Осень – ржавый больной титаник...
Бесполезно искать ответы.
Замерзающий тополь тянет
К богу темные мачты веток.

Туча хмуро уйдет в нирвану,
Утонув субмариной Немо…
А высотка плывёт в тумане,
Как фрегат, рассекая небо.

теплые зимы – ошибок и лжи итог...
сорванный голос ветра и спящий бог.
в город ведёт проводник молчаливый - день.
облако – словно вверх упавшая тень...
так неуютно и пусто потом в толпе,
проще - и мир, и выход искать в себе.
боли, безумства и слов собирать золу,
радоваться неверию и теплу,
солнцу – открыто, не отводя глаза...
столько деталей – но все унести нельзя,
что-то исправить, расставить, понять, вернуть...
как же неочевиден и долог путь
в небо, где разбиваются январи,
лестницы, переулки и фонари...

Утро, воздух акварельно-синий
сжат колючей проволокой веток...
Март – небрежный беспорядок линий,
холод, выбор между тьмой и светом.

Странные мечты, коты и крыши,
мусор (прошлогодние потери),
сумасшествие цветов, а выше -
проступивший на востоке берег.

И почти подводный сумрак, смытый
невесомостью весны. Потоком
впечатлений, счастья, звука, ритма,
высоты, нечёткости. Тревогой...

Оставлять непонятой страницу,
кем и чем угодно быть, но только
не собой. Не замечать, не сниться
и почти не думать, ненадолго

на прогулку память выпуская
в тесный дворик между "до" и "вскоре"...
("до" - февраль, тоска, снежинок стаи,
"вскоре" - ветер, стаи птиц и море...)

Шепот листьев притихшего сада.
Отражение в темной воде
Твоего мимолетного взгляда.
Безнадежно очерчен предел.
В обрамлении спутанных веток
Побледневшая смотрит луна.
Ты, наверно, исчезнешь, и где-то
Силуэт повторит тишина...
Унесенные ветром причины,
Непонятная логика слов…
Словно части нечеткой картины,
Безразличие разных миров...

Сколько ритмов, цветов и грусти
В музыкальной шкатулке памяти…
Стало тише и проще чувство,
Счастье - стертый медяк на паперти.

Сколько веры, тоски и света
В бесприютной больной мелодии...
Улететь бы - легко, корветно...
Но сбивают ветра холодные.

Снится лето, чужое небо,
Берега и холмы песчаные…
Утро пусто, темно и немо,
Как забвение и прощание.

Ложно, истинно - всё равно...
Жизнь – беспечно летящий блиц.
Тени смутные за окном
Слов – тревожно-незрячих птиц.

Отрицание между строк
И дрожащий огонь свечи...
Если помнишь, каков итог -
Не спугни тишину, молчи.

Очертаний не разобрать,
Время в сумерки утекло.
Дождь невидимый до утра
Бьется каплями о стекло.

То ли дом, то ли душ тюрьма...
Незаметно приходит сон,
Где останется та же тьма
В оперении из имён.

Оригинал: Алекс Фо "Депрессия" http://litset.ru/publ/6-1-0-2887

Дробью печатает дождь по страницам крыш -
Если не спишь, значит, снова стихами лжешь…
Правда не пишется кровью полярных рыб,
Россыпь иллюзий по строчкам не лечит - жжет…
Ересь любая смирится от боли слов,
Слабость насытится тишью и темнотой,
Скосит все мысли, сметет в ледяной разлом,
И от луны отражаясь, вернется стон -
Я - пустота…

_______________________________________

1.
Полночь, и ветер уносит страницы крыш...
Мутная жидкость в стакане не лечит – жжёт...
В тихий и пыльный угол забилась мышь,
Помнишь во тьму со стола ты её прыжок...
Россыпью в небе - бликующих лун шары,
В комнате – слов не хватает, что за бардак,
Тусклый аквариум полон уснувших рыб...
И лишь под утро потом прихожу всегда
Я – тошнота...

_______________________________________

2.
Гаснет сознание, но карандаш в руке
(Ручку давно уже прОпил... или пропИл...)
А раньше по вечерам я смотрел хоккей,
Футбол и ещё там что-то... уже забыл...
Осень, тоскливо, холодно и темно,
Мысли с трудом приходят – в час по строке...
А за окном опять наступает ночь...
На уговоры твердо отвечу – «нет»,
И не лечите, мне уже не помочь:
Я ведь – поэт.

Ползёт украдкой по стене зелёная тоска,
Уходит время, все пути в одну черту свело.
Стекает вера в пустоту годов, как нить песка.
Тускнеет серебро минут в кармане сонных дней.
Осевшей пылью на душе - итог ненужных слов.
Тревожит заоконный мир потоками теней.
А где-то – на одно лицо опять добро и зло...

