Конкурс "Спектр" (1.1)
Конкурсное произведение:

***
Лето будет ярким и коротким,
Словно долгожданный выходной.
Солнце, прокатив меня на лодке,
Скинет на сентябрьское дно -
В логово дождей, в паучьи сети,
В гущу корневищ трухлявых пней,
Пряную жару остудит ветер,
Дуя с каждым выдохом сильней…
Думать мне об этом слишком рано.
Прочь прогнав ненужную печаль,
Лодка показалась из тумана
И в моём окне нашла причал.

--
Пародия (или перепев?)

***
Осень будет длинной и смурною,
Словно пять рабочих дней подряд.
Дождик, прокатив меня в каноэ,
Вывалит в декабрьский снегопад,
В логово волков, в берлогу мишек,
В бурелом поваленных стволов,
Вьюга сразу холодом задышит –
Холод в декабре отнюдь не нов...
Так и знал! Пройдёт всё лишь весною,
В декабре другого ждать смешно.
А пока безмозглое каноэ
Разогнавшись, въехало в окно!

Жизнь – сплошным круговоротом,
на вопросы нет ответов,
вновь попало к нам залётом
бабье лето, бабье лето.

Багровеют даже горы,
и желтеют в поле травы –
ранней осени узоры,
ранней осени октавы.

Оживились все на свете,
и блондины, и брюнеты –
ведь счастливые билеты
посулило бабье лето.

Всё понятно, всё заметно,
так бывает ежегодно,
золотисто, предрассветно
и прохладно, и свободно.

Вдруг нахлынуло былое,
Как хотелось быть поэтом.
Сам стихи писал порою
бабьим летом, бабьим летом,

раздавал напропалую,
не записывал в блокноты,
обещал, что зацелую
и что выучу я ноты,

и спою под звон аккордов,
хоть почти-что слуха нету.
Обещал - не очень твёрдо –
бабьим летом, бабьим летом...

--
Придумалась песенка на Седьмую пятницу - 230: бабье лето

Колдун, если честно, я, в общем-то, средний,
всего не постигну никак.
Смёются сестрицы – матёрые ведьмы,
Я – младшенький братец – ведьмак.

Усы не растут, но присутствует хвостик,
могу обернуться конём.
Я вас пригласил бы на выпивку в гости,
но мы (по поверьям) не пьём.

К тому же, сестрицы меня попрекают
при встрече на Лысой горе:
«Избушке твоей этажей не хватает,
ведьмак – а живёшь в конуре!»

Да, пусть конура! Но зато заработал
я сам её честным трудом:
когда местный граф развлекался охотой,
обчистил я весь графский дом,

в ломбард посдавал я его побрякушки,
а мебель – на аукцион.
Оставил немножко русалке-подружке:
комплект с изумрудом – ей в тон.

Мы с ней на ветвях забавляемся часто –
читаем друг другу стихи.
Намедни решил я - жениться, и баста!
Устал я от всей чепухи.

Как мог, колдовал, от поганых болезней
лечил. Благодарности – грош!
Казалось, что может быть людям полезней?
Не цените? Ладно, ну что ж...

Женюсь, наплодим русалчат на болоте,
и каждый из них – здоровяк!
А я - на покой. Вот тогда вы поймёте,
зачем вам был нужен ведьмак.

16 октября 2017 г.

--
Придумал на Седьмую пятницу - 229: ведьмовскую. А то там всё так всерьёз. Пусть будет одно шуточное.
-- Только это выставил, и посыпались шуточные!

Стая гусей переходит дорогу -
Медленно, важно, неспешно, не в ногу.

Автомобили гусей пропускают
Знать, привилегия птичья такая.

Им торопиться никак не пристало -
Пищи немало, свободы немало.

Думать - о вечном: о небе, полёте,
Не о зарплате и не о работе.

О наступающей осени думать,
Без сожаления и не угрюмо:

Лето ведь было, умножилась стая,
Это понятно гусям, не считая.

Осень - лишь повод лететь неустанно
В тёплые, гостеприимные страны.

И улетят без тоски и печали,
Мы ведь не очень-то их привечали.

Впрочем, весною мы встретимся снова,
Будет природа к приёму готова,

Будем и мы ждать гусей перелётных -
Невозмутимых, почти беззаботных,

Напоминающих бывшее что-то,
В небе рисующих символ полёта...

Осень приходит. Осталось немного.
Стая гусей переходит дорогу.

19 сентября 2015 г.

На крыше – вдали от мирской суеты –
Ловлю дальних звёзд отголоски.
Да, тёмною ночью все серы коты,
Лишь я – ярко-рыжий в полоску!

Немного нахален, немного фартов,
Немного столичного лоска.
Вы любите песни про чёрных котов?
А я - ярко-рыжий в полоску!

Зовут, между прочим, меня Константин,
Поэта Бальмонта я тёзка.
Писал с меня Пабло одну из картин -
Где птицу ест рыжий в полоску.

Имею довольно изысканный вкус:
Подруга моя – альбиноска.
Она обещала (ох, сглазить боюсь)
Котят - ярко-рыжих в полоску!

С домашними как-нибудь договорюсь –
Свои мы с хозяином в доску.
Котят разместим – валерьянки напьюсь!
И дом станет рыжим в полоску.
1 декабря 2016 г.

---
Поставил на Седьмую пятницу - 227: рыжую

Мадам, разрешите наполнить бокал?
Простите, рука задрожала, -
Без устали я дни и ночи скакал,
Я выдержал многих баталий накал,
Мундир мой искромсан кинжалом.

Мадам, здесь, в бутылке – не просто вино,
Здесь смесь вдохновенья и крови,
Пока ещё в жизни не всё решено,
Пока неизвестно, что нам суждено
И что там Господь приготовил,

Мадам, приглашаю вас выпить со мной,
Пускай не до дна, пусть немного,
Вы помните, я написал вам весной –
За несколько дней до недели Страстной?
В письме, уповая на Бога,

Мадам, я решился признаться в любви!
Ответ был холодным и строгим.
Я понял тогда, что хоть век проживи,
Стихами и славою свет удиви,
Пройди все пути и дороги,

Мадам, ваше сердце взять в плен – не судьба,
Оно навсегда у другого.
Надежда была, хоть и очень слаба,
Теперь остаётся стрельба да гульба.
И в рифму печальное слово.

