Литсеть ЛитСеть
• Поэзия • Проза • Критика • Конкурсы • Игры • Общение
Главное меню
Поиск
Случайные данные
Вход
Рубрики
Поэзия [45787]
Проза [9862]
У автора произведений: 757
Показано произведений: 51-100
Страницы: « 1 2 3 4 ... 15 16 »

Было дождём намыто
золота — не унесть!
Сеялась через сито
солнца благая весть.

Я не считала годы.
Ты не считал дела...
Как нас, седобородый,
сразу на два узла

спутало-завязало,
вынуло с корнем из?
Прага и Братислава,
Рига и Симеиз

как нас поили пьяно,
как расстилали в ночь
тканое из тумана
грешное полотно...

Сколько уже намыто
осеней тех дождём...
Сколько?! Да ну, иди ты...
И до сих пор идём

за руки, словно дети, —
и не отнять руки.
Есть же на белом свете
старые дураки...
Любовная поэзия | Просмотров: 650 | Автор: Аполло | Дата: 21/12/17 16:00 | Комментариев: 6

Ах, душа моя синица
в крестовину на окне,
на окне твоём стучится:
отопри, хороший, мне!

В печке щёлкают поленья.
Мне бы крошек да тепла.
Я бы лёгкой быстрой тенью,
чирком-прочерком была.

Хоть бы видеть – краем, мельком
да всего одним глазком.
Не жена, не любодейка –
на ладони тёплый ком…

Ты проснулся... То ли снится?
То ли морок-сумрак-рок?
Вроде чудилось – синица,
а глаза открыть не мог.

И, щекой прижавшись сонно
к отражению в окне,
чуешь холод заоконный,
слышишь голос, видишь снег…
Любовная поэзия | Просмотров: 699 | Автор: Аполло | Дата: 08/12/17 12:34 | Комментариев: 0

..............................................С. Ч.

Хлебает лес дожди уныло, пресно,
раззявя рты суглинистых канав.
Потом опять начнётся ледостав...
Полгода тьмы и холода, хоть тресни.

Отвары трав. Да что уж там – глинтвейн!
Любимый шарф – два метра крупной вязки.
У Фета было, помнишь: за салазки!
Каких горячих надо быть кровей...

Нет... Я зимой подранок, волчья сыть.
Моё гнездо – в пуховом одеяле.
Я затаюсь до мартовских проталин,
а ты мне будешь в мессенджере ныть,

что друг-алкаш, полночный зябкий гость,
уже в говно; про приступы бронхита...
– Ну что, Серёга, пишутся стихи-то?
– Я завязал.
– Да ты мне это брось!..

Потом – весна: надежды, пух и прах,
немножко клейких почек, первоцветы...
И лето. Слышишь, Серый? Скоро лето!
На море домик на семи ветрах...

А лето – на ладони лепесток,
сиреневая крошечная нежность.
Подует ветер – и опять, как прежде:
зима, тоска и каждый одинок...
Городская поэзия | Просмотров: 1089 | Автор: Аполло | Дата: 13/11/17 11:31 | Комментариев: 20

Опои меня вязким багровым жаром, согрей меня.
Этим ядом торгуют в портовом притоне греки.
Он замешен на горькой тьме и золе безвременья,
он настоян на горных маках и вечном снеге.

Воют псы и ветер в этом дикарском танце,
под который варят седые жрецы отраву.
Тычут горы в небесный купол кривые пальцы,
копят серу и жадно греют во мраке лаву...

Я себя собираю по зёрнышкам, по крупицам.
Только дни холодны, а ночи темны и долги.
Напои, опои, стали сны стекленеть и биться.
Да и всё ничего, но как же звенят осколки...
Лирика | Просмотров: 628 | Автор: Аполло | Дата: 10/11/17 13:10 | Комментариев: 1

В глубине моего безвременья,
где рассвет не богат на свет,
серебрится река осенняя
много лет.

Дикий пляж. Две сырые лавочки.
На песке птичьих лапок вязь.
Мне в ладони летят, как бабочки,
не боясь,

листья вольные, золотистые –
по прожилкам гадай-грусти.
Ветер вылижет скулы, выстудит
до кости.

Как ни кутайся в память рыжую,
память летнюю – долгий сон,
не удержишь тепла...
Воздвиженье.
Перезвон.
Пейзажная поэзия | Просмотров: 608 | Автор: Аполло | Дата: 05/11/17 20:28 | Комментариев: 0

Когда бы родину представить человеком,
она была бы нянею моей –
простой, голубоглазой, с гребешком
в серебряных коротких волосах.

– Ну, дочка, – говорит, – иди побегай,
недолго, да коленки не разбей,
а то гляди – по жопе ремешком!
И у окна сидит, как на часах.

Смеётся – а в глазах другая жизнь,
там боль, война, вдовство, немая мука
о пьющем сыне и его жене,
которая ни слова без ругни.

– Ты, – говорит, – мне, дочка, расскажи... –
Молчит, глядит на высохшие руки.
– За что такая жизнь досталась мне?
Сама не понимаю, подмогни.

А я глупа – дитё и мотылёк,
мне посидеть-то с нею недосуг...

Всю жизнь храню прохладу этих рук
и беспросветность памяти её...
Лирика | Просмотров: 653 | Автор: Аполло | Дата: 03/11/17 00:34 | Комментариев: 4

Убегаешь, бежишь... Суета, электрички, шум.
Эскалаторы, цокот дождя, каблуков, секунд...
И нанизаны бусины белых осенних лун
на прозрачную ниточку памяти там и тут.

Скоро станет прохладно до дрожи, до зябких рук.
Погадай мне по линиям наших с тобой дорог...
Вон троллейбус ушёл, домотав полуночный круг.
И теперь он свободен. А может быть, одинок?..

Надо было, наверно, купить нам с тобой вина,
лучше полусухого — под горечь сырой листвы...
Посмотри-ка, на небе белеет опять луна.
Помнишь осень, в которой мы были с тобой на «вы»?