На конкурс "Агния Барто & Дали"

Идет бычок, качается,
Вздыхает на ходу:
- Ох, доска кончается,
Сейчас я упаду!

картина: "Венера и матрос" С.Дали

_____________________________________

Отматросили Венеру
ни за что сюрреалисты -
В навороченной манере
Извратили закулисно.

Разобрали на детали –
тени, плоскости и блики…
Расчленили капитально,
уничтожили улики…

Птица камнем там летела,
На ветру качало стены…
Принимало чье-то тело
Терракотовый оттенок.

А потом - какая жалость -
Смысл накрылся медным тазом…
…Там доска ещё лежала,
И на ней бычок шатался.

Прикололись креативно,
отыскали пятый угол…
И Венера на картине
молчалива и безрука)))

На конкурс "Агния Барто & Дали"



Зайку бросила хозяйка -
Под дождем остался зайка.
Со скамейки слезть не мог,
Весь до ниточки промок.

Когда слова и души скитаются годами
И за ночь вырастают вершины из базальта,
В тех сумерках, где скрыты дороги за дождями,
Где бродит в дебрях смысла растерянный про-заек,

Где небо над покоем камней лилово стынет,
Где силуэт в тумане тревожно-ирреален,
Где призрачно белеют в обманчивой пустыне
За редкими кустами случайные рояли –

Я робко прижимаю предательские уши
И падаю в забвенье – без слёз и укоризны,
И остаюсь последней поломанной игрушкой,
Забытой под дождями давно прошедшей жизни.
.

Составляем. Неосознанно. Просто так.
Для порядка. Чтоб не смог подобраться враг...
Чтобы всех, кто неприятен - по номерам.
Чтоб лежали все понятия по местам...
Пишем мысленно, да по-всякому... И храним.
И, возможно, в списке держит нас аноним...
Делим мир на чёрно-белое. И живём...
Это просто, только выбор здесь ни при чём.
Сходу принципы и догмы не поломать.
Списки – просто нежелание понимать.
Просто признак, что поправки вносить пора.
Просто стены, за которыми прячем страх...
Просто серое безмолвие и тупик.
Просто чей-то там забаненный ник...

Незаметно учащаются
чистки...
Постепенно заполняются
списки.

...Но куда проворнее
(лишь держись!)
Списки, белые и чёрные,
Пишет жизнь...

Оригинал: Алекс Фо, «Абыр»
http://stihi.ru/2009/07/26/2253

Ветер колышет ванильные облака,
Пену взбивая на море бездонно-синем.
Ты просыпаешься.
Память твоя легка.
Пробуешь фреш восходящего апельсина...

Вынырни, вспомни, как был прекрасен мир,
Сверху взгляни, улыбнись из небесной ванны...
Всё перевёрнуто.
Я для тебя - абыр:
Донная, плоская, неузнаваемо-странная...

Падаешь вверх, в невесомо-пуховый челн,
Карты земные уже ничего не значат...
Сохнет абыр без дождя, становясь ничем.
Ты не вернёшься.
Но хотя бы поплачь?

Пародия:

Жмусь в подворотне, повисла комками шерсть,
Пену взбивает метель на сугробах синих...
Дверь открывается
По распорядку - в шесть.
Сонного и притихшего магазина...

Мне не войти, не нырнуть в твой чудесный мир,
Где чешуя на полу и хвосты - из ванны...
Надпись на вывеске
Странно влечёт - «Абыр»...
Запах, коснувшись на миг, окунет в нирвану...

Эта любовь наваждением сотен звезд
Мне освещает темную подворотню...
Мы же похожи, и оба имеем хвост...
Твой мне небрежно бросят
В обед сегодня...

Оригинал: Анастасия Гурман, «Цитата из лета»
http://stihi.ru/2009/07/09/5283

Солнца блин пузырИтся в зените,
Флегматична прибрежная гладь.
В прайс-листе выбираю "Sun City",
Несите,
И не надо ликёр разбавлять.
Отпускные силки как спасенье
От стеклянно-асфальтовых дней,
Старый томик лежит на коленях, -
Есенин, -
Выгорает тату-скарабей.
Парадиз молчаливого моря
Вымывает инферно проблем,
Легкомысленность пляжных историй,
Не спорю,
Не чета маскараду дилемм.

Пародия:

Мир, как блинчик, испекся на солнце,
Беззаботна прибрежная тишь.
Паруса лишь пестрят, как кальсоны,
И сонно
Дышит ветер над рифами крыш.

Гуманоид в соседнем шезлонге,
Гадкой воблой «Рогань» закусив,
Снова курит, прибить бандерлога
Недолго,
Но спасает запас инвектив.