Мадам, разрешите наполнить бокал?
Немного шабли на прощанье?
Сказать вам по правде, я очень устал,
Спешил ради вас я напрасно на бал,
Бессмысленным было желанье...
25 сентября 2017 г.

---
Придумал на Седьмую пятницу - 226: "напоите меня вином..."

Может, день, ну а может, и ночь,
рыбаки с речки тащат куканы.
Одиночество, шло бы ты прочь!
Обещают нам встречи туманы.

Ведь не каждой найти удалось
в этом мире свою половинку,
пусть не принц, пусть здоровый, как лось,
жлоб, фальшиво поющий «Калинку».

Но для той, что так долго одна,
Магомаевым будет, наверно,
пеньем вывернет душу до дна
(хоть поёт удивительно скверно)...

Звёзд не видно почти сквозь туман,
бродит женщина тёмным бульваром,
вдруг по встречной – пацан – не пацан,–
на коне! И несёт перегаром!

Здоровенный, с копьём и мечом
и в каких-то нелепых доспехах .
– Век не спутал? Доспехи при чём? –
и зашлась хохотушка от смеха.

Всадник мощной рукой осадил
жеребца (впрочем, может, кобылу)
И истошно вполне завопил,
– О, хвала тебе, славный Ярило!

Наконец ты послал мне княжну,
Статью вышла, в очах её нега,
Заведу себе третью жену!
Будешь зваться женою Олега!

– Кто ты, витязь?
– Я – вещий Олег!
– Ни фига себе, - думает тётка,
Жаль, со мною нет умных коллег,
Я ведь Пушкина помню нечётко.

– Погоди-ка, уж больно ты лих,
Я с волненьем бороться не в силах, –
Тётка вспомнила пушкинский стих –
И Олега слегка укусила...

Однажды в сентябре случилась драма,
которую никто не ожидал:
Вдруг осень – обязательная дама -
не заявилась на сентябрьский бал!

В растерянности были все. И лето,
уже почти собравшее багаж,
прохожих вопрошало: «Как же это?
Ведь у меня билет, какой пассаж!

Я отбываю к будущему году,
так испокон веков заведено,
законы установлены природой!
Где осень, не стучится ли в окно?»

Но люди отвечали: «Не стучится –
ни ветками, ни ветром, ни дождём,
на месте гуси-лебеди». Синицы
сказали: «Не волнуйся, подождём...»

Ну что тут делать? Задержалось лето,
и, если честно, счастлив был народ!
Не рады были разве что поэты:
им осень вдохновение даёт.

Но кто обычно слушает поэтов?
По-моему, практически никто.
А осень – на подходе, рядом где-то
шуршит расшитым золотом пальто.
18 сентября 2017 г.

---
Придумал на конкурс "Седьмая пятница - 225: однажды в сентябре"

     Обиды не страшась, не требуя венца...
          А.С.Пушкин

Прошу простить великодушно,
Я, как поэт, - не плодовит.
О встречах и разлуках – скучно,
В традиционных рамках – душно,
И муза богу лишь послушна,
Как А.С.Пушкин говорит.

Простите, что пишу с любовью
И не пытаюсь вас учить.
Вы ждёте, что срифмую с кровью?
Питаю нежность я коровью
К читательскому поголовью,
Хотя могу, не дрогнув бровью,
Любую рифму к изголовью
Приставить, но во вред здоровью
Не действую, рифмую с кровью!
Ну что ж – извольте получить!

Простите множество цитат,
Отсылок и реминисценций.
Не существует здесь конвенций,
А каждый пишущий – мне брат!

Короче, я прошу простить,
Всё, что во мне вам не по нраву.
Меня вы судите по праву,
Но всё же, поумерьте прыть.

Не стоит браться за пращу,
Чтоб камнем запустить скорее.
Попробуйте побыть добрее...
И я вас, может быть, прощу!
27 июля 2007 г.

---
Сокращённый вариант - поставлю на конкурс "Ода банальной рифме 2", посмотрим, что будет.

Вот опять похолодало,
Видно, осень у порога.
Тёплых дней и так-то мало,
А холодных – слишком много.

Дело не в температуре,
В настроении, наверно.
Может, в мыслей партитуре?
Знать бы это достоверно,

Регулировать по ходу,
Делать дни чуть-чуть теплее,
Без оглядки на погоду...
Жаль, хочу, но не умею.

То, чего всем не хватало,
Доказать могу я строго:
Тёплых слов и так-то мало,
А холодных – слишком много.

Почему? Понять не в силах.
Это ведь не так уж сложно –
Слов хороших, легкокрылых,
Необидных, бестревожных

Есть у каждого в достатке.
Только нужно не скупиться.
Нет, не быть излишне сладким,
Но сказать, поторопиться.

Приподнять на миг забрало,
Глянуть – вдруг нужна подмога?
Тёплых глаз и так-то мало,
А холодных – слишком много.

Очень часто не хватает
Не победы, не награды,
Не немедленного рая –
Понимающего взгляда,

Умных, добрых глаз кого-то,
Затаившейся смешинки.
Легче кажется работа,
Даже в сердце тают льдинки...

И придя домой устало,
Всех родных обнять с порога.
Тёплых рук и так-то мало,
А холодных – слишком много.

22 сентября 2009 г.

Давным-давно произошли
с тех пор большие перемены:
она теперь служитель сцены,
я улетел на край земли.

...Был в школе классным шутником,
Срывал учителям уроки.
Сидел за партой с Ленкой, токи
порою чувствовал тайком,

но ни черта не понимал
чернильный взгляд её лукавый.
Я был весёлый и вертлявый.
Пожалуй, чуточку нахал.

