Литсеть ЛитСеть
• Поэзия • Проза • Критика • Конкурсы • Игры • Общение
Главное меню
Поиск
Случайные данные
Вход
Рубрики
Поэзия [45130]
Проза [8993]
У автора произведений: 273
Показано произведений: 1-50
Страницы: 1 2 3 4 5 6 »

Грядёт над пропастью нагудать,
хвост целомудренно распушив,
в колтун закутана мать-беда –
ей ниткой красною рот расшит.

Когда на всё не хватает рук –
держись за свой суверенитет,
и куздра глокая –лучший друг
по самой светлой нечистоте.
Философская поэзия | Просмотров: 274 | Автор: Александра_Одрина | Дата: 11/08/21 21:31 | Комментариев: 2

Представь, убойся — время истекло,
успей открыть невидимую дверцу!
Бей, мотылёк, в молчащее стекло,
бей, колокольно разбивая сердце!

Быть, убивая — злое ремесло:
в молчании дышать невыносимо!
Ответь, прошу — молчание есть ложь
ещё похлеще лжи произносимой.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 84 | Автор: Александра_Одрина | Дата: 11/07/21 07:04 | Комментариев: 2

Жара, жара, жара, жара же!
Мы входим в раж — нам жарко в раже
о, враже, жарко, отпусти!
Разит безумными речами
грозит ковидными лучами —
вскипаю, страшно, не могу
Рагу — врагу
кликуше — розгу
воды — истерзанному мозгу
о дай же, дай
прохладный рай
но ад шкварчащей сковородки
рагу — врагу
а мне — бассейн
сгорит картошка — сей-не сей —
прогноз — ковид жара и голод.
Минует лето — менуэт
сыграет осень — жрачки нет —
рагу-врагу?! Поберегу...
По берегу вдоль окияна
гвардеет фрлонт цваря-смултьяна
фехтует шприцем как мечом
жарей жары — по ком/по чём
попало бнят карлокола —
жара жрала...
Белиберда | Просмотров: 92 | Автор: Александра_Одрина | Дата: 26/06/21 12:20 | Комментариев: 2

* * *

Наступит понедельник — я вернусь
встряхнуть твою «пастушескую грусть»
и рядом быть, и слушать безотказно
хоть сто веков — нам некуда спешить.
Перебирая пёрышки души,
ты будешь рассуждать о самом разном,..

...а на моих сумбурных берегах —
всё тот же неуёмный шум и гам
на фоне безвоздушья ожиданий,
привычка ничего не успевать,
и я, увязнув по уши в делах,
не вписываюсь в образ первозданный,

но оставляю новые следы...
От инея мир кажется седым,
продуманным, впечатанным и жёстким,
торжественно-печальным: «были дни»,..
«пройдёт и это» — прошлое саднит
и нависает сумрачно и плоско.

Пройдёт — и ладно. Будущий уют
из были позапрошлого совьют,
домой слетаясь, времена и птицы.
Так декабрём уже посеян май,
пока ещё не слышен, безымян,
но прорастёт и заиграет в лицах.

Я молча верю в эти семена
И в то, что неизбежна встреча нам,
исчерпанная засухой предвстречья,
и, кажется, что больше не нужна...
Но из зимы рождается весна —
безмысленно-зелёно-безупречна.

Так я вернусь?!
Ты только подожди:
срифмуются нечётные дожди,
отмоют холст от призрачных «как будто»...
Всё сможет быть, когда наступит срок —
в наш понедельник, метко между строк —
тебе меня ни с кем не перепутать.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 145 | Автор: Александра_Одрина | Дата: 23/06/21 09:21 | Комментариев: 5

Только мысленно протяни ладонь — на́ тепло!
Не успеешь вернуться — а времени лёд истаял...
Почему мне хронически не хватает слов,
а семи нотных слогов — вполне хватает?!

Бронепоезд без песни — что сонный кухонный слон,
машинист диссертирует, буйно брадой обрастая,
наслонявшись по мыслетундре стадами слов;
там мелодий, наверно, хронически не хватает —

наловлю в субъектив, понарошку с тобой делясь,
чуя прежде, чем с головой окунуться в социум:
с твоего золотого пера кучерявый весенний клякс
сиганул и умчался, играя в пятнашки с солнцем.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 79 | Автор: Александра_Одрина | Дата: 14/06/21 13:02 | Комментариев: 2

Если бы Ваша квартира была номер четыреста, а моя, пусть — четыреста пятьдесят один,
я бы Вас на ступени подъезда мысленно встречать выходил,
я бы свёрстывал и дарил Вам наилучшие молчательные слова,
я бы с Ваших случайных взглядов посторонние пылинки сдувал,
и диастола/систола совпадали бы такт в такт,
piano-piano шептал, зависая, будильник завистливо: «так-так...»,
но гульлива галактика – разметала чёртовым колесом:
я – в столице на Альфа-Центавре, Вы — в провинции Гончих Сов...
Белиберда | Просмотров: 152 | Автор: Александра_Одрина | Дата: 14/06/21 12:57 | Комментариев: 6

И опять пришёл зиме конец!
Как же хорошо, что мир не вечен!
Локонами снов ближайшей ТЭЦ
обозримый окоём помечен,

там вдали — домов дремучий лес,
а напротив — вывеска «Пятёрки».
На рассветных росстанях небес —
позднелун, облезлый и потёртый,

на меня-спросонья так похож,
облаком подушки приутюжен,
тает молча — канет ни за грош
беспризорный лун в небесной луже!

Выходи на утренний балкон,
по-пингвиньи тапки растопырив!
Лун висит совсем не высоко:
мы спасём — дотянемся и стырим!
Городская поэзия | Просмотров: 79 | Автор: Александра_Одрина | Дата: 03/06/21 14:11 | Комментариев: 6

Вот и снова — «тот старый мотив,
тот давнишний, забытый, запетый»*,
неотвязным сверчком — тир-ли-ли,
бессловесно-лучистым приветом...
Прочь, привычно-обыденный спам,
обирающий щедро, вседневно!
Что, скрипач?!
Утомился и спал?
Но взбодрился, и снова — за дело:
легкокрылый смычок огневой
естеством животворен без фальши,
и не нужно взамен ничего.
Был бы этот, и можно жить дальше.
------

*строка из стихотворения А.Галича
Поэзия без рубрики | Просмотров: 82 | Автор: Александра_Одрина | Дата: 06/04/21 13:22 | Комментариев: 0

всегда не любила розового тона:
он такой — чувственный напоказ,
а мои — синий, зелёный
и бирюза
в сочетании с одуванчиковым,
но розовый —
не зови
ни
за
что это во мне
просыпается
нежно
розовый мотылёк
увлёк
в я-не я —
соприкосновения
готовность сменить
образ
мысли
имя
стряхиваю опривыченно-лишнее —
для чего оно, если — крылышки?!
вдыхаю ими
(в шоке минздрав,
и прохожие оборачиваются —
у них такие глаза!..)
улыбаюсь сквозь улицу удивлённо:
отчего я всегда не любила?..
Лирика | Просмотров: 176 | Автор: Александра_Одрина | Дата: 23/03/21 13:16 | Комментариев: 0

О чём бишь нынче?
Так о старых же новостях, но не настолько старых, чтобы с Главной уплыли в тень, потому предполагаю, что сколько-нибудь да актуально.
Но это решать читателю.


Таки ближе к делу, уважаемые.
Речь пойдёт около нижеуказанного событияMy WebPage!
касательно следующего объекта.
My WebPage
Чтобы проще понять, сложу суть в цитату:
Цитата
Гладких
зажигалка к теме
Мистическая поэзия
Критик плюс

О чём только не рассказывал читателю Владимир! В этот раз — о зажигалке. Какой бы плюс здесь наковырять? Выполнена тема «Седьмой пятницы».

Критик минус

Зажигалка «хаки»? По типу – зажигалка Zippo? Фирма? Вопрос к автору: зачем закавычивать цвета? Удивляет, что ЛГ зациклен на цвете зажигалки, а не на её рабочих качествах. Обычно женщины придают такое большое значение цвету. Ну или те, к которым нас призывают быть толерантными… А потому возникают разные мысли…))) Понятно, что хаки и прочие цвета притянуты за уши. Для конкурса? Назвать ЭТО поэзией лично я не могу. Плохо ВСЁ! Расписывать смысла не вижу, чтобы не читать километровые простыни в защиту каждой буквы.

