Литсеть ЛитСеть
• Поэзия • Проза • Критика • Конкурсы • Игры • Общение
Главное меню
Поиск
Случайные данные
Вход
Рубрики
Поэзия [45443]
Проза [9042]
У автора произведений: 590
Показано произведений: 1-50
Страницы: 1 2 3 ... 11 12 »

Я этим утром брил до синевы
лицо,
я торопился на свиданье,
тëр полотенцем - свеж, румян, умыт.
Такое вы навряд ли где видали.

Свободный от работы и забот,
я лампой в сто свечей, звезды красивей,
свет излучал легко, самим собой,
без напряженья, сколько хватит силы.

Надел рубашку, брюки,
шляпы фетр
вертел в руках, -
как можно без заминки?
В одежде я чураюсь полумер:
ушанка к тëплой куртке на ватине,
как никогда, сегодня подойдёт.
Шагнул за дверь, роняя щедро искры .
Металлом лязгнуло, -
держу в руке литьё
дверной скобы. На миг остановился.

За мной свеченье вышло за порог,
подъездом покатилось сквозь потëмки.
Пожар для сотни спичек - не порок.
Навстречу нам - мяучащий котёнок
спускается к приязненной толпе,
ища в нас сострадания, как чуда.
Кошачий Бог его давно отпел,
а он живой,
хорошее почуял.

Пищащее тщедушное дитя,
под курткой согреваясь, чуть дрожало.
Мороз ноябрьский - тот ещё лентяй,
нам сыпал снег так, словно было жалко.

И вот она! Томительный момент:
блаженны двое -- кто-кому-обещан,
Бросок, поверка тождества монет;
орëл ли -- решка -- лучшая из женщин

лукаво улыбнулась:
--Ты - нахал,
возможно ли с тобой не примириться?, --
котишко на груди то затихал,
то песни пел, не мог остановиться.
Минуло время, руки фонаря
качаются, цепляются за полночь.
Блаженно будь пространство ноября,
свети что -- силы, дай тебя запомнить.

Окошко, подоконник, рыжий кот
фонарный луч когтистою гребëнкой
бесславно ловит,
дел -- невпроворот;
мы заняты -- планируем ребёнка.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 177 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 05/11/21 14:56 | Комментариев: 2

Смуглые плечи, гитары чеканный звон,
танец манит позабыть о своих печалях.
Женщина-Чили для гринго, что чудный сон,
тот, что качает прибой под луной ночами.
Если твой предок индеец и ты бедняк,
значит, ты – воин, борись, пусть тебе – шестнадцать,
"завтра" не будет: патриа и либертад,
выписан ордер на пулю, как может статься...

Если в шестнадцать не вырос борцом со злом
и не фасонил бородкой под Че Гевара,
не торопился пустить старый мир на слом,
значит не жил, и свобода тебе – не пара.

Если же вырос и выжил назло богам,
тем, что меняют твой мир барышам в усладу,
значит, амиго, ты в теме и ты попал.
Лай пулемётов.
– Давай-ка махнем в Сантьяго?

Там лишь поймёшь, кто ты есть задрожав лицом.
Лестно казаться, но быть, умирать– больнее.
Юность проходит болезнью, как страшный сон.
В красном Сантьяго поэт не встал на колени.

Стоны арены, трибуны безгласной крик,
топот полковников, бьëт пулемёт.
– Слыхали?
Пальцы раздроблены, лëгкие – в дыры, хрип, –
на стадионе убит поэт – Виктор Хара.
Лирика | Просмотров: 348 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 24/10/21 08:20 | Комментариев: 8

Весёлый дождевой пузырь я как-то повстречал:
свисали неба лоскуты по дождевым плечам,
переливался, ослеплял и он был не один;
а я – как выводок цыплят – всех за собой водил.

Он ревновал:
– Других не тронь!
толкался,
впопыхах – так, словно уронил ведро,
как гром
загрромыхал...

Мой спутник, в мокрой тишине,
встал на носки,
вприщур
взглянул, заплакал:
– Вот уж нет!
Тебя не отпущу!

Он был просителен и юн, и столь чертовски мил!..
Весёлый выдался июль, поди-ка – отними!
Пейзажная поэзия | Просмотров: 262 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 19/09/21 06:15 | Комментариев: 4

однажды было дымно за столом: в табачных облаках плутало время,
у вечерявших на чужой шинели глаза застило — печка прогорела —
стакан, что в карауле постовой, ходил по кругу; ангелы — не пели;
сверчал неубиваемый сверчок — чья скрипка отдыхала при обстреле,
хранитель постоянства, малым телом, участвовал в беседе; сыпал хлебом,
лепил фигурки молчаливый чёрт...из рукомойника неспешно, еле-
еле, кап-кап тянул язык воды.
единственная дама не молчала — возилась и готовила печали
(война-война — сомнительное счастье — быть малым, незаметным и не выть снаряд выслушивая, часто-часто дышать мышонком в земляной норе, со входом дыркой, иней — окаймленьем, смотреть в себя не узнавая, слепо —
фигурку из крошащегося хлеба, продвинутую пешкой по игре ржаным, курносым хлебным слепком)

закашлялся, исторгнул смрадный дым, копытами защёлкал — что пальцами:
— вы были на гражданке пацанами! вперёд! смелей несите наше знамя!
позициям чужим! там! смерть на "ты"! встречайте! рвите! вы - мое цунами!

реальность порвана, исход нелеп - проворно вынимают из шинели:
солдатское бельё парит, алеет; чудные голоса с небес запели; я гол, разорван, лёжа на столе — в жуть неуживчив (для чего раздели?!) ..

срамная дама на хмельных ногах, наполненная голодом и силой
подходит, трогает, глядит умильно, брезгливо морщит нос и тычет вилкой
в солдатский потный, нежный, голый пах, до боли добралась и жрёт — обильно.

Проснулся: холодно, дырявая шинель на ней - остатки ужина и водки,
разлитой по столу, патронам, сводкам, а по норе — ныряющей походкой
разгуливаю я?!.. да нет же, нет!..военного похмелья жуткий чёртик.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 99 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 28/07/21 20:18 | Комментариев: 0

Семён Незаметнов такой ловелас,
уловок он знает без счёта,
ребята смеются:
— Семён, завелась
в депо хоть какая девчонка,
которой бы ты подарить не сумел
цветы, ей немного в том пользы,
представь — получаешь обратно букет —
добыча почуяла козни.

Случилось.
Рыбак наш увлёкся игрой,
забрав из общаги пожитки,
ушёл на рыбалку полночной порой...
В курилке судачат: — Ошибся!

Семён переехал поближе к метро,
он словно не слышит насмешек:
— Рыбёшка имеет просроченный срок,
утратила первую свежесть.

А как-то Семён с мужиками забил
партейку в чапая, но шикнул
на смех и приколы:
— Я жил без любви,
не жизнь, а сплошная ошибка!..
На Ваши смешочки мне крупно плевать!
Маринка — как солнышко утром!
На всякий нечаянный, стыдный левак
она мне любовный кондуктор!
Любовная поэзия | Просмотров: 129 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 18/07/21 13:49 | Комментариев: 0

небо берлинское полнит святая рать,
всем не успеть, но каждый пытается бросить бомбу.
рейх обнулëн и разбомблен, в земле — дыра,
крыша титан, из прошлого, зуммером, в глушь бетона
зу-зу-дят борманы;
вылитый свинопас —
мюллер —
сидит за столом, молчит в уголочке сцены,
лысина, нос картошкой, кровавый
косящий глаз
‌(только не проколоться бы!..вряд ли сейчас оценят
‌‌то, что кропает тайно он — словно чужак-радист;
фюрер бледнее бледного — завтра ли, нынче — анус)
Тот Кто Всё видит целится, ИЛ посылает вниз...
ручка, синхронно падению — лист чёркает:
— каюсь!

где-то в боливии жив до поры старик—
пишет, рифмует,
походом крестовым манит.
маем победным берлин,
что костер горит,
разом за раз побеждая
бессмертных Ванек.
Белиберда | Просмотров: 116 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 18/07/21 05:54 | Комментариев: 10

"хоть без рук, хоть без ноги —
встанут зомби на поверке
из раскрывшихся могил...",
-№38 Страшно печальное паратур 2


бисмилЛяхи р-рахман иль-р-рахим
кто в хакрезе от взрыва погиб?!
носом, кто выдувал пузыри
в цвет кровавой афганской зари?—
позабытый никчемный кяфир —
что Аллаха зовёт на дари.

деревяшка натёрла бедро —
неуёмен почтенный бехро:
допаять и окончится день;
сколько можно на солнце сидеть,
и чинить для соседа ведро?!
за работой кяфир поседел.

небеса повернули на юг,
облака в колченогом строю
за калекой идут что конвой.
тут хоть смейся, хоть плачь или вой —
минареты гортанно поют:
— защити нас Всевышний от войн.

вторит им завершая намаз
в благодарность за смертный фугас —
не за хлеб, не за страх, не за кров,
отстегнув самодельный протез,
не положенный некогда в гроб
фёдор зуев — что шёл на хакрез.

