Кто-то из пятого «Б» пошутил,
Дескать, директор у нас – педофил!
Слухи дошли до ушей пап и мам,
И получился весёлый финал:
Шуточка завучу кстати пришлась.
Дружно давал показания класс.
Детской фантазии нету предела:
Заведено уголовное дело.
Месяц спустя появляются факты:
Вовчик ломает страничку «ВКонтакте»,
Клич по сети от Серёги прошёл:
- Шлите мне фотки свои нагишом!
Классно владеет Илья «Фотошопом» -
В общем, директора взяли за жопу.

Завуч принять собирался дела -
Новая шутка по школе пошла:
-Завуч, ребята, погряз в содомии!
---
Гея родители в речку спустили,
А перед тем – оторвали мат.часть.
Шутка на славу, друзья, удалась!

Допив бокал вина рубиновых оттенков,
Закат за горизонт свалился, опьянев.

Я так хотел тепла, что впору – лезть на стенку:
Натянутой струной дрожал любовный нерв!

Но я не слышал зов. Ты, путь не обозначив,
Волчицею в леса ушла, запутав след.

А на небо луна вскатилась, будто мячик,
И на меня с неё её печальный свет
Упал.
И на душе, под лунным этим светом
Война таких стихий внезапно началась,
Что, запустив процесс, лохматого поэта
В мейн куна обратить сумела эта страсть!

Я сбросил, как пальто, свой облик человечий,
Исконную свою натуру обнажа,
И двинул по лучу – вперёд, к тебе навстречу! –
Серебряной тропой, по лезвию ножа,
На всех, на четырёх, ведомый мотыльками…

Но в сторону НЕ ТУ случайно припустил…
Вот фишка: бес в ребре,
и колдовство в бокале,
Но ты не позвала,
А я
        не смог
                    прийти.

Прости меня, Господи: в детстве несдержан был,
Не знал компромиссов и в грешности жизни сей
Уместный и резкий, порой, проявляя пыл,
«Друзьям» по заслугам выписывал векселей!))))
За то, что спасая фантазий своих карьер,
И слитки надежды гребя под себя, как Крез,
Я сверстникам-детям дурной подавал пример –
Срывался с катушек, ругался и в драку лез.
Терпеть возражений в гордыне своей не мог -
С души воротило от споров и умных поз.
Меня называли «упрямый» и «демагог»,
А я им затыкивал скважины сладких грёз.
И сделавшись старше, я верен бывал себе:
Во имя удачи и радости мнимой для
Я жизнь проводил в перманентной, пустой борьбе,
А трупы сомнений укладывал в штабеля.
Метался во мраке своих и чужих скорбей,
Как загнанный в угол неистовый, гордый зверь…
Прими мою исповедь, Боже, иду к тебе!
Смири мою грешную душу и гнев умерь!

Здесь неизбежно Добро обернётся Злом,
Нет абсолютной истины в мире. Знай:
Если действительно создан был мир Творцом,
То непонятно, кому уготован рай.

Ход эволюции выработал закон:
Чтобы в живых оставаться – расти клыки,
В поисках пищи, жилища, свободных зон
Всех конкурентов порви, загрызи, сожги!

После – природе возляжь на чело венцом,
И почивай, интеллектом своим гордясь.
Двигай прогресс, гуманизмом прикрыв лицо,
Тех, кто мешает, лицом же макая в грязь –

Способ не важен! Гораздо важнее – цвет:
В белых одеждах удобней держать фасон.
Ханжествуй с пафосом в мире своих вендетт,
На индульгенции нынче высок Dow Jones^*

Сколько не пыжься и ближним не делай благ,
Только за кромкой они не пойдут в зачёт.
Кайся, не кайся, а вот тебе в руки флаг,
Ветер попутный и ВэЛ Ка эС эМ значок.

