Литсеть ЛитСеть
• Поэзия • Проза • Критика • Конкурсы • Игры • Общение
Главное меню
Поиск
Случайные данные
Вход
Рубрики
Поэзия [45429]
Проза [10011]
У автора произведений: 114
Показано произведений: 1-50
Страницы: 1 2 3 »

я розумію твій неосяжний страх
трохи відчути більше в простих речах
трохи вдихнути глибше ніж зазвичай
вийти за грані звичності та комфорту

я розумію: "біль-ше" - це значить "біль"
може з самим собою нерівний бій
"треба" і "хочу" разом живуть в тобі
перше кермує, друге пливе за бортом

я розумію цінність безпечних меж
втеча заради втечі - безпека теж
щось незбагненне тягне тебе, та все ж
змушує йти - напевно, комусь так треба

далі життя триватиме, день за днем
ззовні "окей", всередині тихий щем:
я пам'ятаю страх, що схилив мене
вічність тому так само втекти від тебе
Стихи на иностранных языках | Просмотров: 470 | Автор: Ира_Сон | Дата: 13/08/22 18:23 | Комментариев: 4

Тьма, пришедшая со Средиземного моря, накрыла ненавидимый прокуратором город.
(с) Михаил Булгаков

Тьма наступает, меж сном и явью ловко стирая грани.
Тьма многоликой голодной тварью жрёт города и страны.
Боль атакует уставший разум стайкой горластых выпей.
"Яду мне, яду!" - всего лишь фраза...
Если охота, выпей.

Снова родишься, начнёшь сначала. В городе, столь же славном.
Племя людское взрослее стало, но неизменно в главном:
Так же среди безусловно равных кто-то чуть больше равен,
Так же теперь за спиной распятых вольно живут варравы,

Так же торгует судьбой другого кто-то из Кириафа.
Кесарь - бессмертен, а бог - низложен. Сила - у Голиафа.
Нежное миро и сладкий ладан вновь заглушает сера...
Сколько разменянных жизней стоить будет твоя карьера?

Каждой эпохе - свои "герои", карма своя и кара.
Новые маски, но те же роли. Должность Пилату даром.
Выбор без выбора, жизнь без жизни. Трусость считает годы.

"Яду мне, яду!" - на самом деле
значит: "Хочу свободы!"
Поэзия без рубрики | Просмотров: 1097 | Автор: Ира_Сон | Дата: 26/12/21 01:19 | Комментариев: 10

Под дулами страхов, сомнений, тревог
ты мечешься сердцем, мой будущий бог,
меж долгом, свободой и зовом души,
не в силах решить...

И снова украдкой грустишь без меня.
Но страшно... как страшно реальность менять!
И снова тепло раздаёшь во дворе
чужой детворе.

А я, бестелесно кружа в вышине,
дрожу в ожидании "да" или "нет",
мечтаю о ласковом "ба́ю-баю́"
и тоже боюсь.

Боюсь не увидеть закат и рассвет,
боюсь не услышать: "Малышка, привет!",
остаться вне жизни...
Не здесь и не там.

Роди́ меня, мам...
Мистическая поэзия | Просмотров: 1273 | Автор: Ира_Сон | Дата: 24/11/21 09:54 | Комментариев: 17

Кто ты, что ты, для чего ты...
Перекрёстки, повороты,
небоскрёбы, небылицы...
Скорость. Серость. Маски. Лица...

Кто ты? Что ты? Для чего ты?
Сети. Смайлы. Фейки. Боты.
Серость. Скорость. Блики. Клики.
Жизнь уходит. Мир — безликий.

Кто ты? Что ты? И зачем ты?
Штаммы. Стигмы. Справки. Щепы.
Мир в отрыве. Мир в неволе.

Спи, малыш.
Храни живое...
Гражданская поэзия | Просмотров: 765 | Автор: Ира_Сон | Дата: 11/11/21 00:22 | Комментариев: 4

Если сердце - кувшин,
то чувства твои - вода.
Их боясь расплескать,
хранишь, будто горсть пентаклей.
...чтобы "вдруг", "без причин",
спокойного, как удав,
захлестнула река,
достаточно только капли.

Если сердце - очаг,
то чувства мои - дрова.
Я храню их, как дар,
играя в чужие игры.
Только тяжесть в плечах,
И каждый рассвет кровав.
Чтобы вспыхнул пожар,
достаточно мелкой искры.

Грянет наш Рагнарёк - 
предвестник большой беды:
мы утонем, сгорим
в безумной стихийной бойне!..
...забери уголёк
взамен на глоток воды.
Не молчи. Говори!
Пиши мне.
Кричи мне.
Пой мне.
Любовная поэзия | Просмотров: 565 | Автор: Ира_Сон | Дата: 28/10/21 19:15 | Комментариев: 12

Интересно,
кто назвал небеса твердью?
Может, тело, растущее в утробе?
Может, душа, оглушённая сансарой?
Медленно дорастаю до бога...
а тверди
нет.
Верлибры | Просмотров: 485 | Автор: Ира_Сон | Дата: 03/04/21 20:24 | Комментариев: 12

снова свобода! снова она не в радость,
сколько веков из памяти ни стирай.
если ты вдруг сумела сбежать из ада,
вряд ли тебе когда-нибудь светит рай.

тот, кто поймал, не бросит свою добычу -
мчится по следу опытным гончим псом.
демон тебя узнает в любом обличье,
вцепится мёртвой хваткой, отравит сон.

знает, какие выбрать и кнут, и пряник.
знаешь, ему приятно тебя ловить.
если успеет, в сердце ножом застрянет.
или придет под видом большой любви.

ты не устала прыгать из тела в тело,
в разных веках и странах рождаясь вновь?
разве такой свободы тогда хотелось?
разве теперь не хочешь судьбы иной?

мир превратился в копию адской клетки,
кажется жизнь не жизнью — дурацким шоу.
вырваться прочь бы с этой дрянной планетки...
слышишь? беги! он снова тебя нашёл!
Мистическая поэзия | Просмотров: 463 | Автор: Ира_Сон | Дата: 21/02/21 13:03 | Комментариев: 4



Жар от плиты припекает зад.
Рядом
в горшочке
подлива пенится.
Утка?!
Извольте разуть глаза:
я -
легендарная
птица
феникс!
К Новому году?
Меня?
На стол?
Верно, вы шутите,
уважаемые?!
Кто вам дал право,
какой осёл,
резать волшебных существ
ножами?
Года ещё не прошло...
Тогда,
помните,
скушали мышь летучую?
Чем обернулось, вы в курсе,
да?
Лучше бы
просто
вспучило.
Тронете -
мигом сгорю
сама!
Будет вам всем
до Самайна
жарко!
Справится с фениксом
только
маг,
а не какая-нибудь
кухарка.
Юмористические стихи | Просмотров: 510 | Автор: Ира_Сон | Дата: 30/12/20 23:55 | Комментариев: 3

...И когда я, девственная, спала́,
он врывался вихрем в пустые сны.
Предлагал вселенную пополам -
создавать и властвовать вместе с ним.

Обещал мне "слово" - заветный ключ
от ларца с началами всех начал.
И пока я делала вид, что сплю,
он блаженство вечное обещал.

Но меня манила отнюдь не власть,
не слепая вера - удел рабов.
Я ему открылась и отдалась,
потому что "словом" была любовь.

И слились в единое свет и тьма,
наполняя смыслом пустой эфир.
Мы кружились в танце, отец и мать,
сотворяя новый чудесный мир.

Становились твердью мои бока,
разливались реками нити вен.
Разлетались стонами облака,
оседали каплями на траве.

Содрогалось лоно, давая жизнь
до тех пор невиданным существам.
Он вложил частичку своей души,
не жалея, в каждую нашу тварь.

А потом сказал ненаглядный друг,
и в скрижалях выточил на века,
будто он - единственный демиург,
я же - только глина в его руках.

Запечатал правду и правит сам,
а меня оставил сходить с ума...

...Наши дети тянутся к небесам,
разучившись чувствовать землю-мать.
Мистическая поэзия | Просмотров: 425 | Автор: Ира_Сон | Дата: 14/12/20 22:11 | Комментариев: 2

А завтpа гpянут метели,
Кому ты будешь нужен зимой?
«Машина Времени»


Если в природе зима – период увядания и завершения, то почему бы метафорически не назвать зимой человеческую старость? Мы увядаем, теряем энергию, становимся всё более беспомощными… Боимся остаться в одиночестве. Быть никому не нужным в старости – один из наибольших наших страхов.

Иногда мне кажется, что многие только поэтому и «заводят» детей. Чтобы было кому подать стакан воды, да. Но часто из-за одного стакана, а точнее, из-за иллюзии о нём, ломается вся жизнь. Это происходит, когда изначальные смыслы деторождения подменяются другими.

Многие женщины в нашей культуре рожают не по собственному желанию, а потому, что часики тикают, у ровесниц уже по двое, бабушки хотят внуков, и по другим причинам, навязанным извне. Часто они оказываются не готовыми к материнству: не хватает ответственности, взрослости. Им дети в тягость.

Их дети страдают от нехватки внимания, любви, уважения. Становятся невротиками или «нарциссами»: травмированными, закомплексованными, с вечным чувством вины или стыда за то, что появились на свет. Пожизненно виноватые – идеальные должники. Отдушина для тех, кто рожал ради стакана воды. Ими можно манипулировать бесконечно.

Некоторых родителей так и хочется спросить: вы действительно рожаете себе рабов? Не для того, чтобы привести в мир новую душу, продолжить род, испытать радость материнства и отцовства, а чтобы обеспечить свою старость? Как-то эгоистично звучит, не находите? Несправедливо. Разве обеспечить своё будущее – не ваша собственная ответственность?

В природе родители выращивают детёнышей, те становятся на ноги, уходят и рождают своих малышей. Те растят новое потомство, и так далее. Энергия идёт вперёд – от предыдущего поколения к следующему. Это естественно и правильно. Если же вместо того, чтобы заниматься детёнышами, какая-нибудь лисичка будет кормить своих родителей, то через какое-то время в лесу станет меньше лис. А если так начнут делать все лисички, они вскоре вымрут как вид.

Так и у людей.

Нет ничего плохого в заботе о родителях. Она важна и нужна. Только не в ущерб детям.

Часто бывает именно в ущерб. С точки зрения современной морали родители – святое. Но с точки зрения рода в целом, когда энергия идёт не вперёд, а в обратную сторону, подпитывая прошлое вместо будущего, род не развивается. А когда развитие буксует, появляются извращённые модели жизни и отношений. Жертвенная, например…

Не у всех, конечно. Есть люди, не отягощённые чувством долга. Помогать отцу с матерью им в радость. Но есть и те, для кого это становится непосильной ношей, потому что родители требуют всё их время, все деньги, все ресурсы. Им нужно гораздо больше, чем стакан воды. Не зря же страдали – вынашивали, недосыпали, жили с нелюбимыми супругами, жертвовали карьерой и мечтами…

Но если младшему поколению не достаётся ничего, то что оно может передать дальше? Ответ очевиден.
Я понимаю современных «чайлдфри». Не хотят – не рожают, имеют право. Это честнее, чем родить без желания и мучить потом невинное существо, вымещая на нём свои неудачи, или эксплуатировать, как раба.

Хочется здорового баланса, взрослого отношения к себе и другим. Кому я буду нужна в старости? Да так же, как сейчас, – самой себе. Моя старость – моя ответственность. Нечестно перебрасывать её на потомков, у них свои задачи.

А страх никомуненужности – ещё не повод обзаводиться детьми. Это повод сходить к психологу ;)
Эссе | Просмотров: 533 | Автор: Ира_Сон | Дата: 03/11/20 00:57 | Комментариев: 8

всё понятно вроде бы от и до,
пережито вроде бы до хрена.
есть и сын, и дерево... даже дом.
но любовь ли это? скорей, война

между тем, как надо, и тем, как есть,
между тем, как хочется, и "как все".
а любовь давно не про нашу честь,
вертит нас привычная карусель.

круг за кругом... кружится голова...
круг за кругом... страшно до тошноты,
что навеки так, что жива едва,
что вертеться дальше стремишься ты.

но за вкусный завтрак не купишь секс,
от букета роз не воскреснет страсть.
зазвучать не смогут картинки PECS*,
сколько сил и денег на них ни трать.

эта жизнь идёт не вперёд, а вспять,
утопает в серости и вине.
спотыкаясь, чёрт-те куда опять
я бегу за смыслом...
а смысла
нет.

