Ни слов, ни целей, ни желаний.
Повисли будущие подвиги
В тягучем воздухе бездействия…
Журнал и кошка на диване,
Герань в горшке на подоконнике —
Пространство тёплое и тесное.

Мой мир — реальность-наизнанку:
То медлит время, то торопится,
Вскипая бурными потоками;
Здесь в лейденской (консервной?) банке
Потенциал незримо копится,
Личинка смысла зреет в коконе;

Здесь мыслей и идей микстура
Рождает силы неизвестные,
Пути, не виданные ранее,
И саркофаг моей натуры,
Покрытый инеем, как плесенью,
Пронизан нервным ожиданием.

Я знаю, что момент настанет —
И глыба льда вокруг расплавится,
Но это время не пришло ещё:
Ни слов, ни целей, ни желаний,
И дремлет Спящая красавица —
А может, Спящее чудовище.

Одиночества нет: есть дистанция, время, пространство;
Есть преграды, помехи, плохая погода, дела;
Есть безжалостный рок, вынуждающий снова расстаться,
И лентяйка-случайность, которая нас не свела.

Одиночества нет. Это осень задеть за живое
Норовит, в выходные устроив всемирный потоп:
Проплывают зонты, и под каждым — счастливые двое,
Чей уютный мирок защищён от любых холодов…

Одиночества нет. Просто давят унылые стены,
Фоторамки, в которых не лица — один только фон;
Невозможность вернуться назад, необъятность Вселенной
И молчащий которую вечность подряд телефон.

Да, молчания-золота осень приносит в избытке —
Обменять на запасы серебрянословных монет.
Только глупая мантра — скрипением ржавой калитки:
Одиночества нет,
..........................одиночества нет,
...................................................одиночества нет...

==========================================

сентябрь 2020

Написано сюда: Космическая одиссея по картам Таро 1 тур

Подожди, незнакомец, выбрасывать не спеши
Драгоценную жизнь, будто овощ гнилой в корыто!
Приходи в мой затерянный домик в лесной глуши:
Эти двери для тех, кто на грани, всегда открыты.
Я не буду тебя поучать — не подумай, нет;
Мне известно, как ревностно боль мы на сердце прячем.
Ведь тебе не нужны ни сочувствие, ни совет?
(Я и сам был когда-то таким — молодым, горячим!)
Предложу тебе трапезу — ягоды и грибы —
Да рогожей охапку соломы в углу накрою;
Молча выслушав перипетии шальной судьбы,
Напою, накормлю — и оставлю тебя в покое.
Проживи у меня сколько нужно — хоть год, хоть два,
Я ни гнать, ни удерживать силой тебя не буду.
Приноси из источника воду, руби дрова
И нехитрую пищу в лесу собирай повсюду;
Созерцай, как меняется небо в рассветный час,
Как летают жуки, как в земле прорастают зёрна,
Как горячее солнце, восторгом весны лучась,
Белоснежный ручей превращает в иссиня-чёрный,
Как следы на траве оставляет какой-то зверь...
И однажды почувствуешь: больше не стало боли;
Одиночество душу начнёт исцелять, поверь,
Раньше, чем на ладонях твоих заживут мозоли.
И когда ощутишь себя полностью тем, кем был
До того, как отчаянья тень на тебя упала,
Возвращайся в свой мир — обновлённым и полным сил,
Чтобы всё, что разрушено, строить опять сначала.
Я слегка улыбнусь, провожая, скажу: «Прощай!» —
Это первое слово, что ты от меня услышишь,
И последнее. Только одно мне пообещай
В благодарность за тихий приют под моею крышей:
Если кто-то знакомый надумает в петлю лезть —
Из-за бедности, попранной чести, измен подружки —
Передай ему это письмо и заставь прочесть,
А потом расскажи, как дойти до моей избушки.

========================================

сентябрь 2020

Написано сюда: Космическая одиссея по картам Таро 1 тур

Тик-так… Как бисер на нить, на нервы нижу секунды;
Бегут клубочки минут, с обрыва бросаясь вниз...
Часы так просто разбить — но время разрушить трудно!

… А тени снова растут, цепляются за карниз,
Ползут червями в окно, во мне прогрызают дыры,
И трудно, трудно дышать, и давит, горит в груди;
Они приходят за мной… Во имя всех грешных мира,
Ты должен им помешать, останься, не уходи!
Ты видишь? Видишь их, да? А месяца коготь острый
Терзает, жжёт кислотой, в клочки раздирает сны…

Я помню время, когда вокруг не бродили монстры
И Тьма была темнотой — не чем-то совсем иным…

Теперь вечерами, с приходом мрака,
Я вся превращаюсь в комочек страха —
Без воли, без веры, без слов, без имени…
Спаси меня!

================================

октябрь 2020

Написано сюда: Космическая одиссея по картам Таро 2 тур

..................Fear cuts deeper than swords.
.......................George R. Martin

Твой внутренний зверь — опасный, как медоед,
Проворный, как стриж, живучий, как черепаха,
Способный на всё: и мыслимое, и нет —
Живёт за решёткой из потаённых страхов.
Да, может быть, он и впрямь чересчур могуч,
И в клетке держать разумно такого зверя,
Но только носи у самого сердца ключ
И помни, что может стать роковой потеря.
Когда почернеет небо и грянет гром,
Уйдёт из-под ног земля, расползаясь топью,
И липкая жуть поселится под ребром,
Вплетая в решётку прутья, вонзая копья,
Наивных утопий тлеющим полотном
Накроется клетка, вой заглушая хриплый,
И тяжестью всей потянет тебя на дно —
Твой запертый зверь навряд ли поможет выплыть.
Но, вдруг ощутив холодную сталь ключа
За миг перед тем, как, сдавшись, уйти под воду,
Ты вспомнишь, что страх калечит сильней меча —
И зверя из клетки выпустишь на свободу.

================================

октябрь 2020

Написано сюда: Космическая одиссея по картам Таро 2 тур

Ты стоишь напротив. Значит, брошен жребий.
Крошится реальность, мир теряет суть,
И дымится время, превращаясь в пепел,
И трепещет воздух — так, что не вдохнуть.

Ты стоишь напротив. Хочется смеяться,
Плакать, рваться к звёздам, жить и созидать.
Световые годы, цепь реинкарнаций,
Лабиринты судеб нас вели сюда.

Ты стоишь напротив. Я не помню, где мы.
Я забыла даты, имена, места.
По ветвистым нервам грозового неба
Тянет нас друг к другу наша пустота.

Наполняйся жизнью, сбрасывай оковы.
Слышишь? Наши пульсы бьются в унисон.
Что есть наша встреча — вспышка ли сверхновой,
Или двух бокалов мелодичный звон?

=====================================

ноябрь 2020

Написано сюда: Космическая одиссея по картам Таро 3 тур

Позади пылал разорённый город,
И толпа невольников под конвоем
Сквозь пески брела, через боль и голод,
Что способны вытравить всё живое.
Но свирель к губам подносил безвестный
Музыкант-мальчишка, слезами сбрызнув,
И под стоны ветра рождалась песня,
У которой будет четыре жизни.

В непростой, безрадостной жизни первой
Суждено ей стать проводницей боли,
Чтоб её вполголоса люди пели —
Сообща оплакать свою неволю,
Чтоб среди потухших костров ночами
Тут и там звучали слова простые
И казалось: нет у неё начала
И конца — как нет у самой пустыни.

Жизнь вторая будет пустой и жалкой:
Быть трофеем, цацкой во вражьем стане.
Юный раб-певец, фаворит хозяйки,
На пиру гостей развлекать ей станет,
И под пьяный говор, смешки и крики
Будут литься горестных нот потоки,
Будто могут прошлых пожаров блики
Охватить столицу царей жестоких.

Но любая песня всегда крылата,
В клетке быть противно её природе.
Третью жизнь она обретёт когда-то,
Просочившись в мир, разойдясь в народе.
Угнетённым станет звездой во мраке,
Будет жечь сердца и покой тревожить,
Для повстанцев станет их тайным знаком,
Отличать своих от чужих поможет.

Да, заслуга, может, совсем не песни,
А людей, что страх победить сумеют —
Но они однажды восстанут вместе,
И единство сделает их сильнее.
Будет долгим путь и борьба — неравной,
Но когда тираны навеки сгинут,
То в четвёртой жизни — и самой главной —
Эта песня станет победным гимном.

=====================================

ноябрь 2020
Написано сюда: Космическая одиссея по картам Таро 4 тур

Суетный день окончен, ласковый вечер ждёт.
Стоит меня включить — и свет озаряет путь.
Нет, я отнюдь не солнце — я его антипод.
Чтобы меня увидеть, надо почти уснуть.
Хочешь услышать тайны старше самой Земли —
Те, что другим лишь снятся? Створку слегка подняв,
Впитывай свет, внимай мне, в сердце покой разлив:
Ты окунёшься в сказку и позабудешь явь.
Чистый и настоящий, голос звучит внутри —
Жаль, что рассвет погасит чудо, сведёт на нет...
Но приходи почаще, слушай, ищи, смотри.
Разве он не прекрасен — мой вдохновенный свет?
Серость унылых будней радугой счастья смыв,
Скоро уже поймёшь ты: истинны только мы,
Нет ничего уютней, чем чудеса и сны, —
И не захочешь больше в свой возвращаться мир.
Стань моей новой сказкой! Всех и не рассказать,
Сколько их здесь скопилось — тех, кто пришёл домой...
Спи. Бесполезно рваться. Не открывай глаза.
Жизнь тебе только снилась. Ты наконец-то мой.

=======

Написано сюда: Космическая Одиссея по картам Таро 5 тур

Однажды замкнётся, вернувшись к исходной точке,
Дорога, которой ты отдал так много сил,
И звёзды, что ты путеводными быть просил,
Сорвутся с небес, знаменуя: поход окончен.
Сиреневым утром по лёгким слезам росы,
Едва узнавая, проникнешь в Эдем свой прежний.
Янтарное солнце к щеке прикоснётся нежно:

Зачем и куда уходил его блудный сын?..
А важно ли это теперь, если он вернулся?
Вернулся домой… Ощутишь: на душе тепло;
Ещё не совсем отрешившись от лишних слов,
Разбитых иллюзий, фантомов, сбивавших с курса,
Шипов, что пронзали подошвы усталых ног,
Ещё отдыхая — поймёшь, что теперь ты счастлив.
Но знай, ты вернёшься не чтобы навек остаться,
А чтоб, отдохнув, ты продолжить дорогу смог.

