Литсеть ЛитСеть
• Поэзия • Проза • Критика • Конкурсы • Игры • Общение
Главное меню
Поиск
Случайные данные
Вход
Рубрики
Поэзия [45141]
Проза [8995]
У автора произведений: 194
Показано произведений: 1-50
Страницы: 1 2 3 4 »

Перрон

Сентябрь дороги дождями месит.
Перрон дрожит, суетой измотан.
Свобода там, где обрубки рельсов
прижаты лезвием горизонта.

Пора приблизить момент прорыва,
учить язык и повадки птичьи:
где нет дорог, вырастают крылья
у разогнавшихся электричек.

Они забудут весь путь, что прожит,
откроют тайны небесных лоций...
Перрон увидит, что всё возможно,
и поползёт вслед за ними к солнцу.

Я не хочу смотреть... ►

Я не хочу смотреть, как по земле
ползёт ночной озноб, часы листая -
садится солнце, зажигая лес,
путь исчертив поклонными крестами.

Я слышать не хочу как птичий грай
сменяется размеренностью звона -
чуть слышного вдали ещё вчера,
казавшегося ласковым и сонным.

Жизнь разобью мозаичным стеклом
и вставлю в окна яркие осколки...
Но проникает звон колоколов -
он никогда не стихнет, не умолкнет.

Боясь шагнуть за золото крестов... ►

Боясь шагнуть за золото крестов,
пропасть, белёсым облаком растаяв -
упорно прорасту стеклом в бетон,
прочувствовав литую крепость стали
и тяжесть балок, связанных узлом,
в тюрьме, скреплённой намертво с планетой...
Но невесом прозрачный пепел слов,
как парусник, скользящий в струях ветра.
Отвергнутый, едва заметный след,
уже почти забытый и непрочный -
и долго-долго, в бесконечной мгле,
летят обрывки обожжённых строчек.
Сборники стихов | Просмотров: 1594 | Автор: Ветровоск | Дата: 07/09/21 20:17 | Комментариев: 18

"Зябнет август, накрывшись туманом сивым,
самокрутку курит и дышит тяжко.
Неуютный, хмурый и некрасивый,
гладит белой берёзы тугую ляжку."
Дарья Ульянченко

Не проходит у августа ни чесотка,
ни чахотка - кашляет до надсады,
еле дышит, но докурить охота,
ничего он не может, но ляжку гладит

одноногой берёзы, а та лишь дразнит.
Понимает август, что нет причины
для любви: он хмур да ещё заразен -
и об крепкое тулово чешет спину.

Насыпает опять в самокрутку чагу,
оторваться от ляжки находит силы...
Тридцать первый раз затянулся август
и накрылся, как тазом, туманом сивым.
Пародии | Просмотров: 366 | Автор: Ветровоск | Дата: 02/09/21 19:55 | Комментариев: 2

последний слог, беременный рассветом
раскрывшийся оскал сквозь крик продел
горчичным продолжением абсента
железо прорывает фронт дождей

глазеют искры, врезанные в ложа,
на молнии, провисшие строкой
дрожат под пули каждой ложноножкой
багрянцевые заросли песков

безглазо и мучительно сочится
лоснящийся с амвона мутный срез
и рубит ослепительные лица
взрывающихся медленных небес
Белиберда | Просмотров: 90 | Автор: Ветровоск | Дата: 11/07/21 16:07 | Комментариев: 4

А море только пенилось и ржало,
Как сотня одичалых скакунов...
- - - - -
И камни перекатывало шало,
От берега отбрасывая вновь...
Алла Арцис, "Морское"


Почечное

А пиво только пенилось и ржало,
как в океане тыща лошадей,
толкая в почке камень залежалый -
но тут явилось шало по воде.

Проделав ошалело пасс руками,
остановило скачущих коней,
потом легко перекатило камень,
не ожидая помощи извне.

Ещё булыжник и ещё - качало.
Отбрасывало вновь на мелкий плёс...
Извне стояло гордо и печально,
а вновь хотело пива и рвалось.

Не прерывало шало труд врачебный,
но не хватало шалу третьих рук.
Уже уставший от самолечений
на это всё, бранясь, смотрел хирург.
Пародии | Просмотров: 73 | Автор: Ветровоск | Дата: 05/07/21 23:01 | Комментариев: 0

Я всё медленней прохожу не выбранный мной маршрут,
поминая всуе то бога, то чёрта,
а где-то ангелы в белом плывут себе и плывут,
в ленте Мёбиуса выписывая восьмёрки.
У них там свет и музыка, и тепло,
и звёзды с потолка сверкают неброско:
ведь это не какое-нибудь вулканическое стекло,
а настоящий небесный Сваровски.
И каждый ангел златоволос и душою чист -
а кто-то большой подходит на них подивиться
и ногтем тихонько, чтобы не напугать, стучит,
и ангелы поворачивают к нему любопытные лица.
И он смеётся, остатки хлеба с ладони сдув,
радуясь их счастливой и лучшей доле.

Господи, Господи, это ли ты имел в виду,
когда говорил, что однажды не станет боли...
Мистическая поэзия | Просмотров: 202 | Автор: Ветровоск | Дата: 02/07/21 20:58 | Комментариев: 12

На асфальте много места – чёрный город белым цветом
старый бомж рисует летом, и не помнит о зиме.
Он нечёсан, пьян и светел, он не верит в слух о смерти –
и ему приносят дети только самый белый мел.
У пивной бывают драки, если кто пугнёт собаку
и ногой пустую банку опрокинет, крут и лих –
бомж поднимет, он не гордый, и погладит пёсью морду.
Он рисует белым город, приютивший их двоих.
Чёрный город – зол и страшен, ищет в белом тени фальши,
но неровный холст асфальта не пропить и не продать.
Бомж рисует понемногу в небо белую дорогу,
белых птиц, людей и бога, а чудовищ – никогда.
Пишет счастье белым мелом, говорит, что непременно
в этой жизни перемены все увидят поутру.
Мужики не верят в диво, шутят, улыбаясь криво –
щедро плещут в банку пива, не касаясь грязных рук.
Верит город одиноких не в пророков, а в пороки –
гневно смотрит, сотней окон вытаращив бельма глаз.
Бомж рисует всех – не хмурых и счастливых вечным утром,
между пивом с перекуром мир меняя добела.
А по миру все шагают – он стирается ногами.
Хоть менты бомжа шугают, он дорисовал бы, но
город времени не дарит, город полон страшных тварей...

Дождь смывает белый абрис на асфальте у пивной.
Городская поэзия | Просмотров: 81 | Автор: Ветровоск | Дата: 02/07/21 20:57 | Комментариев: 4

"И память не спеша уходит к небу,
стирая напрочь прошлое с листа"
Татьяна Юрьевская

я уже без страха беру табурет
и читаю стихи тем, которых нет
научился завязывать галстук,
пусть он и не в моде
я хочу забыть то, что было вчера
я смотрю на небо, а в небе - дыра
в ней теряются звёзды - и гаснут
и кто-то бродит

и ему не нужен ни свет, ни покой
что осталось - действенней всех икон
а луна, улыбаясь, на раме
повисла лейблом
разрушает ночь то, что строил день,
и приходят странные и не те
не торопится даже память
сорваться в небо

не могу забыть, что забылось вчера
и легко безоблачно умирать
и строкой взлетать с запасного листа
безупречно скоро
но всегда есть галстук и табурет
и ещё есть память, которой нет,
потому что она не спешит стать
ненужным сором
Психологическая поэзия | Просмотров: 84 | Автор: Ветровоск | Дата: 02/07/21 20:55 | Комментариев: 7

Уже луна свой мутный рыбий глаз
прикрыла недовольно третьим веком.
С изнанки за окном, пугая нас,
стучится клён, качая тени веткой.

К прощанию спешат за часом час -
легко уносят имена и даты,
а ходики насмешливо стучат,
мгновения сшибая с циферблата.

