Литсеть ЛитСеть
• Поэзия • Проза • Критика • Конкурсы • Игры • Общение
Главное меню
Поиск
Случайные данные
Вход
Рубрики
Поэзия [45497]
Проза [9057]
У автора произведений: 154
Показано произведений: 51-100
Страницы: « 1 2 3 4 »

Стыло-холодно, на дворе зима,
Замерла земля под сугробами.
По полсуток ночь — чернота-сурьма
Навевает мысли недобрые.

За окном скрипит старый тополь-друг,
На постой ко мне словно просится.
Вместе с детства мы, но скрипучий звук
Лучше б он сменил безголосицей.

Я наполню всклень, до краёв фужер,
Подойду к окну с другом чокнуться:
"Хорошо бы нам до весны, моншер,
Дотянуть. А там — перетопчется".
Поэзия без рубрики | Просмотров: 508 | Автор: Марго | Дата: 20/10/18 07:39 | Комментариев: 10

Крадётся солнце из-за горизонта —
Мансарды им уже освещены.
А в небе тает смятый серп луны,
Прикрывшись тучкой, словно от афронта.

Бесспорно, в этой каждодневной битве
Всегда у солнца будет перевес,
И сколько б ни мечтал полночный бес,
Луне не устоять, как при молитве...

Потянется опять живое к свету,
Забыв на время, что угасло лето,
Явилась осень предъявлять права:

Желтеют липы на Тверском бульваре,
Трава безжизненна, октябрь в разгаре
И припекает в полдень лишь — едва...
Пейзажная поэзия | Просмотров: 691 | Автор: Марго | Дата: 11/10/18 10:21 | Комментариев: 10

"Вы, конечно, очень милы, но будете просто очаровательны, если уйдёте!"
(А Дюма. Три мушкетера)

В который раз мы выясняли отношенья —
притом на высшем уровне, культурно.
Словами сладкими, как тёщино варенье,
друг дружке тыкали в глаза, как в урны.

– Ты, зайка, мне всегда во всём была помехой,
я без тебя взлететь мог хоть до Солнца.
– Ты ошибаешься, дружок, тебе успеха
достичь, как из дерьма слепить червонцы.

– И кстати, душенька, я вижу, что ни месяц,
в тебе привес на пару килограммов…
– Зато тебе, любимый котик, в нужном месте
неплохо бы добавить — ради дамы.

– Да-да, кисуля, эти пламенные страсти
всё медленней и реже закипают…
– И правда, милый, это так, не в нашей власти
вернуть любовь и нежность. В общем, тают

мои надежды на романтику с тобою.
И пусть ты всё ещё мне мил, дурашка,
иди подальше — спорить смысла нет с судьбою,
останься в памяти очаровашкой.
____________

Пояснение: это осадок от конкурсного. biggrin
Иронические стихи | Просмотров: 383 | Автор: Марго | Дата: 08/10/18 06:53 | Комментариев: 8

Дождливо… Третий день подряд
всё льёт и льёт, стучит по крыше.
И, видно, водяной заряд
не скоро кончится. Лишь мыши
шуршат в углу да старый кот
со мной здесь скуку разделяет —
я в отпуске, в деревне. Вот
чем выбор кончился. Не знаю,
кому претензию послать, —
хотелось ведь покоя, воли,
по тропкам солнечным гулять,
ловить стрекозок в чистом поле.
Нет, лучше б в Турцию, туда,
где всё, как говорится, в кассу.
Но, право слово, господа,
устала от народной массы.

И что в итоге!.. Но дожди,
наверно, кончатся когда-то,
проя́снится — тогда, гляди,
пойдут грибы, пусть хоть опята.
Насобираю я любых,
пожарю с маслицем, с лучком и
устрою праздник на двоих —
коту и мне — в скрипучем доме.
И в кресле в сумеречный час,
хлебнув наливочки вишнёвой,
в мечтах я утону под джаз,
пропетый старой радиолой.
Лирика | Просмотров: 703 | Автор: Марго | Дата: 13/09/18 11:43 | Комментариев: 36

***
Жаркое солнце,
но у берёз под окном
жёлтые прядки.
Ветер запутался в них
с грустным шёпотом: "Скоро…"

***
Зимнее поле
ровным покрыто ковром,
выстлано белым —
чёрно-пунктирная цепь
лисьих следов на снегу.

***
В зеркале лужи
дуб любовался собой,
с птицей на ветке.
Дождь августо́вский пошёл
и картинку размазал.
Твердые формы (восток) | Просмотров: 797 | Автор: Марго | Дата: 30/08/18 08:38 | Комментариев: 11

Яблоки в России всегда были, как теперь принято говорить, фруктом номер один. Даже в те времена, когда страна балансировала на грани коллапса и в магазинах не было ни-че-го, яблоки не переводились. Те же мандарины мы ели только на Новый год, а о такой экзотике, как помело или маракуйя, не имели представления. Так что если бы мне предложили выбрать фрукт — символ России, я бы, конечно, остановилась именно на яблоке, на этом круглом сочном красно-желто-зеленом произведении природы, которое и сейчас лежит на моем рабочем столе, ожидая послеобеденного часа.