Учебник физики читал
и рифмовал законы смело,
и на доске писал их мелом,
чем набирал за баллом балл

в её распахнутых глазах,
как говорил уже, чернильных,
пускай одет я был не стильно,
и внешностью – совсем не ах...

Шёл день за днём, за годом - год,
всё меньше становилась парта.
Ну кто мог знать, как ляжет карта,
предвидеть, что произойдёт?

Нет-нет, трагедий никаких.
Был выпускной и поцелуи,
парк над Днепром, фонтанов струи,
прощальный и наивный стих.

Она уехала в Москву,
там поступила в театральный...
Событий ход вполне нормальный.
Она живёт. И я живу.

Бывает, вспомню иногда
тот взгляд – лукавый и чернильный,
и голос внутренний, несильный:
– Куда же ты смотрел, балда?

4 сентября 2017

---
Написано на Седьмую пятницу - 223, тригонометрическую

А деревня-то звалась наша Каменкой,
По лесам вокруг лисички да рыжики.
Вышивала по канве моя маменька,
До сих пор любуюсь я её вышивкой.

И кормила меня маменька сливками –
Разделяла молоко сепаратором...
Помню детство я в деревне урывками,
Словно фильм, что плохо снят оператором.

Пироги я помню мамины с вишнями,
Помню запахи травы, зорьки, ноченьки.
Хорошо, что не видала, не слышала
Моя мама, как живёт её доченька.

Вышивала по канве моя маменька,
До сих пор любуюсь я её вышивкой.
Сад зарос, и даже двор наш стал мшаником,
Не смогла я их сберечь, никудышняя...
25 августа 2017

---
Написано для Антиподов-156

     Вверху одна
     Горит звезда...
            М.Ю.Лермонтов

изгиб спины
глоток слюны
каприз волны
покой стены
отнюдь не вдруг
порочный круг
как хлыст упруг
и жёлт как юг
куда ни кинь
всё тот же клин
всё глубже синь
всё выше тын
нет ни конца
ни образца
чуть-чуть юнца
чуть-чуть творца
порой полёт
порой помёт
жизнь всё возьмёт
и всё поймёт
весь кавардак
лица наждак
пусть всё не так
но не чужак
душа в пыли
а край земли
как ни моли
опять вдали
и так всегда
ведёт звезда
ведёт туда
где нет стыда
где нету бед
где старость бред
где только свет
на много лет
     10 марта 2010 г.

Гибрид зелёной зебры и судьбы,
Ты не привлёк к себе вниманья муз,
Как странно, – не редиска, не бобы.
В баталиях межвидовой борьбы
Обрёл ты имя гордое – арбуз!

Постичь чередование полос
Пытались поколенья мудрецов.
Катилась жизнь то вверх, то под откос,
А ты спокойно, философски рос,
Свежей и зеленее огурцов.

Крестьянин, торжествуя, обновлял
С рабочим свой сомнительный союз,
Ракеты делал интеллектуал,
Торжествовал гетеросексуал,
Но каждый уважал, любил арбуз!

Бывают в почках камни и песок,
Лекарства не придумал человек,
Уролесан проблем решить не смог,
Нам остаётся в помощь только бог
И ты, арбуз, - вернее всех аптек!

И гордый внук славян, и бедуин,
Калмык и мавр, и тундры друг тунгус,
Любой клошар и королевский сын,
Во мнениях сошлись все как один:
Честь и хвала вовек тебе, арбуз!

--
На Седьмую пятницу - 221, арбузную

Помню, зимы завывали ветрами,
Были каждую весну ледоходы,
Ливни, бури, наводненья, цунами –
Надевал я сапоги-скороходы

И спешил туда, где срочно я нужен,
И спасал то старика, то подранка.
Не задумывался, что там на ужин,
Скатерть думала о том – самобранка.

Не заботили меня пересуды,
И не мучила проблема досуга,
Гусли часто вынимал – самогуды
И под них по вечерам пел подругам.

Очаровывал их голосом сладким,
Уходил с одной из них я в обнимку,
Не боялся наблюденья украдкой,
Я ведь шапку надевал – невидимку.

...Было множество дорог, полустанков,
За весёлыми шли грустные годы.
На диету перешла самобранка,
И стоптались сапоги-скороходы...
11 августа 2017 г.

Отдалённой окраины житель.
Интернет – не коснёшься рукой...
Никакой из меня утешитель
И провидец почти никакой.

Как хотелось из чёртовой дали
Разрешить хоть немного проблем,
Утолить хоть немного печали
И держаться подальше от тем,

Что набили оскомину вечным
Повторением пламенных фраз,
А взамен путешествовать Млечным
Бесконечным путём. И хоть раз

Посмотреть вам в глаза – не из фото,
И услышать – не через эфир.
Но пока что – сплошная работа.
Если что победил я – как Пирр,

Ведь платил дорогою ценою
Я за всё, чего в жизни достиг,
В общем, ею платил-то одною,
Да мечтой ненаписанных книг,

Да десятком забытых желаний,
Да десятком дурацких надежд...
Ведь прямые углы – лишь у зданий,
А всё ладится лишь у невежд.

Жизнь, как видно, набор ожиданий.
Только сбыться не всем суждено.
Что не видим на телеэкране,
Нам само вдруг заглянет в окно.

И понятно тут станет до боли –
Что должно было, то и сбылось.
Смесь любви, провидения, воли
Всё вокруг пропитала насквозь.

Нет гарантий, но нет и запретов,
А судьба, видно, всё же права -
Ничего невозможного нету...
Вот, поверить бы в эти слова.
7 марта 2010 г.

Опыт использования омонимов и каламбуров

У персов спрашивал: «Не вы ли
От греков плакали и выли?»
Но персы отвечали в пику:
«Изобрести лишь нужно пику!
Ведь преимущество их спорно:
Они живут в разврате, с порно,
А мы чисты и простодушны!
И наши ночи просто душны,
Но нет в них секса совершенно,
Ведь воспитанье совершенно
У нас: живём в покое, в мире,
И счастья – как елея в мире.
Мы раньше мыкались по бедам,
Теперь пора прийти победам!»
Приняв их паузу за точку,
Я вынул острую заточку.
Под крики и потоки брани
Бежали персы с поля брани!
1 августа 2017 г.

