Литсеть ЛитСеть
• Поэзия • Проза • Критика • Конкурсы • Игры • Общение
Главное меню
Поиск
Случайные данные
Вход
Рубрики
Поэзия [45416]
Проза [10009]
У автора произведений: 19
Показано произведений: 1-19

Был странный свет разлит исподтишка,
бежала от опасности река.
Какой был день? Возможно, понедельник.
Сентябрь всë дальше уходил в астрал,
и ветер понимающе играл
дымком из труб над местной богадельней.

Не дожидаясь хмурых ноябрей,
старушка-осень выйдет из дверей,
а что там дальше будет – нет ответа…
Вот мотылëк прозрачный на просвет
всë шепчет: «Смерти нет, забвенья нет»,
и вздрогнет, расхрабрившийся при этом.

За разным хламом, что лежит горой,
паук в кустах – просроченный герой
мечтает о нечаянном улове,
и мир окрестный держится ещë
(поплюйте через левое плечо)
на паутинке и на честном слове…
Альбомная поэзия | Просмотров: 3463 | Автор: povorotoff | Дата: 29/09/24 13:15 | Комментариев: 26

Узнаем друг друга в который раз
по схожести фраз, но всë же
я буду беспечней и проще вас,
а вы – чуть грустней и строже
и подло, предательски хороши,
тревожа зрачки мужчинам.
Я вспомнил… Давно в азиатской глуши
кинжал мне вонзился в спину...
Фанатики, крики, плывущий вдаль
ваш тонкий персидский профиль.
Вы грызли тогда солëный миндаль,
а я - не допил свой кофе.
За памятью память, за годом год
в небесных сетях - уловом,
я помню: восстал трудовой народ
под дудочку крысоловов…
Мы встретились снова тогда, в порту.
В кофейне. Шумело море.
И вы собирались страничку ту
закрыть и уехать вскоре.
Война, узнаваниям вопреки,
вращала свои педали…
«Здесь скоро будут большевики»,
- вы грустно тогда сказали.
За памятью память, ещë виток,
я пью свой остывший кофе,
кафешка по улице наискосок,
ваш тонкий знакомый профиль,
вы курите много и мир для вас
- лишь россыпь столичной пыли…
Наверное, к лучшему в этот раз,
что вы обо всëм забыли.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 507 | Автор: povorotoff | Дата: 08/09/24 09:19 | Комментариев: 14

связной

К позднему ужину явка уместна,
ложка вдвойне дорогá,
злые таблоиды месят тесто
для своего пирога.
Внутренний страж в колотушку колотит,
слышишь тревожный звук?
Это опять повелитель плоти
выпустил хищных сук.
Мчатся по следу жестоких желаний
- то ещë будет кино…
Вот тебе первое из заданий:
плотно прикрыть окно.
Может, промчатся, подавятся костью
друга или врага,
месяц растëт, с азиатскою злостью
точит свои рога.
Вырастет, выпустит жëсткие крылья,
станет большим-пребольшим,
летние планы смешает с пылью,
значит, мне нужно спешить
- в лес к пацифистам тайными тропками,
ты уж связного прости.
После прочтенья, немедленно в топку
брось этот странный стих.
Бренди глоток зашифрует усталость,
выпей и спать ложись,
просто такая нам жизнь досталась…
Просто такая жизнь.
____________________________________________

собиратель амулетов

Говорят, кукловоды уже не те,
не умеют проекты вести как надо.
Се – новейший дрон на внушительной высоте,
се – резервный полк выдвигается из засады.
Отчего всë одно и то же, одно и то ж?
Размышляя, странствую я по свету:
Петушки, Елабуга, Вëшенская, Велегож
- в поисках артефактов и амулетов.
Чтобы выложить круг (как учил мой друг)
- защитить родных и друзей-знакомых,
слишком много зла развелось вокруг,
а добро этим летом на грани комы.
Пусть внутри поспит, отдохнет чуть-чуть
поредевшая наша стая.
Тает день, завершая привычный путь,
облака, истончаясь под вечер, тают.
На заре не туда повернëт река,
бледнолицые куклы пройдутся бреднем,
но уйдëт предпоследний из могикан,
чтобы, как говорится, не быть последним.
Ну и фиг с ним, герои уже не те,
не умеют уйти от сетей как надо…
Се – новейший дрон на внушительной высоте.
Се – резервный полк выдвигается из засады.
________________________________________

