Лисица, ночь, поэт, дорога,
с ментолом запах сигарет…
Пою в преддверии чертога,
откуда мне возврата нет.

Сначала заяц был ушастый.
Внимал он, душу отворя…
Я пел ему про день вчерашний,
про дом, откуда вышел я.

Потом другой был критик милый.
Хоть злой и серый, знал он толк.
И лесом пах, а не могилой:
он тоже был поэтом – волк.

Потом медведь прослушал песню
и долго слушать был готов…
И луч луны на бурой шерсти
дрожал в такт сердцу, без оков…

Летел мой голос в поднебесье! –
и вот я в саване стою,
как в белом платье… Прежней песне
пришел конец. Я на краю…

А утром, обыскав сусеки,
дед с бабкой, веря в чудеса, –
муку найдут… И так вовеки:
поэт, дорога… и лиса.

Как много в прошлом есть того, что не забылось!
Карманный календарь – и плаха и топор…
Я помню каждый миг: как думалось, что снилось…
погоду и прогноз… и каждый разговор…

Карманный календарь, исчерканный кружками
неважных старых дат, полузабытых встреч, –
мне б выбросить давно… Ну, посудите сами –
зачем он мне уже? Зачем его беречь?

И так я помню всё… Все ссоры, примиренья…
Куда мы шли вдвоём… Такси… Вокзал… Трамвай…
Безумство наших рук, и ног переплетенье…
Твой виноватый взгляд… Моё тебе "Прощай!"

Я помню боль и гнев. Его у нас в постели…
И грязь дальнейших слов… И грязь чужих сапог…
Твой торопливый жест прикрыть на этом теле
следы от ваших встреч… Я видел, как он взмок…

Карманный календарь – в нём память этой встречи.
Он был тогда со мной, карманный календарь.
От взгляда на него – меня всего калечит…
Мне б выбросить его! Но не могу…
.................................................А жаль!

Прилетел с письмом почтовый голубь.
Я конверт открыл и внутрь взглянул
прочитать полученное слово.
Но увидел там труху одну.
Видно долго голубь добирался,
письмецо заветное храня.
Я по свету белому мотался...
бедный голубь догонял меня...
Адресант не ясен на конверте.
Кто он был? Он друг был или враг?
Было там о жизни или смерти?
Умный отправитель был? Дурак?
Женщина? Мужчина? Я не знаю.
Может мне письмо писала мать?..

Никому вовек не пожелаю
знать что – было!
......................А вот что? – не знать.

Смотрит Маша на кота...
Смотрит кот на Машу...
"Ты в гляделки не играй!
Кушай, Маша, кашу!"

Маша слышит, но – молчок!
Думает (я знаю!):
"Помню-помню твой урок:
ем – нема, глуха я!"

Ложка плачет: где же рот? –
в каше щёки, носик…
И мурлычет тихо кот –
тоже каши просит…

Ну в кого же ты пошла?!
Как же ты упряма!
Тут в столовую зашла
кашевар наш – мама.

И, на дочку поглядев,
строго так сказала:
"Маша, не играй, а – ешь!"
И… кота украла!

Маша маме: "Это – кот!
Я не виновата!"
А потом шепнула: "Вот! –
победила, папа!"

Всё тот же сон: ей снятся купола затерянной в лесной глуши церквушки.
Ах, кто бы только знал, как этот сон гнетёт!
Почти пять лет, как мама умерла. Что смерти предсказания кукушки,
которая безудержно врала, хоть ничего не знала наперёд?

Всё тот же сон: потёртый грузовик, за ним толпа, сморкаются старухи,
и колокольный звон, и кладбище, и крест.
И, вдруг, волна – откуда ни возьмись – смывает, глушит образы и звуки...
И чувство, что зови иль не зови – не докричишься, – гложет душу, ест.

А вот – не сон: "Не думай, а езжай. Мне птичка мно-о-ого лет накуковала…
Где этот Таиланд? На карте покажи…"
Предчувствия… но отпуск было жаль: ведь год ждала, а год – совсем не мало.
Предчувствия… но их в кулак зажать и улететь – сумела… в миражи.

