К составлению своей "десяточки" я подходила долго и ответственно, пока не поняла, что если буду продолжать в том же духе, то так никогда и не дойду до финиша. Хотелось быть разнообразной, при этом не повторять уже составленные подборки, да и вообще объять необъятное. Помучившись, я все же смирилась с данностью, что выбрать на просторах Литсети только десять любимых стихотворений - это практически нереально. Можно только поддаться настроению и вспомнить то, что хочется перечитать здесь и сейчас. Мне вспомнилось следующее. midnight Снега нет http://litset.ru/publ/1-1-0-13966 Деревья зябко
корчатся во сне,
качая небо
сдержанно и мерно.
Ты, просыпаясь,
произносишь: “Снег…”
Но снега нет,
и осень пахнет смертью.
Цепляется за жёлтое
в листве,
цепляется за красное
в прожилках,
за тощий свет,
стекающий с ветвей
на галочьи
покатые затылки.
Читаешь затвердевший
птичий след,
роняя крошки
с медленных ладоней.
И боли больше нет,
и снега нет,
и неба нет печальней
и бездонней.
Чуть ближе
расстояния руки.
Дотронешься – дождём
стечёт наклонно.
И будут травы
тихие горьки,
дав осени
ржавеющий зелёный,
пшеничный пепел,
солнечную медь.
И будет терпок
забродивший ветер.
Ты, засыпая,
произносишь: “Смерть…”
Но снега нет.
Но снега нет, но смерти…
Лола Ува Считалочка http://litset.ru/publ/3-1-0-25927 Эники-беники ели вареники,
Заяц – капусту, а Мишка ел мёд.
Ф.Лаубе Эники-беники ели вареники, заяц – капусту, а мишка ел мёд.
Детская песенка для неврастеников – кто не считается, тот не поймёт.
Мне намекают: детишек, мол, надо бы, видная пара, другим не чета.
Сколько б молва ни пыталась нас складывать,
но получается лишь вычитать.
Сдвинуты, связаны, спутаны, сколоты – мой и ничей да твоя и ничья.
Если играем в принцессу с драконом, то... надо считаться, кому приручать.
Бедные в чувствах – словами богатые, хватит их нынче и в блог, и в статью.
Вновь устремляешься в небо, крылатый мой?
Ты улетаешь, а я остаюсь.
Салочки, палочки, прятки, мучения… Может, причина в драконьей крови?
Главные правила при приручении: мной – восхищаться, тебя – накормить.
Глупые сказки, дурацкие песенки… Я наигралась в семейную жуть.
Эта считалочка самая честная.
Ты остаёшься, а я ухожу.
Эники-беники съели вареники, съели всех заек и всех медвежат.
Мы параноики и шизофреники, но потому-то и надо бежать.
Надо спасаться. Бросаются под ноги подвиги, ждущие нас впереди.
Мы разбежимся и станем свободными…
Ты остаёшься, тебе и водить.
Рии Рыжее http://litset.ru/publ/11-1-0-24507 Рыжей ведьмой осень колобродит, глаз болотных пристальных не пряча. Каждый очарованный свободен, каждая дорога наудачу. Зыбкие молочные туманы саваном затягивают землю. Каждый, кто доверился - обманут, каждый наговорам ветра внемлет. Ветви неизбежно оплетают, вензелями колдовские знаки. Каждый под покровом рыжей тайны наг и совершенно одинаков.
Солнечная брага-медовуха выльется на сумрачные лица... Так шепчи, ворожея, на ухо мне свои смешные небылицы, втягивай в канву своих рассказов, заклинай распутным и пропащим, разнотравьем я с тобой повязан, вересковым полем, тёмной чащей... Выпивай, бери меня как хочешь - просто и легко, не церемонясь, отыскав по следу чуткой гончей, на лугу, где травы нам по пояс...
Каждый получает всё, что хочет. Каждый неизбежно чем-то платит. Крики птиц в прозрачном небе звонче, сны летят, уже не отыскать их.
Братислава Старик и яблоки http://litset.ru/publ/11-1-0-16156 Если долго смотреть на закат,
то прищур становится дьявольским...
Мальчик рад,
что старик угостил его красным яблоком.
А рука старика не легка, но суха и сморщена,
Мальчик жив пока,
Мальчик ждать устал сокровищ его:
Ветхую карту, старую лодку, худую сеть...
Мальчик уже начинает лысеть,
И девушки из таверны теперь не хотят просто так.
