Литсеть ЛитСеть
• Поэзия • Проза • Критика • Конкурсы • Игры • Общение
Главное меню
Поиск
Случайные данные
Вход
Рубрики
Поэзия [46183]
Проза [10326]
У автора произведений: 519
Показано произведений: 201-250
Страницы: « 1 2 3 4 5 6 7 ... 10 11 »

Когда умается водный скок, а свежий ветер разгонит тучи,
поднимут на борт — кто жив, кто смог не стать "двухсотым" в замесе сучьем.
Спасатель полнит собой эфир: — Эй кэп! Терпите! Валов — без счёта!
девятый — каждый! А всей ухи — лишь ваша лодка в гостях у чёрта.

— Над этим местом бушует шторм, — в предсмертной дрёме хрипит акустик.
Лишь я да он, а вокруг — ничто, оно наверх никого не пустит,
оно даёт через раз дышать, схватив за горло угарной вонью.
Людей и воздух сожрал пожар. Ещё чуть-чуть. Я журнал открою.
Открыл. Акустик не дышит — стих. Счастливчик. Следом и мне пора бы.
Что тут сказал бы старик Шекспир — не знаю, скупо пишу: корабль...
Графит сломался, а чем точить? Кусаю губы, прошу: — Команда!
Для умирания нет причин! Чуть стихнет шторм всё пойдёт — как надо!

Брюхатой Верке пора рожать, а Сашки нет — в кругосветку вышел.
Её, пожалуй, чуть боле жаль, из всех собравшихся.
Тот, что свыше, прекрасно видит армейский храм
и лица женщин, ясна задача: найти, спасти не пустить за край
отцов, мужей — экипаж,
иначе:
несчастной Верке кричмя кричать, и затихать над кроваткой сына;
и убегать на пустой причал, где ветер рвёт с головы косынку.
Но ветер тихнет, он стал что шёлк, на ощупь мокрый, живой и плотный.
и волны, волны и, словно — "щёлк", средь волн — команда подводной лодки.
Лирика | Просмотров: 1493 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 14/05/21 21:04 | Комментариев: 16

Этот день уготовлен всевышним для нас.
Уцелевшим досталось немногое.
Долгих рельсов спасительная кривизна
привела нас в подземное логово:

километры породы - несложный зарок -
нет ни шагу наверх; зверь неласковый
поглядел красным глазом и слабый курок
отпустил, металлически клацнуло

бронированной, тяжкой, подвижной плитой.
Навсегда. Ото всех. Герметически.
Отгорожены, спрятаны, армагеддон
не для нас, мы гостим у величества:

механизмов, компьютеров, быстрых реле,
у обманных чудес голографии.
Этим утром наш мир что зверёныш в норе
затаился, земля перепахана

адским плугом могучих, смертельных ракет.
Разносителей адского грохота
в занесённой, слабеющей, мёртвой руке
не сдержали разумные роботы...

Электрическим полем - направлены в душ,
после душа еда концентратная,
В нас без ветра и солнца, вне грязи и луж
уничтожили то, - что не правильно...

быть тому бы, но блазится ночью и днём:
небом скачут зловещие всадники,
горизонт нарывает прощальным огнём.
Этот день не избыть нам из памяти.
Лирика | Просмотров: 481 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 24/04/21 13:17 | Комментариев: 2

Оксении завтра плясать и петь
под бубен слепого деда,
устала, уснула, струится медь
волос очагом согретых,

белее февральских ночных снегов
лицо на оленьей шкуре.
но — чу! осторожная, босиком
выходит: полночной щурью —

цветные шептания, зовом рта
божественен гуовс-сахас, —
вибрирует чудных небес гортань,
её не унять до завтра;

наутро приедет малым-мало —
так дедушка кличет сына,
мотор тёплый сон звуковой иглой
пронзит, сплюнет гарь бензина.

Чуть позже уважит родню шаман,
ударит в звенящий бубен.
Оксения спляшет — что им желать
в краю, где сыскать не трудно
раздолье метелей, ветров...
В мороз —
здесь видно семь океанов...

Секрет атмосферных явлений прост:
где любят — там свет сияет...

--------------------------

гуовссахас (полярное сияние) - свет который можно услышать, так полагали коренные жители севера ( см. статью "где и когда... https://ugg-buy.ru/strany-....e.html )
Лирика | Просмотров: 687 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 24/04/21 13:14 | Комментариев: 2

Был поздний вечер пятница? Четверг?
Год, месяц -- это не меняет дела.
Меня позвал несчастный человек
(пора, дружище, вместе полетели?!)

Возможно ли судьбу перебивать? --
желанье перед смертью неподсудно:
край крыши, нулевой меридиан
и параллель, свалившейся посудой --

скользнём не вверх, но вниз; дворы черны,
бессильны в ожиданье нашей муки;
а фонарей неясные черты
готовы отшатнуться и потухнуть.

Всего лишь шаг,
лишь шаг
и дзинь-лелень,
и разлетятся в стороны осколки,
но впрочем хватит,
это ли не лень?! Стоять в сторонке, сколько,
сколько,
сколько?!

Разбилось, без оглядки на любовь
Того Кто Есть, остановитесь, люди!
Непоправимость тысячи шагов
вернём назад и снова -- будем, будем...

Растить детей, лечиться и болеть
от зова не разбившейся посуды.
Гораздо легче пуха тополей,
по праву не случившихся поступков

мы воспарим не всуе, не со зла,
под образами не погаснут свечи.
Мы выпорхнем - узнав и рассказав.
Морозным утром. Пламенем из печки.

Мы вознесемся тыщей небылиц,
оставив не единожды рождённым
в подарок миллионы детских лиц
непуганных мальчишек и девчонок...

В тот вечер прояснилось в голове:
не лёгок был процесс, напротив, труден.
Во мне рождался новый Человек,
а старый для него был лучшим другом.
Лирика | Просмотров: 893 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 20/03/21 20:53 | Комментариев: 12

Был в нашем клубе вечером показ,
крутили заграничную картину,
по коридору света чудом дивным
сквозь темноту искрил, струился джаз,
негромко в зал шептала кинодива
(ту-ту-би-ту) блистательно, игриво.

Потом случился малый перерыв,
чинил киномеханик неполадку:
— Не плёнка то — заплатка на заплатке,
не аппарат — старьё! Обрыв, обрыв!;
колхозники, сидевшие на лавках,
пошли на выход — гомон, хохот, давка.

Столпились. По рукам пошёл Казбек.
Киномеханик время тянет, тянет.
Морозец. Вьюжит. Гармонист тальянку
то в узь, то вширь, то близит, то в разбег,
вприпляску — девки, драться лезет пьяный,
а старики калякают о главном.

(Без кормчего блуждать нам и блуждать,
был всем хорош — чуток бы чувства меры,
как нам теперь отбиться от Америк?!
Без Сталина разрушенной лежать
Стране Советов, и в кого нам верить?!
А был бы жив — летели б пух и перья).

А после фильма двери на замок —
вещал со сцены сиплый агитатор:
про дядю Сэма, сионизм и атом;
а про Мэрлин Монро — сказал как мог...
Узнав о смерти зал ругнулся матом
(не сберегли девчонку гады, гады-гады!)