подкрался полоз
последний шанс
но хриплый голос
поёт романс
кадык на вые
жизнь на ноже
слова чужие
свои уже
дрожанье пальцев
дрожанье век
столбцы журнальцев
статьи коллег
друзья напомнят
враги простят
в каменоломнях
такой надсад
все то же имя
и спор с судьбой
темно с другими
с ней разнобой
не надо света
не надо тьмы
все канут в Лету
и он и мы
2010

Высоцкий поёт романс Анненского
«Среди миров сияний и светил…»

Не ждать по личным норам, -
Бежать, лететь по небу,
Спешить курьерским, скорым,
В Париж, в Аддис-Абебу,
В Одессу и в Саратов,
В деревни и столицы,
Туда где был когда-то
И где хотел родиться,
Туда, где дождь и ветер,
А ты не замечаешь,
Туда, где можно встретить
Того, по ком скучаешь,
Того, кто мил и близок
Давно по интернету,
Но разделяют визы,
Пути прямого нету,
Увидеть и услышать
Не в скайпе, а глазами,
Почувствовать, чем дышит,
Не говоря часами.
И не в письме, а устно,
Коснувшись плеч украдкой,
Спросить, - Тебе не грустно?
С тобою всё в порядке?
24 февраля 2016 г.

Я сею разумное, доброе, вечное,
Прямое, продольное и поперечное,
Весёлое, умное, глупое, мнимое,
Когда яровое, когда и озимое,
Шутливое, злое, смешное, серьёзное,
Научное сею и религиозное,
Общественное и, конечно же, личное,
Нескромное, скромное, в меру приличное,
Неточное сею и сразу же – точное,
Скабрезное чуточку и непорочное,
Спокойное и беспокойно-мятежное,
Жестокое, грубое, мягкое, нежное,
Я сею минутное и эпохальное,
Избитое сею и оригинальное...
Я сею и сею насколько есть мочи,
А всходов всё нет на непаханой почве.
21 мая 2009 г.

Я совершенно непродажен,
Я горд, как флигель-адъютант!
Нехватка средств... Панно, пейзажи –
Я продал всё! Скульптуры даже.
В отчаянном ажиотаже
Решил продать я свой талант!

Я объявление повесил,
Я разместил его в сети,
По городам бродил и весям,
Всех убеждал, что интересен,
Могу создать немало песен,
Такого – просто не найти!

Я по неведомым дорожкам
Среди невиданных зверей
Ходил на косолапых ножках,
Стучал то в двери, то в окошко,
К хозяйским ластился я кошкам, –
Купите мой талант скорей!

И дождь, и град мне били в темя,
Я простудился и охрип.
Да, были люди в наше время,
Не то, что нынешнее племя:
Чуть что – коня! И ногу в стремя!
А нынче? Кашель, насморк, грипп...

Устал бродить, устал бороться,
Так манит тёплая кровать...
Бежал быстрее иноходца,
Изведал всё – до дна колодца,
Узнал: талант – не продаётся!
Никто не хочет покупать.

11 июля 2017

Написано на конкурс "Странные Танцы-86"

On the Grasshopper and Cricket
By John Keats

The poetry of earth is never dead:
When all the birds are faint with the hot sun,
And hide in cooling trees, a voice will run
From hedge to hedge about the new-mown mead;
That's Grasshopper's — he takes the lead
In summer luxury, — he has never done
With his delights; for when tired out with fun
He rests at ease beneath some pleasant weed.
The poetry of earth is ceasing never:
On a lone winter evening, when the frost
Has wrought a silence, from the stove there shrills
The Cricket's song, in warmth increasing ever,
And seems to one in drowsiness half lost,
The Grasshopper's among some grassy hills.

--

Кузнечик и сверчок

Поэзия земли всегда жива:
Отпев, укрылись птицы средь ветвей.
В жару, за изгородью слышно всё ясней -
Кузнечик, там где скошена трава,
Солирует бравурно. Но едва
Устанет от восторженных речей,
Смолкает тут же, прячась от лучей.
Травы его скрывают кружева.
Поэзия земли не умирает:
Пусть сковывает холодом зима
Дома молчащие, вдруг из-за печки звук!
Сверчок свою нам песню напевает.
И сразу жизнь, тепло и кутерьма,
Как будто вновь кузнечик, лето, луг.

Эта душераздирающая история придумалась на конкурс "Жанры. Детектив", но в ней оказалось две части по 36 строчек каждая, а по условиям конкурса должно быть не более 40. Но из песни слова не выкинешь!

Часть первая. Грехопадение работника прачечной

Один поэт в расцвете лет
Шикарный написал сонет.
Причём использовал манжет,
Поскольку сочинял в обед,
И ни лаптопа, ни блокнота
Под руку не попалось что-то.

Потом – обычные дела:
Крутясь по дому, как юла,
Скорей строга, чем весела,
Жена рубашки собрала.
И в прачечную их – с сонетом,
Что на поверхности манжета.

Работал в прачечной мужик,
Здоровый и тупой, как бык.
Плюс – глуховат, косноязык,
Но проверять бельё привык –
В карманах деньги забывают
(удача редкая такая).

И он-то увидал сонет.
Хоть не читал стихи сто лет,
Он всё же понял, что не бред –
Счастливый вытянул билет!
И жажда славы в нём взыграла,
Отнёс в редакцию журнала.

Редактор – старый графоман –
Прочёл, налил воды в стакан,
Сказал: «Мужик, ты просто пьян!
Пойди проспись, терзай баян -
Частушек в мире есть немало.
Кончай таскаться по журналам!»

О славе не сбылась мечта,
Ушёл мужик – башка пуста...
Стиха полёт и высота,
Видать, даются неспроста.
Возможно, думал он об этом,
Фиаско потерпев с сонетом.

