Литсеть ЛитСеть
• Поэзия • Проза • Критика • Конкурсы • Игры • Общение
Главное меню
Поиск
Случайные данные
Вход
Рубрики
Поэзия [45092]
Проза [8974]
У автора произведений: 92
Показано произведений: 1-50
Страницы: 1 2 »

Снова путь. Туда — оттуда.
Мчится поезд. Спит вагон.
В этой темени безлюдной
Я почти что растворен.

Эта ночь не понарошку,
Растворишься в ней и ты,
Глядя в черное окошко
Из плацкартной духоты.

Ночью маятной, бессонной,
Проглядишь очки до дыр.
Спит вагон. Вокруг вагона
Утонул в чернилах мир.

Скрип на стрелках, стук бессонных
В ночь катящихся колёс.
Воет, словно пес бездомный,
Одичавший тепловоз.

Чай проглочен мимоходом,
Книги нет и сдох смартфон.
Свет дежурный, над проходом
Тусклый матовый плафон.

Усадил нас рядом случай,
Мы не свидимся вовек.
Спи, случайный мой попутчик,
Незнакомый человек.

Ты исчезнешь спозаранку,
Утром канешь в тишину,
Как фонарь на полустанке,
Что за окнами мелькнул.

Вот и пригород сгустился,
Стрелки, окна, гаражи.
Спи. Пускай тебе приснится,
Что знакомы мы всю жизнь.
Лирика | Просмотров: 627 | Автор: Михаил_Пучковский | Дата: 29/09/17 12:13 | Комментариев: 13

Пусть не философ, но и не профан,
Слегка умён, немного образован.
Годами поистёрся мой скафандр,
Мой звездолёт у дома припаркован.

Который год судьба ко мне добра,
Как ни пытались боли взять с наскока.
Вот чистый лист, пишите же, сестра.
Вооружайтесь, доктор, стетоскопом.

Не зуб за зуб, сестра, не «дашь на дашь»,
Который год потворствует она мне.
Порхай неслышно, бойкий карандаш,
Фиксируй, молча, скромный мой анамнез.

Перо не в моде, а карандашу
Не разразиться щебетом пернатым.
Скафандр изношен, доктор, но прошу –
Не путайте скафандр с космонавтом.

Сестра, пишите в карточке: не лох,
Но не пацан. Не дилер и не киллер.
И мой сюжет, по-своему, не плох,
Хотя и не блокбастер и не триллер.

Комедия? Пожалуй. Но герой –
Не Арлекин, не Доктор, не Бригелла.
За этой карнавальной суетой
Теперь всё реже поспевает тело.

Всё вертится – такие времена.
Мне эти ритмы дерзкие знакомы.
Во мне вот-вот объявит космонавт:
«Вставай, скафандр, пошли в открытый космос».

Так что же – подлатаете? На век
Не хватит, но на время для разбега...
А кто я? Да, пожалуй, человек.
Я - человек. Из рода человеков.

Прорыв в самопознании. Зачёт.
Но канет откровенье между строчек,
Никто бумагу эту не прочтёт.
Все знают – у врачей ужасный почерк.
Лирика | Просмотров: 423 | Автор: Михаил_Пучковский | Дата: 18/09/17 10:19 | Комментариев: 4

Возвращаясь с работы в свой тесный, уютный кокон,
Я бреду в темноте под прицелом бессонных окон.
Я устал, как бурлак, оттянувший вдоль Волги лямку.
Окна видят меня силуэтом в прицельной рамке.

Этот город себе непрестанно наносит раны.
Этот город распят на огромных подъемных кранах.
Великан на прокрустовом, страшно скрипящем, ложе,
Этот город растёт, ибо он не расти не может.

Ты Содома ли правнук, забывший о дне вчерашнем?
Может, ты – Вавилон, возводящий за башней башню?
Третий Рим, попирающий землю стальной ногою,
Стоязыкий, кипящий, не ведающий покоя?

Но пока перед образом ночью горит лампада,
Но пока возжигает алтарник в кадиле ладан,
Но пока улыбаясь рассвету, едва спросонок,
Тихо шепчет простую молитву свою ребенок,

Но пока старички о погоде дрянной стенают,
А внучки на асфальте пишут: «Люблю, родная»,
Но пока меня помнят и ждут за открытой дверью,
Нас с тобою минует беда, дорогой, поверь мне.
Городская поэзия | Просмотров: 359 | Автор: Михаил_Пучковский | Дата: 13/09/17 10:51 | Комментариев: 0

Здравствуй, мы с тобою знакомы.
Нет чужих друг-другу на свете.
Есть огромный мыслящий космос,
Мы – его безумные дети.

Точим топоры брат на брата,
Друг на друга скалимся злобно.
Рвы копаем, строим ограды,
Ходим на соседа с оглоблей.

Нам бы выпить вкруг мировую…
Живы, но похвастаться нечем:
Не смешно, когда торжествуют
Почки, победившие печень.

Жаждешь откровенных признаний?
Я скажу, ты только послушай.
Нет границ и нет расстояний,
Есть душа, нашедшая душу.

Руки, что ложатся на плечи,
Сердце, что встречается с сердцем.
Морок смерти не бесконечен,
Жизнь находит двери и дверцы.

Слову переводчик не нужен,
Слово с нами было и будет.
Слово отражается в душах,
Люди отражаются в людях.

Спящий город утром разбужен
Ливнем чудотворным, целебным.
Небо отражается в лужах,
Город растворяется в небе.
Лирика | Просмотров: 398 | Автор: Михаил_Пучковский | Дата: 07/09/17 14:09 | Комментариев: 2

Я видел лето, в крыльях стрекозиных
Мелькнувшее, как смыслы между строк.
В моей душистой травяной корзине
Всего один приветливый денёк.

Я трогал лето кончиками пальцев,
Их целовала сонная река.
Паучья пряжа на еловых пяльцах
Ещё не по-осеннему тонка.

А ключ к теплу - не в мягкой зайчьей шкурке,
Ужи шуршат в кащеевом ларце.
Лишь слабый огонёк в сырой печурке,
Да комаров назойливый фальцет.

Есть прелесть для меня в холодном лете,
Есть боль и незаконченный роман...
Есть дрожь ветвей в дождистом полусвете,
И жабий у пруда анжамбеман.

Есть купыри у старого колодца,
Есть ивы, что согнулись тяжело.
И есть надежда, что ещё вернётся
Негаданно-нежданное тепло.
Лирика | Просмотров: 370 | Автор: Михаил_Пучковский | Дата: 06/09/17 15:15 | Комментариев: 5

У зеркала, себя не узнавая,
Я веки тру, опухшие со сна.
Холодная, промозгло-затяжная,
Вчера – еще вчера – была весна.
.
И в самом деле – середина лета
Колышет над Москвой аквамарин.
И птица в море воздуха и света
Над морем листьев медленно парит.

Ей сверху видно – август подступает,
И редкую покамест желтизну,
Что пятнами на кронах отражает
Скупую предосеннюю луну.

Спешит толпа, и я – спешу со всеми.
Трамваи вслед докучливо звенят.
И рвётся неприрученное время,
И снова убегает от меня.

Вот-вот ещё, и сгинет, канет где-то,
Как исчезают тени на полу.
И я ловлю себя на кромке лета,
В своём медвежьем обжитом углу.

Хранитель мой, мой проводник бесценный,
Постой, не торопи в осенний рейс!
Дай насладиться зыбкостью мгновений.
Позволь мне, я сейчас побуду здесь.

Сейчас - на солнце тучка набежала,
Здесь - в листьях шум дождя неутомим.
Позволь пожить мгновеньем этим малым,
Позволь мне миг побыть с собой самим.
Лирика | Просмотров: 505 | Автор: Михаил_Пучковский | Дата: 04/09/17 11:34 | Комментариев: 10

Не беспокоясь и не маясь,
Я без печалей, налегке,
Неспешно сосняком спускаясь
К реке,

Иду, немолодой, не новый,
И время в шаг со мной идёт.
Кукушка в тишине сосновой,
Считай, считай за годом год.

Под песню дальней электрички
С ветвей мне хвостиком махни.
Не оборвись на полувскрике,
Считая дни, считая дни.

Ты знаешь, мне уже не внове
Сердцебиение стеречь.
Не оборви на полуслове
Мою смеющуюся речь.

С тобой, я знаю, шутки плохи
На этом тихом берегу.
Не оборви на полувдохе,
Я надышаться не могу.

