Заручившись авторским согласием, без какой-либо личной выгоды, просто из желания поделиться хорошими стихами...
"Тихо, тихо, тссс" Автор - Аполло
http://litset.ru/publ/16-1-0-27469 Пыталась день выпутывать из сна.
Стволы осин копили очертанья —
и вдруг взрывались стаей чёрных птиц.
Они летели вверх, а я — до дна,
обратно, в сон, в кромешный прочерк тайны.
И снова было тихо, тихо, тссс…
Потом в меня опять сочился звук.
Как белые нервические пальцы,
переплетался с этой тишиной.
Пейзаж тускнел, ссыхался, как урюк,
и я ростком пыталась пробиваться
наверх, на свет, всё выше, выше, но
пшено секунд клевали воробьи,
столпившись на чугунной крышке люка –
над головой дробилось тук-тук-тук.
Во сне я руки помнила твои,
вернусь – и снова будет скука, скука…
А сны умеют прошлое баюкать.
Ты знаешь, как блаженно гаснет звук?..
************************************
Тишина, которая звучит Автор: Аполло
http://litset.ru/publ/3-1-0-19212 Есть ты и я. Меж нами сто дорог
и тишина, которая звучит
собачьим лаем, стрёкотом сорок,
уютным треском в старенькой печи,
то выдохом, то вдохом сквозняков,
шуршаньем трав и кваканьем в пруду,
и грохотом ночных товарняков,
надсадно извещающих «и-дууу!».
И в этой непроглядной тишине
всё врозь у нас с тобою, вкривь и вкось...
Нелепей не бывает и смешней:
кричи да плачь – вспугнёшь дурных стрекоз,
взметнутся, солнце крыльями дробя.
В ответ из перелеска метроном –
ку-ку, ку-ку… Мне столько без тебя
не нужно, слышишь?!
…Тихо всё равно.
*******************
Москва — Питер Автор: Аполло
http://litset.ru/publ/3-1-0-28161 Хороший мой, сегодня дождь и дождь.
Ходили с псом гулять в сырые дебри.
На вырубке трава хмельная сплошь,
качаются подвыпившие стебли.
Тепло, спокойно. Птицы голосят.
Заходятся вороны в перебранке.
А помнишь, в это время год назад
солёный холод в пасмурной Паланге,
тоска дорог и мызы по бокам,
по радио этнические ритмы...
У памяти чутьё острее бритвы,
она со мной играет в дурака,
подкидывая то, что не отбить...
Давай ещё вернёмся — в Ригу? в Пярну?
Ты любишь поболтать за стойкой барной
с блондинками о жизни и любви
на эсперанто мимики и жеста —
и декольте становится им тесно...
А мне смешно: позёр и ловелас,
чумная кровь... Я вся с тобой сбылась
до самого нескромного желанья,
а прежде и цена была мне грош...
Хороший мой, у нас сегодня дождь.
Гуляли с псом. Промокли. До свиданья.
****************************
О грустном Автор: Аполло
http://litset.ru/publ/16-1-0-29393 На море грусть совсем не та,
она светла и серебриста,
полынной веточке сродни.
Уходишь в дальние места,
в густую зелень кипарисов,
сидишь под соснами в тени.
И плакать хочется не так,
как ночью плачется на кухне
под монотонный ход минут.
Далёкий синий Аю-Даг
в морской волне полощет брюхо.
На небе — облачный лоскут.
Пугая сонных мотыльков,
ладонью тронешь сухоцветы,
огладишь пыльный жар камней...
Тут скалы, спутники веков,
в доспехи ржавые одеты,
и мимолётность лет и лета
болит во мне...
******************
Муха в янтаре Автор: Аполло
http://litset.ru/publ/3-1-0-33315 Зима была корявой и скупой
на снег и синь, и солнце в этой сини.
Свинцовых туч болезненный припой
стекал на крыши, с крыш и между ними,
и чётких линий не было сто дней,
и света в мире не было темней,
и тьмы на свете не было тревожней.
Чего ждала? Не знаю. Ничего.
Не встретив, проводила Рождество…
Мне кажется, что я вот так, до дрожи,
всю зиму простояла у окна –
то гордо, то на всё готова, лишь бы…
И вечером была тебе видна
издалека, подсвеченная рыжим…
Бессмыслица… Как муха в янтаре…
Смешно и горько. Здравствуй и (тире)
входи же.
**************************
Если поздно Автор: Аполло
http://litset.ru/publ/3-1-0-15407 Слишком поздно...
