Литсеть ЛитСеть
• Поэзия • Проза • Критика • Конкурсы • Игры • Общение
Главное меню
Поиск
Случайные данные
Вход
Рубрики
Поэзия [45787]
Проза [9862]
У автора произведений: 47
Показано произведений: 1-47

Сначала, пока учишься писать, делаешь всё легко, свободно и примитивно.

Потом приходит понимание красоты формы, а с ним и техника: практикуешься в размерах и рифмах, буквальное всё больше сменяется образным.

Освоившись, продолжаешь экспериментировать: играешь ритмами, звуками, словами, смыслами.
Всё усложняешь и усложняешь конструкцию стиха: ещё вычурнее, ещё цветистее, ещё мнозначнее —до предела. Ведь есть же где-то предел...

Об него разбиваешься в кровь, ясней ясного осознав, что это предел возможностей не языка, а твоих собственных.

Это тяжёлая травма, оправиться от неё непросто. Всё кажется, будто в погоне за совершенством потерял какое-то главное, а занятные формы и образы — не более чем безделицы: мастерить их больше не интересно. И вообще, всё уже сказано, зачем повторяться?

И только разочаровавшись в себе, вспоминаешь, как это делалось в самом начале: легко, свободно, без попыток следовать правилам или сломать их все. И просто берёшь и пишешь: как хочешь, как думаешь, как чувствуешь.

Разумеется (и слава богу) «как раньше» уже не напишешь — натренированный мозг привычно подкидывает нетривиальные рифмы и объёмные образы. Но простота возвращается, из примитивности перерождаясь в лаконичность.

Так и развивается в творящем любое, кстати, творчество: от простого к простому.
Статьи | Просмотров: 481 | Автор: Никита_Погодин | Дата: 09/04/20 09:59 | Комментариев: 11

Весна несётся по газонам
Зелёным ЗИЛом грузовым.
Пыхтит на всех парах озоном,
Ревёт раскатом грозовым.

А следом на асфальт прогретый
Срывая крышу, напролом
Шикарное кабриолето
Бликует лаковым крылом.

Но вот уже рыжеет кузов,
По прелым листьям — шелест шин...
Прогнувшись грузно от арбузов,
Потише, осень, не спеши.

А дальше — цепью монотонной,
Трубя молочные дымы,
Везут сыпучий, многотонный
БелАЗы белые зимы.

Летят машины, словно искры
По вечной трассе кольцевой,
А мы глазеем вслед им, быстрым
Дивясь, как будто бы впервой.
Городская поэзия | Просмотров: 371 | Автор: Никита_Погодин | Дата: 01/02/20 14:12 | Комментариев: 1

Приходи, зима,
Побели грязь,
Обними твердь,
Обнули нас.
Чтоб небесные звёздные гранулы
Замели душевные раны нам.

Приходи, зима,
Закольцуй год,
Чтобы снова нам
Положить отсчёт.
Чтобы глядя, как белым намело
Захотелось жить бело-набело.

Освяти, свети,
Свежий луч зимы.
Станем чище мы,
Станем лучше мы.
Или просто по крайней мере
В то, что сможем — позволь поверить.

Заходи, зима,
В наши двери.

19 октября 2019 г.
Лирика | Просмотров: 334 | Автор: Никита_Погодин | Дата: 19/10/19 21:14 | Комментариев: 0

Я — гурман-астроном:
Космос — мой гастроном.

Космоатлету не нужны стероиды:
Мои котлеты — из комет и астероидов.

В ролл изобилия галактику скрутив,
Я пью эфир кисломолочного пути.

Снимаю пенку с изначального бульона,
Ем шкварки кварков, бозы из бозонов.

И зачерпнув ковшом медвежьим свет,
Мешаю ложкой ночь и звёздный снег.

Небесных сфер пеку слоёные фракталы я.
Я — Бог
Я — Есть
Я — бесконечно малое.
Философская поэзия | Просмотров: 492 | Автор: Никита_Погодин | Дата: 24/03/19 22:40 | Комментариев: 0

Верить, что правильно боги смекнули —
Вот и осталось дел
В ночь, когда тонет блюдо июля
В звёздчатом августе.

Верить — пожалуй, не более странно,
Чем очевидней факт:
Юность едва ли догонишь Сапсаном —
Что же с того, что так?

Верить чуть больше, чем просто в удачу,
Вёрстам смеясь в стекло:
Всё бы могло сложиться иначе,
Только вот не могло.

Без паранойи, без фобии чуда,
Где-то забыв балласт,
Верить не даже что Всё-у-Нас-Будет,
Верить вот в это Нас.

31 июля 2018, Московский вокзал
Лирика | Просмотров: 477 | Автор: Никита_Погодин | Дата: 08/08/18 13:22 | Комментариев: 0

За окном океан шумит,
А в колонках – поезда стук.
Где-то по лесу плывёт кит.
Где-то боги мои растут.

Вот и всё нам разрешено,
И несказанного не жаль.
И песком Сахары вино
Перекатывается в хрусталь.

Променяв молочный рассвет
На гардины и стеарин,
Мы касаниями след в след
Сумму двух превратим в один.

Не появится в дайри пост
С подсознаниями под кат:
Ты, как ящерка, сбросишь хвост;
Мне – и вовсе, не привыкать.

За окном паровоз пыхтит,
А в колонках – морской плеск.
Где-то по лесу плывёт кит.
Я иду искать этот лес.
Лирика | Просмотров: 459 | Автор: Никита_Погодин | Дата: 29/06/18 23:22 | Комментариев: 0

Выводит композитор тушью туш
ноту за нотой за нотой за нотой
но той, что выльется как душ
на души слушающих, всё найти не может
В дисгармоническом сдожении колен
одно всё чаще загибается вопросом
Что дальше? Ключ басовый запятой гундосой
обиженно стекает на пюпитр.
Под эту музыку я выпью в баре литр
и брошусь сам на стол. Как счёт. Как козырь.
Экспериментальная поэзия | Просмотров: 596 | Автор: Никита_Погодин | Дата: 13/06/18 10:16 | Комментариев: 0

Такие как ты приходят на Землю в виде упавших комет.
Такие как ты по осени перекидываются в куниц и белок.
Таких как ты и на свете почти что нет.
Слышите, остерегайтесь подделок!