В глубинной тишине остаться
Благослови, благослови!
Ведь я ещё недопризнался
В любви.
Лирика | Просмотров: 478 | Автор: Михаил_Пучковский | Дата: 29/08/17 19:24 | Комментариев: 7

Зачем я, Господи? Ответь!
О чем, неслышимая всеми,
Звенит нечищеная медь
В моем оркестрике весеннем?

Куда зовёт, хрипя чуть-чуть,
В ладу с мелодией старинной?
Куда, скажи, лежит мой путь
Сквозь дождевые лабиринты?

В спирали слов, поступков, лет,
Из света в тень, от дома к дому,
Встречаю собственный свой след,
Такой чужой, такой знакомый.

Из тени – в свет, из смерти – в жизнь,
Сквозь суету закатных красок.
Какой я, Господи, скажи,
Под каждой из десятков масок?

Пусть тубы хрип неутомим,
Но неизбывен зов гобоя.
Где встретиться с собой самим,
Чтоб познакомиться с Тобою?

03.05.2017
Лирика | Просмотров: 556 | Автор: Михаил_Пучковский | Дата: 26/08/17 14:08 | Комментариев: 12

На берегу вселенского потопа
Уснул пловец, хмельной и нерадивый,
У бруствера, распаханного взрывом,
На самой первой линии окопов.

Война изнемогла, война остыла.
От тишины уже не ждут подвоха.
Ни выстрела, ни окрика, ни вздоха.
И с каждым днём важнее вести с тыла.

Кто там родился в дальней деревушке,
Кого крестили, а кого отпели.
Как плещется вода в святой купели,
И как жестки больничные подушки.

Натружены ладони до мозолей
Не о цевьё – о мастерок и шпатель.
Никто не партизан и не предатель,
И порох не важнее хлеба-соли.

Так тихо в мире вечером субботним...
Собаки по покойникам не воют.
И ангел над бедовой головою
Поёт о Воскресении Господнем.

А месяц пробивается упрямо
Сквозь облака, с которых дождик брызнул.
Всего лишь миг на возвращенье к жизни,
Всего три дня на воздвиженье Храма.
Лирика | Просмотров: 406 | Автор: Михаил_Пучковский | Дата: 13/04/17 14:16 | Комментариев: 0

Я не был на войне. Мне пули не досталось.
Война жила во мне, во мне она рождалась.
Во мне она росла, текла, как рана, гноем,
И тёмные крыла растила за спиною.

Скрывающий лицо под маской истой веры,
Я мнил себя жнецом, сжигающим плеве́лы.
Я точно знал, кто прав, кто грешен в этом мире,
Кого давно пора уже «мочить в сортире».

Набравшуюся сил, врагу желая муки,
Войну благословил картинками в «Фейсбуке».
И где-то понеслось, рвануло, закружило,
Дробилась чья-то кость и чьи-то рвались жилы,

Среди свинцовых струй носился демон древний,
Чадило на ветру пожарище деревни.
Сквозь вой «Вперед! Ура!» не слышно было «Хватит!..»
От раны умирал в развалинах солдатик.

Руинами легло, что было чьим-то домом.
Разбитое стекло, горелая солома.
Пролом в глухой стене, дым – клочьями овчины…
Я не был на войне. Я был её причиной.

01.04.2017
Лирика | Просмотров: 765 | Автор: Михаил_Пучковский | Дата: 03/04/17 11:37 | Комментариев: 57

Кутался век в одёжки, кутался без конца
Луковка-человечек. Любящий взгляд Отца
В миг обращает долгие-долгие сотни лет:
Вот он, бежит, торопится, как мотылёк на свет,
Луковка-человечек, сбрасывает на ходу
Шубку, обувку, тело, прочую лабуду -
Чувств шелуху и прочную умственную чешую.
А добежав, исчезает, падает, как в полынью.
Был человечек, да вышел, будто бы без следа.
В той полынье бездонной вечно светла вода.
Был человечек, да вышел – вышел на свет кристалл.
Не аметист, не оникс – горний блестит хрусталь.

29.03.2017 (С)
Мистическая поэзия | Просмотров: 387 | Автор: Михаил_Пучковский | Дата: 31/03/17 09:39 | Комментариев: 0

Мои часы торопятся, летят,
Но не спешат, увы, ни на минуту.
А я блуждаю в сновиденьях смутных,
А я живу, в себя не приходя.

Так мало солнца в этом январе,
Простудный воздух города несносен.
И, погружаясь в мир ушедших вёсен,
Я вязну, словно муха в янтаре.

Ветра под утро стёклами звенят,
Но по волнам придуманного света
Я уплываю в будущее лето,
И день за днем проходит без меня.

Верни меня, о Господи, верни
Из этих странствий без конца и края.
Ты видишь - не живу, а умираю,
Не помня ночи, не считая дни.

Дай Бог проснуться заспанным слегка,
Поднявшись, шторы пыльные раздвинуть,
И, разгоняя дрёму кофеином,
Понять, что завершилась ночь сурка.

29.03.2017(С)
Лирика | Просмотров: 394 | Автор: Михаил_Пучковский | Дата: 31/03/17 09:38 | Комментариев: 2

Мой дом улетает, а я остаюсь.
Откуда у стен перелётная грусть?
Откуда бродячая птичья тоска
У пола, у плинтусов, у потолка?

Он выбрал себе направленье на юг,
Подальше от слякоти, холода, вьюг,
Что ломятся в окна и застят глаза.
Вдогонку таким же почти, как он сам.

Домов перелётных курлыкает клин.
Пустеют Кашира, Апрелевка, Клин…
А вот для меня наступила пора
Стоять посредине пустого двора.

А после… По новой осваивать двор.
И снова мешать инструментом раствор,
И ладить привычно кирпич к кирпичу.
Когда-нибудь, может, и я улечу.

Когда-нибудь будут другие дома,
Тепло, олеандровая кутерьма…
Всё это потом. А сейчас… Ну и пусть
Мой дом улетает. А я остаюсь.

(С) 06.03.2017
Лирика | Просмотров: 508 | Автор: Михаил_Пучковский | Дата: 07/03/17 10:18 | Комментариев: 2

Хмурое утро сочится в спальню, кончилось время сна.
И расползается на волокна ватная тишина.
Резок звонок, но с истомой сонной справился он с трудом.
Снова я слышу и чувствую кожей, как просыпается дом.

Хмурое утро на тесной кухоньке сон не стряхнёт никак -
Мерно по краешку чайной чашки ложечкой звяк-позвяк.
Сонный собачник бредёт на улицу, дверь, как щенок, скулит.
Скрипнул, очнувшись, пополз с натугой, клацнул дверями лифт.

Сверху забормотал телевизор, затопотал сосед.
Утренний гомон меня преследует, кажется, сотню лет.
Свет электрической лампы вползает прямо под кожу век.
А за окном над остывшим городом кружится первый снег.

Выйти туда, где в осенних сумерках гаснет фонарный свет.
Тихо мне старый знакомый встретится, тихо кивнёт в ответ.
Тихо протянет мне пачку курева, тихо подаст огня.
И тишина снегопада раннего снова войдет в меня.

Черная птица, вспорхни неслышно, веток не потревожь.
Тихо осыплется снег и стихнет черной рябины дрожь.
Церковь бела. На высокой звоннице тихие звонари.
Белые сосны, бело под соснами, белый покой внутри.

Что в этот раз в тишине услышится, что прозвучит во мне?
Что за окно, и в белёсом кружеве чей силуэт в окне?
Белый муар, и геранью белой женщина у окна.
И ускользает такая жданная, званая тишина.

Горькая память, замри в молчании, стынущий окоём.
Я и она – тишина глубинная, будем теперь вдвоём.
Станут гудки и шаги за окнами так далеки, тихи...
Может, тогда из глубин безмолвия вновь зазвучат стихи.

(С) 03.03.2017
Лирика | Просмотров: 407 | Автор: Михаил_Пучковский | Дата: 06/03/17 12:33 | Комментариев: 0

Поэту БЖ

Знаешь, где-то над нами горит и горит звезда,
Проницая лучами парсеки холодной тьмы.
И летит во вселенной огромный живой кристалл,
А на гранях его кто-то есть, и, похоже - мы.

По одной стороне кристалла танцует смерть,
И ровняет стерню для пляски серпами «Град»,
И ломает живую кость, как сухую жердь,
И не видит различий - где беженец, где солдат.

