Вже заграє до вузеньких вулиць вечір – чіпкий, огрядний;
вже у блискуче вдягнулись-взулись зорі-далекогляди;
бавляться вогниками вітрини, наче дівча намистом;
холод, пожадливий та нестримний, щічки щипа займисті...
Нумо про тернії забувати, в небо сміятись лунко,
бігти додому по сніжній ваті, гублячись у цілунках!
Зловить нас тиха кімната врешті, музику відкоркує –
зорі сполошаться: «Де ж ви? Де ж ти?..» (зблизька сліпі, мов кури).
Звісно, не скажемо, де ми, де я – ніби зайнятись нічим!
Вперто гірчить і гарчить щодення, все, що в нас є – щоніччя.
Сукню, в своїй простоті відкриту, пристрастями оздоблю –
нумо кружляти в паланні ритмів танго та пасодоблю,
поки весь світ застигає тортом з чорного шоколаду,
нумо безжурно і неповторно важкість пітьми долати!..
...Мабуть, приблизно в такому дусі я б розмовляла з хлопцем.
Дражниться доля: «А дзуськи, дзуськи! Хлопця тобі? За що б це?!»
Тож отака чарівна картина, доки повзу з роботи:
трохи помріється – знов нахлине мислепотік скорботний…
Збочений вечір… скажений холод… лізуть вітрини в очі…
мружаться зорі, насправді голі… вулиці ноги мочать,
ставши в почовгану вату снігу… звуки – яке там танго:
проситься місяць у хмар на вигул, вітер кричить гортанно,
кашляє ворон до жаху часто... Грію слабку надію:
тернії квітнуть, тож квітку щастя скоро собі намрію.
Доля мавпує своїх підзвітних грубо, але натурно –
мав же з'явитись на радість світу точно такий же дурник!
Точно такий же кумедний гвинтик, крутячи космоустрій,
десь просто зараз несамовито мріє мені назустріч!..

Дословный авторский перевод на русский:

Уже заигрывает к узеньким улицам вечер - приставучий, тучный;
уже в блестящее оделись-обулись звёзды-дальногляды;
забавляются огоньками витрины, точно как девочка бусами;
холод, жадный и неудержимый, щёчки щипает воспламеняющиеся...
Давай о терниях забывать, в небо смеяться звонко,
бежать домой по снежной вате, теряясь в поцелуях!
Поймает нас тихая комната наконец, музыку откупорит.
Звёзды всполошатся: "Где же вы? Где же ты?" (с небольшого расстояния слепые, как куры).
Конечно, не скажем, где мы, где я - будто заняться нечем!
Упрямо горчит и рычит повседневность, всё, что у нас есть - повсенощность.
Платье, в своей простоте открытое, страстями украшу -
давай кружить в полыхании ритма танго и пасодобля,
пока весь мир застывает тортом из чёрного шоколада,
давай беспечально и неповторимо тяжесть темноты побеждать!..
...Наверное, примерно в таком духе я бы разговаривала с парнем.
Дразнится судьба: "А дудки, дудки! Парня тебе? За что бы это?!"
Поэтому вот такая прекрасная картина, пока ползу с работы:
немного помечтается - снова нахлынет мыслепоток скорбный.
Извращённый вечер... сумасшедший холод... лезут витрины в глаза...
щурятся звёзды, на самом деле голые... улицы ноги мочат,
став в обшарканную вату снега... звуки - какое там танго:
просится месяц у облаков на выгул, ветер кричит гортанно,
кашляет ворон до ужаса часто... Грею слабую надежду:
тернии цветут, поэтому цветок счастья скоро себе намечтаю.
Судьба обезьянничает со своих подотчётных грубо, но натурно -
должен же был появиться на радость миру точно такой же дурашка!
Точно такой же смешной винтик, крутя космоустройство,
где-то прямо сейчас неистово мечтает мне навстречу!..

...Благодарен родным до гроба: как-то выгнали со двора
с речью, будто стрелой под рёбра: «Всё, жениться уже пора!»
Сколько времени шёл - не помню, но набрёл на болотный клуб:
там - лягушек!.. и все - секс-бомбы!.. У Кощея отжав иглу,
загадал я ему задачку – мол, судьба, раз сюда свернул!..
Откальянившись на удачу, мы нашли для меня жену,
у которой прикид на грани все достоинства облегал...
За такой результат стараний побрала бы меня Яга!
И царевишной, и красоткой, и усерднейшей парой рук
называлась лягушка кротко... Только вырви её из мук
ожидания - хоть кого-то!.. из режима "туси-гуляй"
без учёбы и без работы, нет прописки и нет жилья…
Обещалась готовить вкусно, при гостях чудеса творить
и ковры вышивать искусно, точно так же меня любить…