А сколько упоминаний яблока в книгах русских классиков! В романах Толстого, рассказах Чехова — да и в народных сказках. Думаю, для Бунина запах России переплелся с запахом антоновки навсегда. Кстати, а вы помните этот самый запах антоновки? Давно ли вы держали ее в руках, подносили к лицу, стараясь впитать в себя неповторимый аромат? Ответ предвижу, потому что, по крайней мере в рядовых московских магазинах и на рынках, заваленных фруктами, антоновку мне отыскать не удалось; не помню, чтобы я видела ее на прилавках и осенью. А между тем известный садовод Симиренко утверждал, что при правильных условиях (в соломке да в подвале) антоновка должна храниться до мая. Но кто теперь придерживается каких-то правильностей, когда всем известно, что химия сохранит всё! Покупаю яблоки — те же гольден — лежат на столе в вазе больше месяца, и ничего!

Повсюду неведомые сорта, названия которых даже не пыталась запомнить, — в памяти остались только «яблоки сладкие» и «Гала». Последние не иначе как получили свое имя от страстного поклонника Сальвадора Дали. В общем, подозреваю, что большая часть этого исконно русского фрукта завезена из-за рубежей, потому и названия странные, потому и рассчитан плод на почти круглогодичное хранение.

И все-таки, все-таки… Яблоко для меня все равно останется фруктом России, а Россия — страной яблок (едкие аналогии с банановой республикой попрошу не предлагать). Хотя и мало осталось этих фруктов в пригородных или деревенских садах, но все же у каждого из нас, наверное, еще сохранился уголок (дом или дача — пусть и не собственная), куда можно приехать где-нибудь в конце августа, дождаться темноты и тишины, выйти в садик и, рассматривая крупные августовские звезды в черном небе, услышать, как то и дело, мягко стукаясь о землю, падают яблоки…

Почему-то вспомнила русскую народную песню «Эх, яблочко, куда ты котишься?..» Заметьте, именно с сожалеющим междометием «эх!». Так что всё, о чем я здесь размышляла, можно, пожалуй, к этой русской народной и добавить. Задумалась еще: а почему, интересно, эта самая песня вдруг выбрана под матросский танец «Яблочко»? Какие такие яблочки могут быть в море-окияне?.. Но, согласитесь, это уже совсем другая история…

<Февраль 2013 года>
____________________________

PS. Хотя с момента написания миниатюры прошло пять с половиной лет, ничего в этой ситуации не изменилось. Потому и решила опубликовать, вспомнив о рассказике благодаря объявленному намедни на «Седьмой пятнице» яблочному конкурсу. ))
Миниатюры | Просмотров: 715 | Автор: Марго | Дата: 18/08/18 07:12 | Комментариев: 13

............................................. Что может быть прекраснее плывущего парусника,
..........................................................скачущей лошади и танцующей женщины!


Движенье — это жизнь, известно испокон.
Вперёд и вверх идти, не жаться сиротливо.
Кого не восхитит летящий в поле конь,
На солнце — золотой, с роскошной белой гривой!

И кто из нас свой взгляд сумеет оторвать
От полных парусов над синими волнами.
Как жаль — не повернуть ни жизнь, ни время вспять,
Ведь паруса плывут теперь лишь только снами.

Слова восторга мне найти ещё трудней,
Чтоб танец описать пусть даже не красотки,
А женщины простой. В её движенья змей
Вплетается тайком — на вид, как голубь, кроткий.

Как возбуждает стиль танцующих шагов!
А грацией она — индийская пантера.
И пасть к её ногам уже почти готов
Восторженный партнёр по танцу — тангоньеро.

Вдруг красным шёлком в ритм взметается подол,
Чуть приоткрыв её изящные колени.
Всё замерло на миг — к ним свыше снизошёл
Способный иногда остановить мгновенье.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 844 | Автор: Марго | Дата: 08/08/18 22:03 | Комментариев: 22

Когда звезда скатилась с неба,
Я загадала: свадьбе быть!
Но тут возник сложнейший ребус:
Кого бы на себе женить?
Примерилась к соседу Васе —
Нет, не потянет, слишком властен,
С ним попадёшь, как пташка, в сеть,
И будешь в рот ему смотреть.
А я хочу сплошной фиесты,
Гулять до утренней звезды,
Со всей Вселенной чтоб на ты.
И муж пусть будет — как инвестор.
Таков сегодня мой подход.
Итак, Василия — в расход.

Потом кандидатуру Глеба
Я рассмотрела. Парень ас
Во всём — в чем был и даже не был.
Красив и в профиль, и анфас.
Но вот с деньгами там негусто:
В кармане — вошь, а проще — пусто.
Кормить всю жизнь его самой?
Нет, лучше по миру с сумой!
...Перебирала до утра я
Тех, кто супругом стать бы мог, —
Все не подходят. Видит Бог,
Пыталась честно… Пусть другая
На местных глаз положит свой —
Займусь-ка лучше я Москвой…
___________

Написано по заданию "Онегинская строфа" на конкурс вольных стрелков.
Иронические стихи | Просмотров: 837 | Автор: Марго | Дата: 06/08/18 06:25 | Комментариев: 16

Хрустела яблоком в саду,
А он подглядывал из чащи
Кустов жасмина, ерунду
Себе придумав: настоящей
Как будто бы любовь была.
В двенадцать лет! Такое дело!
Ну что с того, что я пришла
В их класс и с ним за парту села?!

За год достал меня, хоть плачь!
Все эти вздохи, взгляд послушный.
Уж лучше бы гонял он мяч —
К футболу я неравнодушна.
…Сентябрь крадётся, как змея.
Пусть мой поступок будет низок,
Не сяду с ним, решила я —
И бросила в кусты огрызок.

