Литсеть ЛитСеть
• Поэзия • Проза • Критика • Конкурсы • Игры • Общение
Главное меню
Поиск
Случайные данные
Вход
Рубрики
Поэзия [45603]
Проза [9989]
У автора произведений: 229
Показано произведений: 151-200
Страницы: « 1 2 3 4 5 »


Kanta Harusaki

Испит до дна последний майский день,
и ночь светла, и влажен запах травный.
За речкой тихо шепчутся дубравы,
и лето спит в кувшинках на воде.

А ты не спишь. Плетёшь венки из слов,
забытых слов, оживших в тёплых пальцах.
Трещит сверчок, чадит свеча из смальца…
Плести венки – простое ремесло.

Ты знаешь всё о каждом стебельке:
как назван он и где оставил корни.
Слова твоим желаниям покорны,
цветут в глуши, не виданы никем.

Венки спасут от слёз, прогонят страх.
В них шум дождя вплетён, и летний ветер,
и зрелость зёрен, яркость слов-соцветий…
Но за венки сжигают на кострах.
Лирика | Просмотров: 5910 | Автор: Люся_Мокко | Дата: 27/05/14 22:07 | Комментариев: 24


Юлий Клевер. Озеро с водяными лилиями

В зелёном сумраке звенят стрекозы,
и звёзды плещутся в рассветном озере.

А возле берега бледнеют лилии,
и феи розовый туман разлили.

Он будто светится, встречая солнце,
растает нехотя – и день проснётся.

В чащобах спрячутся ночные мороки,
вздохнёт разбуженный премудрый ворон.

Крылом размашисто черкнёт на синем,
листва зашепчется в леске осиновом.

Душистой ягодой созреет лето,
родится радуга на фиолетовом.

Цветущим донником запахнет сладко,
трава уляжется густыми складками.

Дневные лилии на листьях впрозелень
застынут звёздами в закатном озере…
Пейзажная поэзия | Просмотров: 1147 | Автор: Люся_Мокко | Дата: 27/05/14 02:42 | Комментариев: 4


Кирилл Божков «Попутный ветер»

В прогнозах – засуха… С рассвета
висит на листьях жёлтый зной.
Но шумно спутал все приметы
лиловый дождик озорной.

Он вымыл пыльные бульвары.
Фонтан зафыркал: «Всех зальёшь!..»
Смеясь, укрылся тучей рваной
лило-лило-лиловый дождь.

Хлестнув по лужам, не услышал,
как прошептали за спиной
каштаны: «Ишшшь, какой дождищщще…
шуршит и шлёпает, шальной…»

А дождь затих… Вздохнув капризно,
скользнул он к морю на ладонь
и замер… словно был эскизом,
размытым солнечной водой.

Прохлада радугой упала.
Светло грустит морской залив,
скучают лодки у причала,
на рейде дремлют корабли…
Пейзажная поэзия | Просмотров: 1332 | Автор: Люся_Мокко | Дата: 26/05/14 00:36 | Комментариев: 40



Никогда и нигде я не видела лунный рассвет -
водопад серебристых лучей над зелёной землёй.
Но такое случалось... и вмиг становилась стальной
молодая трава, и в степи засыхал горицвет.

Никогда и нигде я не слышала шёпот войны,
только грохот и лязг, разъярённую ругань и плач.
Если в полночь играет зарю сумасшедший трубач,
не спасает рассудок меня от предчувствий дурных.

Никогда и нигде не найти мне седого бойца.
Он писал в сорок пятом, что скоро вернётся домой,
но остался лежать в ковылях под проклятой луной -
мой отчаянный дед, обожжённый волной из свинца.

Никогда никому рассказать о таком не рискну,
если это безумье – ему оправдания нет:
под рассветной луной я в навязчивом тягостном сне
убиваю войну, убиваю войну, убиваю войну…
Лирика | Просмотров: 2467 | Автор: Люся_Мокко | Дата: 12/05/14 21:58 | Комментариев: 2


Sulamith Wulfing. Silent Heart

Накануне беды постучалась сестра ко мне.
Не смотрела в глаза, не касалась холодных рук.
На пороге вручила мне пять голубых камней,
но один попросила вернуть, если я умру.

Первый камень оставила я в ледяной реке.
Там тонула печаль, растворялось невзгод кольцо.
Ни жива ни мертва я очнулась… нигде… никем…
и лежала на дне, до краев налита свинцом.

На высокую гору я камень несла второй,
положила его у корней вековой сосны.
Я почти умерла, но очнулась сухой корой,
равнодушной к весенним дождям и цветам лесным.

Третий камень хотела поднять – не хватило сил.
Видно, горе людское вобрал и сокрыл в себе.
Полумёртвой вдовой я очнулась среди могил
и от пролитых слёз становилась ещё слабей.

А четвёртый мой камень лежал во главе угла,
не разбит, не раздавлен – он крепче иных основ.
Мне сестра говорила, я тоже такой была,
будто с каменным сердцем, недоброй молве назло.

Пятый камень был тёплым, мне мёртвые руки грел,
но однажды рассыпался он в голубую пыль.
Если б он уцелел, то сестра средь остывших тел
отыскала меня, забрала у моей судьбы.
Мистическая поэзия | Просмотров: 1352 | Автор: Люся_Мокко | Дата: 07/05/14 02:41 | Комментариев: 20



Здесь вечен май. Ступни врастают в землю,
и робкий влажный мох ласкает кожу.
Беспечный ветер ветви-косы треплет
и в старых гнёздах сонных птиц тревожит.

Здесь стать легко богиней многорукой,
держать шелка рассветов в чутких пальцах
и слышать, как свежо трепещут звуки,
в листве столетних лип играя глянцем.

Здесь соль земли, благая сладость веры
с живой водой дождя в одно смешались.
Вдали туман плывёт жемчужно-серый,
укрыв леса поверх зелёных шалей.

Здесь добрый май как вечная попытка,
как дар небес – взрастить себя с начала.
На травах был узор цветами выткан,
когда луна в моих ветвях качалась.
Лирика | Просмотров: 1108 | Автор: Люся_Мокко | Дата: 26/04/14 23:14 | Комментариев: 11



К тебе слетались бабочки на свет,
а ты казнил их лёгкие тельца.
Твой острый взгляд – опаснее свинца,
тускнели быстро зеркальца фасет.

