На картину «Я родился зимой» казанского художника Альфрида Шаймарданова
http://maxpark.com/community/5917/content/3299968

Журавлик

возвращались парами с юга журавли
да на крыльях палевых чудо принесли,
будто первозданное вешнее тепло...
время ожидания с той поры пошло.
лето спело травами, ливнями внахлёст.
и желалось - главное при полёте звёзд...

тихими надеждами полнится зима.
кружат хлопья снежные, вьюги кутерьма...
а когда растянутся белые холсты,
то свершится таинство, и родишься - ты,
мой цветочек аленький, счастье-благодать.
...я тебя Журавликом стану называть.

На картину Николая Пахомова «Беседа»
http://www.picture-russia.ru/painter/2651

Сидели. Беседа не клеилась.
Текла кое-как, еле-еле...
В лакунах мы пили и ели,
несли очевидную ересь.
Запели от нечего делать.
От нечего петь - растерялись.
Но тут самый старший товарищ,
смуглея лицом загорелым,
затеял внезапно о... бабах.
И всё понеслось, закружилось,
распалось и снова сложилось
мозаикой, пазлом неслабым.
И стала беседа предметной,
цветистой, безудержно-радужной,
сорокаградусно-радостной...
Что значит правильный вектор!

В попытке о тебе не думать,
в попытке вытравить твой взгляд
с подкорки, выжженной самумом
и задубевшей до нуля,
она как будто преуспела...

Но в день седьмой от торжества
в себе, как в роще пожелтелой,
вдруг обнаружила: листва,
что шрамы укрывала плотно
и пустотелость берегла,
исчезла...
А взамен - вольготно
растёт и требует тепла,
полива частого, подкормки,
любовь, не стёртая с подкорки.

Вот так вот бегаешь босиком по тёплой планете,
сортируешь безделицы: нужна для игры... не нужна...
А взрослые приходят и говорят: "Дети.
Завтра бывает война."
Мальчишкам - что? Мальчишки радуются новой забаве,
стругают из деревяшек АКМ-ы и ППШ,
стреляют метко и, захватчиков убивая,
справедливость вершат.
А нас с тобой, Элька, не берут и в медсёстры...
И мы, отстранённые от разведок, боёв и засад,
вырезаем кораблики ножичком острым
и приделываем паруса.
И плывут они прочь от воюющих шумных причалов,
под косыми лоскутками набирая ход
(под бирюзовыми, помнишь? Мы ещё не читали об алых!) -
прямиком на тихий восход.
....................
Я не знаю, Элька, где ты сейчас, но всё же
верю - жизнь у тебя сложилась замечательная вполне.
...Жаль только мальчиков, что чуточку позже
пришлись по вкусу войне.

"...Мой кораблик бумажный на якоре встал..."
(из песенки)

Твой кораблик усталый встал как будто на якорь
в замерзающей гавани, где звенит ледостав...
Трактовать не пристало этот образ двояко -
просто вёсны - отплаваны, просто лето с холста
странной жизни - потёрто. Просто осень предстала
не красавицей в золоте, а воровкой в бегах.
И сезоном четвёртым век летит с пьедестала,
раз пятнадцать без повода напоследок солгав.

Отчего же я верю, что кораблик отважный
непременно протиснется сквозь ледовый эскорт?
И забудет потери, и в апрельском пейзаже
вновь бутылка игристого гулко стукнет о борт.
Пусть зима хлещет плётками - исступлённо, наотмашь,
и глумится оскалами, нажимая delete.
...Жизнь такая короткая, если чем-то наполнишь,
но скучна - аксакалово, если не с кем делить.

Автор фото: Доктор Нэля
http://www.stihi.ru/avtor/kameruun

***

Обувай сапоги и беги
в яркий мир, где ни дрёмы, ни скуки,
где от камня на луже - круги,
и кругом - интересные штуки!
Можно пёрышко чьё-то найти -
обронила, наверно, жар-птица!
Можно неба черпнуть и в горсти
удержать, и опять удивиться,
что сквозь пальцы оно утекло
ручейком, некрасивым и мутным...
А потом можно, глядя в стекло,
вдруг увидеть, что мир - изумрудный!
Можно бегать, вопя и трубя,
и летать, как волшебник из сказки.
И принцесса заметит тебя
из своей золотистой коляски.)

Ушат воды - колодезной, студёной -
на распалённый внутренний пейзаж...
Твой мастер слова был непревзойдённым
умельцем остужать ажиотаж
влюблённых дур... И ухнула зима
тройное "нет" из простыни письма.

Нахмурить брови не позволил ботокс,
намылить шнур - Господний (верный) страх.
...Вершит висок немалую работу:
как выжить на суровых трёх ветрах?
В сравнении с тем росчерком пера
онегинская отповедь - мура.

И вот сидишь - не Ларина, не Таня.
И даже не британка Бриджет Джонс.
Но ту же нить из словосочетаний
плетёшь, поёшь... А в строчках обнажён
пульсирующий нерв - благая плеть
надежды, что не хочет умереть.

опять не спать, смотреть незряче
как вырастает в темноте
и разгорается всё ярче
двухсловный безотрадный текст,
бесхитростная, в общем, надпись
про то, что выхода... да-да! -
здесь нет. не будет. не пытайтесь.
без вариантов.

поезда
бегут по замкнутому по кругу,
течёт по стрелочкам толпа
привычных мыслей, и упруга
стереотипов скорлупа...

