Хмурого неба тяжёлые своды
Снова скрывают от звёздных лучей
Мир твоих грёз.
Это тепло неизвестной природы,
Это алхимия зимних ночей,
Вечный вопрос...
Это важней, чем разлуки и встречи,
Выше надежды, что может открыть
Новую дверь.
Знаешь, стихи – они больше не лечат;
Ты виновата и будешь платить
Страхом потерь!
Впрочем, неважно, что будет с тобою;
Но попытайся – пусть будет больней –
В тучах паря,
Просто отважиться на непростое:
Отвоевать эти несколько дней
У декабря.

2007

Танец теней на полу - то длинней, то короче;
Им убаюканный, выпал из рук карандаш...
А на часах неизменно полтретьего ночи,
А в голове неизменно какая-то блажь.
Капли дождя на окне иероглифы пишут -
Ты своё странное "завтра" читаешь по ним;
Хочешь - не хочешь, зима подбирается ближе
Сквозь заколдованный круг уже прожитых зим.
Мир до тоски предсказуем, до скучного тесен,
Ты ощущения эти уже узнаёшь.
Просто забудь и не слушай декабрьских песен:
Это лишь слабость, нелепая детская ложь.
Падает град многоточий и дождь из кавычек -
Слов не осталось, и нечего больше сказать;
Это смешно - избавляться от старых привычек
Ради того, чтобы что-то себе доказать!
Все тебе чужды, и глупо судить их за это;
Ты за собою напрасно кого-то звала:
Души у всех от рождения разного цвета,
А у тебя она вовсе прозрачней стекла.
И, проливая свой тихий огонь между строчек,
Ты этот внутренний свет никому не отдашь.
А на часах неизменно полтретьего ночи,
А в голове неизменно какая-то блажь...

2008

Я снова остаюсь среди дождей,
Уставшая решаться и решать.
Зима. Всё те же правила игры,
Вокруг всё так же холодно и бледно.
Под грузом обесцененных идей
Невольно искривляется душа,
Уход от будней в лучшие миры -
Болезнь, не проходящая бесследно.

А впрочем, это лучше, чем никак.
Ракушки перламутровое дно
Улитке заменяет небеса -
Зачем ей знать о солнце и о снеге?
Исчёрканы страницы дневника,
У музы, как обычно, выходной,
И больше мне не хочется писать -
Зачем? С меня достаточно элегий...

Но я напрасно жажду тишины:
От мыслей не укроешься нигде;
Опять недозабытые мечты
Вонзаются мне в сердце, как кинжалы.
Отринув все спасительные сны,
Я снова остаюсь среди дождей,
И хочется рыдать до тошноты,
И вечность начинается сначала.

2010

Ветер стих, а с ним - шелестенье листьев;
Лишь биенье пульса в ушах грохочет,
Опуская шторы гнетущих мыслей,
Измеряя небесконечность ночи.
Будто чёрной массой, густой и липкой,
Заполняет зной световые лужи;
Горизонт зашит синеватой ниткой,
Темнота внутри, темнота снаружи.
Погружаясь в хаос размытых линий,
Исчезают чувства, виденья, знаки;
Мир чудес сегодня тебя не принял
И оставил здесь, в тишине и мраке.
Переходит в завтра твой день вчерашний
Незаметной каплею в океане.
Где-то там, в душе, нестерпимо страшно:
Потому что сердце опять на грани,
И опять по кругу, по той же схеме,
И опять далёкое слишком близко,
И куда-то прочь утекает время
Постепенно тающим лунным диском;
Потому что разум опять болеет...
Небосвод разбит на четыре части,
И одна из них уже чуть светлеет,
Измеряя небесконечность счастья.

(2008)

Ничто не меняется в мире кривых зеркал.
Закаты едва отличаются от рассветов.
Стотысячный путь в лабиринте теней разведав,
Вернёшься опять без того, что всегда искал;
Усталый, в стотысячный раз охладишь накал
Горящих вопросов лавиной пустых ответов…
А сумрак спокоен и дымчато-фиолетов.

Стотысячным слоем уляжется серый ил,
Каким-то случайным течением принесённый —
И снова прозрачна вода, и в неё, как зёрна,
Ссыпаются звёзды с небес. Ты почти забыл,
Откуда приплыл — но, покуда хватает сил,
Ты ищешь: обломки, обрывки, следы, резоны…
А тихая заводь вздыхает легко и сонно.

А в вечной тиши, от которой звенит в ушах,
За гранью законов, известных и неизвестных,
С надменной улыбкой следит ледяная бездна
За тем, как, борясь и страдая за каждый шаг,
С нелепым упорством затерянная душа
Бежит от нирваны, готовясь опять воскреснуть…
И миру зеркальному скоро придётся треснуть.

Зелёной кляксой по чёрно-белым
Холмам растёкся весенний лес -
А май играет в снежки с апрелем
Под грохот грома и молний блеск.
Как будто кто-то, петардой хлопнув,
Просыпал снежное конфетти
Фонтаном мокрых и мягких хлопьев,
Как пух невиданных белых птиц...
Всего минута - и ливня струи
Глотают снег, на лету слизав,
А май, ликуя и торжествуя,
Даёт финальный салютный залп -
И всё стихает: и гром, и шелест
Дождя по крышам... И так чудно,
Что май последний снежок, не целясь,
Забросил прямо в моё окно.

Тревогой, прилипчивой, как ириска,
Опутаны мысли, и взгляд застыл…
Наверно, любовь — это фактор риска
Для полной потери душевных сил.
Иссякла, резервы свои истратив,
Живая река, что внутри текла:
На сеть бесконечных забот и страхов
Разобран поток твоего тепла.
Выносливей делает лишь снаружи
Закалка решённых тобой проблем:
Рубец на рубце заживает хуже,
Порой не успев зарасти совсем.
И только в как будто ненастоящих
Обрывках рефлексий меж чёрных дыр
Потерянным раем порой маячит
Твой эгоцентрический юный мир,
Где было так радостно ждать чего-то,
Где ветер дремал на твоих плечах,
Где были мечты, и стихи, и фото,
И множество смыслов в простых вещах…
Теперь о несбыточном беспокоясь,
Легко надорваться, сгореть дотла;
Другие пускай продолжают поиск
В той бездне, что прежде тебя звала;
А ты — та опора, что в шторм удержит
Их грёз невесомые пузыри.
И хочется верить, что этот стержень
Прочней от такой пустоты внутри...

Страница Турнира "СоГласие" с полным списком конкурсных работ тут.

Конкурсная работа № 1.
Прочтено приятно, с душой, но интонациями немного напоминает прочтение школьника, вышедшего к доске и очень волнующегося. Это в целом неплохо перекликается с содержанием самого стихотворения (очень так по-школьному вышло), но общий философско-размыслительный тон текста скрадывается. Особенно помешало восприятию отсутствие интонационных концов фраз: там, где в тексте стоят точки, предложения сливаются; вопросительные предложения звучат без вопросительной интонации.

Конкурсная работа № 2.
Понравился голос, но жанр настолько «не мой», что положительной реакции не вызвало. Интонации на мой вкус сильно переиграны, хотя и и понимаю, что это басня и тут так надо.

Конкурсная работа № 3.
Прочтение показалось слишком монотонным для этого стихотворения. Вроде и есть интонации, но как-то очень повторяющиеся в каждой строке и не везде оправданные. Что-то механическое услышалось мне в этом звучании, тогда как текст очень по-человечески эмоционален. И «верескОвым» слух резануло, потому что всё-таки «вЕресковым» должно быть.

Конкурсная работа № 4.
А вот здесь мне очень понравилось: все акценты расставлены на нужные места, эмоции подчёркнуты в меру. Стихотворение повествовательное — и тон чтеца тоже. Немного медленно, с моей точки зрения, но здесь это не ощущается как помеха восприятию и сопереживанию. Напротив, возникает картина рассказчика, сидящего на лавочке и степенно излагающего историю, виденную своими глазами. Очень гармоничное прочтение, очень искреннее — недаром авторское.

Конкурсная работа № 5.
Попытка прочитать песенно — с растягиванием последнего (безударного) слога — мне не понравилась. Да, стихотворение в целом, может, и располагает к меланхолии, но есть в нём чёткость и строгость какие-то, которые такое вот песенное прочтение портит.

Конкурсная работа № 6.
Начало получилось, на мой взгляд, слишком затянутым, но в целом от исполнения очень положительное впечатление. Ритмические шероховатости самого текста настолько скомпенсированы голосом, что не ощущаются совершенно. Прочитано так воодушевлённо, эмоционально и прочувствованно, что остаётся в памяти.

Конкурсная работа № 7.
Возникло ощущение диссонанса между текстом и декламацией. Текст — холодный, спокойный, философский; декламация — перенасыщенная эмоциями, надрывная, драматическая. Возможно, в этом есть какая-то изюминка, но мне на душу не легло. Гораздо лучше воспринялось бы прочитанным ровным тоном, с ноткой усталости и фатализма.

Конкурсная работа №8.
«Гармонично» - это первое слово, которое приходит на ум, чтобы описать впечатление от этой декламации. Может быть, не ярко, не блистательно, не искромётно — но именно так, как надо. И музыка, и голос, и интонации, и звучание как бы издалека — всё это именно то, чего просил этот текст. Наитие это или тщательный подбор — не знаю, но это звучит прекрасно.

Конкурсная работа № 9.
Ровное, добротное прочтение, интонации видятся мне верными; может быть, на фоне других прочтений этого произведения данной декламации чуточку не хватает живости, эмоциональности — звучит слегка отстранённо, будто с высоты прожитых лет о давно минувшем, тогда как в стихотворении это свежая рана.