на краешке августа

Крепко держи меня, не отпускай.
В некой далëкой стране
ветер и волны всегда через край,
и улыбается мне
снова дорога: поля-моря,
грязные гаражи…
Тихо шепни мне: - Не зря, не зря.
И про судьбу скажи.
Чтобы там ни было: нечет и чёт
- над безнадёгой держи.
Лучше не спрашивай ни о чём,
лучше запомним жизнь
как она есть и лишь вечер-кот
с кошкою-ночью вдвоём
слижут всё звёздное молоко,
впишем в дверной проём
контур загадки – как мир согреть
парочкой добрых дел.
Год прогорает. Осталась треть.
Помнишь, я сам хотел
дымом осенним проплыть вокруг
– там, где посëлки спят.
Ты улыбнёшься и скажешь вдруг:
- Осень – пора цыплят,
время считать, обретать покой,
взвесив дела семьи,
лист пожелтевший потрогать рукой...
Дивны дела твои,
спящая осень… И за плечом
пропасть зевнёт во ржи.
Просто не спрашивай ни о чём.
Просто меня держи.
Мистическая поэзия | Просмотров: 823 | Автор: povorotoff | Дата: 12/08/24 09:45 | Комментариев: 14



Вот и лето опять подошло к концу,
остывают истории, снятые с божьей печки
и захочется вдруг заезжему подлецу
обернуться не волком, а вдумчивым человечком.
Хоть на время. За это его хвалю.
Но меняется мир, примеряя другие маски -
вот и Герда умчится в осень к мудрому королю,
удивляется Кай: фигасе, какие сказки…
Вот и я, шельмец, в повторениях уличён,
а хотел бы, как лист осенний, летать повсюду:
над сплошной бытовухой, над рынками (что по чём?),
над свободными СМИ с их отравой и властью вуду,
над Шенгенскою зоною с вышками по краям –
будет велено не пущать опалённых жарой кромешной,
и была бы тогда другой перелётная жизнь моя.
И твоя, касатик, ты прав – и твоя, конечно…
Сказки в стихах | Просмотров: 720 | Автор: povorotoff | Дата: 20/08/23 11:12 | Комментариев: 10

Трещало царство, плавилось в огне,
перегорали дни, часы, минуты,
в то лето я топил тоску в вине,
но эта дрянь всплывала почему-то.
Тогда бухали многие вокруг,
когорты громыхали по аллеям,
народ роптал, мол кесарь нам не друг
- водопроводы строить не умеет…
А готы пёрли изо всех щелей,
кустов, полей и прочего ландшафта…
- Так ты про Рим? – Не спрашивай, налей.
Я помню, как у нас закрылась шахта.
- Какие шахты? - Господи, прости,
я всё забыл, действительно – какие…
Зажав монеты старые в горсти
бежали мы бегом из Византии…
- Послушай, Византия здесь при чём,
ты говорил про лето и про пьянство?
- Ну да, мы пьянствуя - киркóю и мечом,
построили большое государство,
ну а потом… ты знаешь, что потом:
нас разбросало по далёким странам,
по разным континентам, но лэптоп
нашёл следы. Бывает, как ни странно…
- Ну ты плетёшь - от Бреста до Курил,
и от твоих историй вянут уши.
А он всё говорил и говорил,
боясь умолкнуть… и меня не слушал.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 1167 | Автор: povorotoff | Дата: 10/07/23 20:01 | Комментариев: 16

Аля-улю, гони своих гусей,
смешной юннат, очкарик-книгочей
от этих мест зацикленных – подальше,
туда, где Запад лжив, Восток – жесток,
где обыватель знает свой шесток,
хотя и в этом есть немного фальши.