Она потом купила ей венок.
......................Простить просила.
....................................Знала, что простила.
Но вот простить себя – не вышло. Не смогла...
И сон, как отзвук колокола, смолк*, и, как обычно, утро наступило,
и сохнет на подушке сна итог...
............................................... ...горча, как океаном Таиланд.
_________
* Строка из стихов Б. Пастернака "Сон"

…А всё-таки – мы любим жизнь.
Хотя, за что? – порой не знаем.
Найдёт, бывает, пессимизм…
тоска, тревога, грусть нахлынут –
и начинают нас терзать.
И всё болит. И отмирают,
казалось бы, все чувства…
....................Но!
Вдруг незнакомец улыбнётся,
а друг прикроет нашу спину…
Вдруг утром, выглянув в окно,
заметим, как восходит солнце.
А то – ребёнок: скажет блажь,
но так легко, непринуждённо,
и так смешно – он сам смеётся,
и мы смеёмся… А – (как часто
вот этот выплеск "вдруг!") – любовь,
что заключает нас объятья,
чтоб будоражить вновь и вновь?

И вот уже проснулось – слово.
Вновь хочется воскликнуть: "Да! –
люблю тебя я, жизнь!"… И снова
всё хорошо, легко, прекрасно.
Опять замечена основа
для нового виточка счастья…

Мы
любим!
Эту!
Жизнь!
..........................Она –
пестра и полосата, верно!
Она сложна и многомерна,
но – как Единственность дана.
И мы живём! Детей растим…
Воюем, пашем и рисуем…
Стихи вот пишем… Негодуем.
Страдаем. Радуемся. Ждём.
Любуемся и любим. Верим.
Рассвет встречаем и закат.
И, окна распахнув и двери –
мы входим в новый день, как в сад.
В тот сад, который – Жизнь сама!
Который, пусть и неухожен,
пусть и не нами он заложен,
но нам подарен…
.......................Весь...
...............................Сполна.

Бездушная наперсница любви,
луна собой лунатиков плодит...

Под серебристым светом обречённо,
не видя ни пути и ни карниза,
они идут в полночной круговерти
и падают на землю с высоты.
Лунатик - раб луны. Он заключённый,
которого зеркальности капризом
ведут в тиши от миража до смерти.

Жить под луной - не поле перейти...

Началось… я получил пинка
и лечу себе куда-то вдаль…
Вот вратарь, а вот его рука…
Вот опять нога… другой вратарь…

Вот меня защитник головой
так боднул!.. я даже зазвенел…
Вот меня несут на угловой…
Форвард бьет... Я снова полетел…

Эх ты, жизнь спортивная моя!
Вся в пинках, в ударах… круглый год.
Но – летаю! Знаете, друзья –
счастлив я, как птица: жизнь – полёт!

................................. "Куда спешим? Чего мы ищем?
................................. Какого мы хотим пожара?
................................. …
................................. В истории что было драмой,
................................. То может повториться фарсом."
.............................................. Николай Глазков. "Куда спешим?.. "

Поэт:

.......... Какого мы хотим пожара?!
.......... Да вообще – какого мы хотим?..
.......... Сгореть дотла – сомнительный подарок.
.......... Куда спешим?

.......... Зачем спешить? Под этим небом
.......... ничто не вновь: что угли, что костры...
.......... И ты спешишь? А где ещё ты не был?
.......... Что ищешь ты?

.......... Ты ждёшь минуты откровений?
.......... А было всё! Вчерашний день сейчас.
.......... Но драма много лет, как отгорела.
.......... А нынче – фарс!

Ответ поэту:

.......... Как ты живёшь и радуешься жизни,
.......... коль всё есть суета и беспросвет
.......... от самого рождения до тризны?
.......... Скажи, поэт…

.......... Рифмуешь, складывая строчки…
.......... Но если фарс – зачем слова писать?
.......... Плоди одни лишь запятые, точки,
.......... коль жизнь – подстать.

.......... Но ты горишь! Зачем пылают
.......... твои слова? Что, это тоже фарс?
.......... Зачем людей стихи воспламеняют?
.......... Ты кто для нас?

.......... Ответы на вопросы зная, –
.......... их задаёшь!.. Кокетка ты, поэт.
.......... Ты провокатор! – думать заставляешь.
.......... Что, скажешь – нет?

.......... Вновь повторяются сюжеты,
.......... и надоел привычный окоём?
.......... Взгляни на нас: мы все чуть-чуть поэты –
.......... пожара ждём!