А левее - гнездится жирующее ворьё,
Их дублёная шкура не чувствует даже кнут.
Их не мучает совесть, они лишь «берут своё»,
И уверены в том, что по праву своё берут.

А правее – ужами в мыле ползут во власть,
Здесь чешуйчатых, скользких - клубится слепая рать.
Здесь - повыше залезть бы, вцепиться, да не упасть,
И не быть кем-то сожранным, а самому сожрать.

А для тех, кто всерьез и до судорог зол на власть,
Посреди фальшивых колоночек новостных
Встала фабрика морока, чтобы рассудок красть.
Здесь готовится свежее топливо для войны.

Если ты похитрей - сам себе протруби отход,
Отсидишься в тылу, протирая штаны до дыр,
Разменяешь живую жизнь на машинный код,
Создавая себе по шаблону удобный мир.

Есть такая сторонка – там всякая вязнет весть
В киселе безвременья, где тонет за ночью день.
Там едят, чтоб работать, работают, чтоб поесть.
Там не заперты двери, но выйти наружу – лень.

Можешь выйти туда, где за ночью встаёт рассвет.
Не словами, но Словом там полнится миг и век.
Там откроется в каждом - художник, артист, поэт.
Но важнее, что в каждом откроется человек.

Там врывается в уши симфония тишины,
Не сжигает огонь, что навеки был Богом дан.
Эту грань не увидеть с полей мировой войны,
Но ты сможешь попасть туда, если шагнёшь за грань.

А кристалл всё летит, и полёта неведом срок.
И небесным лучам подставляет за гранью грань.
И, склонясь над кристаллом, слезу утирает Бог,
И над миром рассвет - словно кровь из голгофских ран.

(С) 28 февр.2017
Лирика | Просмотров: 375 | Автор: Михаил_Пучковский | Дата: 03/03/17 09:31 | Комментариев: 0

Не болит голова от унылых и тягостных дум,
По обочинам торных дорог не истоптаны ноги.
Но не ведает Бога лукавый прижимистый ум,
И больно разделением тело, единое в Боге.

И не море, садок для рапанов - «всемирная сеть».
Этот сёрфинг - совсем не экстрим, погремушка от скуки.
Чтобы спрятаться «в домик», придётся пониже присесть,
Или даже прилечь на диван, с кофейком и с нетбуком.

Ты уловлен сетями, живёшь на короткой цепи.
Ты плодишь сгоряча мегабайты шифровок нетленных.
У тебя что ни день, то какой-нибудь новый ай-пи,
Ты всерьёз полагаешь себя гражданином вселенной.

Ты сражаешься рьяно за взятие вражьих границ,
Из орущего рта так и брызжет священная пена.
Даже дикие гунны давно бы попадали ниц.
А врагам – хоть бы что, файервол бережет их домены.

Но стряхни этот морок, взорви виртуальный блокпост.
Виртуальные стражи поднимут галдёж, беспокоясь,
Что ты слезешь с дивана. Но вот ты встаёшь в полный рост,
Понимая, что эти границы всего лишь по пояс.

Над постылым мирком, как на крыльях, себя подними.
Ты искал чудеса в решете. Не мечтая о чуде,
Ты шагаешь поверх рубежей, возведенных людьми,
И шагают навстречу тебе удивлённые люди.
Лирика | Просмотров: 372 | Автор: Михаил_Пучковский | Дата: 23/01/17 17:17 | Комментариев: 0

Мне сказали: дружище, на чудо надеешься зря.
Мне сказали: вокруг суета , всё прыжки да ужимки.
Мне сказали, что жизнь – только миг, просто блеск фонаря,
Что, кружась на лету, в темноте отражает снежинка.

Сосчитай, всё, что было. Дойдешь ли, считая, до ста?
Безнадёжно малы эти беды, победы, побеги...
Я – снежинка в метели. Я лёгкий и хрупкий кристалл.
Но в кристалле записано всё, что известно о снеге.

Я смотрел в глубину – как же быть, скоро вскроется лёд,
Я от альфы всё дальше, всё ближе к финальной омеге.
Подожди до весны, мне услышалось, время придёт -
И познаешь великое Таинство талого снега.

Мне грядущий апрель понапрасну казался бедой.
Суета отступает всё дальше в «когда-то и где-то».
Продолжается жизнь, обращается талой водой,
Облаками уходит в безбрежное вечное лето.
Лирика | Просмотров: 1049 | Автор: Михаил_Пучковский | Дата: 15/11/16 16:50 | Комментариев: 13

У метро ни души. Светофоры моргают устало.
С проводов обрываются птицы, как в медленном сне.
Мне явил снегопад совершенство небесных кристаллов,
Что на этой земле называются именем «снег».

И слетелись миры, притворившись земными снегами,
Чтобы чистым нетварным покровом соткаться к утру.
Я вселенные эти слегка раздвигаю руками,
Чтоб прикрыть огонёк зажигалки на стылом ветру.

Вдоль дороги – сквозняк, но не встречный, скорее попутный.
Минус три, минус два, и стремится всё ближе к нулю.
Говорят, что в такую погоду везде не уютно.
Мне уютно с тобой. Я уютом своим поделюсь.

Наша связь всё мобильнее. Время такое настало:
Лишь сигнал пропадёт – сразу мысли, не быть ли беде.
Телефон задрожал и мигает диодиком алым.
Прилетела записка тревожным звоночком: «Ты где?»

А сквозняк выпекает пушистую снежную сдобу.
Я отвечу, в метели ответ затеряется мой.
В круговерти миров поджидаю последний автобус,
Раз уж нам по пути. Я уже возвращаюсь домой.
Городская поэзия | Просмотров: 500 | Автор: Михаил_Пучковский | Дата: 04/11/16 11:29 | Комментариев: 2

По осени я Господа спросил:
Зачем мне, Боже, не хватает сил?
Зачем грачи галдят со всех сторон?
Во мне откуда этот медный звон?

Под песню ветра в предрассветный час
Звенит озябших веток перепляс,
И, отражая стынущий зенит,
Оконное стекло едва звенит.

Забронзовевший лиственный конвой,
Звеня, кружит над самой головой.
Звеня, летит, и падает, звеня,
Вокруг меня и впереди меня.

Звенит с утра больная голова,
В которой мысль запнулась о слова,
Лишь звоном докатившись до ушей,
С ней пустота звенит в моей душе.

И где-то в предначальной глубине
Мерцающий ответ явился мне:
Живут в тебе чужие голоса,
Поют тебе чужие словеса.

И всё, что этот хор стремится спеть,
Сливается в надтреснутую медь.
Срывается на дискант голос твой
И пятаком звенит по мостовой.

И я взмолился на ночном посту:
Ты отжени чужую суету,
И, Господи, во мне благослови
Святую тишину Твоей любви.
Лирика | Просмотров: 594 | Автор: Михаил_Пучковский | Дата: 19/09/16 14:41 | Комментариев: 4

Что рассказать вам об уходящем лете?
В наших широтах лето - такая малость!
Миг - и уже по-осеннему солнце светит.
Время уходит. А лето - во мне осталось.

Ветер вдоль берега. Свежий, слегка солёный,
С привкусом тонким цикория и полыни.
Бурый камыш и пырея разлив зелёный,
Небо Азова в своей первозданной сини.

Ливни московские, что напитали Сетунь,
Сетунь, что напоила таволги корни.
В гуще ветвей у воды заблудилось лето,
Бликами солнца мелькая в шатрах узорных.

Старые кирхи, как стрелы, пронзают небо.
Строгие стены и древняя кладка башен.
Ласточки молятся. Бог исполняет требы.
Гомон птенцов так настойчив и так бесстрашен...

Тихие сумерки, бодрый сквозняк рассвета,
Стрёкот сорочий под утренним солнцем алым.
Вот, что скопилось во мне на исходе лета.
Лето уходит. А это - со мной осталось.
Лирика | Просмотров: 495 | Автор: Михаил_Пучковский | Дата: 22/08/16 09:54 | Комментариев: 4

"Прибежали в избу дети,
Второпях зовут отца"
А.С. Пушкин


Подтяните-ка штанишки,
Нос утрите от соплей!
Открываем, дети, книжку,
Нынче, дети, юбилей!

Это кто сопит натужно,
Кто к истокам не приник?!
Ну-ка, дети, грянем дружно:
«Пушкин пушкински велик!»

- Книгу пыльную на полку
Убери от нас скорей!
Папа, там одна «глаголка»!
Папа, там сплошной хорей!