А на деле – я стал сверх меры ущемлённым во всех правах.
Ни озёра, ни лебедь белый в замусоленных рукавах
не имели на выход виды, и вообще не имелись в них…
Удивлённо глотал обиду, но надежду в душе хранил,
что должно наконец случиться чудо чудное, и тогда
и хозяйкой, и мастерицей станет жёнушка навсегда!
Тихо годы летели мимо... В результате - толпа ребят,
никаких изменений в «милой»... Снохи прятали у себя
и кормили меня, жалея, и дарили домой ковры...
Побрала бы их все холера, эти жалостные пиры!
А была ли жена царевной заколдованной – кто там знал...
Из неё не ушла деревня, хоть подальше ушла она,
по заказу на мне повиснув... Вот вернул бы её Кощей –
нахлебался бы горьких, кислых, невозможно солёных щей,
но единственный он, наверно, превращение мог застать
(и от счастья скончаться)... Скверно, что годков-то - не больше ста!
Как тогда я ушёл с лягушкой, так и вышел весь рядом с ней.
Сколько раз говорил: «Я муж твой, слушать надо!» – гнала взашей,
обзывала «козлом», «придурком»... а любила меня метла...

Может быть, лягушачья шкурка здесь, на небе, сгорит дотла?..

2013-2017

...Кукует время час за часом,
а людям кажется - летит.
Рябины яркостью сочатся
и дразнят птичий аппетит,
опровергая монохромность
зимы и вычурной, и скромной -
простые бусины огня
живей живых, живей меня.
До крайней звонкости пустыми
секунды спрятаны в часах,
в кромешно-снежный пух и прах
душа разбилась и застыла.
Где был уютный уголок -
сочится мраком уголёк.

________________________________________
ИПЛ-36 - Онегинская строфа (ЛитСеть)

Такой ноябрь... Терятель всяких страхов,
борец-бунтарь без лавров и олив,
и утром всюду будто сыплет сахар,
а к вечеру поймёшь, что насолил.
Деревьями, лысеющими скромно,
прикроется - мол, что с меня взимать?
А ночью стихнет пуганой вороной -
в любом кусте почудится зима.
Вспушишься от предчувствий,
по крупицам
стряхнёшь с хвоста невидимую соль...
Зима ли, осень - завтра снова биться
за большую из тёпленьких неволь.
Такой ноябрь... Не спал (и не ложился),
ума по завещанью сентября
уже и поднабрался, и лишился...
А я ещё найду, что потерять.

2016-2017

________________________________________________
Седьмая пятница-184 (ЛитСеть)

"— В природе скорпиона — жалить, в моей — спасать… Почему же мне из-за его природы отвергать свою?"
Притча "Старуха и скорпион"
________________________________________

Ты мрачен, одинок и ядовит,
близка к твоей душе любая колкость,
а я считаю маской грозный вид,
крушу его настойчиво и долго,
на чём и прогораю. Но опять
свечусь добром под звуки скорбных стонов.
Ты - скорпион, натуры не отнять,
а я всегда спасаю скорпионов.
Ужалишь по привычке - не беда,
мою любовь мы надвое разделим.
Кто склонен бесконечно нападать,
когда-нибудь поймёт ненападенье!

...Ты снежно-бел, неистово пушист,
суровей справедливейших богинь я.
Несётся с гор счастливый раков свист
и жареный петух клюёт в подспинья.

_________________________________________________________
Седьмая пятница-183 (ЛитСеть)

Небо задорно тыкает
вилкой двурогой хмарь.
Маленькой зимней тыковкой
выдулся вверх фонарь,
вместе с мальчишкой катится
по гололёду свет.
Носится снег в сумятице,
белит за следом след...
А на душе - спокойствие.
Мир без конца лукав -
лишь бы всегда рукой твоей
грелась моя рука.

___________________________________________
Антиподы-149 (ЛитСеть)

По мотивам картины Э. Мунка "Крик"
___________________________________________________________

...Огнём пополз куда возьмут
закат бездарный, но упрямый,
поджёг мосты, оплавил ямы...
Рассудок пятится во тьму.

Обычный вечер - дать и взять,
не обменяв на сантименты.
Живым простой рабочий смертный
себя не чувствует опять.

Нашёлся ангел меж людьми -
он взялся подлетать украдкой
и волноваться: "Вы в порядке?"
...Конечно, да. Ты очень мил.

Твоя услужливость бела,
но я прошу, не насмехаясь:
заледеневший тёмный хаос
в моей душе не разбивай.

Другому - волк, себе - волчок,
вмерзаю мерно в жизнь тупую,
кричащим заревом любуюсь
и сам кричу не знай о чём.

Ты слышишь крик,
и видишь страх,
но обойди, не потревожив -
останься будничным прохожим
с неопалимого моста.