Рефери

Я солидарна с критиками: тоже не могу назвать это поэзией. Читателю, не отслеживающему «Седьмые пятницы», текст вообще ничего не скажет. Мне как имеющему отношение к этому конкурсу человеку посыл понятен :) Но стихами эти строки сей факт не делает, увы.

Реплика моя, собственно, о том, как по-разному мы читаем.

Рефери вещает:
"Я солидарна с критиками"
А я таки не солидарна ни разу.

Стиль поэта Владимира Гладких не только своеобразен, но и глубок.
Далеко не все его стихи мне нравятся. Случается, что это не то место, где мне хотелось бы искупаться.
Но как пища для ума-разума — вполне.
Так вот, в этом стихотворении сразу показалось
(!простите, автор, если этого не было у Вас ни в замысле, ни в подсознании!), что речь... вообще не о зажигалках.
Речь — о женщинах.
О женщинах, которые «зажигали» ЛГ так или иначе.
Их цвет связан... да хоть бы с чем — с настроением, тоном платья, погодой, оттенком волос (рыжей), ногтей (перламутр), помады(багрец), хотя сейчас и зелёные губы, чёрные ногти — не новость.
Может быть, на смысловой подтекст натолкнули строки:
«а вспомни была и «лжива»
что чиркала – не зажглась».

Та, которая не зажглась — по-своему незабываема...

Ну а та, которая «хаки»,
слишком резко идёт в атаки...)
-----------------------------------------
Вывод: вышеобсуждаемое стихотворение - это поэзия.

Засим разрешите откланяться.
Критика | Просмотров: 157 | Автор: Александра_Одрина | Дата: 07/03/21 13:56 | Комментариев: 11

"Дед мороз на ладан дышит" -
весть на разные лады.
"Он и поутру не вышел!" -
бьют тревогу снегольды.
К ним скользят сосульки с крыши -
дать воды ему, воды -
дедмороз на ладан дышит,
дед мороз на ладан ды...
Белиберда | Просмотров: 108 | Автор: Александра_Одрина | Дата: 03/03/21 11:08 | Комментариев: 0



В образиленных джунглях — стада-стада
бандерлогов, похожих на человечков.
А над ними — раскинутых рук гряда
между суетным присно и миром вечным.

Рио-Рио, заветная высота!
Каменей, пьедестал, неземным взращённый!
все — сюда, по ступеням ли, по лета́м,
те — припасть к стопам, эти — селфи щёлкнуть.

То не суть, любопытства ли бес зовёт
или демон бродяжничества от скуки
до ближайшей из недоступных звёзд,
для объятий лучисто раскрывшей руки.

— Не убий надежды, не укради!
Пуще смерти телесной боюсь подлога:
если вдруг, обнаружась в конце пути,
не найду никого, кроме бандерлогов.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 120 | Автор: Александра_Одрина | Дата: 03/02/21 13:08 | Комментариев: 0

Глубь Лох-Несса — непознанный океан —
содрогнётся, разъятый холодной кровью,
и поднимется чудища голова
выше флюгеров на иглотелых кровлях.

И проявится чудище озорно́,
расплеснув alma mater солёно, сыро.
И останется после игры его
бурелом Лихолесья, пустынность Шира...

И укатится эхом — игра? Война?..
Утомлённое чудище, крепко выспись!
Будь подольше, добрая тишина,
растекайся по сине-зелёным высям!

...А потом кот-баюн, не дождав зари,
промурлычет: «Ма-а-ало!» и выгнет спину...
И профессор из Глазго, очки вперив,
озирая поверженное в руины,
содрогнётся...
Мистическая поэзия | Просмотров: 124 | Автор: Александра_Одрина | Дата: 03/02/21 13:06 | Комментариев: 0

16 января 2021

Алиса нам наколдовала снег
из зимних припасённых впрок заначек.
Пусть Греция завидует и плачет,
глядит его с экрана и во сне!

Он с нами — снег! Заоблачный танцор!
Так намело — и двери не откроем:
играет на ветру пчелиным роем
и норовит поцеловать в лицо —

толпа снежинок! — Греция, экстрим
проси у пифий, жажди предсказаний!
Поделимся — вези к себе возами!
А мы с порога лыжи навострим

и, в пику пифии, пихая пышный пух,
уносимся почти что невесомо,
безбашенны, румяны и весёлы,
раскручивая землю на весну.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 179 | Автор: Александра_Одрина | Дата: 19/01/21 09:53 | Комментариев: 2

28 февраля 1941 — 7 ноября 2020

Наш календарь скудеет с каждым днём:
двадцатый год – чуть-чуть – и канет в небыль.
И плотно затвороженное небо
не вспыхивает маковым огнём.

И на излёте, на исходе сил –
в компании с больным унылым годом –
пришло неотвратимое «сегодня» –
так трудно продержаться до весны!

«Напоминает осени пора»*,
что не забыть, что забывать – ошибка,
и листопада пёструю подшивку
листают, будто летопись творят,

дожди тугие, зябкие ветра:
верстают знаки пристально и мудро...
...И ты уходишь в призрачное утро
ненастного седьмого ноября.

Ты у любви прощения моли –
она врачует пламенно-воздушно...
Любовь — она всегда великодушна,
в отличие от скудной нелюбви.

...А на обложке** — яростный закат:
закроешь книгу — он всё длится, длится —
проносятся событий вереницы,
и пара лебедей — летят, летят...

*строка Л.И.Яшиной
** обложка книги Л.И. Яшиной «Молю прощенья у любви»
Лирика | Просмотров: 146 | Автор: Александра_Одрина | Дата: 11/01/21 17:06 | Комментариев: 3

Живёшь вот так, других обыкновенней,
не ждёшь, не чаешь — вдруг, сама собой
войдёт без стука, хлынет внутривенно:
она пришла! Она и есть любовь.

Её дыханье ветрено-неровно
раздует пламя и без уголька,
рождая вдруг и музыку, и слово,
и боль её заманчиво-сладка.

И на двоих одна волна живая
вершит — куда?! — невиданный полёт,
не подчиняясь, не повелевая,
мечта мечты коснётся и прильнёт,

и увлечёт туда тропой нездешней,
где каждый вечно трепетен и юн...
Что было после, что пребудет прежде —
теперь люблю, люблю!
Авторские песни | Просмотров: 90 | Автор: Александра_Одрина | Дата: 11/01/21 13:32 | Комментариев: 0

я летел сверху вниз и считал этажи
каждой клеткой ощущая право на жизнь
упал отжался и встал вопреки
ожиданиям праздной публики
просто встал и пошёл
убеждённый что мне хорошо
потому что иначе не стоит стараться
над созданием главной своей аффирмации

мне с каждым днём становится во всех отношениях всё лучше
мне с каждым днём становится во всех отношениях всё лучше
мне с каждым днём становится во всех отношениях всё лучше
мне с каждым днём становится во всех отношениях в кайф

с каждым днём мои прибывают силы
я становлюсь уверенней и красивей
и чем бы меня не цепляли под жабры
и куда бы ни неслись ракеты рикши и дирижабли
и кто бы на красный не пёр впопыхах
надурдуманный реформами пенсий и жкх
и сколько бы не мучил бетховен снизу
десятью поколениями заюзанную элизу
и как бы ни выл за стенкой справа ротвейлер
и чего бы ни пророчили невзоров и веллер
и какие бы кукарачи начитавшись ницше
не сканировали кухню из вентиляционной ниши
и сколько бы не графоманил в лифте немрущий обкуренный чёрт
я всегда повторяю ясно и чётко

мне с каждым днём становится во всех отношениях всё лучше
мне с каждым днём становится во всех отношениях всё лучше
мне с каждым днём становится во всех отношениях всё лучше
мне с каждым днём становится во всех отношениях в кайф

и мне не помеха ни град, ни цунами
ни поездки на ужин к чьей бы то ни было маме
ни нашествие джамшутов ни понижение спроса
на массовую отливку новостей из роскосмоса
ни шароверы ни плоскоземельщики
ни маленькие зелёные неизвестнооткудавзятые человечки
ни стойкость рейтинга вечного дуче
ни страховой ни бесстраховочный случай

мне с каждым днём становится во всех отношениях всё лучше
мне с каждым днём становится во всех отношениях всё лучше
мне с каждым днём становится во всех отношениях всё лучше
мне с каждым днём становится во всех отношениях в кайф!
Вольные стихи | Просмотров: 247 | Автор: Александра_Одрина | Дата: 08/01/21 14:14 | Комментариев: 21

От окраин и до столиц
нет нигде для неё границ,
образ птахи стокрыл, столиц –
белая птица...
Там, где тайны – везде она –
заколдованная страна,
Не зови её: Шуршума –
птица-зима.