Чуть выше блещет вечный млечный путь,
чуть ниже — наши праздники и будни.
В морозном, бывшем, зимнем где-нибудь,
мигая, пролетает первый спутник.
Окончен вечер, празднику — конец,
не верится — что мо­жет быть иначе,
и скачет всадник в бурке на коне,
кочует по рукам Казбека пачка...

Великая Америка, прощай!
Страна пришельцев — выходцев из сказки,
земля племён, убийства их, богатствуй,
пять линкольнов оставь себе на чай.
Америка, тебе не оправдаться!
Да и к чему? Не кайся — приезжай!

"ту-ту-би-туби-ту" - звукоряд песни Мэрилин Монро фильма в джазе только девушки (авт. мнение )
Философская поэзия | Просмотров: 1209 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 10/01/21 06:59 | Комментариев: 23

Лишь чуточку рыжая и конопатая,
а взглядом она всех небес голубее,
не просто быть равной, внимать, и угадывать
чудное - что ветры степные напели.
Сороки-болтушки лесными трещотками
с утра растревожили (вести печальные).
В поход подавая рубаху холщовую
целует - худая, желанная, жадная.
Врага не щадить - непременное качество
(убийцу убить - всё равно что - исправить).
Кто любит - тот знает: гадает и плачется
об огненно-рыжем она (он в засаде ).
Лирика | Просмотров: 437 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 09/01/21 09:19 | Комментариев: 2

"Главная » Произведения » Поэзия » Философская поэзияКысметФилософская поэзияАвтор: Тень_Ветра
С благодарностью, С. П.

Отсюда видно птиц над Куш Кая, здесь сосны вековечные хвоят.
Курбан вздыхает прошлому в затылок и пробует на ощупь небеса.
В левкоях утопает летний сад, и стол для сыновей Айла накрыла.

– За что? Куда?
– Шагай, Курбан, вперёд.
Не дрейфь, татарин, точно не в расход,
а в край, где горы выше, лето суше.
В руках солдата дёрнулось ружьё.
– Аллах...
– Молчи, старик, тащи тряпьё.
Приехал эшелон по ваши души.

Семь дней в пути с отарой крымских мух.
Жужжание привычно режет слух.
Жируют тиф, чесотка, малярия.
На станциях, как сгнившую айву,
через окно и двери на траву
вышвыривают мёртвых конвоиры.

Томится плов, на блюде ждёт долма. Хабиль с Кабилем сводят мать с ума,
во вражеских объятьях сжав друг друга. Один пришёл в пилотке со звездой,
в фуражке с Totenkopf пришёл другой, и сам шайтан их встречей загнан в угол.

Семнадцатая ночь под стук колёс,
Курбан к дороге намертво прирос.
За что, куда? – никчемные вопросы.
На облаке спускается Айла,
поддерживая небо:
– Иншаллах...
Ей суховей расчёсывает косы.

По коже старика бежит озноб.
Жена, целуя мужа в липкий лоб,
сгибается, как тоненькая ветка.
И удивлён Курбан: вот это да! –
от оспы не осталось и следа,
которая в Айлу вонзилась метко.

Айла, луны безжизненной бледней, по чёрным кудрям гладит сыновей:
– Ни в том, ни в этом мире нет покоя. Мои ягнята, свет очей моих,
здесь нет войны, здесь даже ливень тих, здесь каждый и накормлен, и напоен.

Несётся поезд, накреняясь в сон,
и в лодку превращается вагон –
её волной грохочущей качает.
На небе месяц вспыхнул и потух.
Курбан привстал и вышел в пустоту,
залитую тягучим криком чаек...

10.2020

Серебряный призёр Кубка Мира по русской поэзии - 2020 (stihi.lv)
Бронзовый призёр по системе ТОП-10 Кубка Мира по русской поэзии - 2020 (stihi.lv)"

--------------------------------------------------------------------------------------------------------------

Интересная работа, она соответствует моде/бренду на переосмысление роли, места, акцента истории, она соответствует тому, что на языке/слуху нынешней неолиберальной части со­циума, которая чутко воспринимает громкий голос т. н. неолиберально-троцкистско-демократ­ической части странновой элиты США.

Никто не пишет о нынешней нехватке воды для внуков этой многострадальной земли (не интересно?), не на слуху мучения народа Кадафи и его самого, его Героя. Героя народа, убитого подобно Югославскому лидеру, растерзанному хищниками привык­шими уби­вать и вытеснять с их земель народы жившие там ранее.

Нет.

Нет, за это нынче не дают грандов,за это кроме головной боли ничего не получишь. Ни уважения ни преференций...Напротив, международное сообщество выделило гранд/премию человеку развязавшему/продолжившему войну на востоке, залившему его кровью...

Горит Сирия, бандиты рекрутированные туда насилуют и жгут и это нормально ибо они борются с противоположным лагерем, так?

Никто, повторюсь, выше это звучит нескко завуалировано, никто не пишет как вы­резали и загнали в концлагеря владельцев древних земель, каким варварским об­разом/помыслом сметены с лица земли и забыты цивилизации, а на месте...Том ме­сте где паслись долгогривые сильные мустанги...

Там работает миро­вой станок под­меняющий - псевдо эквивалентом труд,кровь и пот и, в конечном итоге, жизни жи­телей отдаленных, а потому не слишком важных территорий - васса­лов, жителей ко­лоний империи просвященного неотроцкистско либерального жирующего человеческого меньшинства.

Но прочь политику, прочь историческо-объективный мудрый подход или - Всё то, без чего не обойтись анализируя — работу...Интересная работа и, как видим, она не могла не найти как своих сторонников, так и про­тивников и, как итог не могла быть не замечена и обделена ни теми ни другими...А вот мне интересно, кто-то пишет о миллионах (именно!) миллионах жителей СССР убитых в результате краха империи?

Автор избрал непростую тему и раскрыта она в непростое время, а именно: когда в воздухе всё явственней пахнет грозой и вдали уже видны вспышки мировых зарниц. Что остаётся поэтам? Быть пожарниками на этом зловещем балу и пытаться зали­вать пожар бензином ? Или молчать соблюдая некое равновесие? Каждый решает для себя сам. Мне грустно от прочтения... Автор молодец.

Автор молодец уже тем, что работа никак не гражданская лирика. Что Вы?!
Это о Человеке, это о тебе о мне о нас: о мучениях и несправедливостях и притесне­нии. И конечно же — брат на брата ( а как иначе?!)

Автор молодец уже тем - что будучи русскоязычным автором пишущим для соответ­ствующей аудитории не приводит трагические основания прибытия кочевых народов в эти земли, откуда — впоследствии частично депортированы...Не помнят ли русскоязычные люди нашествия кочевников степняков и тысячи наре­чий вместе с ними?!

Знаем ли мы историю?

Сожженные, изнасилованные земли: женщины с распоротыми животами, горящие поля и сотни лет рабства?!

Эти земли и эти народы — часть З.Орды, как думается, и нам ли с Автором этого не знать? И эти народы пребывали там будучи проводником рабства но в этом ли дело?

Ни Автор ни я не имеем перед собой цели сеять рознь и ненависть между народами, не так ли?

Что касается зверств кочевников, то это все описано литературой и историками (см. т.3 Истории Государства Российского Н.Карамзина, Александр Невский В. Яна) и др...

