Конечно, я, к сожалению, не прочитал все стихи, опубликованные на Литсети.
Конечно, в Десяточку невозможно вместить и те прочитанные, которые понравились. Для этого и Пятидесяточки, наверное, было бы маловато.
Конечно, мне нравятся многие стихи, включенные в свои Десяточки другими авторами.
Решил выбрать те из нравящихся мне, которые не входили в другие подборки, но, на мой взгляд, ярки, интересны и своеобразны, заслуживают внимания.

Обращение к замечательной «Тоске по родине» Цветаевой – не повторяет цветаевский размер, но подхватывает и развивает тему – по своему, со своими оригинальными образами, но с той же тоской:
«Не рябинa…» Автор: Regina
http://litset.ru/publ/10-1-0-28766


Марина Цветаева
Тоска по Родине
…Всяк дом мне чужд, всяк храм мне пуст,
И все - равно, и все - едино.
Но если по дороге - куст
Встает, особенно - рябина...
3 мая 1934

****
Я кусаю горчащую ветку.
Не рябину-рябина вкусней.
Эти ягоды яркой рассцветки
Я когда-то видала во сне.
Сон надолго застрял в подсознанье,
Словно клад на морской глубине.
Только ягод не помню названья,
Да, и впрочем, зачем оно мне?
Не рябина. Здесь нету рябины.
Я в стране орхидей и мимоз.
Как она оживляла картину
Безнадежно замерших берез.
На ветвях снегири и синицы.
Не зимующим птицам-укор.
Так снимали тогда по традиции
Зимний сад, зимний лес, зимний бор.
Вот-рябина. Красотка, позерша.
В объективе еще и еще.
Рядом вьются снежинки-гримерши,
Поправляя напудренность щек.
Не рябина у нас созревает.
Не рябина растет вдоль дорог.
И над этим кустом не витает
Обреченность цветаевских строк.
Аккуратен он. Даже картиннен.
Блеском радует ягод эмаль.
Но, как жалко, что он -не рябина.
Ах, Марина, ну, как же мне жаль...

Удивительно пронзительное стихотворение о реальной истории взаимоотношений Александра Вертинского и Веры Холодной. И очень рекомендую рассказ, ссылка на который приведена на странице стихотворения.
«Кино немое, я – Холодная» Автор: Корзун Светлана
http://litset.ru/publ/69-1-0-34785

Посвящение Вере Холодной -
актрисе немого кино.

— Александр, снимите посвящение.
Впрочем… поздно. На дворе февраль.
Туз и дама пик в совокуплении
Разлеглись на бархате. Как жаль.

Вы мне пели: «Пальцы пахнут ладаном».
А они горчили – не отмыть:
Приворотным к жизни — терпким снадобьем —
От судьбы лечилась — лишь бы жить.

Но, увы… Обронено пророчество:
«Ничего теперь не надо вам».
Туз и дама — смерть, её Высочество.
Как у вас там… «никого не жаль»?

Ни стереть, ни выкинуть. Не кинуть бы
Горсть проклятий в спину – был бы жив.
От испанки в стылый вечер сгину я,
Вам сиротством долгим отомстив.

… за оградой шавка беспородная,
Бродит нищий меж чужих гробов.
— Вера! Ве-ра!!!
— Тише. Я холодная.
Вы пророк, Вертинский.
Вы… злой… Бог.


Сильное, упругое стихотворение, чем-то даже напомнившее мне по духу любимого «Одиссея» Юлиана Тувима в великолепном переводе Давида Самойлова:
«Весна» Автор: monterrey
http://litset.ru/publ/23-1-0-34931

Синее небо камнем большим и грузным
окоченело падало наобум,
стало ручным и гордым богам послушным.
Быстро темнело. Шалый небесный бунт
всё разгорался.

Гневались долго, громом грозили страшно.
Молнии жгли насквозь черноту высот.
Падал дождём холодный четверг вчерашний,
вымокший ветер расцеловав в висок.
Не было шанса.

Но переменчив вёсен капризный норов -
будто художник зарисовал мелком
серое поле, серый родной пригорок,
выкатил радость ярким крутым желтком.
Светит, не гаснет.

Встала весна под зонт, не забыв укрыться
от неподвластной ей синевы небес.
Ветер раскрыл пошире тугие спицы
и улетел на время в дремучий лес.
Вот оно, счастье.

