Литсеть ЛитСеть
• Поэзия • Проза • Критика • Конкурсы • Игры • Общение
Главное меню
Поиск
Случайные данные
Вход
Рубрики
Поэзия [45161]
Проза [8997]
У автора произведений: 89
Показано произведений: 1-50
Страницы: 1 2 »

автопародия (исходный текст здесь: Кофе с молоком )

Ты в свой любимый эспрессо дольёшь молока
М. Любавин


Я — бизнесмен, разбавляю водой молоко.
Сбыт суррогата идёт, покупатель не против.
Левая прибыль прельщает, как сладкий наркотик.
Деньги из кассы уходят в карман прямиком.

Как хороши в этом смысле «Боржом» и «Нарзан»!
Лей себе сколько угодно воды из-под крана,
Соли сыпнул — минералочки полная ванна.
Чай с бормотухой смешал — получился бальзам.

Нашим сельпо я заведую несколько лет.
Пробовал всё разбодяжить, что было возможно.
Так осмелел, что совсем потерял осторожность.
И поплатился: ОБЭПовцы вышли на след...

Годы идут, но меняться не вижу нужды.
В кухне тюремной готовлю баланду с перловкой.
И по привычке, движением точным и ловким,
В сваренный суп, не скупясь, добавляю воды.

май 2021
Пародии | Просмотров: 75 | Автор: Михаил_Любавин | Дата: 05/06/21 17:41 | Комментариев: 2

С детства повадился вечером пить молоко –
С мёдом, печеньем, конфетами – сладкий наркотик…
Ты кофеманишь. Сидишь, улыбаясь, напротив.
С доброй ехидцей меня называешь телком.

Не возражаю, смакую последний глоток.
Ты с вожделением смотришь на чашку эспрессо
И отбираешь конфетку, как наглый агрессор,
Вслух добавляя, что мир беспощадно жесток.

Годы идут, но привычки прочнее брони:
Я — с молоком вечерами, ты – с чашечкой кофе…
«Это навечно, – хохочет старик-Мефистофель. –
Будет по-разному всё постоянно у них».

Дьявольской воле собой не дадим помыкать –
Станем похожи с тобой: без особой причины
Я как-нибудь приготовлю себе капучино,
Ты в свой любимый эспрессо дольёшь молока.

май 2021

автопародия здесь: Баллада о баланде
Лирика | Просмотров: 146 | Автор: Михаил_Любавин | Дата: 14/05/21 16:15 | Комментариев: 7

Янек болезненный, слабый, а на глазу бельмо,
Ходит, слегка ковыляя, много пройти не может…
Он приспособился ловко: корчит детишкам рожи –
Дескать, с далёкой планеты, с яркой звезды, иной.
Янек общается с Изей, сыном портного Мотла.
Изя – добряк и мечтатель, скромен, слегка зажат.
Янек за Изей повсюду, тот простодушно рад.
Вместе купаются в Висле, вместе на звёзды смотрят.
Если попал в передрягу – выручит лучший друг.

…Бомбой осколочной новость – немцы уже в Варшаве.
Гетто угробило веру, воли людей лишая.
Все цепенеют от страха – хаос царит вокруг.
Янек спасёт непременно, вырвет у смерти Изю.
В гетто пошёл на работу – утварь чинить жидам.
Пропуск на выход из ада другу, таясь, отдал.
Сам перетерпит, привычный. Главное – Изе выжить.

Юдову кровь полицай и с пропуском враз засёк.
Поезд «Варшава – Треблинка» утром друзей доставил.
Серой колонною – в душ... убить навсегда усталость.
И всё.

февраль 2021
Поэзия без рубрики | Просмотров: 130 | Автор: Михаил_Любавин | Дата: 17/04/21 23:47 | Комментариев: 2

Мы найдёмся с тобой в комарином озёрном краю,
Где от счастья свихнувшийся компас забудет про север.
У ночного костра под гитару негромко спою.
Терпеливо дождусь, чтоб ко мне ты тихонько подсела.

А назавтра, чуть свет, мы рыбачить с тобой поплывём,
И огромный налим попадёт на крючок, но сорвётся.
Ты ругнёшься в сердцах, от досады закурим вдвоём
И начнём вместо рыбы ловить восходящее солнце.

Мы на пару охотиться станем, подобно орлам,
В нас проснутся инстинкты, появятся новые силы.
Мы отыщем такую тропинку, чтоб в глушь завела,
Где бы черти по сказочным чащам нас долго носили.

Ближе к ночи найдём деревенский заброшенный дом
И останемся там – говорить и любить до рассвета.
Мы проснёмся другими. И дальше с тобой побредём,
Подставляя макушки лучам уходящего лета.

Чтоб в московской квартире, откуда не видно земли,
Где сидит у окна чуть взъерошенный плюшевый заяц,
Мы потом пережить бесконечную зиму смогли.
Чтоб в мороз и ненастье нам легче жилось и мечталось,

Что исчезнем опять в запредельной озёрной дали…
Любовная поэзия | Просмотров: 474 | Автор: Михаил_Любавин | Дата: 30/03/21 06:46 | Комментариев: 14

Я добрался сюда, оказалось – приплыл:
Здесь на свет не пробьются ни хвощ, ни ковыль.
И висит родонитовым облаком пыль,
Оседая звенящей тревогой.

В этом чёртовом пекле всегда не сезон.
Киселём кукурузным залит горизонт.
Мне б сбежать, но бессовестно долго ползёт
Под шафрановым небом дорога.

Здесь когда-то шумел полноводный прилив,
Заходили торжественно в порт корабли.
А теперь, на безводье, часами Дали
Утекает прошедшее время.

Это сон или явь? Все дороги пусты,
Превратились в руины дома и мосты.
Кто смирился, устал, тот в железе застыл,
Оказавшись не там и не с теми.

Города опустели, и люди ушли.
Корабли обречённо лежат на мели.
Жёлтый призрак автобуса где-то вдали,
И сюда он доедет не скоро.

Этот сюр не придумал бы Кир Булычёв.
Ни Азимов, ни Шекли, ни кто-то ещё.
Межпланетные войны совсем ни при чём –
Здесь погибло Аральское море.