______________________
^* Dow Jones – биржевой индекс.

Лишь месяц назад из-под жёсткого наста
Подснежники свету глаза голубые
Открыли. А птицы слетались напрасно –
Гнездовья снегами засыпаны были.
Ни шатко ни валко весна затяжная
Тащилась, вступая в права неохотно,
Кто знал, что внезапно спохватится в мае,
Придя окончательно, бесповоротно?
А нынче столетние сводки погоды
Едва ли припомнят столь тёплые утра,
И всё расцветает, и бьются рекорды,
Природа куда-то торопится будто…
Черешни и вишни – в цветочной опушке,
Садовая кипень разносится ветром,
И делится щедро годами кукушка
Со всеми, кто верил и верит в приметы.

Но больно скептически разум настроен:
Общественный климат не радует что-то.
Несутся беззвучно со всех колоколен -
Набатом - плохие прогнозы погоды,
Пророчат неясное, смутное время,
Проблемы в стране, деградацию, хаос.
Всё длится эпоха крушенья империй…
Кукушка, кукушка, а сколько осталось?
Отраву из чаши допили до дна ли?
Случится ли выжившим счастье в награду?

Ну что ж так, кукушка, твой голос печален?
Надежду всели и хоть чем-то порадуй!

"Блуждая в трех колоннах, как в трех соснах,
я наконец подумаю о том,
что всё в моей судьбе довольно сносно
и всё прекрасно на ветру крутом."
/"Душа моя, оставим разговоры..." Е.Клюев/

По Времени неслась моя судьба,
Плюя в узоры наладонных линий.
Цеплялась за событий острова,
В потоке общем с судьбами другими.
Дробилась в рифах неотложных дел
И меркла, меркла позади в тумане.
Вся вкривь и вкось, не так, как я хотел,
Но что теперь с судьбою делать станешь?
Что совершилось, то совершено.
Завершено. И где-то там осталось.
Что толку восклицать «какая жалость»,
Когда другого просто не дано?
Разумно ли довольным быть судьбой?
Да точно так же, как и недовольным!
Спасибо, била ты не очень больно,
Настолько ровно, что пока живой.
***
Эх, если б наступил судьбы финал
Вот так, внезапно, без предупрежденья,
Кирпич, что ли, на голову упал
Предвестником души перерожденья?
Из-под небес простёршаяся длань,
И смотрит Боже, как на идиота:
- Чего стоишь, придурок? Ждёшь кого-то?
Смотри, от вечной жизни не отстань!

Увы, господь, неровно делит! Отмерен век нам небольшой и так, а мы стареем телом намного раньше, чем душой. И сидя ночью в Интернете, как рыбки, пойманные в сеть, душою мы всё те же дети, которым выпало лысеть, стареть, болеть, седеть висками, не повзрослев на уйму лет, и, начитавшись Мураками, так и остаться дураками.
В чём я не прав, скажи, поэт?

О, сколько рождалось крутых теорий о вечных загадках земной любви! Но тем, кто влюблён – по колено море, и отключены до поры мозги, отринуты принципы той морали, что обществом правила все века: они поднимаются по спирали дорогою к звёздам, за облака, небесным путём, вопреки науке. И даже у пропасти на краю счастливые пары, сплетая руки, безумную оду любви поют.
Сливаются души в согласном хоре, в непереводимом потоке слов, и сердце любовному стону вторит, и жизнь пролетает в тумане снов. И кажется – счастью конца не будет…
Но даже для солнца отмерен срок.
Навалится бремя тоскливых будней обузой для некогда лёгких ног, похмельным синдромом накатит ревность, остудит привычка любовный пыл, и тут начинается «теоремность» внезапным вопросом: – а мальчик был? Иными словами: - а мы любили? Рефлексы ли всё это? Вот вопрос!
И сколько гормонов в крови промилле достаточно, чтоб отключился мозг?

По ночам отправляемся мы в неизведанный путь -
В параллельных мирах подыскать себе лучшее место,
От реальности нашего мира во сне отдохнуть,
Но в который из них попадём, никому не известно.

И летят наши души в туннель параллельных миров,
Оборвав путеводную нить, отделившись от тела,
И блуждают, как дети, среди полугрёз – полуснов,
Променяв надоевший уют на полёт без предела.

