Литсеть ЛитСеть
• Поэзия • Проза • Критика • Конкурсы • Игры • Общение
Главное меню
Поиск
Случайные данные
Вход
Рубрики
Поэзия [45744]
Проза [10065]
У автора произведений: 165
Показано произведений: 151-165
Страницы: « 1 2 3 4

Может быть, это конец времен. Или же
только начало иных, совершенно иных многоборий.
Пламя свечей сегодня привычно вылижет
тысячелетние тени в величественном соборе.
Urbi et orbi, толпой подхвачено и усилено,
переплывет из собора на площадь и в мир,
во дворцы и хижины.
Но ни один конклав, как, впрочем, и ни один консилиум,
не исцелял больных, не воскрешал из мертвых,
не утешал обиженных.
Разум, конечно, светильник, только увлекся генами и бозонами.
Зло тем временем обрастает ракетами, телеканалами и полками,
зло все богаче, всесильнее, организованней...
А добро остается все с теми же голыми кулаками.
Может быть, это конец времен. Но если в свечах,
и в шелках, и в золоте
может еще отразиться мир совершенно другой,
грязный, опасный, нищий -
черт побери, делайте что-то, бейте в колокола,
организовывайте,
ибо лодка одна, и если она окажется
кверху днищем...

Некому будет даже предаться скорби.
Urbi et orbi.

24.12.2014
Поэзия без рубрики | Просмотров: 2868 | Автор: Мамай | Дата: 25/12/14 08:16 | Комментариев: 28

Все явно было проще, и не так,
как написали медом и елеем.
Ватага неприкаянных бродяг
блуждала по дорогам Галилеи
без всякой цели, смысла, ремесла,
ни с властью, ни со жречеством не ладя,
питаясь тем, что чернь преподнесла,
приняв их сердобольно на ночь глядя.
Был кто-то юн в ватаге, кто-то сед,
но из таких, кто сеть еще потянет.
Был явный заводила - средних лет
кудесник-краснобай, назаретянин.
Не всякий годен к дому и к труду,
не всякий счастлив быть жене и детям
опорой... Иногда мятежный дух
овладевает горемыкой этим,
и, бросив шапку оземь, наш Тезей,
ни эллина не чтя, ни иудея...
А что... Была бы смелость у друзей,
была бы утопической идея,
свободу ль видя во главе угла,
спасение души, реформу храма...
Тут важно, чтоб компания была,
а следом нарисуется программа.
Естественно, подобная судьба
имеет неприглядную изнанку.
Людская память без того слаба,
а за века уходит в несознанку,
и все, о чем не начертали букв,
продлится час, как власть того калифа.
А буквы... Буквы делают судьбу
невидимой за оболочкой мифа.
Итак, ватага наша шла и шла,
не ведая заботы и печали,
и в Галилее не было села,
в котором бы бродяг не привечали.
В селе, как нынче, не было врачей,
но добрый разговор - врачу замена.
Назаретянин не жалел речей
и явного таланта шоумена.
Не отрываясь от серпов и вил,
народ внимал, слова сплетались гуще,
пока наш шоумен не объявил
себя и неземным, и всемогущим.
В те времена подобные дела
еще явленьем не настолько частым
считались.... Революция была
чревата столкновением с начальством.
Оно и правда... Через смертный грех,
к примеру, взятки, да и трупы тоже,
воссядешь... Но приходит имярек
и заявляет пафосно: "Низложен!"
Поскольку в моду не вошла тюрьма,
рассадник разной декадентской гнили,
все кончилось трагически весьма,
сиречь, назаретянина казнили.
Подобные сюжеты видел я,
средь бурных вод истории влекомый.
Быть может, и история сия
кому-то вдруг покажется знакомой,
что и логично, и немудрено -
вокруг сюжетов эдаких полно...
Поэзия без рубрики | Просмотров: 771 | Автор: Мамай | Дата: 24/12/14 09:43 | Комментариев: 4