Фонари расплескаются в лужах, уйдут ко дну.
Зашуршит на работу продрогший спросонья люд...
Не забыть бы на ниточку снова надеть луну.
До свиданья, до вечера.
Тоже тебя люблю...
Любовная поэзия | Просмотров: 910 | Автор: Аполло | Дата: 01/11/17 13:23 | Комментариев: 16

Послушай, как мается ветер в сырой траве.
Там падают поздние сливы в глухую ночь.
Мне кажется диким смешение их кровей:
из тёплого сока родится потом вьюнок —

химера белёсая тьмы и медовых нот:
процесс трансмутации будет запущен вспять...
Я небо вдыхаю тягучее, как вино,
густое, дремучее — сладко его вдыхать.

Над лесом висит-остывает Стожаров гроздь.
Слышны отголоски далёких печных дымов...
Вот здесь, на окраине мира, мы кровь и плоть
от тёмной стоялой воды и прохладных снов.

И это такая вечность — куда богам
до нас, полоумных, глотающих ночь вдвоём.
И листья летят, задевая за облака,
и звёзды опять облетают...
А мы живём.
Лирика | Просмотров: 1069 | Автор: Аполло | Дата: 20/10/17 12:07 | Комментариев: 6

Пять капель дождя на стакан золотой тоски…
Прохладное утро. И пахнет сырой листвой.
Туман разойдётся – бегут по полям лески.
За летом бегут, наверно… Скажи, с тобой
бывало, что хочется гладить кору и мох,
врастать папиллярами в чёрную скань ветвей?
Я лето скормила до самых последних крох
оранжевым птицам наших с тобою дней.

И можно ещё оглянуться, но ни к чему.
В моей тишине по утрам так звенит роса,
и осень мне в косу вплетает свою тесьму,
и травы вздыхают пьяно, зовут плясать.
Ты знаешь, а сны почему-то опять легки,
желты и прозрачны, как листья в моём саду...
Пять капель дождя на стакан золотой тоски –
похмельное снадобье для простаков и дур...
Любовная поэзия | Просмотров: 1130 | Автор: Аполло | Дата: 19/10/17 16:31 | Комментариев: 10

Отклик становится долгим:
ткнёшь пальцем в небо и ждёшь...
Видишь полынь на просёлке.
Видишь – просыпался дождь.

Зыбко под вечер душе и
тренькает тоненько нерв.
В луже твоё отраженье
мерит жучок-водомер.

Солнце готовится к спячке –
стелет туман под бочок.
Ищешь в кармане заначку –
скомканный сон и бычок.

Как одиноко и тонко
вьётся осенняя нить…
Маетно. За полночь только
чиркнет звезда над посёлком –
вот бы успеть прикурить…
Лирика | Просмотров: 678 | Автор: Аполло | Дата: 13/10/17 11:33 | Комментариев: 4

Я в пальцах разминала ком земли – ­­
сырой и ржавой, с запахом дождя.­­
Ветра стерню чесали и скребли,­­
и меж береговых осклизлых глин, ­­
ленивой зыбью в плавни уходя,­­
качалось отражение моё.­­
И по нему на север, в холода,­­
за синий лес, туманный окоём,­­
несла неспешно тёмная вода­­
опавшие берёзовые сны.­­
Как бабочки, беспечны и желты,­­
они кружились в омутах лесных,­­
не отличая тлен от суеты,­­
последний путь от первого пути –­­
им в эту осень дважды не войти…­­
Тускнел и выцветал короткий день,­­
бледнел осколок будущей луны.­­
А может, я сама – не свет, а тень ­­
того, кто смотрит с тёмной стороны?..­­
Лирика | Просмотров: 612 | Автор: Аполло | Дата: 12/10/17 13:40 | Комментариев: 3

Как из ведра. Тут льёт, как из ведра.
Где птицы укрываются от ливня?
А псы-бродяги?.. Слушай, расскажи мне,
в каких краях стоит сейчас жара?

Такая, чтоб пошевелиться лень,
ну разве только заказать ром-колу
и медленно, лениво, по приколу
тянуть через соломинку весь день,

рассматривая, скажем, кенгуру,
а может, удивляясь птице киви,
на крабиков любуясь при отливе
и проклиная чёртову жару.

И думая: в Москве небось дожди,
давно уже пошли грибы на даче...
Тут, посмотри, дельфин по морю скачет,
а там карась. Клюёт себе, поди...

И тут такая хлынула тоска...
А знаешь что, возьмём по паре пива?
Ну что нам эти сонные Мальдивы,
Мадагаскар и даже Шри-Ланка?..

И мы пошли, целуясь под дождём,
и голуби с карнизов бормотали,
и псы-бродяги, спрятавшись в подвале,
сопели всласть неведомо о чём...

Как из ведра. Лило, как из ведра...
Городская поэзия | Просмотров: 650 | Автор: Аполло | Дата: 10/10/17 15:53 | Комментариев: 6

Благослови меня на осень,
на шорох листьев. Не молчи.
Ещё на блюде абрикосы
средь алычи,

ещё вечерняя прохлада
нова, чудна, тревожит чуть,
и, может быть, до листопада
мы как-нибудь

пойдём гулять демисезонно –
лениво, куртки нараспах.
А там – петуньи на газонах,
кофейни, шум... И на губах

дождей предчувствие и сладость
сомлевших перезрелых трав...
Но только с памятью нет слада,
её игра

совсем не знает светотени,
в ней свет, и зной, и звук цикад,
её горячие ступени
ведут назад,

где на тбилисской Руставели
платанам тесно в небесах;
и реки рвутся из ущелий
на дикий пляж; и на часах

стоят обветренные сейды –
деды, наперсники Плеяд;
и над степями жарко, медно
висит закат...

Но дремлет старый парк в Форосе,
и росы холодны с утра.
Благослови меня на осень,
пора...
Городская поэзия | Просмотров: 642 | Автор: Аполло | Дата: 09/10/17 12:36 | Комментариев: 8

Философия осени.
Дистрофия души.
Дождик кривенький-косенький.
В горле горечь першит.

И не куришь давно уже,
а затяжку бы, ох.
Колеи, словно пролежни
у раскисших дорог.

И тоска вроде глупая,
но тоскливо-то как!
Что-то древнее, мутное.
Генетический шлак.

