Я вытерпел. И больше не в обиде
На дыбу жизни, страсти колесо.
Честнее и любить, и ненавидеть,
Чем утыкаться страусом в песок.

Мы были исключением едва ли...
Похоже, эта тема не нова.
Друг друга многократно предавали,
И каждый был ни в чем не виноват.

Зарифмованной скукой попискивать
Стихописец силён. Не слабо
Издеваться над самыми близкими,
Чтоб замучить их насмерть собой.

Ошалев от припадков нервических,
Жаждет ласки любимец небес.
И болеет порой венерически
После пылких похвал поэтесс.

Шепот слышится поэту
Из-за левого плеча:
Постреляй из арбалета
Вместе с Жанной в англичан!

Оторвись от стула, милый,
Надоел твой бледный вид.
Намотай морские мили
На негнущийся бушприт.

Пьянствуй с По, воруй с Вийоном,
Мни девчонок с Львом Толстым.
За селом спроси у клёна
Под метель про яблонь дым.

Как Живаго плачь в подушку,
Стань бездомным, будто Лир.
И погибни, словно Пушкин
От капризов Натали.

На то, о чем ты откровенно пишешь –
Ответов я уже не нахожу.
Мешает думать съехавшая крыша
И слов бесстыжих сладостная жуть.

Был легкий флирт, веселое кокетство…
Мы перешли черту и с этих пор
Первопричиной стал стихийных бедствий
От вирта раскаленный монитор.

Наш разговор – чем дальше, тем нахальней,
Хватает в нем сюжетов запасных.
Ты лишь под утро проберешься в спальню,
Где смотрит муж, похрапывая, сны.

И, лежа рядом, будешь очень рада,
Не погасив отчаянный азарт,
Тому, что объясняться с ним не надо
И отводить счастливые глаза!

Предупредив свою подругу,
Мол, у нее весь день была,
В вечерний час спешишь к супругу,
Чтоб сохранился в доме лад.

Ты будешь прыгать через лужи,
Карманной мелочью звеня...
И переспишь с привычным мужем,
Как будто не было меня.

Тревожно трещат заборы,
Уныло вздыхает швед.
Растет над Невою город,
Которому равных нет.

Голландец, робей не слишком,
Веселый француз, не трусь!
Выходит из леса мишкой
И рвется в Европу Русь.

Мальчишка при царской свите
Работам и битвам рад.
(Жаль, правнука не увидит
Курчавый арап Петра...)

Расправил он плечи гордо,
Познав ремесла азы,
И лижет его ботфорты
Покорно залива зыбь.

Наведи у нас порядок,
Дорогой товарищ Бог!
Чтоб еврей с арабским братом
Жили дружно боком в бок.

Чтоб про ненависть кликуши
Разговоров не вели,
Чтоб почаще у хохлушек
Ночевали москали.

Чтобы щучие кошмары
Не пугали карася,
А зубастые волчары
Не кусали поросят!

От вожделенья таяли,
Кто видел хоть разок,
Как бантиком на талии
Завязан поясок.

Прагматики, романтики,
Поэты и качки…
Облизываясь, к бантику
Тянулись мужички.

Распутать тайну бантика
Страдальцам не свезло:
Завязан пояс, гляньте-ка,
Тугим морским узлом.

Вам отличать охоты нет
От крейсера баржу?
А я ходил походами
И бантик развяжу!

На треть укоротил мой город тень
И ласков стал со мной, как дом родимый.
В апреле на высокой широте
Становится весна необратимой.

А небо - в невозможное проем,
Где облака - мохнатые щенята...
И ощутимо Божье бытие,
И доказательств никаких не надо!

Пейзаж. Но не для фотокамер.
Полынь. Крапива. Лебеда.
В канавах грязная вода.
Чихнув, усталый трактор замер.

Стоп-кран всем полевым делам,
В чумазом ватнике Вергилий*,
грозя перстом нечистой силе,
всем наливает по сто грамм.

Земля поддержит мужика,
его опора – это поле,
и в мастерской никто не спорит,
что жизнь мила, но коротка.

Стакан в ладони запотел.
Ещё сто граммов. Пол шестого.
Вергилий снова молвит слово,
мол, всё имеет свой предел.

«Что будет с нами, со страной?
Как жить?» – опять его спросили.
По главной улице России
потом пошли к себе домой.