Не без юного снобизма,
Заявляем: всё, хорош!
В нём ни капли акмеизма,
Дадаизма ни на грош!

- Захотели, детки, клизму?
Снобы с репинских картин!..
- Мы хотим постмодернизма!
Пап, мы Бродского хотим!

В простоте не сваришь каши!
Где «плетение словес»?!
- Ну-ка, дети, вместе спляшем:
«Кто не скачет, тот – Дантес!»
Иронические стихи | Просмотров: 612 | Автор: Михаил_Пучковский | Дата: 07/06/16 13:23 | Комментариев: 6

В сторонке от бурливого и гулкого
Движенья, что не смеет уставать,
На солнышке пригревшись переулками,
Тихонько дремлет старая Москва.

Покуда тихо, солнечно и сухо,
До шалости, до искры, до поры
Благое лето тополиным пухом
Укутало тенистые дворы.

Воспоминанье – бликом, алым зайчиком,
Как искра детских озорных костров.
Не я - другие маленькие мальчики
Дворами жгут тот неземной покров.

И вспыхивает так легко и радостно
Седая память детства моего…
Вот так и мы – кружась, парили сладостно,
Да толком не успели ничего.

Носились пухом, знать не зная горечи,
Не плача о себе и ни о ком.
Лишь прилегли в московских старых двориках -
А тут уже и мальчик с огоньком…

Стою под тополями детства дальнего
С покрытой белым пухом головой,
Не находя в том ничего печального:
Ведь я живу, покуда я живой.

Ведь я ещё не старец привередливый,
Не строгий дед, не дряхлый аксакал.
Еще во мне ребёнок непоседливый,
Как водится, своё не отскакал.

Стремимся жить – чем дальше, тем усерднее.
И чаяния наши таковы -
Устелет пух не раз еще, наверное,
Мои родные дворики Москвы.

31.05.2016
Лирика | Просмотров: 625 | Автор: Михаил_Пучковский | Дата: 31/05/16 14:50 | Комментариев: 4

Поезда. Поезда в тесноте незашторенных окон
Открывают простор, убегающий за переплёт.
Из под крана вода, словно с веток - березовым соком
Льётся капля за каплей, и ночью уснуть не даёт.

Провода. Провода. Горизонт между ними хрустален.
Порастрескались пыльные стёкла, от тряски устав.
Разрывая пространства уютных и прибранных спален,
Мимо окон гремит и гремит за составом состав.

Далеко-далеко забери нас, к нездешним туманам,
Прикатившая в ветхом вагоне, лесная весна,
Странным обликом, странным движеньем и говором странным
Разметая охвостья унылого зимнего сна.

Огоньки. Огоньки. Мать-И-Мачехи цвет возле рельсов.
Золотой семафор и сигнала весёлая трель.
Мы к перронам своим не вернёмся уже, не надейся,
Просквозив мимо станции с именем звонким «Апрель».

Города. Города. На закате окошки алеют.
Всё смелее разбег, но не ближе ничуть рубежи.
Мы не старимся, друже, но денно и нощно взрослеем,
Собирая в дорогу свою непутёвую жизнь.
Лирика | Просмотров: 660 | Автор: Михаил_Пучковский | Дата: 19/04/16 14:49 | Комментариев: 2

В час, когда млечным путём луна вышла в дозор ночной,
Поговори со мной, тишина, поговори со мной.

Птица метнулась, как ночь темна, тенью в моём окне.
Ты успокой меня, тишина, ты прозвучи во мне.

В омутах ночи, где сны рябят, в водоворотах дня,
Слышать тебя, понимать тебя ты научи меня.

Вот и умолкла во мне война, вот и ушла печаль…
Я облекусь в тебя, тишина, я научусь молчать.

Светом нетварным душа больна, холодно под луной.
Поговори со мной, тишина, поговори со мной…
Лирика | Просмотров: 725 | Автор: Михаил_Пучковский | Дата: 06/04/16 12:55 | Комментариев: 19

Во сне заплутал переулками детства.
Куда мне от вас, Сыромятники, деться?
Здесь всё, что не сказано и недопето,
Все прочие «не» и все прочие «недо»…

Пригрелись на солнце бездомные шавки.
Вот скверик, где у керосиновой лавки
Мамаши с колясками чинно гуляли.
Двухлетка укутанный с ними – не я ли?

На лавочке узенькой дряхлые бабки
В пальтишках и в ботах, в платочках и в шапках…
Мне вслед обернулись – а как же иначе?
Откуда, к кому? Есть, о ком посудачить.

Там ясень столетний ссутулился криво.
Там бабушка с дедушкой всё ещё живы.
Там лампа в прихожей годами не тухнет,
Там газ подвывает в колонке на кухне.

Несёт от реки холодком неуютно...
Вон мостик горбатый над Яузой мутной,
Заборы, кусты, заводская управа…
Куда же мне дальше? Налево? Направо?

В знакомых местах не найду себе места.
Как сыростью тянет из старых подъездов!
И дверью сквозняк где-то хлопает хлёстко.
Разбито окно и на крыше – берёзки.

Бегу, старой улицы не узнавая,
И рвёт тишину громкий скрежет трамвая.
Вдоль старой казармы, тяжёлый, небыстрый
Трамвай громыхает, и сыплются искры.

Догнать, на ходу прицепиться к вагону,
Уехать, уехать от мороков сонных.
А створки дверей так беспомощно узки…
Куда ты, вожатый? Лефортово? Курский?

«Кого ты забыл здесь? Куда тебе надо?
Ты знаешь, ты местный» – смеётся вожатый.
Смеётся вожатый, а мне не до смеха.
Из сна к пробужденью уехать. Уехать.
Городская поэзия | Просмотров: 504 | Автор: Михаил_Пучковский | Дата: 31/03/16 12:56 | Комментариев: 0

Лучик солнца коснулся лица, словно кистью - фрески.
Это утро ворвалось сквозь пыльные занавески,
Заплескалось плотвичкой во всех озерцах зеркальных,
Сквозняком пролетело по запертой душной спальне.

Я очнулся в холодном поту, в ледяной истоме.
Снилось мне, что, разгневавшись, брата прогнал из дома.
Снилось мне, что я Каином был, что я был Иудой.
В липком мороке трюки фигляра почёл за чудо.

В стороне от войны, я себе представлялся смелым.
Я считал себя добрым, вот только добра не делал.
И, озлясь на друзей в самом близком и тесном круге,
Ужаснулся, увидев себя отражённым в друге.

Этот ясный рассвет - не по подвигу мне награда -
Пусть начнётся с улыбки отца и объятий брата.
Пусть с иконы посмотрит в глаза мне светло и мудро.
Остро хочется жить. Слава Богу за наше утро.
Лирика | Просмотров: 422 | Автор: Михаил_Пучковский | Дата: 29/03/16 12:42 | Комментариев: 0

Хорошо мне, Господи, было в Твоем саду
Над хрустальным озером. Только забрось уду,
На приманку месяца тут же клюет восход.
Что ни ветка дерева - соком исходит плод.

В уголке нехоженом келейка в пол-окна,
Меж ветвями яблони - спелая тишина.
И, пока луна не укатится в створ зари,
Тишина со мной без голоса говорит.

Пальцы ветра локоны яблони теребят…
Как услышать, Боже мой, как мне найти Тебя?
Золотыми кольцами скорчился Третий Рим,
Мы по кругу носимся под барабанный ритм.

Клипы, мемы, новости, прочий напрасный шум
Заливают полностью многострадальный ум.
И грохочет улица, мечется, как в бреду.
Хорошо мне, Господи, было в Твоем саду…
Лирика | Просмотров: 814 | Автор: Михаил_Пучковский | Дата: 28/03/16 13:53 | Комментариев: 15

Капли заката – ранами, сумеркам тлеть невмочь.
Утро и вечер канули. Пала на землю ночь.
Звёзды сквозь тучи – россыпью, месяц на проводах.
Спит человек без просыпу, стонет во сне Адам.

«Не заживусь на свете я, дни для меня – века…»
Мимо текут столетия, медленно, как река.
Сила его ледащая, с волею заодно -
Лодка, вверх дном лежащая, дыры венчают дно…

Что и когда изменится на сыром берегу?
Мелет стальная мельница, сеет вокруг муку.
Мелет стальная мельница строки чужих стихов.
Старая церковь кренится на перекрёстке слов.

Нищий упал на паперти. Пыли сквозняк нанёс.
Возле калитки запертой бродит бездомный пёс.
Прочь, бедолага, вон поди! Хлеба тебе не дам.
«Господи, где Ты, Господи?» – плачет во сне Адам.