(припев)
Шуршума
на неведомых островах
потеряла себя сама
птица-зима.

И никто ещё не видал
эти белые острова.
Колет очи небес трава
и синеет...
Не растёт в тех краях лесов,
там не бродят ни кровь, ни сок,
и не слышится голосов –
цепенеют...

(припев)
Шуршума,
собирается в путь она –
полна снегом её сума
птица-зима.

От окраин и до столиц
нет нигде для неё границ,
перья-хлопья упали ниц,
скрыли тайну:
очарует и опоёт,
все слова превращая в лёд,
и никто никого не зовёт,
за-сы-па-я...

(припев)
Шуршума
может просто свести с ума...
На невидимых крыльях сна
реет птица-зима.
Авторские песни | Просмотров: 124 | Автор: Александра_Одрина | Дата: 08/01/21 13:59 | Комментариев: 1

Мon ami, ты во мгле,
_________зацелован стогубой печалью.
Темногласые трубы о власти печали трубят.
Угодить королеве ненастной по жизни отчаясь,
непрестанно печалью, что колокол ветром, качаем,
ты попробуй теперь не от ветра звучать — от себя.

Королева смущает, сулит напитать, словно манна,
приласкать и окутать, и с-нежно ложится на слух,
но привада-печаль завладела волшебной шарманкой —
ядовитый мотив шелестит-повторяет шаманит,
и цветы опадают в твоём заповедном саду.

Распечаль — будто обруч, объемлет — дыхание трудно,
мир, завихрившись омутом, с кручи сорваться зовёт
и предаться, предать в не свои загребущие руки,
забываясь, теряться в фантомно струящихся звуках,
погрузившись, погрязнуть в печаленных струй переплёт.

О, печаль! Никому не подвластна — сама королева!
Только помнить старайся, в тенета её угодив:
не отпустит сама, эта вечно голодная стерва!
Постарайся прервать монотонность хмельного напева
и рвануться на свет!
________________На иную стезю выходи,

пусть — абсурд, пусть теперь не споёшь — не ложится на ноты —
рви, кромсай, не страшись — это новый-непознанный стиль!
Распечатай печаль, mon ami, и сложи самолётик:
пусть летит хоть куда, угоняемый ветреной плёткой —
ты вослед не гляди — навсегда от себя отпусти.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 132 | Автор: Александра_Одрина | Дата: 08/01/21 12:03 | Комментариев: 0

На Эверест индюк бы взлезть не смог,
хотя в своём сообществе он — бог.

Но может размечтаться даже лапоть,
когда ума у оного — палата,
и, возомнив себя хрустальным башмачком,
застыть на грязной лестнице ничком.

Случается такое! Вот поди ж:
вдруг соловьём себя представил чиж;
и мыши мысль, в гордыне шебурша,
возвысилась до звёздного ковша:
тщеславия влекомая игрою,
мышь вспомнила, что рождена горою!
А посему давно пришла пора
почтить мышей, коль мыши мать — гора!

Мышь смерила весь мир на свой аршин,
себе самой назначив высший чин.
Не стоит прочих мудрость и отвага
сей родовитости великой мышьей саги.

О, мыший род! Созвездие имён,
небес причастен и непревзойдён !
Лишь горний мир им близок по родству,
и боги — по свойству́ и естеству!

С тех пор сообщества с покорностью несут,
приняв, мышиный гнёт, закон и суд.

С бумажных гор их будущность вершат
потомки джомолунгменных мышат.
Басни | Просмотров: 145 | Автор: Александра_Одрина | Дата: 04/12/20 11:46 | Комментариев: 2

Сегодня книга завершена,
в душе — усталость и тишина —
заботы в прошлом:
герои не спорят, не ткут сюжет -
они уходят — ушли уже
под сень обложки.

Их мир очерчен и повторим:
суровость прозы, шаманство рифм,
вино интриги...
их новый бог и оценщик — ты.
Почувствуй ритмы, поймай мотив,
а может, триггер...
Поэзия без рубрики | Просмотров: 129 | Автор: Александра_Одрина | Дата: 04/12/20 11:42 | Комментариев: 0

По сторонам швыряя ногой листву,
предощутив протоябрь, под ноль обритый,
похоронив обезличенную москву
и осизевший инкогнито-тусклый питер

в дробности пазлов — чёртова мелочба,
пьезо-прикольная пьеса мemento mori...
мне показалось?..
_______напомни, где правда, брат!..
бесцеремонно, в траурном до мажоре,

башню срывая, в засможье знобит рассвет,
блэк ощущая незыблемо-прочным фоном...
ты расскажи мне солнце, сова — сове,
чтобы поверилось праздничным унисоном,

чтоб задержаться утлым клочком зари
где-то, хотя бы в созвездии Кассиопеи...
знаешь, так хочется молча поговорить,
вместе смотреть и слушать, как груши спеют

там, где подножие спит одолень-травой,
тяги земли незаметно ослабевают,
и для чего ты ещё столько лет живой...
...груши хохочут и падают, убывая,

листья грядут вереницей в метельный свет,
сладость плодов очерствелую твердь питает...
...ты расскажи мне солнце, сова — сове,
астро-грушово-сочно-предобитаемо...
Поэзия без рубрики | Просмотров: 250 | Автор: Александра_Одрина | Дата: 03/11/20 19:33 | Комментариев: 15

Празднословие слухом полнится – голоса
проникают из заоконницы без конца:
"птичий рынок", и собеседников – пруд пруди.
По-онлайну да по весеннему – вы-хо-ди
потусить в колее накатанной – день сурка! –
Оцифрован рассвет, закаты и облака...

...По проталинкам за деревнею – ни следа,
А погодка на редкость ведрена, хоть куда!
В каждой лужице послезимия густ настой –
отражается небо синее... Ты постой
под берёзою для веселья, испей росы,
полюбуемся на весенние на красы!
Растудыть её, экзистенция – не из книг:
насекомое и растеньице что есть миг
разжужжаются, расправляются и растут,
наполняя священным празденством суету.
Превращение, воскресение – сила сил!
Недалече и время сева – не пропусти!
Чуть растеплится – будет маятно, недосуг...

...В огороде тень батьки Гамлета «содит» лук.
Не с кем ей о делах-безделицах говорить:
бедных йориков резиденция – пустыри.
Мышь бытует в дому огамленном* и грибы.
Знать, ответили миру гамлеты, мол, «не быть».
Тень прошаркала с коромыслицем за водой...

...Посидим, пораскинем мыслями под виндой...

* огамить (диалект) – испортить
Философская поэзия | Просмотров: 225 | Автор: Александра_Одрина | Дата: 06/10/20 10:59 | Комментариев: 3

Вот с этого стихотворения всё и началось
Спасибо, Татьяна_Вл_Демина! My WebPage

Купил я дачу в глубине
глубинки, сказочно глубинной.
В неё я въехал наконец.
Я обживаю свой дворец.
Ещё отвык я не вполне
от городских мытарств былинных -

прощайте, я теперь вовне.
ползут по небу тучи с краю.
Облезлый стол и табурет –
таков мой здешний кабинет
от пыли окна протираю.

Пусть крыша съехала – привет-
прощай, соломенная крыша!
Я – абонент-неабонент...
Молчу не по своей вине:
здесь связи и в помине нет –
мой позывной никто не слышит.

Прощай, прощай без лишних слов,
о интернет – наместник бога,
прощай, аккаунт, сайт и блог...
Звенит на сквозняке стекло,
болтается, ветрам назло.
Хочу помыть – велит: «Не трогай!»

Как хрупок мир – импрови-джаз,
микс смыслов неопределённых...
Имею пару синих глаз –
всю жизнь такие!!! А сейчас –
в стекло гляжу в пол-сотый раз –
мне в отражении – зелёный!

Пугая паучков, смеюсь,
на выходной отпав от мира.
В уединеньи отосплюсь,
отпето самоизольюсь
стихом о сладостных иллюз -
свободный самоизолирус.
Юмористические стихи | Просмотров: 117 | Автор: Александра_Одрина | Дата: 18/09/20 08:37 | Комментариев: 0

придумано по случаю этого весёлого мероприятия:My WebPage

Карнаухий, желтобрюхий
чешет лапкою за ухом,
поджидает нас с тобой.
Хвост — оранжевой трубой!