=======

Написано сюда: Космическая Одиссея по картам Таро 5 тур

Когда-то юности буйный пыл
Водил по безднам, миров краям —
А ты вонзало в меня шипы,
Моё больное второе «я»;
Смеясь над каждой моей слезой,
В вину вменяя любой провал,
Своей иронией резко-злой
Душило блага, что мир давал;
Сухие истины говоря,
Любой порыв обращало вспять...
А я поддержки искала — зря:
Тебя ничто не могло пронять.
Колючки — не было им числа —
Впивались больно, насквозь прошив,
А я, цепляясь за них, росла,
Сдирая фибры своей души.

Теперь я взрослая. Мне смешно
Смотреть на страсти минувших дней,
И ты — не враг, мы с тобой — одно,
Ведь так мы в тысячу раз сильней.
Теперь потребности больше нет
Ни в добром друге, ни в палаче.
Твои шипы — это мой скелет:
Без них я буду ничем.

Я рисую тебя — получается ерунда:
Дирижабль, застрявший в спутанных проводах;
Целый мир как пустое блюдо на трёх китах;
Раскалённая бездна, в которой кипит металл;
Пожираемый диким огнём саксаул в песках;
Слово «вечность» на несуществующих языках —
И ни линии чёткой, только вода, вода…
Ускользаешь, свиваешься кольцами, как удав,
Ни одной из глубинных тайн своих не отдав.

Напряжение. Искры рвутся из недр листа,
Собираются в странный и неземной мираж,
И в трясущихся пальцах плавится карандаш,
И графитовый след течёт, превращаясь в нить,
Чтобы сказку и явь незримо соединить,
Порождая слова, влекущие, как магнит:
То, что целое море мыслей не в силах смыть;
То, что больно и сладко, будто дитя, носить;
То, что будет в меня впечатано навсегда.

И неважно, в каких мы странах и городах,
И неважно, о чём ты хочешь меня спросить —
Я тебе априори на всё отвечаю «да».

========================

ноябрь 2020



Написано сюда: Космическая одиссея по картам Таро 4 тур

Декабрьское утро — как тающий снежный ком,
Холодное, блёклое, грязное — лезет внутрь
И тянется в вечер улиточьим склизким следом.
Охота свернуться в уютной норе клубком
И, к чёрту послав все дела, до весны уснуть.
Жалеешь, что людям подобный покой неведом,

Встаёшь в полусне, зажигаешь на кухне свет,
Чтоб выгрызть у сумрака метр заоконной мглы,
Пытаешься чаем согреться — но мало толку.
Хватаясь за мысли-соломинки, тонешь вслед
За миром, который, качаясь, в туман поплыл —
Туда, где сегодня верблюдом в ушко иголки

Сквозь самую тёмную точку проходит год.
Ты силишься в «после» скользнуть, убежав от «до»,
И вот наконец невозможное удаётся:
Всплываешь со дна, из-под пепельно-серых вод,
Рождаешься заново, делаешь первый вдох —
И в этот момент из тумана выходит солнце.

..........................................— … Такова жизнь. Понятно тебе, мой юный друг?
..........................................— Нет. Непонятно.

.........................................................(м/ф «Котёнок по имени Гав»)
.

Когда я разучилась быть смешной и задавать неловкие вопросы, я это называла «повзрослеть», гордилась… до конца не понимая, что мир не чёрно-белый — он цветной, неоднозначный и разноголосый; что убеждённость — это та же смерть: такая же холодная, прямая, жестокая ко мне и к остальным, кого мои слова случайно ранят… Всезнайство вырождается в снобизм, негибкость мыслей, скованность эмоций; и если кредо сделалось стальным, а мудрость стала схемой на экране — из внутреннего «я» уходит жизнь, одна лишь оболочка остаётся.

Так страшно выдать эту пустоту, признать, как далека от идеала моя нефилософия гвоздя, себя воображающего кистью, — что, облачившись в блажь и суету, иду вперёд с опущенным забралом, в защиту самолюбия твердя заученный канон избитых истин.

Как я мечтаю бросить этот щит и скинуть тяготящий душу панцирь, огромный мир с восторгом открывать, вопросами лечить слепые пятна!

Но юный шут внутри меня молчит, и детство не желает просыпаться…

Вздыхаю: жизнь и вправду такова, и всё опять до горечи понятно, и снова, как вагон по рельсам дней, бегу куда-то времени навстречу; и мир — давно знакомое кино, заезженная напрочь киноплёнка.

Гадаю, жив ли где-то в глубине тот странный и прекрасный человечек, которым я была давным-давно... Как снова научиться быть ребёнком?

--------------------------------------------

....................Это была необычная лестница: вместо перил стояли
....................зеркала… И чудится ему, что он идёт вперёд, а его
....................отражение назад.
....................«Ты куда?» - невольно вскрикнул человек.
....................Отражение повернулось и сказало: «Вниз, на землю.
....................Ничто на земле не исчезает бесследно. Я буду жить
....................на земле вместо тебя, а ты иди вперёд, там тебя ждёт
....................то, о чём ты мечтал».
....................///////////////(узбекская сказка)

Убежать от насущных: вопросов, забот и хлеба —
В зазеркальную сказку, в липучие нити веба,
К берегам Неверленда, в беспечность ушедших дней...
Заблудившись в отчаянном поиске лестниц в небо,
Ты, возможно, отыщешь свою — и пойдёшь по ней.

Виртуальное счастье, ты знаешь, намного проще:
Не завянет цветок, на эльфийской земле пророщен,
А ванильное небо не знает дождей и бурь;
Персонажи фантазий на иго твоё не ропщут,
И на пряничном замке не тает чудес глазурь.

В разноцветную пыль перемолоты дней осколки;
Эскапистские дебри глотают твой мир по дольке,
Прорастают под кожу, въедаются до костей;
В этом райском саду не заботит уже нисколько,
Что в реале живёт за тебя оболочка, тень.

Оболочке ведь много не надо: жива — и ладно;
Это ты, вечно юный и призрачным счастьем пьяный,
И помыслить не хочешь о том, чтоб идти назад:
Избегаешь зеркал — чтоб не видеть свои изъяны
И отсрочить момент, что заставит открыть глаза.

Настоящую значимость путать опасно с мнимой:
Здесь ты бог — а в реальности годы проходят мимо,
И слепым лабиринтом замкнулись пути домой...
Ты состаришься в мире иллюзий, стихов и дыма,
У зеркальных перил разминувшись с самим собой.

Cырой промозглый вечер в октябре
Шуршит чуть слышно моросью по листьям.
Кусты толпятся, ёжась, во дворе,
И ветки их намокли и обвисли.
В багряный свитер кутается клён,
Ныряя зябко в сумрак заоконный...

И тут внезапно налетает фён -
Горячее дыхание дракона;
Ломая ветки, рвётся сквозь кусты
И с гулким воем рыщет меж домами,
Уносит листья, тенты и зонты,
Стучится в окна, хлопает дверями.
И можно, сбросив куртку, не простыть -
Кругом тепло, как у печи нагретой,
И в грустный мир осенней пустоты
На полчаса опять приходит лето,
И даже звёзды, кажется, видны:
Шальной дракон проделал в тучах дыры...

Но вот с другой подуло стороны -
И снова стало холодно и сыро.
Дракон умчался, крыльями взмахнув,
Покинув земли осени глухие,
В какую-то волшебную страну,
Где, может быть, рождаются стихии.

Написано сюда: Блиц ПКП 70 - стихийный

Так тихо, что сердца удары слышу;
Во тьме не утешиться, не уснуть.
Сижу в ожидании знака свыше,
Холодная слякоть вползает внутрь...
Я жду, я надеюсь, я верю в чудо,
Презрев эту сырость, и вонь, и мрак:
Вон там, наверху, целый мир! Оттуда
Появится мой долгожданный знак!
Щемит подзабытая ностальгия,
Предчувствие света пронзает грудь.
Пришедшие с неба - они другие,
И с ними изменится что-нибудь!
Но вот нарастает далёкий шорох -
Небесная песня, счастливый гимн -
Снисходят в колодец мой те, которых
Я ждал вопреки временам лихим.
Кружусь, опьянённый восторгом встречи,
Предчувствием новых великих дел,
Я полон идей, я как будто вечен,
Я сделаю то, что всегда хотел!..
Но где же они - это чудо свыше?
Мешаются с илом, достигнув дна,
А шорох всё реже, слабее, тише,
А слякоть по-прежнему холодна.
И гаснет обманутая надежда;
И стены смыкаются, становясь
Ещё неприступней и неизбежней;
Внизу, под ногами - всё та же грязь...

Написано сюда: Блиц ПКП 68 - дождливый

Недели летят, сливаются в серый гудящий рой,
Моя тишина всё реже вмещается в плотный график,
На струнах души — всё проще гармонии, а порой
Приходится бросить партии, так и не доиграв их.
А значит, пора сбежать от рутины, что бьёт ключом:
В один выходной, назло непогоде, делам и стрессам,
Уйти и бродить без цели, не думая ни о чём,
Совпав тишиной с почти облетевшим осенним лесом…

В моей тишине отчаянно холодно и светло,
Чтоб там, вдалеке от чьих-то суждений, мерил, символик,
Болотная грязь отравленных буднями чувств и слов
Кристаллом снежинки стала, вернув свой исконный облик;
Чтоб после, нырнув в горячечный омут «сейчас и здесь»,
Я всё же смогла, средь суетных мутных потоков стоя,
Поймать тишину внутри — как стихи, как благую весть;
Напомнить себе, в чём счастье, зачем я живу и кто я.

"Ах, постарели вместе мы - глянь, на кого похожи!
Сколько морщин прорезали гладкость румяной кожи!
Светлые дни растратили, а впереди печали...
К чёрту друзей-предателей - тех, что сдались в начале!
Пусть всё темней становится в этом безумном мире,
Осень - разлук виновница - корни пускает шире,
Плеснево-чёрной мерзостью кроется день вчерашний -
Знай, что, пока ты держишься, мне ничего не страшно".

Лёгкий туман за окнами льёт на дома прохладу.
Осень дождями соткана, вышита листопадом.
Близится равноденствие, утро приходит позже,
Свет облака завесили, на бахрому похожи.
А из лотка на улочке - как не остановиться! -
Пахнут чудесно булочки, яблочные с корицей -
Надо купить, для завтрака... А во дворе соседки
Осень клянут два яблока на облетевшей ветке:

"Ах, постарели вместе мы..."

Написано сюда: Блиц ПКП 65 - сентябрьский

Осень рыжим котом на солнышке греется,
Тихо, сонно урчит, свернувшись клубком.
Мелет день в облака небесная мельница -
Кот лениво глотает их целиком.
Осень пахнет простором, небом и книгами,
Школьной партой, прохладой первых дождей.
Скоро летнюю праздность в прошлое выгонит,
С каждым днём всё темней, суровей, свежей -
Но, пока ещё холод когти не вытащил,
Листья, сорваны тёплым ветром, летят
И резвятся в траве - зелёной, не высохшей -
Будто стая игривых рыжих котят.