март 2021
Поэзия без рубрики | Просмотров: 227 | Автор: Михаил_Любавин | Дата: 16/03/21 06:41 | Комментариев: 40

На краю света, в одном маленьком и уютном городке смотрелся в темную гладь Лебяжьего пруда старенький театр. Он прокалывал холодное зеркало воды шпилями и башенками, а стрелки театральных часов в зыбком отражении пробегали круг за кругом в обратном направлении. Может быть, поэтому театр и был волшебным. В нем играли волшебные актеры. Они не просто мазали румянами щеки, наряжались в пышные кружевные платья и остроконечные колпаки и кувыркались по сцене. Они умели перевоплощаться. Но жители городка уже привыкли к этому волшебству. Да-да. Когда таинство вокруг нас совершается изо дня в день, мы привыкаем к нему и даже перестаем замечать его; до тех пор, пока оно вдруг не исчезнет так же легко и волшебно, как и появилось. Нет-нет, друг мой, не надо беспокоиться. Маленький уютный театр до сих пор живет у большого чистого пруда, а актеры-волшебники по-прежнему заставляют смеяться и плакать благодарную публику. Я же расскажу тебе о другом таинстве, которое происходит поздно вечером, когда гаснут огни рампы и последние замечтавшиеся зрители покидают маленький уютный зал и окунаются в звенящую ночную прохладу.
В это время в оркестровой яме собираются музыкальные инструменты на свои вечерние посиделки. Раньше всех вступает первая скрипка и начинает рассказывать о своем родном и любимом городе Кремоне. Ее сладостные звуки так нежны и тонки, будто она прожила не триста долгих лет, а только-только родилась в волшебных руках Мастера. И что удивительно, рассказ ее, яркий и красочный, не блекнет день ото дня, а становится все более интересным и увлекательным. И вот уже корсиканская гитара, не в силах сдержать свою кипящую кровь, неистово дрожит струнами, и в этом решительном порыве слышен шторм ее родного Корсиканского пролива. Вслед за гитарой вступает сочный, как переспелое яблоко, аккордеон, и в его певучих тирольских напевах слышен легкий ветерок альпийских гор, выводящий в вечном танце замысловатые пируэты. Эту песню подхватывает бархатным тенором задумчивый фагот, и ему на помощь приходят тысячи маленьких эллинов, дующих в свои волшебные рожки. Большой черный рояль начинает ударять по струнам маленькими поющими молоточками, словно пытаясь достучаться до каждой, даже самой высокой, нотки...
И когда волшебные звуки наполняют собой весь маленький зрительный зал, и им становится тесно в этом уютном домике, они вылетают в чердачное окошко на самой высокой башенке театра и разлетаются по всему свету нежной колыбельной песней.

март 1999
Сказки | Просмотров: 275 | Автор: Михаил_Любавин | Дата: 27/08/20 18:33 | Комментариев: 16

А ты пробовал смотреть на звёзды? Нет, не лёжа в шезлонге тёмным южным вечером на берегу моря и наслаждаясь шумом набегающей волны. А вот так – безо всякой на то причины. На ходу, спеша с работы домой, когда под ногами сплошной лёд, и пронизывающий ветер задувает за шиворот…
Ты останавливаешься в потоке прохожих на тротуаре, поднимаешь глаза вверх… И уже не слышишь недовольных возгласов натыкающихся на тебя людей; для тебя не существует ни улицы, ни тротуара, ни этих самых людей вокруг.
Ты просто стоишь и смотришь на звёзды. Останавливаешься всего на пару секунд, вдыхаешь в себя небо. Орион чуть заметно помахивает тебе левой рукой, а Большой Пёс у него в ногах пристально смотрит на тебя бело-голубым глазом…
Всё. Через пару секунд ты возвращаешься на тот же тротуар, в толпу прохожих… С одной только разницей – у тебя за спиной вырастают совершенно отчетливо осязаемые крылья…
А ты так пробовал?

2011
Миниатюры | Просмотров: 274 | Автор: Михаил_Любавин | Дата: 24/05/20 04:13 | Комментариев: 4

Джон любил играть в гляделки. Эта любовь появилась у него еще в младших классах. Первым грозным его соперником был Сид. Долговязый Сид, у которого штаны всегда были по щиколотку. Как только родители покупали ему новые брюки, Сид тотчас же стремительно выстреливал из них, и две длинные узкие штанины останавливались как раз на положенном им месте – чуть выше щиколоток, словно боясь износиться и с нетерпением ожидая замены.
Джон быстро открыл для себя секрет успеха в гляделках: нельзя долго и безотрывно смотреть в глаза своего визави; время от времени можно незаметно рассматривать его рот, нос, лоб, даже уши...
Голова Сиднея сидела на длинной тонкой шее и, казалось, могла вращаться как угодно, подобно подставке с авторучками “Паркер” в местном супермаркете. Сама голова была таким же чудным творением природы, как авторучки “Паркер” – чудным творением человеческих рук. Глаза, блеклые, почти бесцветные, внушали необъяснимое чувство тревоги и даже страха, поэтому Джон старался как можно быстрее перевести взгляд на нос своего приятеля. Нос Сида был великолепен. Сверху, от переносицы, он осторожно и несмело появлялся над поверхностью лица, затем делал резкий и стремительный рывок и заканчивался очаровательной курносостью. Вдобавок, от крыльев носа и до самых скул были весело рассыпаны точки веснушек, блекнущие зимой и вспыхивающие оранжевыми огоньками с первыми теплыми лучами солнца. Иногда Джон принимался считать крапинки на лице Сида – от нечего делать, подобно тому, как считают вагоны в проходящем мимо длинном поезде. Затем осторожно поднимал глаза на веснушчатый лоб Сиднея и выше, где огненным венцом покоилась огромная шевелюра, словно набранная из тысяч рыжих пружинок, упругих и неподатливых. Сид никогда не расчесывался – это было пустой затеей.
К выпускным классам Джон стал без труда обыгрывать Сиднея в гляделки, и они оба потеряли интерес к игре, лишь изредка вспоминая о ней на скучных воскресных вечеринках.
В Принстоне, где Джон изучал психологию, у него появился новый сильный соперник – Мадлен. У нее были огромные, круглые и очень красивые глаза. Серые, чуть с голубизной. В длинных бархатных ресницах грусть сменялась задорной искрой, а порой – отчужденностью и равнодушием. И тогда на сердце у Джона становилось как-то пусто и глухо. Зато когда Мэдди улыбалась, на левой ее щеке появлялась очаровательная ямочка. Иногда взгляд Джона соскальзывал на ее рот и останавливался над верхней губой, где чуть заметно блестел нежный пушок, придававший Мадлен неповторимый шарм...
Сейчас на Джона смотрели пронзительно-острые глаза. От такого взгляда веяло умом и силой. Молодое, но уже не юное лицо было сосредоточенным и спокойным. Это был трудный соперник. Быть может, самый трудный за всю его жизнь. Джон потерял ощущение времени, он смотрел и смотрел на слегка небритое лицо с чуть кривым ртом и большим, с горбинкой носом. Наконец увидел перед собой моргнувшие глаза, громко выдохнул, отвел взгляд от маленького зеркальца на приборной панели, вытолкнулся из кресла и поплыл в бытовой отсек, где его уже ждали остальные астронавты.