Такие как ты — ловцы четвероногих душ.
Те идут за вами, обрастая нимбом и аурой.
Такие как ты — всех алхимиков заветный куш;
Такие как ты — это хидраргерум, аргентум и аурум.

Таким как ты нужно дарить янтари,
В память о том, что оставалось, когда вас на кострах сжигали.
Таким как ты следует если не посвящать алтари,
То хотя бы наливать бесплатно в любом баре!

Такие как ты заполняют стихами листы,
Возможно, не касаясь бумаги, одним только взглядом.
Такие как ты... я не видел раньше таких как ты.
Только понял, что хочу быть ближе, чем просто рядом.

30 ноября 2017
Лирика | Просмотров: 619 | Автор: Никита_Погодин | Дата: 16/01/18 18:42 | Комментариев: 3

Путь поэтического слова
Взаправду неисповедим:
Когда б вы знали, из какого...
Когда б я ведал, за каким...

11 ноября 2017
Иронические стихи | Просмотров: 630 | Автор: Никита_Погодин | Дата: 11/11/17 20:25 | Комментариев: 0

Vous oublierez aussi Henriette.
Casanova. Memoires


Сморкается дождями лето.
Дрожит ослабшее звено.
Но ради бога, Генриетта,
помилуй: не скреби окно.
Не стоит роковых посланий
и снайперски случайных фраз:
и не такое забывали.
И вовсе — помним через раз.
Иронические стихи | Просмотров: 654 | Автор: Никита_Погодин | Дата: 26/06/17 22:33 | Комментариев: 0

Вселенная отцентрована,
Планеты раскруговерчены,
Гирляндой горят Сверхновые
На дальних фронтирах Вечности,

Все формулы жизни — верные,
Все шестерни мира — смазаны,
И пойман баланс заветный у
Сил Света и силы Разума.

Но вся эта сверхгармония
Не стоит гроша без малости,
Единственного условия:
Хочу, чтоб ты улыбалась мне.

Не только миры набрасывать —
Перо, кайло или меч нести
Легко, когда смотрят ласково
Две карие бесконечности.

Пишу на изнанке Космоса
(белёсой с дырами чёрными),
А стрелки вселенских компасов
Нацелены в твою сторону.
Лирика | Просмотров: 706 | Автор: Никита_Погодин | Дата: 28/01/17 14:09 | Комментариев: 1

Эксгибиционист сознания
Угрюмо бегает вдоль офисного здания
И каждому досужему прохожему
Богатством внутреннего мира тычет в рожу он.
Иронические стихи | Просмотров: 754 | Автор: Никита_Погодин | Дата: 02/11/16 01:06 | Комментариев: 2

На базарной улице как всегда людно, громко и толкливо. Зазывающие крики лавочников дрожат в полуденном воздухе вместе с невольницами в углу напротив. Слева на прилавке у Бахбута расплесканы наливные яблоки. Напротив колышется море людей. В местной толчее можно встретить кого угодно — торговцы и покупатели, монахи и наёмные убийцы, воры и блаженные, короли нищих и переодетые бедняками калифы исчисляются десятками и сотнями монет. Кажется, здесь собрался весь мир, и поводом к тому послужила торговля. Состязание в жадности! Все покупают всё — фрукты, продукты, скот, людей, оружие, расположение, земли, наркотики, сладости, жизни — была бы цена сходная.
Жара, совершенно сухая, солоно въедается в кожу и отражается от желтоватых глинобитных стен. Спасения от неё не будет до самого захода солнца, когда наконец подует северный ветер из пустыни, неся с собой лепестки жасмина, бедуинов и так популярный в здешних краях серебряный песок. Но пока солнце дочиста выжигает город, от его лучей не спасают ни опахала, ни тенистые навесы, ни вода из колодца.
Индус приходит сюда в самый разгар базарного дня, садится на циновку в тени между лавкой Бахбута и входом в гашишную, ставит перед собой высокий кувшин, со вчерашнего дня его здесь дожидаюшийся, вытаскивает из-за пазухи флейту и начинает наигрывать что-то волнующе-волнообразное, причудливое, печальное, птичье — так что пёстрая зелёная змея, поддаваясь колебаниям звука, высовывается из кувшина и вытягивается над ним цветным покачивающимся столбиком. Никто больше, кажется, не слышит этой мелодии — люди проходят мимо, цепляясь взглядами за горящие на солнце яблоки или за одноглазого старика на углу. Если бы индус захотел — взгляды всего базара были бы прикованы лишь к нему, но сейчас он играет только для змеи. Он откладывает флейту, легонько сжимает в руке змею за основание шеи, подносит к губам, целует, и через несколько мгновений выдыхает влажный, молочно-белый, пахнущий ванилью и алычой дым.
Змеиный яд выступает лёгкой изморозью на карих губах, и он слизывает её время от времени, а на моложавом лице не видно ни капли страдания от жары — только отстранённое внимание ко всем и всему, проходящему мимо. Иногда индус подносит к губам змею, выпускает из носа струи густого дыма и чему-то улыбается. И тогда в его зрачках вращаются два чёрных перечных зёрнышка, обугленных и испещрённых кратерами астероидов... Только никому никогда не доводилось к ним приглядываться.
Миниатюры | Просмотров: 794 | Автор: Никита_Погодин | Дата: 26/10/16 01:06 | Комментариев: 1

Думаю, ты и сам уже догадался, что обречён? С той самой минуты, когда ступил с трапа на эту землю и увидел перед собой надпись «Добро пожаловать в Париж». Тогда не бойся и не старайся что-либо предпринять: уже поздно.