__________________________________________________________
*) карточки PECS - инструмент коммуникации неговорящих аутистов
Психологическая поэзия | Просмотров: 413 | Автор: Ира_Сон | Дата: 31/10/20 16:06 | Комментариев: 2



Мы живём в мире, который создали сами. Поэтому нет ничего удивительного в том, как сильно похожи на нас наши творения. Или всё-таки мы на них?
Например, есть люди-дома – приземистые, основательные. Их жизнь – это м е с т о. Такой если займёт свою территорию, никуда уже не сдвинется – врастёт в землю, выстроит стены, крышу, забор, займется обустройством быта. Обзаведётся хозяйством, будет его расширять и приумножать. И гордо поглядывать на соседей, мол, смотрите, какой я большой и красивый! Всё у меня есть, всего в достатке!
Такие люди довольны своей жизнью и ни в чём особо не нуждаются. С ними бывает тепло и уютно. Они знают, что правильно, а что – нет. И хотя почти всё время проводят на одном месте, не чувствуют себя обделёнными.
А есть люди-трамвайчики, которые всегда куда-то спешат. Постоянно что-то ищут, придумывают, исследуют. Изредка делают остановки, потом снова продолжают бег. Их жизнь – это п у т ь. Им не бывает скучно. Одиноко? Возможно. Иногда они догоняют друг дружку и какое-то время движутся рядом. А порой бегут наперегонки, весело перезваниваясь и задорно подмигивая глазами-фарами.
Но пробегая мимо стоящих домов, трамвайчики немного им завидуют. А те в глубине души завидуют бегущим, хотя не признаются в этом даже себе.
Люди-дома хранят традиции. Люди-трамваи открывают новые горизонты. Часто они друг друга не понимают и даже презирают, но и те, и другие одинаково важны.
***
Когда я выбирала собственный путь, мне предложили дом.
Предложение шикарное: симпатичный молодой человек из приличной семьи, с перспективной должностью в перспективной компании. Дом – полная чаша, автомобиль и обещание золотых гор в придачу.
Очень льстило, что завидный жених выбрал меня – скромную «серую мышку». И он это всячески подчёркивал.
Теперь я понимаю, что мою самооценку целенаправленно разрушали. А тогда…
Процесс воспитания будущей жены был нелёгким и болезненным. Любовь и обожание сменялись жесткостью и бескомпромиссностью. Страсть и нежность – показным равнодушием.
Он сюсюкал со мной как с ребёнком – я была на четыре года младше. Бросал одну по праздникам – наказывал за непослушание. Диктовал условия и ставил рамки, не брезгуя шантажом. Всё должно быть так, как хочется ему, иначе он уйдёт. Прямо сейчас и навсегда.
Став моим первым мужчиной, он радовался: теперь – т а к а я – я никому не нужна, кроме него.
Мне внушалось, что сейчас я никто и ничто, а когда стану ж е н о й, буду иметь всё.
Я выбрала пойти своим путём.
Он долго цеплялся за меня, но в какой-то момент всё-таки отпустил.
Тогда я не знала, что первый опыт отношений остаётся с нами навсегда. Натыкаясь на те же грабли, совершая те же ошибки, вспоминала его и ненавидела. Злилась и не могла простить. Желала ему одиночества и нелюбви. Создавала себя заново и мечтала когда-нибудь показать ему, чего достигла, как изменилась, насколько ушла вперёд. Это было бы долгожданной местью.

…Сегодня я узнала, что его уже год как нет. Он умер в одиночестве, не оставив семьи, детей... Его дом стоит заброшенный и никому не нужный.
А мой трамвайчик едет дальше.
Долго не могла понять, что же сейчас чувствую. Сначала казалось, что внутри пустота, но потом чувства хлынули потоком. Обида – как будто меня обманули. Немного вины – человека уже нет, а я всё поминаю лихом. И много злости. За всю причинённую мне боль. За все несчастливые годы после. За то, что лишил возможности отомстить так, как мечталось.
А ему уже всё равно.
И теперь м н е придётся его отпустить…
Миниатюры | Просмотров: 599 | Автор: Ира_Сон | Дата: 19/10/20 21:08 | Комментариев: 13

Вечер. Крыша. Бетонный парапет, который не сможет удержать. Да и надо ли? Когда потеряла всё и осталась одна во Вселенной, зачем цепляться за жизнь, если в ней больше нет смысла?

Аня стояла, закрыв глаза и раскинув руки. Вдыхала непрошенную свободу. Тихо покачивалась на ветру. Слушала город, шумный и суетливый, не умолкающий даже ночью. Слушала себя...

Решение было взвешенным, обдуманным, но что-то внутри не давало сделать последний шаг. Какая-то назойливая мысль пыталась достучаться до сознания. Женщине почему-то было важно её услышать. Она попробовала сконцентрироваться и через какое-то время сумела вычленить эту мысль из потока других. Точнее, не мысль. Воспоминание.

…Он кричал так пронзительно и громко, что Анино сердце испуганно сжалось, заставив её остановиться.
Здесь и сейчас решалась его судьба: погибнуть под колесом автомобиля, от зубов уличной псины или банального обезвоживания. А он отчаянно хотел жить. Поэтому истошно пищал, ничего не видя, не зная, кто он, где он и что происходит. Только ощущая маленьким тельцем горячий воздух и обжигающие солнечные лучи.

Эта неистовая воля к жизни не позволила девушке пройти мимо. Ей понадобилась пара минут, чтобы отыскать его. Как на стихийной парковке возле супермаркета могло оказаться это существо?

Коротенькая шёрстка, перепачканная уличной пылью. Крошечные лапки, тонкий прутик хвоста. Ушки, торчащие в разные стороны. Заплывшие глаза… Или просто закрытые? Не сразу, но Аня сообразила, что это – недавно родившийся котёнок, у которого ещё даже не отпала пуповина. Малыш поместился в ладошке и, – о чудо! – почти мгновенно замолчал, ощутив человеческое тепло. Разве можно было его оставить?

Дела как-то сразу отошли на второй план, уступив насущным вопросам: как его помыть, можно ли дать магазинного молока, отнести сначала к ветеринару или сразу домой…


…Почему сейчас, через много лет, ей вспомнилось именно это? Говорят, что в предчувствии смерти вся жизнь пролетает перед глазами. А в её памяти крутился только один эпизод. Стоя на крыше восемнадцатиэтажки, готовая сигануть вниз, Аня думала об Элвисе - своём найдёныше.

Его отчаянное желание жить звучало в голове пронзительным криком о помощи. Это был и её собственный крик.
На минуту закрыв глаза, женщина представила себя новорожденным котёнком на асфальте – слепым, бессильным, ничего не понимающим… но с огромной волей к жизни. Малышом, которому страшно и хочется кричать изо всех сил, до последнего вздоха. Которому понадобилось чудо, чтобы не умереть.

А что нужно ей? Ведь она – не беспомощный зверёк. И всё ещё способна сделать выбор. Уйти или бороться. Прыгнуть или остаться. Жить или…

…Может, воспоминание об Элвисе и есть то самое чудо?
Миниатюры | Просмотров: 399 | Автор: Ира_Сон | Дата: 12/10/20 16:26 | Комментариев: 6

Камень и глина. Глухая тьма.
Выживешь или сойдёшь с ума?
Дремлет застывший разлом в земле
тысячи лет.

Если окажешься здесь один -
камня коснувшись, во тьму гляди:
странные призраки над тобой
вьются гурьбой.

Тонкие, гибкие, скользкие, вязкие -
здесь обитали отродья гигантские...
Чувствуешь? Шепчутся, смотрят и движутся...

Как тебе дышится?

Твари не спросят, зачем пришёл -
твари знакомы с твоей душой.
Если почувствуешь их тепло,
знай - повезло.

Если признали тебя "своим",
значит, недаром стремился к ним:
в солнечном мире людей - всю жизнь
ты был чужим.

Даже чудовищу, камню и призраку,
ангелу, чёрту и богу капризному
хочется,
хочется,
хочется,
хочется
неодиночества.
Психологическая поэзия | Просмотров: 536 | Автор: Ира_Сон | Дата: 10/10/20 09:49 | Комментариев: 5

Так бывает: в один из дней
понимаешь - почти на дне,
ни барахтаться мочи нет,
и ни выдоха нет, ни вдоха.
Будто жизнь - абсолютный тлен,
будто главное чувство - лень,
будто хочешь всему взамен
опуститься на дно и сдохнуть.

Только вместо "на небеси" -
осознаешь "от сих до сих",
а потом из последних сил
закричишь сумасшедшей выпью.
Мир услышит и даст тычка.
И напишет: "Привет, ты как?"
Видишь, сила в твоих руках -
оттолкнуться от дна... и выплыть.
Психологическая поэзия | Просмотров: 586 | Автор: Ира_Сон | Дата: 29/09/20 15:13 | Комментариев: 7



Можно надеть жирафу усы и хвост,
можно раскрасить морду в узор из звёзд -
внешность другая, но неизменна суть:
рыжая шёрстка не превратит в лису.

Можно напялить шубу, похитить мёд
или проспать три месяца напролёт,
можно залечь в берлогу, всю ночь реветь -
всё-таки ты ни капельки не медведь.

Можно создать палитру, эскиз, модель,
образ, мейк-ап и стрижку - Виттон, Шанель!
Зритель придёт и скажет (и будет прав):
"Ах, до чего прекрасен... цветной жираф!"

-------------------------------------------------------------------------------------------------
Написано для Седьмой пятницы - 365
Иронические стихи | Просмотров: 400 | Автор: Ира_Сон | Дата: 13/09/20 08:10 | Комментариев: 8

это было тонко и очень мило
это было, знаешь, весьма прицельно
ни строки впустую, ни слова мимо
каждый цвет, оттенок - большая ценность

это было метко, чертовски метко
поражают выстрелы до сих пор, и
я ношу отметины (или метки?)
не искусства ради, а чтобы помнить

ведь игра казалась любовным действом
и казалась даже подарком свыше
а теперь на выжженном болью месте
я лелею ненависть, чтобы выжить
Психологическая поэзия | Просмотров: 409 | Автор: Ира_Сон | Дата: 07/09/20 10:43 | Комментариев: 6

свет разорвался в клочья
где-то звезды не стало
вдруг захлестнуло злостью
кажется я упала
крик раздирает горло
жжётся мороз по коже
то ли на жуткий морок
то ли на ад похоже

новая я знакомится с новым домом
память стирает тысячи тысяч лет
кажется это место уже знакомым
но мне больно
мне больно
больно ходить по земле

золотом свет лучится
воздух густой и вкусный
сладко щебечут птицы
кофе горчит робустой
люди проходят мимо
странные и не очень
люди страдают мило
клеят улыбки скотчем

сочные краски хочется пить как воду
каждый рассвет встречая счастливо млеть
хочется жить и верить в свою свободу
но мне больно
мне больно
больно ходить по земле
Поэзия без рубрики | Просмотров: 405 | Автор: Ира_Сон | Дата: 04/08/20 13:44 | Комментариев: 4

Новое платье - словно цветной зефир.
Машенька в нём - принцесса.
Куда надеть?
Вот бы на бал, как Золушка! Танцы, пир!
Мамочку взять и брата - грозу сердец.
Только не папу: выпьет - и быть беде.
Надо успеть вернуться домой к семи.
Маше вбивают в голову каждый день:
"Нет ничего на свете важней семьи".

Новые серьги к платью. Кольцо. Фата.
Маша сегодня - Золушка на балу.
Кончился страх! Теперь всё пойдёт не так!
Принц, как мечталось, - весел, красив, неглуп.
Он - идеал. Герой романтичных снов.
Только один изъян - тяжела рука.
"Лишь бы не пил..."
А парочка синяков -
К этому нашей Маше не привыкать.

Новая "Хонда"! Скорость! Как мир, стара
зависть подруг. И горе внутри старо.
Знает Мария цену таким дарам:
вывих плеча и сломанное ребро.
"Взять бы детей, умчаться на край земли!" -
этих опасных мыслей как будто нет.
"Нет ничего на свете важней семьи" -
неоспоримый Машин приоритет.