Бехро - араб. сокращ. муж. имя означ. -- счастливый (полн.м.и. Бехрус\з,Бехрос\з араб.)
Бисмиляхи р-рахман иль р-рахим - во имя Аллаха милостивого милосердного (прим. авт)
Кяфир -иноверец (араб.)
Хакрез (также: Хакриз, Хак Рейз) - село и центр Хакрезского района , провинции Кандагар , Афганистан .
дари — язык афганских таджиков, хазарейцев, чараймаков и некот. др.
Философская поэзия | Просмотров: 180 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 26/06/21 18:38 | Комментариев: 12

в далёком остро пахнущем лимбОбово
по речке вброд под заревом луны
спешат раскинув уши тонконогие
шагают вслед за матерью слоны

страна иных созвездий хищно скалится
голодная увенчана росой
застыла ждёт блестит во тьме кристаллами
звериных глаз
содружество
хвостов

массивных тел страдания и опыта
потерь деторождений и побед
проходит мимо в хвост вцепившись хоботом
не отстает укрытое от бед

вожак трубит упёршись в небо бивнями
лишь он и стадо – выше млечный дым
он умоляет молодняк
– невидимый
голодный
хищник смотрит из воды

проворный ожидающий покажется
хватает тащит
так
берёт
пинцет
за лапку жабу горе оторвавшимся
детенышам
охотники
в лице

рычащих жарко дышащих
инстинктами
исхлёстанных нещадно в сто кнутов
трусливо ждут
придавлены
застигнуты
где были где охотились – врасплох

я улетел в москву на всё готовое
за семь морей и семь людских пустынь
там
по ночам
шепчу друзьям в лимбОбово
храни вас Бог держитесь за хвосты
Пейзажная поэзия | Просмотров: 70 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 26/06/21 18:09 | Комментариев: 2

в позабытой деревне пискляво кричит одичавший петух,
скрип да скрип на строительном кране проснулся заржавленный флюгер,
вторит птице, судачит: — всю ночь производство — лишь утром потух
свет в окошке Степаныча, хлопнула дверь. удивительны люди:

алкоголик, поэт-одиночка, предателем прочь не бежит;
припадая на левую ногу идёт вдоль разграбленной фермы,
держит курс на полоску отчаянно-дикой несеянной ржи
к недалекой речушке, на рухнувший мост,— он рехнулся наверно?!

из холодной, прозрачной стремнины, из космоса быстрой воды
тянет мачту— навстречу рукой зазывающей старая баржа.
из песчаной ловушки, из нежити мерзкой густой немоты —
посетителю жданному рада, из топи, безмолвная, машет.

не кивая идёт:арматуры что ребра и рваный бетон;
до конца, до обрыва висячего — дальше шагать нет резона...
он вернётся обратно в заросший июльской густой лебедой
мир-регресс, где оставлены части разбитого им горизонта.

кукареку шальное, звериное, бодрое радует слух,
удлиняет шаги, полнит глотку слюной, руки — сладостным зудом.
под открытым окошком Степаныча полчища пьяненьких мух
осаждают ватагой скелет аппарата — ночь выдалась судной.

он летит над тропой, не сминая собой придорожный ковыль.
тот — кто проклял нечестное небо за сделку с научным прогрессом,
возвратился похмельно-трясучий. о казни полночной забыв
низвергатель машин, воспеватель полей змеевик ладит резво.

хочет трезвая курица браги и квохчет (подай мне! квох-квох!)
производство в процессе томления (буль!) вещество закипает, —
презирающий пошлый машинный расцвет доморощенный бог
оделяет друзей алкогольного братства положенной пайкой.

Почему в некоторых производствах у вас процветают кустари? Это же не производительно
Гражданская поэзия | Просмотров: 75 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 25/06/21 20:08 | Комментариев: 0

"Кто по жизни в спешке мчится
без оглядки, как шальной...
Есть помощники прогресса: Гелендваген, Мерседес...", —
2 паратур 58, "Как не торопиться и успеть" А.Мамина


Провинция направилась от станции
Полями и лесами в Зеленец.
Гудит, рычит, колёсами вращается,
В салоне острый запах от овец:

Страдающей, кудлатой, грустной плотностью
Лежат у задней двери "бэ" да "бе".
Заложники невзрачного автобуса
Доверились шофёру и судьбе.

Неторопливо ехать это здорово:
Сиди смотри в окошко — не пожар;
Не Мерседесс — но ПАЗик — старь моторная
Скрипит себе под нос на виражах.

Упрямый дед суёт куда ни попадя
Пшеничный хлеб то в ухо, то в лицо —
То в глаз, то в рот, жуёт, округло окает
Навяливая сало, лук, яйцо

Соседям по гремящей душной пропасти:
То вверх, то вниз — спасибо на потом.
Вне качки и болтанки муха носится,
Протягивает к снеди хоботок.

Чуть от кабины — солнцем ослеплённые —
Она и он, а с ними заодно
Ползёт берёзами, осинами и клёнами
Июньская картинка за окном.

Всё тихо, мирно — гаркнуло и бацнуло, —
Ругнулся гром, ожили овцы "бе".
Рычит автобус, едет вдоль рефракции
По радуге дуге, домой, к себе:

Гудит мотор надсадно, тяжко, истово;
За лесом, где на гору месяц влез,
А небо узнаваемое, близкое —
Нас ожидает сонный Зеленец.

Село Зеленец сельского поселения Красноборское
ПАЗик - автобус Павловского автомобильного завода г. Павлово
Пародии | Просмотров: 93 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 06/06/21 21:21 | Комментариев: 0

Когда умается водный скок, а свежий ветер разгонит тучи,
поднимут на борт — кто жив, кто смог не стать двухсотым в замесе сучьем.
Спасатель полнит собой эфир: — Эй кэп! Терпите! Валов — без счёта!
девятый — каждый! А всей ухи — лишь ваша лодка в гостях у чёрта.

— Над этим местом бушует шторм, — в предсмертной дрёме хрипит акустик.
Лишь я да он, а вокруг — ничто, оно наверх никого не пустит,
оно даёт через раз дышать, схватив за горло угарной вонью.
Людей и воздух сожрал пожар. Ещё чуть-чуть. Я журнал открою.
Открыл. Акустик не дышит — стих. Счастливчик. Следом и мне пора бы.
Что тут сказал бы старик Шекспир — не знаю, скупо пишу: корабль...
Графит сломался, а чем точить? Кусаю губы, прошу: — Команда!
Для умирания нет причин! Чуть стихнет шторм всё пойдёт — как надо!

Брюхатой Верке пора рожать, а Сашки нет — в кругосветку вышел.
Её, пожалуй, чуть боле жаль, из всех собравшихся.
Тот, что свыше, прекрасно видит армейский храм
и лица женщин, ясна задача: найти, спасти не пустить за край
отцов, мужей — экипаж,
иначе:
несчастной Верке кричмя кричать, и затихать над кроваткой сына;
и убегать на пустой причал, где ветер рвёт с головы косынку.
Но ветер тихнет, он стал что шёлк, на ощупь мокрый, живой и плотный.
и волны, волны и, словно — "щёлк", средь волн — команда подводной лодки.
Лирика | Просмотров: 804 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 14/05/21 21:04 | Комментариев: 7

Этот день уготовлен всевышним для нас.
Уцелевшим досталось немногое.
Долгих рельсов спасительная кривизна
привела нас в подземное логово:

километры породы - несложный зарок -
нет ни шагу наверх; зверь неласковый
поглядел красным глазом и слабый курок
отпустил, металлически клацнуло

бронированной, тяжкой, подвижной плитой.
Навсегда. Ото всех. Герметически.
Отгорожены, спрятаны, армагеддон
не для нас, мы гостим у величества:

механизмов, компьютеров, быстрых реле,
у обманных чудес голографии.
Этим утром наш мир что зверёныш в норе
затаился, земля перепахана

адским плугом могучих, смертельных ракет.
Разносителей адского грохота
в занесённой, слабеющей, мёртвой руке
не сдержали разумные роботы...

Электрическим полем - направлены в душ,
после душа еда концентратная,
В нас без ветра и солнца, вне грязи и луж
уничтожили то, - что не правильно...

быть тому бы, но блазится ночью и днём:
небом скачут зловещие всадники,
горизонт нарывает прощальным огнём.
Как былое избыть нам из памяти?!
Лирика | Просмотров: 110 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 24/04/21 13:17 | Комментариев: 0

Оксении завтра плясать и петь
под бубен слепого деда.
Устала, уснула, струится медь
волос очагом согретых,

белее февральских ночных снегов
лицо на оленьей шкуре.
но — чу! осторожная, босиком
выходит. Под звёздной дурью

цветные шептания, зовом рта
божественен гуовс-сахас:
вибрирует чудных небес гортань,
её не унять до завтра;

Наутро приедет малым-мало —
так дедушка кличет сына.
Мотор тёплый сон звуковой иглой
пронзит, сплюнет гарь бензина.

Чуть позже уважит родню шаман,
ударит в звенящий бубен.
Оксения спляшет — что им желать
в краю, где сыскать не трудно
раздолье метелей, ветров...
В мороз —
здесь видно семь океанов...