но где-то над подземкой чёрной -
другого света мегаватт.

не спать. и снова обречённо
в который раз осознавать,
что нет в безропотности выгод,
что нужно двигаться вперёд,
что из любого круга выход -
обычно там же, где и вход.

В сумерках кожа граната -
лунный бугристый пейзаж...
Сверху зазубренный кратер -
след от вселенских пропаж.
Слышится запах граната
с ноткой сухого бордо -
сладостней нет аромата,
чем предвкушение "до".
После - сюжетиком новым
вряд ли обрадует жизнь.
В кухне по каплям бордовым
дружно тоскуют ножи.

В сумерках зёрна граната
дремлют под лунной корой.
Ты не ищи виноватых
в том, что вечерней порой
жаждет гранатовый терем
чувственным брызнуть огнём.
...Просто готовься к потерям.
Просто не думай о нём.

"Птица вещая" - Художник Андрей Шишкин

***

.................."...Это Ева идёт через сад,
......................Подбирая упавшие яблоки."
.............................Ефим Бершин, "Яблокопад"

Птица вещая, птица ирийская,
всё-то знаешь ты - тайное, явное...
Вот скажи, синекрылая, близко ли
то, о чём загадала недавно я?
Что себе я под яблоней вызревшей,
осмелев от нечаянной радости,
намечтала...
Удастся ли выигрыш
получить?
Да открыто, не крадучись,
унести редкоземной жемчужиной,
всем на свете добычею хвастаясь.

Только сад с той поры подзавьюжило...
Хоть соври мне ответ, языкастая!
...Ты молчишь и качаешь серёжками,
тихим звоном мне вторишь ли? Споришь ли?
И не Евой в саду запорошенном
подбираю не яблоки -
пёрышки...

Ты знаешь, папа, я тут... влюбилась.
Впервые в жизни... Такой мальчишка!..
Лежу в обнимку с дурацкой книжкой...
(Хотелось - с ним бы, да не случилось.)
Но эта глупость - такое благо,
Такое счастье... Плевать, что поздно!
О нём... И мечется мысль зигзагом.
О нём... И кончился в лёгких воздух.

Я знаю, знаю: на те же грабли...
Но сказки, папочка, неподсудны.
Без сказок облако серых будней
Летит к закату, как дирижаблик.
Я откровенно, прости, об этом...
Девчонкой - вряд ли... Лила бы слёзы.
А нынче можно: прошедшим летом
У нас с тобою сравнялся возраст.

Наверно, кстати мне эта топка:
У нас тут, папа, всё очень грустно,
Тут мир как будто надумал хрустнуть...
Вот где твой телек на восемь кнопок?
А я влюбилась... Ну да, неловко...
Смеёшься: "Где же косая сажень?"
...А в баре есть на помин вишнёвка,
А сад наш старый тобой посажен.

совиный сумрак, гулкое "у-ху!",
и лес, промытый в блеск грозой вечерней..
ответь ему, скажи, как на духу,
каких ещё ты вожделеешь терний?
живи, как все: шалаш, гараж, трельяж
и счастьице - мещанское, простое.
зачем тебе сдалась такая блажь,
чтоб только в гамаке и только стоя?
живи, дыши послушно, как трава...
прислушайся, не врёт ночная птица:
тебе, тебе кричит "у-ху!" сова -
мол, всё, что дОлжно - всё с тобой случится.

Фото: "Всё те же чайки над Невой". Автор - Dara

***

кормила чаек вчерашней булкой
кричали чайки - печально, жалко.
с причала чайкам сиреной гулкой
кричал кораблик, как будто плакал.
метались чайки, тревогой полны,
под небом чалым, на клочья рваным.
и хлебной пайкой давились волны,
и туч мочало моталось пьяно.

мелькали чайки, летали крики,
метались мысли - привычно мутно.
а мелкий дождик в тоске безликой
наметил напрочь испортить утро
и мир, где плача и так - сверх нормы,
а сытость чаще - единым хлебом...
но - шумно... значит, что кто-то кормит
всё тех же чаек под тем же небом.

Илл. - Ёситаки Амано http://nevsepic.com.ua/art-i-risovanaya-grafika/15289-esitaka-amano-yoshitaka-amano-750-rabot.html

Он когда-то обещал ей присниться,
И с тех пор она, не зная покоя,
Всё летает в снах своих - небылицах
Мотыльком средь васильков и левкоев.

Но ни в путанице троп муравьиных,
Ни чуть выше, в тополях да берёзках,
Даже тени нет его и в помине,
Даже голос не звучит отголоском.

И к утру, присев на блюдце ромашки,
Опускает безутешные крылья
И не видит, как с тоскою ей машет
Тот, которому она не приснилась.

Автор: Catzilla
"Попытка ренессанса"
http://www.neizvestniy-geniy.ru/cat/literature/stihi/1449805.html?all

"Балы. Великосветские интриги.
Шуршащий белоснежный кринолин.
Твоя рука, лежащая на книге...
Коктейль сигарный в амфоры налит.

И мы сидим средь копоти и дыма
и слушаем скрипучий клавесин.
Ты где-то соль и устриц раздобыла.
Танцуем. Улыбаемся. Едим.

Наводим блеск, лазурь и тусклый глянец
на век семнадцатый /вторая треть/,
пока на свалке нищий оборванец
пытается хоть как-то умереть..."