В каждом мире рулетку истории крутит Судьба,
Так, в одном из миров не родились ни Гитлер, ни Сталин,
На Голгофе распяли Иуду заместо Христа,
Маяковский к виску своему пистолет не приставил.

А в другом – чей-то контур навечно впечатан в бетон,
Опалённый огнём в термоядерном адском пожаре,
Тот, кто выжил случайно, судьбу проклинать обречён
Среди холода, тьмы, воя ветра и запаха гари.

А пространство слоится за пропастью «чёрной дыры»,
Каждый слой – это мир, что для нас неизведан и сложен.
Мы во сне открываем порталы в иные миры,
Только как это делать - наутро припомнить не можем.

Где-то в этих мирах обретают последний приют,
Где-то в этих мирах зарождается жизни зигота,
И покоя блуждающим душам мечты не дают:
От Начала Начал до Конца – бесконечность исходов.

Бесконечность исходов, а значит, сбывается всё,
Пусть не в нашей реальности, а за каким-то пределом,
А мирам нету счёта, ведь счёт им никто не ведёт,
И хотел бы назад, в приглянувшийся мир, только где он?

Если б кто мне позволил: - ворота открыты, иди!
Выбирай себе мир и живи - не за деньги – задаром,
Но уйдёшь навсегда, и обратно не будет пути -
Я бы, может, ушёл, но боюсь ошибиться порталом.

Коллеги резво выходят в дамки, с Фортуной ловко сыграв гамбит, но ты в интригах не Капабланка, да и на морду-то не Брэд Питт. И нет желанья - лепить карьеру, а есть (давно) - обрести покой. Работа эта - осточертела, и скоро выцветший послужной заверен будет, пронумерован, подколот в «дело» и сдан в архив. Кому ты нужен, и что такого ты в этой теме всю жизнь ловил?

А в детстве - помнишь? – знакомый дворик был полон сказок, загадок, тайн. Он превращался то в лес, то в море – на выбор: только воображай! Ага, за этим – не заржавеет: фонтаном брызгал поток идей. Ты храбрым юнгой взлетал на рею, и та реальность была твоей. Под парусами, под крики чаек ты плыл - на запад ли? На восток? – и зова мамы не замечая, когда тебя увлекал поток, ты мог часами витать в нездешних краях и дебрях других планет. Но вот, калиткою скрипнув, детство однажды тихо сошло «на нет». А то - послушное раньше - время, что течь могло и вперёд, и вспять, теперь - неделею за неделей – несётся голову очертя. Летит. Промчалась шальная юность, пробилась первая седина. О чём сегодня тебе взгрустнулось? О том, что близок уже финал? О шансах, что выпадали раньше, о том, кем ныне уже не стать? Что канет в Лету вихрастый мальчик, а с ним исчезнет его мечта?

Оно, наверно, печали стоит. Но кто мешает тебе сейчас вернуться мысленно в старый дворик, откуда в космос душа рвалась?! Неужто былью порос и высох родник фантазий, фонтан идей? Неужто ты превратился в призрак того мальчишки, в пустую тень?! Забыл, как это бывало просто – забить на всё и уйти в астрал? Ну, да, конечно, пацан-подросток таких вопросов не задавал, а сам придумывал ту реальность, и был уверен со всех сторон, что он одним мановеньем пальца построит собственный Авалон!

А ты давай, дожидайся внуков, смотри «Дом-2», сериал, хоккей. Копай на даче гряду для лука, да только напрочь не отупей! Твоё пижонство – солидность, как же! – в мозгу поставило - красным - «STOP!» Живёшь с оглядкой: «что люди скажут?», всегда готов – головой в песок.
А веришь, этот пацан, который бесёнком с детства в тебе сидит, способен выдать буквально горы «нерукотворных» надгробных плит?
Не торопись ухмыляться хмуро - мол, все мосты сожжены дотла! Ведь твой учитель литературы когда-то видел в тебе талант - скажи теперь, что не избран Богом – молчишь? Ага, аргументов нет?!
                Так не тушуйся,
                                бери и пробуй,
                                                пока не умер
                                                                в тебе Поэт!