_________________________________________________

Седьмая пятница-182 (ЛитСеть)

(монорим)

Море моё расстилается мелкими волнами,
сети закинь - вынешь крупного жемчуга полными.
Пляжи толпятся у кромки - ни тесно, ни вольно им,
бесцеремонно врываются скалы и молнии.

Море моё - самобранка чудес разносольная,
хор тихих раковин, песни русалочьи сольные -
пробуй и слушай, угадывай, смейся, позволь ему
снова и снова стелиться мельчайшими волнами...

_____________________________________________________

ИПЛ-35 - Авторский конкурс. Монорим. «Моё море» (ЛитСеть)

Октябрь со мной серьёзен,
июль в меня влюблён,
вот осень и не осень,
а живопись углём,
раздор на свадьбе яблок,
Троянская война...
Дряхлеет одеяло
в девчоночьих тонах,
кичится красно-жёлтой
картинкой календарь,
прядётся прочным шёлком
дождливая беда...
Что осени стараться?
На хмурые стихи -
щедрее, чем данайцы,
храбрее, чем Ахилл.
Но в том, что я прекрасней
прекраснейших Елен,
что в спорах враг погрязнет,
а друг всегда у стен,
что перспективы - супер! -
сомнения гоню,
заглядывая в зубы
троянскому коню.

______________________________________
Седьмая пятница-181 (ЛитСеть)

ИПЛ-37 - Оксиморон. Специальный конкурс (ЛитСеть)

"Так смолкают оркестры. Город сродни попытке
Воздуха удержать ноту от тишины"
И. Бродский

Так лечит осень. Капсулы дождя
глотает снова пригоршнями лужа.
По перемытым косточкам октябрь
стучит не осторожнее, но глуше.
Хронически сердечные дела
готовы лечь и спать в ума палате.
Безвкусных дней цветная пастила
съедается быстрей и аккуратней,
а музыка оркестров городских
сбивается в комочки нотной каши,
от внутренней тихушницы-тоски
звучать поодаль даже не пытавшись.
...Так смотрят бездны. Сказочно ясны
их древние мечты, а я... учусь я
молчать, когда спартанский здравый смысл
ведёт к скале болезненные чувства.

"...Увидав дорогую ее сердцу работу, Элиза улыбнулась и покраснела;
она подумала о спасении братьев и поцеловала у короля руку,
а он прижал ее к сердцу и велел звонить в колокола по случаю своей свадьбы..."
.........................................................................Х. К. Андерсен, "Дикие лебеди"

_________________________________________________________________________

Не рубил и не буду рубить с плеча,
но, Элиза, молчать не могу - нечестно.
Помогая заложникам тех же чар,
пятый год
мы связаны речью жестов -
неужели способна лишь ты одна
сострадать всем покинутым несчастливцам?
Наша сказка продолжилась драмой дна
в человеческих действиях, птичьих лицах:
дом крапивой и выстелен, и набит,
на душе - по-кладбищенски вечно тяжко,
бьёт ключом, пробивая семейный быт,
лебединая очередь на рубашку...
Отволнуется ночь, колдовски темна,
отколышется месяц лодчонкой утлой -
ты растерянно спросишь: "Опять туман?"
и заплачешь, узнав о яснейшем утре...
Чем, Элиза, тебя впечатлить, ответь,
чем смягчается слепоглухая вера?
Уничтожить потомков последних ведьм?
Самому
заклятия их примерить?
Пригреваются к стенам лучи, а плющ
неизменно цветы отвернёт от света -
для тебя я немилостив, неуклюж
даже в лучших попытках давать советы.
На болящее "Ну пожалей себя!"
отвечая, бросаешь "Все люди - братья!",
прорываются слёзы, вдвойне слепя,
но работу из рук не даёшь забрать мне.
Разминаешь беззвучно пучок травы -
неотступное море шлифует камни.
Да, ты знаешь: не пальцы - душа кровит,
но не знаешь, насколько ты дорога мне.
Я и сам уподоблен морской волне,
ты - мой камешек острый, острей рапиры...
Да, Элиза, не хмурься. Я рад. Вполне.
Я ведь тоже плетец, но иной крапивы.
Лебединая песня моя проста,
и она началась с нашей первой встречи...
Нет, Элиза, плети. Доплети. Раздай.
А потом - разразись настоящей речью,
говори, не считая ушедших солнц!..
Что? Сию же минуту обет снимаешь?..

..Нет, Элиза, увы. Ты немая. Всё.
Навсегда немая...

2016-2017

Посмотри, как луна превращается в бледный мак
и колышутся звёзд разноцветные васильки...
Ты - злой дух.
Примечай заблудившихся бедолаг,
откликайся, веди. Но не выведи, а солги.