То ли слепая кукла в чужой игре,
То ли нарочно выбранная судьба...
Шарфик, очки, перчатки, тональный крем...
Часто ей снится Золушкин первый бал.
Снятся другие жизни в других мирах.
"Что-то сегодня ноет в груди. Ребро?.."
...Вместо подарка Машеньке в этот раз
новые туфли, белые, купят в гроб.
Психологическая поэзия | Просмотров: 613 | Автор: Ира_Сон | Дата: 06/05/20 11:48 | Комментариев: 16

Все мы умрём. И это вопрос лишь времени.
Толку кричать о том, что давно - "баян"?
Плачь ли, не плачь, беременей не беременей -
К осени будет множество новых "Я".
Кто-то тревогу спрячет за маской клоуна.
Кто-то сопьётся, кто-то сойдёт с ума.
Мир выживает. Старые формы сломаны.
Мы привыкаем ловко ходить не в масть.
Новая жизнь похожа на поле минное.
Вирус срывает лоск, обнажая суть.
Все мы умрём. Не бойся - не скоро, милая.
В этом году психологи всех спасут.
Иронические стихи | Просмотров: 513 | Автор: Ира_Сон | Дата: 15/04/20 15:25 | Комментариев: 2

Непривязанность

Если свободу мерить своим "хочу",
мне бы её досталось процентов десять.

Мимо себя смертельной стрелой лечу -
к сыну, отцу, подруге, врагу, врачу...
Так пролетает месяц.

Я вырываюсь ровно на три часа,
только когда от жизни совсем зверею...
В комнате, где свершаются чудеса,
вдруг восстаёт из пепла Эдемский сад...
...и застывает время.

Нет ничего от неба и до земли,
там, где тела и души в одно слились,
там, где сакральный шепот - "Ещё, Лилит..." -
сводит с ума и древние будит силы...
Только глаза, которыми смотрит бог...
Рай неземной и с ним неземная боль -
вспомнить себя и вновь ощутить собой,
в душу вписать курсивом.

Время, очнувшись, вновь ускоряет бег,
пекарь небесный новое тесто месит.
Я возвращаюсь в N-ный по счету век
и забываю, кажется, о тебе...
снова на месяц.

Вьётся сюжет спиралью. Его давно
терпит Отец - он многим Лилит обязан.
Уровнем выше я возрождаюсь вновь
и нахожу тебя на краю миров...

Знаешь, Адам, ведь это и есть любовь,
а не привязанность.
Любовная поэзия | Просмотров: 475 | Автор: Ира_Сон | Дата: 23/12/19 11:39 | Комментариев: 4

Если жалеть, то лучше о том, что сделал.
Если не сделал, будешь жалеть вдвойне.
Стоит ли вдоль по чёрной бежать за белой,
зебру виня в нехватке полос на ней?

Можно обиду гордо нести как знамя,
можно навечно сделать своей бронёй.
Горько не то, что раньше творилось с нами, -
то, что сейчас, - по сути, херня хернёй.

Горько молиться дьяволу или богу,
веря - авось поможет одна из вер.
Если верхи хотят, а низы не могут,
верных дорог как минимум станет две.

Кажется, мы в лохмотья уже сносили
множество сшитых кем-то стыдов и вин.

...кажется самым страшным из всех насилий
то, что зачато в очень большой любви...
Поэзия без рубрики | Просмотров: 855 | Автор: Ира_Сон | Дата: 28/10/19 23:29 | Комментариев: 12

Оксана никогда не подавала нищим. Принципиально. Отдавать свои кровные «за так»? Ща-а-ас! Чем эти люди лучше, и почему им все должны?

Девушке виделась в этом великая несправедливость. Можно раздавать листовки, развозить почту, подметать улицу, цветы продавать. Петь в подземке, наконец! Было бы желание. А так, выходит, одни пашут, а другие – берут «на шару». И ещё неизвестно, у кого по итогу больше денег.

Музыкантам, кстати, Оксана подавала с удовольствием. Потому что не клянчат – честно трудятся. И заплатить за услышанную песню – совсем не то же самое, что отдать просто так. Равноценного обмена ещё никто не отменял.

Бывает же, дашь просящему рубль, а он десятку сверху требует. И смотрит при этом, будто удушить собирается. Как на классового врага глядит, сволочь. Ещё и в спину тебе плюёт, когда отворачиваешься. Зачем оно надо?!

Но как же доброта? Милосердие? «Да не оскудеет рука дающего»?

На эти вопросы девушка легко находила ответ. Быть добрым – не означает позволять себя использовать. Быть милосердным – не значит поощрять бездельников.

И никто никому ничего не должен. Это было аксиомой, глубоким убеждением и главной жизненной ценностью.

До одного случая.

То ли звёзды так сложились, то ли две полоски на тесте внесли сбой в отлаженную систему, но пройти мимо той цыганки Оксана не смогла. Девчонка была совсем молоденькая, с огромным животом, и с таким отчаянием в глазах, что захотелось обнять и плакать.

Ноги остановились. Рука сама полезла в карман за двадцаткой. А нищенка, внезапно схватив её за эту руку, зашептала: «Не надо денег! Забери лучше ребёнка, всё равно отнимут и продадут!»

Испугавшись, девушка попыталась вырваться, но та вцепилась ещё сильнее: «Забери, слышишь?! Ты добрая, хорошая, будет сыну твоему старшая сестрёнка! Христом Богом прошу!»

Шокированной Оксане с трудом удалось освободиться и сбежать.

Цыганку она больше не видела. Но через пару дней нашла на своём пороге маленький плачущий свёрток.
Миниатюры | Просмотров: 521 | Автор: Ира_Сон | Дата: 12/10/19 20:38 | Комментариев: 5

и каждому своё
и мне своё
не пишется
не любится
не спится
я сердце собирала по крупицам
но склеенное сердце не поёт
и день
и ночь
и каждый новый миг
заполнен неотложными делами
но дышит недописанными нами
придуманная сказка о двоих
мне хочется ещё раз умереть
не чувствовать
не видеть
и не помнить
как будто вовсе не были знакомы
себя заставить верить в этот бред
загадывать на первую звезду
читать чужие строки для утехи
кричу тебе
но слышу только эхо
я жду тебя
я жду
я жду
я жду
Лирика | Просмотров: 721 | Автор: Ира_Сон | Дата: 16/09/19 09:07 | Комментариев: 15

Простая, счастливая жизнь. Никаких решений, никакой ответственности. Никаких проблем. Они нашли ответ. Вы уверены, что ваша жизнь лучше?
– Они как животные!
– Мы все животные. Просто у некоторых другие приоритеты, только и всего...
(с) "Трасса 60"


«…но избави мя от лукавого. Во имя Отца и сына и Святаго духа. Аминь…»
Завершив молитву, иерей Василий стал готовиться ко сну. Переоделся, разложил вещи, расстелил постель. Небольшая комнатка при церкви была тёплой и уютной, а большего ему не требуется.
Завтра – первое богослужение на новом месте, знакомство с паствой. Молодой батюшка немного волновался, однако верил: всё будет хорошо, с Божьей помощью.
Погасив свечи, он улёгся в кровать, но сразу не уснул. Комнату освещала взошедшая луна. Деревенские звуки и запахи влетали в открытую форточку.
Иерею вдруг почудился человеческий силуэт у входной двери. Приглядевшись, уверился: там действительно кто-то стоит. И не просто кто-то.
– Мама?!
Вскочив, метнулся к ней, мгновенно вспомнил, что мать уже пять лет как преставилась, и затормозил в полуметре от женщины. И почувствовал: не мама. Хотя выглядит её точной копией.
– Здравствуй, Вася, – нарушила молчание гостья, – а ты молодцом. Некоторые на твоём месте уже бы в штаны наложили. Или в окно выпрыгнули.
Батюшка испуганно перекрестился. В семинарии к такому не готовили.
– Да, я – не она. Это иллюзия.
– Кто вы?
– Может, угадаешь? – кокетливо прищурилась женщина.
И начала расплываться, изменять свою форму. Через секунду на её месте оказалась приятная старушка. Светлые волосы, заплетённые в косы. Вышитая рубаха (или платье?) до пят. Передник с орнаментом. Цветастая шаль на плечах. И голубые глаза – такие же, как у него.
– Ну? Историю учил? Я – Дарена. Или Дара.
Имя похоже на древнерусское… Но что всё это значит?!
– А теперь узнаёшь? – женщина подёрнулась лёгкой дымкой и вдруг обернулась обнаженной девицей, сидящей на метле. Медленно поднялась в воздух…
– Ведьма! – охнул Василий. Но сориентировался мгновенно, – Изыди, бесовское отродье!
Шепча молитвы, стал осенять крестным знамением себя и упомянутое отродье с невиданной прытью – только пальцы замелькали. Дарена расхохоталась и снова стала милой старушкой. Слегка помутнела и начала таять в воздухе. Батюшка воспрянул было духом, но заметив озорной взгляд гостьи, понял: его дурачат. И прервал молитву на полуслове.
– Успокоился, отче? Наконец-то. Теперь немного помолчи. Я к тебе по делу.
«Господь испытывает», – догадался молодой священник. Но к услышанному секундой позже оказался не готов.
– В общем, одевайся и пойдём.
– Куда?! – опешил бедняга, в сознании которого завертелась дикая свистопляска: исторические даты, религиозные обряды, изученные талмуды, беседы с наставником об искушениях…
– Туда, где тебя давно ждут, – ответила Дара и, увидев его перекосившееся лицо, добавила, – не бойся, батюшка, не в ад. Наоборот, спасать их души, будь они неладны!
– Чьи души? – заинтересовался Василий, решивший на всякий случай всё же облачиться в рясу.
– Узнаешь! – ведьма повела рукой, и узорчатая дверца за её спиной начала открываться. – Не переживай, тебе ничто не угрожает!
«Здесь же не было двери», – успел подумать священник и, крепко схваченный за руку спутницей, шагнул следом за ней в белый прямоугольник…
– А вот и отец Василий! – услышал он через мгновение.
Место, в котором они очутились, было странным. Не помещение. Не лес или поле. Кажется, просто безграничное пространство, заполненное бело-золотистым светом. И посреди этого пространства расположилась группка людей, которые негромко переговаривались, но с появлением новоприбывших умолкли, всё внимание обратив на них.
По мере приближения иерей узнавал знакомые образы, и с каждой секундой его недоумение возрастало. Некоторые из присутствующих могли существовать в реальном мире, но другие – однозначно среди живых не числились…
«Я в раю?» – промелькнула мысль.
– Нет, отче, – откликнулся голос, объявивший о его прибытии.
Внутренним чутьём Василий определил: говорил сидящий в позе лотоса худенький юноша восточной наружности. Глаза его были закрыты, ладони сложены в молитвенном приветствии. Никакого кресла или коврика под сидящим не наблюдалось. Более того, он и вовсе ни на чём не сидел, а будто парил в воздухе.
Весь курс истории религий пронёсся в памяти священника. «Будда?»
– Будда. Гаутама. Шакьямуни. Да не важно, – мгновенно прилетел ответ.
«Они читают мысли?!» – ужаснулся иерей.
– Не они, а мы, – проворковала Дарена. – И ты тоже. Добро пожаловать в нашу скромную компанию.
Взгляд суетливо забегал по сторонам, потом расфокусировался, и священник увидел всех одновременно. А ещё почувствовал: что-то изменилось в нём самом, будто где-то внутри неожиданно приоткрылась дверца, за которой скрывалось знание.
– Знакомься, отче: последние брамины планеты. Маги, мудрецы, духовные наставники, – отрекомендовала ведьма.
У священника захватило дух.
– Невлин, – представился старик в зелёной тоге, с кельтским крестом на шее и веточкой ивы в руках.
– Эди, – тряхнув косичками, подхватил пожилой ямаец. – А это Йохо, – кивнул он в сторону юноши с «ирокезом» и вызывающе агрессивным макияжем.
Тот раскачивался на корточках с закрытыми глазами, постукивая в бубен и что-то бормоча. Панк – шаман?!
– Он не очень разговорчивый, – хихикнул колдун, вертя между пальцами тряпичную куколку, – но среди шаманов – сильнейший.
– Располагайтесь, отче, – проговорили слева. – Мы заждались.
Повернув голову, он увидел восседавшую на золочёном троне красавицу с характерным тюрбаном на голове. Такой был только у одной… скульптуры.
Нефертити?! Но причём здесь египетская царица?
– А кто, по-твоему, пирамиды строил? И каким, по-твоему, образом? – усмехнулась она.
– Вы?! Но…
Нефертити томно закатила глазки:
– Эх, мужчины... Любите вы всё взять на себя... Особенно чужие заслуги.
Сумасшествие, да и только! Осталось только повстречать Его…
Василий вздрогнул от собственной дерзости, но с удивлением заметил: несмотря на видимую абсурдность ситуации, тревоги он больше не чувствовал.
– Увы, – вздохнул Будда, не открывая глаз. – Мальчик был хороший, с потенциалом, но ушёл. Что ж, его право. Собственно, поэтому, Василий, ты и здесь. Как представитель христианства.
– Э-э…
– Мы – оставшиеся, – продолжил Будда, – все, кроме нас, давно ушли. Кто такие брамины, слышал?
– Слышал, – кивнул Василий, – индийские жрецы! Но здесь – не только индийские…
– Истина имеет много форм, но суть одна, как видишь, – юноша открыл наконец глаза и воззрился на священника.
– Но почему именно я? Почему не Его Святейшество?
– А мы, Вася, смотрим не на должность – на сокрытое внутри. А ты у нас, Вася, – пророк! – радостно заявил друид.
– Кстати, отче, – шепнула Дарена, – когда подберёте отвисшую челюсть, может, расположитесь поудобнее? Сосредоточьтесь, подумайте – и всё необходимое появится. Мы же вне пространства и времени. А формы – ну правда, пустяк для человека с интеллектом! Тем более для пророка.
Василий на миг задумался – и со вздохом облегчения присел на деревянную скамеечку, возникшую ниоткуда. Рядом материализовался столик и стакан воды. Горло пересохло…
Что-что? Пророк? Им же был Исаия! Иеремия! Магомет, в конце концов!
– Был Магомет. Но сгорел, – хихикнул Эди.
– Как сгорел?!
– А так. От стыда! Когда увидел, что его детишки натворили в 2001-м…
– Шутите, – догадался Василий.
– Шутим, – кивнула Дара, – а что нам остаётся в такой безысходности…
Пространство моментально уплотнилось, а лица собеседников посуровели. Шутки кончились – понял иерей.
– Брамины ушли потому, что устали надеяться. И потому, что люди выбрали науку, совсем отказавшись от магии, – вновь заговорил ямаец.
– Магии! – передразнила Дара, – от естественности они отказались, от природы своей! И к чему это привело? Глядите!
И Василий увидел
Мир, опутанный технологиями, как сетью. Виртуальная реальность. Искусственный разум. Искусственные груди. Искусственные дети…
Молодой брамин словно обнял всю Землю, почувствовал каждую клеточку её прошлого, каждую искорку будущего и неожиданно понял: человечества в нём нет.
– Страшный Суд, – прошептал ошеломлённый священник.
– Двадцать лет, – негромко сказал Будда, – по самым оптимистичным прогнозам.
– В каком смысле? – не понял Василий.
– Чтобы спасти мир, изменить его… Иначе – всё…
– А надо ли менять?! – снова вмешалась Дарена, – они нас разве просили?! Может, пусть двадцать, но с музыкой?! Посмотрите на них! Простая, счастливая жизнь. Никаких решений, никакой ответственности. Никаких проблем. Они нашли ответ. Вы уверены, что ваша жизнь лучше?
– Они как животные! – развёл руками шаман.
– Мы все животные. Просто у некоторых другие приоритеты, только и всего, – резюмировал друид.
– Ну, ты-то уж точно – дерево! – улыбнулась ему Нефертити.
Все засмеялись. Напряжение в пространстве ощутимо снизилось.
– Кстати, об ответственности, – напомнил Шакьямуни, – не станет их, не станет и нас. Мы все – одно целое. Однажды мы уже отстранились, помните?.. Больше так я не хочу.
Дара содрогнулась, прогоняя неприятные воспоминания.
– Тебя сожгли? – догадался отче.
– Ведьмы не горят, – печально созналась она, – но сколько тогда погубили невинных девчонок…
– Ва-ась... Ты – наша последняя надежда, – сказала Нефертити и многозначительно умолкла.
Все переглянулись.
– К чему вы клоните? – прищурился Василий.
– Ну как это к чему… Ты живой пророк… Понимаешь?
– А мы поможем…
– Силы вольём сколько надо…
– От дурного защитим…
– И не страшно будет от сана отрекаться…
– Что-о?
– ТЫ ЖЕ ПРОРОК! – хором воскликнули все. – А пророков обычно… того… ну ты знаешь.
И тут всё встало на свои места.