Я боялась — не выживу,
но теперь мне легко:
осень рыжую вижу я
сквозь бокал с коньяком.

И летят потихонечку
в небесах голубых
птички-галочки-росчерки,
закорючки судьбы.
Лирика | Просмотров: 628 | Автор: Аполло | Дата: 06/10/17 17:38 | Комментариев: 4

Я снова вижу этот свет —
текучий, бархатный, тревожный.
Мне осень вводит много лет
его подспудно и подкожно.

И я сливаюсь с говорком
полупустых вечерних скверов,
и август дымным молоком
течёт сквозь рыжие герберы,

сквозь поцелуй — ему пора,
он не выносит листопада.
Давай пройдёмся по дворам,
нам никуда спешить не надо.

Прикинем вечность на глазок,
найдём кофейню в переулке...
И наши августы, и руки
давно сплелись в один узор...
Любовная поэзия | Просмотров: 551 | Автор: Аполло | Дата: 29/09/17 13:28 | Комментариев: 6

На заводе трудится рабочий.
Где-то гром над полем прогремел…
Будущее прячется меж строчек
книги незаметных перемен.

Лица, встречи. Радости-печали.
Список дел, покупок, адресов…
Будущее кроется в деталях
некогда запущенных часов.

Где-то на бульваре Чистопрудном
дворник подметает тротуар.
Будущее теплится под спудом
странных снов, похожих на угар.

По утрам так маетно… Душа ли
чувствует знаменья в пустяках?
Будущее вписано в скрижали,
только я не знаю языка.

Каркает ворона. Лает шавка.
Хлопает дверями старый дом.
И пуста заснеженная лавка.
И пруды чернеют подо льдом.

Так живёшь себе на свете божьем
в городе романов и трущоб.
Стрелки вроде движутся, как должно,
но обратный начался отсчёт.

Жизнь моя – фрагмент чужого пазла…
В том краю, где лето через край,
собраны подсолнухи на масло
и сошёл с конвейера трамвай.
Лирика | Просмотров: 629 | Автор: Аполло | Дата: 28/09/17 18:15 | Комментариев: 10

.................................................................................................Вольный перевод

На солнце вспышки виноваты в этом, видимо.
Такая боль… А мне носить её — не выносить.
Привет. Скучаю. Дождь тугими нитями
сшивает губы… Мы с тобою в минусе:
ни запятой, ни даже многоточия…
Ах, как же мне завидовали, господи!
Я всё сожгу, сменяю быль на прочерки.
Ты был один в большом печальном городе?
Всё слишком зыбко, сумрачно, обманно, и
мне снится рук твоих тепло… Скажи, зачем я?..
Ревёт сентябрь… Я руки сунула в карманы бы,
но там – ты помнишь? – крошки от печенья…
И между нами пропасть. Почтальоны бы
из писем самолётики наделали…
Дожди. Стихи. И дни такие сонные.
Холодные. Бессмысленные. Белые…

______________________________________

anshe
http://litset.ru/publ/64-1-0-38410

Спалахи на сонці

Напевно, спалахи на сонці винні в цьому, я
не тамую біль і креслю речення.
Привіт. Дощі. Вірші. Сумую. Цьомаю.
Гадала, що на щастя ми приречені
і кожна крапка може стати комою.
Казали:”краще будь предметом заздрощів,
ніж…”, та горять поради Геродотові.
І не мені тепер безмежних радощів,
і не тобі тепер уявних дотиків.
У нас шалений вересень – реве, дощить…
Взуття в болоті, а в кишенях пірваних
сміття та крихти від смачного печива.
А листоноші втомлені між прірвами
з листів зробили літаки приреченим…
Привіт. Дощі. Вірші. Сумую… Вір мені…
( І згасли спалахи на сонці – так, до речі…)
Поэтические переводы | Просмотров: 1074 | Автор: Аполло | Дата: 26/09/17 11:19 | Комментариев: 7

Давай я покрашусь по осени хной
и стану иной —
девицей с инопланетным разрезом глаз?

Такие настырно звенят серебром,
спасенье от них — нищета или бром.
Ты любишь как раз таких неземных зараз.

Запястья изящного бледный излом.
Сиди за столом,
вдыхая до одури запах L'imperatrice.

Так больно, так сладко, игра, то да сё,
немножко о Фрае, слегка о Басё...
И сердце сползает куда-то в интимный низ.

Я стану осеннему свету сродни.
Господь сохрани
любого, кто выпьет его золотой аи.

Ты душу пропьёшь до последнего ах,
истаешь в моих приворотных дождях,
и всё, что останется, — шорох листвы в крови,

кривая обмётанных инеем губ
и дымный лоскут
последнего утра (ты плечи мне кутал в плед);

озёрного зеркала зыбкая ртуть,
в бокалах вино не допито чуть-чуть,
пустая веранда и яблоки на столе...

Давай я покрашусь по осени хной,
родной?
Любовная поэзия | Просмотров: 811 | Автор: Аполло | Дата: 25/09/17 12:24 | Комментариев: 9



Брошу монетку и думаю – я вернусь.
Помню блеск её, помню плеск её наизусть.
А потом то ли дни взахлёб, то ли ночь внахлёст:
спохватилась – а поезд уже далеко увёз.

Я храню на память веточку-сухоцвет.
Но ни боли нет, ни тоски по былому нет.
Только ветер пахнет то яблоком, то костром,
и от снов спросонья и маетно, и пестро.

И торчит из памяти где-то за сто земель
залетевший в полдень колодезный журавель,
и стоят пучеглазо на солнечном дне реки
краснопёрые рыбы-ленивые-плавники.

У меня этой небыли, господи, сто пудов –
и заросших к июлю дремучей травой прудов,
и горячей тугой ежевики у пыльных скал,
и закатного солнца, упавшего в мой бокал...

И когда никому ни поплакать, ни рассказать,
надо просто сбежать в тишину и закрыть глаза.
И вдыхать эту память – и клевер, и птичий хай...

Если станет тоскливо, ты вместе со мной вдыхай.