________________

Написано на "Седьмую пятницу - 260: первая любовь": http://litset.ru/publ/15-1-0-44495
Поэзия без рубрики | Просмотров: 627 | Автор: Марго | Дата: 25/06/18 06:23 | Комментариев: 4



Фото авторское.

Бурной речки поток, полный вычурных красок —
Импрессионизм как он есть, безо всяких масок.
Если б видели это Дега с Ренуаром,
То порвали б холсты от такого удара
И в глубокой печали курили в сторонке,
Признавая победу и "цифры" и плёнки...
Иронические стихи | Просмотров: 693 | Автор: Марго | Дата: 09/06/18 12:59 | Комментариев: 9

Обманули девчоночку в детстве,
Подзапудрили бедной мозги:
Алый парус теперь суперсредство
От болезни «не вижу ни зги,
Кроме принца, что и́з моря выйдет»…
Хорошо ещё, Грэй не дурак
И на крыльях романтики, видно,
Примитивно припёрся в кабак.
Где б ещё он о бзике Ассоли
Мог узнать в незнакомых местах?
Вот и склеилось там, с божьей волей,
Как девице мечталось в мечтах.

-надцать лет уж прошло. Грэй-романтик
В упоенье волну бороздит,
А Ассоль — от конфетки лишь фантик —
Будто в детстве, всё в море глядит.
Одиночкой кукует, то время
Ждёт, чтоб Грэй старым перцем, но к ней
Как мечтаний итог, пусть и бремя,
Наконец-то вернулся с морей.

2015
Иронические стихи | Просмотров: 591 | Автор: Марго | Дата: 29/05/18 07:24 | Комментариев: 8

Сентябрьское утро 2017 года. На маленьком подмосковном аэродроме праздник — отмечают 70-летие самолета Ан-2, рабочей лошадки еще советского поднебесья. Юбилей подготовлен весьма достойно. По краю летного поля как на параде выстроились самолетики-малютки и вертолеты. Это юбиляры и просто приглашенные — самые разные, от советских старичков "кукурузников" (расхожее название Ан-2) до иномарок типа Robinson.

Атмосфера праздничная: тут вам и киоски с сувенирами, и лоточки с попить-закусить, и концертная программа на импровизированной сцене, где джаз-банд в форме летчиков самозабвенно, а потому просто великолепно исполняет "Потому, потому что мы пилоты…".

Я, конечно, при деле — на фотоохоте. Снимаю все, начиная с банды, которой с удовольствием подпеваю и аплодирую с криком "браво!" (ах, какой там был саксофонист!) и заканчивая рядами авиатехники. Даже перелезаю через ленточное заграждение на летное поле, чтобы выбрать ракурс получше. (Как ни странно, охранники меня не останавливают, наверное, принимают за фотокора — впрочем, я не наглею, дальше, чем на три метра, и не внедряюсь.)

И вот начинаются демонстрационные полеты. Один за другим самолетики и вертушки поднимаются в небо, чтобы показать себя во всей красе. Их тоже фоткаю, хотя это зрелище мне представляется несколько монотонным: все-таки техника в основном "реликтовая", а я к МАКСам привыкла, с моими любимыми самолетами-истребителями. В общем, уже нагулялась-насмотрелась, потому собираюсь и еду домой. Хотя встречный автопоток очень густой, народ из Москвы только-только к полудню раззадоривается, разохочивается посмотреть на авиадейство.

Добравшись вскоре до дома, захожу в Интернет и — о ужас! — натыкаюсь на информацию, что на этом празднике в демполете разбился Ан-2. Сверяю время: это случилось всего лишь через полчаса поcле того, как я покинула аэродром.

Включаю телик — по нескольким каналам показывают этот самолет. Не узнать его невозможно: надпись на борту "Авиалесоохрана" идентифицирует машину четко — и конечно, я его прекрасно помню. Версий причин катастрофы несколько — их будут выдвигать еще не один день. Самая вроде бы вероятная: пилот увлекся демонстрацией, то есть залихачил, превысил угол крена, допустимый для этого старенького малыша, и не смог вовремя из виража выйти.

Просматриваю свежеотснятые фотки — а вот и он. Стоит стальная птичка, будто в ожидании своей судьбы. И главное, пилот (а кто же это еще может быть на охраняемой территории да перед самым вылетом?!) — пилот сидит рядышком, под крылом, в тенечке...

О чем он думал тогда, за какой-то час до самого-самого края — вопрос, который мучает меня каждый раз, когда на глаза попадается эта фотография. И каждый раз у меня щемит сердце.

Memento mori…

Миниатюры | Просмотров: 947 | Автор: Марго | Дата: 16/05/18 21:34 | Комментариев: 17

Кто-то рождается моряком, кто-то танцором, кто-то философом, а Иван Петрович Геймеров родился игроком. Конечно, в зрелом возрасте он не раз задумывался о том, что, быть может, это не случайность, а заложенная на генном уровне предрасположенность — фамилию ведь со счетов не сбросишь, а перевод английского слова game он знал еще в трехлетнем возрасте. Только копаться в прошлом, шурша листвой родословного дерева, у Вани не было никакого желания, тем более что папашу своего — Петра Геймерова он знать не знал и даже ни разу не видел.
 