Где тебе, Душе, дышится? Где ты, Благая Весть?
В звоне далёком слышится Слово: «Адам, Я здесь…»
Дрёму спугнуло звонами, птица вспорхнула ввысь.
Ветер, гуляя кронами, шепчет: «Адам, проснись…»

© 17.03.2016
Лирика | Просмотров: 1149 | Автор: Михаил_Пучковский | Дата: 17/03/16 15:01 | Комментариев: 27

Поэту БЖ (Евгении Бильченко)

Мы упали оттуда, где светлая глубина.
Нас одели в скафандры, чтоб души не повредить.
Мы стремимся домой, но растёт на пути стена,
А мерцающий зов выжигает дыру в груди.

Чтоб не слышали уши, мы создали белый шум -
Миллионы ненужных звуков и странных слов.
Мы придумали сеть, чтоб туда поселить свой ум -
В круговерти фальшивых, придуманных им, миров.

Это матрица, Нео, старайся её постичь,
Чтобы ею не стать, испивая её до дна.
Плоть от плоти её, ты её семихвостый бич,
Ты её победитель, ты врач, ведь она больна.

Знаешь, Царство - внутри, а снаружи царит она.
Ведь она, замахнувшись, стремится не в бровь а в глаз,
Ведь она нереальна, хоть собрана и сильна,
Ведь она обрекает себя, обрекая нас.

И в назначенный Богом, Ему лишь известный срок,
К бесконечности точки рванётся трёхмерный мир.
Но, когда твою душу нагую обнимет Бог,
Обсосёт твои косточки злой сетевой упырь.

Закипит, зашипит позади цифровая кровь
Виртуальных побоищ и умственных камасутр,
И последний удар - пусть не в глаз - но заденет бровь...
Ну и пусть -
Мы ушли.
Мы спаслись.
Мы шагнули внутрь.

(с) 03.11.2015
Лирика | Просмотров: 695 | Автор: Михаил_Пучковский | Дата: 04/11/15 14:45 | Комментариев: 2

Девочка с белым котиком, вёрткая, словно змейка.
В битве за справедливость годное средство - fake.
Грубое, нагло ржущее, удушливое враньё.
Где справедливость? Там лишь, где "наши" берут своё,
А у "ненаших" сводит судорогой умы.
Есть справедливость в пулях (если стреляем мы).
Трижды соврав, сама же уверуешь, что не врёшь.
Да и что может значить липкое слово "ложь"
В мире, где тишь и благость, ярость и вал огня
По сути - одна и та же зелёная простыня?
Сковываешь конечности, чтоб вырваться из оков
Чтобы бороть тобою же выдуманных врагов,
Чтоб называть фиаско - брутальнейшей из побед.
В мутных зрачках - мерцающий люминофорный свет,
Что затухает и прячется где-то на глубине...
Ты, несомненно, худшее, что только есть
во мне.
Гражданская поэзия | Просмотров: 484 | Автор: Михаил_Пучковский | Дата: 20/10/15 09:57 | Комментариев: 0

Что-то нездоровится, не видать ни зги…
Мы шагали, братики, сбили каблуки...

Подустали путники, выспаться не прочь.
Землю пыльным ковриком покрывает ночь.
Коврик молью траченый, ворса нет, как нет…
В дырочки, как звёздочки, смотрит тусклый свет.

Спит турист измотанный, спит отельный гид.
Тихо дремлет Азия, и Европа спит
Возле холодильника с дорогой едой.
Спой им колыбельную, тётка с бородой!

Сквознячком горячечным тянет от окна.
Под дырявым ватничком спит моя страна.
Спит на шконке труженик, спит в гробу морпех.
Снится им величие, слава и успех.

На восходе нового золотого дня,
Господи мой, Господи, пробуди меня!

(С) 28.08.2015
Гражданская поэзия | Просмотров: 603 | Автор: Михаил_Пучковский | Дата: 29/08/15 19:16 | Комментариев: 4

Вот и юная осень. Промчался еще один год.
Не растаял, остался – работой, друзьями, стихами.
Не печалью, не смутой, не ряской рутинных болот,
А кирпичиком в стенах, в стихах золотыми словами.

Эти стены крепки, им еще рановато на слом,
В этих комнатах рады гостям. И случилось - так кстати -
Уходящее лето во мне поселилось теплом.
До весны этой радости, смею надеяться, хватит.

Время стало стремительным. Словно прозрачная нить,
Убегает, мелькая во взблесках нетварного света.
Оставайся в потоке, ведь это разумнее – плыть,
Чем с причала бессильно смотреть на течение Леты.

Плыть сквозь травы в росе сентября – всё равно, что лететь.
Пусть дожди и морозы еще потомятся в засаде.
По траве, как сквозь волны, несется крылатая тень.
Это лайнер бесшумно скользит надо мной по глиссаде.

28.08.2015
Лирика | Просмотров: 621 | Автор: Михаил_Пучковский | Дата: 28/08/15 09:56 | Комментариев: 4

Как, братья во Адаме, мы похожи!
Любой из нас по-своему хорош,
И каждый смотрит Авелем, но всё же
За голенищем прячет финский нож.

"Ты – подл, ты - глуп, и как тут не осудишь?"
"Вся жизнь твоя – нелепа и смешна!"
"Не брат ты мне! И не был, и не будешь!"
"Я - прав, я - лучше! Выбор мой – война".

Мы друг на друга смотрим с укоризной,
Когда Господь взывает: «Где твой брат?»
Братоубийство стало частью жизни
Шесть тысяч долгих лет тому назад.

Останови нас, вразуми нас, небо!
Тот станет братом брату своему,
Кто из гордыни, страха или гнева
Не отречется от любви к нему.

Лукавый род, раздробленное племя
Что губит жизнь в бессмысленной борьбе…
Сожги в нас, Боже, каиново семя,
Не дай его нам пестовать в себе.

(С) 20.06.2015
Гражданская поэзия | Просмотров: 756 | Автор: Михаил_Пучковский | Дата: 22/06/15 10:45 | Комментариев: 10

Я ослушался Бога. Три дня в глубине шеола
Горько плакал, молился, сжимал в объятиях корни.
И, рожденный заново, вышел в рассветный холод,
К Ниневийским пустошам с чахлой травою сорной.

Вот и ров пересохший, река превратилась в лужу.
В крепостные стены вползает, змеясь, дорога.
Город много грешил, город будет теперь разрушен.
Ниневия, услышь! Я – пророк, я – посланник Бога.

Я искал справедливость, а Бог нашел оправдание,
И оделся город во вретище покаянно.
Бог судил милосердно, а я всё ждал воздаяния,
Уходя на восток, от несчастья шатаясь пьяно.

Миновали кромешные сотни лихих столетий,
И в державах иных совершенно иные люди
Поднимают на щит справедливость - отцы и дети,
И родня, и соседи сурово друг друга судят.

Между нами кордонным рвом пролегла речушка,
Сотни лет неспешно текущая сонным лугом.
«Ты зачем сожгла наш дощатый мостик, дочушка?»
«Вы злодеи, папа. Теперь не видать вам внуков».

Нас вражда разделяет бессмысленно и нелепо.
Нас пространство и время сжимают неумолимо.
Но, ценою креста над Голгофой, дарует небо
Очерствевшим – любовь, милосердие - справедливым.

