Литсеть ЛитСеть
• Поэзия • Проза • Критика • Конкурсы • Игры • Общение
Главное меню
Поиск
Случайные данные
Вход
Рубрики
Поэзия [45497]
Проза [9057]
У автора произведений: 154
Показано произведений: 101-150
Страницы: « 1 2 3 4 »

И вот опять приходит он — женский праздник. Точнее, уже пришел, потому что поздравления с 8 Марта мы начинаем принимать накануне, 7-го. А как же может быть иначе, если больше половины мужчин, жаждущих нас поздравить, встречаются с нами только в будние дни. Это наши коллеги, и бывшие коллеги, и бывшие-бывшие… ну, вы понимаете.

В общем, еще только десять утра, а на столе возле компьютера уже стоят мои любимые кустовые гвоздики: розовые, красные, белые, пурпурные — эдакий взрыв, салют весне!

Часа через два придут поздравлять коллеги, с букетом. Это будут, конечно, розы — цветы красивые (я бы даже сказала, роскошные), но обременительные: укладывать их каждый вечер в ванну спать — то еще удовольствие.

После обеда наверняка подтянется кто-нибудь из сторонних, скажем так, клиентов — те, кому я помогаю в свое нерабочее время готовить к печати их опусы. Спущусь в проходную и приму что-нибудь вроде гербер или, не дай бог, еще одни розы. Так, ставить букет уже не во что: вазы заняты. В ход идут пластиковые бутылки из-под пепси. Срезаем такой емкости верх — вот и готова временная ваза. Начинаю подумывать: хорошо бы, чтоб больше цветов не несли, пусть уж лучше словами-конфетами…

Вечером в метро по-праздничному оживленно. Обукеченные дамы снисходительно поглядывают на тех, кому на этот раз вроде бы не повезло и они едут с пустыми руками. (Надо сказать, что таких, пусторуких, меньшинство.) Тут же проходит негласный конкурс на как бы женственность: обладательницы букетов из роз бросают победительные взгляды на одаренных скромными тюльпанами, а те в свою очередь посматривают немного свысока на мимозовладелиц…

Дома, конечно, будет ждать еще один букет — от мужа. Подарит сегодня, потому что покупал вместе с цветами для своих коллег-женщин. Для меня, конечно, выберет что-нибудь посложнее, типа орхидей (не очень нравятся, но не подам вида, поскольку знаю, что этими дорогущими экзотическими орхидеями он гордится).

И вот, наконец, в наступившей предночной тишине, сидя среди этих букетов, как какая-нибудь актриса погорелого театра (почему, кстати, он погорелый, никогда не задумывалась, надо посмотреть в Интернете), — сидя этакой актрисулькой в ее гримуборной, я в очередной раз подумаю: а с чем меня, собственно, мужчины весь день поздравляли? Только с тем, что я родилась женщиной? Так ведь я 365 (а то и 366) дней в году женщина, отчего бы не поздравлять меня с этим ежедневно, раз им это так приятно?

Молчат в ответ на этот вопрос мужчины — многочисленные мужчины нашей страны, так искренне исполнившие свой праздничный долг. Почувствовавшие себя именно мужчинами, поскольку если в Женский день ты не поздравляемый, а поздравляющий, значит, ты мужчина и есть — не правда ли? Такой вот признак. Но тогда, быть может, этот праздник вовсе и не женский, а мужской?..
Эссе | Просмотров: 1240 | Автор: Марго | Дата: 07/03/17 20:05 | Комментариев: 27

Не стучи в дверь мою, ветер северный,
Не швыряй снег в окошко пригоршнями —
Без того, в глухомани затерянной,
Коротать одиночество тошно мне.

Бес попутал — иначе зачем бы вдруг
Я к тебе понеслась ночью за́ город?!
А под ковриком — ключ... Пустота вокруг,
Знать, нечистый плевал на свой заговор.

За окном чёрный лес да метели вой,
Но уже изменился судьбы маршрут:
Слышу, скрипнула дверь за моей спиной.
Ты вошёл. И неважно, зачем я тут.
Лирика | Просмотров: 842 | Автор: Марго | Дата: 02/03/17 21:39 | Комментариев: 16

С луной, что освещает целый мир,
Поспорить я, конечно, не могу,
Но многих понимающих кумир —
Я, светлячок. У речки, на лугу,
В густом лесу, свой личный мир храня,
Подсвечиваю чёрной ночи жуть
И всем, кто ни наткнется на меня,
Я искоркою праздника кажусь.

...Погасит стая туч фонарь луны —
Деревья в темноте видны едва,
А здесь, внизу, где поселились мы,
Вся в лампочках негаснущих трава.
__________

PS. Оказывается, светлячки дают не так уж мало света. К пример, "летописи свидетельствуют, что первые белые переселенцы, на парусных кораблях приплывшие в Бразилию, где тоже обитают светлячки, освещали свои жилища их естественным светом".



Фото из Сети.
Пейзажная поэзия | Просмотров: 1065 | Автор: Марго | Дата: 14/02/17 21:23 | Комментариев: 31

В гостиной полумрак вечерний.
Мой друг садится за рояль —
Божественней сюит, наверно,
Звучит Чайковского "Февраль".
И пастернаковские строки
"Мело, мело по всей земле…"
Как предсказание пророка
Кружа́т по комнате… В стекле
Оконном — отраженье свечки,
Что на рояле огоньком
Мерцает... Знаю, этот вечер
Не раз мне вспомнится потом.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 785 | Автор: Марго | Дата: 04/02/17 09:16 | Комментариев: 11

Он был податлив, словно глина,
Она — тверда, как изумруд, —
Вполне обычная картина
Для современности. Но тут
Спиралью завернулись годы
И на пятнадцатом витке
Он твёрже скальной стал породы,
Она — нежней пыльцы в цветке.
Мир возвратился к очертаньям,
Что создал Высший Судия:
Опора — он, она — созданье
Для украшенья бытия.
________________

Написано на конкурс «Антиподы» (задание: спираль, изумруд, глина ) — http://litset.ru/publ/15-1-0-33242
Поэзия без рубрики | Просмотров: 743 | Автор: Марго | Дата: 31/01/17 06:17 | Комментариев: 22

Обманули Ассоль в раннем детстве,
Задурили девчонке мозги —
Алый парус теперь суперсредство
От болезни "не вижу ни зги,
Кроме принца, что морем прибудет"…
Хорошо ещё, Грэй не дурак
И, как все чужеземные люди,
Примитивно припёрся в кабак.
Где б ещё он о бзике Ассоли
Мог узнать в незнакомых местах?!
Вот и склеилось там, с божьей волей,
Как девице мечталось в мечтах.

