Литсеть ЛитСеть
• Поэзия • Проза • Критика • Конкурсы • Игры • Общение
Главное меню
Поиск
Случайные данные
Вход
Рубрики
Поэзия [45163]
Проза [8997]
У автора произведений: 9
Показано произведений: 1-9

- Приветик, кэп! Зови меня Ассоль.
Давай, не будем рифмовать про соль,
не будем трогать паруса и море…
А в остальном - почти любой каприз,
ещë отели освежает лëгкий бриз,
ещë светло в осеннем разговоре.

Закрой глаза. Пока ты тихо спишь,
пускай тебе привидится Париж
- красивый и лихой арабский город,
ещë чужих пускают на постой,
ещë плывëт сквозь память Жак Кусто
с грустинкой, просочившейся за ворот.

Простимся в осень-тридцать поутру,
в районах спальных жители замрут
в предчувствиях и превращеньях странных.
В чëм фокус – не понять наверняка,
у осени искусная рука
- меняет формы городам и странам...

Ещë звучит последнее «курлы»,
ещë поëт Полад Бюльбюль-оглы,
но как-то... отстранëннее и тише,
и ты вот-вот поймëшь издалека,
что времени бегущая река
слова прощанья дважды не услышит...
Пейзажная поэзия | Просмотров: 217 | Автор: povorotoff | Дата: 18/10/21 11:23 | Комментариев: 5

Стаканы, звякнув, тянут ноту «бля».
О чем поëт «олдскульная» посуда?
- что пешки мрут во славу короля,
перезагрузка движется покуда.

Забытое искусство пития
- красиво говорили и молчали.
Ты чувствуешь горчинку бытия
и терпкий привкус Родины вначале?

Нас мучают неправдой без конца,
оцифровав, нас окрестят рабами.
Не дрейфь, боярыня, хлебни со мной винца
красивыми червлëными губами

- за летний вечер, россыпи огней
разбросанных на маленьком вокзале.
Глядишь на них – и вроде веселей,
как будто их на счастье разбросали...
Поэзия без рубрики | Просмотров: 101 | Автор: povorotoff | Дата: 27/06/21 18:53 | Комментариев: 6

Дачники XXL

Что нам рекламная эта нирвана
- цепкий, но мелкий зверь.
Мы с тобой выйдем на берег ванной
и приоткроем дверь
в мир оцифрованный, быстрый, новый
(старый формат потух),
в мир, где встречается с силой слова
корпоративный дух.
Тихо к стене подкатили баллисту
- практиш, квадратиш, гут.
Скоро последних идеалистов
в ярких кострах сожгут.
Пламя отбросит кривые тени
на монитор двора,
вот и закончилось наше время,
нам, старичок, пора:
ехать на дачу, проснувшись рано,
мимо предместий вдаль,
бросить открытую книгу дивана.
Странно, немного жаль.
Грядка моркови, варенья банка,
яблочные места.
Я зажимаю обрезок шланга
- маленький мой фонтан...

______________________________________

Смайлик «прости-прощай»

Улетаю я с волчьей стаей,
как случилось – не знаю сам,
пир горою внизу растаял,
лишь текло по моим усам.
И покажется вдруг, приснится
- быстрой тенью под облака
незаметно нырнула птица
как свинцовый кастет в рукав.
«Не бывает, - кричат. – Не верим!
Волк не может всерьëз летать».
Открывают старушки двери,
смотрят милые – благодать…
Смотрят милые в неба сумочку,
где рождается странный звук,
попрошу на дорожку рюмочку
из натруженных старых рук.
Подытожилось, стало маленьким,
померещилось с высоты,
что сжимается мир до смайлика
и прощает мои понты.
В даль рассветную клин мой серый
улетает, не проворонь.
И осталось лишь чувство меры
да немодный девайс – гармонь.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 108 | Автор: povorotoff | Дата: 13/06/21 18:25 | Комментариев: 4