Через сорок минут тебя амфетамином будет носить по разноцветным венам метро, а ещё через час выбросит на закрашенные солнцем разномастные бульвары. Ты ослепнешь и будешь различать лишь переливающийся жидкий свет в скрипучих стеклянных дверях кофеен, вынужденный пить эти тягучие названия, и уже тогда почуешь неладное. Это только начало.

Ты уже перестанешь понимать пространство и время, когда сумерки на Елисейских полях взрежут изнутри твою душу цветными огнями. Тебе захочется взлететь высоко в небо, вслед за потоками дыма марихуаны, но ты останешься кружить по глухим плиточным стенам где-то в окрестностях Дворца Инвалидов. Тебя будет сводить с ума карусель смутно знакомых лиц и клочков биографий, и ты пойдёшь на поводу у каждого, подставляя себя, как бокал, под насмешливую руку с бутылкой изысканного алкоголя.

К полуночи ты окончательно потеряешь представление о том, что такое рассудок, отчаянно пытаясь продрать глаза сквозь кокаиновую метель, неумолимо источаемую красной мельницей, и вместе с белыми снежинками здесь и там будут разлетаться хрупкие нарядные барышни.

В два часа ночи ты съёжишься в углу задымлённой мансарды, где Бодлер с Ван Гогом будут обсуждать проект новой короткометражки, а ты затравленно отведёшь глаза от бокала зелёного яда, протянутого тебе смеющимся Рэмбо, и будешь мечтать о пощаде.

На рассвете ты вырвешься на сизую набережную длинных сигарет и, не помня себя, шагнёшь на борт речной мухи, где кто-то неуловимый в белом поставит на столик перед тобой затейливый слоёный коктейль. Ты опустошишь стакан залпом, и кораблик перевернётся, накрыв тебя солёной серо-сливочной водой.

Ты очнёшься утонувшим в сене какого-то чердака, тебя разбудит насмешливое солнце и бурлящие о своём голуби. Тебе будет очень плохо и непередаваемо прекрасно, ведь ты решишь, что всё это было сном. Правда: не могут же люди растворяться в кофе, не бывает таких поцелуев — затяжных, как прыжок с Эйфелевой башни, и не мог в каком-то неведомом баре похожий на Гогена человек, улыбаясь, сжимать в руке твой пульсирующий мозг, истекающий абсентом…

Ты выйдешь на сладкую улицу и останешься здесь навсегда, потому что уже никогда не задумаешься даже о том, что можно жить хоть где-то ещё. Разумеется, если тебе вообще доведётся проснуться.

Benvenue á Paris, mon ami.

2011
Миниатюры | Просмотров: 904 | Автор: Никита_Погодин | Дата: 14/10/16 17:41 | Комментариев: 4

Подворотни ревут срывающимся ветром, а там, где ещё виден асфальт, призрачные пальцы позёмки скребут его невидимыми ногтями, будто пытаясь за что-то ухватиться, прервать движение. Вой ветра сливается со взвизгиванием лоснящейся материи лёгкого пуховика при каждом шаге. Иду по узкой тропинке пустынной улицей, то и дело поскальзываясь. Ещё два квартала вперёд и один направо. Слишком часто в последнее время нам приходится ходить туда не просто так...

Метель осела и ветер почти совсем стих, когда передо мной выросло обшарпанное многогранное здание с прямоугольными колоннами и темнеющим правильным крестом над дверями. Внутри было сумрачно и пусто, цепочка следов на занесённом инеем полу вела от входа к лестнице. Пройдя мимо рецепции с надтреснутым стеклом, я начал подниматься.
Предпоследний этаж, в широком коридоре приоткрыта одна из дверей. Значит здесь. Надеюсь, всё не слишком серьёзно...
В палате не было ничего, кроме стоящей чуть наискось койки, на которой лежал Лид. Лежал прямо в своей брезентовой, испещрённой нашивками куртке, под жёстким покрывалом, и смотрел в окно с выставленной рамой, за которым белел пустырь, а ближе к горизонту ржавела какая-то точка. Больница была на самой окраине.

— Привет. Как ты здесь? — я шагнул к кровати. Лежащий отнял взгляд от окна и посмотрел на меня, но как-то безучастно.
— А, привет. — наконец проговорил он простуженным голосом и вновь уставился в окно. Что-то было не так.
— Как ты себя чувствуешь? — я подошёл ближе. Мокрый пар моего дыхания терялся в бетоне.
— Неплохо... — снова после паузы ответил Лид — Нет, правда неплохо. Только странно немного... — наконец он оторвался от окна и посмотрел на меня вполне осмысленно — Я смотрю здесь и думаю: неужели так было всегда? Эта зима, сумерки?

Этого я и боялся.

— Конечно, всегда были, Лид. Ты чего?
— Не знаю… здесь у нас нет ни номеров домов, ни названий улиц. Потому что идти некуда…
— Потому что они ничем не отличаются друг от друга — какая разница, мы ведь и так всё знаем…
— Знаем! — тряхнул светлой чёлкой Лид и заговорил с каким-то нездоровым жаром — А что мы знаем? Откуда я знаю, что такое зима? Почему мне кажется, что стоит считать время? Ведь должно же быть что-то ещё!..

А я так надеялся, что это всего лишь простуда.

— Послушай, Лид. Ничего другого нет, ты же знаешь. Те, кто ушли теплотрассой — вернулись. Они сказали, что там — всё то же самое.
— Значит они не так ходили... Я здесь видел сон. Цветной, представляешь?

Лид слабо улыбнулся, и только теперь я понял, что мне с самого начала показалось странным: из его рта не вылетал пар.

— Лид, ты чего?! Не сдавайся, ты поправишься! И не бойся. Завтра придут Тэр и Холи, и я тоже приду... Выздоравливай. Ты должен!
— Должен... — хрипло проговорил Лид и отвернулся — Вот только я, кажется, не помню, зачем...

Спустившись по лестнице, я вышел на заснеженный пустырь, где из сугробов торчали, покачиваясь, сухие кисти тростника. Неподалёку серели десятки похожих друг на друга домов. Снова поднимался ветер.

Неужели ещё один?! Почему это происходит?..