Такое время, друг, товарищ, брат,
что дням текущим вроде бы не рад,
но нужно досмотреть и разобраться,
принять все куки, дописать свой стих,
пусть будет вечер непривычно тих,
без новостей и прочих радиаций.

Включи мне свет твоих упанишад,
пока вокруг прохожие спешат
не стать чужой разменною монетой,
пока медведь несёт в горшочке мёд,
и кот свою восьмую жизнь живёт,
но нам с тобой не говорит об этом…
Белиберда | Просмотров: 1381 | Автор: povorotoff | Дата: 06/07/23 09:31 | Комментариев: 20

/Записка, найденная рыбаками в засмоленной старинной бутылке.
Неизвестный автор. Перевод со старофранцузского – Паша Поворотов/

Мон шер, в том нет твоей зимы,
когда растает снег вины,
слова затупятся, матросы,
когда друг друга перебьют,
мы выйдем из своих кают,
причалив к берегу вопросов.
Зачем, мон шер, и почему?
Не доверяющий уму,
наденет новые одежды,
лихой корсар, притихнув вдруг,
шепнёт мне грустно: - Знаешь, друг,
наш мир не будет больше прежним…
Не будет прежним? Ну и ну.
Опять придумают войну,
топя злодеев и героев
в потоках мутных хитрых дел,
и Dieu, взглянув на беспредел,
проект свой на морях закроет.
Проект покуда не закрыт,
пейзанки у своих корыт
хотят владычицей морскою
побыть немного, до поры,
подправить правила игры,
свои тревоги успокоив.
Июль. Империя. Закат.
И я, мон шер, не виноват,
что счастья нет ни у кого,
что луч закатный ненадолго,
скользнув по старым книжным полкам,
коснётся сердца твоего…
Поэтические переводы | Просмотров: 925 | Автор: povorotoff | Дата: 05/07/23 12:11 | Комментариев: 10

По кругу дни: работа-дом,
сомненья, миражи,
и время брошенным зверьком,
остывшей улицей, тайком
бежит, сестра, бежит.

Знакомы смыслы: снежен ком,
неверующ фома,
подкрасив белым свой альбом,
заглянет ночью в старый дом
зима, мой друг, зима.

Простуд и войн круговорот -
в тревоге поезда
и пассажир и пешеход,
лишь «бэха» царственно плывёт.
Скажи, братан, куда?

Смотреть как зимний день погас,
хранить окраин сны
и Родину любить, подчас
которая не любит нас
- вот правила зимы.

У добрых сказок трудный год
- пиратских версий тьма,
проскочит ангел поворот
и Бог сочувственно вздохнёт:
- Зима, чувак, зима…

А в остальном всё как всегда:
сомненья, миражи,
и время – странная вода
из ниоткуда в никуда
бежит себе, бежит…
Поэзия без рубрики | Просмотров: 1037 | Автор: povorotoff | Дата: 15/01/22 19:05 | Комментариев: 13

Шли мы как-то с приятелем Лао-Цзы,
враждовали Царства и время – дзынь!
- ускорялось от злых вибраций.
Это было давно, на закате Чжоу,
но ещë до эпохи фальшивых шоу,
до расцвета банковских операций.

А вокруг натыкано блокпостов,
пропускают в день человек по сто,
люди нервные и в отчаяньи.
Эпидемия, беженцы у дорог,
каждый голоден-холоден и продрог
и в округе нету приличной чайной.

У таможенных стражников рожи – во!
Вряд ли спрячешь и пронесëшь чего,
ну, не рожи – просто такие лица...
А начальник стражи, постарше чин,
говорит с ухмылкой: - Есть семь причин,
чтобы с нами чем-нибудь поделиться.