Конкурсная работа № 10.
Простота прочтения гармонирует с простотой самого стихотворения, декламация воспринимается хорошо, хотя и не зацепила меня — может, просто сам текст «не мой».

Конкурсная работа № 11.
Этот текст как раз-таки «мой», в прямом смысле :) Начало показалось мне мрачноватым, перенасыщенным напряжённостью, и в конце это ощущение внезапно возникло снова. Кроме того, во второй половине голос ненадолго уходит в монотонность, интонации повторяются строка за строкой вне связи с содержанием этих строк. В остальном же понравилось — и «учительский», назидательный тон, и подвижное, нерастянутое прочтение.

Конкурсная работа № 12.
Душевно и легко, ненавязчиво и живо звучит голос, так что действительно веришь каждому слову. Каждый звук и каждая интонация точно на своём месте, как будто иначе и быть не может. Впечатление осталось самое что ни на есть приятное.

Конкурсная работа № 13.
В целом декламация понравилась, понравились напряжённость и трепет в голосе чтеца, акцент на «ты» в последней строчке, которая звучит иначе, чем начало — как, наверно, и задумывал автор. Не вошло в шорт, пожалуй, только потому, что само стихотворение не отозвалось в душе, как его ни читай.

Конкурсная работа № 14.
Ярко и пронзительно, пробирает до глубины души. Особенно удачным приёмом стала речитативность, этакая «маршевость», так и видишь шагающее в ногу полчище. В фон просится отдалённый барабанный бой, но и без него отлично.

Конкурсная работа № 15.
И снова меня не «зацепило» само стихотворение, и декламация этого исправить не смогла. Но я бы прочитала это стихотворение ровнее, пожалуй, больше с ироничным оттенком, нежели с эмоционально-сочувственным.

Конкурсная работа № 17.
Прочтение очень понравилось, хотя немного напрягли обиженно-растянутые гласные то там, то тут, и о «don'T worry» слух слегка споткнулся — вот, пожалуй, и все придирки. Настроение выдержано отлично, интонации именно такие, какими представляешь их себе по тексту.

Конкурсная работа № 18.
Очень проникновенно, в меру эмоционально, и музыка очень хорошо подобрана, стихотворение в этой декламации звучит в полном смысле слова. Понравилось.

Конкурсная работа №19.
А вот с этим стихотворением приёмы предыдущего не сработали. Оно более «земное», и больше подошёл бы простой задушевно-повествовательный тон. Интонации показались чрезмерными, театральными, неуместными, а темп слишком медленным. И музыка, на мой взгляд, тут не работает на чтеца — что с ней, что без неё прочтение воспринималось бы примерно одинаково.

Конкурсная работа № 20.
Очень понравился в целом тон прочтения, текст отлично прочувствован и интонации выверенны, но при этом очень по-живому, искренне звучит. Не совсем понравилась повисающая в воздухе концовка — на мой взгляд, лучше бы звучало, если бы чтец закончил с понижением тона, ставя интонационную точку. И музыка в этой декламации мне показалась не очень подходящей, разбавляющей настроение и скрадывающей безусловную эффектность прочтения.

Конкурсная работа № 21.
Трудно судить прочтение, когда сам текст в диссонансе с моим вкусом. Прочитано хорошо, всё вроде к месту, но впечатления на меня не произвело. Прошу прощения и у автора, и у чтеца, но тут сказать совсем ничего не могу.

Конкурсная работа № 22.
Декламация оставляет ощущение воздушности, лёгкости, так и видишь этих мотыльков на руках. Может быть, совсем чуточку торопливое, но очень прочувствованное и живое. «МенЭстрЭли» сильно резануло слух, к сожалению. А в остальном отлично, и музыка замечательно оттеняет голос.

Конкурсная работа №23.
Сложилось ощущение, что чтец «не попал» в настроение стихотворения. Слишком бурно и громогласно для этих слов, для этих проникнутых созерцательным размышлением строк. Слишком быстро, слишком резко и слишком торжественно. На мой взгляд, текст просит камерности, размеренности, более длинных пауз и мягких подъёмов и спадов.

Конкурсная работа № 24.
А вот здесь аплодирую стоя до онемения ладоней. Надо сказать, когда я как потенциальный чтец просматривала конкурсные стихи, этот текст меня совершенно не зацепил — пробежала глазами и двинулась дальше. В исполнении Ильи Змеева тоже как-то никаких струн души не задело. А эта декламация вдохнула в стихотворение столько жизни, что получился истинный шедевр.

Конкурсная работа № 25.
Нельзя не обратить внимание на тщательный подбор фона, говорящего наравне с голосом чтеца, очень красиво получилось. Но на мой вкус слишком театрально, переинтонированно; стихотворение-то очень живое и жизненное, в чём-то даже интимное, а прочитано пафосно, как с трибуны.

Конкурсная работа № 26.
Из-за музыки ли или просто так, но получилось, на мой взгляд, слишком как-то напевно, ровно, сдержанно. Интонации все на месте, но общий тон их скрадывает, заложенные автором горечь и соль разбавлены задумчивым, слегка отстранённым исполнением. Что-то в этом есть тоже — особенное такое прочтение, вроде как у ЛГ в состоянии шока все эмоции как в тумане, вполне достоверно звучит — но мне лично ближе более резкое и эмоциональное звучание этого стихотворения.

Конкурсная работа № 30.
Начало показалось сумбурным, но через несколько строк всё выравнивается. Тон чтеца — отстранённый, усталый, местами будто даже через силу — очень хорошо сочетается с текстом. Слова ощущаются прочувствованными, даже выстраданными. Технически, может, и не идеальная декламация — но меня «зацепило».

Конкурсная работа № 31.
Вижу, что читает сам автор — но в моём понимании сюда всё же настойчиво просится более «мужское», брутальное прочтение; я имею в виду не строго мужской голос, а скорее более быстрый темп и некую бесшабашность и браваду в тоне. Декламация получилась слишком спокойной и задумчивой, слишком наполненной чувствами и философичностью для такого момента — последней ночи перед боем и особенно для конца, где уже бой описывается.

Конкурсная работа № 32.
Прочтение показалось чуточку слишком торопливым — и даже не столько для слушателя, сколько для самого чтеца. Интонации верные, но сложилось впечатление, что из-за спешки и «съеденных» пауз чтец не успевает перестроиться с одной интонации на другую и «хвост» прежней тянется на текст, который требует уже другого тона — и из-за этого часть выразительности теряется и впечатление несколько портится. Концовка прочитана хорошо — мне заключительные фразы понравились в этом исполнении больше, чем во всех других декламациях этого стихотворения.

Конкурсная работа № 33.
Начало показалось перенасыщенным, взволнованно-тревожный и чуть стонущий голос кажется мне (как автору) не очень гармонирующим с содержанием стихотворения. Ко второй половине стихотворения голос чтеца выравнивается и звучит дальше отлично.

Конкурсная работа № 34.
На мой вкус чересчур эмоционально — впрочем, как я уже писала раньше, я этим стихотворением не прониклась вовсе. Но мне как слушателю в данном случае театральные паузы и дрожь в голосе мешают.

Конкурсная работа № 35.
Очень живое прочтение, замечательно украшающее текст. Чтецу удалось отлично ухватить и исполнить ту восторженную беспокойность, которой проникнут текст. Музыка в первый момент несколько сбивает с толку, но когда присоединяется голос, оказывается очень к месту. Общее впечатление — очень гармонично и интересно. Словом, блестяще.

Конкурсная работа № 36.
«Делэтэ» вместо «делит» сразу расстраивает. Идея с перестановкой строф местами тоже кажется мне не очень удачной, как и повтор строк в конце: всё-таки у стихотворения есть настроенчески-логическая последовательность, которая ими нарушается. Голос хорошо сочетается с музыкой, но мне как слушателю для данного текста фоном просится тишина или стук клавиш; кроме того, отчасти из-за музыки, интонации вместо живых разговорных получаются как со сцены, а ведь стихотворение само по себе очень камерное, интимное.

Конкурсная работа № 37.
Медитативно на 100% - так бы я охарактеризовала эту декламацию. Монотонность голоса художественно оправданна, прочитано гладко и в гармонии с текстом. Не «зацепило» настолько, чтобы войти в шорт, но придраться в общем-то не к чему.

Конкурсная работа № 38.
Мне показалось, что чтец перестарался с интонациями. Смущают даже не степень вычурности прочтения, а резкие переходы. Получается как-то рвано, сумбурно, слушателя бросает из стороны в сторону, не получается ухватить содержание стихотворения (которое, надо заметить, само по себе тоже связностью не отличается). Поэтому единой картины не сложилось, есть удачно прочитанные места, но они разрозненны и затеряны в буреломах.

Конкурсная работа № 39.
Понравился светлый ностальгический тон, особенно в начале (к концу как-то слегка выдыхается). Прочитано хорошо, только музыкальное сопровождение на мой вкус слишком затянуто. И я бы расставила более сильные акценты на слово «там», проходящее красной нитью через всё стихотворение.

Конкурсная работа № 40.
Хорошо ухвачено настроение стихотворения, звучит медитативно, голос обволакивает и убаюкивает. Смутила только повисшая концовка: будто бы должно быть продолжение, но оборвано — не знаю, вина ли это чтеца или самого текста.

Конкурсная работа № 41.
Не хватило только продуманности и прочувствованности, эмоциональной выверенности всех вот этих «А ты?», «да ну...» - в их правильном интонировании значительная часть смысла стихотворения, их можно было даже преувеличить слегка. А в остальном прочитано замечательно.