По дороге я споткнулся о кусок арматуры, торчащий из снега, и пнул его.
«Не помню, зачем»! Да затем, что никто из нас не хочет быть последним!

2011
Миниатюры | Просмотров: 823 | Автор: Никита_Погодин | Дата: 13/10/16 14:57 | Комментариев: 4

Небесная Нёбула скалит астры —
лиловый свод над еловым взводом.
Язык фотонный скользит над водами
сиренеоновым пипидастром.

А я — не более чем десантник
Одномоментного одувана.
Едва ли семя зерном предстанет
и разнесётся флюорить флору.

Но мозг Вселенной всегда зациклен.
И я, на ветке её фрактала,
вне самомненья, имею право
сварить лаврушку Творца в фаворе.

Проникнуть в формулы
Небесной Нёбулы

Отведать формы у
Небесной Нёбулы.
Экспериментальная поэзия | Просмотров: 953 | Автор: Никита_Погодин | Дата: 13/10/16 14:12 | Комментариев: 8

Слова зажевали ленты,
Но раны не заживали.
По внутренним континентам
Сиреною — крик:
Жива ли?

Звонил — номер недоступен.
Лелеял елей е-мейлов.
В ответ — пустота и ступор
В полтысячи «бэд гейтвеев».

Сеть высосал — ничерта нет.
Кривляется бес болезный.
Искал твои очертания
На улицах — бесполезно.

Дом восемь, этаж четыре.
Меж рам — кома насекомых.
Мне шрам от тебя лечили
Так много друзей, знакомых...

Цикличный полив растений.
Взмах пыли с ворсистых тапок.
Безлича родные стены,
Уходит обжитый запах.

А в зеркале гад-лукавый
Всё чаще не слышит «Место!»
А если они все — правы:
Тебя никогда и не... стоп.
Лирика | Просмотров: 740 | Автор: Никита_Погодин | Дата: 10/10/16 21:45 | Комментариев: 0

Молоко и табак —
лучший на свете вкус на твоих губах.
И плевать, что нам никогда не ужиться!
Воздуху улицы стало за минус тридцать.
Дай мне руку — сбежим домой!
Будет чай с апельсинами — чем не лето?
И тебе никогда не стать мне сестрой,
А о большем и меньшем и думать нелепо.
Верлибры | Просмотров: 1193 | Автор: Никита_Погодин | Дата: 29/01/15 02:47 | Комментариев: 1

Движутся шестерни,
Длится шествие.
Числа, массивы —
Точность красива.
В первой колонне
Двойки-кони,
Тройки-3иг3ицы,
Штыки-единицы.
Дробь беспрестанно
Бьёт в барабаны.
Иксы и нолики —
Х0Х0та колики.
Клюв разверзается
В зависть неравенства,
Вертится восемь
Уроборосом.
Степень, константа
Степенна и статна...
Смирно! Равнение
На уравнение!
Экспериментальная поэзия | Просмотров: 884 | Автор: Никита_Погодин | Дата: 20/10/14 18:40 | Комментариев: 0

Взорвался мир с пустым и звучным стуком.
Пал Иерихон, заводами трубя.
Мулла свершил намаз, сэнсэй — сеппуку,
а йог спокойно вышел из себя.
Философская поэзия | Просмотров: 878 | Автор: Никита_Погодин | Дата: 24/08/14 22:06 | Комментариев: 5

Транспортный бог жесток —
Час, как на остановке.
Твой капюшон промок,
Что там мои кроссовки!

Тянут к ушам твоим
Звук провода-пружины.
— Может, поговорим?
Вроде ведь не чужие...

Холодно? На пальто.
Куришь? А я вот начал.
Как ты? Работа-дом?
Как моя жизнь? Собачья...

В точности как когда
Мы повстречались, помнишь?
Если б не ты — беда:
Голоден был, как сволочь!

Ты по прямой тропе,
Я же в обход, по длинной
Тропке, а в животе —
Корка от апельсина...

Если б не ты — с тоски
К ночи б откинул тапки!
Кстати, за пирожки
Сильно ругалась бабка?

Надо же, твой трамвай.
Вот ведь и в правду чудо!..
Я не поеду, зай.
Зайцев я в нём не чую.

Долго вослед смотрю
С плохо забытой жаждой:
Вот бы ты на краю
Спать улеглась однажды...

Пьян как свинья, в потьмах
Движется алкоголик.
— На вот, возьми пятак.
И... извини за домик.
Городская поэзия | Просмотров: 953 | Автор: Никита_Погодин | Дата: 31/07/14 03:24 | Комментариев: 5

Капитан Безысходность выходит на рейд,
Опрокинув сто грамм пересоленной водки.
И со дна океанов, озёр и морей
Кверху пузом всплывают подводные лодки.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 810 | Автор: Никита_Погодин | Дата: 26/05/14 15:52 | Комментариев: 0

А.Т.

Смотрят немигающе феврали кромешные,
В чёрных клювах пряча звуки «невермора».
Падают с крупинками снега вперемешку
Вниз — осколки башен, сердца из фарфора...

Нет, подъезд, не стоит. Не сюда мой путь.
С фонарём-невротиком покурю устало.
Дай хоть дымом пепельным в небо — помянуть
Ту, кого однажды для меня не стало.

8 февраля 2013
Лирика | Просмотров: 831 | Автор: Никита_Погодин | Дата: 13/05/14 22:50 | Комментариев: 0

Закопчённая игла хищно зашипела, впившись в усталую, иссечённую плоскость карболита, и по прожилкам и трещинам обоев в комнату ядовитыми каплями потекла Память. По кружевному подзору на массивном буфете, по пыльным рядовым слоникам и перекидному календарю, заевшему на табличке «месяц переставить», по горькому лаку телефонной трубки, сквозь трескучий диск «А, Б, В…», мимо кресла-качалки с вытертой кожаной обивкой, бугристой и сморщенной, как африканская карта, по неровностям бескрайней, дряхлой кровати, минуя уголок тусклого серебра, замерший маятник, заклеенную крест-накрест рассохшуюся оконную раму и завьюженное пространство за ней — туда где в потрескавшемся, отмершем коричневатом овале смотрят куда-то вовнутрь двое.
Кларнет рванется некстати, чуть быстрее, чем надо, насмешливо.
Он имеет право.

