больно не будет /немного/ чуть-чуть/может быть/

Константин Невмеручий. Мельничка
http://www.stihi.ru/2019/06/03/5720

Больно не будет. Отрежусь ровно
даже без скальпеля и бескровно
(есть заговор), и не будет шрама,
и, безусловно, не будет драмы.
Да, приросла. И почти внедрилась,
(не обращаясь к нечистой силе)
в тело твоё я, как метастаза.
Но не волнуйся, отрежусь разом.
Место отреза надежно сглажу -
хилер седой со столетним стажем
мне позавидует: « Ну, чертовка!
Как же всё чисто и как всё ловко!»

Рвут по-другому: скандально, в клочья!
После в душе, как в клоаке сточной:
крови потоки в замесе с гноем.
Не помогает даже спиртное....

Я ж отсеку навсегда мгновенно
всё, что мешало душе и венам.
Я не лишу тебя сил и воли.
Дальше живи без фантомной боли -
в сны не вернусь ни святой, ни чёртом...

То, что отрежется, станет мёртвым.

на «Новое Поле Чудес» (Выход Из Под Контроля)
http://stihi.ru/2019/06/01/8145

© Copyright: Strega, 2019 http://stihi.ru/2019/06/06/7725
Свидетельство о публикации №119060607725

Ещё не умер первый день июня -
до полунóчи целых два часа.
И всё же траур синего безлунья
прошёлся еле слышно по басам.

В двенадцать он взлетит до верхней ноты,
и вступят вдруг тягучие альты,
скрипичный визг, рычание фагота...
Сквозь них мой голос не услышишь ты.

Как усыпляют вкрадчивые трели
как гонит разнозвучия поток!
Я в двух шагах от неизбежной мели,
и не спасёт меня уже никто....

Хоть и зову в немом аду бессилья,
подранком трепещу, как в страшном сне!
Глотает неба чёрная трясина,
а ты на помощь не спешишь ко мне...

01.06.2019 22:00

на «Всепогодная пяточная блиц регата. Рейс 537» (Ноев Ковчег)
Тема: Я зову, а ты не слышишь http://stihi.ru/2019/06/01/8289

© Copyright: Strega, 2019 https://stihi.ru/2019/06/02/481
Свидетельство о публикации №119060200481

Лежу бревном в немыслимой хандре.
Мочу обои радужные носом
холодным, хоть и лето на дворе,
и окружение на это смотрит косо.
И на вопрос "Вы едете на бал?"
лишь вздохом неглубоким отвечаю.
Когда вам целый мир немилым стал,
не всё равно ли, кофе или чаю?
И так, не встав, я от хандры помру,
как бабочка, сложив покорно лапки.
Я хрусталём мозолей не натру,
дав предпочтение удобным белым тапкам.
Зачем мне пальцы истязать стеклом,
когда я принцу глупому не верю?
Хоть царский сын, обычное трепло,
что обещаниям своим не знает меры.
Уж лучше я замру вот так в хандре,
лишившись враз и зрения, и слуха,
не будет больше рифмоваться бред...
А тело - на обед зелёным мухам!
Они уже почуяли его,
круги рисуют с монотонным зудом...
Валяюсь в простынях полунагой,
как в мыльных мелодрамах Голливуда.
Зудят? И пусть! Могу лишь сосчитать
от делать нечего: вон первая, вторая...
Среди двуногих та же суета...
Вон третья на вираж заходит с краю...
Четвёртая с надорванным крылом -
наверное на что-то напоролась...
Ей "кыш" сказать невероятно влом...
В хандре моей участник даже голос...
Шесть, семь, ... двенадцать... усыпляет зуд,
и я в свои обои тычусь носом...
Из всей меня одно лишь тело тут,
а дух уже под кругленьким вопросом...
.....................................................
.....................................................
Тринадцатая муха на плечо,
коварно потирая лапки, села...
Щекотно... может я жива ещё?
Эй, шпильки мне! Отставка тапкам белым!

29.07.2011 01:41

Strega
На авторский Мини-блиц-драйв Д'O Ревуара "Тринадцатая муха" :)
Голоса
http://stihi.ru/2011/07/28/4674

© Copyright: Strega, 2011
Свидетельство о публикации №111072900735

Оборотка на
А он говорит... Алекс_Фо http://litset.ru/publ/16-1-0-51221
:)

А ты говоришь, а она спокойно внимает твоим словам.
Ей больше не страшно уже, не больно. Познала свои права.
И красит зелёным теперь ресницы - под цвет своих хитрых глаз.
Твой взгляд по ночам ей давно не снится, и даже костёр погас,

в который бросала не ветки - брёвна! - стараясь согреться в нём,
сгореть не могла ведь... И дышит ровно. Не дружит теперь с огнём.
Дворец на песке разметали ветры, убрали его следы
осенние ливни - размыли щедро. А после пропал и дым.

Смела аккуратно тоски осколки в обычный, простой вазон,
в котором сегодня цветёт ясколка - нежна, как рассветный сон.
Но может она прорасти сквозь камень в расколах высоких скал,
прикрыв неуютный пейзаж ростками и бездны сырой оскал...

А ты ей кричишь, что взорвётся небо, а ты ей: "Назад давай!
Как прежде зови!" Но звучит нелепо. Последний ушёл трамвай
по той колее, что за горизонтом слетает в крутой обрыв,
откуда уже нет возврата зомби... Она теперь вне игры.

А ты говоришь и сплетаешь в плётки немыслимые слова!
Но памяти женский ведь срок короткий, хоть где-то ещё жива...
Да слышит она! Да и как не слышать? Но смысл ли тебе мешать?
Из камня дворец и на месте крыша... А в сумочке анаша...

Да нет же, дурман в её жизнь не вписан. Спасения нет в траве.
Она тебя помнит. И гладит в мыслях по стриженной голове...

Подсадит к ясколке зелёный кустик и чистой плеснёт воды.
И может когда-то простится с грустью, что в сердце впечатал ты...

На "Ты видишь..." Алекс_Фо http://litset.ru/publ/3-1-0-1

Нету дрожи в коленях. И руки, и ноги прямы.
Ты загонишь чудовище - страх свой - обратно в нору.
А иглу извлечёшь и заштопаешь выход из тьмы.
Кончик нитки откусишь, и я никогда не умру.

Мы свободны. Ни злоба, ни боль нам с тобой не страшны.
Зеркала отражают лишь света и тени игру.
А скелет, что приходит порой в нездоровые сны,
Исчезает с рассветом. А я никогда не умру.

Глаз не выколешь, душу не станешь портвейном травить.
Цепь следов изотопных на шпалах мгновенья сотрут.
Я не стану ловить журавля нереальной любви.
На ладони синица. И я никогда не умру.

Нас с тобой не упрячет в песочном заносе беда.
Из пророчеств не будет ни горя, ни боли, ни зла
Я не встречусь тебе на пути никогда, никогда...

Никогда не умру.
Потому что давно умерла.

© Copyright: Strega, 2010
Свидетельство о публикации №110090406080

Меня, которой не было и нет, ты ищешь, невзирая на запреты,
средь не открытых никогда планет, за гранью понимания и света...
Ты шепчешь имя, но оно лишь звук, и на него ни отклика, ни эха.
Ждёшь ласки несуществовавших рук и никогда не слышанного смеха.
Пытаешься познать мой тайный смысл, а смысла нет, и лишь скользит из пальцев
на волю нить - растрёпанная мысль, как память о потерянном скитальце...
Рисуя образ зримый и живой, стараешься наполнить цветом, звуком.
А он не получается, хоть вой, и лишь острей непостиженья мука.
Идёшь через рассвет, закат, ... реал и рыщешь на просторах интернета...
Но - по Сизифу - каждый раз обвал, едва протянешь руку с мыслью:"Эта!"
Усилие, прыжок, порыв, ... обрыв! Лишь ночью тень моя сквозит по стенам,
да боль в зрачках от режущей игры в накатах волн и шорох тонкой пены...

Меня, которой не было и нет, ты жаждешь отыскать безрезультатно,
и свет свой клином заточил на мне, хоть самому уже давно понятно,
что я - обыкновенный сгусток грёз бессонницей убитого рассудка,
мечты о счастье - явный передоз, с сознанием сыгравший злую шутку...

26.05.2019 02:32

на «Всепогодная пяточная НЕ-блиц регата. Рейс 536» (Ноев Ковчег)
http://stihi.ru/2019/05/24/4496

тема: КОТОРОЙ НЕ БЫЛО И НЕТ

© Copyright: Strega, 2019
Свидетельство о публикации №119052600625

Заплакала, как плачут города
от одиночеств и людского смрада…

New Muzykantoff. Аль-Порте-Эль https://stihi.ru/2005/05/23-124

Упала ночь, как синяя беда,
и капли звёзд, летящих из эфира,
сверкали остро в пустоте сапфирной
так густо, что казалось - навсегда
схоронят город странные снега.
И было и торжественно, и страшно -
весь сущий мир в ультрамарин окрашен,
сверкающий, как новая фольга.

От одиночества я плакала навзрыд
молясь пред тусклым огоньком лампады.
Часы тянулись и казались адом
в той синеве полуночной мары.
Никак не шёл на помощь тихий сон.
Ритмично стрелки истязали темя.
Индигово-резиновое время
на шее захлестнулось, как лассо.

За стенкой мука тонкого смычка,
скользящего по кобальтовой пыли,
стремилась в небо, словно шарик мыльный,
который не вернуть уже никак...
Берлинская лазурь плыла в окно,
потоком вязким заполняя душу.
И плач мой становился суше, суше....
И наконец сама я стала сном....


Vanessa Mae Шторм красивее,чем штиль

На Эпиграф. Инь и янь
Выход Из Под Контроля

http://stihi.ru/2019/05/19/6362

© Copyright: Strega, 2019 https://stihi.ru/2019/05/22/437
Свидетельство о публикации №119052200437

....впитывай лунный свет...
Мэт Багров

По холодным волнам бежит
обжигающий лунный блеск.
Во вселенской ночной тиши
оглушает ракушек треск.

Ни души на сто вёрст вокруг.
Наяву, как в кошмарном сне,
биполярность замкнула круг.
И спасенья, похоже, нет.

Смех и слёзы, восторг и боль,
полный штиль и девятый вал...
Я, не споря уже с судьбой,
с поднебесья лечу в провал!

Чёрно-белый пейзаж ночной...
Только с морем сейчас в родстве.
Да колышется надо мной
жёлто-лунно-небесный свет...

19.05.2019 01:23

на «Всепогодная пяточная блиц регата. Рейс 535» (Ноев Ковчег)
http://stihi.ru/2019/05/18/7702
тема: ОБЖИГАЮЩИЙ ЛУННЫЙ

© Copyright: Strega, 2019
Свидетельство о публикации №119051900654 https://stihi.ru/2019/05/19/654

Писано прямо на пляже он-лайн, см картинку ))

Туман зелёный, ёжик и медведь.
Тоскливый день пронизан неуютом.
Шагнёшь три раза в сторону - привет! -
и друг пропал, хотя и ныне тут он.

Не потеряться в непроглядной мгле
так трудно, если за руки не взяться.
И не мечтай, расставшись, о тепле!
Цена причине ссоры - рубль двадцать.