.......... Легко навряд ли, и не беззаботно, –
.......... но в нашу жизнь, когда пожар души, –
.......... придет, как осознание, свобода.
.......... Мы жить спешим!

.......... И всё, конечно, повторится, –
.......... что с каждым было, будет и с тобой…
.......... И вдаль помчится та же кобылица… *
.......... Седок – другой.

_______________
* кобылица – та самая, из стихов Блока, в которых: "И вечный бой! Покой нам только снится…"

Спеша, мы забираемся в машины,
и по асфальту мчатся шины… шины…
А вспомни – скоро вишня будет цвесть…
Сходи в луга… коснись травы рукою, –
и там найдёшь спокойствие такое,
что вновь за руль не просто будет сесть…

Но ты себя заставишь. Что поделать?
Возможно, оглянуться ты сумела б,
когда бы этот темп не набрала.
Ты вдруг остановилась бы. Я тоже.
Но темп наш, на агонию похожий,
нам не даёт забыть про удила.

И ты спешишь, и я... Но в этой спешке –
марионетки мы… простые пешки,
расставленные кем-то на доске.
И этот кто-то в поддавки играет,
сдвигая нас всё ближе, ближе к краю…
успех всегда висит на волоске.

Всегда спешим… И пролетаем мимо
всего того, что жизни пантомима
нам молчаливо преподносит в дар.
Любимая, куда с тобой несёмся?
Свет дальних фар не заменяет солнца…
Давай шагнём с тобой на тротуар?

Давай пойдём с тобой по тротуару,
пройдёмся по бульвару, под гитару
с друзьями посидим… поговорим…
Давай отбросим спешку, гонку эту…
наш бизнес продадим по интернету...
Да будет каждый день неповторим! –

заметим, наконец, леса, поляны...
и облака... и реки... и туманы...
весну заметим, лето, листопад...
Не отвергай, а просто выйди в поле.
Оставь машину… стоит ли нам спорить,
кто в нашей вечной гонке виноват?

.......................................... "... да пустое место, где мы любили."
..................................................... И.Бродский. "Ты забыла деревню, затерянную в болотах..."
..........................................

В равнодушном и пыльном городе, в котором
занавески уступили окна однотонным шторам,
где утром разбудит не петух, не трактор,
а перестук каблуков по асфальту –
с ощущением жизни в тире –
ты лишь тень в многоквартирном мире.
И тебе оттуда не убежать, не скрыться.
Ты стремишься… но вереница
рокировок чувств на фоне перемещений
твоих мужей и подруг, смен помещений,
фотографий на стенах, собачек, нарядов –
лишь непрерывное селфи… Оно тебе – надо?
В городской этажерке – мало пустого места.
И многое интересно.
Но, тебе до сих пор снятся деревня, дом,
деревья, склонившиеся над прудом,
и я, раскачивающий твои качели,
которые опустели… Осиротели…

................................. […говорят], что человек, знающий, что он умрет,
................................. из страха перед смертью и породил идею Бога и
................................. бессмертия. <…> а что рождается из страха
................................. перед <…> бессмертием <…>?
......................................................... Мераб Мамардашвили

Ни я, ни мои друзья,
ни все, кого знаю я,
ни те, про кого лишь слышал –
никто не встречался с ним,
который вообразим
как старый и мудрый мим,
сидящий на общей крыше.

С карниза он смотрит вниз,
где страхи переплелись
с надеждами в той же мере,
в какой разделился мир
на тех, кому он – Кумир,
и тех, кому жизнь – пунктир
и память об Агасфере.

В сердцах у последних страх
остаться и жить в веках –
на том ли, на этом свете…
А первых пугает смерть –
привыкли наверх смотреть,
в углу разместив портрет,
где лик, тридцатитрёхлетен…

Е г о  не встречал никто!
Но первые верят, что
Он ждёт их, вочеловечен…
что смертию смерть поверг…
Вторых не загнать наверх:
для них он – Великий Червь,
единственный тот, кто вечен.

Но, сколько ни балаболь –
он сам выбирает роль,
немой режиссер и зритель.
На этих, на тех… на всех
он смотрит, скрывая смех,
и думает: "Вы про смерть
хотите узнать? – умрите…"

__________________
Из Википедии: "Вочеловечение (от лат. incarno) — принятие образа человека. В этом термине раскрывается одно из основных положений Христианства — Боговоплощение." Но не следует забывать, что и Евангелие, и Ветхий Завет - писались людьми, и не под Его диктовку. Как бы глубоко не копнуть - в любом случае все тексты, вошедшие и не вошедшие в святые писания, все каноны и ереси - это интерпретации, которые приписывают Ему роли, сценарии... цели и задачи... А каков Он на самом деле - никто не знает...