Помнишь, как лев рыдал, уронив свой шар,
Рвались из рук зонты, и тонул причал.
Помнишь, как ветру я подарил свой шарф,
И подарить мир тебе обещал.

Помнишь, как я стоял на углу Шестой,
Встретить желал из лабиринтов сна,
Каждое утро ждал, что вот-вот с тобой
Из-за ворот в город скользнёт весна.

Помнишь, как нам солнце мигало в след,
Путаясь меж ветвей и стальных оград...
Сколько бы с тех времён ни промчалось лет,
Помни, что
нишштo
нишшшто
нишшш... шшш...


2012
Проза без рубрики | Просмотров: 1074 | Автор: Никита_Погодин | Дата: 11/05/14 00:36 | Комментариев: 1

C.

В чёрно-жёлтую полоску
Облачается прогресс.
«Я люблю тебя!» и сноска:
«Без учёта НДС».
Иронические стихи | Просмотров: 858 | Автор: Никита_Погодин | Дата: 11/05/14 00:08 | Комментариев: 0

Утром
слово мы снова будет состоять
из ты и я.

2010
Лирика | Просмотров: 809 | Автор: Никита_Погодин | Дата: 11/05/14 00:06 | Комментариев: 1

Сегодня я печален и наполнен
Пестрящей всячиной минувших сотен лет.
Мой мозг убит. Но разум поневоле
Мне тщится доказать, что я — поэт.
Печален твой затылок. Комментарий
Его звучит и зло, и невпопад.
Ещё бы! Мыслей распустив виварий,
Бессовестно тебе мешаю спать!
Давно забрезжил первый луч рассвета,
И новый день быть обещает чёрно-бел.
Читатель ждёт уж рифму про поэта?
Давись, читатель. Хрен с тобой. Уел.
Удастся ли уснуть мне этим утром,
Поток сознанья вентилем прикрыв?
Мой разум мчится к устью Брахмапутры.
Ещё чуть-чуть, и занавес. Обрыв
строки последовал внезапно.

2012
Иронические стихи | Просмотров: 863 | Автор: Никита_Погодин | Дата: 11/05/14 00:03 | Комментариев: 0

Ступать по остывающим следам
И отсекать ненужные побеги -
Моя работа. Просто я — Адам.
Я бета-тестер Альфы и Омеги.
Философская поэзия | Просмотров: 806 | Автор: Никита_Погодин | Дата: 10/05/14 23:51 | Комментариев: 0

Нежной лисичкой, моя воплощённая осень,
Дремлешь, откинув небеленой простынью август.
Слышишь, как в поле вздыхают, качаясь, колосья,
Как равнодушно прибой треплет брошенный парус.

Тело твоё пахнет свежею хрупкостью яблок,
Волосы стелются патокой позднего солнца...
Скоро зима заведёт сотню мойровых прялок —
Взвоют, подобно сиренам, её веретёнца.

Что до неё нам, беспечным ветрам, для которых
Август, смеясь, заломил набекрень свою восемь?
В бархатном сумраке спелых чердачных чертогов
Спи, мой лисёнок, моя воплощённая осень.

2011

Лирика | Просмотров: 1010 | Автор: Никита_Погодин | Дата: 10/05/14 23:48 | Комментариев: 9

Я не знаю, почему всё стало вдруг чёрно-белым.
Помню только цвет глаз твоих и волос.
В заоконном пространстве на город стекает небо.
Ну и пусть. На что оно нам сдалось?

Рваньё облаков прожигают горячие звёзды,
Оставляя инверсионный след.
И вонзаются в мокрый песок, и наверно поздно
Приютить этот серебристый свет.

На руках оставило шрамы шершавое время,
Что намного мудрей и острей, чем ложь.
Сколько лет мы с тобою были не те и не с теми?
А финалом — город и этот дождь.

2010
Городская поэзия | Просмотров: 833 | Автор: Никита_Погодин | Дата: 10/05/14 23:42 | Комментариев: 0

Над городом гриб.
Грязный, грузный, грозный.
Город погиб.
Из-за горизонта гроздьями —
Град гранатовый!

Позже
станут заламывать руки
с гримасами боли, горя ли...
Боже!
Они выгрызают из гранита науки
Надгробия.

2007
Верлибры | Просмотров: 928 | Автор: Никита_Погодин | Дата: 10/05/14 23:16 | Комментариев: 0

Мне почти 20 лет.

Разбудить кофеином артерию сонную.
Кто я? В общем, никто — естество невесомое,
дым над пеплом и пар над подслащенной пеной,
что до тошной пошлятины застит кофейни.
Как же мы не новы — без пролёток с крылатками.
Глубина наших мыслей с кошачьими латками
в целом сопоставима, а полузакрашенные
Сны ротонд сплошь растасканы бывшими раньше нас.
Что осталось нам, если немыслимо бегство там,
Где пространство так тесно и так интертекстово?

3 октября 2011.
Городская поэзия | Просмотров: 896 | Автор: Никита_Погодин | Дата: 10/05/14 23:12 | Комментариев: 0

Во врождённом городе скоро дождь,
И щекочат тучи рога антенн.
И загаром солнце слезает прочь
С престарелых кафельно-жёлтых стен.

Впереди обрушился неба край,
Но назад, за зонтиком — как-то лень.
Есть в кармане пачка билетов в рай,
Я один выбрасываю раз в день.

Но однажды, выйдя на крыши жесть,
В кулаке последний зажав билет,
Всё, что в мире этом чудесном есть
Одобряя, палец направлю вверх.
И, свернув с путей внеземных орбит,
Просигналит ангел: «Куда тебе?»