Ночь многих валит наповал…
На небе звёздочки гадали:
в одной избе всю ночь не спали,
поди, Вергилий горевал?

Александр Кожейкин
"Вергилий"
http://litset.ru/publ/1-1-0-5287
.....................................................................

В степях, далеких от столицы,
Чинарой выглядит платан.
Овидий тогу зря латал:
Сломалась ось на колеснице.

Что будет с Римом без него?
А прежде рвали на цитаты!
Преторианец и сенатор
Стих смаковали огневой.

Остался на краю земли
В давно не стиранной тунике
Среди народов злых и диких...
Себе из амфоры налил

Неразведёнки. Быть беде!
И возлежит почти готовый.
Еще глоток - и пол шестого.
Теперь ему не до ...ээ... гетер.

Но пролетит веков кошмар,
Тот край понтийский станет нашим.
И гениальный бабник скажет:
"Имел он... Песен дивный дар!"

Волны пенятся, когда
Их на берег гонит ветер.
Мне спешить не по годам -
Позади уже две трети.

На зеленых островах,
Где Нева впадает в детство,
Лягу на спину. Трава
Будет с небом по соседству.

Скоро осени грустить,
Прикасаясь к листьям охрой.
Муравью не проползти
По щеке, зачем-то мокрой.

Gaily bedight,
A gallant knight,
In sunshine and in shadow,
Had journeyed long,
Singing a song,
In search of Eldorado.

But he grew old -
This knight so bold -
And o'er his heart a shadow
Fell as he found
No spot of ground
That looked like Eldorado.

And, as his strength
Failed him at length,
He met a pilgrim shadow -
"Shadow," said he,
"Where can it be -
This land of Eldorado?"

"Over the Mountains
Of the Moon,
Down the Valley of the Shadow,
Ride, boldly ride,"
The shade replied, -
"If you seek for Eldorado!"

"Эльдорадо"
Эдгар Аллан По
.....................................................

Молод и смел,
Весело пел,
Свету и тьме был рад он.
Вечно в седле,
Жил шевалье
Поиском Эльдорадо.

Жизнь позади...
Долго бродил!
Тьма оказалась рядом.
В истины миг
Понял старик:
Нет и следа Эльдорадо.

Силы ушли,
Пусто вдали.
Нет ни жены, ни брата.
Тень-пилигрим
Встретился с ним...
Знает он, где Эльдорадо?

- В темной глуши
Лунных вершин
За полосой заката
Скоро опять
Будешь искать
Золото Эльдорадо.

Еще не начат сбор камней,
И прошлое проходит мимо.
Но почему так стыдно мне,
Когда смотрю на старый снимок?

Отец стоит в смешном пальто,
А я сижу верхом на пони...
Вопрос мой снова не о том.
Не отвечай. Я понял. Понял.

В бесконечности небес
Было пасмурно без беса.
Бес на звонницу залез,
Сел и ноги в бездну свесил.

Тишину колокола
Переполнили молчаньем.
Тьму с печалью пополам
Черт поддерживал плечами.

И, увидев с вышины
Крыш пустых простор унылый,
Тучи смахивал с луны,
Чтоб лунатикам светила.

И приходят со всех сторон
в петушиное царство быта
громогласные стаи ворон,
над погостом кружащие сыто.

"Деревеньку мою не трожь!"
Петр Корытко
http://perorusi.ru/members/pako/

..........................................................................

Сам Хичкок не сумел бы так...
За дремучим поганым лесом
Деревенька моя – крута:
Вурдалаки, вампиры, бесы.

А в речушке вблизи нее
Расплодились пираньи-рыбки.
И зубастое воронье
На погосте пирует шибко.

На эбеновом помеле
Залетает Марго нагая.
А поэтами в том селе
Ведьмы малых детей пугают.

И я ушла подальше от людей -
На первый снег, солёный и лохматый,
Когда заплакал Моцарт Амадей
Мелодией семнадцатой сонаты.
В тот час в Москве еще не рассвело.
Еще молчали Химки и Капотня.
Но дворники поломанной метлой
Уже гоняли осень в подворотне.
И птицы собирались поперёк
двора вести пустые разговоры.
И утомлённый пьяница ларёк
искал в надежде сделаться здоровым.

Куда ж идти? Здесь то же, что везде:
Машины, мальчики, попойки, графоманы.
И только новый Моцарт Амадей
С девайса солью капал мне на раны.