март 1999
Миниатюры | Просмотров: 325 | Автор: Михаил_Любавин | Дата: 16/05/20 23:11 | Комментариев: 22

Историю эту поведал мне Вавила-мастер. Редкостный человек. Руки у него золотые: сами под любую работу ладятся. И душой Вавила богат. Вот народ к нему из всей округи валом и валит. Кому коня подковать, кому ставенки новые приладить, кому замочек с секретом изготовить – все к Вавилушке на поклон идут. А до работы Вавила ох как зол – не успеет начать, уж заказ-то и готов – сделает все чин чином. Раз взялся Вавила самовар лудить – не хуже, чем у хваленых тульских мастеров вышло. А рассказчик Вавила знатный – языком не хуже рук работать может. Аж мухи, и те заслушиваются – докучать перестают. Вавила меж тем сядет прямо на землю, ноги под себя подберет поудобней и начнет байки свои рассказывать. А сам все бороду рукой поглаживает да в эту бороду и ухмыляется.
Сказывал Вавила, что история эта приключилась то ли в уезде, то ли в губернии какой. Он даже и название говорил. Да разве упомнишь – вон их сколько губерний-то по Руси раскидано. И одна дальше другой – где тут упомнить.
Так вот, жил в этом городке, губернском аль уездном, Маркел. Сколько годков тому Маркелу было – никто и не знает. Блаженный он был. А блаженный – он всю жизнь, что дитя малое. Сядет, бывало, тот Маркел у тракта, голову к небу закинет, и все в облака глядит. Уж и ночь спустится, звезды на небе, а он все глядит и глядит. И улыбка на устах безмятежная.
Говаривали люди, с детских лет Маркелушка чудной был. Все летать птицей да плавать рыбой норовил. А подрос как, так крылья мастерить стал, к спине прилаживать. С часовенки о земь раз ударился – крылья не удержали. Выходить-то Маркелку выходили, но умом он с той поры совсем тронулся...
Хохотал Маркел заливисто. Едут, бывало, мужики из окрестных деревень по тракту на базар торговать. Везут на своих подводах товару разного. Подводы самые обыкновенные. Кто ее не видел, подводы-то русской. Дух у ней, у подводы, особенный – ни с чем не спутаешь. До щемоты в сердце знакомый и близкий запах сена, навоза, дегтя да лошадиного пота. Может, где в других местах и не так, а у нас, да и в той губернии, о которой история наша, колеса на оси клиньями заклинивают. Едет подвода по тракту, а детва местная подле нее гужом вьется. Раз. Выдернут клин и бросят в дорожную пыль. На первом ухабе и соскочит колесо с оси. Где ж вы видывали дорогу без ухабов? Правда, сказывал Демид, сосед наш – он к людям в Москву работать подряжался – так вот, будто в Москве дороги камнем вымощены. Но Демиду никто из мужиков наших не верит – где ж это видано камнями все дороги мостить... Соскочит, значит, колесо с оси. Хозяин пойдет клин искать, вернется – а на подводе, кроме сена – ничего. Только Маркел на весь тракт заливается. Поднимет ограбленный да озлобленный мужик в сердцах руку на Маркела – батогами угостить, да рука сама и опускается. Как на блаженного руку поднять? Да и безвинен он. А что смехом заливается, так дурной тот смех.
А еще Маркел колодец любил. Не сам колодец, а воду в нем. Манила она его шибко. Часами мог он в ее бездну глядеться, взор свой безумный в ней топить. Только вот не отвечала вода никак на маркелову любовь. Да и как она могла ему ответить – она вода ведь, хоть и манила его, как живая. Мужики да бабы сердобольные Маркелу от жалости то еды, то табачку дадут, а он все в колодец тянет. А то повадился колодезной воде цветы дарить. Но где ж ему, блаженному, цветов-то добыть. Вот и стал в колодец полынь бросать. Загорчила вода в колодце. Прогнали за это мужики бедного Маркелушку от любви его. Тот от горя и зачах. А вода в колодце горчить не перестала. Может, любовь, она настоящая, только когда горечью полынной отдает? А когда сладкая, так и не любовь это вовсе. Кто знает...

1999
Миниатюры | Просмотров: 286 | Автор: Михаил_Любавин | Дата: 11/05/20 20:43 | Комментариев: 4

Моему деду, капитану Красной
Армии Е.Д.Хомелянскому,
погибшему при форсировании
реки Днестр 13 мая 1944 года


* * *
Мой дед не дожил до полковничьих звёзд,
Не встретил святую Победу.
К нему на могилу за тысячу вёрст
Когда-нибудь, может, приеду.

Мой дед не узнал ничего обо мне –
Он так и ушёл капитаном.
В кровавой воде, на коряжистом дне
Погиб, только в Лету не канул.

Мой дед не скрывался за спины солдат.
Уверен я в этом.
И знаю,
Что, сколько бы ни было праздничных дат,
Навеки – Девятое мая.

22 – 24 июня 2011
Гражданская поэзия | Просмотров: 337 | Автор: Михаил_Любавин | Дата: 09/05/20 06:30 | Комментариев: 6

Дед Захар импозантен, подтянут, умён.
Про таких мужиков говорят: всё при нём.
Не женат... овдовел прошлым летом –
Вспоминать он не любит об этом.

Отложив суету и дела на потом,
Вечера коротает с любимым котом.
Укрывается стареньким пледом
И неспешно читает газеты.

Он бурчит, что сегодня не та молодёжь,
Раньше были герои, но где их найдёшь.
А сейчас – анимешники, готы...
И никто не стремится работать.

По средам, раз в неделю, идёт в магазин.
Ну а чаще не нужно: живёт-то один.
По привычке, совсем не от лени
Варит ровно пятнадцать пельменей.

Мелкий дождь не стихает с прошедшей среды,
На оконном стекле оставляет следы.
До субботы всё это неважно –
Он на улицу носа не кажет.