Таким образом Автор берет некую историю земель и народов и фактом его мастер­ского политизированного изложения вопрошает Читателя. Это ли не геноцид? Это ли не зверства?
Но не зверство ли - распятие Его Сына?! Дороги в концлагеря, тюрьмы, ссылки , печи крематориев/строительство пирамид, городов, дорог, заводов?
Не зверства ли - история крестовых походов и варварского по жестокости подчине­ния/крещения на свой лад русскоговорящих народов орденом крестоносцев и церко­вью? Нас на наших землях, нет? Нас, уже крещёных?! Не зверство ли всё что имело место с доисторической части бытия и до нашего времени? До сего дня? Сложный вопрос...Если есть тут хотя бы одна слеза ребенка - на мой взгляд - зверство...Обычно мы об этом не говорим но это наша история.

Таким образом что остаётся в сухом остатке? Нов ли (оригинален) сюжет? Есть ли какое-то новаторство, в художественных приемах Автора? Нет ли в работе популярных/широко растиражированных, легко узнаваемых и, подчас бездумно принимаемых нами, клише?

Вышеизложенное не попытка промывания мозгов. Но, как думается - взгляд со сто­роны на крайне болезненный в силу политизированности и мастерства факт наличия Авторского произведения. Простого произведения. Семьи и народы были согнаны со своего ме­ста и убиты, растерзаны и...И...ИиииИ? Все так. Но мне слышны отзвуки далёкой ка­нонады.

П.С. Не так давно я пытался понять работу, невинную работу, про королевича Елисея (см. ниже текста ссылку на письмо заморского королевича)...Непло­хую работу и, мне тогда приходили в голову мысли созвучные моему теперешнему душевному состоянию...Вроде бы это никак не перевод работы на русский язык но Автор, на мой взгляд, применяет творческий инструментарий мало способствующий историческо­му, мудрому восприятию истории. Простой истории. Нашей истории и пишет как посторонний/иностранный наблюдатель-пожарник находящийся вне Родины. Нашей Родины.

Не приближает ли эта работа близящуюся грозу? И, как это? Говорить и быть оттуда где все так говорят, и думать и говорить/писать иное?

П.С.С. Мне нравится эта работа, как всё совершенное: как воронёная сталь оружия, как звёздный ветер, как огонь.
После прочтения осталось настроение. Какое? Разное. Автор работы, как творец, мог бы и обязан был бы просчитать настроения Читателя после прочтения его работы, не так ли? Прислушайтесь к себе, что? Вы слышите? Но это всего лишь гроза, а то что - зарницы, так это...Это случится не сегодня и, хочется верить в то, что Тот Кто Есть знает нашу любовь, веру и надежду на добро, а на иное не обращает внимания и не допустит...
Критика | Просмотров: 779 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 03/01/21 10:45 | Комментариев: 11

Звёзды, что угли, тлеют в морозной ночной золе - столько непознанного Машенькой есть на свете!
Лёд на стекле растоплен девочкой, ей восемь лет, дин-дон-дон - редко танцует снежинками ветер,
звонкий, из стран далёких там спрятан в ночи дворец: там, в шерстяном мешке, не терпится новогодью;
а на хоккейной коробке месяц на столб залез и снеговик застыл детворе в угоду...
Много ли толка этим салютам шуметь, гореть?! Внука в кровать уложив - "бу" да "бу" Марь Иванна -
девочкой дышит в наледь, а там, в ледяной норе ждёт тот, кто всё знает и праздником манит, манит.
Лирика | Просмотров: 785 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 20/12/20 21:11 | Комментариев: 11

Быть современной, храброй, чувственной,
писать с улыбкой, жадной - попросту
не кистью, женской тканью мускула
прилаживать виденья-образы

не так-то просто - полагается:
зелёного абсента золото,
бокал, бокал; скользит меж пальцами
вода бесстыжая и долгая,

потоком ноги гладит, лапает,
вверх, выше, выше, выше ласково
скользит ладонью влага славная...
Подрамник, холст кипящий красками...

Не современность это - искренность:
речной воды сырое зеркало,
нервическая дрожь от близости
с тремя мужскими водомерками.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 466 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 13/12/20 19:29 | Комментариев: 8

Природа осени - та пора,
когда устав от весенней жизни -
послышится, словно зовет корабль,
окном ли - дверью, чудное вызнав:

как - обжигает порой с утра
бодрящий, сваренный в турке кофе,
как печка ночью поёт ветрам,
как вместе здорово - порознь плохо.

Не открывайте наружу дверь -
не приближайтесь, как - не слыхали.
Неузнаваемо, погрубей -
ответьте горлом пересыхая -
мол не купить двоим, не продать,
не засушить отворотным зельем...
Октябрьский поздний, шальной корабль,
все то, что он - мимоходом сделал.

Не испытали? Не отгадать!
Над лужей павшего поднебесья
парит летучий, чудной корабль...
Была ли осень?
Была, и бес с ней!
Лирика | Просмотров: 524 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 28/11/20 17:35 | Комментариев: 7

Cадись на корабль и плыви в Африканские земли:
причал, город чёрного кофе чернее — Джибути —
ночной карнавал, не огни — ожерелье туземки,
качаясь походкой иди и себя позабудешь.

Забудешь религию, родину мудрого Бога,
корабль у причала. Ищи лавку третьего сорта.
Ты станешь свободен от уз, заблуждений, работы —
доступная женщина, ром, не разбавленный морфий
и нож в ягодицу, и хромкая поступь побега,
и крики, и ругань, туман бледно-утренне-серый,
и просьба  к тому — кто в хорошее искрене  верит...
- О, Тот, кто на небе — прости дурака-человека!..

Всё будет не так и не там, будет женщин до чёрта,
но Бог сохранит моряка на волнующей суше.
Моряк, то есть ты, будешь пить отвратительно-чёрный,
не слаще чем патока кофий, что может быть лучше?!
Ты будешь ходить до утра мерить пирс одиноко,
ты ладный и свежий в  наглаженной новенькой  форме...
Сощурься, из недр океана нагая до срока,
выходит купальщица-солнце  стремительно-гордо...
Штурвал,
стрелка компаса
азимут
пляшуще
ищет,
на вахте за трезвость и честность — никто не осудит.
Команда — вповалку — бледна от вчерашних излишеств,
что может быть лучше, чем "полный вперёд!» от Джибути?
Пейзажная поэзия | Просмотров: 529 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 18/11/20 10:28 | Комментариев: 2

Два кота антрацитово-чёрных сбежать не пытаются,
это что за победа без боя, задаром?!
Календарь ноября. Пятый день. Вечереет. Тринадцатое.
Бьют часы укоризненно:
- Бим-бом-бом, свара?!

Спящий дом вопрошает у ставен:
- Как быть со зверюгами?!
Лезут в уши гнусавым, докучливым ором,
нет ни сил, ни защиты от бешеной, воющей ругани...
Вопросительно ставни вверх вздыбили — створки...

- Мы не знаем — что делать, отвратны нам котские склонности,
в эту пятницу всё-то не так и не ладно,
бесовщина кругом, посмотрите, что делают слоники —
кактус, рядом стоящий, жуют словно пальму.

