Да, очень большая рубрика, много в ней авторов и довольно много замечательных произведений (я, конечно, не прочитал все, но могу так предположить, судя лишь по своей выборке). И очень разная лирика, я бы даже сказал, разноплановая. Есть (условно) "светлая", есть грустная или даже "болючая", как я называю. Ну, что ж, пойдём по выбранным...
У этого автора очень много замечательных произведений в рубрике "Лирика". Два из них я покажу с текстами (как я называю "номерными"), ну и ещё несколько ссылками поставлю. Кстати, редко вот так делаю − два произведения с "номерами", ну просто здесь я не мог выбрать какое из них лучше, мне очень нравятся оба.
Про первое немножко... да, в последнее время появилась "мода" на стихи без заглавных и знаков препинания. Но важно здесь не то, что это "модно". Такой стиль (а точнее, литературный приём) подходит далеко не всем стихотворениям. Я бы даже сказал, что это вообще редко подходит, редко кто умеет им пользоваться или вообще понимает что он делает. Там же дело не в "оформлении текста" и не в "моде", а в том насколько это тексту нужно, оправданно ли это, "играет" ли на содержание. И вот в этом стихотворении, как я считаю, всё хорошо. Действительно, здесь это "смотрится". Автор точно знает, что он делает, умеет.
в моей внутренней ирландии небо меняется 20 раз в сутки утром опять дождит в сент стифенс грин лениво плавают утки небо перетекает в море потом обратно ничего такого но черт возьми почему-то все это мне так приятно
в моей внутренней ирландии мне по-прежнему только 20 хочется улыбаться влюбляться на велосипедах кататься в холодной воде купаться не стесняться глагольных рифм и смешных стихов и смешения языков я живу здесь целую вечность примерно 20 звездных веков
косоглазые внутренние монголы уступают диким бесстрашным кельтам налетают и рвут меня в клочья на спирали анималистические узоры и ленты я врастаю в дольмены становлюсь чьей-то памятью чьей-то душой и болью может просто случайностью может чьей-то большой любовью
и вот стало мне вдруг любопытно видны ли все эти мои холмы переменчивые облака и поросшие дроком предгорья когда ты смотришь в мои глаза пока мы пьем капуччино в кафешке на южном взморье
13.08. 2016
Ну классно ведь... Идея замечательная и реализация не подкачала.
А вот второе. Здесь уже не используется приём "беззнаковости". Потому что он и не нужен, он бы и не сработал уже. Но стихотворение замечательное ведь. Такое же пронзительное, слегка безшабашное и в то же время серьёзное, образное, лиричное.
На обочине моторвея сидела она и плакала. Мимо свистели Мерсы, Ауди и Харлеи, А она кидала им под колеса туфельки свои лаковые И кричала сквозь ветер: «Возьмите, возьмите меня скорее!
Я умею играть на дудке и вырезать аппликации, Я умею готовить плов и лепить вареники. А еще я умею бешено целоваться, И строчить сомнительного качества стихотворения».
Но стеснялись чего-то Мерсы и прибавляли ходу. Нос задирали Ауди и будто не замечали. А она все смотрела в черный асфальт, как в воду, А она всё кричала. Всё в пустоту кричала.
На обочине моторвея сидела она, босая, И гадала по пролетающим птицам, дорожным знакам На ближайший к ней поворот колеса сансары И на цвет парусов предназначенного ей Кадиллака.
Что я ещё могу сказать − обратите внимание на этого автора. Талант у него есть, однозначно. Это я вам говорю.
Когда настало время собирать Обломки после стихнувшего шторма, Ты рвёшь его забытую тетрадь, И до упора вдавливаешь тормоз. Идёшь с ума - По капле, по глотку… Хватая воздух, как на суше рыба. Кусок лосося в собственном соку, Сардина в банке с надписью «могли бы». А он? Живёт. Не хуже, чем… Как мог. И даже шлёт на праздник эсэмэски. А ты не спишь, читая потолок, Стекающий на пол и занавески. Потом забудешь… Мало ли проблем? Страховки, смог, забитые парковки… И не поймёшь когда-нибудь: «зачем?» - Увидев у дверей его кроссовки.
