Литсеть ЛитСеть
• Поэзия • Проза • Критика • Конкурсы • Игры • Общение
Главное меню
Поиск
Случайные данные
Вход
Рубрики
Поэзия [45003]
Проза [9838]
У автора произведений: 229
Показано произведений: 201-229
Страницы: « 1 2 3 4 5

... взлетая - и роняя капли слёз,
срывая сердце в яростном полёте
под ловчей сетью падающих звёзд...
Но кто же знал, что будет так -
всерьёз.
И кто же знал,
что вы меня поймёте...

Или - в тумане вязких слов - шалаш
сплести и пол пушистой хвоей выстлать,
и пусть горит свеча, хранитель наш,
и медленно шуршащий карандаш
выстраивает
на бумаге смыслы...

Пусть я о вас не с вами говорю.
Слова...
Слова нужны лишь словарю.

(26.02.2010 г.)
Любовная поэзия | Просмотров: 1867 | Автор: Murrgarita | Дата: 09/02/14 20:36 | Комментариев: 19

Снова луна, как надкушенный сбоку лимон,
Терпкий до горечи, брошенный кем-то небрежно,
Катится тихо по чёрной столешнице ночи.
Нынешней мягкой зимой холод слаб и непрочен,
Снежная скучная пыль тяжелеет надеждой
На снегопады, сугробы и лёгкий, как сон,
Скрип сапожков, да лихих бубенцов перезвон.

Ангелов крылья взобьют белизну облаков
Праздничным муссом для сирых - из манны небесной,
Сладкой и сытой мечтой обогретой дворняжки.
Добрый святой Николай на оленьей упряжке
С хитрым мешком, где подарки послушным и честным,
Явится всем в нерушимой стране дураков...
А на снегу конфетти - словно свежая кровь.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 1160 | Автор: Murrgarita | Дата: 19/01/14 08:27 | Комментариев: 8

Птицы-ангелы, птицы-бесы,
Что кричите, кружа над лесом?
Что кружите под стылым небом
Чёрно-белым пушистым снегом?

Ветер с крыльев срывает перья,
Перья ветви деревьев скроют,
Заморочат зверей невинных, —
Ни стволов, ни земли не видно, —
Как безлунной ночной порою
Заревут и завоют звери...

Ветер к солнцу уносит стаю,
Птицы солнце клюют, пылая...
Словно звёзды горят над лесом
Птицы-ангелы, птицы-бесы...
Мистическая поэзия | Просмотров: 1400 | Автор: Murrgarita | Дата: 07/12/13 22:31 | Комментариев: 13

К обетованным небесам
Напрасно устремляя взоры,
Мы в бесконечных разговорах
Легко теряли счёт часам.

Мы так стремились вдаль и ввысь,
Желая странного и веря,
Что жизнь "как есть" - победа Зверя,
А нам нужна другая, - Ж И З Н Ь...

Охрипли в спорах голоса,
А злонамеренные боги,
Смеясь, засыпали дороги
К обетованным небесам.
Философская поэзия | Просмотров: 802 | Автор: Murrgarita | Дата: 07/12/13 22:29 | Комментариев: 11

Кто говорил - пророк, кто - дурак, а он их дразнил.
Ему улюлюкали, тыкали пальцами, камни бросали вслед...
Но отрешившись от этой нелепой, этой мышиной возни,
мы шли за ним, ибо каждому он обещал ответ.
 
Много вопросов может задать любой дурак,
много ответов умеет надумать любой мудрец,
но есть лишь один ответ на ночи, бессонные до утра,
когда ты не знаешь, начало ли это, или конец,
когда забываешь всё, что когда-то умел и знал,
а истина - только редкий, отрывистый стук в висках.
Когда ты готов вместить ровно столько добра и зла,
сколько вдохнёшь с рассветом. А всё остальное - страх.
 
И мы пускаемся в путь за тем, кто нас позовёт,
пусть наши следы пропадут в пыли, зарастут травой.
Кто-то, устав, отстанет, кто-то спутает поворот,
но каждый найдёт ответ.
И у каждого будет - свой.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 1310 | Автор: Murrgarita | Дата: 22/11/13 22:44 | Комментариев: 14

Ну что - Париж? Зачем всегда - в Париж?
Нет, я опять поеду причаститься
любви у Питерских холодных крыш,
у стен дворцов, стоящих вереницей
на Невском, у пронзительной иглы
Адмиралтейства, у брусчатки ровной...
Ах, Питер, жертва дьявольской игры,
которая не может быть бескровной.
Мой Питер... Мой восторг и горе - с ним,
он неизбежен, как судьба. Поверьте
ему, - он вашу жизнь, и явь, и сны,
заполнит навсегда. До самой смерти.