Растревожено сказочной пятницей мирное общество:
шум и гам, бим-да-бом, динь-дилинь — ссора, ссора!..
В магазине хозяйка купила изящную кошечку
и поставила между котов из фарфора...
Поэзия без рубрики | Просмотров: 507 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 16/11/20 19:57 | Комментариев: 6

Холодный перламутр в её глазах
лишен добра и малого сознанья:
ноябрьская слепая стрекоза
нависла над полями и лесами;
она не видит — чует свой сезон,
и холодит — природа безответна,
что до меня, то я не удивлён,
напротив, я готов к внезапной смерти;
являя сверху блики хищных крыл,
голодная, грызёт нещадно веки...
Больному, нынче мне не до игры
в слепящую ненужную опеку.
Но —
слышу шёпот хищных страшных губ,
охотником присела в изголовье.
Она из тех, кто реки на бегу
морозит, отпускает, снова ловит.
Коварная пришла ко мне, за мной:
кровавые круги и блики, блики.
Она и я. И парацетамол.
Я весь в поту, пижама к телу липнет.
Дрожащий, слабый, я иду к окну.
Леса, поля...У горизонта алым
сочится даль, а выше (ну и ну!)
висит слепая тварь расправив жвала...
Пейзажная поэзия | Просмотров: 868 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 10/11/20 10:47 | Комментариев: 35

Не ворочаюсь — слушаю гулких пришельцев: оживших октябрьских басистых мух; лёжа на старой кровати в кромешной тьме на мягком матрасе ортопедическом. Глаз не свожу бессонных с окна — за пыльным стеклом в звёздами выстеленном дыму,
за гудящими зверски мухами, бельевой верёвкой, сохнущим малоразмерным лифчиком...
Скакуном
осаженным вожжами
встал на дыбы —
космос,
бьёт под рёбра копытами чувственно, растревожено.
- Помоги!..
Возьми руку горячую, женскую, навстречу протянутую,
бери.
Возьми.
На старой койке уместятся — кому надо:
чуть видные, коптящие бриллиантовой крошкой, далёкие фонари
и прочее из того, что скрывается ханжескими многоточиями...
Дарованное всякому — застенчивым Богом
неистовое, нужное позарез неотложное, срочное.
И этому не мешает ни по бычьему грозный, объёмный мушиный рык,
ни дремлющего петуха предрассветный хрип,
ни лежащие на подоконнике лёгкотелые насекомотру­пы...
Руки горячие (руки в руки)
и, как итог —
тревожный, всезнающий мудрый и человечный Бог
дал чуточку отдохновения — спит старый дом.
Экспериментальная поэзия | Просмотров: 749 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 19/10/20 05:10 | Комментариев: 9

Там дорог — шаром покати...
Там, где — локоны за иконой,
среди изб он что перст — один
(боль ведущая — он ведомый)
не жалеет усталых ног
и не слышит вороньей брани.
Чуть поодаль — забытый Бог
хмуро смотрит сквозь дыры в храме:
- Не успел земляк, не успел...
Остов дома — под крышей-небом,
дверь провалом — что рот в тоске
прочь раззявлена в плаче гневном...
- Не печалься, устал небось?
У развалин присядем молча.
Отдохнём. Навестим погост.
Без вины-то — откуда — горечь?..

Куст рябиновый на ветру
машет огненно из пролома,
сквозняки всех небесных труб
завывают (страдай бездомный!)...

Он присел - голова в огне.
Грудь надорвана от рыданий.
Пал на путника Отчий гнев.
Успокоился. Подаяньем,
наяву – был дарован сон:
он и бабушка - вечер в доме,
стрижен ножницами висок,
локон – прибранный за икону;
за окошком промчался стриж;
стол, на блюде кусок янтарный
свежих сот.
- Осы? Осы – кыш!
Ешь внучок, им бы всё – задаром...

Вечерами — мотив простой:
издалёка, из стран ковыльных
не торопятся на постой,
гулко мыкают «мы-ы-ы» из пыли,
раздувающие бока;
не идут, но плывут степенно;
наполняющие бокал;
молоком духовитым, пенным...

Где дорог — хоть шаром кати,
а просторов — ступай до солнца,
он под Богом стоит один
под закатной, небесной бронзой.
Пейзажная поэзия | Просмотров: 1261 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 11/10/20 13:44 | Комментариев: 36

Певчий птах губернии Рязанской,
ловчими, был загнан в Англетер,
голос потерявший, безопасный —
вырвался, вспорхнул и улетел:
в небе над полями и лесами
снегирями толстыми отпет
и посажен в солнечные сани;
трудно ли по небу в тридцать лет
пополудни плыть быстрее зайца?!..
над опушкой, полем, как во сне?..
и реки замёрзшей в чуть касаться,
и цеплять лучом скрипящий снег?..
Замерев, подсолнухом незрячим,
выскользнуть за дальний горизонт...
Быть светилом — трудная задача,
и судить за это не резон...
Поэзия без рубрики | Просмотров: 450 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 07/10/20 15:58 | Комментариев: 4

Подошла – ниоткуда отчаянно ржавая, медная осень: огоньку попросила – разжечь на ветру листвяной костерок, голоногая, в малом пальто – убегала, кричала безумное "в восемь!", дождь лил серый; плохие манеры – был спущен вниз мокрый чулок...

Под искусственный климат придуманный дьяволом офис, поглотил трудный день снова – восемь, за тёмным стеклом ждёт сама не своя: шмара мокрая, верной собакой, прощальная, горькая осень; дождь-громила гремит водостоком и нищими скорбно стоят...Тени тощих деревьев в аллеях промозглого, тёмного парка, колесо обозрения мёрзнет и жмется в сырые кабинки - как дама в манто. Я и осень - горящий костер на янтарном ветру охрорыщущий, жаркий:
– Эй подруга! Целуй – мокро в губы, сейчас же целуй, а не то! А не то?!..

Дождь юлил, лил без меры, виски оседлала намокшая, стыдная проседь, шустрый ветер горящий костёр листвяной точно вор уволок...Я надсадно дышал, нагоняя ушедшую, юную осень – что как шлюха шальная, шла резво по-дерзкому пьяная, голая, рыжая и без чулок...
Пейзажная поэзия | Просмотров: 632 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 04/10/20 08:55 | Комментариев: 13

День октября тридцать первого длинен
и терпелив — словно нищий у кирхи,
вечер подкрался убогий и тихий...
Мёртвые головы ждут Хэллуина :

прорези ртов, свечки, старые тыквы,
щёлочки глаз. Ветер чудное воет.
- Я не отдам вам свой город без боя, —
старый священник готовится крикнуть.

Окна темны начинает смеркаться,
своды собора — что тонкая кожа,
громче, сильнее звучит слово Божье,
рвётся пространство — пробило двенадцать...

Полночь, у ратуши площадь безлюдна:
рожки копытца и хвост - флюгер-чёртик
нервно танцует на шпиле чечётку;
рвётся взлететь (оторваться - что сплюнуть)...

Злобная хмарь: крылья, пасти и когти;
чёрной воронкой над храмом кружится.
С крыш поднимается вверх черепица
в танце волшебном (старик, сдохни, сдохни!)

Ветра голодного дерзкие крылья
бьют о стекло — как летучие мыши.
Слово сильно (не случилось, не вышло
прячутся в страхе поганые рыла)...

Слово неистово (нет вам прощенья!)...
Утро. На площади сморщенный овощ
брошен небрежно. Не ждёт нашу помощь
по Хэллуинам могучий Священник.
Мистическая поэзия | Просмотров: 735 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 26/09/20 20:37 | Комментариев: 12

Боинг подобен вскинутому ятагану:
Нирдже Бханот молодой пилот вручил лилии;
Зайд Хассан Сафрину жизни врагов подайте,
он джихаддист (взлетаем, не то — все погибнете!).