Добытчица

Свеча горит. Роман морозным утром
Открыт на восемнадцатой главе...
Ты где-то раздобыла соль и устриц,
Немного хлеба, масла, вилки две.

Боюсь представить, где нашла вина ты -
Его без денег вряд ли кто продаст...
И я молчу, вестимо, виноватый
В том, что в семье добытчик ты у нас.

Здесь всё, что есть для украшенья быта:
Диван, роман, скрипучий клавесин,
Тобою, свет мой ясный, раздобыто -
Усилием могучих дамских сил!

Чтоб скрыть стыда насыщенный румянец
Поглубже натяну ночной колпак.
...А где-то плачет нищий оборванец -
Обкраденный тобою А.С.Шпак.

Мой письмоносец - почтовый сервер -
как будто замер, как будто умер.
Как будто ноет противный зуммер,
как будто вымер бескрайний север.

И без ответов висят вопросы,
и без вопросов мои ответы.
Как будто воет волчара-ветер
о том, что писем сюда не носят.

И вам про почту забыть бы лучше -
не ждите звона весёлых склянок.
В окно не стукнет, в стекло не глянет
посланец лета - весёлый лучик.

И абонент ваш отныне - зуммер
полярной ночи, ветрами тканой...
А тот, кто нужен - куда-то канул,
но, слава Богу, живой, не умер.

Столкнувшись на тропинке разногласий -
на кухонном унылом пятачке,
пытались разобраться мы напрасно,
кто прав, кто виноват в крутом пике,
в которое сорвался самолётик
былой, недорастраченной любви...

Увязнув в аргументах, как в болоте,
стоим, как два барашка визави,
и каждый уступить не хочет пяди
своих стереотипов, и тропа
как будто стала уже, и, не глядя,
бодаемся словами, невпопад.

И кажется - всё порвано, что тонко,
всё кончено и всё завершено.
...А где-то в нас два маленьких ребёнка
друг к другу тянут руки всё равно.

******************
Скульптура Александра Милова "Любовь"

Сорвало башню, унесло крышу,
отказали, как есть, тормоза.
Я живу дальше. Без тебя, слышишь?
Что ещё про себя рассказать?

Над окном месяц, под окном - прочерк,
вечер выстыл и холод разлит.
Я пишу десять для тебя строчек,
но опять нажимаю "delete".
Я пишу письма. В никуда. Просто...
Просто так мне чуть легче дышать.
В этом нет смысла, в этом есть остов,
на котором покоится шанс,
небольшой, правда...

Ладно, нет шанса -
есть потребность с тобой говорить.
Изливать радость, да в тоске жаться,
да небесной валютой сорить...
Но никто, знаешь, даже тот - свыше,
не наполнит ответным глаза.
...Унесло башню, сорвало крышу,
Что ещё о себе рассказать?

Откликнулось "от противного" сюда: http://www.stihi.ru/2015/10/21/6038
"среда"
Липа Липовая

***
Я еду. Несмотря на то, что в пробке
значенье "еду" сводится к нулю,
я двигаюсь.
Унылые коробки пятиэтажек
- скуки абсолют -
стыдливо прячут окна и балконы
за ветки облетевших тополей.
А в них мирок - уютный, заоконный,
но глянешь - не становится теплей...
Там книжки недочитаны с июля,
там в пледах зябнут девичьи мечты,
и кажется, как в сказке там уснули
и жители, и гости, и коты
одной и той же ласковой породы
древнейших обитателей колен...
Там точно ничего не происходит
со времени последних перемен.

А я - в маршрутке, выстывшей и тряской,
пропахшей чем-то кислым, наповал,
и пусть мы в пробке намертво увязли -
в конце концов прибудем на вокзал.
И ляжет путь в тугую неизвестность,
как первый след ложится на траву -
взволнованно, легко и полновесно...
Я еду.
Значит, всё-таки, живу.

ты вышел без пяти в косую полночь
из книжных неподкупных лабиринтов,
в которых ты блуждал, себя не помня,
мой мальчик, мой затворник, тихий спринтер.
но треском непонятным привлечённый
напрасно ты открыл наружу дверку -
по стенам тут нагар от свечек чёрный,
и тот же градус всё по фаренгейту
в костре, где догорают манускрипты...
здесь нет просвета, сумрак плотный, полный.
здесь век последний - к паперти прибитый.
здесь без пяти всегда - косая полночь.

**************
Иллюстрация: Андрей Ферез - http://25kartinok.com/

...и каждый день из дома выходить
по звонкому натянутому тросу
туда, где неизменно впереди
твой дом на Т-образном перекрёстке
громадой вырастает и глядит
насмешливо из всех закрытых окон
и будто говорит: "иди-иди,
эквилибристка, дурочка с подскоком!"
и я иду. слегка наискосок.
по карте если - то налево, в угол...
мне норд-норд-вест прицельно бьёт в висок,
и чайка режет "нет!" крылом упругим.
но я иду, босая, под дожди,
по нити - сочинённой, истончённой...

твой дом в лицо с насмешкою глядит,
а мой - вослед вздыхает обречённо.

********************
Иллюстрация: Андрей Ферез - http://25kartinok.com/

вот так пройдёшь свой путь до половины,
и даже дальше... но не будем тут о грустном.
и вдруг вокруг тебя - одна пустыня
безводная... а может даже - пустынь.
и позади леса твои и долы,
что по весне журчаньем были полны.