Дороже пусть попытка сделать шаг
навстречу другу, чувствуя обиду,
я - сделаю! Хоть я по жизни "рак"
и пячусь часто, чтобы слёз не выдать.

Прости меня за отстраненье рук,
прости за шаг-потерянность в тумане.
Ведь ты - мой Друг! И я твой верный Друг.
Пусть нас с тобой туман не одурманит.

23/02/19 16:32

От имени Мунка:

"...вдруг слабость камнем пала на меня
и боль, и кровь, и языки огня
над глубиной холодно-чёрной фьорда,
и нарастающего ужаса аккорды,
и крик взорвался в голове моей,
и не было той синевы синей,
и в небе огненнее боли цвета!
и пустоты пустей в тот миг на свете -
ведь крик тот слышал только Я один -
он вырывался из МОИХ глубин,
МОЙ тайный ад тянулся из пучины...
Я сам чудовищем неизлечимым
безумным врос в прибрежные перила...
тоска пожаром душу охватила!
всё сущее пыланьем адским плавя,
в воде кроваво отразилось пламя

и замер мир на бесконечный миг.....

вот так родился мой безумный "Крик" ..."

------------------------

Мунк писал в дневнике: "Я шел по дороге с двумя друзьями. Садилось солнце... Неожиданно небо сделалось кроваво-красным. Облокотившись на перила моста, я смотрел на облака, огненным мечом нависшие над городом и черной водой фьорда... И мне показалось, что я слышу нескончаемый крик самой природы".

На Конкурс Ассоциации Созерцания
Выход Из Под Контроля - получила по башке по самое не хочу за флуд на странице конкурса от давшего тему Оскара Боэция - Глюка :)

http://www.stihi.ru/2009/02/27/2222

__________________________________

А вот, собственно и флуд:

Начиналось все невинно и почти серьезно на Конкурсе "Ассоциации Созерцания"
на Выходе Из Под Контроля, где надо было зарифмовать свои ассоциации после просмотра картины Мунка "Крик". *)
http://www.stihi.ru/2009/02/27/2222

Как кончится, узнаем завтра...
=====================================================
ДЕЙСТВУЮЩИЕ ЛИЦА:

Глюк, он же Орёл, начальник, и многое друге (см. списком в тексте)
Хейти, она же Сасквоч - подруга-советчица
Strega
Итак, относительно серьезная деушка Strega выставила на Конкурс свой опус.
Её не менее серьёзная лепшая подруга Хейти не устояла и тоже выставила... опус.
А потом пошло-поехало:

Strega:

Я от имени Мунка:
http://stihi.ru/2009/03/01/185

"...вдруг слабость камнем пала на меня
И боль, и кровь, и языки огня
Над глубиной холодно-чёрной фьорда,
И нарастающего ужаса аккорды!
И крик взорвался в голове моей!
И не было той синевы синей,
И боли огненнее в небе цвета!
И пустоты пустей в тот миг на свете -
Ведь крик тот слышал только Я один -
Он вырывался из МОИХ глубин,
МОЙ тайный ад тянулся из пучины...
Я сам чудовищем неизлечимым
Безумным врос в прибрежные перила...
Тоска пожаром душу охватила!
Всё сущее пыланьем адским плавя,
В воде кроваво отразилось пламя

И замер мир на бесконечный миг.....

--------------------------------------------

Хейти:

...
Чего орёшь?
...
Я шёл с друзьями. Кто кого держал,
Теперь припомнить сможется едва ли.
И - то ли я нечаянно упал,
То ль на меня приятели упали -
Но я в перила носом улетел.
И кровь фонтаном - прямо в воды фьорда!
Боюсь, не будет сливищи синей,
Чем та, что поутру украсит морду...
Ну, да, кричал. А ты не закричишь?
Такая боль, и крови по колено.
А, ты не пьёшь? Ну, извини, малыш.
Я - пью! Зато рисую афигенно!
...
http://www.stihi.ru/2009/03/02/129
==============================================

А я не пью... зато крестиком вышиваю не хуже, чем ты рисуешь :))))))
Strega 02.03.2009 10:50

Принимается ваше издевательство над шедевром, тётушка)))
Гала Цзы Глюк 03.03.2009 17:12

Это Стрега виновата - ее бить!))))
Хейти 03.03.2009 17:27

Ну уж и издевательство! Да оно само шедеврее любых шедевров. Мунку такое и не снилось. Но, я думаю, депрессию оно ему бы сняло )))))
Strega 03.03.2009 17:45

Мунку такое не снилось... Согласен :-)
Гала Цзы Глюк 03.03.2009 19:23

НУ ДЕУШКИ И УТОЧНИЛИ, ЧТО ИМЕННО СНИЛОСЬ МУНКУ
И ВОТ ВО ЧТО ЭТО УТОЧНЕНИЕ ВЫЛИЛОСЬ:

Мунку снилось иное...
Время - всего лишь насмешка зануды, прошлое с нами - и с Мунком))).Покуда Муспеля дети по мОсту не двинут, тащим из памяти эту картину.В сердце потомка стославного Рига вспыхнула боль и рассыпалась криком.
Было ведь, Эдвард!
Такое однажды в жизни, конечно, случается с каждым:
Смят,обездвижен, раздавлен, задушен, выжат из жизни куда-то наружу.
Синий туман оседает клочками, белых чудовищ захвачен руками где-то на днище кровавой купели. Все мы кричали. Обратно хотели...
Было ведь, Эдвард!
Отравленный иней плавился, капая в бездну. И ныне пишешь оттенками рек ядовитых, жаром предвечным.Да разве забыто Имира утро?
Рождаясь из раны бездны предвечной кричат Великаны.
Было ведь, Эдвард!..

Сасквоч 03.03.2009 20:53
--------------------

Было, конечно же, Сасквоч, и хуже
Знаешь, когда просыпаешься в луже
Болью налитая синяя слива
Грязью забита, а также соплива
Нечем дышать, уж какая там бездна -
даже сморкаться тогда бесполезно...

Strega 03.03.2009 21:29
--------------------

Из-под контроля вышел комментарий.
Надеюсь, руководство нас простит,
Ведь я шедевру глупостями шпарю,
А эта ведьма попросту флудит!

А вот представь: бегу я вся нагая
И крик, и стон, и сердца перестук!
За мной, серьгою красной потрясая,
Огромный, синий гонится индюк!!!

Хейти 03.03.2009 21:44
---------------------

Конечно, комментарий твой синей,
чем нос индючий на закате дня,
и есть идея... но холера с ней!
А я вот думаю: догонит кто МЕНЯ?

К чему стонать, коль сзади - лишь индюк?
К тому ж он может быть и зрительным обманом.
Вот ежели б за мной погнался Глюк
в тех клочьях сине-непрозрачного тумана...

Strega 03.03.2009 22:14
-----------------------

а таки будет гоняться за нами обеими, чтобы изгнать с конкурса...
Strega 03.03.2009 22:15
-----------------------

Не стыдно, прикрывшись клочками тумана
Отлавливать Глюка пурпуром ланит?
А вдруг поскользнётся? В перила? ОХРАААНА!
Ловите, тут ведьма под Мунком флудит.

Ведь Глюк навернется - и носом в перила.
И будут и сливы и полный компот.
А крик...погодите же, злые флудилы.
Сейчас прочитает и как заорёт!

Хейти 03.03.2009 22:25
------------------------

И стыдно и больно и нету мочИ
И Мунку потом хоть столетья кричи!
Но он уже умер. А Глюку страдать
Взирая как ведьмы под Мунком флудят

Strega 03.03.2009 22:36
------------------------

Не помер Мунк! Тот КРИК через столетья
Летит, пока вулканы плещут лавой,
Пока из мам на свет выходят дети,
Пока закат хоть капельку "кровавый",
Пока гуляет кто-то возле фьорда,
Пока хоть кто-то строит Глюку глазки,
Пока перила есть, а так же морды -
Бессмертны Мунка ядерные краски.

Хейти 03.03.2009 22:50
-------------------------

От флуда не избавятся и плетью
Мунк не спасется и в защитной каске
Все к черту с матерями! Мы же с Хетью
Перемешаем с индюками краски

и черного простуженного фьорда
и неба, что безумно и кроваво
и в луже спящего с такой же синей мордой -
Мы видеть "Крик" по-новому заставим

С туманом вместе разлетится скука
Внизу подпишемся: Две ведьмы. Тут МЫ были.
Зачем нам тут печаль и депрессуха?
Даёшь восторг пока крепки перила!

Strega 03.03.2009 23:01
-------------------------

Угу. С тобой напишем на скале.
И будем скалить зубы подле фьорда.
Но мы совсем забыли об орле.
Он тюкнет в темя царственно и твёрдо!

Представь, родная, гневного орла,
Что плещет лавой ярости КРОВАВОЙ.
И синей тенью страшного крыла
Накроет. И не жди посмертной славы!

Хоть искричись - и мордою кривой
Стучать напрасно будем о перила.
Два трупика под хладною травой
Морской лежат...а спам задушит мыло.

И через сто, а может тыщу лет
Какой-то Мунк вдохнёт солёный ветер
И с бодуна напишет твой портрет -
И снова крик промчится по планете.

Хейти 03.03.2009 23:19
------------------------

Забыть Орла? Ну, Хетя, ты даёшь!
Да он же сущ во сне и наяву
Да я ж и втрезвь и впьянь его зову
Но высоко летает - хрен возьмёшь!

Мечта - почить в тени его крыла
Но под запретом нам к Орлам морковь....
А то попробовать?... Была иль не была!
Хоть завтра ж расклюет и в пух и в кровь

Мне не поможет даже Мунка "Крик" -
Начальник же. С начальством шуткам - нет!!!
Хоть я старалась (я сменила ник! - тссс, секрет пока еще)
Вот мне сменить ещё б и свой "портрет..."

Хоть это проще жареной картошки
Пока на свете есть еще перила
Я разбегусь - и - шмяк!!! Совсем немножко ;)
Не отдерут тогда Орла и силой :))))))))))))))))))))))

Strega 03.03.2009 23:39
-------------------------

Слушай советы мои многомудрые, флудная дева!
Опыт веков принесу тебе - горечи чашу на ужин.
Мимо летают орлы - будь ты ведьмою иль королевой.
А в огороде козлы остаются. И с ними мы тужим!
Если подарит перо сильнокрылая гордая птица -
Выплачешь глазки КРОВАВОЙ слезою, и носик опухнет.
Боли синюшные фьорды - топиться не перетопиться.
Так что бери-ка протухты, что я принесла, и - на кухню!
Вот, посмотри: баклажаны лукаво торчат из корзины.
Тушки тугие томатов пурпурно-зовущи и ярки.
Стрелы зелёные лука - лекарством послужат от сплина.
Ну, и морковка, чеснок, и свежайшее масло для жарки.
Ну ка, пластай синеву баклажана на равные доли!
Красное сердце пронзай помидорине точной рукою!
Палец порежешь - кричи, небеса раздирая бемолем -
Он заживет. А орлы - пусть летят. Назначенье такое...