На песке – артефакты бумажек
И бутылок пивных эпатаж...
Икебана сгоревших на пляже
Бедняжек
Украшает абсурдный пейзаж...
.

Оригинал: Азачем, "Никакое":
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/152613/

В процессе якобы мышленья
Шуршала мысль в башке, как мышь
Ввиду настроя повышенья
Желая спеть "Шумел камыш"

Но был фатально не в настрое
Язык в кондиции узла
И понял я тогда: нас - трое
Но третий косит под козла

А это значит - саблю в ножны
А это - полной попы знак
Разброд с шатанием возможны
А на троих - уже никак
.

Пародия:

Петлявшей в сумерках дорогой,
Хмельной и сонный, я домой
Приполз – и ошалел, с порога
Уткнувшись рожею в трюмо.

Смятением и страхов роем
Охвачен, выдохнул: етить,
Кто ловко так меня растроил,
И как теперь себя найти?

Привычный мир нелепо рухнул,
Ругался я, потом притих
И до утра сидел на кухне,
Соображая на троих...
.

"Полные чашки зелёного чая..." Юрий Лавут
http://www.stihi.ru/2007/11/08/2492

Полные чашки зелёного чая,
Ломтики сыра, жёлтый лимон,
Прикосновение пальцев, молчанье –
Всё вспоминается нынче как сон.

Может быть там, где всё это осталось,
Жизнь по другому закону меняется,
Всё, то что здесь безнадёжно прервалось,
Там не спеша продолжается.

Ветер старался, сдвигал занавеску,
Солнце загнало под мебель всю тень,
Море добавило к завтраку плеску –
Всё отдаю, чтоб попасть в этот день.

Только бы пить этот чай бесконечный,
Тоненько резать лимон,
Видеть твой глаз, голубой и беспечный,
Припоминая сегодня как сон.
.

Пародия:

Стих я пишу. Там всегда протекает
Жизнь по каким-то особым законам.
Калейдоскопом картинки мелькают,
Точно в кошмаре... Там солнце догонит

Если – то в глаз непременно засветит.
В страхе под мебелью прячутся тени...
Море на кухне, и ласково ветер
Перебирает растрёпанный веник.

Тихо там плещется завтрак, скучая...
Желтый лимон и рассол огуречный.
В стынущей чашке зеленого чая
Чудится глаз, голубой и беспечный...

.

Сбрасывает март сугробов плед…
Стряхивая иней, точно чепчик,
О рассветах, птицах и тепле
Старый тополь беспокойно шепчет.
/Грустная и вечная история./

У подъезда – мусор, косяки…
Дворник смотрит на шпану парторгом.
Выше – облаков материки
Бегло чертит неземной картограф.
/Время обезумело, с ним в ссоре я./

Странно снова путать имена,
Уставать, отчаиваться, верить,
На бегу о главном вспоминать,
Открывать поочередно двери.
/Чьей-то быть любимой, чьей-то дочерью./

Знать, что путь рассеется, как дым,
Хоть свернёшь направо, хоть налево.
…До утра бродяги и коты
Шляются под окнами с напевом.
/И прикончить их мечтают прочие./

.

написано на конкурс буриме, заданные рифмы:
налево - с напевом
картограф - парторгом
шепчет - чепчик
прочие - дочерью
история - с ним в ссоре я

привыкание – только повод
безболезненно измениться...
остаюсь – в повседневной спешке
лишь частицей часов песочных;
мир на две тишины расколот,
и прозрачно-легки границы,
в очертаниях их – насмешка,
тонкий контур стекла непрочен.
память – веры и ветра прихоть,
и хранить имена нелепо.
день бездомен и бесконечен,
облик слов и потерь бесплотен.
вдох и выдох – как вход и выход,
быль и небыль – как боль и небо...
я опять упаду в беспечность,
в монотонный июльский полдень,
осторожно вдыхая, чтобы
в свет, мучительный и нерезкий,
бессознательно, без усилий,
просочиться, протечь до срока –
сквозь минут шелестящий шепот,
сквозь узоры на занавеске,
сквозь потоки летящей пыли,
сквозь ладони раскрытых окон...

Всю жизнь бежать, копить ожоги,
Считать потери, верить в рок...
И затихать в ладони бога,
Дрожа, как пойманный зверёк...

Нелепы сыгранные роли,
Тускнеет памяти зола...
Там – за чертой привычной боли
Не будет ни добра, ни зла.

Но вновь текут минуты мерно,
И льётся свет сквозь витражи...
В мир – не последний и не первый,

Шагнув, забудь про страх, дыши,
Учись вязать обрывки нервов
В стихийный монолог души.
.

.