Наблюдай, как вода притворяется молоком,
как зовёт водяной на последнюю перегать...
Ты же помнишь: побредший - не волоком волоком,
и нещадную тягу словами не передать.

Подпевай голосам быстроходных недобрых дум
и журчи о спасении вкрадчивей сон-травы...
Будет так, что тебя не послушают, обойдут,
но сухих-невредимых найдётся кому стравить.

Если ветки сплетаются в сотни туманных сит,
это значит - пора у трёх сосен тропинки гнуть...
Привыкай.
В первый раз постарайся не попросить,
чтоб тебя самого кто-то вывел на верный путь.

2016-2017

Стих на иллюстрацию Erdinc Altun "The fireflies" http://erdincaltun.deviantart.com/art/the-fireflies-116957786, Межпортальный конкурс на Литсети (2016)

Посвящается моей маме и нашим вечерним чтениям.
________________________________________________________

Чаем напоены куклы-ясочки,
буквы послушно легли в тетрадь.
Мама по дому порхает ласточкой –
дело за делом... Но маме ясно, что
дочка не хочет спать.

Тонет луна в океане глобуса,
сыплются звёзды в песке часов.
Вдоволь настоянный в шкафе корпусном,
выпал из мира забытых образов
дом, где живёт Ассоль.

Дочкины мысли – быстрее соколов,
мамины мысли бегут вослед.
Заново повесть в дуэте соткана.
Вежливо ходит вокруг да около
сон по ночной росе.

Ночь вдохновенно шуршит черешнями,
книги листаются "про себя".
Добрые, злые, свои, нездешние
духи слетаются в дом, не мешкая,
светом уют кропя,

чьё-то пророчество пишут огненно...
...Дочка играет в гостях у сна,
злоба и мрак от неё отогнаны...
К новой Ассоли плывут под окнами
Алые паруса.

2016-2018

...Горгоне снится новенькое зеркало
и девичий прекрасный прежний вид.
Хитоны заскучали за примерками,
кокетлив зонт: "Изнеженных манер кому?"
Но зеркало стремительно парит,
скрывается от Медусы растерянной
и, кажется, вот-вот уйдёт в туман...
Не каждой у Морфея мягко стелено.
Где ночью звёзды - утром те же тернии,
молчит о снах кифарная струна...

Остатки забытья в когтях раскрошены,
змеиная причёска улеглась,
окаменело призрачное прошлое -
цена теперь скупой афинский грош ему...
Всмотреться, что ли, в гибельную гладь?
Чтоб крылья не пропитывало стонами,
не знали крови мерзкие клыки,
не родились бастарды Посейдоновы...
По глупости наивной обездолена,
а были дни как пёрышки легки...

Но лишь представит: сломанными птицами
рыдают сёстры - прочь отводит взгляд...
...Сфено и Эвриала, вам смириться бы,
что грайи - против вас, и не из принципа:
слепые просто много говорят.
А голову Горгоны возжелатели
желают больше яблок Гесперид...

...Последний сон убит на звёздной скатерти.
К чудовищу
несёт Персей внимательно
начищенный до блеска медный щит...

2014-2018

Звёздам за небесной барной стойкой
не хватает лунной разливной,
а под ними - бурное застолье:
я и несозревшее вино.
Память просит пыток и расстрела -
да, невыносима иногда...
Помню, как я голодно смотрела,
помню, как был "зелен" виноград:
не при мне внезапно рдели щёки,
словно маков цвет на бересте,
не ко мне взгляд мудрый и глубокий
яхонтом лазоревым блестел
и не для меня при всех читался
длинный-длинный, страстный-страстный стих...
Мы пробыли вместе пару танцев,
да и то оскомину от них
подчеркнуть старалась до предела,
до малейших "даже не проси"...
Гневная горячность улетела -
виноград же, розов и росист,
нёсся дальше крепнущей лозою,
но - повыше обогнув мой сад...
И пришлось отыгрывать лисою
вплоть до каноничного конца.
Хуже шуток нет, чем чувства шутят -
от любви, досады и тоски
заживо сгорая в рыжей шубе,
я твердила: "зелен, молод, кисл".
До сих пор не пробую, а плачу...

...Этот хмель недолог, хоть и нагл -
мне за роковую неудачу
море пить
незрелого вина...

2015-2018

Собирай, сердечко, ярицу,
да опять не про запас -
урожай не передарится,
не примножится для нас...
Сколько ж можно лбом о грабли-то,
будто сотня этих лбов?..
Неприкаянным корабликом
покаянная любовь
из несложенного сложится,
станет в мелкую купель -
и пойдёт по водной кожице
вдаль за тридевять земель
мимо добрых щук Емелевых,
мимо рыбок золотых...
Всё, сердечко, перемелем мы.
Только мёрзнешь снова ты.