И вдруг, после скорби дней тех, солнце померкнет, и луна не даст света своего, и звезды спадут с неба, и силы небесные поколеблются; тогда явится знамение Сына Человеческого на небе; и тогда восплачутся все племена земные и увидят Сына Человеческого, грядущего на облаках небесных с силою и славою великою (Мф. 24:29,30)

Голова пошла кругом. Ноги стали ватными. Василий почувствовал, что задыхается, и…
– Отец Василий! Батюшка! – в дверь колотили со страшной силой. – Служба!
Священник охнул спросонья, вскочил и засобирался на встречу с прихожанами.
Оказавшись в церкви, он вдруг услышал возглас позади:
– Дарья Нефёдовна! Сколько лет, сколько зим!
И, обернувшись, увидел знакомое лицо…
Проза без рубрики | Просмотров: 1375 | Автор: Ира_Сон | Дата: 12/09/19 08:52 | Комментариев: 4

Жуткий сюжет из ума не выжечь.
Боль изнутри предъявляет иски...
Если тебя убивает близкий,
Самое страшное - это выжить.

Выкричать горе, заштопать раны,
Волю сжимая в кулак, явиться...
И не увидеть в глазах убийцы
Драмы.

Только диагноз: прошла, как насморк.
Ты - эпизод из его лавстори.
Если захочет, убьёт повторно.
Насмерть.
Психологическая поэзия | Просмотров: 595 | Автор: Ира_Сон | Дата: 29/07/19 10:00 | Комментариев: 5

– Встать! Суд идёт! – прозвучал из динамиков металлический голос.
Многочисленная публика поднялась и замерла в молчаливом приветствии. Десятки глаз наблюдали, как пожилой судья неспешно входит в зал и занимает своё место. На вид ему было лет восемьдесят. Невысокий рост компенсировался непоколебимой уверенностью, исходящей от мужчины. Длинные, зачёсанные назад волосы были сплошь седыми. Мало кто знал, что на самом деле возраст мужчины приближается к столетнему рубежу.
Вершитель судеб уселся в кресло и расправил золочёную мантию – символ Золотой эры. Яркое одеяние резко контрастировало с чёрно-серыми оттенками, преобладающими в зале. Ничего не выражающим взглядом судья оглядел присутствующих, включил голографический проектор, набрав цифровую комбинацию на пульте управления. Перед зрителями развернулся экран с текстом.
– Центральный округ против Джона Брауна, – снова зазвучал неестественный голос, – дело номер одна тысяча двести сорок семь.
Зал воззрился на сидящего за ограждением юношу с растрёпанными волосами.
– Мистер Браун, вы знаете, в чём вас обвиняют? – тихо поинтересовался судья.
– В том, что я всё ещё живой? – обречённо выдохнул подсудимый.
– Вы заключили брак не с женщиной, которую подобрала вам система «Фемида», а с выбранной самостоятельно. Также вы подозреваетесь в принятии неоптимального решения и подделке…
– Вообще-то, я не успел, – возразил юноша, – ваши полицейские успели раньше.
– Что не освобождает вас от обвинения, Браун. Вы нарушили Супружеский Кодекс и Федеративный закон оптимальных решений. И не только… Всё подтверждается доказательствами.
– Какими, господин судья?
– Система проанализировала ваши данные и пришла к выводу, что Марта Стоун не подходит вам ни по одному параметру. Следовательно, ваш выбор нелогичен и необъективен, а значит, продиктован эмоцией. Признаёте ли вы это?
Обвиняемый задумчиво молчал. Зрители тихо перешёптывались, обсуждая услышанное.
На экране мелькали таблицы с расчётами и графики, выдержки из упомянутых законов, фотографии с места преступления, и прочие мегабайты доказательств. Наконец, изображение замерло, выставив на всеобщее обозрение последний документ. Краткий отчет Системы с разрешением на брак.
Подсудимый вздрогнул.
– Что мне грозит?
– При нарушении ключевых федеративных законов проводится базовая процедура генорекодировки, – сообщил судья, – но подделка отчёта «Фемиды» – прямая угроза человечеству. За это положена высшая мера – ваша личность будет стёрта, вместо неё сгенерирована другая. Ваше тело с новой личностью послужит на благо общества.
– А ей? Что ждёт её?
Судья полистал виртуальные страницы служебного мини-ПК.
– Если будет доказано соучастие Марты Стоун, – высшая мера. В противном случае…
– Я признаюсь! – воскликнул Джон.
В зале повисла гробовая тишина.
– В чём конкретно?
– Во всём. Она ничего не знала! Я полюбил... Поддался эмоциям. Сфабриковал отчёт и разрешение на брак. Выслал ей. Она думала, что всё законно!
– Как вы это сделали, Браун?
Подсудимый замотал головой.
– Не скажу. Всё равно умирать… Хотите – сами выясняйте!
Судья вновь полистал виртуальные документы. Сделал несколько пометок. Взглянул на обвиняемого и медленно поднялся. Зрители встали синхронно с ним и замерли в ожидании вердикта.
– Джон Браун, ваша вина признана и доказана. Вы приговариваетесь к высшей мере наказания за деяния, угрожающие целостности системы «Фемида» и безопасности человечества. Приговор обжалованию не подлежит и будет приведён в исполнение в течение двух дней. Что касается Марты Стоун, её дело будет пересмотрено. Вам есть что сказать суду?
– Мы всё равно вымрем, как динозавры!
– Ошибаетесь, Браун. «Фемида» этого не допустит. Процесс окончен, господа и дамы.
Слуга закона отключил голографический экран, закрыл мини-ПК и покинул зал. Металлический голос за его спиной оглашал дальнейшие инструкции присутствующим.
Вернувшись в свой кабинет, судья Филлинг устало снял мантию, облачился в повседневный костюм, вызвал аэротакси и отправился домой. В течение пяти минут машина доставила его по указанному адресу.
Автоповар приветствовал хозяина звуковым сигналом – ужин готов. Но есть не хотелось. Служебный ПК в кармане будто жёг огнём. Набрав код на управляющей панели холодильника, старик открыл потайную дверь лифта и спустился в подвал. Комната, надёжно изолированная от всего на свете, служила персональной гостиной и кабинетом. Минималистическая обстановка соответствовала духу времени: стол, кресло, диван, сейф, рабочая станция… Три стены были увешаны разнообразными патентами в рамочках. Четвёртая служила монитором и телеэкраном одновременно.
Филлинг включил освещение, присел в кресло. Открыл на мини-компьютере дело Марты Стоун.
Отчёт Системы однозначно указывал на её соучастие в преступлении. Поэтому кое-что в нём необходимо подправить. Для разработчика «Фемиды» – задача элементарная.
Интересно, как же это удалось Брауну? Жаль, что не получилось выяснить. Хотя… есть ещё два дня.
Старик задумался… Мыслительный процесс отвлекал его от того, что беспокоило на самом деле: было ли его собственное решение оптимальным?
Джон признался и взял вину на себя. Девушка ещё сможет продолжить людской род. Вымирающему человечеству незачем попусту разбрасываться жизнями… Оптимально? Да.
Или правда всё-таки в том, что создатель генодекодера – уникального устройства, делающего людей генетически невосприимчивыми к эмоциям и другим болезням, – так не решился применить его к себе самому?
Но кто ему судья?..
Рассказы | Просмотров: 853 | Автор: Ира_Сон | Дата: 07/06/19 09:24 | Комментариев: 2