Часть вторая. Грехопадение редактора журнала

Редактор думал головой:
Сонет он выпустил, как свой.
Какой был шум! Какой был вой!
Тираж поднялся годовой!
И слава понеслась по миру,
Что переплюнул он Шекспира!

Поэт, что стих тот написал,
Купил и прочитал журнал,
Узнал свой стих и закричал:
«Каков подлец, каков нахал!»
Но просто нервничать – что толку?
Он взял отцовскую двустволку,

Зашёл к ворюге в кабинет
И со словами «Кто поэт?»
Он поднял... в рифму – пистолет!
Лица на графомане нет,
Он закричал: «Приду с повинной,
Но стих принёс другой мужчина!»

«Веди к нему!» - сказал поэт
Редактор тотчас же взял след,
Но перед этим дал обет,
Что из журналов и газет
Уйдёт, хоть дело жизни – прахом.
И будет доживать монахом.

А дальше – прачечный мужик
При виде пистолета сник,
Затем – под тяжестью улик –
Он в воровстве признался вмиг.
Конец? Нет-нет! А как же слава,
Почёт и авторское право?

Суды, упорная борьба.
И хоть раскатана губа,
Шутница местная – судьба –
Сказала: «Дело здесь – труба!»
Урок тяжёлый для поэта:
Стихам не место на манжетах!

8 июля 2017 г.

Продолжение стихотворения "А есть ли оно..." http://litset.ru/publ/40-1-0-36995

Понятно – всё это есть,
И море, и небо, и счастье.
Ветра ударяют в снасти,
Толпа разжигает страсти
И демоны рвут на части,
Но всё это в нашей власти,
Пока сохраняем честь.

Пока сохраняем веру,
Любовь и надежду с ней
В круговороте дней,
Между сырых камней,
В пляске ночных огней.
В беге дневных теней,
Наша продлится эра.

Да будет это всегда –
И счастье, и небо, и море,
Тихих рассветов зори,
Лес в золотом уборе,
Истина в жарком споре,
Солнце в оконном створе,
Синие города...

23 августа 2014 г.

А есть ли оно – небо?
Я точно пока не знаю,
Потрогать его руками
Всё как-то не удавалось.
Во многих местах не был,
Но может ещё слетаю.
Куда я хотел годами –
Порядочно мест набралось.

А есть ли оно – море?
Конечно, я видел волны,
Но что было за волнами,
Не смог разглядеть в тумане.
Не буду ни с кем спорить,
А путь разыщу окольный,
Туда, где прибой и цунами,
Куда меня с детства манит.

А есть ли они – горы?
Не просто камней скопленья,
Но те, о которых песни
Придумывать любят барды.
В которых души поры
Вдруг чувствуют миг творенья,
Таинственный и чудесный.
Годов ему миллиарды.

А есть ли оно – счастье?
По-моему, несомненно!
Пускай и непостоянно,
Но нужно ловить мгновенья.
Случайно ложатся масти,
И всё в этом мире бренно,
И всё в этом мире странно, -
Не вложишь в стихотворенье...

А есть ли оно – небо?
А есть ли оно – море?
А есть ли они – горы?
А есть ли оно – счастье?

23 августа 2014 г.

Если хотите глянуть продолжение, оно здесь: http://litset.ru/publ/40-1-0-37123

Нынче утром из окна
Я увидел черепаху!
Ох и натерпелся страху –
В твёрдом панцире она,
Голова, как у змеи,
Движется неторопливо,
Не пугается крапивы,
Не меняет колеи.
Волю я собрал в кулак
(Хоть внутри дрожал, ребята),
С верным фотоаппаратом
Из дверей я сделал шаг!
И подумал про себя –
Может лучше мне вернуться?
Ведь она - размером с блюдце,
Разойдётся, всех губя!
Жизнью смело рисковал,
Про себя тихонько ахал...
Есть на снимке черепаха!
Я её отважно снял!

11 июня 2017 г.

Что жизнь? Оценка рисков?
Игра на повышение?
Сижу под тамариском,
Веду самовнушение.

Твержу – не нарываться!
Ведь это так рискованно,
Послушай своё рацио,
Иначе уготована

Не ровная тропинка,
А горный путь с обрывами,
Не счастья паутинка,
А выстрелы со взрывами

И не уют домашний,
А ветра завывания,
Не вкусный борщ вчерашний,
А страсти, испытания.

Не рондо, не сонеты,
А слов холстины грубые,
Обиды и наветы,
Хруст ломкий самолюбия,

Потерянные годы
Да раны незажившие,
Собаки злой породы,
Друзья... пожалуй, бывшие...

Встаю, приняв решение:
Шлю к чёрту медитацию,
Игра на повышение!
Живу! Плевать на рацио!

18 мая 2016 г.

Robert Louis Stevenson
I will make you brooches and toys for your delight...

I will make you brooches and toys for your delight
Of bird-song at morning and star-shine at night.
I will make a palace fit for you and me
Of green days in forests and blue days at sea.

I will make my kitchen, and you shall keep your room,
Where white flows the river and bright blows the broom,
And you shall wash your linen and keep your body white
In rainfall at morning and dewfall at night.

And this shall be for music when no one else is near,
The fine song for singing, the rare song to hear!
That only I remember, that only you admire,
Of the broad road that stretches and the roadside fire.

--

Наделаю я брошек, чтоб радовалась ты...

Наделаю я брошек, чтоб радовалась ты, -
Из птичьих звонких трелей, сияния звезды.
Построю дивный замок я лишь для нас двоих
Из синих дней у моря, зелёных дней лесных.

Себе возьму я кухню, а комната – твоя,
В ней яркость вспышек дрока, рек белая струя,
Чисты постель и тело, копна твоих волос –
Спасибо буйным ливням, спасибо каплям рос.

Мелодии повсюду звучат для нас двоих,
Ты спеть захочешь песню - на ноты ляжет стих!
И я, и ты с восторгом запомним эти дни –
Широкую дорогу, манящие огни.