2015-2017

- Рукописи не горят.
(М. Булгаков, "Мастер и Маргарита")
*************************************

Птица Симург возвращается в горы Каф,
небо над ними – малиновая парча.
Выторгуй ночь у персидского городка
и постарайся прогнать из неё печаль.
Звёздную клинопись учит придворный врач –
пересказать прекраснейшей из принцесс...

Глина готова – раскатана и сыра.
Жгучие розы цветут на его лице.

Утром взойдёт уникальный волшебный стих
с подписью: "Доброй пери моей души" –
юной принцессе она, несомненно, льстит...
Жаль, медициной историю не свершишь:
глядя с улыбкой на горстку больших затей,
шах предпочтёт порастратиться на декор…

Мысли о принцах-соперниках всё острей
ранят сознание тысячью мантикор.

Ниточка к ниточке, алые к золотым
стянутся в пальцах умелых – держи ковёр!
Чувствам под клином не спрятаться, не остыв...
Кто же кого за собой в первый раз повёл?
Страсть нападала безумней, чем каркаданн,
делаясь нежной, словно пушистый кот...

Верили – свыше им кубок безвинья дан.
Знали – на плаху выведут этот год.

...Выстроен в книжицах заново древний мир,
Древняя Персия дышит в листках бута.
– "Знаешь, а звёзды – рассеянны и немы.
Я за их ширмой таиться уже устал.
Кроме дощечки, свидетелей больше нет,
хочешь – разбей, а хочешь – подай мне знак", –
так археолог читает своей жене,
так просыпаются хрупкие письмена.
– "Где бы Творец ни украсил зарёй простор,
ярче тебя не светить ни одной заре"...
– Ну ты придумаешь тоже... Иди за стол.
Надо же, ты на работе совсем сгорел!
Добрая пери заварит зелёный чай, –
милым кокетством щебечет жена в ответ...

Снова стихами звёзды при них молчат,
птица Симург их дом бережёт от бед.
_________________________________________________

Мантикора – полулев-полускорпион.
Каркаданн – свирепый зверь, очень похожий на носорога.
Бута – древний листообразный узор, известный в т.ч. как "персидский кипарис".

2016-2017
***
Межпортальный конкурс на Литсети (2016), стих на цитату.

*Полужирным мной выделены те строки, которые вдохновили больше всех. Иллюстрация из Интернета.
________________________________________________________________________

А.К.Доктор

Гудел февраль
http://www.nika-stihi.ru/forum/index.php?topic=37864.msg503318#msg503318

Стояли сны избушкой к лесу,
Немного наперекосяк.
Снегов уснувшие процессы
Текли неспешно. Кое-как.
Дубов сукастые макушки
Верхушки ёжили во мглу...

Я отрывался от подушки.
Я спал на глиняном полу.

Из всех забав предпочитая
Хватать за тучи край небес,
Гудел февраль, племянник мая,
Как воплощение чудес.
Совсем один. Без лыжной сбруи.
Не понимая, в чем прикол.

Мы небо поминали всуе.
Нас Бог искал. Но не нашел.

Вернемся к лыжам. Распакуем
Слова, пришедшие на ум.

...

Февраль стучал коленом в небо
И достучался:
Март пришел...
____________________________________________

Смерть февраля

Погиб февраль, невольник текста,
пал, "сбруи лыжной" (с) не познав,
наделав шороху и треску
в напольно-безподушных снах.

Не понимавший ни бельмеса,
поэцкой логикой избит,
перекосясь "избушкой к лесу" (с),
а Бабкой-Ёжкой - от избы.

Убит!.. убит в нечестной драке...
Снегов лишившись, буерак
зверей скупые коекаки
уже не скроет кое-как.

Веленью автора послушны,
ныряют в мартовские дни
"дубов сукастые макушки" (с)
и кобелястые ступни.

Молчит "великий и могучий",
молчит друзей нашедший бес,
молчит облапанный за тучи,
но отомщённый край небес.

И лишь поэт, преемник скальдов,
натыкав образы вразлёт,
по стихотворному асфальту
идёт на лыжах как могёт.

Тихо в каминной. Мюнхгаузен разомлел.
Хочется верить в лучшее, но не верится:
самым правдивым историям на Земле
не уделяют внимания боденвердерцы!
Вне городского посредственного мирка –
в Лондоне, Петербурге, Константинополе, –
слава его изумительных дел крепка,
сам он – легенда: находчивый, умный, опытный.
За морем тужат бароны, султан, князья,
вин богдыханских напившись, кричат-аукают:
"Где ты, Мюнхгаузен, где ты?.." Но к ним нельзя –
заняты слишком своими детьми да внуками...