....................................................Шанс!
....................................................Он не получка не аванс,
....................................................Он выпадает только раз,
....................................................Фортуна в дверь стучит, а Вас
....................................................Дома нет!
.................................................................Песенка из м/ф "Остров сокровищ"

....................................................Бди!
..................................................................Козьма Прутков

Оно ведь как?.. Живёшь, и сам не знаешь, какой Фортуна выкинет фортель.
Поэтому будь бдительней, товарищ: для дамы этой ты – не самоцель.
Она любого может осчастливить – неистощим у дамочки резерв:
вокруг кишмя кишат альтернативы в лице твоих соседей и друзей.

Прикинь, дружок: вот ты сидишь в трактире и хлещешь ром, лаская чью-то грудь.
А в это время в дверь твоей квартиры принцесса рвётся, дабы отдохнуть.
Неважно как, её к тебе толкнули – Фортуна шанс единственный даёт!
А ты с официанткою флиртуешь… И разве ты не полный идиот?

Хотя, как знаешь… Пей свой ром, речиствуй – ты упустил свой шанс. Принцессы нет.
Она сейчас соседу кухню чистит и варит суп куриный на обед.
Считаешь – не бывает? Типа – враки? Ещё не то бывает под Луной!
Так значит – бди, высматривая Знаки (не зря я написал их с прописной).

Фортуна эти Знаки непременно намёком лёгким поднесёт в горсти:
всегда возможны в жизни перемены, ты только не проспи, не упусти.
И так во всём – с женою ли, с богатством, с карьерой – будь внимателен, не сглазь.
Очнись, пират! Забудь про баб, про пьянство… Смотри вокруг – и ты заметишь шанс.

Как лист увядший падает на душу –
не знаем мы, любимая: пока –
мы молоды! Но жизнь, наверняка,
покончит с этим фактом вопиющим.

Финал всегда приходит. Я к тому, что –
неотвратимо! – будет листопад;
и та река, где мы плывём в закат,
не избежит застылости грядущей.

Но что с того? Ужель теперь грустить,
что Атропа обрежет нашу нить,
а Лахесис забудет наш сценарий?

Пока Клото нам вяжет узелки,
увядший лист мы поместим в гербарий,
где сохнет опыт, жёлтый от тоски.

Эстетика истерзанного трупа...
...привязан Гектор к колеснице Ахиллеса
и кони мчатся вскачь... Великая минута! –
толпа вовсю орёт в восторге интереса
к течению столь славного процесса.

Кассандра молча смотрит со стены,
но плач над Гектором – пока ещё в зачатье.
И ловят взгляд Аякс в походном платье
и Агамемнон с вестью от жены.

Но так красиво всё! – и крики, и стенанья,
и громкий хруст костей, и кровь из сотен ран...
И Андромахи горькие рыданья...
Всё обостряет блеск очарованья
от следствий слов Ахилла "Я – воздам!"

Воздал!.. – и в клочья труп!
.............................Как радуются греки
в военном лагере у стен Великой Трои! –
и рядовые воины, и герои –
богатству выкупа... Забыв о человеке.

............................................ Мир ICQ, чата и Интернета только кажется тихим. Ведь звуки тоже лишь
............................................ вопрос воображения. Звуки и голоса можно переживать, не слыша их.
..............................................................."Одиночество в сети"
...............................................................Януш Вишневский,
...............................................................автор, создающий
...............................................................и разрушающий
...............................................................собственные мифы.

Как молчанием прекрасна глубина в сиянье слов:
С предисловием неясно, к эпилогу не готов.
На заклеенных страницах проступает силуэт.
И на смеженных ресницах лишь дрожанье "Да" и "Нет".
Хоть сценарий не написан, и ничто не началось,
Но молчанием пронизан тёмный блеск густых волос.
И безумствует вопрос: Что всерьёз, что не всерьёз?..

