Литсеть ЛитСеть
• Поэзия • Проза • Критика • Конкурсы • Игры • Общение
Главное меню
Поиск
Случайные данные
Вход
Рубрики
Поэзия [45588]
Проза [10041]
У автора произведений: 158
Показано произведений: 51-100
Страницы: « 1 2 3 4 »

…Знаешь, Джо, все же время – плохой попутчик.
С ним и в ногу непросто, и не отстать, да и не обогнать никак.
В темных шеффилдских улочках, в поднятых воротниках
и в прокуренных барах останется твой скрипучий
голос теплым глотком фэн-буаского коньяка….

Ради Бога, Джо, вот не надо, что время лечит…
Стерлись крылья. И к лучшему. Больше не нужно ничем махать.
Это слишком ответственно. Правда, без них полегче.
Все уходят без крыльев. И нет иных, а другим далече
До тебя. До небес. До Unchain my heart.

Все по-честному, Джо. Так записано в книге судеб.
Закрывается дверь, громыхает в затылок тяжелый стальной засов.
Пусть тебе там крылатое войско нектару нальет из своих посудин.
Тот, кто в жизни взлетал до звезд, никому неподвластен и неподсуден,
самый рыжий, бродячий и пьяный из прочих рычащих английских псов.

Так и кончилось, Джо. Небо посеребрило Млечный
путь. Не желаю покоя. Дерись, вырывайся, мечись, не покойся, вой
на каком-то из этажей пресловутой ночлежки вечной…
…Знаешь, время плохой попутчик. Сходя на своей конечной,
ты не вспомнишь о том, что время
давно пересело
на кольцевой...

Unchain my heart (англ. анчейн май харт) - раскуй мое сердце,
Поэзия без рубрики | Просмотров: 839 | Автор: Мамай | Дата: 18/10/16 19:17 | Комментариев: 2

Он старался не целовать Че Гевару на правом ее плече.
Тот смотрел на него с презрением - слишком робок.
Аргентинец Эрнесто, разбойник, министр, и просто Че
Был всего лишь одной из пяти ее любимых татуировок.
В изумрудной зелени глаз метался живой огонь,
желтоватый и беспокойный, как тигр в клетке.
Он любил ее двадцатитрехлетней, шальной, нагой,
с безупречно упругим телом недавней легкоатлетки.
И под утро, когда уставала натужно скрипеть кровать,
и гаванское радио что-то чеканило про надои,
он баюкал ее, инстинктивно пробуя прикрывать
самозванца совсем уж не пролетарской своей ладонью.
У нее было сердце. Как это водится у сердец,
там хватало места другим.
Очень многому свойственно умещаться
В этом славном возрасте, в этом втором из детств,
кроме страха, трезвости и мещанства...
...В исступлении ревности, в коме, в бессильном параличе
он всегда был уверен, что эти, другие, целуют Че.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 1247 | Автор: Мамай | Дата: 12/09/16 07:58 | Комментариев: 4

...Подземный паркинг. Пять часов утра.
Чудовища асфальтны и бетонны.
Минуты вялы, злы и монотонны,
и ночь сползает в пантеон утрат,
где не слышны моления и стоны...
Как утро? Неужели утро, брат?
...У рамок очередь. Расстрелянный Брюссель
не верит больше ни слезам, ни визам.
Бессмысленно торчащий тепловизор
на винтаре, и мутный, как кисель,
квадрат окна броневика времен лендлиза...
В деревню, в глушь, подалее отсель!
Туда, где Шельда повстречала Лис,
где лижет камни вековая тина,
где серые громады Гравенстина
с таким же мрачным небом обнялись,
и в этом небе прорвана плотина,
и капли разбиваются картинно
о мостовую Гента. Помолись,
о, путник, помолись своим богам,
философам, пенатам или ларам
за эту страсть к далеким берегам.
Такие встречи не проходят даром.
На этих ли, на прочих площадях
лишь камень чары времени щадят,
обтесанный умелыми руками,
и в камне - память.
То есть, память - камень.
...В полях за Ипром, от земных оков
свободна, спит английская пехота,
и не судьба дождаться Дон Кихота
шеренгам равнодушных ветряков...
Поэзия без рубрики | Просмотров: 834 | Автор: Мамай | Дата: 21/06/16 22:08 | Комментариев: 1

Настоящая радость, Райли, может быть только в Дельте.
Помнишь? Пусть гитара проста и штаны холщовы,
догорает закат за оградой твоей трущобы,
ты играешь "Блюз Миссисипи", аншлаг, еще бы,
на лужайке все белозубы, все веселы, как дети,
золотистая туча в лучах тяжела, космата,
воскресенье кончается, в поле идти с рассветом,
ничего еще не получится этим летом,
ни Чикаго, ни Мемфиса, но разве дело в этом?
Нет, у дома тебя давно поджидает Марта,
ночь короткая вспыхнет яростней фейерверка,
поцелуем останется на неподъемных веках,
ты не знаешь, что быть тебе саундтреком века,
весь твой мир - гитара, Марта, гремящий трактор,
ни пластинки не снятся, ни радио, ни контракты,
ни одышки нет, ни диабета, ни катаракты...
Блюз взлетает над полем, берите, мол, все, владейте!
Настоящая радость, Райли, останется только в Дельте.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 847 | Автор: Мамай | Дата: 18/03/16 22:40 | Комментариев: 1

Что-то мне тесно, Аврелий... Город
залит весельем, скачками и вином.
Ни император, ни свита не думают об ином.
Мой горизонт за Тибром закатом вспорот,
алым, как кровь в театре. И Авином,
раб мой ученый, гадатель, книжник
снова бормочет пару ночей подряд.
Только Юпитер знает, что говорят
эти злодеи в темных каморках нижних,
и для чего плошки с маслом у них горят,
чем они делятся с этим своим распятым...
Будто им кто-то прошлое воротит.
Сколько календ миновало с тех пор, как Тит
с лучшим из всех легионов Рима, с Пятым,
храм их сравнял с иудейской землей... Летит
время быстрее, чем отчих гаданий птицы,
как ни живи, а жизнь миновала зря.
Алым закатом Рима окрасится их заря,
и ничего не забудется, не простится
ни полководцам, ни консулам, ни царям.
Высохнут воды, Аврелий, камень
станет песком. И времени высший суд
будет не властен над тем,
что они напишут и разнесут...
Мы эту жизнь создаем руками,
но Авином считает, что их спасут
и после смерти, слабых скорей, чем сильных...
Быстро темнеет, от цирка несется крик,
что-то бормочет все горячей старик,
город сошел с ума от победы синих,
городу важно, кто первый среди квадриг.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 950 | Автор: Мамай | Дата: 08/03/16 00:07 | Комментариев: 2

Ротонда жарким летом горяча,
и, как ни будь величественно-гулким
творение патрона Антиноя,
по улочке Роландова меча,
что трудно величать и переулком,
бежишь от впечатлений и от зноя,
довольно вяло ноги волоча.

О тень! Благословенна будь в веках,
прославлена во землях и языцех...
Но даже тень тут факелом познанья
горит в умелых, знающих руках.
Ведь прямо здесь и предпочел вонзиться
Роландов меч, честь галльская и знамя,
дабы врагов оставить в дураках,

в скалу, чей мрамор или травертин
похож собой на скальную породу,
как сонм эзотерических легенд
похож на правду... Мы же освятим
любую щель, всему напишем оду,
поскольку всякий ушлый инсургент
герой, и вклад его необратим

в иную историческую даль...
Но в Риме долго не стоишь на месте,
пусть даже очень интересен вид.
Тем более, что больше Дюрандаль
не значится нигде. Ни славной мести,
ни эпоса побед. И удивит -
да, нам позубоскалить только дай -
что меч назвали именем девицы,
хотя в наш век сему нельзя дивиться,

и, сколь словесных молний ни мечи,
но... Притупились галльские мечи.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 886 | Автор: Мамай | Дата: 15/02/16 10:00 | Комментариев: 3

Собирайся, брат. Это ветер с других, нехоженых берегов.
Это новая кожа. Это не похоже
на привычный мир декораций, друзей, врагов.
Это просто. Стартуй с Бродвея, с Крещатика, с Дизенгоф.
Это космодром, который не виден глазом.
Помаши всем этим хилтонам, ритцам, плазам,
и избавься от старого мира разом,
стань иному миру литой основой,
напиши себе новый.
Это чистый лист, брат, поиграй же немного в бога,
удиви их всех - от Каира до самого Гетеборга.
Пусть вокруг давно не "Тихие дни в Клиши"...
Напиши.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 837 | Автор: Мамай | Дата: 27/01/16 00:15 | Комментариев: 3