А что - Париж? Париж - для парижан.
Туристам в нём совсем неплохо даже,
но - всё за деньги: лоск, улыбки, шарм...
(Там, говорят, и воздух - на продажу.)
Городская поэзия | Просмотров: 1399 | Автор: Murrgarita | Дата: 05/11/13 12:08 | Комментариев: 30

Качает, качает... качаются стены домов
под низкой, огромной луной, - так ужасно огромной,
что для запылённого спутника как-то нескромно,
а также совсем не полезно для песен и снов:
под ней неизбежны кошмары и пошлости, словно

в удушьи, в застенке, где камеры двойственен смысл,
и чувствуешь взгляд, неотрывно направленный сверху,
на жалкие взмахи пленённого стенами стерха...
Проснись, ведь не поздно задёрнуть все шторы и смыть
летучую лунную пыль - "head&shoulders", как перхоть,

вздохнуть, потянуться - вот только понять бы, - куда?
На краешек ванны присесть и смотреть, как из крана
бежит и бежит, не кончаясь ни поздно, ни рано,
хрустально искрясь, непреложная сущность - вода,
и вновь ощутить себя юной, наивной и странной.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 910 | Автор: Murrgarita | Дата: 06/09/13 20:39 | Комментариев: 5

Издалека, из-за тумана, из
почти ночного сумрачного неба,
желтком яичным на краюшке хлеба,
чуть улыбаясь, солнце смотрит вниз,
на площади, дворы и ищет, где бы
присесть и отдохнуть, - хоть на карниз, -
и птичий щебет и кошачий визг
послушать праздно, как чужую требу,

разглядывать за окнами людей,
завидовать их заспанному виду,
величественно чувствовать обиду
на мелочность их утренних затей, -
вот захочу и завтра к вам не выйду,
ругайтесь на погоду, на вождей,
молитесь в храмах, - мол, не оскудей... -
и сетуйте на горькую планиду...

Пора вставать!
И сделав первый шаг
не вниз, и не назад, а дальше, дальше, -
такая даль нам и не снилась даже! -
как иглы ёж, лучи расправит шар,
потянется к закрытым окнам нашим,
тихонько стукнет: - Ну, на брудершафт? -
и выпьет на дорожку, не спеша,
воды холодной из фонтанной чаши.

(05/03/2010 г.)
Поэзия без рубрики | Просмотров: 1449 | Автор: Murrgarita | Дата: 21/08/13 20:44 | Комментариев: 15

Истошно волчица выла - дитя горит, -
и ветром носило пепел и этот вой,
в труху прогорая, корчился римский быт,
и даже луна качалась над головой,
голодное пламя, сожравшее плоть и свет,
лизало шершавым, горячечным языком
священные камни храмов, и пыль, и след,
в историю вбитый Каином, как закон.
Нерон веселился на башне, - перформанс, блин! -
о Трое орал и по лире когтями скрёб...
И если мы это представить себе смогли,
мы знаем, что всё остальное - обычный трёп,
что самое жуткое - не прогоревший Рим,
не мутные звёзды, не камня кровавый пот,
а то, что Нерон у каждого - там, внутри,
молчит в нетерпении вечном и ждёт... Он ждёт.


(23.07.2010 г.)
Поэзия без рубрики | Просмотров: 2005 | Автор: Murrgarita | Дата: 21/08/13 20:41 | Комментариев: 72

Думаешь, Богу богово? Думаешь, - так
Будут расчислены каждому взнос и пеня, -
Благостно ли парить безмятежной тенью,
Выплеснуться ли до дна в окаянный мрак
Лужицей страха, давних грехов, смятения...
.
Думаешь, это правило, - дал-получил, -
Выполнит кто-то в мгновение невозврата?
И выбираешь, и выбор - простая плата
Богу ли? Кесарю? Дал - получи ключи
К двери, которая впустит тебя когда-то...
.
(А над осколками непокая́нных душ,
Выпавшими росой на полях Господних,
Молится по ночам Николай Угодник,
Адское войско бравурно играет туш,
Пользуясь случаем выйти из преисподней.)
.
Думаешь, словно школьник... Простой расчёт
Между оглядкой и ненасытной жаждой, -
Будто в задаче, которую знает каждый:
Время из жизни в вечность-бассейн течёт -
Плещет - и переполнит его однажды.

(03/03/2012 г.)
Поэзия без рубрики | Просмотров: 1440 | Автор: Murrgarita | Дата: 09/07/13 18:09 | Комментариев: 14

.........................................Ровеснице этого стиха - Ане Лубенец
.

По просёлочной дороге мягко топают копытца,
И совсем не слышно шага двух босых немытых ног,
Ослик мой, упрямый дурень, не желает торопиться,
Что ему одна дорога — навидался он дорог.