Секрет атмосферных явлений прост:
где любят — там свет сияет...

--------------------------

гуовссахас (полярное сияние) - свет который можно услышать, так полагали коренные жители севера ( см. статью "где и когда... https://ugg-buy.ru/strany-....e.html )
Лирика | Просмотров: 103 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 24/04/21 13:14 | Комментариев: 0

Был поздний вечер пятница? Четверг?
Год, месяц -- это не меняет дела.
Меня позвал несчастный человек
(пора, дружище, вместе полетели?!)

Возможно ли судьбу перебивать? --
желанье перед смертью неподсудно:
край крыши, нулевой меридиан
и параллель, свалившейся посудой --

скользнём не вверх, но вниз; дворы черны,
бессильны в ожиданье нашей муки;
а фонарей неясные черты
готовы отшатнуться и потухнуть.

Всего лишь шаг,
лишь шаг
и дзинь-лелень,
и разлетятся в стороны осколки,
но впрочем хватит,
это ли не лень?! Стоять в сторонке, сколько,
сколько,
сколько?!

Разбилось, без оглядки на любовь
Того Кто Есть, остановитесь, люди!
Непоправимость тысячи шагов
вернём назад и снова -- будем, будем...

Растить детей, лечиться и болеть
от зова не разбившейся посуды.
Гораздо легче пуха тополей,
по праву не случившихся поступков

мы воспарим не всуе, не со зла,
под образами не погаснут свечи.
Мы выпорхнем - узнав и рассказав.
Морозным утром. Пламенем из печки.

Мы вознесемся тыщей небылиц,
оставив не единожды рождённым
в подарок миллионы детских лиц
непуганных мальчишек и девчонок...

В тот вечер прояснилось в голове:
не лёгок бы процесс, напротив, труден.
Во мне рождался новый Человек,
а старый для него был лучшим другом.
Лирика | Просмотров: 184 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 20/03/21 20:53 | Комментариев: 2

посвящается Творчеству М.
---------------------------------------------------




Назло погоде и пустой казне,
назло всему — скачи вприпрыжку, боком;
беги ко мне, тоскуя по весне, *
рви на себя листок:
— О! Март? Восьмое?!

И если ты не против полетать —
под серым небом непременно нужен
подобный мне настенный календарь,
в залог того — что снова небо в луже,

просторный город встречами богат;
и каждый встречный где-нибудь обещан,
послушны нумерованным Богам
листы мужчин, восьмёрки нужных женщин.

Летят на облаках взаимных чувств,
страдают о всамделишней, глубокой —
искатели изысков, пусть их, пусть!
Срывай листок и пусть идёт всё боком!
Подражания и экспромты | Просмотров: 197 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 06/03/21 18:59 | Комментариев: 3

Счастье моё, сколь оно ни обманчиво,
будет разгадано: не об обыденном
заяц в пенек застучал барабанщиком
и сиганул - словно беса обидели;
мне бы не слышалось, мне бы не верилось,
если б не выли до утра, до раннего
волки голодные, тощие, серые
гимны луне, словно та из баранины;
треснуло, вспыхнуло далью кровавое,
близится - слышно, идёт горней поступью
простыни снега дырявит, корябает
дождь леонидов неспящего космоса...
Снег выше тына - гора непролазная,
снег до окна - звездь морозная клетчата,
как, между делом, о чуде рассказывать,
если оно ниспадает и блещется?!
Сказку плету, коротаю за пяльцами
ночь напролёт я такая затейница:
узел, петля - пожеланья сбываются -
счастливы те, в ком недрёмное теплится...
Утром посыплются девочки, мальчики
с печки, пригожие - выспались досыта,
каждому будет по звёздному камушку -
что раскатились гороховой россыпью...
Лирика | Просмотров: 132 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 04/03/21 14:08 | Комментариев: 2

Добрый час друзья!
Вы не имеете желания проголосовать за или против конкурсных работ?!
(см. по ссылке внизу объявления)
Объявления | Просмотров: 136 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 22/02/21 04:31 | Комментариев: 2

посвящается Нине Сергеевне Осокиной уроженке д. Измайлово, Александровсого района Владимирской области
-------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------

С памятью нет мне ни складу, ни ладу
было пустяк,
а теперь стало важно:
пара шагов -
близью призрачной карты,
чуть
до Владимирской области,
сажень...
Старенький дом огорожен снегами,
раннее утро багрянцем играет,
кружит снежинками, смело шагает
в рай "кукарек" и собачьего лая.
В доме натоплено, иней мохнатит
зимнее чудо - узоры на стёклах.
Тенью скользит между печкой и лавкой
кот котофеич мурлычащий, тёплый,
лезет в постель. Одеяло. Девчонка.
Сладко спросонья меж явью и былью
грезить ей словно бы время - без счёта,
вот оно - вялое в танце пылинок,
в мур- мур-мур тихом усатого зверя
щурит глаза от колючего солнца,
и в колыхании щучьего нерва -
что подо льдом ждёт добычу у донца.
Что это?! Взгляда холодного щёлка,
щёлкнула пастью зубастая стерва...
Спит.
Не печалится прошлым
девчонка.
Мирное утро.
Зима.
Сорок первый.
Лирика | Просмотров: 138 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 07/02/21 20:57 | Комментариев: 1

В конце восьмидесятых продуктовым поездом я был доставлен на Казанский вокзал столицы нашей Родины. Я встал на ночлег у странной женщины кошатницы: в её однокомнатной квартире уживались не менее десяти кошек и не только; я появлялся после беготни по магазинам поздно и ночью через меня скакали кошки, а по стене и спинке дивана, выстроившись для этого свиньей, меня осаждали клопы. Хозяйка требовала - чтобы я их не давил - остаются разводы.

Устав от кошачьих выходок и яростных укусов беспощадных насекомых я одних шарахал наотмашь, а вторых смахивал в сторону.

Недавно я просмотрел документальный фильм скандально известного отравленца. Серьезные обвинения не могут быть приняты мной на веру после скандала/вымысла в отошении кандидата от республиканцев и поэтому я оставляю кровь и пот клопа/жертвы (?) вне - обсуждения.

Мне интересен клоп.

Если клопа смахнули рычит ли он? Если бы я раздавил клопа, меня бы попросили вон. А что клоп? Наш отравленец добавляет жару/повышает ставки. Он разоблачает /рычит. Он страшен. Ура клопу - горе жертвам?

Ан нет. Как те московские клопы из квартиры кошатницы-неряхи наш отравленец опекаем и он неприкосновенен. Но безгрешен ли он? На што живет нынешний клоп и можно ли ему верить? А надо ли? Клоп рычит если ему в этом помогают и кусает сколько можно.

А што жертвы? Одна из них перед вами и она/ я говорит. А што до фильма то пусть его герой ответит если есть на што...
Фельетоны | Просмотров: 145 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 23/01/21 13:49 | Комментариев: 1

Был в нашем клубе вечером показ,
крутили заграничную картину,
по коридору света чудом дивным
сквозь темноту искрил, струился джаз,
негромко в зал шептала кинодива
(ту-ту-би-ту) блистательно, игриво.

Потом случился малый перерыв,
чинил киномеханик неполадку:
— Не плёнка то — заплатка на заплатке,
не аппарат — старьё! Обрыв, обрыв!;
колхозники, сидевшие на лавках,
пошли на выход — гомон, хохот, давка.

Столпились. По рукам пошёл Казбек.
Киномеханик время тянет, тянет.
Морозец. Вьюжит. Гармонист тальянку
то в узь, то вширь, то близит, то в разбег,
вприпляску — девки, драться лезет пьяный,
а старики калякают о главном.

(Без кормчего блуждать нам и блуждать,
был всем хорош — чуток бы чувства меры,
как нам теперь отбиться от Америк?!
Без Сталина разрушенной лежать
Стране Советов, и в кого нам верить?!
А был бы жив — летели б пух и перья).

А после фильма двери на замок —
вещал со сцены сиплый агитатор:
про дядю Сэма, сионизм и атом;
а про Мэрлин Монро — сказал как мог...
Узнав о смерти зал ругнулся матом
(не сберегли девчонку гады, гады-гады!)

Чуть выше блещет вечный млечный путь,
чуть ниже — наши праздники и будни.
В морозном, бывшем, зимнем где-нибудь,
мигая, пролетает первый спутник.
Окончен вечер, празднику — конец,
не верится — что мо­жет быть иначе,
и скачет всадник в бурке на коне,
кочует по рукам Казбека пачка...

Великая Америка, прощай!
Страна пришельцев — выходцев из сказки,
земля племён, убийства их, богатствуй,
пять линкольнов оставь себе на чай.
Америка, тебе не оправдаться!
Да и к чему? Не кайся — приезжай!