Если любить... Разве только воскресное утро в Риме.
Официанты неторопливы, поскольку лето,
нерасторопность сравнима со скоростью интернета
в их заведениях, но золотой cornetto
все искупает, красуясь подобно приме
в подобострастно-почтительном рое кордебалета.
Что может быть восхитительней, чем городской пленэр? Вы
движетесь вместе с толпой проходимцев и ротозеев
мимо хвоста змеи, чья голова скрывается в Колизее,
окаменевшее время в ошметках форума Нервы
невиновато, неуловимо, непокаянно,
неотличимо от времени форумов Августа и Траяна...
Вы всякий раз удивляетесь здесь себе же.
Кто мог поверить в такое проворство глаза?
Вечный пейзаж спокоен и серо-бежев,
и с неожиданной цепкостью скалолаза
взгляд переходит с купола Пантеона
на невесомый портик и буквы на архитраве,
и не так уж и важно, кто здесь во время оно
пал, принесенный в жертву кинжалу, пѐтле или отраве,
ибо мысль о бессмертии следует неотступно,
тенью по виа дель Корсо, как по стремнине
бурной реки из смертных, впадая в ступор
вместе с толпой у каждого следующего Бернини...
Проза без рубрики | Просмотров: 1081 | Автор: Мамай | Дата: 13/12/15 09:28 | Комментариев: 2

...И опять в устье улицы прочной опорой для низких туч
возникает собор, и крестильня, и колокольня Джотто.
Золотая дверь баптистерия тускло-желто
смотрится в миллионы глаз, объективов или очков.
Весь этот мир, доселе кое-как слепленный из клочков,
обретает и смысл, и стройность, и перспективу.
Мраморный Брунеллески (мрамор лучше, чем ничего)
смотрит из ниши на купол, созданный им для детища ничьего,
только не может пожаловаться неподалеку стоящему Донателло
на голубей, зевак, погоду или артрит....
Осень в Тоскане не всякую кровь бодрит,
не говоря уж о тех, чье из камня тело.
Опускаются сумерки, распускаются розами фонари,
под ноябрьский дождь исчезают туристы, а с ними и сизари.
Во Флоренции вечер, и вечен набор преференций.
Полыхают свечи на стойке, и хочется съесть по стейку
с красным монтепульчано, а после залечь в постельку,
чтобы, проснувшись утром, снова увидеть в углу
площади три амбуланса с надписью Misericordia di Firenze*,
рядом с мокрым каменным зодчим, которому не утереться...

*Misericordia di Firenze (lat., it.) - "Милосердие Флоренции",
надпись на автомобилях "скорой" и зданиях лечебных
учреждений Флоренции, благотворительное
общество, основанное в 1244.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 971 | Автор: Мамай | Дата: 21/11/15 11:14 | Комментариев: 2

Это время так хрупко, что не терять секунд -
непростое, но лучшее из решений.
Больше нет никаких дуэлей, ножей, цикут,
пишут все, даже те, что ни дьявола не секут -
ни одна голова не катится с тонкой шеи.
Если жизнь когда-то текла рекой,
величаво, медленно и лениво,
если где-то, пусть иллюзорный, но был покой,
нынче утро наотмашь лупит снимком или строкой,
зарастают травою сорной поля и нивы,
а в усталой вечор обывательской голове
для последних известий уже не хватает полок,
и приходится класть на одну по две
ежедневных байки... Подобно немой плотве,
раскрываешь рот, мол, надо бы бить на сполох,
но никто не услышит... Да, все это есть в анналах,
и всему в истории есть аналог,
но до книжек ли тем, кто потерял края?...
Сладострастно сопят, во сне этот мир кроя,
Македонские родом из коммуналок.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 1218 | Автор: Мамай | Дата: 19/11/15 00:01 | Комментариев: 8

По утрам на холмах Тосканы мантией облака,
да оттенки зеленого, истинно несть числа им...
У Фабрицио ферма, ее охраняет с лаем
совершенно нестрашная Тельма. И оба ее щенка
неуклюжи, пушисты, смешны, бокасты.
Одного кличут Поллукс, другого, конечно, Кастор.
Горизонт немного колюч, будто плохо выбритая щека.
Поднимаясь в гору, в незыблемый центр местечка -
церковь, несколько лавок, траттория, рынок, речка -
ощущаешь явственно, что века
здесь бессильны. И правнук того тосканца,
что пронесся на "Веспе" мимо смешливых граций,
проживет свою жизнь среди этих же декораций,
и потомки его точно так же будут таскаться
со щенками, пить то же вино, венчаться в старинном храме,
и уметь довольствоваться дарами
этих вечнозеленых холмов, где мантией облака...
Тех холмов, у подножия коих и ты пока
все играешь роль чужестранца в тосканской драме.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 1013 | Автор: Мамай | Дата: 08/11/15 23:12 | Комментариев: 4

Два часа этой осени можно было бы уложить
в телевизионную драму,
в сатирическую программу,
даже в дорогу к храму...
Можно было пропеть, прожить,
прокричать, прокурить в заплеванном тамбуре электрички,
нервно жестикулируя или ломая спички...
Только спички лет двадцать уже за бортом,
в электричках ты ездил в почти забытом уже
промозглом и бешеном девяносто четвертом,
говорить, и кричать, и петь больше не о чем -
смыслы
остались
там.
Мегаполис и утро, и новая ода семи потам,
и на старом железе твоей башки обновленный батрачит софт...
Да и осени было не более двух часов.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 941 | Автор: Мамай | Дата: 05/11/15 11:30 | Комментариев: 1

По мотивам Windmills of your mind супругов Бергман

Как кольцо внутри спирали,
бесконечно колесит,
не в конце и не в начале
на вертящейся оси...
Как с высоких гор лавина
или карнавальный шар,
каруселью, что ловила
лунный отсвет не спеша...
Будто циферблат, чьи руки
бег минут поймают в сеть...
Как Земле с тобой в разлуке
вечно в космосе висеть...
Все по кругу жизнь вершит
В ветряках твоей души.

Как туннель внутри туннеля,
где закончить - там начать.
В вышине, на глубине ли,
не познавшей и луча.
Над вращающейся дверью
полустершейся мечты
он опять в круги поверит
от камней, что бросишь ты.
Будто циферблат, чьи руки
бег минут поймают в сеть...
Как Земле с тобой в разлуке
вечно в космосе висеть...
Все по кругу жизнь вершит
В ветряках твоей души.

Как ключи звенят в кармане,
в голове снуют слова.
Словно лето, что поманит,
но останется едва...
Как вдоль линии прибоя
след влюбленных на песке...
То ли барабанным боем,
то ли пальцем по доске.
Как картины в галерее,
как фрагменты песен, дни...
Помнишь лица, помнишь время,
но не помнишь, чьи они.

Все проходит, время гасит
то, что так и не сбылось...
Только осень листья красит,
красит в цвет ее волос.

Все уходит, словно в полночь
дальний гул былых побед...
Ты не вспомнишь, нет, не вспомнишь
глаз его осенних цвет.

Как кольцо внутри спирали,
бесконечно колесит,
не в конце и не в начале
на вертящейся оси...