Хейти 04.03.2009 00:08
--------------------------

Пессимистическое:

Правду речёшь многословную, мудрая Хейти
Где уж морковью нам полнить печальные сутки
Хоть баклажан им пеки, хоть заманивай в сети -
но все равно называют нас язвой желудка

Как ни пристроишься - вот уже, кажется, сдался!
Щас изыму его сердце картошкой из грядки! -
Нет!!! удаляется в ритме веселого вальса
Ты ж остаешься с занозой и в сердце и в пятке

Вот и сидишь, словно дура, над кислым салатом
Думаешь: "Где же? Ну где допустила ошибку?"
Нет, не помогут ни цирк ни патолог-анатом
Крылья слагают Орлы перед нами не шибко....

Оптимистическое:

Ну что ж, пусть летает... и думает, что получилось
враз вокруг пальца меня обвести да и смыться
Мудр Орел, но не ведает ведьминой силы
Спит и не знает, что завтра с ним может случиться...

В жизни бывали, мой друг, не такие салаты
Мы только думаем:"Нет, не смогу...", - отступая
Выть - так с бекаром! С тобой мы хоть и не крылаты
Пусть только в ступах, но все ж мы летаем, летаем!!!

Вот за Орлом и пущусь по кривому маршруту
Вырву стальное перо из крыла - не щипать же мне гуся!
И напишу не одну флудотворную шутку
Может моркови тогда для себя и добьюсь я ...

Strega 04.03.2009 00:40
-----------------------------

Натолки-ка в ступе специи
И давай сюда гуся!
И устроим конференцию,
Во всё горло голося
Наши вирши кособокие.
Для еды остался лук!
Может, наши вопли звонкие
Нарисует новый Мунк!
Только Гала Цзы рассердится -
Он ведь круче завопит,
Если этой флудомельнице
Не придать приличный вид!
Так давай - с кривыми минами -
ОКРОВАВИМ, закричим:
Ах, какое море синее!
И как много в нём мужчин!

Хейти 04.03.2009 00:58
-----------------------

Мужчин полно, святая правда, да:

Оскар Боэций
Гала Цзы Глюк
Ваш Читала
Доктор Логин
Дэвид Копперфилд
Клопшток Метастазио
Гальгамеш
Раёшкин Кот
Каша Приставалина Вторая
Полисем

Мунк бы взвопил от этой шайки вида
Но лишь один морковный навсегда
Ради него я стала Оскаридой
(http://www.stihi.ru/avtor/oskarida)

Но он крылат. Орел мой нежный Глюк
А я лишь ведьма, хоть с лица - Венера
(Не зря лишить меня хотели рук
мой третий и второй и самый первый :)))))

Ну что, вопить мне вместе с Мунком век
В диезе и в бекаре и в бемоле
О том, что за Орла пойду на грех?
А смысл? - никто не клюнет подневольно.

А посему я буду продолжать
Мешать в коктейль все эти краски фьорда
Уж ночь. Никто не сможет помешать
Щаз домешаю и усну я гордо.

Strega 04.03.2009 01:21
-----------------------------

С лица Венера, только вот холера -
Возможно ли такое да при всех?
Такие бронебойные манеры
Под Мунком нам являть, пожалуй, грех...

Хейти 04.03.2009 01:25
-----------------------------

Ну что ж, не будем злить его, подружка.
У нас с тобой немало прочих дел
Вот куконет двенадцать раз кукушка -
придёт наш час - На выход! Полетели!
А завтра в бой с конкретным контингентом **)
Пока расправишься - слетит по сто потов
Так много дураков на стихоленте!

Орла же - Глюка - сбережем мы... на потом...

==============================================

*)
Картина "Крик" Эдварда Мунка призвана вдохновить участников на нашей странице.

В своем "Крике" Мунк сумел трансформировать собственные переживания в универсальный образ, передающий всю глубину человеческого отчаяния. Мунк писал в дневнике: "Я шел по дороге с двумя друзьями. Садилось солнце... Неожиданно небо сделалось кроваво-красным. Облокотившись на перила моста, я смотрел на облака, огненным мечом нависшие над городом и черной водой фьорда... И мне показалось, что я слышу нескончаемый крик самой природы".
Художник сделал несколько вариантов композиции. К ним относится и "Отчаяние", которое Мунк называл впоследствии "первым криком". В конце концов, он нашел единственно нужный для решения стоявшей перед ним задачи образ: странную фигуру с разверстым ртом и прижатыми к ушам ладонями - на фоне тревожной перспективы уходящей вдаль дороги и пылающего кроваво-красного неба.

Этот шедевр словно предвосхищает все ужасы кровавых потрясений, которые человечеству было суждено пережить в XX веке. "Крик", пожалуй, самое типическое для творчества Мунка произведение. "Писать не предметы, а переполняющие тебя эмоции", - этот урок Мунка прекрасно усвоили экспрессионисты. Особенности манеры художника продиктованы именно этой задачей: тут и невероятная динамика красок (при строгом ограничении палитры и стремлении к диссонансу), и намеренное искажение фигур и пейзажа (с приближением к условности), и жесткий вихреобразный рисунок, и напряженная композиция...
Про этот шедевр написано очень много. С историей его создания связан ряд легенд, версий и предположений. Кто-то считает, что "Крик" - плод психического расстройства художника. У этого мнения есть свои резоны. Мунк неустанно воспроизводил "Крик", словно таким образом пытаясь избавиться от него, - до тех пор, пока не прошел курс лечения в клинике. С победой над психозом он утерял способность (или необходимость) делать это.
Астрономы утверждают, что кровавое небо, увиденное Мунком, было результатом грандиозного извержения индонезийского вулкана Кракатау в 1883 году, унесшего жизни 40 тысяч человек. Выбрасываемые тогда в течение нескольких месяцев огромные облака пыли стали причиной многолетних кровавых закатов в Европе.
Есть и вовсе фантастическая версия. Будто бы Мунк изобразил в "Крике" вовсе не человека, а свои впечатления от близкого контакта с внеземным разумом - ведь фигура кричащего точно совпадает с тем, как описывают пришельцев люди, утверждающие, что были ими похищены. Предполагается, что Мунку довелось испытать нечто подобное.
Что-то с этой картиной определенно не так. Она привлекает и раздражает, за ней охотятся. Один из вариантов "Крика" крали в 1994 году, требуя за него у норвежского правительства миллион долларов. Тогда полиция нашла картину, а троих грабителей арестовала. В августе 2004 года мир потрясло известие - из музея Мунка в Осло снова украден "Крик" (вместе с его же работой "Мадонна").

**) Виктор Авин, именующий себя Учеником Сопина.

Strega 04.03.2009 01:26

Флудилище 05.03.2009 01:57

Следуя вековой традиции, ежегодно в первый четверг октября жители славного Ноттингема навостряют все свои пять чувств и предаются гулянию, зародившемуся в такой древней древности, что оно было древним уже при Эдварде Первом, вернувшем право свободных граждан данного населённого пункта устраивать Гусиную ярмарку.

Только три раза за почти тысячу лет их лишали этого праздника: в 1665, когда Великая Эпидемия превратила весёлую Англию в кладбище, потом когда новый календарь украл у народа одиннадцать дней и, наконец, во время Великой войны.

Но прошли войны и эпидемии, а Ярмарка жива.

На три дня Рыночная площадь превращается в карнавал. Во вторник и среду город наводняется бродячими зверинцами, аттракционами, торговцами лакомствами и пивом, пигмеями и всякими уродцами, укротителями диких животных, тирами с копеечными призами, надувными шарами и мягкими игрушками... одним словом всеми типичными для подобных мероприятий вещами, которые можно увидеть и в других городах разных стран. И шатрами с ряжеными в средневекое ремесленниками и мастерами, где продаётся всё «ручной» работы. По крайней мере это утвеждают, честно глядя в глаза искателям аутентичености, торговцы всяким керамическим, кожаным, металлическим, стеклянным, деревянным, восковым и ещё чёртзнаетизчегосделанным добром.

В полдень чеверга толпа окружает деревянную платформу, на которую восходит мэр с атрибутом власти в руках, сопровождаемый прочим местным начальством в париках и соответствующем одеянии. На шее мэра висит цепь — символ тамошней власти, на плечи накинут плащ с кожаной отделкой, на голове торчит забавная маленькая треугольная шляпа. Эта компания напоминает появившуюся из-за кулис балетную труппу трёх-, а то и больше вековой давности, при появлении которой прекрасным дамам, например, положено улыбаться и ахать от восхищения.

Секретарь мэра торжественно разворачивает находящийся в его руках пергамент: «Слушайте! Слушайте! Слушайте! - призывает к вниманию читаемой прокламации. - В соответствии с правами Короля, данными ему и утверждёнными бла-бла-бла.... Боже, храни Короля! » Или, как сейчас, Королеву.

Толпа волнуется, дети плачут, дамы лишаются чувств... ну, сейчас уже никто не плачет и с чувствами не расстаётся. Да и гуси, давшие название мероприятию, больше не гвоздь программы. Хотя не вонзить зуб в хрустящую лапку — почти грех.

После двенадцатого удара курантов мэр объявляет Ярмарку открытой.

И немедленно включается общий звук: песни сирен, перезвон колокольчиков, зазывающие крики владельцев каруселей и всего, чему положено начать вертеться, взлетать, падать, нестить по проложенной траектории. Крики и визг потеющей толпы усиливаются... Толчея, давка, ругательства — всё, как во все времена, в том числе и при Шекспире и Робин Гуде.

Ярмарка — кошмар для родителей верещащих от восторга неуправляемых детей, для последних в этом мире скромниц, отбивающихся от безнаказанного лапания возбуждёнными незнакомцами, не совсем представлявших себе, что их ждало, для пытающихся выпутаться из человеческой цепи, змеящейся с восторженным воплем по всей территории, беспощадно оттаскивающей уже дождавшихся своей очереди на каком-нибудь аттракционе, разлучающей парочки, собиравшиеся поклясться в вечной любви в наивысшей точке чёртового колеса... Чудом удерживают равновесие безумцы на ходулях. Отчаянно мечутся в клетках дикие твари. Бьют по мозгам разноцветные вспышки света, соответствующие музыкальному сопровождению движения на качелях-каруселях, и, поскольку каждый владелец желает слушать то, что ему нравится, имеем неизбежную психоделическую какофонию. Задай в этот момент простейший вопрос самому уравновешенному в повседневной жизни — нормального ответа не будет. Только глаза, выпученные в сторону желаемого аттракциона …

Я обнимаю столб, не решаясь отойти от него ни на шаг. Голова готова взовраться от оглушительного шума. Кто-то провалился острым каблуком сквозь подол моего средневекового наряда и отчаянно пытается освободиться, а тут — цепь! Сейчас нас опрокинут, затопчут до неопознаваемости в морге... Но — первый из двенадцати ударов курантов и, как в стоп-кадре, цепь застывает до последнего, после чего духовой оркестр в полном одиночестве исполняет «Боже, храни Короля». Цепь распадается. Гарцующая толпа начинает растворяться. Огни тусклеют ...

Утром следующего дня не найти даже малейшего следа того, что творилось ночью.

Пусто. Чисто. Тихо. Вернулся порядок.

Первая публикация на русском языке:
вс, 20/08/2017 - 23:29 | Magissa
http://gp.satrapov.net/content/200817-8943

Море сегодня белое. Чайки у края бродят.
Я ничего не делаю. Просто смотрю на воду.
Даже мечтать не хочется, так всё светло и славно.
Радуюсь одиночеству. Мы с ним сейчас на равных -
чувство почти куражное. Впору считать мгновенья
или песчинки пляжные... Чайке крошу печенье.
Солнце за тучeй бледное дремлет, не шлёт ожогов...

