Литсеть ЛитСеть
• Поэзия • Проза • Критика • Конкурсы • Игры • Общение
Главное меню
Поиск
Случайные данные
Вход
Рубрики
Поэзия [45792]
Проза [9864]
У автора произведений: 24
Показано произведений: 1-24

(из наблюдений за звёздами)

Детки нынче, как и взрослые: им день сегодняшний полно подавай и всё в нём без помех существу вещей должно быть, и на все возможные проценты – без трудов исполнимо….
Мы, стало быть, со своими простейшими играми, «Зарницами», сбором металлолома, шествиями под махание кумачами ильича и скромными хрущёвско-брежневскими запросами выглядим на современном фоне анахроническими амёбам, и в том не только прагматический прогресс повинен, вызывающий у ностальгирующего, из духа противоречия, "творца" желчное отторжение к покупной полноте пользования жизнью как электронной игрушкой. В ответе и калиброванные россыпи искусственной звёздной пыли, возникшей словно ниоткуда и засыпавшей тлеющие традиции прошлого, низвергающей её, жизни, равноправность, её естество, её бесценность.

Шустрому ребёнку год-два, и он уже знает, где и на какую кнопку у почти живого робота, своего временно лучшего друга, ткнуть; взрастая, он меняет пиликающие электронные игрушки на элитарные игры – и в тех и в других смысл и цели: догнать, убить, выйти победителем…
Сосредоточие всего мира, всех его новых соблазнов и старых пороков – на столе, в детских ручках манипулятора; плюшевые мишки и зайки, если они и заведены ошибкою, то вынесены мамами и бабушками во дворы и забыты.
Мы, в своей неспешной старине, машинками-самосвалами и космическими конструкциями руководили – гудели и жужжали ими, убывая в земные рейсы и во Вселенные.
Автор, отнюдь не семи пядей во лбу, в десять лет сидел с телескопом за справочником по астрономии и бегал, вихрастый, вешними ручьями – гонял покуда бумажные кораблики, не зная телевизоров, часов и телефонов…И тому – тоже послушному и любознательному мальчику, не выходящему за пределы опутанной проводами комнаты, пускающему нынче цифровые пузыри за ноутбуком – десять, да он не прочитал ещё ни одной книжки, и, возможно, не прочитает до конца дней своих. Даже учебники ему не нужны! Не нужна ему и школа, и терпит он её только потому, что так надо, а то и не ходит в неё вовсе – исподволь аттестат куплен..

Что далее, и что такое «далее», вообще?
Университет или ларёк, частные и подставные – как кому повезёт, у кого деньжат более, тот и в меду…Полицейский или «военный» с большими погонами, вынюхивающая выгод чиновничья рать, взятки ратифицированного продвижения…Он, никаких букв не знающий, досконально вершит цифрой: кому и сколько, и как, без риска, отделить себе, - чтобы, продав умеючи и предав без укоризны, скакнуть, вползти и вылизать…! Вот где блага языковых возможностей!
Астрономия же – фантазёрам, прочие книжки – тоже, дуракам!

Сидит в замутневших от тоски диоптриях наблюдатель за сгоревшими в прошлые эпохи звёздами – с материнским средним или с двумя сиротскими высшими образов ваяниями…Отставленный за надобностью офицер, жертва «по выслуге лет» или инженер никому не нужного НИИ, бытуют за копеечную пенсию – как им, ему, мне? Почему – ты – не прокурор, не судья, не директор рынка, не купец или чиновник….хотя бы таможенник или инспектор пожарной охраны? Потому что – дурак!

Детки! Не учитесь в школе! не зубрите мудреное и не грызите граниты, не грузите память! Кто больше даст и круче кинет – того и держите за ориентир и светоча! Не служите родине, а выслуживайтесь чинами и множьте капиталы! Не верьте постулатам и принципам, не совместимым с реалиями сегодняшнего дня! Честь и совесть – наказуемые пережитки прошлого!
Нет ничего более ценного и яркого, чем болотно-зелёный свет в твоих портмоне и на счетах, и нет лучшего учителя, верно излагающего уроки бытия, кроме сотенной от дедушки Франклина.
Галиматья | Просмотров: 484 | Автор: nikrasin | Дата: 14/01/20 14:34 | Комментариев: 0

Узкобёдрая молния
в белом смещении,
струится позвоночником
невозможность общения.

Сижу кащеевым
яйцом единственным,
лишь тень смущения,
а срам — убийственный.

Помпезность выходов,
местами — влажность,
привычность вызова
и как бы страстность.

Мелькают молнии
без грома громко,
мадонны голые,
не танец — ломка...

Но грациозны,
но резиновы —
я грандиозно
изнасилован.
Иронические стихи | Просмотров: 483 | Автор: nikrasin | Дата: 14/01/20 14:28 | Комментариев: 1

Сердцебиение имени Броуна –
тельца порядочны, но хаотичны…
и стоически мысль прикована
к гедонической неприличности:
бумага – навзничь, лежит, непорочна,
в ворсинках плотью, белена телом…
влить в её матовость что-нибудь, срочно, -
пока эта сущность не пожелтела?
возбуждение блудом рифмованным,
кровь толчками, куда там физику!
и не милован лист мелованный,
освободивший семя лирику.
Иронические стихи | Просмотров: 370 | Автор: nikrasin | Дата: 24/12/19 14:49 | Комментариев: 0

цветы на тумбочке

Призыв одиноких сердец…
Распахнуты души, которым хочется необыкновенной любви и обыкновенного счастья.
После серой сумятицы будней движения порывисты и заслуживают проникновенности.
Голод, безумие, удовлетворение.
Доверие.