В эту последнюю тысячу весен мы часто молчали о ерунде,
ждали, что неким чудесным образом что-то прииде или гряде,
но равнодушное ровное время не вздыбливалось нигде,
молча бросая под скачущий нож недели.
Впрочем, поскольку никто из нас более не юннат,
сыт я по горло собой и экспериментами с под и над,
ныне и присно в любой стране и системе координат
тело и разум ничто пополам не делит.
Просто вливается скука в неверие, словно в пустой сосуд,
просто засохшую яблоню даже для развлечения не трясут,
просто меня бы признал невменяемым всякий суд,
даже людской. И поэтому... Что ли, ядом
выжгло мне лобную долю до самого дальнего мозжечка,
я стал спокойней любого соломенного бычка,
я, проиграв этот бой не нокаутом, по очкам,
падаю неразорвавшимся снарядом
в чью-то не мне постеленную постель,
где не собрать ни остатков совести, ни костей,
в век интернета, мобильных, космических скоростей,
но на лице не дернется даже атом.
Взглядом и сердцем никак не вычислить широты,
волны беснуются и заливают планшир, а ты
медлишь, прекрасно зная, что все, передоз, кранты...
...Знаешь, купи астролябию,
чтобы найти по координатам.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 826 | Автор: Мамай | Дата: 23/12/14 23:20 | Комментариев: 3

...Нет, ты ведь помнишь, как мы проходили, Марк,
сея огонь, по дорогам всех этих галлий...
Копоть и гарь, на ногах не видать сандалий,
солнца и неба не разглядеть в дымах.
Старым воякам раскаянье не претит,
но, если честно, то неглубоко и гложет.
Слышал, что настигает... На смертном ложе.
Многое я бы отдал за то, чтоб Тит
мне рассказал, что он чувствует на холмах,
в этих аллеях и мраморных коридорах,
осенью, в сумерках, длинным теням которых
в каждом движении резкий короткий взмах
явственно чудится, хочется со всех ног
выбежать, вырваться прочь, на поля, за стены...
Даже при власти, держа кошелек толстенный,
старый вояка особенно одинок.
Вот потому и пишу тебе. Нас таких
мало осталось, и мы разбрелись по свету.
Те, кто нас выстрогал, злую породу эту,
вывелись напрочь, и... Сломаны верстаки.
Нынешним, слышь, не под силу спалить дотла
сотню германцев в сухой их лесной хибаре,
глядя на пламя и то, как манипул варит
пухлых младенцев в огромных пивных котлах.
...Если бы Тит мог заранее знать в те дни -
стал бы он нынешним богоподобным Титом?
Богоподобный... Какой неудачный титул.
Боги бессмертны. Подобные им... Они
более смертны, чем смертные. Им кроят
смерть по иной, недоступной плебеям мерке.
Для восходивших на троны и злато меркнет,
видится в каждом кувшине и кубке яд,
в ложе любовном им холодно без меча,
свой непременно изменник, чужой - лазутчик...
Смерть не всегда мгновенна. Ее ползучий
вид пострашнее орудия палача.
Власть это страх. И не только лишь для трущоб,
что бы ни думали те, кто не связан с нею.
Только тирану известно, кому страшнее.
Да и ему-то не до конца еще...
В южных провинциях мы никого не жжем.
Сложно найти виноватого в здешних ссорах,
Рим далеко, жаркий климат, и... Мне за сорок.
Предпочитаю пырнуть втихаря ножом.
Полдень в Кейсарии. Крепкий поджарый пес
рядом с дорогой на суку вскочил проворно...
Самое время подумать о благотворном
даре не воспринимать всерьез...
Поэзия без рубрики | Просмотров: 902 | Автор: Мамай | Дата: 23/12/14 10:41 | Комментариев: 2