И все-таки семья у Вани была вполне полноценная: мама, дед и бабуля. Притом дед — заслуженный деятель в заслуженной области, а потому они не бедствовали, и рос Ванюшка в полном достатке, ни в чем ему отказа не было. Вот на таких дрожжах и сформировался-вызрел его природный талант игрока. Во что бы Иван ни начинал играть — победа всегда была за ним. Еще в младенчестве своем состязался он с бабулей в «Камень, ножницы, бумага», чтобы, выиграв, получить шоколадку вместо манной каши. В младших классах школы в ходу был «Морской бой» — на жвачку, которая тогда была в дефиците. А в старших классах, безусловно, на первое место вышли карточные игры — тут в дело, как и положено, пошли деньги. В общем, по окончании школы Ваня был уже суперигроком, а его талисманом-девизом стало выражение «Тройка — семерка — туз!» (тут припоминаем Пушкина и его «Пиковую даму»).
 
Окончив с грехом пополам вуз и обретя специальность «менеджер», ничего определенного под собой не предполагающую, Иван с головой окунулся в игорный бизнес, благо наконец пришли времена казино. Днем он, конечно, за гроши в своей фирмешке менеджировал, а по вечерам отправлялся в игорный дом, на основную, как он считал, работу, ибо денег она приносила немерено. Тратил Ваня эти деньги с размахом, не жалея ни рубля, ни доллара. Например, чтобы поддержать свой девиз, купил себе квартирку по адресу: 3-я улица Строителей, дом 7, квартира 11 («туз» по-ихнему, по-карточному) — хотя обошлась она ему втридорога: прежних-то жильцов выселить пришлось, приобретя им за свой счет новую квартиренку.
 
Так бы размеренно и текла жизнь Геймерова, но произошло неожиданное. Однажды, забавляясь по обыкновению игрой в рулетку в перерыве между карточными играми, Иван, ставя на нечет, успел сказать лишь «Тройка, семерка…» и — бац! — как будто что-то заставило его скользнуть взглядом над столом и упереться в стоящую напротив женщину. Сраженный наповал, он только и смог пробормотать: «…дама!..». (Пушкин устало перевернулся в гробу.) А сразить было чем: из-за стола на Ивана смотрела яркая блондинка, притом точно та самая, которая снилась ему накануне ночь напролет!
 
Конечно, рулетка тут же была забыта. Иван обошел стол, чтобы разглядеть незнакомку получше, — ни чутье, ни сон не обманули: аппетитная дамочка, килограммов под сто весом (а Ване именно такие и нравились) потупила глазки и слегка подрагивала пухлыми щеками в скромной улыбке. «Королева, ей-богу, королева! — вскричал как громом пораженный Геймеров. — Не какая-нибудь пешка! А как зовут вас, красавица?» «Лада, — ответила блондинка и кокетливо повела массивным плечиком, — а фамилию вы почти угадали, Королёва я».
 
Как Лада с Ваней провели эту ночь, рассказывать не будем, — всё в рамках традиций. В таких же рамках прошел и весь месяц, который можно было бы назвать медовым, если бы в воздухе витал хотя бы легкий флер приготовлений к свадьбе. Но нет, Лада, конечно, не была пиковой дамой (скорее, червовой), однако свои интересы блюла крепко, а никакой свадьбы среди них не значилось. Выгода и только выгода — вот что было главным в ее к Ивану чувстве (точнее, в бесчувствии). Так что когда месяц спустя Ваня не досчитался трех четвертей своей наличности, растраченных на этот скороспелый роман, он наконец-то прозрел. Эта игра — игра любовная — была в его жизни первой проигранной, начисто. А Лада, предварительно перенаправив в банк обретенные драгоценности и денежки, покинула Геймерова, сказав со смешком на прощание: «Ты свою фамилию с ошибкой пишешь, надо бы писать через черточку: Гей-Меров — в оправдание твоих неприметных сексуальных способностей».
 
Получивший отставку Иван еще пару дней после этого крутил свою фамилию и так и этак, в конце концов решив, что если «игрок» в ней приказал долго жить, то даже идя по пути, намеченному коварной Ладой, прочитать фамилию можно ведь и жизнеутверждающе: «Гей, Меров!» — типа «Давай-давай, Меров, не кисни, живи на всю катушку!» И так стало Ивану легко и радостно от этого толкования-трансформации, что отбросил он все дурные воспоминания о королевах-пешках да и зашагал по жизни дальше эдаким тузом. Козырным тузом, заметьте!
_____________

Написано на Прозаический турнир № 8 — http://litset.ru/publ/15-1-0-43424
Рассказы | Просмотров: 858 | Автор: Марго | Дата: 24/04/18 21:14 | Комментариев: 14

Швырнув в лесное озеро ключи
От домика его в таёжном мире,
Я приказала сердцу: замолчи,
С меня любовной хватит аритмии!

Нет, до чего дошло: я за́ сто вёрст
Несусь к нему на велике по тропкам
И застаю с какой-то "леди-фёрст" —
При пирогах и явно не из робких.

Ну, потрепала я её слегка,
Влепила в рожу пироги с вареньем.
Но тут — предательство! Его рука
Мне придала из дома ускоренье.

Сижу теперь я возле родника —
Живительна вода ключа лесного —
Под глаз примочки делаю пока,
Чтоб вид приличный обрести мне снова.

