Ну что ж, у нас получился большой перерыв (с 25 марта, когда была опубликована 21-я (четвёртая часть)). И не то чтобы сейчас есть время и силы, но накопился материал, можно и сделать. Ну, попробовать.
К этой рубрике я уже подходил раз... -дцать, но никак не решался за неё взяться, сложная она. Много произведений, много интересных авторов и находок. Слишком много, я бы сказал. Но сегодня всё-таки решился, а точнее, на это повлияло одно случайно найденное произведение (для базы цитат). Ну оно было как раз вот из этой рубрики.
Да, она у нас первая :) Ну вот так :) 3913 произведений (примерно 7 процентов от всех), это что-то... Неужели мы (авторы) так любим философствовать? :)
Я уже как-то говорил, что для меня одним из критериев "замечательности" произведения является его неожиданность, небанальность, непредсказуемость (лично для меня). И это не только непредсказуемость сюжета, но ещё и образов, слов, фраз, иногда находки в рифмах или приёмах. Ну, всякие неожиданные (небанальные) вещи случаются в стихотворениях, вы знаете.
Но тут нужно бы ещё подчеркнуть такую штуку: не приёмы ради приёмов. В гармоничном замечательном стихотворении после прочтения никогда даже тени мысли не возникает об "оправданности" чего-то стихотворческислож(е)ноиспользованного. Это вот потом, анализируя, уже понимаешь, что вот здесь вот такая штука была применена автором и ведь хорошо так вписалась, а здесь вот эта... И это всегда потом. А вот если приёмы ради приёмов, то наоборот – думаешь "а-а-а ну здесь вот это, а здесь вот это... а в целом... ну... нормальное стихотворение, да... технически интересное, угу..." М-да, на философию меня потянуло, да? :) Ладно, прекращаем :)
Последняя фраза. Я не только читатель, а ещё и коллекционер. Вот и делюсь с вами тем, что нашлось для коллекции интересных произведений Литсети.
Это стихотворение я прочитал недавно (оно участвовало в конкурсе) и, конечно, сохранил себе в коллекцию. Для меня оно очень неожиданное, небанальное, красивое, поэтичное. И действительно "восточное" в хорошем таком смысле. И философское, без сомнения.
Восточная мудрость или Воображаемая беседа с Гиясаддином Абу-ль-Фатхом Омаром ибн Ибрахимом аль-Хайямом Нишапури
"Коль день прошёл, о нём не вспоминай Перед грядущим в страхе не стенай О будущем и прошлом не печалься Сегодняшнему счастью цену знай ...." (Омар Хайям)
"Скажи мне, о почтенный аксакал, откуда несказанная тоска при виде этих древних стен Хорезма, потерянного в древние века?
И почему дрожит моя рука, когда касаюсь этого песка - таких никчёмных сереньких крупинок, что в них смешно какой-то смысл искать?
В узоре азиатского стежка, что украшает ветхие шелка, в арабской вязи, я ищу ответы - Их нет. И смуту не прогнать никак.
Затейливая нитка завитка течёт змеёю в глубину зрачка... Не знаю я, откуда столько боли. И эта мысль особенно горька..."
Ответил мне Абу-ль Фаттах Омар:
"Сынок, боимся смерти, млад и стар. Ведь наша жизнь в сравненье с миром длится не больше, чем седой вороны "карр".
Шумит века несчётные базар. Две тыщи лет нас радует чинар. А звезды ? Но сравни их со Вселенной - Быстрей посуду перебьёт гончар.
Касаясь камня, знает человек, насколько у него короче век..."
Умолк Хайам, откинувшись в подушки, отгородился занавесом век...
Задумался и я. Глядел в пески, в несущие прохладу арыки.... И разжималось тихо, постепенно кольцо моей неведомой тоски...
Надеюсь, вы тоже ощутили этот неспешную вязь слов, восточный колорит, красоту.
И ещё пара произведений того же автора из той же рубрики:
В самом начале я сказал, что на моё решение сделать "Кубик-рубрику" по философским повлияло найденное сегодня стихотворение... Точнее, несколько. Ну вот оно.
мальчик идет со скрипочкой; маленький и смешной; дождик стреляет в лужицы, градинки метят в лоб; утром шутили взрослые: где современный ной? будет же - наводнение! будет второй потоп! мальчик читал из библии - выдержки для детей; и о потопе вычитал - плакал потом навзрыд; что ж этот ной? не справился? или - не захотел? только по паре - мало же! мальчик весьма сердит; он недоволен библией: "что этот ной - дурак? не рассчитал с размерами? не обсудил с женой?" мама целует мальчика: "всех не спасти никак... всех не спасти, мой глупенький; всех не спасти, родной..."