Август в городе Августа. Полдень исчерпан до дна.
Удлиняются тени, и Тибр лениво донельзя
зеленеет под старым мостом. Выпить, что ли, вина
у глазастой Лючии в проулке за пьяццей Фарнезе...
Что осталось потомкам? Не войны, интриги и яд.
Пантеоном творцов стал большой человеческий улей.
И столетние пинии, им салютуя, стоят,
будто преторианцы в безмолвном своем карауле.
На притихшую площадь глядишь, как в оконный проем,
где пейзаж вековой проступает на камне нагретом.
Ты за столиком с городом Вечным вдвоем...
Телевизор молчит. И спасибо Лючии на этом.
Это город бывалый, он к разному люду привык,
и поэтому зря на потеху толпе многоликой
поражает гарсона безумством своих чаевых
представитель страны, коя, тщась показаться великой,
непременно в остатке окажется просто большой...
Но, как малый в "Версаче", не кается и не стыдится.
Сколь ни пробуй сравнить фетуччини с лапшой,
пропасть разницы где-то в разделе традиций...
...Август в городе Августа. Полная чаша луны,
флорентийская гостья, нежданный шедевр Брунеллески...
Время - это прямая невообразимой длины.
В целом, нам повезло оказаться на этом отрезке.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 717 | Автор: Мамай | Дата: 22/12/14 23:26 | Комментариев: 6

Ночь не приходит. Она возникает из
шелеста шин, замирания ветра и сонных трав.
Площадь мала. Не по мерке ей храм Петра...
В жаркую полночь Яффо сползает вниз,
к морю, которое всюду и все же не-
видимо, если не потрудиться взойти на холм.
В полночь, смывая праведность дня грехом,
в Яффо приходят, словно к чужой жене.
В Яффо находят коку и crystal meth,
в Яффо берут все, что хочешь - от песо и до рубля...
Если его отмыть, как черного кобеля,
Яффо красивее тысячи Андромед.
Ночь нескончаема. Здесь в переулках тишь
гулкая... Вдруг, ночь на десять секунд глуша,
Шесть одиночных в воздух из "калаша"...
Яффская свадьба, где без "калаша" престиж
падает ниже плинтуса, до нуля.
Тонкая девочка, вычурный кринолин,
черные глазки как пара больших маслин,
младшая дочь кокаинного короля...
Гости воображают детали смет,
мечут конверты истово на поднос...
Сцена Кустурицей сильно шибает в нос,
впрочем, такой уж это дивертисмент.
Ночь не растает, но... Медленно закровит
небо с востока, и крыши зальет напалм
солнца. Я маленький, как Давид,
если стоять в тени Голиафов-пальм,
глядя, как Яффо глаза протирает. Скрип
ставен, тележек стук, неизбывный смрад
улиц у рынка, как тысячи лет подряд...
Город короткий, словно гортанный вскрик,
город бездонный... Свой сорок четвертый век
невозмутимо меняя на медяки минут,
яффские улочки снова не преминут
взять меня сонного, не размежая век...
Поэзия без рубрики | Просмотров: 874 | Автор: Мамай | Дата: 22/12/14 13:44 | Комментариев: 4

День умирает... Новый не рожден.
Ты гонишь свой видавший виды "Плимут".
В душе ноябрь. Этот гадкий климат...
Все дрянь, а тут еще и снег с дождем.
...Промозгло. Пробирает до костей.
Совсем взбесились Фаренгейт и Цельсий.
Скучает милый мальчик-полицейский.
Не затащить ли мальчика в постель?
...Мотель. Кровать. Распятие... Три "ха"!
Нет, этот мир определенно спятил.
Какого черта вешают распятья
В обителях дорожного греха?
...Однако... Время предъявляет счет,
Между бровей морщинкою ложится.
Но то, что скрыто тонкой тканью джинсов,
Довольно привлекательно еще.
...Смерч торопливых ласк. Шнурок. Торшер.
Привычная динамика постели.
Ты вовремя подумала о теле.
Пожалуй, поздно думать о душе.
...Изучен код теней на потолке.
Сосчитаны овечки и барашки.
И мальчик в синей форменной фуражке
Давно исчез, шепнув тебе: "Take care..."
...И только тот, который на кресте,
Молчит. О да, он все сказал когда-то...
...Ноябрь. День без времени и даты.
Сырое утро. "Плимут". Интерстейт.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 886 | Автор: Мамай | Дата: 21/12/14 23:07 | Комментариев: 9

