Литсеть ЛитСеть
• Поэзия • Проза • Критика • Конкурсы • Игры • Общение
Главное меню
Поиск
Случайные данные
Вход
Рубрики
Поэзия [45287]
Проза [9900]
У автора произведений: 255
Показано произведений: 1-50
Страницы: 1 2 3 4 5 6 »

Ночные тени маленьких дворов
играют в шашки, в поддавки… Над ними
фонарь как Вифлеемская звезда
рисует всем по очереди нимбы.

Петру сегодня что-то не везёт,
как пожелали — ни пера, ни пуха...
Отвлёкся и прошляпил верный ход —
расстроился, махнул рукой — непруха…

Пошёл домой, где счастье ждёт-пождёт.
В авоське: чёрный хлеб, кефир (пол-литра)
и лапы кур. Есть в этом доме кот,
ждёт у дверей, языческая сила.

Клубок теней не завершённых дел
имеет хвост, змеится… Бесконечен.
Бежит за ним в подъезд, вползает в дверь,
меняя жизнь, длиною в синий вечер.

Петро колдует в кухне, чёртов кран...
Меняет подуставшие прокладки.
Кот рядом, гайку крутит, «клептоман».
Известны всем кошачии повадки.

Уйдёт гулять во сне по проводам —
будить рассветы, шёрстку неба чистить.
Петро засядет с ручкой до утра
и вечность будет слушать в шёлке листьев.

Причудливо, как кадры из кино,
гуляют тени медленно по стенам,
и разбегаются горчинки нот
в душе как будто вовсе онемелой.
Городская поэзия | Просмотров: 293 | Автор: Варя | Дата: 06/05/24 22:14 | Комментариев: 4

Не сон, но крыши улыбались.
Мост выгнулся, размок, как бутафория.
Шёл дождь — щекотка пыльных дней…
Слепой! Догнал слепых людей,
пинающих бордюр, на светофоре.
На солнце — всё волшебно.
Светлый дождь!
Играет в «Салки», в «Правда или ложь»
И сам себя поймает — вот тетеря!

Все брызги — нам!
И вывернет карман —
две капли даром!
И радугой раскроется.
Возьмёшь?
За лоскуток потянешь, мне не веря.
Твой дождь в руках — серебряная дрожь.

Но ты на одиночество похож,
прохожий, зацепивший дождик в сквере.
Лирика | Просмотров: 292 | Автор: Варя | Дата: 10/03/24 10:07 | Комментариев: 8

За окном меняется звук и цвет.
То посолит меру, то поперчит…
Неизменно – курит в окно сосед,
и как трактор кошка ко сну урчит.

В белокуром небе – хрустальный звон!
По карнизам стелется тишина.
В этом небе каждый найдёт своё –
мандолиной выгнула бок луна.

А за ней, мне видно, растёт прибой.
Золотистый, тянущий мёд свечей.
Сорок дней молюсь. Без тебя, с тобой.
Заплетаю в волосы страх ночей.

За окном снежиночья суета…
Траекторий вычислить не смогу.
Ухожу по ним, мысли снова там,
где луна поёт можжевельнику.
Лирика | Просмотров: 943 | Автор: Варя | Дата: 29/11/23 18:33 | Комментариев: 9

­Подари мне вервицу* –
узелками света.
Верится – не верится –
загустело лето.
Можжевельник ластится –
ягоды созрели.
Пусть настойка красится
сизой акварелью.
Не глаза мне застило,
да в глазах застыло.
Всех простила засветло –
было иль не было.
Берега сощурились.
Осень закурилась.
Фонареют улицы
золотом акрила.
Можжевельник-ветреник
растрепал мне косы.
Пристегну на петельку
взрослые вопросы.
Снегопаду-первенцу
буду небыль баять.
Подари мне вервицу
на хмельную память.
Лирика | Просмотров: 546 | Автор: Варя | Дата: 28/09/23 13:01 | Комментариев: 6

«я иду и стараюсь казаться привычным
обитателем острого края...»
..................................Вит Музуров

Привычно иду с работы
к себе домой…
Привычно – адресный ящик,
опять пустой.
Привычно – восемь пролётов
и сердца стук.
Привычно наш подоконник
пригрел паук.
Привычно дверь побежала –
сказала: «Шшарк».
Не видишь острую кромку рая.
Но помнишь шаг…
Лирика | Просмотров: 118 | Автор: Варя | Дата: 20/06/23 14:34 | Комментариев: 0

Она брала ягодку и аккуратно клала её в рот.
Ягода растекалась сладостью.
Мама становилась моложе –
лёгкая улыбка пробегала по её посвежевшему лицу.
Наверное, малина...
У меня так не получится:
не отрываясь, смотрю на руку, берущую из воздуха ягоду.

Человек может быть счастлив здесь и сейчас?
Ковыль ещё не скоро покроет взорванную землю.
Наверное, она заслужила не знать про жуткую войну.
Вой
Ну…
Господи, я вижу, что мама счастлива.
Я тоже хотела бы есть ягоду на краю жизни.
И пусть будет лето… Резеда, подорожник, ромашка.
И дочь рядом.
И дом.
И до…
Верлибры | Просмотров: 801 | Автор: Варя | Дата: 09/04/23 03:11 | Комментариев: 13

Игривый безродный ветер лохматит мою макушку.
В кармане тройчок и двушка. И жизнь, как сплошной тумак.
Как воздух нужны мне лужи, как сон – три цветных лягушки,
как пища – большое небо для сердца и для ума.

Однажды проснёшься взрослым, летит в заоконье морось.
В кармане – дыра – дырпропасть, дыряма, дыра едрит.
Сорваться бы на край света, лететь бы лучом, на скорость...
Но твой философский камень, похоже, простой пирит.

Однажды проснёшься зрелым, у листьев рассмотришь поры,
коснёшься коры деревьев, надышишься на века.
И больше не тронут споры, ты просто увидишь горы,
узнаешь где небо ближе, откроешь свой океан.

Пожил я и хватит, Боже… Глаза дождём обесцветив,
ты тянешь меня подняться, за хлипкий схватив рукав.
Старик у костра согнулся и выдул из углей медь и...
И ветер законтрабасил, играя на проводах.