мальчик растет и учится; мальчик теперь скрипач; время - условно мирное - перед большой войной; мальчика носит по миру: "мамочка, ну, не плачь! это же чудо техники! все хорошо со мной! тут у меня товарищи - сыгранный коллектив; на берегу любимая - честно и верно ждет; на океанском лайнере - множество перспектив! знаешь ли, как под звездами чудно искрится лед? вот бы - сфотографировать! вот бы..." удар в ночи... ...против потопа выступил, скрипку держа в руках; мальчик плывет со скрипочкой... в небе господь молчит; "всех не спасти, мой глупенький, всех не спасти никак..."
Номер 224 был присвоен трупу Уоллеса Хартли, когда его обнаружили среди жертв крушения "Титаника" в апреле 1912 г. Скрипка - подарок невесты - оказалась при нем. Уоллес Хартли был скрипачем и руководителем оркестра, который до последнего продолжал играть на тонущем корабле. В момент гибели Уоллесу Хартли было 33 года.
Конечно, на мой взгляд, это где-то на стыке жанров философской поэзии и психологической поэзии. Но вот то, что это Поэзия, это точно.
Вообще "Титаник" − это уже несколько затёртый сюжет, редко найдётся что-то новое, классное. Вот здесь, я считаю, получилось. И ещё, как мне кажется, произведение недооценено читателями. А жаль.
И ещё несколько произведений того же автора из той же рубрики:
И у меня бывали дни, когда наваливалось всё гранитной глыбой. Я представлял, что мир – родник, вода, а я – двоякодышащая рыба, и каждый ядовитый мой плевок, и брошенное в воду злое слово обратно попадает в кровоток: отравой, в жабры, заново – и снова. Тогда я обращался в серебро, я ил смывал с чешуйчатого тела, вдыхал добро, и выдыхал – добро.
И как-то всё само собой светлело.
Тут я признаюсь, что это стихотворение я хотел бы выучить наизусть. Чтобы читать иногда... про себя... и для себя, мысленно, не вслух...
И ещё несколько произведений того же автора из той же рубрики:
Следующее... Это произведение сложное, да и вообще произведения этого автора довольно сложные (на мой взгляд), в них надо "врубиться", "въехать", вникнуть, а вот потом... ну сами поймёте... или не поймёте...
Демиурги пьют море, ветром прокипятя, растворяя в нём сахар упавших в августе звезд. Я Твоё воплощение, голем, Твоё дитя. Я глаза закрываю, чтобы увидеть мост. Я глаза закрываю, чтобы увидеть врата. Я закрываю уши, я жду ответ. Но, то ли я не тот, то ли жизнь не та… Нет ни моста, ни врат и ответа нет. Отче, зашей мне рваную рану - рот, утихомирь, не позволь мне произнести то, что меня изнутри, полосуя, рвёт, то, что молотит в твердь лобовой костИ. Я не придумывал Имя, не бил в набат. Мне ни одно, ни другое не по плечу. Я этой жизнью болен, я ей горбат. Я замерзаю в ней, я её не хочу. Выстирай, высуши, мехом оторочи. Разве так много/дорого я прошу? Раз обещал, то люби, береги, лечи… Ну а в ответ... брызги соли и белый шум.
Ну что тут скажешь... Это круто. Ничего больше не скажу...
И ещё несколько произведений того же автора из той же рубрики (правда, на мой взгляд, там больше психологическая, нежели философская):
Без этого автора обзор философской поэзии не обошёлся бы никак. Ну вот, к примеру, если подумать "пародия... кто?" − правильно, сразу вспоминается Глюк, а вот словосочетание "философская поэзия" у меня давно и упорно ассоциируется с этим автором...
Но где-то в стороне от взгляда ледяного, свивая в смерч твою горчичную тюрьму, рождается впотьмах само собою слово и тянется к тебе, и ты идешь к нему. Иван Жданов
я знаю город, где живут слова, в домах бумажных под чернильным небом. дворы-абзацы, на траве – дрова… лакуны площадей, шоссе-пробелы. простые жизни – прописной сюжет, слова как люди, судьбы и тетради. ругаются соседи Да и Нет, друг друга терпят Хочется и Надо. ночует где попало житель УЖ; в роскошном доме мучается Совесть: она не терпит мелочности душ, грызни не любит, угрызений т.е. шикует в трёхэтажном доме Мат, сдаёт чердак Ханже за три валюты… простые жизни – строчечный уклад, живут… уходят в Даль… почти как люди.