(С) 19.06.2015
Лирика | Просмотров: 2648 | Автор: Михаил_Пучковский | Дата: 19/06/15 16:00 | Комментариев: 10

Один умный старшеклассник давеча задал вопрос - как отличить хорошие стихи от плохих. Очень, кстати, интересный вопрос. При том, что он сам, каким-то образом, наверняка для себя отличает. Но не уверен в том, что его критерии верные. И наверняка уже убедился в том, что его критерии не актуальны для некоторых других людей, мнение которых он тоже не может игнорировать. Я ответил - "чуйкой", потому что если этой "чуйки" нет, то, скорее всего, и поэзии для тебя нет. И продолжаю думать, что так оно и есть. Потому что, как только мы начинаем вычислять объективные критерии, по которым можно уверенно судить, что стихотворение плохое, слабое, вообще не имеет отношения к поэзии - сразу возникают какие-нибудь ОБЕРИУты и ломают нам всю концепцию, а какой-нибудь Хлебников добивает контрольным в затылок. Нет, бывает, конечно, очевидное и хрестоматийное - "Знайка шел гулять на речку//Перепрыгнул через овечку". Если это не выдернуто из какого-нибудь хитрого контекста - понятно, что плохо. Понятно, что смыслом создания этого рифмованного текста было желание автора что-нибудь зарифмовать. Но контекст играет решающую роль - часто бывает так, что некоторые нарочитые корявости и неправильности возникают не из-за недостаточного владения словом, а в качестве художественного приема. И если их насильственным образом исправить, текст перестанет быть художественным, а станет правильным и соответствующим определенному набору формальных требований. Этакое литературное фарисейство,когда формы становятся важнее содержания. Тут стоит вспомнить и о наших представлениях о красоте - идеально симметричное человеческое лицо часто не воспринимается нами, как эталон красоты. А какие-то детали, которые можно воспринимать, как изъяны и недостатки, придают индивидуальность и неповторимость, создают характер, выстраивают цельный и сложный образ.
Кто-то терпеть не может Маяковского, кто-то искренне считает Бродского графоманом, кто-то на дух не переносит Ахматову и Цветаеву. Это понятно, да и быть иначе не может, настоящая поэзия несет нечто живое и пульсирующее, или можно сказать - вибрирующее, и сродство (или взаимоотторжение) вибрационных характеристик стихотворения и нашего существа многое определяет. Если отвлечься от разного рода литературных достоинств и недостатков любого текста, получается, что именно наличие или отсутствие этих вибраций и служит главным субъективным показателем "настоящести" стихотворения. Если читатель обнаружил в тексте живую жизнь, резонирующую со своими собственными состояниями и размышлениями, если этот текст пробился вовнутрь и был принят, как часть прожитого и пережитого опыта - стихотворение удалось. Если оно само собой "всплывает" в памяти в определенных ситуациях, если что-то открывает и будит в тебе, если что-то задевает - сладостно или больно - оно настоящее - для тебя. Не бывает какого-то универсально прекрасного для всех стихотворения (можно признать что Пушкин - гений, виртуоз, но при этом абсолютно спокойно и прохладно воспринимать его стихи, "заводясь" при этом от молодого Маяковского, громыхающего и громоздящего словесные конструкции, часто из несуществующих в словаре слов). С другой стороны, если этой "искры жизни" в стихотворении нет вообще - оно вообще никого и не "зацепит", и его удел - собирать в комментариях на поэтических сайтах со свободной публикацией сладкие "теплышки" от таких же несостоявшихся авторов ритмически организованных и рифмованных текстов, жаждущих ответного внимания.
И да - все разговоры об индивидуальности восприятия и близости вибрационных характеристик текста и читателя ни в коем случае не отменяют довольно таки себе объективных литературных навыков, которыми необходимо обладать для того, чтобы текст стал стихотворением. Это и свободное владение метафорой, это и внятное представление о "тропах и фигурах", и понимание разновидностей рифм, и умение пользоваться стихотворными метрами в рамках существующих систем стихосложения. Это необходимо, так же, как любому маломальски серьезному музыканту необходимо знание музыкальной теории и практика её применения. Теория не должна быть чем-то, что постоянно маячит в поле зрения, и с чем ты постоянно сверяешься на предмет соответствия литературным ГОСТам. Здесь можно провести параллель с мастерами восточных единоборств - тело в поединке работает само по себе, нет времени задумываться, какой прием применить и что после этого должно последовать. Использование теоретических знаний должно быть таким же естественным, как дыхание. Философия перестает быть чисто ментальным знанием и становится практикой жизни. Поэзия тоже должна быть своего рода практикой жизни для поэта и способом передачи плодов этой практики всем, кто в них нуждается, всем, в ком эти плоды смогут продолжить жизненный цикл - быть усвоенными, "прожитыми", умереть, как это происходит с зерном пшеницы, и дать новый всход, родить новый творческий импульс.
Эссе | Просмотров: 1330 | Автор: Михаил_Пучковский | Дата: 29/05/15 13:35 | Комментариев: 28

* Все шесть стихотворений, вошедших в цикл, были опубликованы отдельно, по мере написания, но задуманы именно как неразрывное целое, воспроизводящее структуру первой главы библейской книги "Бытие". Целью написания - не рифмованный пересказ библейского сюжета о сотворении мира, а попытка "прожить" шесть этапов творения, фиксируя то, что выходит при этом наружу.

Бытие 1:1-5

Разливается свет там, где месяц ходил дозором.
После сумерек теплое утро разводит шторы.

Просыпаешься – в боли, в радости и в надежде.
Всё вокруг не такое нынче, как было прежде.

В серо-бежевом небе круги нарезает птица.
Всё меняется, Господи. Что-то должно случиться.

Всё вершится иначе, Боже мой, я не буду
Задавать вопросы – к добру ли нам или к худу.

Если пылью лежал на пути – унесет потоком,
Только солнце блеснет в потоке янтарным оком.

А быть может, подхватит, закружит, взметнёт, подкинет
И корабликом лёгким вынесет по стремнине.

Если с пристанью ветхой расстаться пора - расстанусь.
Я берусь за вёсла. Ты поднимаешь парус.

И был вечер, и было утро: день один.

Бытие 1:6-8

Утлая лодка килем цепляет отмели,
Ветер растёт, гонит на глубину.
Волны вскипели, лодку над мелью подняли.
Вскинулся свет, тени пошли ко дну.

Вспенился страх, но нет ничего безумнее,
Чем, испугавшись солнца, метнуться прочь.
Там, за спиной, в мареве давних сумерек,
Смутные сны, в них - пустота и ночь.

Так начиналось небо, Тобой помыслено,
Так возносилась твердь посредине вод.
Здесь, над водой, на золотистой пристани,
Нас маяком будет встречать восход.

И был вечер, и было утро: день второй.

Бытие 1:9-13

Вот кисеёй воздушной соткался живой эфир.
Сыном Твоим вхожу я в чистый и юный мир.

Ты освети меня, солнце, трисветлая голова!
Ты научи меня, Слове, самым простым словам,

Чтобы схлынули воды, земную твердь оголя,
Чтобы мягка под моими ногами была земля,

Чтобы морщинами пашня легла на её челе,
Чтобы семя ростком просыпалось в моей земле.

Чтобы стебли травы выше пояса поднялись,
Чтобы кроны деревьев рвались и рвались ввысь.

Чтобы по листьям сочилась влага иных высот,
Чтобы на хрупкой ветке зрел, наливаясь, плод.

И был вечер, и было утро: день третий.

Бытие 1:14-19

Стеклодув выдувает светлый хрустальный шар,
Наполняется шар дыханьем Его огня.
И небесная твердь замирает, едва дыша,
Озарясь впервые восходом земного дня.

Стеклодув выдувает желтый фонарь луны,
И восходит луна над холмами, где сонный лес,
Чтобы стали бока холмов в темноте видны,
Истонченные зыбким светом ночных небес.

Так, по воле Творца, на изломах ночной парчи,
От небес, познавших огненную купель,
Потянулись нежно юных светил лучи,
И соткали земного времени колыбель.

Будут лунные месяцы, солнечные часы,
Пробуждение в небе и в водах живой души.
Сплетена и подвешена, в каплях ночной росы,
Колыбель, в которой завтра родится жизнь.

И был вечер, и было утро: день четвертый.

Бытие 1:20-23

Без Тебя, я – пейзаж, нарисованный на стекле:
Неподвижно желтеют у кромки воды пески,
Зеленеет волна, но не ходит в прохладной мгле
Серебристо-серый косяк молодой трески,

Не кружатся чайки, на скалах молчит базар.
Не сидят на гнёздах и некому гомонить.
На воде не видно пёстрых гагачьих пар,
И не прячет птенцов в щелях голубой гранит.

Разреши мне узнать глубины глазами рыб,
Разреши опереться на воздух крылом орла.
Без Тебя бы пейзаж, как заброшенный мир, погиб,
Осыпаясь осколками крашеного стекла,

Что казалось пустыми просторами до поры.
Но Ты молвил: да будет. И небо над головой,
И светила, и воды, и корни, и вязь коры,
Освятились возжжением искры - души живой.

И был вечер, и было утро: день пятый.

Бытие 1:24-31

В мир явился, и мир мне рад – колыбель под шатром небес.
Мне в наследство достался сад, полный добрых, живых чудес:
Где-то здесь – огнегривый лев, слышишь - крылья орла звенят…
Эти корни Твоих дерев проросли глубоко в меня.