Не поймëшь - где грань, где простая нить.
Я тогда не решился переходить
на просторы другой державы.
Попытайтесь в чëм-то понять меня:
что у нас фигня, что у них - фигня,
те же страсти в доспехах ржавых.

А приятель мой захотел пройти,
лишь оставил рукопись о пути
офицеру – считай, оплата.
Тот вертел еë долго, глядел, листал,
отливал желтизною лица овал,
в уходящих лучах заката.

Время – дзынь! - опять понеслось вперëд.
Мой приятель исчез. Говорят, живëт
от зарплаты и до зарплаты,
ходит в горы, походка его легка
и рассветные низкие облака
наполняют складки его халата...
Пейзажная поэзия | Просмотров: 981 | Автор: povorotoff | Дата: 24/12/21 11:59 | Комментариев: 11



Говорят, за предместьями, верь-не верь,
ближе к вечеру и под утро
бродит странного вида подранок зверь
вдоль промзон и заброшенных будок.

Догорает за старым заводом закат
- где цеха без конца и без края,
местный гопник, ангар обходя наугад,
сигареткой впотьмах догорает.

У посëлка ближайшего - тишина,
только редких собак перекличка,
и почудится вдруг: догорает страна
отсыревшей последней спичкой.

Вдруг покажется: жëсткие руки свои
вновь эпоха положит на плечи,
пожалеет двоих или даже троих,
остальных, как всегда – покалечит...

Иногда залетает сюда инженер
- краснокнижной и редкою птицей,
дует ветер сквозь стыки неровных фанер
и бомжам под навесом не спится.

Этот странный забор, где написано «Цой»
уберут и построят фастфуды,
чтобы ширилось рядом с чертой городской
буржуазное светлое чудо.

А пока за промзонами, верь-не верь,
мимо труб заводских и будок
бродит призрак предместий – подранок зверь,
с этим местом прощаясь будто...
Поэзия без рубрики | Просмотров: 866 | Автор: povorotoff | Дата: 30/10/21 15:27 | Комментариев: 17

- Приветик, кэп! Зови меня Ассоль.
Давай, не будем рифмовать про соль,
не будем трогать паруса и море…
А в остальном - почти любой каприз,
ещë отели освежает лëгкий бриз,
ещë светло в осеннем разговоре.

Закрой глаза. Пока ты тихо спишь,
пускай тебе привидится Париж
- красивый и лихой арабский город,
ещë чужих пускают на постой,
ещë плывëт сквозь память Жак Кусто
с грустинкой, просочившейся за ворот.

Простимся в осень-тридцать поутру,
в районах спальных жители замрут
в предчувствиях и превращеньях странных.
В чëм фокус – не понять наверняка,
у осени искусная рука
- меняет формы городам и странам...

Ещë звучит последнее «курлы»,
ещë поëт Полад Бюльбюль-оглы,
но как-то... отстранëннее и тише,
и ты вот-вот поймëшь издалека,
что времени бегущая река
слова прощанья дважды не услышит...
Пейзажная поэзия | Просмотров: 985 | Автор: povorotoff | Дата: 18/10/21 11:23 | Комментариев: 11

Стаканы, звякнув, тянут ноту «бля».
О чем поëт «олдскульная» посуда?
- что пешки мрут во славу короля,
перезагрузка движется покуда.

Забытое искусство пития
- красиво говорили и молчали.
Ты чувствуешь горчинку бытия
и терпкий привкус Родины вначале?

