Литсеть ЛитСеть
• Поэзия • Проза • Критика • Конкурсы • Игры • Общение
Главное меню
Поиск
Случайные данные
Вход
Рубрики
Поэзия [45787]
Проза [9862]
У автора произведений: 16
Показано произведений: 1-16



Вот и лето опять подошло к концу,
остывают истории, снятые с божьей печки
и захочется вдруг заезжему подлецу
обернуться не волком, а вдумчивым человечком.
Хоть на время. За это его хвалю.
Но меняется мир, примеряя другие маски -
вот и Герда умчится в осень к мудрому королю,
удивляется Кай: фигасе, какие сказки…
Вот и я, шельмец, в повторениях уличён,
а хотел бы, как лист осенний, летать повсюду:
над сплошной бытовухой, над рынками (что по чём?),
над свободными СМИ с их отравой и властью вуду,
над Шенгенскою зоною с вышками по краям –
будет велено не пущать опалённых жарой кромешной,
и была бы тогда другой перелётная жизнь моя.
И твоя, касатик, ты прав – и твоя, конечно…
Сказки в стихах | Просмотров: 354 | Автор: povorotoff | Дата: 20/08/23 11:12 | Комментариев: 4

Трещало царство, плавилось в огне,
перегорали дни, часы, минуты,
в то лето я топил тоску в вине,
но эта дрянь всплывала почему-то.
Тогда бухали многие вокруг,
когорты громыхали по аллеям,
народ роптал, мол кесарь нам не друг
- водопроводы строить не умеет…
А готы пёрли изо всех щелей,
кустов, полей и прочего ландшафта…
- Так ты про Рим? – Не спрашивай, налей.
Я помню, как у нас закрылась шахта.
- Какие шахты? - Господи, прости,
я всё забыл, действительно – какие…
Зажав монеты старые в горсти
бежали мы бегом из Византии…
- Послушай, Византия здесь при чём,
ты говорил про лето и про пьянство?
- Ну да, мы пьянствуя - киркóю и мечом,
построили большое государство,
ну а потом… ты знаешь, что потом:
нас разбросало по далёким странам,
по разным континентам, но лэптоп
нашёл следы. Бывает, как ни странно…
- Ну ты плетёшь - от Бреста до Курил,
и от твоих историй вянут уши.
А он всё говорил и говорил,
боясь умолкнуть… и меня не слушал.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 1110 | Автор: povorotoff | Дата: 10/07/23 20:01 | Комментариев: 16

Аля-улю, гони своих гусей,
смешной юннат, очкарик-книгочей
от этих мест зацикленных – подальше,
туда, где Запад лжив, Восток – жесток,
где обыватель знает свой шесток,
хотя и в этом есть немного фальши.

Такое время, друг, товарищ, брат,
что дням текущим вроде бы не рад,
но нужно досмотреть и разобраться,
принять все куки, дописать свой стих,
пусть будет вечер непривычно тих,
без новостей и прочих радиаций.

Включи мне свет твоих упанишад,
пока вокруг прохожие спешат
не стать чужой разменною монетой,
пока медведь несёт в горшочке мёд,
и кот свою восьмую жизнь живёт,
но нам с тобой не говорит об этом…
Белиберда | Просмотров: 1126 | Автор: povorotoff | Дата: 06/07/23 09:31 | Комментариев: 18

/Записка, найденная рыбаками в засмоленной старинной бутылке.
Неизвестный автор. Перевод со старофранцузского – Паша Поворотов/

Мон шер, в том нет твоей зимы,
когда растает снег вины,
слова затупятся, матросы,
когда друг друга перебьют,
мы выйдем из своих кают,
причалив к берегу вопросов.
Зачем, мон шер, и почему?
Не доверяющий уму,
наденет новые одежды,
лихой корсар, притихнув вдруг,
шепнёт мне грустно: - Знаешь, друг,
наш мир не будет больше прежним…
Не будет прежним? Ну и ну.
Опять придумают войну,
топя злодеев и героев
в потоках мутных хитрых дел,
и Dieu, взглянув на беспредел,
проект свой на морях закроет.
Проект покуда не закрыт,
пейзанки у своих корыт
хотят владычицей морскою
побыть немного, до поры,
подправить правила игры,
свои тревоги успокоив.
Июль. Империя. Закат.
И я, мон шер, не виноват,
что счастья нет ни у кого,
что луч закатный ненадолго,
скользнув по старым книжным полкам,
коснётся сердца твоего…
Поэтические переводы | Просмотров: 644 | Автор: povorotoff | Дата: 05/07/23 12:11 | Комментариев: 8

По кругу дни: работа-дом,
сомненья, миражи,
и время брошенным зверьком,
остывшей улицей, тайком
бежит, сестра, бежит.