Давай, зашторив клёны и луну,
в кукушкином гнезде захлопнем время -
в петле остановившихся минут
друг друга будем прятать от прозренья,

обманом упоительно спасать:
от правды никому не станет проще -
смеяться осуждающим часам,
что смотрят свысока, усы топорща.

Ось времени беспечно обломив,
почувствуем неторопливость жизни,
оставим только настоящий миг –
не созданный спешащим механизмом.

Растерянно часы пойдут вразброд,
замрут секунды, щурясь близоруко...
И время никого здесь не найдёт,
когда придёт отнять нас друг у друга.
Психологическая поэзия | Просмотров: 122 | Автор: Ветровоск | Дата: 02/07/21 20:54 | Комментариев: 10

Шагают в полночь - за ротой рота,
глуша безмолвием стук и звон -
они приходят от горизонта,
сгустившись тьмой из обрывков войн.
Не будут трубы звучать аккордом
и канонада не прогремит -
бесшумно армия входит в город,
сминая массой привычный мир.
Беззвёздной ночью черны все флаги,
все кони серы в дыму костра.
Смиренно смотрит упавший ангел
сквозь строй сапог на сожжённый храм.
В плащах, в мундирах, в доспехах латных -
давно забыв матерей и вдов,
в туманной армии все солдаты
беззвучно свой исполняют долг.
Захвачен город - охрана цепью...
И в тишине слышен скрип пера:
когда не видно врага в прицеле,
то кто не рядом - тот первый враг.
Для нас, живых, - беспросветность склепов,
для них - ни смерти нет, ни вождя.
Они оставят туман и пепел,
победным маршем сквозь ночь пройдя.
Застынет кровь на походных плахах,
допросный лист унесёт штабной...

И лишь под утро, фантомным страхом
встревожит слух барабанный бой.
Мистическая поэзия | Просмотров: 183 | Автор: Ветровоск | Дата: 29/06/21 15:50 | Комментариев: 31

Когда метелями разрушен звёздный строй
и непогода беспросветно небо месит,
прими меня на запасной аэродром,
пережидать дурной февраль – нелётный месяц.

Он воет псом, пытаясь нервы истрепать,
погреться просится, замёрзший и нескладный,
и даже летом вдруг туманит невпопад –
среди июльского цветного солнцепада.

Ему достаточно для скорби капли тьмы:
в иллюминатор бьются плачущие птицы,
и я боюсь прикосновения зимы,
меня толкающей, закрыв глаза, разбиться.

Ещё не срок моим моторам барахлить
и увеличивать объём горючих смесей,
зачем же рядом колобродят феврали,
уже готовые подвинуть летний месяц.

На запасном – всегда опасные ветра,
а полоса покрыта снегом и неровна.
Но за бортом опять беснуется февраль,
и я ищу
огни аэродрома.
Психологическая поэзия | Просмотров: 143 | Автор: Ветровоск | Дата: 29/06/21 15:35 | Комментариев: 23

Животворительный вьется падеж
Виктория Кольцевая


Ты не вейся...

Что ж ты, седьмой, над моей головой
вьёшься, ведь знаешь - не твой я, не твой!
Чёрных ростков нет из чёрной землицы:
белый просвет не оставил надежд -
животворительный вьётся падеж,
чёрным пенькам на давая пробиться.

Крылья совсем распустил, улетай!
Силы мне дай, о, святой Розенталь...
Строки ползут, наливаются весом:
чёрные буквы во фразы строчу:
есть только шестеро, чур меня, чур,
верую истово, сгинь и не вейся!
Пародии | Просмотров: 219 | Автор: Ветровоск | Дата: 27/12/20 07:44 | Комментариев: 11

Михаилу Богдановичу Барклаю-де-Толли

Из мрака время кроит фантомы: дворец ночами печально тих, в огромных залах, уныло-тёмных, оно забыло, куда идти. За нежной приторностью майолик таится боль переживших жизнь. Вдруг – то ли стон, то ли эхо: "...олли..." Прохладный ветер... Летит? Бежит?
"...лечу? бегу? что в окне за город... как сквозь туман узнаю его – Санкт-Петербургский столичный норов в дожде и ветре над сталью вод... я здесь была... шепчут злые лица, что ты не знатен, да и женат... и говорила императрица о том, что лучше тебя не знать, что Александр был тобой обманут, что отступление – наш позор, что Пётр Иванович сильно ранен, а от тебя отвернулся двор... мне все сулили другую долю: детей, супруга, уют беречь – а мне бы знать, что ты жив, не болен, считать мгновения редких встреч... а Саша Пушкин, он вольнодумец, но чтит героев... он был убит..
Я помню... Боже... Ты умер, умер! А я осталась – тебя любить. Потом был взлёт господина Дова, и я ждала столько долгих лет. И смерти нет – возвращаюсь снова: смотреть, тоскуя, на твой портрет..."

...Чужие судьбы, чужие битвы, посмертный слепок чужой беды, и вдруг мне чудится взгляд любимый – как крик, как подлый удар под дых, и снова боль, каждый сон отчаян, я, задыхаясь, к тебе бреду и просыпаюсь в поту, крича, и – бессильно плачу в своём аду.
Не дай мне бог – бесконечно верить, бежать с фантомами в темноте.
Не дай мне – помнить свои потери, раз Ты не можешь вернуть потерь.
Мистическая поэзия | Просмотров: 171 | Автор: Ветровоск | Дата: 10/12/20 05:41 | Комментариев: 10

Я этот сон скоро выучу наизусть.
Небо всё в золоте, шарик Земли внизу.
Ангел другому твердит: "Без тебя спасут!
Ты потерял крыло, а она - калека.
Пусть забирают в приют - не твоя беда:
ей обеспечены будут уход и еда."
Только второй: "Извини... мне пора туда..." -
Падает вниз и становится человеком.

Больно любить, если сам не сумел сберечь.
Снится мне - вот он стоит на церковном дворе
(искренне веря, что там подадут скорей,
не отличая совсем шахарит от мессы).
Много ли можно собрать за неполный час:
кто не заметит, кто фыркнет - и не подаст.
Плохо, когда оттолкнёт и ногой поддаст,
скажет: "Вали побыстрей!" Здесь чужое место.

Проще держать удар, если знаешь цель,
только усталость ясней на его лице
(видевший всё в этой жизни седой фармацевт
прячет глаза и долго считает мелочь).

Дома, к её волосам прижимаясь щекой,
он тихо шепчет: "Не плачь, это так легко..."
Он украшает ей косу цветным шнурком,
сам оставаясь по-прежнему чёрно-белым.

Вот и финал - он на крыше, и всё темней
ангельское лицо в этом странном сне.
Столько людей - до него никому дела нет,
и не увидит мир, погружённый в "ящик" -
словно прощаясь с ним, разольёт закат
отсветы неба на
обледеневший скат.
Он не взлетит, а сорвётся, держа на руках
лёгкое тело спящей...

2017 , МПК
Мистическая поэзия | Просмотров: 270 | Автор: Ветровоск | Дата: 09/12/20 11:22 | Комментариев: 37

Ночь реальность изломала, разбросала звёздный щебень,
лёг на крышу грустный смайлик – тихий бледный и ущербный.
С причитанием сорочьим плачет в поле нищий ветер:
всё неладно нынче ночью, мы за летнее в ответе
и расплачиваться скоро.
Время, раскрутив рулетку,
ходит-бродит по просторам, собирает с мира лепту.
Можжевельник смотрит грозно: он задирист, глуп и зелен,
безответные берёзы сыплют золото на землю.
Скоро небу с неба падать – нам обратно не добросить:
нынче ночью всё неладно, потому что в мире осень.
Не с картинок и открыток, не с полей и мирных пашен –
осень-сборщик, осень-мытарь обирает проигравших.
Горизонт перевернула и стряхнула клинья птичьи...
В небе холодно и гулко: даже там неладно нынче.
Пейзажная поэзия | Просмотров: 319 | Автор: Ветровоск | Дата: 23/11/20 09:38 | Комментариев: 38