Шёл ночью дождь. Под рамой натекло. Сияло утром чистое стекло. И было так чудесно на душе, И солнечные зайцы, как драже, Просыпались, искря, на край стола, Когда в графин я воду налила.
Старик сосед, живущий за стеной (Он к нам приходит выпить «по одной»), Из шкапа взял хранимый там винил И мир легко и просто изменил: Волшебные скрипичные смычки Легли на струны, сузив мне зрачки.
Симфонии тончайшая игла Кольнула, зацепила, повела… Я превратилась в призрачную нить, Которой можно свежий воздух шить. Я слушала пластинку у окна И счастлива была, что жизнь длинна,
Что вот окно, и чайник, и сосед Останутся со мной на много лет; И музыка, и лавка во дворе, И пёс дворовый в ветхой конуре, Беспечная босая ребятня, И время, берегущее меня.
Прочитайте это стихотворение несколько раз и вы ощутите... нет, я не смогу словами передать свои ощущения. Это как летящая птица настроения... Ну не знаю как сказать...
К сожалению, автор появляется на Литсети редко (сейчас в Архивных+). Но что поделать. А стихи у неё... ну, настоящие стихи. Да и вы это прекрасно знаете, ведь так? И вот есть и в рубрике "Лирика" тоже. Это стихотворение в избранном у восьми авторов.
Стать истуканом, столбом, молчальником, битым сервизом, кипящим чайником, инеем на стекле. Жить на орбите, в звезде Юпитера, только не в Омске, Москве и Питере, только не на Земле.
Время-портной одевает ряженых в мёртвое: в сплетни, в понты, в бумажники, в голые короли. Мне бы небесным висеть стеклярусом или ходить на крыле, под парусом, только не у земли.
Насмерть во мне воевали воины, в каждом - дыра, пустота, пробоина, лезвие бердыша. Выдай мне меч и кольчугу медную, тесную, чтобы, убив последнего, я не смогла дышать.
Да, сильное стихотворение. Я бы даже сказал, оглушающее своей мощью.
Я в самом начале говорил про то, что стихи в рубрике "Лирика" очень разные, непохожие. Вот ещё одно, классное, но совсем другое. Необычное, слегка странное, с очень нетривиальной идеей и реализацией.
Равновеликий городу-миллионнику, стоишь на углу Вчерашней и Послезавтрашней. Слушаешь, как тихо крадется по подоконнику Твой голос.
Утрами в прачечной Маша поет твоим голосом пятистишия. Фразу за фразой и раз за разом еще настойчивее. Никто не слышит ее.
А ветер несет твой голос: он там, на другом конце, где Павел ласкает клавиши нежно-нежно. Соседи кричат, стучат, требуют прекратить концерт - Он шепчет твои элегии в такт арпеджио.
В центре, на главной площади, по часам Вместо хлесткого "Ммать!" или дикого шепота "Мама..." Лёха твои скандирует эпиграммы - Да что с него взять!
Стоишь на углу, слушаешь. Город гудит отчаянно полифонно. Ты говоришь с ним, Ты говоришь ему, Ты говоришь Его голосом Миллионным.
Да и мне (как некоторым читателям) чудится здесь дух Маяковского. Ну не хуже классика, согласитесь.
Здесь я процитирую диалог из комментариев: - Очень неожиданный ракурс... (Галка_Сороко-Вороно) - Спасибо за комментарий! А ракурс да, необычный, потому что идея стиха в мебельном магазине появилась. (ДашаМ)
Вот так иногда появляются идеи стихотворений, а у вас так бывает? :)
Нам незачем бежать и торопиться. Всё так, как есть, и надо ли меняться? Все журавли на юге, а синицы Сидят в руках и смотрят через пальцы, Как мы бредём домой, где мебель. Мебель. Ни пыли, ни убогих безделушек. Мы так легко и быстро затвердели, Что нас уже вовеки не разрушить.