Он рысит, не зная цели, — или это я не знаю, —
Солнце сверху, ветер в спину, уши мягкие торчком,
Рядом вкусные колючки, в бурдюке вода хмельная,
Пыль дорожная струится под ногами ручейком...

Пусть надменные верблюды свысока плюют по ветру,
Пусть гудят автомобили, — эка невидаль, авто! —
Мы на них чихаем (пыльно), мы идём по белу свету,
Пешеходы, — я и ослик. И не нужен нам никто.

(25.09.2010 г.)
Поэзия без рубрики | Просмотров: 1685 | Автор: Murrgarita | Дата: 29/05/13 06:21 | Комментариев: 19

                    "Я согбен и поник совсем, целый день хожу в потемках"
                              Псалом царя Давида №38

Иные точно знают, что писать,
Кусочки славы унося в котомках.
На них стоит, отчётлива, печать -
Премудрые. А я хожу в потёмках...

Иные точно знают, как писать,
Не суетясь о вечном, о потомках...
На них лежит Господня благодать.
Счастливые! А я хожу в потёмках...

Иным известно, для кого писать,
Кому - их строки на страницах ломких.
За них - горой апологетов рать,
Они нужны. А я хожу в потёмках...

Я просто не умею - кем-то стать,
Я лишь пишу. Вот - образ... Вот - тетрадь...

(22.06.2009 г.)
Твердые формы (запад) | Просмотров: 2056 | Автор: Murrgarita | Дата: 13/05/13 18:14 | Комментариев: 19

Пока выбирала стихи в шорт, сто раз прокляла себя за то, что пошла в судьи. Если с первым местом я как-то быстро определилась, тем более, что эти стихи мне очень понравились ещё до того, как были поданы на конкурс, то с остальными было сложно.
В конце концов я решила, что сначала отсеку те, в которых меня цепляют технические неувязки, а среди равных по уровню техники стихов выберу те, что мне попросту больше понравились.
Я очень прошу авторов не забывать, что каждый имеет право на своё скромное мнение (IMHO называется), и каждый имеет право с оным не соглашаться. И помните, пожалуйста, что если мне что-то не нравится в стихе, то к личности автора это не имеет отношения.
Ещё я полагаю, что должна признаться: авторов пяти стихов из шести я помню. Но я не думала об авторах, старалась думать только о стихах. Иначе взяла бы в шорт половину всех стихов, не меньше )))

1 место

14. Иуда 

Пишутся долго земные требники:
Кровью любой эпизод замаран.

Дали мне тридцать монет серебряных:
Может, не много, но и не мало.
Я на чужую погибель выменял
Жизнь без сомнительных происшествий.
Будут и козы с тяжелым выменем,
С длинной и тонкой отборной шерстью.
Долго ли деньги добыть, умеючи,
С прибылью выйти с чумного пира?
Будет в достатке различной мелочи,
Хватит поправить весной стропила.
…Низкое небо, тряпье повисшее,
Молнией, словно копьем, прорвать бы…
Будет сестре покрывало с вышивкой
И угощенье еще на свадьбу.
…Черную тучу, как будто мантию,
Силится ветер на землю скинуть…
Выручен выкуп для старой матери,
Все, что останется вместо сына…
…Вытеснят плевелы, что посеяно,
Смешано тесто лепешки пресной...
Где-то седмица до воскресения.
Я не избранник.
Я не воскресну.

Ну вот и ещё один Иуда, не алчный мужик, не страдалец, мучимый изначально тяжкими сомнениями,а такой житейский, по-крестьянски практичный. Но осознание совершённого — с ним.
Интересно, что в этом стихе эпиграф включён в ткань стиха. Когда я читала этот стих впервые, меня огорчила назидательность первых двух строк. Потом мне объяснили, что это — эпиграф. Но раз уж он вплетён в стих, то, хотя бы частично, это огорчение у меня сохранилось. И ещё мне не очень нравится логика следующих строк: «Я на чужую погибель выменял / Жизнь без сомнительных происшествий». Ну как же — без сомнительных, а донос и предательство? Или они — несомненные? )
И, тем не менее, я считаю, что это — одно из двух лучших стихотворений конкурса.

15. Уходя - уходи

"Уходя - уходи". Расхрабриться и вслух сказать
самому себе - так бывает порой полезно.
Если долго стучать двоеперстием об асфальт-
червяки полезут.

Оплести пространство семейное, как паук
паутиной удобств, привычек, смертельной скуки.
Так призывно манит к себе потолочный крюк
оч.умелые руки.

А единственная, та, которой молюсь и кого люблю,
восседающая в небесах то одесную, то ошую,
снизойдёт и поправит на шее моей петлю:
чтобы по фэнь-шую.

Застревая между трёх сосен и двух огней,
маловер не морщится, в раны персты влагая.
Вот пошлейшая мизансцена: расстаться с ней
если есть другая.

