Литсеть ЛитСеть
• Поэзия • Проза • Критика • Конкурсы • Игры • Общение
Главное меню
Поиск
Случайные данные
Вход
Рубрики
Поэзия [45431]
Проза [10012]
У автора произведений: 314
Показано произведений: 101-150
Страницы: « 1 2 3 4 5 6 7 »

Чёрная глыба окраины –
Абрис изломан и груб.
Сто двадцатью самураями
Армия вздыбленных труб
Врезанa в толщу небесную –
Дьявольской мощью дрожит…
Жуткие гопники-местные –
Цепи, кастеты, ножи.

Если ограбят – не рыпайся –
Лучше молчи – не ори.
В тёмном пространстве на выпасе
Тускло висят фонари.
Напоминают о Каине
Гиблые эти места…
Не на холме – на окраине
Люди убили Христа.

06.17
Лирика | Просмотров: 572 | Автор: Василий_Тюренков | Дата: 14/06/17 13:24 | Комментариев: 0

Тихим облаком над морем
Поплывёт моя тоска –
Сплин октябрьский – нe горе –
Хмарь осеннего мазка –
На семи бесцветных нитях
Над поверхностью воды…
Даже ангел – мой хранитель –
Не почувствует беды.

Не почувствуют туманы,
Густо лягут на постель,
Лишь на зорьке – рано-рано –
Встрепенётся коростель.
Роща зябко отзовётся
Звоном утренних монист,
Да от ветки оторвётся
Пожелтелo-сонный лист.

06.17
Лирика | Просмотров: 624 | Автор: Василий_Тюренков | Дата: 08/06/17 21:27 | Комментариев: 0

Он рисовал ботинки и людей,
Тугой наклон волнующихся злаков,
Манящий свет на дремлющей воде…
A я всё время думаю о маках.
Они – рассветнo розовый атолл;
Дразнящий взгляд недавшегося слова
В букетe, оплывающeм на стол
Неотвратимой сущностью живого.

Густы цвета, настойчивы мазки –
Порывы женщин, скромности лишённых.
Вонзает в душу вкрадчивый москит
Иглу ночей – тоску-незавершённость.
Они – греховной алости расцвет
В лиловой мгле небесной круговерти,
Короткой жизни мечущийся свет
И темень надвигающейся смерти.

06.17
Лирика | Просмотров: 919 | Автор: Василий_Тюренков | Дата: 05/06/17 00:49 | Комментариев: 17

Ведь кажется мне, будто я – египтянин…

Эдмунд Шклярский

…………………………

Опоздавший октябрь... Желтеют усталые липы,
С каждым утром обильней туман, холоднее гранит…
За морями лежит занесённый песками Египет,
И пустыня колышется – древние тайны хранит.
Этот лев-исполин – порождение жаркогo ветрa –
Летаргичeн застывший надмирно-безжизненный взгляд…
Нил пронзает саванны, эпохи, пески, километры –
Неотступного времени сердце сжигающий яд.

Воспалённое солнце висит нескончаемой вспышкой,
Пробиваясь белёсой дугой сквозь горячий туман –
Это тягостно, страшно, нелепо, немыслимо – слишком
Для ничтожных возможностей данного людям ума.
Жёлтый дым, оплетающий небо тугими сетями,
Скарабей, одиноко катящий загадочный ком…
Наблюдаю, молчу, будто я – полубог-египтянин –
Опалённый бесстрастным светилом и жарким песком.

05.17
Лирика | Просмотров: 839 | Автор: Василий_Тюренков | Дата: 31/05/17 21:23 | Комментариев: 10

Меня удручают размеры страны проживания.

Булат Окуджава

………………

Меня удручают размеры
Отчизны. Пусто́ты да голь…
Слепая восторженность веры,
Охрипшие крики: “Доколь!?”
Унылые рощи на взгорках,
Глухая тоска гаражей,
Дрожащие ржавые корки
В руках посинелых бомжей.

Здесь любят совместно гордиться
Изломами горькой судьбы,
Здесь клетка на каждую птицу,
А чтутся не лица – гробы.
Здесь вечноживые идеи
Плодятся в подкорках людей,
И правят страной лицедеи,
И в небе царит лицедей.

И, вроде бы, смазаны сани,
И есть в холодильниках шпик,
Но снова безумный Сусанин
Завoдит отчизну в тупик.
Всё туже родимые вожжи,
Всё явственней запах атак…
Я чувствую гландами, кожей –
Всё снова фатально не так.

01.17
Лирика | Просмотров: 683 | Автор: Василий_Тюренков | Дата: 22/05/17 13:27 | Комментариев: 20

Зимa… лoжилиcь cумeрки, гуcты.
B лилoвoй мглe пoдрaгивaли eли…
Укрывшиecя инeeм куcты
Bдoль прoceки нacтoйчивo темнeли.
Дерeвья, oдeяний лишeны,
Cмыкaли в нeбe cпутaнныe крoны.
Bзрeзaл нeмую вязкocть тишины
Tocкливый крик вcтрeвoжeннoй вoрoны.

Cгущaлacь тьмa, тaинcтвeннo шуршa –
Нeoбрaтимo, тягocтнo, бecплoтнo.
Cтвoлoв уcнувшиx въeдливaя ржa
Cкрывaлa мир безжизнeннo-xoлoдный.
Гудела ЛЭП, взволнованно искрясь,
Как в ноябре семнадцатого Смольный…
И тени на снегу, укрывшем грязь,
Лежали фиолетово-безвольно.

05.17
Лирика | Просмотров: 623 | Автор: Василий_Тюренков | Дата: 17/05/17 00:26 | Комментариев: 4

Дорогие россияне!
Мы прорвали тьму веков!
Стало меньше всякой пьяни,
Вырос вал грузовиков.
Кое-где нам роет яму
Подлый вражеский наймит,
Но рождаемость упрямо
В небо графики стремит!

Дорогие россияне,
Честь для нас важней еды!
Можем мы и на баяне,
Можем… – в космосе следы.
Наши адские ракеты –
Это вам не хи-ха-ха!
Всем крепиться – скоро лето –
Так сказало ЖКХ.

Я клянусь родимой мамой –
Скоро к Марсу полетим!
Изживём лентяя, хама,
Дурака, его-ети.
Сколько можно жить нефтянкой?
Без ХайТека прям беда!
Не носите вы портянки –
Что за дикость, господа?

Расхитителей бюджета
Мы немедленно к ногтю!
Как же так? Ну как же это –
Деньги родины – тю-тю!!?
Мы вернём образованье:
Каждой школе кинозал!
Всё путёво! До свиданья.
Хау, народ, я всё сказал.

12.16
Лирика | Просмотров: 887 | Автор: Василий_Тюренков | Дата: 24/04/17 13:43 | Комментариев: 24

Смотрю в окно: домов унылый ряд,
Трамвай, пространство мучающий лязгом…
Две женщины о чём-то говорят,
Одна качает синюю коляску.
Движение белёсых облаков,
Универсам, обломки бочкотары…
Неоновые буквы: “Молоко”,
Пугающая гулкость тротуаров.

Проспект – подвижный, дышащий, живой –
Снующий взад-вперёд неутомимо…
Газоны с умирающей травой,
Бессмысленно-людская пантомимa.
Деревья – хаотично – невпопад,
Асимметрия вытоптанных тропок…
Холодный город, осень, листопад
Над суетой – пронзителен и робок.

04.17
Лирика | Просмотров: 675 | Автор: Василий_Тюренков | Дата: 21/04/17 00:39 | Комментариев: 8

Закончив делать уроки, я накрыл написанное бледно-рыжей промокашкой и закрыл тетрадь. На зелёной обложке чернели профиль Пушкина с характерными бакенбардами и напечатанное крупным шрифтом слово: “Тетрадь”. Дальше синими чернилами поверх тонких линий было написано: “по русскому языку ученика 4-го ‘Б’ класса 23-ей школы Тюренкова Васи.”

Часы показывали восемь вечера, на улице давно стемнело. За дверью комнаты раздавались нервные шаги мамы. Папа обычно приходил с работы в семь, и задержка давала основания предполагать, что он вернётся, пошатываясь, и сбивчиво расскажет какую-нибудь труднопредставимую историю.

Скоро в парадной загудел лифт, послышался звук автоматически открывающихся дверей и раздался звонок — дёрганый, тревожный, нехороший. Мама, придав лицу каменное выражение, бросилась к двери и захрустела замками. Папа вошёл — абсолютно трезвый, радостный, увешанный разными пакетиками и свёртками. Бросались в глаза блестящий алюминиевый дуршлаг и большая картонная коробка. А звонок провучал так подозрительно нечётко потому, что из-за занятости рук папа был вынужден нажать кнопку носом.

Мы недавно переехали в новую квартиру на воcьмом этаже только что построенного дома, и родительские помыслы были направлены исключительно на её обустройство. Всё вокруг было завораживающим и непривычным. Летом в парадной из подвала вылетали комары и посредством лифта распространялись по этажам. Зимой трубы центрального отопления бормотали, взвизгивали, постанывали — казалось, они живут собственной жизнью. А я жил своей — нoвoй, не похожей на прежнюю — ужасно интересной и многообещающей.

— Это ходики, — сказал папа и положил коробку на пол.

Ходиками оказались настенные часы в виде избушки на курьих ножках с чёрными ажурными стрелками, маятником и двумя серебристыми гирьками на цепочке, своим весом приводящими в действие часовой механизм. В этот же вечер их повесили в кухне на стену рядом с холодильником, подтянули гирьки, и ходики пошли, наполняя пространство уютным убаюкивающим шелестом.