Граффити наползает криво, стекает краской по стене.
По краю крыши вдоль обрыва проходит мимо строй теней:
колышутся легко и сонно фантомы боли без примет –
я их не знаю и не помню, зачем они идут во тьме.
У края мрак студён и плотен – я, глядя вниз, едва дышу:
насытившийся двор-колодец не переваривает шум.
Самодоволен и безгрешен – бесстрастно принимает всех,
укрыв от света не взлетевших, доверчиво шагнувших вверх,
и, наполняясь метр за метром, не замечает, что в углу –
дрожу, наколотый посмертно на равнодушный лунный луч.
Ночь растворяет силуэты, не обведённые никем,
стирает город незаметно не вывернувших из пике:
кому нужны слепые тени. Он уничтожит свой улов,
давя дорог переплетеньем, развязок стянутым узлом.
Над сеткой горизонта краны луной играют в волейбол...
Провал двора обходит краем – и не заглядывает – бог.
Городская поэзия | Просмотров: 205 | Автор: Ветровоск | Дата: 17/11/20 19:11 | Комментариев: 25

Это только принцесса всегда избавленья ждёт:
у моей героини есть воздух, дракон и кот.
Кот - красавец и душка, хотя по весне блудлив.
У дракона - характер: то рявкнет, то опалит.
Хлопнет дверью - и в воздух, на волю, мол, всё не так,
а она тихо плачет, свернувшись вокруг кота,
и не может заснуть, и лежит, не смыкая глаз:
ей тревожно, ей чудится - он без неё так слаб,
безрассуден, ребячлив, лишь кажется, что большой,
хоть бы принц, молодой и прекрасный,
подальше шёл...
А дракон, виноватый, тихонько откроет дверь
и подхватит на крылья и мчится - всё вверх, вверх, вверх!
Пробурчит, глядя в сторону: ради тебя - летать...
А она рассмеётся: опять ты забыл кота!
И когда он скользит против ветра, одной рукой
обнимает за шею и шепчет: ты мой дракон.
Это счастье, ей больше не нужен никто другой.
Для неё так легко пробегали за годом год.
Разленился вдруг кот, не гуляет он по весне.
Ей когда-то поверилось, будто бы смерти нет.
Но подходит к последней странице любой рассказ -
у неё есть дракон, старый кот, а ещё тоска.
И моя героиня выходит, когда спит кот,
а дракон улетает - стоит она высоко:
между ней и землёй - только воздух и только шаг.
Нелегко решиться взлететь, тяжело дышать.
И никто не узнает, как думает, глядя вниз:
я хочу уйти первой...
но как же они, одни...
Лирика | Просмотров: 300 | Автор: Ветровоск | Дата: 15/11/20 15:30 | Комментариев: 58

в урожайности предзимней
затошнило всё не то
и скрипя притормозили
конь в пальто коза в манто

ржавая лошадка осень
просит ей задать овса
бесконечность цифры восемь
встала колом на часах

на крыло легли бродяги
дуб их ловит сам не свой
осыпаясь желудями
подпирает небосвод

медный мусор непогода
ветром зашвырнёт в окно
скажет а король-то голый
рано постаревший гном

королевские манеры
нищих карусельных брей
спрячет безнадёжно серый
и гнилой картон карет

где-то все фигурки снимут
не останется следа
но лошадка видишь зиму
нам с тобой плестись туда
Белиберда | Просмотров: 216 | Автор: Ветровоск | Дата: 03/10/20 07:16 | Комментариев: 22

Пёс Жнеца

Небесный Жнец отводит серп.
Взошло созвездие-ошейник.

По жилам вновь струится смерть,
безумье, тьма и предвкушенье:
меня торопят и зовут
шаги решившей спорить с небом,
рискнувшей собирать траву
среди могил, крестов и склепов.
Она мечтала с малых лет
с дающим силу повстречаться -
но тонких лезвий бледный блеск
и тьмы изломанные пальцы
пугают лунным серебром...
Меня азарт живит и греет,
она же мчится, мчится прочь -
она быстра, но я быстрее!

Меня ведёт не долг, не гнев:
есть лишь один закон для Гримма -
соткавшись из ночных теней
лететь вперёд неотвратимо,
впивать кладбищенской травы
влекущий человечий запах,
и, наслаждаясь дрожью, выть
прижав беглянку чёрной лапой!

Ей лунный серп пронзает бок,
безжалостно рвёт тело коготь -
она кричит, что есть лишь боль
и страх, и смерть - и нету бога,
и отрекается от вер,
и остаётся жить - седая.
Доволен Жнец, источен серп -
я исчезаю, тьмой растаяв.

Единорог

Туда не ведут дороги,
маршрут незнаком и труден...

Там неба и света много, а птицам неведом страх, там бродят единороги - беспечно подходят к людям, и взгляд их спокойно-лёгок, и солнце у них в глазах.
Зубчатые стены замка грозятся пришпилить ветер - а он, растревожив флаги, ныряет в защитный ров. Гуляет у замка самый таинственный зверь на свете - твой друг и хранитель магий - прекрасный единорог.
Ты будешь блуждать в опасных лесах и тонуть в болотах - огромных и непролазных - но, всё же, в конце пути ты выйдешь на свет и сразу увидишь, узнаешь: вот он - твой замок, совсем как в сказках! Но что ж так печально-тих...
Над замком - больное небо, и солнце его не греет: огонь погасили грозы, дождём горизонт размыт. Не слышен здесь птичий щебет, на серых ветвях деревьев - пустые вороньи гнёзда, лохматые клочья тьмы.
Безлюдно. Донжон разрушен, и выщерблен старый камень. Внезапно раздастся грохот: опустится ржавый мост. Ты вздрогнешь, цепи коснувшись, чуть слышно прошепчешь: "Мама..." - и, слепо шагнув к воротам, поймёшь, что пришёл домой.
И станет тоскливо-страшно, что путь без остатка пройден: ты вспомнишь конец историй, войдя под забытый кров - глазами из жёлтой яшмы с трофейной доски напротив спокойно и мёртво смотрит последний единорог.

Попугай

Стонал он: "Не ценят меня в этой сцене -
мой профиль орлиный, густое перо!
Ах, был бы я чёрен, как злоба, как ворон -
и все осознали бы, как я хорош,
когда едкой бранью олице-творяю
(куда лучше прочих) военный угар!
Слагали бы песни и пели "не вейся
над нашими скальпами, о попугай!"

Рыдал он всё тише: на ветке чуть выше,
дразня попугая насмешливым "кар",
надменный и гордый, сидел сытый ворон -
и смерть отражалась в блестящих зрачках.

А рядом на поле свернулась от боли
себя осознавшая с первой зарёй,
не плача, не споря, немая от горя -
мохнатая рыба, печальный зверёк.
Она - не для боя: не ворон, не воин,
а так - чудо-юдо: о них не поют.
Нет целую вечность её человека -
и он не вернётся, убитый в бою.

О, Господи, если вернёшь после смерти -
пусть будет смешным и обидным твой дар:
ничто не пугает - да хоть попугаем!
Но только не это - убитого ждать...

Абýми гýти


Могут быть сказки жуткими или наоборот.
Можно напрасно верить или же не напрасно.