А ещё коток имеет больше дюжины имён.
Если угостить сумеешь—на любое подойдёт!

Замечательный котейка:
он Ласкуля и Затейник,

он и Мурчик, и Муркатий,
и Котофф, и Толстопуз.
Для соседки тёти Кати,
он вообще Червонный Туз.
Те ребята, что играют
после школы в бадминтон,
котофея подзывают
тёплым именем Батон.
Отзывается на Лиса,
только не подпустит близко,

только не подпустит Вовку,
Вовку — брата моего.
Он на Вовку смотрит волком —
догадайтесь, отчего?!
Стихи для детей | Просмотров: 197 | Автор: Александра_Одрина | Дата: 15/09/20 15:30 | Комментариев: 10

---------Осень выдалась длинной — всё осень да осень: как первого сентября началась, так и до сего дня — в одной поре.

Преподаватель математики Эрнест Сигизмундович устало брёл с работы по знакомому скверу. Он потихоньку приходил в себя от школьного рerpetuum мobile. Для этого ему нужна была тишина. Сквер содержал в себе толику тишины, насколько тихим может быть сквер огромного города. Этот "живой уголок" много лет был чистилищем хрупкой застенчивой души учителя: именно здесь ему удавалось на некоторое время стать самим собой. Здесь он находил отдушину в чёртовой карусельке бытия.

Ведь математик был в душе поэт!
Но строгий учитель держал своё пристрастие в тайне.
И сейчас, проходя под раскидистыми деревьями, он не только отпускал мысли о работе. Рифмованные строки сами приходили к нему, так же, как алый кленовый листок, кружась, опустился прямо в руки — здравствуй, поэзия! Её не нужно было искать, придумывать — поэзия была везде и во всём. И Эрнест Сигизмундович огляделся: нет ли знакомых (тайну он хранил — это было важно), присел на край скамейки, достал из внутреннего кармана маленький блокнот в красивой кожаной обложке и вывел на чистой страничке разборчивым учительским почерком:

_____Играет блюз маэстро листопад
_____На струнах оголяющихся веток…

По-летнему приятный ветерок, совершенно в такт стихосложению, ласкал остатки волос на макушке математика.

_____...И только что отъехавшее лето
_____Как-будто возвращается назад...

Эрнест Сигизмундович наслаждался только лишь ему слышимой мелодией, уносившей в мечты... Да, у немолодого учителя математики, день за днём отдающего свою единственную и неповторимую жизнь преподавательскому ремеслу, были мечты,.. но наша история — не об этом.

Молодые воробушки устроили драку за пыльный ломтик пиццы у самых ног поэта, ватага шумных подростков пронеслась мимо на самокатах, по проезжей части промчалась машина с сиреной — это всё было "где-то" и не мешало слушать музыку своей души, фиксируя её в рифму.

Но было то, что мешало — эта привязчивая мелкая мушка, вертящаяся у лица.
Эрнест Сигизмундович пытался прогнать её, но она неугомонно мельтешила прямо перед глазами.
«От этой осенней мухоты спасу нет!» - сетовал он каждый раз. А и то правда — каждый день, кроме воскресенья, после работы учитель посещал любимый сквер, присаживался на "свою" скамейку и писал стихи,.. и каждый раз вокруг его лица вилась Мушка, но только одна.

Откуда она взялась такая — неведомо, но это было так.
Случайно ли ей выпало однажды поймать волну прилива вдохновения поэта, или необычный дар был предначертан ей самой судьбой, но всю её мушиную натуру тотчас обаяло волшебство поэзии. Мушка, очарованная стихами, стала поджидать Эрнеста Сигизмундовича на привычном месте. Каким чутьём ей дано было знать, что именно сюда и именно в это время он вернётся — нам неизвестно, но она прилетала, и это важно.
Весь день, спешно занимаясь обыденными мушиными делами, наша Мушка старалась побыстрее покончить с суетой, чтобы прилететь на означенное место в сквере и ждать. Романтическая летунья жила ради того, чтобы побыть рядом с ним — своим кумиром.
Это было для мушки важнее, чем выпитая с утра по-городскому не очень чистая капелька росы, или съеденная крошка. Может, это и был смысл её жизни! Ведь у маленькой мушки тоже случается смысл жизни. А может, это и была любовь,.. но мы здесь не будем поднимать планку пафоса до таких высот — пусть будет просто смысл жизни. Наверное, этого достаточно, чтобы продолжить повествование.

От поэзии Мушка приходила в особое состояние воодушевления и выделывала в полёте такие пируэты, на которые никакие другие мушки не были способны. Она знала все услышанные стихи наизусть, перевела каждую строчку на мушиный язык и пела, насколько хватало её таланта и мастерства. И пусть другие мухи брезгливо отворачивались, мол, что за чушь несёшь, сестрица!? Непонятая, она стала предпочитать уединение. Мушке не было скучно, ведь ОН, её поэт, был рядом с нею, пусть и недолго, но каждый рабочий день.

____Заслушавшись мелодией, стоят
____скамейки, изогнувшись, будто деки...—

бегло записал Эрнест Сигизмундович.
О!.. О, какая же это была прелесть! Очарованная мушка зааплодировала всеми лапками, кувыркнулась в воздухе и шлёпнулась сосредоточенному математику прямо на крупный нос, тут же скатилась кубарем, будто с горки, и снова замельтешила у лица, боясь пропустить хоть пол-слова.

Эрнест Сигизмундович вздрогнул от неожиданности и пришёл в неприятное расположение духа, потому что потерял поэтическую нить и никак не мог сообразить, что же там в стихотворении будет дальше.
А Мушка, легко встав на крыло, пересела на густую бровь, сгорая от любопытства: «Ну, что же случилось после? Что же, что же? Не умолкай же, шепчи, шепчи же мне свои дивные стихи!»

Надо особо отметить: Эрнест Сигизмундович не любил насекомых. Более того: он ими брезговал.
«До чего же противная эта муха!» — пробурчал поэт, но мушка никоим образом не относила смысла этих слов к себе. Ей хотелось поэзии, и она продолжала требовательно-влюблённо подёргивать поэта за волосок.

____Играет блюз маэстро листопад
____На струнах оголяющихся веток. —

только и мог бубнить математик — ничего нового в голову не лезло.
Но вдруг случайный солнечный блик, на миг ослепив сочинителя (о, неисповедимые пути вдохновения!), мгновенно возжёг начало новой строфы:

____И солнце, оглянувшись невпопад,
____Встряхнётся, и тепла коротким веком...

О!.. О!.. Мушка была в восторге! В любовном экстазе она прильнула к любимому лицу и слёту пронзила веко поэта - эту нежную кожу! - страстным поцелуем! Но, очевидно, перестаралась, потому что математик вскочил, как ужаленный: неожиданная боль разбередила в обычно сдержанном степенном мужчине дух воина.
Он резко хлопнул ладонью по лицу.
И этот хлопок был последним аккордом, который услышала вдохновенная Мушка в этой жизни.
Её тельце бездыханно свалилось прямо в раскрытые створки скрижалей поэзии — маленький блокнот в красивой кожаной обложке, куда поэт решительно дописывал финальные строки:

____Разбередит и раскрылатит мельком
____Всё, что покорно отправлялось спать.
____Играет блюз маэстро листопад.

Рондель был готов.
Эрнест Сигизмундович бережно поместил блокнот во внутренний карман и в бодром настроении духа, испив достаточной для себя на сегодня тайной поэтической благодати, отправился в семью.

А что же Мушка?
Полупрозрачные останки насекомого одномоментно и навсегда прилипли к странице на слове "покорно", отдав последние жизненные соки тайному фолианту.
И в этом было её огромное счастье: чего же ещё могла желать экзальтированная душа преданной стихоманки?!

Но для Эрнеста Сигизмундовича случилась роковая потеря.
Потеря, которую математик не имел возможности ни осознать, ни измерить: собственной рукой он убил своего единственного читателя.
Рассказы | Просмотров: 254 | Автор: Александра_Одрина | Дата: 10/09/20 16:06 | Комментариев: 4

Сегодня — осень.
Раньше как-то не обращала внимания, но однажды…
Это «однажды» случилось сегодня – вдруг, ни с того ни с сего посетила мысль, что весна всегда наступает стремительно, торопливо, а осень по натуре – длииииннная и терпеливая.
Посмотри, разве не так?!
Во-первых, наступления весны ждут все. Все!
Школьникам надежда, что весна пройдёт – пройдёт и учёба.
Молодёжи постарше – когда же, как не к весне, сбрасывать всё лишнее и красоваться-тусоваться на улицах, на природе!
Старушкам – время выползти на лавочку перед домом – размять языки.
Жителям «среднего возраста», которые пока не старички и не старушки – им тоже весны хочется – зачем-то. А зачем именно – у них и спрашивайте, мне-то откуда знать?