-надцать лет уж прошло. Грэй-романтик
В упоенье волну бороздит,
А Ассоль — от конфетки лишь фантик —
Будто в детстве, всё в море глядит.
Одиночкой кукует, то время
Ждёт, чтоб Грэй старым перцем, но к ней
Как мечтаний итог, пусть и бремя,
Наконец-то вернулся с морей.
Иронические стихи | Просмотров: 687 | Автор: Марго | Дата: 20/01/17 23:41 | Комментариев: 2

Арбат сверкает, огнями дышит.
Фиксирую время — аж едет крыша:
Год пролетел, словно день осенний, —
Короткий и серый, не воскресенье.
Но жалко мне его и такого,
Тем более что никогда уже снова
Ему не прийти. Опущены плечи,
И от арбатских огней не легче…
Пройдусь по улице, сверну к Булату, —
Чем Новогодье-то виновато?!
Спущусь в подвальчик, хлопну рюмашку
Да кофе выпью парочку чашек.
Выйду на площадь: ёлка, светло,
Вроде от сердца и отлегло.
И в голове слегка полегчало —
Можно жить начинать сначала…



Фото авторское.
Городская поэзия | Просмотров: 790 | Автор: Марго | Дата: 09/01/17 22:38 | Комментариев: 11

Жила-была на белом свете коза, и звали ее, конечно, Манькой. А как еще можно назвать козу?! Да обойди хоть сто деревень, а, кроме Манек, ни одной козы и не встретишь. Так вот, Манька эта была козой-красавицей: в ножках стройна, в рожках изящна, шубка белая густая — хоть сейчас на дубленку пойдет.

А хозяином этой козы был Сидор — местный алкаш и, вообще, дрянь человечишка. Бывало, только солнце встанет, Сидор — в сараюшку и давай козу драть чем ни попадя: подвернется ему под руку вожжа — вожжой хлещет, наткнется на полено — так и поленом, паразит, охаживает, а уж веником лупцует за милую душу. Да еще и приговаривает: «Пойми, Манька, не могу я спроть народной мудрости пойти: раз ты Сидорова коза, быть тебе битой, уж не обессудь».

Терпела-терпела это Манюша да и решила в город податься, потому что догадывалась, что в городе никакие Сидоры не водятся. Ну, в худшем случае, может, на Ивана наткнется, а так, должно быть, одни сплошные Владимиры, а то и Альберты какие-нибудь… И знала ведь Манька русскую пословицу «Не спеши, коза, в лес — все волки твои будут», предостерегающую от непросчитанного шага, но невмоготу, видно, стало. В общем, решилась…

Прицокала она на вокзал и незаметно в поезд запрыгнула, пока проводница шуры-муры с каким-то разбитным мужчинкой разводила. Залегла под проводницкую полку да прямо до Москвы и добралась. Как только поезд остановился на Казанском вокзале, Манька метнулась мимо проводницы, напугав ее до истерики, спрыгнула на перрон — и тут же сама затряслась от страха.

Народу — тьма. Все куда-то спешат, толкаются, громкоговоритель орет — короче, жуть! Вспомнила коза пословицу про лес с волками, вспомнила и такого родного, как показалось теперь, Сидора: драть-то он драл, но ведь кормил-поил, гулять выводил — и потекла горючая слеза по козьей морде. Привалилась Маня боком к перронной урне и приготовилась уже испустить дух — как тут вдруг перед ней мужчина нарисовался, очень даже импозантной наружности.

Хотите верьте, хотите нет, однако и он Маньку приметил: помним мы, что красотой Бог скотинку не обидел. А мужчина этот был некий Федор Петрович — коммерческий директор одного из московских цирков (комдир по-простому — не путать с командиром; впрочем, авторитетом Ф. П. в цирке пользовался немалым, так что и за командира вполне сошел бы).

Присмотрелся цирковой комдир к Маньке — ох и хороша! А каждый бизнесмен свою выгоду нутром чует. Вот и Федор смекнул: через три месяца ведь Новый год, 2015-й, то есть чисто конкретно год Козы, между прочим. А не сотворить ли на платформе этого восточно-гороскопного поветрия оригинальный цирковой номер?..
— Эй, милашка, — окликнул Манюню Федор, — не хочешь ли ты в артистки цирка податься?
— Ме-е-е! — проблеяла та в ответ. А чего же еще могла промолвить коза?!
— О! Вот и имя сценическое тебе образовалось: будешь ты Ме-е-ерилин. Так в афишах и пропишем: «На арене — блондинка Мерилин».

Загрузились они в джип комдирский и поехали…

Пара месяцев, конечно, на дрессуру ушла, но результат получился ошеломляющий: звезда арены да и только! И уже в ноябре номер Мерилин стал самым выдающимся в программе. Публика в цирк валом повалила, а к концу месяца Федор дал в газетах объявление: «Для встречи Нового года сдается в аренду коза Мерилин. Оплата почасовая. Только в надежные руки дедов морозов, под полумиллионную страховку».