Заказ был необычным с самого начала. Игнат никогда не выезжал «на место», работал только онлайн с виртуального аккаунта, маниакально следил за безопасностью. Но в этот раз его «хорошенько попросили», к тому же пообещали соблазнительный гонорар. Пришлось задействовать резервный канал связи, которым до сих пор ему пользоваться не приходилось.
Всё прошло идеально. Безликий курьер оставил пакет в условленном месте и растворился в наступающих сумерках.
В сумке лежали старенький ноутбук, конверт с авансом и записка: «Срок – до понедельника». За что же, интересно, заказчик готов выложить такие деньги? Обещанной суммы Игнату хватит на отпуск в Испании. И ещё немного останется.
«Аккуратно извлечь данные и не оставить следов», – звучала инструкция. Хозяин устройства не должен ничего заподозрить. Собственно, поэтому к нему и обратились – Игнат мог если не всё, то почти всё. Репутация – уровень «Бог».
Субботний вечер начался с позднего ужина и футбола. Поразмыслив, мужчина открыл баночку пива. Насладившись любимым напитком, почувствовал, что ему жутко не терпится сесть за работу. Достал ноутбук, удивлённо присвистнул: «А ты совсем старичок, да?»
«Notebook» – гласила надпись на крышке, чем несказанно умиляла. Естественно, не кирпич! Как будто кто-то мог усомниться. Такую машину Игнат видел однажды в жизни, лет двадцать назад, не меньше. Сохранилась она неплохо. Видимых повреждений не наблюдалось.
Посмотрим, что тут у нас… Надо же! CD-ROM, TV-выход, PCMCIA… «Полный фарш» – сказали бы в двухтысячном. Ну, в девяносто восьмом так точно. Нашлась и одинокая USB-шка. Она-то нам и нужна.
Вставил загрузочную флешку, открыл ноутбук… Ничего не произошло. «Та-акс, – хмыкнул хакер, – и что прикажешь с тобой делать?»
Программу можно запустить и с диска, но сначала её надо туда записать! На CD записать, да. Кстати, а работает ли он здесь?
CD-ROM работал. По крайней мере, легко открывался и закрывался. Значит, шансы есть. Осталось разобраться с технической стороной дела.
Перевернув кабинет, балкон и кухню вверх дном, часа в три ночи Игнат отыскал чудом уцелевший внешний дисковод – едва ли не такой же древний, как его «пациент». Ещё час ушёл на подключение и запись программы.
Наконец, диск был вставлен в дисковод, который сразу приятно зажужжал. Пошла загрузка.
Выкурив пару сигарет, Игнат начал копирование данных. «Идеи». «Проекты». «Договора». «Счета». Похоже, хозяин машины станет на порядок беднее! В ноутбуке хранилась вся основная информация по ведению бизнеса, в том числе «чёрная бухгалтерия». Возможно, на то владелец и рассчитывал – кто позарится на такое старьё? Кто подумает, что именно в нём – самое важное?
Похоже, заказчик – отнюдь не дурак. Вопрос только в том, как ему удалось достать то, что должно храниться под замком. И судя по всему, технику предполагалось так же незаметно вернуть на место до понедельника.
Оп, а это что? Запароленная папка в недрах жесткого диска. «Фото». Хозяин скрывает эротическую подборочку? Возьмём и её! Сказали – извлечь данные, значит, извлекаем данные. Все.
Дальнейший процесс обошёлся без проблем. Слили, замели следы, отключили, закрыли. Будто так и было!
Осталось записать информацию на флешку. Последняя папка вызывала сомнения, хотя, возможно, и она пригодится – вдруг там компромат! Что-то царапало мужчину изнутри, заставляя проверить её.
Скопировал папку на свой компьютер. Взломать пароль было делом техники. «Гляну, что там, и всё!» – пообещал себе хакер. И открыл первую фотографию.
Не сразу сообразил, что смотрит на собственное лицо. Лет на двадцать моложе, но это был он. Игнат помнил этот снимок.
Начал быстро перелистывать изображения. Вот он, висящий вверх ногами на турнике. Снова он – с удочкой и ведром карасей. А здесь – они в обнимку с Миланой на фоне особняка её родителей.
«Вот, значит, чей это ноут…» – пробормотал шокированный мужчина. Как он сразу не понял? Именно такую машину он видел в кабинете её отца. Когда тот вызвал парня на серьёзный разговор и жёстким тоном приказал держаться подальше от его дочери…
Значит, это тот самый ноутбук. И теперь Милана – его хозяйка. Иначе как бы там оказались фотографии?
Мозг лихорадочно соображал, выдёргивая воспоминания из уголков памяти. Игнат почувствовал, что его знобит. Чем дальше, тем сильнее. Ещё пива! Хотя… лучше коньяк.
Милана была его первой любовью. Долгой, сильной и взаимной. Ещё с детского сада. Вначале они дружили, потом стали встречаться. Учились, мечтали, строили планы. А потом папочка-олигарх подыскал ей жениха из своего круга. В один из дней позвал Игната и сказал, что нищий студент «политеха» – не пара его дочери. Что она скоро выйдет замуж. И что держаться от Миланы подальше стоит в буквальном смысле, иначе парню несдобровать.
Поступок, в общем, банальный и естественный. Но реакция самой девушки неприятно удивила молодого человека. То ли уступив отцовскому давлению, то ли испугавшись невесёлой перспективы жить на копейки, Милана с любимым рассталась. Вышла за сорокалетнего бизнесмена. Променяла любовь на сытость и комфорт. Такое предательство невозможно было простить.
Он и не простил.
А теперь её бизнес оказался в его руках. Роскошный подарок судьбы! Даже ничего делать не нужно – сдать работу, получить остаток денег и радоваться возмездию, нежданно-негаданно свалившемуся с неба.
Игнат выдохнул, глотнул коньяка, на секунду зажмурился. Попытался обрадоваться. Почему-то не вышло.
Пересматривая фотографии снова и снова, он не мог понять – зачем она хранит их до сих пор? Насколько ему было известно, Милана давно в разводе, не отягощена детьми, занимается архитектурой и дизайном. Причём, весьма успешно. Ведёт активную светскую жизнь. Папаши уже много лет нет в живых…
Леди сентиментальна? В груди потеплело от этой мысли. Она его помнит. Сознавать это было приятно. Только что теперь делать ему? «Утопить» бывшую возлюбленную? Предупредить её? Или отказаться от заказа, пожертвовав репутацией? Поступить, как мудак, или как мудак в квадрате?
Прекрасный выбор…
За окном занимался рассвет. Глаза слипались, а мысли путались. Воспоминания, противоречивые чувства, вопросы, на которые нет ответов... Как он умудрился попасть в такой переплёт? Как теперь выпутываться? Как выбрать между плохим и худшим?
«К чёрту фотографии! Чего я на самом деле хочу?»
Наказать Милану? Спасти её? Или просто увидеться?
Последняя мысль оказалась неожиданной. Неужели в нём ещё осталось что-то, из-за чего он мучается сомнениями, а не спокойно дрыхнет, выполнив заказ? Что-то, из-за чего он так и не женился за двадцать лет…
Размышления прервал звонок в дверь. Странно: шесть утра – не время даже для соседских визитов. Но звонок продолжал настойчиво трещать.
Встряхнувшись, мужчина пошёл открывать.
– Здравствуй, Игнат! – сказала Милана, входя в его убежище. – Ты здорово прячешься, хакер уровня «Бог»…
И пока он приходил в себя, продолжила:
– В ноутбуке «маячок». Прости за всё это... Но только так я смогла тебя найти.
Рассказы | Просмотров: 701 | Автор: Ира_Сон | Дата: 15/05/19 00:13 | Комментариев: 7

Первый день мая. Ничем не примечательный парк на краю города, незаметно переходящий в лес. Выложенные плиткой дорожки, обсаженные деревянными скамейками, отходят подальше друг от друга, чтобы затем удивительным образом сойтись в одном месте и вновь разбежаться в разные стороны. Стройные колонны сосен молчаливо приветствуют одиноких прохожих и так же бессловесно прощаются, помахивая ветвями им вслед.
Зачем я здесь?
Чтобы хоть ненадолго сбежать от жизни? Но вокруг – жизнь! Наполненная запахами хвои, дождя и молодой травы, шелестом листьев, птичьим взволнованным щебетанием, далёким собачьим лаем. Редкие в это время человеческие фигурки не нарушают её течения.
А серое небо всё пытается заплакать. Наконец, ему это удаётся. Мелкие, почти неощутимые капли робко касаются моего лица. Слегка запрокинув голову, тянусь им навстречу. Закрываю глаза, развожу руки в стороны. Ноги будто врастают в землю, уходя вглубь, и всё тело вытягивается вверх, к небу.
Вдохнув побольше воздуха, начинаю петь. Вначале негромко, но с каждым новым выдохом звук обретает силу. Чувствую, как он зарождается – в груди, в солнечном сплетении, где-то внизу живота. Чувствую, как вибрирует голос, вырываясь наружу протяжным однотонным гудением. И вместе с ним откуда-то изнутри поднимается что-то тяжёлое, колючее и болезненное.
Протест? Вина? Гнев?
Обида.
Господи, как же мне себя не хватает!
Внезапное осознание застаёт врасплох, нарушая ритм дыхания. Слёзы подступают к горлу, и размеренное пение сменяется прерывистым плачем. Его уже не остановить, он словно поезд, несущийся на всех парах. Мне не выпрыгнуть. И не сдать билет. Можно только попытаться стать машинистом.
И я отдаюсь порыву. Захлёбываясь рыданиями, погружаюсь в мутную воду боли, хлещущей изнутри. Как мне себя не хватает! Чья-то подруга, чья-то женщина, мать, дочь, ученица, собеседница, сотрудница… Где «своя собственная» я?
Меня нет.
Или есть? Кричащая, рыдающая от обиды, пытающаяся вырваться и найти своё место.
Настоящая.
Я нужна себе.
А слёзы рано или поздно заканчиваются… и всегда становится легче.
…Прислоняюсь к небольшой осинке, надеясь получить у неё немного поддержки. Чувствую, как ноги начинают дрожать. Надо присесть. Оглядываюсь в поисках свободной скамейки. Но там люди. Слишком близко… Значит, не судьба.
Поворачиваю куда-то в глушь, минуя все тропы. Наверное, у меня свой путь.
Зрение вдруг становится ясным, взгляд – цепким. И так же внезапно, среди зелёного лесного разнообразия, замечаю одинокий тёмно-фиолетовый цветок, печально склонивший головку.
Сон-трава.
Присаживаюсь на корточки, прикасаюсь к нему, осторожно глажу, словно пугливого зверька. И замечаю поодаль ещё один.
Затем ещё один.
И ещё.
Один за другим попадая в поле зрения, они зовут за собой, указывая направление. Пройдя несколько шагов, неожиданно попадаю в удивительное место. Маленькая полянка между соснами, окруженная редким кустарником и потому не видимая издалека. Цветы сон-травы, образующие правильный круг. Ничего себе!
Стоп.
Сон – это же я.
Вот зачем я здесь!
Повинуясь бессознательному порыву, становлюсь в центр круга. Медленно поворачиваюсь вокруг своей оси и, закрыв глаза, чувствую силу, идущую от земли. Впитываю, ощущая, как вибрирует каждая клеточка тела. Становится волнительно и спокойно одновременно.
Наполнившись, выхожу из круга. Зрение снова меняется. Теперь будто вижу всё сразу – небо, землю, деревья, цветы, сосновые шишки, валяющиеся тут и там. А сон-трава… До чего же каждый цветок не похож на другой! Один тёмный, другой светлый. Один – высокий одинокий красавец, другой – маленький кустик с несколькими бутонами. Охватывая взглядом причудливую картину целиком, понимаю: все они разные, но все – одно.
Как я.
…Мой путь продолжается. Новая цепочка из цветов постепенно выводит меня на тропинку, а та – на уже знакомую, выложенную плиткой, дорожку.
Пора домой.
Перед самым выходом из парка оборачиваюсь. Дружески подмигиваю молчаливым соснам – надёжным хранителям человеческих тайн.
И выхожу за ворота.

______________________________
написано для прозаической регаты
Миниатюры | Просмотров: 574 | Автор: Ира_Сон | Дата: 09/05/19 17:08 | Комментариев: 2

Злишься, поэт?
И есть отчего, ведь так?
Вроде не бездарь, и не совсем дурак,
только уже полгода нагорный рак
имя твоё освистывает позором.
То, что внутри, не знаешь, куда девать —
выдышать, вырвать, пламя облечь в слова!
Правда, слова бегут от тебя, едва
пробуешь их на вкус и мостишь узоры.

Фразы не те, не так, не о том… Дерьмо!
Давит, кипит внутри нелюдская мощь!
Тошно хотеть и вновь ничего не мочь!..
Больно, поэт?
Пожалуй, пора сознаться:
вышел в тираж!
Закончился твой талант.
Голоден? Марш пахать на завод-гигант
и у станка о славе былой стенать,
мучаясь глупым комплексом самозванца.

…Каждую ночь ты видишь ужасный сон:
алый закат… девятый этаж… балкон…
Небо зовёт! Но внутренний твой дракон
пламя пропил, а крылья сменял на ноги.
И просыпаясь, корчишься от стыда.
Хуже него другая твоя беда —
страх никогда уже не вернуть свой дар…
…и навсегда остаться одним из многих.
Психологическая поэзия | Просмотров: 751 | Автор: Ира_Сон | Дата: 25/04/19 13:20 | Комментариев: 13

Девочка плачет. И горе внутри
празднует жатву.
Разум насилуют отзвуки тризн.