В этом камерном пространстве, на неясном языке,
Как в морщинках на запястье, как в рисунках на руке –
Неслучайные намёки на неясные пути,
По которым нет дороги, но так хочется пройти…
Миражи всех континентов отступают на закат.
От пленительных моментов – дым сожжённых баррикад...
И отсутствующий взгляд… И никто не виноват…

Тишина от нестремленья, как свобода взаперти...
Мест иных полувиденья, куда хочется уйти...
Жёлтый свет на светофоре, и неясно, что потом –
Иль один в бескрайнем поле, или вместе под зонтом…
Плачут маленькие дети*, вдруг познавшие печаль…
И слезинки на портрете… И себя уже не жаль…
Внепространственная даль… Сквозь зеркальную вуаль…
___________
* В каждом человеке живёт ребёнок ... (согласно Э.Бёрну)

сокрыта в башне – может только петь
и волосы расчёсывать часами.

о чём она мечтала в тишине?
ведь, ничего не зная о свободе, она о ней совсем не помышляла.
да и любовь была ей незнакома.
не сможет лаять маленький щенок, которого растила с детства кошка…
не сможет птица в небеса взлететь, когда её держали в клетке годы…

так и она…

не знавшая любви – не думала о принце…
о побеге…
и стены башни – были стены дома…
родные и надёжные.

откуда?! – взялись те чувства…
что их породило?
ужели принц?

нет! – принц лишь разбудил, то, что в ней спало…
то, что было с нею…
то, что родилось с нею...
и она – проснувшейся любви своей подвластна – её потом лелеяла всю жизнь!

а мы?
что спит внутри у нас?
о чём не знаем мы? – ведь что-то есть!
узнать бы…

но как узнать?

истаивает время на поиски ответа…
время…
время…
мы старимся…

а башня неизменна…

но мы её не замечаем вовсе.

Туманом всё окутано: дома,
подходы к ним, дороги к тем подходам;
укутаны туманом провода,
столбы для них, кусты, трубопроводы;
деревья, сеткой-рабицей забор,
скамейки и парадные ворота,
качели во дворе, и самый двор –
укрыты белым пологом бесплотным.
Туманятся прохожие в толпе,
и каждый человек единолично;
собаки, кошки, голуби – и те
в тумане, словно где-то в заграничье.
На кладбище как саван лёг туман,
укрыв кресты и старую часовню;
и колокол, звонящий по утрам,
напрасно ищет взглядом колокольню.
Туман везде. На паперти туман,
где нищенке – невидим, неизвестен –
монетку кто-то кинул, и она,
услышав звон, его не видя, крестит.
В тумане всё: больницы, гаражи,
заводы, магазины и сараи…

В тумане настоящее лежит
и будущего в страхе ожидает.

...Ах! Ночью удивительные сны –
мелькание на свет летевших строчек.
Незавершенность, призрачностью точек,
тасует карты звёздной тишины.

И карты эти – лишь во сне видны:
вот камень, обдуваем ветром ночи...
а вот вода... вот пламя выжечь хочет…
Но козыри в раскладе не даны.

Играй, дерзай, раскладывай пасьянс.
Наутро ты забудешь свой альянс
с подругой-ночью – всё туман замажет.

Но пробудившись, чтоб зарю вдохнуть,
увидишь ты ясней дальнейший путь.
И козыри придут... И карта ляжет...

Дважды-Новый отпразднован. Вскоре
ожидает похмельный синдром –
так на пахнущем краской заборе
проявляется старый излом.

В Новый год все немножко поэты,
вот волшебники только – не все.
Но, мечтой о просторе согреты,
белки дальше бегут в колесе.

И – мы верим… желаем… тостуем…
Каждый год дарит тайну для нас.
А потом понимаем: впустую! –
Верещагин не сдвинул баркас.

Как всегда где-то что-то взорвалось
(а сейчас – вообще чёрт-те-што…)
Для России – привычна усталость,
но на Новый! – привычен восторг.

Как мы верим! Спасительно всё же
верить, даже назвавшись груздём…
В этом мире я только прохожий...
только жаль, что оврагом идём.

Почему мы дублируем праздник?
Почему "Старый Новый" опять?
Почему оливье полон тазик
и шампанского брызги летят?

Потому что надеемся: дважды
загадать если счастье, оно… –
то быть может исполнится?! Важно
только верить. А веры – полно!
___________
использована строка из стихотворения С. Есенина "В этом мире я только прохожий…"

Пришёл с работы муж…
Жена ему (устало):
– Что делал ты, мон шер,
с шести до десяти?
Я прибралась в избе,
с дитёю поиграла,
помыла окна все.
И жду тебя с пяти.