Сара Зельцер

.......................................................................................

Вы думали, хвататься за стакан
Не стану я? С какого перепуга!
Все потому, что Бахус Иоганн
По печени мне крепко врезал фугой?

Я вышла в ночь. Еще не рассвело.
Под фонарем ничком лежал Литейный.
А дворничиха, сев на помело,
Кружилась в настроении питейном.

Затариваюсь так, что хватит впрок.
Мне будет чем тушить души пожары!
И утомленный пьяницей ларек
Икает, ошалев от перегара.

Везде один и тот же балаган:
Попойки, мальчики и графоманов море...
И только новый Бахус Иоганн
Готовит мне токкату в ре-миноре.

Когда-нибудь придется умирать...
Надеюсь, перед сменой декораций
Не будет стихотворная мура
Единственной отрадой вспоминаться.

Глаза твои – таинственная топь!
О жизни непутевой не жалею,
В которой ты неведомо за что
Любила и прощала дуралея.

Синее небо - манящего счастья полоска.
Срез горизонта острей светового меча.
Волны седы, бархатисты и простоволосы.
Мантия неба достойна богини плеча.

Эко Нептун разыгрался!
И взялся за молот.
Рогом бараньим закрутит он норов ветрил.
Вот на орехи достанется шкунам и молам!
Острыми скалами птичий взрезается крик.

Прячется в волнах соленых драконяя морда,
Черного флага на мачту стремителен взлет.
Видишь, как много здесь знают и помнят фиорды.
Память заката - воинственность рыжих бород.

Ждет возвращения мой белокаменный берег.
Ветер стегает привычным размахом - до слез.
Впрягся в канаты - по прежнему молод и верен.
Бражно-смолистый приветствует лес корабельный
Отблеск шеломов и русые пряди волос.

Кирилл Головин
http://www.stihi.ru/2013/02/22/161

.........................................................................

Взглянешь на них – обоссышься невольно от страха!
Волки морские… Сам Один таким не указ.
Но обратились с молитвой варяги к Аллаху,
Чтоб разрешил им не делать вечерний намаз.

Плечи гудят от креста героических буден,
С каждым походом под шлемами больше плешин.
Мочат вражин бедолаги и молятся Будде,
Чтоб этот Будда желаний навек не лишил.

Как не гулять на пиру, коль богаты и живы?
После побоищ загул им особенно люб!
Квасят разбойники шибко и молятся Шиве,
Чтоб этот Шива плясать научил во хмелю.

Вновь за добычей погонит их норов матерый,
Солнцу закатному крикнет драккар: "Догоню!"
Сядут за весла они и помолятся Тору,
Чтобы потомки про них не строчили фигню.

Высыхая, взвыл Сухум,
И ему ответили!
Для начала наверху
Отвинтили вентили.

Ветер бил, а не пугал
Волнами брутальными.
От ударов берега
Закачались пальмами.

Шли по улице кривой,
Лужами усеянной.
Над твоею головой
Том держал Есенина.

Были – небо и земля,
А теперь, как в танце мы,
Сократили до нуля
Прежнюю дистанцию.

Вот луна убогим месяцем
Притворилась наверху.
Может, все-таки повеситься
На осиновом суку?

Или жадно душу выменять,
Получая силу жить?
Назову тебя по имени,
Только время укажи!

В час, когда под утро вымерзла
До костей вселенских высь...
Во плоти, не книжным вымыслом
За душой моей явись.

Чтобы, звездами заплатанный,
Плащ кометой задымил.
Накрывая тень Распятого,
Обнимающую мир.

Пора идти, закончив байки:
Я уловил усталый взгляд,
Который сонная Хозяйка
Скосила вновь на циферблат.

И не вздохнет печально Муза,
Не зарыдает, как вдова…
Лишь бросит в печь тот мелкий мусор,
Что за стихи я выдавал.

Цена, конечно, грош ему…
Нам с ним не по пути!
Не может по-хорошему
Томиться взаперти.

Не хочет жить по-лисьему,
Поток фильтруя слов:
Опять к чертяке лысому
Поэта понесло.

Уютно нам за стенкою
Спокойствие вкушать.
А где-то бредит Стенькою
Разбойная душа.

В палату нашу с лестницы
Не пустят без бахил…
А там, где бури бесятся -
Рождаются стихи.