Моя весна – прыг-скок – кудлатый хохолок – скачет впереди себя самой. Ещё в конце зимы, фальстартом кидается в пучину снега – скорей-скорей чего-нибудь там подтаять – солнышку подставить! И как её потом не остепеняют – пропало зимнее дело – не удержишь: опять и снова будет изо всех щёлочек подсвечивать, нарушая белую безупречность.
А уж когда за равноденствие перевалит – тут только примечай: каждый день новина, да и не одна! Бывает: с утра один пейзаж на дворе, а к вечеру – уже совсем другой!
Весна – время быстрых перемен.

Осень ведёт свои дела иначе.
Ей некуда спешить, некого обгонять.
Ну, случается, пугнёт лето раньше времени, накинется на него ночным приморозком или зябким дождичком в четверг, да и снова нырнёт за кулисы – ей спешить некуда. Не-ку-да. Всё её будет.
Всё в неё вырастет, прольётся, насыплется в её закрома, отдастся ей. Даром или за дорого – тут как карта ляжет, а рука осени – мухлеватая. У неё в колоде – не то что пять тузов – все восемь. И таких мастей, каких кроме неё больше нигде и не увидишь. Поговорку слышали: "осень – на дню погод восемь"? Какая выпадет – в той и живи, человек.

Осень и обликом меняется медленно, незаметно: не столько формой, сколь содержанием.

Вот стоит калиновый куст – с августа красные ягоды взгляд привечают: подойди, откушай! Что не ешь-то? Красны – а зелены! И так считай что до бородатого октября красота простоит – всё такая же нарядная – в одной поре. Любуйся!
А теперь попробуй ягодку!.. – да нет, ещё рановато – дождись морозца – тогда собирай.

А яблоки?! Летние-то – они торопливы: не птицы попортят, так сами шлёпнутся да и на жаре сойдут на нет.
А зимние – висят себе, наливают бока, если бы не ветра да люди с кошёлками…

Есть у осени терпение принятия, и к переменам она не стремится – сами придут, хоть и не встречай. Потому ей что есть – то и в радость. Птицы весенние прилетают шумно, а в осень отлетают тихо, и не заметишь. Вчера ещё были – галдели тут и там, а сегодня – исчезли...
Шумно бывает, когда детей летать учат – так это летом ещё.

Единственные в наших краях птицы, оглашенные осенью – грачи. Чего им надо, суетливо кружащим, взрывая осеннюю соразмерность шумными граями то там, то тут?!
Ведь и не улетают они никуда из нашей средней полосы! Живут, наверное, на свалках – там, видать, сытнее, чем искать пропитания в дальних далях. И зимой грачи – откуда ни возьмись – покружат над берёзами, беззвучно рассядутся по ветвям, стряхивая иней, застынут, будто замёрзшие,.. то вдруг, как по команде, снимутся, загалдят и…

Молчаливая осень их терпит – хоть грачиные, но песни. Пусть их. Осень и с ними, и без них хороша.
Хуже, когда её из этого терпения притязания зимы раньше времени выводят: высылает зимушка вперёд себя наглые морозы, ветры неуёмные – осеннюю выдержку на прочность проверить.
Всё бы ничего – но мягка характером наша осень, уступчива.
«Ну, – говорит она, если посыльные зимы чересчур нахальны, – стало ваше – так и берите с концом – мне ничего не надо.»
Покружат они, покуролесят, натворят-набедокурят, отрясут-растреплют, да и улетят восвояси – не их время. И стоит тогда осень – нагая да прозрачная, тихая, долгая… Некуда ей торопиться – раньше времени не уйти, а придёт время – не задержишься. Стоит такая как есть, и в этом – самая что ни на есть дивная красота.
Рассказы | Просмотров: 227 | Автор: Александра_Одрина | Дата: 10/09/20 11:10 | Комментариев: 6

___Погожим осенним днём мы неторопливо гуляли по саду. Сад большой, разбитый посреди одичавшего покинутого людьми селения. С одной стороны отделён оврагом, с другой — дикими зарослями черноклёна, заполоняющего брошенные усадьбы сплошным лесом — тёмным, неопрятным, бесполезным. В нём — ни грибов, ни других лесных даров: черноклён всё задушит и затенит — сорное дерево.

Усадьба просторная, привольная, больше похожа на лесопарк — место для отдыха.
С нами увязалась собака Яра — щенок охотничей породы, по натуре смелая, общительная, любопытная, как все здоровые непуганые дети. Яра во всё совала свой нос, бегала кругами – путалась под ногами, постоянно привлекала наше внимание, короче, надоедала. Однако настроение у всех было настолько благостно-ленное, что никому не хотелось ни одёргивать её, ни привязывать: не то скулить на всю округу начнёт — тишину портить...

___ А тишина в тот день была!.. Такая вкусная, исцеляющая...
Посреди сада – большая площадка, окаймлённая с одной стороны чередой лиственниц, а с другой – кустами калины, нарядной во все времена года. Любимое место отдыха. Мы медленно шли по площадке, высматривая под ногами желтые шляпки поздних маслят.

___ Вдруг, ни с того ни с сего, озорной щенок превратился в ощетинившегося зверя: Яра присела, попятилась, оскалилась и зарычала. Мы остановились, насторожившись: места эти дикие, мало ли кто без спроса пожаловал! Надо быть начеку.
Но никого — ни зверя, ни птицы, ни человека не заметили.
А собака будто кого-то обнаружила, вглядываясь в пустоту, и крепче прижималась к моим ногам, пытаясь одновременно и защитить, и получить поддержку — ей было страшно. Мы впервые видели Яру такой.
Она узрела нечто, чего обычный человеческий глаз заметить не в силах. Мы смотрели по направлению собачьего взгляда, доверившись чуйке животного, пытаясь стать зорче и понять, что же нам угрожает.
Фокус внимания собаки медленно перемещался по диагонали площадки, а диагональ эта проходила совсем рядом с тем местом, где остановились мы. Яра медленно поворачивала голову, всё теснее прижимаясь к моим ногам, до боли задирая кожу когтями. Мне надоело терпеть, но вместо того, чтобы отодвинуть ногу, я замерла, как вкопанная, будто оцепенела: то невидимое, о чём предостерегала собака, приблизилось ко мне вплотную, обволокло, и я кожей ощутила холодное (дуновение? прикосновение?), хотя никакого ветра не было — стояла удивительно тихая совершенно безветренная пора, когда далеко слышно не только эхо падающих яблок, но и звучание листопада.
Это внезапное ощущение было сродни холодящему прикосновению почти невесомой ткани: как будто некто в тончайшей шёлковой накидке прошествовал мимо, задевая невежд, попавшихся на своём пути, краем своего развевающегося шлейфа, и скрылся где-то в стороне чернокленового леса, покинув нашу территорию.

В какой-то момент стало легче дышать, и мы почти одновременно вздохнули, сбросив оцепенение. Только тогда Яра перестала рычать, но уже не шалила, а тихо бродила рядом, обнюхивая каждую травинку.