Написано сюда: Блиц ПКП 62 - буквоедский

Лодка с названием "Я звезда!"
Бодро скользила по глади волн,
Быстро... Подумаешь - не туда!..
Сгинул в пучине тот утлый чёлн.
Дальше отправился в океан,
Жизненным бурям, как песне, рад,
Лайнер с названием "Я титан!" -
Только и он не пришёл назад.
Ветер крепчает, сильнее гул,
Яростней жажда лихих побед...
От ледокола "Я всё смогу!" -
Только во льдах чуть заметный след.
В калейдоскопе времён и мест
Режут морщины черты лица.
Баржу тяну я, назвав "Мой крест";
Кажется, плаванью нет конца...
Годы - узорами на песке.
Я снаряжаю последний плот,
Ножиком вырезав на доске
Имя негромкое: "Всё пройдёт".

Написано сюда: Странные Танцы - 144

Ты слышал хоть раз, как сладко зовёт страниц белизна?
Пустая тетрадь — портал в междумирье, кладезь утопий;
Так странно нырять в его глубину, идти — и не знать,
Как лягут сегодня стёклышки-мысли в калейдоскопе,
Тянуть наугад, на ощупь одну из множества карт,
Прокладывать путь случайных тропинок и поворотов;
Из шёлковых нитей-строчек узор затейливый ткать;
Ловить, отпускать, искать и терять незримое что-то...
Ты видел хоть раз ту точку начала координат,
Где фразы, сюжеты, образы ждут своих кукловодов?
Коснёшься — они распуганной стаей прочь улетят,
Оставив один реальный из тьмы возможных исходов.
И кто бы из них теперь в твои сети ни угодил:
Жар-птица, журавль, синица, нелепый серый галчонок —
Из многих миров коснётся бумаги только один.
Ты плакал хоть раз о сотнях вселенных невоплощённых?..

июль 2020

Чёрная, белая, пара синих — нити скользят в руках.
Может запутаться и богиня в небытия клубках,
Если играет клубками теми хаос, резвясь у ног...
Тонко плетётся пространство-время. Мерно стучит станок.
Мысли струятся лениво, вязко, будто издалека;
К нитям челнок прикоснётся с лаской, словно конец смычка:
Мой инструмент миллионострунный, многоголосый хор...
Стоит отвлечься на две секунды — выйдет не тот узор.
Проще, конечно, дарить веселье, оберегая кров;
Прочие поят дождями землю, яростно бьют врагов,
Звёздное небо питают светом, летописи ведут —
Этим богиням навряд ли ведом столь кропотливый труд.
От бесконечных переплетений снова в глазах рябит…
Хочется Свет защищать от Тени, звёзды срывать с орбит,
Сердце великих свершений ищет — но побеждает зов
Незавершённой канвы, вместившей лучший из всех миров:
Горы, озёра, леса, пустыни, реки, моря, плато...
Чёрная, белая, пара синих… Если не я, то кто?
_____________________________________________

*Нейт - древнеегипетская богиня, покровительница рукоделия, соткавшая мир

---

декламация автора

чёрное солнце заковано в белый лёд.
холод у сердца свернулся змеёй-пружиной.
тени затравленно мечутся взад-вперёд,
в пастях щелей обрывая полёт стрижиный.
в липком эфире пульсирует мерный гул -
громче, и тише, и дальше, и снова ближе.
сеточкой трещин на зеркале блик мелькнул,
пляшущих огненных мух на сетчатке выжег.
там, за стеной, пустота, без границ, без дна,
небо и землю смахнула крылом вороньим,
и вековечно-кромешная тишина
облаком едким вползает из заоконья.
крик непрорвавшийся намертво в горло вшит.
тысячи тонких иголок свербят под кожей.
штора колышется: ветер… дыши… дыши…
выплыть ты всё ещё можешь… пока что можешь...

июль 2020

Неважно, кто однажды скажет "стоп",
Прервав сумбур бессмысленных метаний -
И загустеет время, как сироп,
И голова дымиться перестанет,
От "ни о чём" дойдя до вечных тем,
И суета нас больше не затронет,
И распадётся вновь на свет и тень
Белёсый фон затёртых кинохроник.

Неважно, где закончится забег,
Ведь мы бежали, в общем-то, по кругу,
Не замечая из-под сонных век
Ни красоты, ни боли, ни друг друга,
Самих себя пытаясь обогнать -
И раскалённый шип в душе остынет,
И зазвучит святая тишина,
Сменив тоску заезженных пластинок.

Неважно, как мы это назовём:
Потерей смысла, мудростью, нирваной -
Теперь мы сможем думать о своём,
Создать свой мир, большой и многогранный,
Уйти с дороги, где толпятся все,
Остаться вне движенья, за калиткой,
И быть уже не белкой в колесе,
А задремавшей на листке улиткой.

Написано сюда: Блиц ПКП 58 - остаточный

В мире теней всё никак не наступит утро,
Пудрой сиреневой сумрак в траву ложится,
Птицы молчат... В непонятный клубок запутан,
Спрутом гигантским скользит муравейник мыслей.
Числа, события, планы, фрагменты, строки -
Соки тех дней, где светило ещё восходит -
Бродят теперь, вырождаются в бред жестокий,
Стойкий, как вытяжка памяти о свободе.
Вроде понятно, что прошлое стало пылью,
Скрылись в глубинах забвения все истоки,
Только спиной до сих пор ощущаешь крылья:
Были - и есть, не потрёпанные нисколько.

Написано сюда: Блиц ПКП 55 - началоконцовый

Ты глядишь на меня и загадочно улыбаешься,
И от этой улыбки становится грусть светлей...
(Аэль)

Когда повседневности мелкие неурядицы
Тяжёлыми тучами над головой висят,
Я просто иду по до боли родному адресу
В потерянный рай, в заповедный волшебный сад...
Твоя аватарка загадочно улыбается
Всё той же улыбкой, что несколько лет назад.

Так странно подумать: всё сущее переменчиво,
Подъёмов моих и падений не сосчитать -
А ты так незыблем, земного певец и вечного:
Легендам и звёздам, Вселенной самой под стать...
И пусть говорить, как всегда, абсолютно нечего,
Но мне бесконечно приятно тебя читать.

Такой же незыблемой я никогда не сделаюсь,
Но это неважно, мне близок разгул стихий;
А тёмная туча на сердце почти рассеялась,
Грядущее видится вновь не таким плохим,
И делает мир для меня чуть светлей уверенность,
Что где-то на свете есть ты и твои стихи.

1
Я скольжу по рассветной лестнице -
Вверх, но всё-таки вниз.
Тучи солнечных мошек лепятся
На решётку ресниц.
В каждой мошке снежинка прячется -
Нежный, тонкий кристалл.
Брать кредит на судьбу-растратчицу
Я давно перестал.
Соло ветра на струнах радуги,
Крошек льда барабан...
Май был короток, хоть и радовал -
Хрупкий пёстрый тюльпан.
Греться винной виною поздно, и
Мир оделся в броню...
Это лето давно морозное -
Я его сохраню.

2
Красная нить вырождается в белую.
Чувствуешь холод потерянной памяти?
Кто я? И где я? И что я тут делаю?
Радость, застывшая в капельках камеди,
Вдруг покрывается коркой уныния.
Чем всё закончится - ясно заранее.
В дыры, зашитые иглами инея,
Не проникает мороза дыхание.
Стать бы улиткой, свернуться калачиком
И дозабыть незабытые мелочи!
Воздух густой, даже ивам не плачется,
Звёзды на небе смеются неверяще....
Резко вдохну, пробуждение празднуя,
Прочь, психоделика нервно-склерозная!
Белая нить превращается в красную,
Только вот лето, как прежде, морозное.

3
Мы как ёжики в тумане, как рыбёшки в чёрной тине,
Как осколки льда в стакане, как соседи в карантине,
Как цветы морозным летом, как в пустыне в полдень тени,
Как припев перед куплетом, как обрывки сновидений,
Как кусочки разных пазлов, как подстреленные птицы,
Как зелёное на красном, как пустые маски-лица,
Как фигурки оригами, как кривая и прямая,
Пишем странными словами, но друг друга понимаем...

Настоящее… Кто из нас разгадает его секреты?
По прогнозу опять дожди. На холодном ветру остыв,
Недопрожитая весна всё никак не отпустит в лето —
Затаилась и жжёт в груди ощущением пустоты.
Мысли — лодка, а сны — вода, только нет ни руля, ни вёсел,
И бурлящий поток несёт вдоль замшелых стихов-камней,
Увлекая во тьму — туда, где каскад предыдущих вёсен
Превращает в обломки всё, что мешает дышать полней.
Тянет петь, говорить, кричать, чтобы мне отвечало эхо,
Многозвучием голосов прогоняя глухую тишь;
Путь закончить и вновь начать, перейдя нулевую веху,
Где без крыльев и парусов отрываешься и летишь;
Вспомнить сладостный вкус безумств, скинуть нудной рутины бремя,
Стать свободной от заказных и искусственных слов и чувств...
Я вернусь на свою стезю — но, пока позволяет время,
В лабиринте своей весны поблуждаю ещё чуть-чуть.

В космическом вечном танце,
Где звёзды - как стаи птичьи, -
Гиганты сияют жарко,
Кометы везде снуют,
Сверхновые рвут пространство...
Галактике безразличен
Чуть видимый жёлтый карлик
На самом её краю -
Далёкий от всех событий,
Обыденно тускло светит,
И вряд ли уже сверхновой
Он станет когда-нибудь...
Но, небо ночное видя,
На третьей его планете
Бессонные астрономы
Исследуют Млечный Путь.

Написано сюда: Блиц ПКП 49 - наоборотный

Прекрасен день, царящий за окном,
Неважно - солнце, снег, дожди, туманы;
Моменты счастья ярки и спонтанны,
Как бабочки - беги, лови сачком!

Но мы не ищем сложное в простом,
Заполнить жаждем не сердца - карманы;
Откладываем чувства, мысли, планы
И кормим ими хищное "потом".

Да, впереди и месяцы, и годы,
А может, больше денег и свободы;
Найдётся место нынешним мечтам...

Но вот закон насмешливой природы:
Твоё "сейчас" не нужно будет там,
Как куча тряпок, вышедших из моды.