А в субботу, с утра, гладко выбрив лицо,
Дед… простите, профессор Захар Кузнецов
Улетит из столицы промозглой
На конгресс кардиологов в Осло.
Городская поэзия | Просмотров: 381 | Автор: Михаил_Любавин | Дата: 01/12/19 20:22 | Комментариев: 15

Алый цветок в вазоне
Сморщился и зачах.
Милая, ты позволь мне
Бросить вину в очаг.
Пусть прогорит и сгинет,
Ляжет золой на дно…
Голем из свежей глины
Станет надёжным мной.
Мягкость его натуры
Незачем брать в расчёт –
Если не будешь дурой,
Враз обожжёшь свечой.
Выйдет итог не комом –
Даром, что силы нет.
Станет опять знакомым
Призрачный силуэт.
Будет слугой и мужем,
Крепким, как лист брони.
Тяготы жизни сдюжит –
Ты его не гони.
Он – это я… Ты дай мне
Сердце иметь в груди.
Я же оставлю в тайне,
Что становлюсь другим.
Любовная поэзия | Просмотров: 353 | Автор: Михаил_Любавин | Дата: 16/11/19 22:14 | Комментариев: 11

В поисках вечной жизни творит монах:
в ступке толчёт селитру и чёрный камень.
Дни напролёт сидит в четырёх стенах –
варит, мешает, цедит и мнёт руками.
Пламя горелки пляшет, меняет цвет,
дым из окна сочится ленивой струйкой.
Нет эликсира жизни, пока что нет:
смерть победить алхимией очень трудно.
Древней даосской мантрой бодрит свой дух,
свежий раствор вливает в большую колбу.
Пара щепоток серы... А хватит двух?
Думает, ищет, бьёт раздражённо по лбу.
Новая проба: тигель опять нагрет.
Огненной вспышкой сумрачный день распорот.
Нет эликсира жизни, поныне нет –
но получился очень хороший порох.
Иронические стихи | Просмотров: 412 | Автор: Михаил_Любавин | Дата: 03/11/19 14:04 | Комментариев: 18

Маше не нравится ездить домой в трамвае.
Ей девятнадцать. Чудна́я. Людей боится:
Маша с рожденья умеет читать по лицам.
Семь остановок – от страха едва живая.
Прочь из вагона, бежать поскорей в квартиру,
Где тишина заключает её в объятья,
Спрятаться в комнате, толстый блокнот листать бы,
Думать, по-детски мечтать, рисовать картины.
Маша-тихоня в блокнотном мирке – создатель.
Всё здесь возможно: быть радостной и свободной.
Можно стать демоном, богом... да кем угодно!
Мир на листах гармоничен и ей понятен.
Машины мысли в блокноте смелы и здравы,
Буквы затейливы, почерк её размашист –
Нет и следа от пугливой и нервной Маши,
Худенькой, бледной дурнушки с лицом прыщавым.
Мир из блокнота и манит, и дарит счастье.
Несколько дней не выходит она оттуда.
В царстве фантазий живёт, потеряв рассудок, –
Здесь он не нужен... И незачем возвращаться.
Мистическая поэзия | Просмотров: 422 | Автор: Михаил_Любавин | Дата: 20/10/19 14:15 | Комментариев: 20

1. Взял денег в долг – и память отказала.

2. Пытали. Вспомнил всё – вот это память!

3. В беспамятстве на память нет надежды.

4. Сказать по правде – я всегда лукавлю.

5. Сказать "Мкртчян" – язык не повернётся.

6. Хотел сказать... Но слов нет в лексиконе.

7. Так... Список Форбс... И кто здесь самый бедный?

8. Неловко плавать рядом с крокодилом.

9. Неловко прыгнул с крыши – взял и выжил.

10. Неловко повернулся – трое насмерть.
Одностишия и двустишия | Просмотров: 413 | Автор: Михаил_Любавин | Дата: 15/08/19 20:41 | Комментариев: 0

1. Решила приударить... сковородкой.

2. Сожгла мосты. Теперь плыву на лодке.

3. Влюбляюсь на века. Три раза за год.

4. Я тридцать лет строитель... коммунизма.

5. Учился много лет на дилетанта.

6. Меню не надо – мне мозги на вынос.

7. Не жадничай. Отдай скорей швартовы.

8. Опять цугцванг, а сердце хочет мата.

9. Хибарка два на три была роскошна.

10. Не нюхал пороха – был больше по парфюму.
Одностишия и двустишия | Просмотров: 427 | Автор: Михаил_Любавин | Дата: 28/07/19 18:51 | Комментариев: 7

Маша сегодня опять нарисует сказку:
принца, принцессу, их дом и двоих детей.
Быстро орудует кисточкой – руки в краске,
скулы испачканы, а под глазами – тень.
Банки гуаши, палитра и лист бумаги –
Маша рисует мечту и себя в мечте…
А наяву не выходит пройти и шага:
ноги не держат и силы совсем не те.

…Маша рисует здоровыми всех на свете:
бегают дети, резвится у ног щенок.
В сказочном мире беду отгоняет ветер.
Вот бы он на ноги Машу поднять помог.
Лирика | Просмотров: 398 | Автор: Михаил_Любавин | Дата: 27/07/19 23:28 | Комментариев: 11

Я тружусь в Лужниках и в любую погоду на поле:
не могу отлучиться – железную слаженность чту.
Получаю удары мячом. Изнывая от боли,
не смиряюсь и долгие годы лелею мечту:
вот сойтись бы один на один с Криштиану Роналду,
да не просто сойтись – отразить неберущийся мяч.
И тогда в новостях окажусь, а не где-то за кадром,
может, даже в команду возьмут на ответственный матч.

А пока терпеливо, без жалоб, торчу на футболе,
иногда отбиваю пенальти – и чувствую дрожь.
Не толкаюсь на поле, не ставлю подножек, не спорю…
И всё время мечтаю (иначе совсем пропадёшь):
я вступаю в игру – сокрушённо трибуны рыдают,
комментатор моё знаменитое имя орёт…
Я всегда на виду: амплуа не меняю годами –
неприступная правая штанга футбольных ворот.
Юмористические стихи | Просмотров: 402 | Автор: Михаил_Любавин | Дата: 02/05/19 19:08 | Комментариев: 2

Подростковая дружба не терпит частицы «бы»:
мы с Алёнкой – подружки, она мне почти сестра.
Поступали вдвоём после школы, отбросив страх,
во второй медицинский – хотелось врачами быть.
У Алёны и деньги, и связи: отец – хирург,
и по маминой линии дядька – отличный врач.
Ей – театры, кино, рестораны, а мне – хоть плачь:
книги, лекции, клиники – в списке моих подруг...

Не успела заметить – полжизни промчалось… жуть!
Ни семьи, ни детей, но смиренно несу свой крест.
Оперирую много, рискую – не жду чудес.
Я в Морозовской детский хирург, чем давно горжусь.
У Алёны и должность, и степень, и воз статей:
в управлении с этим попроще – известный факт.
У меня из «наград» – седина, диабет, инфаркт…
и альбомы рисунков спасённых чужих детей.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 429 | Автор: Михаил_Любавин | Дата: 07/04/19 14:44 | Комментариев: 8

Джонни Родригес – потомственный лётчик, ас.
Смуглый красавчик, всеобщий любимец, душка.
Джонни – солдат, выполняет любой приказ
Быстро и точно, ведь он обожает службу.
Мощной рокочущей птицей взмывает ввысь
Дуглас «Скайрейдер», внушая животный ужас.
Джонни готов положить за идею жизнь,
Грязный вьетнамский режим на корню разрушить.
…Вечер. Под крыльями – бомбы, опять напалм.
Самый обычный полёт, на сегодня третий.
Джону приказано: эту деревню – в хлам...
Дрогнуло сердце: внизу – врассыпную дети.
Джон возвращает «Скайрейдер», не сбросив бомб.
Страх. Трибунал и тюрьма. Отреченье близких.
Жизнь перечёркнута – пулю пустить бы в лоб…
Хочется всё позабыть и надраться виски.