Внизу тишина земная, а я рассекретил ветер,
лягушек, большое небо и лужи во всех дворах.
Лирика | Просмотров: 1256 | Автор: Варя | Дата: 05/04/23 05:33 | Комментариев: 28

Шумит, шебуршит весна.
Грачи собирают нити,
скворцы вышивают небо...
Что выйдет у них, как знать.
Быть может небесный Китеж,
а может чудная небыль —
тут главное не зевать...
И я вышиваю наспех
в грачевнике — сто проталин.
По краю стежок ажурный —
вот-вот и растает снег.
Сосулек узор сусальный
Пока что в уме ношу я,
спит солнечный печенег.
Лирика | Просмотров: 579 | Автор: Варя | Дата: 15/02/23 10:18 | Комментариев: 8

Ведь благодарность тёмному ноябрю
вовсе не та, что августу или маю.
«Свет ноября» Марина_Юнг


Промозглость утра, клумб лубок застывший.
Подсолнечник, как солнце на панно, –
весь чёрным стал. Он слышит – ходят мыши.
Один стоит – совсем почти не дышит,
как я, сейчас, смотрящая в окно.

Мне б чёрные одежды подошли.
Смирения, как и долгов – хватает.
Ноябрь льёт тихонечко шабли,
в бокалы фонарей. На мост в дали…
И, кажется, что утро быстро тает.

Неровность граней изумляет снова.
Я, видно, тот ещё иезуит…
Ноябрь входит и душа готова.
Скользят лучи – остатки разлитого
а греет, что подсолнечник стоит.
Философская поэзия | Просмотров: 292 | Автор: Варя | Дата: 12/12/22 09:13 | Комментариев: 4

У каждой улитки Футзи есть мечта – встретить своего избранника на самой высокой горе. И они с детства готовятся к этому ритуалу. Со своим другом Гдето Яма договорилась встретиться не на самой вершине, а у раскидистой глицинии, про которую ей в детстве рассказывала бабушка. С собой Гдето Яма взяла небольшую голубую панаму. День обещал быть солнечным.

«Ну, где же Гдето Яма?» – думал Суко Тама. «Нет никакой глицинии… Моя раковинка начала накаляться под беспощадными лучами солнца. Хочется пить», – подумал Суко Тама, поправляя галстук на шее. Суко Тама начал точить камень, чтобы сделать небольшое углубление, вдруг упадёт капля неба.
Небо было огромным… Суко не видел, как приближалась грозовая туча, он просто точил камень.

Туча смотрела на гору и слёзы наворачивались у неё на глазах. Она достала платок и звучно высморкалась. Что за наваждение! Каждый раз одна и та же картина – тысячи улиток ползут вверх, и тысячи копошатся наверху. В этот раз у неё не было сил сдержаться, и она потоками обрушилась вниз, смывая всё на своём пути.
Миниатюры | Просмотров: 163 | Автор: Варя | Дата: 19/11/22 14:25 | Комментариев: 0

Две грации – две стороны света, две грани восприятия мира. Одна – огненная – вся кровь и плоть, вся энергия и желание! Другая – эфемерная, ласковая, пьющая хрустальные воды и дающая успокоение… Её пища – солнечные лучи, она из них, кажется, и состоит. Помните… «Она в семье своей родной казалась девочкой чужой». Природа смеётся, создавая разные слепки жизни, чтобы мы могли удивляться друг другу, учились пониманию и даже где-то лёгкому соприкосновению, находя общие точки опоры. Такие разные и такие одинаковые, готовые на мелкое и возвышенное, просто люди, просто в одном спектакле жизни.
Стихотворения в прозе | Просмотров: 288 | Автор: Варя | Дата: 19/11/22 14:19 | Комментариев: 2

Когда дожди достанут контрабасы
и рыба выпьет пиво на слабо,
и как-то криво лягут кости домино
в моём матрасе,
я встану – не дождётесь, рыбари!
Мне всё равно ложиться слишком рано.
Подумаешь, среди овец
нашёл рога упрямого барана.
Так что конец – хоть глаз теперь коли?
Сосед храпит на полке – хоть бы что!
Достал себе по-хамски два матраца,
успел подушки первым перемацать...
Теперь храпит, как перекормленный бычок
Ему не снятся ни ножи, ни вилы —
вон, как от удовольствия ворчит.
А мне всю ночь в носу немножечко перчит —
Как будто я горячий ем хычин,
а в нём сырая рыбья кость торчит
и говорит на чистом русском:
Добавьте, в свой верлибр немножечко текилы

И просыпаешься в поту,
в порту Манилы.
И тинной рыбой пахнет кот по кличке Кузька.
Вольные стихи | Просмотров: 923 | Автор: Варя | Дата: 28/08/22 06:51 | Комментариев: 16

Они звучат безудержно:
рам, рай…
Они зовут по имени – Вишрай.
И нет тогда покоя мне,
пока
вбирает ветер вой моих собак,
которых я спускаю.
И сердце заглушает камнепад.
Душа и тело – врозь.
Несётся стая,
не чуя лап, не чуя смерти – в ад.
И рвутся ткани жизненных мембран —
ещё, ещё…
Пока бушует ночь,
пока в словах, как в пекле – горячо,
пока не выдохлась, как бабушкин айран.

И ни вдохнуть, так голос бьётся в плаче —
берёт свою знакомую октаву.
Ты выпила до дна разлук отраву
легко, дурачась...

Всё реже…
Реагирую на боль
Я – боль
ше говорю с травой шафранной.
Но иногда срываюсь.
И как прежде
я слышу барабаны побережья.
Они звучат безудержно:
рам, рай…
И вызывают душу Виширай.
Вольные стихи | Просмотров: 737 | Автор: Варя | Дата: 28/08/22 06:50 | Комментариев: 10

***
Голубоногая олуша
кроит из тучи облака.
Развесив небо на просушку,
Голубоногая олуша
неспешно наваляет суши
и подперев свои бока,
голубоногая олуша
глядит, как тают облака.

***
Всё идёт своим чередом…
Чаюпить-вьють-пить-поскккоррей —
дрозд вот-вот разбудит весь дол.
Всё идёт своим чередом —
солнце пудрит нос над прудом,
заскрипели петли дверей…
Всё идёт своим чередом —
чаюпить-питьчай-поскккоррей.
Твердые формы (запад) | Просмотров: 615 | Автор: Варя | Дата: 15/07/22 12:10 | Комментариев: 10

Человек идёт без спросу
к другу на денёк.
Человек несёт в авоське –
старый «Огонёк».

В «Огоньке» лежит бутылка,
«Краковской» – кружок.
Человек с лицом утырка –
жизнь на посошок.

Сядут рядом – потолкуют
о своих делах.
Поминая суть людскую,
время в колтунах...