"ту-ту-би-туби-ту" - звукоряд песни Мэрилин Монро фильма в джазе только девушки (авт. мнение )
Философская поэзия | Просмотров: 239 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 10/01/21 06:59 | Комментариев: 14

Лишь чуточку рыжая и конопатая,
а взглядом она всех небес голубее,
не просто быть равной, внимать, и угадывать
чудное - что ветры степные напели.
Сороки-болтушки лесными трещотками
с утра растревожили (вести печальные).
В поход подавая рубаху холщовую
целует - худая, желанная, жадная.
Врага не щадить - непременное качество
(убийцу убить - всё равно что - исправить).
Кто любит - тот знает: гадает и плачется
об огненно-рыжем она (он в засаде ).
Лирика | Просмотров: 169 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 09/01/21 09:19 | Комментариев: 2

"Главная » Произведения » Поэзия » Философская поэзияКысметФилософская поэзияАвтор: Тень_Ветра
С благодарностью, С. П.

Отсюда видно птиц над Куш Кая, здесь сосны вековечные хвоят.
Курбан вздыхает прошлому в затылок и пробует на ощупь небеса.
В левкоях утопает летний сад, и стол для сыновей Айла накрыла.

– За что? Куда?
– Шагай, Курбан, вперёд.
Не дрейфь, татарин, точно не в расход,
а в край, где горы выше, лето суше.
В руках солдата дёрнулось ружьё.
– Аллах...
– Молчи, старик, тащи тряпьё.
Приехал эшелон по ваши души.

Семь дней в пути с отарой крымских мух.
Жужжание привычно режет слух.
Жируют тиф, чесотка, малярия.
На станциях, как сгнившую айву,
через окно и двери на траву
вышвыривают мёртвых конвоиры.

Томится плов, на блюде ждёт долма. Хабиль с Кабилем сводят мать с ума,
во вражеских объятьях сжав друг друга. Один пришёл в пилотке со звездой,
в фуражке с Totenkopf пришёл другой, и сам шайтан их встречей загнан в угол.

Семнадцатая ночь под стук колёс,
Курбан к дороге намертво прирос.
За что, куда? – никчемные вопросы.
На облаке спускается Айла,
поддерживая небо:
– Иншаллах...
Ей суховей расчёсывает косы.

По коже старика бежит озноб.
Жена, целуя мужа в липкий лоб,
сгибается, как тоненькая ветка.
И удивлён Курбан: вот это да! –
от оспы не осталось и следа,
которая в Айлу вонзилась метко.

Айла, луны безжизненной бледней, по чёрным кудрям гладит сыновей:
– Ни в том, ни в этом мире нет покоя. Мои ягнята, свет очей моих,
здесь нет войны, здесь даже ливень тих, здесь каждый и накормлен, и напоен.

Несётся поезд, накреняясь в сон,
и в лодку превращается вагон –
её волной грохочущей качает.
На небе месяц вспыхнул и потух.
Курбан привстал и вышел в пустоту,
залитую тягучим криком чаек...

10.2020

Серебряный призёр Кубка Мира по русской поэзии - 2020 (stihi.lv)
Бронзовый призёр по системе ТОП-10 Кубка Мира по русской поэзии - 2020 (stihi.lv)"

--------------------------------------------------------------------------------------------------------------

Интересная работа, она соответствует моде/бренду на переосмысление роли, места, акцента истории, она соответствует тому, что на языке/слуху нынешней неолиберальной части со­циума, которая чутко воспринимает громкий голос т. н. неолиберально-троцкистско-демократ­ической части странновой элиты США.

Никто не пишет о нынешней нехватке воды для внуков этой многострадальной земли (не интересно?), не на слуху мучения народа Кадафи и его самого, его Героя. Героя народа, убитого подобно Югославскому лидеру, растерзанному хищниками привык­шими уби­вать и вытеснять с их земель народы жившие там ранее.

Нет.

Нет, за это нынче не дают грандов,за это кроме головной боли ничего не получишь. Ни уважения ни преференций...Напротив, международное сообщество выделило гранд/премию человеку развязавшему/продолжившему войну на востоке, залившему его кровью...

Горит Сирия, бандиты рекрутированные туда насилуют и жгут и это нормально ибо они борются с противоположным лагерем, так?

Никто, повторюсь, выше это звучит нескко завуалировано, никто не пишет как вы­резали и загнали в концлагеря владельцев древних земель, каким варварским об­разом/помыслом сметены с лица земли и забыты цивилизации, а на месте...Том ме­сте где паслись долгогривые сильные мустанги...

Там работает миро­вой станок под­меняющий - псевдо эквивалентом труд,кровь и пот и, в конечном итоге, жизни жи­телей отдаленных, а потому не слишком важных территорий - васса­лов, жителей ко­лоний империи просвященного неотроцкистско либерального жирующего человеческого меньшинства.

Но прочь политику, прочь историческо-объективный мудрый подход или - Всё то, без чего не обойтись анализируя — работу...Интересная работа и, как видим, она не могла не найти как своих сторонников, так и про­тивников и, как итог не могла быть не замечена и обделена ни теми ни другими...А вот мне интересно, кто-то пишет о миллионах (именно!) миллионах жителей СССР убитых в результате краха империи?

Автор избрал непростую тему и раскрыта она в непростое время, а именно: когда в воздухе всё явственней пахнет грозой и вдали уже видны вспышки мировых зарниц. Что остаётся поэтам? Быть пожарниками на этом зловещем балу и пытаться зали­вать пожар бензином ? Или молчать соблюдая некое равновесие? Каждый решает для себя сам. Мне грустно от прочтения... Автор молодец.

Автор молодец уже тем, что работа никак не гражданская лирика. Что Вы?!
Это о Человеке, это о тебе о мне о нас: о мучениях и несправедливостях и притесне­нии. И конечно же — брат на брата ( а как иначе?!)

Автор молодец уже тем - что будучи русскоязычным автором пишущим для соответ­ствующей аудитории не приводит трагические основания прибытия кочевых народов в эти земли, откуда — впоследствии частично депортированы...Не помнят ли русскоязычные люди нашествия кочевников степняков и тысячи наре­чий вместе с ними?!

Знаем ли мы историю?

Сожженные, изнасилованные земли: женщины с распоротыми животами, горящие поля и сотни лет рабства?!

Эти земли и эти народы — часть З.Орды, как думается, и нам ли с Автором этого не знать? И эти народы пребывали там будучи проводником рабства но в этом ли дело?

Ни Автор ни я не имеем перед собой цели сеять рознь и ненависть между народами, не так ли?

Что касается зверств кочевников, то это все описано литературой и историками (см. т.3 Истории Государства Российского Н.Карамзина, Александр Невский В. Яна) и др...

Таким образом Автор берет некую историю земель и народов и фактом его мастер­ского политизированного изложения вопрошает Читателя. Это ли не геноцид? Это ли не зверства?
Но не зверство ли - распятие Его Сына?! Дороги в концлагеря, тюрьмы, ссылки , печи крематориев/строительство пирамид, городов, дорог, заводов?
Не зверства ли - история крестовых походов и варварского по жестокости подчине­ния/крещения на свой лад русскоговорящих народов орденом крестоносцев и церко­вью? Нас на наших землях, нет? Нас, уже крещёных?! Не зверство ли всё что имело место с доисторической части бытия и до нашего времени? До сего дня? Сложный вопрос...Если есть тут хотя бы одна слеза ребенка - на мой взгляд - зверство...Обычно мы об этом не говорим но это наша история.

Таким образом что остаётся в сухом остатке? Нов ли (оригинален) сюжет? Есть ли какое-то новаторство, в художественных приемах Автора? Нет ли в работе популярных/широко растиражированных, легко узнаваемых и, подчас бездумно принимаемых нами, клише?

Вышеизложенное не попытка промывания мозгов. Но, как думается - взгляд со сто­роны на крайне болезненный в силу политизированности и мастерства факт наличия Авторского произведения. Простого произведения. Семьи и народы были согнаны со своего ме­ста и убиты, растерзаны и...И...ИиииИ? Все так. Но мне слышны отзвуки далёкой ка­нонады.

П.С. Не так давно я пытался понять работу, невинную работу, про королевича Елисея (см. ниже текста ссылку на письмо заморского королевича)...Непло­хую работу и, мне тогда приходили в голову мысли созвучные моему теперешнему душевному состоянию...Вроде бы это никак не перевод работы на русский язык но Автор, на мой взгляд, применяет творческий инструментарий мало способствующий историческо­му, мудрому восприятию истории. Простой истории. Нашей истории и пишет как посторонний/иностранный наблюдатель-пожарник находящийся вне Родины. Нашей Родины.

Не приближает ли эта работа близящуюся грозу? И, как это? Говорить и быть оттуда где все так говорят, и думать и говорить/писать иное?