С кем я без слов беседую? Может быть, прямо с Богом?

Белое - цвет молчания. Страшно его нарушить.
Тонкой волны качание... Краб копошится в луже...
Ветер играет мыслями... Давешний шторм искусно
бурым узором выстелил плети морской капусты...
Тайну хранят старательно створки пустой кассиды...
Форму почти утратили замки и пирамиды...

Беды мои заплечные тают в хрустящей пене.
Между сейчас и вечностью - вечер обыкновенный.

_________________________________

Кассида - моллюск-хищник. Впрыснув яд и обездвижив добычу, просверливает её панцирь...



Илл. авторская. Вот с этой натуры и писано на финал МПК-3 :)
Тема: Я буду жить, не думать..." Alkhat. Однажды

В честь Логини ))))))

на "Uccelli del paradiso" (Мария Кошкина)
http://www.stihi.ru/addrec.html?2007/12/05/3689



Gli angeli scendono
nevicando
dal cielo
nel silenzio

Il pianto bianco...

© Copyright: Strega, 2008
Свидетельство о публикации №108010500199

Объявление на доске "Обмен квартир" :

"Меняю ячейку в свободном обществе
на пожизненное заключение в двухместной камере"

-----------------------------------------------

Мы будем добрыми соседями с кухней общей, c совмещенным, с не всегда горячей водой, санузлом - если дверь открыта, никто не идёт на взлом. От добра другого добра не ищут, не ропщут.
Будем жить обособленно, в свою тряпочку каждый изливая печали, с выходом в мир с разных мобильников, готовя еду на общей плите, но из разных холодильников доставая что надо. Стирая отдельно...

Но вдруг однажды...

Но однажды
каким-нибудь поздним вечером гости нагрянут к тебе, а хлеба не окажется случайно. Да и сахара, кофе, заварки, хоть плохонькой, чайной. Да и просто, по-мужски, в доме есть будет нечего...
У меня ты попросишь и без никаких ухищрений скажешь:"Разбавь нам компанию" или что-то вроде. Ведь соседка - логичен "обмен веществ в природе". И тогда принесу я еще и банку клубничного варенья

Но однажды
в дверь постучишь, приоткроешь ее со скрипом, потоптавшись у входа, вдруг скажешь:"Тебя полдня не видел. Что случилось? Больна? Может кто-то тебя обидел?" И я попрошу у тебя луковицу для слез и от гриппа.
А назавтра, отвечая на обычное "Утро доброе", улыбаясь с коротким обычным "Здравствуй", я какой-то толчок почувствую слева за рёбрами и другими глазами взгляну на нерадовавшее ненастье

Но однажды
сама позову, потому что мне будет надо, чтоб повесил полки новые для книг о любовных кознях и моих стихов никому... А я буду подавать гвозди, чувствуя уходящий из-под ног пол оттого, что ты рядом

Но однажды
согрею постель тебе к возвращению из командировки, когда заметелит и даже душу охватит стужа. А когда ты войдешь просто скажу:"Ты мне нужен". И тогда ты ответишь:"Хорошо придумано, плутовка"

Но однажды
скажу:"Баста! Хорошо устроился..",- и зареву - куда проще? - не дождавшись планов с фатой и платьем белым. И, вздохнув, ты обнимешь меня:"Ну что с тобой поделаешь?"

И тогда наконец-то нам выпишут ордер общий...

© Copyright: Strega, 2009
Свидетельство о публикации №109030704745
http://stihi.ru/2009/03/07/4745 07.03.2009 18:23

(полурифмованная проза)
Тема: ВСПОМНИТЬ

Я вернулся вчера в этот дом, где промчалось далёкое детство.
И не сняты чехлы запылённые с застоявшейся мебели.
Вавилонскою башнею свален багаж. И пока что не знаю,
кто ещё не покинул наш мир из живших со мной по соседству.
из тех, с кем мы были друзьями и с кем никогда не были.
И пытаюсь хоть что-нибудь вспомнить, но память дрянная...

Лишь обрывки какой-то легенды о мальчике с прибережья,
пастушке, не боявшемся гадов - даже была у него подруга,
желтоглазая змейка по имени Мара, любившая молоко.
Он играл ей на дудочке что-то тревожное, очень нежное,
и она замирала на мальчишеской шее незамкнутым кругом
и двойным языком касалась его подбородка ласково и легко.

Подрастал пастушок и пора наступила искать ему пару.
Но боялись девицы даже входить в его жилище,
хоть и были все блага для самой отважной обещаны.
Ведь уже не змейкой, а взрослой змеёй стала Мара.
И, похоже, любила его. А любви от любви не ищут.
И порою казалось, что взгляд у неё не змеи, а женщины.

Так и жили, и было достаточно этой странной дружбы.
Но однажды за ним пришли - то был возраст военного долга.
И услали за горизонт. И больше о нем ничего не знали.
По причине какой-то войны затянулась на многие годы служба.
А вернулся - солдатский мешок за плечами, в нём дудка и только.
Пожелтевший лицом старик, усохший, больной, печальный...

В неуютной избушке его не осталось ни пуха, ни праха.
Даже старой кровати, чтоб как-то унять усталость,
где порой засыпал со своей зелёной подругой.
Она согревалась его теплом, а он не испытывал страха -
ведь подруга была змеёй и тогда уже очень немалой.
Кто же, будучи в здравом рассудке, протянет к такому руки?

Он присел у стены и, зажмурив глаза, заиграл на дудке.
А за дверью лишь ветер - неосёдланный конь со стеклянным взглядом,
да в одной из своих истерик рыдало холодное море...
Пусто в памяти было, как пусто в его желудке...
И уснул. И приснилось ему что-то очень родное рядом...
Был обычным конец для таких мелодрамных историй.

.....................................

На окне вместо шторы кошмар антрацитной бессонницы,
населяющий комнату давней-предавней былью.
Вспоминается холод в змеином кольце объятья,
и тоска заедает - а что ей со мной церемониться?
И смертельный призыв через шёлк кружевной мантильи
неподвижного жёлтого взгляда женщины в узком зеленом платье...



© Copyright: Strega, 2017
Свидетельство о публикации №117022000797 https://www.stihi.ru/2017/02/20/797

Свидетельство о публикации №: 8034 http://gp.satrapov.net/content/200217-8186

(недоделанное про "светящийся объект" на 2й тур МПК 3 )))

Она была как солнце хороша - стройна и косы с огненным отливом.
Принадлежала вся моя душа девчонке чистой, светлой и счастливой.
Жила спокойно в домике простом с почти уже ослепшей бабкой древней
и чёрным, как смола, худым котом, для игр предпочитая лес деревне.
Не пряталась, заслышав волчий вой, не знала гнева, страха и печали.
И, стоило кивнуть ей головой, на плечи даже вороны слетали.
Ночами жгла оплывшую свечу, и я плясал пред ней, от страсти млея.
Тянулся к ней по тонкому лучу, ласкавшему прекрасный лик лилейный.

Не я один тянулся, на беду...
Коварный план в сознанье чьём-то вызрел.
................................................................................
Нагая и ещё в полубреду в ближайший храм она пошла, как призрак,
не опасаясь никого ничуть - к чему теперь приличия законы? -
и плюнула в горящую свечу перед одетой в золото иконой.
И отвернулась гордо голова...
Перекрестился Господа посредник,
и прозвучали страшные слова, и первым тяжким камнем пало "Ведьма!"
А утром - пир! Сложили для меня сырую горку свежих дров невкусных.
Но я решил их всё-таки принять. И волю дать доселе скрытым чувствам.
Не будет ни рыданий, ни мольбы, от страшной муки девушка не дрогнет.
Мои объятья вовсе не грубы, и я не жгу - целую эти ноги.
Мы с ней взлетели радужным столбом, на искры распадаясь где-то в небе.
Лишь колокол тянул печально:"Бооооооооооом!", такой ненужный и такой нелепый...


Свидетельство о публикации №: 8028
http://gp.satrapov.net/content/190217-8180#comment-60030

Всё как обычно: в полночь звон бокалов,
жаркое, мандарины, винегрет...
И, наконец, типичная усталость:
всё первое вне дома жизни нет.
А дома роют вилками салаты,
остатки допивают равнодушно.
О том, что снилось, повествуют матом
и снова отправляются в подушки.
Да, он пришёл - обычный, долгожданный,
в серебряных снежинках - Новый год.
Но те же обещания с экрана.
А в жизни, как всегда, наоборот.
Былая вера в чудо коммунизма
куда-то испарилась насовсем.
Никто не строит планов "новой жизни".
И снится рай земной уже не всем.
Настроили когда-то, наваяли...
Свобода? Да гори она огнём!!!
Народ живёт имеющимся малым
пока ещё благополучным днём
сегодняшним. А что? Ещё не пусто
в тарелках и бутылках на столе.
У всех запасы квашеной капусты...
О прочем даже думать как-то лень.
Всегда в продаже милая картоха...
Да что ж я о еде да о еде?
Неужто остальное в мире плохо?
Экран пугает каждый божий день.
А нынче светлый новогодний праздник.
И я рифмую с чем-то винегрет.
И живы все, и ёлочка прекрасна.
Вот только радости, как прежде, всё же нет...

А до зимы всего лишь пять минут.
Тридцатое с календаря сползает.
Прощай, ноябрь. Тебя уже не ждут.
Увы! судьба всех месяцев такая.

Вчера висели клочья облаков,
и утром будет непогода та же.
Мороз ещё скрипучий далеко,
но, осень, ты теперь уже пропажа.

Швыряла листьев золотых гроши,
как взятку, план твой потерпел фиаско!
Холодный ветер сущность обнажит,
и смоет дождь очередную маску.

Ты через пять минут сбежишь сама -
такой порядок утверждён веками.
Твой трон займёт красавица-зима,
покончив с ОРЗ и сквозняками.

Покоем выбелит тоску-печаль
зелёную и жёлтый цвет разлучный,
внеся ещё одну строку в скрижаль:
"Три месяца мои", - собственноручно

30-11-2010 23:55

© Copyright: Strega, 2010
Свидетельство о публикации №110120203494
http://stihi.ru/2010/12/02/3494 02.12.2010 12:27

ПРЕДЧУВСТВИЕ,1998

Ты приходишь
в мой сон тревожный
предчувствием нового ливня
Я открываю окна и ловлю отголоски имени,
напоминающие о том,
что мы уже проходили однажды
и жажда,
и голод, и желание
(да, я знаю это заранее)
снова вывернут наизнанку и тело и душу.

Послушай,
как поёт цикада под мерцанием звёздным -
потом будет поздно:
эту ночь, этот сон и надежду на лучшее
смоет дождь...
Что же ты меня мучаешь
наяву не обласканную?
В этой сказке о свете -
ты - лучше всех на свете!!!
Но в дождя полуночном предчувствии
я тепла твоего не чувствую...
Ты - во сне - лишь несбыточная мечта
И не каждая сказка - та,
где мы дарим себя друг другу...
Там ты дышишь в озябшие руки
и касаешься сердца губами нежными
и покой - кисеёй белоснежною
И рассвет зарёю малиновой...