Зайд ибн Хассан готов отплывать от пристани —
горлом сипит от угроз и команд надорван­ным...
(Гяаурам можно ли называть нас террористами?
Близко расплата не это ли — здорово?!)

Хитрость неверных Хассану обида личная:
выключен свет, в самолёте нет электричества;
в ярости на пилотов — что в окна выскочили —
смерть раздаёт, смерть от пуль обезличена.

Девушка в бирюзовой, подогнанной форме
одного, второго, в люк детишек выталкивает,
телом закрыла третьего — подхвачена штормом
пуль автомата Зайд ибн Хассана (разорвана, жалкая)...

Нирджа Бханот в неотложке ещё дышала
и видела,
как догорает её Боинг.
Ей не надо высшей награды Ашока Чакра —
девушке радостно
за спасённых
от бойни.
Экспериментальная поэзия | Просмотров: 821 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 20/09/20 08:44 | Комментариев: 3

С праздником любимые и желанные учительницы, с Вашим праздником!
-------------

По октябрям не думай об ином,
не за взаимность и не за спасибо -
учителей уважь хмельным вином,
на пятый день, на праздник-искуситель.
Он делает из женщин баловниц
из молодежных лёгких сериалов.
Желай не утерять, но сохранить,
и не раздать за буднями менялам
то, что волнует взгляды моряка,
прельщает многодетного папашу.
Пусть сгинет "бледно, робко, изредка" -
желанные прекрасны в день пропащий.
Всё что копилось - чувственно рванёт
по праву на нелепые ошибки...
Под утро небом гаснет огонёк...
Учителя везёт домой машина...
Психологическая поэзия | Просмотров: 529 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 20/09/20 07:43 | Комментариев: 3

С чего начинается территория если ты - зверь? С места, которое контролируешь/метишь/пользуешь/охотишь. Будучи зверем ты быстрее, наблюдательне, жёстче и осторожнее - иначе тебе не выжить/ не контролировать территорию, не так ли?

С чего начинается Родина /территория/стародавнее место житья и упокоя твоих прадедов и прабабушек, куполов не взорванных/выстоявших церквей, степных каменных баб, надписей на древних камнях, городов с памятниками Крузерштерну, Марксу, Карамзину, Ленину, Гоголю, Петру первому, Богдану Хмельницкому и Пушкину, защитникам и жертвам, правителям и правимым... Курганы укрыты землёй и степными травами при непременном жаворонке в небе, дедушка медведь внимательно смотрит из глубины лесной чащи, а духи реки тихо журчат водой в камышах...

Что общего между тобой и зверем? Хотя бы то, што вы оба чётко знаете - в любом другом месте света вы чужаки, вас никто не любит и не ждёт...

Может ли зверь жить гонимым пришельцем - это не тема сегодняшнего разговора, а вот может ли Человек жить без ощущения своей Земли под ногами? По факту последующего - может, но не мне судить что это и как это.

Итак: вряд ли я патриот, но я/мы живу-живём и будем жить в месте где жили наши предки. По-разному жили и, чем труднее была - жизнь, тем более изворотливы, проворны, сильны и дерзки они были...Я скорее просто житель и я, как человек,охраняю всё своё от чужого, как человек...А если меня гонят, преследуют убивают я становлюсь зверем. Своё мы никогда просто так не отдавали. Никому.

Передо мной работа о мне и моей Родине:

Приветствую, отец. Ну как дела?
Тебя ещё не выбить из седла,
как многие мечтают в королевстве?!
А здесь война сменяется чумой,
до смерти – два аршина по прямой,
и сажень – до иных великих бедствий.

Отец, я не смеялся восемь лет.
Здесь воздух от несчастий перегрет,
и плач ветров тосклив и монотонен.
Здесь крыс намного больше, чем людей.
А впрочем, как сказал стрелец Гордей:
«Пока здесь эти твари, мы не тонем».

Рогожная душа не любит шёлк.
Был сильный голод, Бог в тот год ушёл,
забрав трудолюбивых и хороших.
И множились дубовые кресты.
Я выл голодным псом до хрипоты,
пугая заблудившихся прохожих.

Отец, здесь тёмный люд и тёмный край,
в котором правит ёкарный бабай.
Его все почитают с малолетства.
Я в словнике (на пасху аккурат)
прочёл, как объяснили слово «брат» –
мол, это некто в битве за наследство.

В семье моей всё та же пастораль:
жена глядится в зеркало, как в даль,
в то самое, от умершей царицы,
красуется и бредит, хохоча.
Я пью в расстройстве брагу по ночам,
и хочется по-русски материться.
Я медленно пошёл ко дну, и мне,
гораздо проще жить на этом дне,
поскольку там проблемы смехотворны.

Бывай, отец. Пиши и не болей.
С приветом, королевич Елисей,
в котором Русь давно пустила корни.
Авт. Е. Тютина "Письмо..." (см. по ссылке внизу стр.)
Не мне судить о технической стороне работы. Не мне.

Бойко? Бойко! Хлёстко? Хлёстко! Зло? Да! По прочтению осталось стойкое послевкусие неправды ибо Это не про меня /тебя. Если Это перевод на русский язык, то это не самый плохой перевод но Автор не знаком с тем, о чём говорит, так мне показалось. Думается - понятийная составляющая поэт. нарратива подлежит детальному анализу.

Из немецкой средневековой сатиры «Письма темных людей», которые были написаны в порядке полемики между окружением немецкого мыслителя-гуманиста Рейхлина (1455—1522) и его противниками-папистами Пфеферкорном и другими, которые боролись с идеями Возрождения, а это абсолютно не тема нашего Отечества, прослеживается смехотворно недалёкий образ тёмных. По Авторской работе то тут, то там - походя - отечество и его обитатели отождествляются с...Темнотой...Гммм!

По сведениям общедоступных источников /работ чёрные люди (или чернь), чёрные тяглые люди государевы крестьяне — термин, которым русские источники XIV—XVII веков обозначали черносошных крестьян. Они относились к тягловому населению, и именовались на Руси (России) — поселяне В то же время темь, тёмные - современное обозначение тёмных сил, сил зла антагонистичных светлому, или добру.

Оскорбительная путанница понятий приводит автора к очернению моей Родины, расчеловечиванию и , в итоге по факту окончательному отнесению к тёмной (злой) стороне...

Екарный бабай - выражение характерное для современной сниженной лексики, заимствующей из тюркского - слово определяющее родственика... Стрелец Гордей? Не известный ни истории, ни широкой публике персонаж, наделённый псевдославянским именем. Что до стрельцов, то это элитное войско русского средневековья распущенное в период царствования Петра Нарышкина (1- го), как результат стреле́цкого бунта 1682 года (историческое название Хова́нщина) и междуусобиц инициированных царевной Софьей и иже с ней.

Пассаж невесть откуда взятого Автором Гордея про крыс, которые не бегут, потому мы и живы относим скорее к лексикону мореплавателя. Итак. Невесть откуда привнесён невесть кто и он (невесть кто ) изрекает нечто. Не забавно.

Ляп о том, что здесь отсталый, злой край и мол тут все поклоняются ( см. выше ) в части заимствования из тюркского некорректен полностью.