Был старенький светильник слабоват,
И тени на полу лежали густо.
"Ты только не меняй его на люстру!" -
Хотел сказать. Но кончились слова.

Мы думали, конечно, об одном
И, чуть смущаясь, не скрывали это,
Покуда ночь дымком от сигареты
Струилась в приоткрытое окно.

О, сколько Вас, не зная сути,
Спешат охотника чернить!...
А видел ты бобра в мазуте,
Вскормленный "Сникерсом" пиит?
Тушил ли ты в тайге пожары,
Когда верхами - суховей?
А хоронил птенцов гагары,
Укрыв рубахою своей?

Не мне, тебе дельцы Газпрома
Везут октановую смесь,
А что разлив вокруг парома -
Плевать! У нас охотник есть!
Ату, ату его, ребяты!
Убийцу ямбом заклеймим:
Сегодня - в зайца, завтра - в брата
И за перо!? Покончим с ним!

Я вам отвечу, лицемеры:
- У вас - камин, у нас - нодья.
И мы своей, кержацкой, веры,
И совесть - главный наш судья.
..................
И только здесь, в стране охоты,
Мир видишь в капельке дождя,
И время есть подумать - кто ты,
И что оставишь, уходя...

Охотник (Владимир Квашнин)
..................................................................

Аскеты на гурманов рады
Во гневе писать кипятком.
Сегодня – зайца, завтра – брата...
Идеи есть, кого потом?

Да будет пир мечтам мишенью,
Усладой тела и души!
Ты наслаждался предвкушеньем,
Когда баранину тушил?

Подвижник, зря не хмурься тучей
И не шуми, как тот камыш.
Неплохо в Питере, но лучше
Махнуть с проказницей в Париж!

Полегче там дойти до сути:
Луи Виттон – не хохлома.
Вам подадут бобра в мазуте,
Нам - карбонад а ля фламанд!

Отвечу кратко, лицемеры,
Высок поэзии накал,
Когда в шикарном «Пьер Ганьере»,
Мир видишь в капле коньяка.

Игра с листа трудна до боли.
Не попадая жизни в такт,
Собою редко я доволен...
Все хорошо и все не так.

Года идут, но почему-то
Гуляет ветер в голове.
Господь сподобил, бес попутал -
И получился человек.

Поэты начинаются с надрыва,
С трагичной бесприютности души,
С молчанья у бездонного обрыва,
С заброшенности в мертвенной глуши.

Поэты начинаются с несчастья,
Когда над головой кружит беда,
Когда в душе кипит ненастье,
И вьюжат в сердце холода.

Поэты начинаются с сомненья,
С вопросов, будоражащих сердца,
С крушенья истин и с души смятенья,
С неверия в могущество Творца.

Игорь Хомечко
http://litset.ru/publ/29-1-0-1756
......................................................................

Поэты начинаются с букета
Гвоздик, тюльпанов, лилий, реже калл.
Поэты начинаются с билетов
На глупый фильм в пустынный кинозал.

Поэты начинаются с объятий
И ужина с вином и при свечах.
Поэты начинаются с кровати
И шепота: «Не надо, не сейчас…»

Поэты начинаются с пеленок
И пьяных слез счастливого отца.
Такой вот парадокс: определенно,
Поэты начинаются с конца!

Всё радетели, да ораторы
В гневе «праведном» за Отечество -
Да с речёвками, да с плакатами,
Да о быдле всё, да о нечисти...

Новоявленные глашатаи,
На хлебах не кровавых взросшие,
Норовят факельнуть стишатами
На смертельном раздора розжиге!

И не уши у них – локаторы,
И не души – слова подложные!

На Руси моей провокаторы -
Люди страшные и безбожные...

Сергей Тимшин (Мартовский)

http://www.clubochek.ru/vers.php?id=51414

................................................................................

Запрягли нас? А мы двужильные.
Не пойдем бастовать с уродами!
Не напрасно владыки жирные
Величают нас патриотами.

Не глашатые... Соглашатели!
В голове не кипит, не пенится...
То, что нас посылают матерно -
Нам во все времена до пениса.

С голодухи не мрем - и ладушки,
Нам, холопам, не надо выбора.

Скажем барину: "Здравствуй, батюшка!
Нас, не поротых, крепко выпори!"

Уходит август. В духоте
Печаль уже осенняя.
Пусть будет самый будний день
Прощеным воскресением.