И что вы думаете?! К середине декабря все предновогодье для Маньки было расписано по дням — во какая популярность! Манька-Мерилин от такого успеха, конечно, малость загордилась-зазвездила. Капризной стала, что попало уже не жрет, только самое любимое, что ей, несмотря на санкции, из-за границ специальные курьеры подвозят. А наевшись вкуснятины после очередного триумфального выступления, сидит она в своем закутке люкс, щурится на свет желтыми козьими глазами и совсем по-шариковски размышляет:
— Свезло мне! Ох и свезло!..

И пусть год Козы — это всего лишь 365 дней, но, согласитесь, и такой срок прожить в холе да неге — не так уж мало. Тем более для козы, вся жизнь которой на порядок короче человеческой.

В окно, что напротив персонального загончика Мерилин, светит декабрьский месяц, и его чистое сияние перебивается разноцветными сполохами от новогодних елок, понатыканных по всей столице. В сон к б. Маньке приходят Дед Мороз со Снегурочкой, с которыми в ближайшие полмесяца она, разнаряженная, будет ходить по домам, поздравляя народ с Новым, козьим, годом, и еле заметная улыбка удовлетворения мелькает над белой бородкой Мерилин.

<декабрь 2014>
Проза без рубрики | Просмотров: 870 | Автор: Марго | Дата: 21/12/16 11:13 | Комментариев: 6

«Говорят, под Новый год что ни пожелается, всё всегда произойдет, всё всегда сбывается» — прокручивал в уме затёртую фразочку Иван Дураков, немолодой уже повеса, уныло рассматривая заснеженный дворик с десятого этажа московского «спальника». День катился к завершению, которое должно было стать началом не только нового дня, но и нового года. «Ну вот, — думал Иван, — а пожелать-то мне и нечего… Разве что хотелось бы найти ту самую, единственную…»

И напала на Иванушку тоска неизбывная, грусть неминучая… «Живу на земле чуть ли не полвека, — грыз он себя, — а всё один, один как перст…» И тут словно чёрт его под руку толкнул — схватил он дублёнку, выскочил во двор и побежал к метро, охваченный непонятным порывом. На бегу, правда, припомнил банную историю с романтическим исходом из «Иронии судьбы» и разные её жизненные продолжения — ведь после выхода фильма каждую новогоднюю ночь, если верить СМИ, мужики валом валят из Москвы в Ленинград (а теперь в Питер), чтобы внезапно наткнуться там на свою, небесами посланную. Но наш Иван твердо сказал себе: «Нет, только не это. Никаких Питеров-Ленинградов». И рванул прямо на Курский вокзал, которого благополучно достиг, даже не заворачивая в Кремль, как почему-то всегда выходило у известного всему миру Венички.

Электричка «Москва — Петушки» будто поджидала его, и как только Ванюша вскочил в последний вагон, перрон за окном отчалил. Народу в вагоне оказалось не так уж много — ведь до праздника оставалось всего-то часа четыре, — но все они словно сошли со страниц Веничкиного опуса. Прямо скажем, трезвых не наблюдалось. И несмотря на бдительность милиции-полиции, возлияния исподволь продолжались, набирая обороты.

Широкодушные русские люди, конечно, зазывали Ивана на свои вагонные посиделки, но он помнил, зачем и за кем едет, потому на соблазн не вёлся и скромно сидел у окошка, рассматривая пролетающие мимо красоты Подмосковья, слегка подпорченные скрюченными то здесь, то там фигурами успевших напраздноваться соотечественников.

Два с половиной часа прошли не быстро, по традиционному сюжету «скоро сказка сказывается, да не скоро дело делается». Вышел наш герой в Петушках и обмер: глухомани-то как не бывало! Разве на такую далекую от Москвы станцию тянулась его душа за неясными желаниями, за любушкой единственной, чтобы наткнуться на плотную застройку современного формата? «Лесу, лесу мне дайте!» — вскричал Иван. И тут — здрасте! — такси тормозит, и мужик за рулем предлагает отвезти его в самый что ни на есть лес.

Всмотрелся Ваня в лицо водилы — вроде вызывает доверие. Правда, из самых новых «русских» — так кто же еще теперь, кроме них, в общественном транспорте-то рулит! «Что ж,— подумал Иван,— не напрасно ведь я в эту даль тащился!» Да и поехали… Лес вынырнул из-за домов так неожиданно, что наш герой вздрогнул: не наваждение ли? Срубил таксист с него три штуки и был таков, только габаритные огни вдалеке мелькнули.

Огляделся Ванюша. Темно, ни черта не видно. А на белом снегу — следы. В лес ведут. Присмотрелся он — следы-то женские, ну никак не больше сорокового размера. Короче, взбодрился Иван да след в след в лес и потопал, благо луна выглянула из-за туч и глаза к темноте попривыкли. Перешагнул он через поваленную берёзу, раздвинул еловые лапы и — ба! — сидит на пенёчке девица, глаза синие в пол-лица, коса русая через плечо перекинута.
— Как зовут тебя, красавица? — молвил Иванушка, подойдя поближе.
— Я Варвара Длиннокосова, — отвечает девица, — а ты кто, путник запоздалый, в полдвенадцатого ночи по лесу шатающийся?
— А я Иван Дураков, — отвечает Ванюшка, попутно соображая, где ж он такую фамилию, Длиннокосова, слыхал, вроде бы сказочную.

Не дала ему Варвара долго размышлять:
— Раз уж повстречались мы тут совершенно случайно, — говорит, — давай Новый год встречать, а то всего лишь четверть часа до боя курантов осталась.

Встала она с пенька, а пенёк-то оказался дамским рюкзачком килограммов на тридцать весом. А в нем и балычок, и икорка, и салатик оливье, и пирожки домашние, и даже рыба заливная с хреном в совокупности. Коньячок тоже имелся, куда ж без него. Выпили они, закусили под грохот петард, из Петушков доносившийся, посмотрели ещё раз в глаза друг другу и поняли: только смерть их теперь разлучит, вместе они навеки.