Во тьме моей ворочались слова,
беззвучно бились, словно за стеклом.
Но время слов и звуков истекло –
сестру мою ты зря поцеловал.

Блестит холодной гладью естество –
замёрзло всё снаружи и внутри,
Где танец ярких крылышек пестрил,
погас огонь, и прошлое – мертво.

Ты знаешь, мне достаточно улик,
я помню боль невысказанных слов.
Твой зыбкий мир лукавство не спасло.
Я зеркало, а ты – случайный блик.
Лирика | Просмотров: 738 | Автор: Люся_Мокко | Дата: 22/04/14 20:25 | Комментариев: 0



Я однажды проснулась в мире, где нет весны.
Льдом закованы были мёртвые русла рек.
Мне б остаться, беречь детей от ветров сквозных
и молиться, чтоб холод не был к родным свиреп.

Я однажды проснулась в мире, где нет любви.
Дымным заревом небо падало, жгло траву.
Мне б остаться, густым плющом старый крест обвить
и дождаться, когда цветы для венков сорвут.

Я однажды проснулась в мире, где нет меня.
С переливчатым смехом к рекам неслись ручьи,
ярко-розовый вереск цвёл на седых камнях.
Мне б остаться, но…
Нет причин.
Лирика | Просмотров: 1279 | Автор: Люся_Мокко | Дата: 13/04/14 20:00 | Комментариев: 4


Фото Дмитрия Агеева

В недочитанных книгах пылятся венки из слов,
и наскучил сюжет, и распутаны стебли фраз.
Больше нет колеи, по которой меня несло,
я любые ловушки могу разгадать на раз.

Только поздно гадать – распадается связь времён.
Те, кто раньше учили, теперь – оторви да брось.
И последний уходит святой, словно вор, клеймён,
и без света растут деревца, просто вкривь и вкось.

Значит, поздно любить? Значит, близкую ждать беду?
К равнодушному небу взывать и терять друзей?
Если мне разонравится ждать, я сама приду,
мне не поздно, я верю предчувствию – быть грозе!

На безжизненных склонах весной зацветёт самшит,
и споёт соловей, и родник победит базальт.
Но не надо меня отпевать – я останусь жить,
отражаясь случайной улыбкой в чужих глазах.
Лирика | Просмотров: 1705 | Автор: Люся_Мокко | Дата: 13/04/14 02:06 | Комментариев: 32


Владимир Румянцев. "Идиллия".

Стало время неспешным, как мельница,
только в сердце опять перебой.
Видеть мир по-другому осмелимся,
если в детство вернёмся с тобой.

Будем знать, что коты – говорящие,
каждый – сказочник и звездочёт.
И не спросит никто, настоящий ли
робкий ангел над правым плечом.

Пятки ангела сводит от холода,
взгляд и крылья – касаются звёзд.

Мы на льдине, от детства отколотой,
поплывём и поверим всерьёз,
что не тронет нас море житейское,
хитрый змей не утянет на дно.

Не кончаются сказки злодействами,
все счастливые! Все до одной…
Лирика | Просмотров: 5668 | Автор: Люся_Мокко | Дата: 07/04/14 14:55 | Комментариев: 19

Закрыть глаза, и видеть блёстки света,
и плыть, качаясь в тёмной глубине,
снимая боль, как кольца и браслеты.
Дышать водой понравилось бы мне.

Спиной касаться раковин шершавых,
искать на дне безвестную звезду
и вдруг забыть, как терпко пахнут травы,
когда друзей на кладбище везут.

Услышать голос плачущей русалки,
поверить ей, как сладок стрелолист.
И просто жить, когда угрюмый сталкер
признается, что зря мы родились.

Мистическая поэзия | Просмотров: 1351 | Автор: Люся_Мокко | Дата: 07/04/14 02:36 | Комментариев: 14


Фото Дмитрия Агеева

Я – девочка наоборот, со мной не сладишь.
Когда вам грустно, я хочу смеяться в голос.
У вас облом, а у меня – всё в шоколаде,
плевать, что горький он и что названье стёрлось.

Я – девочка наоборот, и мне не страшно.
Я не умею отступать и быть послушной.
Мне говорят, что я грублю, не верю старшим.
Я не грублю! я не даю, чтоб лезли в душу.

Я – девочка наоборот. В свои пятнадцать
я вам станцую босиком на мокрой крыше.
И хватит дергать за рукав и вслух ругаться!
Я знаю всё, что надо знать, и вас не слышу.

Я – девочка наоборот, а вы, как крысы,
волшебной дудке верить будете до гроба.
Сюжет не сказочный в деталях вам расписан,
а я слепа, глуха и очень твердолоба.
Психологическая поэзия | Просмотров: 822 | Автор: Люся_Мокко | Дата: 06/04/14 14:18 | Комментариев: 5

Со школы стать хирургом я мечтала.
Отрезать и… назад потом пришить!
Сестра, тампон! Нет, скальпель для начала.
Зажим с пилою – тоже хороши.

И вот сбылось! Я – mater, но не дура.
Диплом – в руках, разложен инструмент:
трепан, кусачки, иглы, лигатуры…
Но для начала нужен пациент.

Дежурю в ночь, уже тошнит от кофе,
но я в борьбе за опыт – просто лев!
И пострадавший в автокатастрофе
безжизненно-послушен на столе.

Диагноз прост. Сверлю я череп срочно.
Тверда рука, тяжёл коловорот.
Прошло уж пять минут… А он заточен?
Пока я тут пыхчу, больной помрёт!

Хихикает сестра: «Всё в норме, доктор!
Такой процесс я вижу не впервой.
Больной стабилен и протянет долго,
но лучше вам крутить по часовой».





Дура матер (лат. dura mater) — твёрдая мозговая оболочка; одна из трёх оболочек, покрывающих головной и спинной мозг.
Mater (лат.) 1. мать; 2. перен. создательница, источник, основа.
Юмористические стихи | Просмотров: 963 | Автор: Люся_Мокко | Дата: 04/04/14 01:09 | Комментариев: 7



Ты, наверное, скорый, а я – параллельная ветка,
твой грохочущий бег разрывает пространство зимы.
Ты обязан быть точным, но вижу тебя очень редко:
твой маршрут неизвестен, а путь с межсезонья размыт.