Мальчик умеет считать до ста,
но старику много больше.
Мальчик ропщет:
Ты ведь не утащишь с собой ветхую карту, старую лодку и сеть худую за край!
Отдай!
Если б старик его слышал,
он бы из комы вышел
и вечную свою жизнь вручил первому встречному,
себе оставив невечные:
сеть, лодку и карту...
Мальчик устал призывать инсульт и инфаркт миокарда,
Старик молчит, надежда уходит по капельке.
И вместо слёз из глаз катятся яблоки...
СветланаПешкова Я придумывал мир http://litset.ru/publ/16-1-0-12725 Я придумывал мир,
задыхаясь в желудке окопа,
догрызая паёк не сумевшего выжить бойца.
Я искал этот мир
сквозь огонь и небесную копоть,
сквозь смертельную тьму и горячие брызги свинца.
Я придумывал мир.
Он казался родным и знакомым:
вот мой солнечный сад, я к антоновке руки тяну
и шагаю... в обрыв -
мне сказали: я вышел из комы,
чтобы жить и кормить человеческим мясом войну.
Я придумывал мир -
благодатный, цветной, многоликий:
коноплянки свистят, васильки приютились во ржи,
пахнет зрелой травой, молоком и поспевшей клубникой…
но свербящая боль возвращала в реальную жизнь.
Я придумывал мир
посреди погибающих будней,
в самом мерзком аду, где святой и безбожник равны,
где живые мертвы…
Но никто похоронен не будет,
потому что сгниет в животе ненасытной войны.
Я придумывал мир -
затерявшийся, тихий и ясный.
Я когда-то в нём жил и когда-нибудь снова вернусь.
Я не умер вчера, потому что до смерти боялся
навсегда позабыть деревенской антоновки вкус.
Юрьевская Адаму сегодня муторно http://litset.ru/publ/73-1-0-37234 Адаму сегодня муторно, и сухо с утра во рту,
В ночь снилась река к чему-то, но вода превратилась в ртуть.
Навязанных пережитков стиль сквозь пальцы утек в песок,
И в самой невинной жидкости мерещится пересол.
И будто в висках иголочки терзают живую плоть -
Никак не избыть той горечи, испортившей спелый плод.
И бредится сплошь идеями, и тянет их изливать:
Запутанные видения, загадочные слова.
Бессмысленно спорить с тензором, к скаляру взывать – вотще.
В сознанье его истерзанном рождается суть вещей.
А мир все дробится искрами, колышется миражом:
То вдруг поцелуй неискренний, то шествие с миром жен.
Застывшие лица – в гриме ли? – «Отмщение? Аз воздам».
Высокий усталый римлянин, и кровь на руках… Вода.
То снова меняет задники, едва досчитав до ста:
Ужасные видом всадники и лошади им под стать.
И в запахе райской зелени проявятся тлен и гниль…
Мир дразнится колизеями и кружится - догони.
Мол, шарик – не кубик-рубика, не сложишь цветную грань.
Эпохи рябят, как рубрики, мелькают – не разобрать.
И боль задевает грубо так, левее,
где нет ребра.
Люся_Мокко Лампочка http://litset.ru/publ/66-1-0-26418 Она считала себя перегоревшей лампочкой –
вакуум внутри,
внезапно лопнувшая спираль…
И ни капельки напряжения.
Но вам-то что?
Это ж сущая пытка – вспыхивать по вечерам.
И гаснуть,
если лопаются последние надежды,
когда гудит, прикасаясь к стеклу, первобытная тьма.
Старый провод на потолке дразнил,
что не удержит.
Но она держалась:
«Господи, не дай мне сойти с ума!».
Снова щёлкал выключатель,
заменялись пробки.
От назойливых взглядов не спасал абажурный лоскут.
Прямо сквозь стены
сочился ветер знобкий,
словно хищник готовился к смертельному броску.
И она зашептала:
«Уж лучше сойти с ума, Господи…
отключи,
не раскачивай,
если слышишь – спаси!».
И он услышал…
Искры били куда ни попадя,
живая нить накаливалась
из последних сил.
…Теперь она подключена к питанию напрямую.
Доктор оголил контакты, подобрал дешёвый тариф.
Как положено, изолировал. Но она без конца горюет –
даже днём заставляют светить. А она – горит.
Елена_Тютина Тень http://litset.ru/publ/3-1-0-35901 Наплывала тень, цепляла стены,
кафельный узор, закатный нимб,
стол дубовый в кухонной вселенной,
женщину, сидящую за ним,
с горьким взглядом смертницы на плахе.