Долго ли коротко ли, а уже на Старый Новый год — пирком да за свадебку. Стали жить-поживать, добра наживать и троих сыновей, как положено, рожать (старшего — умным детиной, среднего — и так и сяк, младшего… в папашку, в общем).

И до конца жизни вспоминали они сверхноворусского таксиста, уверившись в том, что родина Деда Мороза не в каком-то там Великом Устюге, как врут некоторые, а где-то в Азии.
Сказки | Просмотров: 1393 | Автор: Марго | Дата: 14/12/16 19:09 | Комментариев: 18

Узкая улочка древним гордится булыжником.
Дождь перестал наконец, тучи досуха выжаты.
Руки раскинешь — упрёшься в дома в обе стороны.
И вдалеке — силуэт... Связи хрупкие порваны.

Ты уходил навсегда, несмотря на пророчество
Старой цыганки (а ведьма клялась, будто точное).
Что ж, безысходность. Сказала себе: "Надо свыкнуться" —
Домский собор равнодушно органом откликнулся.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 1957 | Автор: Марго | Дата: 03/12/16 21:17 | Комментариев: 69

Поначитавшись сказок наших,
Поймёшь невольно: Колобок —
Из самых странных персонажей,
Что ум народа выдать смог.
Кто позабыл, напоминаю:
Была там булка, но живая —
И, главное, зачем-то в лес
Ей нужно было позарез.
Пусть по деревне бы скакала,
Коль из дому смогла уйти, —
Тем боле, как тут ни крути,
А бабке — что ж, опять сначала?!
...Вот Марлезона первый акт,
Посмотрим, дальше что не так.

А дальше — дело завертелось:
Лесные звери как один —
Хотелось им иль не хотелось —
Пред Колобком являлись, млин!
(Мы знаем, все, вплоть до косого,
Не станут сроду есть мучного,
А здесь какой-то хоровод —
Сам леший вряд ли разберет.)
И вот по очереди звери
Мечтали Колобка сожрать,
Но песенкой их отвлекать
Сумел печёный — и не съели.
…К концу подходит акт второй,
Финал уже не за горой.

Вот тут Лиса! Не легковерна,
И всем известно наперёд:
Хитра она неимоверно,
А потому своё возьмёт.
К тому ж Лиса не меломанка,
И колобковая "шарманка"
(То есть вокал, что сбил коллег)
Лисе — как прошлогодний снег.
Обман, замешенный на лести,
Сыграл решающую роль —
И вот, пожалуйста, изволь
Быть съеденным. Однако к чести
Придумщиков скажу одно:
Сейчас и круче есть "кино".
___________

PS. Марлезонский балет — перен.: ироническое описание череды событий с неожиданной развязкой.

PPS. Написано онегинской строфой.
Иронические стихи | Просмотров: 1688 | Автор: Марго | Дата: 13/11/16 20:04 | Комментариев: 49

29 марта 2010 года. Ничем не примечательное утро, и я привычно пью кофе за ноутбуком. Пробегаюсь по всем своим порталам, на одном из которых притормаживаю, потому что получаю в личку интересное письмо. Отправитель в это время как раз online, потому мы с ним минут двадцать с удовольствием переписываемся, — и в результате я выхожу из дому на полчаса позже обычного (рабочий день у меня ненормированный). Настроение приподнятое, ранняя весна уже дает о себе знать, все кажется замечательным.

Еду к метро. Звонок на мобилу. Муж: «Знаешь, сейчас передали: на «Лубянке» взорвали бомбу, будь осторожна». Через несколько минут (а я уже у входа в метро) опять звонок. Муж почти кричит: «Ты где? Теперь взорвали на «Парке Культуры»! Не входи в метро! Слышишь, не входи в метро!»

А мне и входить незачем: моя красная ветка блокирована, поезда не ходят. Выбираюсь на Садовое кольцо в расчете доехать до «Парка» на «бэшке», а там — «дворами, дворами…». Ан нет: толпа народа, троллейбусы в ступоре и только машины «скорой», визжа сиренами, несутся одна за другой в сторону Склифа. Вся толпа как один с мобильниками возле уха, потому связь, поработав несколько минут через пень-колоду, исчезает вовсе. Кто-то из осведомленных говорит, что до «Парка Культуры» троллейбусы все равно не доходят, потому что там расчистили место под вертолетную площадку для эвакуации пострадавших.

В общем, тупик; я возвращаюсь домой. До обеда переписываемся эсэмэсками с коллегами: «Ты как, в порядке?» — «А ты?». Слава богу, под удар из наших не попал никто. До работы добрались только двое, чуть ли не пешком. Смотрю новости по ТВ и понимаю: рвануло именно в том вагоне и как раз в то самое время, в котором и когда я езжу практически ежедневно. То есть меня Бог отвел, или случай, или попросту тот господин, с которым мы переписывались, — каждого из них я буду благодарить до конца жизни.

На следующий день посреди платформы «Парка Культуры» — два стола, заваленных цветами, и это уже в половине девятого утра. Свечи. Две-три фотокарточки погибших. Еще один стол с такой же грудой цветов — на переходе к Кольцевой. Цветы приносят каждый день, и на девятый и сороковой я укладываю поверх общего вороха свои красные гвоздики. Кто-то погиб вместо меня. Я помню об этом вот уже больше шести лет.

29 марта 2010 года. Эту дату я не забуду никогда.
Эссе | Просмотров: 1605 | Автор: Марго | Дата: 03/11/16 11:14 | Комментариев: 42

Когда всё в доме стало странным —
В обоях слышен явный треск,
А за диваном, будто в ванной,
Похлюпывает, словно ест
Кого-то кто-то, упиваясь,
Слюну роняя на паркет,
И кот, от некого спасаясь,
На шкаф запрыгнул, как атлет,
И люстру на крюке качнуло,
И тюль заколыхался вдруг,
И из-под двери потянуло
Нездешним воздухом, — испуг
Дошёл почти что до предела,
Ведь понимаешь: не один
Ты в этой комнате. А дело
Всё в том, что близок Хэллоуи́н.