Ты, наверное, встречный, а я – позабытый вагончик.
Мой смешной паровоз в прошлом веке отправлен на слом.
Я пропахла углём... Наш роман, не начавшись, закончен.
Ни к чему сокрушаться… Я знаю, что мне повезло.



Странные танцы -12.
Лирика | Просмотров: 897 | Автор: Люся_Мокко | Дата: 02/04/14 22:20 | Комментариев: 6

Первый раз Инна почувствовала это в себе лет в девятнадцать. Был жаркий июльский день, переполненный автобус одышливо полз по пыльной улице, с каждой минутой раскаляясь все сильнее. На переднем сидении вдруг освободилось сразу два места: пожилая пара вышла у рынка. Инна, осторожно оглянувшись на других пассажиров, протиснулась к дерматиновому драному диванчику и села у окна. «Сейчас застыдят и сгонят, - думала она, - вон дядька с рюкзаком как уставился… И зачем я надела эти дурацкие шпильки! Надо было послушать сестру, в жару нельзя на каблуке, да еще и новую обувь на босу ногу…» Но место рядом с ней никто почему-то не занимал. Инна раскрыла книжку, низко опустила голову и мысленно попросила… нет, скорее, просто осознала свое желание: «Я хочу остаться на этом сидении. Одна!». И уже в следующую минуту она погрузилась в чтение. Автобус продолжал по-черепашьи ползти сквозь плотный автомобильный поток. Место на переднем сидении рядом с невзрачной худенькой девушкой так и оставалось пустым.

Потом были другие случаи. Инна не хотела признаваться себе, что в ней есть что-то особенное – то ли чудесное, то ли ненормальное. Ну а каким нормальным образом можно было объяснить те странные совпадения, когда ее невинные, иногда мимолетные желания вдруг сами собой исполнялись? Если ей не хотелось видеть вечно пьяного соседа с неприятным, липким взглядом, сосед месяцами не попадался на глаза, хотя Инна часто слышала его голос и на лестничной клетке, и во дворе. А когда ей бывало трудно проснуться, чтобы успеть на первую пару, оказывалось, что преподаватель отменил занятие из-за внеплановой консультации в клинике. Иногда, очень редко Инна позволяла себе «хотеть» чего-то более серьезного и обращалась с просьбой… к кому? к высшим силам? к Богу? к мирозданию? Она не знала. Но страшный диагноз подруги при повторном обследовании вдруг не подтверждался, а проворовашегося главврача в больнице, где Инна работала в детском отделении, отстраняли от должности.

Она не любила пользоваться своими способностями, прекрасно понимая, что ничего на свете не бывает просто так. И за любое подобное вмешательство рано или поздно придется чем-то расплатиться. Вот только Инна не знала, чем и когда.

А потом ей стали сниться сны. Наверное, лет с двадцати восьми или позже. Одни и те же сны, в которых Инна садилась в странные лифты, и они неслись сначала высоко вверх, на десятки или даже сотни этажей. А иногда лифтовая кабина начинала двигаться горизонтально, и в щелку Инна видела, что никакого здания давно нет, и она мчится по солнечной зеленой равнине или по занесенному снегом чужому городу, темному и враждебному. Было тревожно, и очень хотелось остановить это неуправляемое, бесконечное движение, но лифт останавливался только сам, резко вздрогнув, будто споткнувшись о неожиданное препятствие. И тогда начинался урок. Или испытание. Инну учили видеть, понимать и принимать решения. Смотреть, как последовательно и закономерно изменяется ткань жизни от любого, самого незначительного вмешательства в ход вещей.

Хочешь отгородиться от неприятных взглядов соседа? И уже через пару недель будешь вынуждена делить свой кабинет с коллегой, известной на всю больницу сплетницей. Подруга избежала серьезного заболевания, а через год от нее уходит муж, не выдержав обострившихся приступов ее ревности. Место нечистого на руку главврача занял честнейший человек, но он оказался слабым руководителем, и воровать теперь стали его подчиненные. Инна уже не удивлялась строгой закономерности последствий, училась прокручивать варианты, каждый примерять на себя. И вот это уже было настоящим испытанием.

За несколько часов ночного сна Инна проживала десятки чужих жизней, но по субъективному времени они тянулись десятилетиями. Жизнь патологического неудачника и безвольного подкаблучника. Жизнь страшной ревнивицы, не умеющий доверять даже самым близким людям. Жизнь глухонемого пастуха в богом забытой деревушке. Жизнь матери с сыном-шизофреником на руках… И каждая была ее жизнью! Из нее нельзя было «проснуться», ее надо было вычерпать до самого дна, прочувствовать на собственной шкуре. А проснувшись Инна иногда видела на своем подоконнике или напрочь засохший кустик вчера еще пышной фиалки, или удивительный цветок малюсенького кактуса, которому не положено цвести в это время года. Это значило, что испытание было пройдено. Или нет. Цветов у Инны дома было немного.

Через какое-то время Инна стала бояться засыпать. Она слабела с каждым месяцем, пытаясь то вообще не спать, то наоборот, глушить себя снотворными. Сны не отступали. Они просто истончались, превращались в видения наяву, вмешивались в обычную Иннину жизнь. Когда пару раз Инна чуть было не заснула за рулем, она поняла, что бороться бесполезно. И поездки на летающих лифтах возобновились на следующую же ночь.

Лет в тридцать пять Инна уже не удивлялась, что может управлять реальностью. Она чувствовала тело Земли как свое, видела, как полыхает в Йеллоустоне готовый выплеснуться на волю супервулкан, как набирает мощь очередной циклон над Атлантикой, как в глубине планеты немые кристаллы хранят написанные древними богами то ли программы, то ли заповеди. Она могла вмешаться в любой момент, остановить землетрясение, набросив на растревоженную твердь невидимую сеть «небытия», и сейсмические станции регистрировали непонятное снижение активности в Андах или возле Японских островов. Она могла взлететь огромной бабочкой над зарождающимся тайфуном, и тот терял силу вопреки всем прогнозам и расчетам метеорологов. Она могла… Но вмешивалась она теперь все реже и реже. Бывают времена, когда нужно помогать и спасать, а бывает наоборот. Не надо спасать. Спасенные становятся еще большей угрозой и для самих себя, и для их общего дома.