Знакомы смыслы: снежен ком,
неверующ фома,
подкрасив белым свой альбом,
заглянет ночью в старый дом
зима, мой друг, зима.

Простуд и войн круговорот -
в тревоге поезда
и пассажир и пешеход,
лишь «бэха» царственно плывёт.
Скажи, братан, куда?

Смотреть как зимний день погас,
хранить окраин сны
и Родину любить, подчас
которая не любит нас
- вот правила зимы.

У добрых сказок трудный год
- пиратских версий тьма,
проскочит ангел поворот
и Бог сочувственно вздохнёт:
- Зима, чувак, зима…

А в остальном всё как всегда:
сомненья, миражи,
и время – странная вода
из ниоткуда в никуда
бежит себе, бежит…
Поэзия без рубрики | Просмотров: 981 | Автор: povorotoff | Дата: 15/01/22 19:05 | Комментариев: 13

Шли мы как-то с приятелем Лао-Цзы,
враждовали Царства и время – дзынь!
- ускорялось от злых вибраций.
Это было давно, на закате Чжоу,
но ещë до эпохи фальшивых шоу,
до расцвета банковских операций.

А вокруг натыкано блокпостов,
пропускают в день человек по сто,
люди нервные и в отчаяньи.
Эпидемия, беженцы у дорог,
каждый голоден-холоден и продрог
и в округе нету приличной чайной.

У таможенных стражников рожи – во!
Вряд ли спрячешь и пронесëшь чего,
ну, не рожи – просто такие лица...
А начальник стражи, постарше чин,
говорит с ухмылкой: - Есть семь причин,
чтобы с нами чем-нибудь поделиться.

Не поймëшь - где грань, где простая нить.
Я тогда не решился переходить
на просторы другой державы.
Попытайтесь в чëм-то понять меня:
что у нас фигня, что у них - фигня,
те же страсти в доспехах ржавых.

А приятель мой захотел пройти,
лишь оставил рукопись о пути
офицеру – считай, оплата.
Тот вертел еë долго, глядел, листал,
отливал желтизною лица овал,
в уходящих лучах заката.

Время – дзынь! - опять понеслось вперëд.
Мой приятель исчез. Говорят, живëт
от зарплаты и до зарплаты,
ходит в горы, походка его легка
и рассветные низкие облака
наполняют складки его халата...
Пейзажная поэзия | Просмотров: 940 | Автор: povorotoff | Дата: 24/12/21 11:59 | Комментариев: 11



Говорят, за предместьями, верь-не верь,
ближе к вечеру и под утро
бродит странного вида подранок зверь
вдоль промзон и заброшенных будок.

Догорает за старым заводом закат
- где цеха без конца и без края,
местный гопник, ангар обходя наугад,
сигареткой впотьмах догорает.

У посëлка ближайшего - тишина,
только редких собак перекличка,
и почудится вдруг: догорает страна
отсыревшей последней спичкой.

Вдруг покажется: жëсткие руки свои
вновь эпоха положит на плечи,
пожалеет двоих или даже троих,
остальных, как всегда – покалечит...

Иногда залетает сюда инженер
- краснокнижной и редкою птицей,
дует ветер сквозь стыки неровных фанер
и бомжам под навесом не спится.

Этот странный забор, где написано «Цой»
уберут и построят фастфуды,
чтобы ширилось рядом с чертой городской
буржуазное светлое чудо.

А пока за промзонами, верь-не верь,
мимо труб заводских и будок
бродит призрак предместий – подранок зверь,
с этим местом прощаясь будто...
Поэзия без рубрики | Просмотров: 799 | Автор: povorotoff | Дата: 30/10/21 15:27 | Комментариев: 17

- Приветик, кэп! Зови меня Ассоль.
Давай, не будем рифмовать про соль,
не будем трогать паруса и море…
А в остальном - почти любой каприз,
ещë отели освежает лëгкий бриз,
ещë светло в осеннем разговоре.