Губы – везде, поиск русел. От истока и до лимана - трепет и терпкость.
Чей это сдавленный крик?
Вход – выход, вдох – выдох. Влажность создаёт звуки выстрелов.
Дуэль, оба героя падают бездыханными, переполненные и опустошённые,
чтобы немедленно медленными поцелуями
создать упругую силу для нового скольжения.
Так пьётся любовь.

Мираж – это то, чего более всего жаждешь, что заставляет продолжить путь.
Стон обоих. Вязнем в песке раскалённой пустыни.
Конец пути? Это - мираж.
В прохладе лесного ручья ластятся камешки....
Зачерпываю воду ладонью, наблюдая за преломлением света на твоей груди.
Ты – рядом.

Где я видел это тело, эти жёлтые волосы, разметавшиеся по подушке?
Сейчас она повернётся, смущённо протянет руки…да! Вспомнил!
Так было миллионы раз и миллионы лет, и даже не со мной….

…. самые лучшие цветы – всё-таки не розы,
хотя капельки росы на её лепестках вызывают любовь к шипам.
Лучше роз – дикие цветы, они не всегда пахнут,
простые, они смотрятся лучше любых нагромождений искусных чувств –
летом, в лесу, у поля, на берегу, у дороги домой...
и здесь, на больничной тумбочке.

Кладу маленький цветочек тебе на плечо,
рядом с бьющейся зацелованной жилкой.
Жёлтое гармонирует с голубым.
Небо, вода, воздух…. и ты.
Не умирай…

Миниатюры | Просмотров: 311 | Автор: nikrasin | Дата: 24/12/19 14:38 | Комментариев: 0


украсть у времени мгновенья
и в них отчаянно шалить,
и разорвать логичность звеньев –
любить бездумно, но любить.


Длительное и поглощающее, отдельное и полное, оно – в тёмных водах: женское либидо – донное чувство, но выплывая на поверхность, её сущностный ум тут же освящается практическим восприятием «сегодня»; я же, удовлетворённый, теперь сонный, поднимаюсь над прибрежьем страстей в неземное «затем»: с губ ещё слетает чешуя охотного азарта, но во мне уже привкус застарелой вины и чувство так и не преступившего понимания ловли.

Кто тут рыба и кто рыбак? Что есть сети и блесна? Какой глубины достижимы ныряльщицы за жемчугом? Сколько вопросов, на которые нет и никогда не будет ответа, потому что мы с моей женщиной не ровня природой.
Она человечески устроена земноводной и потому собою правдива и вечна, прежде – надёжной обыкновенностью; я же – мотылёк-однодневка, приспешник шальных чудес и не логических оправданий.
Потому и вина продвигается во мне неловкой неотвратимостью: она забывается разве что в пенном коитусе соединения, но она усугубляется всякий раз, когда в пении осанны расходятся мосты насыщения. Размышление не подскажет истину происходящего, но замутит воды…
Так и живёшь – не вызнав, но что-то, да осязав, притворяясь всея понимающим, без краёв здешним, принимая это за данность.
В конце концов, тебя любят и ты любишь, и это взаимно, хоть и разно.
Галиматья | Просмотров: 462 | Автор: nikrasin | Дата: 13/12/19 14:27 | Комментариев: 2


AD MEMORANDUM

* * *
Чёрт зазря в божьих окнах увидел пустырь,
Где терновник, елей и церковный туман,
Где, с иконы спустившийся, слеп поводырь,
За хозяйским столом, в одиночестве, пьян.
Чёрт не зря в стылых венах зажёг желтизну -
Тусклых лампочек свет затемнил веры смысл.
Дряблый лифт, что хоть как-то возил по утру,
Изливает нутру межэтажную мысль:
Эпохальный дурман – эпатажных онан….
Мне – в похмелье черпать лабуду дураков...
от исчадия им черт танцует канкан…
Богу – богово, мне…и во веки веков.

***
Во всех углах светило солнце,
а в стенах бился белый голубь,
и как в подтаявшую прорубь,
в моё разбитое оконце
вплывали черти – драться, спорить…

***
Ты такая мрачная и ноющая – эта моя утренняя боль:
Жадная, липучая и стонущая, слёзным потом отложила соль.
Нервом стылым тело затянулось, жилами свело и… вдруг распутало –
Только что собака улыбнулась, что всю ночь одна меня баюкала.
Летними цветными тротуарами, радужными фантиком мороженным,
Пробегут с баулами базарные – из окна я вижу их, стреноженных.
Отошла недолга, как приснилась, но мозолит глаз сухое дерево,
А на нём гнездо печали свилось – мне привет с покинутого Севера.
Кофе пахнет странами заморскими, я там был, и странно, что не там
Заколочен правдами, как досками, мой похмельный пыточный вигвам.
Подборки стихов | Просмотров: 529 | Автор: nikrasin | Дата: 13/12/19 14:20 | Комментариев: 2

выйти на волю чувств...

