Первая подборка была опубликована здесь

Вторая подборка была опубликована здесь

Третья подборка была опубликована здесь

Четвёртая подборка была опубликована здесь

Пятая подборка была опубликована здесь

Шестая подборка была опубликована здесь

От составителя подборки: конечно, конкурсы были разными - сложными и простыми, многочисленными (по количеству участников) и не так чтобы очень. Все приведённые ниже произведения победили в этих разных по параметрам конкурсах серии "Седьмая пятница". Вы можете отметить, что некоторые произведения рекомендовались редакцией (у них есть "пёрышко" на авторских страницах).
 

Седьмая пятница - 211: замок из песка

Аполло. Острова

Когда я устаю от зим и лет,
Тревоги, суеты, столичных башен,
Мне снятся острова, которых нет, —
Солёные обветренные кряжи.

Давай, встречай меня, архипелаг,
Нагрей под солнцем каменные глыбы.
Я всё-таки опять не умерла.
И там, где выживали только рыбы,

Где небо в мокрой радужной пыли
И лунный диск отсвечивает алым,
Где ищут пятый угол корабли
И бьются, как безумные, о скалы,

Я выплюнута морем на песок
И строю недостроенные замки.
Со мной опять шуршание осок
И призрак тонкой девочки в панамке...
 

Седьмая пятница - 212: зеркальная

Корзун_Светлана. Кефир и кьянти

Седые волосы в косе как батальон предателей,
Остыло сердце без страстей - в нём тридцать шесть и шесть.
И, вместо искорки, в глазах покой преподавателя,
Который в жизни знает всё, но любит спать и есть.

Стареют платья под замком в темнице шифоньеровой.
Выгуливать, как прежде, в свет нет смысла каблучки.
И я форшу четвёртый год в берете мрак-мохеровом,
И крашу ногти наугад, не отыскав очки.

Но каждый вечер, обойдя зеркал жестокость честную,
Смотрюсь я в мужнины глаза. И в сердце тишь да лад:
Мне двадцать пять, я молода, с копной волос чудесною.
... и мы садимся пить кефир... как кьянти... век назад.
 

Седьмая пятница - 213: паутина

Ольга_Альтовская. По Адыгее

Дороги глушь и тишь равнины.
Солому жгут, костры паля.
И дым ложится паутиной
На потускневшие поля.

И зыбок свет, и воздух тонок…
Межой, от неба в двух шагах,
Бежит за бричкой жеребёнок
На тонких палочках-ногах.

Мне от простора сводит скулы.
Густеет сумрак предночной.
И обдают меня аулы
Ночлега тёплою волной.

Но я – домой. И путь мой – мимо.
Сквозь облаковую купель.
Туда, где горькая от дыма
Родная ждёт меня постель,

Где счастье в выцветшей обложке,
Где вновь, возможно на беду,
Опять споткнувшись о порожки,
В твои объятья упаду.
 

Аполло. Труба
                                С. Ч.

Ты смотришь сны? Я тоже вижу сны,
где мы с тобою не обречены
на квёлый дождик в Северо-Задонске,

трубу в окне на тыщу стекловат,
почивший в девяностых детский сад
и через лужу брошенные доски.

Со Школьной поворот напра-нале...
во, твой подъезд — волшебное шале:
пять этажей, петуньи, две скамейки.

Я вижу за полтыщи с гаком вёрст
тебя в окне — лохматым, сонным ёпрст,
гитару, макароны и сардельки.

Полтыщи — это, в общем, не беда,
но жизнь их растянула на года,
сплетая дни в сырую паутину.

И мы в сети. Здорово, как дела?..
Какая осень в Питере была!
Каналы, позолота да патина.

Такая туристическая блажь —
крути башкой, высматривай этаж,
где жили мертвецы и героини.

Всё дождь и хмарь, а тут как раз тепло,
и львы почти вставали на крыло,
когда мы проплывали между ними.

...Ты видишь остов тополя в окне,
халат на дяди-лёшиной жене,
трубу-бомжиху в клочьях стекловаты...

Мы смотрим сны. Потом они болят...
В моём окне такие ж тополя —
попилены, живучи, узловаты...
 

Седьмая пятница - 214: Африка

Ирина_Архипова. Слоны

По Африке сонной при свете луны
уверенно, чинно шагали слоны.
Шло грозное стадо вперёд не спеша,
скользил лунный луч по огромным ушам,
качался на хоботах свет золотой.
Быть может, искали слоны водопой?
Быть может, мечтали о дивных краях,
где воздух дождём благодатным пропах?