Мне сбежать бы за кулисы – не лежит к веселью сердце,
Но повсюду эти лица – никуда от них не деться.
Каждый день в угоду сброду маюсь на арене цирка.
Здесь положено работать, здесь нельзя сопеть и фыркать,
Нужно прыгать через обруч и ножи зубами хапать,
И в огонь ползти, как кобра, и ходить на задних лапах.
Покорю любую планку, только, если разобраться –
Сколько можно под шарманку лаять в колпаке дурацком?
Тут уж впору удавиться – нет, не радуйтесь, не трожьте, –
Право, разве это лица? – это ж, извините, рожи.
Тут, похоже, не дождаться ни покоя, ни удачи...
В ложь софитов и оваций канет жизнь моя собачья.

.
.

1й тур конкурса "Слабое звено" ПКП
по картине А.В. Маскаева "Дрессировщица"

«Ствол надежды удобней рубить на гробы,
Чем пытаться сложить старый мир из костей…»
Bor_G
.

Изменившийся мир – неожиданный квест,
Словно входишь в кошмаре в темнеющий лес,
И в душе – темнота. И ни звуков, ни лиц,
Только тени бесшумно кружащихся птиц,
Только чуть различимые вздохи болот –
Словно стало реальностью то, что спало
Где-то в сердце, ворочалось в мрачной тоске,
Не прося ни о чем, не срастаясь ни с кем.
А потом выбираешь опять – все забыть,
Не бродить в тишине, не сбиваться с тропы,
Не искать неизвестное в чаще судьбы –
Ствол надежды удобней рубить на гробы,
Чем пытаться сложить старый мир из костей…(с)
И пытаешься жить - без причуд и затей.
.

Тоской и туманом дышишь ты,
Твой мир, как забор, сутулится…
Ты – гость, на рассвете вышедший
В тревожную серость улицы.

Беззвучно-темны дома ещё,
Блестит горизонта лезвие…
Как будто ты поднимаешься
По вниз уходящей лестнице.

И нет ни тепла, ни прошлого,
И скован уже цепями ты,
И кем-то легко отброшены
Ступени – страницы памяти.

Полоской огня на западе
Начертано откровение,
Одиннадцатая заповедь:
Все в мире – лишь на мгновение.

Не-делание - тоже ведь порой
Стезя и выбор, а не признак лени.
Душе всегда труднее быть собой
В изменчивом потоке слов и мнений.
Борьбе с самим собой всю жизнь отдать –
Нетрудно. Только смысла в этом нету.
Как невозможно тени ободрать
И мир оставить вовсе без предметов.
За догмами граница не видна
И собственных пределов не измерить.
А совершенство – клетка и стена,
И просто человек – за ней потерян...

.

2010
Поздравлялка Призраку

Нынче можно все - и матом
Голосить, и пить, и нюхать!
Оторвемся же, ребята,
Повод есть - у шефа днюха!

Обличит стиха дефекты,
Исцелит пинком от лени
Тот, что бродит по Проекту
Гуманизма бледной тенью.

Стащит цепкой пятернею
Кучу плюшек и фаст-фуда -
Наше местное, родное
Чудо в простыне из флуда.

То бредятина и враки -
Что в раю светлей и круче.
Лучше с Призраком во мраке,
Патамушта с ним не скучно:)
.

2011, для флудного конкурса "Чем Алекс лучше колбасы?"

Пришла в надежде на застолье,
А тут и конкурс и призы…
И я задумалась невольно -
Чем Алекс лучше колбасы?
Да всем! во-первых, он скромнее,
Воспитан лучше - во вторых.
И рассмешить народ умеет,
И сочинит быстрее стих.
Его рецепт куда сложнее
И не вошли в состав коты.
И срок пригодности длиннее,
И благороднее черты.
Мы ценим все его за это,
(Порой хотим побить - не все…))
А колбасе не быть поэтом…
(Перо представьте в колбасе!)

…Чем колбаса дороже п.а.п.ы?
Хороший, в общем-то, вопрос…
Легко кусок её оттяпать,
И внешний вид колбасный прост.
Нелепо с ней, такой банальной,
Дружить, подарки ей дарить...
Но колбаса материальна,
А призрак – все-таки незрим.
Хоть и находчив он, и весел,
И остроумен, и хорош –
Как ни крути – его не взвесишь,
И в холодильник не впихнешь.
Но дружно тех порвем на тряпки,
Кто, разрешенья не спросив,
Ловить на графах станет папу,
Чтоб виртуально укусить!
.