Он, как и я, - из времён и мест других, - ветхозаветных, восточных…. Облепленный снегом как счастьем курносый малыш у тишкинского барака по улице Октябрьской, бесстрашно лазая в белых таинственных шхерах разгулявшейся Природы, думал ли, представлял воочию, что снег, как, собственно и вода, будет лет этак через пятьдесят в большом дефиците?
Он, как и я, тщедушный, – не устойчив и не волен… В который раз снегопад в соревновательном и ревнивом чередовании со студёной моросью, и совсем не важен при этом наличествующий воздуха минус или плюс: небеса – в игре! Убыстрившему шаг прохожему, что? Обувка мокра, капля на лиловом носу, прыжки по ледяным лужам, - финиш: заиндевелый, озябший, да отогреться ли в холодном городском доме?

А сны не идут, и под ниспадающими водами примороженный и обильный, но монотонный перестук….
Тем и хороша незрелость молодости – стоит добраться до подушки, как душа твоя, легко угревшись, немедля переносится из яви в неведение; человеку же солидному, пожившему, тому сладкому единению сонм грешков супротив.
Закрой глаза, и твои бесы, словно в постыдном ознобе, на день в заботах забытые, снова с тобою! Ты давно привык к ним, знаешь рогатых поимённо, и они, не скрываясь, всегда в сущности…
Бокальчик, другой, и вот оно, долгожданное забытье: с ним нет бичевания бытием в реальности распятия – оное по туманным околицам и не видимо; в эго-центре же – благостно-медовое нечто, изысканное в одиночестве…

Выйдешь на волю чувствия – дремлющие до весны дерева знай себе, поскрипывают, похрапывают; над трубою дымок вьёт и колышется студёным ветерком…
По утру, по глубокому снегу, употело пробиваешь лопатой дорогу к занесённым по самые кромки воротам, к постройкам…
Когда это было? было ли?

Сомнамбулы: неподалёку, без всякой судьбы продвижения, спят бетонные исполины – под нудным декабрьским дождём, осунувшись и одряхлев; спят и ржавеющие без дела, породившие их краны; в ветровых верхах заброшенной стройки мега-гнездовищем прижились орды ворон – тысячекрылый табор.
В самом деле, без просыпу ли стоят небоскрёбы или базар до поры до времени терпят – в ожидании перемен и лучшей доли? И заодно ли с ними смоляные птицы эти – с их многоголосыми монструозными ликами? Неумолчная опера, колченогая бандитская сходка …да всё же какое-то движение, жизнь и смысл её!

Зима… Вместо полузабытого, крепчайшего естества пурги – настом громыхающий град и сокровенной слезливости падение. Долгими сутками, наперегонки, барабанят они в моё запотелое окно, и мал световой день, да кажется, и этим сошествием укорочен…
Новеллы | Просмотров: 465 | Автор: nikrasin | Дата: 02/12/19 07:13 | Комментариев: 0

Анфилада ревности мгновений
ждёт меня, как только я войду
в помыслы внебрачных построений.

Грех – в бреду искать свою узду,
бренному – блудить на поле брани…
грех не на пути, но я найду.

Эфемерный искус… в дамской длани,
под листочком фиговым, искомен:
браком соразмерности предстанет.

Брат! не мил, и не знаком мне. Скромен!
те же я колонны подпираю….
кто из нас рогами узаконен?
Иронические стихи | Просмотров: 417 | Автор: nikrasin | Дата: 02/12/19 07:08 | Комментариев: 0

Картёжник Эрот, раздающий рьяно
(с позиций тонких битого гурмана),
мне не напрасно рассмеётся в очи –
за блеф туза пред козырем валета,
за пресность игр у запредельной ночи,
за тщетность форы в синеве рассвета....

Давным-давно, а может быть, и раньше,
а может быть, чуть позже, чем вчера,
во мне родился жалобный обманщик,
достойный ироничного пера.
За дамой «пик» скользят вдогонку руки:
любовь моя, извечный выбор муки....
Иронические стихи | Просмотров: 387 | Автор: nikrasin | Дата: 02/12/19 07:02 | Комментариев: 0

Заставить полюбить ещё и душу?
смотри, глупец, в неверные глаза,
в которых грех не вырвется наружу –
так некто ей, наверно, наказал.
Заставить полюбить…а кто избавит?
со страстью, задыхаясь, век воюю…
там дьявол и Всевышний ставки ставят,
пока я здесь врата её целую.
Иронические стихи | Просмотров: 396 | Автор: nikrasin | Дата: 29/11/19 16:49 | Комментариев: 4

Бумага стерпит ржавый слив,
душа — завидует немного
тем, кто ломает от порога
фальшиво сотканный мотив.

Моя гитара не звучит —
так пошлы и однообразны
не звуки даже, а маразмы
на тему бардовских сюит.