На кухне свежий суп,
постель давно раскрыта.
И мирно дочка спит
уже который час…
И где же шлялся ты?
Какого паразита
ты не идёшь домой?
Ты думаешь о нас?

– Я гвозди забивал
у старика-соседа.
Задумал он в саду
калитку починить.
Зарплата – с гулькин хрен.
А у соседа-деда
калымчик неплохой.
Ты будешь говорить,

что я напрасно так
решил, что мне дороже
достаток для семьи,
чем ужин и постель?
Но вот – Егор… сосед.
Нет ни ума, ни рожи…
Работы тоже нет…
Но дома! Коростель!

А Машка у него
работает как пчёлка!
На трёх местах "жужжит"
и деньги в дом несёт.
А он обед сожрал -
и никакого толка!
(Ну, может окромя,
что он её "не бьёт"!)

И, Ксюха, ты скажи,
тебе то это - надо,
под вечер повстречав,
мозги мне полоскать?
Работы нет в селе.
Калым – всегда награда…
И знаешь ведь сама -
не стану изменять.

Работал я как вол,
тебя любя, родную!
Нарвал тебе цветы
у Вечного огня.
А завтра я пойду
там ставить дверь входную.
И рано не приду…
И ты не жди меня.

– Ты Федька, не трынди,
а проходи на кухню.
Поешь, охолони,
и приходи ко мне.
Тебя я так люблю!
Но от разлуки пухну…
И видеть я хочу
не прыщик на спине.

***
Прошёл ещё годок.
И семьи "разбежались".
И с Федькою живёт
соседка Машка в лад…
Егорка не один:
особо не печалясь,
ест Ксюхину еду,
и делит с ней кровать…

***
Зачем я начеркал
на эту тему строчки?
Не знаю... И себе -
сиё не обьяснил.
Мораль не написал…
Сплошные "троеточки"…
Кто плох и кто хорош -
не знаю... не судил…

Но думаю, что всяк,
читающий об этом,
какую то мыслю
обдумать захотит…
А если нет, так нет.
Я ж не зовусь поэтом…
И не психолог я,
кто "смысел обьяснит".

...............…господи, да как же это было?
...............И внезапно вздрогнешь –
..............................................было так!
...............И внезапно вспомнишь –
..........................................вот как было!
...............Ну конечно – так оно и было,
...............только так и было, только так!
...........................Ю. Левитанский, Ars poetica

Каждый выбирает что дарить,
как дарить, кому дарить и сколько.
Только это сложно… Сложно! Только –
каждый выбирает что дарить…

Тоже выбираю – близок Час!
Завещание – как новый бег по кругу.
Вспоминаю жизнь, детей, округу –
всё, что есть вокруг…
...........................Весна сейчас…
Яблоня усыпана цветами…
И грачи галдят и гнёзда вьют…
И на мельнице зерно меж жерновами…
Вот и я – меж жерновами тут.

Мельницу, осла, кота – кому?
Дом, в котором тихо умираю?
Что кому? – я этого не знаю.
Что кому? – не знаю!.. Почему
я об этом думаю? – не знаю.
И кому сейчас не доверяю? –
я не знаю. Доброте?.. Уму?..

Ну а может, "скопом" передать?
Без разбора? – и пусть сами делят!
И зерно в муку пусть вместе мелют.
Вместе пусть живут…
...........................Да будет так!
Дети дружные – они меня продолжат,
и втроём – стократно преумножат
то, что мною начато…
............................Итак, будет – так!
Пусть так оно и будет!
Пусть их совесть всё сама рассудит,
всё сама расставит – что и как…

***
Каждый выбирает как делить,
как принять отцовское наследство.
Кулаки помогут, или сердце?
Каждый выбирает как делить…

..............."...взял старший братец мельницу,
...............второй ослу был рад,
...............а кот достался младшему..."
..........................С. Михалков. Из фильма

Мёрзнет нос и мёрзнут пальцы.
Леденящий ветер лют.
По Руси идут скитальцы,
потерявшие приют.

Те, что жили в деревеньках,
где родились и росли –
постояли на коленках
под иконой и ушли...