Хочешь, я расскажу тебе правду о тех, кто ждёт -
вечер сегодня скверный, грустная будет сказка.
Холод, врываясь, ластится: сказочник тьму принёс.
Вот бы умчаться с ветром - но никуда не деться.
Это не будет Хатико, палевый верный пёс,
это не будет Герда - девочка с храбрым сердцем.
Осень усыплет листьями летние миражи,
память залижет раны, воспоминанья скрутит -
но не узнает истины, снова один дрожит
где-то на поле брани глупый абуми-гути.
Воины были славными: бились они легко,
гордо пылало знамя, гибли бойцы и кони...
Держится крепко лапами глупый мохнатый ком:
он ни о ком не знает, он ничего не помнит.
Но от рожденья прожито сто одиноких лет -
треплет пушистым флагом, дымкой сдувает с поля,
а у него нет прошлого и утешенья нет,
и не умеет плакать тот, что рождён для боли.
Где-то встречает Хатико поздние поезда -
воспоминаньем греться можно в минуты грусти...
Сказочник знает накрепко: надо уметь не ждать.
Чтоб не проснулся в сердце глупый абуми-гути.
Циклы стихов | Просмотров: 195 | Автор: Ветровоск | Дата: 24/09/20 21:09 | Комментариев: 7

Ну, чего хорошего может принести западный ветер? Одну хандру. Или две хандры. Больше даже он не может: хандры — они некоммуникабельные, больше двух не собираются. А потому западного ветра избегают: двое — уже много. Если у хандры есть хоть капля мозгов, она хорошо подумает, прежде чем, всё-таки, рискнуть и западный ветер оседлать. Если после этого обнаруживается, что он уже занят другой хандрой, начинается сложный, выработанный веками и строго регламентированный ритуал поедания. То есть, самопоедания, естественно. Хандра, которая самоест терпеливо, нудно, медленно и тоскливо, имеет шанс победить. Хандра же неопытная или, упаси боже, с фантазией - шансов полетать почти не имеет: увлекается и доедает себя без остатка, после чего со стыдом уползает отращиваться заново в какой-нибудь глубокой норе — сырой, тёмной и глубокой.
Однако бывают случаи, когда две хандры оказываются равнотусклыми. Тогда у них обеих есть шанс долететь докуда-нибудь ещё недоеденными, и в этом где-нибудь обосноваться. Впрочем, это уже из области преданий — а мне, как порядочной хандре, это неинтересно.
Я сидела на одном из последних листиков осины — жёлтом и сухом, дрожащем от порывов западного ветра — и хандрила, потому что у меня гипертрофированное чувство ответственности. Хандрила я давно и скучно. Внизу уже собралась толпа ёжиков, которым было понятно, что листик скоро оторвётся и полетит. Мне это тоже было понятно, и это заставляло меня хандрить ещё тоскливее.
День был не особенно плох — так, вполне обычный серый день.
Надо сказать, что, при всей своей убеждённости в скучности и ненужности всего сущего, я, всё-таки, не готова ещё перейти на новую ступень и стать депрессией. Мешает характер. Бороться с этим я не могу: это разрушило бы основу хандры — понимание, что всё бесполезно и глупо. Поэтому с характером я сосуществую, как бы, параллельно. Он там выдаёт что-нибудь, а я смотрю и хандрю — бесполезно... глупо... неинтересно...
Вот, и тогда — характер мой пытался отвлечь меня разными дурацкими выходками: то злился на стаю парнокопытных с крыльями, ровным клином летящих под облаками, за то, что они уронили нам с ёжиками на головы несколько точных рифм. То негодовал из-за одного из ёжиков, с важным видом и нараспев читающего остальным эти рифмы, приправленные философскими раздумьями о моей дальнейшей судьбе. То злился на лист, дрожавший всё сильнее, и в бешенстве прыгал у него на черенке. Я продолжала хандрить, тупо вплетая безразличие ко всем его выходкам в мрачное полотно тоски.
Конечно, как и следовало ожидать, лист не выдержал и оторвался, и понёс нас западный ветер — и лист, и меня, и мой характер...
Но оказалось, что нёс он не только меня. Ещё одна хандра, синюшная и скучная, летела рядом, так же, как и я, пытаясь не обращать ни на что внимания. Мы обменялись всеми положенными взглядами и начали самопоедание. И тут оказалось, что не одна я такая невезучая: у нее тоже был невозможный характер! Наши характеры стояли рядом и подбадривали нас аплодисментами и криками «Оле-оле». Это ужасно отвлекало. И меня, и другую хандру. Ритуал нарушался, правила не выполнялись. Характеры совсем обнаглели от безнаказанности, объявили себя «фанами» и начали драку. Надо было что-то делать.

- Надо с ними что-то делать, - сказала я той, другой.
- Представляешь, как я с ним намучилась, - пожаловалась она.
- Ещё как представляю... Похоже, не видать нам высшей ступени депрессивности, - сказала я и с ужасом поняла, что, пожалуй, меня это радует.
- Давай слезем, и займёмся их воспитанием, - предложила она и первая спрыгнула

Я, конечно, спрыгнула за ней: характеры уже так разбушевались, что уворачиваться стало просто невозможно.
Мы летели сквозь влажный бодрящий воздух вниз, к золотому лесу, обмениваясь иногда парой слов, а за нами, с уханьем и визгом, неслись наши невоспитанные характеры и тоже обменивались — тумаками.
А потом началась другая сказка.

(2013?)
Сказки | Просмотров: 290 | Автор: Ветровоск | Дата: 07/09/20 13:10 | Комментариев: 12

Наши книги смотрят на нас серьёзно,
и спор "Какая книга лучше"
хоть и не заставляет их встать ровнее,
но льстит им.
Мы с тобой ссоримся,
пытаясь найти один, невозможный,
ответ на свои,
и только свои, вопросы -
такие разные.
Книги знают,
что когда все вопросы
становятся общими для всех,
вечное - "Какая книга лучше" -
превращается в вопрос выживания
без тепла
и хлеба,
и остаётся безнадёжное
"Какую книгу сжечь первой".

Это всего лишь чужая память,
но книги на полках кричат мне,
что любовь - это страх,
и я соглашаюсь
с тобой.
Верлибры | Просмотров: 204 | Автор: Ветровоск | Дата: 30/08/20 22:08 | Комментариев: 5

Окружила тьма неотмытой сажей,
окопались сны, смотрят в ночь со страхом...

Он приходит поздно, ступает важно,
наливает чай, насыпает сахар.
Смотрит, будто видит, что мышь за печью,
что просела дверь, криво гвоздь вколочен.
А глаза - обычные, человечьи,
типа, просто гость, ну и что, что ночью.
Кот взлетел по шторе на край карниза,
распушившись шаром, шипит сердито.
Я опять сжигаю проклятый призрак -
то святой водой, то огнём молитвы.
Только он не плачет, не жмётся в угол,
будто нет вины - белоснежна совесть...

Обжигаясь, чёрную горстку углей
зарываю в пепел своих бессониц.
Мистическая поэзия | Просмотров: 295 | Автор: Ветровоск | Дата: 13/07/20 19:00 | Комментариев: 11

Мы были молоды, были живы -
сквозь мрак и холод мы шли вперёд,
а гадкий Билли твердил слезливо,
что невозможно найти проход.

Ни спичек не было, ни палаток,
но каждый делал, что должен, сам -
и только Билли дрожал и плакал,
скуля в безмолвные небеса.

Однажды встретились мы с врагами,
они скрутили нас всех, смеясь,
а Билли тихо лежал за камнем,
закрыв глаза и молясь - "не я..."

Нам дать задание обещали -
потом домой отпустить, живых.
Сказали - сбросьте, кого не жалко!
И Билли, падая в пропасть, выл.

Нас не убили и нас не били,
а провели под большой горой.
И мы вернулись, уже без Билли,
но всем сказали, что он герой.

Глаза, скорбя, опускали долу:
мы б не вернулись, когда б не он.
А в честь него мы назвали школу,
два сквера, площадь и стадион.

Теперь мы все - должностные лица,
нас уважает простой народ.
Вот только Билли - он вечно снится
и гадко шепчет, что всех нас ждёт...
Белиберда | Просмотров: 873 | Автор: Ветровоск | Дата: 03/07/20 13:52 | Комментариев: 50

Безмолвный горизонт сгорел в закате –
в обрушившейся тьме я вдруг поверил:
мы только огоньки на чёрной карте,
дрожащие от лёгких дуновений.
Спокойно смотрит тот, кто с богом вровень,
на храброе, но крошечное пламя:
он выбирает главного героя,
любуется – как ярко тот пылает,
исследует, трясёт – сильнее, тише,
то сбросит со скалы, то втравит в драку –
беззлобно забавляясь, как мальчишка,
накрывший муравья стеклянной банкой.
События летят, тяжёлым комом
сшибают с ног, дают под дых и вертят.
Герой ведёт... А я, его ведомый,
бреду за ним, не думая о смерти,
хоть у меня сомнительная слава,
тихони и смешного рифмоплёта.
Герой бессмертен, если он – заглавный,
а я – балласт, из тех, кто не дерётся.
Но всё же, пусть бездарен и безволен –
когда приходит ночь темнее сажи,
я вижу огоньки на чёрном поле
и верю в каждый, и молюсь за каждый.
Я знаю, в жизни есть, пока не сменим
на горсть земли и крест на камне сером,
для сильных – вера в силу без сомнений,
для слабых – и сомнения и вера.
Лирика | Просмотров: 367 | Автор: Ветровоск | Дата: 11/06/20 21:01 | Комментариев: 33


_Александр_Оберемок________________________________

не помню

был карандаш. ещё тетрадь была
в забытом доме на краю села,
где опускались облака на крышу,
а я писал про дом и облака,
и возвращалась на круги строка,
и выходил из круга шишел-мышел.