И совсем под тёмный вечер
на крыльце с плющом
звёзды шепчут им о вечном…
А о чём ещё?
Философская поэзия | Просмотров: 944 | Автор: Варя | Дата: 15/07/22 12:09 | Комментариев: 19

Крошка-Лис был таким маленьким, что легко мог спрятаться за мамиными лапами. Он так и сделал, когда мимо проползала жирная гусеница. Она изгибалась, как осока над ручьём и снова выпрямлялась. Как странно она ходит, подумал крошка-Лис, и спросил у мамы:
– Кто это?
– Это гусеница, – сказала мама, она скоро превратится в летнюю бабочку.
– Такую синенькую, которую я ловил утром?
– Да, малыш!
– Но гусеница совсем не походит на бабочку!
– Зато у неё душа с крыльями бабочки!
– А я в кого превращусь? Я хочу превратиться в папу! Нет, лучше в папу моего друга – Лопушка! Буду большим и зелёным Лопухом. Под моими листьями смогут спрятаться и ежата и мышата. Я буду большим домом для жуков и улиток. Мама, а ты кем станешь?
– Я стану белым облаком, как то, которое плывёт одиноко в небе и меняется, становясь то соломенной шляпой, то лёгкой кисеёй…
У облака точно лисья походка, подумал крошка-Лис, и ему стало грустно. На небе не спрячешься, как в траве, все видят лисьи хвосты – их огненную рыжину на закате… Может, сказать маме, чтобы она тоже стала лопухом, размышлял крошка-Лис, пока они шли по тропинке по направлению к ручью. Там недалеко, под древней корягой находился их дом.
– Мама, а папа?
– Что папа, сынок?
– Папа кем был до того как стал Лисом?
Надо его спросить, – задумчиво сказала мама. Им было вместе хорошо. И кем бы они не были раньше, и кем бы не стали потом, главное было в том, что сейчас они были все одинакового рыжего цвета, и это роднило их больше всего на свете.
Уже поздно вечером, когда мама укладывала малыша спать, она тихо шепнула: «Папа был раньше крошкой-Лисом, совсем как ты».
Миниатюры | Просмотров: 440 | Автор: Варя | Дата: 05/05/22 06:06 | Комментариев: 3

***
Веснушки! С небес
распылил кто-то охру.
Смеётся солнце.

***
Грачиный базар –
блестят в азарте глаза.
Звёздное небо.

***
Чуть дрогнула кисть –
сажа легла на ветвях.
Грай. Шорох крыльев.

* * *
Окно закрыто –
не смотри на меня дождь.
Солнце на руках.
Твердые формы (восток) | Просмотров: 498 | Автор: Варя | Дата: 05/05/22 06:05 | Комментариев: 2

Мне лошадь встретилась*. Вернее всё не так: мелькнула тень сначала за кустами, и белым паром будто обдало, как будто бы лизнули подсознанье. Я точно знаю, это был её неповторимый запах молочая. Я обернулась: Что же ты, пошли... И мы пошли вдвоём. Я впереди, она чуть сзади – призраком печали. Жевала яблоки, что я купила, просила Кока-колу и конфеты, но я сказала строго, что на это я не пойду, что нынче праздник Спас... А кто кого – не важно, спас и всё. Как ты меня, когда я чуть живая переходила сущее болото... Не прерывай, я знаю, что болото. Ведь жизнь – не поле. Ты прости, конечно, но лошади придумали, что поле. А в нашем понимании – болото, где есть всего одна тропа, и та затоплена, что не видать конца. Хотя конец, конечно будет. Есть! Чуть вправо-влево – топь. И, в общем – крест. Есть, где по пояс грязь. А передышка, возможно, будет. Не надеюсь, в книжках... Да, что тебе рассказывать?! Ты вон, как гривой белой машешь несогласно… Ну, расскажи, что ты жила как в сказке, и что пила осеннее бордо, и сливы собирала лишь губами... Ты тень моя, не привирай вначале, я помню всё! Пошли уже, Беда... Две клячи шли – седая и седая, и яблоки подгнившие роняли, как осень шелестящие года...

2016
----------------------------------------
* Строка Н. Рубцова из стихотворения "Вечернее происшествие".
Философская поэзия | Просмотров: 2081 | Автор: Варя | Дата: 27/03/22 06:11 | Комментариев: 28

* * *
спит кувшинка
качает вселенная
тихую заводь

* * *
нож сознания
ученик и учитель
не ведаю зла

* * *
состарился день
кожицей спелой хурмы
семена в душе

* * *
ночь бесконечна
черепаха сомнений
ползёт в душу
Твердые формы (восток) | Просмотров: 726 | Автор: Варя | Дата: 20/02/22 07:06 | Комментариев: 27

Во всём её тонком облике была какая-то незавершённость, прозрачность, словно и не она это была, а эфемерный лунный луч, случайно коснувшийся рояля. Рояль ожил, почувствовав тепло прикосновения. Расцвели лилии души, розовое вино разлилось наслаждением в его струнах и полетели бабочки флюидов признания… Только один раз он заметил тень тревоги при переходе к пиано-пианиссимо, эта история стала частью него, и ему не хотелось, чтобы она вот так оборвалась.

Солнце оставило только неровную перламутровую полосу на горизонте, а девушка всё играла лунную сонату, словно призывала луну в свидетели. Ей было всё равно, что музыку никто больше не слышит, кроме бумажной куклы и тусклого фонаря за окном. Алиса не знала, как по-другому можно пережить свою боль, кроме как отдать миру мелодию, которая её мучила и исцеляла. Пальцы помнили клавиши, а казалось, что музыка появляется сама собой. Рояль откликался на мелодию и переживал с хозяйкой. Чувствовал её океан нежности, её разбитое сердце и её обмелевшее море.

Плыви, бумажный кораблик детства…
Миниатюры | Просмотров: 397 | Автор: Варя | Дата: 20/02/22 07:03 | Комментариев: 6

Белые незабудки снега –
провеянные, просеянные,
вбитые ветром в длинные юбки,
так и застыли.
Запеклись на холодном солнце.
Сверкают, искрятся…

На манекенах платья и пелерины,
до конца не вышитые.
Белошвейка заказала сахарные сугробы,
белых лисиц и мценские кружева.
Ждёт со дня на день метель…
Осталась всего-то неделя
до белого рождества.

Жасмин расцветает в фарфоре.
Чашечка терпкого сбора – глоток или два.
Ромовая баба сочится,
наполняется мёдом душа.