И думаю: любовь и вправду зла,
Везёт по жизни на таких михрюток —
Я через душу к сердцу дроли шла,
А надо было топать сквозь желудок.
Юмористические стихи | Просмотров: 1003 | Автор: Марго | Дата: 14/02/18 10:38 | Комментариев: 55

Зима была в преддверье февраля
бесснежная — серо́, унынье глазу.
И вдруг, как камертон, на ноту ля
настроился оркестр небесный. Сразу
невидимый какой-то дирижёр
дал знак ссыпать снежинок белых ноты.
И понеслось, завьюжило — мажор,
конечно, в этом ритме был вне квоты.

Крутило день и ночь, к утру кошмар
метели буйной стал стихать помалу.
И задремал, устав, мой старый парк,
накрывшись толстым снежным покрывалом.



Фото авторское — 26.01.18
Городская поэзия | Просмотров: 2037 | Автор: Марго | Дата: 07/02/18 13:31 | Комментариев: 45

Когда-нибудь мы встретимся опять —
И может быть, уже не в этой жизни.
По облакам пойдем с тобой гулять
И в райских кущах сок из яблок выжмем,
Нектара наберём с чудны́х цветов,
Каких в земных краях не встретишь вовсе.
Ты будешь для меня на всё готов —
На жизнь и смерть. Но это будет после.
Всё после. А сегодня океан
Меж нами. Ты и я — два континента.
Душа обнажена, в крови — дурман
И лет пятьсот до райского момента.
___________

Написано на блиц-конкурс "Странные танцы — 90" ("Нагота") — http://litset.ru/publ/68-3-0-38557
Лирика | Просмотров: 1224 | Автор: Марго | Дата: 03/11/17 22:31 | Комментариев: 39

Пусть шубка кроличья на мне не новая —
Дефекты скрою я, накинув шаль.
К восторгам публики всегда готовая,
Подкрашу глазки, и — прощай, печаль!

Пройдусь по городу я манекенщицей —
Мужчины падают: "Ах, это сон!"
К ним снисходительна, ведь выраженьице
Я помню: лопни — но! — держи фасон!

Написано на "Седьмую пятницу", утепленную — http://litset.ru/publ/15-1-0-39247
Иронические стихи | Просмотров: 657 | Автор: Марго | Дата: 28/10/17 07:54 | Комментариев: 4

Все называют временем любви весну,
А ведь Амур не дремлет ни зимой, ни летом.
И осенью в тебя стрелу — хотя б одну —
Он выпустить готов из лука-арбалета.
Влюбиться осенью — что лучше может быть!
И я пример такого счастья повстречала
Вчера, в соседний скверик выйдя покурить,
Где кто-то сердце выложил из листьев палых.



Фото, разумеется, авторское. ))
Городская поэзия | Просмотров: 790 | Автор: Марго | Дата: 14/10/17 18:48 | Комментариев: 19

У старинушки три сына:
Старший умный был детина,
Средний был и так и сяк,
Младший вовсе был дурак.
(П. Ершов, "Конёк-Горбунок")


Было у отца три сына — тут расклад давно известен.
С крайними-то дело ясно, нам же средний интересен,
Тот, что был "и так и сяком", — звали, помнится, Гаврилой.
Не дурак он, и не умный, и совсем не заправила.
В наши дни таких в народе называют средним классом,
Ну а злобные — планктоном или просто серой массой.
Вот на этого Гаврилу как-то раз в конце июля,
Будто по указке Стрыя, ветры свежие подули:
"Одному Ванюхе, что ли, мёдом жизнь под Горбунками?
Тож найду себе подмогу, и притом не под конями".
Взъерепенился парнишка, удержать его нет мочи.
На кобылку — да в погоню за удачей, в одиночку.

Колесил он по просёлкам, по лесам-болотам долго,
И судьба его сводила то с Ягой, то с Серым Волком,
То на Мёртвую Царевну натыкаться приходилось —
В ту минуту поцелуйно оживление случилось.
Золотая Рыбка, Птичка, Кот Баюн или Русалка —
Все давно друг дружке служат. Лишних нету. Стало жалко
Нашему Гавриле года, что провёл так нерадиво —
Не разжился ведь ни златом, ни слугой на перспективу.
Воротился он обратно да попал жене в объятья,
Потому как стал что надо — хоть в одежде, хоть без платья.
И никто теперь не будет обзываться "так и сяком" —
После дальних странствий Гавря чисто Шварц — хорош, собака!

Стал Гаврила первым парнем во слободке поживать
Да добро своё руками и мозгами наживать.
Ну а в сказке есть намёк, добрым молодцам урок:
Коль не хочешь быть планктоном, всё в твоих руках, дружок.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 767 | Автор: Марго | Дата: 18/09/17 18:51 | Комментариев: 13

Учебник физики листая на ходу,
Как бабушка поёт в старинной песне,
Я в школу, в свой седьмой опять иду,
В чернильных пятнах весь. Вот интересно:

Вчера друган мой классный Филимон
Принёс чернильницу-непроливайку —
Нам показать, как научился он
Всё ж проливать. Ха, поглядите, — знайка!

Да мы на перемене на большой
Все поголовно этим овладели.
А он теперь стремится стать Левшой —
Блоху, сказал, припрёт, на той неделе.

И принесёт: совсем недалеко
От нас ведь Тула — я сверялся с картой.
Блоху, конечно, там найти легко,
Когда б сгонять, а не сидеть за партой.