Свет ложился матовой дугой.
Ужин стыл нетронутый, и пахло
жареной капустой и тоской.
Был палач растеряно-взволнован,
то курил, то кашлял, то вздыхал.
Падало сорвавшееся слово
тихо, как табачная труха:
«Нет… она… не лучше… не моложе.
Так случилось… глупо… но всерьёз».
Током до озноба било кожу,
до глухих не-выдохов, до слёз,
до полынной муки, до морщинок.
Тень лежала в зареве мертво.
Женщина смотрела на мужчину,
и не видя, слушала его.
Александр_Оберемок Не исповедь http://litset.ru/publ/29-1-0-11343 Я не знаю, кому написать,
рассказать,
прошептать,
Да и кто же меня, дурака, в эту ночь исповедует.
Кто польстится забраться в дремучую,
мерзкую падь,
И с ума не сойдёт, утомившись такою беседою.
Кто захочет излечивать язвы и струпья души,
Целовать эту гниль…
и при этом улыбку наклеивать...
Беспричинная ярость меня до утра сокрушит,
Так воспой же, богиня, гнев сына,
почти что Пелеева!
Успокой хоть на час,
на минуту,
на сладостный вздох,
Дай прогулку под вишнями,
Шуберта слушать пошли меня,
Чтоб писать при свечах,
подводя неизменный итог,
И для Трои-души дай хотя бы убогого Шлимана!
Чтобы я в этот миг стал спокоен, как тысяча бонз,
И сидел в позе лотоса тихо под пальмой банановой…
Что? Не слышу, богиня?
Картавый французский прононс…
Ничего не изменится, сколько себя ни обманывай.
Никого…
Только пьяные шлюхи…
И водка…
И боль…
И в табачном дыму льётся в мозг
нестерпимая музыка!
Для меня эти «ля», а особенно – страстные «соль» –
Как безумный ребёнок
бьёт палкой
скулящего тузика.
…В эту грязную ночь от себя никуда не сбежать,
Хоть ты сердце порежь на куски и по маленькой части вынь…
И томится в груди безграничная
мерзкая падь,
И предательски шепчет:
«всё здорово…
все будут счастливы…»
Тенигин Андрей Разговор Ходжи Насреддина с богатым купцом в караван-сарае за чашкой чая http://litset.ru/publ/12-1-0-26803 – Ты, наверное, счастлив, почтенный ага?
Просвещён, правоверен и очень богат.
С караваном своим ты объехал полмира
Для того, чтоб не думать уже о деньгах.
Я же вечно тащусь от огня до огня.
Никому на Земле дела нет до меня.
Но, спасибо Всевышнему, жив и сегодня,
Бесприютные песни на хлеб обменяв.
Есть ишак у меня да потёртый халат,
На котором без малого сотня заплат.
В каждой память о женщине, встреченной мною,
Что бродяге дарила немного тепла.
– Я отвечу тебе, мой любезный Ходжа:
Деньги очень не любят на месте лежать
И зовут нас в дорогу. Иными словами,
Чтоб остаться на месте, я должен бежать.
Деньги дарят свободу одною рукой,
А другою рукой отнимают покой.
Тот, кто выбрал дорогу к тельцу золотому,
Должен знать: ту дорогу пройти нелегко.
Я скажу откровенно, мой друг Насреддин –
Не встречал я счастливых, вот, разве, один:
Он бредёт от огня до огня, и, быть может,
Только он в этом мире себе господин.
Есть лишь путь у него, за душой – ни гроша,
Но светлы его песни, светла и душа.
Каждым утром, Всевышнего благословляя,
Он глядит на дорогу и делает шаг.
Конечно, в первую очередь на ум пришли авторы, с которыми меня связывают не только читательские, но и дружественные отношения, но смею надеяться, что такой субъективизм не пошел во вред этой подборке.)
«Десяточка» - новый спецпроект ЛитО «Авто(р)портрет».
Десять произведений десяти авторов Литсети. Лишь десять от десяти. Сложный выбор.
Произведения, которые очень понравились, поразили, запомнились.
Узнать подробности о проекте (условия участия, ограничения по выбору и т. п.) можно у ведущих ЛитО «Авто(р)портрет»
(лучше всего письмом на адрес почты: alexeylis@yandex.ru).
Общий каталог ЛитО «Авто(р)портрет»: http://litset.ru/index/0-78
