Заручившись авторским согласием, без какой-либо личной выгоды, просто из желания поделиться хорошими стихами...
Улитка Автор - Елена_Бородина
http://litset.ru/publ/23-1-0-11158 Дурманит
долгожданная прохлада.
Струится лето
шелковым дождем,
и вздрагивают листья винограда
от светлых капель.
Тёмен окаём
застывшей тучи.
Сумеречно. Вправе
на поцелуй решиться,
но молчишь.
Под лапами собаки
мокрый гравий
негромко прошуршит
ленивым «шшш»…
Стихает день.
Вечернею молитвой -
уютный плеск
упавших
в бочку слив…
И нежность
виноградною улиткой:
с моих ладоней -
в лодочку твоих…
**********************************************************
Капель Автор: Елена_Бородина
http://litset.ru/publ/23-1-0-24383 Февральская капель непостоянна,
исполнена ромашковых сомнений:
придет весна?
Заблудится в туманах
неоднозначных утренников?
Тени
оттаявших высоток - дальновидны.
Размалывает снег тяжелый жёрнов
полуденного солнца.
Пирамиды
сверкающих сосулек тают в жёлоб,
и дальше - в океаны,
по наклонным
путям-дорогам звонкого трамвая.
Февральские проталины условны,
как мы с тобой.
Скажи,
что не права я…
*************************************************************
Осколки Автор: Елена_Бородина
http://litset.ru/publ/3-1-0-22664 Переживу.
Меня - довольно много:
разбилась чашка, в каждом из осколков -
знакомое лицо. Прошу, не трогай
стеклянных нас.
Пригоршню кривотолков
в холщовую суму сложи, не мешкай:
пусть берегут от сглаза и соблазна.
«Забудем все, что было?» Да, конечно…
«Останемся друзьями?» Да, согласна…
Переживу. Снесу любые пытки.
Кусаю губы.
Привкусом железным -
предчувствие: стеклянные улыбки
смету в совок - и сразу же исчезну…
****************************************************
Сны Автор: Елена_Бородина
http://litset.ru/publ/29-1-0-27523 Ты знаешь, мама, уплывают сны –
холодные бесплотные плотвицы.
В прорехах прохудившейся весны
проглядывают пасмурные лица
плакучих дней.
Промокшие дома
рождают ранним утром постояльцев.
В прокуренных сетях своих же пальцев
я снова задыхаюсь.
Страшно, ма.
Вчера срубили тополь под окном:
на чёрном теле – сахарная мякоть,
копна ветвей истоптана, измята.
Ты знаешь, мама, только об одном…
Ты знаешь, мама, только об одном
прошу, вдыхая запах древесины:
не потеряться, став однажды сном –
тяжелым,
беспокойным,
тополиным.
*************************************
Черника Автор: Елена_Бородина
http://litset.ru/publ/29-1-0-29612 О любви-то что знаешь, дурочка…
От обиды – глаза черниками.
Позабыты кувшин и дудочка
в тридевятом твоем Чернигове,
там, где солнце плывет в подойнике,
и привычно кудахчет курочка,
и секреты – на ушко Монике,
гэ-дэ-эровской кукле.
Дурочка,
что ты знаешь-то…
В окна посохом
застучится зима.
Да ровня ли?
И ладошкой - черники досуха:
«Он хороший. А вы не поняли».
***********************************
Медуза Автор: Елена_Бородина
http://litset.ru/publ/29-1-0-33632 Не хочу – одной из многих
тонкоруких, длинноногих
осьминожиц, каракатиц
в кружевах чернильных платьиц,
я хочу среди актиний
плыть медузой, самой синей,
в студенистом мягком твиде,
чтобы ты меня увидел.
Рыбы нас едят глазами,
рыбы мчат под парусами
сквозь морской залив-ошейник.
Я синею.
Рак-отшельник
опьянён одной из многих
тонкоруких, длинноногих…
***************************
Звоны Автор: Елена_Бородина
http://litset.ru/publ/29-1-0-33671 Шёпотом – ты же слышишь –
«дай мне покоя, отче».
Звон колокольный тише,
звон колокольный громче.
В чёрных платках вороны
спорят над хлебной коркой.
Звоны, повсюду звоны:
боммм – Тимофей с Егоркой,
Анна, Андрей, Антошка.
Звон колокольный ближе.
Бомм…
Богомолка-кошка
мокрую шёрстку лижет.
Холоден май – до боли,
до перебоев сердца.