и ты стоишь, скрипя зубами с пылью,
мечтаешь скупо... ну, хотя бы о верблюде,
коль потерял Пегас былые крылья,
и крайне глупо было бы о чуде
мечтать... ещё глупее верить.
где лес? и звери? те, от Алигьери...

но надо жить. и ты бредёшь в барханы.
и впереди - о, Господи! - оазис!
журчащий и поющий, долгожданный,
и ты бежишь за лучшей из фантазий,
и сыплется подобно фейерверку
песок из-под штиблет твоих... и сверху.

ты добегаешь, жаждою измучен,
и явно слышишь плеск и скрип уключин...
но там - мираж. и снова, значит, в путь,
штиблет не успевая отряхнуть.

порошки телефонные

***
ваш сын в беде мне пишет кто-то
гоните баксы чтоб помочь
проверила сопит в коляске
и дочь

***
я смс купи сосисек
случайно разослала всем
они коварные купили
не съем

***
мне смс купи сосисек
пришла куплю фигня вопрос
вопрос зачем об этом пишет
мне босс

***
звонок в ночи джамилю просят
прононс такой гортанный вах
а гюльчатай вас не устроит
в годах

***
куда куда вы удалились
как страшен смс уход
в одной из них был от кредитки
пинкод

_______________________

о себе

хочу побрить висок свой левый
и там изобразить тату
но реноме пенсионерки
блюду

***
я как плисецкая танцую
пою как агильеры три
прекрасна как монро но где-то
внутри

***
гляжу на мужа кожа кости
а в профиль вылитый кащей
куда моих две тонны делись
борщей

________________________________

о поэзии и высоком

***
любви все возрасты покорны
сказал поэт и покорил
старушек всех одною каплей
чернил

***
промчалась в ужасе маршрутка
автобус тоже газу дал
вот как тут ехать в кринолине
на бал

***
мон шер поэт вы гениальный
и романтичный кавалер
но я сонету предпочла бы
эклер

...сны с тобой коротки, мимолётны, случайны,
беспощадны, как стрелы, как снег - горячи.
после них поутру словно сок молочая
послевкусием в памяти тихо горчит.
сны с тобой - многослойны, длинны, бесконечны,
в них вплетаются всполохи, шорохи, крик,
в них срываются звёзды из россыпи млечной
в чёрно-чёрноквадратный пустынный тупик.
сны с тобой - многоствольное древо познанья,
перепутанных веток, корней манускрипт,
но прочесть и понять эти сны - нереально.
просыпаешься - горечь да дерева скрип...

******************
Автор фото - Андрей Кац Доктор

стешки-порошки пролюбовныя
из песен просыпанные

_________
проснёшься утром весь в надежде
что вот сегодня грянет миг
любовь нечаянно отгрянет
а фик

_________
когда простым и нежным взором
меня ласкаешь трепеща
мечтаю я уж замуж дети
да ща

____________
веселья час хочу делить я
с тобой всегда с тобою лишь
а ты вот чёта боль разлуки
хотишь

____________
мы так близки что встреч не нужно
меж нами будто метра нет
вот так сближает нас коварный
тырнет

_____________
давай пожмём друг другу руки
коль больше нечего пожать
и будем песни петь как дети
и ржать

фото "Корень". Автор - Трилл, http://www.nika-stihi.ru/forum/index.php?topic=36622.0

залечь на дно...
в сыром подвале унылой памяти, где мы
когда-то алым рисовали узоры,
взятые взаймы
у расписных морозных окон,
у затяжных певучих вьюг...
залечь.
сплести уютный кокон,
закрыть покрепче сверху люк,
и так лежать семь вёсен кряду
ко входу вполуоборот,
и мнить себя то шелкопрядом,
то старожилом донных вод.

залечь.
чтоб в год восьмой?.. десятый?
от погружения в себя,
в свои утраты и растраты,
на дно, где плавал не любя,
увидеть, как сквозь перекрытья
и побелённый потолок
прорвётся то, о чём забыть ты
так и не смог,
так и не смог...

...И Господень неведом ему страх - он идёт... Нет, скорее - грядёт.
И вороны на крышах кричат: "Крах!", возвещая его приход.
Господин смугло(к)рылый - монгол? Грек? Нет, скорее, нездешних кровей.
И вороны воркуют над ним: "Крэк!", и царапают кровли церквей.

----------------------------------------------------------

Время страха плывёт с размахом, предвкушая большой улов.
Время Краха - топор и плаха, вожделеющие голов.
Ни судьи, ни жандарма с бляхой - лишь палач, что к молитвам глух.
Время Краха - шальная птаха. Ненасытная птица Рух.

Приглядишься, а он - бесполый, этот жадный до порч урод,
Не сжигает сердца глаголом - лето жизни в кострищах жжёт.
Вот и лес разорён и голый, и над ним вороньё кружит.
Время оно - прёт ледоколом, но коль выжил - то надо жить.

Это - осень. Не просто Маха, возлежащая в стиле ню,
Это царство гнилья и праха, значит - время крепить броню.
По потерям своим не плакать. Грянет время - встречай его.
Время Краха - послать всё наh... и оттачивать мастерство.