Фишка в том, что другой-то нет ни в помине и не окрест,
ни в стихах, ни в песнях,ни в новогламурной прозе.
Под ребром, где-то возле предсердия, дрыхнет бес
в безобразной позе.

Ещё одна история расставания, даже — разрыва. Но совсем не хочется говорить о вторичности, потому что написано с очень личной интонацией, подкупающей отсутствием восклицаний и показного надрыва.
Честно признаюсь, я не поняла, к чему это: «Если долго стучать двоеперстием об асфальт- / червяки полезут.»
По ритмической схеме в слове «одесную» ударение приходится на «е», но правильно оно произносится «одесн'ую»
И одна, видимо опечатка в последней строфе, в перечислении «ни там..., ни там...» надо «и ни окрест» тогда уж.

2 место

2. Апрельский март 

На улице обычнейший нефарт –
Погода шепчет, но не богу в уши.
Небесные расхристанные клуши –
Седые облака пригнали март.

Не хочется идти и грязь месить,
Иду. Идут сугробы вдоль обочин.
Удар зимы и крепок, и отточен –
Весны не будет, гранд его мерси.

Запрятанный в асфальт, бурчит ручей.
И слышу только я, что он бормочет.
Свободы
…………..рабства
……………………..русла хочет –
………………………………………очень!
Дождаться пробужденья - часа «че».

И вот он, долгожданный мистер фарт,
Доставивший сугробам похоронку -
На землю льется солнце сквозь воронку
И топит в акварельных лужах март.

Мне, как правило, не очень нравятся описания природы во всех её проявлениях. А этот апрельский март то ли доверительной интонацией , то ли точностью схваченного настроения ЛГ очень привлекателен.
Вот только мне «нефарт — фарт» показались немного чужеродными в этом стихе.
И маленькое предложение авторую Вот в этом месте:
«Не хочется идти и грязь месить,
Иду.» - не лучше ли было бы в конце строки поставить тире? Здесь ведь есть некое противоречие душевного настроя и фактического действия, да? Запятая как бы объединяет их, а тире разделило бы.

16. Налегке

Мы сегодня простимся с тобою, видимо, навсегда.
Я уеду в далекий город в холодной чужой стране.
Нас разделят равнины, горы, но больше всего – вода.
Логичнее дуть на воду, чем горе топить в вине.
В старом унылом доме оставлен ненужный хлам:
Потертый плюшевый мишка, нелюбимая чашка, ты…
Осколки былого счастья ютятся по пыльным углам:
Гитара, пластинки, книги, раковина, мои мечты,
Скорлупа разбитых иллюзий, старый кривой торшер,
«Седая от горя и бедствий», забытая нами любовь,
Тобою составленный список ужасных моих манер
И неплохая коллекция добытых мной черепов.
Мы сегодня простимся с тобою, видимо, навсегда.
С тобой остаются старая кошка и грустная серая моль.
А я уезжаю достойно: без хлама, без слёз и совсем одна.
Обычный багаж: море грусти, память, тоска и ручная боль.

Снова расставание, но совсем другое, иронично-горькое. В долгих перечислениях сквозит привычная усталость и грусть. Знаете, даже удивительно, - стих — сплошные перечисления, но от этого не становится нудным — нисколечко.
К технике претензий нет.
Почему второе место? Чистая вкусовщина, - как говорится, не моё. То ли я в принципе более эмоциональна, то ли меньше устала от расставаний...

3 место

11. Свидание

К ста добавляю еще версту -
крюк к твоему надгробию:
вот я стою на Дворцовом мосту,
плюю на тебя... исподлобья...
Думаешь - нравишься? Нет, шалишь!
Какое мне, право, дело!
Чайками травишь, в душе шумишь...
Ты же мне плешь проела!
То есть - промыла...
Устал от брызг!
Мойку пока не надо...
Где этот крейсер?! - залезу вдрызг -
будет тебе канонада...
Штопаю старые в сердце швы...
Стол накрывай к обеду!
Гость твой всего лишь, Нева...
Увы...
Ну, потерпи, уеду...

Ну, тут, понятно, - это болезненное отношение к Питеру, такая застенчивая любовь под показной грубоватостью, - это мне хорошо понятно и в чём-то близко.
Вообще доолжна сказать, что автору очень хорошо удаётся интонация в стихах, - это качество, на мой взгляд, может произвести двоякий эффект. Либо привлечь читателя, или раздражать его во всё время чтения. Зависит и от читателя, и от стиха.
Мне очень помешали вредные стихотворные слова-паразиты «же» и «лишь».