Закрой глаза. Пока ты тихо спишь,
пускай тебе привидится Париж
- красивый и лихой арабский город,
ещë чужих пускают на постой,
ещë плывëт сквозь память Жак Кусто
с грустинкой, просочившейся за ворот.

Простимся в осень-тридцать поутру,
в районах спальных жители замрут
в предчувствиях и превращеньях странных.
В чëм фокус – не понять наверняка,
у осени искусная рука
- меняет формы городам и странам...

Ещë звучит последнее «курлы»,
ещë поëт Полад Бюльбюль-оглы,
но как-то... отстранëннее и тише,
и ты вот-вот поймëшь издалека,
что времени бегущая река
слова прощанья дважды не услышит...
Пейзажная поэзия | Просмотров: 938 | Автор: povorotoff | Дата: 18/10/21 11:23 | Комментариев: 11

Стаканы, звякнув, тянут ноту «бля».
О чем поëт «олдскульная» посуда?
- что пешки мрут во славу короля,
перезагрузка движется покуда.

Забытое искусство пития
- красиво говорили и молчали.
Ты чувствуешь горчинку бытия
и терпкий привкус Родины вначале?

Нас мучают неправдой без конца,
оцифровав, нас окрестят рабами.
Не дрейфь, боярыня, хлебни со мной винца
красивыми червлëными губами

- за летний вечер, россыпи огней
разбросанных на маленьком вокзале.
Глядишь на них – и вроде веселей,
как будто их на счастье разбросали...
Поэзия без рубрики | Просмотров: 787 | Автор: povorotoff | Дата: 27/06/21 18:53 | Комментариев: 15

Дачники XXL

Что нам рекламная эта нирвана
- цепкий, но мелкий зверь.
Мы с тобой выйдем на берег ванной
и приоткроем дверь
в мир оцифрованный, быстрый, новый
(старый формат потух),
в мир, где встречается с силой слова
корпоративный дух.
Тихо к стене подкатили баллисту
- практиш, квадратиш, гут.
Скоро последних идеалистов
в ярких кострах сожгут.
Пламя отбросит кривые тени
на монитор двора,
вот и закончилось наше время,
нам, старичок, пора:
ехать на дачу, проснувшись рано,
мимо предместий вдаль,
бросить открытую книгу дивана.
Странно, немного жаль.
Грядка моркови, варенья банка,
яблочные места.
Я зажимаю обрезок шланга
- маленький мой фонтан...

______________________________________

Смайлик «прости-прощай»

Улетаю я с волчьей стаей,
как случилось – не знаю сам,
пир горою внизу растаял,
лишь текло по моим усам.
И покажется вдруг, приснится
- быстрой тенью под облака
незаметно нырнула птица
как свинцовый кастет в рукав.
«Не бывает, - кричат. – Не верим!
Волк не может всерьëз летать».
Открывают старушки двери,
смотрят милые – благодать…
Смотрят милые в неба сумочку,
где рождается странный звук,
попрошу на дорожку рюмочку
из натруженных старых рук.
Подытожилось, стало маленьким,
померещилось с высоты,
что сжимается мир до смайлика
и прощает мои понты.
В даль рассветную клин мой серый
улетает, не проворонь.
И осталось лишь чувство меры
да немодный девайс – гармонь.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 738 | Автор: povorotoff | Дата: 13/06/21 18:25 | Комментариев: 9

Надо ж, привидится вдруг такое...
Странно, не всë поросло травой.
Вот мы и свиделись, Оле Лукойе
- старый, потрëпанный, но живой.
Как тебе дышится в этих масках
в эру вранья и гибридных смут?
Он посмотрел на меня: - Как в сказках,
методы власти: пряник и кнут.
- Оле, где пряник? Его не стало,
нас разделяют, давят и гнут.
Он улыбнулся: - Ресурсов мало,
всем не хватает. Теперь лишь кнут.
Он поперхнулся табачным чадом
трубки своей и вздохнув, изрëк:
- Знаешь, бессмысленным и беспощадным
может быть... как его... рагнарë՛к.
Мы говорили о разных троллях,
что переполнили интернет,
о гугл-картах, вай-фай паролях...
Он извинился: - Паролей нет.
Ночь колдовала. Луна светила
- всех полуночников давний друг.
Силовики наливались силой,
чтоб контролировать всë вокруг.
Мы посидели ещë немного,
выпили мой краснодарский чай.
Каждый своей уходил дорогой.
Он, обернувшись, сказал: - Прощай.
Он, обернувшись, махнул рукою,
доброе что-то послав мне вслед.
Надо ж, привидится вдруг такое
- старые сказки... грядущих лет.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 684 | Автор: povorotoff | Дата: 03/04/21 17:44 | Комментариев: 8



Постоптимистам,
постмодернистам
и постмодераторам
с тайным умыслом
и на добрую память

*******
Февраль – последний самурай,
он из-под маски не случайно
тебе шепнёт с улыбкой тайной:
мол, не хандри и не хворай.