Жри Ешь и смотри

Робко не стой у стола – на проекте праздник,
Есть колбаса – веселей отмечалось чтобы.
Дремлет в обертке бестрепетно, и напрасно!
Эту живучую закусь пора уж слопать.
Драму кровавую – кетчупом по тарелке –
Я нарисую, и выну бесстрашно вилку…
Если в начале грызут по котлете мелкой -
Значит, оставят в конце от стола опилки…
Не сочиняется без вискаря в стакане…
Алекс родился - так выпьем сейчас за это!
За бескультурие позже тебя забанят –
Не отвлекайся на речи, поэт проектный.
Жри Ешь и смотри… фиг поймешь, где теперь покормят,
Кто и когда… нету в этих делах порядка.
Если в начале кусочек дадут бекона -
Значит, в финале мешок с ветчиной припрятан…
.

2012, для флудного конкурса фокку

фокусник слова,
метафорический призрак,
феникс чеширский,

орф неформатный,
афористичный философ,
флудер фантомный,

орк отфонарный
мнимых миров бутафорских
фат неформальный,

строф оформитель,
катастрофический спамер,
враг графомани,

фан пофигизма
форменный... фсех - с днем рожденья!:)
ф общем, желаю:

фобий поменьше,
в счастье, тепле и комфорте
жить по фэн-шую,

зрелищ кайфовых,
видеть ф тумане фОрватер,
щедрой фортуны!:)
.

Маниакальный бред ассоциаций,
Распятых методично на бумаге –
И в ритме слов никак не разобраться,
И вспышки смысла - серые бродяги...
Эпитетов так темен лабиринт,
Где входа нет и стены из метафор.
И страшно оттого, что там, внутри,
Неслышно бродит одинокий Аффтор...:)

.

Прохладен, пуст, неуловимо-сер,
Опутан день колючей проволокой строк.
Пробелы, повторения... reset...
Листом бумаги ставший потолок,

Рассеянные тени на стене.
Июльский вечер, лёгкий почерк облаков,
За полчаса растаявший в огне.
Тревожный ветер. Силуэты слов...

Нечаянна и чайно-глубока,
Темнеет ночь, лимонно светится луна
В стакане. Обезличена строка
И выпита под утро тишина.

Небо вечернее приняло кьянти оттенок,
Руки трясутся – в бокал не попасть с перепою,
Спутаны мысли и лица красней «шамбертена»,
Рядом встают сорняки беспокойной толпою.

Стоит в остатки текилы добавить ликёра –
Все исчезает… ползём по земле, как улитки,
Видим долины и радуги, море и горы,
И различаем пейзажи по цвету напитков.

После «абрау», «шабли», коньяка и мартини
Трудно в кровать донести непослушное тело…
Память наутро такие рисует картины!
Как под кустом в огороде мы пили и пели…

Снежные кошки играют на воле,
Снежные мыши уходят в подполье,
Снежные крыши сбиваются в стаи,
Снежные бабочки звёзды считают.
Снежные гномы идут на работу,
Снежные хоббиты спят в непогоду.
Снежные пчёлы - ненастья причуды,
Снежные рыбы плывут ниоткуда...
Снежные петли все глуше, все туже,
Снежные иглы слетают с катушек...
Снежные рощи наполнены светом,
Снежные листья подхвачены ветром,
Снежные ёжики фыркают колко,
Снежные шорохи – это надолго...

Считаю фонари – пошёл десяток третий,
А сколько их ёщё... но нет пути назад.
Осталось двадцать пять - а там свои, там встретят...
Сбивается мой шаг на медленный зигзаг.

Но не остановлюсь и не сомкну глаза я,
Хоть вой сирен в ушах и крики воронья...
Старательный подсчёт от сна меня спасает,
Когда ползу домой, нажравшись, как свинья...

"Мы стояли на плоскости с переменным углом отражения"
БГ
.

Мы листали дороги – светло, беспокойно и радостно,
Мы, теряясь в тумане тревог мимолетных, молчали,
Мы любили мечты, совпадения, ливни и радуги,
Мы летали во сне, на ветвях по-чеширски качались.

Доверяли себе, сумасшедшему ветру и случаю
И, срываясь во тьму, оживали за миг до рассвета…
За чертой оставляя нездешнее, злое, колючее,
Возвращались привычно в свое бесконечное лето.

А беда приходила – неслышно и без приглашения,
И качались недобро, как в съемке замедленной, стены…
Нас на плоскость несло с переменным углом отражения
И меняло рассветное небо над нами оттенок.

Мы домов обреченность и туч помрачение видели,
Мы боялись однажды войти в грозовые ворота.
Мы летели навстречу случайности, боли и гибели
И дышали, смеялись и верили - до поворота.

Наползают и множатся тени под вечер, взгляни –
Искажается мир, словно в сказке, недоброй и древней.
В темноту городских лабиринтов уводят огни,
Вдоль дороги стоят многорукие стражи-деревья.

Провалившийся в гибельный сон, воскресаешь опять –
Точно чай, допивая наутро остывшее солнце.
И куда-то спешишь, и никак не приходишь в себя…
А под снегом тепло – и весна незаметно проснётся...