Время образов лишит...
Все по кругу жизнь вершит
В ветряках твоей души.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 1259 | Автор: Мамай | Дата: 21/10/15 22:10 | Комментариев: 5

...Вы вжимались тогда, словно в белое тело листа,
в простыню неровной литерой "ж"...
Ты поныне не знаешь, кто сидел за рядами гигантских клавиш
пишмашинки судеб... И ясно же -
все прошло. Не восполнишь, и не восславишь.
Все сменилось. Страны, века, города, места,
пленки встреч, расставаний, ночей, постелей...
Ты иной настолько, что эпителий
не проводит сигналов таких уже.
И громадное красное солнце зависло на вираже,
на закатном пейзаже Яффо... Какого черта...
От конвульсий памяти глухо трещит аорта,
и мальчишки, лениво плюхаясь в воду порта
загорелой ласточкой с пирса, с борта,
отражают бегущее время не хуже хронометров Фаберже...
Поэзия без рубрики | Просмотров: 966 | Автор: Мамай | Дата: 29/08/15 11:24 | Комментариев: 4

И вечерние тени в углах не легли пока
в доме, где ни прислуги, ни няньки, ни плоского потолка,
только ангельский сонм, часовые особенного полка
при отделе искусств небесной канчеляри́и ...
А ему тридцать семь, и он уже полубог,
по сравнению с ним природа - мазня, лубок.
Только вот Маргерита... Он видит ее лобок,
и его начинает трясти, как в приступе малярии...
При дворе тихо шепчутся... Выжил-де из ума,
он таскает ее за собою во все дома,
а она ничто из себя сама,
да тайком греховодит с учениками.
Он приводит ее даже в ризницу или в неф,
и священники смотрят, от злости окаменев,
только папа вечно сменяет на милость гнев,
потому что сердце даже в парче не камень.
Но в июльские ночи, когда затихает Рим,
только ангел все видит, безмолвен, да и незрим,
он давно насмотрелся на ветреных форнарин*,
но не может вмешаться, будучи подневолен.
Если блуд создает божественные холсты,
если мир, изумленно глядя на них, застыл,
провидению грешник любой постыл,
посему дом и гулок, и пуст, а маэстро болен...
На рассвете она вернется, как было уже не раз,
от расспросов уйдет, бросив пару ничтожных фраз...
И писать бы с нее мадонн, как он был горазд,
но в груди разгорается ревность... Одним движеньем
он пытается сдернуть с нее покров,
только поздно, он слишком уж нездоров...
И бесстрастный ангел вмиг оставляет кров,
возвращаясь к центральному персонажу "Преображенья"...

*La fornarina (ит.) булочница
Поэзия без рубрики | Просмотров: 1046 | Автор: Мамай | Дата: 10/07/15 08:54 | Комментариев: 3

Бретт много лет не пьет, потому что возраст, сердце и диабет.
За девяносто уже. Слава Богу, что при ходьбе выручает палка
справа, а слева рука сиделки, добрейшего парня Пако...
Так вот они каждый день ковыляют к Дэвиду на обед.
После полудня у Дейва толпа, кавардак, запарка,
но в возрасте Бретта только привычки и составляют смысл
существования... Выйти, увидеть небо, деревья, солнце,
в тысячный раз говорить о том, как высаживались на мыс,
на Иводзиме, под артиллерийским огнем японцев...
Пако потягивает милкшейк и заглядывается на мисс,
по мексиканским меркам субтильных весьма пропорций,
мисс на прощанье качает бедром, исчезая в очереди у касс.
Мало что понимая в сбивчивой речи Бретта,
Пако вполуха выслушивает рассказ,
зная, что будет дальше... Про Джека и огнемет,
как разорвало осколком живот лейтенанту Райли,
горы убитых, дым, гарь и вонь... Что война не мед,
что самых лучших она забирает, вот только в рай ли...
"И ни черта ты не понимаешь, Пако..."
Но кто поймет?
Поэзия без рубрики | Просмотров: 1120 | Автор: Мамай | Дата: 02/05/15 08:11 | Комментариев: 9

В пятницу Белль приходит на Хендерсон-Авеню,
открывает двери своим ключом,
прижимает к уху айфон плечом,
и едва не роняет пакеты и свертки, где все меню
из любимого ресторана Рика,
предвкушая его удивленное: "Ты смотри-ка...
Я к апрелю себя на тебе женю".
Белль, едва сбросив плащ, ищет в доме невидимую пыль,
начинает метаться по кухне и накрывать на стол,
проходя мимо зеркала, тычет в себя перстом,
мол, давай, не стесняйся, девочка, оттопырь,
что ли, зря с диетами исстрадалась?
В новостях говорят про рейс Цинциннати-Даллас.
Но она же не видит ни паники, ни толпы,
потому, что сегодня пятница, и прилетает Рик,
и она так соскучилась, и впереди два дня...
"Цинциннати-Даллас: смертельная западня.
"Прерываем трансляцию парусного спорта.
"Рейс 138 разбился среди холмов у аэропорта.
"Прямое включение с места крушения... Грейс..."
И еще прежде, чем Белль поймет, что это за рейс,
глубоко под грудью гранатой взорвется крик,
обжигая связки, вырвется, вознесется, запутается в антеннах,
вырвется и оттуда, до крови содрав края...
В доме напротив старушка ладони прижмет к вискам,
на две секунды Альцгеймер прикажет разжаться своим тискам,
чтобы она прошептала: "Вот так же кричала я
над телеграммой про то, что Билли погиб в Арденнах..."
Поэзия без рубрики | Просмотров: 1406 | Автор: Мамай | Дата: 22/04/15 17:26 | Комментариев: 9

Мы с тобой, дорогой field commander Cohen,
брали не города, но кварталы, провинциальные монпарнасы.
И какие-то птицы срывались с обшарпанных колоколен.
Мир был мал, но прекрасен, а иногда приколен.
В горизонт стрелой уходила насыпь,
по которой завтра был должен вернуться поезд.
У моста позапрошлого века плескались дети.
Цитадель длинноногой веснушчатой мисс Добродетель
постепенно сдавалась. Конечно, сперва по пояс,
а затем уж, как водится... О вендетте
городскому грезили все дембеля района.
Теми летними, жаркими, сказочными ночами
целый мир завертелся юлой на темном мужском начале,
будто бы на оси, воспетой во время оно
комсомолкой, спортсменкой, картинно не ведающей печали.
И сияли звезды сквозь дыры в крыше на сеновале,
как нигде, никогда, ни на чьих погонах.
Дорогой field commander, мы знали толк в самогонах,
а кукушки таинственно, вкрадчиво куковали
не бояться тарзанки и мотоциклетных гонок...
Вот теперь, через годы, когда день окатывает из ушата
не студеной колодезной... Кончилось, мол, отблисталось,
что ни делай, а верх постепенно берет усталость...
Остро хочется верить, мол, если была душа-то,
то она где-то в тех временах осталась.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 957 | Автор: Мамай | Дата: 19/04/15 23:11 | Комментариев: 2

Здесь не бывает ни дня, ни ночи. Зал ожидания.
Два белозубых пилота "Royal Jordanian"
флиртуют с кассиршей в сияющем мареве duty
free. Высокий блондин мыслями дома, в Юте,
расположился в углу, на полу, как адмирал в каюте.
Хасиды в шляпах. Эти, похоже, всегда в пути.
Время здесь исчисляется только минутами до посадки, и
бытия основы, без того шаткие,
растворяются, как в момент ослепления Цадкии...
Стройная девочка допивает у стойки латте.
Бармен не прочь бы принять поцелуй к оплате,
явно жалеет, что девочке точно пора идти...
Ритуал не был бы таковым, не повторись он снова.
Горбоносый профиль семьсот сорок седьмого.
В иллюминаторе уплывают, качнувшись, здания.
Вечный страх высоты. Что может быть первозданнее?
Сотни заложников человеческого создания
и неведомо как работающих систем
начинают полет, где другая реальность,
почти нематериальность,
экстерриториальность
на небесной меже этого света с тем.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 1045 | Автор: Мамай | Дата: 27/03/15 09:55 | Комментариев: 10

Полночь in nomine Domini.
Полночь. Ни дна, ни брода,
ни сна, ни смерти, и в доме ни
единой молекулы кислорода.
Полночь. В иконе ли, в омене
Вакуум безупречен.
Впрочем, in nomine Domini
просто фигура речи.
Нет ни ее, ни того, который
служит лицом в рекламном агентстве
не выходящей из моды конторы,
занятой выпуском индульгенций.
Полночь. Ни строчки. Трещит твоя
формула мира. К чему же,
близких людей пересчитывая,
помнить, что круг все уже?
Близкие, горние, дольние...
Как же теперь беречь их?
Полночь. In nomine Domini
просто фигура речи.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 1088 | Автор: Мамай | Дата: 08/03/15 23:47 | Комментариев: 5

"22 мая 1972 года начался визит
президента США Ричарда Никсона в СССР"