Читает Ольга Фокина
Лирика | Просмотров: 1046 | Автор: Аполло | Дата: 25/09/17 11:53 | Комментариев: 22

На чёрной обломленной ветке
у чёрной надломленной птицы ночлег.
Мне кажется, чёрная метка
такой и бывает… Мне снится не снег –
весенние запахи прели.
Но солнце белеет огарком давно.
Тревожно, оранжево зреет
напротив (не близко, но жарко) окно.

Давай расскажу, если хочешь,
как радужку режут прямые углы
янтарно подсвеченной ночи.
Фонарные голые выи белы,
изогнуты больно и мёртво.
И каждая трещина в стылой земле
пульсирует, словно аорта,
вздувается, полная мрака… Не мне
вылавливать сны-полудрёмы
из марева бледных рассветных минут,
лениво текущих по дому.

Я – сдавленный крик, перекрученный в жгут.
Меня этим утром за окнами ждут
два тополя, впавшие в кому,
погибшая блёклая завязь луны
и птица, охрипшая от тишины…
Поэзия без рубрики | Просмотров: 587 | Автор: Аполло | Дата: 22/09/17 12:40 | Комментариев: 8

На оббитом кафеле
мокрые следы.
Губы губы плавили
в жаркие меды.

Маялась бесцветная
сонная луна.
Штора билась, ветром ли,
стоном ли полна.

Растекалась полночь и
таяла с краёв…
Сколько дымной горечи
в имени твоём –

как в осеннем городе,
где листву метут.
Повторять бы, господи,
до иссохших губ…

Лай собак у станции.
Капает вода.
Зябнет традесканция.
Воют поезда.

Размывая линии
в профиль и анфас,
лепестками синими
трепыхает газ.

Тени от акации
мечутся в окне.
Ты целуешь пальцы мне.
Пальцы.
Мне.
Любовная поэзия | Просмотров: 542 | Автор: Аполло | Дата: 20/09/17 12:08 | Комментариев: 2

На этой далёкой орбите,
где звёзды бледней НЛО
и дней перепутаны нити,
где травы вздыхают тепло
и белый песок побережья
облизан зелёной волной,
я стану такой же, как прежде, —
веснушчатой, дикой, чудной.
И речь моя будет гортанной,
похожей на говор воды...
Ты любишь Неаполь и Канны,
а я — плоть от плоти Орды.
И дикие кони послушно
(а норов у них очень крут!)
подходят ко мне и горбушку
с ладони губами берут.
Я в тёмную жёсткую гриву
вплетаю лиловый цветок,
смотрю на закаты с обрыва,
и солнца малиновый сок
стекает меж пальцами липко
на серые выступы скал...
Я — слово из древнего свитка,
которое ты прочитал
на пёстром карнизе дугана
под шёпот монгольской толпы.
Ты любишь заморские страны,
а я — забайкальскую пыль.
Ты бросишь меня, как монетку
в прощальном порыве любви.
Бессмертника бледную ветку
с собою на память сорви...
Лирика | Просмотров: 655 | Автор: Аполло | Дата: 19/09/17 14:12 | Комментариев: 32

Когда настанет срок, со всех сторон
слетятся птицы памяти — колибри
оливковые, бледные, как сон
послеполуденный, заставший на террасе
за книжкой и бокалом куба либре —
такая отпускная вольность. Ясень
просеет свет, насыплет медяки
на доски пола у плетёных кресел,
и запах яблок, осени, реки
услышится отчётливо и зябко.
Холодной лапкой в пазуху залезет
бессмысленная жалость. И тоска,
предчувствие дождей и листопада
сплетутся в крик, но как их ни кричи,
три Спаса минут... Вот она, Москва —
Казанский, морось, холод, москвичи...
А мне не надо.
Я всё ещё, закутываясь в плед,
играю на террасе в подкидного.
Садится солнце, сонные коровы
бредут домой, и скучно — спасу нет...
Лирика | Просмотров: 676 | Автор: Аполло | Дата: 14/09/17 13:05 | Комментариев: 11

Верни меня в ту ночь, где пахнет дождь
пыльцой и вязкой горечью коры,
где шорохам щекотно от подошв
и ветер беспокоится: ты кто шшшш?..

Цветные сны, как будто стая рыб,
лениво колыхаются впотьмах,
то подплывут, то канут между крон...
Слепая полночь — дикий чёрный мак
бутонами взрывается, и мрак
вдыхает шёпот, впитывает стон.

И контуры, и грани, и черты
размыты, как чернильная строка,
и я уже не я, и ты – не ты.
Вплетённые в узоры темноты,
мы спутаны и смешаны стократ…

Под утро выйдем за руки встречать
намокшую листву, цветы, цвета…
А может быть, ты тоже замечал,
как утром и сладка, и горяча
переплетённых пальцев нагота?..
Любовная поэзия | Просмотров: 648 | Автор: Аполло | Дата: 11/09/17 13:11 | Комментариев: 4

По капле таяло тепло,
трава скребла по небу остью,
краснел закат смущённым гостем,
и пыль несло.

В кюветы с пасмурной водой
слетали облачные перья,
и луг в подпалинах кипрея
был золотой.

Идти бы так по колее –
не торопясь, легко и босо,
среди цветущих медоносов
платком белеть

и на излучине реки
студить натруженные ноги...
Но стали все мои дороги
так коротки.

Сорвёшься вдаль – и боже мой:
песок и сосны, перекаты…
Но дождь и пыльный запах мяты
зовут домой.

А помнишь – май стекал с ветвей
какой-то девочке в наброски,
и как петляли мы в Задонске
среди церквей?