...как страшный зной сменяется дождем
живительным к декабрьским календам,
так неизбежно за погодой следом
здесь зреет бунт с очередным вождем.
Мой Ливий, я уже пятнадцать лет
служу тут Риму, гражданам и трону.
И нет тропы, которой я не тронул,
дороги, где я не оставил след.
Я знаю в сих краях наперечет
богов, царей, разбойников, пророков...
Но в этом знаньи никакого проку,
поскольку я не понял, что влечет
их, земледельцев или пастухов,
брать в руки нож и резать среди ночи
тех, кто иначе по утрам бормочет
свои молитвы... Оных пустяков
нам не постичь. Нет, не перевелась
пока резня в традиции латинян,
у нас еще не то на Палатине,
но все-таки за деньги или власть.
А здесь... Нет, здесь земля сама
растит их скудно, скудость множит зависть,
и нет бы жить, страстями не терзаясь,
рожать детей да воздвигать дома...
Дома, мой Ливий, в коих можно жить,
не храмы для жрецов и прочей гнили,
которая их стравливает... Или
посмертные сулит им миражи...
Земля дрожит от поступи когорт,
которые несут им свет из Рима.
Тиберия страна необозрима,
в ней счастлив всяк - фракиец, галл ли, гот.
А здесь... Нет, факел Рима не погас,
но я уже предсказывать умею,
когда Моав пойдет на Идумею,
чтоб после вместе броситься на нас...
Нет, то ли дело наш извечный гам,
безумный пир без края и предела...
В гулящем Риме никому нет дела,
каким ты поклоняешься богам,
пока звучит веселый звон монет...
Но веришь, Ливий, здесь они упрямо
несут монеты и животных храму,
как будто в них и искры жизни нет,
а есть лишь закорючки их молитв,
недобрый взгляд единственного бога,
которого повсюду слишком много...
Так много, что и рана не болит,
и смерть не смерть, а долгожданный шаг
в какой-то новый мир, где станет легче...
Прошла война, мой Ливий. Недалече
еще одна. Им драться - как дышать.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 1272 | Автор: Мамай | Дата: 21/12/14 00:11 | Комментариев: 4

...И последний поезд метро прибывает на полусонную виа Чипро,
и усталость не только в глазах, но и в сенсорах, в микрочипах...
Мы выходим на теплый полночный асфальт... Наши тени, мы ли...
И возвышенный дух вдруг нисходит к потребностям тела. К примеру, в мыле.
Вечный город, но вовсе не круглосуточный в этом плане,
бог ночных супермаркетов не простирает над нами длани.
Видно, что-то не так у него пошло в итальянском главке,
и ночная торговля сиротски ютится в индусской лавке.
В ней так грязно, что даже добрейшая миссис Хадсон
начала бы с порога и материться, и чертыхаться.
Всюду банки, коробки, какие-то сальные занавески...
Даже пахнет здесь как-то особенно. По-советски.
Как случается часто во храмах торговли южной,
на глаза попадается все, кроме вещи нужной.
И на поиски мыла могли бы уйти недели...
А ведь здесь три квартала до Ватикана, а не Нью-Дели.
Впрочем, видя, что с методом Холмса у нас паршиво,
в полумраке у кассы встает, оживает Шива,
выясняет, в чем дело, и тут же таинственно-молчаливо
извлекает из свалки флакончик заветного "Палмолива",
оставляя нас без трех евро, в тени вопроса,
что же делать с Адамом Смитом, с законом спроса,
и каким же макаром означенный далай-лама
выживает в капитализме с горою хлама...
...Вот и улица. Воздух целебен. За вдохом выдох.
Появляются мысли о собственных неликвидах
в голове... И решаешь оставить как есть, в беспорядке милом...
Кто их знает... Вдруг кто-то зайдет? За мылом?
Поэзия без рубрики | Просмотров: 1125 | Автор: Мамай | Дата: 20/12/14 16:27 | Комментариев: 13