Спившийся Джонни подносит стакан к губам.
Сам он худющий, больной и давно небритый…
А под Ханоем вьетнамцы своим богам
За безымянного лётчика шлют молитвы.
Лирика | Просмотров: 600 | Автор: Михаил_Любавин | Дата: 14/03/19 17:50 | Комментариев: 32

Каждое утро Катрина глядит наверх.
Там, высоко, на обрывистых снежных кручах,
клюв ледоруба крошит вековую твердь,
люди мужают, становятся чище, лучше.

Около дома Катрины альпийский рай –
озеро, туи, газон… далеко до трассы.
Тихо. Безветренно. Скоро спадёт жара,
выкатят кресло с хозяйкой на край террасы.

Адские боли ушли, но остался ад:
некогда сильные ноги теперь – как плети.
Память Катрину упрямо зовёт назад:
руки скользят, обрывает верёвку ветер…

Лунной дорожкой бежит по воде тоска,
прячется в дымке подножье крутого склона.
Сидя в коляске, попробуй до звёзд достать,
глыбу огромной мечты в одиночку стронуть.

Ангел-хранитель подсмотрит сегодня сон –
он у Катрины цветной, бирюзово-синий:
ветер, ущелье, всё тот же отвесный склон...
Ей наконец удалось покорить вершину.
Лирика | Просмотров: 777 | Автор: Михаил_Любавин | Дата: 18/02/19 18:05 | Комментариев: 30

Бабушка Катя разводит фиалки в кухне.
Много цветов – фиолетовых, красных, синих…

Мир бабы Кати на прошлой неделе рухнул:
младший внучок под колёсами чуть не сгинул.
Визг тормозов, неотложка, больничный запах,
хрупкое детское тельце в руках хирурга.
Небо решает: оставить у смерти в лапах?..
Бабушка Катя рыдает на всю округу.
Выйти бы в чистое поле, где ближе к Богу.
Грустно цветам на окне, голубым и красным.
Бабушка плачется им – вдруг поймут, помогут,
вылечат Ванечку-внука, как будто в сказке.

Тихой молитвой бормочут сухие губы
про лепесток, про восток, про земли касанье…
Так незаметно и просто вершатся судьбы:
бабушка очень просила, и выжил Ваня.

январь 2019
Лирика | Просмотров: 469 | Автор: Михаил_Любавин | Дата: 31/01/19 09:33 | Комментариев: 10

Ночь подкралась из-под крыши,
Не тревожа детский сон,
Чтоб за шторами услышать
Стук сердечек в унисон.

Пусть сопят дочурки в детской,
Пусть желтеет лунный диск…
По привычке, по простецкой,
Мы на кухне собрались.

Что еще для счастья надо –
Крепкий чай да тишина.
Мы с тобою с полувзгляда
Захмелеем без вина.

Пусть сопят девчонки в детской –
Мы на кухне посидим.
Так дожить бы по-простецки
До глубоких до седин.

май 2014
Лирика | Просмотров: 498 | Автор: Михаил_Любавин | Дата: 07/12/18 22:06 | Комментариев: 6

Мы с тобой влюблены в этот дерзкий, бушующий город,
в эти иглы высоток, пробивших небесную твердь,
в наш родной мегаполис, который подземкой распорот.
А иначе никак, без любви – неизбежная смерть.

Обожаем с тобой перерывчики в офисном пекле,
запиваем авральные будни фраппе и глясе.
Вечерами железных коней мы ведём по проспекту,
напоив из бензиновых рек у обочин шоссе.

Предвкушаем поездки на море и круглые даты,
с нетерпением ждём выходных и приезда детей…
Хохоча, вспоминаем смешной анекдот бородатый,
и полны, как и в прежние годы, идей и затей.

Мы не мыслим себя без трамваев, метро и маршруток,
обожаем в июле жару, проливные дожди,
в январе – свежевыпавший снег и морозное утро…
Мы с тобой влюблены. В этот город, друг в друга и в жизнь.

ноябрь 2018
Городская поэзия | Просмотров: 510 | Автор: Михаил_Любавин | Дата: 30/11/18 22:02 | Комментариев: 4



Девочка, рождённая летать,
крылья ощутила перед бурей –
тонкая девчоночья фигура
стала грациозна и легка.
Ей подняться хочется туда,
где полны лиловым грузом тучи,
над родным посёлком, самым лучшим,
над простором, где цветут луга,
над стальными хордами путей,
где стучат на стыках электрички.
Там, внизу, дождливо и привычно:
никаких летающих людей…

Манит дождевая высота,
крылья расправляются, крепчают,
наполняясь ветром и мечтами,
чтобы невесомость испытать.

март 2018

Художник Aron Wiesenfeld
Лирика | Просмотров: 847 | Автор: Михаил_Любавин | Дата: 19/03/18 21:44 | Комментариев: 11

День – как хрустальный бокал.
Дзинь – и разносится эхо.
Солнечный луч отыскал
В кронах деревьев прорехи.
Он пробежал по земле,
Росчерк оставил на крыше…
Кот во дворе разомлел
И замурлыкал чуть слышно.

2011
Городская поэзия | Просмотров: 544 | Автор: Михаил_Любавин | Дата: 10/03/18 16:48 | Комментариев: 2

Годунова Катерина

Меня сегодня вновь убили

Букет завянувших ромашек
Слегка оттягивает руку...

На сердце раны не зажили,
Их расковыривают снова…


===========================

Душевное шрамирование

Пишу стихи в ночной сорочке,
Она оттягивает плечи.
И после каждой новой строчки
Я умираю от увечий.

Сижу с оттянутой рукою –
Её опять расковыряли.
От ковырялок нет покоя,
А мне всё мало, мало, мало!

И сердце в незаживших шрамах
Слегка оттягивает рёбра...
Хочу назад, в утробу к маме –
Я скроюсь там от глаз недобрых!
Пародии | Просмотров: 714 | Автор: Михаил_Любавин | Дата: 08/03/18 10:30 | Комментариев: 6

Я улечу за тридевять земель:
заброшу бренды, тренды и манеры,
забуду осторожность, чувство меры,
оставлю их в столичной кутерьме.

Найду зелёный тихий островок,
где бунгало над гладью океана,
где пальмами утыкан пляж песчаный…
Где за три дня пойму, что одинок.