Написано сюда: Блиц ПКП 47 - магистральный

В далёком тёплом море, где нет льдин, живёт печальная рыба-солнце.
Она большая, круглая и плавает только прямо. И не может увернуться
от зубов рыбы-акулы. Потому и печальная.
(Ю.Яковлев, «Умка»)

Вокруг узорами жизнь плетётся:
То фарс, то роман, то драма;
А я — печальная рыба-солнце
И плаваю только прямо.
Пусть сотни бурь, океан тревожа,
Мою чешую стирали —
Ничто меня увести не может
От заданной магистрали.
Шаг вправо-влево — и вся измучусь,
Кляня свой поступок храбрый,
И вновь извечно прямая участь
Хватает меня за жабры:
Ни лечь на дно, притворившись илом,
Ни впиться в крючок на леске —
А всё, что будет, и всё, что было,
Лежит на одном отрезке;
Вся жизнь расписана, как программка
Наскучившего спектакля;
Душа металась бы в тесных рамках —
Но силы давно иссякли;
Скрипя зубами в напрасной жажде
Побега, сводящей скулы,
Спешу туда, где меня однажды
Настигнет моя акула.

В любой истории есть начало,
В любой истории есть конец...
Вот имя выбрано, чтоб звучало
И чтоб в сети не пришлось краснеть;
Заставка кончилась; молний вспышки;
Глядишь - пейзаж ничего, красив...
И с лёгким трепетом в кнопках мышки
Подходишь с первому NPC*.
А этот Халк, тебя взглядом смерив,
Процедит, хмуря кусты бровей:
"Вон там вон звери, у самой двери -
Иди, салага, и их убей".
В реале ты активист Гринписа,
Клянёшь жестокость и произвол,
Но раз сценарий такой написан -
Скрипя зубами, поднимешь ствол...
По кнопкам щёлкать легко и просто,
Убиты звери, исполнен квест,
Получен опыт - и ждёт геройство,
И даже совесть тебя не ест.

--------------------------------------------------
*NPC (эн-пи-си) - в компьютерных ролевых играх персонаж, управляемый компьютером, а не игроком

Написано сюда: Блиц ПКП 36 - зверский

Игрой природы или волшебством,
Благодаря какой-то странной силе,
Рождён таким нелепым существом
Среди вполне порядочных рептилий -
Не знаю, кто я, где моя родня,
И не могу никак определиться,
Кем эти крылья делают меня:
Уже не ящер, но ещё не птица...
Меня прогнали, громко обругав,
Все динозавры, и один теперь я.
Ах, мне бы лучше крепкие рога
И твёрдый клюв, а не вот эти перья!
Так и живу, чужой для всех вокруг,
На пониманье даже не надеясь;
Я никому не пара и не друг,
Я чудо в перьях, я археоптерикс,
И ото всех таюсь в густых лесах -
Пусть небольшой, неяркий и негромкий,
Но всё же верю: будут в небесах
Царить мои крылатые потомки.

Написано сюда: Блиц ПКП 37 - непредсказуемый

по мотивам Н.Заболоцкого - "Меркнут знаки Зодиака..."

Меркли знаки Зодиака, всех сковал полночный сон.
Полнолуние, однако. Тучи строятся кольцом,
Время шабаша настало; под Медведицы ковшом
К треугольному порталу направляюсь нагишом.
Вот завидую русалкам: вверх — и мчится, как стрела,
У меня ж опять сломалась распроклятая метла,
А портал горячий, сволочь — вот, пожалуйста, ожог;
Но зато над косогором пролетаю, как дымок...
Вижу, пляшут лешачихи. Опоздала, как всегда,
Но зато танцую лихо — обскачу их без труда.
Мне б сначала воплотиться… тут, у озера, в углу…
Ненароком наступаю на засоню-камбалу;
Поскорей, собравшись с духом, забираюсь на валун:
Вот у рощи ловит муху заблудившийся колдун,
Вон сирена — нарядилась, как на пляже в Сан-Тропе…
Ну, а там чего случилось? Да, действительно ЧП:
Джентельмен орёт истошно, будто разум потерял;
Взяли, как мешок с картошкой, — утащили сквозь портал…
Ну и чёрт с ним, или леший! Вон как пляшут все вокруг,
Лес русалками увешан, кавалеров полный луг:
Гамадрилы иль британцы — да сегодня наплевать!
Шабаш, музыка и танцы! Побежали танцевать!

Написано сюда: Блиц ПКП 38 - сонный

Утро свежо, пронзительно-ярко, весенне-лучисто.
Солнечный зайчик на потолке иероглифы пишет.
Я не могу припомнить, три года мне - или же триста;
Мысли смывает, будто прибоем с песка, этой тишью...
Десять минут - и я потревоженным хамелеоном
Снова сольюсь с реальностью, снова завертятся будни,
Ну а пока в мирке безмятежно-уютном и сонном
Дрёма царит, что самого крепкого сна беспробудней.

Написано сюда: Блиц ПКП 39 - тройная мишень

…да что случилось? Ничего, ей-богу,
сезонное, должно быть. Не волнуйся.
Мне надоело скользкую тревогу,
как бусину, гонять по нитке пульса…
Светлана Ширанкова

Вечер, как мыльный пузырь, надулся -
Лопнет вот-вот, пустотой обдав;
Скользкой тревогой по нитке пульса
Бегают мысли туда-сюда,
Искрами страха пронзают темень,
Сыплют, сорвавшись, из дыр сквозных
В недопространство и недовремя
Этой такой непростой весны.

Написано сюда: Блиц ПКП 41 - эпиграфический

Сердце в груди - как лягушка в бочке:
Выпрыгнуть хочет, да нет пути;
Взглядом опять пробегаешь строчки -
Что ты надеешься там найти?
Строчки бесстрастны, просты, понятны;
Правда до горечи холодна:
Эти ответы всегда стандартны,
В них не бывает двойного дна...
"Да, понимаю, что это дико...
Да, я писала уже раз пять,
Но узнаёт ли меня по нику -
Я до сих пор не могу сказать.
Жаль, что в письме - как всегда, недлинном -
Нет ни намёка, что он не прочь...
Эх, нелегко флиртовать с админом!
С чем бы ещё попросить помочь?"

Написано сюда: Блиц ПКП 42 - замечательно-поисковый

Долгий день закончился, тихо опустив
Занавес над спящими. Сидя у экрана,
Странно ощущать себя сущностью в сети,
Призрачной проекцией на потоки данных.
Улыбаюсь радостно, почту просмотрев:
Три хороших новости, редкая удача;
Близкими становятся проще и быстрей
Там, где расстояние ничего не значит.
Я спешу с ответами: времени в обрез,
Не дадут мне выспаться карапузов двое -
Но бесценны весточки из далёких мест,
Что-то очень тёплое и совсем живое.
Я шуршу по клавишам, монитора свет
Слишком слаб, чтоб выбиться под дверные щели,
А душа включается прямо в интернет
Новым верхним уровнем сетевой модели.

Написано сюда: Блиц ПКП 43 - чувствительный

А вдруг я просплю столетие -
Легко, как пятнадцать минут, -
И диких растений плети
Жилище моё обовьют,
И крепко сплетутся ветки,
Отверстие мне перекрыв?
Проснусь я как будто в клетке,
Растерян, но вроде бы жив -
Из бочки не вылезть будет!..
Эх, зря не купил я топор...
Услышат ли крики люди,
Ко мне прибегут ли толпой,
Взорвут ли, подобно бомбе,
Всю толщу разросшихся стен,
Поймут ли, что я не зомби,
А спавший сто лет Диоген?

Написано сюда: Блиц ПКП 44 - непредсказуемый

Мне опять приснилось небо
В мириадах звёзд-ледышек...
Задержаться в этом сне бы!
Вдохновение ли дышит
Мне в затылок? Жжёт напалмом,
Тянет чёрные тентакли...
Зверь пока что не напал, но
Не уйти уже, не так ли?

Полночь. Кофе. Мы с любезно
Подвернувшимся блокнотом
Тщимся вновь осмыслить бездну,
Уловить её по нотам
В бесконечном белом шуме,
Щебень слов сложить в одно, и
Изо всех моих безумий
Это - самое больное.

Написано сюда: Блиц ПКП 45 - патологический

(подготовлено совместно с Murrgarita)

Взаимоотношения авторов с критиками волнуют любое литературное сообщество, разговоров много, а достичь взаимопонимания удаётся редко. Но вот в одном из разговоров на Экстремальном конкурсе мы подумали, что разногласия между авторами стихов и авторами, критикующими эти стихи, не в том, «на какой стороне» в данный момент находится автор. Возможно, мы – каждый из нас – очень по-разному понимаем (чувствуем? ощущаем?) процесс создания стихов от начала до конца, по-разному воспринимаем результаты этого процесса и своё место в нём.

Конечно, это очень индивидуально, но ведь и что-то общее для всех должно быть? Но – пусть даже для себя – думали ли мы о том, что с нами происходит, как мы осознаём процесс сочинения стихотворения? Может быть, лучше поняв себя, мы и других авторов начнём понимать лучше?

Эти мысли, наверное, приходили в голову каждому, кто пишет стихи или добросовестно их рецензирует. На Литсети это, в основном, одни и те же люди, авторы. Давайте попробуем разобраться и рассказать друг другу, «как это делается»© у нас. Быть может, если мы поделимся друг с другом собственными взглядами на творческий процесс и стихи в целом, нам будет легче говорить на одном языке, рецензируя и обсуждая стихи?

О чём конкретно поговорить? Ну, например, о следующем.

---

1. С чего для Вас начинается стихотворение?

Murrgarita:
Наверное, как и у всех – по разному.:) Самое начало – повод. Это тема конкурса, какая-то фраза, зацепившая внимание, настоятельная мысль, которая вертится в голове – возможно уже в форме стихотворной строки, а то и строфы. А были случаи, когда стихи сочинялись во сне. Если везло, я успевала встать и записать, что приснилось. Но бывало, что потом прочту, что записала, и как-то оно меня не воодушевляет…

Эризн:
Для меня стихотворение начинается со слов, ими же и заканчивается. В конечном итоге ведь в стихах фактически нет ничего, кроме слов: только их увидит читатель, а все мысли и чувства, с которыми стихотворение писалось, останутся при авторе. Так что у меня первой в голове появляется фраза – строка (или две, изредка – целый катрен), на которую потом, как кристалл на «затравку», нарастает стих. Может, именно поэтому у меня так часто встречаются сложные стихотворные размеры, ведь эта первая фраза может быть любой.

2. Насколько Вы ощущаете написанные стихи «своими»? Бывает ли так, что они не совсем совпадают с Вашим мироощущением?