Не память – брызги мотыльков,
штрихи и блики, ворох цвета…
Как беспокоен сон про лето –
и бестолков…
Пейзажная поэзия | Просмотров: 585 | Автор: Аполло | Дата: 05/09/17 13:43 | Комментариев: 4

Я стала забывать слова. Слова
нужны тому, кто чувствует иначе.
Я стала забывать – а это значит,
я прорастала, будто бы трава,
в тебя, твою вселенную, под кожу –
послушный вьюн-лиловые-цветы...
Качались ветви пиний. С высоты
тропа спускалась к морю осторожно
сквозь старый парк, дремучий дикий парк,
где лилии бесстыжи и наги,
и нежно-розоваты в сердцевине,
и грозди отцветающих глициний
сродни грудям стареющих богинь,
вода сочится в сонные пруды
и кедры гималайские седы.
Вот там, среди тенистого покоя
и варикозно вспученных корней,
мне чувствовалось ярче и больней
моё родство сиамское с тобою.
Среди цикад и шорохов слышна,
не маялась меж нами тишина –
она дышала лаврами и морем,
и жаром остывающих камней.
И жадные касанья гаусторий
царили в ней...
Любовная поэзия | Просмотров: 593 | Автор: Аполло | Дата: 04/09/17 17:49 | Комментариев: 6

Обеденная тень, истома, тишь.
Зажатый вскрик. Касания-ожоги.
Закинуть руки, выгнуться... Летишь
к вершинам гор — обрывистых, пологих,
то зеленью объятых, как огнём,
то сонных, как цикорий, и бесцветных...
Мне столько мнится в имени твоём
жары и жажды, марева и света —
дрожащего. Ты знаешь эту дрожь?
Так зной ласкает трещины в базальте;
так тянешься за ягодой, сорвёшь —
и тёплый сок стекает между пальцев...
Потом из рыжей тьмы вплывает вдруг
цикады стрёкот, край ленивой шторы,
сквозняк, собачий лай из-под забора,
кастрюль-тарелок-ложек перестук.
И сладко пахнут пыльные сады.
Дай мне воды...
Любовная поэзия | Просмотров: 747 | Автор: Аполло | Дата: 28/08/17 11:56 | Комментариев: 10

Везде ютится тишина —
на дне замедленного вдоха,
в глотке холодного вина...
Но ей не тесно и не плохо.
Она и пух, и пыль, и свет,
её мелодия шершава,
и ноты есть, а звука нет.
Всё было до. Потом октава
набухла капелькой тугой,
того гляди сорвётся, звякнет —
и станет гулко от шагов,
и сквозняков, и птиц... И так мне
трава покажется бледна
в туманной накипи кромешной...
Опять захочется вина.
И знаешь что? Ещё черешни
из рук твоих...
Лирика | Просмотров: 583 | Автор: Аполло | Дата: 24/08/17 12:06 | Комментариев: 4

О чём ты думаешь за тридевять дорог,
когда ночные улицы пусты?

Моя земля уходит из-под ног.
Подвижки тектонической плиты,
я знаю, обусловлены тобой:
ты снишься мне – не сон, не явь… Беда.
И этих ощущений разнобой,
и утреннего пульса чехарда
мешают мне дышать и видеть свет,
а здесь его полно, он розоват:
вот там, меж гор, бессчётно зим и лет
восходят солнца тыщи мегаватт,
и каждый день, как после вечной тьмы,
живое жадно щурится, а я…
Мне кажется порой: у слова «мы»
арбузный вкус.
...............................Тут дикие края,
вода чиста – зачёрпывай и пей.
Песок и сосны, камни и покой…
И в этой первобытности больней,
с какой-то дикой, воющей тоской
я чувствую разлуку, чёрт возьми.
Всё слишком хрупко в лучшем из миров,
когда я не с тобой…

Считаю дни.
Тут всё цветёт.
Целую.
Будь здоров.
Любовная поэзия | Просмотров: 606 | Автор: Аполло | Дата: 21/08/17 14:31 | Комментариев: 4

Сколы скул янтарны от огня.
Здравствуй, узнаёшь ли ты меня –
девочку эпохи неолита?
Сколько зим и лет дождями смыто…

Скоро полнолуние, шаман.
Разгоняй фантомы по домам.
Ветер лижет бледную морошку.
Всем досталось жизни понемножку.
Может быть, достанется и нам?

Лето хорохорилось травой.
Обменял меня на волчий вой,
на перо в засаленной косице,
на вот эти сумерки в глазницах
и на холод рыбий, неживой.

Я пришла из вечной мерзлоты.
Помнишь, где меня оставил ты?
Я стекала с жертвенника ало.
Ты плясал, когда меня не стало.

Сколько утекло по рекам вод?
Снилось мне одно из года в год:
ярости бушующая лава,
небо рвётся надвое кроваво,
тянет в ледяной водоворот.

А тебе? Что видишь ты, скажи?
Проживая тысячную жизнь,
тыщи лиц на череп перемерив,
ты остался диким полузверем…
Ну, да что былое ворошить.

Тут, в пещере, ты почил в покое.
Я не знаю, что это такое.
Мне сказали призраки былого:
ты уйдёшь в Долину безголовых,
в дебри ядовитого плюща.
Вот мы и отмучились. Прощай!

…И, беззубо челюсти ощерив,
череп покатился по пещере...
Мистическая поэзия | Просмотров: 692 | Автор: Аполло | Дата: 02/08/17 11:06 | Комментариев: 4

Как хочется в такую непогоду
гонять чаи у сумрака в плену.
Так няня подытоживала годы,
беззубым ртом мусоля тишину,

вздыхая и рассматривая вены
на бледных и веснушчатых руках.
Так маками цвели на кухне стены —
да выцвели на вечных сквозняках.

Пока часы водили хороводы,
а счётчики наматывали свет,
на том же месте теплились восходы,
и на тахту стелился тот же плед.

Всё те же тополя в оконной раме,
вдали заката бледная черта...
Как хочется такими вечерами
смотреть в окно, не видя ни черта.

Такая тишь, и в ней совсем некстати
на чайном блюдце ложечка дрожит.
Однажды мне, наверное, не хватит
усталости, отпущенной на жизнь.
Городская поэзия | Просмотров: 673 | Автор: Аполло | Дата: 01/08/17 15:42 | Комментариев: 6

Отдыхай. Оставляй понедельнику
мутноватую оторопь сна.
Сыплет с неба занудно и меленько.
А давай-ка по соточке беленькой,
и до самого дна.

Это лето нарочно холодное —
видно, время пришло оценить,
как тасует, кто надо, колоду и
несёрьезны серьёзные доводы
и натянута нить.

