В погожий майский день я умерла:
я так слезлива, чувственна, нелепа,
под чик-чирики птичьего сверла
оглохла, обезумела, ослепла.
Дорогой в ад всё-всё запрещено:
остаться, подавиться жалким словом.
Я плачу, плачет май - скулит щенком.
Чуть дальше музицирует беззлобно
за тощим парком старенький мотор -
с грузовика развешивают флаги.
Народ, субботник - радостный декор,
и зелени чуть-чуть, а мне - неладно.
Идем мы со щенком, он майски глуп.
Пусть, наплевать, мне с ним немного легче, -
плохие мысли ловит на лету
беззлобной пастью, что копилка мелочь.
Чуть отдышавшись, бедствую тобой.
Среди прохожих ищет взгляд усердно
твою походку, голос: - Боже мой!
Сошла с ума - "ни с кем" веду беседу.
Мной обделённый, ходишь, спишь и ешь
не там, не с той, не то. Я знаю - глупо
намеренно оставленную вещь
искать, как портмоне, кусая губы.
Перетерплю тебя, как Божью месть,
и перестану плакать большерото.
У всякого глупца дорога есть
и право покурить у эшафота...
Мой господин, вели мне быть с другим,
родить ему, судачить за обедом.
Прошу тебя вакансию слуги
заполни, а меня предай забвенью.