Мы все когда-нибудь умрём,
но честность сказанного слова
поможет в превращеньях новых
за февралём, за февралём...

Когда стемнеет на дворе,
не отдадим жлобью ни строчки,
хоть ждёт забвение с заточкой
на пустыре, на пустыре...

И пусть нам разное сулят,
давай, рванём в рекламном мраке
позёмкой фланговой атаки
в последнем миге февраля,

где он - и вправду самурай,
среди нахлынувших ненастий,
и развалившихся династий,
свобод хлебнувших через край.

Возьми, февраль, меня с собой,
клянусь, не ныть, не быть сопливым,
нас ждёт у спящей старой сливы
неравный бой - привычный бой...

У спящих слив живые сны:
ручьи, капель над головою
и мы... упавшие с тобою
к ногам весны, к ногам весны.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 355 | Автор: povorotoff | Дата: 06/02/21 20:28 | Комментариев: 2



Прошлого молотый кориандр,
старой мозаики рококо…
Глупый мой, маленький ихтиандр,
что ж ты заплыл-то так далекo?
Страшные рыбы со дна вокзала,
cпальных корабликов огоньки,
дяденька в маске глазастых русалок
спешно прикармливает с руки.
Всё нужно делать предельно живо,
цедру царапая с буквы «Ц»,
время – как сжатая сильно пружина
с острой зазубриной на конце.
Нет, с острого՛ю. Не разобраться…
Древние грозные города
- Тир, Карфаген, Арзамас-16
смыло потоком. Вода, вода…
Смыло пейзажи с наклеек винных,
дети свободной морской любви
стали планктоном наполовину
- не оборачивайся, плыви.
Рыщут повсюду акулы-мако
корпоративной дружной семьёй
- выследить стайку денежных знаков,
точки расставить над буквой «Ë».
Месяц махнёт затонувшим Андам
ярким неоновым плавником:
- Всё, мол, лишь молотый кориандр,
звёзд убежавшее молоко…
Поэзия без рубрики | Просмотров: 471 | Автор: povorotoff | Дата: 29/01/21 17:11 | Комментариев: 9

Час пик. Никто никого не слышит.
Снуют горожане назад-вперëд
и Карлсон, который живëт на крыше,
глядит с опаской на пëстрый сброд.

Вот раньше бывало – пяток прохожих
и дождь одиноко танцует твист,
а нынче - на шопинг сплошной похоже...
Но он философ. Не шовинист.

Вздохнëт, эту жизнь принимая как бы.
Взлетит, унося свой объëмный зад
- ведь даже душевные песни "АББЫ"
не развернут этот мир назад.

Малыш повзрослел и давно уехал,
живëт в Таиланде который год
и предаваясь вовсю утехам,
он видит сказки наоборот.

Он любит плаванье и гантели,
двух таек и стейки тунца-на-крови
и верит: в одном из массажных борделей
ещë осталось чуть-чуть любви…

Старушка Бок подмигнëт довольно:
мол, поздно лечить его и менять
- ведь даже толковым механикам "Вольво"
не повернуть это время вспять:

со стенки шведской не слезть проворно,
семьëю шведской не лечь в кровать
и с доброй старой Советской сборной
в хороший хоккей не сыграть... Не сыграть.
Философская поэзия | Просмотров: 610 | Автор: povorotoff | Дата: 23/01/21 16:30 | Комментариев: 8

/Проводник/

...Тот странный тип из-за ларька возник,
представившись негромко: - Проводник.
И рассказал про спрятанные двери.
Ещë он по дороге говорил
про сны зимы, которых ровно три.
Но странно, я ему тогда поверил.

Мы побрели по зимним городам,
где люд забывчив был не по годам,
смотрел ТВ и пил хмельное зелье.
Нам оставаться было не с руки,
мы жгли в лесопосадках костерки,
не нарушая общего веселья.