Но ведь это - лишь сон во сне:
Ты не слышишь меня, любимый...
______________________________________________________

http://www.litsovet.ru/files/5714/sounds/Markelov_V_V_Presentiment.mp3

Читает – David Brill (Англия)

"Мы выбираем, нас выбирают", мы переводим, нас переводят...
Возможно кому-то будет интересно, что получилось из моего "Предчувствия" в переводах на итальянский и испанский язык моими друзьями-поэтами Флориндо Ди Монако из Неаполя и Хосе Мануэлем Руисом Монсерратом.

Особая благодарность автору сайта Стихи.ру Вальтер Вальтер, пополнившему коллекцию переводов этого стихотворения, на этот раз на немецкий. Приятно, черт подери ;))))))))

А еще я получила гостинец на английском языке oт Владимирa Маркеловa, мне очень понравился, а вам?

NB: А французам слабо?

************************************************************

Florindo di Monaco. Napoli. Italia,2001

PRESENTIMENTO

Entri nei miei sogni inquieti
come il presentimento
di una nuova pioggia
Apro le finestre e afferro l'eco del tuo nome
che mi fa ricordare
qualcosa gia passato una volta
e la sete
e la fame e il desiderio
(si, gia lo so)
rovesceranno il corpo e l'anima.
Odi il canto della cicala
sotto lo scintillio delle stelle
poiche sara tardi:
la pioggia stanotte si portera via questo sogno
e la speranza del meglio...
Ma perche mi martirizzi
non accarezzata nella realta?
In questo racconto magico della luce
non c'e nessuno migliore di te
E perche non sento il tuo calore
nel presentimento della pioggia di mezzanotte?
Sei solo un sogno mio
E ogni racconto non e quello
dove ci regalammo l'uno all'altra
Mi riscaldi le mani col tuo respiro
E tocchi il mio cuore con le labbra soavi
E l'alba ci illumina con la sua aurora
di color rosa
E la pace come un mantello bianco
ci copre le anime...
Ma e solo un sogno nel sogno
Tu non mi senti, Amore mio...
_____________________________________________

PRESENTIMIENTO José Manuel Ruiz Monserrat

Entras en mis sueños inquietos
como el presentimiento
de una nueva lluvia
Abro las ventanas y atrapo el eco de tu nombre
que me hace recordar
algo ya pasado una vez
y la sed
y el hambre y el deseo
(si, ya lo sé)
pondrán al revás el cuerpo y el alma.
0ye el canto de la cicada
bajo el rielar de las estrellas
ya después seré tarde:
la lluvia se llevará esta noche, este sueño
y la esperanza de lo mejor...
Pero por qué me martirizas a mí,
no acariciada en la realidad?
En este cuento mágico de la Luz
no hay mejor de tí
Y ¿por qué no siento tu calor
en el presentimiento de la lluvia de medianoche?
Sólo eres un sueño mío
Y no cada cuento es aquel
donde nos regalamos el uno a la otra
Allí me calientas las manos con tu respiración
Y tocas mi corazón con los labios suaves
Y el amanecer nos ilumina con su aurora
de color rosa
Y la paz como una mantilla blanca
nos cubre las almas...
Pero es sólo un sueño en el sueño
Tu no me oyes, mi Amor...
_________________________________________

Вальтер Вальтер - 2002/03/19 04:27

Du kommst
in meinen unruhigen Traum
als Vorahnung des neuen Schauers.
Ich oeffne die Fenster und fange den Widerhall des Namens,
der mich daran erinnert,
was wir schon einmal erlebten.
Durst und Hunger und Wuensche
(ja, ich weiss es im voraus)
werden wieder Leib und Seele durcheinander bringen.

Hoer dir
das Singen der Zikade
unter dem Glitzern der Sterne an.
Danach wird es zu spaet sein:
diese Nacht, dieser Traum und die Hoffnung auf
das Beste
werden vom Regen weggewischt werden...
Was quaelst du mich doch,
mich, die ich in der Wirklichkeit nicht liebkost worden bin?
In diesem Maerchen von dem Licht
bist du der beste in der Welt!!!
Doch in diesem mitternaechtlichen Vorgefьhl des Regens
spuere ich deine Waerme nicht...
Du bist ein unerfuellbarer Traum
und nicht jedes Maerchen ist dasjenige,
in dem wir uns einander schenken...
Dort hauchst du in meine frierenden Haende
und beruerst mein Herz mit zaertlichen Lippen
und die Ruhe ist ein schneeweisser Flor,
und der Tagesanbruch ist himbeerrot...

Doch das ist nur ein Traum im Traum:
du hoerst mich nicht, mein Lieber...
________________________________________________

Владимир Маркелов. 2006
Presentiment

You’re also coming
In to my dream, not calming
By a presentiment of new downpour
I catch the echoes of your name, and open windows, door,
Reminding me about that,
That we already felt at first;
And thirst,
Extreme desire, dearth
(Yes, I foreknow both)
Is again turned inside out both a body and soul.

So
Listen the cicada, under blinking star sings -
Taking leave:
This night, this dream and hope for the best
The rain will wash away...
But why are you racking my breast
In the night lost the way?

In this fairy tale on light -
You - are the best of the guide!!!
But in the presentiment of midnight rain
I do not feel your warm again...
You’re only unrealizable dream,
And not each fairy tale I mean.

Where ourselves fore each other we gives…
There in the cold hands you breathe,
Also touch by my heart with your lips,
And the calm – like the muslin white snow,
And a dawn reddens. Here we must go...

But in fact – it’s a dream in a dream:
He’s a deaf, but I Love him…

http://www.litsovet.ru/files/5714/sounds/Markelov_V_V_Presentiment.mp3
Читает – David Brill (Англия)

© Copyright: Strega, 2002 http://stihi.ru/2002/02/14-82 14.02.2002
Свидетельство о публикации №102021400082

Мой бедный Робинзон, ты одинок
в тюрьме, построенной тобой самим.
Никто не переступит твой порог.
Сидишь, своей же гордостью томим,
и думаешь, что океан вокруг -
гарантия от наглости гостей...

Характер твой - коза, единый друг,
дa попугай страдает на шесте
и голосом твоим :"Хочу пиастров!
Зачем мне пара? Сам себе хорош!
Вот Робинзону утром крикну:"Здрасьте!"
и больше здесь никто меня не трожь!"

И вac не трогают. Hо дыма полон лес -
то демоны меня сожрать пытались.
И не какой-то очень мелкий бес -
Тревога, Страхи, Холод и Усталость ...

Ты их спугнул, не обо мне заботясь -
случилось просто мимо проходить.
Я предана тебе душой и плотью.
Hо в сторону ведут твои следы...

Bзглянув случайно в день календаря,
ты eтo имя дал моей надежде.
Я одинока более, чем прежде.
Любовь и нежность пропадают зря.

Ты, как всегда, с козой ведёшь беседу
Мила тебе на свете лишь тюрьма
твоя. А в ней тебе не ведать,
как сходит Пятница твоя с ума...

Писано на несостоявшийся для меня блиц
на оБЛИЦовка-6 (Первый Конкурсный Проект)

Тема: автора Docking The Mad Dog специально для блица на ПКП
И звучит она так:
И СХОДИТ ПЯТНИЦА С УМА...


© Copyright: Strega, 2010
Свидетельство о публикации №110021900257
http://www.stihi.ru/2010/02/19/257 19.02.2010 00:28

Приоткрыта портьера.
Сиреневый свет.
Обнаженного дерева черный скелет.

Монотонным дождем обеззвучен рассвет.
Ни тебя ни надежды,
Что что-то изменится, нет...

Из цикла "Цветное. Мир без тебя".

© Copyright: Strega, 2002
Свидетельство о публикации №102021400448

http://stihi.ru/2002/02/14-448 14.02.2002 15:09

Лиловая на землю пала ночь
Свеча роняет восковые слезы...
Лиловая печаль...
Прогнать пытаюсь прочь
лиловый траур
этой ночи поздней...
Лиловый сон нисходит.
Слабый свет
лиловых звезд - лиловая тесьма...
Лиловая тоска...
Тебя здесь нет.
В моей душе лиловая зима...

Из цикла "Цветное. Мир без тебя".

© Copyright: Strega, 2002
Свидетельство о публикации №102021400441
http://stihi.ru/2002/02/14-441 14.02.2002 15:02

в свой голодный, холодный, заброшенный дом
я ползла, как змея с перебитым хребтом
и проколотым сердцем, с глухою тоской
вертикаль не держала, как в качке морской
из последних растраченных попусту сил
я стремилась сюда, где и дым был мне мил
хоть не слышится больше уже голосов
и насквозь проржавел и распался засов
и затянуты стены забытым бытьём
и не пахнет давно ни едой ни питьём
после долгих скитаний, страданий, тревог
снова вижу родной мне до боли порог
пусть с душой обгоревшей, с пустою сумой
здесь я счастлива, я ведь вернулась ДОМОЙ!

на "Транссибирский экспресс." Тема: ДОЛГАЯ ДОРОГА ДОМОЙ

© Copyright: Strega, 2009
Свидетельство о публикации №109051601125
http://www.stihi.ru/2009/05/16/1125 , 16.05.2009 05:34

Маме

Нанизываю, словно ожерелье,
стоянок капли на дороги нить.
A перестук колёс по нервам дрелью
ещё тринадцать суток не сменить
на тишину уснувшего вокзала
и на такси зелёный огонёк.
Лишь после в дверь я позвоню устало
и пёс юлой завертится у ног.
Я расскажу ему о том, как рельсы
дробили возвращение моё:
за окнами сменялось поле лесом,
а после снова сутками жнивьё.
Как тосковала, дожидаясь встречи,
нетерпеливо счёт ведя часам,
и как скучала (по тебе, конечно,
как будто б он не догадался сам).
Ты осторожно-нежно тронешь чёлку,
что стала на три месяца длинней,
и ласково шепнёшь:"Совсем девчонка",
a щёки cтaнут чyтoчky влажней...

© Copyright: Strega, 2009
Свидетельство о публикации №109060506760
http://stihi.ru/2009/06/05/6760 , 05.06.2009 22:13

Илл.: "Куликово поле", Юрий Ракша.

Погашу фитилёк исхудавшей и нервной свечи,
Всё равно ей не выжить в тумане, ползущем в окошко,
И отправлюсь в подушки уставшую душу лечить,
В изголовье приняв колыбельную ласковой кошки.
Может голос во сне мне прошепчет далёкий привет
От когда-то любимого, воина, ставшего эхом,
Чья могила сровнялась с землёю в сгоревшей траве
Там, где столько веков полыхала кроваво потеха.
Растекаются медленно дни, как круги на воде...
Столько лиц неродных... и жара, и дожди, снегопады...
Столько жизней прошло, а не встретились больше нигде,
Только изредка слышу сквозь сон:"Я вернусь, моя ладо..."

_______________________________________________

Серия: Дежа вю:

Лишь последний зарок неизменное эхо шептало:
"Я вернусь, моя лада, вот только закончится бой!.."
Скольким плачущим душам по этой земле каждый вечер
Век за веком бродить да тропинку до дома искать…

A-lex Faux Колыбельная для плачущей души
http://litset.ru/publ/11-1-0-7938

© Strega, 11.01.2010 в 01:20 - первая публикация
Свидетельство о публикации № 11012010012044-00145054

Расплавленно, расслабленно, разнеженно
валяюсь на дымящемся песке.
А солнце парит-жарит пуще прежнего,
и ровно кровь стучит в моём виске.