была ноль пять из местного сельпо,
ещё трещал будильник ночью, по
которому я выходил на воздух.
там ветер целил мне в лицо и грудь,
и на ладонь садился отдохнуть,
и исчезал в непостижимых звёздах.

была кровать и шаткий табурет,
по мостовой шагал парад планет,
ведро гремело, вечность грохотала,
но стоило привстать из-за стола –
незавершённость сущего и мгла
терялись в разветвлениях фрактала.

бренчал амбивалентный карнавал,
под этот звон я напрочь забывал,
что надо забежать ещё в сельпо мне.
гудели так тревожно провода…
была ли рядом женщина тогда –
не помню.

_____________________________

сельское

ещё трещал будильник ночью, по
(Migov)


был карандаш, тетрадка и кровать,
и где-то далеко была ноль пять,
и опускались зори пёстрой лентой,
по мостовой шагал шагал в сельпо.
цитировал будильник ночью по –
и это было мне амбивалентно.

я изучал фракталы с тем, другим:
под вагнера чертили мы круги –
являлся шишел-мышел в жёлтой блузе,
и южный ветер ел из наших рук,
а норд-норд-вест нам целил прямо в грудь –
но каждый раз до призраков контузил.

ломались флейты, падало ведро,
а в небе грохотал парад коров,
и фортинбраса тяготила бойня,
и карандаш всё время пропадал...
была ли рядом дания тогда –
не помню.
Пародии | Просмотров: 270 | Автор: Ветровоск | Дата: 20/05/20 22:35 | Комментариев: 4

сидят две подруги, не разлей вода,
одна говорит – нам куда?
другая твердит – туда!
у них просто волшебный дар
попадать во всякие неприятности,
первая радостно всё узнаёт,
говорит:
– о, это я помню, это компот,
или капот, или наоборот,
вот тут пока ещё у меня нет ясности.

вторая не слушает и твердит:
– я вижу все твёрдые знаки и все пути,
а от тебя у меня неестественно нервный тик,
и ты не подруга мне больше, убогая!
она топчется и считает сосны, а их... то пять,
то почему-то три, начинает опять,
потом плюёт на всё и ложится спать,
и что кровать – не её, её не трогает.

они прописались в моём мозгу,
они иногда отжигают, спасибо, пока не жгут,
я не ругаю подруг, не разжимаю губ,
да и, наверное, незачем.
ведь они, несомненно, тётки уже в летах,
вечно им всё не так, какая-то суета,
вдруг ругаются в самых неподходящих местах,
и, чтобы их примирить, я жую таблеточки.
Иронические стихи | Просмотров: 429 | Автор: Ветровоск | Дата: 09/05/20 09:23 | Комментариев: 30

"Вот помню я - хотели меня опять казнить
за то, что три ноги, а не пять и не семь.
Я кричу им:
- Гады! Вы как считаете дни,
сегодня очередь Уэрта Кривохвостого, а не моя совсем!
У меня травма с прошлого раза ещё не зажила -
психологическая, между прочим, мне нужен врач!
А Уэрт мне из толпы показывает кулак,
а палач утешает:
- В следующий раз, не плачь.
На этой неделе решаем конфликт из-за ног.
Воскреснешь, готовь обличительные слова -
и, если не будет готов обвиняющий великанов гном,
сразу негодяя Уэрта пойдём линчевать.
А Уэрт орёт:
- Прекратить геноцид хвостов!
Я требую объявить для нас утешительный денежный сбор!
И тут с небес раздалось громовое:
- Стоп!
И явился нам очень недовольный происходящим бог.
- Надоели, - говорит, - я уже сто раз пожалел,
что дал вам возможность быть разными и вечную жизнь.
Отныне я для вас, одинаковых, глух и слеп!
- А этого, - это он уже палачу, - развяжи.
Идите на фиг с миром, теперь у вас больше нет
поводов для конфликтов, - и след простыл:
он навсегда исчез в грозовеющей вышине.
А мы разошлись, одинаковые до тошноты..."

Старый пьяница вещал в пустоту:
праздничная толпа, огибая его, текла
к площади, где с утра слышался упоительный стук -
там готовили виселицу для того, кто слишком уж кареглаз.
Иронические стихи | Просмотров: 422 | Автор: Ветровоск | Дата: 06/05/20 07:35 | Комментариев: 26

Для них невозможны обиды и ссоры,
хоть в детстве любили и спорить, и драться:
они повзрослели и знают бесспорно -
нет силы, способной разрушить их братство.

Порадовать старшего младший умеет.
Оступится младший - брат молча поднимет.
Так будет всегда: у любви нет сомнений -
не встанет ни бог, ни война между ними.

Прекрасна земля в бирюзовой оправе.
Стада у подножия гор - облаками.
Играет на дудочке радостный Авель,
за плугом идёт обстоятельный Каин.

Сегодня получит лучшее жертвенный камень.
Мифологическая поэзия | Просмотров: 314 | Автор: Ветровоск | Дата: 06/05/20 05:45 | Комментариев: 11

Лезет ненавистный город сквозь заслон картонных стен,
а в шкафу - привычный шорох и бряцание костей:
хочет в комнату пробиться персональный мой чекист,
на обоях – лица, лица, как дверные молотки,
я не свой, не настоящий, позабытый и немой,
я сыграю в шкаф, как в ящик, и захлопнусь на замок:
мир не вспомнит, не достанет...

Зябко кутаясь в пальто -
в шкаф врастаю, я раздавлен,
распластала жизнь без ставен,
прочь, кошмарные созданья!
Все на волю, шкаф – мой дом!

Я, как Германн, болен, болен – память мучает всё злей...
А снаружи шёпот моли: - "Не сбежать, и тут скелет,
память, будь она неладна, дожевала, довела –
гонит запахом лаванды в опостылевший Икстлан,
зарываюсь в темень шерсти, отгоняя боль утрат,
только призраки ушедших лезут сквозь дырявый драп,
потускнел ненужный глянец, у штиблет неважный вид,
смотрит, вечно ухмыляясь, мой костлявый визави.
Память мучить перестанет, ослабеет, пожелтев,
и газетными листами ляжет в пыль библиотек,
и меня придавит стопкой глупых писем и стихов –
и под ней я стану тонкой, неподвижной шелухой.
Может быть, искатель гайдов вдруг наткнётся на неё,
пробурчит: "Какая гадость!"
И в окно меня стряхнёт..."
Психологическая поэзия | Просмотров: 296 | Автор: Ветровоск | Дата: 01/05/20 04:43 | Комментариев: 13

Голодная собака верует только в мясо.
А. Чехов


Лишь изредка ты воешь на луну –
когда невмоготу и безнадёжно,
и я, поняв, что больше не усну,
натягиваю кое-как одёжку,
схватив из холодильника, что есть
(я знаю, что и ты непривередлив),
несу тебе свою благую весть.
Мне в спину, как всегда, шипят соседи,
что надо нас обоих гнать метлой,
а я молчу, что главное – не мясо,
что нам простится нелюбовь и зло,
а у тебя на милость меньше шансов.
Но всё же, несчастливый пустобрёх,
хоть ты не можешь славить и молиться –
я верю, что настанет твой черёд
из божьих рук принять кусочек пиццы.
Всевидящий придёт и в твой подвал,
обнимет и поставит миску с кашей:
ведь ты не убивал, не предавал,
а душу, если отдал – то однажды.
Конечно, ты достойным стать не мог:
всё пропустил – от мессы до намаза,
но он возьмёт тебя к себе домой
и назовёт, наверное, Шлимазлом.
Иначе не нужна мне эта высь
и радость, и спасение немногим:
мне страшно вечно помнить, как ты выл,
а я беспомощно
шептал тебе о боге.