Прими как данность праздник этот,
С потусторонним не воюй,
Задобри нежить хоть конфетой,
Но не нарвись на поцелуй!

wink
Поэзия без рубрики | Просмотров: 888 | Автор: Марго | Дата: 31/10/16 06:52 | Комментариев: 21

Ах, море, море! Этот дивный пляж,
Знакомый с малолетства антураж —
Я снова в Ялте. И ловлю кураж
С красавцем, приодетым в камуфляж.
С балкона "Ореанды", как мираж,
Пред нами синь морская, и пассаж
Выводит скрипка трепетно... Пусть блажь
Всё это, да и ялтинский вояж
Похож, скорее, на киномонтаж,
Но дома, средь супов и простокваш,
Я вспомню всё — грильяж, купаж, винтаж,
Роман курортный — высший пилотаж!
___________

Написано на конкурс "Монорим. Мое море"
Поэзия без рубрики | Просмотров: 1323 | Автор: Марго | Дата: 18/10/16 06:43 | Комментариев: 22

Потянуло зимой сквозь осеннее —
Буро-грязный пейзаж во все стороны.
Ночью изморозь спрятала тление,
Искрой белой гнилое подёрнула.

Я стою у окна: ветки мечутся,
Осыпаются листья последние.
Настроение… это не лечится —
От унынья к тоске, что-то среднее.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 1979 | Автор: Марго | Дата: 12/10/16 06:03 | Комментариев: 39

***
яркой палитрой
осень цветная в окне:
жёлтое с красным

***
птиц перелётных
тонкая чёрная нить
в утреннем небе

***
мокрая осень —
столпотворенье зонтов
в тесной прихожей

***
плачет дождями
осень двенадцатый день —
мне одиноко

***
в скверике мокнет
лета последний цветок,
белая астра
Твердые формы (восток) | Просмотров: 1800 | Автор: Марго | Дата: 07/10/16 09:52 | Комментариев: 29

Я знаю, жизнь — "спектакль без репетиций" *
В театре, публикой набитом до отказа.
И день за днём стараюсь ни крупицы
Не растерять из мне дарованного — сразу
На сцену выхожу и роль за ролью
Привычно в разных жанрах эту жизнь играю
С успехом переменным. Радость с болью,
Как получается, я в ней перемежаю.

И думаю, что главное в таком спектакле
(где важен, безусловно, и аплодисментов шквал),
Всё ж на поклон успеть — с её последней каплей,
Пока прощальный полог на подмостках не упал.
_____

* Высказывание принадлежит Милану Кундере ("Невыносимая лёгкость бытия").
Философская поэзия | Просмотров: 856 | Автор: Марго | Дата: 04/10/16 10:54 | Комментариев: 9

Всю жизнь я бутерброды ела.
С колбаской, сыром и с икрой
Не падали — такое дело —
С чего б им падать? Ведь рукой
Держу его обыкновенно,
Но (будто дьявольский каприз)
Намажу маслом — непременно
Он выскользнет и — маслом вниз.
(Про подлости законы знаю —
Тут, в общем-то, понятный ход:
Коль гадость в воздухе витает,
Ко мне уж точно приплывёт.)
Но почему конкретно с маслом
Он просто валится из рук?
Пыталась выяснить. Напрасно
Я изучала сей продукт
Со всех сторон: на зуб, на ощупь,
Причину силясь рассмотреть, —
Не вышло. Поступила проще:
На масло я ввела запрет.

______________

Написано на пятничный конкурс «Закон подлости» —http://litset.ru/publ/15-1-0-30217
Иронические стихи | Просмотров: 713 | Автор: Марго | Дата: 25/09/16 08:48 | Комментариев: 19



Когда река в своём разливе
Не пощадила берегов,
А солнце шаром боязливым
Укрылось за грядой холмов,
Вдруг словно бы со дна речного
Всплыл фантастичный лунный диск —
Как будто мира часть иного,
Загадочен и серебрист.

Слетается на шабаш нечисть,
По окоёму слышен свист.
Застыла на картине вечность,
И ужас в воздухе повис.
_________________

Написано на конкурс «Седьмая пятница» по картинке: http://litset.ru/publ/15-1-0-30078
Мистическая поэзия | Просмотров: 851 | Автор: Марго | Дата: 16/09/16 23:23 | Комментариев: 18

***
1 сентября. На московских улицах с утра полно школьников и студентов — которые, в сущности, тоже школьники, пусть и из высшей школы. Все свежеподстриженные, нарядные. Напротив меня в метро — юноша, в черных джинсах, сером, с черными латками на локтях, пиджаке, белой рубашке и пестром галстуке-бабочке. А что, красиво! Выходит вместе со мной на «Парке Культуры», крутит головой, соображая, где там переход, — то есть маршрут еще непривычный. Значит, первый курс, МГУ.

Поднимаюсь по эскалатору на выход — в эту минуту на полную мощь врубается старинное советское «Школьные годы чудесные…». И ностальгия накрывает меня с головой своей рваной шалью.
 

***
В маршрутке стала свидетелем забавного (для меня, конечно) разговора по мобильнику. Мужчина средних лет, в половине восьмого утра:
— Извини, что разбудил. Но у меня такое впечатление, что это не Эдик. Он стал каким-то более рыжим. Не идет на руки, а туда, где корм, — только когда никого нет поблизости. Думаешь, на даче отвык? Правда, на Эдика отзывается, но все равно такое ощущение, что это не он. И белая полоска какая-то… меньше заметная. Она есть, но, по-моему, другая... А так бывает? Но все равно он какой-то… более рыжий. Да?.. Ну, ладно, извини, что разбудил. Пока.