однажды в город слов пришла чума – без имени, без лика, без сомнений. окутал поселение туман, подёрнул мир словес бубонной тенью. и умирали жители-слова, и становились зримыми подтексты, просроченными смыслы. вырывал основы, корни, плоти ветер мерзкий. и Боль терпела боль, и Крик молчал, и Знаки препинания сжимались до троеточия… и город пал. в конце концов, исчезло и Начало…
изломы букв... и морок, и молох, и всполохи когда-то ярких слов.
но в глубине, под кляксами могил, под тяжестью пустотности бордовой, среди беззвучия свинцовой мги, очнулся он, последний житель, Слово. он видел боль… и, как в плохих стихах, на «вновь» и «кровь», слепа и светло-сера, пришла Любовь, а с ней вернулся Страх... со Страхом в город слов вернулась Вера. из пепельного смысла естества творились точки, чёрточки и кратки. и выходили худшие слова, но становились в правильном порядке. и был горчичный бой – горели сны, и даже Трусость проявляла смелость. тянулись к жизни, но увы… увы. … я знаю город, где одни пробелы. ___________________________________ когда исчезнет лучший из миров и станет память пылью бездорожья, спасёт от немоты и катастроф живое слово, да и то – возможно…
И здесь мне сложно комментировать... Я не знаю как вам сказать... я читал это стихотворение уже десятки раз... И каждый раз я плачу, ну вот признался...
И ещё несколько произведений того же автора из той же рубрики:
Твой Демон, словно пес, с тобою неотступно… Шарль Бодлер
Бросает ночь в окно надменный взгляд. Луна ломает сарисы о крыши. На небе звёзды холодом горят, от скуки перелистывая Ницше… …А ты сидишь, уставившись в себя, выкуривая мысли до окурков вчера, сегодня, завтра… и, клубясь, ползёт дымок по слою штукатурки, ползёт как змей по яблоне в саду в твоём безукоризненном Эдеме, где ветер не решается подуть, где ты пренебрегаешь вся и всеми.
Друзья ушли. Не в землю под кресты, а просто от греха куда подальше, пока часами потчевала ты их спесью, самомнением и фальшью. Заносчив демон твой и одинок, ему закон смирения не писан. Уткнулись лепестками в потолок им трепетно взращённые нарциссы… …Рассвет в туман вплетает миражи. Ты надеваешь свитер из бравады и спрашиваешь время – подскажи, больнее подниматься или падать?
Это очень давнее стихотворение, очень... И я бы сказал так, это подвид... не просто философская поэзия, а ироничная философская. И мне захотелось его тоже включить в обзор.
"Ничего не известно, – сказала звезда звезде. – До какого гореть, извините, тысячелетья?" Космонавтик подслушивал, плавал, как лещ в воде, в чёрном космосе мысли... Его не успел стереть я.
"Ничего не известно, – вздохнул бородатый бог, видно, слез с алкоголя и сел отдохнуть на травку. – Разберёмся, почистим, отладим зависший мозг. Подберём космонавтику вашему космонавтку".
Ничего не известно? Враньё! План войны в носке. Доктор, дайте мне правды таблетку. А то повешусь... "Отдыхайте. А мы вам – и звёзды на потолке, и цветочки на стенах, и запах такой... под свежесть".
А вообще это произведение мало читали, а оно хорошее, коллекционное. Вот такой у меня странный комментарий.
И хочется закончить этот обзор этакой оптимистичной философией, скажем так. И только найти её очень трудно. Но нашёл...
Я - фонарь. Нет, не тот - у аптеки, Но я тоже (по Блоку) горю. И ни много ни мало - полвека Стукнет скоро в плафон фонарю. Иногда я мерцаю поярче, Иногда я заметен едва, Яркость, дело такое - фонарщик Если плох, то и свет желтоват. Хмурым утром, в тумане осеннем Мутным синим пятном я свечу, Не включаюсь совсем в воскресенье (Если дождь за стеклом). Не хочу! На закате (весна или осень), В сладких сумерках, после шести Розоватым (как брюшко лосося) Для влюблённых могу зацвести. То лиловым, то фуксией яркой Разгораюсь, когда полюблю (Я потом бесконечно Петрарку И Верлена бубню воронью). Пару раз не везло - разбивали, И тогда через боль, что есть сил Закаленной серебряной сталью, (Пусть как мог), но упрямо светил. Среди драм и житейских бессмыслиц, Теплым августом, злым февралем Был и буду, до донца, по жизни Романтичным цветным фонарём.
И там есть один комментарий, который попадает в точку, на мой взгляд. Это только выглядит так позитивно-роматично и легко, но глубина в этих стихах присутствует. Особенно в строках: Пару раз не везло - разбивали, И тогда через боль, что есть сил Закаленной серебряной сталью, (Пусть как мог), но упрямо светил.