Общеизвестно то, что на моей Родине поклонялись духам, божествам, идолам и, в конце концов, триединому Творцу. В деревнях, ранее да и теперь, среди нормальных людей матерная ругань не в ходу. Это не блеф. На той неделе ставили забор друзьям на стопервом километре от губернского города. Когда топор срывался, кувалда задевала живое - нецензурно ругался от отчаяния токо я.

Я беседовал с местными. Они мудры и трезвы. За пьянство, разврат, богохульство и сквернословие сравнительно недавно отменены телесные наказания. Община не прощала недостойных. Таким образом Авторский пасссаж в стиле а ля вечно пьяные медведи в валенках, зимних шапках с балалайками - это всё мимо моей Родины. Очернительное, дуракавалятельное не про нас. Нет. Нет авторскому уничижительному тексту, он, этот текст не случаен. Нет.

Фрагмент про королевича Елисея, в части его (Елисея) обращения к отцу, погрязшему в европейских средневековых распрях, интригах и пр.междуусобных неурядицах, войнах, переворотах на фоне чумы, сжигания невинных женщин на кострах за рыжину волос при непременных насекомых на париках придворных... Возможно этот мазок, надо сказать - что вся работа фрагментирована на спорные/скандальные элементы, есть попытка оживить придуманного, оттого не жизнеспособного глинянного голема - королевича Елисея? Довольно проходное в лит.кругах имя пользуемое в своё время и А.С. Пушкиным...Кстати...Миф о белом царе актуален и ныне - *

Ты и я — мы, давай не будем рассматривать текст спорной работы как элемент очередного крестового похода Запада выискивающего для последующего сожжения ведьм, расчеловечивающего мнимых врагов (нас), выставляющего нас в невыгодном, смешном и отвратительном виде? Стоит ли? Легко ли писать и, возможно, думать так как ты\я, и быть оторванным от Земли\корней... Конешно нет нет и нет. Достатошно с нас лубошно инопланетного королевича, ммм?

Помнишь? Мы говорили о звере? Он силен и опасен. Что до Авторской работы то, как думается, она играет на не осмысленном: это как хохот зала в цирке - когда один клоун, получив подножку , теряет штаны, встаёт и плачет обрызгивая публику потоками неиссякаемых слёз; а затем долго-долго бегает по манежу пиная др. убегающего клоуна /манежного в соответствующую удару часть тела; работа слаба , она бессмысленна, так как не имеет заслуживающего внимания содержания. Напротив, имеет вызывающюю форму.

Со зверем можно и должно бороться если он тебе угрожает но, при отсутствии противника, зверя, обидчика борьба бесполезна, а хохот и рыдания неуместны..Что тебе и мне остаётся? Находясь в цирке всегда должно оставаться Человеком. А ты как думаешь?

* - А. С. использует образ Елисея в сказке о мертвой царевне и о семи богатырях. Сказка не столько о прошлом, сколько о будущем: в том числе и о Белом царе. Пушкинский Елисей очень похож на библейского Елисея.
Критика | Просмотров: 1054 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 19/09/20 12:33 | Комментариев: 23

Сложно ли итээровцам выжить без колбасы:(?)
мирное небо - денежек нет-как-нет,
школьница дочка с пороком сердца, мальчишка сын -
крутят в руках пустышки из под конфет;

космосом рулит ракета ЭСЭСЭСЭР Восток
(скудность быта - оплатой за каждый взлёт)
радиодиктор даёт повседневно в эфир восторг -
гордую силу бороть мировое зло;

пойманный мир за окном повис в дождевых сетях, -
треплется вяло словно мушиный труп...
Комната. Вечереет. Голодные и сентябрь.
Маме и папе холодно на ветру.

Глупые дети, встречая, не знают ничьей вины:
сумки, пакеты, тёплых коврижек сласть,
(дети святы, невинны не ведают мир иным)
- Ужинать, дети! Нам сентябри не власть...

Здравствуйте итээровцы, присные папа-мам:(!)
обувь и сумки, сумки, промокший зонт;
значит была получка, на ужин - что Бог подал
Мода на колбасу - пустышка -
нелепый сон...
Гражданская поэзия | Просмотров: 656 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 06/09/20 08:26 | Комментариев: 19

1.
Орел на семи ветрах, изгорбатив плечи,
Заправив пуп в берцованные башмаки
Уже не тушит, как прежде бывало свечи
Являя пропащим жизням свой страшный лик:

Декабрьско карейно - ярому ядропутью.
Красавцам мальчикам вери импетант лайф
(Непротивлением тысячелетней жути -
сильны истории, миг человека слаб )

Похмельный джин вновь Аврорами рвет тельняшки
И снова совесть заправили в сапоги
Седые мальчики- кожаные фуражки -
Лубянок шпили пилят Творца, что забыт...
Да! повзрослели познав миры стылой стужи.
Назад и с песней, дырявые корабли,
Что с алыми парусами несут не ужас,
А моду на кокаин, не вино с Шабли.

...-Послушай- ка, Хомо,невзначай меня торкнуло
Да! любить нужно не закрывая дверь и
Не важно! Пусть снежный шар уже скользит с горки.
Это иллюзия, надо жить, жить и верить!
Идет по миру целуя медвежьи рыла -
Не слишком строгий, ну может самую чуть,-
Патруль времен: на зудящих любовных крыльях
Искусанных комарами не райских кущ,
Планетой - трясет, что цыганка старинным монисто -
Сметая, что может бесстрашный отряд но,
Вновь Питерский ветер скрывая каре Декабристов
Стенает и мчится из прошлого,страшным ядром.

Пусть шпаги трещат в головах, а шарфы, что веревки...
В тайгу от вуалей в побег- на пути к переменам
Путями любви,- под придуманной позже ветровкой -
Царицы и жрицы, рабыни в краю Ойкумены -

Сейчас и всегда, остальное придумают после,
Влекомы навстречу погибели, что хромосомы,
И рядом (все рядом, всегда и везде или возле)
Шагает влюбленный патруль- наш отряд невесомый.
2.
Мой пуп не спрятанный - слабеньким жеребенком,
Скользя ногами, обегал немало верст
Страны, где линии режет морозный, тонкий,
Стилет по доскам неба в обертке из звезд.

Прошла эпоха картавых Кетсалькоатлей -
Спят в пирамидах изгаженные слюной,
Рву глотку до грудной клетки носатым атомом,-
Выхаркивая вечностям веру в любовь.
К тебе, товарищ женщина, стывшая рядом,
Таскавшая мне каштаны, что пятаки,
Из ада прошедшей жизни, чтоб только глянуть,
Как наши молекулы бьет жизненный кий.

-Скажите кто-нибудь рода какого СОЛНЦЕ!?
Забыв, Вы занимаетесь чем -то другим...
Навзрыд мое солнце от меня задохнется.
Лопаю счастье с ее горячей руки.
Лукавые цифры теплым желтком оранжа
Сплетали небные складки мгновений в круг.
Хотелось трогать и трогать но было страшно-
Исчезнуть с линий открытых навстречу рук.