***********
Илл. - Матеуш Озмински,
https://www.artstation.com/artist/artozi

Ты молчишь... Вот и я изваянием
Застываю в тоске одноклеточной...
Поздравляю себя с гордым званием
Всенародно известной жилеточки.

При отсутствии личного горя и
За нехваткою счастия личного
Принимаю чужие истории
Дозировкою "неограниченно".

Принимаю, внемлю, консервирую -
Сохраняю в рифмованных столбиках,
По эмоциям резво лавируя
Между "ооо...." и желанием "по лбу бы!"

И живу, словно в ссылке, опальная,
Не в тебя - в чьи-то россказни падаю.
Но постель в узкоклеточной спальне я
Расстилаю зачем-то всё надвое...

вот смотрю на эти мегабайты
никому не нужной шелухи:
буковки, слова, и - улыбайтесь! -
из словес сплетённые стихи,
и умом прекрасно понимаю,
что для жизни плотской и простой
это всё - седьмая кружка чая
после заключительной шестой...

и свою разглядывая нежность,
что лежит балластом в глубине,
вижу, что и нежность - неизбежный
зонтик обитающим на дне.
вся она тебе, мой безупречный,
так нужна на дальних берегах,
как собаке лишняя конечность -
пятая, ненужная нога.

но любви излишки созерцая,
не найду метафоры пустой.
и налью восьмую кружку чая -
горьковато-солнечный настой.

– А если зимы – не будет? Помнишь, как в прошлый год:
Серый подножный студень, хлябей круговорот...

– Будет. Я точно знаю. Мне нашептал о ней
знойный, июньский, плавный день, что других длинней.

– А если не будет света? Помнишь, как в прошлый век:
Внутренний холод, ветер, чёрный блокадный снег...

– Нет. И не думай даже... Хочешь, зажгу свечу?
Пламя про свет расскажет.
– Лучше молчи.
– Молчу.

– Слушай, а если – охота? Помнишь, как на костёр –
Марту... А следом Лотту, рыжих моих сестёр...

– Боже, какие страсти... Глупая, ты о чём?
...Тьма, отступи, не засти огненный язычок!

– А если... любви не будет? Знаешь, ну, как всегда:
Серые хляби будней, пошлости чехарда...

– Будет любовь. Шальная.
Буря,
и шторм,
и шквал!
– Откуда ты это знаешь?
– Ангел наворковал.

...и кто-то далёкий, но ближний, закажет радость,
и ты выдаёшь на-гора, как Стаханов - уголь,
четыре строки по полтонны "веселья" в каждой,
а мыслями пятишься снова в свой пятый угол,
в котором темно беспросветно и так же глухо,
в котором, как в танке сгоревшем - останки стонов,
и ползаешь там полусонной осенней мухой,
и смотришь в окно, как в тумане деревья тонут.

и думаешь, где же взять силы хотя б на пару,
на пару звенящих, поющих, беспечных, чистых?
и тут же летит, подсказкой к стеклу прилипая,
каштановый, жухлый и скрученный в трубку листик.
его созерцаешь, а он - сиротливый, мокрый,
но всё же такой замечательной карей масти!
как будто в окно на тебя твой далёкий смотрит,
и в пятом углу прорастает простое счастье.

На картину Сергея Курбатова "Красный диван"

**********************

у чёрта на куличиках, у леса в подолЕ,
из красного кирпичика - не замок, не шале -
хрущёвка трёхподъездная на тридцать шесть квартир,
а в ней - летит над бездною наш первый хрупкий мир.

и рушится, и крошится, и бьётся в кровь о быт,
и колера тревожного диван в углу забыт.
а было дело - радовал и скрипами дразнил,
и пламени помадному оттенком был сродни.

...разъехались. расстроилось всё то, что не срослось,
и нет печальней повести. но вроде лучше - врозь.
в моей просторной комнате - рубиновый тупик,
и что не нужно - помнит он. и глупости скрипит.

ночь над миром... только слышно, как в тиши
чей-то маленький рубаночек шуршит:
переводит в кудри-стружки не дрова,
не бесценные большие дерева,
наше время потихоньку - ширк да ширк! -
истончается-стругается в тиши.

шире, шире разрастается ковёр,
заполняет сором комнату и двор.
а из этакого сора без стыда
не стихи растут - сплошная лабуда.
одуванчик, лебеда, чертополох,
и не видно, где тут Бог, а где порог?

ни порога, ни пророка - ни черта!
истончается-кончается черта...
а над ночью - перезревшая луна,
что презрения всегда полным-полна
к этой старенькой столярной мастерской,
где покой и воля склеены с тоской.

только, знаешь, мне сегодня всё равно
эти игры в сочтено-не сочтено,
эта стружка, эти звуки, этот сор,
и рубанка остановлен приговор.
у меня пошёл другой перерасчёт -
кто-то любит под луной меня и ждёт.

На картину Дэвида Юстаса "Дух света"

***
Когда вокруг штормило не по-детски,
И корабли вздымались до небес,
На берегу желанном, не турецком,
Он свет хранил, как чудо из чудес.

Когда весь мир готов был рухнуть... ухнуть
На дно, и даже ниже, глубже дна,
На краешке своей укромной бухты
Он свет берёг, пока была видна

Надежда... А когда её не стало,
И смыло мыс последних злых надежд,
Он свет держал, держал в руках усталых,
Дрожа и закрывая сердцем брешь.