Отчаяние, ветер, глубина,
Игра, фантомы, тонущая сцена,
Обломки, эпизоды, имена,
Сомнения сомкнувшиеся стены...

И город - замирающий партер.
И можно, сдавшись, ожидать устало,
Что слабо дрогнут паруса портьер,
Закатно-ломких и тревожно-алых.

Сознание, как осень, догорит,
Причудлив и абсурдно-безупречен
Сценария безумный алгоритм.

И, отнимая роли, знает вечер,
Как тишины ветвится лабиринт
И незаметно подступает вечность.

оБЛИЦовка-84 ПКП
Задание:
«Предлагается написать экспромт, где заданные ПОНЯТИЯ располагаются в той же последовательности, в какой они заданы.
Итак, ключевые понятия:

ПЕРВОЕ ПОНЯТИЕ: «НЕЧТО ПОЛОСАТОЕ»
ВТОРОЕ ПОНЯТИЕ: «НЕЧТО СОЛЁНОЕ»
ТРЕТЬЕ ПОНЯТИЕ: «НЕЧТО БЕСФОРМЕННОЕ»
В ФИНАЛЕ ДОЛЖНА ПРИСУТСТВОВАТЬ «ЛОВУШКА»
(важно наличие образа, а не конкретного словосочетания)»

.....................................................................................................

Крадется вдоль стенки кошак полосатый,
Селёдку на кухне украв.
Потрёпанным тапком не бей подлеца ты,
Но в ванной запри до утра...

:)))

А жизнь – такая непредвиденная зебра,
Летит навстречу – и попробуй увернись.
Страшат, смыкаются во тьме высоток дебри,
В пятно слепящее сливаются огни.

Отбрасывая слов и масок ветошь,
В прохладной пелене сентябрьских слёз
В последний летний сон уйдешь за светом
По самой белой из оставшихся полос.

Дома из ракушек, пределы тишины,
Эскизы неосознанных мотивов.
Обрывки впечатлений и вины,
Потерянных моментов негативы.
Попытки быть в потоке перемен,
Вопросы и сомнения без меры...
Сопротивленье многоликих стен.
Ловушки истин. Хрупкие химеры...
Страницы книги. Луч, скользящий мимо,
Летящий почерк незнакомых слов.
Пылинок и мгновений пантомима,
Молчанье перевернутых часов.
Неуловимо легкий контур окон...
Забытое. Предвидения след...
Мотив, в душе звучащий одиноко.
Наброски времени. Теченье лет...
Придуманных событий алгоритмы.
Твои мечты – этюды долгих зим
Во сне. И разноцветная палитра
На крыльях бабочки... Твой свет неуловим,
Твой мир нелеп. Твой дом так невесом,
Что улетит однажды вслед за ветром.
Ты станешь просто порванным листом,
Интуитивно понятым ответом.
Твои эскизы истины просты
И путь так необычен, хоть и труден.
И паруса на горизонте так чисты...
Мы в алый больше красить их не будем.
Ведь все равно их видишь только ты...

«Чьи-то губы прошептали «не люблю»,
Чьи-то локоны запутались в петле...»
М. Цветаева

Лунный свет дрожит и бьется в хрустале -
Колдовство ли, бред ли, вызванный вином?
Там, где в полночь стали своды тяжелей,
Там, где плачет и смеётся за окном

Ветер – шут, флейтист бродячий во хмелю...
След оплавленного воска на столе...
Чьи-то губы прошептали «не люблю»,
Чьи-то локоны запутались в петле.

Кто-то вышел, не простившись, не простив,
Не проснувшись, не споткнувшись о порог.
Кто-то словом ранил, кто-то отпустил...
Приговор, игра, случайность или рок?

Летний полдень, в блокноте тонком
Пара строк, не стихи – набросок...
Беспорядок, тепла потоки,
Тесный, сонный комнатный остров...

Южный город, песок и ветер,
Мы, пропавшие, здесь очнулись.
Только больно - так много света,
Так отчаянны краски улиц.

Беспокойные крики чаек,
Легкость неба, бездомность бриза...
Море знает, что все случайно –
Шторм, затишье и наша близость.

Камни слов... черновик – на части...
Но подводит итог дорога:
Станет проще и меньше счастье
И леса поползут, как строки.

Ближе к ночи видится все ясней –
Башенка под небом и белый флаг,
А в осенней комнатной тишине –
Эхо, отраженное в зеркалах.

Где-то здесь узоры судьбы плелись,
На ветру скрипела и пела дверь.
А теперь – лишь зимний пейзаж вдали,
И в душе – неведомый тёмный зверь.

Стороной обходят снега-ветра
То, что гостем дьявольским спит в груди…
И привычным стал безотчетный страх –
Не пошевельнуться… не разбудить…

.