Конкурсная работа № 42.
Прочитано медитативно, но мне ощущается, что текст требует несколько другого прочтения, более живого, более приближенного к обычной речи — ведь фоном тут служит повседневность, и только постепенно она переходит в чудеса внутреннего мира. Написан текст синтаксически довольно сложно, и при таком интонировании, как в этой декламации, немного трудно удержать нить смысла.

Конкурсная работа № 43.
Прочитано ровно и хорошо, с настроением. Смутила разве что повисшая интонационно концовка — мне кажется, стоило как-то поставить точку всё-таки.

Конкурсная работа № 44.
Текст кажется мне очень тяжеловесным, и я даже не знаю, как его можно было бы прочесть, чтобы он зазвучал… Возможно, он просто не из тех, которые стоит декламировать. Так или иначе, прочтение не воспринялось как нечто целое, как живой стих и как послание слушателю, совсем.

Конкурсная работа № 45.
Стихотворение очень эмоциональное, и декламация, на мой взгляд, не дотягивает слегка по степени надрыва. Хотелось бы более прочувствованного, глубокого интонирования, быть может, некоторая театральность была бы тут оправданна. И хотя ничего особенно слух не резануло в этом прочтении, ощущение лёгкой слушательской неудовлетворённости осталось.

Конкурсная работа № 46.
Прочитано хорошо. Быть может, тоже чуточку слишком ровно, чуточку слишком обезличенно — но последние строки исполнены чувства и компенсируют это. Текст очень «не мой», трудно воспринимать, но декламация объективно тексту хорошо соответствует.

Конкурсная работа № 47.
И музыкальное сопровождение, и общий тон декламации, и ритм, и интонации — всё вместе создаёт великолепную и завершённую картину. Я бы сказала, в этой декламации потенциал стихотворения раскрыт на все 100%. Великолепно.

Конкурсная работа № 48.
На моё субъективное восприятие — голос чтеца и стихотворение подошли друг другу точно, как делали пазла. Мужское прочтение, уверенное, немного скуповатое в эмоциях, какое и должно быть в данном случае.

Конкурсная работа № 49.
Чтец, на мой взгляд, чуточку переборщил с интонациями, расставив акценты даже там, где это не нужно. Если бы общий тон был более усталым и холодным, а эмоции слегка сглаженными, декламация бы от этого очень выиграла.

Конкурсная работа № 50.
Прочтено очень светло и приятно, вдохновенно. Не вошло в шорт, пожалуй, только потому, что сам текст никак на душу не ложится, а прочтение всё же не настолько выдающееся, чтобы это перекрыть. Тем не менее, впечатление в целом положительное.

Конкурсная работа № 51.
Законченное, завершённое и цельное произведение. Жанр совсем «не мой», субъективно не дотянуло до шорта, но надо отдать чтецу должное — сработано очень тщательно и хорошо.

Конкурсная работа № 52.
Техника подкачала: звук искажён, эхо очень слышно, и это мешает воспринимать. Прочитано очень монотонно — ощущение, что каждый катрен прочитан одним и тем же тоном, и даже концовка ничем не отличается. Это скорее напоминает школьное «чтение с выражением», чем художественную декламацию.

Конкурсная работа № 53.
Опять-таки очень плохо слышно, и в сочетании с общим быстрым темпом прочтения становится совершенно невоспринимаемо, к сожалению. Пришлось открыть текст и отслеживать по строкам, и при этом многие слова перевраны оказались («нановыход» вместо «нановход», «бездумно» вместо «бездымно» и другие), местами запинки и проглоченные слоги. Может, это часть замысла — но слушать это тяжело.

Конкурсная работа № 54.
Хорошее прочтение, ничего лишнего — кроме, разве что, слишком долгого молчания в начале. Сдержанный тон звучит хорошо, хотя текст, мне кажется, просит чуть больше эмоций.

Конкурсная работа № 55.
И общий светло-задумчиво-восторженный тон, и интонации, и музыкальное сопровождение — всё очень гармонично слилось воедино. Эта декламация поглощает, рисует яркие картины. Единственное, что мне резануло слух — это музыкальная вставка, вписанная в, по сути, разрыв строки: «ступеней зов. На высохшей тропе...». Для меня эта вставка нарушила стройное течение текста, как момент смены киноленты, когда действие на экране вдруг обрывается на несколько секунд. При этом вторая вставка, между катренами, такого ощущения совершенно не вызывает.

Конкурсная работа № 56.
Мне очень трудно воспринимать настолько медленный темп. Из-за такой растянутости вылезают, мне кажется, ещё и лишние интонации, мешающие ухватить суть текста. Чуть-чуть быстрее прозвучало бы, на мой взгляд, лучше.

Конкурсная работа № 57.
Точно так же, как и в предыдущей работе — слишком растянуто, слишком много посторонних интонаций, в которых теряется главная эмоциональная кривая. Чтец акцентирует детали, делает смысловые паузы по нескольку раз за фразу, некоторые слова даже разбивает по слогам, и у меня как у слушателя возникает ощущение запутанности — о чём вообще речь…

Конкурсная работа № 58.
А вот здесь медленный темп звучит хорошо, придавая медитативный характер. Разве что в самом конце, в последней строке, всё-таки слишком много пауз.

Конкурсная работа № 59.
Замечательно подобран фон, добавляющий настроения, но ничуть не мешающей голосовой составляющей: очень отдалённые напевы, подчёркивающие тишину, в которой звучит чёткий и воодушевлённый голос. Интонации изредка диссонируют с моим собственным представлением, но в целом очень хорошо. Возможно, с чуть большей восторженностью в тоне в средней части звучало бы ещё лучше.

Конкурсная работа № 60.
Очень гармонично с текстом. И фон, и голос, и интонации. Просто понравилось, ни единого минуса не вижу.

Конкурсная работа № 61.
Прочитано великолепно, именно так, как должно быть прочитано это стихотворение, на мой взгляд. Мне как слушателю немного помешала музыка — считаю, что без неё звучало бы лучше. Только поэтому не включила в шорт.

Большое спасибо организаторам и участникам Турнира за столько красоты и ярких впечатлений!

Вселенная наших фантазий отнюдь не тесна,
И это везение - соприкоснуться хоть где-то.
Так странно читать твою версию этого сна,
Что многие видят порой, перед самым рассветом.
Ты видишь себя антрацитово-чёрной плитой,
Скалой среди волн, у подножия сонно скользящих,
На грани которой сплетает узор золотой
Создание света - трепещущий солнечный зайчик.
Я вижу себя ослепительно белой стеной,
Безликую гладкость которой приводят в смятенье,
На ней в тишине исполняя свой танец чудной,
Создания тьмы - кружевные бесплотные тени.
Мы видим друг друга страницами чистых листов,
Куда, неоформленной сущности пытку изведав,
Рядами ложатся цепочки рифмованных слов,
Создания - кто его ведает? - тьмы или света...
Но это лишь сон, и когда наконец рассветёт,
И хлопоты дня обозначатся на циферблатах,
И бег повседневности снова нас прочь унесёт
От ангелов, демонов, эльфов и прочих крылатых -
Смешается чёрное с белым, и в серой пыли,
Ворвавшейся в солнечный луч неизвестно откуда,
Останутся только мелодия где-то вдали
И лёгкий таинственный флёр ожидания чуда.

Wir drehen auf, wir drehen frei
Und tanzen durch den Funkenflug.
Versengold

1.

Смотри, как летящие искры пронзают воздух:
Их ветреный танец так странно тебе под стать.
Когда-то тебя наполняли мечты о звёздах
И верилось в то, что до неба - рукой подать;
Когда-то казалось, что можно легко и просто
Любую другую реальность себе создать...

Но жизнь посмеялась, сценарий чужой подсунув,
Направив тебя по каким-то чужим путям;
В изгибах судьбы, неожиданных и абсурдных,
Бежит настоящее, стрелки часов вертя;
Упрямые звёзды сложились не в тот рисунок -
И эта "другая реальность" летит к чертям.

Отправлены в мусор разорванные эскизы -
Пустая страница зовёт начинать творить,
Туману, гасящему искры, бросая вызов.
Рассыпанный бисер надежд нанизав на нить,
Ты тянешься вверх через мысли, что тянут книзу,
И вновь для себя открываешь, что значит "быть".

2.

Быть укрощённым лесным пожаром,
Искрой без права гореть,
Ярких эмоций резервуаром,
Полным едва ли на треть;
Быть обмелевшей рекой, чьи воды
Отведены на поля,
Стойким укрытием в непогоду,
Якорем у корабля;
В вязкой пучине безликих будней
Смысла крупицы искать;
Тех, кто беспечней и безрассудней,
В звёздную даль отпускать;
Помнить в деталях, как раньше было,
Но ни о чём не грустить;
Знать, что не всякой душе под силу
Столько любовей вместить.

3.

Небо в немом изумленьи застыло, сбросив покров из тумана и дыма,
И наблюдает за тем, как в потёмках новыми звёздами искры зажглись.
В каждой из них - затаённая сила, неукротима и необъяснима:
Есть настоящая магия в том, как из ничего зарождается жизнь,

Тонким ростком пробивается к свету, миру всему раскрывает объятья,
И расцветает безудержным взрывом красок, и хочет достать до небес...
Рядом с бездонным величием этой непостижимой земной благодати
Вдруг предстаёт бесконечно фальшивым кредо страны виртуальных чудес.