___ Поделившись впечатлениями, мы отметили, что все присутствующие почувствовали одно и то же. Но что это было?
Тогда подумалось: как же мы-люди незрячи, как самонадеянно ограничены в своих очевидных познаниях! Сколько всего существует на свете, чего мы не в силах понять!
Не будь рядом собаки — мы могли просто СОВСЕМ НИЧЕГО не заметить или, отмахнувшись от неизвестного, успокоить себя пофигистским заклинанием: «да не бери в голову, тебе просто померещилось!» Наивные, самоуверенные «молодые хозяева земли»!
Это наш дом, это наш сад!
Но приходит некто в шапке-невидимке без спроса, неопознанный гуляет здесь, пугает нашу собаку, незримо касается (одеянием? кончиками крыльев?) наших тел, или даже шествует «сквозь» нас, и мы ни понять, ни поделать с этим ничего не можем — стоим, оцепенев…

Эх, человече — царь природы, потешный царь…
Рассказы | Просмотров: 243 | Автор: Александра_Одрина | Дата: 10/09/20 08:34 | Комментариев: 11

Написано специально сюда:

litset.ru/publ/15-1-0-60389

на фоне утренней почтичтогжели
завертихвастились опарижели
в лепорябиновье в чубокленовье
весноосенние бэушноновые
утрозаботами трутнекружения
в стихозависимообворожении
там шоколадарство и спокосладок
и мухострастие паучьих радуг
Белиберда | Просмотров: 211 | Автор: Александра_Одрина | Дата: 25/08/20 12:07 | Комментариев: 2

Время-грусть хрустит ледком -
трик-трак -
под подошвою остылый тракт,

и куда ни поверни -
трип-троп -
в "не туда" скрипит развязка троп:

наступил неосторожно -
хрясь -
из-под грусткости - гнилая грязь...
Белиберда | Просмотров: 176 | Автор: Александра_Одрина | Дата: 13/08/20 13:46 | Комментариев: 2

Просто город...
две высотки –
друг на друга окна смотрят,
лысый скверик посерёдке,
а на пятом этаже
ты глядишь в окно напротив,
познакомиться не против:
кошка ты, я рыжий кот, и...
мы влюблённые уже.

Припев:
Мур-амур-амур, мур-амур-амур,
мур-амур-амур-амур-амур.

Этой ночью наши тени –
выше комнатных растений,
выше крыш – пронзают темень,
чтоб коснуться, и обнять,
теневым прижаться телом...
Им — хвостов переплетенье...
Нам бы тоже так хотелось
одолеть предел окна!
Припев.

...Снится скверу, снится дому,
снится дворнику седому...
Сновидением ведомы
и весной осенены
все влюблённые немножко...
И, обнявшись на окошке,
теневые кот и кошка
намурлыкивают сны...
Припев.
Авторские песни | Просмотров: 178 | Автор: Александра_Одрина | Дата: 13/08/20 13:39 | Комментариев: 4

Хожу-ленюсь, мне хочется слоняться –
от дела тырю денежки минут
в бесплотное мечтальное пространство:
хочу в Париж! Хотя бы заглянуть!

Там жизнь течёт и сладостней, и круче,
пикантнее, изысканней, нежней...
Мечта зовёт, воображенье мучит,
но, видно, не сорваться мне уже.

И вот, оставшись дома, без Парижа,
плету венки певучих слов о нём.
Не сетую — бешусь: огнём гори же,
гори, Париж, любимый мой, огнём!

Кресалом буду я, а ты осмелься
со мной на расстоянии гореть:
и пусть не хватит чёрточек у Цельсия
и с башни съедет в космос Фаренгейт,

и только мы с тобой друг другу светим...
О, как ты не сгораемо горишь
в огне моих со-мнений и со-нетов,
мечтами нарисованный Париж!
Поэзия без рубрики | Просмотров: 184 | Автор: Александра_Одрина | Дата: 13/08/20 09:19 | Комментариев: 2

Не солнце отразилось в луже, но два оранжевых цветка:
глядят влюблённо друг на дружку — не налюбуются никак.

Уже и снег прошёл, подтаял, и дождь подмёл его следы.
А что цветы?
________Горят мечтами, цветут, не ведая беды!
И длится чудное мгновенье — неделю пятую подряд,
двойным огнём оранжевея —
_______(как будто здесь — оранжерея!)
_____________друг с дружкой взглядом говорят,
седую осень освещают, не погасая ни на миг;
цветут, времён не замечая, и время сторонится их.

Октябрь ушёл, но потеплело, как будто на пороге — май.
Иссякли мысли о метелях — бог мой, какая там зима?!

От этой придорожной были — живого доброго огня —
большая радостная сила вдруг наполняет и меня.
Роятся сказочные мысли о вовсе неземных вещах:
за что цветам такая милость — неувядания печать?!

Ноябрь, оранжево разбужен, заулыбался и затих...
А может быть, не будет стужи?
Совсем не будет?..
Ради них...
Поэзия без рубрики | Просмотров: 308 | Автор: Александра_Одрина | Дата: 02/12/19 09:39 | Комментариев: 6

столько тепла!..
улыбаешься — в пику вечности, оскалу стекла...
впору кричать: «не отдам!»,
а я отпускаю на выдохе эту даль,
снова вдыхая,
в надежде поймать новое «то же»,
чуть-чуть по-другому уложенное,
переменчивое знакомое,
невéдомое моё,
неведóмое,
мою блажь, мою чудь...— иду искать!..
от тебя у меня — музыка, му-зы-ка, му - зы - ка
просыпается нотками-горошинами, такими хорошими —
в каждой живёт весть:
ты есть,
звучит, простая, время листая,
пишется вилами вещих крылышек на богосинем,
ветром носима —
слов нет —
мелодии силуэт,
тёплая тайна,
в скляни вечности прорастая…
веч...
хрупкая вещь ни о чём,
нереальная,
тает свечой на рояле...
пальцы бегут за мелодией:
каждому кажется — вот, настиг, взять, унести,
а она уже неуловимо растворилась ли, утекла?..
ничей клад
Поэзия без рубрики | Просмотров: 621 | Автор: Александра_Одрина | Дата: 18/11/19 14:07 | Комментариев: 4

Есть скрипочка, смычок — и город взят без боя!
И рукоплещет пусть затейник и простак,
ведь музыка — вино, и ты всегда в запое,
и музыку свою ты даришь просто так.

Кто силой знаменит, кто — домом, кто — богатством;
всё славно, если дух при этом не зачах,
а нас двоих роднит мотив святого братства,
и оживаю я у твоего плеча.

За славой не спеша, за вещность не хватаясь,
о том, что так нельзя, не слушаем тирад,
и нам любой порог, любая тропка — тайна,
и нет верней опор, которые парят.

Ах, кудри у чела — что завитушки-эфы!
И, будь твоя стезя в раю или в аду –
тебя я приняла, твоим останусь эхом,
я — скрипочка твоя, всегда с тобой иду.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 331 | Автор: Александра_Одрина | Дата: 07/11/19 14:17 | Комментариев: 2

Ты — листопад, я — твой кленовый лист.
Мой абрис — пульс твоей кардиограммы —
кружит меня, и ты со мной кружись
на раз-два-три осенне-рыжей гаммы.

Пусть клиножуравлиный диссонанс
царапает шагреневую память,
которой вовсе не было до нас,
и после нас её похитит пламя

заката... но сегодня, посмотри,
берёза просветлела изнутри,
и в сосняке, молитвенно-янтарном,

проснулся свет без видимых причин,
и спелая калина не горчит,
и ядрышко-сердечко — планетарно.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 335 | Автор: Александра_Одрина | Дата: 22/10/19 15:18 | Комментариев: 6

От этой тени тень живет и водит тень.
Сюлли Прюдом


О, до чего же затрапезный вид
у демонов, принцесс и маргарит,
играемых раз этак миллиардный,
а – будто вновь! И несказанно рады
быть кем-то – не собой! Отстой-кино:
«как он» ходить и говорить смурно,
мечтая – «как она» – любить и гибнуть...
В себя вживляют образы другие
и множат не себя: «того» и «ту»...
На этом пышном «платье от кутюр»
остались запахи чужих подмышек –
перипетии-выдумки из книжек –
Планета Second Hand, вертись на бис!
Играй до слёз заезженный ремикс –
бэушный, замусоленный сценарий;
но тени прошлого сценарии не старят,
и властвует над явным миром тень,
живым питаясь... Мир перепотел,
измаялся, как кот в цепях, закован...

Друг, сотворим чего-нибудь такого,
чего ещё никто не сотворил?!
Поэзия без рубрики | Просмотров: 326 | Автор: Александра_Одрина | Дата: 17/09/19 14:21 | Комментариев: 9

Хрипатый молодой весны гонец
вещал у монумента на макушке,
что положить пора зиме конец.

И пусть весну не переносит Пушкин –
она не птичий грипп – перенесём,
хотя бы спящую, на раскладушке!

Но, видимо, пошли не тем путём:
низвергли зиму сгоряча досрочно –
она лютует ледяным дождём.

Свалялось грязноснежье вдоль обочин –
природу час безвластия постиг:
зима не может, а весна не хочет

на улице порядок навести
и распустить берёзовые почки.
Котам учёным стало не до книг:

сколь ни учён, а на весну заточен!
«Пора, весна-красавица, проснись!» –
терцинами мяучат что есть мочи

в приливе новых неуёмных сил
и в клочья рвут диванные подушки;
а виноват какой-то сукин сын,

а сукин сын, как всем известно –
Пушкин.
Твердые формы (запад) | Просмотров: 322 | Автор: Александра_Одрина | Дата: 17/09/19 14:16 | Комментариев: 4

Последнее время по кругу бежит вперёд,
привычно верстая мгновения перемен.
И тот, кто транжирил, и тот, кто его берёг,
был меньше того, кто игру запустить сумел.