В душе хранить не стану жуть...
Что было, то и пережил.
Тебе и слова не скажу,
Лишь поцелую бережно.

Поэтический диалог с Юрием Юрченко.

Первый катрен - его, затем мой и т.д.


- Чище... Прозрачней... Проще...
Без зауми, без туманов –
Как соловей в роще...
Как поздний Георгий Иванов.

- Но голос нам все же нужен
Пьянящий, как краски юга.
И снова тревожит душу
Борис Леонидыч юный.

- Да спорить тут станет кто же,
С Борис Леонидычем мерясь?..
И всё же, он нам дороже,
Когда – в простоту, как в ересь.

- Сначала писал он ярко,
Потом просветленно-ясно.
Небесным сошел подарком
Борис Леонидыч – разный.

- Да – ярко, внезапно, дерзко –
Болезнь, как известно, роста...
...Но – с возрастом – ближе сердцу,
Когда – высоко и просто.

- Сердечные стуки – глуше,
Когда наступает старость.
Он, возраст, желанья душит
И множит в душе усталость.

- Нет! – с возрастом сердце – чутче...
И – выйдя из бурь-ураганов –
Как мощны и Фет, и Тютчев!..
Как молод Георгий Иванов!..

Мой враг совсем невозмутим,
Под маской щурит глаз убийцы,
Зубов так много.Врач один,
И правою он держит щИпцы.
О, эта смелая игра
( В моих ладонях скачут зайцы)
- Ну, что ж, голубушка, пора!
Меня не цапните за пальцы!
-Нет, что Вы, право? И зачем?
(Интеллигентная я - пташка.
Пусть палец всунет, сразу съем)
На потолке цветут ромашки.
Укол. В десну. Какой пассаж!
Сейчас ушлю его подальше.
Клещи идут на абордаж.
Колени ходят строгим маршем.
Врач на меня немного лег,
Я так надеюсь - ненадолго.
Мой зуб - восьмерка, как зуб мог!
С врачом летим одной дорогой.

Роза
http://www.reshetoria.ru/user/Rosa/index.php?id=15256&page=1&ord=0

...................................................................................

Не катит мне пускать слезу:
Тащусь от жизни беспечальной!
Но одиноко ноет зуб,
Во рту оставшийся случайно.

Что ж, мне леченье по плечу:
Тут, слава Богу, не Россия.
Пошла к дантисту-палачу,
Залив в себя анестезию.

«Как тот казак, терпи, коза!» -
Сказал мне врач на чистом русиш.
А после палец показал,
Спросив при этом: «Не откусишь?»

Он на меня прилег слегка,
Прикосновеньем озадачил.
Его умелая рука
Была уверенно-горячей.

Чем ближе утро - ночь темней,
Как говорил один непалец.
Врач все же палец сунул мне...
Но это был уже не палец.

Еще недавно полыхал закат,
Мы убирали кливер, брали рифы…
И медленно сгорали облака
Над скрытым горизонтом Тенерифе.

Я затаил дыханье. Не найти
В восторге ни разрыва, ни изъяна,
Когда сжимаешь с ужасом в горсти
Четыре километра Океана.

Не верится, что подо мною дно,
И не рассеять тьму, пока нет веры.
А на руке расплывчатым пятном
Светящийся дисплей глубиномера.

Лучший вид на этот город - если сесть в бомбардировщик...

Иосиф Бродский


Прожил больше половины,
А потом попутал бес:
Из бульдозера кабины
Я увидел "Мерседес".

Как не дать по харе вражьей,
Если мой родной очаг
Опорочен "Нашей Рашей",
Вздрючен Ксенией Собчак?!

И, в сердцах качнув отвалом,
Вспомнил дедовы слова,
Как геройски воевал он
Против "Тигра" на ИС-2...

Окажусь теперь не скоро
На родительском крыльце.
Лучший вид на прокурора -
Через снайперский прицел!

Наряд деревьев драный:
Ноябрь не франт.
И вечереет рано
У зимних врат.

Осталось до метелей
Совсем чуть-чуть.
Слова осточертели?
Уже молчу.

Безмолвие, похоже,
Не злато. Медь!
Мой вечер мною прожит.
Что дальше? .....

До Дворцовой от Сан Марко путь неблизкий,
Не дойти за пять минут походкой вольной.
Тень, рожденная столпом Александрийским,
Достает до итальянской колокольни.