Из газет


...Странно, но я не видел здесь ни одной избы...
Может, кортеж промчался... Как там по-русски? "Быстро"?
Знал бы поляк-советолог со странным именем Збых,
что ненавистный Никсон сделался тут славистом.
Женщин в Кремле немного. Все, как одна, круглы,
странно одеты и волосы красят, похоже, хною.
Надо спросить на досуге у древних кремлевских глыб,
не на нее ли сменяли "калашниковы" Ханою.
Киссинджер о диссидентах... Я не особо вник.
Выезд, евреи, Израиль, Бродский какой-то, что ли...
Служба охраны косо смотрит на мой дневник.
Ладно, прознает Лубянка. Лишь бы не Капитолий.
Брежнев забавен. Когда бы не явно советский вид,
мог быть рубахой-фермером где-нибудь в Алабаме.
Разве что редкий южанин столь искренне норовит
каждое рукопожатие смачно скрепить губами.
Кремль - это крепость призраков. Кладбище у стены
лишь укрепляет мрачность и предрассудки в госте.
Как бы цари московские ни были встарь сильны,
вряд ли они б отважились царствовать на погосте.
Непредсказуемость прошлого, сводчатость потолков,
непроницаемость лиц с мимикой масок из воска
неотвратимо, словно движение по небу облаков,
делает их страну неуязвимой для войска.
Их миллионы. Им полсотни лет велят
видеть весь мир глазами "Правды" и Кукрыниксов.
С каждой стены следит ленинский хитрый взгляд:
"Back to USSR? Welcome, товарищ Никсон..."
Поэзия без рубрики | Просмотров: 966 | Автор: Мамай | Дата: 03/03/15 00:17 | Комментариев: 4

Чтобы все же сдержаться, не зареветь,
тебе и экзотической птице твоих ресниц
очень быстро приходится хлопать крыльями, как колибри с
ее беззвучной, но выразительной пестротой.
Слов уже не осталось. Не на базаре ведь.
Если сердце есть книга, то мой экслибрис
на твоем скоро будет разглядывать тощенький букинист,
прежде чем пустить его по рукам,
по дорогам судеб чужих и карм,
из которых каждая оказывается не той...
Поэзия без рубрики | Просмотров: 918 | Автор: Мамай | Дата: 27/02/15 10:41 | Комментариев: 3

Остаются и эти громады-тучи,
этот воздух, прозрачней слезы невесты,
остается свет, остается случай,
зачастую еще остается место,
но не время... Значит, оставим прочерк
в категории "время" и будем правы.
Говорить, что время живет меж строчек,
слишком амбициозно, право.
Остаются звезды со дна колодца,
остается пыль на могилах предков.
Память тоже, собственно, остается,
только долгой, к счастью, бывает редко.
Даже то, что вечной любовью звали,
не бесследно кончится и внезапно -
слишком часто дольше иных развалин
остаются руины воздушных замков.
Остаются улицы и поместья,
океаны, палубы, дни и ночи,
но уходим мы... Те ли мы, что вместе,
или прежние, те, что поодиночке.
Мы придумали время в своей гордыне,
это ясно теперь даже мне, тупице...
И стучит набатно в виски седые
неизбежно внятное: "Торопиться..."
Поэзия без рубрики | Просмотров: 1376 | Автор: Мамай | Дата: 21/02/15 15:08 | Комментариев: 15

...И будильник швыряет тебя в пустоту пустот, в суету сует...
Этот город из сна - лишь бетон и стекло,
алюминий и камень, в нем пульса нет.
В нем гниют миллионы утрат, обретений, иллюзий, даров, нажив...
Пусть он дышит, и стонет, и движется - он нежив.
Он лежит, пустоту под лохмотьями обнажив.
Он зовет затянуться бензиновой гарью, сырой листвой.
Он не свят ни на йоту, он циник и ёрник, и он весь твой
терпким мартовским утром, когда, прорывая осаду вьюг,
город вдруг вспоминает, что есть и тепло, и юг.
Стоит только вдохнуть его, вспомнить, увидеть - и все, каюк.
Время скупо, да так, что не выторговать ни дня.
Город мертв, как и время, недаром они родня.
Это царство погостов, склепов, надгробий, а ты живой.
Этот лед не растопят слова, и крики, и слезы, и даже вой...
...И у времени есть будильник сторожевой.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 868 | Автор: Мамай | Дата: 15/02/15 23:48 | Комментариев: 4

Это перевод стихотворения Леонарда Коэна
"На глубине тысячи поцелуев". В концертах
он обычно читает более новую версию, но мне
очень понравился именно этот черновик...
Авторское исполнение можно легко найти на ютьюбе,
оно того стоит. http://youtu.be/rBRDS34zX_0

Скользнув ко мне с рассветом,
Ты взяла меня во сне.
Лишь тот, кто жил один, поймет,
Как сладко было мне.
Ты отражение огня
В зеркальном блеске глаз.
Кто мог еще увлечь меня
В пучину губ и ласк?

Ты открывалась мне в любви,
Как лилия теплу.
А я... Я просто снеговик,
Стоящий среди луж.
Я слишком холоден и стар,
Мой торс - не экстра-класс.
Я тот, кем был, и тот, кем стал
В пучине губ и ласк.

Пропитан сексом, как моряк
Волной соленой в шторм,
Я знаю, что таким, как я,
И океан - ничто.
И ветхий флот дошел до скал,
И пик пройдя не раз,
Разбился в щепки и пропал
В пучине губ и ласк.

Я знаю, как ты мне лгала,
Как изменяла мне.
На современных нам балах
Принцесс и принцев нет.
Все это в прошлом, милый друг.
Эпоха та сдалась,
Когда Святой свалился Дух
В пучину губ и ласк.

(Так как насчет сияния
Из теплых милых глаз?
Забьем на расстояния
В пучине губ и ласк?)

Я все прошел. Я стал иным.
Я вновь на Буги-Стрит.
Я слаб, ленив. Пускаю дым,
А сердце не горит.
Но нашей ночи нет конца.
И, раз она зажглась,
Соединяются сердца
В пучине губ и ласк.

(Моих фантазий сладок сюр.
И пусть мечта сбылась,
Мы не исследовали всю
Пучину губ и ласк)

Летела детства карусель,
Все было нипочем.
И двери открывались все
Под молодым плечом.
Ни поражений, ни побед
Судьба не дождалась.
Но все-таки добра к тебе
Пучина губ и ласк.

(Я затерялся среди книг,
Но, старый ловелас,
Я выбирался и из них
В пучину губ и ласк)

Я всех бутылок вижу дно,
Танцую медляки.
Оркестр жжет, но все равно
Под сердцем гвоздь тоски.
И лишь тебе, тебе одной
Дана такая власть
Оставить все и жить со мной
В пучине губ и ласк.

Послушай, ангел смерти мой,
Священной жертвы бык,
Мессия, бог и дух святой
Концлагерной трубы.
Я не боюсь угроз любви,
Трансцедентальных трасс.
Я не привык душой кривить
В пучине губ и ласк.

Thousand kisses deep

You came to me this morning
And you handled me like meat.
Youґd have to live alone to know
How good that feels, how sweet.
My mirror twin, my next of kin,
Iґd know you in my sleep.
And who but you would take me in
A thousand kisses deep?

2. I loved you when you opened
Like a lily to the heat.
Iґm just another snowman
Standing in the rain and sleet,
Who loved you with his frozen love
His second-hand physique -
With all he is, and all he was
A thousand kisses deep.

3. All soaked in sex, and pressed against
The limits of the sea:
I saw there were no oceans left
For scavengers like me.
We made it to the forward deck
I blessed our remnant fleet -
And then consented to be wrecked
A thousand kisses deep.

4. I know you had to lie to me,
I know you had to cheat.
But the Means no longer guarantee
The Virtue in Deceit.
That truth is bent, that beauty spent,
That style is obsolete -
Ever since the Holy Spirit went
A thousand kisses deep.

5. (So what about this Inner Light
Thatґs boundless and unique?
Iґm slouching through another night
A thousand kisses deep.)

6. Iґm turning tricks; Iґm getting fixed,
Iґm back on Boogie Street.
I tried to quit the business -
Hey, Iґm lazy and Iґm weak.
But sometimes when the night is slow,
The wretched and the meek,
We gather up our hearts and go
A thousand kisses deep.

7. (And fragrant is the thought of you,
The file on you complete -
Except what we forgot to do
A thousand kisses deep.)

8. The ponies run, the girls are young,
The odds are there to beat.
You win a while, and then itґs done -
Your little winning streak.
And summoned now to deal
With your invincible defeat,
You live your life as if itґs real
A thousand kisses deep.

9. (I jammed with Diz and Dante -
I did not have their sweep -
But once or twice, they let me play
A thousand kisses deep.)

10. And Iґm still working with the wine,
Still dancing cheek to cheek.
The band is playing "Auld Lang Syne" -
The heart will not retreat.
And maybe I had miles to drive,
And promises to keep -
You ditch it all to stay alive
A thousand kisses deep.