Надо ж, привидится вдруг такое...
Странно, не всë поросло травой.
Вот мы и свиделись, Оле Лукойе
- старый, потрëпанный, но живой.
Как тебе дышится в этих масках
в эру вранья и гибридных смут?
Он посмотрел на меня: - Как в сказках,
методы власти: пряник и кнут.
- Оле, где пряник? Его не стало,
нас разделяют, давят и гнут.
Он улыбнулся: - Ресурсов мало,
всем не хватает. Теперь лишь кнут.
Он поперхнулся табачным чадом
трубки своей и вздохнув, изрëк:
- Знаешь, бессмысленным и беспощадным
может быть... как его... рагнарë՛к.
Мы говорили о разных троллях,
что переполнили интернет,
о гугл-картах, вай-фай паролях...
Он извинился: - Паролей нет.
Ночь колдовала. Луна светила
- всех полуночников давний друг.
Силовики наливались силой,
чтоб контролировать всë вокруг.
Мы посидели ещë немного,
выпили мой краснодарский чай.
Каждый своей уходил дорогой.
Он, обернувшись, сказал: - Прощай.
Он, обернувшись, махнул рукою,
доброе что-то послав мне вслед.
Надо ж, привидится вдруг такое
- старые сказки... грядущих лет.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 147 | Автор: povorotoff | Дата: 03/04/21 17:44 | Комментариев: 4



Постоптимистам,
постмодернистам
и постмодераторам
с тайным умыслом
и на добрую память

*******
Февраль – последний самурай,
он из-под маски не случайно
тебе шепнёт с улыбкой тайной:
мол, не хандри и не хворай.

Мы все когда-нибудь умрём,
но честность сказанного слова
поможет в превращеньях новых
за февралём, за февралём...

Когда стемнеет на дворе,
не отдадим жлобью ни строчки,
хоть ждёт забвение с заточкой
на пустыре, на пустыре...

И пусть нам разное сулят,
давай, рванём в рекламном мраке
позёмкой фланговой атаки
в последнем миге февраля,

где он - и вправду самурай,
среди нахлынувших ненастий,
и развалившихся династий,
свобод хлебнувших через край.

Возьми, февраль, меня с собой,
клянусь, не ныть, не быть сопливым,
нас ждёт у спящей старой сливы
неравный бой - привычный бой...

У спящих слив живые сны:
ручьи, капель над головою
и мы... упавшие с тобою
к ногам весны, к ногам весны.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 124 | Автор: povorotoff | Дата: 06/02/21 20:28 | Комментариев: 2



Прошлого молотый кориандр,
старой мозаики рококо…
Глупый мой, маленький ихтиандр,
что ж ты заплыл-то так далекo?
Страшные рыбы со дна вокзала,
cпальных корабликов огоньки,
дяденька в маске глазастых русалок
спешно прикармливает с руки.
Всё нужно делать предельно живо,
цедру царапая с буквы «Ц»,
время – как сжатая сильно пружина
с острой зазубриной на конце.
Нет, с острого՛ю. Не разобраться…
Древние грозные города
- Тлос, Карфаген, Арзамас-16
смыло потоком. Вода, вода…
Смыло пейзажи с наклеек винных,
дети свободной морской любви
стали планктоном наполовину
- не оборачивайся, плыви.
Рыщут повсюду акулы-мако
корпоративной дружной семьёй
- выследить стайку денежных знаков,
точки расставить над буквой «Ë».
Месяц махнёт затонувшим Андам
ярким неоновым плавником:
- Всё, мол, лишь молотый кориандр,
звёзд убежавшее молоко…
Поэзия без рубрики | Просмотров: 105 | Автор: povorotoff | Дата: 29/01/21 17:11 | Комментариев: 0

Час пик. Никто никого не слышит.
Снуют горожане назад-вперëд
и Карлсон, который живëт на крыше,
глядит с опаской на пëстрый сброд.

Вот раньше бывало – пяток прохожих
и дождь одиноко танцует твист,
а нынче - на шопинг сплошной похоже...
Но он философ. Не шовинист.

Вздохнëт, эту жизнь принимая как бы.
Взлетит, унося свой объëмный зад
- ведь даже душевные песни "АББЫ"
не развернут этот мир назад.

Малыш повзрослел и давно уехал,
живëт в Таиланде который год
и предаваясь вовсю утехам,
он видит сказки наоборот.

Он любит плаванье и гантели,
двух таек и стейки тунца-на-крови
и верит: в одном из массажных борделей
ещë осталось чуть-чуть любви…

Старушка Бок подмигнëт довольно:
мол, поздно лечить его и менять
- ведь даже толковым механикам "Вольво"
не повернуть это время вспять:

со стенки шведской не слезть проворно,
семьëю шведской не лечь в кровать
и с доброй старой Советской сборной
в хороший хоккей не сыграть... Не сыграть.
Философская поэзия | Просмотров: 116 | Автор: povorotoff | Дата: 23/01/21 16:30 | Комментариев: 2

/Проводник/

...Тот странный тип из-за ларька возник,
представившись негромко: - Проводник.
И рассказал про спрятанные двери.
Ещë он по дороге говорил
про сны зимы, которых ровно три.
Но странно, я ему тогда поверил.