Сухостой обратится в свет в языках неземных костров.
Там, во мне – миллиарды лет, миллионы Твоих миров .
Всё, что волей Твоею есть в этой огненной глубине,
Происходит сейчас и здесь, происходит со мной, во мне.

Под лучами нездешних звёзд , между дивных ветвей бреду…
Но однажды мне довелось заблудиться в Твоём саду.
И как будто бы я – не я, и как будто чужая жизнь -
Так тверда подо мной земля… Где ты, жизнь моя? Покажись!

Пробуди меня ото сна! Где ты, радость? Да вот же, вот:
Прикорнула, устав, жена, на коленях мурлычет кот.
За окном тарахтит шоссе, воробьи голосят – весна.
Я такой же Адам, как все, нарекающий имена,

Властелин и гроза кота, похитителя ветчины.
А в строке моей - маета снегопада среди весны.
И взволнованный, в маете, я хватаюсь за телефон,
Набираю… «Ты где, Отец?»
«Я с тобой», отвечает Он.

И был вечер, и было утро: день шестой.

День Седьмой (Внутрь)

Мы упали оттуда, где светлая глубина.
Нас одели в скафандры, чтоб души не повредить.
Мы стремимся домой, но растёт на пути стена,
А мерцающий зов выжигает дыру в груди.

Чтоб не слышали уши, мы создали белый шум -
Миллионы ненужных звуков и странных слов.
Мы придумали сеть, чтоб туда поселить свой ум -
В круговерти фальшивых, придуманных им, миров.

Это матрица, Нео, старайся её постичь,
Чтоб не стать её частью, испивши её до дна.
Плоть от плоти её, ты её семихвостый бич,
Ты её победитель, ты врач, ведь она больна.

Знаешь, Царство - внутри, а снаружи царит она.
Ведь она, замахнувшись, стремится не в бровь а в глаз,
Ведь она нереальна, хоть собрана и сильна,
Ведь она обрекает себя, обрекая нас.

И в назначенный Богом, Ему лишь известный срок,
К бесконечности точки рванётся трёхмерный мир.
Но, когда твою душу нагую обнимет Бог,
Обсосёт твои косточки злой сетевой упырь.

Закипит, зашипит позади цифровая кровь
Виртуальных побоищ и умственных камасутр,
И последний удар - пусть не в глаз - но заденет бровь...
Ну и пусть -
Мы ушли.
Мы спаслись.
Мы шагнули внутрь.

12 марта-03 ноября 2015
Циклы стихов | Просмотров: 3068 | Автор: Михаил_Пучковский | Дата: 23/04/15 12:48 | Комментариев: 10

В мир явился, и мир мне рад – колыбель под шатром небес.
Мне в наследство достался сад, полный добрых, живых чудес:
Где-то здесь – огнегривый лев, слышишь - песни орла звенят…
Эти корни Твоих дерев проросли глубоко в меня.

Сухостой обратится в свет в языках неземных костров.
Там, во мне – миллиарды лет, миллионы Твоих миров .
Всё, что волей Твоею есть в этой огненной глубине,
Происходит сейчас и здесь, происходит со мной, во мне.

Под лучами нездешних звёзд , между дивных ветвей бреду…
Но однажды мне довелось заблудиться в Твоём саду.
И как будто бы я – не я, и как будто чужая жизнь -
Так тверда подо мной земля… Где ты, жизнь моя? Покажись!

Пробуди меня ото сна! Где ты, радость? Да вот же, вот:
Прикорнула, устав, жена, на коленях мурлычет кот.
За окном тарахтит шоссе, воробьи голосят – весна.
Я такой же Адам, как все, нарекающий имена,

Властелин и гроза кота, похитителя ветчины.
А в строке моей - маета снегопада среди весны.
И взволнованный, в маете, я хватаюсь за телефон,
Набираю… «Ты где, Отец?»

«Я с тобой», отвечает Он.

22.04.2015 (С)
Лирика | Просмотров: 697 | Автор: Михаил_Пучковский | Дата: 22/04/15 16:09 | Комментариев: 10

Без Тебя, я – пейзаж, нарисованный на стекле:
Неподвижно желтеют у кромки воды пески,
Зеленеет волна, но не ходит в прохладной мгле
Серебристо-серый косяк молодой трески,

Не кружатся чайки, на скалах молчит базар.
Не сидят на гнёздах и некому гомонить.
На воде не видно пёстрых гагачьих пар,
И не прячет птенцов в щелях голубой гранит.

Разреши мне узнать глубины глазами рыб,
Разреши опереться на воздух крылом орла.
Без Тебя бы пейзаж, как заброшенный мир, погиб,
Осыпаясь осколками крашеного стекла,

Что казалось пустыми просторами до поры.
Но Ты молвил: да будет. И небо над головой,
И светила, и воды, и корни, и вязь коры,
Освятились возжжением искры - души живой.

20.04.2105
Лирика | Просмотров: 618 | Автор: Михаил_Пучковский | Дата: 20/04/15 16:34 | Комментариев: 6

Стеклодув выдувает светлый хрустальный шар,
Наполняется шар дыханьем Его огня.
И небесная твердь замирает, едва дыша,
Озарясь впервые восходом земного дня.

Стеклодув выдувает желтый фонарь луны,
И восходит луна над холмами, где сонный лес,
Чтобы стали бока холмов в темноте видны,
Истонченные зыбким светом ночных небес.

Так, по воле Творца, на изломах ночной парчи,
От небес, познавших огненную купель,
Потянулись нежно новых светил лучи,
И сплели земного времени колыбель.

Будут лунные месяцы, солнечные часы,
Пробуждение в небе и в водах живой души.
Сплетена и подвешена, в каплях ночной росы,
Колыбель, в которой завтра родится жизнь.

17.04.2015 (С)
Лирика | Просмотров: 568 | Автор: Михаил_Пучковский | Дата: 17/04/15 21:18 | Комментариев: 2

Вот кисеёй воздушной соткался живой эфир.
Сыном Твоим вхожу я в чистый и юный мир.

Ты освети меня, солнце, трисветлая голова!
Ты научи меня, Слове, самым простым словам,

Чтобы схлынули воды, земную твердь оголя,
Чтобы мягка под моими ногами была земля,

Чтобы морщинами пашня легла на её челе,
Чтобы семя ростком просыпалось в моей земле.

Чтобы стебли травы выше пояса поднялись,
Чтобы кроны деревьев рвались и рвались ввысь.

Чтобы по листьям сочилась влага иных высот,
Чтобы на хрупкой ветке зрел, наливаясь, плод.

(С) 10 апреля 2015
Лирика | Просмотров: 523 | Автор: Михаил_Пучковский | Дата: 13/04/15 11:37 | Комментариев: 0

Утлая лодка килем цепляет отмели,
Ветер растёт, гонит на глубину.
Волны вскипели, лодку над мелью подняли.
Вскинулся свет, тени пошли ко дну.

Вспенился страх, но нет ничего безумнее,
Чем, испугавшись солнца, метнуться прочь.
Там, за спиной, в мареве давних сумерек,
Смутные сны, в них - пустота и ночь.

Так начиналось небо, Тобой помыслено,
Так возносилась твердь посредине вод.
Здесь, над водой, на золотистой пристани,
Нас маяком будет встречать восход.

(С) 10 апреля 2015
Лирика | Просмотров: 531 | Автор: Михаил_Пучковский | Дата: 10/04/15 20:49 | Комментариев: 2

В весенних владениях время настало
Всем капелькам влаги, на солнце - янтарным,
Явить совершенство и мудрость кристалла,
Небесного царства прообраз нетварный.

С изяществом царственным, томною негой,
Кичась меховой белизной горностая,
Слетались снежинки. И сделались снегом.
И кружится в окнах снежиная стая.

И вьется над городом, пляшет, шаманит.
А Небо на крыши ложится снегами
И улицы-простыни щедро крахмалит,
Морозно, арбузно хрустя под ногами.

Он лёг, чтобы мы попрощались с зимою.
Прощайтесь скорее. Он скоро растает.
И землю живыми ручьями омоет,
И корни желанием жить напитает.

(С) 22.03.2015
Лирика | Просмотров: 583 | Автор: Михаил_Пучковский | Дата: 22/03/15 20:55 | Комментариев: 0

Разливается свет там, где месяц ходил дозором.
После сумерек теплое утро разводит шторы.

Просыпаешься – в боли, в радости и в надежде.
Всё вокруг не такое нынче, как было прежде.