Нас мучают неправдой без конца,
оцифровав, нас окрестят рабами.
Не дрейфь, боярыня, хлебни со мной винца
красивыми червлëными губами

- за летний вечер, россыпи огней
разбросанных на маленьком вокзале.
Глядишь на них – и вроде веселей,
как будто их на счастье разбросали...
Поэзия без рубрики | Просмотров: 848 | Автор: povorotoff | Дата: 27/06/21 18:53 | Комментариев: 15

Дачники XXL

Что нам рекламная эта нирвана
- цепкий, но мелкий зверь.
Мы с тобой выйдем на берег ванной
и приоткроем дверь
в мир оцифрованный, быстрый, новый
(старый формат потух),
в мир, где встречается с силой слова
корпоративный дух.
Тихо к стене подкатили баллисту
- практиш, квадратиш, гут.
Скоро последних идеалистов
в ярких кострах сожгут.
Пламя отбросит кривые тени
на монитор двора,
вот и закончилось наше время,
нам, старичок, пора:
ехать на дачу, проснувшись рано,
мимо предместий вдаль,
бросить открытую книгу дивана.
Странно, немного жаль.
Грядка моркови, варенья банка,
яблочные места.
Я зажимаю обрезок шланга
- маленький мой фонтан...

______________________________________

Смайлик «прости-прощай»

Улетаю я с волчьей стаей,
как случилось – не знаю сам,
пир горою внизу растаял,
лишь текло по моим усам.
И покажется вдруг, приснится
- быстрой тенью под облака
незаметно нырнула птица
как свинцовый кастет в рукав.
«Не бывает, - кричат. – Не верим!
Волк не может всерьëз летать».
Открывают старушки двери,
смотрят милые – благодать…
Смотрят милые в неба сумочку,
где рождается странный звук,
попрошу на дорожку рюмочку
из натруженных старых рук.
Подытожилось, стало маленьким,
померещилось с высоты,
что сжимается мир до смайлика
и прощает мои понты.
В даль рассветную клин мой серый
улетает, не проворонь.
И осталось лишь чувство меры
да немодный девайс – гармонь.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 869 | Автор: povorotoff | Дата: 13/06/21 18:25 | Комментариев: 11

Надо ж, привидится вдруг такое...
Странно, не всë поросло травой.
Вот мы и свиделись, Оле Лукойе
- старый, потрëпанный, но живой.
Как тебе дышится в этих масках
в эру вранья и гибридных смут?
Он посмотрел на меня: - Как в сказках,
методы власти: пряник и кнут.
- Оле, где пряник? Его не стало,
нас разделяют, давят и гнут.
Он улыбнулся: - Ресурсов мало,
всем не хватает. Теперь лишь кнут.
Он поперхнулся табачным чадом
трубки своей и вздохнув, изрëк:
- Знаешь, бессмысленным и беспощадным
может быть... как его... рагнарë՛к.
Мы говорили о разных троллях,
что переполнили интернет,
о гугл-картах, вай-фай паролях...
Он извинился: - Паролей нет.
Ночь колдовала. Луна светила
- всех полуночников давний друг.
Силовики наливались силой,
чтоб контролировать всë вокруг.
Мы посидели ещë немного,
выпили мой краснодарский чай.
Каждый своей уходил дорогой.
Он, обернувшись, сказал: - Прощай.
Он, обернувшись, махнул рукою,
доброе что-то послав мне вслед.
Надо ж, привидится вдруг такое
- старые сказки... грядущих лет.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 739 | Автор: povorotoff | Дата: 03/04/21 17:44 | Комментариев: 8



Постоптимистам,
постмодернистам
и постмодераторам
с тайным умыслом
и на добрую память

*******
Февраль – последний самурай,
он из-под маски не случайно
тебе шепнёт с улыбкой тайной:
мол, не хандри и не хворай.

Мы все когда-нибудь умрём,
но честность сказанного слова
поможет в превращеньях новых
за февралём, за февралём...

Когда стемнеет на дворе,
не отдадим жлобью ни строчки,
хоть ждёт забвение с заточкой
на пустыре, на пустыре...