Это важней иллюзорной свободы, громких имён и красивых фантомов,
Это дороже, чем яркие маски на карнавале успехов пустых.
Разве не чудо - дарить год от года облик и душу чему-то живому?
В новом прочтеньи эльфийские сказки не потеряли своей красоты.

Если страшно шагнуть на зыбучий песок,
Так и веющий холодом новой тревоги –
Оглянись на сплетения прежних тревог,
Что теперь так пусты, и смешны, и убоги.
Опираясь на край настоящего дня
В эти странные десять минут до заката,
Покрывало забвения чуть приподняв,
Ты увидишь там лица, события, даты...
Вспоминай, как, обломками крыльев шурша,
Улыбаясь натянуто, горько и мило,
Молодая, дурная, слепая душа
Босиком по пылающим углям ходила;
Как стремилась среди нескончаемых бурь,
Безысходных падений и новых подьёмов
Проживать несчастливую чью-то судьбу
По страницам потрёпанных книг и альбомов;
Как, теряя себя в параллельных мирах,
В затуманенном зеркале жадно ловила
Отражение вечности в тёмных глазах,
Обожжённых до слёз восходящим светилом.
И внезапно поймёшь: это всё позади
И над ним опускается занавес пыльный.
Так отбрось все сомненья и просто иди:
Ты ведь, верно, осталась такою же сильной.
А весеннего ветра живое тепло,
Как всегда, Настоящее в сердце разбудит.
Вспоминай то, что пройдено. То, что прошло.
А вперёд не загадывай. Пусть. Будь, что будет.

Это, конечно, то место,
Только время не это...
Flёur

В город, где юность моя прошла
(Впрочем, быть может, ещё идёт),
Ныне приводят меня дела
Реже и реже, всего раз в год,
Но отзываются до сих пор
В сердце, всех прочих картин милей,
Пахнущий пылью и солнцем двор,
Шёпот трепещущих тополей.
Там, всем сомнениям вопреки,
Снова способна душа мечтать;
Там я всё так же пишу стихи,
Там мне по-прежнему двадцать пять.
Будто и не было этих лет:
Год пролетает, как будто день;
Я приезжаю - былого свет
Прячет реальность куда-то в тень...
Но замечает случайный взгляд
Что-то, что с прошлым вразрез идёт -
Знаки, которые говорят:
Всё же проходит не день, а год.
Город не спит, не стоит застыв,
В нём развивается свой сюжет,
Время меняет его черты -
Их я с трудом узнаю уже;
В памяти он не совсем такой:
Пара деталей то там, то здесь
Вдруг нарушает собой покой
Этих до боли знакомых мест;
Будто фальшиво звучит аккорд,
Будто утрачено волшебство -
Больше и больше из года в год
Странного, чуждого, "не того".
Прежде столь цельный и прочный мир
Эти неточности рвут насквозь,
В нём разверзаются сотни дыр -
Так расползается старый холст.
Будто в нелепом кошмарном сне,
Вихри помех искажают всё;
Сорванный якорь лежит на дне;
Бурным теченьем меня несёт...
Тает мираж, подсознанья трюк.
Нет возвращения. Панта рей.
Только в иллюзиях вновь урюк
Пышно цветёт у моих дверей;
Только в иллюзиях в нежной мгле
После пролившейся в даль зари
Еду домой вдоль родных полей
В старом автобусе номер три...
Блекнет ландшафт за моей спиной,
Всё неотчётливей становясь;
Скоро и с той, иллюзорной, мной
Я навсегда потеряю связь;
Город - родной, но уже не мой,
Мне равнодушно посмотрит вслед...
Грустно всё так же хотеть домой
В место, которого больше нет.

Когда уйдёт завершившийся год,
Отгремит последний салют,
Снежинкой-искрой ладонь обожжёт
Мимолётность этих минут.
Отбросив лишь чуть заметную тень
На раскрытой книги листы,
Умчится в бездну ещё один день
На волне своей суеты;
Их будет много, вразброс и подряд -
Бесконечная карусель
Неважных дней, неособенных дат,
Проходных секунд и недель;
А горсть событий - судьбы маяков,
Что зовут, вдали заблестев, -
Всего лишь нескольких ярких мазков
На огромном сером холсте...
И только чувств безграничный тайник
Нам даёт за будней дверьми
Вписать в любой незначительный миг
Необъятный сказочный мир;
Так пусть вращается звёздный шатёр
И бесстрастно время течёт -
Давай поймаем за хвост метеор,
Ускользавший за горизонт;
И, бросив вызов январской тоске
И презрев шаблонности зов,
Давай оставим следы на песке
Под стеклом песочных часов.

То, что раньше потоком проливалось, сочится каплями,
Пробиваясь едва-едва сквозь слежавшийся пласт.
Сонный кокон так долго твои силы в себе накапливал,
Что казалось: назад тебя он уже не отдаст...
За тобой отрешённость до сих пор паутинкой тянется,
Отчужденье всего, что было не так уж давно;
Утекают сквозь пальцы золотые крупинки памяти,
Не спеша оседают илом на тёмное дно.
Вспоминай и не бойся перечитывать книгу прошлого,
Хоть и ранят порой листов её жёстких края:
Сквозь годичные кольца, с самой первой весны наросшие,
Открывается жизнь – чудная и только твоя.
А щемящие дыры вряд ли сами собой заполнятся:
Им реальность нужна, чтоб силы качать из неё;
Тишина не способна стать началом живого голоса –
Тишина порождает только себя самоё.
Говори – и неважно, что нелепости и банальности;
Даже в тысячный раз опять всё о том же – и пусть!
Раз внутри ты пока что недостаточно жив для радости,
Попытайся сперва освоить хоть лёгкую грусть.
"Никакое" однажды превратится опять во "всякое",
Небеса задрожат, аморфную льдину дробя...
Это ветер играет лепестками отцветшей сакуры,
А не время, кружась, проносится мимо тебя.

Шумные улицы и дома
В синей мгле утонули.
С чистого неба глядит луна
Прямо в окна... Засну ли?
Ветер приносит из дальних стран
Запах дождя, этот злой обман.
Что за безумием снова пьян
Тихий вечер июля?

Ближе к чему-то ещё на шаг
В чьей-то заданной схеме...
Тем, кто позволит себе решать -
Век нести это бремя.
Что-то идёт, как всегда, не так:
В каждой вечерней зари тонах
Вижу, как солнце летит во мрак
Сквозь бегущее время.

Не говори мне, что мир таков!
Слов напрасно не тратя,
Лишь притворись, что не слышишь зов,
Что тебе наплевать и
Мы не должны заблудиться вновь
В перипетиях случайных слов;
Чтоб расплести паутину снов -
Целой жизни не хватит.

Стрелки вращаются, дни летят,
Где-то в прошлом бледнея.
Верь хоть в нирвану, хоть в рай и ад -
Жизнь не станет длиннее.
Каждый ушедший во тьму закат -
Капелька масла в огонь утрат.
Быть беззаботной, как год назад,
Я уже не умею...

-----
2012

Ливень пробился сквозь туч толпу,
Воздух собою заполнив;
Режут небесную скорлупу
Яркие трещины молний;
В зелени клёнов купая дом,
Ветра дыхание льётся;
Радостно-свежий июньский гром
Эхом внутри отдаётся:
Где суета заглушала звук -
Ныне просторная яма,
Будто куда-то исчезла вдруг
Куча ненужного хлама...
Раннее лето цветёт у ног,
В душу врываясь без стука,
А вечерами на огонёк
Стала заглядывать скука:
Вместе мы пьём ароматный чай
С пряною ноткой тимьяна
И рассуждаем о мелочах,
Строим безумные планы...
Маленький вакуум жжёт внутри,
Пойманной птицей трепещет,
В мире рутинных забот творит
Необычайные вещи,
Жадно вбирает чужих стихов
Полумагический шелест,
Ищет по крохам в копилке слов
Те, что ещё не приелись,
И собирает, огонь раздув,
В тигель поэзии тесный,
В каждой пылинке открыв звезду,
В каждом созвучии - песню,
Выложив лица, пути, места
В цепь без конца и начала...
Благословенная пустота,
Как мне тебя не хватало!

У зеркала спроси - не у меня,
Какая роль к лицу тебе сегодня:
В глазах - колючий иней прошлогодний,
В улыбке - утро солнечного дня...
Быть сильной или слабой? Всё равно:
Все образы равны в конечном счёте.
Так много лиц - но в их круговороте
Так трудно подобрать тебе одно!
У зеркала спроси - ему видней,
А я всё нетерпимей к переменам,
Всё медленнее кровь бежит по венам
Сквозь сон неразличающихся дней;
Я знаю лишь, что нет пути назад;
Что, кем бы ты себя ни возомнила,
В душе уже давно я погасила
Твой всеиспепеляющий закат,
И, слабо на прощание блеснув
Едва заметной искрой цвета крови,
Он грубо оборвал на полуслове
Невовремя пришедшую весну.

Сказать бы тебе, девчонка в мужской рубашке,
Глядящая вдаль с моста над пустым шоссе
На улицы, фонари и многоэтажки,
Что ты перестанешь быть "не такой, как все",
Что в жизни твоей так много ненужных рамок,
Надуманных правил, вычурных образцов;
Что ты на песке ползучем возводишь замок
И он неизбежно рухнет в конце концов...

Сказать бы, что ты с привычной сойдёшь орбиты,
Едва лишь свободы новых дорог глотнув;
Что многие двери перед тобой открыты,
Но выбрать из них придётся всего одну;
Что ждать и молчать - глупейшее в мире дело,
Напрасная трата сил и бесценных лет;
Что, вечно боясь достичь своего предела,
Себя не обманешь, будто предела нет...