Бывало, хозяйка уронит кусочек счастья –
достанется тут же коту.
Когда белошвейка берёт иглу,
весь мир замолкает.
Слушает только её одну.
Сколько зима продлится,
почём будут кружева,
как будут носить меха...
Танцует стальная иголка,
ширятся покрова.
Верлибры | Просмотров: 2413 | Автор: Варя | Дата: 03/01/22 18:48 | Комментариев: 40

Устал... И устали в полдень ходики на стене.
Уедут дети, поправлю ход и добавлю час.
Все сорок дней я не спал, ходил, как густая тень.
Сегодня дети собрались в город. Давно пора...

Не взяли яблок – их в ихнем городе пруд пруди...
А нынче яблоки-то хорошие, налились.
Катилось солнцем в руки: вот, внученька, на – держи!
Уехали... Только быль дорожная крутит пыль –
волнуется подорожник и у ворот кипрей.

Как жить, скажи? Одному… В молчанку играет стол.
В молчанку – шкаф и ковёр, но вдруг подмигнул портрет.
Мелькнула тень на лице, у краешка губ смешок.
Качнулся в комнате свет. Твой голос, едва ли сон:
«Пойдём со мной, Василёк. На лодочке прокати...»

Качает лодку теченье, знать бы куда несёт…
То нос в рогозе застрянет, то на мели качнёт,
вот где тоска накрывает. Кажется – не река,
а платье в небо плывёт. Зефиром фату кружит,
туман ли со мной играет, шутят ли облака…

Зови, родная, зови... Мне здесь без тебя не жить.
Гудит затопленный храм. Знать, время пришло идти,
как посуху.
Час пути...
Поэзия без рубрики | Просмотров: 1595 | Автор: Варя | Дата: 13/12/21 11:16 | Комментариев: 18

Ты вырываешь себя из ада –
из одиночества. Всё – не охай...
Опять сирена… Спешит бригада.
Надрывно плачешь ночной солохой.

Сама теперь и луна, и небо
и колешь звёзды на рис и гречу,
пыльцу сдуваешь с пушистой вербы...
И возвращаешься в ад под вечер.

Собака спит на ворсистом фетре,
да форточка о своём бакланит...
Забудешь день, но напомнит ветер
случайно – пальцев его касанья.

И вновь осунешься… Встань, не кисни!
А помнишь, как ты его ласкала
в той, разноцветной и прошлой жизни?

Не стало жизни. Его не стало…
Психологическая поэзия | Просмотров: 1177 | Автор: Варя | Дата: 10/12/21 08:44 | Комментариев: 19

Он ещё не поймал и не пойман был сам,
но пошёл в направлении том.
Он не знал, что настолько привязан к часам,
что построит ловушку – не дом.

Он всегда был в пути. Всё свистел… и в груди
прижились золотые клесты.
А однажды на солнце, чудак, наследил,
написав иероглиф мечты.

Вечерами, сшивая дырявую сеть,
жизнь и смерть зашивал он в тесьму.
Ночью певчие птицы слетались. И ведь –
не к кресту, а к лесному клесту.

В этих строчках немного от песен садка...
Вздрогнет сердце остылое вдруг,
клетку дёрнет и вытянет часть поводка.
Заиграет дрожащий бамбук.

Дни слетятся, посыплются звёзды с небес,
как пыльца из серебряных снов.
Звякнет ключ и уйдёт по дороге чудес
без свистулек своих птицелов…
Философская поэзия | Просмотров: 1342 | Автор: Варя | Дата: 06/12/21 10:25 | Комментариев: 13

Небо, со мной проблема… Растут крыла.
В сквере нашла кривой голубиный посох.
В том ноябре не ждали ещё морозов,
ночь ледяная голубя в рай звала.
Оцепенел. И клювом уткнулся в осень...
Сердце тонуло льдинкой в крутых заносах,
трудно слова рождались – одно и два…

Я их сначала в сердце несла. Затем
правила тонкой шкуркой, кропила ядом.
Строчки писала веточкой виноградной.
Голубь – ну как живой, только бел и нем.
Надо же, примостился на ветке, рядом
с ангелом рыжим, словно святой внучатый…
Выучусь – цвет добавлю, чтоб стал как все.

Странно, пространство нынче со мной в ладу –
птицей летаю. Небо – лоскут сатина.
Хочется крикнуть, только летит грудинный
горлицы зов – манящий, живой дудук.
Я не встреваю в ссоры на воробьином...
Солнце меняет город и мастихином
к мрачному камню золотом бьёт кайму.

Кажется, голубь ожил – клюёт айву…
Философская поэзия | Просмотров: 1905 | Автор: Варя | Дата: 01/12/21 09:11 | Комментариев: 25

Электричка полна народу,
что икрою набит живот.
Ломит лавки, как на погоду.
Занят тамбур и весь проход.

Меж рядами идёт торговля –
запах рыбы и табака.
Индивид, распустив оглобли,
шарит в сумках исподтишка.

Мальчик тянет глухим прононсом,
что у кошки артрит ноги.
Да, засело в мозгах занозой:
«Но трогать её не моги».

Запах тел и входных билетов,
стук колёс и прошедших дат.
В запылённых окошках свет, но
рельсы плавно летят в закат.
Философская поэзия | Просмотров: 965 | Автор: Варя | Дата: 15/11/21 11:39 | Комментариев: 8

Ободранный кот различает цвета по-иному...
Дух комнаты тёмен – подобен нутру погребному,
в котором размножилась серая пышная сырость,
и в стенах не окна, а грязью затёртые дыры.
Спят стулья со шкафом – изделия местных венеций.
И дверь в междумирье узка. Дом скрипучих сентенций…
Коту для визитов и щели ничтожной довольно,
но только с собой, в лучший мир, не забрать фрау Брольгу.
Уйти насовсем... Но он ластится к бедной старухе.
Та гладит по шёрстке, ласкает за порванным ухом
и мямлит: явился, зверуха, кормить только нечем...
А тот притащил ей крысиную свежую печень,
мурлыча довольно: мурфрау, поешьте, мурфрау…
И молится громко кошачьим богам: мяу-мяу,
чтоб не было больше налётов и страшных бомбёжек.
И он не лежал бы под солкой землицей и сажей,
и стулья вернулись к столу со скатёркой в горошек,
однажды…
Городская поэзия | Просмотров: 1347 | Автор: Варя | Дата: 06/11/21 08:50 | Комментариев: 18