А Филя наш на выдумки мастак,
В любой вираж кидается он смело
И предпочтёт крутиться так и сяк,
Чем в классе по доске царапать мелом.
_______________________

Написано на «Седьмую пятницу» — http://litset.ru/publ/15-1-0-37691 (обязательны: 1) словосочетания: большая перемена, учебник физики; 2) эпитеты: классный, чернильный; 3) рифмы: парта - карта, мелом - смело).
Поэзия без рубрики | Просмотров: 728 | Автор: Марго | Дата: 03/09/17 08:20 | Комментариев: 8

В Некотором царстве, в лесном государстве жил-поживал сказочный народец: Баба-яга да Леший, Царевна-лягушка да Русалка, Гуси-лебеди да Курочка Ряба — в общем, все герои русских сказок, включая совсем уж некондиционного что в человеческом, что в животном мире Колобка. Последний, правда, качества сдобы за долгое время своего существования утратил и, зачерствев, превратился, в сущности, в пушечное ядро. Жил этот народец — не тужил, и общение у него было налажено даже с заморскими гостями типа Кощея Бессмертного, который время от времени залетал в гости к Яге, подруженьке своей драгоценной.

И вот однажды прямо над территорией этого лесного государства потерпел аварию звездолёт с известной планеты Тау-Кита. Точнее, не потерпел аварию, а спикировал, направленный твёрдой рукой стратонавта Тунгу, потому что, как объяснил он впоследствии, вышел пролетаться в космосе, а тут — рраз! — и искра́ в Землю ушла (а без неё летать нельзя, разве что висеть в воздухе). Потому и спикировал Тунгу, чтобы искру́ эту подобрать и на место пристроить. Ямища от его приземления осталась приличная, её потом падению Тунгусского метеорита приписали (земля-то слухами полнится, вот имечко это — Тунгу — где-то и всплыло). На поиски искры́, конечно, время надобно, потому инопланетянин познакомился со всеми местными обитателями сразу и, как мог, жестами, ситуацию им объяснил — слов-то русских он вовсе не знал.

Вопрос, а куда этого Тунгу девать, пока он искру́ свою искать будет, отпал сразу — к Бабе-яге на постой, конечно, у неё ведь какой-никакой, а домишко (пусть и на курьих ножках), а у других вообще чёрт знает что. Взять хотя бы Русалку: то в озере бултыхается, то на ветвях сидит (кстати, как она туда залезает, никто ни разу не видел). Короче, живёт этот Тунгу у Яги день, живёт другой, третий… — и тут сказочное народонаселение начинает замечать, что между ними эдакое притяжение возникает и дело прям-таки к роману идёт. А что, это только нам Ягуся страшноватой кажется, а на фоне зеленого одноглазого Тунгу она ещё ого-го какая красотуля, он таких и вовсе не видывал. И потом — с личным летательным аппаратом! (Ох и полетали они вдвоём, в обнимку в бабыёжкиной ступе — только ветер в ушах посвистывал!)

Долго ли, коротко ли, однако чует народ — украдёт звездолётчик ихнюю подружку, заберёт с собой на Тау-Киту. А разве можно лишать русские сказки такого колоритного персонажа? Никак нельзя! Вот и отбивают они телеграмму Кощею: так, мол, и так, прилетай немедля, SOS! На Колобке отбили, еле-еле самыми твёрдыми колышками удалось, чернил-то нету. И Колобка телеграммного Гуси-лебеди прямо к замку чахнущего над златом доставили.

Разгневался Кощей страшно, прилетел в Некоторое царство и на дуэль Тунгу вызывает. А тот ведь не знал, что Кощей — бессмертный, да и Кощейка не в курсах, что таукитяне вообще живут вечно, супротив любого оружия выстоят… В общем, бились они бились на дуэли аж до конца лета — ни тпру ни ну. Гусям-лебедям пора уж на крыло вставать, на юг намыливаться, вот по их просьбе перерыв в битве и сделали, общий сход назначили.

И на этом-то сходе Тунгу, который к тому времени уже слегка русским овладел, наконец-то народ просветил. Что при всей своей любви к Ягусе не может он её с собой на Тау-Киту взять, потому как у него там и так 38 жён, одна другой зеленее да одноглазее; сожрут они пришлую Ягусю в два счёта и косточек не оставят. Потому придётся ему в одиночку в обратную дорогу отправляться, тем более что искру́-то свою он, оказывается, как раз перед самым прилётом Кощеевым и нашёл, может стартовать хоть сейчас. Баба-яга, конечно, залётку отпускать не хотела, но 38 жён и её впечатлили, потому вернулась-припала она к своему проверенному дружку Кощеюшке, и мир снова сошёл на некотороцарственскую землю.

Все между собой перецеловались-переобнимались и закатили для Тунгу перед его отлётом такой прощальный пир, что аж деревья в лесу застонали-затанцевали. И я на том пиру была, мёд-пиво пила, притом всё в рот попадало, ведь усов-то нет и не бывало.
________

Написано на конкурс «Прозаическая регата» – http://litset.ru/publ/15-1-0-37136
Сказки | Просмотров: 982 | Автор: Марго | Дата: 24/07/17 20:46 | Комментариев: 20

***
Иду по двору. Впереди на асфальте, как обычно, — стая голубей. Тех самых пташек, которых я презираю за наглость и хищнический нрав вопреки странному называнию их птицами мира.