Оригинал: Хельга Синклер "Кто-то"
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/161470/

Кто-то у других ворует мысли.
Кто-то просто ищет вдохновенья.
Кто-то наследит медведем гризли
Под кольнувшим глаз стихотвореньем!

Пародия:

Кто-то пишет мило и гламурно,
А потом идет на главной греться,
Кто-то уморительным лемуром
Раздаёт ласкательные рецки:)))

Оригинал: Элеонора Счастливая, "Затянет"

И снова снег над городом закружит,
Который год всё та же пастораль-
Затянет окна сеточкой из кружев,
И кошек греться под теплоцентраль.
Дороги - лакированным асфальтом...
Упавшими прохожими... Песком.
Таксистов, в минус двадцать, да с азартом,
К вокзалам - кто-то с кофе, кто с пивком.
Старушек в валенки и теплые косынки,
Детишек - в сопли, в санки и в сугроб.
Меня же, дурочку, затянет по старинке
Во двор, отведать сахарный сироп.
Лизну украдкой мёрзлые качели.
Соседи в шоке - "Боже, упаси!"...
Я жду тебя. А может, в самом деле,
Тебя затянет, чтоб меня спасти.

Пародия:

Адронный коллайдер

И вновь запущен сдохнувший коллайдер,
И беспричинно чёрная дыра
Затянет молча, как проектор - слайды:
И крыши, и кварталов сектора,
Скамейки, окна, фонари, метели,
Прохожих, и скопления машин,
И кошек, и скрипящие качели,
Троллейбусы и суету витрин...
Возьмет без шума, беготни и стука
И почту, и вокзал, и телеграф...
Неумолимо поглотит округу,
Дороги на высотки намотав...

Исходник: Александр Коковихин "Твои глаза - два озера":
http://www.stihi.ru/2009/02/09/1531
.

Твои глаза – два счётчика,
А я богат и глуп.
Ты шопингом испорчена,
Под вечер тянешь в клуб...

Твои глаза – две лампочки,
Теплей и ярче нет...
Приходится оплачивать
Опять счета за свет.

.

В полночь замершее время,
в тишину летящий вечер,
фонари, оттенки, тени,
звёзды, синий-синий ветер.

Месяц – ёлочной игрушкой
на темнеющей витрине...
Грусть, колючками наружу,
зеленеет без причины...

Бесконечность снегопада,
мандариновые корки,
беспорядок, на фасадах -
разноцветные обёртки...

Позабыть до новой встречи,
засыпая. На рассвете
задувает тихо свечи
окон – прошлогодний ветер...

Не последняя осень – но жизнь рассыпается листьями...
Апокалипсис красок, тепла и мучительной нежности,
Облака, точно всадники, с ветром примчались неистовым,
Сине-серые крыши мрачны от предчувствия снежности.

Мы подхвачены временем, болью, повторами, холодом,
Мы совпали на это короткое непонимание.
Под окном на асфальте тускнеет промокшее золото.
Здесь – твои игровые миры и моя графомания.

Под окном так трехмерны коты, фонари и прохожие,
Что порою под вечер их можно считать настоящими.
Наша матрица кем-то загружена в прошлом непрошено.
И заброшена. Странная, вечно некстати сбоящая.

На ладони двора проступают нечёткие линии
Проводов. Что-то снилось мне яркое, летнее,
Где-то ждет, по-кошачьи ворча, настроение зимнее...
Просто осень, ошибка системы, игра. Не последняя.
.

Я сидел печально в клетке, где не сделать и прыжка,
А потом вдруг стало тихо, страшно тесно и темно.
А потом берут за уши, молча тащат из мешка,
Достают… смотрю - арена и какое-то бревно.

Как-то вдруг слабеют лапы и дрожит украдкой хвост,
В креслах зрители расселись и чего-то явно ждут.
Я вишу – а надо мною купол, тьма и сотни звёзд…
Тут лежавшее полено шевельнулось на беду…

Сознаю внезапно – ужас, у него же есть глаза!
Надо мной мужик в цилиндре чуть заметный сделал пасс -
И у этой скользкой твари (как такое описать?) -
Неожиданно раскрылась устрашающая пасть…

Я проснулся с диким криком и будильник уронил,
И теперь понять пытаюсь - что же значит этот вздор?
Мне удав сейчас явился, а намедни крокодил…
Попаду я, не иначе, нынче к шефу на ковёр…
.

Поэтической дуэли Алекса Фо (Призрака Гуманизма) и Анны Селивановой, проходившей на портале "графоманов.нет", посвящяется...
.