Капля с неба гасит мой Chesterfield —
Дескать, рано ты о такой фигне.
Я иду, и дождь набирает ход,
Возмущая лужи до пузырей.
Я пою свой путь, как оленевод
На просторах купчинских пустырей.

2014
Городская поэзия | Просмотров: 765 | Автор: Никита_Погодин | Дата: 10/05/14 23:06 | Комментариев: 0

— Здравствуйте, сударь! Чего изволите?
— Питер.
— Здесь будете?
— Нет, с собой заверните.
Городская поэзия | Просмотров: 807 | Автор: Никита_Погодин | Дата: 10/05/14 23:04 | Комментариев: 0

"Вот, коряво, зато от души. - А надо ли от души - коряво?" ©Т. Погодина

И я тоже так думал, особенно выслушивая аргументы от пока не просвещённых в стиле "так написалось" во времена своей бытности в "Дерзании", петербургском литературном клубе. И не понимал, неужели людям настолько лень просто перечитать, просто чуть-чуть поработать над текстом, ведь сами видят же, что и рифмы неточные, и ритм косой, и штампов выше крыши... "Лентяи" - думал я.
Сейчас понимаю: дело не в лени - дело в отношении к процессу.
Общественное сознание во все времена мифологизировало творческих людей (не без помощи самих этих людей, которые, дабы поддержать миф о своей уникальности и элитарности, мифологизировали заодно и творческий процесс; изображали вдохновение как нечто сверхъестественное: кто стихи во сне сочиняет, кому ангел их на ушко диктует, кто во что горазд, в общем). И наплодили сотни поучительных басен и притчей, от Моцарта и Сальери до Сороконожки, которая, задумавшись о принципах ходьбы, разучилась ходить. Все они так или иначе проповедуют одно: творческий процесс непознаваем; познание творческого процесса ведёт к его умерщвлению.
И вот именно отсюда и растут все стереотипы, отговорки и заблуждения людей, которые могли бы писать лучше, но не хотят.
Не хотят не потому, что им лень, а потому что они боятся разобрать в механизм творчества и сломать его, им страшно уничтожить спонтанный творческий процесс привнесением в него работы мозга! Акт создания произведения в их головах настолько мистифицирован, что они даже сами не понимают, как это делают!
И вот скажешь таким: "Криво! Ну криво же!", а они: "Ничего не знаю, мне так написалось/привиделось!" (а то, что им может быть, ангел не диктует и глюки в повседневной жизни тоже не захаживают - здесь как в том анекдоте: "- Но ведь мне друг рассказывал... - Так и вы рассказывайте!").
И вот, спросишь их: "Так в чём же твоя заслуга, как автора - в том, что записал под божью диктовку? Так ты поэт или стенографист?". И тут уже начнутся либо нападки в стиле "Ведь гений я, а ты - лишь вошь в чернильнице у гения!"*, либо закатывание глаз и ответ а-ля: "Моя заслуга в том, что я сумел это услышать". Но это уже клинический случай, тут действительно можно в дурдом обращаться. Пока что только за консультацией, но всё равно.
Человек никогда в жизни не начнёт грамотно писать стихи, покуда не осознает, что творческий процесс хотя и содержит элемент чуда - но может быть познан и должен быть познан всяким, кто хочет хорошо писать.
Как ни печально будет это признать некоторыми, считающими себя избранными, писать стихи может каждый. Увы. Научить подбирать точные небанальные рифмы и держать ритм можно любого вменяемого человека. Но у кого-то это будет получаться хуже, у кого-то лучше, потому что у некоторых есть предрасположение. Это предрасположение и называется талантом, то есть возможностью испытывать вдохновение в данной сфере деятельности.
И тут пришло время разрушить второй стереотип: вдохновение - отнюдь не удел избранных: его могут испытывать все: и поэты, и дизайнеры, и инженеры, да хоть дворники - просто выражаться оно будет по-разному. Ведь вдохновение - это ни больше, ни меньше, как ощущение желания и возможности создания чего-либо на своём поприще. У меня самого оно выражается в "настойчивой возможности" написать что-либо. Иногда что-то конкретное, иногда просто что-то, и тогда в ход идёт какая-нибудь отложенная до поры до времени в голове идея.
Однако произведение может быть создано и без вдохновения, как движущей силы: пишутся же всевозможные стихи на случай, экспромты, оборотки, буриме и т.д. И многие из них ни в чём не уступают стихам, написанным "под вдохновением", другое дело, что писать их сложнее, ибо вдохновение всегда сопряжено с сильным эмоциональным подъёмом и возрастанием веры в свои способности: в таких условиях создать что-либо куда проще, соответственно больше шансов, что созданное выйдет качественным. То, что стихи, написанные без вдохновения - менее "живые" - тоже, в общем-то, стереотип - таковыми их может считать автор, но, как показывают эксперименты, в рамках которых поэт предлагал угадать, какие из его стихов написаны по заданию, а какие - для себя, - читатели этого не чувствуют.
Итак, если вы ощущаете настойчивую потребность писать - всего святого ради, не бойтесь вы понять, как это делается, не пытайтесь отговориться штампами, а попробуйте подумать - почему вы используете именно эти слова, как это воспринимается на слух, было ли уже что-нибудь подобное, правильно ли считывается данный образ и т.д. Если вам нравится поэзия, значит вы её читаете, и у вас перед глазами множество примеров того, как надо и не надо делать - воспользуйтесь ими. Почитайте что-нибудь по литературоведению наконец, Холшевникова хотя бы.
К литературоведению, а особенно к стиховедению, я испытываю весьма смешанные чувства, но базовые знания о размерах, художественных приёмах и т.п. получить просто необходимо.
Главное - не бояться! И не выпендриваться. Разобрав калейдоскоп и поняв, как он устроен, вы не утратите осознание того, что внутри него происходит чудо: вы научитесь сами делать калейдоскопы и дарить чудеса другим.
Вот как-то так.
Статьи | Просмотров: 1472 | Автор: Никита_Погодин | Дата: 10/05/14 22:49 | Комментариев: 7

А. К.

