"Бежевый Сетерикон (№12)"

1-ое место - "Дышать водой" (Люся Мокко)

Закрыть глаза, и видеть блёстки света,
и плыть, качаясь в тёмной глубине,
снимая боль, как кольца и браслеты.
Дышать водой понравилось бы мне.

Спиной касаться раковин шершавых,
искать на дне безвестную звезду
и вдруг забыть, как терпко пахнут травы,
когда друзей на кладбище везут.

Услышать голос плачущей русалки,
поверить ей, как сладок стрелолист.
И просто жить, когда угрюмый сталкер
признается, что зря мы родились.

2-ое место - "Веселый взгляд свирепого бродяги..." (Арсений Платт)

Жених был щедр и очень ласков с ней,
Любил отец, и слуги пыль сдували.
Но осенью поднялись по Десне
Варяги. Их глаза сияли далью.

Посуда, вина, пряности, парча,
Бус драгоценных огненные змеи…
Шумел народ и радостно встречал
Тех, кто ходил походом на ромеев.

Черниговцы открыли закрома
Пред золотой весомостью товара.
Но подгоняла близкая зима
В далекий путь могучие драккары.

Темнел над лесом неба окоём,
Шуршала под ногами листьев осыпь.
Ей показалось: прямо на неё
Смотрел варяжский ярл светловолосый.

Мурашки пробежали по спине,
А голова кружилась, как от браги.
И жемчуга дороже был княжне
Веселый взгляд свирепого бродяги.

---

"Бежевый Сетерикон (№13)"

1-ое место - "В осенний блокнот" (Арсений_Платт)

Ты видишь, от бессонницы устав,
Ночь в сентябре сменила мел на сажу.
Пройдемся от Дворцового моста
По набережной мимо Эрмитажа?

Растягивая путь, замедлим шаг,
И тишина шум города заглушит.
А дождик будет падать не спеша,
По капле небо собирая в лужах.

2-ое место - "Над сердцем сгущаются тучи... " (Аэль)

В колчане настенных часов поселилась хандра,
Зомбируя
________времени стрелы
______________________до нервного тика...
Отчаяньем горьким созрела в душé октябрúка
И осени-стерве я счастье в блэкджек проиграл.
На сорванных ветром цветных фотолистьях берёз
Мне видятся огненно-жёлтых чудовищ портреты.
В шкафу воспалённого разума стонут скелеты
Моих тараканов
______________и призраки джáнковых грёз...
Люблю смаковать в одиночестве ром и вискарь,
Мечтая уплыть в Поднебесье на облаке-барке;
Прядут паутину трагедий бездарные парки,
Я в бога не верю,
_______________но слышал –
__________________________меня он искал...
Плевать. –
_________Мне не нужно его непонятной любви.
Про осень могу написать я не хуже чем Тютчев...
Дождливая месса.
________________Над сердцем сгущаются тучи.
Сгущаются,
__________чтобы на смерть
________________________или стих
________________________________вдохновить.

---

"Бежевый Сетерикон (№14)"

1-ое место - "Был скверный день" (Аполло)

Был скверный день. Под куртку лезла стужа,
совала между рёбер пятерню.
Холодный ветер выл одну и ту же
мелодию. Деревья были ню –
дешёвые натурщицы в мансарде
художника, входящего в запой.
Куда ни глянь (чего, скажите, ради?),
брела толпа – и я брела с толпой.
Внутри меня ворочалось и ныло.
Хотелось крика – бешеного «А-а-а-а!»
такой животной, дикой, страшной силы…
Мигала лампа. Делались дела.
Весь день на вдохе – чтобы не сорваться,
прожить, дожить, не тронуться умом.
А как? А так! Элементарно, Ватсон…
Нажать shutdown, сбежать, прийти домой,
надеть халат, позвать соседку в гости,
достать коньяк в отсутствие чернил
и полный бак залить с тоски да злости…

Но вечером ты всё же позвонил.

2-ое место - "зонт" (Апофис)

твой зонт не хочет мокнуть под дождём,
лежит в шкафу среди вещей ненужных.
а мой услышит, как звенит по лужам
весенний дождь -
становится в ружьё,
раскроется и чуть ли не поёт.
он рвётся в бой, защитник, старый воин.
его достало нежно-голубое
пустое небо, солнце, звёзды, дом.
и я его выгуливать веду
в любую непогоду, как собаку.
а он вверху обнимет дождь, облапит
и рвётся в небо, в тучи, в высоту.
не улетит!
он ведь такой, как я -
вернётся в дом и мокрый, и прохладный,
и к твоему зонту прижмётся сладко,
и будет спать до нового дождя.