Надо держаться.

Нужно учиться легко отпускать,
снова быть сильной.
Вяжет узоры на сердце тоска.

Боль обсессивна.

Страшно взрослеть, оставаться одной,
смыслов не видеть.
Выйти в реальность сложней, чем в окно.

Девочка выйдет.

Купит абсента и блок сигарет,
жвачку на сдачу.
Жизнь раскололась на "было" и "нет".

Девочка плачет.
Психологическая поэзия | Просмотров: 576 | Автор: Ира_Сон | Дата: 17/04/19 15:25 | Комментариев: 6

«Овощи готовы, котлеты в мультиварке, чай заварен», – быстро перечисляла в уме Надя, нанося тональный крем. Поморщилась, проводя спонжем по левой щеке.
Илья вот-вот придёт, всё должно быть идеально. Закончив макияж, внимательно оглядела себя в зеркале. Одёрнула платье. Поправила волосы. Удовлетворённая своим видом, задумалась – ничего ли не забыла? Подавляя тревогу, ещё раз пробежалась по квартире.
Ванная вымыта. Постель – свежее некуда. Кухня блестит. Полы – тем более.
Вазон!
Схватив графин, полила стоящий в углу фикус и дёрнулась от резкого звука дверного звонка.
Илья не открывал своим ключом – любил, чтобы его встречали.
– Здравствуй, милая, – проворковал, одаривая небрежным поцелуем, – это тебе.
Розы были прекрасны – семь огромных бутонов кроваво-красного цвета.
– Спасибо, любимый, – улыбнувшись, поблагодарила женщина.
Врать с улыбкой было нетрудно и давно привычно. Ведь муж, зная, что Надя обожает ромашки, всегда дарил ей розы.
– Чем сегодня порадуешь? – бархатисто спросил Илья, проходя в столовую. Залюбовался безупречно сервированным столом.
– Запечёнными овощами. И твоими любимыми котлетками, – ответила, прогоняя снова возникшую лёгкую тревогу.
Но супруг, похоже, сегодня был в прекрасном настроении.
– Новый рецепт?! Попробуем! – энергично воскликнул он.
Обеспечив мужа всем необходимым для ужина, Надя позволила себе присесть и немного расслабиться. Илья не просто ел – дегустировал. Внимательно разглядывал каждый кусочек, принюхивался к его аромату, предвкушая, и только затем отправлял в рот. Медленно и тщательно пережёвывал, чутко прислушиваясь к ощущениям.
Наконец очередь дошла до котлетки. Распробовав первый кусочек, мужчина нахмурился. Взялся за следующий и неожиданно выплюнул его прямо в тарелку. Надя вздрогнула.
– Милая, а ты часом не отравить меня собралась? – подчёркнуто ласково спросил муж, буравя жену стальным пугающим взглядом. – А?
Женщина похолодела. Вскочила, попробовала, и внутри всё оборвалось. Пересолила! Илья очень трепетно относился к потребляемому количеству «белой смерти».
Засуетилась, залопотала извинения… Первая пощечина оказалась, как всегда, неожиданной и самой болезненной. За ней посыпались другие.
– Прости-и! – зарыдала женщина, отступая в угол и закрывая лицо руками, – я не нарочно!
– Я многого прошу? – приговаривал муж, нанося расчётливые удары. – Всего лишь быть хорошей женой. Не хочешь – пошла отсюда, тварь неблагодарная! Я – всё для тебя! А ты!
Сопротивляться не было смысла – это раззадоривало Илью ещё сильнее. Казалось, что он не просто срывает злость, но и получает удовольствие от процесса. Женщина только пыталась защитить лицо – лицо, которое скоро уже не спасёт никакая косметика…
Наконец он выдохся и отправился в ванную. Умылся. Принял душ. Молча закрылся в спальне.
Скрючившись в углу, Надя беспомощно поскуливала, как несчастный щенок. Впрочем, почему «как»? Она и была им последние несколько лет.
Когда всё это началось? Когда красивый, статный, одетый с иголочки мужчина вскружил ей голову безупречными манерами и необычными ухаживаниями?
«Тебе пойдёт это платье, примерь!»
«С короткой стрижкой ты будешь выглядеть элегантнее!»
«Не иди в магазин, я всё куплю сам!»
Или это началось, когда Илья предложил переехать к нему?
А может, когда недовольно поморщился, увидев её подругу в гостях? Мило пообщавшись, после ужина он попросил Надю больше никого не приглашать домой. «Разве нам плохо вместе? – спросил он тогда, – зачем в квартире посторонние люди?»
Женщина признала его правоту – каждому хочется жить по своим правилам в собственном доме. И в дальнейшем встречалась с друзьями на их территории. Но как-то незаметно и эти встречи сошли на нет.
«Илье нужно подготовиться к выступлению…»
«Мы с Ильёй идём на День рождения его коллеги…»
«У Ильи проблемы, ему нужна моя поддержка…»
Со временем её и звать перестали. Однажды она с удивлением осознала, что ей уже два месяца никто не звонил. Кроме младшей сестры, – единственного близкого и любимого человека до знакомства с Ильёй. Человека, который никак не хотел смириться с положением вещей: чем больше отдалялась Надя, тем настойчивей становилась Оксанка.
«Где ты, Надя?!»
«Не узнаю тебя! В кого ты превратилась?!»
«Хорошо, что у вас нет детей!»
Это было последней каплей. Женщина, отчаянно мечтавшая стать матерью, не смогла простить сестру. И окончательно вычеркнула её из своей жизни.
…Воспоминания хлынули потоком и захлестнули Надю с головой. Первая пощёчина за испорченную утюгом рубашку… Вторая – за опоздание на премьеру… Трогательное «Прости!», написанное мелом на тротуаре под балконом… Алая охапка роз с обручальным кольцом в придачу…
«Зачем тебе работать? Лучше займись хозяйством!»
«С кем это ты там переписываешься?»
«Никаких беременностей!»
Выбравшись из угла, разглядывая в зеркале бесцветные глаза и припухшие скулы, она внезапно увидела себя с новой стороны.
«Кем я стала?»
Никем. Прислугой без права на ошибку. Красивым приложением к великому и благородному образу идеального мужчины.
«Но ведь он любит меня!»
– Ой ли? – прозвучал в голове незнакомый голос. – Да он даже имени твоего не помнит! «Милая, любимая!» – издевательски засмеялся кто-то невидимый, – не надоело?!
Надя почувствовала, как изнутри подымается злость. Чувство, не имевшее права на существование. Ведь хорошие девочки не злятся. Хорошие жёны – тем более.
«Тварь неблагодарная!» – вспомнила она и впервые в жизни с удивлением почувствовала, как ярость наполняет её силой.
«И правда, хорошо, что у нас нет детей!»
Теперь женщина поняла смысл этой фразы.
…Утро началось с телефонного звонка.
– Прогуливаешь, бро? – хохотнул историк. – Твой десятый «Б» на ушах стоит!
Илья вскочил. Часы показывали 9:15. Не разбудила, сука!
– Тва-а-арь! – разнеслось по квартире.
Квартира ответила тишиной.
Снова ругнулся, не увидев приготовленного костюма. Заметался по комнатам. Нади нигде не было. Не было её паспорта, чемодана, некоторых вещей. Только записка на кухонном столе:
«Пошла отсюда. Тварь»
Рассказы | Просмотров: 805 | Автор: Ира_Сон | Дата: 14/04/19 14:53 | Комментариев: 25

Платье с необъятным кринолином,
Чепчик няни,
Сáпоги солдата...
(с) Neihardt
Оригинал: http://litset.ru/publ/35-1-0-48998

ýборка

ви́сеть в интернете надоело!
надо приниматься за уборку:
в шкáфу года три лежат без дела
бóсоножки, сáрафан с оборкой,

бóтинки с истёртыми носами,
сáндалий немеряное кóл-во,
гáлифе заезжего десанта,
нóски непонятно даже кóго.

выброшу к чертям старьё и ветошь!
нáкуплю себе крутых обновок:
платье незабудкового цвета,
шаль, бант, брошь, пять лент, семь пар кроссовок.

нáпишу об этом всём стихи я -
пусть все на литсéти поразятся!
…если задолбают пиррихи́и –
спóндеи, пожалуй, пригодятся.

_________________________________________________
написано для конкурса: И сам к бумаге тянется рука
Пародии | Просмотров: 736 | Автор: Ира_Сон | Дата: 11/04/19 21:52 | Комментариев: 16

Ведьмина кровь — извечная соль земли,
древняя сила, спящая в хрупких венах.
Манит беззвучным зовом за сотню миль,
страсти сулит в обмен на любовь и верность.

Ведьмина кровь — коварный и редкий яд:
сильных — чарует, слабых лишает воли.
Смотришь в глаза и веришь — она твоя!
Ведьма смеётся: веришь, пока не взвоешь.

Лучше беги в родной человечий быт,
прочь от неё и чуждого зазеркалья!

...ты никогда не сможешь её забыть,
если тебе в бокал попадёт хоть капля...
Поэзия без рубрики | Просмотров: 590 | Автор: Ира_Сон | Дата: 07/04/19 10:30 | Комментариев: 10

Запахом страха напитан лес.
Волки выводят реквием.
Бурый — до срока в берлогу влез.
Змеи стекают реками
В тёплые ямы. И мышь, и клоп
Прячутся в норы душные.
Лес не обманешь. Он чует зло,
Снова на вы идущее.

Сушатся травы. Коптит свеча.
Дымкой курится варево.
Господи, тех ли людьми зачал?
Тех ли назвал ты тварями?
Сколько расставлено горьких вех,
Воздано по деяниям! —
Каинство в моде который век…
Лучше бы — покаяние.

Время сквозь пальцы, как юркий вьюн,
Вновь проскользнёт невидимо.
Господи, веришь ли в дежа вю?
Любишь ли то, что выдумал?
Видится в дымке беда страшней
Смерти оскала щучьего.
Господи, дай недостойной мне
Дар ничего не чувствовать…
Поэзия без рубрики | Просмотров: 789 | Автор: Ира_Сон | Дата: 04/02/19 12:12 | Комментариев: 23

наша дивная культура сверхъестественна до рвоты
в ней поменяны местами право лево верх и низ
что естественно то стыдно штампы рулят отчего-то
я вообще молчу о смыслах но сегодня не о них

написал к примеру маше под стихами вася коммент
мол отстой гавно и лажа примитивней только фет
маша молча рвёт и мечет мину делая в оскоме
чтобы вдруг не уличили в сетевом некомильфе

или вот к примеру миша получив отказ у люды
над самим собой глумится ведь не плачут мужики
почему они не плачут мужики же тоже люди
ведь у них же тоже чувства быть ущербным не с руки

разведёнка тётя оля ей бы выпить с дядей толей
и на танцы и в киношку он весёлый и добряк
но сказала тётя клара будто толя ей не пара
ждать судьбу бабуле оле до хреннадцатого ...бря

а разумному витале в детстве уши прожужжали
что любви на расстояньи не бывает хоть умри
и поэтому виталя шлёт на йух красотку алю
чьи глаза туманят разум аж сбоит сердечный ритм

если вдруг случится горе рухнут горы стухнет море
взрыв обвал пожар цунами вдруг случится у меня
запахну потуже душу и уйду рыдать в подушку
буду в тренде а иначе в бескультурье обвинят
Иронические стихи | Просмотров: 653 | Автор: Ира_Сон | Дата: 09/12/18 11:59 | Комментариев: 9

Каждую минуту, когда вы злитесь на кого-то, вы теряете 60 секунд счастья, которые никогда не вернете.
(с) Ральф Уолдо Эмерсон

Прочитала Дуня фразу,
возмутилась: «Ах, заразы!
Вон он кто в несчастьях виноват!
Где блокнот из красной кожи?
Ну-с, посмотрим, кто мне должен,
пусть вертают отнятое взад!

Первым вызвоню Бориса:
вынуждал три года злиться —
мотылял по бабам, подлый гад.
А потом припомню Тольку.
Не живут с козлами столько!
Оттаскать бы жмота за рога!

Дальше — очередь Серёжи:
до сих пор ещё корёжит
от его носочного амбре».
В Катманду икает Ванька:
вилки стырил из серванта
и топаз фамильный в серебре.