А рядом волн весёлое журчание.
И детский вопль не действует никак.
Лишь изредка лениво так плечами я
тряхну - песок. На солнечный пятак

взгляну через очки слегка прижмуренно -
довольна - есть ещё недели, дни
до той поры, когда опять задуренно
считать в конторе скучной трудодни.

Макушка лета - время благодатное.
Сейчас я брошусь в быструю волну,
нырну, вернусь с ракушкою, зажатою
в руке, - их столько ползает по дну!

Но отпущу потом на волю... Вечером
усну под песни тучи комаров -
в деревне ночью больше делать нечего,
хоть и кусаются, заразы, будь здоров!

Но завтра море всё залижет. Быстрое
лекарство от любой болезни - соль.
Все раны ею залечу и выстою -
тут даже в сердце утихает боль...

И с моря я вернусь домой, как новая.
На всех учётах выставлю нули.
Вон, небосвод лазурною подковою
висит. Похоже, счастье мне сулит...

«Всепогодная Пяточная Блиц-Регата. Рейс 28» (Ноев Ковчег)

© Copyright: Strega, 2009
Свидетельство о публикации №109072600363
http://stihi.ru/2009/07/26/363 26.07.2009 00:54

Луча косого красная стрела
упала с Солнца в час передзакатний.
Стекают капли алые с крыла,
как терпкий сок кровавого граната.

Атласных роз багровых лепестки
в последнем полыхании заката,
как знамя неразгаданной тоски
над раненой душой моей крылатой.

Прощанием пылают облака
и горизонт, пропитанный кармином.
В лучах последних красная река,
как боль при мысли о тебе, любимый ...

Из сборника Мир без тебя. Цветное

© Copyright: Strega, 2002
Свидетельство о публикации №102021400445
http://stihi.ru/2002/02/14-445 , 14.02.2002 15:05

Красный цвет...
Я тебя не люблю!
В изумрудной листве
полыхает жар-птицей клубника.
Я свободна! Ловлю
зайцев солнечных яркие блики.
В небе огненный шар.
И наряд мой клубничного цвета -
Кровь! Тревога! Пожар!
И уже приближается лето!
Пусть сегодня - весна,
дни длиннее хоть ночь и прохладна,
Я пока что одна,
но уже весела и нарядна.
Время ягоды есть -
красный цвет - это цвет поцелуя.
Счастье есть!
Слышишь? Все-таки есть!!!
Хоть ТЕБЯ не люблю я....

© Copyright: Strega, 2002
Свидетельство о публикации №102040700571
http://stihi.ru/2002/04/07-571 , 07.04.2002

Под оранжевым солнцем валяются павшие груши -
Похозяйничал ветер горячий - в охотку - вчера.
И опять всё зaстылo в обычном июльском удушье.
Ни следа от дождя, что всплакнуть попытался с утра

Не трепещет листва, не жужжат над лужайками пчёлы.
Меж травинками замер в полуденном трансе паук.
И горит нестерпимо на солнце стекляшки осколок,
Будто с неба звезда прилетела, слепящая, вдруг.

Пересохло в душе и ни облачка в замершем небе.
День на редкость прозрачен, до самых озоновых дыр.
Я себя ощущаю в пространстве застывшем нелепой,
Словно в замке принцессы, с которой уснул целый мир,

Где любое движение кажется просто кощунством -
Оглушительно всё, даже рифмы в спокойной строке.
Так зачем их писать? Ведь не выразить этого чувства.
Может просто уснуть, как она, на прибрежном песке?

Под оранжевым солнцем валяться, как спелая груша
(Хоть в раю предложили другой искушающий плод).
Иль душой тишину, как волшебную музыку, слушать,
Растворяясь в лазури, что медленно льёт небосвод...

© Copyright: Strega, 2009
Свидетельство о публикации №109112405180
24.11.2009 16:28 http://stihi.ru/2009/11/24/5180
на «Спектральный анализ. оранжевый» (В Садах Лицея)
http://stihi.ru/2009/11/24/92

Зелёная арбузная прохлада.
Блестит в кошёлке полосатый бок.
Предчувствуя хрустящую усладу,
Несу домой - в арбузах знаю толк -
И в холодильник до конца обеда.
А там взмахну, как дирижёр, ножом!
Мы над жарой отпразднуем победу.
И станет даже на душе свежо.
Волшебно тает сахарная мякоть
На языке. И сбросить легче груз
Сухой тоски, теперь ведь есть чем плакать...
Ура, июль!
Да здравствует арбуз!

© Copyright: Strega, 2009
25.11.2009 20:26 http://stihi.ru/2009/11/25/7472
Свидетельство о публикации №109112507472

Специально для вот этого:
Спектральный анализ. Зелёный (ещё не открыт)
В Садах Лицея
http://www.stihi.ru/avtor/licgarden

Дом, где тысячу лет нет ни капли живого тепла,
из которого мрак смотрит жутким отсутствием стёкол,
одинок на скале, как гнездо змееяда-орла,
и забыто давно, почему он покинут и проклят.

Там нечистый живёт за зелёной омшелой стеной.
А легенда гласит, что зловещей годиной безлунной
открывается бал полуночный самим Сатаной
в этом доме забытом под адский оркестр многострунный.

Завыванье валторн и скрипичный пронзительный визг,
бубенцы, барабаны, литавры по нервам колотят...
И готовы мозги разлететься от этого вдрызг,
и стремится душа распрощаться в истерике с плотью!

Мне мерещатся залы, в которых гарцует толпа.
В них кровавые капли на дивных узорах паркета
не мешают гостям совершать непонятные па,
и летают они, задыхаясь в безумии этом.

Нагоревшие свечи глотает удушливый пар -
смесь тончайших парфюмов и едкого конского пота.
И слетает одежда, причёски... И вот он - кошмар:
нет ни кожи, ни мышц - лишь скелеты кружатся бесплотно!

Друг о друга костями стучат до рассвета они.
Но светило взлетит - тишина наступает мгновенно.
Только колокол мирно к заутрене соло звонит,
и обычное утро приходит виденьям на смену...

Я стою на коленях пред тонкой церковной свечой,
и беззвучные слёзы о чём-то чужом меня душат.
Но священник тихонько вздохнул у меня за плечом:
"Им уже не поможешь, сынок. То - пропащие души."

_____________________



Орёл-змееяд или крачун - один из самых пугливых и недоверчивых хищников.
В гнезде только зеленые веточки да змеиная чешуя.

2й Межпортальный конкурс. Финал.

Команда: "Летучие голодранцы"
10/06/2016 - 20:44 | Magissa
Свидетельство о публикации №: 6864 http://gp.satrapov.net/content/100616-6993

Любовь выскочила перед нами... И поразила сразу обоих...
М. Булгаков


Коварный Эрос тешится охотой, порхает резво в поисках добычи.
Одной стрелой –
ведь он стрелок отличный -
горазд пронзить два сердца сразу, с лёту.

Спектакль разыгран четко, как по нотам: она и он - друг другу безразличны,
знакомы с детства, видятся привычно... Но промелькнул над ними мелкий кто-то,
и лук сверкнул волшебной позолотой, и оба стали вдруг косноязычны.
И всё вокруг, помимо них - вторично. И Мендельсон. Отличная работа.

Всегда бы так, чтоб кавалера с дамой стрела на целый век соединяла.
Но Эросу такой развязки мало. Ему порой куда милее драма.

Живет девчонка, как учила мама: мила, скромна - не ищет пьедестала.
Хотя в мечтах давно любимой стала. Уверена, придет тот самый-самый.

А вот и он! Да - прямо ей навстречу! Но целится в одно лишь сердце Эрос.
Прощай, все то, чего ей так хотелось! Мечта погибла, жить на свете нечем.

А Эрос что? Опять колчан за плечи. Легко порхает в поисках аферы.
Эх, наказать бы и в такой же мере! Когда бы стерва шла ему навстречу,
стрелу вонзить поглубже прямо в спину напротив сердца, чтоб в груди застряла!
Чтоб вечно мучился коварный малый под хохот стервы злой, неуязвимой!

Но Эрос хитрый нам не кажет тела. И вряд ли сердце есть для этой цели.
Ему плевать на то, что мы хотели. И нет резона экономить стрелы...


2й Межпортальный конкурс. 3й тур

Команда: "Летучие голодранцы"
12/04/2016 - 19:38 | Magissa
Свидетельство о публикации №: 6442 http://gp.satrapov.net/content/120416-6565

Се царь гадов, полный страшных ядов... како всякий змий.
Мрет от ласки…

Умберто Эко. Имя розы

В этой странной стране позабыты людские законы.
На потеху толпе истязают последних драконов.
Тут и чешут за ухом, и лапы изводят щекоткой -
укротить, усмирить, не касаясь ни палкой, ни плёткой!
И по каждому нерву голубеньким пёрышком нежно,
словно лезвием острым, проводит мучитель прилежный.
От касаний пера чешуя серебристая дыбом!
И щекотке дракон предпочтёт гильотину и дыбу.
Он от судорог стонет, а сердце готово ко взрыву.
Изрыгает огонь - это страшно, хоть очень красиво...
Он дрожит, как намокшая кошка зимою, от страха.
И мечты о побеге - по ветру развеянным прахом.
Ведь пытаться порвать неподъемную цепь – безрассудство.
На свободу дракону уже никогда не вернуться.
Вот и снова палач по загривку так ласково гладит,
что, когда бы он мог, то взмолился бы: «Господа ради!»

И ожогом страданье бежит по хребту до хвоста.
И дракон понимает, что больше ему не летать...

........................................................................

По-альковному розов, сквозь стёкла сочится рассвет.
Я в постели, оков на руках и ногах моих нет.
И не вьётся от муки мой хвост золотой, как змея.
Понимаю с трудом, что несчастный дракон тот - не я.

Отчего же тужу, как в темнице душевнобольная?
Отчего иногда, где искать эту душу, не знаю.
Отчего забываю порой, как звучит моё имя?
Отчего мне так больно от ласки твоей, нелюбимый?

2й Межпортальный конкурс. 2й тур

Команда: "Летучие голодранцы"
19/03/2016 - 18:33 | Magissa
Свидетельство о публикации №: 6196 http://gp.satrapov.net/content/190316-6317

Какое может быть вино в такую сушь?
Пошли нам, Господи, воды, хоть пляж, хоть душ!
Не лимонад, не оранджад, пошли нам кран!
Пошли нам, Боже, водопад или фонтан!
Пошли, Всевышний, нам реку или ручей,
пошли родник или арык, (но чтоб ничей).
Пошли - ведь ты же всемогущ - чуть-чуть дождя.
Конца немыслимой жары так трудно ждать!
Пошли, Отец, на нужды все нам Н2О.
Засуха - худшая из бед, страшней всего!
Сад-огород не поливать, не будет щей
и остального на обед!
И вообще...

23/07/19, 18:21

На "Антиподы-два слова" litset. ru/publ/15-1-0-52039
Слова текущего тура: ВИНО-ВОДА

© Copyright: Strega, 2019 https://stihi.ru/2019/07/25/8694
Свидетельство о публикации №119072508694 25.07.2019 22:59

Погубит любопытство, говорят.
Я с этим утверждением поспорю.
Примеры? Приведу вам целый ряд,
когда удача то, что с виду - горе.