И голос мой, так не похожий
на интонации чтеца...
Налью ещё себе винца —
и станут лица, а не рожи.
Иронические стихи | Просмотров: 355 | Автор: nikrasin | Дата: 29/11/19 16:41 | Комментариев: 0

На парнасе, тайно, в капсуле, прячу три свои желания:
тиражированный дракула, ставший пляжем в океании,
я мельчайшими песчинками поглощаю бытность тел;
ночью, сытый, остывающий, превращаю мозг в кунсткамеру
и тону в ней экземплярами изучаемых плевел;
утром, в блёстках гениальности и в мечтах о популярности, -
то ли клоном, то ли клоуном, я лечу…ну, скажем, в лондоны,
русской рифмой истекающий, развращённый музой сноб…
но всё даром, - я, не читаный, неизвестностью пропитанный,
окажусь в похмельном мареве между точками полярными:
среди графов, но без мании, среди кактусов, но лилией -
бесконечно зыбкой линией от парнаса до трущоб…
Иронические стихи | Просмотров: 380 | Автор: nikrasin | Дата: 29/11/19 16:17 | Комментариев: 0

Однажды утром встать, но не собой,
взглянуть в пейзаж,
как в маленькое стёклышко у гроба,
и отвернув стареющую маску,
схватиться за стакан, но чая…
и выручая этим мёрзлый мозг,
расшевелить клубок извилин….

А днём прижечь прожектом фитилёк
и чёрту трафить, мрачно наблюдая,
как полыхают в мрачных закоулках
истерзанные заповеди божьи…
испивши чаю, гладить ворс бумаги
и губы оцарапать первой строчкой,
и в этот раз собой не изойти….

Под вечер, за углом, купить спиртного,
и чайных церемонных удовольствий
не прекратив, но отодвинув сроки,
вкусить под водку сущность из скорлуп:
белки бездушья, в них – желтки жилищ,
а также, что осталось от консервной,
закусочной, нарезанной Отчизны…

Чай ночью – не быть или быть собою,
и в звёздах всхлип услышать или скрежет…
нет, это чёрт залез в стакан, черпая,
оттуда то, что я не написал –
пока я сплю с какой-нибудь из женщин,
пока я исповедуюсь неверию,
пока я застекляю эпилог.
Верлибры | Просмотров: 439 | Автор: nikrasin | Дата: 29/11/19 16:12 | Комментариев: 2

(заметки самокритика)

[С присущим автору себялюбивым изыском, исходит он заёрзанной и едва трепещущей буквицею, а мысль лихорадит насущный вопрос:
Одним мешают вино, женщины и карты, другим – собственная спесь, мании и прочие пороки души, третьих – какой-нибудь, вызывающе ерничающий супротив писательской воли потолок способен отвратить от вдохновенного дерзания… Недаром же, почесавши затылок, творчества работяга непременно в потолок уставится, как будто ему сверху должна какая-нибудь муза свеситься и шепнуть подсказку по выведению в таланты!

Что же там, в высях?

Да как и у всех, ограниченных одноэтажностью, – непременный чердак, в котором из людей никто не живёт, зато издавна, по-хозяйски, поселились… собственные демоны: невыдержанно извергающиеся черновиками или пришептывающие передранным (плагиатом), провоцирующее зовущие к победам и играющие с попавшимся в сети и едва живым вдохновением…
Муза же, известная тем, что навещает писак не по их неестественно жадному желанию, а в моменты, ей, нежной и капризной, одной только известные, прислушиваясь к сей не божеской какофонии, - избалованного неизвестностью автора пожалела, пожелала успехов и ушла…
Не писать вовсе? Да разве такое возможно?

Миниатюры | Просмотров: 456 | Автор: nikrasin | Дата: 26/11/19 13:35 | Комментариев: 3

1999 год. Утро, как и все похмельные рассветы, раннее, раненое явлением тебя в треньканье назойливых звуков и, – взамен серому, без сновидений, туману ночи, – в вертящихся, болезненно-ярких картинах, имеющих пока вид калейдоскопа… С трудом, оглядевшись, ты воспринимаешь новь за данность и стоически встречаешь на пути своего возвращения в жизнь привычные нудную тошноту и тяжкую головную боль. Обступившие тебя со всех сторон предметы бытия ещё колышутся в неустойчивой реальности проявления, и ты понимаешь – есть два пути: попытаться заснуть, и во сне лечиться до полного выздоровления, или немедля встать и счастливо опохмелиться. Заснуть мешают пыточные обрывки воспоминаний – перипетии происшедшего, и желание опохмелиться или выпить воды возрастает лавинообразно. На подламывающихся ногах, не смея выпрямиться позвоночником, ты движешь себя туда, где, по расчётам, должна быть кухня и холодильник.
Там, на столе, – сюрприз! – письмо женщины, с которой ты был (не был?) вчерашним вечером.
«Милый, милый, милый! Ты только дождись меня, не уходи! Твоя Нина»
Что тут сказать… Поправляйся, дружок!
Холодная водка – грубое, но так необходимое спасение! вошедшая в тебя – нежное, животворное создание, волшебным ручейком растекающееся по осыпающемуся суходолу, волнительно облизывающее заскорузлость углов, и тем умиротворяющее болезненную обычность. После первой рюмки, прислушиваясь к своим ощущениям, ты ещё осторожен к окостенелому «я», но после второй – по-хозяйски уже оглядываешь мясные закуски и запотевшие бутылки, понимая, что примешь всё это не как необходимость «заесть», но в полном удовольствии хорошего завтрака, с аппетитом, в воспрянувшем веселии души и тела.
Потом, пританцовывая под песенки ранних битлов и подпевая старинному магнитофону, ты переносишься в комнаты, рассматривая картины на стенах и фотографии на полках, открывая и закрывая дверцы и ящики, не копаясь в содержимом, а просто, из стремления увидеть там часть этой женщины, как бишь её… Нины.
Тут ты замечаешь, и впервые, что не одет, совсем не одет, на тебе только кожа, это не нравится тебе – но это понравится всклокоченному мужику в зеркале ванной комнаты, тот подмигивает тебе и подключает к окончательному излечению прохладу вод.
Оглядев висящие на балконной верёвочке, выстиранные заботливой женской рукой и ещё влажные носки, трусы, рубашку и джинсы, - всё своё, в чём оказался здесь, ты понимаешь, что дорога к бегству перекрыта уже самой её заботой…
Что же, подождём вечера…И в который раз, падаешь ты на тахту, как на плаху.