Осень надулась, как мышь на просо, жизнь переходит в сплошную прозу. Ветер ворон, словно тряпки, носит – это вступает в права ноябрь. В луже, где небо ещё свинцовей, лист распластался морской звездою. Гроздья рябины – как брызги крови. Голубь на крыше – и тот озяб. Всё умирает в моём краю – тут холодно, сыро и неуютно. Мы просыпаемся хмурым утром, вечером хмуро ползём в кровать. Хочется солнца, тепла и света, только придётся забыть об этом: сетуй на осень, или не сетуй – можно о лучшем и не мечтать. Клён облысел и до нитки вымок – наш белорусский промозглый климат.

Телек вещает неутомимо про инвестиции и бюджет. Но в учреждениях ходят слухи, что перспективы темны и глу́хи, так, что старухе не ждать прорухи – денег как не было, так и нет. Можно, конечно – и это просто – списывать всё на «издержки роста», не замечать, не решать вопросы, но не надейся, что меньше их станет от па́ссов и заклинаний! Только сильней заострятся грани. В партии – против твоих желаний – хлоп! – да и выпадет дама пик. Можно надежды питать на чудо, Гудвина с имиджем Робин Гуда, только сперва привяжи верблюда крепко (и лучше – за рубежом): Гудвин у нас обладает, братцы, странной привычкой за яйца браться и «ператрахивать» аппарат свой – Мишку, Мартышку, Осла с Козлом. Так и реформы идут – ректально: цены растут на глазах, буквально. Катимся к пропасти. Всё фатальней видится будущего прогноз. Ждать не приходится неких выгод. Если сегодня не сделать вывод, завтра закроют последний выход из невезучего «Царства Оз».

Наша проблема – она назрела – в белых сорочках, что ближе к телу. Ведь одиночке, как дятлу в стену, можно до белых коней долбить. Только от этого мало толку. Осенью – стаями даже волки. Если висит на стене винтовка – выстрелу до́лжно в финале быть. Осень надулась, как мышь на просо: в воздухе ветром тревогу носит. Время настало решить вопросы, те, что встают на пути ребром. Корни страны подрывают свиньи. Только занятие говорильней камень лежачий, увы, не сдвинет – эту проблему решит кайло.

Вдохновившее: "Вместо" автор: Бенкаирка Персейская

Вместо того, чтобы плыть на большом корабле,
Ты по ручью запускаешь бумажный кораблик,
Вместо стальной - деревянной сражаешься саблей,
После дуэли став листьев альбомных белей.
...
Медленно гаснешь в плену золотых середин,
Вместо того, чтобы в крайностях плавится воском.
Ты -полководец, внезапно лишившийся войска,
Капитулируй - ведь в поле не воин один.


Так вот по жизни плетёшься, как старый корабль:
Медленно в трюме ржавеют твои батареи –
Помнишь ту песню, что некогда пел Макаревич? –
Сломаны реи на мачтах и парус ослаб.

Корпус прогнил – сторонишься опасных морей,
Дескать, хватило и так передряг и пробоин!
Если же ветер, волна, океан неспокоен –
Прячешься в бухту. К причалу – не надо на рейд!

Было, всё было… но были быльём поросли –
Кто бы поверил, что саблей когда-то махали? –
Только во сне не пугают валы да мистрали,
Ну, а в реале – боишься отплыть от земли.

- Крайности – бред! Золотой середины держись:
Нынче геройствовать попусту не подобает!

Старый корабль – не воин, зато выживает,
Хоть понимает,
                     что это, пожалуй,
                             не жизнь…

Не трави ты стихами душу, раны в памяти не бередь. Если слёзы ночами душат – лучше выплакать эту бредь.

Да, расстаться с любимым – больно, да, и я был в твоих летах: понимаю, что чувства–кони привередливы, мать их так! По-над краем несут - галопом, не сорваться бы с высоты: что там дальше, за поворотом – не узнаем ни я, ни ты. Обуздать их не так-то просто – оборвут постромки и - вскачь. Ты ребёнок ещё, подросток, обалдевший от неудач в этом грёбаном, жёстком мире, где повсюду подвох и ложь.