И снова захочу в любимый быт,
к привычным городским шумам и скрипам,
туда, где в январях болеют гриппом
и где мечтают в тропики уплыть.

февраль 2018
Городская поэзия | Просмотров: 538 | Автор: Михаил_Любавин | Дата: 01/03/18 21:24 | Комментариев: 2

Солнце спустилось к морю,
густо рассыпав блики.
День завершился тихо,
в кружку плеснув закат…

Всё, что на суше – вздорно,
всё, что без моря – дико!
Быть на волне – не прихоть
тем, кто в порту зачах.

Снова сижу у пирса,
дряхлый, седой, ненужный.
Плавал когда-то рыбой
и покорил весь свет…

Стал сухопутной крысой –
пиво и плов на ужин...
Кем бы на суше ни был –
Бывших матросов нет!
Лирика | Просмотров: 475 | Автор: Михаил_Любавин | Дата: 30/01/18 21:16 | Комментариев: 2

В том первом послевоенном сорок шестом Женька вернулся из эвакуации. Хотя слово “вернулся” здесь вовсе не подходит. До войны он жил в Смоленске, в самом его центре, в большом четырехэтажном доме. Женька хорошо помнит огромную двухкомнатную квартиру. Его довоенным друзьям очень нравилось бывать у него в гостях, особенно когда не было дома отца, такого большого и, как им всем казалось, очень строгого. Таким большим и строгим отец и остался в Женькиной памяти.
В разрушенный Смоленск на семейном совете решили не возвращаться. Никого из родных там не осталось. Поехали к тете Даше – старшей маминой сестре – вместе легче становиться на ноги. Возвращались через Москву. Летом сорок первого Женька уже был в Москве. Но тогда в мозгу запечатлелись лишь теплушки, вокзалы, тревожные лица снующих женщин с детьми и узелками за спинами. У них тоже было три узелка, связанных из больших прочных скатертей. Одну из них пришлось сменять на хлеб еще по пути в Казахстан. Куда делась другая, Женька не помнил. Третью – подарок отца матери на день рожденья – удалось сохранить до сих пор.
Послевоенная Москва понравилась Женьке. Теплые летние лучи искрились в пуговицах гимнастерок, в окнах домов, в больших лужах на мостовой. Женьку поразил Кремль своей неожиданной величественностью. Он много раз видел его на картинках и почтовых карточках, в его памяти рисовалась архитектура довоенного Смоленска, но Московский Кремль... Увидев его, Женька даже не сразу сообразил, что это Кремль и есть. Два дня в Москве пролетели одним сказочным мгновеньем. Женька жадно глазел на улицы, дома, мосты, прохожих, таких молодых и красивых.
...Вот уже две недели они живут у тети Даши. У них большая комната, метров двенадцать. У глухой стены стоят козлы. На ночь они с братом Валькой кладут на эти козлы широкую дверь (подарок тети Даши) – получается превосходная кровать для них двоих. Они с Валькой уже приловчились класть и снимать дверь, которую на день ставят к стене. А на козлы кладут фанерный щит – обеденный стол. Ночью Валька очень сильно вертится и больно пинает во сне Женьку ногой в живот. Раньше, в эвакуации, Женька спал с самым младшим – Димкой. Три года назад Димка умер от брюшного тифа. Женька тогда тоже переболел брюшняком. Но ему повезло – он счастливчик. Еще до войны, в Смоленске, он убегал с другом Васькой от злой собаки. Залезли на высоченный забор. Тот не выдержал их двоих и упал. Васька тогда разбил в кровь лицо и сломал руку. А ему, Женьке, – хоть бы что. Даже шишки на лбу не набил. Счастливчик...
Кончался август. Женька сходил в школу. Там ему вместе с тремя другими мальчишками, вернувшимися из эвакуации, выдали комплект учебников на четверых. У Витьки из Оренбурга он выменял доставшуюся тому хрестоматию по литературе на географию – Женька страстно любил стихи, особенно Маяковского, и – очень этим гордился – знал наизусть целых семь его стихотворений.
Назавтра его снова потянуло к школе – давал себя знать большой летний перерыв. Женька вошел в двухэтажное здание. Над столом вахтера висел на длинной веревке колокольчик. К его языку была привязана такая же длинная веревка, конец которой безвольно лежал на столе. Женька представил, как, должно быть, заливисто зазвенит этот колокольчик в сентябре. На душе стало радостно и боязно одновременно. Ему непреодолимо захотелось тут же зайти в класс и сесть за парту. Он заглянул в одну из приоткрытых дверей.
Это был кабинет математики. За столом сидел, низко наклоня голову, учитель и что-то быстро писал. Прядь черных, как смоль, волос упрямо спадала на его высокий, с двумя резкими поперечными морщинами лоб. У висков и сзади, на затылке, серыми штрихами проступала предательская седина. На столе лежала большая деревянная коробка-пенал. Математик положил туда авторучку, как-то неуверенно взял из нее циркуль и, задумавшись о чем-то, резким, рубленым движением начертил окружность. Женька с завистью посмотрел на этот жест. У него никогда не получалось вот так, одним махом, нарисовать круг – циркуль всегда то разъезжался, то соскакивал с места, и на листе выходило что-то бесформенное и некрасивое. Он недолюбливал математику. Быть может, потому циркуль и мстил Женьке, строил свои бесконечные козни. Учитель тем временем откинулся на спинку старого стула, положил циркуль в коробку и как-то смешно смахнул пенал и лист, на котором писал, в свой большой потертый портфель. Затем резко встал, подхватил длинную черную трость, зачем-то прислоненную к стулу, и точеными шагами направился к дверям. Женька поздоровался с учителем. Тот, как старому знакомому, кивнул в его сторону и вышел из здания. Женька выскочил из пустого класса, выбежал на крыльцо и увидел математика, постукивающего тростью перед собой. У Женьки помутнело перед глазами, ноги подкосились, к горлу подкатил огромный ком. Он понял причину рубленых, чуть марионеточных движений учителя, приветственного кивка в пустоту. По его спине побежали мурашки. Из глаз сами по себе полились слезы. Когда в сорок втором пришла похоронка на отца, плакали все: мать, братья, соседи – кто-то сочувствуя от всего сердца, кто-то вспоминая свое горе. Плакал и Женька... Сегодня он плакал по-другому. Навзрыд. Всем своим естеством, всеми фибрами своей души.
Вечером, когда мать вернулась с работы, Валька сидел в углу и пытался исправить колченогую табуретку. Женька спал, вытянувшись по струночке на своей половине “кровати”. На груди его лежала раскрытая книга с одним словом на потрепаной коричневой обложке: “Геометрия”.