10. Апрельская дурь

Я врастаю в землю меткой нулевого километра,
тротуар лиловым селем проплывает за спиной,
унося с собою лужи, снег, деревья в белых гетрах,
пешеходов, хрипы ветра, заболевшего "весной" -
как ангиной или корью. Он слегка температурит
(десять градусов на солнце, и уже со знаком плюс),
на обрывках старой прессы ищет формулу микстуры,
и чихает, выдувая облакам на спинах флюс.
Перепуганным моллюском прячусь в недрах капюшона,
поролоновые створки закрывая на шнурок,
наблюдаю, как сползает груз вопросов нерешённых
с плеч на краешек газона. Свежий жизненный урок
растворяется в капели и волнует еле-еле,
обнимается с апрелем обнаглевшая душа,
а вокруг неё порхают в суматошной карусели
чьи-то сорванные крыши, битым шифером шурша...

Яркие симпатичные образы (особенно моллюск понравился), живой темп и шутка в финале, - очень симпатичный стих.
Мне только показалось, что «Свежий жизненный урок» как-то выпадает из задорного тона стиха, - повеяло школьной выволочкой...

Надеюсь, что никого не обидела )))
Обзоры | Просмотров: 1935 | Автор: Murrgarita | Дата: 08/05/13 20:17 | Комментариев: 9

Я скучаю по Севилье.
Не по той, куда я завтра,
Были б деньги, полетела...
Не по нынешней, бесстыжей,
Перед толпами turistas
Размалёванной вульгарно...

Я скучаю по Севилье
В звоне слаженном хиральды,
Как в мантилью, в зной и зелень
Апельсиновых деревьев
Прячущей от глаз нескромных
Узких улочек сплетенье.

Я скучаю по Севилье,
Где Мария де ла Седе,
Самый гордый из соборов,
Над четой из Алькасара,
Простирает ввысь ладони
Пламенеющего свода.

Я скучаю по Севилье
Фигаро и дон Жуана,
По сеньорам в строгих платьях
С веерами - непременно! -
Овевающими мягко
Смуглых щёк румянец нежный.

Я скучаю по Севилье,
Уплывающей туманом
Над волной Гвадалквивира
Под гитары звук тревожный,
Под гортанный говор мавров
Невозвратно... Что мне делать?
Белые стихи | Просмотров: 1613 | Автор: Murrgarita | Дата: 28/04/13 15:11 | Комментариев: 9

И никого на свете нет,
Кто без тебя прожить не может...
В душе слабеет Божий свет,
И никого на свете нет.
Да, это - горшая из бед,
Когда есть тот, кто всех дороже,
И никого на свете нет,
Кто без тебя прожить не сможет.

(7-я пятница № 9, "И никого на свете нет, кто без тебя прожить не сможет", Татьяна Поляченко (Полина Дашкова) )
Твердые формы (запад) | Просмотров: 1086 | Автор: Murrgarita | Дата: 27/04/13 10:34 | Комментариев: 7

шорох шелест ближе ближе
холодок ползёт по коже
взгляд змеиный неподвижен
замирай но не поможет
вьются вьются переливы
нежный влажный блеск морочит
тянет вглубь нетерпеливо
в темноту пещерной ночи
темнота необозрима
затеряться в ней несложно
тусклый блеск струится мимо
непрерывно и тревожно
заплетает в узел мысли
замыкает взгляд узором...

шишли-мышли, время вышло,
все умрём, и кто-то - скоро.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 1530 | Автор: Murrgarita | Дата: 17/04/13 16:57 | Комментариев: 14

Интересно: что было, что будет, –
это я? Та же я,
что встаёт по утрам, умывается, красится "в люди",
одевается вдумчиво, тощие тосты жуя,
и спешит на работу, надменная от неудач,
неустройства, невстреч...

А девчонка наивно смеётся и искренне плачет,
и не очень-то верит, что время всё лечит,
легкомысленно пишет стихи,
не хранит их, легко забывает
и, в обиде на взрослых, слепых и глухих,
может долго кататься в вагоне трамвая
и не думать, не думать о том,
что когда-то умрёт...

А усталая дама в немодном, приличном пальто,
в скромной шляпке, в очках – молча смотрит с улыбкой вперёд,
проходя мимо наглых бутиков и батиков в ярких витринах.
Вечерами, когда все заснут,
со своим ноутбуком, – прекрасное средство от сплина, –
трудно пишет стихи, вспоминает, как много минут
проскользнуло сквозь пальцы, сквозь душу,
осторожно касается прошлых побед и обид...

Это я? Та же я, что... Нет, я не жалею, не трушу,
только сердце щемит.
Вольные стихи | Просмотров: 1660 | Автор: Murrgarita | Дата: 12/04/13 17:29 | Комментариев: 13

Увы, друзья мои, - простите
за молчаливый не-полёт.