Когда Инне исполнилось сорок четыре, она почувствовала, что скоро Земля в очередной раз достигнет «грани». Так она назвала для себя этот тонкий рубеж, пройти сквозь который может или вся планета как единое живое существо, или никто. Грань – это всего лишь одна из ступеней, одна из тысяч ступеней, по которым поднимается осознающая себя жизнь. Теперь Инна знала, что таких людей, как она, во все времена было немало. И они много раз спасали Землю, спасали народы и континенты, отводили беду, брали все на себя. Теперь ее черед. Она приняла решение.

Сначала перестали сниться сны. Совсем. Потом Инна перестала спать. Просто не могла. Она открывала окно и смотрела на привычные очертания невысоких домов, притихшие в ночном безветрии березы, которые давным-давно, в какой-то прошлой жизни она посадила здесь вместе с отцом. «Как выросли! – думала Инна, - а были тоньше детской руки, прозрачнее ветра. Теперь не согнуть, не сломать. Теперь не сломать…»

Однажды ранним утром не выспавшийся дворник долго стоял посреди знакомого и еще тихого двора. Огромная береза лежала на земле аккуратно, будто кто-то специально сложил ее мощные ветви, расправив их среди припаркованных машин. «Етить твою налево! – буркнул себе под нос повидавший виды мужик, - и даже сигнализация ни у одной не сработала… уж я бы услышал!»

А в 6.25 в службу скорой помощи поступил звонок. Женщина неопределенного возраста, высохшая и искореженная, как ствол карликового деревца, найдена мертвой в лифте многоэтажного дома. Пол лифтовой кабины был усыпан толстым слоем желтых березовых листьев. На дворе стоял май. Женщина улыбалась.

Никто из соседей не узнал погибшую. А еще через три дня в милицию поступило заявление о пропаже человека. Инна Марьина, 44 лет, незамужняя, бездетная. Педиатр горбольницы. Розыск результатов не дал.
Миниатюры | Просмотров: 1320 | Автор: Люся_Мокко | Дата: 30/03/14 14:19 | Комментариев: 7


Клод Моне. Дорога на ферму Сен-Симон зимой. 1867 г.

Под снегом спрятан путь вчерашний,
и новый день, как чистый лист.
Кто здесь прошёл – теперь неважно,
под снегом спрятан путь вчерашний.
Пусты сады, укрыты пашни,
и зимник мягок, не кремнист.
Под снегом спрятан путь вчерашний,
и новый день – как чистый лист.
Твердые формы (запад) | Просмотров: 1142 | Автор: Люся_Мокко | Дата: 28/03/14 19:26 | Комментариев: 2


Виктория Кирдий. "Ссора".

Спать в новогодний вечер – это дрянное дело.
В клетке пустой квартиры слышу твои шаги.
Праздничный блеск фольги, ужин осточертелый…
Лжив, как твои признанья, праздничный блеск фольги.

Мне волшебство не нужно, жить по-простому легче:
властью испорчен Мерлин, Санта опять дурит.
Не попадаю в ритм с радужной птичкой певчей,
и с непослушным сердцем не попадаю в ритм.

Слабы жар-птицы крылья, сны для нее – темница,
ей бы в сады, где летом дождик идет косой.
Мой новогодний сон просто не должен сбыться!
Но не дает проснуться мой новогодний сон.

Запахи, краски, звуки с каждой секундой резче,
слышу свой хриплый клёкот, встречного ветра шум.
Я не тепла прошу. В небе морозном кречет
солнцу кричит по-птичьи: «Я не тепла прошу!»
Лирика | Просмотров: 822 | Автор: Люся_Мокко | Дата: 28/03/14 18:34 | Комментариев: 2

Я хотела тебе рассказать о лесных цветах,
чьи невзрачные звёздочки прячет зелёный мох.
О матёрой уставшей волчице, чей умер страх,
об умелом охотнике, что застаёт врасплох.

Я хотела тебе рассказать, из каких краёв
прилетают ушастые совы ночной порой.
Я хотела… а ты говорил: «Ерунда! Враньё!» -
и моих старомодных нарядов ругал покрой.

Я хотела тебе рассказать... но молчу теперь,
просто слушаю, что коноплянка свистит стрижу.
Но однажды расшутишься ты про глухих тетерь
и с улыбкой шепнёшь: «Расскажи мне про сов, прошу…»


Виктория Кирдий. Над крышами
Лирика | Просмотров: 901 | Автор: Люся_Мокко | Дата: 16/03/14 20:03 | Комментариев: 10

Сожжён над городом ещё один закат,
багрянородный день бесславно сгинул.
Тяжёлый сон ползёт, безумием чреват,
и каждый шорох, будто грохот адских врат,
и каждый новый вдох – ударом в спину.

Звенящим холодом в покои ночь влилась,
и воздух сладким ужасом пропитан.
К чему мольбы? иных богов настала власть,
оракул новый, равнодушен и скуласт,
судьбой играет в зеркале разбитом.

Всё это – явь! Давно потерян путь назад.
Что прежде было сном, теперь не снится.
Но если снова тень ложится на глаза,
одно запомни: засыпать во сне нельзя.
Реальней смерти снов таких границы.

Мистическая поэзия | Просмотров: 904 | Автор: Люся_Мокко | Дата: 13/03/14 02:31 | Комментариев: 4

Ты за мольбертом, и ночью не гаснет свет.
Тихая девочка, в жёлтой гуаши пальцы.
Был для прабабушек век чесучи и пяльцев,
мама сбегала на выставки, ты – в инет.

Тонкая кисточка, тушь, восковой мелок.
Краска густа, на бумагу ложится плотно.
Вёсны промчатся, и ты на иных полотнах
свой нарисуешь портрет, как никто не мог.

Волосы – лён, на плече – молодой дракон,
в кожистых маленьких крыльях стальная сила.
Всем, кто не верил тебе, ты невольно мстила,
сажу брала для стволов, а нефрит – для крон.

Мир акварелен, в нем цвет, как вода, текуч.
Маминой кистью ты пишешь ветра и камни.
Крепок замок у семейной легенды давней –
новый не сделан, а старый потерян ключ.
Лирика | Просмотров: 1233 | Автор: Люся_Мокко | Дата: 08/03/14 16:32 | Комментариев: 9


Miriam Escofet. Olive Tree Odyssey.