Чем живут? Работу ищут.
Водку пьют как раньше чай.
Людям, столь же полунищим,
говорят: Подай!.. Подай!..

Кто-то даст краюху хлеба,
кто-то – пальцем за порог.
За порогом даль и небо,
белый снег... и где-то – Бог.

Всё блестит и серебрится!
Эх, сугробов намело!
Странник, чтобы помолиться
к снегу преклонит чело.

Ну а чаще – сплюнет злобно
в снег... в такую красоту!
На вокзал пойдет холодный,
ляжет спать "назло менту".

Тот его поднимет ночью.
КПЗ, потом приют.
Там накормят – это точно,
но сперва – слегка побьют.

И всё меньше деревенских
среди странников таких –
деревень-то стало меньше...
И всё больше – городских.

Их квартиры, семьи, судьбы –
прошлой жизни миражи.
Их когда-то звали – люди,
а теперь зовут – бомжи.

На помойках, на вокзалах,
в старых банях и домах –
там судьба их прописала.
А зима – и боль, и страх.

Но растает снег. И нежно
зацветут луга, леса...
Есть подснежник, и "подснежник".
Что "подснежнику" весна?

Дивно у зимы убранство:
снег искристый, горки, лёд...
По Руси идут скитальцы...
Сколько их зимой умрёт?

Всё меняется. И остаются в прошлом
письма на листочках из тетрадок.
Спит, забвенья снегом запорошен,
старенький потрепанный альбом.
Всё прошло. И время листопада
не понять IT-шной молодёжи,
для которой "Сумерки" дороже,
чем Толстой в искательстве своём...

Да и мы... Мы тоже смотрим прямо,
глаз не отводя от драмы века:
потеряло время человека,
заменив его на аватар...
Письма те, что написала мама,
в сетевой храним библиотеке.
И следы от слёз – и не заметим,
цифрой заполняя формуляр.

......."Посвятите жизнь прекрасному. Не посвящайте её отвратительному.
.......У вас не так много времени, не так много энергии, чтобы растрачивать
.......её впустую. Такую маленькую жизнь, такой маленький источник энергии
.......просто глупо тратить на гнев, печаль, ненависть, ревность".
............................................(Ошо)

Мы живём в калейдоскопе.
В многоцветной гамме красок.
И, как маги в мире сказок,
мы собой меняем мир.
Мы – палитра в фотошопе.
Мы – художники и судьи.
Но слепы, наивны люди,
если Гудвин их кумир.

Он, Великий и Ужасный,
сделал город изумрудным.
Жить в очках совсем не трудно:
просто – каждый день носить.
Мир стал чуточку прекрасней…
Но, немного, оскуделым…
Пусть не чёрным, пусть не белым –
одноцветным… Скучен вид!

А представьте... Многоцветье!
Красный, голубой, зелёный,
синий, жёлтый, белый… чёрный!...
фиолетовый, оранж…
Все б цвета собрать на свете,
и, в гармонии контрастов,
научиться разбираться
что есть Слово, что есть блажь.

Красота не в совершенстве.
Красота в движеньи дальше
с отторжением всей фальши
в позолоте ли, в грязи.
В чёрной краске нет блаженства?
Но зачем её бояться,
закрывать глаза, стесняться?
Перекрась!.. Преобрази!..

контрапункт*******************
........................Мы летим на пепелаце,
..........................гравицапою ведомом.
.................Где иные чтут свои законы –
......................нас сажают «на цветы».
...............Там, в той в красоте-эрзаце,
...........наши «Ку» и «Кю» - лишь камни.
.....Может, всё ж… «яцик с гвоздями»?..
....................Нынче я в нём. Завтра ты.

(на тему бодиарта...)