На Васильевском есть место для погоста
Там, где линии с Венецией совпали.
Нынче пасмурно и волны с перехлестом,
Завтра солнечно и синие каналы.

Остров выветрит прохладою усталость,
Адриатику Невою остудило...

И скитальцы никогда не возвращались
Потому что никуда не уходили.

Сыто брюхо – глохнет ухо,
Вянет вкус и слепнет глаз.
Нет для творческого нюха
Хуже сытости проказ.

Чувствам надо обостренье,
Чтоб достойный сеять свет.
Сочиняй стихотворенья
С чувством голода, поэт!

Нет для мысли и для духа
Лучше голода лекарств!
Сыто брюхо – глохнет ухо,
Вянет вкус и слепнет глаз…

Сергей Тимшин Мартовский
http://www.stihi.ru/2013/06/22/6438

..............................................................

В горле сухо – глохнет ухо...
То придумали не мы!
Нет для творческого духа
Хуже трезвости чумы.

Без поддачи разум шаток,
Застревает в горле ком.
Сочиняй, поэт, стишата
В состоянии бухом!

Заливай в большое брюхо
Водку, ром, вино, кумыс.
В горле сухо – глохнет ухо,
Киснет кровь, и дохнет мысль...

Фраз фальшивых стразы
Пряча по углам,
Бережливый разум
Множит в душах хлам.

Но, когда очистим,
Исповедь стиха
Будет с пиков истин
Мистикой стекать.

Хоть убей, следа не видно;
Сбились мы. Что делать нам!
В поле бес нас водит, видно,
Да кружит по сторонам.

А.С. Пушкин

Хочешь, бей, а, хочешь, милуй
Сам себя. Соплей не жуй!
Окромя нечистой силы,
Нас осталось с гулькин нос.

Суеверным поэтессам
В самый раз взбледнуть с лица:
Всюду бесы, бесы, бесы...
Без начала и конца.

Море пенно, небо мглисто,
Тень густа, в тени беда...
Нам никак без экзорциста!
Был один, да дуба дал.

Но, засады эти взвесив,
Скажем мы: прощай-прости.
Если примут нас за бесов -
Обойдемся без крестин.

Ход - изящный, выход - ловкий...
Запишите, кто не знал:
Красят черти и чертовки
Поэтический портал!

За окошком в три ребёночка
Голосят всю ночь коты.
Ой, не спится разведёночке
От сердечной маеты.
Всё ей мнится, всё ей чудится
В голубых обрывках сна:
Что-то с нею точно сбудется
В это утро у окна.
В снах коротких нет пророчества,
Где же взять ей новостей?
Ах ты, горе-одиночество,
Распроклятая постель!
..............................
Гнутой, сирою тростиночкой
Исхудала – лечь не встать.
Поля, Полюшка, Полиночка,
Где твоя былая стать!
Вся линована морщинками –
И с лица, и на душе.
Даже с мятыми мужчинками
Ей не тешиться уже...

Небо в смутных тучах корчится,
Синевы в нём – два куска...
Ах ты, горе-одиночество,
Распроклятая тоска!

Ефим Хазанов
"Разведеночка"
http://stihoslov.ru/stihi/razvedenochka-efim-khazanov
................................................................................

В колыбельке ребятеночек
Голосит аж в три кота.
Муж гуляет где-то до ночи,
А копилочка пуста.
Атмосферка дюже душная
Шибко ей не по душе.
И пускай еще замужняя,
Но не замужем уже.
Он не любит, но по случаю
Будет лапать и хватать...
Ах ты, узкая, скрипучая,
Распроклятая кровать!

Не трави печалью душеньку,
Если будущее - пшик.
Валя, Валечка, Валюшенька,
Заявленьице пиши.
Ты слезинки вытри насухо,
Разведеночкою стань!
И окажешься за пазухой
У блаженного Христа.
Не терзайся, терпеливая,
Расцветай без сорняка.
И мужчинку незлобивого
Бог пошлет наверняка.

Ветер выдул тучки дочиста,
Небосвод стал голубой.
"Отступает одиночество,
Возвращается любовь..."

Мне жмут котурны!
Терплю. Зато
Карикатурно
Велик хитон.

Во все казенное
Одели нас.
Идем колоннами
Мы на Парнас.

Напялю на уши
Железный нимб.
Парнас? Он наш уже.
Даешь Олимп!