Когда-нибудь настанет судный день,
погаснут звёзды, птиц изранит ветер,
следы мессий проступят на воде,
и небо на любой вопрос ответит.

Когда-нибудь по высохшим стеблям
стечёт роса, но будет слишком поздно.
И, пашни крупным градом расстреляв,
гроза нарушит сон окрестных сосен.

Когда-нибудь я вышепчу слова
из тех, что миру сказаны в Начале.
Последняя и первая глава,
я знаю, одинаково звучали.

Когда-нибудь, гордыню усмирив,
я вымолю у Господа награду –
священный дождь над рощицей олив
и пару белых птиц, летящих рядом.
Философская поэзия | Просмотров: 1066 | Автор: Люся_Мокко | Дата: 05/03/14 01:05 | Комментариев: 2


Владимир Куш

Не грусти, моя девочка! вырастут скоро крылья,
разноцветно-прозрачные, словно ветра весною.
Видишь, облаком нежным тебя от зимы укрыл я
и храню твой секрет под зелёной волной морскою.

Тонконогая девочка в странном бескрылом мире,
ты почувствуешь завтра полёт, как во сне, свободный.
Помни наш уговор: ты взлетаешь на «три-четыре»!
Не скучай без меня – ты вернёшься когда угодно.

И не спрашивай, милая, где потерял я крылья,
отчего не растут, ни прозрачные, ни из перьев.
Лучше дай-ка я вымою руки, а воду вылью.
Не бывает у бабочек крови, ты просто верь мне.



Странные танцы-10. "Если Вы родились без крыльев, так не мешайте им расти". (Коко Шанель).
Мистическая поэзия | Просмотров: 6095 | Автор: Люся_Мокко | Дата: 02/03/14 21:18 | Комментариев: 32



Мне часто снится музыка дождя,
круженье капель в ласковом просторе.
И звуки, по спирали нисходя,
меняют для простуженных бродяг
мелодию судьбы, с богами споря.

Осипшей флейтой полночь шелестит,
уснувший гром бормочет на пиано.
Я пью мотив, как воду из горсти,
и грозам фальшь невинную простив,
вдыхаю шум ветвей, от ветра пьяный.

Я слышу трепет тонких светлых струн,
с небес ко мне протянутых когда-то.
И если я нечаянно умру,
ноктюрн дождя заплещется к утру,
рассыпав звёзды хрупким пиццикато.
Лирика | Просмотров: 775 | Автор: Люся_Мокко | Дата: 27/02/14 01:31 | Комментариев: 0


Елена Воеводина. Осенний букет

Помнишь, ветры скучали без нашего смеха,
вечерами шептали нам взрослые сказки.
В них московский студент от девчонки рязанской
без ума был сначала, но взял да уехал,
и остался роман без счастливой развязки.

Нынче беды скучают без нас, а тревоги
проросли в нас навечно – сбылись небылицы.
Обернулась надежда тоской узколицей,
а девчонка, как прежде, живёт недотрогой.
Раньше – пела, теперь научилась молиться.

Будем завтра скучать о непрожитых жизнях,
в шуме ветра услышим последнее слово.
Пусть небесное станет нам ближе земного,
но душа умирает в тревоге за ближних,
и рождается, грешная, снова и снова.
Философская поэзия | Просмотров: 1058 | Автор: Люся_Мокко | Дата: 24/02/14 20:41 | Комментариев: 7



Здесь тишина отдыхает под кронами клёнов,
ветер играет с листвой, и примолкли синицы.
В юности нравился нам голубой и зелёный,
нравился красный… а нынче от кофе не спится.

Пальцы листают страницы потёртых альбомов,
выцвели краски, но память, как фото, контрастна.
Девочка гладит кота на скамейке у дома,
а в палисаднике прячутся белые астры.

Время укрылось за хрупкой прозрачностью окон,
больше не в силах никто распахнуть занавески.
Парни в фуражках стоят на платформе далёкой,
поезд на Киев, а снимок – обидно нерезкий.

Строгие лица, и модные платья в горошек.
Сколько мне было тогда? Ну, наверное, тридцать…
Чёрный пиджак на озябшие плечи наброшен.
Нет, не грущу я… Мне просто от кофе не спится.
Лирика | Просмотров: 996 | Автор: Люся_Мокко | Дата: 22/02/14 17:33 | Комментариев: 3


Alexander Klevan. The Thoughts

В привычном мире снег сменяет дождь,
февральский ветер на прохожих злится,
и мокрый снеговик с утра похож
на деда с заболевшей поясницей.

В привычных стенах вздрогнет тишина.
Усталый голос, будто ниоткуда,
шепнёт три слова: «Больше не нужна…», -
и лучший друг покажется иудой.

В привычных чувствах серым станет свет,
и пусть тепло обманет ненадолго,
я с тихой грустью встречусь тет-а-тет,
озябнув на ветру под снегом колким.

В привычных мыслях будут вязнуть дни,
но снова взгляд, внимательный и острый,
мелькнёт, как зайчик, в мартовской тени,
и я растаю…
По привычке просто.
Психологическая поэзия | Просмотров: 946 | Автор: Люся_Мокко | Дата: 20/02/14 15:53 | Комментариев: 2



Взглядом погладив меня, отпусти поскорее.
Мне ещё плыть, и тонуть, и выныривать где-то.
Джутово-чёрной – болтаться безвольно на рее,
шёлково-алой – лететь парусами «Секрета».

Выжатой досуха, выцветшей, брошенной за борт
снова глотать пересоленный опиум моря.
Грязной, растерзанной в клочья, но только не слабой!
Слабыми пахнет прилив, и питаются мойры.

Больше не жди меня, я не вернусь, не сумею
выдохнуть небу из содранной криками глотки:
«Слышишь, пусти! Я свободна!» Но сзади за шею
тянет твоё «ты нужна мне» удавкой короткой…
Психологическая поэзия | Просмотров: 1124 | Автор: Люся_Мокко | Дата: 20/02/14 15:52 | Комментариев: 14



Земля стоит на трёх больших китах,
я видел сам, я гладил их по спинам.
Их тёплый синий запах я впитал,
и он согрел меня на бледных льдинах.