П.С.С. Мне нравится эта работа, как всё совершенное: как воронёная сталь оружия, как звёздный ветер, как огонь.
После прочтения осталось настроение. Какое? Разное. Автор работы, как творец, мог бы и обязан был бы просчитать настроения Читателя после прочтения его работы, не так ли? Прислушайтесь к себе, что? Вы слышите? Но это всего лишь гроза, а то что - зарницы, так это...Это случится не сегодня и, хочется верить в то, что Тот Кто Есть знает нашу любовь, веру и надежду на добро, а на иное не обращает внимания и не допустит...
Критика | Просмотров: 330 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 03/01/21 10:45 | Комментариев: 11

Звёзды, что угли, тлеют в морозной ночной золе - столько непознанного Машенькой есть на свете!
Лёд на стекле растоплен девочкой, ей восемь лет, дин-дон-дон - редко танцует снежинками ветер,
звонкий, из стран далёких там спрятан в ночи дворец: там, в шерстяном мешке, не терпится новогодью;
а на хоккейной коробке месяц на столб залез и снеговик застыл детворе в угоду...
Много ли толка этим салютам шуметь, гореть?! Внука в кровать уложив - "бу" да "бу" Марь Иванна -
девочкой дышит в наледь, а там, в ледяной норе ждёт тот, кто всё знает и праздником манит, манит.
Лирика | Просмотров: 227 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 20/12/20 21:11 | Комментариев: 5

Ноябрь, в природе нет уюта,
ветра и слякоть заодно:
то моросит, то воет вьюга...
Глодаю хрящик разварной.

Мне наплевать на бренд сезона,
разящий всех ОРВИ и грипп.
Доеден борщ, бессильный, сонный
я издаю не храп но хрип.

Вздремнув чуть-чуть (не боле часа)
вновь слышу в животе концерт —
поскольку голодать опасно,
учитывая слабость цен —

спешу, лечу до гастронома:
пирог, корейка, майонез,
картошка, апельсинов горка,
сазан, икра и, наконец,

морской салат из скользких устриц,
спагетти, кетчуп, ветчина,
до омерзительности вкусный
солёный, чёрствый пармезан...

Отделы молоко, напитки,
колбасный, рыба, хлеб, мука —
все обещают скидки. Скидки?!
Не подведи меня рука!!!

Не уронить, но дотащить бы!
В прихожей — птица, пёс и кот
стоят и ждут (ну как вы, живы?!)
Возня на кухне. Всё. Итог:

Был брошен им, слепящий, белый...
А миска каждого полна...
Блестит бесстыдно голым телом...
Из-за него идёт война...

Объект раздора неприметен,
обглодан, тощ и голоног
(птиц говорящий ест спагеттти,
а звери делят разварной...)
Подражания и экспромты | Просмотров: 136 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 20/12/20 09:04 | Комментариев: 1

Быть современной, храброй, чувственной,
писать с улыбкой, жадной - попросту
не кистью, женской тканью мускула
прилаживать виденья-образы

не так-то просто - полагается:
зелёного абсента золото,
бокал, бокал; скользит меж пальцами
вода бесстыжая и долгая,

потоком ноги гладит, лапает,
вверх, выше, выше, выше ласково
скользит ладонью влага славная...
Подрамник, холст кипящий красками...

Не современность это - искренность:
речной воды сырое зеркало,
нервическая дрожь от близости
с тремя мужскими водомерками.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 165 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 13/12/20 19:29 | Комментариев: 8

Природа осени - та пора,
когда устав от весенней жизни -
послышится, словно зовет корабль,
окном ли - дверью, чудное вызнав:

как - обжигает порой с утра
бодрящий, сваренный в турке кофе,
как печка ночью поёт ветрам,
как вместе здорово - порознь плохо.

Не открывайте наружу дверь -
не приближайтесь, как - не слыхали.
Неузнаваемо, погрубей -
ответьте горлом пересыхая -
мол не купить двоим, не продать,
не засушить отворотным зельем...
Октябрьский поздний, шальной корабль,
все то, что он - мимоходом сделал.

Не испытали? Не отгадать!
Над лужей павшего поднебесья
парит летучий, чудной корабль...
Была ли осень?
Была, и бес с ней!
Лирика | Просмотров: 175 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 28/11/20 17:35 | Комментариев: 7

Cадись на корабль и плыви в Африканские земли:
причал, город чёрного кофе чернее — Джибути —
ночной карнавал, не огни — ожерелье туземки,
качаясь походкой иди и себя позабудешь.

Забудешь религию, родину мудрого Бога,
корабль у причала. Ищи лавку третьего сорта.
Ты станешь свободен от уз, заблуждений, работы —
доступная женщина, ром, не разбавленный морфий
и нож в ягодицу, и хромкая поступь побега,
и крики, и ругань, туман бледно-утренне-серый,
и просьба  к тому — кто в хорошее искрене  верит...
- О, Тот, кто на небе — прости дурака-человека!..

Всё будет не так и не там, будет женщин до чёрта,
но Бог сохранит моряка на волнующей суше.
Моряк, то есть ты, будешь пить отвратительно-чёрный,
не слаще чем патока кофий, что может быть лучше?!
Ты будешь ходить до утра мерить пирс одиноко,
ты ладный и свежий в  наглаженной новенькой  форме...
Сощурься, из недр океана нагая до срока,
выходит купальщица-солнце  стремительно-гордо...
Штурвал,
стрелка компаса
азимут
пляшуще
ищет,
на вахте за трезвость и честность — никто не осудит.
Команда — вповалку — бледна от вчерашних излишеств,
что может быть лучше, чем "полный вперёд!» от Джибути?
Пейзажная поэзия | Просмотров: 185 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 18/11/20 10:28 | Комментариев: 2

Два кота антрацитово-чёрных сбежать не пытаются,
это что за победа без боя, задаром?!
Календарь ноября. Пятый день. Вечереет. Тринадцатое.
Бьют часы укоризненно:
- Бим-бом-бом, свара?!

Спящий дом вопрошает у ставен:
- Как быть со зверюгами?!
Лезут в уши гнусавым, докучливым ором,
нет ни сил, ни защиты от бешеной, воющей ругани...
Вопросительно ставни вверх вздыбили — створки...

- Мы не знаем — что делать, отвратны нам котские склонности,
в эту пятницу всё-то не так и не ладно,
бесовщина кругом, посмотрите, что делают слоники —
кактус, рядом стоящий, жуют словно пальму.

Растревожено сказочной пятницей мирное общество:
шум и гам, бим-да-бом, динь-дилинь — ссора, ссора!..
В магазине хозяйка купила изящную кошечку
и поставила между котов из фарфора...
Поэзия без рубрики | Просмотров: 200 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 16/11/20 19:57 | Комментариев: 6

не покривит высокая строка
перед Отцом, и Духом, Божьим сыном.
прощай мой Мандельштам! Пока-пока!
у тех - кто числится поэтами поныне
нет слова на нетопленный барак -
есть право неприятия притворства,
а если так - как знать - кому сгорать
в костре очередного царедворца...

есть право не писать, не греть курок,
а если так, то очень может статься -
поэта не постигнет тяжкий рок -
но нет, нет-нет не дОлжно исписаться.

о чём писать?! не нравственность - межа
меж серостью и телогрейкой вшивой...
мой Мандельштам, чуть-чуть бы переждать.
и стать почётным лживым "жили-были"...
но нет,
конечно нет!
святой еврей
за право говорить с Отцом и Сыном -
искал слова без права жить, горел...
пока, мой Мандельштам,
не ты - мессия!..
кто - числится - имеют разный вид,
пусть будет так - они нам не мешают.
не покриви, мой друг, не покриви!
(я провожаю строчки Мандельштама)
Поэзия без рубрики | Просмотров: 193 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 12/11/20 12:16 | Комментариев: 9

Холодный перламутр в её глазах
лишен добра и малого сознанья:
ноябрьская слепая стрекоза
нависла над полями и лесами;
она не видит — чует свой сезон,
и холодит — природа безответна,
что до меня, то я не удивлён,
напротив, я готов к внезапной смерти;
являя сверху блики хищных крыл,
голодная, грызёт нещадно веки...
Больному, нынче мне не до игры
в слепящую ненужную опеку.
Но —
слышу шёпот хищных страшных губ,
охотником присела в изголовье.
Она из тех, кто реки на бегу
морозит, отпускает, снова ловит.
Коварная пришла ко мне, за мной:
кровавые круги и блики, блики.
Она и я. И парацетамол.
Я весь в поту, пижама к телу липнет.
Дрожащий, слабый, я иду к окну.
Леса, поля...У горизонта алым
сочится даль, а выше (ну и ну!)
висит слепая тварь расправив жвала...
Пейзажная поэзия | Просмотров: 217 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 10/11/20 10:47 | Комментариев: 22

Я провалился в ночь, едва был свет потушен,
во сне явился гость:
из ста колец
плыл нимб над ним, он прошептал мне сипло...
Пушкин...
Уныло, друг, кругом багрец...Багрец
такой — что не сыскать в округе светлых красок,
борей повесил дождь на долгий крюк...
Всё ничего бы, но противный хлюпкий насморк
довёл до ручки не пишу, хандрю.
Нет никакой охоты дремлют псы на псарне,
в пустых полях ни зайцев нет, ни лис,
в лесу промокшем голос певчих птиц растаял -
лишь слышен шорох капель, мыши писк...
Не то что слова дать мне — гений монолога
рассеянно, небрежно, не простясь
исчез, как в воду канул, подарив мне слово...
Не спал, ласкал его чудную вязь.
Всё как — сказал: был дождь, холодная маршрутка
меня несла, листвой мело окрест.
Не слишком вежлив, но приметлив аэс Пушкин —
по осеням — особенный брынзец.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 203 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 24/10/20 09:39 | Комментариев: 6