Там варят гуще щи
В большой печи.
В России пишущих –
Что саранчи.

Свой взгляд уверенный
Куда ни кинь,
Везде не меряно
Богов, богинь.

Не счесть всех мэтров нам
По головам.
И километрами
Слова, слова…

Душа и Бог. Неведомое. Тайна
космических истоков. Непреложно:
прикосновенье к Истине возможно,
но отрицанье – для судьбы фатально.
Тому, кто скажет: «Бога нет», гроши
идей и благ земных лелея, должно
признать в себе отсутствие души…

С усмешкой горькой, что совсем не странно,
смотрю на богоборцев через призму
истории моей страны и жизни
сегодня – на последнем акте драмы,
и вижу в каждом пламенном борце –
уродливую маску атеизма
на бездуховном, в сущности, лице…

Лео Сильвио
"Приговор"
http://www.chitalnya.ru/work/875292/
...............................................................

"Я духовней вас сзади и спереди!
Ибо, верю. Живу не по лжи!"
Усомнились все прочие нелюди
И сказали ему: "Докажи!"

Разводили руками анатомы,
Наблюдавшие долго за ним:
Не алели ладони стигматами,
Не светился над лысиной нимб.

И Зимбабве, от голода бледная,
Зря просила подать ей гроши.
И бомжу он рубаху последнюю
Подарить не особо спешил.

В усмирении плоти учёнее,
Чем любой атеист-фантомас?
На девчоночьи ножки точеные
Он глазел, но не вырвал свой глаз.

Нас сомнения вывели плавно так
На давнишний ушиб головы...
Приговор оглашен: православнутый.
И в запущенной форме, увы.

Плохо кончилось время оное:
У живого брат – неживой.
Та чума была не бубонная,
А гражданская, на убой.

Лился патокой запах падали,
Мухи жирные тучей шли.
Не вмешался Бог… Ну не падла ли!?
Дела нет ему до Земли.

Астральное тело летит из Австралии в Австрию.
Захлопнута дверца. Я села в тоску, как в такси.
Земля побелела. Застыло нелепое "Здравствуйте",
А тело немело и вяло шептало: "Прости!"
Зима опоясала город унылым раскаяньем
И сны индевеют игрою "замри - отомри!"
Астральное тело вернулось обратно - в Австралию.
Наверное, всё-таки там потеплей январи.

Дина Немировская
http://www.chitalnya.ru/work/822796/
..............................................................................................................

Пылает в безлунной ночи Ориона трапеция,
Мне Воландом выданы, видно, от неба ключи…
Когда я лечу на метле из Швейцарии в Швецию,
От Гоголя Гегеля трудно порой отличить.

Внизу перемешаны миксером были и небыли,
Сгорели в Европе запреты, осталась зола.
И Бабелю можно уже выйти замуж за Бебеля,
А вскоре, похоже, закон разрешит – за козла.

Делами такими мой ум доведен до аварии,
Лишилась извилин никчемного мозга кора…
Пора нам с тобою, метла, развернуться в Швейцарию
И вусмерть опиться абсентом в Альпийских горах.

Чужому богу отдан Рим…
Араб злорадно зубоскалит.
Германец зол, а перс смекалист.
Сармат в степях неуловим.

Хотя былого храма нет,
И ветер по руинам рыщет,
Запомнив дым над пепелищем,
Ты месть готовил триста лет.

Но крест твой треснул, Назорей!
Пока я жив – не жди покоя.
Ты раб и не рожден для боя,
Тебе привычней свист плетей.

Не стадо встретишь, но мужчин.
Узнаешь их упорный норов,
Пока ultimus romanorum
Перед тобою держит щит.

Ultimus romanorum - последний римлянин (лат.)

Сижу за пивом. Грустный и кривой.
Ласкает слух мотивчик в стиле кантри.
Мне за себя обидно от того,
Что Азию уже не александрить.

Пытался я вести с собою бой
И стать завоевателем в законе.
Не получилось. Видимо, слабо
Старушек топором наполеонить.

"Прочь отойди. Ты солнце мне не засть!"
Такое мог придумать только гений.
Я опоздал немного, вот напасть…
И в бочке не удастся диогенить.

Но если не умею ни черта,
То остается поступить иначе:
Забраться на заброшенный чердак
И тихими стихами пастерначить.