Какая это всё же драма – мой муж болеет за Динамо...
Он просто конченый фанат.
Сейчас сидит, дудит на дудке. И в синей краске нос и лоб, на лбу – бандана. Третьи сутки в каком-то баре, типа будки, – он пиво пьёт.
Пьёт третьи сутки!
Фанат он или идиот?
Вот сволочь!
Ладно – я молчу…
Сегодня матч! Пусть "оторвётся"…
Но хорошо не тот смеётся, кто первый станет хохотать…
Какой же гад!!!
И слово рвётся… наружу слово рвётся: "Бл@ть!!!"
Сегодня – матч. (Вон он, с друзьями орёт "Оле–Оле–Оле!!!"…)
Я мщу ему!.. В таком "белье" пришла сюда, что уж рядами болельщики теперь молчат… лишь только смотрят… не кричат… Меня раздели всю!.. – глазами… (и не глазами – все хотят…)
"Динаму" хочешь? Значит – будет! А это только первый шаг. Теперь меня здесь не забудет никто!.. Никто!!!
Свистит… дурак! Свисти-свисти… деньжищ не будет.
Хотя их нет сейчас и так…
И кофты нет! Ну всё порвалось! Лишь краска в доме у меня. Но краска – не такая малость. Фантазия коль разыгралась, то тормознуть смогу коня, его спасая из огня.
(Меня немного гложет зависть к подруге Верке – атташе у Верки муж. Не в шалаше ей счастие вкушать досталось. Она, раскрашенная, рядом, хотя на фото не видна. И жизнь её не будет адом… не станет адом – ни хрена! Не гложет сердце Верки рана… Такая вся в Дольче Габбана стоит… о чём то говорит… Она стоит – такая вся, раскрашена в Дольче Габбана! А я стою – такая вся, в расцветке… как его?.. Динамо!..)
И злость моя вовсю кипит.
И жду, когда он обернётся.
Вот, обернулся…
Вот – узнал!
Глаза навыкат!
Не смеётся… дышать он даже перестал.
Ну что, c-cкотина?.. Марш Шопена – пора играть?..
Немая сцена…

Нас было семь весёлых мух.
Мы были неразлучны с детства.
И ближе не было подруг
в мушиной части королевства.

Летали в небе высоко…
Пахать крестьянам помогали…
И дружно, хоть и не легко,
но хлеб насущный добывали.

Тут Бог послал нам бутерброд,
где сверху – сладкое варенье.
Но тот портняжка (идиот!) –
сумел испортить настроенье.

Он взял и вдарил! Не убил,
а лишь вдавил нас в мякоть хлеба.
Завязли крылышки… нет сил…
мы не смогли подняться в небо.

Он выбросил и хлеб, и нас –
ведь бутерброд был вдрызг разрушен.
Пробил для нас последний час –
никто не пережил тот ужин.

Но мы не ропщем: тот портной,
нас эпитафией прославя,
всё записал на пояс свой!
И пояс превратился в знамя.

Он с нашим именем шёл в бой:
кабан, единорог, гиганты –
всех победил! И сам король
признал, что в хлопце есть таланты.

Но он – хвастун! Он – голь в пальто.
Всех тех врагов – мы победили.
Без нас портной был кто? Никто!
А с нами – празднует всесилье!

Сейчас живём в своём раю –
в мушином. И совсем не плохо…
Смерть наша там – дар королю.
Здесь славят нас – хоть в том помог он.

Мы тут – славнейшие из мух!
Идёт к концу стихотворенье...
...но всё ж скорбит наш гордый дух,
что не доели то варенье…

По сути, люди – просто ложки в длани Божьей,
которыми Он пробует свой суп.
И пусть не веришь в суть – на всякий случай всё же
ты ложкой дёгтя для Него не будь!

Дворец "подковою" построен.
Во внутренний выходят двор два ряда окон.
И балконы.
И на балконах разговор.
Там, во дворце – играют скрипки.
Там – бал.
Там – дамы… дробь шагов…
Там – кавалеры.
Там – напитки.
Там – музыка.

И там – любовь!

Балконы.
Прочные балконы...
Атланты – левое крыло.
А правое – кариатиды, которым тоже тяжело.

Они глядят в глаза друг друга. Глядят веками в тишине.
Они в оковах полукруга застыли в вековечном сне.

Там – бал!
А здесь…

Здесь – снег и звёзды…
Чужой негромкий разговор…
Но здесь – партер, а сцена – возле…
Она внутри…
А здесь – лишь двор…
Здесь тишина…
Здесь – ночь и ветер…
Здесь серый камень – дар веков...
И снова – ветер… ветер… ветер…
И снова – звёзды…

И – любовь!

Они стоят...
Балконы держат.
Стоят, друг к другу визави…
На грани сил и без надежды признанья слушают в любви…

Они стоят недвижно…
Ночью…
Не могут вверх поднять глаза…

И небо снегом кровоточит…

Снег тает…

Камень…

И слеза…