Тихон и Анатолий.
Боммм…
Никуда не деться –
звоны в древесной почке,
взорванной ночью в брызги.
Дай же покоя, отче,
мне и далёким близким.
****************************
Январь Автор: Елена_Бородина
http://litset.ru/publ/29-1-0-34864 Двулик январь, как преподобный Янус –
одно лицо глядит в ушедший год,
другое – в наступивший.
Роет яму
в набухшем небе. Кажется, вот-вот
посыплется крупа – мелка, двулична:
хоть видит око, острый зуб неймёт.
А солнце в облаках – желток яичный,
на тонкой скорлупе несёт клеймо:
«и светит, и не греет».
По-январски
двуличны пресса, почта, телеграф.
Сгущает, разбавляя снегом, краски
двуликий месяц: прав или неправ?
Январский день – воздушный змей:
притихший,
запутался хвостатой бечевой
в гудящих проводах и ждёт…
Гляди ж ты,
не происходит ровно ничего…
*********************
Август Автор: Елена_Бородина
http://litset.ru/publ/23-1-0-11842 Махровый шмель гудящий падок
на сладость тающего меда
в креманке тонкой.
С толстых лапок
крупицы липового года
счищает.
Горькою полынью,
нагретой солнцем, пахнет август.
И дед, сварив уху налимью,
зовет к столу.
Дождя стеклярус
дрожит в узлах рыбачьей сети.
Плывет туман, пуглив и зябок.
И снова будит на рассвете
тяжелый стук созревших яблок…
************************
Улитки Автор: Елена_Бородина
http://litset.ru/publ/29-1-0-38801 В твоих ладонях столько тишины,
что хватит на минуту передышки
для всей планеты, кажется.
Излишки
прибереги, чтоб семечко сосны,
упавшее на платье, напитать
и, прошептав: «Земля пусть будет пухом»,
неслышно дунуть: пуффф.
Ни сном, ни духом
не ведать, что случится через пять
минут, веков – неважно, веришь мне?
… а может, мы – ракушечные свитки,
и сонные рогатые улитки
качают нас в сосновой тишине.
***************
Дождик Автор: Елена_Бородина
http://litset.ru/publ/29-1-0-39874 Снился отец.
Сидим, как будто,
на крыльце. Он гладит меня по волосам,
говорит невпопад: «Завтрашнее утро
дождливым будет, гляди-ко сам:
тучи прилипли к горизонту, как мухи,
только что не жужжат, надоеды!»
Вздыхает: «Как там мои старухи,
Фая и Фиса? Сам-то к ним не поеду:
до смерти ведь испугаю хворых –
лучше ты, сынок. Вспоминай о них чаще.
Может, надо чего. Молоко или творог…
У Фисы вон прохудился серенький плащик -
зябнет, поди».
Сам – в домотканой рубахе.
Ладони – в мозолях, у прадеда Алексея
были такие же. «Нынче я - пахарь:
пашу и пашу землю.
Жаль, ничего не сеют.
Такая вот, понимаешь, бабочка-полька», -
до боли знакомая присказка.
Светлый, спокойный,
улыбается: «Люди хорошие, только
сами о том не знают, отсюда и войны».
Обнимает меня, тычется в щёку колюче:
«Бывай». Замираю - до гусиной кожи.
Отец крестится и шагает за липкие тучи…
…Наутро, и вправду, пошёл дождик.
******************************
Транжира Автор: Елена_Бородина
http://litset.ru/publ/29-1-0-40526 Наверное, когда-нибудь прочтёшь
все строки, заштрихованные жирно
графитом. Непонятный мой чертёж
не нужен никому, а я – транжира
и слов, и чувств. «Не надо, не пиши», -
опять добра желает Альтер эго,
но, глупая, точу карандаши,
пишу тебе о том, что мало снега,
и палочки дождя, как в барабан,
стучат в моё окно. И пахнет летом
из чайной банки…
банки…
икебан…
Слова играют в «классики» из клеток,
придумывают звания, посты
и важно называются стихами…
А где-то далеко листаешь ты
мои тетрадки с первыми
штрихами.
******************
Последнее Автор: Елена_Бородина
http://litset.ru/publ/29-1-0-42527 … и пальцем по стеклу – то плач, то скрип,
то чей-то смех, и нервы на пределе.
В домах напротив окна облетели:
ни штор, ни света.
Крестовины лип
качаются, промокшие насквозь,
свободны от раскаяний и веры.