(14 г.)
Поэмы | Просмотров: 591 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 30/08/20 19:57 | Комментариев: 2

Мы говорили о любви,
не откровенно, между прочим,
всех - фраз нелепых - многоточья
её грозили погубить.
Играло в рюмках колдовство
небес касаясь языками,
держались линии руками
сердечный издавая стон.
Фонарь, полуночным котом,
Кусая зимние эпохи,
затейником и скоморохом
узор повесил на окно.
Мы говорили о судьбе
не ожидая откровений.
Залогом будущих ранений-
моя привязанность к тебе.
Пусть этот вечер лишь побег,
от одиночеств повседневных,
И буду мелочью для бедных
питать свой оскудевший век...
Мы говорили...
Авторские песни | Просмотров: 475 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 30/08/20 19:20 | Комментариев: 2

Бывает так, что иногда
и тут, и там, и где-то рядом -
есть те, кого взашей бы гнать
от спелых, сочных виноградин.

Веранда, блюдо, птичий вздор,
над лакомством ватагой пьяниц
летает, портит натюрморт
вниз вожделея жалом задниц:

бескомпромиссная оса,
чуть что не так и ты - уколот,
жужжит столь нужное прося,
звереет, ощущая голод;

прозрачен бок, не сок, а хмель,
надкушен плод рождённый солнцем,
мохнатый, добродушный шмель,
насытившись дремотно стонет...

Набедокурив убежать,
не заплатив копейки, даром -
толпа проворных мурашат
живым ручьём спешит к нектару...

Ультрамариновый провал,
над блюдом, дерзкий и кровавый
(к исходу дня я оторвал,
от грозди, плод продолговатый)...
Пейзажная поэзия | Просмотров: 596 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 23/08/20 11:16 | Комментариев: 3

И колкой шерсти полотно,
и плеч бессильных угловатость,
и лампы жёлтое пятно:
она и я, что - оставалось?..
Сведённых стрелок поздний жест
и час полуночный в награду,
а дополнением торжеств -
чуть кислый привкус винограда
и слабость рук, и где-то - там,
на блюде, сок манящих ягод,
и лёгкий стыд, и нагота -
содружества - лежащих рядом.
Любовная поэзия | Просмотров: 528 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 22/08/20 12:11 | Комментариев: 3

Восьминогий паук, дань тревожной военной годины,
поселился надолго, а иначе - встал на постой,
синим телом, сторожко, застыл в синеве паутины
по-над сердцем солдатским в засаде, над левым соском.

Он ничто здесь, никто, он гримасой забытого долга
в ночь глаза закрывал на измятых двумя простынях,
он терпел поцелуи и женские руки: наколке
вряд ли можно не вовремя прошлым терзать и пенять;

он метался по струнам-решёткам рыдая о главном -
не сбежать, не свернуть - замолкал, застывал чуть дыша...
Только он и солдат помнят песни былого афгана,
слышат стоны и крики...Вдали замолчал Дэшэка...

Было-было, всё - было, а выпало: скорая помощь,
рядом женщина плачет, сирена, и руки врача,
кислород, маска вдох (паучишко, ты прошлое помнишь?
Ну конечно же помню, Кундуз, и наколка. Я помню, бача!)

Ночь, салон неотложки, по воле военного Бога
снова он в медсанбате, чего бы ещё пожелать?!
(на груди бы - татушку - афганский паук восьминогий, -
он не брат мне, не смерть, не товарищ, не жизнь, не жена)
Гражданская поэзия | Просмотров: 565 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 16/08/20 11:04 | Комментариев: 7

В одной очень славной, и дружной семье
далёкой от скуки и лени,
знакомой тебе, да пожалуй и мне
есть мальчик во всём параллельный:
с утра не желает постель убирать,
не ест, не солёная пища.
Позвольте, а где он? А он - под кровать
и тянет за лапу котишку.
Игрушки повсюду. Окончился день:
- Дружок собери
- Я болею,
и мрачно насупившись будет сидеть
наш мальчик во всём параллельный.
А в чём заключается эта болезнь,
никчемная чуждым названьем?
Она из привычных событий и мест
является гостем незванным...
Она характерно для всякой семьи
где есть долгожданные дети,
она непременно исчезнет к семи,
а может к восьми (мы заметим ).
Неслышным котом убежит в огород:
постель, одеяло и простынь,
подушка, спи мальчик - пребудет добро,
расти наш любимый, наш взрослый...
Стихи для детей | Просмотров: 532 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 08/08/20 09:35 | Комментариев: 6

О, лёгкости характер колдовской,
Дарованный июльскою погодой:
Она идёт ко мне по мостовой,
Чарующею женскою походкой,
Решительно берёт под локоток;
Обласканным, застенчивым невеждой
Спешу, всё оставляю на потом,
Идём на пляж - оставшись без одежды,
Сложив над головою две руки
Бегу - нескладный, тощий, сине-белый...
И прыгаю. Скрываюсь. Я погиб?!
Нет-нет! Плыву и ощущаю лёгкость тела.
Лирика | Просмотров: 458 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 07/08/20 04:52 | Комментариев: 6

Он был вполне обычный гражданин: зуб золотой, походочка вразвалку,
повсюду сумасшедший клёш штанин был что маяк, который узнавали
и постовой у рынка на углу, и малый шкет катающий машинку;
окурок жёванный и скоба узких губ, он был из довоенных, рядом живших...

"Ночной табак" и тёплый ветерок, фонарный свет ни шаткий и ни валкий,
кусты, свистки (куда вам – всемером?!) кричал он уходя от танцплощадки.
О нём алели щёки ало, в кровь, у девушек когда он им в угоду,
поддев под локоток, поднявши бровь, степенно вёл до проходной завода.

Он был один из нас, я рядом рос худым, смешливым бойким непоседой,
он "от завода" "поднимал колхоз", я рядом был, он был моим соседом...
Картина маслом говорил сосед и повторял так в дело и не в дело,
под нос шептал отбитой им косе, так говорил - когда Орлова пела.

Он не забыл своих привычек там, когда война осколками визжала,
он вышагнул под наезжавший танк ( картина маслом, нате вам - не жалко!)
Танк встал, подпрыгнул, вспыхнул - скрежет, вой, бьёт пулемёт (так-там). Я там, я рядом...
Наш довоенный двор (шкет, что с тобой? Пройдёт, не плачь, а как я их, гранатой?!)
Гражданская поэзия | Просмотров: 704 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 04/08/20 15:05 | Комментариев: 9

… Он интересен тем,
Что всем он был – и не был он ничем!..
Он жил не кланяясь, он думал что угодно,
И действовал, как мыслил он, – свободно.
(Э. Ростан. Сирано де Бержерак)


Там где плещется рыбой дремотная жуть
и вода холоднее колодезной,
заглянув, ты увидишь непройденный путь -
может быть там, до часа, хоронится,
изгибается, прыгает телом сома
вниз нацелив усатую голову
тишина - что пытается криком сломать
всё вокруг и пожалуйста - прорвано:
электрички далёкой чуть слышимый свист,
копошение, выкрик в курятнике;
кукарЕку взмывает и падает вниз
горлодранное и неопрятное.
Он бывает бранчливей навязчивых сук,
тишиной поутру помыкающих,
Рот круглится догадкой, рождается звук.
Это - звук! С добрррым утррром товарррищи!
Поэзия без рубрики | Просмотров: 538 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 29/07/20 13:38 | Комментариев: 9