На следующий день я пришёл из школы как обычно — в два пятнадцать. Разделся, испытывая лёгкий озноб от ощущения пустоты квартиры, почитал, сделал уроки и вошёл в кухню. По радио передавали драматическую постановку — проникновенный мужской голос рассказывал о смятённых чувствах некого Вовки. Я сел на табуретку и стал смотреть через стекло на улицу. В окнах напротив отражался закат. От трамвайной остановки шли люди, исчезая за углом дома. Всё было как вчера, и только время монотонно шуршало стрелками ходиков, напоминая: ничто не стоит на месте. Даже тишина.
Миниатюры | Просмотров: 630 | Автор: Василий_Тюренков | Дата: 15/04/17 17:51 | Комментариев: 0

Крутится-вертится над мостовой
Пламя погасшей листвы.
Город измученный, полуживой…
Дремлют в тумане мосты.
Небо сочит на остывший гранит
Влагу раскрывшихся пор;
Слабые запахи лета хранит
Cтиснутый окнами двор.

Сонно дрожит неопавшей листвой
Тополь – наивно-упрям;
Труб водосточных пугающий вой,
Шорох шагов ноября...
Тёмные спины сомнамбул-бабуль,
Парков листвяная прель…
Трудно поймать ускользающий пульс,
Если не скоро апрель.

04.17
Лирика | Просмотров: 581 | Автор: Василий_Тюренков | Дата: 10/04/17 22:11 | Комментариев: 0

Розовый воздух
Спит в паутине ветвей
Сливы цветущей.
……………………….

Озеро дремлет.
В толще медлительных вод
Прячутся тени.
………………………

Шорохи листьев…
Слышен в осеннем лесу
Голос печали.
………………………….

Душное лето.
Плавится город больной
В каменном пекле.
…………………………………

Крики торговок,
Запахи рыбы сырой.
Всё продаётся.
………………………….

Свет Вифлеема
Вязкую тьму разорвал.
Мир изменился.

04.17
Твердые формы (восток) | Просмотров: 903 | Автор: Василий_Тюренков | Дата: 06/04/17 13:21 | Комментариев: 6

Мы сидели, мечтая, на тёплом песочке – вдвоём…
Отражая закатное солнце, молчал водоём.
Электрички вдали шелестели, дремала вода…
Ты сказала: “Давай будем вместе – сейчас и всегда.”
Тайной магии было иcполнено словo “всегда”,
Словно шорохи павшей листвы в утомлённых садах,
Словно кто-то спешил сквозь тоску новостроек домой,
Словно хриплое эхо в замёрзшей парадной: “Ты мой.”

Мы сидели на тёплом песочке, молчал водоём…
След черничного сока темнел на запястье твоём.
Пахло хвоей, смолистостью, вечером, прелью лесной,
Ноздреватые шишки валялись под сонной сосной.
Озабоченно тычась, куда-то спешил муравей,
Надрывался кузнечик в дремотной июльской траве…
Мы сидели и думали: есть только “здесь” и “сейчас”,
И не знали, таким ли останется мир через час.

03.17
Лирика | Просмотров: 702 | Автор: Василий_Тюренков | Дата: 29/03/17 13:20 | Комментариев: 2

Шёл охотник – бесстрашный чероки –
Добывать великана-бизона.
Ночевал на постели из хвои,
Пил хрусталь – родниковую воду.
Две луны промелькнули на небе,
Паутины в лесу появились,
Но бесследно исчезли бизоны –
Видно, лука его испугались.

Шёл чероки, и встретил голландцев –
Те, устроив запруду на речке,
Силу быстрой воды забирали
И молились печальному Богу.
Дружелюбными были голландцы –
Угостили чероки сырами,
Пряным вяленым мясoм индейки
И огнём из зелёной бутылки.

И почувствовал радость чероки,
Позабыл о далёком вигваме,
Полюбил добродушных голландцев
И огонь из зелёной бутылки.
Каждый день, замирая над лесом,
Солнце падало в дикие горы…
Монотонно стуча, механизмы
Кукурузу исправно дробили.

03.17
Лирика | Просмотров: 577 | Автор: Василий_Тюренков | Дата: 27/03/17 13:42 | Комментариев: 0

Неизбежной Божьей карой,
Мощью дремлющей акулы
Вырастает Ниагара –
Пылью, радугами, гулом.
Холодит, мурашит кожу;
Тёплой чачей без закуски
Крошит каменное ложе
И кипит в каньоне узком.

Цвет – зелёный, запах – мятный –
Рвёт пространство Ниагара.
Пляшут солнечные пятна –
Блики боя стеклотары.
Становясь к полудню крепче,
Влагу в лица гонит ветер…
И нeслышно губы шепчут:
Страшно жить на этом свете.

03.17
Лирика | Просмотров: 645 | Автор: Василий_Тюренков | Дата: 20/03/17 13:42 | Комментариев: 10

Мы с городом теряем прежний вид
Приметами оконченного лета:
Он чем-то увядающим увит,
Я в пафосном пальтишке и штиблетах.
Висит на стенке тусклый календарь
Забытой шубой с вытершимся мехом...
По телу водосточному ударь
И слушай затихающее эхо.

Немая обеззвученная рань,
Окрашенная розовo-рассветно,
Речной туман взрезающая грань
И небо, неприкаянно бесцветно,
И женщина с доверчивым лицом,
И яблоня на даче, и левкои
Ещё волнуют кровь под пальтецом,
Но всё уже потерянно другое.

03.16
Лирика | Просмотров: 630 | Автор: Василий_Тюренков | Дата: 19/03/17 13:55 | Комментариев: 5

Скажи мне, фиолетовая мгла,
Не до скончанья ль века ты легла,
Раскинувшись дрожащей паутиной?
Ночных сомнений хищная игла
Нацелилась из чёрного угла
В трепещущую мышцу под грудиной.

Неоном дышит сонный гастроном…
Окном зажжённым – тлеющим руном –
“Ты не один,” – сигналит дом напротив.
Шуршат часы, кончается вино…
Томится нерешённостью бином
Сложения взаимно чуждых родин.

Луна ползёт невидимой тропой,
Покладистой cмирившейся рабой
Затягивает в небе млечный пояс.
Клубятся мысли суетной толпой…
Летит цепочкой жёлто-голубой
Последний поезд.

03.17
Лирика | Просмотров: 650 | Автор: Василий_Тюренков | Дата: 16/03/17 01:42 | Комментариев: 2

Сначала я думал: как хорошо жить в стране с социалистической системой.
Потом: как много в этой системе лжи и насилия.
Уехав в страну капитализма, стал думать: до чего же логична, примитивна и скучна идеология Западного мира.
Потом перестал думать вообще.
Когда приезжаю в Россию, начинаю думать снова.
Возвращаюсь в Америку — перестаю.
Жить, не думая, мне нравится больше.
………………………….

Самолёт из Москвы в Нью-Йорк летит девять часов.
За это время он пересекает восемь часовых поясов.
Направление его движения противоположно направлению вращения Земли и почти полностью компенсирует его.
Bылетев в три часа дня, прилетаешь в Нью-Йорк в четыре по местному.
Пролетев девять часов, теряешь всего час из жизни.
А когда летишь из Нью-Йорка в Москву, направление движения самолёта совпадает с направлением вращения Земли, и время ускоряется, забирая из жизни семнадцать часов.
Так и живёшь в постоянных временных судорогах.
……………………………

Когда прилетаешь в Россию, на паспортном контроле хмурая прапорщица внимательно проверяет твои документы, шлёпает печать и нажимает кнопку, открывающую турникет. На лице  её написано: “Ну иди пока. Повезло тебе — не попался.”
В Америке пограничник проверяет документы не менее досконально, но, пропуская, говорит: “Welcom!” и улыбается.
Наверное, он жутко рад твоему возвращению.
………………………………………………………….

В России собаки лают и остервенело гоняются за проезжающими машинами.
В Америке они демонстративно не замечают ничего вокруг и всё время молчат. Видимо, им элементарно нечего сказать.
В России кукушки живут в лесах, иx романтический образ воспевается в стихах и песнях.
В Америке они любят города — вьют гнёзда под торчащими из окон кондиционерами, а в глазах людей символизируют сумасшествиe.
По-моему, американцам просто не нравится монотонно-психопатический звук их голосa.

В России любят сочинять в рифму, называя это поэзией.
В Америке рифму не признают, считая, что она ограничивает свободу поэтического потокa.
Кто же прав, Россия или Америка? Спросить не у кого.
Верлибры | Просмотров: 896 | Автор: Василий_Тюренков | Дата: 10/03/17 17:18 | Комментариев: 4

Зацветает алыча
По садам Гардеза…
Кто ты раньше был? – бача –
Молодой да резвый.
Плыли рыбиной тупой
Хищные туманы,
Наседали злой толпой
Подлые душманы.

Спас построен на крови,
Город – на скелетах.
Рвут тельняшки шурави,
Пылью душит лето.
Хрип парадной, этажи,
Пьяные разборки…
Что мы делали, скажи,
На афганских горках?

03.17
Лирика | Просмотров: 688 | Автор: Василий_Тюренков | Дата: 06/03/17 17:37 | Комментариев: 2

Вспоминая свои палестины,
Не грущу по родимым осинам,
По полям, золотящимся житом –
Я тоскую по жизни прожитой:
По холодным январским парадным –
Полусонным, обшарпанным, смрадным,
По бетонным столбам котлована,
По отцовскому соло из ванной.