Слонята держались за чьи-то хвосты –
немножко боялись они темноты.
За стадом следила – слонам не видна –
из синей саванной травы тишина.
Испуганно тени мелькали в кустах,
скрывая в глазах любопытство и страх.
Слегка шевелилась под ветром трава,
да изредка ухала гулко сова.

По Африке сонной при свете луны
всё дальше и дальше уходят слоны
туда, где ногой не ступал человек.
Дойдут ли? Найдут ли желанный ковчег?
 

Седьмая пятница - 215: вишневая

Аполло. Напомни мне, какой сегодня год

Напомни мне, какой сегодня год...
Вовсю цветут на вырубке фиалки,
и красноватым стеблям иван-чая
так хочется поближе к облакам.

Всё то, всё так на сотню лет вперёд.
Уже давным-давно последний сталкер
на пенсии безвылазно скучает,
играя в подкидного дурака.

И мне сдают одно из года в год:
пиковой масти зимние сезоны,
когда душа висит на волоске;
кресты иных родительских суббот,
осенних храмов, старых рам оконных
и птичьих лап цепочкой на песке.
А изредка — недолго, долгожданно
(но эти дни особенно грустны) —
червовый цвет предчувствия весны
и бубны летних месяцев-шаманов.

И я, бывает, выйду на балкон,
смотрю на зацветающие вишни —
и помню все на память лепестки.
В церквях стою подолгу у икон,
всё кажется надуманным и лишним,
и хочется, чтоб ласточки под крышей,
дорога, пруд, скрипучие мостки...

Побыть одной, побыть самой собою
и перебрать, как чётки, каждый миг.
Но только Бог, наверно, так велик,
что чуда одиночества достоин...
 

Седьмая пятница - 216: каменная

Селена. О чём молчат камни. МПК 3

И когда придёт «Время камней», не ошибись, какой камень тебе выбрать…
В. Киреев

Время сейчас задуматься и молчать…
Ветер уснул в ладонях сухой долины.
Снова, мой князь, на бой собираешь рать.
День перемен придёт вместе с солнцем.
Ныне

Взглядом коснись зубчатых суровых гор.
Кажется, будто боги они над всеми.
Думаешь, камень пуст, словно тень, и мёртв?
Это не так... Живой он, как мы, и
Время

Было жестоко – сколы сродни рубцам.
Немы уста камней, но не полы души.
В них не устанет правды огонь мерцать.
Надо забыть о бренном и просто
Слушать.

Скажут они о прошлом без терпкой лжи
(Тайны Вселенной знают и помнят с детства).
Небо лежит на спинах седых вершин,
Тихо шепча секреты. Раскрой их
Сердцем.

В этом молчанье – стылая боль и злость,
Серый туман обид, приносящий холод,
Сила прощенья в озере чистых слёз.
Только какой из всех ты услышишь
Голос…

Выбери: нужен камень тебе для битв
Или чтоб светлый дом возвести желанный.
Жаждешь ты крови, князь, иль простой любви?
Время настало голос услышать
Камня*.
__________________
* Ныне время слушать сердцем голос камня (авт.)
 

Седьмая пятница - 217: встреча друзей

Сергей_Кодес. Встречаться!

Не ждать по личным норам, -
Бежать, лететь по небу,
Спешить курьерским, скорым,
В Париж, в Аддис-Абебу,
В Одессу и в Саратов,
В деревни и столицы,
Туда где был когда-то
И где хотел родиться,
Туда, где дождь и ветер,
А ты не замечаешь,
Туда, где можно встретить
Того, по ком скучаешь,
Того, кто мил и близок
Давно по интернету,
Но разделяют визы,
Пути прямого нету,
Увидеть и услышать
Не в скайпе, а глазами,
Почувствовать, чем дышит,
Не говоря часами.
И не в письме, а устно,
Коснувшись плеч украдкой,
Спросить, - Тебе не грустно?
С тобою всё в порядке?
 