Внутри что-то трескало и чадило.
Так, наверно, душа догорает – свеча свечой.
Время маятник мерно качало, как поп кадило,
И хромыми ногами по кругу себе ходило –
Может, просто искало, куда же оно течёт?
Если поздно, то незачем в прошлом искать ответа.
Надо просто уехать. В запасе ещё шесть бед.
Говорят, в том краю, где хоронит зима рассветы,
Есть отличный курорт – побережье прохладной Леты.
Там вода цвета ртути, и в ней отражений нет.
Там всегда одинаково сумрачны ночь и полдень.
Выплываю, дрожа. Ни тебя, ни меня. Абсурд.
Вот и всё. Я свободна. И ты от меня свободен.
...Отчего же тактильная память опять подводит?
И фантомную боль анальгетики не берут...
*************************
Шапка Автор: Аполло
http://litset.ru/publ/3-1-0-33633 На ресницах у бледного солнца иней.
Облаками пузырится синий день.
Я такая дурацкая в шапке зимней,
а тебе всё равно, говоришь: надень!
Говоришь: я же видел тебя спросонья,
мне теперь — и смеёшься — сам чёрт не брат.
И внутри что-то рвётся, звенит и тонет,
и так хочется сразу назад, назад –
в это утро, рождённое раньше срока
из горячего «ты…» и остатков сна
и глядящее в щёлочку белым оком —
будто рыба попала в садок окна.
...Мы скрипим по скверику тихо-тихо.
Не к лицу, не по летам — в руке рука.
Любопытная круглая воробьиха
расчирикает всюду наверняка...
********************
Я не пишу* Автор: Аполло
http://litset.ru/publ/23-1-0-35596 Я не пишу. Коплю цвета и звуки.
И запахи. И трещины в камнях.
И свет луны — заоблачной фелюги,
к полуночи причалившей на днях.
Я не пишу. Я слушаю, как в небе
вскипают белой пеной облака,
плывут, плывут, цепляются за гребни
шершавых гор, и горная река
бежит с небесной пеной на ладонях
по скальным тропам, бешено юля,
туда, где мир в рассветной дымке тонет
и жадно пьёт иссохшая земля,
туда, где море слизывает тени,
где слеповато щурится маяк
и рыба ночи, одноглазый демон,
плеснув хвостом, уходит в донный мрак,
и солнца луч цепляется за крышу.
Я не пишу. Я слушаю. Я слышу...
*Конкурсное. Странные танцы. Море
**********************
Колибри Автор: Аполло
http://litset.ru/publ/16-1-0-38148 Когда настанет срок, со всех сторон
слетятся птицы памяти — колибри
оливковые, бледные, как сон
послеполуденный, заставший на террасе
за книжкой и бокалом куба либре —
такая отпускная вольность. Ясень
просеет свет, насыплет медяки
на доски пола у плетёных кресел,
и запах яблок, осени, реки
услышится отчётливо и зябко.
Холодной лапкой в пазуху залезет
бессмысленная жалость. И тоска,
предчувствие дождей и листопада
сплетутся в крик, но как их ни кричи,
три Спаса минут... Вот она, Москва —
Казанский, морось, холод, москвичи...
А мне не надо.
Я всё ещё, закутываясь в плед,
играю на террасе в подкидного.
Садится солнце, сонные коровы
бредут домой, и скучно — спасу нет...
***********************
Небо на столе Автор: Аполло
http://litset.ru/publ/16-1-0-36904 Затаскиваю небо на порог
за утренний прохладный уголок,
стелю на стол. Теперь две чашки, чай...
Вставай, вставай! Мы будем отмечать
ещё один из наших летних дней,
настоянных на дачной тишине.
Медлительный, мурчащий, словно кот,
ты сонно выползаешь в огород,
зовёшь: смотри-ка, ягоды красны, —
и куришь, выдыхая в небо сны.
Там ласточки исчиркали бока
пузатым золотистым облакам...
К обеду жарко. Хочется в реке
быть лилией на долгом стебельке.
Но день стекает к вечеру, и он
похож на отцветающий пион.
И наши тени, делаясь длинней,
с крыльца сползают в сумеречный чад...
Пойдём-ка спать. Нам завтра отмечать
ещё один из наших летних дней...
***************************
Слева направо Автор: Аполло
http://litset.ru/publ/10-1-0-36702 Чем ближе к полудню, тем слаще ветер,
летящий по скошенным травам.
Ползёт электричка, пуста на две трети.