11. And now you are the Angel Death
And now the Paraclete;
And now you are the Savior's Breath
And now the Belsen heap.
No turning from the threat of love,
No transcendental leap -
As witnessed here in time and blood
A thousand kisses deep.
Поэтические переводы | Просмотров: 1395 | Автор: Мамай | Дата: 14/02/15 12:59 | Комментариев: 0

...А все, что я тебе сказать хотел,
И до меня давным-давно сказали...
В Лас-Вегасе, в битком набитом зале...
Неоновыми буквами "Hotel"
Сияли небеса. И в казино
Валялись на покинутых рулетках
Забытые очки. И было лето...
Недавно. Впрочем... Видимо, давно.
Раскрашенная пестро, как лубок,
В прокатном платье, сухонькая леди
Из тех, кто хоть раз в жизни, но поедет
В гнездо разврата, заорала: "Бог!
Смотрите, он идет!" И пала ниц,
Как перед фараоном в древних Фивах.
А фараон сказал: "You give me fever",
На миг весталок превратив в блудниц,
Блудниц в святых... И этот мастер-класс
Каких-то низших, но сильнейших магий
Отобразить непросто на бумаге,
А ты тогда еще не родилась...
Хотя... Что значит тонких стрелок бег?
You give me fever. В этой теореме
Осталось недоказанным лишь время.
...Вот все, что я хотел сказать тебе.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 870 | Автор: Мамай | Дата: 13/02/15 14:42 | Комментариев: 7

Великие истории любви
Внекоитальны, как сказал Кундера.
Но опыт, словно горб у дромадера,
Не спрячешь. Век учись и век живи.

Я, как Мальбрук, всегда иду в поход
За этой вечной и желанной тайной.
Но я ведь не такой внекоитальный,
Как Вертер. Или, скажем, Дон Кихот.

Внекоитальность всех моих страстей
Осталась где-то в пионерском детстве.
Так что, мадам, изволите раздеться?
Ноблесс оближ, пожалуйте в постель?

И пусть мы хуже, чем герои книг -
Ведь нам не знать любви внекоитальной.
Наличие комплекта гениталий
Нас отличает выгодно от них.

Хоть лавр благородный не увил
Моих томов увесистых форзацы,
Поверьте, наш роман проскочит зайцем
В великие истории любви.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 844 | Автор: Мамай | Дата: 12/02/15 23:24 | Комментариев: 5

Давай не сравнивать мифологии.
Какая разница? Зевсу ль, Шиве ли
Греметь за окнами... Запаршивели
Во стаде агнцы, числом немногие,
Под южным солнцем холмы пологие
Привычно спины к востоку выгнули,
И небо, кажется, скоро свалится...
У ожидания - два лица...
У ожидания - два лица...

Давай не сравнивать мифологии.
К чему делиться не тем, что делится?
Ведь мифологии - так, безделица,
Процесс распада стихов на слоги... И
Мифы нынче пошли убогие,
Как этот нищий на серой улице,
Как пошлость разности наших каст...
От ожидания нет лекарств.
От ожидания нет лекарств.

Давай не сравнивать мифологии.
Они для нас ничего не значили.
Мы просто поняли. Просто начали
Друг друга знать, словно боги мы,
Мы стали считанными немногими,
Кто вывел искренность как условие,
А недосказанность - как порыв...
Где ожидание - часть игры.
Где ожидание - часть игры.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 703 | Автор: Мамай | Дата: 12/02/15 10:46 | Комментариев: 0

...И вопросов не остается вовсе,
кроме вечных - эти уже не в счет.
Машинально следишь за часами. Восемь.
В новостях говорят о Сирии и Давосе.
Открываешь книгу, собственно, на авось, и
ждешь... Но память границ не пересечет.
Вроде все как всегда, но в груди непривычно пусто,
так, что гулкое эхо гаснет, дергаясь на ножах,
словно вздох стадиона, глухо, тысячеусто...
И февральская полночь, и мягко горчит robusta
diablo, как утром назвал эту смесь бакалейщик Жак,
ухмыляясь в усы, мол, разбудит любую Барби,
даже, кажется, зная, как метко
ухмылка и слово ложатся в цель...
И привязанность к жизни, как и привязанность к бабе,
из разряда болезней скорее, нежели панацей.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 966 | Автор: Мамай | Дата: 10/02/15 16:07 | Комментариев: 7

Июль, мадам. Хмельные губы зноя
Вот-вот за дверью жадно к вам прильнут.
Останьтесь же... Останьтесь же со мною.
Останьтесь хоть на несколько минут...
И, веер положа на подоконник,
Переступите юбок пышный крой.
И пусть сегодня ваш супруг-полковник
Задержится за карточной игрой.

Июль, мадам. Как быстро время мчится,
Сметая день, как след с песка волна.
Как скоро ненасытною волчицей
Нас с вами снова разлучит война.
И время этой раны не залечит,
В отличие от многих прочих ран...
Но... Я, мадам, целую ваши плечи,
Забыв про все хотя бы до утра.

Июль, мадам. Таких ночей короче
Бывает только вихрь иных атак.
Как шепот ваш невинен и порочен...
Как ваша прядь изящно завита...
Что может быть нежнее и покорней
Атласной кожи вашего бедра?
Июль, мадам. И пусть ваш муж-полковник
Не явится под утро в номера...
Поэзия без рубрики | Просмотров: 857 | Автор: Мамай | Дата: 09/02/15 23:46 | Комментариев: 4

...Мрамора столько, что ты цепенеешь вдруг,
рядом с японцами, в центре одной из пьяцц,
думая о миллионах голов и рук,
строивших этот город в дожди, в жару,
в войны и эпидемии... Ты, паяц,
не отесавший и камня за столько лет,
не завершивший даже простой чертеж,
и не сжимавший в складках плаща стилет,
просто явился, просто купил билет.
Просто стоишь и смотришь. Чего-то ждешь.
Ангела? Озарения? Ночи? Дня?
Это не город, это прорыв плотин,
пляска святого Неронового огня,
жаркие бедра кудрявых шальных латин,
перерожденные в мрамор и травертин...
Смерть победима. Истлели века назад
кости, но здесь фонтаны полны монет,
музыка льется, заката лучи скользят,
гладят скульптурный и каменно-крепкий зад,
кто-то читает Тассо... И смерти нет.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 950 | Автор: Мамай | Дата: 09/02/15 11:12 | Комментариев: 11

.как море бьет валы о скорбный брег,
Так наша жизнь, увы, любезный Луций,
Бессмысленна и суетлива... Грех...
Грех жаловаться. Пусть же волны бьются
Холодным утром с проливным дождем,
Обычным в здешнем месяце адаре...
Стихии неподвластны нам. Мы ждем.
Вдруг повезет? И чем-то жизнь одарит,
Как друг Тиберий с царского плеча...
Но воды точат камень, пусть незримо,
С годами собирается печаль,
И трижды - если вдалеке от Рима.
Да, изучил язык, но не людей.
Да, почернел, как шнур из кожи бычьей.
И я - рожденный в Риме иудей.
Я близок им по крови, но обычай...
Обычай ли столь странен и суров,
Я стал ли стар, и мне не до науки...
Ты спрашивал про Понтия. Здоров.
Вершит суды да строит акведуки...
Плетет интриги. Скользкая пора.
Тиберий слаб. И в мартовские иды
Всегда потоком слухи от двора.
Вот старый Понтий и имеет виды,
Размытые, как маска без лица...
Мне, кстати, рассказал намедни Флавий,
Что в Галилее бродит некий царь,
Вещает, лечит, водит к вящей славе
Их бога за собою рыбаков,
Блудниц и прочий люд подобный, разный...
О, сколько самозванцев (мир таков!)
В Ерушалаим явятся на праздник...
Что ж, приезжай. Фалернское рекой.
Хитрец Тиберий псов своих лелеет,
Тем более, что псы в глуши такой...
Да... Кажется, гроза из Галилеи
Идет через пустыню в стольный град,
Смывая пыльный шепот смрадных улиц...
Ты знаешь, Луций, как я буду рад.
Нет, чтоб лета прошедшие вернулись,
Не хватит ни задора, ни вина,
И юность, сколь веревочке ни виться...
Но с пьяных глаз и старость не видна,
Конечно, если не глядеть на лица....
Поэзия без рубрики | Просмотров: 824 | Автор: Мамай | Дата: 07/02/15 10:27 | Комментариев: 5

Что наша жизнь? Не жизнь - болото.
Вот бросить все - и на Гавайи...
Но я вконец ох.еваю
От двадцати часов полета...

*****

Нет, только после очень дальних странствий
Приходит настоящая нирвана,
Очерченная праздностью в пространстве
До одури любимого дивана...