Апофис. Зимние дни проходят

Зимние дни проходят. Весна на пробу
Таяла снег сегодня у нас в округе.
Ткнула, наверно, пальцем в зелёный глобус
И заскочить решила к зиме-подруге
Гостьей с утра пораньше, а что такого?
Русские, видно, корни у этой дамы.
Ухали недовольно в приёмной совы:

«Фу, разве можно так вот, без телеграммы,
Взять и как снег на голову нам свалиться!
Вот посмотрите, гостья, на расписанье:
Утром мороз приходит, ему за тридцать.
В полдень метель записана…
До свиданья»

Ой, как Весна смеялась - дрожали стёкла,
Муха в щели проснулась и обалдела.
Солнце, услышав смех, заглянуло в окна:
Что там с Зимой случилось, не заболела ль?
Тут и она явилась верхом на ступе.
Вот, говорит, махнулась с Ягой, не глядя.
И, протянув к весне голубые руки,
С ней закружилась вихрем, сомкнув объятья.

Ночью они не спали, гуляли долго,
Сплетничали о лете, ругали осень.
Утром Весна умчалась на сером волке,
След свой оставив, тающий, среди сосен.
 

Седьмая пятница - 218: птичья

Юрий_Борисов. Наивность

Волшебная ива. Тепло и дождливо.
На иве крылатый народ
Пищит и щебечет.
Швартуется вечер,
Как черный большой пароход.
На иве сижу я с пичужками рядом
И глажу себе воронят.
Ворона ко мне повернулася задом,
И думает: «Кто виноват?»
Она ведь философ, чудесная птица,
Задумчиво смотрит на мир,
Дождя не боится, меня не боится,
Хотя я дракон и вампир.
На иве сидят и другие гражданки,
Помимо вороны моей -
Они консервируют овощи в банке
И варят настой желудей.
На иве и ливень уселся с ногами,
Болтает ногами и льет,
Ему здесь уютней, чем ссору с богами
Устраивать за небосвод.
Я деток вороны по перышкам глажу,
Животик чешу воробью.
И детской наивности манную кашу
На пальчике птичкам даю.
 

Седьмая пятница - 219: знойная

АлексейИрреальный. Всё пройдёт. Пройдёт и это

*Всё пройдёт. Пройдёт и это...
Опалённое жарой,
обезумевшее лето
скоро снимут кожурой.
Эту жухлость ранних листьев,
беготню линялых штор -
не задумываясь, счистит
время-лекарь, время... вор.
Дни сбегут из лета в Лету,
и дожди очистят путь.
Поживём... Пройдёт и это.
Жаль, что всё нельзя вернуть.*
 

Седьмая пятница - 220: обувная

Галья_Рубина-Бадьян. Ботинки

Мой маленький Яков, иди осторожно.
Тут радости мало, и норов острожный
у церберов наших, но надо дожить
до лучших времен. Припечатают - жид?
Кивни, не перечь! Изуверы во власти.
Ты - солнце мое и надежда, и счастье.
Они повелели раздеться, разуться.
Они рассуждают умом своим куцым -
отнимут одежду, ботинки и скрипку,
подсвечник и Торы священные свитки -
и будет им радость. Пусть думают, Яков!
Улыбка моя пусть тебе служит знаком -
я здесь, я с тобой - до последнего вздоха.
Мы вместе. Нам рядом не может быть плохо.

Взлетает наш пепел к прозрачному небу -
как будто так надо - легко и нелепо.
А там, во дворе, на земле и в корзинке -
мои и твои, со шнуровкой, ботинки.
 

Седьмая пятница - 222: август

Апофис. Августовские штрихи

городской

У августа потёртые колени
И огородный в крапинку пиджак.
Он в городе дождей несовременен,
Ему бы взять, в деревню убежать.
Плывёт себе в асфальтовом тумане,
Глотает сырость улиц, площадей,
И, свистнув, поднимает над домами
Ленивых попрошаек-голубей.
Наслушавшись про осень разных сплетен
Спешит одежды жёлтые надеть…
Да, он такой - несовершенно/летний,
Купает в лужах небо через день.

деревенский

откидывая дробное число
на сито междометий и кавычек,
я лето посадил на помело
своих сомнений, слабостей, привычек.
а лето пожелало мне взахлёб
дождями вперемешку с инвективом -
ну, что б я, типа, в общем, просто чтоб...
и не было у лета позитива.
спелейший август, августейший друг,
один из триединицы был ласков.
«прощай» сказал, потом заплакал вкруг
арбузов, сельдереев и салатов.
 