Из-за чёрного леса, набычившись,
наползает сиреневый мрак.
Где-то трасса шумит, электричка ли...
Всё как будто простое, обычное.
А на деле не так.

Нитка лопнет, минуты рассыплются,
ветер выбелит лобную кость.
Станет сажи черней белорыбица,
горы сгинут, а пахоты вздыбятся.
Ощетинится ость.

Станет тесно за пазухой боговой.
Будет слепо от снежной пыли...
Нам досталось, поверишь ли, многое:
мы с тобою вдыхаем и трогаем
Время Тёплой Земли.
Лирика | Просмотров: 645 | Автор: Аполло | Дата: 31/07/17 17:01 | Комментариев: 10

Было дело, ловился на муху пескарь спозаранку.
Весь пейзаж – пара сотен зелёных да синих мазков.
Косогор протянулся до речки и кончился банькой,
камышами и серыми досками бывших мостков.

Взяли быструю речку кусты да коряги измором.
Бабка, помнится, раньше ходила сюда постирать...
А на самом бугре за косыми жердями забора –
развалюха, етить твою душу, тудыт твою мать.

Сыплет жаркое солнце свою золотую солому,
загоняет и тени, и нежить в глухие углы...
Лишь бы жили да жили, чего ещё надобно дому?
Две герани и чтоб занавески на окнах белы.

Задурила седая полынь, осмелела тем летом.
Разрослась, пахла маятно, густо и вязко в жару...
Дом взлететь собирался за бабкой – на благовест, к свету.
Да куда там – рванул, а на небо дома не берут…

Летом лучше. Тепло. Из малины с утра птичий гомон.
Речка пьяно бормочет, напившись ночного дождя.
Вырастает трава между рёбер осевшего дома.
Жили-были. Растили-любили.
Как ты.
И как я.
Пейзажная поэзия | Просмотров: 686 | Автор: Аполло | Дата: 25/07/17 11:36 | Комментариев: 4

* * *

Пока нам не роют окопов с траншеями,
Пока среди ночи не газует под окнами воронок,
Ты можешь спокойно бросаться на шею мне.
Всё ОК.

Пока я не кинусь назад в атаке
(Мы, новобранцы, такая шушера),
А ты не пристрелишь меня, как собаку,
Пойдём, в кафе покушаем.

И ты не парься, радуйся солнечным временам.
Пусть беды идут лесом, полем и лугом.
Пока не последнюю корку делим, а пиво напополам,
Не тревожь врага, пусть побудет другом.

* * *

А у нас не падают самолёты.
Я живу в обычной, как все, глуши.
Я спешу по утрам на свою работу,
как у нас любой по утрам спешит.

А потом читаю, япона мама,
что погибла сотня живых людей:
самолёт взлетел и на взлёте прямо
превратился в сотню людских смертей.

И ни слова. Кроме /хрипато/: боже.
Потому что горе — немая тьма.
И я падаю, падаю, падаю тоже
и сто раз предсмертное слышу «ма...»

И вот так же я до конца, до края,
сколько выйдет финишной той прямой,
буду жить, беспомощно повторяя:
ерунда, с кем угодно, но не со мной...

* * *

Ну не будь вообще, что тебе стоит, просто не будь вообще.
Для чего ты, зачем ты есть только наполовину?
Я же выживу, если ты понимаешь ужас таких вещей —
начиная с тяжёлой сумки из ближайшего магазина.

Начиная с тяжёлой сумки и завершая под Новый год
нарочитым весельем и глазами — такими сухими, что, кажется, треснут.
А тебя вот настолько кто-то где-то не ждёт?
Только честно.

А тебе вот настолько хочется — ночь, не ночь —
провалиться в сон и вынырнуть прошлым летом?
Чтобы лето было с прежнюю жизнь длиной...
Не об этом надо бы, господи, не об этом...
Философская поэзия | Просмотров: 726 | Автор: Аполло | Дата: 16/07/17 13:50 | Комментариев: 3

Вечер душен, подслеповат.
Небо вязкое, как мерло.
Из подъезда на сорок ватт
света белого натекло.

После ливня — всегда покой,
послезвучие спелых нот.
Можно черпать его рукой
и прикладывать, где скребёт,

и латать многоточье дыр
(дни навылет и ночи влёт)...
Тихо. Тихо на все лады.
У пришедшей с небес воды
запах странствий, иных широт.

Там лютует седой борей
и солёно гудит зюйд-вест...
В рыжих отсветах фонарей
мне мерещится Южный крест...

Душно. Мелочью на ладонь
город сыплет трамвайный звон.
Всё уходит дождём-водой.
Всё — безвременье, мутный сон.

Время — это столетний мох.
Это трещины на камнях.
Это самый последний вдох,
а на выдохе нет меня —

только лес и обрыв к реке
вдалеке...
Городская поэзия | Просмотров: 618 | Автор: Аполло | Дата: 14/07/17 15:54 | Комментариев: 7

Пустота внутри – что весенний лесной овраг:
наполняется талым теплом, родниковым светом.
Там и небо от края до края дрожит внатяг
в полусонных сетях узловатых озябших веток;

там и прошлая осень, былая трава-листва,
сквозняками отпетая песня иного года;
там и чёрные галочки-птички мелькнут, раз-два,
окунаясь в небесную зыбкую позолоту;

облака принимает и тихо качает мгла,
рассыпаются блики, дрожат и мерцают сонно...
И сорвёшься на голос воды, на янтарь тепла,
на истому такую, что выдох подобен стону...

А на дне – только тени и призраки... Никого.
Всё – обман, преломление света: мелькнёт и канет...
Я почти превратилась в безмолвное существо.
Ты не знаешь... А крылья становятся плавниками.

Я не слышу тебя из прозрачной моей глуби.
Забытьём, небытьём, одиночеством я пьяна ведь.
Подойди, зачерпни этот свет. Пригуби. Губи
тишину мою, полуобморок-полупамять...
Лирика | Просмотров: 727 | Автор: Аполло | Дата: 28/06/17 11:22 | Комментариев: 4

Затаскиваю небо на порог
за утренний прохладный уголок,
стелю на стол. Теперь две чашки, чай...
Вставай, вставай! Мы будем отмечать
ещё один из наших летних дней,
настоянных на дачной тишине.