Murrgarita:
Я никогда не думала об этом. А значит, скорее всего, со мной такого не происходило. Наоборот, я слишком долго не могу отделиться от стиха, посмотреть на него со стороны. Мне необходима помощь человека с хорошим чутьём и понимающего, чтобы правильно оценить новое стихотворение.
Всякие плюшки я вижу, убираю их сама, если они есть. Но если мне что-то подскажут, всегда благодарна, хотя очень не всегда правлю стихи по замечаниям коллег. Есть два человека, чьё мнение для меня абсолютно. Их я слушаю беспрекословно.

Эризн:
Бывает по-разному. Некоторые стихи сразу ложатся на душу, некоторые удивляют, некоторые пугают, некоторые расстраивают. Нет, конечно, ощущения, что они совсем чужие, но чувство «боже, что это я такое написала?» посещает очень часто. Впрочем, понимание приходит через какое-то время. Видимо, подсознание, откуда стихи выплывают, просто несколько опережает сознание на личном жизненном пути ))

3. Публикуете ли Вы всё написанное или выборочно?

Murrgarita:
Безусловно выборочно. Но, как уже призналась, мне трудно оценивать свои стихи со стороны. Обращаюсь за помощью к тем людям, мнению которых доверяю.
Некоторые стихи мне самой не нравятся, их я, конечно, тоже не публикую. Но могу ошибаться «в другую сторону». Например, «Солдатик» мне самой не понравился, хотя написался легко, как я говорю, сам собой. А он занял на Странных танцах первое место, и мне его многие хвалили. Тогда я его опубликовала.
Я не разделяю конкурсные стихи и те, что захотелось написать самой. В конце концов, ведь мои драгоценные «Как натоптали мужики» написаны на суперблиц, где было 40 минут на задание.
Но конкурсные, которые не удовлетворяют необходимым требованиям, я публикую в отдельном сборнике.
Так что – сами видите, сложно мне.

Эризн:
Публикую практически всё, независимо от моего собственного отношения к стихотворению – другое дело что на Литсеть я выкладываю только хорошо удавшиеся технически, а общий склад у меня на Стихире.
Исключение составляют разве что очень личные стихи, адресованные конкретным людям: они направляются непосредственно по адресу и не публикуются. Ну, и всевозможные конкурсные творения не публикую как свои произведения, потому что в моём понимании это скорее этюды, упражнения на стихосложение, чем настоящие стихи.

4. Что для Вас главное в стихотворении? Как возникает замысел? Как устроен Ваш творческий процесс?

Murrgarita:
Это сложно рассказать.
Сначала – повод, об этом я уже рассказала. Но вот потом… Потом мне нужно… вот даже не знаю, как сказать… почувствовать тему стиха, его идею, мысль, его суть, его нерв, – чем глубже, тем лучше. Если получается, писать легче. Если нет, два варианта: бросить, по крайней мере, сейчас. Может быть, потом придёт нужное ощущение. Ну, или можно написать чисто на умении, придумать каркас и дальше наживлять на него всё необходимое. И даже иногда получается неплохо, но…
Иногда стих пишется с начала до конца, как мы пишем письма. Иногда начнёшь писать – и вдруг приходит идея финала, буквально – финальные строки. Это здорово, потому что часто у меня проблемы с финалом. Я знаю, что хочу сказать, но не знаю – как. Думаю, думаю – а потом придумываю, и иногда это бывает совсем не то, что я собиралась написать сначала.
Но бывают стихи, которые пишутся сами собой. Каково бы ни было начало – даже может быть, тема блица. И вот берусь его писать, а он пишется без всяких усилий и даже, как будто, без участия моего разума, я называю это – сам собой. И рифмы сами находятся, и ритм складывается сам, и слова нужные – самые точные, самые нужные на каждом месте, – сами приходят. Эти стихи – самые лучшие. Так у меня написался «главный стих» – «Как натоптали мужики», и некоторые другие. Да вот тот же «Солдатик»… Обычно их и править потом не приходится, ну, может быть, чуть-чуть.
Почему-то около двух лет я не могла ничего написать. Где-то с прошлой весны всё очень сильно изменилось, стихи вернулись, но я теперь всё время боюсь, что всё кончится.

Эризн:
Больше всего в стихах – и собственных, и при чтении чужих – я придаю значение звучанию, гладкости и естественности речи. Чтобы было приятно читать вслух, чтобы каждое слово было на своём месте. Как в этой цитате из книжки про Винни-Пуха: «Вообще это самый лучший способ писать стихи – позволять вещам становиться туда, куда они хотят.»
Мой процесс написания стихов во многом бессознателен. Сначала происходит «зарождение» – появляются 1-2 строки, становящиеся паттерном для всего стихотворения. Потом начинается «генерация» – приходят в голову новые и новые строчки в том же размере, я их записываю в беспорядке, как попало. В какой-то момент вдруг оказывается, что некоторые из этих строк рифмуются с уже написанными и подходят к ним по смыслу, тогда начинается уже «замыкание», оформляются катрены, строчки выстраиваются в определённом порядке. Потом воображение иссякает наконец, и чаще всего (кроме самых удачных случаев) тут начинается «затыкание дыр»: дописывание недостающих строк; тут уже приходится порой рифмы подбирать, смысловые связки изобретать и т.п. Если «дыр» больше, чем четверть объёма, то стихотворение не состоялось, я его даже не дописываю. Обычно же их гораздо меньше: три-четыре строки. Ну, и попутно идёт, понятное дело, «контроль качества»: нет ли грамматических ошибок, рассогласований, лексических неровностей, нечитабельных моментов. И последний, самый мучительный этап для меня – это придумать название, и частенько я его не осиливаю, меня спасают заветные три звёздочки.
А концепция (то есть замысел) – она возникает на разных этапах написания стихотворения. Чаще всего именно с её возникновением происходит переход от «генерации» к «замыканию», но бывают и другие варианты: например, замысел рождается из первой строчки и запускает весь творческий процесс; или же замысел становится ясен, когда начинаю «затыкать дыры»; изредка идея становится понятна мне только когда надо придумать название.
Здесь, на Литсети, в последнее время я пытаюсь потихоньку, участвуя в разных конкурсах, осваивать «осознанное стихотворчество». В смысле «появилась идея, сел, придумал форму, подобрал слова, рифмы и написал». Вроде даже получается, но это выходят совсем другие стихи: другие темы, другой стиль, даже лексикон другой… Этакое творческое альтер-эго, другая Эризн. Честно говоря, пока слабоватенькая и мне не нравится…
Я очень надеюсь, что когда-нибудь у меня получится перебросить мостик между этими двумя способами писать стихи, потому что с возрастом «на вдохновении» пишется реже…

5. Есть ли «особые условия» для того, чтобы Вам лучше писалось? Фридрих Шиллер, например, набил ящик письменного стола гнилыми яблоками. Их запах помогал ему творить. А что Вы можете сказать о себе?

Murrgarita:
Раньше мне хорошо писалось под музыку, но не под любую. Под классическую музыку я ничего делать не могу – только слушать.:))) Сишком глубоко ухожу в неё. Я собрала себе плей-лист «для стихов», надевала наушники, а дальше уже – как пойдёт:))).
Сейчас не так. Сейчас мне нужна тишина. Не «мёртвая тишина», а обычная домашняя, уютная тишина, когда все заняты своими делами. Ну, конечно, если эти дела – не чеканка по металлу или художественное сверление стен.:))))

Эризн:
Я, увы, не Шиллер и за творчество специально не сажусь (кто бы мне дал, ха-ха), пишется как попало и где попало, поэтому внешние факторы не имеют значения.
Самым важным условием является тишина, но не в физическом смысле, а скорее в значении определённой эмоциональной изоляции: чтобы я некоторое время как можно меньше говорила, «изливала душу» вовне и как можно меньше должна была воспринимать и осмысливать чужие эмоции и чувства. С этим сейчас у меня очень туго (я «домасидящая» мама с детьми 5 и 2 лет), так что и пишется едва-едва.
Ну, и ещё для себя подметила, что погружение на несколько дней в интересную книгу, написанную красивым стройным русским языком, ощутимо повышает шансы в ближайшее время что-нибудь написать (по содержанию никак, в общем, не связанное с книгой, кстати). Это как бы настройка на нужную волну.

6. «... что делать со стихами, пришедшими из ниоткуда? У меня есть и такие, которыми восхищаются, хотя изначально я очень сомневалась, что их можно выставлять. Но оказывается, что они вполне читабельны и даже больше. Что делать, если ты сама их не очень понимаешь? Ведь хошь не хошь, а они выплывают из твоего подсознания, как ни крути. Сжигать на костре или дорабатывать, подгоняя под своё понимание?» (Николь Аверина)

Murrgarita:
Николь Аверина, разговор с которой навёл нас на мысль поговорить, уточнила один важный момент: «… стихи из ниоткуда, скорей всего, часть нашего бессознательного я. Да и во сне частенько строчки приходят. Надиктованы сверху – это из другой оперы...» – спасибо, Оля!:)
Это очень важное уточнение, потому что «стихи из ниоткуда»… Мы, наверное, по-разному называем стихи, идея которых приходит не в результате какой-то логики – не тема с конкурса, не необходимость кого-то порадовать (или огорчить), не ответ на понравившийся стих… Просто в какой-то момент хочется написать о чём-то… или – просто – написать, стих будто колотится изнутри… садишься и пишешь, причём иногда даже не знаешь, что получится. Это бывает.:)
Но такого, чтобы я сама не понимала, что пишу – такого со мной не бывало. Так что мне трудно сказать, что делать в таких случаях.

Эризн:
В моём понимании «пришедшие из ниоткуда» и есть самые настоящие стихи. Ни сжигать, ни править их не надо. Надо публиковать как есть и не пытаться понять, подогнать, перекроить. Возможно, понимание их придёт позже. Возможно, и не придёт. Но для чего-то они появились на свет, для чего-то вынырнули из глубины подсознания, и теперь это отдельные сущности – как рождённые дети. Если стихотворение состоялось, оно окончено, но просто почему-то не понравилось автору, воспринимается как «не своё» – не надо его перекраивать, переписывать, менять. Получится в лучшем случае жертва неудачной пластической операции.

7. «Вы говорите, что стихи нам диктуются сверху. Как можно править божественное? Попробуйте. Со временем вы заметите, что диктовать вам стали гораздо грамотнее.» (Алексей Абашин)
Что Вы думаете по этому поводу?