Что ж, на этом мы завершили путешествие по рубрике "Философская поэзия". Вероятно, мы к ней ещё вернёмся не раз (всё-таки очень большая рубрика). Спасибо тем, кто прочитал и был со мной. И спасибо авторам. Буду благодарен за мнения по поводу этого обзора и вообще обзоров серии "Кубик-рубрика".
Блэк, спасибо за интересные стихи. Многие знаю и люблю. На мой взгляд, настоящий мастер философской поэзии - Алекс Фо, а из представленных авторов увидел философию у Geronimo. У Александра Коковихина - необыкновенный стиль, которому даже сложно найти определение, но каждый его стих - мудрость. Очень люблю стихи Олега, но у него, как и у большинства представленных, скорее - психология, кмк. Да, "Восточная мудрость", конечно же, по праву в этой рубрике, как и "Достучаться до..." Возможно, где-то не прав, что-то упустил - без обид.) Философствовать мы любим все, но философская поэзия даётся мало кому...
Здравствуй, Алексей. Извини, не смог вчера ответить.
> На мой взгляд, настоящий мастер философской поэзии - Алекс Фо
Согласен:) Ну я ещё поищу у него, будет же и вторая часть:)
> Очень люблю стихи Олега, но у него, как и у большинства представленных, скорее - психология, кмк.
Ну, здесь не согласен, всё-таки это философия, на мой взгляд. Ну, ближе к ней. И у него философских очень много, как мне кажется. Я же говорю - у меня ассоциируется прямо полностью с рубрикой:)
> Философствовать мы любим все, но философская поэзия даётся мало кому...
Это да, не всегда удаётся поймать именно жанр.
> У крота, шахтёра и похмелья - > разный взгляд на свет в конце тоннеля... (!)
Black, у меня слов нет, спасибо за ...не знаю за что...что прочитали, что прониклись, оно ведь совсем не идеальное, но я его люблю. Я где-то читала, что стихи/прозу/ о себе любимом пишут только новички и, даже, бездарности...а оно, как раз таки, о себе.
Спасибо вам, такой список талантливых авторов и мой фонарь, все, давление уже не поймать
странная такая мысль:) это про "стихи/прозу/ о себе любимом пишут только новички и, даже, бездарности..." по-моему, о себе пишут вообще все:) мало найдётся авторов, у которых нет "о себе любимом":)
спасибо, Наташа:) да, вот и говорю, оно (стихотворение) аллегоричное, и это ему и придаёт глубину:)
Жаль, что всего, что сюда подходит, не вписать...
Ну я же не остановлюсь на этом:) Буду продолжать:) Вот по философским можно ещё сделать, там много произведений классных.
Спасибо:)
На мой взгляд, настоящий мастер философской поэзии - Алекс Фо, а из представленных авторов увидел философию у Geronimo. У Александра Коковихина - необыкновенный стиль, которому даже сложно найти определение, но каждый его стих - мудрость. Очень люблю стихи Олега, но у него, как и у большинства представленных, скорее - психология, кмк.
Да, "Восточная мудрость", конечно же, по праву в этой рубрике, как и "Достучаться до..." Возможно, где-то не прав, что-то упустил - без обид.)
Философствовать мы любим все, но философская поэзия даётся мало кому...
Вспомнил такое Александра Коковихина:
У крота, шахтёра и похмелья -
разный взгляд на свет в конце тоннеля... (!)
> На мой взгляд, настоящий мастер философской поэзии - Алекс Фо
Согласен:) Ну я ещё поищу у него, будет же и вторая часть:)
> Очень люблю стихи Олега, но у него, как и у большинства представленных, скорее - психология, кмк.
Ну, здесь не согласен, всё-таки это философия, на мой взгляд. Ну, ближе к ней. И у него философских очень много, как мне кажется. Я же говорю - у меня ассоциируется прямо полностью с рубрикой:)
> Философствовать мы любим все, но философская поэзия даётся мало кому...
Это да, не всегда удаётся поймать именно жанр.
> У крота, шахтёра и похмелья -
> разный взгляд на свет в конце тоннеля... (!)
Да, я помню такое:) Спасибо:)
Но и философия, да.) Спасибо.)
Спасибо вам, такой список талантливых авторов и мой фонарь, все, давление уже не поймать
по-моему, о себе пишут вообще все:) мало найдётся авторов, у которых нет "о себе любимом":)
спасибо, Наташа:) да, вот и говорю, оно (стихотворение) аллегоричное, и это ему и придаёт глубину:)