Должников у Дуни много:
— оттоптал в трамвае ногу;
— обозвал толстухой на катке;
— обманул на три копейки;
— плюнул в кофе на скамейке…
Враг не дремлет в каждом мужике.

Ах, такие, ах, сякие!
Пишет список Евдокия —
всех, кто счастье ейное украл.
На альфонсе дяде Косте
тётя лопнула от злости.
Видно, в чём-то Эмерсон был прав.
Иронические стихи | Просмотров: 651 | Автор: Ира_Сон | Дата: 26/11/18 14:13 | Комментариев: 4

Стеллажи. Коробки. Подшивки слов.
Каталог идей. Картотека снов.
Чемоданы фактов, мотки побед, неудач рулоны.

"Хорошо" и "плохо", "пустяк" и "жесть".
"Зачеркнуть", "раскрасить", "запомнить", "сжечь"...
Ты создал логично-простой мирок, и менять не склонен.

Я врываюсь в этот заветный храм
аномальным штормом, предтечей драм.
И летят конструкты твои к чертям, и реальность мнётся.

В голове — дурдом, беспредел, хаос:
у меня на каждый ответ — вопрос,
а на каждый правильный аргумент — ураган эмоций.

И куда меня? В чемодан? В рулон?
Не влезает суть ни в один шаблон.
Зачеркнуть? Раскрасить? Запомнить? Сжечь? Изучить по схеме!

А на схеме — дикий, ужасный монстр:
полоумный взгляд, идиотский нос...
Изумлённо сдерживаю вопрос, хохоча не в тему.

«Мой герой, прости, ты рисуешь чушь,
не "шизой" страдаю — душой свечусь,
не играюсь — ведаю, что творю!» — заявляю с лёту.

Я — фантом, рождённый сейчас и здесь.
Пусть в твоей реальности так и есть,
мне она чужая. И ты — чужой, по большому счёту.
Психологическая поэзия | Просмотров: 701 | Автор: Ира_Сон | Дата: 29/10/18 00:57 | Комментариев: 5

Мы - искры огня небесного.
Мы - слёзы Великой Матери.
Мы станем друг другу песнями
и ласковыми объятьями.

Мы разные, но похожие.
И светом, и тьмой напитаны.
Мы вместе - тропой нехоженной,
Мы вместе - путем испытанным.

Мы вместе, от "аз" до "ижицы",
Предсказаны снами вещими.
Покуда планеты движутся,
Мы будем друг другу вечными.

Мы будем друг другу крыльями,
Мы будем друг другу солнцами,
Стихами, мечтами, былями.
Мы будем любовью полниться.

Когда отгорим закатами,
По камешку в землю сложимся.
Корнями сплетемся сладко мы
и в детях с тобой продолжимся...

______________________
Написано в качестве свадебного подарка молодожёнам
Любовная поэзия | Просмотров: 653 | Автор: Ира_Сон | Дата: 11/09/18 09:39 | Комментариев: 2

Помнится, как-то (много веков назад)
Он завещал нам дом и огромный сад.
Он завещал беречь и в любви хранить.
Жить и плодиться, крепкими, как гранит.

Как же наследством распорядились мы?
Стали рубить деревья, делить холмы,
Ставить заборы, драться за каждый дюйм,
В дом приность отраву, чуму, беду.

И наплодили Каинов. Сотни душ
Стали душить друг друга в борьбе за куш.
Стали дарить друг другу любовь с косой,
Горе мешать с вином, досыпая соль.

Слышно теперь повсюду: "За что, Отец?!
Как допустил несчастья, забыв о тех,
В ком твоя кровь. Скажи безутешным нам!"
Скорбно молчат погосты в ответ мольбам.

Скоро (совсем как много веков назад)
Вновь опустеет дом и засохнет сад.
Грустный Отец вернётся в один из дней.
Вырастит сад.
И новых родит детей.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 636 | Автор: Ира_Сон | Дата: 31/08/18 19:50 | Комментариев: 4

У меня ни кола, ни двора, ни волшебной палочки, ни Грааля.
Только преданный пёс и верный крылатый конь.
Я летаю во сне на коне, по неведомым дальним далям,
вопреки неправильным правилам, беззаконный поправ закон.

А пёс бежит по пятам, захлёбываясь хриплым лаем.
Находит меня по запаху - усталый, больной, в бреду.
А если теряет снова, ложится наземь и завывает.
И воет, и воет, воет... воет, пока не приду.
Прихожу, обнимаю дрожащего, снять пытаюсь ошейник.
Пёс рычит, кусает мне руки, отказываясь от свободы,
от пищи и сна. Взамен отказываясь от прощения,
бегу по земле с ним рядом долгие, долгие годы.

А конь... хотя и крылат, крылатым себя не чувствует.
Туманными бродит тропами, не видя солнечный свет.
Только когда его глажу и сказку на ухо шепчу свою,
он оживает на время - сотню-другую лет.
Неистово бьёт копытом, высекает из камня звёзды.
Яркими изумрудами сияют его глаза.
Дыханием бурю вздымает, явь согревает мёрзлую.
И крылья его в размахе способны закрыть небеса...

Когда приползу, измученная, к последнему в мире чертогу,
иссохшая, обессиленная, изорванная безумием,
встретит меня смущённо тот, кто зовётся Богом.
Такой же, как я, измученный. Совсем не такой, как врут о нём.
Возьмёт осторожно на руки душу мою отравленную,
посмотрит сочувственным взглядом, который выдержать нелегко,
скажет: "Я тоже не знаю, чьи правила самые правильные,
и нет у меня Грааля. Но вот тебе двор. И кол".
Поэзия без рубрики | Просмотров: 1322 | Автор: Ира_Сон | Дата: 27/08/18 20:02 | Комментариев: 16

Мой мир - фиолетов, нечёток и странен.
Тягуч и расплывчат.
Беспечен.
Нечаян.
И я, бестелесным, бесформенным нечто,
плыву в этом мире, как в море...
Он - вечен....
И времени нет....
И пространство на ощупь - живая и плотная водная толща.
Я чувствую, пью, наполняюсь, твердею,
расту, изменяюсь, тянусь за пределы,
свиваюсь спиралью, сливаюсь с другими,
и снова, по кругу, рождаюсь и гибну.
Мой мир - необъятен.
И я - в унисон с ним.
Его согревает кровавое солнце,
косматыми лапами море тревожит
и множит бесформенных,
множит,
и множит...
Нам тесно.
Кричу, отрываясь от света,
лечу...
и врезаюсь в чужую планету.
И там прорастаю.
Другое.
Другая.
Чужая в чужом.
Неземная.
Земная.
Обретшая форму. Попавшая в клетку.
Но помню. Я помню:
мой дом - фиолетов...
Мистическая поэзия | Просмотров: 866 | Автор: Ира_Сон | Дата: 15/08/18 23:35 | Комментариев: 10

я не найду к тебе ни ключа ни дверки
я не войду ни в море твоё, ни в реки
всё потому что море смердит отравой
всё потому что реки текут направо
мне же налево, мне глубоко на запад
спать на излёте, пить водопады залпом
и собирать по камню обломки счастья
падают звезды
август
пора прощаться
пей мою боль стаканами ежедневно
рви по живому, режь на здоровье вены
плачь мой хороший, мой-чёрт-возьми-хороший
но не зови любимой
не надо
тошно
Поэзия без рубрики | Просмотров: 739 | Автор: Ира_Сон | Дата: 13/08/18 20:20 | Комментариев: 4

Пройти хотя бы раз
По краешку твоей судьбы...
(с) Леонид Дербенев


Лёгким касаньем солнечных тёплых губ
Каждый рассвет ложится в мою копилку.
Бойко звеня, заливисто дни бегут.
Шепчутся рифмы, стайками вьются пылко.

Ты где-то есть... И солнце поёт внутри!
Поит меня густым золотистым светом.
Пульсом в висках рождается новый ритм.
Небо с землёй танцуют во мне дуэтом.

"Ты просто есть..." - рисую узоры нот,
Чтобы сыграть с эфиром на грани фола
И дотянуться слухом до тех частот,
Где без помех звучит твой усталый голос.

Это любовь? Наверное, да. Любовь!
Только не та, которая душит пленом.
Это любовь, которая без оков.
Тонкая ткань и чистая суть Вселенной.

Это любовь, которая без границ,
Встречу с которой кто-то считает чудом.
Знаю, её в коробке нельзя хранить,
Только растить и щедро дарить повсюду.

Хочешь - лети! А хочешь - плыви ко мне.
Или туда, где ярче, теплее, слаще.
Хочешь - смени изысканный сад камней
На каменистый путь, в никуда лежащий.

Тянется ввысь волшебной любви лоза,
Дарит плоды. И эти плоды целебны.

...Хочется долго-долго смотреть в глаза
и любоваться светом твоих вселенных...
Любовная поэзия | Просмотров: 855 | Автор: Ира_Сон | Дата: 10/07/18 13:07 | Комментариев: 2

Я открыл глаза.

И резко зажмурился от яркого света.

Повертел головой. Фу ты, чёрт! Всё нормально, я дома. Снова уснул возле компьютера.

В комнате было темно. Только монитор ярко мерцал, освещая крохотный пятачок вокруг: угловую часть стола, хрупкую женскую фигурку, примостившуюся на его краешке, меня в кресле…

Стоп. Какая, к лешему, фигурка?! Снова зажмурился. Затем внимательно присмотрелся. Похоже, мне не показалось. А женщина наконец пошевелилась, и я внезапно её узнал.
Узнал по фотографии.

– Ты?! – спросил обалдело.

– Привет! – негромко и чуть смущённо отозвалась она, – ничего, что я так, без приглашения?

– Эээ… но как?.. – моему удивлению не было предела.

– Прости… Но я очень хотела тебя увидеть. А ждать и просить – устала…

Слова куда-то пропали. Я молча смотрел на неё и ничего не понимал. Разум стонал от нереальности происходящего… Она же должна быть за тысячу километров отсюда! И просто физически не может здесь находиться!

А она молчала, слегка улыбаясь. Заинтересованно и в то же время осторожно разглядывала меня, насколько это было возможно при таком скудном освещении.

Стало не по себе. Я первым осознал, что она сейчас увидит. И разозлился. Руки задрожали. Не замечая этого, она спрыгнула со стола и спросила:

– Может включишь свет? И покажешь мне свой дом?

Нахлынувшая ярость была реальней некуда.

– Явилась поиздеваться? Ну на, смотри! – хлопнул в ладоши, включая люстру.

Дрожь усилилась, и я не мог её унять. Встать – тоже не мог. И незваная гостья наконец сообразила, почему, рассмотрев то, чего не заметила сразу.

Инвалидное кресло.

– Это многое объясняет, – проговорила задумчиво. – Но с чего ты взял, что я буду издеваться?

Подошла. Присела на корточки, вцепившись в подлокотник.

Стало трудно дышать. Её взгляд буравил насквозь, от него хотелось спрятаться. Начало давить в затылке. Но оторваться не было шансов. Я чувствовал, что проваливаюсь в черноту её зрачков, что меня уносит в какие-то иные реальности… Ощущение парения, падения, кружения… От потери ориентации слегка замутило. Но почти сразу на помощь пришёл голос:

– Держись за меня!

И всё тело словно обожгло жаром и обдало холодом. Одновременно! Рецепторы кричали, что такого не бывает, но кто-то в моей голове уверял: бывает. И я понимал: действительно, бывает.

Внезапно возникла резкая боль. Пробежала волной от макушки по позвоночнику, бёдрам, икрам, стопам… Я даже не успел удивиться тому, что чувствую их. А потом всё завертелось с такой бешеной скоростью, что разум перестал осознавать происходящее. И отключился…

Я открыл глаза.

Снова уснул в кресле!

Ослепляя, солнце щедро дарило себя миру. Зажмурившись, принялся наслаждаться его теплом. И вдруг вспомнил всё. Дёрнулся, судорожно подкатил к столу, открыл нужный сайт, ввёл пароль… Увидел знакомое фото и мигающий кружок рядом: «онлайн».

– Ты здесь? – написал на одном дыхании.

– Уже закругляюсь, нужно хоть немного поспать, – ответ пришёл почти моментально.

– Всё ок?

– Да, а у тебя?

– Ок! Сладких! – набрал поспешно.

«Оффлайн» – услужливо подсказал значок под её аватаркой.

Я облегчённо выдохнул. Приснится же! Полёт, кружение, жар, холод, тошнота… Её голос и дикая боль… Всё такое реальное!