Отпускай их на все четыре – не волнуйся – переживёшь! Не такое уж это горе - даром сердце себе не рви. Опрометчивость – априори – вечный спутник самой любви. И ошибки бывают часто, но бояться их - хуже нет: измеряется ценность счастья среброзвонностью слёз-монет. Чем дороже заплатишь цену за любовь, тем она прочней. Не волнуйся за сердца целость, о потерянном не жалей! Будет всё у тебя нормально, и любимый, и жизнь - путём. Только в память - шершавой гранью – это лето перетечёт. Время лечит и слёзы сушит, так что думай о лучшем впредь.

Не трави ты стихами душу, раны в памяти не бередь.

Мрачных мыслей круговертью перманентно удручён я.
Вчетвером рисуют черти лабиринт чернильно-чёрный.
В лабиринте душном, смрадном, ставят крест на «светлом завтра» -
Ни клубка, ни Ариадны, только голос Минотавра.
Заповедник мерзких гадов и гнездо гниющих душ там.
В нём плодятся бюрократы - как мы их не травим дустом -
И на запах жизни сладкой в перпендикуляре власти
Лезут сонмы тварей гадких. Лезут, лезут и пролазят!

Вечно правы, с виду бравы и слегка придурковаты,
Все подряд имеют право на «заносы» и «откаты»,
Право не решать вопросы, право «левой задней» делать,
Да хвостом вилять по пёсьи, проедая наши деньги.
Дать «добро», вздыхая тяжко: «чтоб не шатко и не валко!»
Из правительства бумажка им - что кролику «Виагра»:
В кампанейщину не грех им превратить любое дело –
Лишь бы в срок «прокукарекать», что контора, мол, успела!
Вызывают с этой целью в неурочный час на службу
После месяца безделья – всех, кто нужен и не нужен -
Наплевать! Права имеют. Их права – всего превыше:
«Думай меньше, гробь идеи, да крути законам дышло!»

Дружно строят хаты с краю, но зато – какие хаты!
Вышних милостей вкушают – чин по чину, чин – по-блату:
Тянут явно и украдкой свояков пустоголовых.
Взятки – гладки с них: ребятки – в основном – из Могилёва.
И кругом – некомпетентность, кумовство, порок, порука –
Прав, не прав коллега – хрен с ним! - встанут стенкой друг за друга.
За картонностью фасадов, плотно крытых лживым глянцем,
Прячут совесть, прячут правду идеолого-паяцы.
Тараканьим плотным строем атакуют сладкий пряник...

Люди, что мы с вами строим?! Им – ковчег, себе - «Титаник»?!
И пуская на корабль их, мы кому вверяем судьбы?
Белорусы, не пора ли дырку чем-нибудь заткнуть бы?

Но во сне сознанья зыбком растворяются призывы,
Гасят стены эхо крика:
            - Хлопцы!
                  Хлопцы!
                          Вы там живы?


Мрачных мыслей круговертью перманентно удручён я:
Дорисовывают черти лабиринт чернильно-чёрный…

Сбежать, освободившись от оков, оттуда, где проблемам счёт потерян, в страну, где волн шершавым языком и день, и ночь облизывает берег морской прибой - в слиянье трёх стихий. Обязанностей груз с одеждой вместе с себя сорвать. Дышать, читать стихи и созерцать ночами поднебесье.

Забыть про всё. Про всех. Ловить в ладонь звезду, что вниз упала с небосвода. Смотреть на птиц, на воду, на огонь, достигнуть совершенства и свободы, набраться сил, и утром, взяв разбег, взлететь в прыжке, от радости хмелея. Стать невесомой, и самой себе смеясь, зависнуть в точке апогея.

Бег времени на час остановить, и собирая счастье по кусочкам из неба, моря, солнца и земли, поставить
                  жирную
                                    на прошлой
                                                      жизни
                                                                        точку.