Топочет громко заместитель,
он по-хозяйски здесь живёт,
мастеровито вяжет строки
и, с видом царственным, шустр'о
опровергает все намёки
на изощрённое перо, -
и что? Пил'и, поэт, не мешкай,
не слушай вражьи голоса, -
вчера - орлом, сегодня - решкой
звенят успеха полюса.
Живописуй любимый город
или, совсем наоборот,
слегка оплачь духовный голод,
офилософствуй огород,
где так и прут аллюзий корни,
где многослойны и плотны
ростки, плоды, и даже комья
земли моей родной страны,
где святость Вечной Книги - к слову,
а рядом дзен - и тоже в масть,
и как бы чувство есть в основе,
но только в пафос бы не впасть:
писать дыханием и кровью -
наивный и потешный грех,
находчивое суесловие
куда верней прельщает всех
как признак творческого роста
над пошлостью банальных чувств...

А мне пора прощаться. Просто
я не умею так - и пусть.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 1019 | Автор: Murrgarita | Дата: 30/03/13 09:32 | Комментариев: 2

Мягкими лапками рыжая кошка трогает снег,
Слушает настороженно, смотрит вперёд — и сквозь.
Кошке до всех чудачеств боговых дела нет,
Разве что он — великий кошачий бог Авось.

Медленно стынет воздух, и тает колючий свет,
В боговом взгляде — то ли тоска, то ли укор.
Мир, словно шарик на нитке, держит кошачий след,
Тонкий, прямой, уходящий к снежным вершинам гор.

Здесь, далеко наверху, — как в чудесном, последнем сне:
Где-то внизу — человечий, такой беспокойный, край
И облаков нетронутый и, наверное, вкусный снег...
Кошка мурлыкнет тихо — и прыгнет в кошачий рай.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 1659 | Автор: Murrgarita | Дата: 30/03/13 09:30 | Комментариев: 21

Какая тёмная ночь была...
Ещё полуночный бой часов
Застал обычные игры тьмы,
И в удивленьи застыли мы,
Когда привычен - и вечно нов
Расцвёл на миг и сгорел дотла

Тюльпаном праздничным фейерверк
Из красно-жёлто-зелёных искр
Среди бесцветно далёких звёзд,
Для пышных праздников слишком прост,
Для долгой памяти слишком быстр, -
Но мы запомним его навек.

***

Аромат неизвестности лёгок, невнятен, тревожен,
Он преследует нас, но запомнить его невозможно,
Словно вздох за плечом.
Угадать по нему, что там ждёт - там, куда не заглянешь
Сквозь прогнозов, фантазий, статистики сказочный глянец,
Не умеют ещё.

Ночью запахи станут острей, и покажется проще
В этих вихрях молекул, почти ощутимых наощупь, -
Не в мечтах, наяву,
Затаиться, истаять и стать невесомо прозрачной...
Нет, не стану. Но я это чувствую - значит,
Я жива. Я живу.

.

(25.02.2010)
Поэзия без рубрики | Просмотров: 1656 | Автор: Murrgarita | Дата: 10/03/13 20:59 | Комментариев: 8

В такой истоме и тоске,
в таком мучительном предзнанье,
когда основы мирозданья
едва висят на волоске
в моей трепещущей руке,
немеющей от ожиданья,

я просыпаюсь поутру...
Я ненавижу всё: подушку,
будильник, выносящий душу,
дебильную теле-муру...
Ей-ей, однажды я помру
и тем всё сущее обрушу

в первичный хаос. Пусть летит
работа - к чёрту, график - в баню,
безвинно - табельщица Таня,
и понедельник - впереди,
как будто и не приходил...
Но нет, опять мечта обманет...
Иронические стихи | Просмотров: 1098 | Автор: Murrgarita | Дата: 03/03/13 21:52 | Комментариев: 4

*

Я и теплофизические процессы

Я в теплофизических процессах
ничего не смыслю, как назло
но в объятьях пылкого повесы
мне всегда физически тепло.

Я гетеро... гм... об этом факте
умолчу, по скромности своей,
ибо нынче безразлично как-то,
ты гетера, лесби или гей.

Я тепло охотно поглощаю,
ежели на улице мороз -
я эндотермичная такая,
только всё равно краснеет нос.

Я иду - не рядовой реактор -
статью математиков дразня.
Мальчики, с учётом этих фактов
страстно моделируйте меня!

(Блиц ПКП 32 - технологический, 25/01/2020)

*

Какие тут стихи

какие тут стихи когда себя шинкую
то словом то ножом
и раз и два и три
и выкину потом красивую такую
чтоб видеть мог любой что у меня внутри
прикроюсь ли листком
капустным ли
хреновым
припадочное сердце заберу в кулак
салат из нежных чувств
пикантно но не ново
под соусом из слов без острых препинак
со мной всё хорошо всё просто офигенно
и я вполне жива и даже на ногах
вот
сочинила вновь стишок проникновенный
созвучный теме о "немножко овощах"

(блиц ПКП послепраздничный, 11/01/2020)

*

Зеркальный мир

Я вижу в зеркале наш двор:
кусты черёмухи, забор,
давно не крашенный. А надо б...
В кустах скамья, на ней наш кот
пригрел на солнышке живот,
бассейн, упрятанный от взглядов.