*****

Зачем, ломая копья понапрасну,
Брезгливо отзываться о поэте?
Чайковский вроде тоже педераст, но
Он интересен нам не только этим...

*****

Играю жизнь с листа, без дубля,
Фортуна-сука строит глазки...
"Не верю! Плохо! Ни в ... короче, очень плохо!", -
Кричит из зала Станиславский.

*****

Кабы Надя была чуть смазливей,
Сколь зело бы он ни был учен,
Не торчал бы Володя в Разливе,
Да и вряд ли бы стал Ильичом.

*****

Ближневосточный люд благочестив и дружен,
Как в банке пауки. Все ясно и коню.
И, если здесь без вас устраивают ужин,
То очень может быть, что вы - строка в меню.

*****

Все мужики - и мудаки, и поцы.
И вечно тлеет женская обида
На то, что в них нет правильных пропорций
Духовности, корысти и либидо.

*****

И не лентяй, и не бездельник -
Но как-то не в чести у денег.
И вечно мой текущий счет
Куда-то не туда течет.

*****

Я, конечно, не Франциск Ассизский,
Грех ни плоти не страшит, ни духа...
Только повсеместность слова "сиськи"
Как-то неприятно режет ухо.

*****

Пускай меня сочтут одним из вражьих
пособников, вещающим из схрона,
по мне, чем выше тульи у фуражек,
тем глубже прогнивает оборона.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 812 | Автор: Мамай | Дата: 06/02/15 11:31 | Комментариев: 0

Когда-то здесь пришел на свет Cпаситель...
Пришел ли, нет ли, здесь или не здесь?
Все мрак и тайна. Некого спросить, и
Все пережевано и перетерто в сите
Кровавых войн, соборов и бог весть
Чего еще за пару тысяч весен,
Что изменили здешние холмы
С той самой достопамятной зимы,
Когда жестокий царь сквозь зубы бросил:
"Младенцев извести желаем мы,
"Всевластный Ирод..." Да, проходит время,
Ландшафт меняя как черты лица
На барельефе мастеров резца
Китайских ли, вьетнамских... В Вифлееме,
Где сыну доставались от отца
Порой не только муки, но и дело,
Давно не режут из олив Христа...
Грех говорить так о святых местах,
Но даже их инфляция задела...
Ветшает утварь, караул устал...
С небес пустых ни звука, ни сигнала,
Ни царствия, ни гулких колесниц...
Лежит магометанин-нищий ниц,
Лежит не в царстве божьем - в царстве нала.
И ни слезинки из пустых глазниц
Аляповатых пластиковых статуй
Марии, что с младенцем, что одной...
Паломник нынче все-таки дрянной,
И измельчали в святости места-то...
Никто не ждет потопа. Старый Ной
Не встанет больше, сколько ни просите,
За свой верстак... А в Вифлееме-сити
Который век грызня по пустякам,
Монахи принимают "Mastercard",
И неизвестно, в доле ли Спаситель...
Поэзия без рубрики | Просмотров: 764 | Автор: Мамай | Дата: 05/02/15 23:36 | Комментариев: 3

Это смешение вывесок, тускло мигающих светофорам,
запаха кофе, магнолий, жженого ли песка,
рябь нескончаемых волн под Суэцем ли, под Босфором...
Здесь даже войны приводят только к ожесточенным спорам,
кто победил... Здесь развязка неописуемо неблизка.
Это иллюзия веры, а паче спасенья... всего, что идет за гробом,
судя по старой книге, весьма истрепанной за века.
Если не посвятить здесь себя авантюрам, ошибкам, пробам,
можно остаться распространенным верующим микробом,
в будущей жизни надеясь возвыситься до червяка.
Это история переворотов, походов, осад и боен,
имя Господне в которых всегда заменяет любой резон...
Так почему же, когда серебристый огромный "Боинг"
ухает вниз вместе с сердцем из рваных ночных пробоин
в тучах, ты ждешь электрическим заревом тлеющий горизонт?
Пусть ты рожден далеко, на степном восточном краю Европы,
в царстве штампованных винтиков, вечно оторванных от корней.
Видя теперь эту землю, где камни, пустыни, скалы и козьи тропы,
ты ощущаешь себя полноправным плодом ее утробы,
корчишься, плачешь и радуешься вместе с ней.
Что тебе в этой земле и в пронзительном небе, кроме
царских щитов, под которыми деда и прадеда погребли?
Где этот голос вечности, голос причастности, голос крови?...
...Раннее утро... И на запруженном сильными птицами аэродроме
видятся рыжебородые капитаны и финикийские корабли...
Поэзия без рубрики | Просмотров: 958 | Автор: Мамай | Дата: 04/02/15 23:48 | Комментариев: 5

...Восстание является в лице
потрепанного сборщика налогов.
В Ивлин, деревне на холме пологом,
селяне разглядели в подлеце
лгуна и вора, коих, впрочем, рать
пригрета императорской десницей.
На флот, пиры, бои да колесницы
не напасешься. То есть, надо драть.
С селян, с кого ж еще, Корнелий Брут,
ведь знать еще возьмется за кинжалы,
а люд простой затем живет, пожалуй,
чтоб драть с него три шкуры. И дерут.
Но шкура-то у этих горемык
одна, хоть тресни. Рим же не желает
признать сей факт. И потому живая
стена меж Римом и меж ними - мы.
Не то чтоб были мы из богачей -
отцы за Рим задаром глотки рвали...
Когорта на полуденном привале,
в тенистом вади. То есть, здесь ручей
течет зимой, когда потоки льют
с небес угрюмых... Ливня бы и луж бы
сейчас и здесь... Но полно. Годы службы
не денег, но терпенья придают.
Тем более, что краток наш поход.
В двух стадиях, на склоне каменистом,
нанизаны на улочки монистом
дома Ивлин. И местный доброхот
уже талдычит что-то толмачу
какой-то исковерканной латынью.
Мол, все бунтовщики ушли в пустыню,
и нечего искать среди лачуг
вчерашний бунт, что дети ни при чем,
что люд в деревне тих и верен трону...
После всего скажу центуриону
из жалости проткнуть его мечом.
Из жалости... Я рассмеялся сам
своим потугам. Прямо сердце сжалось.
Все земли знают - неизвестна жалость
откормленным Тибериевым псам.
Да, мне, Корнелий, искренне смешны
призывы к милосердию, не скрою.
За серебро наказывают кровью
на страже императорской мошны.
И нас, друзей, уже давно разнят
подходы к силе, власти и реформам.
Поэтому тебе внимает Форум,
а мой удел - походы да резня...
Поэзия без рубрики | Просмотров: 746 | Автор: Мамай | Дата: 03/02/15 23:54 | Комментариев: 2

Не пробуй объяснить прибой.
Он просто есть. И будет вечно.
И будет день. И будет вечер.
В который раз, наперебой
Вплетая разговор в любовь,
Мы не наговоримся снова...
О, да... Вначале было слово.
Три слова. "Я живу тобой".

Не пробуй объяснить закат.
В его лучах нагое тело
Приобретает тот оттенок...
Нет на планете языка,
Где бы достаточно близка
Была метафора полета...
А солнце свет медовый льет на
Два золотящихся соска...