Медлительный, мурчащий, словно кот,
ты сонно выползаешь в огород,
зовёшь: смотри-ка, ягоды красны, —
и куришь, выдыхая в небо сны.
Там ласточки исчиркали бока
пузатым золотистым облакам...

К обеду жарко. Хочется в реке
быть лилией на долгом стебельке.
Но день стекает к вечеру, и он
похож на отцветающий пион.

И наши тени, делаясь длинней,
с крыльца сползают в сумеречный чад...

Пойдём-ка спать. Нам завтра отмечать
ещё один из наших летних дней...
Лирика | Просмотров: 857 | Автор: Аполло | Дата: 26/06/17 10:24 | Комментариев: 4

Я, может быть, опять приду в себя,
не буду путать буквы и октавы
и очерёдность радужных полос.

Но небо утопает в голубях,
и жарким языком закатной лавы
облизан мир и вылюблен взасос.

До той поры, пока плетёт трава
незнамо что, шушукаясь с ветрами,
я буду подбирать к тебе слова,
я буду открывать тебя словами,

цветными и горячими, как бред,
как дикий мак на зелени обочин.
А если слов таких на свете нет,
я их сложу из стонов этой ночи.

Я выпутаю их из тишины,
повисшей под застрехами рассвета,
из музыки раскрытых лепестков.

Мы станем разговаривать на «мы»,
и я, простоволоса, неодета,
пойду к колодцу — пить с ладоней лета
прохладу отражённых облаков.
Любовная поэзия | Просмотров: 692 | Автор: Аполло | Дата: 23/06/17 12:22 | Комментариев: 7

Чем ближе к полудню, тем слаще ветер,
летящий по скошенным травам.
Ползёт электричка, пуста на две трети.
Слева ползёт направо.

А справа налево, но мне не годится,
рысцой наддаёт пассажирский.
Там людям не спится, счастливые лица…
Ещё бы! Им ехать неблизко.

Гудящие рельсы, горячие рельсы,
платформочки, свёкла рядами.
Горячего сладкого чая залейся.
А вот бы мне с вами!

В окошке – долины, лиманы, малина…
Состав тормознёт на закате,
стряхнёт пассажиров, как мокрая псина,
и дальше себе покатит.

А там – всё, что хочешь: море и скалы,
пальмы, крыши из дранки,
суровые скулы, жрецы, аксакалы
и даже мустанги!

Там время в лишайник закутало камни,
нянькает кости в дольменах.
Там рыбы шагают по дну плавниками
в своей кистепёрой вселенной.

…Сижу в электричке невозмутимо,
смотрю на посевы.
А жизнь ощутимо проносится мимо –
справа налево.
Городская поэзия | Просмотров: 1072 | Автор: Аполло | Дата: 14/06/17 15:09 | Комментариев: 23

Мы о стихах поспорили на виски.
И виски стоил этого пари.
Мой милый друг, я помню, в цвет зари
окрасились окурки и огрызки.

Поэзия рождала стон и дрожь,
срывалась в тосты, посты и икоту.
Ах как же Мандельштам хорош под шпроты!
Как Бродский под икорочку хорош!

Иссякли закусь, виски, ночь и лира.
Как ты читал Ахматову! Но вот
я сделала последний бутерброд.
Когда б вы знали, из какого сыра!

Из зеркала смотрела утром грусть —
бела, нежна, с сиреневым отливом.
О мой герой, ты сам пошёл за пивом!
...О чём был спор? Не помню. Ну и пусть.
Городская поэзия | Просмотров: 626 | Автор: Аполло | Дата: 12/06/17 10:33 | Комментариев: 1

Выплываешь, как из обморока, —
не жил, не жил и воскрес:
над домом облако,
через дорогу — лес.

Встанешь промежду саженцев —
будто сам такой:
врастаешь, кажется,
в синь, в покой.

И я с тобой — в одуванчики
отмороженным мотыльком.
Ты куришь по целой пачке,
глядишь далеко.

Ворчит беспечальное,
смешное и пьяное дед.
Путается ворчание
в бороде.

Забудешь город-обузу,
прижмёшься щекой,
храпишь разнузданно,
как задуривший конь.

Дни, словно бусины, рассыплются,
потеряются в лопухах.
Наряжусь в цветные ситцы.
Ах!

Отпущу косу до пояса,
будут звёзды в косе...
Не остаться ли в этом космосе
насовсем?
Лирика | Просмотров: 596 | Автор: Аполло | Дата: 09/06/17 13:22 | Комментариев: 2

Как ни тужились-пыжились холода,
а сады зацвели и плывёт дурман,
и течёт моя улица по садам,
а по ней в кильватер идут дома.

Там в каютах теплятся рыжим бра,
и шумовка ловит пельмень-другой.
Мне вон тоже, похоже, спускают трап,
обещая пристанище и покой.

Но какой покой? Всё цветёт, смотри!
И таким ароматом клубится мгла...
Я зайду за пивом. Давайте три.
Будем пить.
На лавочке.
Из горла.
Городская поэзия | Просмотров: 899 | Автор: Аполло | Дата: 08/06/17 16:34 | Комментариев: 12

Хотелось тьмы — звучащей, пустотелой,
с шуршанием платана и волны.
Ложилась спать ленивая Апсны,
ворочалась, вздыхала и сопела.

Её под утро дождь растормошит,
спустившись ненадолго с перевала.
Мне кажется, я здесь уже бывала,
но так давно, — не помнит и самшит...

Ведут на берег стёртые ступени.
Пусти меня, пожалуйста, одну.
Как долго я с собою не в ладу...
Остыла галька. Влажно дышит темень.

Мигают в Старой Гагре огоньки,
за ними ночь такая... океанья.
Мне будто не хватает покаянья,
но «Отче наш» выходит не таким,

сбиваюсь, доходя до половины...
И хочется остаться до утра,
но ты зовёшь: пойдём, уже пора...
И даже нет монетки, чтобы кинуть.
Лирика | Просмотров: 653 | Автор: Аполло | Дата: 05/06/17 10:48 | Комментариев: 5

Немного покоя в холодной рассветной мгле.
Такого покоя, которым черна вода.
Тугая, набухшая сырость начнёт светлеть.
Провиснут под грузными тучами провода.