Седьмая пятница - 223: тригонометрическая (в рамках СКпЛ)

Ирина_Архипова. Осенний бал

Сегодня сын идёт в девятый класс,
и я его уже не провожаю,
как провожала много лет назад.
Осенний бал сегодня не для нас.
Большую перемену предвещая,
в моё окно стучится листопад.

Учебник физики под лампой на столе,
тетради в клетку, контурные карты –
чернильный мир ошибок и побед.
И память вновь и вновь рисует мне
девчонку у окна за третьей партой,
большой и светлый классный кабинет,

где верилось, надеялось, жилось.
Где векторы, начерченные мелом,
уверенно стремились на восход
и в бесконечность уходила ось,
параболы к мечтам взлетали смело...
Ещё не знали мы, что всё пройдёт.
 

monterrey. Не мелом

По каждому поводу мы на большой перемене
дразнили Серёжу с Наташей и Лену с Петром,
и лишь на уроках по физике все супермены
сидели безмолвно, законам внимая с трудом.

Наш классный журнал пополняли то тройки, то двойки,
учебники физики знали чернильные сны,
а парты хранили секреты, смешки, поговорки,
вмещали записки, в которых сжигались мосты.

Серёжа с Наташей всё так же сидели за партой,
но Лена с Петром в феврале разошлись навсегда.
А время стирало границы, надежды и карты,
хоть старый географ пытался, что знает - отдать.

Мы жизнь прожигали по-глупому бойко и смело,
смеялись, грустили, любили и шли напролом.
Но кто-то на небе писал наши судьбы не мелом,
а тихо шуршащим, по-летнему тёплым дождём.
 

Седьмая пятница - 226: "напоите меня вином..."

Логиня. Давай помолчим обо всём понемногу

Давай помолчим обо всём понемногу –
О долгой зиме, о несносной работе,
О том, как не хочется завтра в дорогу,
О том, как стремительно время проходит.

Уже до рассвета недолго осталось.
Давай помолчим – по душам, откровенно...
Вино потеснит пустоту и усталость,
Спокойным теплом разольётся по венам,

Затронет какие-то странные струны,
Созвучные с нашим безмолвным дуэтом.
И будет прощание внешне нетрудным,
А после... a надо ли думать об этом?..

Опять нас впитают несхожие страны
На долгие месяцы новой невстречи –
И мысли, втройне тяжелей чемоданов,
Потянут к земле измождённые плечи.

Тогда, вожделенные клеточкой каждой,
Слова прорастут, и окрепнут, и смогут
Раскрасить безрадостный мир. А пока что –
Давай помолчим обо всём понемногу.
 

Николай_Рогалев. Вчера

Битлов играет старенький баян.
Вокруг толпа молчит благоговейно.
Сегодня баянист порядком пьян
От мая и дешевого портвейна.

Еще одна зима осталась там,
В кромешной тьме. Какая уж по счету?..
Детдом, фазанка, свадьба и Афган,
А там десант - воздушная пехота…

Потом санбат, неладное с женой.
Она в похмельных снах пропала где-то.
Зато есть май, и солнце, и вино,
И лучшая на свете песня эта.

Баян хрипато тянет «Yesterday».
Желтеет одуванчик у дороги.
И глядя в облака на голубей,
Блаженно улыбается безногий.
 

Седьмая пятница - 227: рыжая

Галка_Сороко-Ворона. Рыжее

Рыжий закат над рыжеющим лесом:
Щедро деревья покрашены хной.
Скоро спадёт золотая завеса –
Сможет природа сравняться со мной.
Быстро прошли ярко-рыжие годы,
С краской промедлишь – видна седина...

Выпадет снег, поседеет природа,
Но у неё что ни год, то весна.
 

Логиня. Бродят ветры

Шелестя чуть слышно мягкими ботинками,
Бродят ветры отрешённо в парке старом.
Облетает в небе облако дождинками,
И листва струится вдоль по тротуарам.

В тщетных поисках тепла былого, чуда ли,
То безвольны, то угрюмо-деловиты,
Тихо-тихо бродят ветры бесприютные,
Зябко кутаясь в туманные хламиды.

Бродят ветры, шепчут вычурные странности...
Дремлет осень в старом парке на рассвете.
Лишь кружится рыжий пёс в щенячьей радости,
Ухватить стремясь замешкавшийся ветер.
 