Слева ползёт направо.
А справа налево, но мне не годится,
рысцой наддаёт пассажирский.
Там людям не спится, счастливые лица…
Ещё бы! Им ехать неблизко.
Гудящие рельсы, горячие рельсы,
платформочки, свёкла рядами.
Горячего сладкого чая залейся.
А вот бы мне с вами!
В окошке – долины, лиманы, малина…
Состав тормознёт на закате,
стряхнёт пассажиров, как мокрая псина,
и дальше себе покатит.
А там – всё, что хочешь: море и скалы,
пальмы, крыши из дранки,
суровые скулы, жрецы, аксакалы
и даже мустанги!
Там время в лишайник закутало камни,
нянькает кости в дольменах.
Там рыбы шагают по дну плавниками
в своей кистепёрой вселенной.
…Сижу в электричке невозмутимо,
смотрю на посевы.
А жизнь ощутимо проносится мимо –
справа налево.
*************************
Пригород Автор: Аполло
http://litset.ru/publ/10-1-0-36128 Чуть подождать крылатой тишины –
и ухватить, как будто бы жар-птицу,
за рыжее бесстыжее перо…
Темнеет рано. Тьмой заражены,
мутнеют мысли, улицы и лица,
и склёвывает вечер по крупицам
тепло и время... Тянет из дворов
сырой землёй и стираным бельём,
покоем, настороженным и чутким,
и робкой верой в прежний мир-труд-май.
Хмельной сосед на велике вильнёт,
продребезжит последняя маршрутка –
и всё черно, оранжево и жутко.
Под фонарями сходится с ума
легко и сладко…
........................Детская площадка
пуста. В сухой траве ползёт туман.
И только слышно: тихо, еле-еле
скрипят качели…
*****************************
Синицы Автор: Аполло
http://litset.ru/publ/16-1-0-31072 Я слушаю неправильных синиц.
Их песни монотонны и бездумны.
Они роняют тоненькое дзинь
на войлок обесцвеченной травы.
Пошиты дни из серых власяниц —
сырых, суровых... Помнишь, в том году мы
уехали отсюда? Увези
меня опять. Я с осенью на вы.
А там, в Карпатах, сосны на камнях,
дома стары, слепы и полусонны,
века проходят мимо налегке
и в пропасти срываются со скал.
Река бурчит, запутавшись в корнях,
и, словно рис, рассыпаны по склонам
овечки в несусветном далеке,
где горы переходят в облака.
Вино и чорба. Тихая теплынь.
Нагретая на солнце черепица...
Мне в ноябре такая глупость снится.
Ты увезёшь? Давай же, уве... дзинь!
****************************
Жить – это просто Автор: Аполло
http://litset.ru/publ/16-1-0-18730 Жить – это просто. Дорога. Дом.
Тёплые доски пола.
Старая булочная за углом.
В паре кварталов школа.
Няня наварит кислые щи,
Молча глядит куда-то.
– Вот, – говорит, – из всех мужчин
Двое пришло ребят-то…
Тянет из леса дождём и костром.
Ветер качает тополь.
– Мужа-то Мишу – в сорок втором.
Где это – Севастополь?
Пляшет ленивая пыль в лучах.
Время идёт чуть слышно…
– Я иногда зову по ночам:
Мииииша! Миииша!..
Няня глядит в этот сорок второй.
Плачет. Кивает мелко.
Нам по двенадцать. Сидим с сестрой,
Мучаем щи в тарелках.
Руки у няни в венах-корнях,
Бледных веснушек просо…
Вот бы на озеро на полдня!
Жить – это просто.
*********************
Стригу отца http://www.stihi.ru/2018/06/21/3501 Стригу отца. Седой, как одуван.
Стоит жара. Кукукают кукушки.
Среди настурций, лютиков, лаванд
летает белый пух с его макушки –
задумчиво порхает по жаре,
разносит по округе наши споры.
Потом взойдёт снегами в декабре
и подопрёт корявые заборы.
И до весны, занудней, чем бемоль,
протяжней проводов высоковольтки,
начнёт фонарь, выскрипывая боль,
оплакивать пионы и бархотки...
Но это всё потом. А полдень тих,
зевает пёс от жара и от скуки.
Отец скрипит о пахотах своих,
мосластые рассматривая руки.
И некуда и незачем спешить.
Трясёт хвостом на грядке трясогузка.
Всё пух и прах и сумерки души.
Ещё один июнь.
Перезагрузка.