Утренний кофе пьют в городе ровно в семь.
Ждут фаэтоны желающих до Хольцминдена...
Вышел на площадь отчаянный домосед,
будто случайно вслух вспоминая Индию:
"Вот бы сейчас прямиком в огуречный лес,
просто кишащий львами и крокодилами!.."
Но благодарные, нужные позарез
слушатели смеются: "Уже ходили мы".
Только один приезжий лет сорока
с мальчиком лет пятнадцати, сев на корточки,
слушает, плача... И щёлкнуло старика
по лбу догадкой, точно вишнёвой косточкой...

Долгий семейный ужин. Счастливый дед,
глядя на внука в шубе, когда-то бешеной,
шутит: "А я боялся её надеть",
сыну командует: "Окна не занавешивать!"
Светится дважды изведанная луна,
лунные жители балуются мороженым.
Внук засыпает с обрывистым: "А у нас...",
Дед продолжает: "Всё будет. Поспи, хороший мой.
Вижу в тебе не рассказчика, но творца
подвигов непридуманных, неукраденных..."

И, улыбаясь, готовится лунный царь
выслать им к завтраку лучшие виноградины.

2016-2018

***
Межпортальный конкурс на Литсети (2016), стих на заданного персонажа.
Иллюстрация - кадр из мультсериала "Приключения Мюнхгаузена" (СССР, 1973-1995)

...Возвращается обратно
утро в красном -
распахнуть в домах-театрах
окна-кассы.
Кто за шторкой маски белит
и румянит,
кто - уже слова распел, и
смотрит прямо.
Справедливость и предвзятость,
ложь и правда -
чья сегодня роль вне штата,
чья награда?
Мысли воют, мысли ноют:
что по сути?
Чем сегодня надо мною
жизнь пошутит?
Не пойму её задумок,
сцен и нравов -
всех коней моих задурят
переправы,
то растопчет и осудит,
то даст приз мне...
Тильда или кукла вуду
я для жизни?..

2014-2016

Это майская магия... Ты - мой маг,
воплощение грёз и простых причуд,
и щекочут внутри первоцветы чувств,
и пока на черёмухе белый флаг
холода поднимают, набравшись браг -
удивляй и грей меня...

Танцевальных восточных мотивов смесь
рассыпают бабочки в животе -
ощути их губами, лови, владей...
А весне пойте, птицы, всем песням песнь,
чтоб не хлеба, не зрелищ дала нам днесь,
а побольше времени...

Это майская магия... Май же - вор
и хитрец, если речь - о судьбе сердец,
и ступает неслышно, как старый жрец,
направляясь к линии межевой,
прилагая разнузданный мир живой
к алтарю июньскому...

От июня до осени - пара слов,
но пока листья скинутся на палас,
не найдётся ли множество острых фраз?
Наших бабочек искренне занесло,
непременно нанижутся - так, назло, -
а снимать вину с кого?..

2015-2017

Где ночь - не защитница ворожей,
а скромница при городском бомонде,
где вынуть наушники из ушей -
в разы интимнее, чем full monty,
где прыгнуть в карьеру - хороший тон,
и в каждой выемке - свой посредник,
там выпало мне ворожить на то,
что есть мой единственный и последний.
Так просит и ждёт тополиный пух
в июне ветреную погоду...
...Вметаюсь в рассеянную толпу,
несущую всех и куда угодно,
но только не тех, не туда, не к тем,
и воздуха встречный удар чугунен...
Бессмертно летящий в моей мечте,
не вывейся до моего июня...

2015-2019

fervet opus, типичные "гордые римляне"?
а в моих базиликах трещат основания,
не шагается в ногу путями даримыми -
лютый цвет испоганил их

разошлись в никуда начинания добрые
и хлебами, и рыбами, нынче не присными -
что круги по воде... позади всё разобрано,
впереди - всё расписано

кто-то будет увлёкшимся укротителем,
кто-то - тигром, а кто-то - мешком расстеленным...
люди, люди... да делайте, что хотите, ведь
что хотели, то сделали

хоть откройте шкафы и махайте скелетами,
хоть следите отрядом навязчивых сыщиков -
мне не то чтоб совсем глубоко фиолетово,
но оттенок насыщенный

2014-2017

"Fervet opus" - "работа кипит".
Базилики - общественные здания, в которых римляне решали судебные, финансовые, торговые, гражданские и религиозные дела.
Лютый цвет (лютик) у греков и римлян - символ недоброжелательности и безумия.

Сыплет вечер ветреный поклонами, запад начинает угасать.
К вечности за стёклами балконными подниму бессонные глаза.
На луну туманность нахлобучила тёмно-синий фетровый берет,
захватила небо нагло тучами и у взгляда требует билет
за его скитание на празднике: «Это полнолуние, простак».
О возможном, бывшем и напраслине слушаю в раздумьях я спектакль:
кто живёт за чёрными кулисами, далеко скрываясь от Земли?
До сих пор не выискать улик самим, не понять - в семье мы, вне семьи?
кто мы в ней: младенцы или взрослые? что у нас – незнание, склероз?
Кружится с подружками-вопросами в хороводе каждый мой вопрос...