Болтали мы на разных языках
о том, как мало в море свежей рыбы.
Киты свои уставшие бока
чесали о Карпаты и Карибы.

А в книгах я читал, что это миф,
и что планеты мчатся по орбитам.
Но помню я теченье, и пролив,
и трёх китов… пока что не убитых.



Странные танцы - 9. «В действительности всё не так, как на самом деле» (Станислав Ежи Лец)
Философская поэзия | Просмотров: 1184 | Автор: Люся_Мокко | Дата: 12/02/14 21:43 | Комментариев: 22

Посторонних не любят и гонят прочь.
Здесь не цирк и не место для жадных глаз.
Тихим вдовам и так говорить невмочь…
не сейчас.

Посторонние взоры, как угли, жгут.
Всё, что чистое было, измажут в грязь.
Как всегда, промолчат, а потом солгут,
не стыдясь.

Посторонние лица стоят стеной.
Как их много… как много! защиты нет.
И не слышит никто ни вопрос немой,
ни ответ.

Посторонние выйдут, поставят крест,
будто вычеркнут данные из анкет.
Только каждый из них похоронен здесь
и отпет.
Лирика | Просмотров: 813 | Автор: Люся_Мокко | Дата: 11/02/14 17:47 | Комментариев: 7


Alexander Klevan "The Getting Free"

Ты будешь петь… совсем без слов, но я пойму!
Поверю сразу – ты древнее звёзд и неба.
Мелькаешь искрой золотой в густом дыму,
горишь у клоуна в руках огнём нелепым.

Ты видишь свет, а я ослеп в конце пути,
мне каждый шаг последним кажется над бездной.
И машет крыльями не ангел во плоти,
а вечный грешник дверью хлопает подъездной.

Мой мир в объятьях первозданной темноты,
стареет солнце здесь, но месяц юн двурогий.
Зачем живу? Так это знаешь только ты.
А ты поёшь… И эту песню слышат боги.
Лирика | Просмотров: 821 | Автор: Люся_Мокко | Дата: 11/02/14 17:38 | Комментариев: 0


Юрий Гусев "Ощущение расставания"

По утрам я пробую твои имена на вкус.
Они разные, в зависимости от погоды.
Если солнце – ягодный, а в дождь – заливной лангуст
с оттенком йода.

Перестрелка взглядами: опять победивших нет.
Сварю нам кофе, в зависимости от несчастий.
Если больно – с сахаром, со льдом – если вижу свет.
Со льдом – нечасто.

По воде, по дереву тебя научу гадать.
Лилит? Ева я? в зависимости от мужчины.
Если рядом – первая, уйдёшь – полюблю тогда
вкус капучино.
Лирика | Просмотров: 995 | Автор: Люся_Мокко | Дата: 11/02/14 01:29 | Комментариев: 4

Тебе ли не знать, как опасно в степи бездорожье,
Как тропка в лугах неприметна, что тянется в детство.
По пыльным просёлкам бредёшь и не знаешь, хорош ли
Случайный твой путь, от которого некуда деться.

Тебе ли не знать, что не мы выбираем дороги,
Что нас выбирают и под ноги стелются сами.
Кому-то Владимирский тракт, кандалы и остроги,
Кому-то шоссе, а кому-то – леса да Сусанин.

Тебе ли не знать, отчего с каждым годом всё чаще
Ты смотришь назад, будто веришь, что можно вернуться.
Потери легки, а успехи, как сон, преходящи,
Но даже они не бывают на розовом блюдце.

Тебе ли не знать, что дороги бывают чужими,
Зовут в никуда и всё дальше уводят от дома.
Ты шёл по таким? Ты вернулся обратно, скажи мне?
А я не вернулся… Я так и остался ведомым.

Тебе ли не знать…
Философская поэзия | Просмотров: 1352 | Автор: Люся_Мокко | Дата: 10/02/14 03:07 | Комментариев: 28


Евгений Мартов "Старый дом"

Рдяным солнцем вечер тлеет,
шёлком вышит небосвод.
На верхушках старых елей
месяц звёздочки пасёт.

В тихом доме хлопнет ставень,
шерсть взъерошит тощий кот.
Осенишь себя крестами,
слыша лязганье щеколд.

Кто-то сзади в спину дышит,
дымом пахнет от печи.
Веткой чёрт стучит по крыше.
Сойка поздняя кричит.

Губы шепчут: «Святый боже…»
Темень гуще, ветер злей.
И сумняшеся ничтоже
ты в лампадку льёшь елей.

Нет, дружочек, время вышло!
Не молись на образа.
Во спасении Всевышний
нам сегодня отказал...
Лирика | Просмотров: 916 | Автор: Люся_Мокко | Дата: 10/02/14 01:18 | Комментариев: 5


Фото Дмитрия Агеева

Я морочила голову всем и вся,
распадаться на атомы – опыт есть.
Точно рыжая дурочка на сносях
забрела по ошибке в чужой подъезд.

Разродиться решила, пришла пора –
хватит тяжкие страхи таскать в себе.
В лоскуты второсортность свою порвав,
переплавила слабость в стальной хребет.

Хоть ползком, но вперёд. Наплевать на боль!
Распорола нутро – было нечем шить.
Побывала в могиле одной ногой,
где ни света, ни тьмы, ни родной души.

Дальше будет по-моему. Нет – так нет.
Расшибаться не страшно теперь ничуть.
Я расправила крылья, родив послед,
и не падаю больше, а ввысь лечу.
Психологическая поэзия | Просмотров: 1070 | Автор: Люся_Мокко | Дата: 09/02/14 04:54 | Комментариев: 46

Замёрзла, как цуцик! Густеет от инея воздух.
Когда же закончится этот едрицкий февраль?
Мороз осторожно вдыхаю, как мелкие гвозди,
и губы от стужи синеют, что хоть помирай.

А солнце не греет… Стою, словно ёлка, в сугробе.
Наверное, в спячку впадает зверьё неспроста…
Скорей бы домой! И в привычной квартирной утробе
свернувшись калачиком слушать урчанье кота.

Но дочка – смешной энерджайзер – катается с горки
и красной лопаткой копает тоннели в снегу.
Про холод и спячки не слышит мои отговорки.
«А ну-ка! – хватаю лопатку, – давай помогу!»