Седьмая пятница - 229: ведьмовская

Галья_Рубина-Бадьян. Старая ведьма

Ты рисуешь картины и ходишь в кино,
у тебя орхидеи живут в палисаднике.
Все собаки и кошки с тобой заодно -
ты их кормишь и поишь из мисочки старенькой.

Ты наводишь в квартире порядок и блеск,
в сотый раз протирая фрамуги и форточки.
Только он не придет - твой родной человек -
из-за пьяной, ничтожной, бессмысленной сволочи.

А твоим сыновьям не взрослеть, не стареть.
Грузовик, красный свет, лобовая авария...
Осыпается пепел с твоих сигарет,
и зовут тебя встречные ведьмою старою.
 

Седьмая пятница - 230: бабье лето

Вера_Рехтер. Размышленья за варкой варенья

Пахнет варенье домашним уютом,
Чаем вечерним, беседой неспешной,
Зноем полуденным и, почему-то,
Детством забытым и чем-то нездешним.

Всё прeходяще и всё неизменно...
Таз, по размерам не меньше светила,
Вяжется кружевом лёгкая пена,
Дышит варенье, пыxтит незлобиво,

Сладостью манит, пугает горчинкой.
Всё перемешано - горе и радость...
Юность бежала вчера по тропинке,
Там, где сейчас спотыкается старость.

Необратимо земное вращенье -
Ясное небо затянется рябью…
В каплях варенья, как в гуще кофейной,
Лето предвижу сладчайшее... Бабье…
 

Имум_Коэли. Сентябрьский парафраз

Химеро-вычурное…

Перекурив бесследные надежды,
закапанные кляксами досады,
меняю солнце-летние одежды
на злато-осенённые наряды.
Хмельной сентябрь игреневой усмешкой
сарказмит над моим зерцалокружьем,
швыряет медь листвы – орлом иль решкой,
любвиворотом или флегмадушьем
одарит осень? Или занедужит,
дождливо заморщинясь, по асфальту
зеркал осколки мутные налужит,
и неба синь заоблачит базальтом.
Или по-бабьи затужив о лете,
платок багряный теребя ветрами,
блеснёт лучами кратких междометий,
щемяще приглушённых сквозняками.

Игреневая – рыжая
 

Седьмая пятница - 231: утеплённая

Елена_Шилова. Зимнее автобиографическое

Безлюдье, ветер, снег. Глядит во мглу
Затерянный в метели столб фонарный.
Я пленник погребенных вьюгой Нарний,
Давно забывший Индию Колумб.

Ни фляги, чтоб слегка согреть нутро,
Ни компаса - кругом один лишь север.
Проклятье дураков и Одиссеев -
Не признавать наезженных дорог.

Доносится из леса чей-то вой.
Храни господь беззубых вурдалаков.
Мне хочется упасть в сугроб, заплакав,
Но я бреду все дальше по кривой.

Презрев усталость, тихо матерю
Слепой фортуны выходки и козни.
На мне тулуп, носки из шерсти козьей,
Ушанка и две пары теплых брюк.

Но вдруг сквозь снежных хлопьев мишуру
Покажутся вдали два желтых глаза...
Приехал, ну приехал же, зараза,
Спасительный тринадцатый маршрут.
 

Седьмая пятница - 232: горячительная

АлексейИрреальный. Стекает капля ноября в моём стакане

*Застряла осень во дворе,
в туманах киснет...
Уже слетели в ноябре
с рябины кисти.

Уже предчувствие зимы
вошло в привычку,
и засыпается имбирь
в глинтвейн коричный...

Уже не вытащить себя
из той кровати,
где на исходе ноября
так сладко спать, и...

и чуть светящееся бра
плывёт в тумане...
Стекает капля ноября
в моём стакане.*
 

Седьмая пятница - 233: парфюмерная

Аполло. Хна

Давай я покрашусь по осени хной
и стану иной —
девицей с инопланетным разрезом глаз?

Такие настырно звенят серебром,
спасенье от них — нищета или бром.
Ты любишь как раз таких неземных зараз.

Запястья изящного бледный излом.
Сиди за столом,
вдыхая до одури запах L'imperatrice.

Так больно, так сладко, игра, то да сё,
немножко о Фрае, слегка о Басё...
И сердце сползает куда-то в интимный низ.

Я стану осеннему свету сродни.
Господь сохрани
любого, кто выпьет его золотой аи.