И в миг последний, вроде под развязку,
Внезапно воцарилась тишина.
Он победил. Он просто верил в сказку,
Которую придумала она.

заблудились мои караваны
в ненасытных и вязких песках.
лишь погонщика окрик гортанный
да глухая, как войлок, тоска.
притомились трудяги-верблюды,
и воды - предпоследний бурдюк.
...бесконечное "любит-не любит" -
по виску бесконечное "тюк!".

ничего... не впервой... мы прорвёмся,
мой хранитель, строжайший мой страж,
доберёмся до лучшей из вёсен,
не поверив в последний мираж.
только ты не бросай, караванщик,
и не рви по известному шву!
...я бреду. и живу, значит, дальше,
ненасытно и вязко живу.

мой сентябрь заплакан и залистан.
по средам - дожди чечёткой дробной
он раздеть окрестный лес стремится
донага, прости уж за подробность.

мой сентябрь прохладен и просолен,
словно город - тесен и безбрежен,
но, как ты, теплейшим чистым соло
выдаёт дозированно нежность.

и от этих проблесков нечастых,
что токайским плещутся по венам,
мой сентябрь - и радостен, и ласков...
я люблю. прости за откровенность.

........................"...Только встретила я Дон Жуана.
............................Поздновато, а все ж повезло!"
......................................................(Римма Казакова)

Как положено бабе в полвека
Я б жила, отгорев-отпылав...
Только встретила я... Дровосека -
Высокоуглеродистый сплав.

Из руды колчеданной какой-то
Был типаж, не иначе, добыт:
Внешне - вроде обычный, из плоти,
А внутри - так сплошной монолит!

Сколь не бейся о латы и жезлы,
Сколь в забрало "Люблю!" не кричи,
Дровосек остаётся Железным,
И утеряны к сердцу ключи.

То ли он Терминатор сердитый,
То ли Элли другая внутри...
Размагнитьте меня, помогите -
Разогрейте до точки Кюри!*
________
* - температура при которой ферромагнетики меняют свои свойства.

Продолжения!!!

*****************************************
Про Страшилу

Мари Гардэ
http://www.stihi.ru/2015/09/11/6982

Все мы замуж когда то спешили,
Так и я пару раз забегла.
А сегодня встречаю Страшилу
Возле нашего дома, с угла.
Он такой весь соломенный - душка, -
А улыбка, ну прям Бельмондо(!),
Шляпа набок, животик-подушка,
И уютный, как кукольный дом.
Вот удача, - подумала сходу -
Это тот, что полжизни ждала!!
Повинуясь феминьей природе,
Подошла и его обняла,
Зашептала про жизнь в шоколаде,
Про любовь и манто из шиншилл,
Что подружкам ни Любе, ни Наде
Не везло на таких вот Страшил.
Я на ушко ему пташкой пела,
Он, прижавшись, с улыбкой стоял...
Ах, какое уютное тело!
Ах, какая беспечная я!
Размечталась, как бизнес откроем
На офшорном морском берегу
И забыла, что нет у "героя"
Ни извилины в мягком мозгу....

******************
Про Льва

Ирина Окс

Вспоминаю, девчонки, былое,
и тупеет моя голова,
помню, шла я вокруг аналоя
в цепких лапах трусливого Льва.
Слыл он милым, тряс гривой игриво,
обещал защищать и кормить,
только был, видно, мерином сивым,
обольвевшим с больными людьми.
Потому я тянула, как лошадь,
наш нехитрый немыслимый быт,
а его защищала от кошек,
и от тигров сумела отбить...
И однажды на львиное тело
налетела проказа весна,
в общем, что я сказать-то хотела?
Хочешь Льва, выходи за Слона!

***************************

Елена Лерак Маркелова

шла я эллей босой по дорожке
бедно тельце влачая едва
повстречать мне хотелося кошку
(если кто-то не в теме - то льва)

злая доля, как тазом прибила.
рок недобрый оставил без крыл.
Нету льва, а какой-то страшила
бессердечной руки предложил.

но подумавши (даже поплакав)
я решила, что даже свезло
(он соломой набитый, однако
будет мягко, светло и тепло)

а когда надоест,вместо споров
подожгу его доброй рукой
(получу в место жительства город
изумрудный - не абы какой))))

****************************

Лариса Михайлова

Дровосек или мудрый страшила …
Мне покруче попался «герой»–
Лично с Гудвином мне «подфартило»
Повстречаться. Вот только на кой?(((
Поначалу скрывался, сердешный,
Из-за чучелов всяких вещал.
Я поверила… Дура, канешно,
Но он искренне так обещал,
Что исполнит желаниев кучу,
И что женится… Как же… чичас(((
Адманул… он на шарик летучий
Сел и смылся… В который уж раз
Жисть глумится над бедною элли
Что ни «прынц» - за пролётом пролёт…
Надоело. Махну я в Рассею.
Там с любимым скорей повезёт.

***************
Глюк

Про Тотошку

Чо жеж деется, бабы, на свете?
Как жеж взамужем всем чижало!
Хде жеж прынцы-то? Хто мне ответит?
Али прынцево время прошло?

Сяду милого ждать у окошка -
Не торопится дроля в постель…
Если сказочно: муж мой - Тотошка,
а в реальности – просто кобель!