Murrgarita:
Я не совсем понимаю авторов, которые на любую попытку поговорить о том, что стих, мягко говоря, небезупречен, отвечают, что стихи им приходят свыше, или они «пишут душой» и трогать их стихи нельзя, кощунственно, неправильно.
В сущности, даже если отвлечься от мистической подоплёки… Разговоры о том, что убирая из стиха ошибки, ляпы, нелепости, мы убиваем индивидуальность стиха, – это всё из той же оперы.
Слишком часто авторы слабые, к стихам которых много замечаний, говорят, что их стихи нельзя править. А что? Ведь это все критики и читатели глупцы, не умеющие понять хениальное произведение.
Именно к ним Абашин и обращался. И если как-то удаётся уговорить такого автора доработать его стихи, они всегда оказываются лучше.
Огранённый алмаз становится бриллиантом, неогранённый – просто малопрозрачный серый камешек. Всегда жаль, если вместо того, чтобы сделать бриллиант, ограничиваются никчёмными отговорками, а когда так поступает способный на многое человек – совсем обидно.

Эризн:
Не полностью согласна, как и со всеми другими грубыми обобщениями. Нет универсального рецепта для всех поэтов, нет двух одинаковых творческих процессов. Поскольку мы говорим о собственном творческом процессе, то скажу, что я практически никогда не правлю, кроме разве что знаков препинания. Но изредка изначально бывает ощущение, что вроде и сложилось стихотворение, но что-то не так, не до конца сложилось, плохо пригнано – тогда порой через некоторое время озаряет, как должно быть правильно, и я вношу нужные изменения.
Ну, а если у автора «шлифовка» стихотворения входит в этапы творческого процесса – тут уж и сомнений никаких нет, что правило это справедливо.

8. Когда и чем заканчивается написание стихотворения?

Murrgarita:
А по-разному… Чаще удаётся самой или по чьим-то замечаниям и советам довести его до состояния, когда оно нравится мне и тем, чьему мнению я доверяю.
А иногда я устаю от стихотворения и оставляю его «на потом», когда вдруг придёт в голову, что с ним делать. Бывает, что и надолго.
В завершённом стихотворении «всё должно быть прекрасно»: и ритмика, и фоника, и рифмовка, И мысль в нём должна быть, а если не мысль – то чувство. Мне не нравится, когда весь смысл написания стиха сводится к жонглированию образами.

Эризн:
Для меня это совершенно определённый момент, а именно момент первой публикации. Я никогда не публикую «сырое», чтобы доработать потом. В самом факте публикации для меня заключается отпускание, отчуждение стихотворения, этакое перерезание пуповины – и с этого момента оно существует отдельно от меня.

9. Если стихотворение «не дописалось» и «повисло», стоит ли возвращаться и дописывать?

Murrgarita:
Тоже по-разному. Я их складываю в отдельную папку и иногда, когда есть время и желание, просматриваю, что накопилось. Иногда что-то вызывает желание дописать, и получается хорошо. Правда, как правило, пишется совсем не то, что было задумано. А некоторые так и лежат. Ждут своего часа, а дождутся ли…

Эризн:
Я считаю, возвращаться стоит. Раньше я выбрасывала недописанные стихи без тени сожаления, но сейчас оставляю недописанное в отдельном блокнотике на всякий случай. Частенько случается также откладывать пришедшие в голову «затравки», для которых процесс так и не пошёл. И хотя многие из них валяются до сих пор и скорее всего так и не будут дописаны, в несколько удалось-таки вдохнуть жизнь, когда именно их момент настал и их вдохновение пришло (в частности, некоторые из стихов, не получавшиеся по отдельности, позже хорошо вписались в циклы). Просто не нужно форсировать этот процесс, думать: «Ой, у меня там такая классная болванка лежит, допишу-ка я в эти выходные, опубликую!» Желание дописать само придёт, если придёт вообще.

10. Если какие-то Ваши ранее опубликованные стихотворения Вам разонравились, кажутся позорными с точки зрения нынешнего опыта – что Вы будете с ними делать? Удалять, переписывать, не трогать?

Murrgarita:
Переписывать – это вряд ли. Если нет рецензий – удаляю. Но если рецензии есть… Я с огромным уважением отношусь к рецензиям, не важно – добрым или злым. Люди прочли стих, решили написать рецензию, потратили время и силы… Как я могу удалить рецензию?
Я завожу какой-нибудь сборник, папку, – ну, что есть на сайте. И складываю их туда. А если уж совсем – сил нет, как стыдно, скрываю их от прочтения. Но удалить не смею.

Эризн:
Мой вариант – не трогать. Конечно, я не буду переопубликовывать их в новых своих сетевых «местах обитания», включать в сборники/подборки и т. п., но удалять или править тоже не буду. Для меня уже написанные – а особенно давно написанные – стихи уже не являются частью меня, породившие их события и чувства ушли, и что-то менять в них уже нет смысла. Они уже вошли в реальность такими, какие есть, и заняли там своё определённое место, пусть там и остаются.

---

А как считаете Вы? Поговорим?

Опавшие листья мешаются с мокрой глиной.
За окнами клён засыпает: грядут снега,
И крона теперь обескровлена и нага.
Пора вегетации редко бывает длинной:
От первых побегов до осени - три шага.

И как тут успеть отцвести, отблистать, раскрыться,
Пока на тебя не обрушился листопад?
Деревья, что долгой зимой беспокойно спят,
С надеждой встречают весну, чтоб заставить сбыться
Всё то, что отсрочено несколько лет подряд;

От мощных гигантов до саженцев из теплицы -
Листвой оперённые крылья ветвей подняв,
Из солнца рождённые соки несут к корням.
Живое всегда порывается и стремится -
Неспешность присуща созвездиям и камням.

Живые, и мы в бесконечной живём погоне
За множеством целей, растущим, как снежный ком,
Но, силясь объять необъятное, устаём,
И как бы полна ни была наша жизнь сегодня -
Всё больше и больше отложено на потом.

А время сжигает в своём ненасытном чреве
Сезон за сезоном, питая свой тихий ход;
Кольцо за кольцом разрастается круг забот,
А наши мечты, как стареющие деревья,
Становятся твёрже и хрупче из года в год.

2018

Август, жара, полнолуние. Сон никак не идёт.
От ветерка занавеска будто бы дышит.
День завершившийся, полный тревог, надежд и забот,
Чертит свой путь метеорный прямо над крышей.
В даль океана причудливых грёз зовут маяки,
Только твои паруса безвольно повисли...
Чуть не задев серебристое тело звёздной реки,
Ввысь караваном уходят сонные мысли:
Тихо, по струнке, по струйке песка в песочных часах
В небытие ускользая, каждая тонет...
Мир выцветает, по капле теряет суть на глазах
И рассыпается, словно карточный домик.
Прочно застряв в пустоте на границе яви и сна —
Серой пугающей бездне, пахнущей пылью, —
Ждёшь: ну когда наконец-то усталость и тишина
Снова сомкнут над тобой тяжёлые крылья?
Станет темно и тепло среди снов, замкнувших кольцо;
В микровселенной твоей дремотно-уютной
Будет звучать колыбельная — тихий шёпот часов,
Строящих мостик в пока далёкое утро.

В бокале белого вина в твоей руке
Медово-пряный дух ночного сенокоса,
Зелёных яблок свежий вкус на языке
С едва заметной тонкой ноткой абрикоса,
Чуть-чуть смородины и розовый гранат,
Ванильной сладостью приправленные щедро,
Слегка увядшей чайной розы аромат,
Горчинка нежная сухой лимонной цедры...
И очень странно, ощущая весь букет
В глотке чарующе-искрящейся прохлады,
Знать: этих фруктов и цветов там вовсе нет,
Поскольку сделано вино из винограда.
Вот так порой читаешь прежние стихи,
Дивясь их образности, ясности и силе, -
И странно помнить их начальные штрихи
И знать, какие пустяки их породили.
Как не считать всё это плодом колдовства,
Когда, к стихам вернувшись поздно или рано,
Ты различаешь не исходные слова,
А искры смысла, в них возникшие спонтанно?
Призвать в реальность сущность из небытия -
Конёк, пожалуй, виноделов и поэтов -
Недопросчитанная формула твоя,
Что остаётся величайшим из секретов.

Ты алчен, труслив и всегда готов
Предать самых верных, если
Тебя подгоняет "тик-так" часов
И мысль о твоём плебействе;
Ты прячешь свой мелочный злобный нрав
В дыму дорогих сигар,
Опять окончательно не признав,
Что ты безнадёжно стар;
На всех легкомысленных точишь зуб -
Помешанный на порядке,
И я для тебя - как бельмо в глазу,
Кость в горле, заноза в пятке;
Готовишь упорно за трюком трюк
И ждёшь, что пробьёт твой час -
Но я, попадая к тебе на крюк,
Срываюсь который раз!
Ты травишь мой остров, не веря в фей
Из детских волшебных книжек;
Ты хочешь отнять у меня друзей -
Весёлых моих мальчишек;
Ты хочешь мечту у меня украсть,
Акулам её скормив;
Но ты надо мной не получишь власть,
Безжалостный взрослый мир!

Написано сюда: Блиц ПКП 20 - антагонистический

Мои сокровенные корни уходят в асфальт
На дне голубого колодца из многоэтажек,
Куда дополуденный свет не заглядывал даже,
А вечером рыжей рекой заливался закат.
Подъезды омыты волнами июльской жары;
Арыки, два тополя, крыша беседки косая;
В окно ветерок, во дворе наигравшись, бросает
Прозрачное облачко пыли и смех детворы…
Порой я тянусь, от ветров и течений изныв,
Туда, где моё существо прорастало и крепло;
По осени листья становятся прахом и пеплом -
Но корни питают побеги с приходом весны.
И сколько бы я ни пускала воздушных корней,
В бурлящей реке перемен удержаться легко мне,
Покуда со мной эти самые важные корни -
А их расстояние делает только сильней.

Это не кризис, просто настала осень -
Ночи теперь длиннее, а тени гуще;
Если весь мир по крохам во тьме разбросан,
Не избежать сомнения в дне грядущем.
Небо сложилось, солнечный свет скрывая,
В купол из туч, раскрашенных в цвет металла;
То, что у неба нет ни конца, ни края,
Я не забыла - просто слегка устала.
Это не старость, просто мои капризы,
Просто привычный круг бесполезных бредней,
И на исходе очередной репризы
Хочется думать: эта была последней, -
Но у судьбы привычка ходить кругами,
И, не меняясь с новым витком нисколько,
Старые рифмы, не становясь стихами,
Вновь оседают пылью на книжных полках.
Это закон природы, не чьи-то козни,
Это вопрос не стойкости и не веры.
Кто виноват, что осень бывает поздней,
Яркие краски все выцветают в серый?
Трудно признать, что где-то ещё на свете
Солнечный день и всё остаётся прежним...
Это не слёзы, просто холодный ветер:
Внутренний мир не плачет о мире внешнем.