И оставшиеся минут десять, пока мы едем, мужчина тоскливо смотрит в одну точку. Видно, что грустные думы о странно изменившемся Эдике его не покидают.
 

***
Пересекаю улицу по «зебре». На мне шелковые черные брюки, нижняя часть которых немного раскачивается в такт летящей походке. На противоположной стороне стоит мужик — внешне почти точная копия Бори Моисеева, только ростом повыше (белые штаны, желтая рубаха-поло, седина, черные очки на лбу, лицо серьезное, трезвый).

Смотрит в упор на мои ноги, забыв, видимо, что собирался переходить дорогу. Поравнявшись с ним, слышу: «Хорошие у тебя брюки!» Не реагируя, с высоко поднятой головой прохожу мимо. Он кричит мне вслед: "Я тоже такие хочу, никак купить не могу!"

Отсмеявшись, размышляю: гей-Европа дотянулась до Москвы и безо всяких там парадов вошла в наши будни. Что-то в этом мире не так — определенно.
 

***
Перед моими глазами на эскалаторе маячит крепкая мужская спина в черной футболке с белой надписью во всю ее ширину «За тех кто в море!». Глубина заложения (оказывается, есть такой термин) этой станции московского метро очень большая, потому лента эскалатора длинная и я вынуждена читать этот безграмотный призыв снова и снова.

Во мне просыпается корректор (который, впрочем, бодрствует практически целыми сутками), и рука непроизвольно тянется к сумке с нехитрым набором аварийного, скажем так, писательско-корректорского инструмента: ручка, карандаш, маркер, ластик — это у меня при себе всегда. Увы, маркер в наборе сегодня оказался только желтый, потому вносить разнобой в черно-белый колорит чужой футболки я посчитала неудобным. К тому же не уверена, что маркером по ткани вообще писать можно.

Вот если бы у меня с собой был штрих-замазка!.. Тогда точно поставила бы на дядькиной спине необходимую запятую. И думаю, он бы меня за это поблагодарил. А может, даже расцеловал бы.
 

***
Наш старый дворик густо зарос деревьями. Тут и черемуха, и жасмин, и боярышник с рябиной, и кусты сирени — отрада глазу, особенно весной. На углу — яблоня, уже выродившаяся, но яблоки на ней есть, среднего размера.

И вот спешу я на работу — бум-с! — на асфальт падает яблоко. Машинально пинаю его за спину влево, а оно вдруг выкатывается обратно мне под ноги. Оказывается, сзади идет какой-то парень, который принял мой пас. Элегантно, но сильно отбиваю пяточкой назад, в духе моих свежеполюбленных футболистов-голландцев (только что завершился ЧМ) — и срываю аплодисмент в виде одобрительного возгласа. Становится смешно. Настроение — в плюс один.

Сворачиваю за угол и вижу впереди на дороге грязного черного кота. Мысленно заклинаю: «Постой на месте, постой!» Ан нет — прямо передо мной он перебегает дорогу, ссскотина! Настроение — в минус один. Плюс на минус — результат нулевой. Но, присмотревшись к этому тощему коту, вспоминаю хокку Басё:

старый облезлый кот
одну лишь ячменную кашу ест —
а ещё и любовь!..


— и снова перевес в позитив. Добираюсь до метро; как только ступаю на эскалатор, включают мое любимое танго «Брызги шампанского»*. Жизнь прекрасна!..
_____________

* https://www.youtube.com/watch?v=n1VHPAyZWmU
Миниатюры | Просмотров: 1478 | Автор: Марго | Дата: 14/09/16 11:30 | Комментариев: 37

Февральская метель — погода Пастернака,
Когда 'мело, мело по всей земле'.
И огонёк свечи блестит из полумрака,
И взгляд застыл на тонком фитиле...

Всё это лишь в моём воображенье:
Метели нет и свечка не всерьёз, —
Но знак таинственного рук скрещенья
Холодный ветер до меня донёс.

И снова в эфемерном виртуале
Твоя рука касается моей,
Как будто, жизни будничность разбавив,
Наколдовал нам это чародей...

Февраль в начале. Будет часто вьюжить
И снегом засыпать мои мечты,
Но рук не расцепить. Наверно, нужен
Кому-то этот крест — из 'я' и 'ты'.

<феврали 2013–2014>
Любовная поэзия | Просмотров: 1063 | Автор: Марго | Дата: 09/09/16 20:48 | Комментариев: 39

Как сказал ещё Пушкин, мы ленивы очень,
А теперь и вовсе: что днем, что ночью
В Интернете сидим, не чувствуем время,
А оно летит, как Пегас, и в стремя
Нам попасть ногой не так-то просто,
Потому с ним вместе не увидеть остров,
Где пальмы растут и зреют кокосы,
Где жемчугом круглым осыпаются росы.
А трава там мягче любой перины,
И душа поёт от такой картины.
Но лень нам даже на Корфу смотаться,
Так что же это выходит, братцы, —
Двести лет прошло, а воз там и ныне…
В Сети толчёмся, как в тусклой пустыне,
Не видя, к примеру, что осень настала.
Хотя что там осень — нам дела мало,
Что Новый год уж почти подпирает…
А надежда отпрянуть всё тает и тает.
Так и сдохнем, наверное, у монитора
Во время виртуального разговора…
Иронические стихи | Просмотров: 612 | Автор: Марго | Дата: 06/09/16 06:45 | Комментариев: 9

***
Летний дождь по асфальту затопал,
Да так резво, что Пол-недотёпа
Даже зонтик раскрыть
Позабыл, во всю прыть
Припустивши под крышу галопом.

***
Ира Петю крутым макияжем
Соблазнить собиралась однажды.
Летний дождь помешал:
Макияж полинял —
Не узнал Петя Иру в нём даже.