Я хотел написать о заржавленных крышах Питера,
О бутылочном солнце и первом осеннем глотке,
О дворах, где пропиты литры, прописаны литеры,
Где с любым из хвостатых с рождения накоротке...

Я хотел написать о булках, бензине и свежести.
Небе, только для близких, и нашей ничуть не любви.
Только что-то в печатной машинке жуёт и режет стих.
Будто, всё это — выдумка (если согласна — порви!).

Но я видел (нет, честное слово!), лохматого, дерзкого,
Чуть за двадцать, с глазами, готовыми слиться с Невой,
Разгильдяя по имени Питер с бутылкой «Невского».
Ты, моя несудьба, без сомнения, знаешь его.
Городская поэзия | Просмотров: 1145 | Автор: Никита_Погодин | Дата: 08/12/13 21:58 | Комментариев: 10

Отсюда уезжали в спешке,
Оставив души и ключи.
И на доске забытой пешке
В плен короля не заключить.

Не стрекотать велосипедам
Вдоль мягкой зелени аллей,
И матерям не звать к обеду
С игривой улицы детей.

А под пронзительным и синим
Ржавеют знаки: «Стой! Назад!».
В квартирах выросли рябины —
Теперь здесь будет город-сад!
Городская поэзия | Просмотров: 1131 | Автор: Никита_Погодин | Дата: 08/12/13 21:55 | Комментариев: 8

I.
Нервы реки греки руки раки.

II.
Ехал грека через реку, видит
под мостом ворона мокнет.
вот такой вот интертекст.

III.
Ехал чрез реку гречанин прекрасный и гордый собою,
Зрил как в искристой воде расползаются бренные раки.
Ибо не в силах создания пенных чертогов Нептуна
В небо из бурной пучины подобно Венере подняться.
Долго гречанин смотрел, любопытством и думой объятый,
На неказистых созданий, способных лишь к шествию задом.
«Так проявляется слабость богов в их ничтожных твореньях» —
Думал гречанин, склонившись над быстрой прозрачной водою,
Думою предвосхищая идеи презренного Ницше.
«Лишь человеку дано, в бой вступая с жестокой природой
Горы смещать и мосты наводить через бурные реки.
Боги же, мир обустроив в чудовищном несовершенстве,
Канули в небытие, мир оставив волениям смертных» —
Думал гречанин, предвидев идеи эпохи Барокко.
«Лишь человек, что творенью венец и вещам всем мерило,
Может исправить ошибки богов во Вселенной устройстве».
С этою мыслею длань опустив в быстротечную воду,
Гордый гречанин несчастного рака схватить попытался,
Дабы богов повеленье презрев и природу исправив,
Ползать рождённую тварь обучить левитации мигом.
Рак же, подвластный инстинкту, что свыше богами дарован,
Гордого грека стремительно цапнул за властную руку.
Боли исполненный крик раскатился по землям Эллады.
Рану зажав и ропща на богов, посрамлённый гречанин
Двинулся дальше, стеная, с перстами пурпурными раком.
Плакала нимфа в тиши над его несчастливой судьбою.
Так как о том, что нельзя совладать с Мировым Повеленьем,
Чуждым гуманности всякой и логики стройным законам,
Гордый и умный гречанин в момент роковой не подумал,
Ибо в гордыне забыл, что спустя пару тысячелетий
Будут об этом баллады и гимны слагать символисты.
Мифологическая поэзия | Просмотров: 1096 | Автор: Никита_Погодин | Дата: 08/12/13 19:41 | Комментариев: 2

«Весна! выставляется первая рама...»
А. Майков.


Весна. Открывается первая рана.
Он работал настройщиком флейт.
С крыши скидывал лёд, разбивал голубые экраны —
Раздевайся, сдавайся, распятая улица, пей!

Эй, апрель! Сотни тысяч разбросанных бликов
Пёстрой россыпью фантов — на ёжистой шкуре зимы.
С динамитом на снег! Смерти — смерть! Нелогично? Безбашенно? Дико?
Ну и что, если крыши срываются в небо под парусом «Мы»!

Больно? Значит оттает разбитое за зиму сердце.
Кто-то умный вещал, что не будет легко? Что за вздор!
Заживёт. Как от наста-стекла на ладонях порезы.
Нас-то город хранит, так родимся под залпом в упор!
Лирика | Просмотров: 973 | Автор: Никита_Погодин | Дата: 08/12/13 19:22 | Комментариев: 2

Яночке.

Этот город циничен не с теми, кто высмеял время.
Мне бы звать тебя «N», обращаться лишь только на «Вы»,
Нарядиться во фрак, и читать Вам о чудном мгновеньи
На гранитных ступенях под взором усталой Невы.

Мне б любить и страдать в первый раз, и конечно, в последний.
Встречи ждать как спасенья от пагубной модной тоски,
И в хрустально разбрызганном вальсе жить прикосновением
Вашей хрупкой, прохладной, классически бледной руки.

Только мне перекрестья антенн кружев Смольного ближе,
И мой город заржавленной жести и вихрей газет
Так распущен, растаскан, разбит, стилистически снижен,
Что от выстрела в полдень бежит мой отнюдь не «Брегет».

Значит, взгляд голубого василеостровского неба
И изысканный профиль, скользящий сквозь морок и дым,
В млечном сумраке утренних снов стоит видеть не мне, но
Как же трудно сказать «Дай Вам Бог быть любимой другим»!..
Городская поэзия | Просмотров: 1175 | Автор: Никита_Погодин | Дата: 08/12/13 19:18 | Комментариев: 9

Вверх эскалатор течёт. Шестерни движет машина
Мимо электросвечей, что неспособны согреть.
Вновь выбираясь наверх, боязно встретить руины,
но межсезонье у нас вряд ли приятней, чем смерть.

Вросший за годы в скамью, дремлет измученный гений
(мнение есть, что мы все — чей-то не лучший из снов).
Вот подойти бы к нему, словно безумец Евгений,
Крикнуть: «Милейший, очнись! Хватит, достаточно, стоп!»