В этом стихотворении – в простых строках без лишних эпитетов и украшений – почувствовал спокойное, непоказное мужество и силу характера автора:
«Инфаркт» Автор: Галка Сороко-Вороно
http://litset.ru/publ/29-1-0-20799

Сколько мне жить? Впереди неизвестность.
Врач объяснила, что это – инфаркт.
Да, для меня неожиданный факт:
Долго хотелось пожить, если честно…

Все мне мечталось: счастливая старость,
Ждут вернисажи, театры, кино.
Видно, такое не мне суждено,
Если теперь так немного осталось.

Вот она Смерть! Ну, зачем только тянет?
Стукнула раз, и другой, и – каюк!
Так поступил бы порядочный друг.
Что ж, и туда пробиваться локтями?

Значит, не хочет? Ну, я не в накладе,
Плюну на мелочь: какой-то инфаркт.
Новую жизнь начинаю! На старт!
И привыкаю я к ней, как к награде!

У этого автора все стихи написаны на очень высоком уровне. Но особенно мне нравятся те, где она предстаёт неожиданной. Этот триптих, как мне представляется, именно таков:
«Вера. Надежда. Любовь» Автор: Аполло
http://litset.ru/publ/1-1-0-37244

* * *

Пока нам не роют окопов с траншеями,
Пока среди ночи не газует под окнами воронок,
Ты можешь спокойно бросаться на шею мне.
Всё ОК.

Пока я не кинусь назад в атаке
(Мы, новобранцы, такая шушера),
А ты не пристрелишь меня, как собаку,
Пойдём, в кафе покушаем.

И ты не парься, радуйся солнечным временам.
Пусть беды идут лесом, полем и лугом.
Пока не последнюю корку делим, а пиво напополам,
Не тревожь врага, пусть побудет другом.

* * *

А у нас не падают самолёты.
Я живу в обычной, как все, глуши.
Я спешу по утрам на свою работу,
как у нас любой по утрам спешит.

А потом читаю, япона мама,
что погибла сотня живых людей:
самолёт взлетел и на взлёте прямо
превратился в сотню людских смертей.

И ни слова. Кроме /хрипато/: боже.
Потому что горе — немая тьма.
И я падаю, падаю, падаю тоже
и сто раз предсмертное слышу «ма...»

И вот так же я до конца, до края,
сколько выйдет финишной той прямой,
буду жить, беспомощно повторяя:
ерунда, с кем угодно, но не со мной...

* * *

Ну не будь вообще, что тебе стоит, просто не будь вообще.
Для чего ты, зачем ты есть только наполовину?
Я же выживу, если ты понимаешь ужас таких вещей —
начиная с тяжёлой сумки из ближайшего магазина.

Начиная с тяжёлой сумки и завершая под Новый год
нарочитым весельем и глазами — такими сухими, что, кажется, треснут.
А тебя вот настолько кто-то где-то не ждёт?
Только честно.

А тебе вот настолько хочется — ночь, не ночь —
провалиться в сон и вынырнуть прошлым летом?
Чтобы лето было с прежнюю жизнь длиной...
Не об этом надо бы, господи, не об этом...

Это стихотворение – как шаг из мегаполиса в параллельный мир – мир природы и единения с нею. И этой попыткой вырваться в другое измерение оно напомнило мне немного стихотворение Александра Аронова «Остановиться, оглянуться...»:
«На Яузе» Автор: Марго
http://litset.ru/publ/10-1-0-29046

"Плыла-качалась лодочка
По Яузе-реке".
(М. Матусовский)

Горбатый мостик отражается в воде,
Замкнув овал, как будто коромысло,
Давно забытое в старинной слободе,
Дугой над речкой Яузой повисло.

Невдалеке шумит Садовое кольцо,
А здесь покой, привычное затишье.
На речке полный штиль, течёт она с ленцой,
И лодочек там нет, их время вышло.

Качаясь на воде, плывёт осенний лист,
Упавший с ветки вяза или клёна…
И сколько б ни искал натуру пейзажист,
Достойней нет, чтоб быть запечатлённой.

Стихотворение настроения, где-то даже исповедальное – очень своеобразное, не повторяющее, по-моему, ни словосочетания, ни образы подобных стихотворений других авторов:
«Билет в "Никогде"» Автор: Euphorious
http://litset.ru/publ/1-1-0-36958

Когда сомкнулись стенные углы,
забором зубьев выржавел капкан,
и ангелы на кончике иглы
затанцевали дерзостный канкан

сменив местами потолок и пол.
И выбелило платиной седин
под гнётом бесконечно малых зол
и золотом беззлобных середин -

что шанс дают всего один из ста,
взорвав закостеневших рёбер храм.
И ты, кривя уставшие уста,
над чёрностью зеркальных амальгамм,

устав шагать не в ногу, но в строю,
всем корчишь пантомимы, словно мим.
И холишь меланхолию свою
под эхо разлетающихся схим.