Ты знаешь, что жизнь вызревает в колодце сна,
на том берегу молчаливых грунтовых вод?
И генная память побегу её тесна,
и полнится солнечным соком округлый плод...

Роса на листе оставляет дорожку-след.
Прозрачная капля срывается в никуда...
Немного покоя в холодной рассветной мгле,
которым до камушков донных светла вода.

Немного покоя... И примешь в ладони мир,
горластый от радости сонного воробья...
Сегодня опять мы приснились себе людьми.
Но каждый из нас подсолнух.
И ты.
И я.
Лирика | Просмотров: 586 | Автор: Аполло | Дата: 01/06/17 13:56 | Комментариев: 3

Когда глаза болят смотреть на мир,
и ночь прошла, а страхи остаются,
мне хочется исчезнуть без следа,
безбольно и безмысленно, как тень.

Явиться вновь в ленивую жару,
в густой июль — улиткой на перилах
давным-давно покинутого дома,

среди плетей зарвавшейся малины
красивым бесполезным завитком,
который может быть — или не быть.

И это абсолютно всё равно...
Поэзия без рубрики | Просмотров: 612 | Автор: Аполло | Дата: 31/05/17 09:56 | Комментариев: 11

Давай молчать и слушать этот мир,
гортанный говор возле колоннады,
гулять, смотреть на сталинский ампир
и розами увитые ограды.

Да, траченные временем. А что ж?
Приходим и уходим, аки тени...
Пойдём с тобой присядем на ступени.
Прохладен май, в горах вскипает дождь.

Но выльется, наверно, только завтра.
А там, глядишь, не выльется вообще...
Ползут по стенам щупальца плющей,
лаская и опутывая Гагру.

Здесь тишь, покой... А ты чего искал?
Ржавеет на приколе старый катер...
Поставь на край стола пивной бокал —
в него вольётся солнце на закате...

А ты твердишь: довольно горных рек,
и хочется уже в другие страны,
тут всё тоска и скука, прошлый век...
Не торопи. Я слушаю платаны.
Лирика | Просмотров: 749 | Автор: Аполло | Дата: 28/05/17 11:25 | Комментариев: 3

Цветёт черёмуха, и горы будто в пене.
Зелёным мхом заросшие ступени
надколоты, потресканы, черны.
Из влажной плотоядной тишины
змеятся корни сумрачных растений,
и заросли, пожравшие дорогу,
карабкаются к горному отрогу,
срываются со скал в забытый парк,
где, бледные, топорщатся агавы,
и плиты тротуарные корявы,
и лавочки целы незнамо как.
Как будто потревоженные нами,
лопочут пальмы, машут пятернями...
Тут заповедник птичьих голосов,
разбитых окон, замерших часов,
пустых аллей, чугунных фонарей
и призраков давно почившей эры.
Безлюден пляж покинутой Мюссеры.
Блаженна тишь, свободна и дика.
И мне бы тут остаться на века,
где море, неба синего синей,
ласкает многоточия камней
и дней...
Пейзажная поэзия | Просмотров: 550 | Автор: Аполло | Дата: 22/05/17 14:34 | Комментариев: 2

...Уедешь, оставляя за чертой
тревогу, холод, сумеречный сон...

Травы июльской теплится настой.
Пускаешь незнакомца на постой —
облезлого кота.
Ночами он,
бывает, полупризраком мелькнёт —
и никого. Секунды тик да так.
Окно откроешь, будто бы киот.
Там Бог. Там сад. Там тянется пион,
вбирая лепестками влажный мрак.

Когда наступит время Персеид,
ты различишь далёкий звёздный крик,
и в нём — ни сожалений, ни обид...
Ты к миру тонкой веточкой привит
всего на миг...

Но утро начинает золотеть —
и снова появляешься на свет.
Поставишь чайник. Вспомнишь о коте.
Сорока весть притащит на хвосте.
И столько жизни в этой суете, —
на век...
Философская поэзия | Просмотров: 636 | Автор: Аполло | Дата: 18/05/17 13:48 | Комментариев: 8

Успокой меня. Расскажи мне про дом у моря –
далеко, полторы тыщи вёрст от моих тревог…
Вьётся плющ по нему, в пустоту запуская корни,
и жару запасают столетние стены впрок.

Там на окнах пыль, мотыльки между рам уснули,
на крыльце – светотени янтарная канитель…
Эту рухлядь нам впарит какой-нибудь местный жулик –
в три цены, паразит (мол, сейчас времена не те).

Колченогий стол под истрепанным балдахином.
Помидоры, кинза и сыр. И вино – с утра!
К морю, в море… И всякой заманчивой чепухи нам
(«хачаны! хачапурь! рапаны!») принесёт Зухра…

Ты молчишь. Потому что однажды (ты знаешь это)
мы проснёмся – и жёлтые листья лежат под дверью…

Ничего. Расскажи, что за летом наступит лето.
Я поверю...
Лирика | Просмотров: 619 | Автор: Аполло | Дата: 17/05/17 11:52 | Комментариев: 3

Чуть подождать крылатой тишины –
и ухватить, как будто бы жар-птицу,
за рыжее бесстыжее перо…

Темнеет рано. Тьмой заражены,
мутнеют мысли, улицы и лица,
и склёвывает вечер по крупицам
тепло и время... Тянет из дворов
сырой землёй и стираным бельём,
покоем, настороженным и чутким,
и робкой верой в прежний мир-труд-май.

Хмельной сосед на велике вильнёт,
продребезжит последняя маршрутка –
и всё черно, оранжево и жутко.
Под фонарями сходится с ума
легко и сладко…
........................Детская площадка
пуста. В сухой траве ползёт туман.
И только слышно: тихо, еле-еле
скрипят качели…
Городская поэзия | Просмотров: 732 | Автор: Аполло | Дата: 15/05/17 12:12 | Комментариев: 5
1-50 51-100 101-150 151-200 ... 701-750 751-757