Ничего сверх того, что может произойти между мужчиной и женщиной: она будит его ласково и настойчиво, а он вяло сопротивляется этой приятности.
- Ты довольно странно выглядишь – с этим лаковым шиньоном и макияжем, с этой древней одеждой в гардеробе… говорит он ей вечером после поцелуев, ласк и кувырков…. поразительно: у тебя на стене и календарь старый – отчего так? И компьютера не вижу…
- Вовсе не стар календарь – этого года он, - возражает она – а что такое «компьютер»?
- Да ладно, проехали…
Отворотившись от неё, он всматривается в приметы этого дня и подыгрывает ей:
- Что, в самом деле, нынче 1969 год? – Странная девушка, - раскидывает он умом, или я сплю ещё?
- Дурачок совсем и пьян без меры, но какой сладкий мальчик; однако же, куда делся его пыл… – думает она про него, напрасно беря инициативу в свои руки, тут и там прижимаясь к остывающему телу. – Да что с тобой?

- Год какой? Не знаю, как у тебя, а у нас всё ещё 2019 – брезгливо скалясь, сообщает прохожий. Его псина тоже явно смеётся над стариком, грозя клыками и повизгивая от нетерпения: ей бы вцепиться в эту вонючую штанину, да собачник крепко держится за поводок.
Невдалеке – парк, одинокая скамейка; тут бы, привычно, и прилечь, да более и не вставать… а сны… что же… они – спасение…
Какая-то женщина в белых одеждах теребит его, придремавшего:
- Пойдём со мной, сладкий мой, тебе пора.
Рассказы | Просмотров: 405 | Автор: nikrasin | Дата: 26/11/19 13:26 | Комментариев: 0

из цикла "попутчики"

На первом курсе мореходки был момент, никогда его не забуду. Сидели мы с другом случайным над обрывом, разговаривали, и вдруг он мне говорит нечто несуразное, - спрашивает, мол, не было ли у тебя каких-нибудь переключений внутри, когда теряется при этом настоящесть ощущений – и цвета, и звуков, и сознание в мгновение становится как бы не тебе принадлежащим?
Спросил, да и всё… и вдруг что-то щёлкнуло, и сменилось во мне… И я стал не тем, какой живёт, а тем, кто сон видит. И это было так странно, что я несколько времени ходил другим, не в себе вовсе, вспоминая себя прежнего и не веря странности такого вот конца юности.
Но может тогда было и так – сначала щёлкнуло во мне, а я спросил у друга… И он ответил мне, что было. И тогда будто в гипнозе привиделось, но потом-то, в самом деле, разошлось правдой. А друг этот – двадцать пять лет прошло – но помню его серое лицо, прыщеватое и общее, сильные диоптриями очки, за стёклами которых серые же, растекающиеся нездешним светом взрослые глаза...он как-то стёрся, исчез: по зрению, что ли, ему в учёбе отказали.
Что далее со мною? Служба, жёны, дети… Туман. Что жизнь эта? И смотрит будто кто-то, и твердит: всё – сон, и ничего нет за пределами его. И я согласно киваю, в окна уставившись: сон, сон… И странно видеть не спящих вокруг, какие думают, что я – наяву и с ними. Я только досыпаю, доглядываю... И самое что – пришло осознание того, что я спал, сплю, но проснусь обязательно…
Жаль, что это, возможно, будет в последнюю минуту.
Миниатюры | Просмотров: 382 | Автор: nikrasin | Дата: 26/11/19 13:23 | Комментариев: 0