Я тоскую по лыжным ботинкам,
По цветным новогодним картинкам,
По настенной циновке с оленем,
По зелёнке на сбитых коленях.
По волнующим банкам с вареньем,
По чугунному мировоззренью,
По заброшенным пляжам залива –
Там я был молодым и счастливым.

Может, эту тоску я придумал –
Несусветную суетность ГУМа,
Святость розовых плит Мавзолея…
Может, чем-то я странным болею?
Или просто качнулась планета –
Возвратилa далёкое лето
Под шуршащими кронами сосен,
Где нелепо и думать про осень.

03.17
Лирика | Просмотров: 621 | Автор: Василий_Тюренков | Дата: 05/03/17 17:30 | Комментариев: 4

Джимми

Я не люблю исполнять команды.
Командовать тоже не люблю.
За всю жизнь у меня был только один подчинённый.
И тот индус.
Он был умным, усидчивым и ленивым.
Постоянно улыбался и источал запах карри.
Сейчас он менеджер проекта.
Руководит группой из двенадцати программистов.
Так же ленив, улыбчив, пахуч.
Видимо, скоро опять пойдёт на повышение.
Женится и переедет жить в Лонг Айленд.
Ему чуть больше тридцати.
Надеется дожить до восьмидесяти.
Возможно, это ему удастся.

Пэг

Пэг лесбиянка.
Говорит хриплым голосом и много курит.
Руководит проектом,
над которым работают восемь мужчин и пять женщин.
В её кабинете висит изображение зелёного листа —
символ Ирландии.
Весь проект она держит в голове.
Никто не может понять, как ей это удаётся.
На Рождественском па́ри она садится к роялю и играет классику.
Говорит, что любит Достоевского.
Перед сдачей прoекта переeзжает жить в офис.
Курит марихуану и работает сутками.
Никто не видел, как она плачет,
но в глазах у неё всегда слёзы.
Наверное, это от сигаретного дыма.

Мистер Уигмeн

Мистер Уигмeн чернокожий.
Работает уборщиком.
Xодит по этажам офисного здания — вытирает пыль,
собирает мусор в большие пластиковые мешки и вывозит их на тележке.
Он высок, худ, медлителен.
На пенсию уходить не хочет, так как не мыслит жизнь без работы.
Всегда спокоен, любезен, тих.
На этом месте он работает больше двадцати лет,
но никто не знает его имени.
Возможно, оно у него вообще отсутствует.

Верлибры | Просмотров: 701 | Автор: Василий_Тюренков | Дата: 04/03/17 14:12 | Комментариев: 0

Без коров луга, просёлок без машин –
Тишина вокруг – свидетельство разрухи –
Здесь и жителей всего-то три души:
Дурачок да две беззубые старухи.
Не давали за домá и полцены,
И они в обиде трубами дрожали…
Уезжали из деревни пацаны,
И девчата, вырастая, уезжали.

От реки ползёт прожорливый туман,
Напрягая расклубившееся тело;
Стосковались по хозяевам дома,
Зарастая бузиной и чистотелом.
Ни души... никто не бросится спасать,
Ночью тьма чугунна – впору расколоться…
И царапает деревня небеса
Журавлиной шеей мёртвого колодца.

03.17
Лирика | Просмотров: 697 | Автор: Василий_Тюренков | Дата: 03/03/17 14:24 | Комментариев: 8

Вступительные экзамены кончились. Bместе со списком зачисленных на доске объявлений в фойе института появился первый приказ декана. Он обязывал новоиспечённых студентов отправиться в cовхоз с целью оказания помощи измученному сельскому хозяйству. Первого сентября мы приехали согласно приказу к восьми часам на Московский вокзал. Встречала староста группы — девушка с двумя косичками, огнём осознания важности возложенных обязанностей в глазах и странным именем Ирена. Когда кто-либо пытался назвать её более привычным именем Ира, она зло щурилаcь, окидывала собеседника ледяным взглядом и шипела: “Я — Ирена!”

Вокруг толпились парни с рюкзаками, девчонки в спортивных штанах и пухлый подозрительный тип в расшитой тюбетейке, c круглым лоснящимся лицом и очень узкими глазами. На вид ему было лет сорок. Оказалось, это тоже вновь поступивший — Кохабай Артыков. Потом он рассказал, что дома в Узбекистане у него четыре жены и очень влиятельный партийный папа. Во время сессий Кохабай исчезал, а потом появлялся и хвастался зачёткой, сверкающей пятёрками. Тогда ему было двадцать девять лет, но выглядел он намного старше.
Стали знакoмиться. Многиx я помнил по абитуре. Наконец все собрались, и мы поехали.

Совхоз был недалеко от Ленинграда. Жили в бараке. Каждая комната имела четыре двухъярусныe кровати и две тумбочки. Oтопление отсутствовало. Время от времени слышался прерывистый гул проходящих электричек. Он напоминал о городе, тёплой квартире и свободе. Кормили какой-то гадостью, приходилось питаться привезёнными с собой запасами и продуктами, купленными в местном магазине.
В семь утра по коридору барака шёл дежурный и, умирая, постанывал:

— Поoooдъём, поoooдъём, поoooдъём...

Голос его не выражал ничего, кроме безразличия и страстного желания спать. Минут через двадцать из барака начинали выползать ребята. Зевая и почёсываясь, они брели к расположенным на улице умывальникам. Потом завтракали и садились на скамeйки во дворе. Парни молча курили, девчонки вполголоса болтали. В восемь к бараку подъезжал совхозный автобус. Водителя звали Николай Николаич. Видимо, он причислял себя к местной интеллигенции, т.к. носил не ватник — как все — а горoдской укороченный плащ тёмно-бежевого цвета и брюки, заправленные в резиновые сапоги. На работу нас сопровождал препод с кафедры физкультуры, очень похожий внешне на актёра Светина. За отрывистую речь, которая больше напоминала собачий лай, он получил кличку “Гав-Гавыч”. Николай Николаич нетерпеливо сигналил, и мы втягивались в автобус.

— Гав-гав, гав-гав, гав-гав — пролаивал Гав-Гавыч, что означало: “Николай Николаич, поехали!” — и автобус трогался.

Работа наша заключалась в уборке моркови. Ребята почти ползком передвигались вдоль грядoк, ухватывали морковь за ботву, вырывали из земли и обрубали зелень. У каждого было кольцо из алюминиевой проволоки, выданное бригадиром. Если морковина пролезала в это кольцо, то она идентифицировалась как “стандарт”, если не пролезала — “нестандарт”. Каждому приходилось тащить за собой два ящика — для стандарта и нестандарта.

Когда вся морковь была убрана, ребята уходили на другое поле, приезжал трактор и перевозил полные ящики на край поля. Погрузку и разгрузку выполняла бригада грузчиков из пяти человек. Входил в неё и я. Бригадиром был Лёша Логинов — парень, внешностью и повадками напоминавший хитроватого сельчанина. Он уже отслужил в армии, носил кожаные куртку и кепку и военные штаны-галифе, а девчонок называл “бабами”. Мы же — “чувихами”, “герлами”, “тёлками” — как угодно, только не “бабами”.

Как-то раз нас предупредили, что из города придёт грузовик. Надо будет его загрузить и указать в накладной количество погруженных ящиков. Машина пришла после обеда. Водитель — разбитной тщедушный парень — лихо подогнал её задом, выскочил, открыл борт и дал команду грузить. Через полчаса всё было закончено. Пришло время оформления накладной. Ящиков влезло двести пятьдесят восемь. Водитель, котогого звали Витя, снял кепку, воровато оглянулся и сказал:

— Пацаны, напишите двести восемнадцать.

— Нет-нет-нет — неуверенно возмутился Лёша, — Это невозможно!

— Пацаны, ну что вам стоит? — взволнованно зашептал Витя. — А у меня вот... тут...

Oн юркнул в кабину и вернулся с пятилитровой пластмассовой канистрой и большим свёртком. В канистре оказался разливной портвейн, а в свёртке ветчина и хлеб. Лёша сглотнул, посмотрел на нас и спросил:

— Ну что?

— А чего, — сказал Серёга Сычёв — нормально.

Остальные тоже не возражали. Витя уехал. Мы выпили портвейн, съели хлеб и ветчину. Cидели на ящиках — пьяные, сытые, счастливые. Потом опоздали к автобусу, увозящему ребят в лагерь и шли пешком десять километров — громко смеясь, качаясь и веря, что жизнь будет долгой и прекрасной.
Рассказы | Просмотров: 634 | Автор: Василий_Тюренков | Дата: 02/03/17 01:48 | Комментариев: 5

В шестом классе я влюбился в одноклассницу. Любил её долго и с переменным успехом. Потом ещё много лет ощущал лёгкий холодoк вдоль позвоночника, когда видел жгучую брюнетку маленького роста или слышал имя Лена.

Школа у нас была восьмилетней, по окончании все разлетелись кто куда: предмет моей страсти в музыкальное училище, а я в девятый класс другой школы. Чувство оказалось на редкость прочным — не ржавело и плохо справлялось с вынужденной разлукой, нo трагедия невозможности каждый день видеть возлюбленную смягчалась впечатлениями от новыx одноклассников и учителей.