Не пробуй объяснить меня.
Да и себя... Зачем? Не стоит
Играть в основы и устои
В последний час такого дня.
Не пробуй спорить. Я не внял
Столпам общественной морали,
Насквозь прогнившей. Не пора ли
Из храма плоти гнать менял?
Поэзия без рубрики | Просмотров: 802 | Автор: Мамай | Дата: 03/02/15 00:12 | Комментариев: 7

На твоих бастионах, Гертруда, реют
флаги... Каждый, как память, дорог.
Ров заполнен водою. На батарею
подвезли довольствие, ядра, порох.
Комендант гарнизона, пушкарь усатый,
так начищен - впору кавалеристу.
Но тебе невдомек, то ли ждать осады,
то ли враг этой ночью пойдет на приступ...
Твой военный совет, как и ты, растерян,
и, скрывая растерянность, хмурит лица.
Только в спальне твоей белый флаг расстелен.
A la guerre comme... Что ж теперь, не стелиться?
Вот и солнце выкатилось надутым
шаром. Войско, в броне потея...
Я один угрожаю твоим редутам.
Для меня предназначена вся затея.
Поражен. Впечатлен. Испугался. Понял,
что не зря разносится ор вороний.
Ты не маркитантка, мол, на попоне...
Ты готова к длительной обороне,
ты готова к штурму, и в третьем акте
этой пьесы, стало быть, может статься,
в непосредственном боевом контакте
ты планируешь нехотя все же сдаться,
покорившись шершавой и сильной длани,
белый флаг достать, отпустить служивых...
И... В любом твоем хитроумном плане
мы с тобой остаемся бесстыдно живы.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 719 | Автор: Мамай | Дата: 01/02/15 23:41 | Комментариев: 0

В Трастевере тихо, и грохот трамвайных колес
едва ли способен идиллию эту нарушить.
В Трастевере полдень, он требует latte и грез,
и синего неба... Ничто не травмирует уши,
и даже торговец-индус, предлагая нехитрый свой скарб,
невольно снижает дискант в доверительный шепот.
И ты, чье второе, а часом и первое имя Тоска',
не можешь сдержаться, и вслух говоришь: "Хорошо как..."
В Трастевере нет резких линий, здесь все акварель,
здесь строили проще, любили, и пили, и ели,
ничуть не заботясь, какой нынче век на дворе,
Нерон ли на троне, Витторио ль Эммануэле...
Здесь все, кто бежит, переходят на медленный шаг,
и девушка в чем-то воздушном у церкви старинной
чертовски, бесовски, диавольски так хороша...
Но, черт... Ни тебе Рафаэлем, ни ей Форнариной
не стать. И ты просто идешь, обменявшись улыбками с ней,
шагаешь по тысячелетнему хитросплетенью
эпох и времен, переулков, легенд и теней,
и чувствуешь, как постепенно становишься тенью...
Поэзия без рубрики | Просмотров: 742 | Автор: Мамай | Дата: 31/01/15 12:04 | Комментариев: 6

Ты уже понимаешь язык моих рук
И язык моих слов.
И скорее ответишь губами,
Чем вымолвишь слово.
Нас с тобой захватило течение
И унесло
В Вавилон. И мы строили башню.
И снова. И снова.
Сколько тысяч страниц я хочу посвятить тебе,
Но не могу.
Мы живем в Вавилоне, в тяжелом
И сумрачном веке.
Ты уже понимаешь язык моих рук
И язык моих губ,
И мне могут так много сказать
Твои полуприкрытые веки.
За окном Вавилон. Там людская река,
Суета, шум и гам.
Слышен грохот повозок, протяжно
Кричат водоносы...
Ты прекрасна. Ты так безрассудно
И нежно нага...
Только время - палач. Только время -
Навуходоносор.
Ты уже понимаешь язык моих рук
И язык моих глаз.
Ты уже отвечаешь мне ласковым
Бархатом кожи.
Мы на всех языках написали
Поэму о нас,
Разных, как Вавилон. Но при этом
Безумно похожих...
Поэзия без рубрики | Просмотров: 722 | Автор: Мамай | Дата: 30/01/15 22:33 | Комментариев: 0

А... Вот.
Вот что меня так беспокоило
сегодняшним утром:
мое желание вернулось,
и я снова хочу тебя.
Мне было так хорошо,
я был выше всего этого.
Мальчики и девочки были прекрасны,
я был стариком и любил всех на свете.
Сейчас же я снова хочу тебя,
я хочу твоего безраздельного внимания,
хочу, чтобы твои трусики, стянутые второпях,
болтались на одной ноге,
и чтобы я не думал ни о чем,
кроме того, что хочу оказаться внутри
единственного места,
которое не имеет
ни внутренности,
ни наружности.

Ah. That.
That’s what I was so disturbed
about this morning:
my desire has come back,
and I want you again.
I was doing so fine,
I was above it all.
The boys and girls were beautiful
and I was an old man, loving everyone.
And now I want you again,
I want your absolute attention,
your underwear rolled down in a hurry
still hanging on one foot,
and nothing on my mind
but to be inside
the only place
that has
no inside,
and no outside.

Leonard Cohen
Поэтические переводы | Просмотров: 936 | Автор: Мамай | Дата: 30/01/15 10:41 | Комментариев: 3

Здесь даже надписи на заборах
взрывоопасны.
Здесь слово - бомба, здесь буквы - порох,
здесь каждый пастырь
военачальник. И кровь как почерк
на скудной почве.
И каждый, в небо уставив очи,
свое лопочет.
Здесь столько света, что тьма чернильна
и непроглядна.
Здесь вера издавна не чинила
мозгов. И ладно.
Быть может, это угодно богу
с какой-то точки...
Хотя какому? Богов здесь много.
Как сельдей в бочке.
Здесь с каждым годом пустыни шире,
надежды уже
не волей рока. Здесь так решили
давно. Тем хуже.
Все так обманчиво и бездонно,
как вера в чудо
и в то, что грохот Армагеддона
придет отсюда.
Здесь все - от эллина до еврея.
Всегда грозя им,
единолично здесь правит время -
всему хозяин.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 1142 | Автор: Мамай | Дата: 29/01/15 22:19 | Комментариев: 7

...Если же говорить о любви, то
не о чем говорить и вовсе...
Чувства вторгаются в дольче вита,
словно в субботу будильник, в восемь.
В общем, любовь - это род reboot'а,
путь из плейбоев в белые бимы,
древние веровали как будто,
что обязательно быть любимым...
Помню, ты знала меня и добрым.
Значит, однажды познаешь злого.
Но не морочь мне ничем подобным
я... Ненавижу сам термин, слово,
скользкое, будто в сантиметровом
слое кричащей помады губы,
тасканое по гнилым утробам
улиц... Ни на одном торгу бы
мелочи не нашлось разменней,
сволочи не нашлось безмерней.
Вылечи, выправь, оставь в размере...
С вашей-то слабостью к Мельпомене
вечно чем дальше, тем напряженней.
Пей этот яд. Я давно в завязке.
Я посижу у окна с "Боржоми",
слушая песни твои и сказки.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 682 | Автор: Мамай | Дата: 29/01/15 15:01 | Комментариев: 0

...Об эту пору я уже считал,
что бога нет. И в самом деле... Боги?
Болезни, войны, дрязги, нищета,
коварство, раболепие двуногих...
Да этот бог, узнав, что мир таков,
свалился бы с инфарктом с облаков.
Нет, бога нет... Так я себе сказал
в стране труда, надоев и отёла.
Насильно обращенная в спортзал
громада францисканского костёла
с его пустыми нишами в стене
затравленно не возражала мне.
И вправду, как ветхозаветный бог,
палач, ревнивец, мститель и губитель...
Неужто всемогущему слабо
банально защитить свою обитель,
подвергнув нечестивцев в галифе
потопу, мору, аутодафе?
Философы ответа на вопрос
про бога не давали даже в сумме.
Один писал, что бог во всем, вразброс.
Другой писал, что вроде был, но умер.
У третьего - творец, но не судья.
Четвертый знал не более, чем я.
Но и без бога оная пора
наполнена была чудесным светом.
Я быстро познавал, что жизнь - игра,
достаточно азартная при этом,
учился влет не верить новостям
и складывать картину по частям.
Сменялись годы, власти и места,
меня любили или предавали,
но полка бога до сих пор пуста,
ей суждено заполниться едва ли...
Костел, каштаны, лето... Oh, my God...
Мне шел тогда одиннадцатый год.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 813 | Автор: Мамай | Дата: 28/01/15 23:34 | Комментариев: 8

…Напоследок она достала из пачки «Eve»,
прикурила, привычно голову опустив,
посмотрела жестко, как бульмастиф,
без агрессии, больше из чувства долга.
Разговор был лишним, как этот огромный дом,
и слова текли, как река под метровым льдом…
В феврале всегда веришь в весну с трудом,
пусть и ждать остается совсем недолго.
Кляксы черных ворон, эти рытвины оспин на
сероватом, будто давно не беленая стена…
И ее прямая мальчишеская спина
показалась чужой, несуразно длинной…
Больше здесь не носили таких плащей,
изменился порядок времени, смысл вещей,
даже эхо, бессмертное, как Кащей,
унеслось, и бродит иной долиной.
Коммуналка-память другими населена,
ночь длинна, и поэтому так сильна,
и бутылка виски на кухне припасена…
«Зло от баб», — хрипит прямо в ухо Дилан.
Догорают звезды, к утру обращаясь в шлак,
у ворон собрание, и, по всему, аншлаг…
Окончательно, истинно знаешь — она ушла,
но смыкаешь веки — и будто не уходила.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 946 | Автор: Мамай | Дата: 27/01/15 23:31 | Комментариев: 7