____________
У слова шлимазл/шлемазл (евр.) много оттенков, но основное значение "тот, кому хронически не везёт"
Поэзия без рубрики | Просмотров: 530 | Автор: Ветровоск | Дата: 06/04/20 00:16 | Комментариев: 53

Сказка про чёрта

Смотреть на небо, родившись чёртом, и неприлично, и не с руки. Закон для бесов прописан чётко: привычки ангелов - это китч. В них нет, конечно же, криминала, но стыдно - вроде как побелеть, и чтоб соблазна не возникало, не входят крылья чертям в комплект.
Он был с рожденья воспитан верно и знал, что небо - для тех кто свят: прилежный пакостник, пахарь скверны, простой и скромный, как ты и я. Но высь звала и манила парня, рождая слёзы и дрожь в хвосте, А что поделать, когда слепая судьба отметила "не летец". Но если хочется - значит, надо! Придумал способ упрямый чёрт: взлетел к луне на глазах у ада - и для отчёта луну упёр...
Считаешь, святость тебе зачтётся? Не знаешь, как преступить запрет?
Позволь себе быть немного чёртом - и действуй, хватит уже смотреть!

Зимнее

Расцвечен трассами астрал –
мгновений меньше с каждым часом.
Зима стреляет безучастно:
ей всё равно, кто друг, кто враг –
взгляд безмятежен, льдист и ясен.

Созвездия так далеко –
но мне искать своё не надо:
когда зима стреляет рядом,
я чувствую его покой
в холодной мощности заряда.

Оно мерцает, торопя,
звеня тревожно и хрустально.
Я звёзды поминаю втайне:
мой друг, мне плохо без тебя.
Мой враг, тебя мне не хватает.

Как далеко вас унесло –
не увидать со дна колодца.
Я не ищу небесных лоций:
зима здесь рядом, за углом –
и, выбрав цель, не промахнётся.

Мелькнёт подстреленная мысль:
для звёзд ни ада нет, ни рая,
и я взорвусь сверхновой с краю
Созвездия Моей Зимы –
и всё забуду, прогорая.

Птица мечты

Не там, где сохнут ёлы-палы
в холодной северной земле,
а там, где Куки не гоняли
по Сенегалу кораблей:
там царь зверей – не зверь, а птица,
она взлетела высоко,
и небо под крылом крошится
дождинками в иссохший корм.
За звёзды уцепившись, в небе
вниз головой висит, горда,
и к ней идут на поклоненье
и каннибалы, и еда:
её возвышенное слово
ясней Больших и Малых Берт,
и вызывает внизголовость
восторг у племени фульбе.
Верны слоны и носороги –
по нотам славу все поют:
прекрасен профиль многоокий,
внушает трепет гордый клюв!
Вползает смысл в мой тусклый офис
неотвратимо, как удав,
и я, хоть бледен и дистрофик,
мечтаю птицу увидать –
и к ней спешу, роняя тапки...
Мир тонет в эльмовых огнях.
Дразня, с небес мне машет лапой
созвездие Найди Меня.

Письмо

За окном, как обычно, туман,
тускло светит фонарь возле дома.
Дорогой мистер Ганс-Христиан!
Я пишу, не надеясь на помощь.
Сколько мы не видались – лет сто?
Непреклонное время сурово.
Я – тот самый дворец... нет, картон:
красота превратилась в уродство –
шпиль отломан и нет лебедей,
порвались. И стекло еле живо –
много трещин. Мне больно глядеть
на себя в пятнах грязи и жира.
Я не знаю дальнейшей судьбы
оловянных солдат из коробки.
Все ушли – на войну, может быть:
не играли в трусливых и робких.
Ни один не вернулся домой.
Дом стоит – беззащитный и гулкий.
Жить без игр и надежды не смог
даже тролль в музыкальной шкатулке.
Тишиной унесло вечный шум –
топот, смех и звонки у парадной...
Я не знаю, зачем я пишу –
вы ведь тоже ушли безвозвратно.

Сказка

Голос ветра простужен, бессмысленный вой тосклив,
злую лёгкость метели сменяет тяжёлый град,
корни гор зарываются в нежную плоть земли,
чёрно-белые сколы царапают неба край.
Ни деревьев, ни трав, ни животных - безжизнен склон,
не пройдёт ни влюблённый поэт, ни храбрец лихой:
лёд прочнее, чем смерть, хоть прозрачнее, чем стекло,
лютый холод надёжнее пса охраняет вход.
Не подвержен коррозии времени камень стен -
не пропустит ни ласковых принцев, ни злых рубак.
Крепко спит Белоснежка в истлевшей давно фате...
Сколько их, неразбуженных, ждёт в ледяных гробах -
не сумевших когда-то любовь превратить в игру,
начитавшихся сказок, не выбивших клином клин.
Молча гномы стучат в глубине оловянных руд.
Голос ветра простужен, бессмысленный вой тосклив

Монолог гильотины

Я – Дева правосудия, и чистой
из крови выйду красной и густой.
Ты – жалкое орудие убийства:
удавка, вознесённая на столб.

Мной можно бесконечно любоваться
и так же бесконечно можно клясть:
я – главный козырь равенства и братства,
я – милосердие ворам и королям.

Я – острый нож, как груз грехов, тяжёлый,
ты – даже не змея: бессильный червь.
Но ценят нас и те, кто у престола,
и казни обожающая чернь
Сборники стихов | Просмотров: 303 | Автор: Ветровоск | Дата: 02/04/20 06:46 | Комментариев: 0

У лета хмель в любом зерне.
Я ненавижу запах мяты -
похмельный выхлоп летних дней,
бесстыжий дух травы примятой,
горячий мёд в его вине.

Мне нравятся коктейли марта,
налитые в прозрачный штоф,
и это время - время мяты,
сводящее с ума котов,
но без оттенков сладковатых.

А ты и лето - заодно:
оно мне подменяет хитро
прохладу жаром и виной,
и ты небрежно пьёшь мохито,
и снова мятой пахнет ночь.

Святые лица херувимов
у алкоголиков всегда -
сок забродил во всех травинках,
врёт лето - горечь-лебеда
и пьяница неисправимый.

Зачем опять отраву пьём
на пригоршню осенней меди...
Добавь мне мяты в сабайон:
он приторнее лжи о лете
в холодном декабре моём.
Любовная поэзия | Просмотров: 337 | Автор: Ветровоск | Дата: 29/03/20 10:33 | Комментариев: 33

Как трудно не слушать призывные сладкие речи,
когда так бесстыжи глаза и невинны ресницы -
смеялась лилита:
- Не бойся любви демоницы...
Я косы твои расплету, мой герой безупречный...

Но он не поддался соблазну. Он крепости рушил
за сочные пастбища, тучных баранов и славу.
За веру насиловал женщин, сгонял в рабство слабых -
ведь это не губит героев бессмертную душу.

И только не мог полюбить славный воин другую:
лилита, проклятая тварь, безупречное тело,
следила - в ночи появлялась, дразнила и пела.
Он был неприступен. Погиб, как пристало - воюя.