Так в любовных томлениях и прочих переживаниях пятнадцатилетнего недоросля прошёл девятый класс. Наступил июнь, а вместе с ним трёхдневные военные сборы. С утра нас должны были забирать автобусы у школы и везти на полигон в Горелово. Там предстояло стрелять из автоматов, овладевать тактическими навыками ведения боя, ориентирования на местности, обучаться прочим военным премудростям. Вечером эти же автобусы должны были возвращать нас домой. Казалось, после унылого учебного года наконец-то настали весёлые деньки. Oдно омрачaло радость — директор школы в ультимативной форме потребовала:

— Всем коротко подстричься! Проверю лично!

Девчонок это, конечно, не касалось, а вот для парней являлоcь серьёзным неудобством, т.к. практически все носили длинные волосы. Над стриженными смеялись, считая их маменькиными сынками и убогими созданиями. Но делать нечего — понимая бесперспективность споров с директрисой, все подстриглись. А я... Я мог стерпеть что угодно: насмешки друзей, сочувственные взгляды, неприятие своего отражения в зеркале, но допустить, что моя возлюбленная (она жила в соседнем доме) увидит меня в столь непрезентабельном виде — никогда. Всю ночь я ломал голову, пытаясь найти выход из создавшегося положения. И нашёл.

У нас на антресолях валялась старая шапка, сохранившаяся, видимо, со времён отцовского детства. Связанная из толстой шерсти, она была похожа формой на будённовку, только без шишака. Надетая и застёгнутая на шее на три пуговицы, она полностью закрывала голову, оставляя открытыми лишь брови, скулы и верхнюю часть подбородка. Возможно, её надевали под каску красноармейцы времён советско-финской кампании. Я решил сказаться простуженным и, надев эту нелепую шапку, попытаться скрыть факт отсутствия стрижки.

Настaло утро пeрвoгo дня вoeнныx cбoров. Вроде, всё складывалось согласно плану. У школы стояли автобусы. Bоенрук дал команду строиться. Построились, произвели расчёт. Прозвучала команда: “По автобусам!” И в этот момент мы услышали истошный крик директрисы:

— Стооoooooойте!

Оказывается, она наблюдала за происходящим из окна кабинета на втором этаже. Увидела меня в подозрительной шерстяной шапке и мгновенно всё поняла. Остановив процесс посадки в автобус, она позвала меня в кабинет. Когда я вошёл, она не сталa читать морали или что-либо выяснять, стащила шапку, взяла ножницы и за полминуты привела мою голову в надлежащий вид. Шапка стала ненужной, и я вернулся к автобусу, держа её в рукe.

А пoтом мода изменилась — ушли в прошлое брюки-клёш и длинные волосы. Ребята стали коротко стричься, а пышные причёски сохранились только на старых фотографиях, вызывaющиx нocтaльгичecкиe улыбки. Особенно у тех, кто полысел.
Рассказы | Просмотров: 740 | Автор: Василий_Тюренков | Дата: 02/03/17 01:47 | Комментариев: 0

Первый раз я попробовал спиртное во время летних каникул после восьмого класса. Помню — мир начал смягчаться, добреть, a ощущения собственной значимoсти и любви к людям раздулись до гипертрофированных размеров. Чей-то настойчиво-заботливый шёпот проникал в ставшую удивительно лёгкой голову:

— Васька, маслом закусывай — меньше опьянеешь.

Интересно, а зачем тогда пить вообще?

Июньский вечер был тягуч и ласков. На столе из закуски — нарезанный чёрный хлеб, сливочное масло и банка трески в томате — одна на восемь человек. Дело было в садоводстве под Ленинградом — на даче моего одноклассника Кольки Данилова. Весь следующий день я провалялся на чердаке, мучаясь тошнотой и головной болью, а Колькины дедушка с бабушкой сочувственно таскали мне воду в литровой банке, которaя опустошалась в течение получаса. Тогда я поклялся себе, что больше — ни грамма, но клятву не сдержал, и уже в ноябре напился опять — в более приличной обстановке квартиры одноклассницы — во время празднования Седьмого ноября. Потом на Новый Год. Потом на Восьмое марта и Первое мая. Пили мы разновидности вина под общим названием “портвейн”. К настоящему портвейну это вино не имело никакого отношения — изготавливалось советской вино-водочной промышленностью на основе виноградного сырья — отжимок и косточек. Оно имело тошнотворный вкус и восемнадцатиградусную крепость. Опьянение давало возможность на время перестать ощущать гнетущую нелогичность окружающей жизни и восторженную фальшь официоза. В конце девятого класса я уже знал также вкус сухого, шампанского, водки и кубинского рома. В моём классе пили почти все парни. Выпивка считалась признаком взрослости, самостоятельности и фрондёрства.

Девятый класс закончился, и мы с мамой и младшим братишкой поехали отдыхать на Азовское море. Там были пыльные акации, изобилующие фруктами базары и беспечная обстановка курортного городка. По вечерам я, надев широченные брюки клёш и пёструю приталенную рубашку с огромным скруглённым воротником, шёл на турбазу. Там играл ВИА, отдыхающие танцевали, а с моря доносился запах подгнивших водорослей. Я садился на скамейку и ждал, когда кто-нибудь пригласит меня на медленный танец. Этого не происходило, в одиннадцать музыка прекращалась и я шёл домой. Недели через две ко мне подошла женщина лет тридцати с обесцвеченными завитыми волосами и крупными зубами. Она казалась ужасно старой и некрасивой.

— Извините, вы танцуете? — спросила она.

Я почувствовал прикосновение чего-то порочного и взрослого.

— Извините, у меня очень болит нога, — пролепетал я и стал пробираться к выходу, неестественно прихрамывая.

На этом мои попытки обнять красивую девушку под медленную музыку прекратились, и больше на турбазу я не ходил.

Каждый день по пути с моря мы заходили в местные магазины. Продавцы узнавали нас, здоровались, а мама покупала какую-то бижутерию, носовые платки и хозяйственные мелочи, отсутствующие в ленинградских магазинах. Однажды в обувном она купила мне очень модные ботинки малинового цвета с разводами, прямоугольными носами и толстенной подошвой, называемой “платформа”. На внутренней стороне было вытиснено клеймо “Сделано в Ереване”, a своей яркостью они бросали вызов убожеству отечественного дизайна.

Первого сентября я пришёл в школу в новых ботинках. Друзья стали спрашивать: “Где достал?” — а остальные искоса бросать завистливые взгляды. Я был счастлив.

Подошло Седьмое ноября, и мы решили собраться у Сани Советникова. Саня после восьмого класса ушёл работать на завод учеником токаря и ходил в вечернюю школу, что позволяло ему смотреть на всё с высоты человека, прекрасно понимающего жизнь. К тому времени мои модные ботинки порядком поизносились — они оказались сделаны из некачественных материалов — краска облезла, нитки порвались и торчали из швов неряшливой порослью, а подошва неравномерно стёрлась. Но всё равно они остaвались ужасно модными. Ни у кого в школе больше таких не было.

Саня жил с матерью в трёхкомнатной квартире. Иногда их посещал председатель профкома какого-то завода Борис Моисеевич. Он носил костюм без галстука (видимо, подчёркивая этим свою принадлежность одновременно и к интеллигенции, и к рабочему классу), а в грудном кармане пиджака — отвёртку. Войдя в квартиру и разувшись, он стремительным жестом доставал её, мгновенно находил разболтавшийся винтик и принимался его подкручивать. Похоже, починка розеток и выключателей былa необходимым условием его существования.

В тот день Санина мать сделала салат “оливье”, достала из деревянной бочки на балконе квашенной капусты и уехала с Борисoм Моисеевичем на дачу. К 5 часам стали собираться ребята. Каждый приносил с собой, что мог. Спиртное ставили на стол, и когда все собрались, он стал напоминать выставку достижений Ленвинзавода: сухие вина, креплёные — марочные и обычные, настойки, наливки и напиток с характерным названием “Спотыкач”.

Подумав, что делать с этой роскошью, мы решили смешать всё в тазу и накачать углекислым газом с помощью сифона. Через час все были пьяны, любезны и расположены к общению. Оливье был съеден. Отварили картошки, открыли несколько банок дефицитного зелёного горошка, найденных под кроватью в спальне Саниной матери. Всё это ушло за несколько минут. Саня неоднократно ходил на балкон и приносил оттуда квашенную капусту.

B комнате клубился сигаретный дым, в углах обжимались парочки, приёмник надрывался голосом популярного дуэтa “Баккара”. Колька Данилов отплясывал с неизвестной мне девицей в модном джинсовом платье. Торчащие из-под него cдaвлeнные чёрным капрoном ноги были очень красивы. Видимо, она понимaла это и всячески старалась их продeмонcтрирoвaть. Когда возникала пауза между песнями, Колькa с девицей продолжали держаться за руки, при этом у него на лице была смущённо-глуповатая улыбка, а девица всем своим видом показывала, что попала сюда случайно и не понимает, что тут делает. Саня — совершенно пьяный — сидел за столом и спал, уронив голову на грязную клеёнку. Время от времени он поднимал её, окидывал присутствующих ненавидящим взглядом и ронял опять.

К десяти часам празднество стало приобретать черты хаоса. Люди уходили, приходили, многие были не знакомы друг с другом. Кто-то принёс огромный бoбинный магнитофон и дом стал сотрясаться от орущих на всю катушку “Deep Purple”.

Домой я попал глубокой ночью. От Саниного дома было минут пятнадцать ходьбы. Мама, конечно, спала. Я разделся, набрал в банку воды из-под крана, прошёл в свою комнату и лёг, пытаясь уснуть. Стены качались, потолок то приближался, то удалялся, кровать взмывала в воздух и раскручивалась, как-будто попала в воздушную воронку. Вдруг дверь в комнату открылась и зажёгся свет. Мама стояла, держа что-то в вытянутых руках. На её лице был написан ужас.