Странное, странное дело…
..........Ольга Седакова Конь


Синий конь, порожденье тумана, –
мощный, призрачный конь луговой.
Пахнешь травами, ветром дурманным –
нацеплял пухоцвет, сухостой…
– Ну, куда ты торопишься, сивка,
чуешь, видно, у речки привал.
Охмелел от цыганского свиста,
словно счастье своё сторговал.
Что тебе в этом говоре бранном?
Хлеб с руки повкусней? Не скажи…
Сладко дышишь молочным туманом
и над пропастью скачешь во ржи…
– Там цыгане плетут полотенце
из историй и верят судьбе.
Сердце пьяно… Как в розовом детстве –
сахарок, прилипает к губе.
Юбки вспыхнут, в безумии пенясь, –
у костра ночь короче вдвойне…
Над печёной картошкой согреюсь
да печали сгорят на огне.
И цыган на заре водопойной
ветер вычешет вместе с репьём.
Счастье – сине-зелёное поле,
сколько глаз нам хватает вдвоём…
Лирика | Просмотров: 584 | Автор: Варя | Дата: 30/10/21 07:22 | Комментариев: 6

­— Выходишь на улицу и попадаешь в туман,
который устало устроился спать на брусчатке.
Обычная морось, на лужах совсем не видна –
лицом ощущаешь, как небо трясёт в лихорадке.
Доходишь до пристани и попадаешь в поток
извечно снующих мальков из густого бульона.
Их время – сбежавшее время – вот главный урок
для каждого молча глядящего в небо рыбёнка.
Здесь за руки держатся души, попавшие в сеть.
Их тянут в глубины потоки, что синие вены...

Она замолчит, вспоминая: там яблоки есть
и время бежит по-другому в её ойкумене.
Он помнит, как ветры на воле сушили гортань,
но поздно всплывать – чешуёй покрываются плечи...

— Скажи по-дельфиньи "прощай" и не плачь, перестань.
Не думай о яблоках, думай о чём-нибудь вечном.
Философская поэзия | Просмотров: 1667 | Автор: Варя | Дата: 19/10/21 12:16 | Комментариев: 30

– Бабочка! – задохнёшься на выдохе.
Затаив дыхание, подбираешься ближе, ещё ближе,
ещё…
Застываешь!
Превращаешься в цветок, в пыльцу, в воздух.
Видишь как крылышки колышутся –
то, раскрываясь, то снова складываясь,
словно колышется огонь.
Красивая!
Лёгкая, как мечта!
Не улетай!
На этой поляне живёт настоящий принц цветов!
Ты берёшь нектар
и даришь души самым мелким пылинкам,
а я наблюдаю как создаются новые васильковые миры.
Принц напомнил о своём появлении тихим звоном лилового колокольчика –
Динь-дилинь, он пришёл вовремя…
кто-то же должен развлекать бабочку!
А я побегу расскажу всем –
звёзды выращивают из васильков!
Верлибры | Просмотров: 891 | Автор: Варя | Дата: 08/10/21 16:53 | Комментариев: 24

Когда я стану бабушкой
бабушкой-лошадушкой –
спою для внучки громко
чудное: иго-го
И прокачу по кругу,
подправлю лишь подпругу,
съем сено марки «Пшёнка»
и выпью мо-ло-ко!

Потом скажу: «Малышка,
для бабы – это слишком,
ходить всегда по кругу
и клацать языком.
Давай сыграем в белку –
в молчалку и смотрелку…
Чур, не смешить друг друга
дырявым ползунком!»

Когда я стану бабушкой –
бабушкой-оладушкой,
я напеку пампушки
из белого песка.
И внучка будет рядом,
сметёт песок – порядок!
Девчонка-хохотушка –
смеются небеса!

А бабушка-оладушка
приладится на краешке
то ль жизни, то ли лавочки –
туманятся глаза.
Родилась только б внученька –
да, внученька-онученька –
на щёчках пухлых ямочки,
в глазёнках – бирюза…
Лирика | Просмотров: 584 | Автор: Варя | Дата: 07/10/21 13:14 | Комментариев: 8

Засохли маки – звенят коробки
и паутина летит на юг.
Я пришиваю ко сну оборки
и дождик выжав, креплю на крюк.

Пускай просушатся мышьи норки
и пусть просушится в них урюк.

Спят летней ночью дожди и снеги,
последний гром отгремел весной.
И мы с тобой предаёмся неге
и доверяем луне слепой…

Она давненько дала побеги
и реки стали её судьбой.

Пусть мне приснится большая рыба,
в реке-кормилице – мотыли.
Ты помнишь, место, где у обрыва,
кружатся белые журавли…

Когда проснёмся, я – сброшу крылья,
ты – сложишь синие плавники.
Лирика | Просмотров: 442 | Автор: Варя | Дата: 21/09/21 16:54 | Комментариев: 2

Снилось платье,
поясок тонюсенький,
на груди значок комсомолки.
Я не знаю где он – передний край,
подстелить бы сейчас соломки...
Но иду по белой невидимой линии –
не свернуть мне в сторону,
не уйти.

А ещё вчера гимназисткой
собирала цветы в гербарии,
сочиняла стихи
и первая выходила сдавать экзамены.

Не ступить – не пройти пути,
не изведать любви и боли…
И я еду,
сеять вечное и разумное –
ребятишек учить грамоте,
рассказывать о комсомоле,
о новой и светлой жизни.
Мне страна сегодня доверила
говорить от лица народа,
я и рада была, и горда собой.
Свобода, свобода, свобода –
сердце стучало нежное...

Не понять чужие обычаи,
не сломать родовое невежество.
Сколько было убито, растерзано…
Кто считал?
Кто помнит сегодня,
как страну собирали в громаду,
как верили в общее благо.
А надо такое благо?

Так и надо – ни памяти,
ни камня и ни креста...
Где-то тает белая линия –
где-то там не смогла пройти.
Где-то там моё тело покоится –
платье красное – значок на груди.
Гражданская поэзия | Просмотров: 1304 | Автор: Варя | Дата: 15/08/21 06:38 | Комментариев: 10


"А скажите, она предлагала вам летать?
— Нет! — изумился я. — Как это летать?
— Как птицы, например…"
Павел Вежинов Барьер


Доротея, держись за свет
и лети над пропастью голубой.
Ничего в этом мире нет
кроме войн, кроме горьких бед
и крестов над чёрной землёй.

Ты единственная из них
умеешь свободно летать.
Помнишь, как спросила у меня:
– Зачем?
Зачем эта боль,
зачем руки так распрямлять…
Улыбнулся – такая свобода, такая судьба у тебя.
Ты – дарована богом, но
они попытаются тебя распять.