Последнее время не прочь бы сменить аллюр,
но тени – вдогонку: есть правила у игры...
Термометр, гриппозно знобя, семенит к нулю,
и прыть истрепалась, истёрлась, иссякла прыть.

Последнее время болеет в игре за свет,
но тени сползаются тучно на злобу дня
хозяйничать в стылой обветренной пустоте,
корябают время и шепчут: «пора менять...»

Они же не ведают – негде другого взять,
высасывают из солнца последний мёд...
И мысли всё чаще стремятся утечь назад,
но время по кругу зачем-то бежит вперёд.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 335 | Автор: Александра_Одрина | Дата: 17/09/19 14:11 | Комментариев: 4

Пойдём за город – слушать тишину!
Сначала – по накатанной дороге,
потом – куда нести осилят ноги,
приняв движенья мерную волну.

Пойдём за город! Тишина встаёт
такая, что вначале просто глохнешь,
и вдруг не в такт учуешь под подошвой
шуршанье плотных почвенных слоёв.

То хрустнет ветка, то раздастся стук:
стихи в эфир строчит настырный дятел!
Он сам себе и критик, и издатель,
он сочиняет вирши на лету

в беспроводной людьми забытый чат.
Совсем как ты – поэт-импровизатор!
Ему за счастье весело, с азартом
по буковкам старательно стучать,

не нарушая грёзы тишины...
Так лампы ты не зажигаешь ночью,
и сны гуляют где-то в междустрочье,
не опасаясь клавишной возни.

Пойдём за город! Слышишь, вдалеке,
за сколько – не понятно – километров
стучит, как сердце, поезд... Мир безветрен
и, кажется, не заселён никем...

Нам встретились и благостно текут
весна и осень, близнецово схожи:
ростком зелёным исподволь тревожим
усталый лист когда-то пышных кущ;

приемлешь всё, и проникает внутрь
спокойно-неизбежным постоянством
течение – ни время, ни пространство...

Пойдём за город – слушать тишину...
Поэзия без рубрики | Просмотров: 488 | Автор: Александра_Одрина | Дата: 02/05/19 13:53 | Комментариев: 8

диптих

1.
Из злобы дня поэзию кроить,
стараясь в злобном духе не погрязнуть...
Из новостных кошмаров на крови,
которые привычней раз от разу...

Из циферок нахлынувших счетов –
их дедморозно почтальон вручает...
Достали! Отложу их на потом
(потом бы не забыть о них случайно).

Из злобы дня крою в семью добра –
одну на всех потёртую холстину.
В моём раю пытаюсь быть добра,
но злоба дня и тут неотвратима!

За словом слово – гряды лишних слов,
будь сказаны, не сказаны – не важно...
И злоба дня звучит уже во всём,
о чём бы ни подумал... Что ни скажешь –

на злобу дня! Дурацкая игра-
война за мирный мир в своей юдоли...

Я что-то отложила на «вчера».
На «позабыть»... Мне так – почти не больно.

2.
На злобу дня поэзия – не в счёт.
Но мысли вслух... Обыденные мысли.
Реально под лопаткою печёт
и сердце в пятки, если страх нависнет.

Плевать?
-----------Забить?
-----------------Забиться под крыло
бездумия, чужие мысли множа?..
Ложь во спасенье – сутью та же ложь,
и полуправда стоит не дороже.

Не это ли беспамятству цена –
«порядок новый»?! По живому режет!
Я – кур, в ощип попавший, куц и наг.
Ты не попал пока, зависший «между»?!

Лови волну! Сыграть пытайся «в масть»!
(Не сделав шаг, не воспарить орлами)!
А нет – так нет. Терпимости припас
нам Овертон в бескровно-бледной гамме.

В “не-”, безымунно, толерантно, “без-”,
не выйдя “за”, прошествовать покорно...

Кино судеб прокручивает бес,
а зритель в зале шелестит попкорном.
Гражданская поэзия | Просмотров: 402 | Автор: Александра_Одрина | Дата: 12/04/19 19:47 | Комментариев: 4

терцины

Обидчивый гений обиженно шлёпал по лужам,
обиженный жизнью до самых глубинных начал.
Он знаться ни с кем не хотел, а зачем это нужно?!

Увидел – обиделся, большего не замечал.
Он гением был, не гляди что снаружи невидный:
на нём громоздилась Недевы-Обиды печать.

И всю гениальность его окрутила Обида:
он скудную пищу свою напряжением жил
всю жизнь добывал, находясь под Обиды эгидой,

и честно лукавой Недеве-Обиде служил,
к ней, будто бы к трепетной музе, взывая ночами,
к стопам нерадивой свою гениальность сложив.

Прохожего метко грачи на лету помечали:
«Вот – гений! Он – лучший, он выше банальных похвал!»
Он шёл, многомерность свою воспевая молчаньем –

до дна гениальность в себе изнутри познавал,
был гордо-простужен, привычно-устало-надменен,
Недевы-Обиды своей охраняя права.

А мимо текли биллионы весенних мгновений,
с небес радиацию радости щедро несло,
и шёл по воде до сих пор не проявленный гений,..

...и вдруг полетел, от души напитавшись весной!

(по замыслу точнее сказать /ДО души напитавшись весной/, ибо впитывать можно до какого-то предела, но почему-то читателей "сносит" на привычное-традиционное /от души/.
Увы, напитаться "от" невозможно, но раз уж все так привыкли - так тому и быть.)


щщщщщщщщщщщщщщщщщщщщщщщщщ

Вариант в виде авторской песни

Гений

Обидчивый гений обиженно шлёпал по лужам,
обиженный жизнью до самых глубинных начал.
Он знаться ни с кем не хотел,.. а зачем это нужно?!
Увидел – обиделся, большего не замечал.

Он гением был, не гляди что снаружи невидный
и пищу свою добывал напряжением жил!
Но всю гениальность его обаяла Обида.
С тех пор он Недеве-Обиде внимал и служил.

На нём громоздились Недевы-Обиды печати,
он к ней, будто к трепетной музе, взывал по ночам.
Но жизнь под эгидой обиды до боли печальна:
весь мир от неё начинает обидой звучать.

Прохожего метко грачи на лету помечали:
«Вот – гений! Он лучший, он выше банальных похвал!»
Он шёл, многомерность свою воспевая молчаньем –
свою гениальность в себе изнутри познавал.

Он стряхивал меты, бурча, что бывает и хуже,
на то, что бывает и лучше, привычно забив.
Был гений противно-хронически-гордо простужен
назло этим всем, кто по жизни его загнобил.

А мимо текли биллионы весенних мгновений,
с небес радиацию радости щедро несло,
но шаркал по лужам ничем не проявленный гений,
себя ощущая усталым унылым ослом.
----------------------------
А мимо текли биллионы весенних мгновений,
с небес радиацию радости щедро несло,
и шёл по воде несуразный, но искренний гений,
и вдруг полетел, от души напитавшись весной!..
Твердые формы (запад) | Просмотров: 461 | Автор: Александра_Одрина | Дата: 12/04/19 19:34 | Комментариев: 10

Они вышли. Париж был восхитителен до...
Ф. Саган

Рубцовская звезда полей
Столичных звёзд родней и ближе.
Зачем же мне тоской болеть
О том, что не была в Париже?

Киношно-книжные места
Влекут амурно и шансонно,
И по Парижу я в мечтах
Гуляю с призраком весёлым.

Абсента допинг озорной
хлебнём – долой дела и годы! –
и по бульварам Писсарро
идём, любуемся погодой.

И пусть в кармане нет монет
(В мечтах и не было – так стало),
Давай пикник «а-ля Моне»
Закатим в парке под каштаном!

Под устрицы и пармезан...
– Эй, кто там понимает в винах? –
И улыбнётся мне Сезанн
В цветном костюме Арлекина,

И, не здороваясь ни с кем,
В Сорбонну мимо магазинов
Марина выплывет в тоске,
Невыразимо выразимой,

И нас не позовёт с собой –
Не мы тоску её отпустим...
Гулять – и никаких Сорбонн!
Жевать тела уснувших устриц –

Пусть непривычен цвет и вкус,
Пускай банальней, чем казалось,
Но череда парижских муз
За нами крепко увязалась!