Не ворочаюсь — слушаю гулких пришельцев: оживших ноябрьских басистых мух; лёжа на старой кровати в кромешной тьме на мягком матрасе ортопедическом. Глаз не свожу бессонных с окна — за пыльным стеклом в звёздами выстеленном дыму,
за гудящими зверски мухами, бельевой верёвкой, сохнущим малоразмерным лифчиком...
Скакуном
осаженным вожжами
встал на дыбы —
космос,
бьёт под рёбра копытами чувственно, растревожено.
- Помоги!..
Возьми руку горячую, женскую, навстречу протянутую,
бери.
Возьми.
На старой койке уместятся — кому надо:
чуть видные, коптящие бриллиантовой крошкой, далёкие фонари
и прочее из того, что скрывается ханжескими многоточиями...
Дарованное всякому — застенчивым Богом
неистовое, нужное позарез неотложное, срочное.
И этому не мешает ни по бычьему грозный, объёмный мушиный рык,
ни дремлющего петуха предрассветный хрип,
ни лежащие на подоконнике лёгкотелые насекомотру­пы...
Руки горячие (руки в руки)
и, как итог —
тревожный, всезнающий мудрый и человечный Бог
дал чуточку отдохновения — спит старый дом.
Экспериментальная поэзия | Просмотров: 258 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 19/10/20 05:10 | Комментариев: 6

Там дорог — шаром покати...
Там, где — локоны за иконой,
среди изб он что перст — один
(боль ведущая — он ведомый)
не жалеет усталых ног
и не слышит вороньей брани.
Чуть поодаль — забытый Бог
хмуро смотрит сквозь дыры в храме:
- Не успел земляк, не успел...
Остов дома — под крышей-небом,
дверь провалом — что рот в тоске
прочь раззявлена в плаче гневном...
- Не печалься, устал небось?
У развалин присядем молча.
Отдохнём. Навестим погост.
Без вины-то — откуда — горечь?..

Куст рябиновый на ветру
машет огненно из пролома,
сквозняки всех небесных труб
завывают (страдай бездомный!)...

Он присел - голова в огне.
Грудь надорвана от рыданий.
Пал на путника Отчий гнев.
Успокоился. Подаяньем,
наяву – был дарован сон:
он и бабушка - вечер в доме,
стрижен ножницами висок,
локон – прибранный за икону;
за окошком промчался стриж;
стол, на блюде кусок янтарный
свежих сот.
- Осы? Осы – кыш!
Ешь внучок, им бы всё – задаром...

Вечерами — мотив простой:
издалёка, из стран ковыльных
не торопятся на постой,
гулко мыкают «мы-ы-ы» из пыли,
раздувающие бока;
не идут, но плывут степенно;
наполняющие бокал;
молоком духовитым, пенным...

Где дорог — хоть шаром кати,
а просторов — ступай до солнца,
он под Богом стоит один
под закатной, небесной бронзой.
Пейзажная поэзия | Просмотров: 290 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 11/10/20 13:44 | Комментариев: 25

Певчий птах губернии Рязанской,
ловчими, был загнан в Англетер,
голос потерявший, безопасный —
вырвался, вспорхнул и улетел:
в небе над полями и лесами
снегирями толстыми отпет
и посажен в солнечные сани;
трудно ли по небу в тридцать лет
пополудни плыть быстрее зайца?!..
над опушкой, полем, как во сне?..
и реки замёрзшей в чуть касаться,
и цеплять лучом скрипящий снег?..
Замерев, подсолнухом незрячим,
выскользнуть за дальний горизонт...
Быть светилом — трудная задача,
и судить за это не резон...
Поэзия без рубрики | Просмотров: 185 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 07/10/20 15:58 | Комментариев: 4

Подошла – ниоткуда отчаянно ржавая, медная осень: огоньку попросила – разжечь на ветру листвяной костерок, голоногая, в малом пальто – убегала, кричала безумное "в восемь!", дождь лил серый; плохие манеры – был спущен вниз мокрый чулок...

Под искусственный климат придуманный дьяволом офис, поглотил трудный день снова – восемь, за тёмным стеклом ждёт сама не своя: шмара мокрая, верной собакой, прощальная, горькая осень; дождь-громила гремит водостоком и нищими скорбно стоят...Тени тощих деревьев в аллеях промозглого, тёмного парка, колесо обозрения мёрзнет и жмется в сырые кабинки - как дама в манто. Я и осень - горящий костер на янтарном ветру охрорыщущий, жаркий:
– Эй подруга! Целуй – мокро в губы, сейчас же целуй, а не то! А не то?!..

Дождь юлил, лил без меры, виски оседлала намокшая, стыдная проседь, шустрый ветер горящий костёр листвяной точно вор уволок...Я надсадно дышал, нагоняя ушедшую, юную осень – что как шлюха шальная, шла резво по-дерзкому пьяная, голая, рыжая и без чулок...
Пейзажная поэзия | Просмотров: 216 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 04/10/20 08:55 | Комментариев: 12

Жижу ножом добывая из тыквы - жутко рычит возбуждаясь от красного: в мокрых и липких руках сложно крикнуть, хруст позвонков; вялость мять и утаскивать в ад в темноту в чёртом данную полночь...О! Сколь - игриво, подлунно, волнительно!..

Тёплая женщина, лезвия - кончик, тыква, свеча, вы мальчишку не видели?!

Вспыхнули угли в погасшем камине, кухня нема - лампы свет, он, и мачеха... Смерть ли не повод болеть Хелоуинами? Память о сладости - чёртово качество...
Экспериментальная поэзия | Просмотров: 223 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 26/09/20 21:19 | Комментариев: 12

День октября тридцать первого длинен
и терпелив — словно нищий у кирхи,
вечер подкрался убогий и тихий...
Мёртвые головы ждут Хэллуина :
прорези ртов, свечки, старые тыквы,
щёлочки глаз. Ветер чудное воет.
- Я не отдам вам свой город без боя, —
старый священник готовится крикнуть.
Окна темны начинает смеркаться,
своды собора — что тонкая кожа,
громче, сильнее звучит слово Божье,
рвётся пространство — пробило двенадцать...
Полночь, у ратуши площадь безлюдна:
рожки копытца и хвост - флюгер-чёртик
нервно танцует на шпиле чечётку;
рвётся взлететь (оторваться - что сплюнуть)...
Злобная хмарь: крылья, пасти и когти;
чёрной воронкой над храмом кружится.
С крыш поднимается вверх черепица
в танце волшебном (старик, сдохни, сдохни!)
Ветра голодного дерзкие крылья
бьют о стекло — как летучие мыши.
Слово сильно (не случилось, не вышло
прячутся в страхе поганые рыла)...
Слово неистово (нет вам прощенья!)...
Утро. На площади сморщенный овощ
брошен небрежно. Не ждёт нашу помощь
по Хэллуинам могучий Священник.
Мистическая поэзия | Просмотров: 263 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 26/09/20 20:37 | Комментариев: 10

Боинг подобен вскинутому ятагану: Нирдже Бханот молодой пилот вручил лилии;
Зайд Хассан Сафрину жизни врагов подайте, он джихаддист (взлетаем, не то — все погибнете!).

Зайд ибн Хассан готов отплывать от пристани — горлом сипит от угроз и команд надорван­ным...
(Гяаурам можно ли называть нас террористами? Близко расплата не это ли — здорово?!)

Хитрость неверных Хассану обида личная: выключен свет, в самолёте нет электричества;
в ярости на пилотов — что в окна выскочили — смерть раздаёт, смерть от пуль обезличена.

Девушка в бирюзовой, подогнанной форме одного, второго, в люк детишек выталкивает,
телом закрыла третьего — подхвачена штормом пуль автомата Зайд ибн Хассана (разорвана, жалкая)...

Нирджа Бханот в неотложке ещё дышала
и видела,
как догорает её Боинг.
Ей не надо высшей награды Ашока Чакра —
девушке радостно
за спасённых
от бойни.
Экспериментальная поэзия | Просмотров: 221 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 20/09/20 08:44 | Комментариев: 1

С праздником любимые и желанные учительницы, с Вашим праздником!
-------------

По октябрям не думай об ином,
не за взаимность и не за спасибо -
учителей уважь хмельным вином,
на пятый день, на праздник-искуситель.
Он делает из женщин баловниц
из молодежных лёгких сериалов.
Желай не утерять, но сохранить,
и не раздать за буднями менялам
то, что волнует взгляды моряка,
прельщает многодетного папашу.
Пусть сгинет "бледно, робко, изредка" -
желанные прекрасны в день пропащий.
Всё что копилось - чувственно рванёт
по праву на нелепые ошибки...
Под утро небом гаснет огонёк...
Учителя везёт домой машина...
Психологическая поэзия | Просмотров: 214 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 20/09/20 07:43 | Комментариев: 3

С чего начинается территория если ты - зверь? С места, которое контролируешь/метишь/пользуешь/охотишь. Будучи зверем ты быстрее, наблюдательне, жёстче и осторожнее - иначе тебе не выжить/ не контролировать территорию, не так ли?