Но что-то мне не по душе
мой рай в кирпичном шалаше,
как на показе мод — ушанка...
В окно взглянула — вот оно!
Всё как на фото и в кино,
а там реальность — наизнанку

*

Безнадёжное

Вертись, беги, старайся, - всё не в счёт.
Ты знаешь, нет победы - нет героя,
И знаешь - как ни бейся, всё пройдёт
Хоть робким шагом, хоть парадным строем...

Не будешь больше плакать по ночам,
От ненавистной муки задыхаясь,
Немая. Лист без слов, без стрел колчан,
И пахнет не цветами, а духами
Засохший асфоделевый букет,
Невинный сувенир с полей Аида.

Где нет вины - там наказанья нет,
Но тем больней безвинная обида
На всё вокруг - за всё, чему не быть,
Что, не начавшись, не успело сбыться.

По улицам идут-бредут гробы,
Размазывая влагу по ресницам.

*

Блиц ПКП 021 загадочный (маска)

Все философствуют. Ангелов реют стаи,
боголюбивых стихов разлились реки,
все о великом ничтоже сумняшеся рассуждают,
не о любви и деньгах — собрались в кои веки.
Кто сочиняет легенды, кто умные притчи,
кто-то гражданственной лирой бряцает гордо,
а у меня — ничего, у меня - только я лично,
с сердцем моим, с надоевшей вам всем мордой.
Выберу жанр по плечу, расскажу сказку,
как измениться, чтоб не узнал встречный:
надо надеть и уже не снимать маску,
и подождать, чтоб она приросла навечно.

(26.10.2019)

*

Стихийное

Опять над скверным городом гроза,
От грома позакладывало уши,
Я их заткну, - а грохот только пуще,
И молнии до слёз слепят глаза, -

И кажется темно и горячо,
Такая сила дикая искрится,
Что невозможно не хотеть с ней слиться -
И взвиться ввысь, не помня ни о чём,

Не выбирая, где и с кем лететь,
И есть ли цель в неистовом полёте...
Не думаю, что вы меня поймёте -
Но если смерть - ну что ж, пусть будет смерть.

(01.03.2013)
Подборки стихов | Просмотров: 1085 | Автор: Murrgarita | Дата: 01/03/13 16:59 | Комментариев: 2

Вот кот, посмотри, каков! Рассмотри
Манеру и нрав, походку, и хвост, и полосы,
И щёки, красу кота, - и каков он внутри,
И как он в тебе звучит... Закрой глаза, и - в два голоса,
Возьми свою скрипку, Йозеф, рассказывай мне,
А я подхвачу и отвечу, - и будет фуга
На мягких кошачьих лапах прокладывать путь в тишине, -
Вот кот. Вот музыка. И первый шаг в Игре - понимать друг друга.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 1685 | Автор: Murrgarita | Дата: 22/02/13 18:32 | Комментариев: 14

Время - такая надёжная штука, -
маятник с тиканьем тихим качает
или выходит скрипеть в половицах,
ночь коротая до светлого часа
в старой квартире, где умные мыши
книг не грызут, - нет, они их читают;
а для еды там есть сыр в мышеловках,
сало и корочки, что экономка
мышкам кладёт как приманку, но, к счастью,
позабывает взвести механизмус.
Старый профессор с достойной бородкой,
сидя на старой, но крепкой стремянке
под потолком, где тома в переплётах
кожаных, грубо тиснёных, пахучих,
с кружкой душистого вкусного кофе
слушает шелест дождя за окошком,
слушает время, скрипящее мирно,
думает много о бренном и вечном,
только о вечном он думает больше:
вечное больше его привлекает
тем, что оно не кончается скоро.
Радуясь этому, мудрый профессор
дремлет, покоясь в привычном уюте,
и экономка с вязаньем привычным
дремлет, пока аккуратное время
не позовёт её боем курантов
мышкам дать сыр, а профессору ужин,
и проводить его к мягкой постели;
и, засыпая, подумать покойно:
время - такая надёжная штука...
Поэзия без рубрики | Просмотров: 2594 | Автор: Murrgarita | Дата: 22/02/13 18:30 | Комментариев: 43

                    О, знал бы я, что так бывает...
                        (Борис Пастернак)

Так что ж, если есть эта власть над словами, -
как Гамельна флейта, нежна и сурова, -
вы слышите шорох и шелест за вами...
Вы вовсе не ждали такого улова,
вам страшно, вы этому стаду не пастырь,
но не изменить, не стереть, не подчистить
строки, что написана даже не пастой, -
строки из двоично записанных чисел,
из с и м в о л о в...
Значит, не зря это слово
Рождается снова, и снова, и снова...
Поэзия без рубрики | Просмотров: 1501 | Автор: Murrgarita | Дата: 22/02/13 18:29 | Комментариев: 17

Под крышей облаков - седая туча крыш
И улиц фонари, нарезавшие город
Ломтями площадей с кусочками афиш,
Буханками домов, черствеющими горько...