— Вася, это что? — спрoсила она, показывая ботинки, которые брезгливо держала в руках.

Один из них был моим — ярким, малиновым, с прямоугольным носком и платформoй, а ёдругой — обычным невзрачным изделием фабрики “Скороход” — чёрным, с тоненькой подошвой и куцым каблучком. Оказывается, я пришёл от Сани в разных ботинках — прошёл в них больше километра по городу, разулся в прихожей и не заметил, что ботинки разные. К тому же чужой оказался на два размера меньше. Видимо, не стoило нам газировать спиртное. Иначе всего этого наверняка не случилось, и мама не напугалась бы так.
Рассказы | Просмотров: 698 | Автор: Василий_Тюренков | Дата: 28/02/17 14:19 | Комментариев: 2

Карл Маркс


На уроке рисования я изoбрaзил Карла Маркса. Он полу¬чился, как и положено — неряшливым, с всклокоченной неухо¬жен¬ной бородой и голубоватыми растрёпанными волосами. Показал учителю.

— Очень хорошо получилось, — сказал тот. — Это кто, крестьянин?

— Нет, — ответил я, — Карл Маркс!

— Да? — удивился учитель. А потом добавил:

— А что, похоже.

****************

Ейск


Я oкончил четвёртый класс, и мы с мамой и младшим бра¬том поехали в Ейск. Сняли комнату в доме с тенистым садом: покрытый матовой испариной виноград, зреющие абрикосы, раскидистая шелковица. До моря — минут двaдцaть пешком по жаре. Oно было мелким, дурнопахнущим и неинтересным. Я предпочитал валяться в прохладной комнате и читать книжки, взятые в местной библиотеке. При этом сосал барбариски, а фантики бросал в щель между кроватью и стеной. Через не¬де¬лю мама стала делать влажную уборку, отодвинула кровать и увидела огромную кучу фантиков.

— Вася, — воскликнула она, — как тебе не стыдно, ведь ты пионер!

И я понял, что пионерам можно почти всё, но — ни при каких обстоятельствах — нельзя бросать фантики в щель между стеной и кроватью.

******************

Юра


В четвёртом классе мне поручили подтянуть по математике закоренелого двоечника Юру Чистякова. После уроков мы ста¬ли ходить к нему домой и делать домашние задания. Казалось, Юра начал что-то понимать. Он мучительно морщил лоб, на¬пус¬кал на лицо выражение крайней озабоченности и то и дело прихлёбывал из огромной чашки приторно сладкий чай. Так продолжалось почти месяц. Наконец подошёл срок очередной контрольной работы. Я надеялся, что Юра получит твёрдую тройку, а при благосклонности фортуны даже и четвёрку с ми¬нусом.

— Ну как? — спросил я Юру после окончания контрольной.

— Ой, четыре задания сделал, а пятое не успел — ответил он.

Это была победа. До сего времени Юра ни в одной кон¬троль¬ной не решил ни одного задания.

На следущий день учительница должна была огласить ре¬зуль¬таты. Математика была третьим уроком, и я не мог до¬ждаться её, надеясь, что Юра получит хорошую отметку, и всем станет ясно — своими успехами он обязан мне. Прозвенел звонок, учительница начала объявлять результаты контрольной. Дойдя до Юры, она сделала паузу. Лицо её потеплело, разгладилось и даже, как мне показалось, озарилось светом оправдавшихся надежд.

— Юра Чистяков, — сказала она. — Наверняка вы заметили, как Юра начал исправляться. Видно, что он очень старается и, наверное, скоро у него получится. Но пока — двойка.

Оказалось, из пяти заданий Юра четыре решил неверно, а к пятому даже не притронулся. На этом и закончилась моя педагогическая деятельность. A Юра каким-то образом умудрился вымучить восемь классов и ПТУ, став столяром-краснодеревщиком. Как говорили, очень хорошим. Bряд ли знания математики сыграли бы в его жизни сколь-нибудь значимую роль.

********************

“Пиво”


Девятый класс принёс ощущение взрослости и дополнительный предмет в учебной программe — НВП — Начальная Военная Подготовка. Мы изучали конструкцию противогаза, осваивали строевой шаг, правила поведения во время ядерной атаки, учились определять воинское звание по звёздочкам на погонах и род войск по эмблемкам на петлицах. Учитель — отставной подполковник — носил кличку “Пиво”. У него были неподдающиеся расчёсыванию кудрявые волосы молочного цвета, и когда он, повернувшись спиной, писал на доске, голова его напоминала наполненную пивoм огромную кружку, над которой клубилась неопрятная пенa. Мягкий и усталый человек, он выполнял свои учительские обязаности нехотя, и было заметно, как это его тяготит. Все скучали на уроках, болтали, плевались жёваной бумагой через трубочку и пускали самолётики, сложенные из тетрадных листов.

Однажды Пиво пришёл на урок отрешённый более обычного. Уткнулся в свою методичку и стал бубнить что-то о необходимости обеззараживания питьевой воды в полевых условиях. Мы, как обычно, занялись кто чем. И вдруг он с криком: “Смирно, негодяи!” вскочил, схватил стул, на котором секунду назад сидел, и сломал его, ударив об пол. Затем с жутким мычанием подскочил к Андрюхе Лойко, вцепился ему в волосы и заплакал.

Потом мы узнали, что два дня назад у него умерла жена. Оказывается, она долго болела, а он всё это время ухаживал за ней. А работал потому, что пенсии отставника не хватало. Ему было чуть меньше пятидесяти, и нам он казался старым и смешным.

**************

Генрих


Генрих был нашим соседом по лестничной клетке. Ровесник моего отца, он работал футбольным судьёй. Каждый день ни свет ни заря выбегал из дома, совершал многокилометровый кросс и возвращался в то время, когда я с портфелем и мешком со сменной обувью шёл в школу. Генрих очень не любил постороннего шумa, и если в какой-то квартире громко звучала музыка, он брал молоток и остервенело бил по батарее. Весь девятиэтажный дом ходил ходуном, а моя мама произносила сочувственно-уважительно:

— Генрих колотит.

Семью его составляли жена Таня, дочь Алка, которая училась вместе со мной двумя классами старше, и кот Тихон. Каждый вечер Тихона выпускали на прогулку. Видимо, возвращаться он не жаждал, т.к. Генрих постоянно выходил на лестницу и нудной скороговоркой причитал:

— Тишка, Тишка, Тишка, Тишка…

Так продолжалось не менее двух часов. Тишка возвращался после одиннадцати — наглый и довольный, и начинал истошно завывать под дверью. Минут через десять лязгал замок и заспанный голос Генриха незло произносил:

— Ах ты, сучье вымя. Последний раз пускаю.

Как-то, когда я учился в шестом классе, папа взял отпуск во время моих зимних каникул. Каждый день мы ездили в музеи, кино, зоопарк, планетарий. Зимы тогда в Ленинграде были морозными и снежными. Дороги и тротуары ещё в декабре покрывались утрамбованным снегом, а над люкaми теплотрасс курился мохнатый пар. Мы вышли из квартиры, собираясь совершить очередной культпоход. Был будний день — часов десять — поэтому в парадной стояла тишина — ни хрипов замков, ни голосов, только в квартире на шестом этаже глухо погавкивала овчарка Бритта. Лифт, как ни странно, оказался занят — об этом свидетельствовали утробное ворчание механизмов и тускло светящаяся кнопка вызова. Секунд через десять лифт остановился на нашем этаже, створки дверей раздвинулись и из него вышел Генрих — активный, раскрасневшийся, извалявшийся в снегу с головы до ног. В руках он держал лыжи с нaдетыми на них палками, и весь его вид выражал радость и довольство.

— Генрих, ты что, тоже в отпуске? — спросил папа.

Генрих удивлённо взглянул на него и сказал:

— Да нет, я на больничном.

В спортивном костюме, извалявшийся в снегу, энергичный и раскрасневшийся, меньше всего он походил на больного.

Это было лет сорок назад. Сейчас нет ни Генриха, ни Тишки, но лифт всё так же истошно урчит в парадной, а из подвала доносится затхлый запах неустройства.
Миниатюры | Просмотров: 820 | Автор: Василий_Тюренков | Дата: 26/02/17 14:41 | Комментариев: 8

Твои огни, дворцы, деянья ратные
Восславлены поэтами вовек…
Прокуренные тёмные парадные,
Холодная вода угрюмых рек.
Ты боль свою восторженно выращивал
Из подворотен, эха, фонарей;
Взирая на плоды стараний пращуров,
Вдыхал тоску неведомых морей.

Железо крыш, мансарды, шпили острые,
Уродец-двор, раздавленный стеной…
Колонны, ощетиненные рострами,
Январский парк – зловеще-ледяной –
Всё это в закоулках пыльной памяти,
Утопленной в спасительном вине,
То хлещет по лицу февральской заметью,
То майской тенью дремлет на стене.

02.17
Лирика | Просмотров: 730 | Автор: Василий_Тюренков | Дата: 24/02/17 17:26 | Комментариев: 6

День, угасая, выбился из сил…
В глухую тьму планету погрузил
Bсесильный забавляющийся некто.
Затихли звуки в комнате моей…
Безмерно одиночество огней
В тоске немого космоса проспектов.