Поведать бы, как губителен безнадёжно
Рождённый из песен, сказок, стихов и книг
Набор идеалов, громких, пустых и ложных,
Который тебя не раз заведёт в тупик;
Как мелочь порою резко меняет цели,
Как стать судьбоносным может любой пустяк
И как нелегко окажется в самом деле
Поверить, что время больше тебе не враг...

Сказать бы, что мир окажется много шире,
Чем то, что сейчас ты можешь вообразить,
И все погруженья вглубь в твоём узком мире
Способны картину разве что исказить;
Что люди вокруг важнее, чем ты считаешь:
От них и для них, сквозь них твоя жизнь течёт;
Что "я одинок" - не "с вами не помечтаешь",
И это понять тебе предстоит ещё...

Сказать бы, что ты совсем ничего не знаешь,
Что в будущем жизнь ещё удивит не раз;
Что две красоты - небесная и земная -
Способны в одном присутствовать, не борясь;
Что дар твой к стихам значительно приукрашен
И будет почти забыт, как чужой язык,
А всё, что сегодня кажется очень страшным,
Не стоит в итоге даже одной слезы...

Но ты не поверишь, ты не услышишь даже:
Лишь память сквозь время может попасть назад;
И только однажды, став уже вдвое старше,
Захочешь себе так многое рассказать.

Здесь будет начало – дорог и сюжетных линий,
Сезона в театре, которому имя – мир...
Холодный рассвет по-осеннему хмур и сыр –
Настолько, что дыбом встаёт на деревьях иней;
Свой счёт неизменный тихонько ведут часы.

Рождается сказка, рассветною мглой объята,
Ещё неизвестно, куда её занесёт;
Ещё неизвестно, откуда вести отсчёт –
Ни знака, ни вехи, ни определённой даты;
Здесь будет начало – и это, пожалуй, всё.

У осени хватит забот и без жёстких правил:
Она, как всегда, разрешает извечный спор
Ползучих туманов, стекающих в глубь озёр;
Мороза, что звонкие крылья свои расправил,
И странного тёплого шторма с далёких гор.

Опять победивший уляжется в повседневность,
Опять проигравший останется волшебством...
Как дерево, сбросив листву, не теряет ствол,
Так мир сохраняет всё то, что имеет ценность,
И не сохраняет не стоящее того.

Здесь будет конец – неизвестности и бессилья,
Тоски по когда-то звеневшей вокруг весне;
Здесь даже увязшие в будто бы вечном сне
Снимаются с якоря, вновь обретая крылья...
А в воздухе медленно кружится первый снег.

Вечность спустя - рассвет среди месива
Сумрачных туч забрезжил.
Это неправда, что из депрессии
Можно вернуться прежним.
Буря ушла - и море всё то же, но
Где в нём найдётся пристань
Множеству скомканных, искорёженных,
Перегоревших истин?
Пусть без сомнений уничтожаются
Сгнивших надежд завалы;
Нужно забыть про "жизнь продолжается"
И начинать сначала.

Рисуя картину бегущих дней,
Деталь за деталью — полней, полней —
Всё меньше пустот оставляешь в ней,
Что и как ты ни делай.
И вот достигаешь краёв холста,
И жизнь так заполненна, что пуста —
И перестаёшь различать цвета,
Даже чёрный и белый.
Твой мир продолжает работать сам,
По собственным компасу и часам —
Быть может, открытый другим творцам,
Но тебе уже чуждый,
И просто вступаешь в его игру,
Не зная, к добру или не к добру,
И в чёрную (белую?) льёшь дыру
Опыт, больше не нужный.
Ты больше не гений, не пуп земли,
Твой бурный поток утонул в пыли,
И то, к чему мысли твои вели,
Стало неотвратимо.
Плывёшь по теченью, как все плывут;
Тебе всё равно, как тебя зовут;
Однажды проложенный, твой маршрут
Вечно следует мимо.
Беспомощность в путах узора лет,
Заведомо данный на всё ответ
И память о том, где какой был цвет —
Твой удел небогатый;
А кроме — лишь сборник пустых легенд
"Что было бы, если бы в тот момент...":
Твоя сокровенная Wonderland
В виде контурной карты.
Но будням хватает того вполне,
Что есть на заполненном полотне,
И с каждым мгновением всё трудней
Сделать важное что-то,
Спросить себя: "Кто я? Зачем живу?" —
Как свойственно высшему существу;
Освоить расширенную канву
С новой точкой отсчёта.

Трагедии прожитой юности стали смешны,
Живые мечты обернулись безжизненной тенью,
Трёх месяцев режущей слух гробовой тишины
Достаточно, чтобы подумать о невозвращенье.
Песок из песочных часов заметает мой след,
Цепочки беззвёздных ночей всё длиннее и чаще:
Способен ли петь об иллюзиях бывший поэт,
Которого до сердцевины прожгло Настоящим?
И даже когда будет снова покой обретён,
Улягутся мысли, закрывшихся ран не тревожа,
Возможно ли следовать дальше всё тем же путём -
Дурной бесконечностью новых имён одного и того же?
А если бессмыслен вопрос - то бессмыслен ответ...
Но если моё вдохновение будет упрямо,
То мне остаётся один небогатый сюжет,
Который навряд ли оценят любители драмы:
О том, как небрежно судьба умножает на ноль
Надежды, искания, песни, усилия воли
И как заставляет умолкнуть реальная боль
Того, кого так вдохновляло предчувствие боли.

And love said no.
(HIM)

Ты беспечную душу
Для меня отворяешь –
Но с судьбой не играй:
Может быть, я разрушу
Всё, о чём ты мечтаешь,
И сломаю твой рай?
Сможешь раненой птицей
Рухнуть в пропасть забвенья
И восстать из неё?
В глубине раствориться,
Стать безропотной тенью,
Жить во имя моё –
Сможешь? Нет, не сумеешь!
Свой испуг выдавая –
Шаг поближе к огню;
Чуть заметно бледнеешь...
Выше сил твоих, знаю –
И тебя не виню.
Не рискуй оставаться,
Убегай и воскресни
С наступлением дня,
Бойся в пропасть сорваться,
Не внимай моей песни,
Не смотри на меня!
Я заката дыханье,
Страх, рождённый из страсти,
Лёд в кипящей крови...
Что ты видишь за гранью?
Что ты знаешь о счастье?
Что ты ждешь от любви?

2007

Веришь не веришь — здесь тяжело дышать,
Радость — всего лишь меньшая степень горя.
Ветер терзает мой обнажённый корень
И продолжает медленно иссушать.
Все мы идём ко дну — но процесс ускорен,
Если бывает некому помешать.

Я попыталась видеть себя иной —
Просто счастливой и обо всём забывшей,
Но ничего опять у меня не вышло:
Я не готова к счастью такой ценой.
Слышишь, как дождь уныло стучит по крыше?
Это моя тоска говорит со мной.

Это сентябрь — а впереди зима,
Стылая серость из приоткрытых окон...
Искренних жизнь сметает своим потоком:
Сбросить личину — значит, сойти с ума.
Лишь убедив себя, что я просто кокон,
Я продолжаю — в коконе — жить сама.

Новая тьма сменяется новой тьмой —
Вряд ли такое время меня излечит.
Можно бежать потерям своим навстречу,
Можно смириться перед своей зимой,
Можно бороться... Только не станет легче:
Я безнадёжно больно хочу домой.

Раскалённой утренней мглой слепой дурман проносится мимо,
И опять не признан порок прощённой душой.
"Неспособна чувствовать боль" - ещё не значит "неуязвима",
Тишина не признак того, что всё хорошо.
В пустоте ответов небрежных нет тепла - но было бы хуже
Говорить напрасно, писать бессвязную дурь.
Я, как первый снег, безмятежна и светла - но только снаружи,
А внутри звучат голоса отчаянных бурь.

Тусклым светом на сером небе нарисую свои мечты...
Снова мне выпадает жребий за собою сжигать мосты.
Первый шаг по дороге к счастью разорвёт роковую сеть.
Завтра мне надоест молчать, а послезавтра я буду петь -
Петь о том, что так долго рвётся из подвалов души на свет.
Шаг - и трепетных радуг кольца обозначат мой тайный след.
Тихо, медленно, чуть заметно растворяясь - за слоем слой -
Завтра я буду просто кем-то, послезавтра - совсем чужой.
Да, чужой - я всегда чужая, так написано на роду.
Шаг - и я отхожу от края, и теперь я не упаду.
Дождь ноябрьский - мой хранитель - будет раны мои лечить.
Завтра я оборву все нити, послезавтра смогу забыть
Всё, что сделала и сказала, безысходность, тоску и страх,
Всё, что душу давно терзало, изливаясь в случайных снах.
Только шаг через мглу и ветер, и опять небеса - мой дом.
Завтра я перестану греть, а послезавтра я стану льдом,
Стану мелким колючим снегом, обжигающим пальцы рук...
Ночь часов торопливым бегом размыкает извечный круг.
Шаг - навстречу той странной силе, что воскресла в душе опять.
Завтра я залатаю крылья, послезавтра решусь летать.

Застывшее время царапает веки -
Ты каждое утро боишься открыть глаза.
Измерить грядущее нечем и некем:
Все прежние ценности обращены назад.
Когда разрываешь, почти не колеблясь,
Тот круг суеты, что тебя всё сильней душил -
Сошедшая с рельсов, твоя повседневность
Крушит и ломает опоры твоей души.
Всё так, как должно быть: неровным пунктиром
Проложен твой нынешний путь на виду толпы;
Становится негде укрыться от мира,
Когда вырастаешь из собственной скорлупы.
Твой стержень потребует новой огранки,
И здесь и сейчас его легче всего гранить.
Каким тебя сделает выход за рамки,
Какие черты не получится сохранить?
Какая иллюзия будет последней,
Когда, на границе ушедшего дня застыв,
Однажды без горечи и сожалений
Почувствуешь только, что это уже не ты?