С чего начинается Родина /территория/стародавнее место житья и упокоя твоих прадедов и прабабушек, куполов не взорванных/выстоявших церквей, степных каменных баб, надписей на древних камнях, городов с памятниками Крузерштерну, Марксу, Карамзину, Ленину, Гоголю, Петру первому, Богдану Хмельницкому и Пушкину, защитникам и жертвам, правителям и правимым... Курганы укрыты землёй и степными травами при непременном жаворонке в небе, дедушка медведь внимательно смотрит из глубины лесной чащи, а духи реки тихо журчат водой в камышах...

Что общего между тобой и зверем? Хотя бы то, што вы оба чётко знаете - в любом другом месте света вы чужаки, вас никто не любит и не ждёт...

Может ли зверь жить гонимым пришельцем - это не тема сегодняшнего разговора, а вот может ли Человек жить без ощущения своей Земли под ногами? По факту последующего - может, но не мне судить что это и как это.

Итак: вряд ли я патриот, но я/мы живу-живём и будем жить в месте где жили наши предки. По-разному жили и, чем труднее была - жизнь, тем более изворотливы, проворны, сильны и дерзки они были...Я скорее просто житель и я, как человек,охраняю всё своё от чужого, как человек...А если меня гонят, преследуют убивают я становлюсь зверем. Своё мы никогда просто так не отдавали. Никому.

Передо мной работа о мне и моей Родине:

Приветствую, отец. Ну как дела?
Тебя ещё не выбить из седла,
как многие мечтают в королевстве?!
А здесь война сменяется чумой,
до смерти – два аршина по прямой,
и сажень – до иных великих бедствий.

Отец, я не смеялся восемь лет.
Здесь воздух от несчастий перегрет,
и плач ветров тосклив и монотонен.
Здесь крыс намного больше, чем людей.
А впрочем, как сказал стрелец Гордей:
«Пока здесь эти твари, мы не тонем».

Рогожная душа не любит шёлк.
Был сильный голод, Бог в тот год ушёл,
забрав трудолюбивых и хороших.
И множились дубовые кресты.
Я выл голодным псом до хрипоты,
пугая заблудившихся прохожих.

Отец, здесь тёмный люд и тёмный край,
в котором правит ёкарный бабай.
Его все почитают с малолетства.
Я в словнике (на пасху аккурат)
прочёл, как объяснили слово «брат» –
мол, это некто в битве за наследство.

В семье моей всё та же пастораль:
жена глядится в зеркало, как в даль,
в то самое, от умершей царицы,
красуется и бредит, хохоча.
Я пью в расстройстве брагу по ночам,
и хочется по-русски материться.
Я медленно пошёл ко дну, и мне,
гораздо проще жить на этом дне,
поскольку там проблемы смехотворны.

Бывай, отец. Пиши и не болей.
С приветом, королевич Елисей,
в котором Русь давно пустила корни.
Авт. Е. Тютина "Письмо..." (см. по ссылке внизу стр.)
Не мне судить о технической стороне работы. Не мне.

Бойко? Бойко! Хлёстко? Хлёстко! Зло? Да! По прочтению осталось стойкое послевкусие неправды ибо Это не про меня /тебя. Если Это перевод на русский язык, то это не самый плохой перевод но Автор не знаком с тем, о чём говорит, так мне показалось. Думается - понятийная составляющая поэт. нарратива подлежит детальному анализу.

Из немецкой средневековой сатиры «Письма темных людей», которые были написаны в порядке полемики между окружением немецкого мыслителя-гуманиста Рейхлина (1455—1522) и его противниками-папистами Пфеферкорном и другими, которые боролись с идеями Возрождения, а это абсолютно не тема нашего Отечества, прослеживается смехотворно недалёкий образ тёмных. По Авторской работе то тут, то там - походя - отечество и его обитатели отождествляются с...Темнотой...Гммм!

По сведениям общедоступных источников /работ чёрные люди (или чернь), чёрные тяглые люди государевы крестьяне — термин, которым русские источники XIV—XVII веков обозначали черносошных крестьян. Они относились к тягловому населению, и именовались на Руси (России) — поселяне В то же время темь, тёмные - современное обозначение тёмных сил, сил зла антагонистичных светлому, или добру.

Оскорбительная путанница понятий приводит автора к очернению моей Родины, расчеловечиванию и , в итоге по факту окончательному отнесению к тёмной (злой) стороне...

Екарный бабай - выражение характерное для современной сниженной лексики, заимствующей из тюркского - слово определяющее родственика... Стрелец Гордей? Не известный ни истории, ни широкой публике персонаж, наделённый псевдославянским именем. Что до стрельцов, то это элитное войско русского средневековья распущенное в период царствования Петра Нарышкина (1- го), как результат стреле́цкого бунта 1682 года (историческое название Хова́нщина) и междуусобиц инициированных царевной Софьей и иже с ней.

Пассаж невесть откуда взятого Автором Гордея про крыс, которые не бегут, потому мы и живы относим скорее к лексикону мореплавателя. Итак. Невесть откуда привнесён невесть кто и он (невесть кто ) изрекает нечто. Не забавно.

Ляп о том, что здесь отсталый, злой край и мол тут все поклоняются ( см. выше ) в части заимствования из тюркского некорректен полностью.

Общеизвестно то, что на моей Родине поклонялись духам, божествам, идолам и, в конце концов, триединому Творцу. В деревнях, ранее да и теперь, среди нормальных людей матерная ругань не в ходу. Это не блеф. На той неделе ставили забор друзьям на стопервом километре от губернского города. Когда топор срывался, кувалда задевала живое - нецензурно ругался от отчаяния токо я.

Я беседовал с местными. Они мудры и трезвы. За пьянство, разврат, богохульство и сквернословие сравнительно недавно отменены телесные наказания. Община не прощала недостойных. Таким образом Авторский пасссаж в стиле а ля вечно пьяные медведи в валенках, зимних шапках с балалайками - это всё мимо моей Родины. Очернительное, дуракавалятельное не про нас. Нет. Нет авторскому уничижительному тексту, он, этот текст не случаен. Нет.

Фрагмент про королевича Елисея, в части его (Елисея) обращения к отцу, погрязшему в европейских средневековых распрях, интригах и пр.междуусобных неурядицах, войнах, переворотах на фоне чумы, сжигания невинных женщин на кострах за рыжину волос при непременных насекомых на париках придворных... Возможно этот мазок, надо сказать - что вся работа фрагментирована на спорные/скандальные элементы, есть попытка оживить придуманного, оттого не жизнеспособного глинянного голема - королевича Елисея? Довольно проходное в лит.кругах имя пользуемое в своё время и А.С. Пушкиным...Кстати...Миф о белом царе актуален и ныне - *

Ты и я — мы, давай не будем рассматривать текст спорной работы как элемент очередного крестового похода Запада выискивающего для последующего сожжения ведьм, расчеловечивающего мнимых врагов (нас), выставляющего нас в невыгодном, смешном и отвратительном виде? Стоит ли? Легко ли писать и, возможно, думать так как ты\я, и быть оторванным от Земли\корней... Конешно нет нет и нет. Достатошно с нас лубошно инопланетного королевича, ммм?

Помнишь? Мы говорили о звере? Он силен и опасен. Что до Авторской работы то, как думается, она играет на не осмысленном: это как хохот зала в цирке - когда один клоун, получив подножку , теряет штаны, встаёт и плачет обрызгивая публику потоками неиссякаемых слёз; а затем долго-долго бегает по манежу пиная др. убегающего клоуна /манежного в соответствующую удару часть тела; работа слаба , она бессмысленна, так как не имеет заслуживающего внимания содержания. Напротив, имеет вызывающюю форму.

Со зверем можно и должно бороться если он тебе угрожает но, при отсутствии противника, зверя, обидчика борьба бесполезна, а хохот и рыдания неуместны..Что тебе и мне остаётся? Находясь в цирке всегда должно оставаться Человеком. А ты как думаешь?

* - А. С. использует образ Елисея в сказке о мертвой царевне и о семи богатырях. Сказка не столько о прошлом, сколько о будущем: в том числе и о Белом царе. Пушкинский Елисей очень похож на библейского Елисея.
Критика | Просмотров: 343 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 19/09/20 12:33 | Комментариев: 16

По осени возможно не листать
прошедшие, хранимые страницы?!..
Мне грустно, гаснет первая звезда,
ничто и никогда не повторится:
ни ты, ни я; бесчувственно гореть
ночным свечам, мне жалко наших судеб
и оторопь трусливых фонарей
дрожащую от росчерков в косую
линейку неотступного дождя,
зловещего, как ведьмино проклятье...