Виктория Кирдий. "Сделать снегопад"
Иронические стихи | Просмотров: 1099 | Автор: Люся_Мокко | Дата: 26/01/14 03:02 | Комментариев: 2

Было время шумящей листвы,
были сумерки мягче шелков.
Пахла ночь лепестками айвы,
нежно-жёлтым светился альков.

Были танцы слепых мотыльков
над кострами, что выше небес,
и рассвет поднимался медов,
будто мир вместе с нами воскрес.

Нас будил с поцелуем и без
южный ветер, влетавший в окно.
А потом этот ветер исчез.
Навсегда. Безвозвратно. Давно.

Я не знаю, что стало со мной,
мотыльки превратились в стрекоз.
Ты сгорел. Я осталась живой…
Парадокс.


Игорь Гончаров "Над озером"
Лирика | Просмотров: 811 | Автор: Люся_Мокко | Дата: 26/01/14 00:59 | Комментариев: 0


Виктория Кирдий. "Ленивый шейк".

Брют или сладкое? Нет! мне бы чай из ромашки.
Серый бесснежный январь – лишь усталость и слякоть.
Жаль, у погоды ни совести нет, ни тормашек
вниз полететь да об землю сосульками звякнуть.

Старше на пару недель новогодняя ёлка,
пыльный ковер – в конфетти из помятых сердечек.
Снова, как шарик, надулась и кажется ёмкой
старая глупость, мол, время что хочешь излечит.

Время не доктор, да мне и не нужно рецептов,
буду любовью болеть до скончания века.
Полночь застывшие стрелки привычно расцепит,
и за окном в этот миг побелеет от снега.


Страна Инкогнита. 14 конкурс: "Старый новый год". http://litset.ru/publ/68-1-0-7698
Лирика | Просмотров: 777 | Автор: Люся_Мокко | Дата: 25/01/14 04:40 | Комментариев: 4


Юлия Космос "Роза"

Ты подходишь сзади, целуешь в затылок
и смотришь прямо в глаза
изнутри моей головы.

Сыто жмуришь веко из светлых прожилок,
щекочешь, ноздри дразня
мне мохито ментоловым.

Льёшься мягким оловом, нет, мне не больно,
но очень страшно одной
засыпать в сырой темноте,

в темноте намоленной, а не крамольной...
От куклы ключ заводной
ты отдал навсегда не тем.
Мистическая поэзия | Просмотров: 899 | Автор: Люся_Мокко | Дата: 22/01/14 22:47 | Комментариев: 2


Фото Дмитрия Агеева

Мягкой не буду. Расстелены простыни белым.
В хитрых ловушках загнили былые приманки.
Скоро поймешь – ты напрасно меня переделал,
вырастив суку из рыжей ручной обезьянки.

Незачем рваться наверх, если вкопана в землю,
лучше гордиться когтями, раз выросли когти.
Прошлые чувства, как дети, устало задремлют,
пусть их баюкает ветер, певуч и бесплотен.

Узкий зрачок мой подёрнется блеском латунным.
Грубость опасна к чужой ненакормленной псине.
Медленной тяжестью в ноги вольётся чугун, и…
ужас увижу глазах горечавково-синих.

Знаешь, не надо бояться, внутри я всё та же,
магией ласковых слов защищен до поры ты.
Можешь молиться, но больше ты мне не прикажешь!
Пахнет сухими цветами из пасти раскрытой.
Психологическая поэзия | Просмотров: 1079 | Автор: Люся_Мокко | Дата: 22/01/14 22:06 | Комментариев: 6

Я долго не умела быть собой,
искала отражения и блики
в озёрной глади, тёмной и рябой,
и в зеркалах, холодных и безликих.

Я думала, что главное – не здесь,
что в сотни раз важнее будет «завтра».
Мне двадцать… тридцать восемь… сорок шесть,
а я люблю Моне, читаю Сартра.

Смотрю вокруг и каждый новый миг
теперь встречаю трепетно и робко.
Июль. Притихший лес. Живой родник.
Мой внук поймал жука. Он здесь, в коробке.


Виктория Кирдий. "Одуваны".
Лирика | Просмотров: 955 | Автор: Люся_Мокко | Дата: 19/01/14 00:43 | Комментариев: 7

Прощайте лепестки цветка!
Венец потерян мой…
И завязь, как бутон, легка
весной.

Меж листьев не найти меня,
играет солнца блик.
В звенящем майском шуме я
возник.

Как сладок материнский сок,
дождя июньский смех.
И золотит заря восток
для всех.

Тепло и нега щедрых дней
ласкают плоть мою,
и делает меня сочней
июль.

Спой, ветер, о свободе мне –
Начале всех начал.
Жаль, в августе не стать светлей
ночам.

Сильней осенний терпкий дух,
румянец щёк свежей,
и утро серебрит скирду
уже.

Вдали земля в полях черна,
и мой налив тяжёл…
Меня в траве малыш вчера
нашёл.


Виктория Кирдий. "Ой".
Лирика | Просмотров: 898 | Автор: Люся_Мокко | Дата: 16/01/14 03:51 | Комментариев: 9



В последней жизни я была планетой.
Я просыпалась миллиарды лет,
осознавая, кто я в мире этом,
какой звездой экватор мой согрет.

Ещё не зная, что во мне таится,
какой огонь сжигает изнутри,
я стала домом и зверью, и птицам,
и нас качал космический Гольфстрим.

Я проявляла не любовь, а силу,
капризным был мой первобытный нрав.
Цунами – мелочь! Ось случайно сбила,
в борьбе за жизнь все нервы расшатав.

Фрактальны мироздания основы:
быть населённой – вредно для планет.
Родное солнце вспыхнуло сверхновой,
теперь моей вселенной больше нет.
Иронические стихи | Просмотров: 877 | Автор: Люся_Мокко | Дата: 12/01/14 22:34 | Комментариев: 3


Дмитрий Агеев

Постели, зима, простынь белую
на высокий холм, на широкий двор.
Простынь белую, кружевной подзор,
как святой покров, оробелой мне.
Ох, страшит меня свадьба скорая,
да с чужим добром во приданое.
Свадьба скорая – вот беда моя,
лучше б сгинула без позора я.
Схорони, зима, защити меня,
косы тёмные снегом выбели,
защити меня от погибели,
спрячь в самой себе да без имени.
Вспоминать меня будет некому,
разыскать меня не получится,
будет некому стать обручницей
и мольбы шептать снегу мелкому.
В Рождество сверкну на чужом дворе
колким инеем, звонкой льдинкою,
на чужом дворе невидимкою.
Обещаю жить…
в январе.