Я ж поила его и кормила,
отпускала гулять днём и в ночь,
Но живу нелюбимой-постылой,
Нет ни шанса инстинкт превозмочь:

Территории разные метить,
(А своейной и даром не нать!)
Возвращаться домой на рассвете,
Хде ни попадя хвост задирать -

Так вот женское счастье и тухнет!
Вот портрет идеальной жены:
Чтобы с пузом, босая, на кухне,
А вот чувства её не важны!

Тут сидишь – «на все руки от скуки»,
Аж мозоли в локтях залегли,
Все «тотошки» - нечуткие суки!
Хоть считается, что – кобели…

...вот как будто внутри меня умерла птица
и лежит там холодным увесистым комом.
терапевт в участковой больнице
обозвал её "банальным гастритом".
..................................
а я была с нею при жизни знакома!

я отчётливо помню её хлопотливой,
щебечущей... ой, она даже петь пыталась!
правда, при этом жутко фальшивила:
сбивалась с собственного ритма,
не попадала ни в ноты, ни в тональность.

зато она умела вить дивные гнёзда -
опрятные домики с чистыми окнами,
вешала шторы - почему-то розовые,
разрисовывала потолки звёздами -
для нас: для меня и того, далёкого...

а теперь валяется шматком безвольныи,
словно раздавлена... не катком или прессом -
его молчания слитком высокопробным...
....................................................
но я каждый день включаю ей simply falling
в надежде, что послушает и воскреснет.

Утро такое, что хочется удавиться,
небо - тарелка вчерашнего геркулеса,
тучи с востока плывут многотонным прессом,
солнце раздавлено где-то за их границей.

Вздрогнешь, представив явно верёвку и мыло ,
вспомнишь, что нет у природы плохой погоды,
сдёрнешь фигуру с кровати, расправишь крылья...
Ладно, не крылья - годы свои, эпизоды...

Кремом тональным замажешь свой возраст средний, -
кофе заваришь, и вроде не так уж тошно.
...Дождь проливной шелестит за твоим окошком.
В округе Мэдисон бродит ковбой последний.

в том сне ты был сторонний наблюдатель,
смотрел через пространство на меня,
а между нами корчилось в кровати
сокровище, рождённое на днях.
стыдливо принесённое в подоле,
распятое убойным всхлипом: "блуд!",
потом... недорасстрелянное, что ли?
во сне не разберёшь, там вам - не тут.
стояла я в каком-то сиром платье -
на паперти в таком сиди и плачь!
...в том сне ты был сторонний наблюдатель,
судья, конвой и радостный палач.

На картину Андрея Гросицкого "Розовые складки"

"да" - это означает "дальше"...
а куда дальше, если дальше - некуда?
если стены крепостные вокруг, башни,
зарешёченные окна... силки-неводы...

вот и треплешься розовым шарфиком,
обвиваешь прутья порывисто-нежно,
за пределы воли своей железной
выпускаешь складочки - слова жаркие...

"нет" - это, безусловно, больно,
это - никогда не распластаться пО небу...
милый тристан! напиши мне что-нибудь!
твоя неверноподданная изольда.

алтайский мёд слегка горчит,
китайский чай заварен...
лежат на столике ключи,
и ты - хозяин-барин
однушки, снятой на два дня
командировки срочной...
ах, чёрт! воротничок примят
на новенькой сорочке!

ты завтра выполнишь свой план -
надуманный, неважный! -
и от других предчувствий пьян,
начищен и наглажен,
пойдёшь туда, где жёлтый свет
в окошке на четвёртом.
а в нём знакомый силуэт -
неясный, полустёртый.
...и будет виться допоздна
горчащий дым davidoff,
и будешь ты стоять и знать,
что видит, но не выйдет.

Слова и музыка - Лилия Слатвицкая
Аранжировка и исполнение - Андрей Агарков, гр. "Туши свет!", г.Воронеж



1.
Вот
война идёт,
на брата брат,
и смрад повсюду чёрный.
Чёрт
не разберёт,
кто виноват,
а кто попал под жёрнов.
Кто вас разделил,
какой дурной забавой
стал единый мир
притоном левых-правых?

Припев:
А войне – оно без разницы,
кто за этих, кто за тех.
Бес лукавый с неба дразнится,
куролесит без помех.
А войне – оно до насыпи,
чьё на клочья мясо рвать,
ей что белыми, что красными
жатву сладко собирать.

…Что же вы, люди, ни Христу, ни Будде,
ни другим пророкам не верите от века?
Разные судьбы, да только все там будем,
что ж в себе вы губите душу человека?
2.
«Град» –
летит снаряд
на чей-то дом,
на чей-то сад вишнёвый.
Сад
огнём объят,
и над мирком
встаёт рассвет багровый…
Кто нажал на «Пуск»,
и чья душа оглохла?
Пусть он будет, пусть
всем миром трижды проклят

Припев:
А войне — оно без разницы
старый или молодой,
У неё сегодня празднество –
хлеб с бедою-лебедой.
А войне — оно сиренево,
прав ты или виноват,
у неё забот немеряно:
пир горой – кромешный ад.

… Сядут под вишней Магомет и Кришна,
только на кроне нету ни листочка,
глянут повыше — нет над миром крыши,
унесло родимую в даль без адресочка.

в голове шоссе многополосное -
мысли мчатся, мечутся, гудят,
и размечено шоссе вопросами -
тысяча один безумный ряд.
обогнать, подрезать - дело плёвое,
нет ни знаков, ни запретов, ни гаи.
и - вперёд, на встречку, завоёвывать
эвересты новые свои.