В серо-бежевом небе круги нарезает птица.
Всё меняется, Господи. Что-то должно случиться.

Всё вершится иначе, Боже мой, я не буду
Задавать вопросы – к добру ли нам или к худу.

Если пылью лежал на пути – унесет потоком,
Только солнце блеснет в потоке янтарным оком.

А быть может, подхватит, закружит, взметнёт, подкинет
И корабликом лёгким вынесет по стремнине.

Если с пристанью ветхой расстаться пора - расстанусь.
Я берусь за вёсла. Ты поднимаешь парус.

(С) 12 марта 2015
Лирика | Просмотров: 543 | Автор: Михаил_Пучковский | Дата: 12/03/15 13:18 | Комментариев: 2

Январский дождь. Район окрестный.
Под серой твердью небосвода
Ярится мытарь поднебесный,
Качает маятник погоды.

Бредёт в толпе столичный житель
Промозглым филиалом ада,
А сквозняки в его обитель
Доносят отзвук канонады.

Тревожат душу не молитвы,
Но мантры, памятные с детства.
И сводит мозг в священной битве
За оправданье людоедства.

И музой - пафосные речи,
И лирой - боевые гимны,
И от дождя укрыться нечем
Под небом, бесконечно зимним.

Безумием войны объята,
Душа увидеть не хотела,
Как молится с креста Распятый
За тех, кто убивает тело.

Для верных тишина - наградой,
В молчании воскреснет Слово.
Утихнет мир под снегопадом,
Под богородичным покровом.

Под снегом оживают всходы,
И бабочку лелеет кокон.
И небосклон горит восходом,
Вливая свет в глазницы окон.

(С) 30 янв. 2015
Лирика | Просмотров: 658 | Автор: Михаил_Пучковский | Дата: 30/01/15 15:38 | Комментариев: 9

Скользит по внуковской глиссаде
Ночной бесшумный самолётик.
На шпилях башенных в тревоге
Мерцают алые огни.
И шёпот в тишине – надсаден,
И гулки лестницы пролёты,
Но всё стихает понемногу.
Москва уснет, и ты усни.

Фонарики чужого быта
Как угли – теплятся и гаснут,
И в этой суете оконной
Почти не различим уже
Затерянный и позабытый,
Размытый, сумрачный, неясный
Квадрат окна, немой и сонный,
На предпоследнем этаже.

Из темноты выходит вьюга
И вьется за стеклом оконным
Той комнаты, пустой и тесной,
Где мне привиделось в тоске,
Что мы не обрели друг друга,
Что пропасть подо мной – бездонна,
Что дом над полусонной бездной
Повис на тонком волоске.

Но через время, сквозь пространство,
Всю ночь, горя и не сгорая,
Плывет к непостижимой цели
Лампадки крохотной огонь.
Согреты этим постоянством,
Мы ощущаем, засыпая,
Как мир - огромной колыбелью -
Качает тёплая ладонь.

(С) Январь 2015
Лирика | Просмотров: 891 | Автор: Михаил_Пучковский | Дата: 12/01/15 15:47 | Комментариев: 14

В воде закат – парчи алей,
Глубок и чист.
Бредет вдоль берега Матфей,
Евангелист.

Холмы Голан стоят стеной,
Тускнеет свет.
Давно остался за спиной
Генисарет.

Уходит Левий налегке
От здешних мест.
Там, над горами, вдалеке -
Сияет Крест.

Ему спокойно и светло
В ночной стране.
Лишь пара свитков да стило
В его мошне.

Ту ношу крестную свою
Он выбрал сам.
Ты - мытарь, здесь, в родном краю,
Ты Вестник – там.

В сплетении ночных ветвей
Дрожат огни.
Идет по берегу Матфей.
А мы – за ним

Спешим, в потерянный свой рай
Тропу ища.
Как дети, держимся за край
Его плаща.

(С) декабрь 2014
Лирика | Просмотров: 1332 | Автор: Михаил_Пучковский | Дата: 25/12/14 11:02 | Комментариев: 24



творческая группа Д7 (Москва)
Музыка - Александр Красильников
Аранжировка - Роман Зилянев, Валерий Шеховцов, Александр Красильников
Михаил Пучковский - вокал
Роман Зилянев - низкий бэк-вокал, виолончель, клавишные
Валерий Шеховцов - высокий бэк-вокал, скрипка
Александр Красильников - гитара
Екатерина Ченских - вокал
Анна Емельянова - вокал
Евгений Черпаков - звукорежиссура


В час, когда обагрилось, метнувшись к груди, копье,
И в ответ полыхнула в закатном огне секира,
Мир не стал черно-белым, но ярость взяла свое,
Запрещая глазам различать все оттенки мира.

Это белая ненависть билась, слепя глаза,
Это черная злоба текла рассеченной веной.
И темнели, и меркли, и плакали образа,
И пугали алтарников тени на белых стенах.

В день, когда мы забудем , кто праведен, кто не прав,
И поднимем забрала, лишаясь приросших масок,
Нам блеснет из-под пепла роса изумрудных трав,
Мы увидим под копотью нежность пастельных красок.

Пусть слова, что влетают в сознанье на всем скаку,
Вдохновенно звенят, словно ангелы их пропели .
Пусть войне не удастся заставить молчать строку,
Чтоб фальшивые гимны не звали к подложной цели.

Этот день омофором укроет золу земли,
Принеся облака, утомленные долгим бегом.
Облака на сносях и на крыши домов легли
Разрешиться от бремени первым осенним снегом.

(С) Ноябрь 2014
Лирика | Просмотров: 1932 | Автор: Михаил_Пучковский | Дата: 13/11/14 17:37 | Комментариев: 46

Полная заспанных мятых сардинок,
Тихо фырчит жестяная коробка.
Тесный уют в теплых недрах коробки,
Ты – у окошка, в ее сердцевинке.
Стиснута вялым течением пробок,
Стихла вокруг суета городская.
Радостный, тихий, умиротворенный,
Ты замечаешь вокруг, просыпаясь,
Стаю грачей на бульварных газонах,
Черными пятнами в густозеленом.
Желтым – березы опавшие листья,
Рыжие пятна рябины и клена,
Точность мазка, неподвластная кисти.
В редком луче неожиданно розов
Инея след на сутулых скамейках,
Ранний предвестник грядущих морозов.
Эх, пошуршать бы листвою в аллейках…
Скоро озябнут все эти аллейки,
Скоро их теплой периной застелет.
И, не жалея что кануло лето,
Масло пейзажа сменяя пастелью,
Небо сквозь дымку струит полусветы,
Где-то в Москве, на окраине где-то.

09 окт.2014
Лирика | Просмотров: 979 | Автор: Михаил_Пучковский | Дата: 09/10/14 12:07 | Комментариев: 17

Виноградная кисть истекает багряным соком.
Осы вязнут в осенних запахах, как в меду.
Это больше, чем то, что возможно измерить оком,
Это тоньше, чем сны, что по детству меня ведут.

Это просто спугнуть, это просто пустить по ветру,
Если радости миг благодарно не пьешь до дна.
Стоит только устать, усомниться, утратить веру,
И тогда в опустевшее сердце войдет война.

Злой занозою - боль за того, кто открыл ей двери.
Где-то рядом гроза, ветер рвет провода души.
Пусть вернется живым, пусть не станет ничьей потерей,
Пусть небесная рать на защиту его спешит.

Это здесь и сейчас. Это - с нами. От сока пьяны,
Кружат осы лениво, и солнце плывет в закат.
Мы купаемся в осени терпкой, медовой, пряной,
Наблюдая над крышами зреющий листопад.

(С) 31 августа -1 сентября 2014
Лирика | Просмотров: 1481 | Автор: Михаил_Пучковский | Дата: 31/08/14 16:31 | Комментариев: 33

Сумерки пахнут чаем.
Сумеречничаем.

Не зажигая света,
Мы провожаем лето.

Губы закат заваркой
Не обжигает, яркий

Отблеск окон пожарный,
Темно-алый, янтарный…

Лето было – и сплыло,
Выгорело, остыло.

Утро начнется в восемь,
Завтра проснемся в осень.

Завтра проснемся где-то
В годе жизни от лета.

Что же – до скорой встречи.
В кружках дымится вечер.

Сумерки пахнут чаем.
Сумеречничаем.

(С) август 2014
Лирика | Просмотров: 556 | Автор: Михаил_Пучковский | Дата: 26/08/14 15:08 | Комментариев: 15
1-50 51-92