Мы побрели по зимним городам,
где люд забывчив был не по годам,
смотрел ТВ и пил хмельное зелье.
Нам оставаться было не с руки,
мы жгли в лесопосадках костерки,
не нарушая общего веселья.

Мы видели путь снега над рекой,
и зимний свет - особенный такой,
что я не пожалел тогда ни разу.
Мы в шуме различали тишину,
в замëрзших лицах - новую весну,
почти что незаметную для глаза.

Он заболел однажды тяжело,
когда маршруты страхом замело,
схватив в пути жестокую заразу
и сгинул. Я остался налегке,
с его блокнотом в старом рюкзаке,
где были маркером отмеченные фразы.

С тех пор я иногда вожу людей
по зимним снам провинции своей,
встречая на конечной остановке.
Я представляюсь просто: - Проводник,
завета давнего и памяти должник
(из-за ларька выныривая ловко).

Один нюанс: я денег не беру,
ведь вы уже не вспомните к утру,
что слышали и где мы с вами были.
Лишь отзвук отзвука, оттаявший едва –
когда от кофе просветлеет голова,
лишь привкус карамели и ванили...

/Рождественские распродажи/

Знаешь, промчалось уже Рождество
- город в гирляндах, подарки и скидки...
Где б раздобыть, попросить у кого
с миру по нитке, по тоненькой нитке

сшитой в китайских кварталах зимы
(и разболевшейся как-то некстати).
Ты не пугайся андроидной тьмы,
книжек бумажных последний читатель

- нам продавцы говорят не со зла
о преимуществах гаджетов новых.
Где же я слышал похожий расклад:
точные данные – тридцать целковых?

Моющим средством протрëм календарь,
чтобы ворожка, глядящая в воду,
знала, что стал крестоносцем январь
и толерантность выходит из моды,

что расступается мгла распродаж
и циферблат проступает на пицце
- в старой «хрущëвке» (последний этаж)
новое время в двери стучится.

Вот бы всë было вокруг как всегда:
хлеба и зрелищ нам всем понемножку,
давних напутствий седьмая вода
мне на дорожку, тебе на дорожку.

/шаманы исчезающего Севера/

Шаман шаману зимний слал привет
в затëртой области (как раз на сгибе карты),
под скрип чужих раскрученных планет
и нашей, зазевавшейся на старте.
Как жизнь, сосед? Прислал бы мне к утру
следов цепочку, уводящую в ту местность,
где танцы слов – приметами к добру,
а тень улыбки – хмурых судеб вместо.
Истории в лохматый звукоряд
собьются дружной, быстроногой стаей
и понесут упряжку... Говорят,
мы всë о том, что с нами будет знаем.
Храни меня от пластиковых дней,
мой амулет, от духов новой эры,
от современных дорогих саней,
везущих к нам чужих миссионеров.
Я стал послушным, трубку не курю,
не ем сырой, заиндевелой рыбы
и отдавая дань календарю
из льда, бывает, полирую глыбы.
Когда-нибудь стихий круговорот
подхватит наш (такой бумажный) лайнер.
Ну а пока, пришли мне пару нот
для моего вечернего камланья...
Поэзия без рубрики | Просмотров: 201 | Автор: povorotoff | Дата: 17/01/21 18:45 | Комментариев: 4

Империи во власти сквозняков
теряют чувство времени, народы
рвут когти, разбегаются - таков
исход не нов. Несут их соки-воды…
Опять дурманят лозунги тупиц
и по спирали возвращается былое.
Я приготовился. Кормлю своих синиц,
завëл на подоконнике алоэ –
полезно, мне советуют, оно,
причëм, всë так же, как во время о́но.
Прокручивая памяти кино,
покуриваю «в нише» и с балкона
я вижу иногда обрывки снов,
изгибы и осколки чьих-то судеб,
всë мельче наш божественный улов
и, видимо, крупней уже не будет.
И то – заставь молиться дурака,
придëтся обращаться в «неотложку»,
но пусть попробует, кто знает… А пока
мы приготовим к нашему обеду ложку
- у нас всë те же варианты блюд
(а к ним компот – наследием на третье):
идут менты вдоль рынка и салют
плывëт дворами в новое столетье
под видом праздника, забытая душа
глядится в телевизор дальних странствий,
а старый сторож встанет не спеша
и включит осень в нашем Мухосранске…
Поэзия без рубрики | Просмотров: 390 | Автор: povorotoff | Дата: 26/10/19 12:25 | Комментариев: 17