Помнишь меня? В школе я сидел сзади и часто дёргал тебя за косички, а когда ты, повернувшись, ударила меня «Историей древнего мира», я неожиданно выкрикнул: «Еврейка!»
Не знаю, почему, но потом нас посадили за одну парту, и с тех пор мы сидели рядом и шёпотом спорили на разные темы, но я стеснялся провожать тебя домой, хотя нам было по пути. А ещё я рисовал твои портреты — сначала без одежды, пририсовывая затем полупрозрачные платья, блузки и юбки. А ещё в городской бане в потолке была решётка, и пацаны лезли на чердак по шаткой лестнице, ложились на влажные доски и смотрели сверху на голых женщин и девочек. А я сидел на нижней перекладине и отчего-то дрожал, но потом, чтобы не выглядеть плохо, когда спустился Вовка и сказал: «Ты чё, дурак?», я тоже поднялся и впервые в жизни увидел их — обнажённых, окутанных паром и эхом, сидящих и лежащих на приземистых мраморных столах... И тебя. Тоненькие ключицы и маленькая грудь, а больше я ничего и не рассмотрел. Ты узнала меня, когда подняла голову к потолку, и долго смотрела в тёмный проём, в каком светились мои виноватые глаза. И я заплакал. И потом, в школе, ты смотрела в мои глаза, как тогда, и мы оба знали, что знаем. А ещё был выпускной вечер и белый танец под «падает снег, ты не придёшь сегодня вечером...» и глупые первоклашки с криками: «жених и невеста, тили-тили...»
Через десять лет я обнял тебя возле своих картин и кистей, но ты попросила не портить вечер «этим». Потом ты вышла замуж за красивого военно-морского офицера и поехала служить по дальним гарнизонам. А я ходил во Вьетнам, в другие страны... Я был много раз женат, имел детей, спивался, исчезал, появлялся вновь, участвовал в стройках века, предавал, разлагался, пел песни...
И мы не виделись — лет тридцать.
А вчера...
Я встретил тебя на летней улице Хайфы, в очках и в светлом брючном костюме. Ты узнала меня, но прошла мимо. Почти прошла. Но я взял тебя за руку.
«Бог мой, вот случай! да ты совсем не изменилась, Валенька! — всё такая же красивая! сколько же лет прошло... знаешь, а я часто вспоминал тебя все эти годы...»
А ещё я хотел спросить её — «помнишь?», но так ничего и не произнёс.
— Ты совершенно не постарел, Ники, но это совсем не ты, — сказала мне женщина, и оттого, что она посмотрела в мои глаза, как в ту чердачную решётку, я не смог сказать ей неправды.
Новеллы | Просмотров: 510 | Автор: nikrasin | Дата: 25/11/19 12:18 | Комментариев: 0

(о физиологии души и обыкновенности неведомого)

Любовью наново воспрянули бы и одуванчик и роза,
да увядание их – в законности её недолговечности.
Э.Ж.


Оттуда, из нисходящей фиолетовой выси, понапрасну льётся магнетическая дерзновенность, не соединяясь с его деланным одиночеством и надеждой на долговечность привычек: здесь, в хрупкой корзине воздушного шара, диковатые глаза женщины ждут земного участия, тепла и откровенности…

Пока не поздно, – осмотреться бы, стороной взглянуть на происходящее с тобой, оценить трезво, остановить перемену, снова стать прежним – переселенцем в неведомое, в мирах перекати полем… Нет, ты болен, и недуг этот зовётся влюблённостью; её, эту телесную лихорадку, эту прозаически физико-химическую реакцию иные выдают за душевный шок, за сердечный удар, за горячность и даже сумасшествие… Ты же, призывая в помощь хладный опыт выношенных и припрятанных разочарований, отчаянно врёшь себе, дабы сия влюблённость не обнаружилась в чувствах более глубоких и долгих, усилив её до невероятного – до любви жертвенной.

- Меня зовут Жаннетт, а тебя Жан, согласен? – Тринадцатилетняя Жанка, соседка по дому, когда-то пигалица, но ростом теперь в версту вымахала и телом женственна сполна, – тогда давай, пока мамы дома нет!
Ему – 14, и это их первые поцелуи. Восьмиклассник, в перерыве он успевает сбегать в школу, сдать экзамен, вернуться к девчонке и продолжить уроки.
Потом, как-то само собой, случился перерыв – длиною в десять лет, а когда они снова встретились и сошлись ненадолго, то свыкались трудно: морской офицер и женщина-хиппи, как тут быть? Он по-прежнему являлся для неё Жаном; вольная птица, никаких золотых клеток! – Жаннетт летала от гнезда к гнезду: грозные орлы и едва оперившиеся канарейки – пол особенного значения не имел – она легковесно склёвывала у всех, а в муже видела лишь первую свою любовь, какую принято отличать от прочих и помнить.

Влюблённость выстраивается скоротечно и разрушается постепенно; всё кончится, когда общности разойдутся мостами, а полноводность чувств изойдёт в иссекаемый ручеёк; насыщение видится в порогах преткновения на мели привычности. Рано или поздно это произойдёт, это всегда происходит с людьми, любить никак не умеющими и (или) намеренно ставящими своё «я» выше чьего-либо.
Разве не ты когда-то упрямо мок под дождём, мёрз на морозце – в ожидании первого свидания? дрожал в пленительном страхе и волнительном нетерпении – целуя и проникая чрез самое и сквозь – в иной, сладостный и сокровенный мир, и тонул в нём, желанном? но ты ли тот рисковый безумец, прыгающий в воды неведомого; да что там, в любви глубинах?

На Нинель – только белые чулки и белая лента в волосах.
- Дай же мне это! – дразнит она Ника; щекотная лента струится по его телу – от губ к ногам.
Дознаватели и блюстители ощущений: едва ли они знакомы; живут вместе множество лет и это единая их встреча; дети земли и инопланетные существа, – они везде и без удержу: близнецы и антиподы, единомышленные братья единовременных сестёр.
Безмолвие блаженства, сквозняком – лёгкое колыхание занавесок; движения её влажного тела неотъемлемо органично: звучность содроганий плоти – в утолении жажды …
Серебряный поднос, раскрашенный пастельными цветами с пламенеющими пестиками в них, уставлен напитками, тарелочками со сладостями и фруктами.
Чтобы ему было удобнее, она сползает вниз.
- Ну же, милый, кофе стынет… не сдерживай себя!
В любви, как во вселенной, тысячи обличий и парсеки протяжений; всплеск истины – в одном, всегда только в одном: момент, взаимно удовлетворяющий. Молнии подобный или длится от зари до зари, кинжально-разящий или заживляющий раны, перчёно-горький или медово-елейный, – он, жаль, не вечен.