Ты душу пропьёшь до последнего ах,
истаешь в моих приворотных дождях,
и всё, что останется, — шорох листвы в крови,

кривая обмётанных инеем губ
и дымный лоскут
последнего утра (ты плечи мне кутал в плед);

озёрного зеркала зыбкая ртуть,
в бокалах вино не допито чуть-чуть,
пустая веранда и яблоки на столе...

Давай я покрашусь по осени хной,
родной?
 

Седьмая пятница - 235: светлая печаль

Георгий_Волжанин. Над заячими скоками следов

Волшебная, далёкая свеча -
Бесстыдная, холодная, пустая -
Собакою на сене не пускает
Меня ко сну. Декабрь, зима, печаль.

Она и я, и санок детский вскрик.
На поворотах лучшая из женщин
Визжит. Пространство волчьим глазом блещет -
Следит. Полозья лихо - "скрип да скрип".

Над заячьими скоками следов,
Над балками, щетиною сосновой,
Зверьё поёт - вдогон свежей озона,
И оттого в груди - чудной ледок.

Упасть в сугроб и проблески зари,
Что птицами окрашивают губы,
Настойчиво и бережно, не грубо,
Срывать, как рвут рябину снегири.

На край постели светлая печаль
Присела мотыльковою невестой.
Ничтожно, грустно, одиноко, лестно -
Вдвоём о сокровенном помечтать...

О том, как под луной искрится снег,
Как декабрями лай собак космичен,
и как в ночном подзвёздном безразличье
Приятен двух неспящих чудный смех.
 

Татьяна_Черкасова. Новорождённая зима

Новорождённая зима
Была ещё совсем молочной,
Но проникала междустрочно
На каждый черновик письма.

Её беспомощный ледок
Ещё был трогательно тонок,
На ручки взять её спросонок
Хотелось и дышать в висок.

Розовощёкую с утра,
Её мороз щипнул едва ли,
Снега ещё не пеленали
И не баюкали ветра.

Моргала неба бирюза
Сквозь черных тонких веток завесь,
И светлая печаль рождалась.
А у неё твои глаза.
 

Седьмая пятница - 237: предпраздничная суета

Лёша_Шторм. Новогодняя история

Вот и снова лишаюсь покоя -
Тридцать первое…Всюду слышны
Новогодние запахи хвои,
Мандаринов, сыров, ветчины.
Память детства готовит приманки -
Попадёшься, едва её тронь:
Ёлка, свечи, кино про Каштанку,
На столе холодец и ситро.
На салфетках крахмальных старинных
Рукодельный узор кружевной.
А в хрустальной ладье - мандарины
С ароматной рябой кожурой.
Я обычный ребёнок, я снова -
Вне эпохи, задач и забот,
Ожидаю, что год будет новым,
Значит, я повзрослею на год.
Мандарины, как солнышки светят.
Вот он - детского счастья предел!
Я «Каштанку» смотрел, не заметив,
Как заморское лакомство съел.
Фильм закончился. Жалко собачку,
Сколько бед ей досталось, не счесть…
Слышу, мама вздыхает: «Не плачь ты,
Обойдёмся, вон, яблоки есть…»
 

Седьмая пятница - 238: "мороз и солнце"

Люся_Мокко. Февральские радости

Замёрзла, как цуцик! Густеет от инея воздух.
Когда же закончится этот едрицкий февраль?
Мороз осторожно вдыхаю, как мелкие гвозди,
и губы от стужи синеют, что хоть помирай.

А солнце не греет… Стою, словно ёлка, в сугробе.
Наверное, в спячку впадает зверьё неспроста…
Скорей бы домой! И в привычной квартирной утробе
свернувшись калачиком слушать урчанье кота.

Но дочка – смешной энерджайзер – катается с горки
и красной лопаткой копает тоннели в снегу.
Про холод и спячки не слышит мои отговорки.
«А ну-ка! – хватаю лопатку, – давай помогу!»
 

Седьмая пятница - 239: новогоднее чудо

АлексейИрреальный. Мой Старый новый год

*А Старый новый год горчит...
Пролился вермут.
Огарок праздничной свечи
мне портит нервы.
Расколот мой любимый шар
ушедшим годом.
Я будто стал внезапно стар.
Виню погоду.
Блестят остатки конфетти
на лапах ёлки...
Мне к счастью новому идти
смешно и колко.
Мой Новый год давно ушёл...

и вдруг я слышу:
в углу Щелкунчик "щёлк" да "щёлк",
крадутся мыши...*