Белая липнет шрапнель к жёлтому телу собора.
Слишком для криков устал вычурный чёрный район.
Скулы сомкнули дома: мол, не до разговоров.
Крошит размоченный снег неба шершавый бетон.

Кутаясь зябко в шинель, жаждет трамвая прохожий.
В коконе мыслей-шарфов все мы, по сути, одни.
Всякий входящий сюда, помни и будь осторожен:
В городе белых ночей самые чёрные дни.

2011
Городская поэзия | Просмотров: 986 | Автор: Никита_Погодин | Дата: 08/12/13 19:14 | Комментариев: 2

В. Рутвуд

Мы никогда не смотрели друг в друга,
и скорее всего, не увидимся больше.
Не считать же, что радуга
в добрых зелёных стенах факультета — единственное, что с нами
случилось. Коль же
и этого не было — прошу прощения
за бесстыдно лирическое допущение.

Отсылки к реальности вперемешку со снами
сыграли довольно странную шутку:
здесь, за сотни пространственно-временных промежутков
я про тебя считаю мгновения,
слышу, как на платформе ты взглядом провожаешь минуты,
пока мир, скучая, меняет гамму на чёрно-белое.

Там у тебя совершенно другое небо,
светлое, открытое для самолётов (не знаю, как там насчёт душ).
В воздухе — грамм никотина на литр плацебо.
Весело вертится в сетке улиц жёлтый таксический уж.
Там у тебя на большой высоте — красно-жёлтые капли неона,
будто на палитру матового стекла кто-то пролил рассвет и закат.
Ты очень здорово умеешь искать их среди всего этого металлического звона
и снимать, двумя пальцами, бережно, на фотоаппарат.

Что тебе рассказать? Правда, ведь не о погоде —
зачем, если там у тебя в конце октября плюс тринадцать, облачно.
Об остальном лучше скажет программа «Вести».
Так что забей. Передавай привет своей «Веспе»...
Пока шарик вертится так — ничто, чёрт возьми, не кончено:
Просто безумно приятно было встретить тебя
в твоей Свободе.
Лирика | Просмотров: 908 | Автор: Никита_Погодин | Дата: 08/12/13 19:04 | Комментариев: 0

R.

Не у каждого пса есть свой ястреб-хранитель.
Я-то знаю. В хвосте собирая репей
из затрёпанных чувств и подержанных литер,
и в колени уткнувшись какой-нибудь Ей,

чтобы через ступеньку — пустотные раны
ты зашила пером мне и кофе прижгла.
И польются из зоба потоком поганым
пред тобой все мои, все собачьи дела.

Я хотел не того — не нужны мне психолог,
врач, палач или поршень — будь просто святой.
Ты — правитель небес. А я, видимо, олух.
Только олух счастливей, поскольку он — твой.

Это пошло — скулить на дырявую полночь.
Так что, костью заткнув призывающий крик,
Я смотрю в эту высь. И надеюсь, что помнишь.
Но куда моим лапам до крыльев твоих.
Лирика | Просмотров: 889 | Автор: Никита_Погодин | Дата: 08/12/13 18:54 | Комментариев: 1

R.

За хрустящею матовой корочкой — память
Изолирует звуки, приглушит цвета,
И твоими звучащими тенью руками
Стронет стрелки границ, на пространстве листа
Обрамляя довольно условное лето
Средь крестов, проводов и антенных помех,
Дом, где джаз в подворотне всегда под запретом,
Где за дверью в квартиру — ступени наверх,
И в ладонях зажатую чашку молчанья.
Нас, расставивших всё по законным местам...

Год. И десять непрожитых — вместо отчаянья.
Милонитовый май. Дождь, балкон и Gitanes.
И одну за одной. Просто так, без контекста.

Где бы нас не склоняли иные ветра,
Мы — часть этого фантасмагорода-текста.
Помни.
И прилетай.
Я скучаю, Сестра.
Лирика | Просмотров: 890 | Автор: Никита_Погодин | Дата: 08/12/13 18:44 | Комментариев: 6

Лин.

Искомканный клочок двора.
Собачий холод.
Пойдём, пожалуйста, пора!
Не дай мне повод.

Домам бы — прочь, по городам,
Вразброс по миру,
Но их связали провода.
Не провоцируй!

Из губ, как из ствола — дымок.
Я не сумею...
Твой повод — словно поводок.
Кому на шею?

20 апреля 2010
Лирика | Просмотров: 1132 | Автор: Никита_Погодин | Дата: 08/12/13 18:32 | Комментариев: 12

Лин.

Морозный воздух крепче табака.
Под белым солнцем спят пылинки-звёзды.
Спокойно как на кладбище: пока
Ещё не знать тебя совсем не поздно...

Кислотная трава дробит асфальт,
А на деревьях выстрелили гильзы.
«Плацкартный. На два месяца назад».
А Бог смеётся: «Предъявите визу».

16 мая 2010
Лирика | Просмотров: 846 | Автор: Никита_Погодин | Дата: 08/12/13 18:27 | Комментариев: 2

Лин.

Был вечер. Настоящий вечер
На грани кратких праздных дней.
Асфальт небес блестел, расцвечен
Горстями дынных фонарей.

И с ностальгией вперемешку
Бурда прошедших, смутных лет
Пестрела в так-себе кафешке
Нелепой кляксой на столе.

Ты стала старше. Я — не стоит...
Но против замыслов систем
Меж нами — только этот столик,
Без всяких там хрустальных стен!

Не защищаясь чайной чашкой,
Не отдавая слов в печать,
Я понял, что совсем не страшно
Друг с другом снова помолчать.

Зияет сумеречной бездной,
Глотающей былые дни
Провал знакомого подъезда:
«Пока. Увидимся. Звони.»

Но чёрт! — без привкуса обиды,
Без послевкусия вины,
На языке — твои флюиды.
Чтоб жить до следующей весны.

4 ноября 2013
Лирика | Просмотров: 945 | Автор: Никита_Погодин | Дата: 08/12/13 18:19 | Комментариев: 6