Ночь... Видны все родинки лица её - чуть умилосердился туман.
Я любуюсь точечным мерцанием – малым, но огромным для ума.
Не деля на центры и окраины, мир небесный чувствует душа...
Черпаю ковшом себе познания... Только это, кажется, дуршлаг.

2013-2016

...В моём влюблённом царстве-государстве
о тёмных временах вещают старцы,
советники забились по углам
и только культивированным йогам
прикольно при взбесившихся дорогах
искать нирвану, сидя на углях.
Несёт поток причудливых карет
участников на козни при дворе...
Смертельно изощряются, но жив царь.
От смелых допущений наглецов
тревога на румяное лицо
свинцовыми белилами ложится.

Душа, мой царь, во сне каком-то жутком...
Народ смущён, и смута - не на шутку:
всех не казнить, за всех не замолчать.
Но истинно - рискуя впасть в немилость,
родная мать и та бы удивилась,
какая на тебе лежит печать.
Становятся зловещими черты
и кожей ощущаю: ты - не ты,
и не спастись принятием законов,
которыми что скажешь, то и есть,
хоть "рай земной" скажи на топь и лес -
что сочинить о вовсе незнакомом?

Кричат и шепчут всюду о подмене,
мерещится, что сумрачные тени
неистово хохочут на стенах,
что сам одной из них за мной крадёшься...
Трепещет умирающей рыбёшкой
в груди любовь, вдыхающая страх.
А ты, мой царь, настолько одичал,
что тихая церковная свеча
тебя пугает больше сотни ружей -
не это ли последняя межа?
...Отрёкся от престола, убежал,
последний дом спокойствия разрушив.

В моём душевном царстве-голодранстве -
народный траур... Правят иностранцы,
друг друга отправляя на расстрел.
Сгорели йоги, стыквились кареты,
былые наглецы - политкорректны,
советники и старцы - не у дел.
Я знаю... верю, что привычный ход
вещей, событий, смены их господ
совсем не навсегда - на время замер,
пока из глубины волшебных сфер
приходят сны, а в них приходит зверь
с твоим лицом. Но алыми глазами.

2014-2016

Ну и год... Разоряю чайницу
и додуматься не могу -
что с зимой опять приключается,
перед кем и в каком долгу.
Горячит её не по месяцам,
дни хозяйке не бьют челом,
в тучах снег по-буддистски лепится -
величайшее "ничего".
Хоть покой нести - вам не двор мести,
что ни дерево - заглядись:
старый веник торчит в готовности
симулировать первый лист.
Только ветер - поди проверь его,
для чего и когда готов, -
то ли вызвал на откровение
с неба души снеговиков,
то ли просто вполсилы бесится,
за метелицей заскучав...
Шумно в городе, но невесело,
список дел, как всегда, курчав.
Тщится голос бунтарский внутренний
в атмосферности дымаря
до зимы докричаться: "Ну тебя,
трудогольная ты моя!",
но неведома в слышность дверь ему...
Да и мысли-то - раз на раз:
то ли мы заслужили скверную,
то ли ей заслужили нас.

2015-2017

"Она читала мир как роман..."
Nautilus Pompilius

Она была событием в аду,
подобной в нём вовеки не найдут –
натуры впечатлительной и тонкой,
сжигающей до пепельных частиц
всех тех, кто оказался не в чести,
но очень обаятельной чертовки!

Сильней любых занятий при котлах
её манили живость и размах
творимой на земле романной драмы:
ах, эти чувства, зов запретных встреч,
морали обвинительная речь
и тяжкие психические травмы!

Её пленяли тайные слова
о том, как сладко друга целовать,
в ночном саду забыв о гнёте правил,
и то, как восклицал во тьме герой:
«Я весь горю, прошу, гори со мной!»
Не то что грешник, булькающий в лаве…

А лучшим ей казался тот финал,
где много философии, вина
и в мир иной уходов по-английски,
когда и жертва козней, и подлец
с наборами изысканнейших средств
заканчивают жизнь самоубийством!

И так бы жить в аду ей сотни лет,
но влезла в чей-то маленький сюжет,
не в силах с поворотами смириться,
и главной героине помогла,
в итоге воздаяний по делам
внезапно став обычной ангелицей…

2016-2018

___________________________________________________________

Межпортальный конкурс на Литсети (2016), стих на цитату

Там, где молодость, сладко верится
в то, чем старость уже бедна...
Обниму ветряную мельницу
и заплачу - проста она,
не найти в круговертном образе
никаких великаньих черт,
мир лишился волшебной области
даже в тёмной игре ночей...
Было, дружбой с хмельными зельями
я приманивал чудеса:
лезла нечисть ко мне подземная,
внеземной прилетал десант...
Исключительно Божьей милостью
я всех граней не пересёк,
ну а мельница не раскрылась мне -
будка с бантиком, да и всё...
Подведи ж молодого-раннего -
тут же выкрикнет: "Великан!",
побледнев, как смертельно раненый,
на смех курам и старикам.
Отчуждён я от этой радости,
нераскаянный донкихот...
Там, где старость, уже не ладится
то, что молодость признаёт.