А теперь спасайся!
Они не простят иных.
Им убить тебя проще, чем поверить,
что способности заложены в чистой человеческой природе.
У них, у каждого живёт червь сомнения.
Червь убивает, поэтому они живут на земле,
и никогда в небе.

Доротея, держись за свет,
не складывай свои синие крылья.
Они не поймут ни тебя, ни твоей жертвы,
даже если вырежут сердце
и измерят длину твоих рук.
Доротея, они считают до двух,
и ответов у них два: да и нет,
но «нет» – самый частый.

Помнишь, как пришивал пёрышки,
подбирая одно к одному...
Я дал тебе жизнь,
пожалуйста, не разбейся,
держись!
Верлибры | Просмотров: 777 | Автор: Варя | Дата: 15/08/21 05:44 | Комментариев: 2

Настоящее заканчивается быстро –
Раз и нет настоящего.
Есть только воспоминание о нём –
что в нём было настоящего по-настоящему.
И никогда не подумаешь,
что настоящим мог оказаться только брошенный взгляд.
Не смейтесь, так и говорят «брошенный»,
как будто кто-то с силой его бросал.
А на самом деле просто ты посмотрел внимательно
в мои глаза
и это было то самое настоящее в настоящем.
И я теперь это помню.

Мы смеялись с тобой –
это были самые счастливые минуты.
Потому, что смеялись вместе –
не стесняясь,
не прерываясь…
Смех – это то, что нельзя подделать,
он как эталон настоящести, когда двоим
и хорошо
и свободно.
Много позже, когда мы уже не смеялись,
а ждали, кто засмеётся последним,
я уступала.
Мне было легче это сделать,
помня, как мы смеялись вместе.
И даже теперь, когда мы зашли в опасную зону молчания
и настоящее стало походить на кривое зеркало,
нет-нет, да и услышу смех, хранящийся на антресолях.
У нас есть будущее.
Мы его бережём.
Оно на нас смотрит.
Когда оно на нас свалится,
мы рассмеёмся.
Верлибры | Просмотров: 1386 | Автор: Варя | Дата: 09/08/21 14:07 | Комментариев: 11

Июль. Среда.
Не ищи причин, просто приходи.
Я научу тебя раздеваться.

– Ты прекрасна…
– А ты ужасен,
но… мы ещё увидимся?
– Я напишу.
Ищи в газете свои инициалы и адрес.

Июль. Среда.
Не мойся, я буду тебя купать.
И фотографировать.
– Нет, нет, нет!
– Да.

Июль. Среда.
– Давай позовём ещё кого-нибудь…
– Нет, нет, нет!
– Почему?

Июль. Среда.
Не ревнуй.
Не ищи меня.

Ищи свои инициалы.

Июль
превратился в газетное объявление в газетной колонке,
просто в газету.

Август. Среда.
Хочется стать рекой.­
Любовная поэзия | Просмотров: 352 | Автор: Варя | Дата: 15/07/21 18:21 | Комментариев: 5

Однажды я решил открыть своё дело. Сразу скажу – ничего хорошего из этого не вышло, но всё по порядку.
Свою идею я подсмотрел у Дуремара. Немного почитал о лечебном действии пиявок и решил – это то, что мне подходит. Я знал, где можно найти целую уйму этой прелести. Недалеко от моего дома находится замечательное круглое озеро. Если смотреть на него сверху, то оно кажется бирюзовым, а если с боку то сиреневым. Какой-то интересный эффект преломления света. С одной стороны озеро заросло густо камышом, а с другой стороны находится песчаный пляж с золотистым песком.
Узкая тропа вела меня вокруг озера, по пути я разглядывал воздушные паутины и, находя хозяина, хвалил: «Ты, братец, трудяга…» И шёл дальше. Стеклянная банка с крышкой болталась в моём заплечном мешке вместе с маленьким аквариумным сачком. Ну и что, подумал я, пиявок на музыку можно приманивать и по одной вылавливать. Эта мысль мне понравилась настолько, что я стал весело напевать: «Мой Марихен так уж мал, так уж мал…». Всё это – высокая сочная трава, весёлая мелодия и лёгкий ветерок играющий с моими волосами, настраивало на лучшее... Но случилось непредвиденное. Я не знал о том, что уже был открыт сезон утиной охоты и в камышах сидели в засаде утки. Они поджидали свою добычу. И когда под мирный мотив: «Ах, мой милый Августин…», я опустил свой большой палец правой ноги, чтобы потрогать воду, стая обезумевших уток окружила меня. Было ощущение, что меня подталкивают в воду. Сзади щипки были настолько существенными, что вскорости я оказался в лохмотьях, синяки горели... Может, мне это только казалось, но галдёж стоял невообразимый. Утки уже выщипывали кусочки моей кожи, как пираньи, откуда их столько много взялось, уму непостижимо. Отбиваться приходилось двумя руками, стоя по пояс в воде, а к ногам уже присосались пиявки... И чем это всё закончилось, не знаю, если бы не вспомнил про то, что мама очень не любила когда дома свистели. Из последних сил я набрал полную грудь воздуха и как засвищу! Даже ветер сменил своё направление. Утки нырнули в воду, а пиявки отвалились сами. У меня было ровно пять секунд на то, чтобы выскочить из засады. Больше я не хожу за пиявками и утку по-пекински не переношу на дух. Однако идея иметь своё маленькое дело меня не покидает. Я думаю теперь об усах волшебного кролика, и готовлюсь в поход в небесные горы Тянь-Шаня.
Миниатюры | Просмотров: 1057 | Автор: Варя | Дата: 10/07/21 11:18 | Комментариев: 6

Он отправил бандероль –
до востребования, первым классом.
Хотел побыстрее… Чудак.
Скинул трек на WhatsApp.
На почте я долго объясняла, что это
моя девичья фамилия,
что отправитель – сумасшедший,
отправил просто цветок –
отросток красивой колючки.
Мне не верили, я краснела, бледнела,
но в паспорте совсем другая фамилия
и с этим ничего уже не поделать.
Тяжёлый случай…

Эхом в мозгу проносится всплывшая ниоткуда справка:
– За бортом самолёта: – 60 градусов,
мы пролетаем над Челябинском, Кемерово, Новосибирском…
Я думаю: где-то там Омск,
деревня Скука…
Зачем думаю, думать вредно.
Интересно, выжил ли при такой температуре цветок?
Если выжил, назову… Сашука!

Ну вот, завязался уже разговор…
У Вас тоже дома есть этот… то ли кактус, то ли пальма!
Потрясающе!
А как Вы его называете?
А как же Вы с ним общаетесь?
Правда? Ну, это же мило… Назовите её Сальма!