Joyce Kilmer
(For Aline)

Because the road was steep and long
And through a dark and lonely land,
God set upon my lips a song
And put a lantern in my hand.

Through miles on weary miles of night
That stretch relentless in my way
My lantern burns serene and white,
An unexhausted cup of day.

O golden lights and lights like wine,
How dim your boasted splendors are.
Behold this little lamp of mine;
It is more starlike than a star!

--

Фонарь любви
(посвящается Элайн)

Земля печальна и пуста,
Дорога – вытяженье жил,
Но песню Бог вложил в уста,
И в руки мне фонарь вложил.

На много миль простёрлась ночь,
Путь не из лёгких ждёт меня,
Фонарь мой тьму прогонит прочь -
сосуд с надёжным светом дня.

Светил пьянящее вино
Великолепно, как всегда,
Фонарь мой мал и скромен, но
Он звёздный – больше, чем звезда!

Однополчане не проводят больше встречи –
Война и время отобрали всех друзей –
И вряд ли слушают торжественные речи,
Что произносятся на каждый юбилей.

У них другие – повседневные заботы:
Принять лекарство, дозвониться до детей.
В их голосах слышны просительные ноты –
Им очень хочется хороших новостей.

А жизнь не балует, и радует не очень,
Лишь телевизор – вот и всё окошко в свет.
Воспоминания сжимают сердце ночью,
Всплывают лица тех друзей, которых нет, -

Их рты навечно криком матерным разъяты,
Бегут в последнюю атаку пацаны...
Я с грустью думаю, как близко эта дата -
Наш День Победы без участников войны.

8 мая 2010 г.

Не забывайте телефон,
Ведь он же может зазвонить!
Звонок – и сбылся чей-то сон.
Звонок – связалась чья-то нить...
Вдруг позвонит тот, кто влюблён,
Тот, кто без вас не может жить?
Не забывайте телефон.

Не забывайте номера,
За каждым номером своя
Стоит судьба. Придёт пора
Сменить вам кожу. Как змея,
Забыв ненужное вчера,
Пойдёте дальше... А друзья?
Не забывайте номера.

Не забывайте о душе,
Она, надеюсь, всё же есть,
Реальна – не папье-маше!
Зачем нужна она, бог весть...
В словес разваренной лапше
Душа всегда – то там, то здесь.
Не забывайте о душе.

Не забывайте ничего,
Ведь всё проходит, жизнь одна,
Событий и людей сродство
Дано почувствовать сполна
Лишь тем, кто жизни волшебство
Хмельное смело пьёт до дна...
Не забывайте ничего.

И эта жизнь, и этот звон,
И уходящее вчера,
И шорох ветра в камыше –
Пусть длятся многовеково...
Не забывайте телефон,
Не забывайте номера,
Не забывайте о душе,
Не забывайте ничего.

13 января 2011 г.

Мне не нравится слово «пижама»
Сразу в памяти детство, больница,
Каждый день жду до вечера маму.
А врачи... Нет, не помню их лица.

Там кормили, но есть невозможно.
Боже! Как это было ужасно!
Вкус еды вермишельно-творожный,
И уколы – почти ежечасно.

Нет, не плачу и не дебоширю,
А стараюсь читать научиться.
Я большой – скоро будет четыре...
Я болею. Пижама. Больница.

Навеяно хорошим стихотворением Светланы Корзун "Пижама-мама-диафильмы": http://litset.ru/publ/70-1-0-35622
Тысячу раз встречал слово "пижама", но в таком контексте - "детство-пижама-болею" оно сразу вызвало мои детские воспоминания.

Что ты можешь без меня?
Всё ты можешь без меня!

Помнишь, – на скаку коня...
В избу, полную огня...

Можешь петь, а можешь шить,
Можешь сказку говорить,

Как известный этот кот,
Что налево всё идёт.

Можешь не смолкать полдня,
То ругая, то дразня,

Как заведено давно,
Как в классическом кино.

Можешь нежной быть, маня,
Или твёрдой, как броня,

Разной быть и непростой,
То пьянящей, как настой

Из каких-то трав лесных,
То прозрачной, словно стих,

То сердитой, как ветра,
Налетевшие с утра,

То весёлой, как звонок,
То разящей, как клинок.

Можешь быть такой, как все,
Можешь – как цветок в росе...

Всем на свете можешь быть!
Лишь порвать не можешь нить.

Ни минуты и ни дня
Жить не сможешь без меня.

6 июня 2010 г.

Жизнь бьёт ключом мужчину
Всё больше по лицу.
От этого – морщины.
И каждому юнцу

Должно быть сразу ясно –
Лицо не сохранить.
Непросто и опасно
На этом свете жить.

Но раз пришлось родиться,
Не жалуйся, живи.
Летит, как кобылица,
В пылище и крови

Лихая жизнь-жестянка,
Отметками морщин
Являя всю изнанку
Для женщин и мужчин.

Но все живут, не зная
По сути, что почём...
А жизнь – она такая –
Упорно бьёт ключом.

24 августа 2012 г.

Господи! Как скучно мы живем,
Испарился дух авантюризма -
Это стало просто афоризмом.
Позабыли путь за окоём.
Столько оставляем на потом...

Нынче даже глупости умны,
И к любимым в окна мы не лазим,
Сколько аккуратных безобразий
Нами просто не совершены.
И не снятся радужные сны.

Делать, что не делает никто!
И не мельтешить, не мелочиться.
Не бояться тёпленькой водицы –
Встать под душ и в шапке, и в пальто.
Словно клоун в цирке шапито.

Не могли бы спинку потереть?
Не из дружбы – просто за спасибо.
Гадость – ваша заливная рыба
И уменье под гитару петь...
Это пенье - тягостная бредь.

Ты решила, вот она - любовь?
В сказку очень хочется поверить –
Вдруг под Новый год открылись двери,
И явился Он? Не прекословь.
Лучше рыбу правильно готовь.

Господи! Как скучно мы живем,
Испарился дух авантюризма -
Это стало просто афоризмом.
Позабыли путь за окоём.
Что сказать? Спасибо и на том...