Расскажи мне, видящий свет,
Про пути, ведущие вдаль;
Про вопрос, дающий ответ;
Про беспечность и про мораль;
Про долги непрожитых лет;
Про покой, которого нет.

Расскажи про небо без дна,
И про вечно длящийся миг,
И про то, как снова без сна,
Называя звёзды людьми
И давая им имена,
Просидеть всю ночь у окна;

Посвяти мне долгую речь
О приметах поздней весны,
О слепой случайности встреч
На заре холодной луны;
Об огне, сумевшем обжечь;
Об игре, не стоившей свеч;

Расскажи о том, как в экстаз
Вдруг приводит полная тьма,
Если призрак света угас...
Я всё это знаю сама,
Знаю лучше всех, но сейчас
Расскажи мне - в тысячный раз.

Небо глядится в зеркально-мокрый асфальт
Сквозь кружева проводов и голых ветвей.
Струны осеннего ветра смолкли и спят -
Песня дождя всё спокойней, глуше, мертвей.
Мир за окном - будто стопка чистых листов:
Если испишешь один - заменишь другим.
Время бежит, чуть касаясь мокрых зонтов,
И мимоходом на лужах чертит круги;
Знаю: его не задержишь и не прервёшь,
Что бы там ни было - время всё же сильней;
Просто хочу, как и этот шепчущий дождь,
Быть бесконечной хотя бы несколько дней.

Раз уж пошла такая пьянкадискуссия тут , захотелось и мне выложить размышления давно написанные и не опубликованные...
Разумеется, 100% ИМХО

========================================================

По итогам (вернее сказать, в процессе) одного из туров конкурса "Звёздные войны" пришлось задуматься о смысле жизнипоэзии вообще, да и любого другого искусства.
На конкурсе каждое стихотворение оценивала группа жюри, приводя свои комментарии. И начиталась я там следующего (не только о своём):
- рифма второй и четвертой строки предсказуема
- свежих образов я здесь не нашёл, даже небо синее, ну а какое ещё
- плохо, два определения подряд почти всегда плохо. Из плюсов можно отметить композицию, но одной композиции маловато будет
- «Небо тяжёлым грузом» - неудачно, а что, бывает «лёгким грузом»?
- Технически стихотворение сделано отлично. Мысль ясна. Сюжет понятен, но драйва нет
- Для чего всё это написано?!
- Мне, определённо, не нравятся рифмы. Инверсии не оправданы стилистически. Сюжет банален и предсказуем.
- Не все стихи звучат убедительно
- Пара рифм смазывает впечатление, но в целом, всё по делу.
- инверсии, глагольные рифмы, различие окончаний в паре прилагательное-существительное.
- задорно, но не технично.
- надо было сильнее ломать строки и искать рифмы поинтереснее.
- Необычное плетение рифм – и, увы, заурядное содержание. Очень много банальностей, к сожалению.
- Лаконично и толково.
- Банально, увы. И рифмы… Тоже увы. Наверное, автор совсем юный.
- Разве что рифма «смерти – круговерти» настолько избита, что способна испортить впечатление от хорошего в остальном стихотворения.
- Они вполне к месту, но очень предсказуемы. А хочется неожиданных эпитетов.
- Посоветовала бы автору воздерживаться от слов, давно вышедших из употребления и сохранившихся разве что в произведениях Золотого и начала Серебряного веков (нега)
- стихотворение не обладает той долей уникальности, которая необходима, чтобы выделиться из общего ряда аналогичных творений.
- очень слащаво, альбомно, хотя по смыслу и верно.

Мне представился страшный мир, в котором поэты пишут для критиков. Мучительно выдумывают, как бы ещё извернуться, чтобы "сюжет не был банален". Какие бы найти "рифмы поинтереснее", которые не были бы "предсказуемы". Какой бы такой "ломаный" ритм ещё придумать, чтобы не было слишком просто. Какие бы неожиданные эпитеты ввернуть, чтобы порадовать искушённый глаз ценителя. Как бы так изложить, чтобы не слишком коротко и не слишком длинно, "технично" и при этом "задорно". Чтобы и "мысль была ясна", и "драйв" присутствовал. И чтоб "свежие образы", и чтоб "композиция", и чтоб "убедительно", и чтоб "не слащаво", и при этом "с долей уникальности", и не дай Бог зарифмовать слова, которые прежде уже кто-то рифмовал! Мёртвые лабиринты слов, искусно переплетённых для удовлетворения вкусов тех, кто привык словами и образами манипулировать и кому это давно приелось... Технология. Производство.

Разве в этом вообще ценность стихов как таковых? Разве можно её мерить количеством удачных эпитетов и неизбитых метафор? Разве то, что написано на вечные темы - это уже не стихи?
"Я учусь не верить чужим стихам, различать искусственность и искусство," - наверно, именно об этом я и писала, сама того не сознавая.

Да, когда-то я тоже думала, что стихи пишутся, чтобы блеснуть красотой словца, богатым лексиконом, умением держать ритм и найти рифму к любому слову. Но, чёрт побери, это было заблуждение моей зелёной юности, которое я давно переросла! А это критики, в возрасте, с опытом, которые на полном серьёзе разбирают стихи на элементы и радуются чему-нибудь "позаковыристее"! Свежие образы... Так и видишь: "свежие овощи"
Я помню, что классе в 6-м, когда я себя считала зашибись-каким-поэтом, нам как-то на литературе, прямо на уроке, дали задание стихи написать на свободную тему. Разумеется, в меру своих детских сил, и не обязательно - так, на дополнительную оценку. Я сидела над картинкой, корпела и подбирала слова, и была весьма довольна результатом. В итоге оценку получил только один мальчик в классе, написавший восемь строчек про весну простеньким детским языком. Про всё остальное сказали: "Это не стихи. Это зарифмованные по заданию слова." Я запомнила это на всю жизнь.

Мне кажется, ценность стихов определяется той реакцией, которую они вызвали у кого-либо. Если критик, пробежав глазами стих, отметил плюсики у себя в голове или на бумажке - это минимальная реакция, и она совершенно ничего не значит. Если хоть пара строчек запомнилась прочитавшему настолько, что он про себя или вслух её повторил, прочёл или переслал другому - это уже куда больше. Если хоть один человек улыбнулся, загрустил, заплакал, вздохнул с облегчением, уверился в своей правоте, посочувствовал лирическому герою или порадовался за него - это гораздо больше. Если человек по-другому осознал окружающий мир, почувствовал, что он не одинок, поверил во что-то, сделал что-то ему не свойственное, решил какой-то внутренний конфликт, вдохновился и создал что-то своё - это высшая степень реакции, самое большое, на что может рассчитывать (хотя вряд ли когда-то рассчитывает) автор. Да, автор вообще ни на что не рассчитывает, если он действительно творит - ни на оценки, ни на отклики, ни на понимание даже. Если это действительно искусство, а не ремесло.

И я буду не я, если не упомяну в очередной раз, что за одно из самых "технически" неудачных моих стихотворений, в котором, собственно, не было ничего, кроме искреннего желания поддержать друга, я получила прямо и косвенно сотни "спасибо", тогда как многое "свежеобразное" осталось лежать мёртвым грузом в моих архивах.

... А утро, как всегда, наступит слишком скоро,
Хрустальный купол снов разбив и разбросав,
И мелко задрожит, лишённая опоры,
Последняя звезда в чернильных небесах,
И, хором пробуждённых птиц многоголосым
Развеянный, уйдёт блаженный полусон,
Оставшись чередой незаданных вопросов,
Невыплаканных слёз, неназванных имён.
Мне кажется порой, что я вот-вот замечу
Какую-то деталь, которая тотчас
Окончит вечный спор моих противоречий
Сведёт вселенной суть к простейшей паре фраз;
Что в мире суеты - огромной сложной схеме
С синицею в руках и истиной в вине -
Пойму, что значит жить, и что такое время,
И как не утонуть в потоке серых дней;
Что звёздной пустоты бессонные озёра
Поднимут из глубин своих благую весть...
Но утро, как всегда, наступит слишком скоро -
И всё внутри меня останется как есть.

Писать о том, о чём не хочется -
Не от души, а просто так;
Собрав терпение в кулак,
Вершины скомканной бумаги брать,

И вопреки законам творчества
Союз гармонии и алгебры
Ценить превыше прочих благ;

Искать сюжеты позатейливей,
Вплетая в них - за прядью прядь -
Глубокий смысл, и заострять
На этом общее внимание;

Словесным бисероплетением -
Словесным бисерометанием -
Кого-то удовлетворять;

Во всём стремиться к равновесию;
Умело строки оборвав,
Анализировать слова
И прочь выкидывать "шаблонные";

Без штампов штамповать поэзию,
Бумажную и электронную,
Согласно вкусам большинства;

Эффект просчитывать заранее,
Чтоб меньше contra, больше pro;
Опять насиловать перо
Переоформленными мыслями...

И утешаться осознанием,
Что для кого-то это - чистое
Незамутнённое Добро.