Вечер и юго-восточный ветер из эмирата
вечного синего неба, безмолвия и песка...
Края, не ведавшего Робеспьера или Марата,
края, где даже Толстой и Ремарк нон грата,
края, где можно не знать своего сто восьмого брата,
где без полива не вырастет ни травинки, ни лепестка...
Юго-восточный ветер, сухой, неживой, и жженым,
каленым песком отдающийся на губах...
Люди в чалмах, с бородами, со взглядом, столь заряженным
ненавистью, презреньем, спешат то ли к покорным женам,
то ли к своим караванам, наркотиками груженым,
мерно колышущим дни и столетия на горбах...
Может быть, это иллюзия, Может, опять собака
лает на караван, но верблюды всегда в пути...
Край, где все знают Калашникова, но не Баха,
край, где смерть ближе телу, чем жизнь, что уж там рубаха,
край, где работать бессмысленно, проще же побабахать
гранатометом в горах, чтобы не зря уйти...
Улочкам Старого города только и остается ахать.
Раньше их не видали в святых местах хоть...
Но караваны идут... И вот они, здесь уже, во плоти.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 847 | Автор: Мамай | Дата: 27/01/15 11:34 | Комментариев: 1

...Не скор я на ответ в моих летах,
однако же, есть совесть у рубаки.
Назойлива, как здешние собаки.
Кусать не станет, но облает так,
что взял бы, насадил на острие...
Года, лишив движения былого
проворства, учат хватке змеелова
с летальной экономностью ее...
Не то чтоб дух боялся нищеты,
но надо бы разумней тратить силы.
Не для того, чтоб нас на них носили,
припасены имперские щиты...
Сегодня здесь египетская мгла
покрыла небо около полудня.
И как бы ни привык ты к местным будням,
не стоит отрываться от стола.
Покуда в мире есть вино и сыр,
любая служба, мой любезный Туллий,
цикуте ли подобная, кресту ли,
имеет и приятные часы.
Что слышно в Риме, друг мой? Неужель
богоподобный ослабляет хватку,
и власть его стремительно к упадку
несется, как квадрига без вожжей?
У нас болтают всякое... Вдали
все кажется страшнее, чем на месте...
Там, при дворе, у тех, кто жаждет мести,
давно и неосознанно легли
ладони на холодные мечи,
колени, как упругий лук, согнуты,
и многие, пожалуй, ждут минуты,
когда придется и ему почить
как прочим смертным... Сколько ни мечи
монет и хлеба в руки смрадной черни,
чем чернь богаче - тем она ничейней,
и будет только рада отскочить
от трупа надоевшего царя
к другому, что одарит новым златом...
Но в нашей, управляемой Пилатом,
провинции, условно говоря,
затишье и покой. Полно вина,
девиц и разных прочих развлечений...
Вдали от ваших плесов и течений
мы, если что, не повлияем на
короткий, но кровавый бой за трон.
Он будет, под вопросом только даты.
Мы все же, Туллий, старые солдаты
и эти вещи чувствуем нутром...
Поэзия без рубрики | Просмотров: 704 | Автор: Мамай | Дата: 26/01/15 23:45 | Комментариев: 0

Поздно осознаешь, что не стоило брать пленных.
Это обуза, и только при случае - слабая карта.
Миф про обмены, однако, преувеличен заметно.
Ни Аустерлицев, ни тем более островов Елены
не напасешься на каждого поселкового Бонапарта.
Почестей, славы, богатств несметных
не унесешь в могилу. И жизнь не продлится
долго, если ты скачешь, как шарик рулетки,
мечешься, словно в замкнутом круге, в календарях.
Красное - кровь, черное - деньги, и души, и закопченные лица...
И в урывочном сне, словно тигр из клетки,
прямо к тебе бросается липкий страх.
Вместо овец ты упорно считаешь, сколько
запертых комнат, постов, блиндажей
между тобой и теми, кто даже опаснее в пьяных ссорах.
Лучше от пули, на самый крайняк - от осколка.
После больших попоек, в рассветы длинных ножей
часто статисты отыгрываются на режиссерах.
Мирного населения больше нет. Тот, кто не с нами - враг.
Ветхие домики, жалкий уют, все в хрустале, коврах,
и обязательный электрический самовар
вечно стоит на какой-то дурацкой льняной салфетке...
Ты одинокая птица на полусгоревшей ветке.
Глупо глядясь в лужу крови, растекшуюся на столе,
ты разряжаешь в ничтожных дымящийся пистолет,
как это делали до тебя
сотни несостоявшихся Че Гевар.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 788 | Автор: Мамай | Дата: 25/01/15 23:55 | Комментариев: 8

...Был Юзефович. Мы выпили водки, и
поговорили о положении дел на фронте.
Рядом кухарка Катрин щебетала: "Voui, voui..."
Строила глазки и эдакую "ах, не троньте".
Я задолжал ей за шесть недель. Пора
либо прогнать, либо шарить по старым цацкам.
Франки закончились. Видимо, не вчера.
Мысли остались. И сердце осталось в Царском.
Ежели верить газетам, Корнилов скис.
Американцы Парижа в большом восторге.
"Маркс совершил величайшую из конкист.
Солнце коммуны встает на седом Востоке".
Их жизнерадостность может сравниться лишь
с их же наивностью, свойственной идиотам.
Всех, словно мух, летним медом манит Париж.
Здесь безнаказанно можно за табльдотом
пословоблудить о Гегеле и Руссо,
зря проживая тяжелый отцовский доллар...
Мы же, подранки, цедя по утрам рассол,
жалки, как дети, оторванные от подола.
...Гарин приехал с неделю... Пиджак и трость,
взгляд обожженный, как только что из горнила.
"Бунт беспощаден. Какие Советы? Брось.
Это потоп. Катастрофа. Какой Корнилов? "
Гарин не знает, что, сколько ни убегай,
все это бег по кругу, и круг порочен.
И никакие волшебницы с пляс Пигаль
не помогают сделать его короче.
Как ты поклоны ни бей или ни постись,
рай был провален, как в думском театре роли.
Вот Юзефович придет, принесет pastis,
и ухмыльнется: "Parole, мой друг, parole".
Поэзия без рубрики | Просмотров: 1329 | Автор: Мамай | Дата: 24/01/15 23:51 | Комментариев: 20

Старый Азми в памяти, не в маразме,
лишь морщин с каждой встречей побольше разве…
Возраст… Нет, не узнаешь ни в коем разе.
Ладно скроен, спокоен, до блеска брит.
Силы в теле явно не на пределе.
Что-то чинит, белит… Старик при деле,
но стаканчик с гостем всегда разделит,
хоть и мусульманин, как говорит.
Стол под небом, арак, оливки с хлебом.
Старый Азми здесь гид, краевед и лейбл.
В нем закваска бабелевского Арье-Лейба.
Больше не осталось таких дрожжей.
Что ж, во все времена, при любых законах,
кто бы ни был при власти и на иконах,
нет философов истиннее церковных
и еще кладбищенских сторожей.
Старый Азми бродит у церкви в Лоде.
Храм Георгия с виду, как туз в колоде,
неприметен, но внутренней позолоте
позавидовать мог бы любой собор.
Впрочем, Лод не Лондон, не Рим, не Питер.
Лоду не любой подойдет эпитет…
Азми придвигает оливки к пите,
и заводит излюбленный разговор.
Мол, святой Георгий, лежащий в крипте,
воевал в Ливане, погиб на Крите,
ни в едином траченном манускрипте
нет ни слова про змея и про копье.
Никакой сей муж не победоносец,
всё — восточные сказки, вранье и нонсенс…
Окончания фраз легкий бриз относит,
Азми умолкает и долго пьет.
Взгляд его мутнеет, как плес Ярмука…
«Этот самый Георгий… Он умер в муках,
чтоб воскреснуть в будущем, потому как
он из многих избран такой один…
С неба ангел праведный вострубит, и
он возглавит армию всех убитых…
А для смертных, самых искусных в битвах,
змей невидим. Значит, непобедим».
Азми разливает по рюмкам арак,
словно век свой прожил в бейрутских барах…
Со стены, с портрета, глядит Мубарак.
Вот уж кто ответ даже на семь бед.
День, как будто фильм черно-белый, отснят.
Я во взгляде Азми какую осень
вижу этот желтый змеиный отсвет…
И в который раз мне не по себе.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 705 | Автор: Мамай | Дата: 23/01/15 22:46 | Комментариев: 2
1-50 51-100 101-150 151-158