И пусть нам разное сулят,
давай, рванём в рекламном мраке
позёмкой фланговой атаки
в последнем миге февраля,

где он - и вправду самурай,
среди нахлынувших ненастий,
и развалившихся династий,
свобод хлебнувших через край.

Возьми, февраль, меня с собой,
клянусь, не ныть, не быть сопливым,
нас ждёт у спящей старой сливы
неравный бой - привычный бой...

У спящих слив живые сны:
ручьи, капель над головою
и мы... упавшие с тобою
к ногам весны, к ногам весны.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 401 | Автор: povorotoff | Дата: 06/02/21 20:28 | Комментариев: 2



Прошлого молотый кориандр,
старой мозаики рококо…
Глупый мой, маленький ихтиандр,
что ж ты заплыл-то так далекo?
Страшные рыбы со дна вокзала,
cпальных корабликов огоньки,
дяденька в маске глазастых русалок
спешно прикармливает с руки.
Всё нужно делать предельно живо,
цедру царапая с буквы «Ц»,
время – как сжатая сильно пружина
с острой зазубриной на конце.
Нет, с острого՛ю. Не разобраться…
Древние грозные города
- Тир, Карфаген, Арзамас-16
смыло потоком. Вода, вода…
Смыло пейзажи с наклеек винных,
дети свободной морской любви
стали планктоном наполовину
- не оборачивайся, плыви.
Рыщут повсюду акулы-мако
корпоративной дружной семьёй
- выследить стайку денежных знаков,
точки расставить над буквой «Ë».
Месяц махнёт затонувшим Андам
ярким неоновым плавником:
- Всё, мол, лишь молотый кориандр,
звёзд убежавшее молоко…
Поэзия без рубрики | Просмотров: 615 | Автор: povorotoff | Дата: 29/01/21 17:11 | Комментариев: 11

Час пик. Никто никого не слышит.
Снуют горожане назад-вперëд
и Карлсон, который живëт на крыше,
глядит с опаской на пëстрый сброд.

Вот раньше бывало – пяток прохожих
и дождь одиноко танцует твист,
а нынче - на шопинг сплошной похоже...
Но он философ. Не шовинист.

Вздохнëт, эту жизнь принимая как бы.
Взлетит, унося свой объëмный зад
- ведь даже душевные песни "АББЫ"
не развернут этот мир назад.

Малыш повзрослел и давно уехал,
живëт в Таиланде который год
и предаваясь вовсю утехам,
он видит сказки наоборот.

Он любит плаванье и гантели,
двух таек и стейки тунца-на-крови
и верит: в одном из массажных борделей
ещë осталось чуть-чуть любви…

Старушка Бок подмигнëт довольно:
мол, поздно лечить его и менять
- ведь даже толковым механикам "Вольво"
не повернуть это время вспять:

со стенки шведской не слезть проворно,
семьëю шведской не лечь в кровать
и с доброй старой Советской сборной
в хороший хоккей не сыграть... Не сыграть.
Философская поэзия | Просмотров: 657 | Автор: povorotoff | Дата: 23/01/21 16:30 | Комментариев: 8

/Проводник/

...Тот странный тип из-за ларька возник,
представившись негромко: - Проводник.
И рассказал про спрятанные двери.
Ещë он по дороге говорил
про сны зимы, которых ровно три.
Но странно, я ему тогда поверил.

Мы побрели по зимним городам,
где люд забывчив был не по годам,
смотрел ТВ и пил хмельное зелье.
Нам оставаться было не с руки,
мы жгли в лесопосадках костерки,
не нарушая общего веселья.

Мы видели путь снега над рекой,
и зимний свет - особенный такой,
что я не пожалел тогда ни разу.
Мы в шуме различали тишину,
в замëрзших лицах - новую весну,
почти что незаметную для глаза.

Он заболел однажды тяжело,
когда маршруты страхом замело,
схватив в пути жестокую заразу
и сгинул. Я остался налегке,
с его блокнотом в старом рюкзаке,
где были маркером отмеченные фразы.