Вокруг восхваляла природа величие веры,
звенел серебром ручеёк, пели трубы астрала.
И плакала, билась о камни и в них растворялась
лилита - исчадие ада, бездушная стерва.
Мифологическая поэзия | Просмотров: 371 | Автор: Ветровоск | Дата: 29/02/20 07:33 | Комментариев: 15

А вот давай сегодня о любви  мечтать, писать, рассказывать и слушать...  На лавочке в саду, где птичий свист,  беседуют весёлые старушки  о том, как по утрам бросает в жар,  какой приснился ангел, светел ликом,  о том, как Митенька недавно приезжал -  какую славную в презент привёз наливку,  как вырос мальчик, как похорошел...  Бежит ребёнок, а за ним собака.  Старушки, только было - о душе,  но вот вопрос - а где собакам какать?!  Жалеют бедных, заодно кота,  упавшего с балкона у соседей.  А был бы ангел - ловко бы летал,  а этот чёрт - блудлив, коварен, вреден,  и кошек охмуряет - чисто змей,  и не запрёшь, и не посадишь на цепь!  Они смеются... Я люблю их смех -  как свет, как жизнь... 
Мне больно расставаться.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 291 | Автор: Ветровоск | Дата: 29/02/20 07:30 | Комментариев: 4


В верхнюю комнату форточку настежь.
Улицы зимней синий испуг.
// Борис Пастернак
Как будто внутренность собора
простор земли
// Борис Пастернак


никто из храма не отпустит
ломается на камне свет
я задыхаюсь от предчувствий
я заперт в этой синеве
я растворяюсь ужас гложет
от бессловесности свело
не дотянуться до надёжных
держащих небеса колонн
я слеп не проступают лики
я нем растеряны слова
не слышно шёпота молитвы
съедает звуки синева
мешает фимиаму взвиться
к престолам и лишает сна
застыли жертвенные птицы
о горе не желая знать
нагрянут мартовские иды
кто под ножом испустит дух
откройте форточку
я выйду
и в невесомость упаду
Мистическая поэзия | Просмотров: 384 | Автор: Ветровоск | Дата: 16/02/20 16:18 | Комментариев: 17

не было у рыбы судьбы
плавники были, жабры, встречные косяки
что теперь горевать,
рот разевать
в припадочном "если бы"
если обходят крючки
удильщики на дно ушли
не горят фонари, воды морей горьки

не было у рыбы волны
где она, та волна,
где ветра, где сухие пески
жабры рыбе - жадно дышать
не было у рыбы души
нечего было лишить
да и зачем лишать
кому она рыба нужна
а волна - она пришла и ушла
унесла все чешуйки, антитела
памяти атлантид
золотую пыль
что ей тихая рыба в пути
не по пути, утиль
хлам
изгиб
её великой судьбы

чтобы сыграть, нужен расчёт
мираж, фортуна, фата-моргана
не было ни шулера, ни обмана
чтобы кричать, нужен крючок
рвётся, немая,
кому она там нужна,
не для неё манна
суховей дунет
в дюнах, где дна нет
где пески из сна
где волна воздух качнёт
не для неё
нет её
нет её
Белиберда | Просмотров: 540 | Автор: Ветровоск | Дата: 16/01/20 22:27 | Комментариев: 35

Сердитой мышью шарится сквозняк,
а рыжий пёс-огонь полешки гложет -
когда признает этот дом меня,
от окон отодвинется тревожность.
Он подобреет, вспомнит про уют,
чихнёт и сдует, словно пыль, печали.
Кот возомнит, что он уже - баюн:
глаза прикрыв, настроит свой мурчальник.
И будем славно, времени назло,
лежать с котом на стареньком диване,
плести полуистлевший диалог,
притягивая радость узнаванья -
отдаст волчок всё то, что уволок,
в углах, колеблясь, соберутся тени,
под тихое скрипение полов
оттает дом, от веры молодея.
Лишь старый подстаканник на окне
напомнит о давно зажившем горе...
И те, кого, я думал, больше нет,
вернутся... верит дом.
А я не спорю.
Лирика | Просмотров: 460 | Автор: Ветровоск | Дата: 16/01/20 22:24 | Комментариев: 43

Когда
действительность, простая, как утюг,
смела мой мир, огромный и зелёный,
я полюбил надёжность увертюр -
их радостную предопределённость,
наивное сплетенье разных тем,
сгущающихся в сумерки помалу,
теряющихся в глупой красоте
бессмысленно-трагических финалов.
Когда-нибудь, прослушав каждый миг,
свою узнаю тему в белом шуме
и обещанье - будет вечный мир,
когда немирье в сердце отбушует.
Лирика | Просмотров: 476 | Автор: Ветровоск | Дата: 07/01/20 18:54 | Комментариев: 8

У древних городов названий нет - лиловыми вьюнками зарастают. Когда пойдёт тяжёлый чёрный снег, оборваных бродяг сбивая в стаю, нас всех озлобит гибельный мороз, расслабиться не даст ни днём, ни ночью. Придётся уходить в тоннель метро: среди врагов не выжить одиночке. Там продержусь до лета, шансы есть: с рождения я знаю этот город. Но у меня уже седеет шерсть, совсем не те реакция и скорость - нельзя закрыть глаза и лгать себе, и вспоминать, как я вцеплялся слёту, а враг давился кровью и сипел, когда я рвал ему в экстазе глотку. К зиме заныли шрамы старых ран: года ложатся тяжестью на плечи. И надо уходить туда, где страх, и бродит неопознанная нечисть. Там есть народ, зовущийся "людьми" - волков таких же, вроде бы, но странных: не бьются насмерть, верят, будто мир когда-то был лишь им понятным "раем". Погонщики гигантских муравьёв, владельцы боевых мокриц и слизней - они моя добыча, мой паёк, мой шанс зимой не распрощаться с жизнью...
Мистическая поэзия | Просмотров: 434 | Автор: Ветровоск | Дата: 30/12/19 17:37 | Комментариев: 20

зеркала завешены в том дому
никому не верится никому
каждый дождь встречается без тоски
каждый ветер молится не покинь
***
у леса домик - стороной обходят грозы
поёт в ручье студёная вода
беда выходит на крыльцо, простоволоса
перед крыльцом - полынь да лебеда
беда бормочет песни и смеётся,
бежит по холодеющей земле
она не смотрит на темнеющее солнце
не носит на одежде чёрных лент
***
ей поётся верится что пора
у неё на горле темнеет шрам
души стонут птицами у болот
воздух разбивается как стекло
***
ручей бежит туда, где течёт река
беда идёт и поступь её легка
безумие пожаром в слепых глазах
и не сказать не крикнуть не приказать
Мистическая поэзия | Просмотров: 353 | Автор: Ветровоск | Дата: 15/12/19 22:13 | Комментариев: 6

"Зашторь эти чёртовы окна, мне жарко, мне хочется жить..."
@Рина Кантария/Гацкая Ветьма


солнце солью сушит кожу,
голову печёт
кто бы вымостил дорожку
жёлтым кирпичом
дремлют башни у провалов
не посмотрят вверх
город ржавый доживает
изумрудный век
всё по плану, хоть и тошно
справедлива смерть
не останется тотошка
без меня стареть
не с кем говорить о вере
и других мирах
а у города альцгеймер
отобрал "вчера"
некому по крышам бегать
по такой жаре
впереди, конечно, небо
если не смотреть
сами приведут покорно
все дороги в ночь
пусть внизу ржавеет город
выстроенный мной
окисляется в молчаньи
добровольно нем
по тотошке он скучает
а по людям нет
Мистическая поэзия | Просмотров: 494 | Автор: Ветровоск | Дата: 09/12/19 08:31 | Комментариев: 20

Любые действия приводят к бесконечным "почему",
любые решения - к тому, что ночами не спится.
Толстый Оши неимоверно стар, и безгранично мудр,
поэтому вокруг него - только рассвет, цветы и птицы.

И нет для него невозможного: пространства сжимая в ком,
он существует сразу везде, самым правым и самым левым,
Оши не ошибается: знает единственный верный закон -
мысли рождают слово, а слово ведёт к проблемам.

В вышине (а она здесь - куда ни глянь) - парад миров,
взрывами солнц очищающихся от скверны,
и, когда старый толстый Оши раскрывает рот,
птицы кормят его червячками,
падающими сверху.

*
Старый Кхне, конечно, ещё недостаточно стар,
чтобы постигнуть благость и глубину падений,
но стучит по дереву: по осыпающимся листам
предсказывает племени грядущую темень.