Из кустов к этим как бы мирным пернатым крадется, пластаясь по земле, черный кот. Решив, видимо, что время его триумфа пришло, котяра выскакивает прямо в стаю, голуби немедленно снимаются с места, а кот подпрыгивает за ними метра на полтора, не меньше. Эх, жаль, не было у меня в руках фотоаппарата: это было то самое мгновение, которому хотелось крикнуть «остановись!», — ни разу не приходилось мне видеть такого кошачьего кульбита.

Конечно, бедняга не достал. Птицы мира, треща крыльями, разлетелись в стороны, а котяра шлепнулся оземь, обернулся, почуяв мое приближение, и отбежал под сиреневый куст. Клянусь, когда я с ним поравнялась, в его желтых глазищах, уставленных на меня, читалось смущение: «Ну не шмог я, не шмог!..»

 
***
Возвращаюсь с работы в полупустом вагоне метро, любуясь собственным портретом, отраженным в окне. И тут садится рядом со мной негр (а может, и афроамериканец, кто ж их разберет) — да какой! Сверхчерный!

В общем, на перегоне отпечатываемся мы с ним в темном стекле эдакой парочкой: от него только черный контур слегка намечен да белая полоска рубашки над воротником черного кашемирового пальто чуть видна. А рядом с этой чернотой мое лицо пятном — белее белого. Нет, я, конечно, от природы белокожая, но на таком контрасте — просто привидение, аж самой жутко стало (пальто-то на мне тоже черное, так что восприятию не мешает).

И несется поезд в черноту туннеля, унося в него этот готовый кадр для фильма ужасов. Мастера Голливуда, где вы?!

 
***
В половине восьмого утра раздвигаю шторы — за окном ничего нет. Ну, почти ничего. Сплошное, как то и дело пишут в худлите, белое молоко. (Интересно, кстати, а оно может быть какого-то другого цвета?) Такого густого тумана я не видела никогда: четырнадцатиэтажка, что в ста метрах от моего дома, растворилась в нем полностью — нет ее в этом месте, и все тут! Просто пустота. Проходит почти час — картина не меняется.

Вороны орут как оглашенные, думают, наверное, что это навсегда, и прощаются с жизнью. Мне, честно говоря, тоже некомфортно — чувствую себя в объятиях фантастики Стивена Кинга. Жутковато, в общем, и «а вдруг больше никогда» поневоле приходит на ум. В который раз размышляю о том, какая все-таки крошечная букашка человек в этом огромном и, по большому счету, совершенно непознанном мире.

 
***
Утро. Солнце с переменным успехом светит в окно, то и дело прикрываясь облачками. И вот когда, казалось бы, оно победило, воссияв надолго, с небес обрушивается лавина дождя. Где та самая тучка Виктория, мне из окна не видно, но дождик нешуточный и льет минут десять стеной, хотя солнце никуда не пропало.

Через полчаса выхожу из дому. Асфальт мокрющий, а в его неровностях стоят здоровенные лужи — не обойти, надо перепрыгивать. Иду под деревьями, склонившимися над дорожкой, и тяжелая капля с ветки падает точнехонько мне за шиворот, скатываясь по спине. Солнце светит с удвоенной силой, будто извиняясь за свою недавнюю промашку. Это — лето!
Миниатюры | Просмотров: 743 | Автор: Марго | Дата: 07/06/17 14:03 | Комментариев: 6

Ох уж эти мне школьные годы!..

Мама — завуч, потому стоит мне только слегка пошалить, как уже на переменке училки бегут к ней: «А ваша Мара на уроке…». Вечером получаю взбучку (а кто-то, наверно, думает, что мама-завуч — это круто). Учеба, учеба и еще раз учеба. Грызу гранит науки и другие ее горные породы — до самой золотой медали. Жутко спорю на уроке с литераторшей об образе Татьяны Лариной, которую сильно недолюбливаю… Делаю глупую ошибку на городской олимпиаде по русскому и помню эту ошибку потом многие годы… В летние каникулы пишу с мамой диктанты (она преподает русский и литературу, но в нашем классе — никогда) — это чтобы не расслаблялась за лето…

Попутно — музыкальная школа (по принуждению) и танцевальный ансамбль (по душевной страсти). На городском конкурсе художественной самодеятельности выдаем на сцене такого гопака, что публика в зале заходится от восторга. А на школьном вечере с этим же мальчиком — партнером по ансамблю танцуем танго. По-настоящему. Мне четырнадцать, ему шестнадцать. Кажется, что он очень, ну очень взрослый…

Два самых ярких момента из школьной жизни. Первый: мама ведет меня «первый раз в первый класс». Я страшно страдаю, потому что на улице дождь и под плащом никто, совершенно никто из встречных не видит мою прекрасную школьную форму. Второй: мы с папой идем на выпускной. На мне белое кружевное платье и кружевные же перчатки. Мы идем под руку, и папка, в форме, со своей военной выправкой, гордо посматривает по сторонам: вот какую дочку вырастил, умницу и красавицу! А между этими двумя картинками — всего лишь промельк, длиною в каких-то десять лет...
Мемуары | Просмотров: 770 | Автор: Марго | Дата: 07/06/17 13:41 | Комментариев: 9

Привычно в зеркало пруда смотрелись ивы,
Вправляя в рамку гладь его по окоёму.
К исходу день клонился суетливый,
И замирало всё вокруг, даря истому.
Природа словно призывала насладиться
Покоем вечным, тишиною, что настала...
Тут голос вдруг со дна послышался: "Сестрица,
Иди ко мне, здесь будем вместе! Для начала
Забудешь суетные хлопоты земные,
Из зазеркалья любоваться станем миром,
Считая звёзды в небе бархатном. Иные
Найдёшь дары, иных друзей, иных кумиров"…

Манил-заманивал меня русалкин голос,
Я удержалась — от соблазна убежала.
Но жизнь с тех пор не стала лучше ни на волос —
Так может быть, не зря русалка зазывала?!