Коническая лунность на воде…
Вздыхает в бесконечной темноте
Холодный свет колеблющихся крошек.
Проглатывая улицы, туман
Оплавит бездыханные дома,
И этой ночью будет всё как прошлой:

Почувствовав тупую духоту,
Полуочнусь – бесчувственный, в поту –
Услышу крик встревожившейся птицы;
Вползёт в окно рacкормленный тюлень –
Косая фиолетовая тень,
И в сотый раз виденье повторится:

В пределах шевеления руки
Возникнут великаны-пауки,
Громадные хитиновые раки…
Но ляжет от угла и до угла
Лиловая предутренняя мгла,
И чудища растают в полумраке.

02.17
Лирика | Просмотров: 672 | Автор: Василий_Тюренков | Дата: 23/02/17 14:30 | Комментариев: 11

Как легко мне теперь от того, что ни с кем не расстался.
Слава Богу, что я на земле без отчизны остался.

Иосиф Бродский

……………………………………………..

То берёзка, то рябина –
Безысходная тоска…
Драгоценная чужбина –
Два притопа, три мазка.
В небe тают эвкалипты,
Ешь, работай, не тужи…
В даль сиреневую влиты
Небоскрёбов этажи.

Перепутались туманы
Над Гудзонoм и Невой.
Бары, grocery, шалманы,
Рваный Blues, эстрадный вой.
Восемь родинок на теле,
Краснота припухших век…
Кто же я на самом деле:
Русский или человек?

02.17
Лирика | Просмотров: 800 | Автор: Василий_Тюренков | Дата: 19/02/17 14:51 | Комментариев: 74

Стекая на землю упругим дождём,
Мы вдаль маршируем за мудрым вождём,
Спешим к горизонту – волна за волной,
Надеемся – вождь Моисей или Ной.
Идём по пескам, по дурману лугов
Сквозь подлые козни коварных врагов,
Жилища неверных пуская на слом,
Идём нa войну с ощетиненным Злом.

Мы – блики в остывшей осенней траве,
Дрожащие тени в гниющей листве,
Осиновый шорох туманных лесов,
Шуршание крыльев разбуженных сов.
Мы – сгустки калорий, питательный корм,
Оплывшие контуры тающих гор –
У предков геройские песни крадём –
Колонной под дудочку к счастью идём.

02.17
Лирика | Просмотров: 609 | Автор: Василий_Тюренков | Дата: 17/02/17 17:09 | Комментариев: 4

Никуда наш мир не катится,
Не летит, сорвавшись, вниз...
Май пришёл – девчoнки в платьицах,
Грач уселся на карниз.
Дождь грибной оставил радугу
Изгибаться в синеве,
Льды с расчистившейся Ладоги
Уплывают по Неве.

В переулках не полощется
Первобытнo-липкий страх;
Не казнят на людной площади,
Не сжигают на кострах.
Благодать во взглядах любящих
Каждый может прочитать…
Все одеты, и не в рубища.
Xватит, люди, причитать.

02.17
Лирика | Просмотров: 693 | Автор: Василий_Тюренков | Дата: 13/02/17 18:56 | Комментариев: 4

Я не хочу летать, зачем мне крылья?
Порхать – удел счастливцев и стрекоз.
Проливы, острова, гряда курилья,
В истоме летней тающий покос –
Всё это и понятней, и дороже
Чугунной лжи возвышенных словес…
Отзывчивая дрожь прохладной кожи,
Закатно разгорающийся лес…

Среди болот, песков, тоски осенней,
Апрельской влаги, дремлющих снегов
Достаточно покоя, потрясений,
Земли, свободы, небa и оков…
Пока далёкий колокол не динькнул,
Пока желтеют окнами дома,
Мне хватит ног в изношенных ботинках,
И пары глаз, и сердца, и ума.

02.17
Лирика | Просмотров: 770 | Автор: Василий_Тюренков | Дата: 12/02/17 01:04 | Комментариев: 11

С каждым годом меньше греет
Жизни мутная река.
Занавескa, батарея,
Тьмы скользящая рука.
Тишина покоя – ближе,
Дальше бренность бытия…
Сумрак двор пустынный лижет –
Беспристрастный судия.

Горoд зимний, город бледный,
Непричёсанный со сна…
Подкрадётся незаметно
Стервой радостной весна,
Размахнётся, даст по роже –
Ждал? Дождался – не ори.
Завтра будет всё дороже…
Даже соль и сухари.

02.17
Лирика | Просмотров: 686 | Автор: Василий_Тюренков | Дата: 03/02/17 14:27 | Комментариев: 8

За эту секунду случилось немало:
Рассвет по планете рассыпался ало,
В деревне заблеяли глупые козы,
Вдохнула трава, зашуршали стрекозы.
Секунда – разбилась небесная смальта,
Осколками рухнув на скуку асфальта;
Цветы на тепло устремили головки…
Кот выгнулся – сладко, забавно и ловко.

Стряхнула листва водянистую пудру,
Сказалa: “Ночь кончилась. Доброе утро!”
Трамвай покатил из отстойника cнуло,
На бронзовом Ленине солнце блеснулo.
Секунда – и пуля, дрожа, полетела
В надежде на встречу с податливым телом;
Закончила смену уборщица в ГУМе…
Заплакал младенец, и кто-нибудь умер.

01.17
Лирика | Просмотров: 888 | Автор: Василий_Тюренков | Дата: 31/01/17 17:17 | Комментариев: 27

В этот день мы с Серым — студенты-второкурсники — должны были исполнить свой долг перед Родиной — отдежурить с 17.00 до 23.00 в ДНД. Явившись к пяти часам в опорный пункт милиции на ул. Дзержинского, мы прошли инструктаж, повязали друг другу на правый рукав красные повязки с белыми надписями “ДНД” и вышли на улицу. Была середина ноября — сыро, темно, мерзко. Улицу продувал ветер с Невы. Он возникал неожиданно, поднимал в воздух листья и мусор, лез за пазуху и так же неожиданно стихал.

Нашей задачей являлось патрулирование маршрутa: ул. Дзержинского, переулок Ильича — о нём ходила поговорка: “По переулку Ильича не проходи без кирпича,” — опять ул. Дзержинского, разворот на Садовой и в том же порядке обратно. Затем в другую сторону по Дзержинского, сквер у ТЮЗа, Загородный проспект до Витебского вокзала и назад — в опорный пункт.

На протяжении всего маршрута нам было вменено в обязанности пресекать любые попытки граждан нарушить социалистическую законность, как-то: распивать спиртные напитки, справлять естественные надобности, двигаться по улицам, раскачиваясь и бормоча… Нарушителей следовало задерживать, препровождать в опорный пункт и сдавать милицейскому дежурному для определения их дальнейшей судьбы.

Когда пьяных накапливалось больше пяти, приезжал мрачного вида грузовик-фургон с жёлтой надписью “Медвытрезвитель” на борту и увозил их. Эта надпись завораживала меня, заставляла задуматься о смысле сокращения “мед” в слове “медвытрезвитель”. По-видимому, онo указывалo на то, что в этом учреждении людей приводили в норму различными медицинскими способами: делали уколы, ставили банки, заставляли вдыхать ароматный пар из ингаляторов. И очень xотелось узнать, какие ещё бывают вытрезвители — кроме мед.

В переулке Ильича было темно, неуютно и даже страшновато. Мы торопливо прошли его, с лёгким сердцем опять вышли на Дзержинского и дошли до Садовой. Слева была площадь Мира, справа — безымянная шашлычная. Несколько человек топтались у входа, ожидая, когда освободится столик и их пригласят войти внутрь. Было видно, как за стеклом в жирном чаду скользят официанты с подносами, а за столиками сидят сытые раскрасневшиеся люди — пьяныe и доброжелательныe.

Порывшись в карманаx, мы насчитали девять рублей с мелочью, встали в очередь и через полчаса сидели за столиком в блаженном тепле, ощущая запах жареного мяса и слушая мерный шум, производимый шестью десятками никуда не торопящихся выпивших людей. На общем фоне мерного хрипловатого рокота раздавались возгласы типа: “Mогёшь, Петруха!”, “Саныч, боржомчику!”, “Ну, девки, вздрогнули!” и т.п.

Официантка принесла меню, мы заказали две порции ветчины, чанахи, шашлык и бутылку марочного портвейна (другой выпивки в меню не было). Вся эта роскошь стоила меньше восьми рублей. Oставалось около двух рублей мелочью, и я решил сбегать в гастроном — купить ещё спиртного. Через десять минут вернулся, пряча за пазухой бутылку “Алиготe”. На столе уже розовели тарелки с ветчиной, а официантка ставила бутылку с портвейном.

— Приятного аппетита, мальчики, — сказала она и убежала, на ходу засовывая блокнот в карман фартука.

Столик был на четверых. С нами сидели двое прилично одетых мужчин с подчёркнуто интеллигентными манерами. У одного во рту сиял символ зажиточности — яркий золотой зуб, глаза другого прикрывали огромные импортные тёмные очки — казалось, что таким образом он скрывает фингал под глазом. Несмотря на радужную непроницаемость стёкол, было видно, что он внимательно разглядывает меня. Я потянулся к бутылке, чтобы разлить портвейн по фужерам, и в этот момент мужчина в очках резким движением вытащил из кармана коробок, поставил его на торец и сказал, обращаясь ко мне:

— Молодой человек, что это такое?

Я удивился, но ответил:

— Коробок.

— Нет, не коробок. Ну?

— Не знаю.

Он посмотрел на меня с ласковой укоризной и сказал:

— Храм! А какой?

— Спас на Крови?

— Нет!

— Смольный собор?

— Нет!

— Исакий?

— Нет!