Подземелье с утра в ожиданьи крови
и пожалуйста — главному дали счёт:
всё затихло, страдальчески сдвинул брови,
из ботинок — копыта, из шерсти — чёрт.
Слушай, Кэт (снова Кэт!), что, опять ошибка?!
Бьёт хвостом - громчеближе - звериный рык...
Лёгким шагом уходит, а ей паршиво.
Остаётся что? Выбежать и курить,
разговорчиво, смрадно дыша на муху
резонировать больно на две души.
Подземелье, подруга, окурок тухнет,
собеседница жалкое вслед жужжит.
Сонно мельница времени серость мелет
час обеда — тоска подвела живот,
безнадежно, безжалостно подземелье,
отработала Катя и чуть живой

подставляет ветрам оголённые груди,
дозволяя соблазну себя баловать,
оседлав не кобылу - вишнёвые прутья
Катерина привычно скользит в облаках:
под огромной луной все друг с другом знакомы,
небо, словно несущая щепки река,
отмахнулась от пары противных драконов
на подлёте почуяв густой переегар;
из созвездия псовых язык семимильный
лижет чёрную падь - что дитё леденец
и — навстречу "фить-фить". Чччёрт возьми!!! Леониды!
Есть лишь миг - фифти фифть, и тебя уже нет.
Небо дальше манит, выше, глубже, в итоге
точно врач на приёме (скажите "а", "бэ")
выставляет диагноз: всё Катя от Бога.
Поутру подземельно в никчёмном КаБэ,

главный взял карандаш — тот прощально хрупнул,
поутру выхлоп лучше — ей-ей дракон;
вы, Катюша, прекрасны с открытой грудью!
Не случилось — вчера, и сейчас не в кон...
Экспериментальная поэзия | Просмотров: 585 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 19/07/20 14:50 | Комментариев: 3

Отнюдь не кузнечиков слабый треск
мне снится, нет-нет, а чего вы ждали?
Пологость барханов, постылость мест
и жадная, древняя Руб-эль-Ха́ли -
чей полдень колышется невесом...
Мираж аравийской земли безлюдной
являет картину: топча песок
вне боли и тени плывут верблюды;
не струйка песка - молодой варан
юлой проскользнул. Смерть являет вещи -
скелеты, скелеты (прилёг - пропал)
Руб-Ха́ли накроет песком беспечных...
Оазис сбежавшим нужней халвы -
седло не заменит - простор дивана,
барханы и ветер, холмы, калым
двум любящим важен ли? Им нирвана
дарована вечная. Иншалла.
Любви ли по блеклому пеклу сгинуть?
Руб-Хали вслед шепчет им: - Я ждала,
я буду матерью вам отныне.

إِنْ شَاءَ ٱللَّٰهُ - иншалла ( авт. на всё воля Божья)
Пейзажная поэзия | Просмотров: 1350 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 12/07/20 17:05 | Комментариев: 11

Меж нами зрело это чувство,
Рука в руке - звучал орган,
Дыхания волшебный мускул
Превозмогал старик ИогАн.

Мы были в полумраке кирхи:
СветИла тонкая игла
Тянула нить, акорды стихли;
Фасет оконного стекла

Явил нам старца в балахоне
И женщину с дитём в руках...
Июль отчаянной погодой
Ждал на крыльце: не напугать,

Не развести жарою руки -
Тот счастлив, кто вдвоём блажен.
Мы слышим ангельские звуки , -
ИогАн копается в душе.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 1047 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 06/07/20 19:51 | Комментариев: 1


Из всего, что я видел, тебя лишь видеть хочу.
Из всего, что я трогал, кожу твою хочу трогать.
Ты мне нравишься спящая – улыбчивая, как апельсин.
Пабло Неруда


Там где птах птенцов выводит, где столь чуден птичий век
Из любви, и бренной плоти небом создан Человек:
Не ценили, не любили, помыкали грозно "стоп!",
Выдавали щедро пилы, из винтовки целя в лоб;

Отпускали, он не гордый, словно лошадь без узды
Он ловил войну пригорком безфамильно, без звезды;
Наградили, приласкали, отпустили посуля,
Приучили хлопать в зале, городить забор " с нуля".

Там где воздух пахнет мятой от невиданных цветов -
Тут бы Человеку прятать чуть живое естество, -
Не даётся - здесь погибель. Нет!..- Чужие города!
От рожденья до могилы не купить и не продать:

Эти выжженные степи, эти реки и поля,
Вдоль обочин частой цепью - выбегают тополя;
Словно кровь сочат закаты, - что привычны и просты,
Облака тончайшей ваты, ниже церкви, и кресты...

В мае тут сиренью пахнет и ворон голодных грай,
Щупло серенькая птаха, возвращаясь в отчий край,
На кусту плетёт гнездовье в перерывах - фьить да фьить,
Май июнь и всё по новой - продолжает птица жить.
Гражданская поэзия | Просмотров: 557 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 05/07/20 13:09 | Комментариев: 2

Июльский полдень двери закрывал случившимся зевакам,
В час обеда —
Бульвар, витрина, надпись "антиквар", старинной двери скрип...
Оставив лето,

На откуп оживлённым воробьям, мамашам, детям,
Новеньким коляскам,
Я внутрь зашёл — солдатами стоят, шеренгами,
Средь грохота и лязга

Часы. Бьют в гонг, звенят в звонки часы, свели в одну
Сошедшиеся стрелки.
В отличии от жалящей осы — миг тишины
Значительно острее:

Луч солнца безучастен, тонок, жёлт, во тьме стучат
Часы неумолимо.
Мгновений взвесь — летучий порошок воинственных,
Танцующих пылинок.

Вот я и время нынче мы вдвоём — лишь шаг шагнуть — глазеет
Из под шлема,
Всё как обычно: щит и меч, копьё, оно и я — застыли
Стрелки немо.

Харон, припрятав лодку у воды, помолодел —
Ещё не вышел порох.
Ушёл на танцы в город от беды, к танцовщицам,
А тем — едва за сорок.

Тут мы сошлись при солнечных свечах. Частицы лета, здесь,
В забытой щели.
Нам дан турниром танец при мечах, под иллюзорный
Плач виолончели.

Я бил копъём, колол мечом его и делал путь земной
Намного дальше
Всем тем, кого оставил ТАМ. Бегом. Бежит к коляске
Юная мамаша

Значителен божестенен и стар
К прилавку вышел мудрый антиквар.
Махнул рукой на рыцарей, ландскнехтов:
Один лишь миг — часы спешат на место,
Махнул и мне, в полуденный пожар
Я на бульвар шагнул едва дыша:

Нещадно изгоняя сонных блох, в пыли весенней
Голуби расселись;
Под пиво бочковое мир неплох — грохочет домино,
Идёт беседа;

На Первомай вывешивают флаг, несётся мимо
Школьник в униформе,
Вальяжное и светлое от благ вниз лыбится светило
Плоской мордой —

Чу!..Надписи «не влазь, а то убьёт!», «мы скоро наш, мы новый
Мир построим».
Стою как памятник, в одной руке — копьё, в другой руке
Не нужный здесь андройд.

Витриной правит
Хитрый антиквар:
— Часы наоборот, и ты не стар!..
Философская поэзия | Просмотров: 875 | Автор: Георгий_Волжанин | Дата: 21/06/20 08:39 | Комментариев: 7
1-50 51-100 101-150 151-200 201-250 251-300 301-350 ... 451-500 501-519