Зимний вечер, морозно. За окнами – белая вязь
из укутанных инеем веток, подсвеченных лампой,
а она у компьютера. Думает: «встретиться нам бы!» -
разговоров досужих и сплетен людских не боясь.
Одиночество душит до слёз в эту зимнюю ночь:
вот опять в интернет почему-то любимый не вышел…
утешает надежда: быть может, поможет Всевышний?

Да, пожалуй, Всевышний им только и может помочь!
Вопреки расстояниям, серости дней вопреки -
дом, работа и дом, – но опять - интернет вечерами!
Всё, казалось, однажды послала бы к чёртовой маме,
да крепки обстоятельств реала стальные тиски.
Не сбывается сказка, что писана в грёзах да снах,
но её, как магнитом, всё тянет и тянет к экрану.
А советы подружек ей, в общем-то, «по барабану» -
«не колышет», что в возрасте он, и – вдобавок – женат.

По ночам она ищет – напрасно! – родное плечо:
ей так хочется рядом побыть, ну, хотя бы, минутку!
Социальная сеть вероломно сыграла с ней шутку –
крыша съехала. Поздно, родная: ты любишь. И чё?

Чё теперь? Как им - дальше? Да к чёрту - загадывать, - на...!

С сигаретой на лоджию, свет погасила в квартире...
Будь, что будет! Пока что, они ничего не решили…

- Жизнь одна, между прочим, подумай! Всего лишь одна!
И так хочется счастья - приникнуть к колючей щеке,
растворить себя всю в этой ауре, душами слиться…
- Это снится, родная!
- А сбудется?
- Вряд ли… Но снится!
Надо выстрадать счастье себе от него вдалеке.

***
А Большая Медведица звёзды мешает ковшом,
вот упала одна – ну, загадывай! – след, будто росчерк.
Надо быть… надо стать в этой жизни наглее и проще…

А звезду попросила: «пусть кончится всё хорошо!»

Это случается часто в сети Интернет:
Слились сердца резонансом в тебе и во мне,
Сквозь пояса часовые, в своём виртуале,
И километры, - мы в гости друг к дружке летали.

Да, понимали рассудком, что всё это – блажь,
И безысходен роман завязавшийся наш,
Но, тем не менее, ждали чего – неизвестно:
Эх, несвободны мы оба, признаемся честно!

Вечно – за мутным стеклом монитора призрак, иссохла душа за которым, и невозможно нам сбросить оковы жёстких реалий судьбы. Но мы пытаемся – снова и снова – сердцем достичь человека родного, крика души образец оцифрован, послан АйПи-ТиСиПи…

Чудо какое-то нас этой ночью свело,
Пили абсент, - разливалось по телу тепло, -
И привыкали друг к другу, в реальность не веря –
Марья-царевна и щуку поймавший Емеля…

Запах смолистый и блики огня на стене…
Души сплетались, как тени в театре теней,
Месяц вставал над избушкой, и пламенем синим
Тлели остатки моральных устоев в камине.

У листвы прощальный цвет
меди
На деревьях, на земле,
в кучах.
Что-то демоны внутри
бредят –
Вот же пакостный какой
случай!

Нет желания пройти
в дамки,
Хоть по правилам, хоть без
правил,
И похерены давно
планки,
Что когда-то сам себе
ставил.

В мышеловке больше нет
сыра
Ни за деньги, ни вообще –
даром.
Неуютно на душе,
сыро -
Это вышел интерес
паром.

И кончается - а взять
негде -
Отпускаемый судьбой
трафик.
В разукрашенном зарёй
небе
Ищет путь моя душа...
нафиг.

Я не забуду тебя
Никогда –
Твою любовь, твою печаль, улыбки, слёзы…
А за окном всё так же стонут провода,
И поезд мчит меня в сибирские морозы

© В.Кузьмин «Сибирские морозы»


В волшебной ауре свечей и хрусталя,
Медвежьей шкуры и старинного камина
Был этот вечер предназначен для тебя,
А оказался нашей песней лебединой.
Я распечатываю пачку сигарет
И синий дым печально в форточку пускаю:
Который месяц по ночам покоя нет –
Зачем напрасно по тебе схожу с ума я?