---

"Бежевый Сетерикон (№15)"

1-ое место - "В начале было слово" (Логиня)

В начале, как обычно, было слово.
Оно звало в прекрасное «потом»,
И в нём ничто не предвещало злого –
Ни смысл, ни тон.

Потом из слова вызрели тирады,
Гремевшие со сцен и баррикад, –
И становилось в нём всё меньше правды,
Всё больше – правд.

Бежали дни... Уже немногим позже,
Неся потоки грязи и воды,
В борьбе за правды слово стало – ложью,
Слугой вражды.

Звучало слово яростно, набатно,
Звало на смертный бой добра со злом –
И шли – толпа на стаю, брат на брата
И мир – на слом.

В огне войны сгорали, как солома,
Надежды, человечность, хлеб и кров...
В начале, как обычно, было слово.
А после – кровь...

Спит снова чей-то брат под крышкой гроба,
И ненавистью полнится эфир.
Неужто нет такого слова, чтобы
Вернулся мир?

2-ое место - "Питерские акварели" (Арсений_Платт)

* * *
Когда весна приходит в Питер -
Просторно птичьим голосам.
И, скинув надоевший свитер,
Мой город надевает китель
И поднимает паруса.

* * *
Нас пьяными считают? Ну и пусть!
Горбовского читаем наизусть,
Со щек стереть пытаясь дождик мелкий.
Стихи, конечно, больше, чем слова...
И я решусь тебя поцеловать,
Пока идем от Горного до Стрелки.

* * *
Ведь что-то было? Дерзко и упорно
В гранит науки мы вгрызались в Горном,
До одури влюблялись по весне.
А вечерами слушали, косея,
Как воспевает север Моисеич,
И губы повторяли: снег, снег, снег...

* * *
Рвануть на Петропавловку пора
И у стены гранитной загорать…
Там солнце по-весеннему – лавиной!
Но, забывая, что сума пуста,
Рыбак у Гренадерского моста
Упорно ловит миг неуловимый.

* * *
Из тучи кучно бьют по площадям,
И улицы на линии дождя.
Прицельно ливень поливает крыши.
Мосты ложатся хмуро под удар...
Но помогает городу вода
Стать в непогоду к небесам поближе.

---

"Бежевый Сетерикон (№16)"

1 место - " Решено, остаюсь" (Михаил_Пучковский)

Здравствуй, осень моя. Заскучав по дождливой поре,
Паковать чемодан ни малейшей не вижу причины.
Было время дорог – я тогда убегал в ноябре,
Уезжал к снегопадам от тёмной осенней кручины.

Это просто – сбежать, не прожить эти несколько дней
В перестуках дождей, в перекликах вороньего грая.
Наблюдать из вагона, как россыпь вокзальных огней
На перроне ночном с провожающим в бисер играет.

Это просто – уйти. Что должно, пусть случится потом.
Без меня. Без усилий. Без боли, кривой и косматой.
Этот город шумит, неусыпно гудит за окном
Монотонный мотив, не приглушенный снежною ватой.

Я хочу разглядеть, как в остывшей предутренней мгле
Зародится зима и раскатится пологом рваным.
Решено – остаюсь. И сдаюсь этой осени в плен,
Голым веткам ольхи, прелым листьям, холодным туманам.

2 место - " Площадь на букву С" (Братислава)

Выхожу под навес небес,
Пирожок с ананасом треская,
Прямо в площадь на букву эС -
То Соборную, то Советскую.
По её четырем стенам
Жмутся здания беспокойные -
Церковь старая снесена...
Ладно, вру! Просто пе-ре-стро-е-на.
У почтамта облезлый вид,
У торговых рядов сумятица -
Тащит рябчиков индивид,
Индивидиха тащит платьице.
Вот проносятся, хохоча,
Гимназисты, цигаркой пыхают.
Где ж пожарная каланча -
Погасить закат облепиховый?!
Облепила меня мошка,
Прогоняет к шоссе просторному -
Вёрсты... вёрсты... а там - Москва -
То советская, то соборная.

---

"Бежевый Сетерикон (№17)"

1 место - "Ламанчское" (Стрега)

Я надолго запомню ночной марафонский забег -
не такси, не автобус и даже не полка плацкарта -
пустяком посчитав, напросилась я в пару тебе
прогуляться верхом и с трудом дотерпела до старта.

А меж сёлами выдалась целая зябкая ночь,
через час легкомыслие начисто мне отморозив.
Только поздно, никто до yтра не сумел бы помочь.
И пришлось, утаив, проглотить и досаду, и слёзы.

Наши восемь копыт выбивали ритмичную дробь.
Придорожную пыль бороздило уставшее эхо ....