31 декабря 1998
Миниатюры | Просмотров: 685 | Автор: Михаил_Любавин | Дата: 17/01/18 18:35 | Комментариев: 25

Умение быстро делать выводы – признак большого ума. Умение не делать быстрых выводов – признак мудрости.
Афоризмы | Просмотров: 586 | Автор: Михаил_Любавин | Дата: 05/09/17 21:03 | Комментариев: 2

Придумал кто-то мудрый поезда…
Купе, стакан гранёный с крепким чаем,
гудок состава – длинный и печальный –
и за окном ночная пустота.

Придумал кто-то целый день в пути…
Попутчица, назойливее мухи,
луна в окне нетронутой краюхой
и скука, от которой не уйти.

Придумал кто-то мерный стук колёс –
надёжный ключ от временны́х порталов.
Прошедшей жизни груз водою талой
стремительно стекает под откос.

Придумал кто-то быстрый путь домой…
Майкоп, Воронеж, Серпухов, Кашира.
А время опоздавшим пассажиром
летит, как сумасшедшее, за мной.

2012...2017
Лирика | Просмотров: 792 | Автор: Михаил_Любавин | Дата: 14/07/17 14:50 | Комментариев: 16

Нахлобучив шапку крыши,
на горе стоит старик.
Он трубою еле пышет
и уже порядком сник.

Веки-ставни без приказа
охраняет пёс-барбос.
Покосился дом не сразу
и не сразу в землю врос.

...Был он статным и смазливым
свежесрубленным юнцом,
из трубы дымок красиво
выпускал седым кольцом.

Было в доме многолюдно –
всяк туда зайти спешил.
Время шло... От жизни трудной
потерялся прежний шик.

Одряхлел, ослаб хозяин –
жизнь к закату тяжела.
Стал беспомощным раззявой,
расхворался в пух и прах.

Разбрелись по свету внуки.
И теперь, куда ни кинь,
то ль от горя, то ль от скуки
разрослась кругом полынь.

1999...2017
Лирика | Просмотров: 663 | Автор: Михаил_Любавин | Дата: 09/07/17 22:31 | Комментариев: 26

Забираю с собой всё, что нажил и всё, что надумал –
Тяжесть прожитых лет и большую осеннюю грусть.
Лица добрых друзей и тебя, бесконечно родную.
Это всё, что возможно – такой незатейливый груз.

Забираю деревья, какие остались, – без листьев,
Домик дачный, пусть крохотный, – важно, вместился в багаж.
Бестолковые замыслы, что безнадёжно прокисли:
Мне они не нужны – но кому их сегодня отдашь?

Нагрузился изрядно. Известное дело – дорога.
Передумывать поздно. Куда уж: минута – и в путь.
Почему-то казалось, что взял непростительно много,
Но и выбросить нечего... Всё заберу – ну и пусть.

ноябрь 2015... июль 2017
Лирика | Просмотров: 473 | Автор: Михаил_Любавин | Дата: 08/07/17 23:12 | Комментариев: 2

В зазеркалье недавно искала всю ночь волшебство –
Ночью там, как нигде, очень много волшебных моментов:
Будто в сказке, деревья раскинули ветви, как ленты,
Невесомым эфиром пропитано всё естество…

Дуновение ветра... Ещё. И опять тишина.
Перламутровый дождь в лунных бликах сверкает особо.
Синий лес распахнулся мистической страшной утробой,
И теперь до утра в зазеркалье опять не до сна.

Не до сна? Ну и что ж! Значит, буду гулять я всю ночь.
Ведь её балахон расписной – это дивное диво!..
Как-то раз я всю ночь напролёт за звездою следила,
И уснуть не смогла, хоть пыталась себя превозмочь...

В зазеркалье спокойно – обратно спешить ни к чему.
Там с Чеширским Котом до рассвета сыграю я в прятки.
Зазеркально-волшебной наемся потом шоколадки
И по лунной дорожке пойду собираться ко сну…
Мистическая поэзия | Просмотров: 559 | Автор: Михаил_Любавин | Дата: 03/06/17 19:14 | Комментариев: 0

Судьба не носит слабых на руках.
Она благоволит крутым и смелым.
Что толку говорить о слабаках…
Важнее – кто силён душой и телом.

Кто не привык пенять на небеса,
Не ищет отговорку и причину.
Кто просто знает цену слову «сам»
И гордо носит звание «мужчина».

Кто точно представляет, для чего
Восходит утром над Землёй Светило.
И даже если жизнь полна тревог,
Стремится, чтоб на всё его хватило.

С такими можно плыть на край земли –
Им нет ограничений и барьеров…
Так важно не юлить и не скулить,
И быть безукоризненным примером.

Такой амбициозен и не прост.
Не для него – довольствоваться малым.
Так важно, чтоб по жизни в полный рост,
С открытым сердцем, с поднятым забралом.

Вперёд и вверх. По углям босиком.
В душе всегда как будто восемнадцать.
Так важно оставаться мужиком.
Особым. За которым не угнаться!
Поэзия без рубрики | Просмотров: 329 | Автор: Михаил_Любавин | Дата: 11/02/17 20:30 | Комментариев: 2

Венечке Левину будет в апреле семь.
В старом потёртом футляре он скрипку держит –
Дедушка, мама и папа играли прежде…
Веня – скрипач, в остальном он такой, как все.

Шустрые глазки сквозь линзы очков блестят,
Венина скрипка поёт, что мальчонка – гений.
Мама подходит серьёзно: всё дело в генах,
Папа, как водится, шутит, мол, знай места…

«Веня! С поребрика спрыгни!» – печётся мать.
Где там! Вдобавок сигает на лёд опасный.
Мнит ледоколом себя – он могучий «Красин».
Резвый мальчишка. Его нелегко унять…

В несколько месяцев всех обескровит смерть:
Хлеб из обойной муки – неважнецкий ангел…
Медные трубы – для тех, кто повыше рангом –
В память о Венечке скрипочка будет петь.
Лирика | Просмотров: 1313 | Автор: Михаил_Любавин | Дата: 30/12/16 21:06 | Комментариев: 20

Причудливые тени за окном
Повылезли тайком из шторных складок.
Дождливый вечер сумрачен и гадок,
Обёрнут темно-серым полотном.

Опять грядёт бесснежный Новый год,
Какой обычно в Ницце и Париже.
От этого Париж ничуть не ближе,
И меньше не становится невзгод.

Не нужно мне сюрпризов и потех.
Лишь хочется конфет и мандаринов.
Чтоб свечи просто пахли стеарином.
И чтобы рано утром выпал снег.
Городская поэзия | Просмотров: 752 | Автор: Михаил_Любавин | Дата: 23/12/16 19:56 | Комментариев: 15

Здравствуй, любимая! Трудно в беде одному.
Плохо спасают стихи, да и звёзды некстати.
Пялюсь всю ночь на Луну, на темнеющий кратер.
Пульс у висков, и опять до утра не уснуть.