Бредём домой, купив красивый столик. Он очень нужен (будет нам границей: Здесь — ты, там — я). Мир — мебель, да и только, В которую несложно превратиться. Ты так похож на проржавевший чайник: Заполнишься собой — звенишь, не можешь. Горланишь всюду, как ты, мол, скучаешь По юности, да и по детству — тоже. Ты говоришь, что я почти что кресло, Что думаю не мозгом, поролоном. Мир — просто мебель, если приглядеться. Мир, если посмотреть, почти что сломан,
Заброшен на разгромленную свалку. Бредём домой. Зима. Февраль бушует. Как мы твердеем в вечных перепалках, Так остальные каменеют в шуме. А впрочем, всё не важно. Мир, как мебель, Раскрошится, рассыплется когда-то. Останется лишь небо. Только небо. А большего, наверное, не надо.
Ну как необычно автор рассказал о личных отношениях пары. Через предметы, обычные предметы! Это же просто круто.
Это очень сильное стихотворение, мимо которого я не мог пройти, задавшись поиском по рубрике "Лирика". Да, оно многим известно, конечно. Жаль, что автор уже в Архивных+.
Коридор поначалу кажется бесконечным. Веки белых дверей открыты – сквозняк, уборка. И бесцельно считая плитку, понурив плечи, Бродят в старых своих трико под присмотром зорким То ли тени, а то ли люди. Здесь человечность Потеряла давно границы, здесь пахнет хлоркой.
Мишура и зелёный профиль картонной ёлки Чужеродны стерильным, бело-бесснежным стенам. За облезлым окошком мир так нарядно-шёлков, Так сопит сизым паром, скованный сном почтенным, Что режим и капуста трогают нервы колко. Новый день отличает только другая смена.
Кто-то сдался болезни, кто-то оставлен в праздник Ждать из отпуска сына, ношей не быть повинной. Каждый молча боится в здешней тоске увязнуть, И привыкнуть к уколам, пусть даже витаминным…
Медсестра тихо красит вату в обход приказа И приносит из дома сладкие мандарины.
Здесь хочется проицитировать из комментариев (ответ автора): ... писалось с натуры... Ах, как же много в любой системе зависит от человека, точнее человечности... (Рамина_Джасс)
Ну и завершим это путешествие (вторую часть) двумя стихотворениями. Очень сильными, яркими. Ну, я думаю, что этого автора вы знаете, помните. Жаль, что и она в Архивных+ уже. На Литсети у неё всего 13 произведений, из которых семь с пёрышками. А это говорит о многом.
«Я люблю его, Боже… Как вечерние крыши города, как терпкий бальзам, Как хороший и грустный фильм, как ребёнка гладить по волосам, Как последние электрички, как си-бемоль – До щекотки под рёбрами, переходящей в боль. Потому я люблю корявый куст под моим окном, Первый снег и воздушные шарики, и дедушкин метроном; Незнакомых людей, телеграфные провода, Стук трамвая и звук, с которым из крана течёт вода; Рок-н-ролл, варенье, скорость, котов, причал И колючки сухих травинок, и крепкий чай, Тёплый дождь и озёрную гладь на семи ветрах, Надоедливый тополиный пух – да хоть тополиный прах! – И дурацкую игру этих слов, и игру в слова – Во дворе траву, на траве (смейся, да) дрова, На дровах – юрких ящерок, несущихся за жуком С позолоченной спинкой, и чёрный хлеб с молоком; Слушать плеер в маршрутке, дрыхнуть до десяти, Достоевского с разными бесами – Ты уж меня прости; – Поседевший от близости утра квадрат окна, Или знак бесконечности… или знак «Остановка запрещена», Продолжая движение – восьмёрками, по кривой (И по скользкой), я всё равно люблю его, Боже мой; Как люблю сумасшедший ветер и ковыли, Аризонских ковбоев, пиратов из Сомали И соседей за стенкой, даже когда они Что-то сверлят с утра (а проснёшься – поди усни!), Порыжевшие фотографии, сентябри или фонари, Вообще свою жизнь и себя у неё внутри – Потому что он тоже есть в ней … И я его узнаю В каждом шорохе, запахе, (rivers flows) in you (anew), В «I love you» и «ich liebe dich», и в «мэ тут камам»; Никому, никогда, ни за что его не отдам, Его руки на ощупь выучу наизусть, Я люблю его, Боже»…
…Я как-то не так молюсь, Каюсь… Но я верю: в той канцелярии, что наверху, Разделяя пришедший спам на вечное и труху, Самый Главный слегка усмехнётся, вздохнёт ли, но невзначай, Между делом, коснётся ладонью его плеча…
Да, такие стихотворения редки, как жемчужины... что тут ещё скажешь.