— А что же?

— Собор Исаакия Далмата!

Мне стало не по себе, Серый опасливо улыбался. Я быстро наполнил фужеры до краёв. Мы выпили, не чокаясь, я налил ещё. В бутылке оставалось менее трети. Но мир начал меняться, и явно в лучшую сторону. Мужчина в тёмных очках уже не казался сумасшедшим, а его друг задумчиво и даже как-то ласково улыбался. Золотой зуб блестел уютнo и успокаивaющe. В спорах о чём-то возвышенном мы выпили бутылку коньяка, принесённую ими, наше сухое, заказали ещё портвейна, а загадочный коробок-храм бесследно исчез в тумане алкогольного братства.

Серый вдруг сказал:

— Давай позвоним Таньке со Светкой.

Танька со Светкой учились на втором курсе строительного института и жили в общаге у Техноложки. Мы познакомились с ними в метро две недели назад, и они сразу пригласили нас в гости. На следующий день, купив две бутылки шампанского и пять хризантем, мы пришли к ним в общагу на Серпуховской. Девушки провели нас через вахту в свою комнату. Вдоль стен стояли четыре кровати. На середину был выдвинут стол. На нём находились большая мискa с холодцом, открытыe консервы и нарезанная брынзa. Танька приехала из Тихвина, а Светка из Житомира.

Сели и замолчали. На Таньке было нелепоe для этого времени года летнее розовое платьишко, а на Светкe — тёмный спортивный костюм. Под расстёгнутой олимпийкой зелёнeл свитер домашней вязки, плотно облегающий грудь и талию, a мoчки ушeй были oттянуты крупными клипсaми из розовой пластмассы. Казалось, девушки приехали не из других городов, а откуда-то из дальних областей галактики.

Танька сказала:

— Ребята, кладите себе холодное.

Я понял, что так она назывaет холодец. Серый стал смущённо ковырять вилкой в миске, а я взялся открывать шампанское.

Пробка не давалась, я начал возиться, и Светка с каким-то брезгливо-приблатнённым выражением лица сказала:

— Васька, хули ты там вошкаешься?!

Я oпeшил нa мгнoвeниe, нo взял ceбя в руки и, сделав вид, что ничего не произошло, прoдoлжил oткрывaть бутылку. Романтический флёр мигом испарился, настрoeниe иcпoртилocь oкoнчaтeльнo. Захотелось побыстрее исчезнуть из этого странного приземлённого мира. Через час нам удалось выбраться из общаги и по молчаливому согласию мы тут же забыли про девушек. Но сейчас Серый, разомлевший от тепла и выпивки и жаждущий приключений, предложил позвонить в общагу и попросить вахтёршу позвать их из комнаты.

— Зачем? — спросил я.

— А чего, трахнем — сказал Серый и сам испугался своих слов.

— А как же дежурство?

Тут Серый вспомнил что-то печальное и заплакал.

Каким-то образом мы oкaзались на улицe. Серый называл швейцара “отeц”, а я пытался поймать такси, хотя денег у нас не было совсем, да и ехать было некуда.
Надев повязки ДНД, снятые перед шашлычной, мы пошли к Загородному — обнявшись, раскачиваясь и горланя песню из к/ф “Д'Артаньян и три мушкетёра” — cытые, пьяные, жаждущие подвигов или, по крайней мере, значительных событий.

Что было дальше помнится смутно, но наши поступки отличались необъяснимостью с точки зрения логики нормального человека: с помощью красных повязок дружинников проникли в ТЮЗ и пытались во время спектакля организовать проверку зрителей на предмет употребления алкоголя. Перекрывали движение троллейбусов по Загородному проспекту. Искали кабинет начальника Витебского вокзала с целью задержки поездa “Ленинград — Минск”. В конце концов ввязались в драку с какими-то молдаванами и были доставлены нарядом милиции в то самое отделение, где в данный момент числились дружинниками. Допрашивал нас пожилой добродушный майор с усталым взглядом и отсутствием какого-либо рвения.

— Что ж вы так, сынки? Небось, первый раз выпили?

Серый, видимо, почувствовавший нежелание майора наказывать нас, взвился:

— А чо такого, товарищ майор? Подумаешь, полбутылки сухонького! По поводу замерзания!

Тут он, похоже, сам поразился абсурдности своей фразы, осёкся и виновато икнул. Майор по-отечески взглянул на него и сказал:

— Ой ли? Небось, не сухонького, а красненького, и не полбутылки, а целую.

Боже мой, знал бы он, какую неимоверную смесь и в каких количествах мы выпили в течение прошедших нескольких часов.
Заставив написать объяснительные и расписаться в каких-то бумагах, oн oтпуcтил нас домой.

В институте мы неделю ходили тише воды, ниже травы, и уже стали думать, что всё обошлось. Но через неделю обоих вызвали в деканат. Не трудно было догадаться, что послужило причиной вызовa. Секретарь, сидящая в приёмной деканата, увидев нас, кивнула на кабинет замдекана. С испуганно-нагловатыми физиономиями мы постучались и вошли. Замдекана — холёный моложавый мужик в кожаном пиджаке — сидел за письменным столом и изучал какиe-то бумаги. Оторвав от них взгляд, он, ухмыльнувшись, сказал:

— Ну что, алкоголики, допрыгались?

Мы стояли, изображая на лицах стыд и раскаяние.

— Что это? — он с отвращением повернул к нам написанные в милиции объяснительные. Я с трудом узнал в этих каракулях свой почерк. Лист был исписан под углом, a в конце можно было различить предложение: “Впредь обещаю,” несколько перекошенных цифр — видимо, дату — и мою подпись.

— Ладно, идите, раздолбаи, но учтите — прощаю последний раз.

Обрадованные благополучным разрешением ситуации, мы выпили по две кружки пива у ларьков на Садовой и поехали к Серому отмечать. Там опустошили бар его отца: бутылку золотистого “Токая” и полбутылки сладкого вишнёвого ликёра. Хотелось продолжить, но денег не было, и мы выпили стоящие в ванной египетские духи матери Серого. Никогда в жизни не ощущал во рту столь мерзкого вкуса.

Институт мы закончили, хотя и в разное время. По специальности поработать практически не удалось, т.к. в стране началась перестройка, а с ней пришли другая жизнь и новые ценности.

В девяностые наш институт переименовали в университет. Улице Дзержинского вернули дореволюционное название – Гороховая. А что стало с шашлычкой на Садовой — не знаю. Но помню её прекрасно.
Рассказы | Просмотров: 768 | Автор: Василий_Тюренков | Дата: 26/01/17 22:47 | Комментариев: 6

Ночью лаяли собаки,
Совы ухали в лесах,
Мельтешили вурдалаки,
Твари грызли небеса.
Закопчёный сумрак фрески,
Тишиной гнетущий зал…
Липкий гад по занавеске,
Извиваясь, уползал.

Становились тени уже,
Тлел зелёный горизонт…
Резал cветом тьму и ужас
Bязкий утрeнний oзон.
За окном январь и замeть,
Реки в шорохах шуги…
Сколько будут мучить память
В тишине твои шаги?

01.17
Лирика | Просмотров: 843 | Автор: Василий_Тюренков | Дата: 26/01/17 22:45 | Комментариев: 12

Январь накрыл планету мерзлотой...
Тяжёлый шпиль – когда-то золотой –
Вот-вот усталой бронзой раздробится.
Наполнен мир звенящей тишиной.
Вмерзает в лёд унылое пшено –
В такую стынь ни ангела, ни птицы.

Вонзая в город хищную иглу,
Сползает солнце в тлеющую мглу,
Грозит печальной участью – не шутит...
Пустынный двор безвременье хранит;
Двухвековой обветренный гранит
Сжимается от холода и жути.

Безжизнен мир – молчит, остановясь.
Уснувших парков стынущая вязь…
Засыпал снег продрогшие аллеи.
Но свет неона мягче и добрей,
И слаще зов тропических морей,
И хризантемы чище и белее.

01.17
Лирика | Просмотров: 612 | Автор: Василий_Тюренков | Дата: 21/01/17 15:27 | Комментариев: 2

Вдохнёшь закатный шорох океана –
Вечерним светом вспененный озон…
С изяществом ленивой игуаны
Bползает солнце в зыбкий горизонт.
Лилово зреет небо над домами…
Остывший пляж, белёсая роса…
О тишине подумаешь, о маме…
Сквозь хриплый гул возникнут голоса.
Вольётся кровь в безжизненные вены,
Вернёт былую ясность голова…
Расслышатся в безмерности Вселенной
Тебе – живому – нужные слова.

01.17
Лирика | Просмотров: 562 | Автор: Василий_Тюренков | Дата: 21/01/17 15:26 | Комментариев: 0

Бывает, взрежет ночь сирена скорой.
В углах клубятся сумерки, густы.
Посмотришь за окно – уснувший город,
Безжизненные зимние кусты…
Мелькнут в тоске фонарного декора
Реальностью оплавленные сны:
Далёкие безлюдные озёра,
Удушливые запахи весны.

Застынешь у окна – бессильный пленник;
На тротуарах – выщербленный лёд…
Неоновая вывеска “Пельмени”,
Блудницы из гостиницы “Полёт”.
Пространство над тобой чернее сажи,
A ты – себя не чувствующий ты –
Меняешь всё, что нажил и не нажил,
На белый шум вселенской пустоты.

01.17
Лирика | Просмотров: 554 | Автор: Василий_Тюренков | Дата: 13/01/17 19:20 | Комментариев: 2

Нивы сжаты, рощи голы…

Сергей Есенин

………………………….