Время кактусов.
Девушка, отдайте мою бандероль,
хотите вместе её откроем, и вы убедитесь –
там только цветок от сумасшедшего поэта.
Пароль? Мммм…
Поэты всегда немного того –
Один выступает в килте, другой в кимоно.
И в этом ничего нет такого –
Мы все почти, что за мир,
Поэтому пишем, кто на латыни, кто на эсперанто,
а кто-то рифмует на Digispeak свой бред,
но понимают все…
Поймите и вы,
поэт – часто бывает рассеян по пустякам,
ведь за мир бороться, это не просто так…

И она, девушка с выдачи посылок, мне бы отдала цветок,
если бы не вопрос: А кто отправитель?
Да так… Он, в общем-то, мне никто…
Вольные стихи | Просмотров: 1592 | Автор: Варя | Дата: 09/07/21 14:27 | Комментариев: 19

Томатное дерево самое сладкое,
макушка его завершается солнцем –
сипел муравей, подметая свой дворик,
в квадратной долине
квадратного мира.
Квадратами стёкол блестели закаты,
но что-то смущало и мучило сердце –
как дед был – овального рыжего цвета,
и это томило овальную память.
А был бы квадратным –
садился бы в угол
и сам создавать мог углы непременно…
Но в жизни его, совершенно квадратной,
висело над домом томатное солнце –
неправильной формы – обычного сердца.
И это давало безумцу надежду
на правильный мир но...
неправильной формы.

Неправильность формы – вот камень – гранит.
Но грызли собратья томатные корни –
и комнаты шире, светлее казались,
и неба клочочек ровнее, квадратней…
Их было мильоны, глядящих не в небо,
а в лужу у дома,
где мир отражался слегка искажённым –
квадратное небо,
квадратно краснело.
О чём ты поёшь?
И зачем смертным вечность?
Свобода твоя – лишь свобода на смерть.
Ты, братец, в кольце, хоть оно и квадратное.
Нет шансов, увы...
И не думай!
Хотя…
Зачем он тебе?
Философская поэзия | Просмотров: 360 | Автор: Варя | Дата: 03/07/21 06:14 | Комментариев: 2

Над расщелиной: золото – катит закат.
Две вороны клюют золотой виноград,
громко каркая, дёргая лист за грудки,
превращая свой солнечный рай в черепки.
И крикливая сойка соседу-песку
рассыпает, как соль – золотую тоску...

Где на ветке качается лунная тень,
напевая про ночь и про завтрашний день,
я считаю ступени идущие вверх,
зажимая в ладони кедровый орех.
Подарю жаркой птице. Живи – не горюй…
Попрошу: сделай долгим небесный июль.
Я устала идти от зимы до зимы,
Я устала идти от войны до войны…
И летели, летели, летели слова –
колокольчики слов и… И колокола…

Сколько длился мой сон? Может жизнь, может миг,
но под ложечкой явно противно щемит.
Оказалась в ладони улитка-слеза
и блокнот, где размыты давно адреса.
Не рыжьё оттеняет мне веточки вен –
швы, как память болят. На погоду – вдвойне…
Лирика | Просмотров: 336 | Автор: Варя | Дата: 02/07/21 14:16 | Комментариев: 6

***
Проплывала луна в ночи —
серебристая черепаха.
Целовал, показал: молчи...
Проплывала луна в ночи.
Помнишь, шелест волны: ши-чи...
Прилипала сырая рубаха.
Проплывала луна в ночи —
серебристая черепаха.

***
В розовое море ныряй... Нырнёшь —
не оглядывайся на буйки.
На закате огромный ёрш
в розовое море ныряет: "Ошш..."
Горизонт пробирает дрожь,
до рассвета идут круги.
В розовое море ныряй... Нырнёшь —
не оглядывайся на буйки.

***
В чудесном, забытом, оранжевом мире
цветут необычные мысли на грядках,
туманные розы вздыхают в тетрадке,
цветёт абрикоса и вишня в квартире.
И снятся они золотой куропатке
пекущей оладьи на постном кефире.
В чудесном, забытом, оранжевом мире
растут разноцветные строки на грядках.

***
Испуганная, нежная
на теле дышит лилия.
Встревоженная: где же я,
и дикая, и нежная…
Тут взгляды ловят грешные –
изогнутые линии.
Испуганная, нежная
на теле дышит лилия.
Твердые формы (запад) | Просмотров: 733 | Автор: Варя | Дата: 14/06/21 17:57 | Комментариев: 12

В комнате полумрак...
Ночь по красной тропе восходит.
смуглая луна жаром пышет
С тёмной её стороны –
река медова.
Мне бы каплю её притяжения,
мне бы янтарный свет...
Искажается пространство:
проявляются стены –
кадрируются ромбы,
прозрачные зеркала.
Может быть…
Ты?
Пальцы касаются.
Нежность – ощущение,
когда теряешь дыхание.
И в меня прорастают пыльцой одуванчики –
ты принёс...
И откуда такой золотой букет?

А потом на старинном,
комоде bombe
приютится этюд –
одуванчиковый рассвет.

Рассвет.
Удивляюсь расцветке –
прозрачный рислинг, розовое вино, щербет.
Утро настало.
На солнце видно –
в комнате, где заблудился свет
немного пыльно.
Но в каждой пылинке
счастье и
маленький
жёлтый цветок.
Вольные стихи | Просмотров: 483 | Автор: Варя | Дата: 27/04/21 03:53 | Комментариев: 9

Снова замерло всё до рассвета...

Тишина… Можно расслабиться.
Не нужно поминутно срываться кому-то на помощь.
Все выжили в этот день,
а значит, можно сказать
что ты счастлива.
Тревожно только.
На улице минус тридцать,
а близко от остановки калачиком
свернулась собака.
Колодец рядом парит.
И кто-то, как я, вздыхает.
С какой стороны ни зайдёшь –
мир бесконечно болен.
А счастье – всего-то краюха, брошенная псу,
в надежде, что завтра настанет.
Городская поэзия | Просмотров: 416 | Автор: Варя | Дата: 21/04/21 20:39 | Комментариев: 10

Звенел-гудел – всё бесполезно. Заскрежетало колесо.
Собака, сослепу наверно, легла на рельсы. Как в кино.
А я, почуяв, что неладно, что мне её не обойти –
давил звонок, что было силы, а сил-то не было почти…

Зачем она пришла? Откуда? И почему на сердце груз?
И видно, что собаке худо. Среда. Октябрь заскорузл.
Плыл тихий блюз.
– Беги, собака! Беги, меняй слепой маршрут.
Мне не взлететь. Давно пытался, напрасно, видишь, снова тут…

Моя среда – земля, не небо, в программе путь закрыт наверх.
И даже тот, кто крутит нервы, он тоже… только человек.
Но я почувствовал как больно, как в каждом клапане першит
и полетел. Держало небо, спасало три живых души.
Городская поэзия | Просмотров: 400 | Автор: Варя | Дата: 16/04/21 11:00 | Комментариев: 22

Послушай, мой маленький сфинкс, ораторию ветра.
Сегодняшний вечер как сон, но наш ветер правдив.
Сыграю по памяти старый испанский мотив –
пусть сердце стучит, как простые мои кастаньеты.
Горячее солнце нажарит оладиков щедро,
и ветер собьёт земляничное масло в лоток.
Луна стережёт, только масла всё время – чуток…
знать время лакает,
и видно не чувствует меры...