По осеням мне лестно обожать
тебя в чудесном, новом, узком платье.
Ты помнишь? В мастерской - Эдит Пиаф
и ты, и я, и тёплый женский голос,
мазок, мазок, лукавый взгляд - жираф (!)
Влюблённые - особенная область:
трепать ветрам, дождями ли - хлестать,
всё – бесполезно царственной натурой
в подрамнике висит твоя звезда,
в приталенной, жирафьей, женской шкуре.
Любовная поэзия | Просмотров: 216 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 14/09/20 21:33 | Комментариев: 5

Сложно ли итээровцам выжить без колбасы:(?)
мирное небо - денежек нет-как-нет,
школьница дочка с пороком сердца, мальчишка сын -
крутят в руках пустышки из под конфет;

космосом рулит ракета ЭСЭСЭСЭР Восток
(скудность быта - оплатой за каждый взлёт)
радиодиктор даёт повседневно в эфир восторг -
гордую силу бороть мировое зло;

пойманный мир за окном повис в дождевых сетях, -
треплется вяло словно мушиный труп...
Комната. Вечереет. Голодные и сентябрь.
Маме и папе холодно на ветру.

Глупые дети, встречая, не знают ничьей вины:
сумки, пакеты, тёплых коврижек сласть,
(дети святы, невинны не ведают мир иным)
- Ужинать, дети! Нам сентябри не власть...

Здравствуйте итээровцы, присные папа-мам:(!)
обувь и сумки, сумки, промокший зонт;
значит была получка, на ужин - что Бог подал
Мода на колбасу - пустышка -
нелепый сон...
Гражданская поэзия | Просмотров: 301 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 06/09/20 08:26 | Комментариев: 19

1.
Орел на семи ветрах, изгорбатив плечи,
Заправив пуп в берцованные башмаки
Уже не тушит, как прежде бывало свечи
Являя пропащим жизням свой страшный лик:

Декабрьско карейно - ярому ядропутью.
Красавцам мальчикам вери импетант лайф
(Непротивлением тысячелетней жути -
сильны истории, миг человека слаб )

Похмельный джин вновь Аврорами рвет тельняшки
И снова совесть заправили в сапоги
Седые мальчики- кожаные фуражки -
Лубянок шпили пилят Творца, что забыт...
Да! повзрослели познав миры стылой стужи.
Назад и с песней, дырявые корабли,
Что с алыми парусами несут не ужас,
А моду на кокаин, не вино с Шабли.

...-Послушай- ка, Хомо,невзначай меня торкнуло
Да! любить нужно не закрывая дверь и
Не важно! Пусть снежный шар уже скользит с горки.
Это иллюзия, надо жить, жить и верить!
Идет по миру целуя медвежьи рыла -
Не слишком строгий, ну может самую чуть,-
Патруль времен: на зудящих любовных крыльях
Искусанных комарами не райских кущ,
Планетой - трясет, что цыганка старинным монисто -
Сметая, что может бесстрашный отряд но,
Вновь Питерский ветер скрывая каре Декабристов
Стенает и мчится из прошлого,страшным ядром.

Пусть шпаги трещат в головах, а шарфы, что веревки...
В тайгу от вуалей в побег- на пути к переменам
Путями любви,- под придуманной позже ветровкой -
Царицы и жрицы, рабыни в краю Ойкумены -

Сейчас и всегда, остальное придумают после,
Влекомы навстречу погибели, что хромосомы,
И рядом (все рядом, всегда и везде или возле)
Шагает влюбленный патруль- наш отряд невесомый.
2.
Мой пуп не спрятанный - слабеньким жеребенком,
Скользя ногами, обегал немало верст
Страны, где линии режет морозный, тонкий,
Стилет по доскам неба в обертке из звезд.

Прошла эпоха картавых Кетсалькоатлей -
Спят в пирамидах изгаженные слюной,
Рву глотку до грудной клетки носатым атомом,-
Выхаркивая вечностям веру в любовь.
К тебе, товарищ женщина, стывшая рядом,
Таскавшая мне каштаны, что пятаки,
Из ада прошедшей жизни, чтоб только глянуть,
Как наши молекулы бьет жизненный кий.

-Скажите кто-нибудь рода какого СОЛНЦЕ!?
Забыв, Вы занимаетесь чем -то другим...
Навзрыд мое солнце от меня задохнется.
Лопаю счастье с ее горячей руки.
Лукавые цифры теплым желтком оранжа
Сплетали небные складки мгновений в круг.
Хотелось трогать и трогать но было страшно-
Исчезнуть с линий открытых навстречу рук.

(14 г.)
Поэмы | Просмотров: 189 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 30/08/20 19:57 | Комментариев: 2

Мы говорили о любви,
не откровенно, между прочим,
всех - фраз нелепых - многоточья
её грозили погубить.
Играло в рюмках колдовство
небес касаясь языками,
держались линии руками
сердечный издавая стон.
Фонарь, полуночным котом,
Кусая зимние эпохи,
затейником и скоморохом
узор повесил на окно.
Мы говорили о судьбе
не ожидая откровений.
Залогом будущих ранений-
моя привязанность к тебе.
Пусть этот вечер лишь побег,
от одиночеств повседневных,
И буду мелочью для бедных
питать свой оскудевший век...
Мы говорили...
Авторские песни | Просмотров: 212 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 30/08/20 19:20 | Комментариев: 2

Бывает так, что иногда
и тут, и там, и где-то рядом -
есть те, кого взашей бы гнать
от спелых, сочных виноградин.

Веранда, блюдо, птичий вздор,
над лакомством ватагой пьяниц
летает, портит натюрморт
вниз вожделея жалом задниц:

бескомпромиссная оса,
чуть что не так и ты - уколот,
жужжит столь нужное прося,
звереет, ощущая голод;

прозрачен бок, не сок, а хмель,
надкушен плод рождённый солнцем,
мохнатый, добродушный шмель,
насытившись дремотно стонет...

Набедокурив убежать,
не заплатив копейки, даром -
толпа проворных мурашат
живым ручьём спешит к нектару...

Ультрамариновый провал,
над блюдом, дерзкий и кровавый
(к исходу дня я оторвал,
от грозди, плод продолговатый)...
Пейзажная поэзия | Просмотров: 264 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 23/08/20 11:16 | Комментариев: 3

И колкой шерсти полотно,
и плеч бессильных угловатость,
и лампы жёлтое пятно:
она и я, что - оставалось?..
Сведённых стрелок поздний жест
и час полуночный в награду,
а дополнением торжеств -
чуть кислый привкус винограда
и слабость рук, и где-то - там,
на блюде, сок манящих ягод,
и лёгкий стыд, и нагота -
содружества - лежащих рядом.
Любовная поэзия | Просмотров: 266 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 22/08/20 12:11 | Комментариев: 3

Восьминогий паук, дань тревожной военной годины,
поселился надолго, а иначе - встал на постой,
синим телом, сторожко, застыл в синеве паутины
по-над сердцем солдатским в засаде, над левым соском.

Он ничто здесь, никто, он гримасой забытого долга
в ночь глаза закрывал на измятых двумя простынях,
он терпел поцелуи и женские руки: наколке
вряд ли можно не вовремя прошлым терзать и пенять;

он метался по струнам-решёткам рыдая о главном -
не сбежать, не свернуть - замолкал, застывал чуть дыша...
Только он и солдат помнят песни былого афгана,
слышат стоны и крики...Вдали замолчал Дэшэка...

Было-было, всё - было, а выпало: скорая помощь,
рядом женщина плачет, сирена, и руки врача,
кислород, маска вдох (паучишко, ты прошлое помнишь?
Ну конечно же помню, Кундуз, и наколка. Я помню, бача!)

Ночь, салон неотложки, по воле военного Бога
снова он в медсанбате, чего бы ещё пожелать?!
(на груди бы - татушку - афганский паук восьминогий, -
он не брат мне, не смерть, не товарищ, не жизнь, не жена)
Гражданская поэзия | Просмотров: 245 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 16/08/20 11:04 | Комментариев: 7

В одной очень славной, и дружной семье
далёкой от скуки и лени,
знакомой тебе, да пожалуй и мне
есть мальчик во всём параллельный:
с утра не желает постель убирать,
не ест, не солёная пища.
Позвольте, а где он? А он - под кровать
и тянет за лапу котишку.
Игрушки повсюду. Окончился день:
- Дружок собери
- Я болею,
и мрачно насупившись будет сидеть
наш мальчик во всём параллельный.
А в чём заключается эта болезнь,
никчемная чуждым названьем?
Она из привычных событий и мест
является гостем незванным...
Она характерно для всякой семьи
где есть долгожданные дети,
она непременно исчезнет к семи,
а может к восьми (мы заметим ).
Неслышным котом убежит в огород:
постель, одеяло и простынь,
подушка, спи мальчик - пребудет добро,
расти наш любимый, наш взрослый...
Стихи для детей | Просмотров: 238 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 08/08/20 09:35 | Комментариев: 6

О, лёгкости характер колдовской,
Дарованный июльскою погодой:
Она идёт ко мне по мостовой,
Чарующею женскою походкой,
Решительно берёт под локоток;
Обласканным, застенчивым невеждой
Спешу, всё оставляю на потом,
Идём на пляж - оставшись без одежды,
Сложив над головою две руки
Бегу - нескладный, тощий, сине-белый...
И прыгаю. Скрываюсь. Я погиб?!
Нет-нет! Плыву и ощущаю лёгкость тела.
Лирика | Просмотров: 214 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 07/08/20 04:52 | Комментариев: 6
1-50 51-100 101-150 ... 501-550 551-590