и летишь привычно, сна не ведая,
пополняя умственный багаж.
вдаль, вперёд, за свежими победами,
лишь газку на взгорочке поддашь.
...ты летишь, а где-то на обочине
есть едва приметный поворот -
тихий звон воздушных колокольчиков
встретит там любого, кто свернёт.

динь-диль-дон!.. и главное откроется,
только ты чуток притормози...
ясная серебряная звонница,
к свету настоящему транзит.

мир без тебя чёрно-бел был,
мир без тебя прогорел в хлам.
угли повсюду, зола, пыль -
славно спалили дотла храм.
славно пустились потом в пляс,
рвали на струнных пучки жил...
ты подошёл и меня спас -
выдернул из бесовских джиг.
и не пропасть, не упасть в край,
в пропасть, где нет на краю ржи...
только держи и не исчезай -
я без тебя не могу жить.

***************

Автор фото - Андрей Кац Доктор
http://www.stihi.ru/avtor/mygebo

который август мучают меня
не осени крадущейся приметы:
ни листья, пожелтевшие на ветках,
ни утренников первых западня,
и даже не дожди, что, зарядив,
стараются отмыть от зноя память,
и лес от бликов солнечных избавить -
совсем другое душу бередит.

когда я слышу, как в моём саду,
притихшем и с утра чуть-чуть озяблом,
вдруг раздаётся стук созревших яблок,
мне чудится, что это вот... идут.
за мной. и застают меня врасплох,
как на миру во сне - босой и голой,
с застрявшим в горле, словно кость, глаголом,
и в этот миг - и мир, и сад оглох.

как будто где-то колокол звонит,
упрятанный под слой небесной ваты.
по мне звонит - конкретно виноватой,
во всех грехах. и страх вокруг разлит,
что так и не сказала про любовь.
и чувствую - и нервами, и кожей,
что не было и быть уже не может
больней, чем эта крохотная боль.

Плакала рыба – да никто не видел,
Только солёным огорчался пруд.
Горькое горе – хочется на волю...
Стало быть, на воздух...
Где такие мрут.

Ей бы - да к солнцу с торфяного донца!
К ветру в объятья, над водою вверх,
К небу повыше... Там таким не выжить...
Стало быть – усопнуть... тихо... без помех...

Домик у рыбы – да за серой глыбой,
В тине зелёной, для таких же рыб...
В жабры плеснётся с привкусом болотца
Тёплая водица... Отчего - навзрыд?

Глупая рыба, да что ж ты - с надрывом?
Что ж ты не ценишь замысел Творца?
Что тебе в небе?
И кто тебе – ветер?
...Блажь очередная - счастье для ловца.

Дёрнешься кверху - тут тебе и дверка...
Ры(а)бские байки, будто в мир иной...
Кто б их проверил!..
А не стать ли - первой,
Кто глотнёт свободы над своей тюрьмой?..

...Я б примазалась наверно к журавлям...
Но по сути -
престарелая синица.
Не берут,
хоть обкурлыкайся полям!
Отличают...
Отлучают по частицам...
Опереньем я ль не вышла
или так? -
Горделивая и клинистая стая
не приемлет
ни за куш, ни за пятак,
суть мою на тонких клювах постигая.

Удавиться, что ли, с горя ни за грош,
насмешив петлёй
из пояса в горошек?
Только негде -
тут такие тушки сплошь...
Всё чирикали:
"Возьмите! Я - хороший!"

И порхаю я опять ни здесь, ни там,
непонятного отряда
недо-лебедь,
И скучаю по певучим проводам
И облюбыши клюю,
что крохи хлеба.
Принимаю, словно данность, стылый пруд
и кормёжку по утрам
вчерашней кашей...
И пытаюсь проложить по льду
маршрут
по следам...
по вашим пёрышкам упавшим...

Есть человек. И он тебя не любит.
Он существует где-то вдалеке,
и утром не твои шальные губы
к его колючей тянутся щеке.
И не твоя ладонь скользит по складкам
поплиновой измятой простыни
на край кровати, чтобы там украдкой
его прикосновеньем подразнить.
...И ты, всё это представляя ясно,
встаёшь... Затем привычным взмахом рук
ныряешь, как в бассейн, в халат атласный,
идёшь, включаешь чайник, фен, утюг...

И есть другой. Он говорит, что любит,
и даже верит сказанным словам.
А у тебя... Как будто без прелюдий
дерюгой натирают старый шрам.
Ты гладишь креп... Тебе почти не больно.
Привычный, нерушимый быт, уклад.
Сюжет - не пресловутый треугольник,
а так... недорисованный квадрат.

На картину Юрия Зелёного "Инволюция"


каюсь -
я раскладывала на тебя карты...
карты нервничали, мешались, терялись, врали...
падали на пол - длительно, по спирали,
ускользали в прошлое, как беззвучные карпы...
ничего не сказали.

каюсь -
я посещала модного экстрасенса -
серьёзную женщину почти академического вида...
ясновидящая (видимо, от невыносимой обиды)
морщилась и безо ко мне всякого интереса
скручивалась аммонитом...

маюсь -
захлопнуты все створки и шторки...
первый день инволюции, полёт нормальный.
твоё молчание - отголосок морали,
многослойный жемчуг на ракушечной подкорке,
кристаллическая решётка стали...