Ночь, как художник, наносит
Иней – осколки тумана –
На пережившие осень
Ржавые листья платана,
И, словно странник безвестный,
Мимо, как будто случайно,
Льётся чуть слышная песня,
Полная смысла и тайны;
Шёпотом многоголосым
Вторя ночному контральто,
Падают белые звёзды
В тёмную бездну асфальта;
Лужи в морозной одежде
Будто окованы сталью...
Дышит разбитое "прежде"
Необъяснимой печалью,
И из колодца забвенья,
Где похоронены страсти,
Вдруг поднимаются тени –
Призраки прежнего счастья,
В недрах сознанья больного
Спрятанные у истоков
И пробуждённые снова
Парой случайных намёков...
Хватит, забудь: всё пустое!
В этом невидимом храме
Просто дыши темнотою,
Переполняясь мечтами,
И отпусти на свободу –
В дебри бессонного бреда –
Сердце, что все эти годы
Билось бессмысленным кредо.
А небосвод, что так просто,
Так безмятежно распахнут,
Сыплет всё новые звёзды,
Что никогда не иссякнут...

Один неземной рассвет,
Один непрошедший час –
И вечности снова нет,
Вот только... в который раз?
Цепляйся за свет звезды:
Потерянный обречён,
Пурга заметёт следы,
Накрыв лабиринт времён,
И рушится всё вокруг,
Смещаются центры масс...
Тобой овладел испуг –
Вот только... в который раз?
Ведь в белое сердце дня
Твой сумрачный сон проник;
Один лепесток огня
Спалит миллионы книг.
А мрак у твоих дверей,
В котором закат угас –
Он сделал тебя мудрей,
Вот только... в который раз?
Ни знаки, ни письмена
Не смогут тебе помочь.
Полшага в проём окна –
И рядом сомкнётся ночь.
Вдруг – чей-то случайный взгляд,
Случайная пара фраз...
Спасительный шаг назад –
Вот только... в который раз?
А время опять течёт
Привычным своим путём,
Опять в никуда полёт
И повести ни о чём,
И небо глядит в окно
Своим миллионом глаз.
Теперь-то тебе смешно,
Вот только... в который раз?
Судьбы равномерный пульс:
Когда-то, сейчас, потом...
Но старых ошибок груз
Не станет тебе щитом;
Уйдёт из-под ног земля,
С которою ты срослась;
И проще начать с нуля –
Вот только... в который раз?

Ты помнишь дали своих дорог?
Себя - всесильным и молодым?
Своих счастливых побед столпы,
Полёт и бурных страстей стремнины?
Вверху не небо, а потолок,
В лицо не ветер, а сизый дым,
И ты поёшь для глухой толпы
Под звуки старого пианино.
Об этом ли ты всегда мечтал,
Сюда ли шёл по ступенькам дней,
Сюда ли тропами долгих лет
Вела надежда твоя больная?
Тебе кричит полупьяный зал,
Что хочет "что-нибудь помодней" -
Вздыхаешь, вновь оборвав куплет
И небо мысленно проклиная.
Ты здесь бесцельно влачишь свой век,
И сеешь страх не прорваться ввысь,
И жнёшь свой маленький тихий ад,
И страх бессилия снова сеешь...
Ещё не поздно: возьми разбег,
И всей душой в небеса сорвись,
Летай, пока ты ещё крылат:
Упасть на дно ты всегда успеешь.

Надежда и отчаянье молчат:
У них не получается дуэт.
На город опускается закат...
Наверное, я больше не поэт.
Зачёркнутые строки - но зачем?
Рука, до боли сжатая в кулак...
Неначатое кончится ничем -
В природе ведь бывает только так;
Не сказанное не сохранено,
Рассеяно в безмолвии пустом,
А звёзды - им, конечно, всё равно:
Сейчас или когда-нибудь потом.
Одни недоосмысленные сны
Зовут ещё куда-то за собой...
Последнее дыхание весны
Пропитано нечаянной грозой,
И льётся горько-сладкая тоска -
Эссенция пьянящей теплоты -
Сквозь тёмные, как бездна, облака
В глазах моей бессмысленной мечты.
Дрожащая улыбка на губах
И чувства, пробуждённые опять -
Возможно, это меньше, чем судьба,
Но больше, чем хотелось бы признать...
Желания осыплются с небес -
Не вовремя прошедший звездопад.
Сочувствие - лишь праздный интерес;
В несбывшемся никто не виноват.
Флотилия небесных кораблей
Уходит в наступающий рассвет...
А крылья с каждым днём всё тяжелей.
Наверное, я больше не поэт.

Вычеркнуты строки посвящений.
Время нам готовит вновь и вновь
Краткие мгновенья увлечений,
Вечную абстрактную Любовь.
Звёздами усеяна дорога.
Может, мы научимся летать?
Мига нам с тобою будет много,
Вечности нам будет не хватать.
Вместе мы идём навстречу бездне –
За руки; но кто из нас смелей?
Вылечи меня своей болезнью,
Я же излечу тебя своей:
Стрелами отравленного чувства,
Песнями оборванной струны,
Каплями кипящего искусства,
Глыбами холодной тишины.
Вечности полночная одежда
Серая от звёздного песка.
Свет – и безутешная надежда;
Мрак – и безмятежная тоска.
Вновь, устав от солнечных идиллий,
Ночи вдохновение мы пьём –
Чуждые в художественном стиле,
Вместе в одиночестве своём.
Дождь в окне темнеющем рисует
Серые картины на стекле.
Знаю: всё потрачено впустую;
Вижу: всё растаяло во мгле;
Верю, что не стоит сожаленья
Всё, что угасает в этот час:
Ложь, что дарит сладкое забвенье;
Истина, терзающая нас.
В омуте восторженной печали
Снова разгорается звезда.
Сильными когда-то мы не стали,
Слабыми не будем никогда...

Ушедшее по-прежнему во мне,
Являясь мне во всём, как привидение.
Ты кажешься мне отблеском тех дней,
Но разве я не верю в совпадения?
Тогда, сейчас... Немыслимая смесь.
Бессонное отчаяние полночи.
Я снова оставляю всё как есть,
Но разве мне не страшно быть беспомощной?
Твой образ – полуправда, полуложь –
Творенье воспалённого сознания.
Ты многого, быть может, не поймёшь,
Но разве я искала понимания?
Как прежде, не решаюсь сделать шаг –
И вновь кляну себя за промедление;
Я много в жизни сделала не так,
Но разве ты мне дан во искупление?
Зачем я эту память берегу
Ценой живого тёплого дыхания?
Я знаю, что иначе не могу –
Но разве мне найдётся оправдание?

I.
В тумане мрачно-белёсом
Осенний вечер разбросан.
Открой бесполезных мыслей дверь, поверни рычаг,
Коснись запылённых высших сфер, утони в лучах;
Гляди: твой росток былых стремлений почти зачах...
Зачем тебе груз чужих побед на твоих плечах,
Зачем тебе эта осень?

II.
Мысли жужжат роем осиным.
Холодно и темно.
Капли дождя невыносимо
Громко стучат в окно,
Будто не спят, думая, маясь,
Будто бы ждут зари...
Небо, не плачь, спой мне про хаос,
Про пустоту внутри,
Спой про закат и неизвестность -
Спой, как шуршит листва,
И, как всегда, я к этой песне
Вновь подберу слова.

III.
Привычных дней суматоха
И боль от каждого вдоха...
Но многие лечат такие срывы простым теплом -
Своим ли, чужим ли - свяжи все нити одним узлом;
А если не выйдет - уйди, сорвись и нырни в разлом,
Сквозь призму метафор взгляни на мир под другим углом -
И всё не так уж и плохо.

IV.
Город молчит, в сумерках пряча
Тусклые фонари.
Я промолчу, я не заплачу,
Всё удержу внутри.
Кутаюсь в плащ; ветер и сырость,
Дождь моросит опять.
Небо, не плачь: я научилась
Просто молчать и ждать...
Стань для меня местом разбега,
Выбери день любой -
И, как всегда, первого снега
Я подожду с тобой.

Бродит по мирам волшебным где-то
Странное, нелепое созданье -
Та, кто знает главные секреты,
Спрятанные в сумерках сознанья;
Та, кому луна ночами светит;
Та, кто тает в утренней прохладе;
Та, кого ласкает тёплый ветер,
Треплющий взъерошенные пряди;
Та, кто каждый раз, ходя кругами,
Ищет незнакомые маршруты;
Та, кто может выразить словами
Чувства, очень близкие кому-то;
Та, кто руководствуется снами,
Верит в непонятные приметы;
Та, кто наделяет именами
Неодушевлённые предметы;
Та, кто часто выглядит нелепо;
Та, кто ищет в мусоре алмазы;
Та, кому слепые слёзы неба
Шепчут бесконечные рассказы;
Та, кому порой бывает тесной
Тёмная небесная бездонность;
Та, кого пугает неизвестность,
Та, кого гнетёт определённость;
Та, над кем Вселенная смеётся,
Звёздными играя обручами;
Та, кто умирает вместе с солнцем
Зимними холодными ночами;
Та, кому не стать обыкновенной,
Та, кто не пойдёт за первым встречным;
Та, кто обитает неизменно
Где-то между вечным и невечным...

I. Теряется нить.

Закрыто окно. Закончен полёт.
Вокруг тебя лёд, внутри тебя лёд.
Страниц белизна. Пустая тетрадь.
И некого звать; и незачем знать,
Что было вчера, что будет потом.
Всего лишь игра за круглым столом:
Рассветная тишь отчаянно ждёт,
Что ты завершишь свой начатый ход,
И ей всё равно, чему ты верна.
Заходит луна, бушует весна,
Теряется нить осмысленных фраз...
И как пережить предутренний час?