27 марта 2017 г.

CXXVII Part Five: The Single Hound
Complete Poems 1924
by Emily Dickinson

ON my volcano grows the grass,—
A meditative spot,
An area for a bird to choose
Would be the general thought.

How red the fire reeks below,
How insecure the sod—
Did I disclose, would populate
With awe my solitude.

--

Порос травою мой вулкан, –
Здесь с миром говорю,
Сюда же птицы дальних стран
Летят встречать зарю.

Но одиночества огонь –
Под дёрном, там, внутри
Опасен. Приложи ладонь,
Почувствуешь – горит.

3 апреля 2017 г.

Мне снилось, что всё изменилось,
Что каждый – немного поэт,
Что мы не впадаем в немилость
Друзей, обстоятельств и лет,
Что бережны стали друг к другу
Все люди на этой земле,
Что ласковый ветер, не вьюга,
Ночами шумит в ковыле,

Что звёзды теплее и ближе,
Что за душу песни берут,
Что мною никто не обижен,
Что Скрябин играет прелюд,
Что меньше на свете печали,
А больше хороших стихов –
И тех, что уже прозвучали,
И тех, что придумать готов...

2011

Когда я утром выхожу на построение,
Мотнув портянки, затянув ремень,
Мне не до мыслей, - ну, а как там настроение?
Лишь сдвину чуть пилотку набекрень,
И понеслось... Без остановок с перекурами!
И только ночью, сделав все дела,
Я остаюсь наедине с "литературами",
Стихами, письмами, - усталая юла...

Приходится мне думать по ночам -
Ведь думать днём никак не успеваю:
Пока не нужно бегать по врачам,
Работаю за масло к караваю.

Приходится мне думать по ночам,
Ведь ночью мысли здравые приходят –
Тихи, неброски, громко не кричат –
О жизни, о любви, а не о моде.

Приходится мне думать по ночам:
Не отвлекаюсь, думаю о детях.
Да, все они оставили причал,
Но огонёк для них надёжно светит.

Приходится мне думать по ночам.
Сон не приходит, мысли не уходят.
И в темноте горит моя свеча.
Надеюсь, близким свет её угоден...

Первый день весны – по крайней мере,
Вижу это на календаре,
И куда светлее на заре,
Горизонт - как-будто в янтаре.
Чувствам и эмоциям поверю.

Пронеслось без счёту этих вёсен,
Времени поток необратим.
Только я – пространства побратим –
Не меняюсь даже на сантим
И не вспоминаю слово "осень".

В зеркало смотреть – пустое дело,
Так обманчив отражённый мир.
Я годов прошедших не кассир,
Из потока вёсен дезертир,
Среди них лавирую умело,

От морщин пытаясь увернуться,
Скрыться от обильной седины,
Знаю, плешь осталась от копны...
Но, как прежде, ломтики Луны
По ночам мне падают на блюдце.

Превратить я их пытаюсь в строки,
Кое-что выходит иногда,
Тяжела словесная руда,
Но не тяжелее, чем года.
Хорошо, что мы не знаем сроки...

В нашей жёсткой неспокойной эре
Не хватает радости на всех,
Но при этом жаловаться – грех,
Встретил новый день – уже успех,
Первый день весны, по крайней мере.

1 марта 2016 г.

Город дышит лёгкими кварталов
И глядит глазами площадей.
Затихает к вечеру устало –
Дел ведь переделано немало.
Этот город – маг и чародей.

Город знает редкостные трюки,
Город может делать чудеса:
Встречи долгожданные, разлуки,
Радости нечаянные, муки –
Всё менять за час, за полчаса.

И привыкнуть просто невозможно,
И прожить без этого нельзя.
Если улететь неосторожно,
Или принимать всё это ложно,
Взглядом по поверхности скользя,

Город непременно огорчится,
Но не отвернётся, не предаст.
Только чуть грустнее станут лица,
Но не будет вырвана страница
Не перевернётся жизни пласт.

Ночью синей дымкой окружает
Город всех живущих в нём людей.
Зябкий в январе и яркий в мае,
Нас хранит, лелеет и меняет
Этот город, маг и чародей.

Бывает легко, а бывает - не очень,
Порою теряю бесценное что-то,
Могу быть рассеян и сосредоточен...
И вдруг - появляется чувство полёта!

Легко, как мелодия, сложатся строки,
Слова чередою пролягут, как ноты,
Когда распознаю я тайные токи
И странное, зыбкое чувство полёта.

Мне кажется – все разрешатся проблемы,
Заботы уйдут, невозможна дремота.
Откуда-то из подсознания – темы
Придут с этим сказочным чувством полёта.

Всё то, что потом называют стихами,
Нахлынет безудержным круговоротом.
Я в нём заверчусь, закручусь с потрохами.
И нет ничего - только чувство полёта...

7 марта 2017

Почитаю тебе Северянина.
Да, я знаю, что любишь ты Бунина.
Вот вино, приготовил баранину.
Глянь в окошко, как ночь вся облунена!

Ты, как прежде, такая наивная,
словно только из хора церковного.
Умываешь весенними ливнями
ты меня – шалопая греховного

с неудачным, сомнительным опытом,
в стихотворные строчки уложенным.
Но не всё (пусть и многое!) пропито
с корешами и просто прохожими

под заздравные песни застольные.
Для тебя – расстаюсь со свободою.
Хоть гульбу вспоминаю невольно я,
совладаю с упрямыми кодами

чувств своих, до тебя – необузданных
(знать, обуздывать их было некому),
тайных мыслей, другими неузнанных,
накрывающих тёмными реками.

Ночь раскрытым окном обэкранена,
в небе звёзды Луною стабунены...

P.S.
Так и буду читать Северянина,
А возможно, дойду и до Бунина.

Навеяно стихотворением Euphorious "Прочитай мне": http://litset.ru/publ/16-1-0-34504

Хоть думать о лете пока недосуг,
Ещё до тепла счёт идёт на недели,
Но что-то уже изменилось вокруг.
Запахло апрелем? Запахло апрелем!