***
Для любовных утех ухарь Гена
Чердачок приспособил под сено.
Хлипким был потолок,
Летний дождь и протёк,
Подтопив и зазнобу и Гену.
___________

Написаны на конкурс «Седьмая пятница. Летний дождь» — http://litset.ru/publ/15-1-0-29340
Частушки и гарики | Просмотров: 1250 | Автор: Марго | Дата: 15/08/16 13:43 | Комментариев: 20

***
белой сирени
ветер принес аромат —
окна открыты

***
красное в чёрном —
бурей сломало тюльпан,
брошен на землю

***
лето к исходу —
тяжестью грусти полны
падают звёзды
Твердые формы (восток) | Просмотров: 1265 | Автор: Марго | Дата: 13/08/16 22:34 | Комментариев: 23

С ним мы знакомы давно: почитай, уж лет десять —
Все эти годы меня он безумно любил.
Вдруг в понедельник (пусть шёл бы денёк этот лесом!)
Жёлтых цветов мне внезапно букет подарил.

Это намёк! Ведь не зря Королёва Наташа
(кстати, вот бред, уж старушка, а имя — детсад)
Из году в год продолжает жевать ту же кашу —
В общем, мне с жёлтым разлуку поднёс этот гад.

Видимо, свежей зазнобой (но лжекоролевой!)
Он обзавелся — намедни их видела. Нет,
Не комильфо, да хвостом крутит вправо и влево —
Я бы немедля ей выдала жёлтый билет.

Ревность терзает меня уже целые сутки —
Жёлтый букет приземлился в кустах под окном.
...Если ему не удастся представить всё шуткой,
Двери приветливо мне распахнёт жёлтый дом.
Иронические стихи | Просмотров: 906 | Автор: Марго | Дата: 06/08/16 13:26 | Комментариев: 15

Глаза в глаза — и мир летит к чертям.
Рука в руке — и вот нас только двое…
Хотя мне нашептали, что из дам
На празднике одна — была с тобою.

Мне дела нет, что было, а сейчас
Танцуем танго, слившись в упоенье,
И Petite Fleur* укачивает нас —
Такое у него предназначенье…

Я знаю, будет всё — и страсть, и срам
В понятии толпы, на сплетни падкой.
Ну а пока — рождается роман…
Надолго ли? Кому нужна разгадка?!

________

* https://www.youtube.com/watch?v=xwNdzDnsRGs
Любовная поэзия | Просмотров: 1346 | Автор: Марго | Дата: 05/08/16 14:01 | Комментариев: 44

Только вышла утром из дому, как на глаза попался красавчик: голубой берет, тельняшка-безрукавка, бугрящиеся накачанными мышцами руки, походочка победителя-хроника. Вспомнила: так ведь сегодня 2 августа, День ВДВ!

Намеренно поехала мимо Парка культуры, поглядывая в окно троллейбуса. Заприметила на Садовом новинку: троллейбус обогнал навороченный автомобиль, из окна которого высунулся ВДВшный флаг, притом немаленький. Подумала, с чего бы этому мужику, сидящему рядом с водителем (признаки те же: голубой берет, тельник, надутые руки), не везти флаг в салоне, вполне разместился бы, если по диагонали расположить, а то ведь при такой плотности автопотока на Садовом этот флаг может и зацепить кого-нибудь… Как я была наивна, поняла буквально через минуту, когда на встречной полосе попалась другая машина, с торчащим теперь уже с заднего сиденья таким же флагом. Выходит, это праздничный атрибут, сопровождающий праздничное же действо.

У ворот Парка культуры, как и ожидалось, толпа блюстителей порядка — наверное, их только что привезли, еще не растянулись в цепочку, просто стоят кучно, не менее трех десятков. (Заметьте, на часах всего лишь начало девятого!) Очередной «голубой берет» (опять с флагом) в это время как раз заходит в парк в сопровождении товарища, сгибающего под тяжестью набитых чем-то двух рюкзаков. В проеме вижу многострадальный фонтан и посылаю ему мимолетное сочувствие. Правда, в июле, сидя возле этого прекрасного, исполнявшего тогда вальсы Шопена фонтана, я видела, как охрана немедленно выгоняет из воды даже детишек, если они покусятся, но ведь это не детишки, это ВДВ! Потому не уверена, что фонтану сегодня так уж повезет.

Неподалеку от метро сталкиваюсь еще с парой флагоносцев, и мои наблюдения на этом завершаются. Это Москва. Это станция «Парк культуры». Это половина девятого утра. Что здесь будет вечером, легко можно себе представить. Но, как всегда, я рассчитываю, что разум победит. Ну а если не разум, то хотя бы полиция.

Черная кошка, которая встречается на краю тротуара при подходе к метро и уже вроде бы намеревается перебежать мне дорогу, вдруг меняет направление и просто идет со мной рядом. Это хороший знак. Особенно в такой праздник.

smile

А вот как бы иллюстрация — от "Уральских пельменей":

https://www.youtube.com/watch?v=aXRGv8F589o

wink
Миниатюры | Просмотров: 1322 | Автор: Марго | Дата: 02/08/16 13:08 | Комментариев: 29

Он и праведный, и лукавый,
И всех месяцев он страшней.
..................(Анна Ахматова)


Снова август, странный месяц — и не осень, и не лето.
Пожелтевшею травою поле чистое одето.
По утрам туман ложится — пелена его седая
В рукоделье паутины рос жемчужины вплетает.
Астры в пышном разноцветье, хризантемы, звездопады,
Запоздалые рассветы, Спасов древняя триада…

Это август. Странный месяц, в нелюбимых у поэтов
За потери… Только вовсе не виновен август в этом.



Фото авторское.
Пейзажная поэзия | Просмотров: 1339 | Автор: Марго | Дата: 01/08/16 05:57 | Комментариев: 20

Во тьме роятся крыломыши,
Царит в природе грёзофарс,
И если ты меня услышишь,
То, значит, всё же не на Марс
Душа поспешно отлетает,
Когда уходит плоть с Земли,
А где-то рядом обитает,
Чтоб с ней созвучье мы нашли.