------------
2012

Прежде практически никогда не писала по заданию и даже, признаться, считала это занятием недостойным. В этом году приобщилась. Долго думала, публиковать или нет - всё-таки для меня это не совсем стихи. Но растерять где-то по разным страничкам тоже было бы жалко. Так что выложу сборником, себе на память...

Колыбельная

Засыпай, мой котёнок. На улице снег,
А в постельке твоей тепло.
Суетливое время замедлило бег
И сиропом с небес стекло.
В заколдованном облаке из одеял
Безмятежным твой будет сон -
Как у тех, кто ещё ничего не терял,
Не был бурями унесён...
Засыпай и открой своё сердце мечтам,
Неприятности дня забыв;
Пусть ненастье и холод останутся там -
За порогом твоей судьбы.

http://litset.ru/publ/68-1-0-48904

------------------------------------------------------------

***

Опять что-то важное не узнав
За эти тринадцать недель зимы,
Смотрю, как, границы миров размыв,
По стёклам оконным бежит весна;
А тени, от ветра пустившись в пляс,
Сложились причудливо на стене
В письмо от меня прошлогодней - мне,
Глядящей в дождливую даль сейчас.
О чём? О стремительном беге лет:
Мол, даже минуты не упускай...
Дохнув на стекло, напишу: "Пускай!" -
Сквозь дождь отправляя себе ответ.

http://litset.ru/publ/68-1-0-48904

--------------------------------------------------------

***

Порою вещи играют в прятки,
Когда все мысли идут вразброд.
Сегодня в творческом беспорядке
Потерян утренний бутерброд,
Потом пропали ключи от дома,
А значит, мы не идём гулять -
И пусть: там буря с дождём и громом,
А дочкин зонт не найти опять...
С трудом расчистив тропу к порогу,
В раздумье я у дверей стою...
Наверно, это немного много -
Три "творчества" на одну семью.
И всё ясней, что, собрав в охапку
Все силы (хватит меня одной?),
Совсем нетворческому порядку
Я свой пожертвую выходной.

http://litset.ru/publ/68-1-0-51466

-------------------------------------------------------------

***

Верёвка к верёвке, звено к звену
Сплетаю обрывки слов,
Готовую лестницу протяну
В свою сокровенную глубину,
Чтоб вышел на свет, чешуёй блеснув,
Нелепейший из стихов.
Ступенька к ступеньке, доска к доске
Сколачиваю мечты,
Поставлю я лестницу в уголке,
Чтоб в замок, построенный на песке,
Куда до сих пор не войти ни с кем,
Сумел бы подняться ты.

http://litset.ru/publ/68-1-0-51735

--------------------------------------------------------

Ты - пронзившая грудь золотая стрела;
Амулет, защищающий душу от зла;
Ты - туманная россыпь светил полуночных,
Что сияют на небе, и нет им числа;
Ты - рассвет, занимающийся на востоке,
Прорывающий тьму, что кромешной была;
Ты - зелёная роща над чистым истоком,
Что в пустыне Эризн от солнца спасла.

http://litset.ru/publ/68-2-0-50432

---------------------------------------------------------

Время льётся, минувших событий гранит кроша;
В эту реку упала, как метеорит, душа.
Сколько благ тебе дарит сегодняшний день - гляди! -
Что же прошлое тянет тебя, как магнит, душа?
Год за годом чужбина напрасно тебе поёт:
Не пленит тебя запад - восток в тебе скрыт, душа!
Вновь услышав газелей до боли знакомый слог,
Безграничной тоской у Эризн горит душа...

http://litset.ru/publ/68-2-0-50432

---------------------------------------------------------

Слиться

Прилечь, отключиться, забыть обо всём
И слиться с бескрайней природой;
Смотреть, как сквозь неба открытый проём
Теряются знаки и коды;
Почувствовать где-то внутри головы,
Как все микросхемы зависли,
Как движутся в ритме растущей травы
Давно позабытые мысли;
Замедлить по нервам струящийся бег
Пакетов, сигналов, фрагментов...
И стать недоступным - на час или век -
Для всех остальных абонентов.

http://litset.ru/publ/68-3-0-51512

--------------------------------------------------

***

Практицизм у тебя в крови:
Будни вертятся всё быстрее,
Ты не ждёшь неземной любви,
Не участвуешь в лотереях;
Только изредка, пыль стряхнув
С недописанного этюда,
Ты даёшь себе слабину
И слегка ожидаешь чуда...

http://litset.ru/publ/68-1-0-51794

--------------------------------------------------

Весна

У весны зелёная кровь
И бедовый, дурной характер:
В увертюре - свет и любовь;
Первый акт совсем не суров,
Но немало бурь и штормов
Поджидает в последнем акте.

http://litset.ru/publ/68-1-0-51794

--------------------------------------------------

Стихотворческое

Когда почти дописаны стихи
И остаются две несчастных строчки,
А мозг штурмуют письма, и звонки,
И куча дел, и две малютки-дочки,
И уплывают нужные слова,
Сбивая ритмы и ломая такты,
И начинает пухнуть голова,
Как перегретый ядерный реактор, -
Гнушаться тут нельзя уже ничем:
Ни словарями, ни - прощай, диета! -
Седьмым пирожным, ни обходом схем,
Ни даже - тьфу! - "Помощником поэта";
Годятся все доступные пути:
Чужой пример, статьи энциклопедий -
Чтоб эти строчки как-нибудь найти
И нервный срыв грядущий обезвредить.

http://litset.ru/publ/68-1-0-51892

----------------------------------------------

О главном.

А ничего, что сразу я о главном?..
В. Вишневский

А ничего, что сразу я о главном,
Минуя фарс приветственных фанфар,
Не выясняя, с высшим или с равным
Веду беседу, и не тратя жар
Идеи вспыхнувшей на разговоры,
На обсужденье надоевших тем,
На тот фонтан банальностей, который
Дарует пищу мыслям, но не тем?
А ничего, что так вот прямо к делу,
Без предысторий, присказок, затей,
Без экивоков, искренно и смело,
Неся мой факел, будто Прометей,
Смеясь в лицо и музам своенравным,
И их рабам, покуда хватит сил?..
Так ничего, что сразу я о главном?..
О чём о главном? Я уже забыл...

http://litset.ru/publ/68-1-0-52013

-----------------------------------------------

Ночное

Когда рука нашарит выключатель...
В. Вишневский

У мира снов граница так тонка,
Что можно в нём стоять наполовину
И продолжать бродить по облакам,
Средь одеял устраивая спину,
И слышать птиц волшебных голоса
Сквозь мерный рокот кондиционера,
И даже можно что-то записать
В блокнот - вслепую, не спугнув химеры,
Ведь в ту минуту, в тот дурацкий миг,
Когда рука нашарит выключатель,
Стена, что свет нечаянно воздвиг,
Тебя отрежет, двери запечатав,
От мира снов... Он манит до сих пор,
Пускай уже неясно и невнятно -
Но яркий свет, как будто семафор,
Даёт сигнал, что нет пути обратно.

http://litset.ru/publ/68-1-0-52013

----------------------------------------------------

Воспоминание

"Шопен"... Когда я слышу это слово,
Подкидывает память каждый раз
Момент, где всё пугающе и ново:
На первый курс - как будто в первый класс;
Сидим, совсем зелёные ребята,
В свой самый первый универский день,
И вот заходит лектор по вышмату -
Старушка по фамилии Шопен;
Окинув тёплым взглядом наши лица,
Ломает отчуждённости печать -
И голосом почти что материнским
Спокойно начинает нам читать;
В чарующем потоке интонаций,
Торжественно-живых, как ля мажор,
Тревога начинает растворяться
И верится: всё будет хорошо...
Студенческие дни давно забыты,
Но для меня "Шопен" - о той поре:
Приходит мне на ум не композитор,
А лекция в далёком сентябре.

http://litset.ru/publ/68-2-0-52246

-------------------------------------------------

Пойду, перловки критикам насыплю...
***
Редактор прав, но править я не буду.
***
Кошмар Принцессы: спать с Царём Горохом.
***
Чем меньше прав, тем общество «левее».
***
В набат мы били... просто не добили.
***
Ты прав, талант зарыл я - в куче денег!
***
Арена блица залита пегасьим потом...
***
Перо - поэтам, критикам - напильник!
***
Потом прочту, зарядка ноль процентов.
***
Конфликт исчерпан: мы добили всю посуду.
***
Белые ночи - кошмар для вампиров.
***
Ответа не добились, но добили.

http://litset.ru/publ/68-1-0-52352

-------------------------------------------------

Депрессивное

Плыла по дремлющей реке
Тумана лёгкими клубами
О светлых днях живая память -
И растворялась вдалеке...
Теперь в мирке твоём картонном
Опять зима - ещё длинней,
И череда ночей и дней
Идёт единым серым фоном.
Порой ты просишь у судьбы:
"Крути свирепей, непогода!" -
Но даже в бурях год от года
Всё меньше страсти и борьбы;
И закольцована дорога,
И опрокинут небосвод;
Порой душа ещё поёт -
Но всё слабей и понемногу,
И дар, что ты превозносил,
Живя иллюзией полёта,
Не принесёт в твоё болото
Ни новых чувств, ни новых сил.

http://litset.ru/publ/15-2-0-52586

---------------------------------------

Мир нарисован на сером асфальте мелом,
Катится лето к последним своим пределам.
Трудно поймать вдохновение, что ни делай:
Стих развалившийся больше не станет целым.
Цепь поэтических образов поредела,
Мысли рассыпались, не долетев до цели.
Осень раскрасит листву через две недели -
Лист, на котором пишу, остаётся белым...
http://litset.ru/publ/68-1-0-52710

-------------------------------------------

Обязательно-блицевое

Как я люблю "поэтов долга":
Сказал - как опубликовал!
Ну, правда, думал слишком долго;
Ну, в сотый раз дедлайн проспал;
Ну, на работе перегрузки
И дома дофига хлопот;
Ну, что-то вышло не по-русски,
А на словарь улёгся кот;
Ну, вновь не грузится страница;
Ну, вдохновенье подвело...
Что? Кто боится? Он боится?
Да как вам в голову пришло?!

http://litset.ru/publ/68-1-0-53158

-------------------------------------

Офисно́й

Я и сам бы поверил с трудом,
Приключись это всё не со мной:
У меня под рабочим столом
Поселился чудной офисной.
То рассыплет из папки листы,
То испишет полручки за ночь,
То сгрызёт на окошке цветы
(Он до кактусов сильно охоч),
То застопорит ксерокс опять,
То подсунет чужой черновик,
То жевачкой заклеит тетрадь -
Вот такой вот ночной озорник.
Я подход к нему, в общем, нашёл:
По утрам приходя в кабинет,
Первым делом пихаю под стол
Корку хлеба и пару конфет.
Верю я: приношение съев,
Он удачу подарит в делах.
Пусть косятся коллеги и шеф,
С офисным у меня мир и лад!

http://litset.ru/publ/68-1-0-53291

----------------------------------------------------

Осенняя депрессия

Туманы мои окна занавесили,
Все мысли и стремления стирая...
Да здравствует осенняя депрессия -
Оранжево-малиново-сырая!
Оставлю все дела - они не срочные;
Заброшу ежедневник в дальний ящик,
Воображу, что двери заколочены,
И буду упиваться настоящим:
Чай заварю со специями пряными,
Зажгу ароматические свечи -
И окна сразу станут лишь экранами,
И на душе мгновенно станет легче.