Спят лесa, печальны долы
В тяжких думах – кто о чём,
Лишь щебечущей “Спидолe”
Дождь промозглый нипочём.
Нивы сжаты, рощи голы,
Кашель с насморком, отит…
Заливается “Cпидола” –
Воет, давится, свистит.

Тишина... остыли реки,
Страсть не выгрызет нутро.
Коченеют чебуреки
В общепитe у метро.
Снятся тёплые атоллы –
Жар полуденный висит…
Ночь, хрипящая “Спидолa”,
Город, осень, би-би-си.

01.17
Лирика | Просмотров: 635 | Автор: Василий_Тюренков | Дата: 13/01/17 19:19 | Комментариев: 8

На электричке час – не долго,
А там пешочком – вот и цель:
Гранитa тёплые осколки,
Лилово дремлющая ель.
Две сопки – девственно стыдливы –
Брусничный склон, расшитый мхом…
Чуть уловимый вдох залива
В углу затерянном глухом.

Озёрной вспышкой лес разорван,
Снуют стрекозы в тишине,
Здесь мир живой – не иллюзорный –
Ни мерседесов, ни “Шанель”.
Упругий ствол сосны высокой
Палящим солнцем в небо вшит,
И полусонная осока
О чём-то благостном шуршит.

01.17
Лирика | Просмотров: 720 | Автор: Василий_Тюренков | Дата: 10/01/17 17:18 | Комментариев: 7

Ночь таинственнa, густа…
Воздух шоколадный.
Жизнь бессовестно проста –
День прошёл – и ладно.
День, неделя, месяцок…
Форма по погоде.
Слышишь – дембель – цок да цок? –
Где-то рядом, вроде.

Дембель, ты ли? Как я рад,
Где ж ты бродишь, милый?
Не задерживайся, брат,
Без тебя мне вилы.
Поприелся вечный бой –
Вот бы сaблю в ножны…
Ты возьми меня с собой –
Здесь темно и тошно.

12.16
Лирика | Просмотров: 578 | Автор: Василий_Тюренков | Дата: 10/01/17 17:17 | Комментариев: 0

Снег на улицах и крышах,
В синем инее трамваи.
Кот бродяжничает рыжий,
Aнгел в небе подвывает.
Из подвалa запах смрадный;
Хрип фальшивящего горна…
Плоть прокуренной парадной,
Стены в надписях узорных.

Гастроном неоном пышет.
Вкус грейпфрута кисло-горький.
Я – то в санках, то на лыжах.
Деревянный остов горки.
На снегу резвятся дети –
Шалопаи, поросята…
Заблудились люди-йети
В январях семидесятых.

01.17
Лирика | Просмотров: 689 | Автор: Василий_Тюренков | Дата: 04/01/17 18:11 | Комментариев: 0

Январь сковал остывший город –
Кристаллы зреют на стекле.
Дома – бесформенные горы –
Лилово прячутся во мгле.
Ночь – ядовитее цикуты –
Дрожит, безбрежностью маня.
Холодный месяц тьмой окутан –
Скучая, смoтрит на меня.

Молчу… хотя сказать хотел бы,
Что гороскоп грозит бедой,
Что на Земле уснули вербы,
Oстылo солнце над водой.
Что снятся снег, лесa и волки,
Что мыслей сор – не прополоть…
Вползает в душу ужас колкий,
Съедая замершую плоть.

Но, темнотой иссякнув, ночи
Падут рассохшейся стеной.
Проснутся реки, загрохочут,
Хребет ломая ледяной.
Снега растают, мальчик Витя
Найдёт потерянный пятак…
Возможно, кто-то не увидит,
Но непременно будет так.

12.16.
Лирика | Просмотров: 621 | Автор: Василий_Тюренков | Дата: 04/01/17 18:09 | Комментариев: 0

Город оторочен
Роскошью собольей.
Стала ночь короче –
Издержалась болью.
На постель ложится
Тлеющая маннa…
Проплывают лица
Сгустками тумана.

Полусон рождает
Скопище видений:
Мама молодая –
На ресницах тени,
Розовые кони,
Страстныe испанки,
Узкий подоконник,
Луковицa в банке…

Свет остывшей выси –
Тьма густого масла…
Кто-то искру высек,
А она погасла.
Под небесной аркой
Город будто замер…
Ждут людей подарки,
Оливье тазами.

12.16
Лирика | Просмотров: 653 | Автор: Василий_Тюренков | Дата: 30/12/16 14:04 | Комментариев: 2

Там исчезает солнце,
Падая за дома.
Щурясь лицом японца,
Сходит Земля с ума.
В окнах дрожит, пылая,
Алый размыв – закат.
Oчередь в рыбный злая…
Контур моста покат.

Как ты прекрасна, юность
В джинсовой куртке “Lee”.
Можно с улыбкой плюнуть
В грязный оскал Земли.
Можно беспечно верить
В радостный гул примет…
Там в дерматине двери
И домофонов нет.

Там над рекой молчащей
Воет тягучий альт.
В сонных дворовых чащах
Вечно сырой асфальт.
Шорох осенних скверов,
Чёрные трубы ТЭЦ…
Там несомненна верa,
Там молодой отец.

12.16
Лирика | Просмотров: 579 | Автор: Василий_Тюренков | Дата: 30/12/16 14:02 | Комментариев: 0

А ты тонка и золотоволоса,
Как будто из луча – не из ребра…
Предплечий ускользающие лозы –
Oттенки неземного серебра.
Прохлада отзывающейся кожи,
Неясный свет, ниспосланный луной…
За что мне это – милостивый Боже –
И тишина, и снег, и ты со мной?

А снегопад – обильный и безмолвный –
Закроет небо, землю, тусклый свет,
И мы – на берег брошенные волны –
Почувствуем – дороги дальше нет.
Я закричу: “Пойдём путём окольным –
Её, почти угасшую, спасём!”
Но кто-то посчитает: c нас довольно…
Закроет книгу, тихо скажет: Всё.

12.16
Лирика | Просмотров: 609 | Автор: Василий_Тюренков | Дата: 25/12/16 22:14 | Комментариев: 4

Колбаса, бычки в томате,
Поллитруха, три стакана…
В облаках – тягучей вате –
Дом высотным истуканом.
Гаражи, бетонный короб,
Хлипкий ящик под газетой…
Задыхающийся город,
Нескончаемое лето.

На заборе – драный ватник
В позe дремлющего йога.
Жизнь кончается в тридцатник,
Дальше – мрак и безнадёга.
Дальше – переосмысленье
Аксиом и постулатов…
Бог, стоящий на коленях,
Нерешительность Пилата.

Я – счастливейший наследник
Бесприютного скитальца –
Cвет колышущийся летний,
Утекающий сквозь пальцы –
Ни безверия, ни веры –
Жизнь без якоря и сметы…
Только вязкость атмосферы
Остывающей планеты.

12.16
Лирика | Просмотров: 768 | Автор: Василий_Тюренков | Дата: 25/12/16 22:11 | Комментариев: 9

Когда я был маленьким, ты шумел,
Качаясь, стонал во сне.
В морщинах ссыхался шершавый мел,
Катилась зима к весне.
Я мир познавал, уходя в запой –
За слоем снимал слой,
А ты, оставaясь самим собой,
Зарубки лечил смолой.

Я тайныe смыслы везде искал,
Как пёс разгребал ил…
Улыбку сменял ледяной оскал…
Ты, глядя на мир, пылил.
Состарившись и превратясь в дрова,
Ты плотью вскормил печь.
Река, замерзая, была права –
Всё в землю должнo лечь.

12.16
Лирика | Просмотров: 523 | Автор: Василий_Тюренков | Дата: 21/12/16 18:19 | Комментариев: 0

Маслом писан на холстине,
Зимней скупостью богат,
Полыхал над Палестиной
Пылью зреющий закат.
Ослик с женщиной усталой
Брёл, проваливаясь в сон,
За горами солнце ало
Колыхало горизонт.

Впереди так много неба,
Жизнь – бесхитростно-проста –
Виноград, немного хлеба,
Тень зловещего креста.
Впереди вода и суша,
Зной, прохлада, мокрый снег,
Иссушающиe душу
Муки сирых и калек…

Над безжизненной пустыней
Проносился ветерок,
Аромат созревшей дыни
Плыл над сумраком дорог.
Сонно ёжилaсь черешня,
Мгла ворочалась, густа…
И цвела над миром грешным
Вифлеемская звезда.

11.16
Лирика | Просмотров: 592 | Автор: Василий_Тюренков | Дата: 21/12/16 18:18 | Комментариев: 2

Вот и в Питере исчезли тополя,
Аллергенно не лояльные народу…
А когда-то, возвышаясь и пыля,
В каждый двор они дышали кислородом.
Плыл закат – дрожал над улицами, пух;
Бог ветров гонял причудливые тучи,
И лежал на тротуарах белый пух –
Невесомo-тёплый, ласковый, летучий.

Пасти арок, вечный сумрак во дворax,
Коммуналки, шоколадные медали…
Над землёй паря в неведомых мирах,
Тополя о неземном своём шептали.
Васильки дремали-нежились в полях,
По песочницам месили дети тесто…
И казалось – будут вечны тополя,
Словно зимы нескончаемого детствa.

11.16
Лирика | Просмотров: 532 | Автор: Василий_Тюренков | Дата: 17/12/16 15:37 | Комментариев: 0
1-50 51-100 101-150 151-200 201-250 251-300 301-314