2016-2017

И у зим порой -
кризис женских лет,
о которых-то вслух и не дать ответ:
макияж - долой,
покороче ночь,
вдоль дорог - в изобилии мутный скотч...

Снеговой парик,
ледяной платок -
всё не так, всё безвкусица, всё не то,
а весенний шик,
свежесть летних рощ
и осенняя глянцевость - это мощь!

Вот и глянуть - страх:
вид бесстыж, бесстуж,
чуть прикрытый клочками травы и луж...
Вот и нам в домах
на "плюс пять" пенять,
женско-зимнюю логику не поняв...

2015

...Увольте, рыцарь, от своих острот, от комплиментов приторных увольте.
Подобных песен – до последних нот наслушалась сто раз, и каждый фортель
в спектакле на двоих опережён. Эпоха наплодила Идеалы,
а вместе с ними – низших «как бы жён», которых и до этого хватало,
но мне уж не заглядывать Вам в рот, пока не перечислите устало,
каких Вы отпоходили господ, вассалов и вассалов их вассалов,
пытаясь уважение снискать и место в исторических моментах...
А сколько раз сердечная тоска пытала Вашу душу, словно ментор
лукавый и безжалостный!.. Азы земного благородства мне на ушко
уже шептали... Кодексов язык не завлечёт бывалую пастушку
на сеновал, побоище любви возвышенной и очень-очень грешной...
Ни ту, ни ту не можете убить, и той, и той Вы служите прилежно,
хоть первой никогда не зацвести, второй – подай поболе поцелуев...
Я знаю всё: сначала будет стих, и, вспомнив много слов прекрасных всуе,
Вы посвяти́те мне не обо мне: «уста – рубины! очи – изумруды!»,
от страсти воплощённой обомлев, хватаясь то за бёдра, то за груди...
А после, сытым волком глядя в лес и больше всяких дел спеша одеться,
утешите, что глаз моих разрез – такой же, как у Вашей дамы сердца:
очерченные ядра миндаля! А схожести иной вовек не чаять,
но плотские желанья утолять не с Вами ей, и это так печально!..
Да-да, я не по статусу дерзка и слишком образованна к тому же.
Теперь свои и голос, и рука ведут и скот, и мальчика, и мужа –
так сочиню, что рыцарь не робей, а начинай готовиться к дуэлям!
Но овцам в поле – не до эпопей, а мне и другу – не до пастурелей...

2015-2017

Сегодня ночь, ступив на свежий лёд,
быстрее, чем обычно, распласталась,
подмяв квадратноглазое жильё -
гляди, ещё всё начисто сшибёт,
оставив только звёздные кристаллы.

Сегодня снег, поднявшись на ладонь,
послушнее, чем раньше, округлился
по образу луны немолодой -
гляди, а всё же краше лиц Мадонн
молчат её теперешние лица.

Сегодня сон, не ждавший сытных блюд,
новее, чем... а нет, опять о том же:
помолвка, свадьба, дом, семья, уют...
Гляди, а я тебя ещё люблю
и всё к тому, что так я и продолжу.

2016-2018

Где царство рыб, начало всех начал,
от бега волн и солнечных зайчат
иллюзией объятое всецело,
там есть на дне бутылка с волшебством,
которое, не будучи мертво,
питает забытьё бесплотным телом.

В каких веках его счастливый миг?..
Взлетая в плен случайных рук людских
и снова говоря: "Чего угодно?",
мечтает обутылившийся джинн
всегда о том, что новый господин
в итоге загадает: "Стань свободным!"

Но каждый раз - один и тот же круг...
Хотят богатство, силу птицы Рух,
сто тысяч бед для недругов заклятых,
большой дворец, породистый табун,
разумных жён, прекрасней полных лун,
и лучших мест под солнцем халифата.

Внезапно пробуждённая алчба
и в счёте, и в приличиях слаба -
тремя шагами путь её не смерить...
Нашла предел - и тут же отреклась
от пленника замшелого стекла,
опять воде предав легко и смело.

Ложится тьма на золото чудес...
Но проблеск веры был и не исчез,
хоть в людях нет свободы от желаний.
И вновь без обвинений и обид
джинн шепчет: "Что ж, другой освободит", -
и плачет каждый камень в океане.

2015-2017