Всегдашнее предполётное состояние – нечто странное, имея ввиду, с одного края, размытые очертания пологих берегов весьма посредственной натуры, но с другого….о, тут ты, мужчина, сам не свой: Эльбрус и Нептун, строитель ковчега и пилот космолёта, ангел во плоти и даже чёрт рогатый, – ты готов, очертя главу бездумно, броситься в предприятия, от обыкновенной жизни весьма далёкие… Другими словами, ты, без меры оживающий умозрительными фантазиями, донельзя перегружен балластным себялюбием.
Всё, что угодно, только не любовь – твердит воздухоплаватель своему отражению в зерцале натуры и… оказывается в той самой корзине, наедине с трепещущей ожиданиями жертвой.
Новеллы | Просмотров: 506 | Автор: nikrasin | Дата: 25/11/19 12:05 | Комментариев: 0

Отцветающая, насытившаяся зрелость с весенними глазами и зимними морщинками; в ней мудрость задумчивого угасания……

Дождь – непрерывно, сутками; в том совокуплении стихий, – воспаряющей теплоты земли с низвергающемся на неё хладе неба, – какое-то несравнимое ни с чем возбудительное удовольствие наблюдателю… И вовсе, как представляется иному домоседу, сие не сырая монотонность и отвратная взъерошенность непогоды! Предо мною и во мне – побудительные призывы к единокровности; другими словами, дождь существом своим и физиологичен и настолько близок насквозь вымокшему пешеходу, что вдобавок к осязаемому им в такие счастливые дни эфирному эротизму Природы привносит он и интимную вдохновенность личным чувствам.

Осень, начало…Испепелённому долготным зноем нещадного лета, заново разве не полюбить и первый жёлтый лист, упавший под ноги, и как-то враз высохшую травинку, и влажную зябкость раннего утра, и озабоченных перелётных птичек, пред дальней дорогой торопливо выклёвывающих выспевшие фрукты? Это «заново», как ни странно, обращение отнюдь не к умчавшейся весне – в положенный срок проснувшейся ручьями, громогласно-певучей и цветасто-раскидистой, пахуче-бурной и истекающей соками, но именно к осени – листопадной и притихшей, оголяющейся супротив воли и усталой, прощающей и прощающейся… Осени, которая во мне.

Летаю в твоих буро-красных дымах вместе с пастельным, едва ли тёплым солнечным лучиком, живописующим картину умиротворённого удовлетворения и наступающей дрёмы…Впереди – только графика зимы, чёрно-белый цвет лимитированной летаргии …

Кажется, слово «грусть» относительно любимейшего сезона – есть душевное отображение и анатомический знак…потаённого человеческого чувства! не суммация всяк разного, но конкретное отдельное чувство, наравне с обонянием, слухом и другими.

Дождь осени… Это ведь не плач, но упоение, правда? Улыбающийся встречным водам, обнажённый единением с чувством извне, на поводке выгуливающий безродную собачку Музу и собственное поэтическое одиночество, – вы, должно быть, встречали нас в этом гербарии весей и словес?
Миниатюры | Просмотров: 367 | Автор: nikrasin | Дата: 22/11/19 20:09 | Комментариев: 0

Тем, в вышине, - хрусталь, грани мягкие...
тем, кто огоньками в тумане, навстречу…

-----------------------------------------------------------------------------------

* * *
Неподсудная грешность простого наброска –
карандаш, пальцы, плоть…к ней портреты без лоска:
зов Данаи, Монро и льняная полоска…
в ощутимой безбрежности – морок подростка.

Сладость тел, близость лиц, и с дрожаньем ресниц
под последним штрихом оживает эскиз…
и струится экстаз, и он падает ниц,
и вольётся в альбом затихающий бриз…

* * *
Женщина переходит из белого в розовый
пурпурный цвет там где она и блаженство
соединяясь уносят в сильное потрясение
сквозь туман приближения чувствую
открытая створка касается языка
пурпур обволакивает

желанная я целую твоё от кончиков до конца
я врываюсь в зажатое томление
множественного в единственной
нет секундантов дуэль нескончаема
раствориться в нежности ласк
горячим скольжением сейчас и всегда

я засыпал её тело струями ладоней
проникая сквозь убеждаюсь
она рядом

************************************************************************************
Интимные тетради на развалах твоего букинистического прошлого, выданные за новеллы будто бы выдуманной действительности – как быть с ними? Выцветающие, с каждым годом всё более, пожухлым и темнее, натуральные краски откровений; давность их превращает близость в дали вероятного, в мираж, во сны; что ты – супротив Времени?
Становясь ныне мечтателем, обманщиком, – ваяешь ли ты только себя и заново, или, правя и освежая холсты текстов, начитанный сторонними вернисажами сексуальности, рядишься в чужое и заимствуешь – в том числе, изощрённую извращённость?
Всё было бы, так или иначе, творчеством, если бы не чрезмерность степени обнажения; мудрость же художника – во владении искусством прикрытия распятой голи вуалью вероятного, дымкой домысла, в дразнящей мягкости граней исподволь ранимо-острого – как для внимающего чужим грехам читателя, так и для исповедующегося ему автора.
Любовная поэзия | Просмотров: 403 | Автор: nikrasin | Дата: 22/11/19 19:29 | Комментариев: 0