Пора собираться, серебряный дождик спешит –
струится по окнам,
двойной
золотой
лимонад.
Намок палисад,
там где листики липнут у лип.
Я пробовал дождь, но его лучше утренний пить.

Нам дали немного монет и кусочек «дорблю».
Ты жди на крыльце,
я вернусь,
добегу к алтарю...
Дождался!
Пойдём же,
идти веселее вдвоём.
А мама вернётся, достанет краюху и мёд.
Расскажет, какие конфеты в вазоне лежат,
в том доме, где кенар и добрая леди живёт.
Я те, что в обёртке, с орехом калёным, люблю…

– Ай, божечки, кто это тёпленький трётся в ногах?
–Там сфинкс - он ручной, он запутался днём в четвергах...
Он всё понимает…
И дом замурлыкал котом.
Мамуль, разреши,
ты же самая лучшая мама!
Он петь не умеет.
Учу старым песням саамов...
И музыкой тёплой наполнился старенький дом.
– Держи-ка мурлыка,
граммульку
церковного
масла.
Городская поэзия | Просмотров: 1066 | Автор: Варя | Дата: 11/04/21 15:56 | Комментариев: 35

Жил-был человек на свете, всё в небо своё смотрел.
Залезет на голубятню, и нет вроде больше дел...
А вечером представленье устроит для всех зевак –
уносится стая в небо… Вернётся домой вожак?

А утром, когда в деревне туманится дно низин,
тишком выбирался к речке, брал удочку из лозы.
Поддразнивал лунный коржик в холодной речной воде
и разговаривал молча с плывущим листом о судьбе.

И вместо того чтоб рыбу скорее забросить в садок
он с ней говорил о чём-то, немного, но сколько мог.
Потом отпускал, жалея, и словно крестил восход,
домой приходил довольный, как самаритянский Бог.

Ничтожным он всем казался, но только его окно
всегда открывалось в небо, на звёздное молоко...
Кусочек родного неба, что маслице к пирогам.
Не небом единым живы… и хлебушком помогал.
Философская поэзия | Просмотров: 463 | Автор: Варя | Дата: 06/04/21 04:50 | Комментариев: 5

В голове моей субботник –
вычищаю спам и мусор.
Из слезинок вышли бусы
из обидок – толстый сборник.

Покопалась в настроеньях –
все настройки изменила.
Для заевшего винила
бархатку нашла и зелье.

Примирила формы фобий
без особого бюджета –
блок «финансовая смета»
вся в режиме «экономий»

Тест прошла «на очепятки» –
не-до-статочно питанья…
А в режиме ожиданья –
пятка чешется о пятку.
Юмористические стихи | Просмотров: 480 | Автор: Варя | Дата: 31/03/21 06:01 | Комментариев: 2

Сказки

В каждом доме живут ёжики. Сегодня же было целое нашествие. Некоторые не видят их никогда, наступают на маленькие лапки. Тогда ёжики забираются за шиворот, или хуже того на подушку и – прощай сон. Но ёжики любят тёплое молоко с мёдом. Ты попробуй сам отхлебнуть и оставить им. Увидишь самые сладкие сны! А ещё ёжики любят сказки.

Опоздание

Когда ты пропускаешь рогатого, а автобус уходит у тебя из-под носа, даже не остановившись на остановке, ты про себя говоришь: чёрт, чёрт, чёрт. Ну почему это происходит со мной! А потом мысли несутся как сумасшедшие, догоняют автобус и набрасываются на водителя.
В аварии, с участием автобуса погибли два человека, пятеро с травмами различной тяжести, госпитализированы.

Обозналась


Был апрель. Сразу после похорон мамы, в школе мне дали два выходных дня. Я слонялась по проспекту, смотрела на грязные ручьи вдоль дороги. Не думала о смерти, просто ручьи невольно напоминали. Вдруг на другой стороне дороги я увидела маму. Когда очутилась рядом и обняла её, сердце колотилось. А потом пошёл холодок. Меня никто не обнял.
Миниатюры | Просмотров: 1013 | Автор: Варя | Дата: 30/03/21 11:48 | Комментариев: 14

Ну, хоть вступление правильное сделать, а то получается, как в «Вечёрке»…
«Добрый вечер» вычёркиваю, пишу: «Доброе утро».
«Муторно»,
«Я хочу тебя видеть»,
«Кагдела» –
вычёркиваю, вычёркиваю, вычёркиваю.
«Смеюсь…Ты для меня такой же, как неразгаданный никем Пуленк.
В смысле, твоя прорубь и моя бутылка почти равны, такой момент.
И в них как не ищи, найдёшь только ненайденное одиночество
и набор мыслей об эфемерности счастья. Так о чём мы… о творчестве?
Понимаешь, сколько не ломай эти мысли на строительные единицы,
а построить ничего не удастся, такова реальность.
Это как перевод – вроде лужайка та же, а трава пахнет совсем по-другому.
Но мы читаем письма друг друга с необъяснимой маниакальностью
и чувствуем, как появляется пространство, где есть место второму.
Сегодня добыла стул и лампу. Календарь принесу в четверг.
И если ты веришь, что потолок у меня стеклянный – смотри вверх!
Дождь у нас идёт разный, а звезды всегда одни… краснеют, зовут рассвет.
Вот, добралась до конца этой эпистолы… и напоследок, чтоб чуточку протрезветь:
[url=youtu.be/X6Nf78BTnhk]youtu.be/X6Nf78BTnhk»
Любовная поэзия | Просмотров: 522 | Автор: Варя | Дата: 23/03/21 15:12 | Комментариев: 13
1-50 51-100 101-150 151-200 201-250 251-255