Он воет в помутневшее небо - и ему отвечает гром
(Кхне ещё недостаточно мудр, но это он может ).
Ему приносят сок великого дерева Грох
и сладкое мясо, чтобы задобрить Оши.

Великий Кхне любит этот сок, мясо и жизнь,
и знает, что так будет вечно, а вера других убога.
Но червячок у него внутри повизгивает и дрожит,
предчувствуя падение в пасть ненасытному богу.
Мифологическая поэзия | Просмотров: 553 | Автор: Ветровоск | Дата: 08/12/19 06:50 | Комментариев: 39

Когда закат, как старый снимок, чёрно-бел,
и солнце, словно в саркофаг, ложится в крыши -
кривой,
поддатенький,
с окурком на губе,
мой загулявший чёрт идёт, небрит-нестрижен.

Он любит первый снег, его прозрачный взмах,
бессильный занести следы моих метаний,
и ждёт моей тоски, огромной, как зима –
когда кусок души ему оплатой станет.
Опять меня спасёт довольный сделкой бес,
хоть нет дурней врача – болтлив, циничен, боек,
но неподъёмный крест – мою любовь к тебе,
умеет заменить давно привычной болью.
Потом, смеясь, уйдёт к истасканным дружкам –
ловить на передоз и невезенье в драке.
Ему до слёз скучна осенняя тоска,
графический закат и солнце в саркофаге –
он ценит простоту желаний и вино.
Но он мне обещал.
И этот миг всё ближе...
Когда в последний раз мой чёрт придёт за мной,
собаки будут выть
всю ночь –
и ты услышишь.
Любовная поэзия | Просмотров: 606 | Автор: Ветровоск | Дата: 01/12/19 15:52 | Комментариев: 67

Я обратно приду, может ночью, а может, днём,
поднимусь по гранитной лестнице без перил,
я так долго рассказывал повести ни о чём,
я любить не умел, но словами любви сорил.
Не доказывай мне, что ты так же беспечно юн,
что прогонит всех призраков жёлтый стоглазый свет.
Мы повязаны цепью дождей: я твой кот-баюн,
вправо-влево бреду неуверенно вдоль ветвей.
А на них чудеса и шуты - просто смех и грех:
ты роскошен безмерно, и так же безмерно нищ.
Только те, что с крестами и крыльями, любят всех,
не желая при этом хоть на день спуститься вниз.
Ну а я не один бесприютный в твоём дому -
крысоловы всем крысам пророчат счастливый путь,
по утрам из стыдливых ночлежек твоих коммун
выползают свободные люди без дна, без пут.
У меня, кроме глупых побасенок - ничего,
смотрит пристально этот, что с крыльями, взгляд остёр.
А над нами, дождём опрокинут - белёсый свод,
упирается скошенным краем в морской простор.
Ты - мой бог: ты без умысла грешен, безмерно свят,
твой надветреный голос безумен и взгляд твой львин...
Застегни золотые оковы на всех ветвях:
я пойду по цепи, говоря о своей любви.
Городская поэзия | Просмотров: 612 | Автор: Ветровоск | Дата: 17/11/19 05:51 | Комментариев: 38

Ты слышишь – осины тоскливо кого-то зовут...
В промёрзшую землю корнями впиваются остро –
под яростной тучей чернеет крестом перекрёсток,
когтистые тени в кошмарах качают иуд.
Нельзя убежать от ударов холодных ветров –
подняв онемевшие ветви, как бледные свечи,
осины в небесную бездну без умолку шепчут,
и кажется вечным качанье безлиственных крон.
Вдали угрожающе замер умолкнувший лес –
ни скрипа, ни шороха: спрятались звери и птицы.
Печальные, в белых одеждах – не в силах молиться –
застыли берёзы, как стайка христовых невест.
Ты видишь – тускнеют штрихи узнаваемых черт,
посмертно на старой коре извиваясь, как черви,
и плачут осины по всем, кто отчаялся верить,
а может, зовут повторить преступленье и смерть.
И снова без устали будут ветвями качать,
пока не забрезжит восток утешающе-синим.

Пустой перекрёсток... забытые богом осины...
оглохшее небо...
И слышится зов по ночам.
Пейзажная поэзия | Просмотров: 446 | Автор: Ветровоск | Дата: 15/11/19 14:24 | Комментариев: 39

Взрезают влажный воздух ростры,
белеет небо на Неве,
а там, мой бог, и эти астры -
зачем они упали вверх,
зачем раскрылись и пропали,
украв безумие моё...
Им рыбы что-то шепчут сально,
дрожа от страсти чешуёй,
и всадник бьёт ладонью медной
и гонит на гранит волну,
а в небе разевают бездны
тугие пасти, чтоб вдохнуть,
и мне не дышится, не спится,
и не попасть рекой в рукав,
собор пронзает небо спицей,
у неба - крылья мотылька,
но смотрят астры безмятежно,
как мы пытаемся дышать,
и скоро ночь водой забрезжит,
смывая наш последний шанс...

Расхристанный весёлый ангел
найдёт и вывесит с утра
мои потерянные флаги
со звёздами шипучих астр.
Городская поэзия | Просмотров: 342 | Автор: Ветровоск | Дата: 11/11/19 22:06 | Комментариев: 14

Иов 5:18 ибо Он причиняет раны и Сам обвязывает их; Он поражает, и Его же руки врачуют.

Тонет мой мир в поминальном звоне,
память рассудку ломает спину:
время, когда начинаешь помнить,
вновь не ко времени подступило.
Что ж Поражающий не врачует?
Память кострами сжигает веру.
Если Ты - истина, дай нам чудо.
Если Ты - опиум, дай забвенья.
Доктор, весь в белом - сегодня серый,
тихий, измученный и бескрылый.
Он говорит - берегите нервы.
Доктор... я видел вас у могилы.
Знаю, от Бога я вновь отринут:
горестной яростью слова грешен.
Снова я слышу глухие взрывы -
фоном для крика безумных женщин.
Мне б оторвать, как больные листья,
дни, что терзает, взбесившись, память,
заупокойной строкой очистить,
мёрзлыми комьями засыпая,
и замереть над гремучей смесью
страха, бесстрастья и веры в чудо.

Мальчик, решивший, что он воскреснет,
к боли готовится, ждёт Иуду...
Психологическая поэзия | Просмотров: 448 | Автор: Ветровоск | Дата: 11/11/19 22:02 | Комментариев: 17

Это было на горе, высоко над Иерусалимом, и стояло там только одно дерево, кривое, измученное ветром, рвущим его со всех сторон, полузасохшее. Одну из своих обломанных кривых ветвей оно протянуло к Иерусалиму, как бы благословляя его или чем-то угрожая, и ее избрал Иуда для того, чтобы сделать на ней петлю."
Леонид Андреев, "Иуда Искариот"


Не очищает свежесть дождей пролитых
красного страха, рвущегося внутри:
я не забыл - ни на день - предсмертный хрип,
ни на мгновение - муку немой молитвы.
Я изнемог от веры того, кто подл
правдой любви к другому - кто чист и светел...
В гулком ущелье в ужасе жмётся ветер,
прежде качавший тело, как страшный плод.
Вновь наползает ненависть - тенью длинной
с башни Давида, Яффских ворот и крыш,
зло - невозможным холодом с той горы,
что, не мигая, вечно смотрела в спину.
Мне не забыть ни дрожи, ни впалых щёк,
рваной одежды, ссадин в её прорехах...
Снова и снова страшно доносит эхо
шёпот, как всхлип - "проклятая, ты ещё..."
Но Всепрощающий полной карает мерой:
не обернувшись, молча плывёт в закат
ласковый лик в белеющих облаках -
Он не поверил. Он никогда не верил.

------
* Багрянник или церсис называют ещё Иудиным деревом, так как по некоторым легендам, именно на нём повесился Иуда.
Мистическая поэзия | Просмотров: 346 | Автор: Ветровоск | Дата: 07/11/19 07:12 | Комментариев: 4
1-50 51-100 101-150 151-194