С тех пор я иногда вожу людей
по зимним снам провинции своей,
встречая на конечной остановке.
Я представляюсь просто: - Проводник,
завета давнего и памяти должник
(из-за ларька выныривая ловко).

Один нюанс: я денег не беру,
ведь вы уже не вспомните к утру,
что слышали и где мы с вами были.
Лишь отзвук отзвука, оттаявший едва –
когда от кофе просветлеет голова,
лишь привкус карамели и ванили...

/Рождественские распродажи/

Знаешь, промчалось уже Рождество
- город в гирляндах, подарки и скидки...
Где б раздобыть, попросить у кого
с миру по нитке, по тоненькой нитке

сшитой в китайских кварталах зимы
(и разболевшейся как-то некстати).
Ты не пугайся андроидной тьмы,
книжек бумажных последний читатель

- нам продавцы говорят не со зла
о преимуществах гаджетов новых.
Где же я слышал похожий расклад:
точные данные – тридцать целковых?

Моющим средством протрëм календарь,
чтобы ворожка, глядящая в воду,
знала, что стал крестоносцем январь
и толерантность выходит из моды,

что расступается мгла распродаж
и циферблат проступает на пицце
- в старой «хрущëвке» (последний этаж)
новое время в двери стучится.

Вот бы всë было вокруг как всегда:
хлеба и зрелищ нам всем понемножку,
давних напутствий седьмая вода
мне на дорожку, тебе на дорожку.

/шаманы исчезающего Севера/

Шаман шаману зимний слал привет
в затëртой области (как раз на сгибе карты),
под скрип чужих раскрученных планет
и нашей, зазевавшейся на старте.
Как жизнь, сосед? Прислал бы мне к утру
следов цепочку, уводящую в ту местность,
где танцы слов – приметами к добру,
а тень улыбки – хмурых судеб вместо.
Истории в лохматый звукоряд
собьются дружной, быстроногой стаей
и понесут упряжку... Говорят,
мы всë о том, что с нами будет, знаем.
Храни меня от пластиковых дней,
мой амулет, от духов новой эры,
от современных дорогих саней,
везущих к нам чужих миссионеров.
Я стал послушным, трубку не курю,
не ем сырой, заиндевелой рыбы
и отдавая дань календарю
из льда, бывает, полирую глыбы.
Когда-нибудь стихий круговорот
подхватит наш (такой бумажный) лайнер.
Ну а пока, пришли мне пару нот
для моего вечернего камланья...
Поэзия без рубрики | Просмотров: 1055 | Автор: povorotoff | Дата: 17/01/21 18:45 | Комментариев: 24

Империи во власти сквозняков
теряют чувство времени, народы
рвут когти, разбегаются - таков
исход не нов. Несут их соки-воды…
Опять дурманят лозунги тупиц
и по спирали возвращается былое.
Я приготовился. Кормлю своих синиц,
завëл на подоконнике алоэ –
полезно, мне советуют, оно,
причëм, всë так же, как во время о́но.
Прокручивая памяти кино,
покуриваю «в нише» и с балкона
я вижу иногда обрывки снов,
изгибы и осколки чьих-то судеб,
всë мельче наш божественный улов
и, видимо, крупней уже не будет.
И то – заставь молиться дурака,
придëтся обращаться в «неотложку»,
но пусть попробует, кто знает… А пока
мы приготовим к нашему обеду ложку
- у нас всë те же варианты блюд
(а к ним компот – наследием на третье):
идут менты вдоль рынка и салют
плывëт дворами в новое столетье
под видом праздника, забытая душа
глядится в телевизор дальних странствий,
а старый сторож встанет не спеша
и включит осень в нашем Мухосранске…
Поэзия без рубрики | Просмотров: 1300 | Автор: povorotoff | Дата: 26/10/19 12:25 | Комментариев: 24