(рассказ моего героя)

Моя жена не курит и не пьёт. Исключение – кагор: надо видеть, как она это делает – подогрев, многократно переливает вино из кастрюльки в бокал и обратно до образования пены, и цедит, цедит, причмокивая узкими губками.
- Суслик, - так она меня зовёт, - сколько можно отлынивать!
Пока в её голосе слышны ласковые нотки, но это – пока. Что же, каждый должен делать то, что у него лучше получается. По уборке – я непревзойдённый в нашей коммунальной квартире мастер, мне не с кем соревноваться. Резиновые перчатки и противогаз – немедля, в дело! Я так часто пользуюсь этой штукой, противогазом, что иногда забываю снять его на ночь. Бывает, встречусь в коридоре с соседкой, и…..
- Милый, - шепчет мне довольная жёнушка, - не суй ты ей этот нашатырь под нос, пусть поваляется….
В такие ночи и ночи полнолуния меня зверски любят, притворно крича и захлёбываясь в экстазе…. Ответить взаимностью – пустяк: когда всё в мире спит, отдаться любимому делу – щи, котлеты.
- Неумеха! – кричит она мне по утру, - я же просила, - с кровью!....

Балкон, клавиатура, струйка букв....Песочное Время.....

Макияж, вечернее платье, туфли на шпильках;
она машет мне рукой и ныряет в метро,
выскальзывает из него на другом выходе,
садится в машину к своему любовнику….
авария, это должно было случиться;
чёрные чулки и пояс залиты липким…..
упасть на пике в реку, всё же лучше, чем
сгореть на костре или истечь под камнями;
скорбный, я перевожу её душу в Аид…..
осторожно, не запачкай мне лодку…..


Последняя строчка, и я тотчас забываю о Прошлом.
Портвейн, струйка…..балкон. Переворот часов.

Моя соседка (та самая) – ценитель поэзии!
исцеляющий поклонник трогательно любит,
простив мне противогаз за акцентированный язык;
у неё ровный пробор и Серебряный век в голове,
а в Будущем я тоже не хуже других, но - рядом;
кустодиевски полная, тёплые звёздочки грудей,
круглые коленки с розовым оттиском циновки,
муза – противоположность всему, что знаю;
ей непременно понравятся и мои котлеты,
но я пьян теперь, и не уверен, что она дома.

Есть ли «сегодня» в песочном истечении?
- Суслик, суслик! – жужжит и бьётся в балконную дверь обеспокоенная супруга. – Немедленно прекрати это!
Конечно, я её понимаю: гуляющий по перилам муженёк – не ахти, какое замечательное зрелище!
- Эй, дурачок! – прыгнешь ты, наконец, или нет?! – кричат мне снизу зеваки.
Может, это тоже кличка, может, нет, но я – отзываюсь….
Новеллы | Просмотров: 497 | Автор: nikrasin | Дата: 22/11/19 19:24 | Комментариев: 0

Словес игра причудливо …. порочна –
В ней, всякий раз, увёртливая быль:
Бумажная, веков сошедших, пыль
В любых стихах, несущих «свежий» стиль,
Присвоивших подчисткой правомочность –
Хоть мастерски хитр′о, отнюдь не прочно.
Успех, ещё вчера имевший быть,
С ним - гением, в поклонниках, прослыть,
Но споро оборвать везенья нить –
Фортуне, неразборчивой и склочной?

Как схоже вдохновение с игрой.....
Да Муза - не Фортуна - ангел мой!
Иронические стихи | Просмотров: 405 | Автор: nikrasin | Дата: 22/11/19 19:20 | Комментариев: 3

Проскребённый еврей, лях, литвин, и, ab ovo, татарин, -
прост как кофе угарный, полей колумбийских, сорт третий...
в нём сантана - и кесарь, и сборщик косячный, с гитарой,
в нём канетти, усталый, твердит: ты не кин и не бунин,
в нём трещотками мак и трава трын-забей самокруток -
вместе с дымом полыни, настоянной градусом хлебным,
и раскрывшимся эго, взращённым из эроса стрессов,
и отзывчивой волей на зов речевых проституток,
и спесивостью бегства от всяческих обществ и уний,
и бессонницей бесов - над спящим, в сиянии неба...,
Я люблю тебя, если ты этих, взошедших столетий,
третьесортный и прост, наливаешь мне в кружку угар.
Иронические стихи | Просмотров: 399 | Автор: nikrasin | Дата: 22/11/19 19:10 | Комментариев: 0

Моё имя…оно где-то рядом с твоим, очень близко,
И стезя осязаема - тенью, осенней и склизкой...
Взять, отречься зимы, зачарованным, пить привороты,
И вот так, безрассудно, порушить - и даты, и ноты...

Но к тебе, истекающей соком, желанной и жаркой,
Не пройти побеждённым, лелея триумфы под аркой,
Не сыграть и не спеться, в безвременье, милым дуэтом -
Муза дразнит и манит обратным отсчётом поэта.

Я зову тебя, осень, зову тебя "осень", и слышу:
«Моё имя - Весна, моё имя - Любовь», и колышет
Майский ветер, жесток, календарный листок, и бьёт оземь
Все мои пятьдесят, и цветут те твои двадцать восемь.
Любовная поэзия | Просмотров: 391 | Автор: nikrasin | Дата: 22/11/19 19:05 | Комментариев: 2