Мне года два. До цели высоко.
Ну что же, к ней подъедет это кресло....
Как прыгает в кастрюле молоко!
Я с той поры рукой в него не лезла.

Жарища. Лето. Наша речка. Дед
гребёт туда, где в полдень дремлют щуки
и ждёт крючка наш будущий обед.
Но я хочу, чтоб шёл он прямо в руки!

И через борт свисаю не шутя.
Малькам кажусь огромной страшной глыбой...
Мне года три, совсем ещё дитя!
Зато с тех пор в воде почти как рыба.

Зима. Качели. Облупился лак
на штанге от промозглой непогоды.
Железа блеск... его б лизнуть.... вот так...
И было мне тогда четыре года.

Лет в девять тигр, совсем не страшный зверь,
сквозь загражденье протянул мне лапу...
И вот я рук не жму врагам теперь.
И не даю себя "пушистым" лапать.

А после так красиво сбросил конь...
Урок езды постигла неудача.
Но всё ж сдержать сумела боли стон.
Да и сейчас я, падая, не плачу.

И мне, пожалуй, с той поры мила
одна вещица - транспорт и подруга.
Не догадались что? - Моя метла!
И альтер эго, по словам супруга

.........................................................

Оглянешься - и горе - не беда,
с прошедшего все обвиненья сняты.

Какое всё же счастье, что тогда
так равнодушно оттолкнул меня ты...

___________________________________________________________

Второй этап совместного конкурса «И жизнь, и слёзы, и любовь...»
Первый Конкурсный Проект

Во избежание вопросов
Рассказали нам в задании следующее:

Второй этап посвящен философской лирике. Тема – «Дуальность мира».
Всем известен символ монады?


Мир дуален, то есть двойственен. В мире одинаково представлены добро и зло, свет и тьма, радость и печаль и так далее. Но, если приглядеться к монаде, мы заметим: у белой рыбки – чёрный глазик, а у чёрной – белый. То есть любое созидание уже таит в себе зародыш разрушения, а в любом крушении живет росток нового подъема. На странице Первого Конкурсного Проекта необходимо поймать б е л у ю рыбку и поведать нам, что любое начало таит в себе зародыш конца, в каждой бочке мёда таится ложка дёгтя, любая встреча скрывает зародыш разлуки, каждое благое намерение - лишь кирпичик на дороге в ад, и т.д. и т.п.
В общем, найти в чем-то хорошем нечто плохое.

А на странице ЛитО "АРГО" (ибо конкурс сразу на друх площадках) надо поймать ч ё р н у ю рыбку и порассуждать о том, что «На дне любой ямы есть ступени наверх».

туды я изваяла вот это: http://stihi.ru/2011/10/10/6347

Положим кроху зла и капельку добра
На чашечки весов - весомей что?
Отвека плюс и минус,
как правое и левое,
нужны
Как голос милый в жути тишины,
Столь долгожданной в суете вседневной,
Нас возвращает к жизни, чтобы вновь
Мы оценили Нежность и Любовь,
От тяжести оков которых так устали!
Мы знать должны и боль
И тихую мелодию печали,
Как маленький глоток простой воды -
Спасение от приторности мёда.
Узнаешь кандалы - тогда Свобода
Ценнее и дороже.
На Солнце надо чёрные очки.
А как нужны простые дурачки
На фоне умников спесивых (для контраста)!
А как влюблённый устаёт от страсти,
Порою ненавидя свой "предмет"...

Чтоб благо полностью познать,
Столкнись со злом - другого средства нет.

"Купи козу, - даёт рецепт философ.-
Потом продай её и ты воздашь хвалу
тому, кого почти что клял намедни.
И будет то проклятие последним..."

Крупица зла - изюминка в добре.
Но страшен хлеб из одного изюма!...

© Copyright: Strega, 2002 http://www.stihi.ru/2002/01/06-588
Свидетельство о публикации №102010600588 , 06.01.2002

До желанной души расстояние - целая вечность
и ущербный февраль с недостатком и дней, и всего,
что роднит и сближает, резонов ... и смысла, конечно,
но зато биполярность и комплексов целый вагон.
Неприкаянный дух забинтован стерильной позёмкой.
Непокорные руки связали стократным узлом.
И мечусь, словно в клетке, я в ранних февральских потёмках -
та душа на замке, но идти бесполезно на взлом.
И осада и штурм равнозначно ведут к неудаче,
а троянским конём никогда не посмею войти.
И смеюсь я в глаза, но украдкой тихонечко плачу,
а из зеркала смотрит то ангел, то чёрт во плоти...
Завывает февральская вьюга собакой натужно
там, куда мне самой никогда и во сне не попасть...
Расстаюсь с парашютом безумной надежды ненужной
и смиренью слетаю в голодную ватную пасть...

Не убьюсь.
Мне постелят перину из чистого пуха
и подарят больничной, сочувственной чьей-то любви.
Задохнусь от уюта...

В февральский делириум рухнув,
мне живого гнезда, как замёрзшей пичуге, не свить...
_____________________________________________

Биполярность - признак течения психического заболевания, при котором полярно противоположные синдромы чередуются: например, резкая смена беспричинной печали и экзальтированного веселья (депрессивные и маниакальные фазы).

Делириум - бред. В психиатрии: синдром, который состоит из путаницы, страхов, враждебности и хаотического восприятия реальных событий (галлюцинации).
Разновидность Д. - белая горячка (алкогольный психоз).

© Copyright: Strega, 2010 http://www.stihi.ru/2010/02/24/6591
Свидетельство о публикации №110022406591, 24.02.2010 18:29

"Невозможность контакта..." Господи!
Провода телефонные перемешала метель...
я стелю белоснежно-холодные простыни -
с одиночеством лягу в непорочного цвета постель
сняв печальную рожу и кожу,
к подбородку колени - на эмбрион похожая
в ненужном коконе неразумия и безмыслия,
запоздало-ненужной верности.... выследи,
убедись, что только твоя,
заплати всемогуще-всевидящему вечно открытому оку,
пусть на плёнку заснимет, хотя... что в том проку?
я забыла, что ложка к обеду
хороша, а потом - хоть выброси
мне ни веры, ни ласки твоей не выпросить
слишком поздно стелю постель
провода оборваны... и метёт метель...
телефон давным-предавно потерян - или украден,
не помню - и номер четыре-четыре-семь...
и всё то, что за ними следует, - забыть!
и забыть насовсем
о том, что в постели рядом бывает вмятина -
от живого тепла проталина
и что сердце бывает в такт
и бывает возможен контакт...

***

Вновь зовут телефонные звуки
и дрожат в нетерпении руки,
голос сухо хрипит, как с похмелья,
сквозь истерику дикой метели...
заглушают пурги завывания
звон в висках и неровность дыхания...
это эхо замёрзшего голоса
не услышать ни в рифму, ни повестью -
в заметённой сугробами осени
всё, о чём трубка шёпотом просит...
этой боли, скребущейся мышью,
сквозь отчаянный вой не расслышать....
сквозь истошные всхлипы буранные
домовых только жалобы странные
и скрипуче "Не слышу... прости..."

А метель продолжает мести...

Я засыпана снегом по крышу
и не слышу, не слышу, не слышу...



***

Клубком свернулась, вжалась в простыню
Прислушиваюсь к голосу бурана,
шепчу "Прости!" потерянному дню
А ветер с форте падает на пьано
А ветер падает на крышу всем собой
Сдирает шифер, снег скоблит скрипуче
Скуленье жалкое сменяет вой,
как будто кошку кто-то злобный мучает
Который день метёт забыв предел
истошному отчаянью и злости...
Не встать, не выбраться... А столько дел!
И без движенья тупо ноют кости
В сугробах окна, в инее душа
Январь взбесился вырвавшись из клетки
А ветер падает, по-прежнему круша
все планы, и хрустят, ломаясь, ветки
И стынет кровь и замерзает сок
под мёртвою стеклянною корою
А ветер снова за броском - бросок!
И осы белые всё тем же злобным роем!
И телефон замёрз, застыл в молчании
Контакт с тобой все так же невозможен
И я под вой буранного отчаяния
шепчу в бессилье лишь одно: "О Боже..."



Полностью в соавторстве с Андреем Небелым тут:

http://www.stihi.ru/2008/12/22/4406
http://www.stihi.ru/2009/01/14/4790
http://www.stihi.ru/2009/01/26/4378

Заверюшатся белые осы...
Снег заносит, заносит, заносит...
Снег хоронит, хоронит, хоронит...

В белой мантии, белой короне
Я иду, словно сонная, скованно
Заморожена, зачарована

Злыми осами больно изжалена
Никому-то на свете не жаль меня
Тихо катятся слезы хрустальные

Платье снежное, не венчальное
Осы белые вихрями кружатся
Заверюшатся, заверюшатся...

© Copyright: Strega, 2003 http://www.stihi.ru/2003/03/24-307
Свидетельство о публикации №103032400307, 24.03.2003 09:13

Опять зима вернулаcь
Выпал cнег
И cтало холодно
И груcтно cтало
И ты, который мне роднее вcех,
Вновь cмотришь равнодушно и уcтало
И теплый луч, cкользнувший по щеке,
Cверкнул cлезой
И cпряталcя в реcницах...

Моя душа еще в твоей руке
Но cтынут пальцы...
Белый cнег кружитcя...

© Copyright: Strega, 2002 http://www.stihi.ru/2002/02/08-605
Свидетельство о публикации №102020800605, 08.02.2002 15:21

Допуcтим, чтo напёрcток - не спасение,
кoгдa игла oтравлена тoбой...
Задумaл извести? Исчезнoвение
моё не предназначено cудьбой!

Живи и мучься - не уйду из прошлого,
хоть зaливай вином сто рaз на дню.
И в cнaх не будет ничего хорошего -
легко кaзнить, когда в душевном ню.

Нe убежишь, нe улетишь, не смоeшься
с кaртины на зaплaкaнном окнe.
Стрaданьe cам ceбe готовишь то eщё -
иглa воткнётся в душу, но нe мнe...

22.01.2016 22:17

на «Пятничный очепяточный блиц No 433» (Сукины Дети)
Тема: Допуcтим, чтo... + слово "напёрcток"

© Copyright: Strega, 2016
Свидетельство о публикации №116012307887

http://www.stihi.ru/2016/01/23/7887 23.01.2016 17:27

Не вижу моря - дюны, дюны, дюны....
Сижу к воде сверкающей спиной.
На плечи свет стекает бледно-лунный.
И лишь ковёр песочный предо мной.
И ты на нём. И мы с тобою в ссоре.
Застрял надолго в горле горький ком.
А за спиной колотит злобно море
Волною, как по струнам утюгом.
Стремится нас достать солёным плеском
И, как старуха мудрая, ворчит,
Что этот берег - не для ссоры место,
Особенно в мерцающей ночи.
А мы ругаемся... уже почти беззвучно.
И кажется, иссяк запас обид.
Мы продолжаем - так, на всякий случай,
Но тише-тише-тише шторм в крови...
Сидим с тобой в солёно-горьких искрах.
Похожи на взъерошенных птенцов.
Всё сказано. Пора вернуться к жизни
И к морю наконец-то стать лицом.