Но если зарождающийся свет
вещает о несчастье и беде –
купи несуществующий билет
на рейс из «Ниоткуда» в «Никогде».

Купи билет. Сожги его, к чертям!
Займи любое кресло у окна.
И, глядя, как события чертя,
бежит пространства-времени волна

рисуя идеальность миросхем -
засни без страха, зависти и лжи.
Проспи свою конечную, и тем
всем докажи, что ты, как прежде, жив!

Удивительная лёгкость и изящество следующего стихотворения поразили меня при первом же прочтении:
«Intermezzo» Автор: Виктория Тимченко
http://litset.ru/publ/16-1-0-37309

Расплескалась за край голубая волна
льна.
Я коснулась лазури земли?
Глубины?
Дна?
Словно небо сползло с неоглядных высот вниз,
И в прохладных ладонях качает его бриз.

Тянет в омут льняной за собою гора с плеч.
Утонуть.
Раствориться.
Забыться.
На дно лечь…
На бесцветных губах тёплый солнечный сок –
сон?
Лёгким облаком над головой – мотыльков сонм.

Шелестит колыбельные песни хмельной луг.
Ароматные ноты берёт травяной дух.
Размываются, прячутся в синь голоса птиц.
Я вернусь,
а пока не тревожьте меня.
Тссс…

Это стихотворение – не слишком традиционно по форме, но как-то очень отражает дух времени и состояние лирического героя. Мне кажется, автор выбрал верные ритмы и слова для того, что хотел сказать:
Баллада "Je suis malade" Автор: Даниил Морин
http://litset.ru/publ/69-1-0-34579

Бульварил гоголем по желтоночной Москве,
с едва отпитой мадерой "Боржес".
Навстречу (от Арбата) Гоголь;
в стороне бездомный пёс среди убожеств
(плебс городской, но страннотрезвый).
И в основном, как я -
болезный.

Линялым взглядом будто тащат за грудки
поближе... в стаю, чтоб спиться вовсе.
Похоже, как и мне не спится им.
У пса загривок седого ворса,
и темень глаз, влекущей бездны.
А в остальном, как я -
облезлый.

Избыток слов всем заменяет тишину,
по кругу рук в стекле мадера,
как микрофон,
по горлам через горлышко стекла...
ещё б одну
под разговор: об "Искандерах",
про шаткий мир, где смерти тесно,
да про таких, как я -
из местных.

Зашёлся плебс патриотизмом, я пойду.
Линчуют скоро, такие судьи.
Перебегу Воздвиженку. На встречном берегу
шнур натяну тоннеля худи.
Вплоть до "Никитки", где Гоголь в кресле.
Да пёс бы с ним, но это если б...
Труси́т пёс рядом, немного тру́сит.
Совсем как я. А я как лузер.

Мощная энергетика выразительных коротких строк этого стихотворения заставляет меня читать его снова и снова:
«Имя твоё – нож…» Автор: Ли Кли
http://litset.ru/publ/16-1-0-34174

Имя твоё – нож…
По рукоять в груди,
Вынешь его, умрёшь,
Время опередив.

Не приходи в мой сон
И не целуй в глаза,
Времени колесо
Не прокрутить назад.

Благословенна боль,
Как без неё прожить?
Я разделю с тобой
Памяти миражи.

Что пеленаю в ложь
Правду, не обессудь!
Имя твоё – нож,
Жизни и смерти суть

Спасибо огромное авторам приведенных стихотворений, ЛитО Авто(р)портрет и всем, кто прочитает мою Десяточку.
С уважением, Сергей

---

«Десяточка» - новый спецпроект ЛитО «Авто(р)портрет».

Десять произведений десяти авторов Литсети. Лишь десять от десяти. Сложный выбор.

Произведения, которые очень понравились, поразили, запомнились.

Узнать подробности о проекте (условия участия, ограничения по выбору и т. п.) можно у ведущих ЛитО «Авто(р)портрет»
(лучше всего письмом на адрес почты: alexeylis@yandex.ru).

---

Общий каталог ЛитО «Авто(р)портрет»: http://litset.ru/index/0-78