Но кончается всё. И под тающих звёзд серебром
всё слышнее становятся всплески негромкого смеха.
Под тускнеющим зеркалом хрупкой кастильской луны,
в ежевике застряв, досыпают рассветное козы.
Апельсиновой вкрадчивой мари потёмки полны.
И миндаль, как бывает лишь в марте, неистово розов.

Я с разбегу лечу в раскалённо-студёный ручей
и, луну расколов на колючие белые брызги,
от укусов сжимаюсь - душа не прикрыта ничем -
и бужу предвосходье по-бабски пронзительным визгом.
Ты меня догоняешь и тихо бросаешь:"Уймись.
Под копыта смотри, мы почти что у Ведьмина лога.
И действительно, падая петлями, тянется вниз,
будто ведьма метлою, вихляет сухая дорога.
И еще с полчаса нам по ней ксилофонно стучать.
А потом вдруг ветряк замаячит отметиной белой.
И рисунок луны (в правом нижнем углу - как печать)
подтвердит : мы с тобою достигли намеченной цели.

Как же клонит ко сну... Как покинуто-нежно звучит,
приглашая к заутрене, колокол в центре деревни.
Но в ответ торопливых шагов не услышишь ничьих,
этот звук ежедневный - лишь дань уважения к древним.

Вот и дом, где нас ждут. На пороге встречает ... коза!
И, по-женски головку склонив, нас приветствует мило.
Лишь попить молока и закроются сами глаза.
И растаем в тепле, не дождавшись восхода светила...

2 место - "Старик" (Аполло)

…Старик бормотал, рассыпая ошмётки фраз.
Он был долговяз, бородат и довольно дряхл,
Космат, словно спорил со всеми ветрами враз,
И сед, как полынь на заброшенных пустырях.

– Ты думаешь, будто я старый безумный бомж.
Шарахнулась в сторону, только присел на край.
Да я необидчив, чего там, но, хошь – не хошь,
Я всё же задумаюсь, брать ли такую в рай.

А вот тут недавно хотел поболтать с одним.
Бормочет: «О господи…» Думал: признал, сынок!
А он – наутёк... А душа до сих пор саднит.
Выходит, на деле не так вам и нужен бог.

А помнишь? Бывалоча я преломлял хлеба!
Вот крошки остались… Дырявый карман – беда!
Не хочешь? Ну, гулюшкам… Ладно, бывай, раба…

Поднялся старик и пошёл не пойми куда…

3 место - "оnly time" (Олег Юшкевич)

из коллекции удивительных фактов:
«И, наконец, вся ваша жизнь привела вас именно к этому моменту…»

исходят на «нет» постепенно: в начале слова-позолоты, избитые фразы-цветочки, лощёная книжка-тетрадь. затем изменяются темы, становятся средними пробы, и ты привыкаешь не помнить, затем - отвыкаешь не ждать… депрессия ровно ложится на стены, часы и минуты, спрессованный быт превращает сознание в небытие. привычны - завалы одежды, монбланы немытой посуды, инкогнита терра балконов, обои закрытых систем. но утром - лекарством от смерти - так буднично ноет будильник; какое великое счастье: проснуться до супердержав. 7:10... добраться до кофе, пока все солидно-всесильно, но мелет стерильное утро прокрустово ложе неправд. потом остановки и давки, зайти в предпоследний автобус, оставить надежду на входе, джоконд рисовать на стекле. теряешь последние силы, находишь безжизненный тонус, как в детстве, считаешь пробелы, проборы дорожных тире.
работа – сизифовы муки, проекты, план-сетки, авоськи, бессмысленность телодвижений, ломание шапок и дров. в четырнадцать двадцать - сиеста: болтаешь, слоняешься моськой; в семнадцать пятнадцать – фиеста: уходишь, вечерний плей-офф. в прихожей, на полке соседей, в три раза пар обуви больше, их домик из кубиков детских, из кукольных смыслов и снов… а здесь - лягушачья сноровка, кусочки шагреневой кожи: мой дом из песка и тумана, из клейко-трескучих основ… есть память… сценарные планы, есть небо, открытые двери, простые, как правда, сюжеты, формальность житейских мерил: когда тебе двадцать – ты любишь, когда тебе тридцать – ты веришь, когда тебе сорок – ты помнишь, что верил и вроде любил...
но там, за пределами комнат, всё прошлое сжато до точки, до мысли, что всё ещё было, что будет прошедший момент. что в сутках – четыре формата, что будет начало досрочным, что жизнь привела меня к фразе:
«исходят по капле на «нет»…

_________________________

только время…