Мы видели путь снега над рекой,
и зимний свет - особенный такой,
что я не пожалел тогда ни разу.
Мы в шуме различали тишину,
в замëрзших лицах - новую весну,
почти что незаметную для глаза.

Он заболел однажды тяжело,
когда маршруты страхом замело,
схватив в пути жестокую заразу
и сгинул. Я остался налегке,
с его блокнотом в старом рюкзаке,
где были маркером отмеченные фразы.

С тех пор я иногда вожу людей
по зимним снам провинции своей,
встречая на конечной остановке.
Я представляюсь просто: - Проводник,
завета давнего и памяти должник
(из-за ларька выныривая ловко).

Один нюанс: я денег не беру,
ведь вы уже не вспомните к утру,
что слышали и где мы с вами были.
Лишь отзвук отзвука, оттаявший едва –
когда от кофе просветлеет голова,
лишь привкус карамели и ванили...

/Рождественские распродажи/

Знаешь, промчалось уже Рождество
- город в гирляндах, подарки и скидки...
Где б раздобыть, попросить у кого
с миру по нитке, по тоненькой нитке

сшитой в китайских кварталах зимы
(и разболевшейся как-то некстати).
Ты не пугайся андроидной тьмы,
книжек бумажных последний читатель

- нам продавцы говорят не со зла
о преимуществах гаджетов новых.
Где же я слышал похожий расклад:
точные данные – тридцать целковых?

Моющим средством протрëм календарь,
чтобы ворожка, глядящая в воду,
знала, что стал крестоносцем январь
и толерантность выходит из моды,

что расступается мгла распродаж
и циферблат проступает на пицце
- в старой «хрущëвке» (последний этаж)
новое время в двери стучится.

Вот бы всë было вокруг как всегда:
хлеба и зрелищ нам всем понемножку,
давних напутствий седьмая вода
мне на дорожку, тебе на дорожку.

/шаманы исчезающего Севера/

Шаман шаману зимний слал привет
в затëртой области (как раз на сгибе карты),
под скрип чужих раскрученных планет
и нашей, зазевавшейся на старте.
Как жизнь, сосед? Прислал бы мне к утру
следов цепочку, уводящую в ту местность,
где танцы слов – приметами к добру,
а тень улыбки – хмурых судеб вместо.
Истории в лохматый звукоряд
собьются дружной, быстроногой стаей
и понесут упряжку... Говорят,
мы всë о том, что с нами будет, знаем.
Храни меня от пластиковых дней,
мой амулет, от духов новой эры,
от современных дорогих саней,
везущих к нам чужих миссионеров.
Я стал послушным, трубку не курю,
не ем сырой, заиндевелой рыбы
и отдавая дань календарю
из льда, бывает, полирую глыбы.
Когда-нибудь стихий круговорот
подхватит наш (такой бумажный) лайнер.
Ну а пока, пришли мне пару нот
для моего вечернего камланья...
Поэзия без рубрики | Просмотров: 889 | Автор: povorotoff | Дата: 17/01/21 18:45 | Комментариев: 22

Империи во власти сквозняков
теряют чувство времени, народы
рвут когти, разбегаются - таков
исход не нов. Несут их соки-воды…
Опять дурманят лозунги тупиц
и по спирали возвращается былое.
Я приготовился. Кормлю своих синиц,
завëл на подоконнике алоэ –
полезно, мне советуют, оно,
причëм, всë так же, как во время о́но.
Прокручивая памяти кино,
покуриваю «в нише» и с балкона
я вижу иногда обрывки снов,
изгибы и осколки чьих-то судеб,
всë мельче наш божественный улов
и, видимо, крупней уже не будет.
И то – заставь молиться дурака,
придëтся обращаться в «неотложку»,
но пусть попробует, кто знает… А пока
мы приготовим к нашему обеду ложку
- у нас всë те же варианты блюд
(а к ним компот – наследием на третье):
идут менты вдоль рынка и салют
плывëт дворами в новое столетье
под видом праздника, забытая душа
глядится в телевизор дальних странствий,
а старый сторож встанет не спеша
и включит осень в нашем Мухосранске…
Поэзия без рубрики | Просмотров: 1188 | Автор: povorotoff | Дата: 26/10/19 12:25 | Комментариев: 22