Время слушать тишину

Осень - это время слушать тишину,
Слушать шорох листьев в парке золотом,
Слушать бег ручья по каменному дну,
Все свои дела оставив на потом.
Так давай не будем музыку включать,
Лазить в телефоне, теребить струну...
Помолчи немного, дай мне помолчать:
Осень - это время слушать тишину.

Осень в подгрибном царстве

Земля от сырости стала липкой
И пахнет палой листвой;
Под шляпкой гриба грустит улитка,
Что летних дней волшебство
Ушло... Но один-то ещё остался,
Прогнав холодную тень,
Луч света в тёмном груздином царстве -
Осенний солнечный день.

http://litset.ru/publ/68-1-0-53412

-----------------------------------------------

Письмо Питера Пэна

Ты алчен, труслив и всегда готов
Предать самых верных, если
Тебя подгоняет "тик-так" часов
И мысль о твоём плебействе;
Ты прячешь свой мелочный злобный нрав
В дыму дорогих сигар,
Опять окончательно не признав,
Что ты безнадёжно стар;
На всех легкомысленных точишь зуб -
Помешанный на порядке,
И я для тебя - как бельмо в глазу,
Кость в горле, заноза в пятке;
Готовишь упорно за трюком трюк
И ждёшь, что пробьёт твой час -
Но я, попадая к тебе на крюк,
Срываюсь который раз!
Ты травишь мой остров, не веря в фей
Из детских волшебных книжек;
Ты хочешь отнять у меня друзей -
Весёлых моих мальчишек;
Ты хочешь мечту у меня украсть,
Акулам её скормив;
Но ты надо мной не получишь власть,
Безжалостный взрослый мир!

http://litset.ru/publ/68-1-0-53690

-------------------------------------

Искра восторга давно потухла,
Творчество кажется ерундой.
Движешься, как заводная кукла,
Строго по заданным "от" и "до".
Вроде бы в жизни во всём порядок,
Будни расписаны по часам,
Мир не подсовывает загадок,
Чуждый и бредням, и чудесам...
Только порой, просыпаясь утром,
В странно манящих обрывках сна
Видишь глазами ещё-не-куклы
Светлые прежние времена.
Впрочем, далёкий от философий,
Пойманный буднями на лету,
Топишь сомнения в чашке кофе -
И погружаешься в суету.
Гаснет намёк на мечту и тает,
Так вдохновением и не став.
В куколках бабочки вырастают -
В куклах гнездится лишь пустота.

http://litset.ru/publ/68-1-0-53925

---------------------------------------

Поздняя осень

Мотивы орнамента листьев на мокром асфальте
Сплетаются снова и снова в чудной лабиринт,
Их яркие искры как будто твердят: "Не печалься!"
Но кажется: тронешь узор этот кончиком пальца -
И поздняя осень его в пустоте растворит.

В мотивах осеннего ветра - протяжные ноты,
Как рог, что охоту трубит за последним теплом.
Туман растекается серым холодным болотом,
В него по утрам выходить мне всё меньше охота,
И кажется: мрак притаился за каждым углом.

Мотивы моей меланхолии очень понятны:
Всё позже рождается свет среди утренней тьмы,
А вечером рано в неё ускользает обратно;
Вокруг выцветают последние яркие пятна,
И тонет весь свет в чёрно-белой пучине зимы.

http://litset.ru/publ/68-1-0-54056

----------------------------------------------

Динозавр

Он улетел, но обещал вернуться...

Свой путь он начал из большой воды,
За веком век отращивая лапы,
Искал пути, источники еды,
"Качая скиллы" с каждым "левелапом";
Освоил мир, неведомый пока,
Ценой невероятнейших усилий,
И, задевая гребнем облака,
Стал самой грандиозной из рептилий.
Его любой ребёнок узнаёт;
По всем следам, учёными открытым,
Он правил миром эру напролёт,
Но стёрт с лица Земли метеоритом...
Так говорят - но знать наверняка
По данным столь обрывочным и скудным
Нельзя, и я уверен, что пока
Никто не знает, был ли он разумным!
А вдруг он тайны космоса постиг
И предсказал грядущее несчастье?
Быть может, он сумел себя спасти,
Хотя с родной планетой распрощался?
Быть может, смог укрыться от беды?
Быть может, - зря учёные смеются! -
Оставив нам неясные следы,
Он улетел, но... обещал вернуться?

http://litset.ru/publ/68-1-0-54267

-------------------------------------------------------

Приход зимы

Мир выцветает резко, в считанные минуты,
И оставляет только серый и чёрный цвет;
Видится странно детским, вычурным почему-то
Всё, что творил ты гордо вот уже много лет.
Ты, не готовый сдаться, тонко плетёшь узоры
И у чужих фантазий темы берёшь в кредит,
Только слова осядут черновиковым сором,
А вдохновенье дальше ветром вперёд летит -
И пролетает мимо, только глаза слезятся,
А в очерствевшем сердце сумрак зимы царит...
Можно пройти полмира и высоко забраться,
Но никуда не деться от тишины внутри.

http://litset.ru/publ/68-1-0-54653

----------------------------------------------------

Письмо

Здравствуй, мой свет в позапрошлой жизни, друг моих юных лет. Стиль твой всё так же безукоризнен — трудно начать ответ... Да и о чём написать — не знаю: время бежит рекой; я, безусловно, совсем другая, ты ведь и сам другой. Полупустой на Фейсбуке профиль тайны твои хранит, нет ни следа твоих философий, тянущих, как магнит.
Просто хочу, чтоб ты знал: я помню каждый ушедший миг — как погружалась в твой мир бездонный, мыслей твоих тайник, как торопилась нырнуть с разбега в твой вдохновенный слог, чтоб прикоснуться к чужому эго, скрытому между строк…
Путь мой давно не тернист, а гладок: возраст своё берёт — но не хватает твоих загадок; скучно смотреть вперёд: прежде всё было настолько ярко, как никогда теперь.
Снова читаю взахлёб Ремарка, думая о тебе…

http://litset.ru/publ/68-1-0-54826

----------------------------------------------------------

Пробуждение

Порой мне кажется с утра,
Что мир бессмыслен и бесцелен,
Предновогодняя хандра
Стремится придавить к постели...
Со скрипом спину распрямив,
Раздвину шторы, будто тучи -
В окно заглянет зимний мир,
Такой торжественно-могучий
И необъятный. Горизонт
Прорвав, сквозь тучу снежной пыли
Драконом солнце вверх ползёт,
Стремясь свои расправить крылья,
И ярко-розовым огнём
Последний сумрак прогоняет.
В снегу таинственно-цветном,
Земля в дневной окрас линяет,
А ветер, иней распушив,
Скользит по тонким звонким граням,
И тишины живой мотив
Нарушен лишь моим дыханьем…
Зиме и солнцу дела нет
До тёмных волн моей печали:
Настанет день, и будет свет.
Слова, пока не прозвучали,
Лежат монетами в горсти -
И тяжело, и жаль потратить.
Куда мне грусть мою нести?
Оставлю здесь, в своей тетради...

***

Зачем молчишь ты и ревёшь
В подушку ночью бестолково?
Пока не сказано ни слова,
Поймёт ли он, чем ты живёшь?
Хоть позвони, хоть напиши -
Ну, в крайнем случае стихами!
Не быть статистом в этой драме
Хоть раз партнёру разреши.

http://litset.ru/publ/15-2-0-55179

------------------------------------------

Про детей

Если дочь сегодня силы
Исчерпала все до дна:
Я, когда её умыла,
Отнести в постель должна,
И убрать её игрушки,
И пижаму натянуть,
И помочь ей взбить подушку -
Так ей хочется уснуть, -
Значит, сил ещё осталось
Переворошить кровать,
Съесть одну-другую сладость,
Полчаса протанцевать,
А потом покувыркаться,
Кукол побросать в окно…
И не стоит удивляться:
У детей двойное дно!

http://litset.ru/publ/68-1-0-54877

-----------------------------------------------

Ниточка

Как шарик воздушный, отпустим
В зенит заигравшийся август.
Какая же осень без грусти?
Какая же в осени радость?
И в памяти не остаётся
Ни лета, ни тёплого слова -
А тонкая ниточка рвётся
Дыханием ветра сырого.
Но знаем - её волоконца,
Порвавшись, не сгинут без пользы:
Блестят паутинки на солнце -
Летают рождённые ползать.

http://litset.ru/publ/68-2-0-52737

----------------------------------------------

В заоконном просторе
Хлопья снежного моря
То скользят, то несутся,
То снуют взад-вперёд.
Мандариновой коркой -
Ароматной, негорькой -
Засыхает на блюдце
Завершившийся год.

http://litset.ru/publ/68-1-0-55138

Словно глухим стеклом
Всё залила тишина.
Дышит твоим теплом
Чёрная пропасть окна.
Ты выключаешь свет,
Пряча под тёмный покров
Свой безмятежный бред –
Поле бумажных цветов.
Снова тюрьма без стен,
Снова проигранный спор;
Каждая фраза – плен,
Каждый ответ – приговор;
Цепью своих же строк
Связана мёртвым узлом
На бесконечный срок
То ли Добром, то ли Злом...
Снова на сердце штиль,
Снова в душе холода;
Всё превращая в пыль,
Время течёт в никуда;
Снова ведут войну
Ночь и туманный рассвет;
Тянет тебя ко дну
Груз твоих будущих бед;
Мимо тебя, как тень, –
В бездну, в забвение, прочь –
Самый короткий день,
Самая длинная ночь...
Эти стихи – не в счёт;
В пекле рассвета горя,
Вся твоя боль уйдёт
С двадцать вторым декабря;
Это не в первый раз,
Вот уже несколько лет:
Очередной рассказ –
Тот же извечный сюжет.

22.12.06