В каждом человеке есть своё одиночество, Тоже своего рода друг — Спасительный или опасный (в последнее верить не хочется, Но такие друзья порой берут на жалость и на испуг). Строительство перегородок между собой и прочими — зодчество То ещё. Замкнут порочный круг.
Нет, мы неплохо живём тут с моим одиночеством — я шучу, Оно не смеётся, говорит, что я рухнула если не с дубу, то с верхней полки В каком-нибудь поезде… Колет слева внутри... Одиночество тут водило меня к врачу. Он сказал, там одни осколки.
…В поликлинике летом особо печально — все в горах, На морях; в крайнем случае — на пикнике на даче или в окрестных чащах… А мы с одиночеством вот сидим, играем в шахматы в телефоне (мне снова шах). Вообще, одиночество побеждает гораздо чаще.
Знаешь что, приезжай. Иначе оно меня просто сожрёт, Предварительно не сварив. И не подавится (это жалко). И всё такое… Вдруг одиночества наши встретятся — и пойдут вперёд, Наконец нас оставив в покое…
Вот такое стихотворение... Я понимаю, что мой комментарий довольно глупый сейчас, но... Ну, нет у меня слов, кроме "это круто".
Что ж, на этом мы завершили второе путешествие по рубрике "Лирика". Спасибо тем, кто прочитал и был со мной. И спасибо авторам. Буду благодарен за мнения по поводу этого обзора и вообще обзоров серии "Кубик-рубрика".
Блэк, у тебя талант находить жемчужинки. Как минимум, одного автора точно не читала, добавлю себе в копилку. Луна Манакури - прелестна. И, вообще, вся подборка - класс, очень настроенческая (не знаю, есть такое слово? Спасибо большое
спасибо, Наташа:) вот знаешь же, что я любопытный, поэтому "одного автора точно не читала" - кого?:) "настроенческая" - есть такое слово, я слышал и даже употреблял иногда:)
Первого автора, Алёну Гаспарян, если даже что-то читала, то не помню, а зря! Но у меня уважительная причина- я стооооолько перечитала за последнее время, удивительно, что я хоть что-то помню
понял:))) вот у меня странная особенность памяти.... я почти всех авторов помню:)) бывает, представь, кто-то регится на сайте, а я говорю... "ммм... по-моему, он у нас уже был... ааа, ну да, удаляли его страницу, вот инфа сохранена здесь..."
Спасибо тебе за твой труд!)
А мне ещё нра:
На черепахе
Автор: Алена_Гаспарян
http://litset.ru/publ/1-1-0-24902
Надрыв
Автор: ДашаМ
http://litset.ru/publ/3-1-0-21331
Ева
Автор: ДашаМ
http://litset.ru/publ/29-1-0-22799
Матрёшка номер шесть
Автор: Рамина_Джасс
http://litset.ru/publ/1-1-0-33359
Но стихи-то классные!
вот знаешь же, что я любопытный, поэтому "одного автора точно не читала" - кого?:)
"настроенческая" - есть такое слово, я слышал и даже употреблял иногда:)
Первого автора, Алёну Гаспарян, если даже что-то читала, то не помню, а зря!
Но у меня уважительная причина- я стооооолько перечитала за последнее время, удивительно, что я хоть что-то помню
вот у меня странная особенность памяти.... я почти всех авторов помню:))
бывает, представь, кто-то регится на сайте, а я говорю... "ммм... по-моему, он у нас уже был... ааа, ну да, удаляли его страницу, вот инфа сохранена здесь..."
Хотя если бы я помнила фсе! я бы сошла с ума намного раньше