Если твои корабли были на рейде, и вдруг пропали,
если все шло к роману, но вы ни строчки не накропали,
если слова Петра о несчастном Павле
более говорят о самом Петре,
помни - волки и овцы в равной степени звери,
тот, кто истово крестится, пятясь к церковной двери,
не обязательно искренне в это верит -
чаще он потребитель церковных треб.
Если подкралась осень ближе любой из бывших,
преданных и предавших, любивших и разлюбивших,
и пожалевших нежности из кубышек -
доставай из кармана ручку и выписывай молча чек.
Осень не скоро, но, если душа в Непале,
сердце в Бхопале и голова в опале,
если вы долго-долго падали, но не пали,
Ной не для вас достраивает ковчег.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 1307 | Автор: Мамай | Дата: 20/12/14 09:44 | Комментариев: 10

Без тебя эта жизнь даже слишком похожа на эпизод
из дурацкого фильма какого-нибудь Годара.
Но в назначенный час ты влетаешь в номер,
роняя сумочку, мокрый зонт
где-то рядом услужливо раскрывается от удара...
Крупным планом твое лицо. Неживой целлулоид дней,
трепыхаясь, дымится, рвется и плавится в этой сцене.
И минуты бегут, спотыкаясь, всех прочих минут ценней.
Впрочем, если по правде - то нет,
ничерта не ценней. Нет, конечно же, нет. Бесценней.
Через пару часов ты находишь трусики, и кровать
сиротеет. Прощание шепотом: "Kiss me, honey..."
Я физически чувствую,
как начинает медленно раскрывать
жестяную коробку будней невидимый киномеханик.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 878 | Автор: Мамай | Дата: 19/12/14 20:59 | Комментариев: 3

...Тому есть ряд естественных причин,
что здешнею зимой, мой добрый Аппий,
опричь забот о Вакхе и Приапе
день был бы ото дня неотличим.
Зимой здесь нет ни мира, ни войны.
Кому охота драться в мокрой глине?
Тут столько говорят о Мессалине...
И съездил бы к тебе, но... Не вольны
холеные Тибериевы псы
уехать ради дружеской попойки.
Характер этих мест уж очень бойкий,
когорты здесь стоят не для красы.
Народец местный пуган и учен,
и вырезали их, и распинали,
но то ли так устроена спина их...
Не знаю... Вот не гнутся. Нипочем.
Я бы спросил, зачем нам этот край
с его суровым непокорным нравом,
но... Знаешь, Аппий... Надоели, право,
интриги, двор, политика, раздрай.
Чуть стоит императору прилечь -
наследники уже толпятся рядом,
кто с чудодейным снадобьем, кто с ядом...
Нет, в этот цирк меня тебе завлечь
пожалуй, не удастся. Гиблых дел
хватает всюду, здесь - само собою.
Я, видимо, соскучился по бою,
и вообще затосковал... Предел...
Предел какой-то есть зиме, скажи?
Я ведь горяч, мой mentula latina
взращен на вольных нравах Палатина,
а эти сплошь святоши и ханжи...
Да, эти... Что у этих, что у тех,
у всех единобожцев в здешних скалах
и на равнинах ненависть в оскалах,
жестокий бог, не терпящий утех
вне брачных уз и их священных лож.
И, даже если сунулся к блуднице,
тебе в потемках непременно мнится
в ее руке зелотский острый нож...
Вот так, мой Аппий... У свинцовых волн
на берегу беднейшей из провинций,
в Кейсарии, не надо быть провидцем...
Нет, нам придется вышибить их вон,
рассеять, разогнать, пустить с сумой.
Но Рим молчит, чего-то ждет наместник,
и... Неужели мы боимся мести
их бога, добрый Аппий мой?
Поэзия без рубрики | Просмотров: 2476 | Автор: Мамай | Дата: 19/12/14 16:06 | Комментариев: 28