II. Разрывая покровы иллюзий.

В безнадёжно запутанный узел
Сплетены мои сны и чувства.
Разрывая покровы иллюзий,
Нахожу, что под ними пусто,
И, ломая привычные рамки,
Будто в пику себе, нарочно
Разрушаю воздушные замки,
Что покинуты где-то в прошлом,
Оставляю пустое пространство
Там, где прежде была - давно ли?..
Любопытство ли, просто упрямство
Или вечная жажда воли
Заставляет меня беспристрастно,
В чёрно-белом, взглянуть на вещи?
Или мне надоело напрасно,
Вновь встречая закат зловещий,
Вновь блуждая у самого края -
Возвращаться, едва не плача?
Но так надо, так надо, я знаю:
Только так, и никак иначе.

III. Падая ввысь.

Разбито кольцо, распутан клубок,
И ветер в лицо, и небо у ног,
Бесформенный бред, стирающий грань;
Бросайся в рассвет - и снова восстань!
Продолжи свой путь; несись, как стрела,
Считая свой пульс и взмахи крыла,
Сорвавшись с небес, но падая ввысь;
Ты где-то не здесь - забудь и несись!
И ведать не смей, что это лишь миг,
Лишь звёздных лучей нечаянный блик,
Что, в пьяном дыму разбив зеркала,
Вернёшься к тому, с чего начала.

IV. Лабиринт.

Пустые дороги из мрака во мрак,
Слепая холодная вьюга...
Бессмыслен мой путь: каждый сделанный шаг -
Всего лишь хожденье по кругу.
Белёсый туман перевяжет, как бинт,
Рассвета кровавую рану;
Я снова построила свой лабиринт
По вновь обретённому плану,
И, тихо вступая в его естество,
Задумавшись о предстоящем,
Я вновь начинаю свой поиск того,
Что можно назвать настоящим.

V. По пути.

Опять никого, опять никуда,
И бьётся стекло, и льётся вода,
И капли дождя по мокрой земле...
Уже не пуста тетрадь на столе...
Неявный вопрос, неясная цель,
И дни на износ, и в окнах апрель,
И мысли в стихах, и память в пыли,
И звёзды в руках - у самой земли,
И голос весны, что в щели проник,
Боясь тишины, срываясь на крик,
Заполнив весь дом, не смея уйти,
Вещает о том, что вам по пути.

Безнадёжно, нелепо и странно
В сердце снова шевелится что-то.
Ты моя непропетая нота,
Ты моя незажившая рана.
В мыслях плещется что-то больное,
Но спасения я не искала:
Я мечтаю разбиться о скалы
Вместе с каждою новой волною.
Просто время меня не излечит,
Не вернёт мне былую беспечность:
Ты моя непрошедшая вечность,
Мой холодный декабрьский вечер.
Я пыталась уйти - но напрасно.
Мне не страшно, что я одинока -
Я боюсь оказаться жестокой,
Изменить то, что мне не подвластно;
И опять я шепчу, что так надо,
И опять прохожу, не касаясь:
Ты моя непрощённая слабость,
Ты моя бесконечная правда;
На реальности серые чащи
И на стаи угрюмых фантомов
Сквозь тебя я гляжу по-другому,
Примиряя себя с настоящим,
И в какую бы даль ни неслась я
В моих снах в непроглядную полночь -
Ты моя неизлитая горечь,
Ты моё неизменное счастье.

Поздно
Перекрывать мне воздух:
Где-то в глубинах мозга
Я становлюсь серьёзней.
Так исчезают звёзды.
Хватит:
Чувства всегда некстати.
Хватит тонуть в закате,
Силу и веру тратя
В море пустых понятий.
Может,
Будет невечным тоже
То, что меня тревожит,
Будто мороз по коже,
Снова до слёз, до дрожи;
Смоет
Время мои устои
И зеркала покроет
Пылью. Но, чем в другое,
В это хотя бы стоит
Верить -
Пусть и не в полной мере.
И, открывая двери
Вновь наступившей эре,
Я это всё проверю.
Будет
Всё, как игра рассудит.
На перекрёстках судеб
Случаи, мысли, люди -
Вечность их всех забудет.
Просто
Сжечь все мосты не способ.
Хватит с меня вопросов.
Вертятся дней колёса,
Слёзы сменяют слёзы...
Хватит:
Сердце за всё заплатит.
Хватит даров, проклятий
И на душе печатей:
Чувства всегда некстати.

У врат в никуда, на границе миров
Твой замок воздушный надёжно построен;
Ты просто создание собственных снов –
И в небе не птица, и в поле не воин.
Бредёшь, по колено в дорожной пыли,
Не зная, куда, и зачем, и откуда;
Столетья тебя изменить не смогли,
Но может, тебя переломит секунда?
Ты входишь в прохладный сырой полумрак;
Дрожащей рукою на арке портала
Ты ищешь на ощупь таинственный знак,
Который однажды сама начертала;
Но серая память угрюмо молчит –
Лишь каменный холод в раскрытой ладони
И лунные тени на мраморе плит
В сплетениях неуловимых гармоний.
Предутренний ветер шумит вдалеке,
Вокруг расстилается тьмы покрывало;
Идёшь по ступенькам в глубокой тоске,
Как будто чего-то опять не узнала...

Звёздное небо теряет сияние
И промерзает до самых основ;
Между сознанием и подсознанием
Стынут потоки несказанных слов.
В сером дыму непроглядной усталости
В пасть ненасытную чёрной дыры
Падают капли мучительной жалости
И вдохновенной жестокой игры.
Разум и сердце, восторг и депрессия,
Страсть и доверие – с разных сторон.
Был лишь один вариант равновесия –
Только, похоже, потерян и он...
Нет объяснения, нет оправдания –
Вечная сложность эмоций людских.
Между влечением и пониманием
Чёрная пропасть бездонной тоски...

Бездонность неба заслонивший
Своею матовой рукой,
Несёт томительный покой
Осенний дождь, стуча по крыше.
В моей душе не будет лета,
Как не бывает и зимы:
Я слишком светлая для тьмы
И слишком тёмная для света.
Ни в ад, ни в рай – посередине,
Ни к людям и ни от людей;
Запутавшаяся сильней
В себе, чем муха в паутине,
Рвалась, стремилась и жалела,
Взмывала ввысь и шла на дно,
Но было всё предрешено:
Мой путь не чёрный и не белый.
Мрак ночи в серой дымке тонет,
И проницательный рассвет
Рисует истинный портрет
Моей души – в дождливом тоне.

Бриллианты слёз превращая в хлам,
Убегают дни, угасают чувства.
Я учусь не верить чужим стихам,
Различать искусственность и искусство.
Я учусь не падать, когда лечу,
От того, что кто-то сказал: "Не стоит."
Я не верю зеркалу и молчу,
Если мне опять объясняют, кто я.
Небеса глядят на меня сквозь дым,
Сквозь стекло окна и сквозь туч разрывы:
Слишком много я задолжала им,
И теперь обязана быть счастливой.
Ни к чему "неправильно" и "не так" -
Я сумею всё, что не смела раньше,
И не будет каждый мой новый шаг
Подражаньем вечным себе вчерашней.
Разорвётся толстая цепь границ,
Отойдёт всё мелкое и пустое,
Облетят покровы фальшивых лиц,
И в конце концов я узнаю, кто я.

Лунный свет пробивается
Через толщу стекла.
В облаках зарождается
Беспросветная мгла.
Остаются сомнения
На другом берегу,
За чертою забвения
Утопая в снегу.
Незаметно всё сущее
Обращается в прах,
Беспощадному случаю
Посвящая свой страх,
И молчанье непрочное
Режет шум голосов,
И течёт многоточием
Кровь оборванных слов
В чёрно-белом орнаменте
На промокшем листе,
За пределами памяти
В ледяной пустоте,
И исполнен страдания
Каждый пройденный шаг
Там, где нет оправдания –
По дороге во мрак.

So this is my star-crossed wasteland.
(In This Moment)

Падают звёзды, серая ночь грустит,
Шёпотом листьев тихо зовёт из мрака.
Осень, волной предчувствий меня прельстив,
Вновь позволяет их толковать двояко.
Небо, скажи мне, сколько ещё брести?
Если не крылья, дай мне хотя бы якорь -

Дай задержать мельканье ночей и дней
И прекратить погоню за звездопадом;
Пусть в моей жизни станет всего важней
Гиблую пустошь сделать цветущим садом,
Я прорасту корнями среди камней,
Чтобы дарить отраду всему, что рядом.

Ну, а пока надежда, как ржавый гвоздь,
Хрупко скрепляет осень с ушедшим летом...
Сколько их прежде попросту не сбылось -
Может ли быть, что осуществится эта?
Падают звёзды, рвут облака насквозь.
Я, затаив дыхание, жду ответа.

На небе, затянутом рваными сетками,
Мелькают слепящие полосы.
Рисую себя в затуманенном зеркале
Штрихами дрожащего голоса.
Поверив, что вечностью станет мгновение
В стеклянной пучине бессонницы,
Я в ночь выдыхаю своё откровение,
Которое утром не вспомнится.
Всё ярче, яснее черты прорисованы,
Как кистью, бесплотными грёзами –
И прямо в лицо мне глядит зачарованно
Чудовище с жёлтыми розами.
Я вновь обретаю свой дар и проклятие,
Восторг за собою несущие,
И с бездной сливаюсь в безумном объятии,
Предав всё былое и сущее.
И лишь одного я боюсь – приближения
Зари восходящего факела:
Мне страшно увидеть своё отражение
Без тени восставшего ангела.