Припев:
Не приходи ко мне ночами, перестань!
Позволь забыть тебя, позволь спокойно спать мне,
Позволь начаться жизни с чистого листа…
Но как смириться с предстоящей вашей свадьбой?

Воспоминанья - мастера заплечных дел -
Цинично в сердце заколачивают гвозди,
А мой единственный товарищ фирмы DELL
В порядке дат очередной выводит постер.
Как жаль, что будущего не было у нас!

Крутые планы, деньги, родственники, бизнес…
И «чёрный список» рубит сотовую связь,
Кромсает лезвием утрат по венам жизни.

Припев.

У Неё не всё в этой жизни - ладом,
У Неё период сейчас такой,
Что до чёрта нужен хоть кто-то рядом,
Кто бы мог от бед заслонить собой.
Кто бы мог, хотя бы, не дать сорваться,
Поддержать, приняв на себя удар…

Молода ещё – Ей слегка за двадцать –
И в мужья Господь никого не дал…

Ты решишь, что это немного странно,
Но в Сети случаются чудеса:
К Ней ввалился в «Скайп» виртуальный Ангел -
Залетел транзитом, на полчаса.
Не хотел снимать даже нимб в прихожей,
Так спешил, боясь опоздать в астрал,
Но взглянул, как только Хранитель может,
И внезапно всё про Неё узнал.
Оказалось, тут Он всего нужнее:
Нехороший может настать момент…

В общем, Он решил оставаться с Нею,
Потому что «это – его клиент».

Примостился слева, в углу экрана,
И осенней ночью, открыв портал,
Позволял Ей всё, что она желала,
Даже брал с собой полетать в астрал,
В параллельный мир, где сбывались грёзы,
Врачевал Ей душу, берёг, хранил…

А в реале ветер качал берёзы,
И ломился в окна, что было сил.

А Она в реале хотела с ним быть,
Ведь не в грёзах счастье Её, да снах!

Но однажды ночью вернулась… с нимбом,
Босиком, и с белым пером в руках.
***
Горько пахнет листьев сожжённых пепел,
Из портала, с неба ли - донесло:
- Don’t worry, милая, и… be happy!
Научись летать и твори добро!

«Но верю я, не всё ещё пропало,
Пока не меркнет свет, пока горит свеча»
(с) А.Макаревич

Когда обиды душу рвут на части,
Повсюду мрак, повсюду – тупики,
Не забывай, что это в нашей власти –
Всё изменить, невзгодам вопреки.

Мы сами жизнь раскрашиваем рьяно
То в белые, то в чёрные тона,
И если горе стало постоянным,
В том большей частью - наша же вина.

Не дожидаясь роковой развязки,
Порочный круг упрямо разорви:
Оставь себе немного белой краски,
А для друзей – хоть капельку любви.

И вот тогда – лиха беда – начало –
Судьба крутой заложит поворот,
А капитан-удача у штурвала
На счастье курс уверенно возьмёт.