Фото авторское.
Мистическая поэзия | Просмотров: 1510 | Автор: Марго | Дата: 05/06/17 06:20 | Комментариев: 38

Всем, я думаю, известен прелестный рассказ Аркадия Аверчено «Народный дом» (а кто не читал, загляните вот сюда: http://dugward.ru/library....sy.html — он того стоит). Моя миниатюра родилась, по следам, скажем так, этого рассказа — немножко с перехлестом в народный язык, но это сделано намеренно. ))
.

Как-то раз на исходе лета шли-брели за околицею двое. Один-то шибко баской, а другой, наоборот, эдакий невзабольшный да гунявый. Вот идут они по протоптанной в лобозье ступени, а над ими солнце-от вовсю шпарит, мяклоши порхают и коростель в будылье гомозится, шупорхается то исть, недостреленный.

Ужарели малость наши путники. И совсем уже собрались поприлечь отдохнуть возле будыльев энтих, как вдруг — раз, деваха им встречь идет. Ничего так из себя и не выжирга кака-нибудь, а, напротив, в самом что ни есть теле. Бровью поводит, глазом косит — кокетует, короче, с нашими-то знакомцами почем зря. Ну, и они тож в ответку расшеперились и давай перед нею выкамаривать.

Чем бы это все и скончилось, нам неведомо, да только вдруг ни с того ни с сего дожжь припустил — и не какой-то там бусенец али ситничек, а настоящий проливень. Обраудились наши двое-то, а энта оторва расствавулилась и кинулась бечь, только голендяхи замелькали. Тут и рОману конец, а кто слушал — молодец. biggrin

<2011>

___________

PS. Все слова, которые читатель вдруг не поймет, словарные — диалектные и просторечные, так что автор (то есть я) сам ничего не изобретал, как кто-то может подумать. biggrin
Миниатюры | Просмотров: 856 | Автор: Марго | Дата: 20/04/17 06:46 | Комментариев: 41

Жаркий песок у холодной воды —
Сосны по краю.
Мне не забыть отпускной чехарды —
Я это знаю.
Горсть янтаря, что с собой привезла
С моря в столицу,
В старой шкатулке лежит, как зола.
Только и снится
Синее с жёлто-зелёной каймой,
С запахом хвои,
Где мы отведали жизни шальной
Вместе с тобою.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 823 | Автор: Марго | Дата: 03/04/17 06:25 | Комментариев: 17

Скажешь «Дурак!» — разобидится каждый,
В чём тут причина? Решила однажды
Вникнуть поглубже в материи эти:
Жить дураком разве плохо на свете?

Нас то и дело уныние гложет —
Дурак же сияет, всё ему гоже.
Палец покажешь — и он уже весел,
Светится весь, от макушки до чресел.
Красному цвету, все знают, он рад,
А красного — море, хотя бы закат.
Иль можно рубаху пунцовую сшить
Да в маковом поле с милашкой бродить…

Если же в сказки народные слазить,
То дураков там счастливых как грязи.
Что ни Иван, так дурак непременно,
И каждому — нате, своя царевна,
Богатство без меры, а сам он шишка.
Прочим героям — ни дна ни покрышки,
Маются умные денно и нощно,
Ведь дураками всё занято прочно.

В общем, итог размышлений моих,
Что вылился в этот непрошеный стих,
Ясен как день — для меня очевидно:
Слыть дураками ничуть не обидно.
И если услышишь «Ну ты и дурак!»,
Радуйся: значит, с тобою всё так!
Не так — у кого с дураковостью глухо,
Вот им гарантирована депрессуха!
Юмористические стихи | Просмотров: 652 | Автор: Марго | Дата: 01/04/17 00:43 | Комментариев: 2

"О, где же вы, дни любви,
сладкие сны,
юные грёзы весны?..
<…>
Всё, всё прошло, и навсегда!"


(Фёдор Шаляпин)

Любовь давно прошла, увяло всё, что можно,
Нет 'юных грёз весны' и сладкого во сне,
Но каждый раз слегка становится тревожно,
Лишь только зазвучит "Элегия'" Массне.

То бархатистый бас Шаляпина по веждам
Как ласковой рукой проводит, и тогда
На дне моей души рождается надежда:
А вдруг ещё не всё, а вдруг — не навсегда?..
.

Поэзия без рубрики | Просмотров: 699 | Автор: Марго | Дата: 14/03/17 22:22 | Комментариев: 10

Опять весна! Опять крутой вираж
Судьба моя привычно заложила —
Как пресловутое в котомке шило,
Не скроешь романтический мандраж.

Пускай сегодня это лишь мираж,
Поскольку виртуальный, — всё же сила:
Опять весна! Опять крутой вираж
Судьба моя привычно заложила.

И время подошло ловить кураж,
Когда влюблённость с головой накрыла.
А сплетники — да изойдут на мыло,
Поддерживая свой ажиотаж!
Опять весна! Опять крутой вираж!..
Твердые формы (запад) | Просмотров: 1080 | Автор: Марго | Дата: 10/03/17 09:09 | Комментариев: 24
1-50 51-100 101-150 151-154