Теперь куда? В музейный зал
По гулкой лестнице проникнем,
И упадёт в мои глаза
Времён ушедших многоликость.

И в стёклах, будто в зеркалах,
Себя увижу восхищённо
Нагой Венерой, Жанной д’Арк
И Леонардовой Джокондой;

Пикассо кистью расчленит
Мои последние сомненья,
И мотыльком взлечу в зенит
Ночной парижской ойкумены...

...С рассветом в небо фонари
Взлетели тоже – их не вижу.
Рубцовская звезда горит –
Я снюсь далёкому Парижу.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 452 | Автор: Александра_Одрина | Дата: 15/03/19 11:38 | Комментариев: 13

Таинственней рассветов и закатов,
чудеснее, чем всё, что знаю я,
новорождённый трепетный рояль,
непостижимой музыкой маня,
явился мне и воспарил крылато.

В нём нет ни долга, ни забот, ни бед;
не инструмент, отделанный изящно -
источник первомузыки звенящей
открылся тихой радостью и пел.

Всё – музыка... созвучий миражи,
волнующие мир всегда и всюду,
являющие свет, любовь и чудо –
я был, я есмь, я непременно буду,
мы – будем, потому что это – жизнь.

Мы – вечности причастная волна,
несущая в неведомые дали, -
вздымают крылья вещие рояли,
и, лебединой музыкой полна,

во всякий миг рождается сама -
ни суетным, ни грубым не разрушить -
сквозит, струится, сопрягая души...
Лишь только сможешь научиться слушать,
пространства – прочь!
-------------------------Волнуйся и внимай!
Авторские песни | Просмотров: 478 | Автор: Александра_Одрина | Дата: 19/02/19 12:30 | Комментариев: 13

***
Ей в сорок первом – восемнадцать лет:
открытое лицо, поволжский говор –
девчонка из деревни – просто повар,
Она бойцов кормила на войне..

Нет, не стреляла, не ходила в бой,
но для Победы чистила картофель…
На старом фото – русский полупрофиль –
она была такой вот молодой!

А кухня полевая – «малый тыл» –
большой котёл, дающий жизни силу,
которая из боя выносила,
невидимо спасала от беды.

И так, с войною в ногу, день за днём
вершила путь их кухня полевая
и приближала день девятый мая
уютно-мирным кухонным огнём.

Пожалуй, что геройства в этом нет.
Победа есть — она на всех, едина.
Спасибо, жизнь! Осталась невредима
девчонка-повар на большой войне.
Гражданская поэзия | Просмотров: 415 | Автор: Александра_Одрина | Дата: 12/02/19 15:37 | Комментариев: 14

Ты привыкла — чудес в этом мире нет,
и как-будто уютна сырая мгла...
Но однажды откуда-то хлынул свет
в эту тёмную нору, где ты жила.
И ослепли расчётливые кроты,
ушуршала трусливая сводня-мышь...
Почему же ты медлишь? Зачем же ты
не на свет, а от света стремглав бежишь?!

Но в глазах — невыносимая резь...
Проще - без...
Поэзия без рубрики | Просмотров: 297 | Автор: Александра_Одрина | Дата: 04/01/19 15:05 | Комментариев: 9

Свет лохматых фонарей
от площадки до дверей
расшумелся, разыгрался!
Свет лохматых фонарей,

как мальчишка лет пяти,
засидевшись взаперти,
и вприпрыжку, и вдогонку!
Как мальчишка лет пяти —

выше — больше — дальше всех
разбросал кудрявый снег
по лучам своим летучим!
Выше — больше — дальше всех

зимней ночи чудный дар —
разлохмаченный фонарь
закатился к нам в окошко
...и остался навсегда!
Поэзия без рубрики | Просмотров: 280 | Автор: Александра_Одрина | Дата: 04/01/19 14:45 | Комментариев: 2

(мечтания Веры Павловны)

Ты — моё молчаливое море,
я — твои шумные берега.
Мне — твоё дыхание оберегать,
тебе — выласкивать каждый изгиб побережья,
мне — снаряжать рыбака с мережей
для поимки неугомонных летучих рыб
над твоей неоглядно-непостижимой волной,
звучать чаячьим скримом в пенистых облаках...

Да, ты такой — непредсказуемый в первых строках:
то широк и тих, то певучий стих в каждой горсти твоих вод,
и вот уже с налёту бодаешь песок и плюёшься тиной картинно,
потом виновато накатишь в кудрявые кружева моих отмелей...

И вдруг — полный штиль — будто ты не здесь...
Надоело нежиться на мелкой воде?
Уходишь в иные, недоступные мне глубины...
Напрасно мой маячок слепо шарит лучом —
нипочём не разглядеть ему, как ты закаляешь волю упрямого Грэя...

А я берегу розовую Ассоль, умываюсь росой и учусь твоей тишине,
особенно пронзительной, когда рядом нет...
Сохну, твердею, беззвучно твердя, что страшного — ничего
в том, что ты — временно — вышел из берегов,
потому что ты — моё море.

*Скри́минг или скрим (от англ. screaming — «крик» )
Поэзия без рубрики | Просмотров: 699 | Автор: Александра_Одрина | Дата: 15/11/18 20:50 | Комментариев: 19

Был дом от прáдедовой руки,
фасоль по стенам и мотыльки,
в тени - скамейка...
Скрипели ставенки в тишине,
а на шелко́вице*, в вышине
жил соловейко.

А дом стараниями блестел,
чтоб от прохожих и от гостей
не стыдно было,
мочалом лыковым каждый май
белила бабушка всё сама
и окна мыла:

в извёстке кофта, чуть-чуть платок
собьётся на ухо, но зато –
свежо и славно!
Мы вместе с бабушкой ввечеру –
в обход-осмотр по всему двору,
закроем ставни

на самокованый длинный крюк:
(дела, похожие на игру):
теперь порядок.
Прапрадед эти крюки ковал.
Теперь другие важны дела –
ковать не надо.

У двери – пышный жасмина куст,
и двор почти не бывает пуст –
гостюет сродня:
в лото играть за большим столом,
«Рэвэ́ та стóгнэ...» тягнýть гуртóм,
и разговоры о сём о том –
я ссор не помню –

рассказы слышала про войну:
рвались снаряды вот тут, вокруг –
так жутко было!
От страха прятались под кровать...
А беженцев посреди двора
убило миной.

Не до того, чтоб куда нести –
самим бы выжить, детей спасти –
тут и сховали.
Оградка, маленький обелиск,
в цветах, под вишней лежат они,
где смертью пали.

Прошло то прошлое – город рос,
в семидесятых пошли под снос,
под новостройки:
могила, дворик, прадедов дом –
оплоты памяти и трудов
в миру нестойки.

«Однушки» дали за то взамен –
не нужно стало держать в уме
побелку, крышу...
Но нет жасмина, беседки нет,
родня не сгрудится на обед –
то время вышло.

Дедов и бабушек нет в живых,
А я последняя здесь, увы,
из прошлой стаи...
Гудит в артериях вечный зов –
велит что помню писать, с азов –
оставить память.

* на Запорожчине говорят именно с таким ударением - на звук "О" - шелко́вица.
Гражданская поэзия | Просмотров: 573 | Автор: Александра_Одрина | Дата: 12/11/18 21:18 | Комментариев: 18

Позднелетняя картинка:
пролетает паутинка —
паутинка-августинка —
зрелый август поседел
безмятежно, акварельно...
Птиц не слышно на деревьях,
лишь цикада со свирелью
сторожит земной надел.

Луг отрос и снова скошен.
Куст шиповника роскошен,
будто девичий кокошник,
и наряден, и хорош
в огоньках пунцовых бусин.
Но шипы за так не пустят:
или колко, или пусто —
руки не убережёшь!

Свежесобранный шиповник
разложу на подоконник:
долго будут пальцы помнить
каждый маленький укол,
озорную непокору,
но длиннее — память взора,
и опять влекут просторы
из далёка в далеко.
-------------------------

Отвезу внучатам в город
из деревни полный короб
звонких яблок, хлеба колоб
и чего-нибудь ещё,
и по-сказочному тихо
расскажу, как паутинка,
паутинка-августинка
мне спустилась на плечо.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 421 | Автор: Александра_Одрина | Дата: 05/11/18 12:07 | Комментариев: 6
1-50 51-100 101-150 151-200 201-250 251-273