Обручница (обрученница) – 1. девочка, которую с ранних лет готовят в монахини; 2 невеста.
Лирика | Просмотров: 1168 | Автор: Люся_Мокко | Дата: 10/01/14 16:04 | Комментариев: 0

С черешнями шутил смешливый дождь,
шептал о лете лупоглазым лужам,
и майский жук стал чуточку простужен,
но всё жужжал подружке: «Ты придёшь?»

Клубникой пахнет школьная тетрадь,
в бутонах маки, зацвела горчица.
Пастух коровок божьих отлучится,
и мы пойдём их в поле собирать.

Вечерний бархат синей тишиной
уляжется на дремлющие крыши.
И танцы светлячков, как знаки свыше,
луна - как жёлтый мячик надувной.


Виктория Кирдий "Божьи коровки"
Лирика | Просмотров: 1231 | Автор: Люся_Мокко | Дата: 07/01/14 03:57 | Комментариев: 5

Чердак чадит… Чешу чугунный череп,
чиню четвёртый час чепыжный черен.
Чешуйки, чашелистики, частицы
чекрыжу, чищу… чую, что членится!

Чихаю. Чистый чайник, чан чак-чака,
чанах, чеснок. Червивится, чертяка!
Чумную чванит чушь чревовещататель.
Чекушка чачи. Чокнемся, читатель?
Экспериментальная поэзия | Просмотров: 968 | Автор: Люся_Мокко | Дата: 07/01/14 00:03 | Комментариев: 4

Из лунной мяты свадебный венок
сплела весне серебряная фея,
и звёздами из Лиры и Цефея
украсила бокалы под вино.

И летние слетелись женихи:
июль горяч, и слишком тучен август,
а вот июнь весне совсем не в тягость –
денёчков будет много неплохих!

Но "хэппи энд" из феиных затей
приписан к жаркой и недетской сказке.
Сбежал я с этой свадьбы… на Аляску,
там лёд синее, а луна – желтей.

Там перья серебристых облаков
растают утром с хрупкостью надлунной.
Весна, с венком из мяты, полоумна...
А я – на удивленье бестолков.


Виктория Кирдий "Немного о любви"
Лирика | Просмотров: 1153 | Автор: Люся_Мокко | Дата: 06/01/14 00:34 | Комментариев: 7


Alexander Klevan

Снова дождь. Новогодней Москве не подарено снега.
Отражается небо в искусственном блеске витрин,
но не купишь в подарок любовь, не запрыгнешь с разбега
в свой последний вагон, если заперта дверь изнутри.

Значит, буду одна… Тишина в опустевшей квартире.
Недопитый бокал, и твои от машины ключи.
Больше нечего ждать, опустились на ходиках гири,
заводная кукушка теперь безнадёжно молчит.

Отшумевшая ночь тихо смотрит в погасшие окна,
и мечты начинают, как детские сны, ускользать.
Утром чувствую я – под щекою подушка промокла,
и свернувшись калачиком, вновь закрываю глаза.

Только вдруг ожила деловитой хозяйкой кукушка,
И за дверью шаги, и звонок. Слышу твой телефон.
«Да, я дома… приехал с утра…» Почему же я трушу,
понимая, что чудом попала в ушедший вагон?

Льётся в кухне вода, дразнит запах лимона и кофе.
«Соня… сладкая соня…» – твой ласковый голос бубнит.
Я шепчу, что по соням и кофе ты признанный профи,
а потом наше личное солнце взмывает в зенит.
Городская поэзия | Просмотров: 980 | Автор: Люся_Мокко | Дата: 29/12/13 17:14 | Комментариев: 5

Ты не поймёшь, о чём шептались травы,
когда седой косарь в тени прилёг.
Поёт на иберийском парень славный,
крутя на пальце тонкий стебелёк.

Ты не поймёшь, о чём кричали люди,
когда пылал на площади костёр.
Проклятье ведьмы, жалкий стон Иудин,
и небосвод, как крылья, распростёрт.

Тебе судьбой назначено другое.
Умолкнут боги, серым станет снег.
Протяжно взвизгнув, стрелы плотным роем
взлетят, как тени, в предрассветном сне.

А ты одна. И берег незнакомый,
и нет мостков, и некуда бежать.
Поймёшь ли ты, что стебель васильковый
стократ прочнее вражьего ножа?

Что тёмной силе неподвластна слабость,
что не с кем биться страху твоему...
Придёт простая мысль: «А я смогла бы?»
И кто-то сзади дёрнет за тесьму.

Ты устоишь, бессильная, нагая.
Зелёный лед опустится на дно,
и ты поймёшь, что по воде шагают,
когда земля уходит из-под ног.
Лирика | Просмотров: 837 | Автор: Люся_Мокко | Дата: 27/12/13 02:16 | Комментариев: 3

SvetTjolka

Набело

В окно вползает день лениво,
скользя лучом по витражу.
На лист бумаги лью чернила -
я чёрным набело пишу.
Как белый день, ясна картина -
слова не те и день не тот,
и мыслей рой неуловимый
непослушанием гнетёт.

Душа - податливое слово.
Ум - слово острое, как нож.
Пишу обидное и злое,
но лист бумаги толстокож -
он терпит штык надменной ручки,
моё бездарное «бла-бла»…
Душа, как этот лист, живуча
и под чернилами – бела.




В окно влетает лист бумаги,
и сразу видно – толстокож.
Он из случайной передряги
сбежал, сломав японский нож.
Его чернилами облили,
пером кололи в правый бок.
Спасибо, что не прострелили
и не скатали в колобок.

Моя душа бела безмерно,
но от обид едва жива.
Ведь я не лист – комок из нервов
или из нервов кружева?
Штыком своей надменной ручки
в листе я дырку проскребла.
Я поэтесса или круче?
Поэтка...
с рифмой "бла-бла-бла".
Травести | Просмотров: 1205 | Автор: Люся_Мокко | Дата: 25/12/13 23:47 | Комментариев: 2
1-50 51-100 101-150 151-200 201-229