08.07.2013 00:09
Илл. из интернета

...........................................................

на «Выход в лето. Эпиграф в периоде» (Выход Из Под Контроля) http://stihi.ru/2013/07/03/152

"Я не вижу море"
Шиповник. Света Чернышова


© Copyright: Strega, 2013
Свидетельство о публикации №113072605838
http://stihi.ru/2013/07/26/5838 26.07.2013 15:50

Альбатросного неба глубокий провал голубой
В нём парят, словно мысли, прекрасные синие птицы
А под ними беснуется пятые сутки прибой
И такая ж глубокая синь на свободу стремится

Вылетает волна, с грозным рыком вгрызаясь в песок
Только снова назад, недовольно ворча, отползает,
Пару мокрых ракушек оставив, как деньги, в залог
Мол, вернусь и тогда может чьими-то стану слезами...

Голубая мечта: в эту страшную силу влететь,
Со стихией лазурной навеки до капельки слиться
Но волна не впускает, толкает, стегает, как плеть,
Как таможенник - NO PASARAN! - не взирая на лица

И стою я у кромки бурлящей, кипящей воды
И летит на меня белоснежное кружево пены
Ну а после залижет, как кошка шершаво, следы,
Чуть брезгливо, волна, унося в никуда постепенно...

© Copyright: Strega, 2009
Свидетельство о публикации №109121702624
http://stihi.ru/2009/12/17/2624

На Спектральный анализ. Голубой
В Садах Лицея
http://stihi.ru/2009/12/14/8022

В сарафанчике синем в горошек
с первым солнцем взбежишь на порожек,
станешь шпилькой в замке ковыряться:
это я, мол,
пришла
допрощаться...

У-Дачnick-2 25.03.2008 (Светлой памяти Владимир Финогенов)

Полупрозрачный синий маркизет
После дождя под радугой сушу

Печалей нет, тревоги, грусти нет
И мы с тобою рады шалашу
Горохом белым блики от воды
Сбегают по прилипшему подолу
И в лужах растворяются следы
Я так юна и ты еще так молод
Выхватываешь шпильку из косы
И брызги солнца прыгают из глаз
Швыряешь мир к моим ногам босым
И шепчешь:"Я люблю" мне в первый раз...

А после снова дождь. И мы одни
Стоим в воде с закрытыми зонтами
Промчались так нещадно быстро дни
И что-то все-таки случилось с нами
Пропала радуга, потерян рай
О вечном "да" забыты обещанья
Не помню, первым кто сказал :"Прощай"
Не веря сам, как будто бы случайно...

Я возвращаюсь в кадры прошлых лет
Ищу то утро, но его уж нет
Как все другие дата пролисталась...

А в памяти болит: недопрощалась...

Ответ В.Финогенова http://www.stihi.ru/2008/03/26/2042

А про запас от счастья не заначишь –
всё на руках, и пусто в закромах...
Дождливый вечер.
Что же ты не плачешь?
Что ж не валяюсь я в твоих ногах?

(там ещё много в комментах)

© Copyright: Strega, 2008
Свидетельство о публикации №108032600550
http://stihi.ru/2008/03/26/550 26.03.2008 02:33

Заросшего касаюсь подбородка,
С восторгом повторяя:"Это - да!"
А он мне:"Осторожнее, молодка,
Не видишь? Отрастает борода.
Тебе резвиться ничего осталось -
Каких-то пара, может быть, недель.
Ну а потом - как все... Такая жалость!"
А я смеюсь:"Да я ведь не как те.
Я так давно стригу мужчин и брею,
А также крашу бороды, усы.
Ты лучше сядь удобней и прямее,
Слегка добавлю я тебе красы.
Я опытный, известный парикмахер -
Давно уже на конкурсах стригу.
И коль умру, то вовсе не от страха,
А со смеху, мой милый душегуб".
К тому же, кто сказал тебе, что млею
Я от колючих тёмно-синих щёк?
По мне блондины круче и милее.
Вот так-то, грозный, сказочный милок".
Он улыбнулся, синий взгляд прищурил,
Две ямочки возникли на щеках
Сказал:" Не надо страшных сказок, чур им!
Тебя носить я буду на руках.
Коль согласишься, мне не надо прочих.
Хозяйкой станешь в замке и в душе.
И делай с бородою, что захочешь.
Я буду самым лучшим из мужей".
Смеясь, колючий мылю подбородок:
"Мне стать женою Синей Бороды?
А может правда, проживём полгода,
Потом убьёшь и заметёшь следы?"
А он: "Давай оставим чёрный юмор.
Легенды, сказки, страхи - ерунда...
И, уходя: "Ты всё-таки подумай!"
А я ему: "Уже! - конечно да!"
И вот живу в роскошном древнем замке.
Я счастлива, не знаю горя с ним.
"Не трону!" - клятва письменная в рамке
Но брею бороду ему по выходным....

© Copyright: Strega, 2009
Свидетельство о публикации №109112607848
http://stihi.ru/2009/11/26/7848 26.11.2009 21:56

на «Спектральный анализ. Синий» (В Садах Лицея)
http://stihi.ru/2009/12/22/313

Потеплело внезапно. Пушинки - совсем тополиные -
осторожно коснулись моей неприкрытой щеки.
И светлей стала ночь (не по-летнему чёрная, длинная,
как на праздник Купалы в кострах у горячей реки).
Становилось ковром незамёрзшее грязное месиво,
драгоценно сверкая в уютных лучах фонарей.
И колибри порхали под ними беззвучно и весело,
будто свет этот лился, чтоб тонкие крылья согреть.
В хороводно-молочно-танцующе-призрачном кружеве
растворялся ноябрь, исходя постепенно на нет.
И в ночной тишине первозданной, ничем не нарушенной,
я молилась отчаянно этой святой белизне.
Обнажалась зимой - не касались меня возражения,
мол, пора уже завтра нам быть у мороза в плену,
и должна бы принять я колючих снежинок кружение,
и, все чувства укутав, готовиться к долгому сну.
Только я распахнула пальто своё длинное зимнее!
И меня пеленала безгрешного снега тесьма,
как крестильное крижмо. Сменила на новое имя я,
в этой первой пурге становясь непорочной сама...

Kрижмо — на Украине:

1.Белая ткань, в которую перелают ребёнка при крестильном обряде
2.Полотно или другая ткань - подарок от крёстной матери

© Copyright: Strega, 2013
Свидетельство о публикации №113111702200
http://www.stihi.ru/2013/11/17/2200 17.11.2013 08:05

Почти смирясь, приняв "тебя не будет",
листаю, как журнал забытый, будни,
и всё-таки печалюсь о тебе.
Но Бог играет лучше на трубе -
не видя подходящих комбинаций,
парует тех, кому союз - тюрьма.
А тут ещё вот-вот падёт зима...
Я чувства нежные с тобой рифмую,
ищу тропинку к сердцу непрямую,
мешая ямб с хореем и мечтой,
но пишется обычное не то...
И, кутаясь плотнее в листопад,
я возвращаюсь в свой привычный ад,
последний вздох отправив рифмам вслед,
и не надеясь, что придёт ответ...

А ты потом, зевая, тратишь трафик,
и шепчешь что-то типа "шла бы на фиг!",
и чёрта поминаешь (например),
кривясь с досады над безумной строчкой.
А ведь стихи - они ещё цветочки,
любовь не понимает полумер.
Иные даже сводят с жизнью счёты.
И по уши у дьявола работы -
в кострище души грешные сгребать
тех, кто ушёл, шепча:"Раз не судьба..."
А для того, чтоб стать добычей ада,
как раз травиться, вешаться не надо.
Мой вариант безумия не хуже -
печаль я в рифмах утоплю. К тому же
сопровождаются мои слова тебе
божественной игрою на трубе...

© Copyright: Strega, 2010
Свидетельство о публикации №110101800744
http://stihi.ru/2010/10/18/744 18.10.2010 01:32

На невидимом крючке вдруг возникшего вопроса я пришла к тебе без спросу и решила - здесь мне жить.
Пусть на самом чердаке - всё равно ведь сносит крышу. Это всё-таки пониже, надоели этажи.
Потихонечку вошла в этот вросший в землю терем. Ты глазам своим не верил, а потом спустил собак!
Только, странные дела, твой Трезор вручил мне лапу...Установка - не заплакать! Ведь мочить нельзя чердак...
Слёзный стих не написать! Затаиться в уголочке... Надо было ставить точку, но над ней вопрос повис.
Я держусь за небеса. Ты принёс мне с ядом чаю. Я спастись уже не чаю - под ногой скрипит карниз!
Не сработал заговор...Ветер листьев груды носит. Переходит в зиму осень. Обступает темнота.
Воет жалобно Трезор. День на атомы рассыпан. Вновь тревожу вечер всхлипом. Обнуляются счета...

© Copyright: Strega, 2010
Свидетельство о публикации №110112300517
http://stihi.ru/2010/11/23/517 23.11.2010 01:02

Праздничек ,- говорят мне, - праздничек"
"Светлый день,- говорят мне, - радостный"
"Кушать,- говорят мне, - надо вкусно-разное:
Холодцы, оливье, винегреты, сладости..."

"Пить, - говорят мне, - надо с тостами,
Улыбаясь тёще-свекровушке.
И она тебе тем же с миною постною
(Уж потом отопьёт и без тостов кровушки)

На иконы крестясь, на Боженьку
Говорить:"Ну, дай не последнюю!"
А ещё" И закуски пошли..." - острожненько
И тотчас отвернуться от лика бледного

А коль в голову даст, не буйствовать
Светлый праздник, грешить не задано
А слезу уронить, ну и песню грустную,
"Ой, рябинушка...", спеть или "Листья падают..."

Или в пляс пойти с топом-выходом
Чтоб каблук горел, сыпал искрами...
И любая тоска забылась-утихла бы,
Всё, что вытерпел ты, да всё, что выстрадал "

Я советам тем внимаю, слушаю
Пусть и дождь, и улицы грязные
И пою, и пляшу, и плачу, и кушаю...
Всё в порядке, всё путём... светлый праздничек...

07.11.2009 22:35

на «Субботний Очепяточный Блиц No 133.» (Сукины Дети)
Тема: ПРАЗДНИК

http://www.stihi.ru/2009/11/07/604

© Copyright: Strega, 2009
Свидетельство о публикации №109110805215

Сегодня день промозглый и пустой
И траур по деревьям обнажённым
Дрожу последним высохшим листом
Завидую светло счастливым жёнам

С тобой мне холодно, как в вечном ноябре
И нечем плеч прикрыть и сыро в доме
От слёз ... Обид и страхов не стереть
С тобой мы будто вовсе незнакомы

Сегодня я не знаю, что сказать
Чтоб разрядить - готова к взрыву бомба
Москва не верит стонам и слезам
А я тебе не верю больше, помни...

Меж нами лишь жестокая тоска
И с ней втроём нам в доме стало тесно
С тобой я к верной гибели близка...

А завтра... может с кем-нибудь воскресну...

19.12.2009 22:17

на «Субботний Очепяточный Блиц No 139 » (Сукины Дети)
Тема: "Завтра"

http://www.stihi.ru/2009/12/17/8365

© Copyright: Strega, 2009
Свидетельство о публикации №109122000484
http://www.stihi.ru/2009/12/20/484 20.12.2009 00:42