Мы терпим и не улетаем на юг.
Пускай от морозов слегка огрубели.
Вы нас не поймёте, коварных хитрюг,
Мы ждём с ноября, что запахнет апрелем.

А жизнь всё пытается взять на испуг,
И чувства мы не умножаем, а делим.
Себя убеждая – ещё не каюк,
Раз так однозначно запахло апрелем.

Ах, как все устали от зимних разлук,
От низкого неба слегка отупели.
Но солнце придёт. Постепенно. Не вдруг.
Как только узнает - запахло апрелем.

Где прежних друзей восхитительный круг?
Никак не поверю, что все постарели.
Втяните курдюк, расстегните сюртук,
Очнитесь, проснитесь! Запахло апрелем.

Я за зиму тоже отбился от рук –
Устало мечтаю о тёплой постели.
Но слышен в груди подозрительный стук.
Похоже на сердце... Запахло апрелем.

У каждого правда своя,
У каждого жизнь – не подарок,
Свеча превратилась в огарок...
Никто никому не судья.

У каждого правда своя –
И боли, и беды, и стрессы.
Да будь хоть наследной принцессой,
Счастливей бывает швея.

У каждого правда своя,
Кристальная или не очень,
От всех отличается прочих
Особым процентом вранья.

У каждого правда своя,
Её осознать только нужно,
Понять и принять ненатужно,
Без жалоб, стенаний, нытья.

У каждого правда своя,
Отречься никак невозможно,
Хоть набожным будь, хоть безбожным,
Не спросишь – откуда ты? Чья?

У каждого правда своя,
Брони закалённой железней,
Незначащих слов бесполезней,
Нужнее в пустыне питья.

У каждого правда своя –
Прозрачней воды из колодца.
Она после нас остаётся...
Она, да ещё сыновья.

2011

................Презреньем на презренье ты готов
...................Ответить ей, поэт?
.........................................................Дж.Китс

Не стану спорить с Китсом я о славе
Примерно то же часто говорю.
Ведь поддаваться сладостной отраве
Нам не к лицу. Как чижик январю,
Как древности героям калькулятор,
Как рюши и оборочки штанам,
Как русским патриотам членство в НАТО,
Подходит точно так же слава нам.
Зачем она? Бесславие попроще,
Поприземлённей и повеселей.
Вот лично я не собираюсь мощи
Пристраивать в гранитный мавзолей.

Лишь избежать забвения хочу
Когда придёт пора гасить свечу...

John Keats
On Fame

FAME, like a wayward girl, will still be coy
To those who woo her with too slavish knees,
But makes surrender to some thoughtless boy,
And dotes the more upon a heart at ease;
She is a Gipsey,—will not speak to those
Who have not learnt to be content without her;
A Jilt, whose ear was never whisper’d close,
Who thinks they scandal her who talk about her;
A very Gipsey is she, Nilus-born,
Sister-in-law to jealous Potiphar;
Ye love-sick Bards! repay her scorn for scorn;
Ye Artists lovelorn! madmen that ye are!

Make your best bow to her and bid adieu,
Then, if she likes it, she will follow you.

--
О Славе

Как слава своенравна: то скромна
И жалует застенчивых тихонь,
То к безрассудным тянется она
И зажигает в их сердцах огонь;
Она цыганка, – отвергает тех,
Кто без неё не может есть и спать;
Кокетка, но не слухи, а успех
Ей нужен, бросьте сплетни распускать;
Она цыганка с Нильских берегов,
И Потифар ревнивый – ей свояк;
Презреньем на презренье ты готов
Ответить ей, поэт? – безумья знак!

Но коль с поклоном скажешь ей «адью»,
Есть шанс – она полюбит песнь твою.

_________________

"Изящно и быстро, ужасно смешно", -
Я эти слова прочитал многократно...
Признаться, считаю - совсем не грешно,
Что доброе слово и кошке приятно!

И мне - по натуре, наверно, коту,
Кто сам по себе на свободе гуляет,
Лелея надежду (а может мечту?),
Что кто-то когда-то стихи прочитает,

Которые вроде бы сами собой
Выходят (а может совсем не выходят?)
То поодиночке, то дружной гурьбой
При ясной погоде и при непогоде.

Не лезут в журналы, не лезут в глаза,
Проходят тихонько, почти незаметно,
Им вовсе неважно - кто против, кто за,
Считают не годы и не километры,

А только улыбки далёких друзей,
Тех редких людей, кто им искренне рады...
Стихи - моя нить, с ними я, как Тезей,
Ведь жизнь - лабиринт, а не плац для парада.

2015

Я прикажу меня почувствовать.
Ты сможешь выполнить приказ?
Меня – далёкого и грустного,
Как, впрочем, многие из нас.

Я попрошу меня почувствовать.
Ты просьбу выполнишь мою?
Но в ложе не клади прокрустово,
Я лучше рядом постою.

Я промолчу. Меня почувствовать –
Зачем? Естественный вопрос.
Добро б – кого-то златоустого
И говорящего всерьёз...

2009

Проснулся утром Казимир –
«Вот это сон! Я был так рад
Цветным увидеть весь наш мир!
Я заключу его в квадрат,
Супрематизм пошлю к чертям –
Там будут реки и моря,
Там будут птицы по ветвям,
Там будет алая заря,
И синий город вдалеке,
И лес, роняющий убор,
Уха в помятом котелке,
И замок (может, Эльсинор?),
Там будет множество людей
В одеждах ярких и цветных,
Там будет цирк, в нём чародей,
Там будет тройка вороных,
И сенокос, и жёлтый стог,
И много пёстрого зверья...
Всё уложу я, видит Бог,
В квадрата этого края!»

Холст натянул и поднял кисть,
И был сам чёрт ему не брат...
Порой жестоко шутит жизнь –
Он чёрный написал квадрат.
...Мечтаешь, фатуму дерзя,
Но изменить себя нельзя.