И тут я почувствовал, что могу шевелить пальцами ног…
Мистика | Просмотров: 913 | Автор: Ира_Сон | Дата: 01/06/18 18:40 | Комментариев: 4

Напевно, не варто писати тобі листи.
Читати уявні твої й поготів не варто.
Складаю в шухляду, і знову рахую втрати.
Усі — неважливі. Болиш у мені лиш ти.

Голодним щуром невідомість шматує дні:
За що покарав ти? Навіщо отак покинув?
Картається серце: «Я винна... я винна... винна!..»
А розум нечутно й невпевнено твердить: «Ні!»

Сльозами не здійснених мрій сумота дощить.
Безглуздо та марно шукати тебе на мапі.
Кінець — це назавжди. І я розриваю навпіл
Два сонця, два серця, дві усмішки, дві душі...

Завмерло від жаху, немов пташеня в руці,
Сліпе почуття, що інакшим уже не зробиш.
Як важко, як страшно вбивати дитя в утробі —
Любов, не потрібну нікому з її творців.

Лишається малість — народжувати слова,
Нестерпно гіркі, кострубаті й такі безсилі...
І в світ випихати — самотніх нещасних сиріт,
Чекаючи дива й не вірячи вже в дива.

Напевно, не варто писати тобі... Нехай!
Римую рядки, а виходять чомусь прозові...

Я все віддала би лише за одну розмову:
Сказати про те, що не знаєш...
А втім...
Не знай.

_______________________________________
Очень приблизительный перевод:

Наверное, незачем письма тебе писать.
Выдумывать с горя ответы твои — тем паче.
Хранятся потери в столе, ничего не знача.
Лишь ты неотъемлемой болью гудишь в висках.

Грызёт неизвестность: за что наказанье мне?
Зачем так оставил — одну за закрытой дверцей?
«Виновна! Виновна!» — угрюмо чеканит сердце.
А разум твердит неуверенно, тихо: «Нет!»

Слезами бесплодных фантазий тоска дождит.
На карте искать бесполезно тебя... И зря же!
Конец — это долго... И я разрываю "наше" —
Два солнца, два сердца, две радости, две души...

Застыло от ужаса, будто птенец в руке,
Ненужное чувство. Нелепый смешной уродец.
Как трудно, как страшно зародыш губить в утробе —
Любовь-самозванку, не признанную никем.

И что остаётся? Больные слова рождать
(их сотни — корявых, бессильных и жгуче-тёмных),
Выпихивать в мир — одиноких сирот, бездомных,
На чудо надеясь, чудес никаких не ждать.

Наверное, незачем письма тебе... Пускай!
Рифмую стихи, а выходит зачем-то проза...

За встречу с тобой отдала бы шипы и розы:
О том рассказать, что не знаешь...
Хотя...
Не знай.
Стихи на иностранных языках | Просмотров: 1140 | Автор: Ира_Сон | Дата: 24/05/18 20:48 | Комментариев: 13

Когда сияешь так, что наповал сбиваешь и прохожих, и гостей, винишь себя, как будто не права, решив не прыгать в каждую постель. И снова зверски хочется курить, вздыхать навзрыд на чьём-нибудь плече, когда влюблённый горько говорит: «Ты мучаешь... ты мучаешь... Зачем?»

Срываешься в истерику, бежишь, и время разрываешь на куски, и снова ненавидишь эту жизнь, и плачешь в одиночку от тоски. Опять стремишься скрыться ото всех, любить людей привычно перестать, и проклятым считаешь этот свет, застывший камнем ниже живота.

А может, просто «выключить фонарь», бродить забытым призраком в Самайн?

Накатывает ярости волна, но помнится, куда приводит тьма... Вдали хохочет демонская рать, готовится вернуться насовсем...

Тебе давно не страшно умирать...
Но надо жить!
Да, надо жить...

Зачем?
Психологическая поэзия | Просмотров: 743 | Автор: Ира_Сон | Дата: 10/05/18 18:58 | Комментариев: 10

Распятое солнце дрожит во сне,
На землю сочится горячей плазмой.
И чудится солнцу пушистый снег.
Зовущий. Чудной. Напрасный...

И снится прижизненный светлый рай.
Глубокий. Неистовый. Терпкий. Милый.
Ау, моё солнышко! За-и-гра...?
Христом себя возомнило?

Хотелось «как лучше» (кому, балда?) —
Сиять, согревать и взлетать всё выше.
А вышло, как водится, «как всегда».
Хреновенько, в общем, вышло...

...Палач навестит по пути на юг.
Проверит на прочность верёвки, оси.
И спросит: «Ну что, хорошо в раю?»
Презрительно как-то спросит.

Ответь ему, солнце: «Любовь ценней
решения, принятого из страха!
А верно — не верно, судить не мне.
Распял? Ну возьми оттрахай!»

А впрочем, молчи на своей горе.
Ну разве что всласть поори от боли!
Тебя наказали за чей-то грех...

И как тебе в божьей роли?
Психологическая поэзия | Просмотров: 921 | Автор: Ира_Сон | Дата: 30/04/18 21:46 | Комментариев: 10

Жёны решают споры разумно, взвешенно,
Либо битьём посуды — смотри, дивись!
Это нормально, если ты — просто женщина.
Если ты — ведьма, «просто» — не твой девиз.

В кухне и спальне властвую я играючи.
Только в душе давно назревает бунт:
Будь я хоть трижды правильной и порядочной,
То, что другим позволено, мне — табу.

Стоит немного жару поддать эмоциям
(выпил, не вынес мусор, сбежал на матч) —
В доме искрит проводка, поломки множатся,
Краны текут… и прочих сюрпризов тьма.

Ссоришься с мужем? В лоб аргумент швырни ему!
Если ты — ведьма, загодя спрячь сервиз.
Если тебе под силу владеть стихиями —
Дом разнесёшь на части, едва сорвись.

Правой рукой готовлю пирог со сливами,
Левой – настойку верную, чтоб везло.
Это чудесно – делать людей счастливыми.
Это обидно – прав не иметь на злость.

Вроде полезный дар, а порой мешает жить.
Впору забиться в угол и там реветь,
Гладя метлу... Зачем отменили шабаши?
Где разгуляться чувствам приличных ведьм?

Ярость и гнев запру на замки незримые.
(Может, излишне пафосно, но не зря)

...Милый, в последний раз говорю: не зли меня!
Мы не осилим третий ремонт подряд!
Юмористические стихи | Просмотров: 2256 | Автор: Ира_Сон | Дата: 30/04/18 00:53 | Комментариев: 59

Однажды весной родился маленький Лучик.

Он первым прорвался сквозь мрачную завесу туч и попал на озябшую землю. Увидев дрожащую от холода кошку, принялся щекотать ей мордочку. Рыжая красавица потянулась и довольно зажмурилась.

Малыш улыбнулся и перепрыгнул на воробья, наблюдавшего за хищницей с карниза. Тот удивлённо встрепенулся. «Весна!» – сообщил Лучик и задорно взъерошил ему чёлку. Воробей угрожающе защёлкал клювом, но озорник уже стучал в закрытое окошко пчелиного улья. Оттуда выглянула сонная пчела. «Весна-а-а», – зевнула она и расправила крылышки.

Лучик уселся на ветку абрикоса и почувствовал, как под ним бурлит жизнь. «Расцветай скорее!» – пожелал он и снова отправился в путь. Погладил холодные руки старушки, сидящей на лавочке у подъезда. «Спасибо!» – услышал в ответ, и это было не просто благодарностью за тепло: ещё одна весна – самый ценный дар для неё. Малыш огорчился – он понял, что это последняя весна в жизни старушки – и поцеловал её в лоб.

А потом разбудил дремлющий под снегом цветок, и тот протянул к нему тонкий зелёный стебель. Коснулся покрасневшего носика маленькой школьницы, и она весело засмеялась: «Смотри, мама, – солнечный зайчик!». Измученное лицо матери посветлело. «Ты устала, – Лучик погладил её по волосам, – ничего, скоро будет легче!»

Он летел дальше и дальше, оставляя позади улыбки…

И вдруг Лучика не стало. Виной ли этому косматая туча, заслонившая солнце, или просто силы малыша иссякли, – неизвестно. Встрепенулась рыжая кошка. Дёрнулась задремавшая было старушка, внезапно ощутив утрату. Удивлённо замерла пчела, а девочка растерянно захлопала ресницами. Все тревожно оглядывались: «Что-то случилось!» Но потом каждая из них вспомнила первый весенний лучик и улыбнулась. Каждой снова стало чуточку теплее.

Вздохнул ветер, и хрупкий белоснежный цветок покачал головкой. Он знал, что Лучик ушёл, но скоро придут другие, более сильные, яркие, горячие. И на земле воцарится Весна.

Через год

Лучик проснулся и обрадовался:

– Пора!

И стремглав помчался на землю – к друзьям, которых оставил, кажется, вечность назад.

Домой!

Как же он соскучился! Дрожа от нетерпения, понёсся ещё быстрее и вдруг… Увидев пушистый клубок, остановился, переливаясь сотнями оттенков солнца…

Кошка спала, и её лапки легонько подрагивали.

– Проснись, засоня! – хихикнул Лучик.

Рыжая вскочила, как ужаленная.

– Это ты! – заорала, – ты-ы!

Он засмеялся и обнял красавицу:

– Конечно, я!

Возбуждённый мявк испугал воробьиную стайку, и сорванцы резво перелетели со скамейки на дерево. Оживлённо обсуждая спятившую кошку, они не забывали посматривать по сторонам. Лишь один пристально вглядывался в сияющий вокруг хищницы ореол. Он вспоминал, как год назад еле дожил до весны: вначале стало нечего есть, потом его самого чуть не сожрала эта рыжая… Потом появилось что-то яркое, неуловимое, и наполнило его теплом…

…Кошка тем временем сердито вопрошала:

– Ты где так долго был?

– Там, наверху, – отвечал Лучик, – спал и набирался сил.

– Бессо-овестный, – мурлыкала рыжая. – Впрочем, мне не до тебя…

…Воробей вынырнул из воспоминаний, зажмурился и подумал: «Чего он к этой хищнице прилип?»

Лучик обернулся.

– Я люблю вас всех, – услышал Чижик, – вы все – мои друзья!

– Вот явится, взбудоражит, а потом опять исчезнет, – бурчал крылатый, – никакого спокойствия!

Он возмущался из вредности, но на самом деле был рад Лучику. А тот не спешил исчезать. Попрощавшись, отправился дальше. Пчёлы приветствовали его бодрым жужжанием, деревья помахивали ветками. Земля оживала.

Лучик остановился у маленького холмика, увенчанного скромным металлическим крестом с фотографией улыбчивой старушки в чёрной рамке. Поздоровался. Внимательно посмотрел вверх, помолчал, будто прислушиваясь, кивнул. Осторожно прилёг на могилку. Снег от его тепла растаял, из земли показались тонкие ростки. Вскоре весь холмик усыпали подснежники.

Было легко, спокойно и волнительно в предвкушении ещё одной встречи. Лучик покружил над пустой скамейкой, попрыгал в луже, немного подремал на карусели…

– Здравствуй! – прозвенел знакомый голос.

Малыш подскочил он неожиданности. А девочка стояла неподалёку и улыбалась. За год она заметно подросла. Лучик обнял подружку и понял, как сильно скучал.

Весь день они бегали наперегонки, катались на качелях, играли в мячик, смеялись и весело болтали.

– Я дружу с солнышком! – восклицала девочка.

– И я! – вторил ей Лучик.

Иногда малышка тревожилась:

– Ты снова уйдешь?

– Нет, – обещал он. – Я всегда буду с тобой.

К вечеру Лучик потускнел, и подружка расплакалась:

– Ты обещал не уходить!

– Я истратил почти всё тепло, – повинился Лучик, – но оно есть в твоём сердце. Позволишь мне в нём остаться?

– Да! – закричала она, – да!

Лучик прыгнул в её ладошку и впитался в кожу. Тепло побежало по руке вверх и добралось до сердца, наполнив его необыкновенной силой…

…Улыбаясь своим мыслям, девочка шла домой, а её глаза светились, удивляя прохожих. Через несколько лет она вырастет и напишет в своём блокноте:

«Однажды весной родился маленький Лучик…»

_____________________________________________________________________
Адаптировано и опубликовано специально для Прозаического турнира - 8
Сказки | Просмотров: 750 | Автор: Ира_Сон | Дата: 27/04/18 10:08 | Комментариев: 2
1-50 51-100 101-114