Он довольно успешен. На первый взгляд, у него всё в порядке: жена и дети, дом, зарплата, дача (пятнадцать кэ-мэ от МКАД), дети учатся в госуниверситете. Он привычно тянет, несёт свой крест зав. отделом, кормильца, отца и мужа, и со всех сторон у него – the best, он ещё не стар и кому-то нужен.
Но всё ближе осень, всё холодней, от её дыханья – озноб по коже, и всё чаще приходят мечты о Ней, той, что лет на двадцать его моложе. Просто образ, фигурка: стоит одна под дождём без зонтика, в мокром платье… Он приводит Её домой, гитара, глоток вина, запах мокрых волос и – Она в объятьях… Наваждение! Как же ты сладок, грех – эта женщина вымазана вареньем – нет сильней, притягательней, ярче нег, кроме созданных нашим воображеньем!
Он садится ночью за монитор, открывает «скайп» и: «Привет, Галчонок!».
А Она заочно в него влюблена, у неё нет мужа, но есть ребёнок. Не урод, не красавица, не бог весть, просто тяжко жить при такой зарплате. Но ей важно, что где-то мужчина есть, тот, который лаской за ласку платит, тот, который не бросит, не подведёт, не предаст, охотно подставит плечи… пусть он даже совсем-совсем не её, но с такими мыслями как-то легче.
И когда ребёнок уже заснул, а по окнам дождик размазал слёзы, Она кресло подкатывает к компу, и: «Приветик, ну, как у тебя, Серёжа?»
И обоим осени посреди так тепло и уютно, что млеют души. В унисон два сердца стучат в Сети и для счастья больше никто не нужен.
Но Всевышний решит: «а pourquoi б не pas?» Вот она… с работы до остановки… под дождём… вдруг рядом чья-то рука…
Он Её за локоть возьмёт неловко, извинится, раскроет уютный зонт, и смущённо домой подвезти предложит… и Она согласится, поняв, что он – это Он и есть.
И зовут – Серёжа.

Расставаться весной – тяжелее, наверно, стократ.
Наплевать, что как осенью, неба оттенок свинцов…
До чего же отчаянно чайки сегодня кричат
И кружатся, как снежные хлопья среди облаков.
Белых птиц эскадрилья крикливая входит в пике…
Что за странная версия сказки по имени «жизнь»?
Мне в раскладе неправедном выпала дама пикей,
И с тех пор от любви достаются одни миражи.
Что губу раскатал, непутёвый седой Гуинплен?
Над причалом – весна, но тебе для любви – не сезон.
Понапрасну у моря ты молишься небу с колен,
Понапрасну прибой кровотоком стучится в висок:
Купидон, матерясь, передёрнет затвор в небесах –
Снова пуля-злодейка отправилась «за молоком» –
И останется пасмурный день сединой в волосах,
Да назойливым чаячьим криком над мокрым песком.

Если жизнь закрутила тугою спиралью, и похоже, из кризиса выхода нет, потерял документы, а деньги украли на московском вокзале, и с ними – билет, если вылет с работы – решённое дело, на руках обходной и подписан приказ, если дома скандалы, супруга заела, потому, что с катушек совсем сорвалась, если деньги вложил в пирамиду Мавроди, а по физике пре́под не ставит «зачёт», не горюй, ибо всё в этой жизни проходит, иногда вместе с нею. И это – пройдёт.

Солнце дарило вам пригоршни тройских унций,
И распускала косы твоя Рапунцель.
Счастье – когда любим, говорил Конфуций,
Но непрерывность счастья – увы! – мечты…
Солнечный свет сменяется лунным блеском,
Злая судьба готова сыграть бурлеск вам:
Миг – и летишь, ломая терновник с треском,
Словно Адам, что божий запрет не чтил.

Тычешься в мир, кромешною тьмой окутан,
Ветви колючие злобно одежду рвут, и
Веру теряешь в то, что наступит утро,
Тщетно за жизнь цепляясь, ничтожный крот!
Сходишь с ума от хохота старой ведьмы,
Но бесполезны вопли и крики вслед ей.
Мудрость гласит: надежда умрёт последней?!
Годы пройдут – она, всё равно, умрёт!

Так и бредёшь, душой превращаясь в камень,
Только порой терзает садистка-память.
Где-то на самой кромке воспоминаний
Тлеет былой любви уголёк в золе.
Может, случайно спутал реальность с бредом?
Голос Её раздаётся, бегущей следом…
Галлюцинации! Думать не смей об этом –
Помни, в судьбе просветы - не для калек!

Нет, не мираж, и это тебе не снится!
Запах, тепло, сближаются ваши лица,
Чувствуешь слёзы любимой в своих глазницах,
Как пробирается свет долгожданный в них …
Пусть за любовь и дорого слишком платим,
Но только ей по силам срывать печати,
Чары снимать, преодолев заклятья,
И продлевать на вечность короткий миг.