Сегодня лето вновь в разгаре,
Жужжетом воздух напоён,
И насекомомир в ударе —
Творит триумфы песнестон.
Купаясь в дивном стихорое,
Пусть лет ему не меньше ста,
Я через время мостик строю —
И нет надёжнее моста.
Альбомная поэзия | Просмотров: 834 | Автор: Марго | Дата: 29/07/16 11:30 | Комментариев: 5

"Плыла-качалась лодочка
По Яузе-реке".


Горбатый мостик отражается в воде,
Замкнув овал, как будто коромысло,
Давно забытое в старинной слободе,
Дугой над речкой Яузой повисло.

Невдалеке шумит Садовое кольцо,
А здесь покой, привычное затишье.
На речке полный штиль, течёт она с ленцой,
И лодочек там нет, их время вышло.

Качаясь на воде, плывёт осенний лист,
Упавший с ветки вяза или клёна…
И сколько б ни искал натуру пейзажист,
Достойней нет, чтоб быть запечатлённой.



Фото авторское.
Городская поэзия | Просмотров: 1535 | Автор: Марго | Дата: 28/07/16 18:30 | Комментариев: 49

В зелёных латах жук бронзовка,
Блестит на солнце, как алмаз.
И эта мини-зарисовка —
Жучок, люпином окантовка —
Так веселит сегодня глаз,
Что душу наполняет джаз.
И Summertime летит над полем —
У нас ведь лето на гастролях.



Фото авторское.
Лирика | Просмотров: 832 | Автор: Марго | Дата: 28/07/16 06:47 | Комментариев: 8

***
ждала лягушка поцелуя
чтоб стать царевной жить без бед
но жан пришел быстрей ивана
в обед

***
слыл математиком серёга
любивший страстно алкоголь
ведь он почти что каждый вечер
был в ноль

***
без предварительной разведки
как говорят с пинка в карьер
воришка в дом залез а там буль-
терьер

***
весь драматизм любви конечно
пословица в себя взяла
и вправду то и дело любишь
козла

***
страдал гаврила от гангрены
так он жену свою нарёк
она ругалась и по делу
и впрок

***
служил гаврила проходимцем
он через стены проходил
от службы этой каждый день был
без сил

***
оделся конь в пальто однажды
с тех пор не пашет он совсем
и в нём никто коня не видит
лишь мем
Частушки и гарики | Просмотров: 1212 | Автор: Марго | Дата: 27/07/16 18:23 | Комментариев: 25

Приснился сон: тот самый чёрный ворон,
Что отвечал всегда лишь 'Nevermore',
Ко мне влетел, отбросив сетку-штору, —
Забыла вечером закрыть окно.

Смотрел из тьмы печальным жёлтым глазом,
Пророка из себя изобразив...
Проснувшись в ужасе, смекнула сразу:
Читать не надо на ночь детектив.
______________

Примечание. Поскольку, как показали комментарии, к моему удивлению, со стихотворением Эдгара По знакомы не все, вот ссылка: http://www.lib.ru/INOFANT/POE/crown3.txt
Иронические стихи | Просмотров: 840 | Автор: Марго | Дата: 27/07/16 12:47 | Комментариев: 14

Мне — на подмостки, на поклон, туда,
Где свет софитов чудится рассеянным.
Я душу заложила б в те года,
Чтоб выступить в ансамбле Моисеева.

Ну а пока — на смотре городском
(среди танцоров мэтра — только мысленно),
И зал сражён задорным гопаком,
И кое-кто кричит уже "брависсимо!".

Меняю вышиванку на костюм
Испанки знойной — цвета в жар, огнистого,
И вновь на сцену, где нас ждёт триумф —
С партнёром болеро танцуем истово.

…Года прошли, надежды кисея
Истлела, стихла страсть к хореографии.
А на стене — "испанцы". Он и я —
На чёрно-белой старой фотографии…
Лирика | Просмотров: 1112 | Автор: Марго | Дата: 27/07/16 12:39 | Комментариев: 23

Дальний Восток остался в моей памяти редкими вспышками эпизодов из детства. Но вот мне семнадцать, и я покидаю это благословенное место, чтобы никогда уже не вернуться (в общем, прямо по Чехову: «В Москву! В Москву!»). Заезжаю в родной город лишь пару-тройку раз, на студенческие каникулы. В одни из таких каникул папа везет меня прогуляться по окрестностям, чтобы дочке было что вспоминать в столице. По каким-то лесным дорожкам выезжаем на дикий берег Амура. Весь рыжевато-желтый песок — в иссиня-черных, с разноцветными вкраплениями пятнах, которые при ближайшем рассмотрении оказываются махаонами небывалой красоты. Никогда и нигде больше я не видела таких крупных бабочек — размером с две сложенные мои ладони.

Конечно, пытаюсь поймать (да они, непуганые, и не улетают), но тут из-за кустов выскакивает пограничник и в решительных, очень решительных, мягко говоря, выражениях советует нам побыстрее сматываться. И только тогда я замечаю вполне себе в зрительной доступности остров на реке, с китайской деревней. Выходит, если мы границу еще не нарушили, то на нейтральную полосу точно внедрились.

Быстренько загружаемся в папин служебный «газик» и выруливаем от греха подальше. На обратном пути заезжаем в кедровник. Папин шофер, симпатичный солдатик, влезает на дерево и сламывает для меня (тоже ничего так из себя девицы) веточку с тремя кедровыми шишками, полными орехов, — дальневосточный сувенир. Ветка горьковато пахнет хвоей, а шишки, покрытые смолой, немного липнут к рукам…

Вот куда потом эта ветка подевалась, не помню. Должно быть, орехи сгрызли на закуску в общаге.
Мемуары | Просмотров: 946 | Автор: Марго | Дата: 27/07/16 12:29 | Комментариев: 12
1-50 51-100 101-150 151-154