/шифровка, посланная в неизвестном направлении/

По клавишам компа почти не целясь,
Из-под обломков, кирпичей и тел
Я вам стучу… а может, просто в рельсу,
У нас тут, как обычно, беспредел,
Четвертый день не утихают страсти,
А может, пятый – трудно сосчитать,
Тут флуд приходят рифмами украсить -
И ненароком поминают мать.
Такой здесь бой, и как тут не ругаться -
Срубили ель, темно давно в лесу,
Грог молча выпит, разбежались зайцы,
И мост сожгли, и кашу съели всю...
А в Центре, завладев секретным кодом,
Хреначат негры бесконечный рэп…
Под землю провалиться хочет кто-то,
А чей-то райдер длинен и нелеп.
Но вот опять возврат к игре, и длится
Словесный утомительный крокет…
Им лучше бы сойтись в режиме блица…
все, связь накрылась...
/редактистка Кэт/

И зима, оглушив, не сотрет бесследно,
И тоска не придет под покровом ночи,
И палящей пустыней не станет лето,
И беда, отыскав, не обнимет молча.

Не придавит любовь непосильной ношей,
Не опутает страх, неживой и тёмный,
Не коснется усталость рукой продрогшей,
Не покажется мир опустевшим домом.

Но откроется истина - с каждым годом
Все банальней слова, все случайней двери...
Безопаснее пристань, скучней погода,
Все больней забывать, все труднее верить…
.

а ночь за окном бездонна,
тревожна, тепла, печальна,
тетрадь на столе открыта
и памяти – десять лет...
нездешни дома-вагоны,
и кажется сном начало,
и мир мишурой открыток
и писем лежит в столе…
меняются стены, вещи,
/и сколько же было хлама…/
июльскую синь и блики
уносит вода, вода…
но где-то под сетью трещин
в душе - тишина и лампа,
название детской книги –
«дорога уходит в даль»…

А мы собираем годы,
Теряемся, выживаем…
Меняем ключи и коды,
Врастаем в пути, трамваи…

Не режем в тоске запястья,
Не губим впустую души,
Не верим в другое счастье,
И прячем за дверью стужу,

Где воет охрипший ветер
С повадками террориста…
И тянутся в небо ветви,
И крыши торчат ребристо.

Не нам – под откос, о стены
Не бьёмся, не бьём посуду,
Не рвём провода и тени
Нелепо и безрассудно.

Срастаемся снами, кожей,
Не злимся, не треплем нервы,
Но тесный покой возможно
Измерить какою мерой?

Гуляя, синхронно дышим,
Смеёмся, молчим без фальши.
И в чем-то мы стали ближе,
А в чем-то – намного дальше.

Рыдает февраль беспутный,
Луна – фонарь трубочиста…
И старое позабудем,
И нового не случится…

В переменчивых улиц туманные лица
На границе сознанья легко провалиться,
Безотчетно меняя слова и мотивы,
Повторяя чертами домов примитивы.

И кубически ровно выстраивать мысли,
На последнем непройденном уровне виснуть...
И опять – возвращаться. Но только иначе,
Не пытаясь уже ничего обозначить,

Натыкаясь на камни, теряться в потёмках,
Обреченно слова и понятия комкать,
Забывая дышать, и лететь, как с обрыва –
В равнодушие улиц, дорог и мотивов.

Мы – чашки на полке: скучаем, страдаем, бьёмся.
Наш мир предсказуем, рисунок всегда случаен.
Невольно мечтаем (а что еще остаётся?),
Когда до краёв наполнены теплым чаем.

А кран неисправный под вечер сопит печально,
И месяц уснувший висит за окном подковой...
И мы понимаем, как дорог нам старый чайник,
И мыши, в буфете шуршащие бестолково.

О том, что бессмысленно все, рассуждает с дрожью
Наш кем-то надкушенный друг – пирожок с повидлом...
Но нам не дано даже ложь отличить от ложки
И дно неглубокое наше обычно видно.

И пусть полетим… не страшны ни совок, ни веник,
И пусть зазвеним – беззащитно, смешно, нелепо...
Зато, замолчав, постепенно забудем стены,
Когда унесут и оставят под серым небом…

На «Я в стихи вложил всю душу...» Д. Белогривцева
http://www.stihi.ru/2009/05/07/872

Я в стихи вложил и душу,
И частицу бытия.
Но трясёт меня, как грушу,
Критик, бездарь и маньяк.

Он давно кругами ходит,
Чёрен, мрачен и когтист.
То о рифмах речь заводит,
То о ритме... (вот садист!)

То бормочет неприлично
Про пиррихий и спондей...
То в рефрены пальцем тычет,
То в метафоры, злодей.

Он по виду только дока,
А по сути – зол и туп!
На кого растит он коготь? -
На Поэта точит зуб!

Ждёт опять меня под вечер
На проекте, как в лесу...
И кусается при встрече...
Дать бы в рыло наглецу!