Здравствуй, родная! Не верь, что мужчины глухи.
Слышишь, в ушах тишина разверзается взрывом.
Ты извини, что бывал иногда молчаливым:
Главное – не был бесчувственным, не был сухим.

Видишь, моя ненаглядная, незачем всё…
Утром – не нужен будильник, а вечером – пиво.
Знаешь, попытки развлечься – пусты и фальшивы.
Может, вернёшься? Я знаю, что редкий осёл.

_________
Странные танцы 74
Лирика | Просмотров: 492 | Автор: Михаил_Любавин | Дата: 02/12/16 21:45 | Комментариев: 2

Снежные зимы пропали и нас не балуют.
Режет прожектором тьму опоздавший трамвай:
в поисках счастья бездумно и напропалую
ищет дорогу в трамвайный затерянный рай…

Вот бы и мне, безнадёжно продрогшей до боли,
страшно уставшей от чар многолетней зимы,
стать в одночасье безумно крутой и довольной:
счастье своё заграбастать, хотя бы взаймы.

Тут побежишь: за конём, за трамваем – за чёртом!
Мимо ненужных, привычных скучающих лиц,
чтобы найти в повседневности, серой и чёрствой,
тайное место, в котором скрывается принц.
Лирика | Просмотров: 438 | Автор: Михаил_Любавин | Дата: 12/11/16 21:23 | Комментариев: 0

1. Иметь человеческий геном — ещё не значит быть человеком

2. Судьбу нельзя обыграть — можно лишь играть с ней в одной команде

3. Мудрость — это банальность, сказанная к месту

4. Безразличие — первый цветок на могиле любви

5. Взаимная любовь — единственная болезнь, не требующая исцеления

6. Иметь много денег — ещё не означает знать им цену

7. Старые туфли могут говорить всего лишь об отсутствии денег, нечищеные — об отсутствии самоуважения

8. Большие колеса — далеко не всегда гарантия высокой скорости

9. Полутона часто важнее основных красок — иначе нас бы окружали одни светофоры

10. Самое ценное в мечте — её эфемерность и недостижимость

11. Бриллианты на обручальном кольце — ещё не гарантия долгой и счастливой семейной жизни

12. Очевидные вещи порой тоже требуют доказательств

13. Добросовестный дурак — беда

14. Умение быстро делать выводы – признак большого ума. Умение не делать быстрых выводов – признак мудрости.

15. Когда таинство вокруг нас совершается изо дня в день, мы привыкаем к нему и даже перестаем замечать его.
Афоризмы | Просмотров: 983 | Автор: Михаил_Любавин | Дата: 28/07/16 14:36 | Комментариев: 8

Старый Рашид в подворотне гоняет листву –
в паре с метлой исполняет заученный танец.
Рьяно скоблит тротуар, презирая усталость,
кланяясь каждой сориночке, как божеству.

После работы Рашид приготовит ханум –
от ароматов слюной захлебнутся соседи.
Жаль, что родная Бахор на ханум не приедет –
в прошлом году, в октябре, уплыла в тишину…

Вечером снова идти мониторить дворы –
труд не из лёгких в начале восьмого десятка.
Жизнь на чужбине не вышла красивой и гладкой,
а в одиночку – срывается в тартарары.

Вот и бредёт по дворам сиротливый узбек
в старом потёртом жилете, дымя папиросой.
Дворник – по жизни, по сути – мудрец и философ,
тихий и добрый, ранимый такой человек.
Городская поэзия | Просмотров: 2124 | Автор: Михаил_Любавин | Дата: 01/07/16 12:48 | Комментариев: 31

Господа, товарищи, друзья!
Я мириться больше не намерен!
За зимой захлопываю двери, –
Всё! Вернуть назад её нельзя.

Пусть февраль достанет белый флаг,
Отправляясь на год восвояси.
Для него финал предельно ясен –
Талый снег, чернила, Пастернак.

Лёд в низинах скромно досидит
Две недели – всё по номиналу.
Пусть земля довольствуется малым
И умерит снежный аппетит.

Жду весну! Я ей безумно рад!
Может, потому что сам весенний.
Я найду в ней тысячу спасений,
Пригубив её целебный яд!

Что? Умру? От яда? Чёрта с два!
Горечь вёсен – вечная услада!..
Мне сейчас другого и не надо, –
В сердце – март, повсюду – трын-трава!
Городская поэзия | Просмотров: 593 | Автор: Михаил_Любавин | Дата: 23/06/16 22:30 | Комментариев: 2

После зимы неизбежно случается март.
Башни высоток сверкают свечами сосулек.
Утренний город ворчит и шумит, будто улей.
Фары машин разрезают унылую хмарь.

Город клокочет, готовится встретить весну…

Снежная дымка растает, осядут сугробы.
Барышни шпильки наденут – пока что на пробу,
В крохотных клатчиках вирус весны пронесут.

Всё повторится. Но будет, как будто впервой.
Взгляды, влюблённость, гуляния вдоль парапета.
Буду плевать на условности, нормы, запреты –
Всё потому что весной опьянён с головой.
Городская поэзия | Просмотров: 806 | Автор: Михаил_Любавин | Дата: 01/03/16 21:23 | Комментариев: 5

Все стихи о любви и во имя любви.
Все поступки – по совести, братья – по крови.
Дуэлянту, как воздух, нужны визави…
А фортуна упряма – зови, не зови –
Ухмыльнётся улыбочкой вредной свекрови…

Не гуляй босиком по холодной земле –
От прогулок таких полчаса до простуды…
Жизнь обманчива: вроде на вкус крем-брюле,
А за приторной сладостью нежных суфле
Не заметишь безвкусного яда Иуды…

Так о чём я? Соломку везде не стели, –
От ушибов и ссадин страховки не будет.
Даже крейсеры гибнут порой на мели.
И удачу не купишь нигде за рубли,
А мечту не найдешь на каёмчатом блюде.
Философская поэзия | Просмотров: 682 | Автор: Михаил_Любавин | Дата: 27/02/16 14:54 | Комментариев: 7

Дед Егор совсем без силы:
рак – тудыть его в дугу!
Еле сена накосил он
за оврагом, на лугу.

Жизнь егорова – не сахар,
боль намешана с тоской.
Не проходит дня без страха –
ходит рядом смерть с косой.

Жаль, её не объегоришь,
будто в шашки и в "козла".
Подступило к дому горе –
знать, судьба к Егору зла…

Но пока у деда радость –
не до скорых смертных мук:
на каникулы, на август,
погостить приедет внук.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 745 | Автор: Михаил_Любавин | Дата: 30/01/16 21:41 | Комментариев: 3
1-50 51-89