Невыносимо близко время первых
носатых птиц, летящих на авось
в пятнистый край проталин-оленят
и жёлтых нерождённых мать-и-мачех.
В оконном скрипе, смехе или плаче –
частица существующей меня.
Размоет свет слепого фонаря
слепой же дождь – весенний проповедник,
явившись не ко времени последних
часов,
минут,
мгновений февраля.
*******************
Гипноз Автор: Елена_Бородина
http://litset.ru/publ/23-1-0-25729 Мартовский дождь – по карнизам, до ночи,
капля за каплей, подобен гипнозу,
низкое небо замкнув, обесточив.
Жёлтой пыльцой с двухнедельной мимозы –
чьи-то шаги, полуночные всхлипы.
Капля за каплей – сердечные сбои.
Тени – твои заоконные липы –
бьются, вплетаясь в рисунок обоев.
Капля за каплей – и видятся вместе
тихая щука и тонущий лебедь.
Мартовский дождь ненадёжен, нечестен,
как человеческий контур
на небе.
************************
Выспаться бы Автор: Елена_Бородина
http://litset.ru/publ/29-1-0-33010 Выспаться.
Выспаться бы.
Тараканами
глупые мысли скребутся и шоркают.
Кажется, будто пестрят сарафанами
жидкие сумерки, жмутся за шторками.
Плачет-кручинится осень подтёками
угольной туши на лицах берёзовых.
Листья срываются злобными тётками,
ссорятся, сыплют пустыми угрозами.
Как на беду: «Ну-ка, знай свою жёрдочку!»
птица-ворона – горбатая ключница –
каркает, кашляет в чёрную форточку…
Выспаться.
Выспаться бы.
Не получится.
******************
Пёс Автор: Елена_Бородина
http://litset.ru/publ/29-1-0-37574 Не нужен никому, забыт, заброшен,
Он голосил почти по-человечьи.
Стекали слёзы – мутные дорожки
в кудлатой шерсти.
Самый страшный вечер –
когда в привычной вони новый запах.
И голос: «Мой хороший, что такое?
Ты потерпи».
Тряслась хромая лапа,
и кто-то гладил шрамы от побоев.
Не верил пёс.
Боялся пёс.
И плакал.
*****************
Ноябрь Автор: Елена_Бородина
http://litset.ru/publ/23-1-0-38579 Вчерашний дождь к утру остекленел,
прихваченный морозом по-пиратски.
В бору сосновом – блеск сосновых тел
от редких вспышек солнца-папарацци:
в зените славы движется в зенит.
Дышать – не надышаться, не напиться.
Прозрачен воздух.
Слышно, как звенит
задетая крылом случайной птицы
надломленная веточка. Бунтарь,
дымит печной трубой курилка-домик.
Возьмешь ледышку – и ручной ноябрь
стекает ручейками дисгармоний.
******************************
Герань Автор: Елена_Бородина
http://litset.ru/publ/29-1-0-43643 … и снова балансируешь на грани
ночного пробуждения и сна.
Качаются соцветия герани
в стеклянном обрамлении окна –
от форточки сквозит весенней влагой.
И в темноте, прекрасной и пустой,
исписанная белая бумага
становится, как прежде, берестой,
а ты сама – невидимой, прозрачной
березового млечного пути
заложницей ли, странницей, чудачкой -
в который раз пытаешься дойти
сквозь черноту березовых царапин
и сладкий мутный сок, а может, дождь
до верха, чтоб уткнуться в голос папин,
родной, забытый – дескать, как живешь?
Заплачешь, словно в детстве, вдруг поранив
свой полусон - далекий, кочевой…
Тяжелые соцветия герани.
Рассвет.
Окно.
И больше ничего.
******************************
Вербы Автор: Елена_Бородина
http://litset.ru/publ/29-1-0-46366 … а что слова? Ни к делу не пришьешь,
ни тела не прикроешь. Все пустое:
упреки, убеждения, устои,
что «дважды два» и «замуж невтерпеж».
К брачующим заветным небесам
возносятся легко осенним дымом
и безымянной дочерью ли, сыном -
без крестиков, при собственных крестах
становятся, лишь ворон-старовер
в тяжелой рясе предков семидальных,
благословляя, каркнет. Невербальны
пушистые комочки серых верб,
и старый двор, и новая глава
тебя самой – дождем по мокрой крыше
прошелестит. И знаешь ты, и слышишь,
и чувствуешь…
А что они, слова…