Гастрономичный взгляд неверен и нелеп,
Но в нём растут давно рассеянные споры.
Ты, Питер, - город-смерть, и, Питер, - город-Хлеб.
Кто голодал, как ты, насытится нескоро.

И много лет спустя, - простых, наивных лет, -
На кладбищах блестят всё те же слёзы-р'осы.
Внимательно следит, как продаётся хлеб,
Там, в булочной, кассир, старуха с папиросой,

(Батоны, кирпичи, - осьмушками не счесть), -
И думает, что это - грех из величайших.
Но самый смертный грех - детей слепая лесть,
А ты сполна испил из этой сладкой чаши,

И ты забыл, что кровь сочится из-под ног,
Раздулся и разбух, прекрасный город-боров.
Не больно ли тебе, что не услышит Бог
Слова твоих молитв в молчании соборов?

Из миллионов душ - с какой держать совет?
Кому знаком экстаз непонятых пророчиц?
А в небе над тобой совсем не этот свет,
И потому твой день едва светлее ночи.

Я - первая в ряду влекомых на убой,
Я плачу от любви, но мне экстаз неведом.

Нет, я своей души не разделю с тобой,
Прости меня.
Прощай.
Я больше не приеду.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 1624 | Автор: Murrgarita | Дата: 22/02/13 18:28 | Комментариев: 17

Я помню - памятью чужой -
Неповторимый, странный город,
Дворцы, украшенные гордо,
И пар от лошадиной морды,
И говор, вьющийся ужом
В колоннах тяжкого собора...

Я помню тесные дворы
И роскошь каменных парадных,
Тюремной крепости громаду,
И плеск в граните безотрадном
Невы, спокойной до поры,
Под грузом кораблей нарядных...

Я помню узкие мосты,
Где дамы и простолюдинки,
Спасая тонкие ботинки,
Опасливо обходят льдинки, -
Проворные без суеты,
Изящные, как на картинке...

Я помню непонятный страх
В глазах, в словах, во всей повадке
Людей, до удовольствий падких.
Как будто тленья запах сладкий
Лежит, как иней, на стенах
Столицы, города-загадки...

Я - не боюсь. Мне всё равно,
Кого тревожат страх и голод.
Я там, в воспоминаньях, молод...
Нас двое: я и этот город, -
И нас обоих нет - давно...

(04.09.2009 07:52)
Поэзия без рубрики | Просмотров: 1534 | Автор: Murrgarita | Дата: 22/02/13 18:27 | Комментариев: 9

Его такого тихого с рыбалки принесли,
Он ни словечка не сказал ей. Умер, как уснул.
Она родного прибрала, прикрыла зеркала,
И тихо-тихо плакала, когда осталась с ним.

Соседка очень помогла во всём, давай ей Бог,
И документы выправить, и в церковь, и в сельпо...
Она сидела с ним, ждала, - а вдруг проснётся? Вдруг...
Соседи заходили в дом, шептали - вот, судьба...

Она и не заметила, как третий день пришёл,
Его на кладбище снесли, зарыли глубоко.
Потом вернулись помянуть, сидели допоздна...
Она посуду убрала, все стулья - по местам.

Как натоптали мужики... Да что же это, Бог?!
Как натоптали мужики! - кричала, что есть сил.
Как натоптали мужики, - и билась головой
Об этот грязный, грязный пол.
Он не придёт домой.
.
.
.

19/11/2011 г.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 2310 | Автор: Murrgarita | Дата: 22/02/13 18:26 | Комментариев: 32

На белом облаке подушки,
Свернувшись крохотным клубочком,
Котёнок спит. Трепещет ушко,
А носик - розовая точка,
А лапки всё бегут упрямо,
А сны - то сладки, то тревожны...
Сейчас вернётся кошка-мама
И рядом ляжет осторожно.
Хвостом укроет точку-носик,
Лизнёт, чтоб не дрожало, ушко...
Спит рыжее семейство-осень
На белом облаке подушки.
Стихи для детей | Просмотров: 1854 | Автор: Murrgarita | Дата: 17/02/13 18:35 | Комментариев: 19
1-50 51-100 101-150 151-200 201-229