Думал ли ты, Бенито, глядя на то, как чеканят шаг
роты молодцеватых савойцев твоих по Фори,
о сорок третьем, морозах, гангренах, окопных вшах,
о ломбардийцах, полегших в каких-нибудь винницких камышах...
Знать бы, как все же переключается свет в историческом светофоре -
сколько экспериментов заканчивалось бы на мышах...
Свойство империи - сильная, яркая, жаркая, но одна
жизнь. Эпоха завоеваний, побед, открытий.
Сила империи, впрочем, однажды исчерпывается до дна,
нижняя часть айсберга даже историографам не видна,
бодрый завоеватель становится жертвой вчерашней прыти...
И от империи остается больше архитектурная сторона.
Вот ведь и ты, Бенито, был нетерпим, своеволен, груб,
выбрался из низов как-то тихо, наскоро и внезапно,
вдруг возомнил себя богом, взялся гальванизировать труп,
мертвое тело империи, в блеске кокард, орденов и труб...
Но потерпел фиаско. Собственно, всякий гальванизатор
мнит, будто держит он девку-историю твердой рукой за круп...
Девка же норовиста и неподатлива... В нынешнем Риме на
Фори Империали к вечеру тени длинны, неподвижны, ломки...
В бронзе король-собиратель, два сапога в стремена.
Статуи императоров. В мраморе титулы, имена...
Только тебя, Бенито, подвесили за ноги к балкам бензоколонки...
Дьявольски символично в наши-то времена.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 1013 | Автор: Мамай | Дата: 16/12/14 01:03 | Комментариев: 7

Сизый дым поднимается с черных крыш,
обращаясь в заледеневший воздух...
В нем закат безмятежен и медно-рыж,
и кресты, как матросы в "вороньих гнездах",
но помпезных, как истинный нувориш.
Видишь дальше бесснежного февраля,
этих мерзлых осин и каштанов голых,
только пленка рвется на (voilà!)
черном титре на белой стене "В ролях"
и сознание зиждется на глаголах,
у которых общего - в горле ком
да прошедшее время. Звенящий вечер
накрывает улицы колпаком,
и кларнет поскуливает щенком,
и скрывает память следы увечий,
на уста накладывая печать,
превращая воду в martini rosso...
В зимнем небе звезд на десяток гроссов,
и не хочется задавать вопросов,
потому как некому отвечать.

Гросс (нем.) - мера счета, 144 единицы, дюжина дюжин
Поэзия без рубрики | Просмотров: 844 | Автор: Мамай | Дата: 13/12/14 10:35 | Комментариев: 7

У нее были вечные низкие джинсы "Lee",
слишком длинные ноги, какой-то тайфунный ветер
в темно-рыжей башке... И глаза без команды "пли!"
расстреляли тебя, и отпели, и погребли
под обломками представлений об этом свете,
да надежно, чтоб не отрыли, не отскребли...
У нее был какой-то безумно зовущий взгляд,
хладнокровные точные пальцы, как нежный скальпель...
По таким, как она, умирают, но не тоскуют и не болят.
Перед теми, к кому они временно благоволят,
разверзаются бездны, и с радостным "опускайте!"
жертву тянут туда легионы смеющихся дьяволят.
У нее был какой-то муж... То ли ассистент,
то ли режиссер на одной из заброшенных киностудий.
Был скрипучий диван, интерьеры из голых стен,
и вакхический месяц... И темный, и вместе с тем,
неожиданно светлый, как первое утро без жара и слабости при простуде
с ощущением полной готовности всех систем...
У нее были страсти - "Gitanes" и ямайский ром,
и она, как напалм, выжигала любого постельного дзюдоиста...
И, когда на рассвете, нежданно, как зимний гром,
уходя навсегда, опершись о косяк бедром,
оглянулась и протянула "asta la vista",
ты смотрел на нее, как смотрел на пылающий Рим Нерон.
Городская поэзия | Просмотров: 1277 | Автор: Мамай | Дата: 12/12/14 20:38 | Комментариев: 9
1-50 51-100 101-150 151-165