Время в беге споткнется. Вечер.
Сигарета подлечит нервное.
Я твои обнимаю плечи.
Ты привычка моя...
Сто первая.

Тамара Тагеко
http://litset.ru/publ/3-1-0-4956
......................................................................................

Сигарета не лечит. Тающий
День устало мрачнеет к вечеру.
Я привычка, похоже, та еще...
Непутевая
И не вечная.

Жизнь не рогом согнула. Радугой.
И не стон раздается. Мантра!
Я сто первый. И это радует:
Словно Цезарь
У Клеопатры.

На виски положу ладони я,
Ограничить пытаясь бредни.
Кто-то будет твоим Антонием.
Сто вторым...
И уже последним.

Видишь, осень дошла до предела,
Скоро ляжет на Всадника снег.
Будет Петр ослепительно белый
Красоваться на белом коне.

Под мостами вода почернеет,
Забывая соблазн синевы.
И покажется Невский длиннее
От колючего ветра с Невы.

Сколько б зиму ноябрь ни пророчил,
Ни пугал тупиком западни,
Наши светлые летние ночи
Повторятся в морозные дни.

Посмотри, тебе навстречу по касательной
Пролетает Подмосковье полустанками.
Не иначе – скоро знаком восклицательным
Замаячит телебашня из Останкино.

И вагон в конце состава, по дурацкому,
И Казанский с толкотнею чемоданною.
Добирайся побыстрей до Ленинградского,
Там всегда уютней в зале ожидания.

Семь часов до Петербурга – расстояние?
Всё равно, что восемь раз пройти по Невскому.
Ты приедешь – я скажу… Хотя заранее
Непременно проболтаюсь эсмээсками.

Есть поэты, что ходят в галстуках,
При сединах, и бриты глянцево,
И в стихах они - сладкогласные -
Лакокрасочны и фаянсовы.

Есть поэты, что мяты лицами
От бессонных ночей и прочего,
Вдохновенье крушит их - блицами,
Осыпаясь корявым почерком.

…Знал я дерзких, и видел яростных,
Что срывались, как гром на голову,
Но, восстав против ветра парусом,
Погибали на воле – гордыми!

Не встречал лишь таких поэтов я,
Не любил бы кто – строф отчаянней! -
Это солнце, до них воспетое,
Эту землю, без них печальную...

Сергей Тимшин (Мартовский)

http://www.clubochek.ru/vers.php?id=51688

............................................................

Есть поэты, что ходят в бабочках,
И носочки у них постираны.
Им чужая грызня до лампочки...
Очень белые, шибко мирные.

Есть поэты – харизмы мятые,
Перегаром пугают издали.
И маралом ревут, поддатые,
Словно их никогда не п....ли.

Возлежали не раз в три яруса,
Шевелили с трудом извилиной.
И, восстав возбужденным фаллосом,
Вскоре падали обессиленно.

Не встречал лишь таких писателей,
Чтоб себя не любили, родненьких.
Чтоб терпели своих ругателей
И на славу дышали ровненько.

Капли соли горячей
Мне упали на грудь.
Герда, милая, плачешь?
Помоги же и будь!

Арома Лайм (Галина Булатова)
http://www.clubochek.ru/konkurs.php?an=1&idf=990
................................................................................

Королевой быть мало…
Пожалейте меня!
Скукотища достала,
Кандалами звеня.

Всё о плотском, о грешном
Веет ветреный май.
Издеваясь, конечно,
Дали имя мне - Смайл.

Надоело выть кошкой
И мечтать о лямур…
Но в ночное окошко
Ловко влез трубадур.

Дождь из капель горячих,
Упади мне на грудь!
О, мой пламенный мачо,
Помоги же… И будь!!

Опечалился берсерк…
Почему-то
Омут чёрен, берег сер,
Небо мутно.

Из Исландии слегка
Тянет серой:
Это лавою вулкан
Греет Север.

Там взлетают к облакам
Клубы дыма.
Тут затишье на века:
Бури – мимо.

Прежде ночью было так:
Звёзд до чёрта!
И пылала темнота
Над фиордом.

Открывали закрома
Тайны, дали.
И драккары, задремав,
Утра ждали.

А сегодня для тоски
Повод веский.
Покорен и сакс, и скиф...
Драться не с кем!

Раскурочить не слабо
Скулы скалам?
У поэтов – вечный бой!
Скальдом стал он.