Литсеть ЛитСеть
• Поэзия • Проза • Критика • Конкурсы • Игры • Общение
Главное меню
Поиск
Случайные данные
Вход
Рубрики
Поэзия [45556]
Проза [10040]
У автора произведений: 582
Показано произведений: 151-200
Страницы: « 1 2 3 4 5 6 ... 11 12 »



Дорога в никуда

В подводном храме своды изо льда,
И под ногами хруст жемчужных мидий.
Мы с ней идём дорогой в никуда:
Я - хрупкий чародей, она - целитель.
Мы воины, мы смотрим на дисплей,
А на Земле - период ледниковый.
Но мы не говорим о жизни с ней,
И о себе не говорим ни слова.

Сияет тускло в сотне мегабит
Гробница затонувшей пирамиды,
Где я упал, чудовищем убит
На дне давно погибшей Атлантиды.
Светильники медуз плывут, кружа
Над кладбищем пиратских галеонов.
Она идёт сквозь воду, ворожа,
В тунике электронного неона.

Где самоцветы волшебства полны,
Где падают монеты нам на счастье,
В ущельях леденящей глубины,
Где сердце разрывается на части,
Где так страшны крутые виражи,
И горек запах кофе и шалфея -
Она мне дарит маленькую жизнь,
Светясь во тьме как маленькая фея.

Её ладонь описывает крест
У смерти на невидимом пороге,
Мне кажется – я умер и воскрес,
Как воскресают крошечные боги.
Мерцают рассыпаясь миражи
И буквы, оборачиваясь речью…
Она мне дарит кукольную жизнь,
Как будто продлевая человечью...

В подводном храме своды изо льда,
И по ступенькам затонувших лестниц
Мы с ней идём дорогой в никуда:
Я - ледяной колдун, она - кудесник.
Мы воины, мы смотрим на дисплей,
А на Земле - период ледниковый.
И мы не говорим о жизни с ней,
Друг друга понимая с полуслова.

______________________________________________________
* Прим. - в он-лайн-игре персонажа, погибшего в бою, может оживить целитель.
Единственный игровой класс, который владеет искусством воскрешения воинов.
* Чародей и целитель - классы персонажей, начальные этапы развития. Ледяной чароплет (колдун) и кудесник - более высокие уровни умений и навыков классов "чародей" и "целитель".


П. Фрагорийский
из сборника стихов - Сны Птицелова (Фрагорийские сны)

Песня Игоря Костина (Сыктывкар)
Волхвы. Воскрешение/Гоша и Птицелов/видео

Поэтический театр Юрия Башкина (Санкт-Петербург)
Мелодекламация Юрия Башкина_видеопоэзия
Лирика | Просмотров: 622 | Автор: Ptitzelov | Дата: 11/12/21 03:07 | Комментариев: 6



ДЕТИ БОГОВ

1. Нимфея

– Никто не знает наверняка, как устроена Вселенная, и тем более – как устроен тонкий, невидимый мир, – произнёс Диас, седеющий рослый мужчина с холёным лицом, сидящий за обеденным столом, и повернул голову к огромному, во всю стену, окну. Сквозь стекло был виден каскад из розовых кустов, открывающий вид на пруд с зеркальной чёрной поверхностью, в которой отражалось небо и склонившиеся у берега ивовые деревья. От пруда расходился дугой берег, усыпанный белым, сверкающим, как снег, песком. Маленький пляж упирался в изящную изгородь, имеющую вид тонких кружевных кованых решёток. За изгородью простиралось сплошное зелёное пятно – это была площадка для гольфа. Аккуратная сочная трава по обеим сторонам игровой площадки вспыхивала на солнце, как будто над ней был рассыпан сверкающий бисер. В ажурных кустах были спрятаны водяные механизмы, орошающие поляну, и время от времени в столбах водяной пыли вспыхивала и вибрировала в воздухе прозрачная радуга. Мир вокруг источал особенное, прохладное тепло – здесь царило вечное лето.

Стол был укрыт гладкой белой скатертью, на которой чопорно застыли серебряные столовые приборы – миниатюрные скульптуры в виде причудливых химер. За столом, в кремовой полупрозрачной тунике из легчайших волокон, сидела жена Диаса – Гелия, а у её ног копошился маленький Альберт, единственное чадо супружеской четы.

– А ты не допускаешь, что мы просто не видим этих миров? Например, в нашем измерении световые лучи преломляются таким образом, что параллельный мир становится просто невидимым? И единственное, что нам доступно – это ощущения, присущие чутким носителям светлых энергий? – задумчиво спросила Гелия и пригубила немного красного вина из бокала. Венецианское стекло на миг окатило её светлую светящуюся руку нежными бликами.

– Вполне может быть… – кивнул супруг, не отрываясь от созерцания пейзажа за окном, и перевернул чашку с допитым кофе вверх дном. Затем, так же глядя в окно, на ощупь взял со стола серебряный колокольчик и потряс им. Это был сигнал для живой прислуги. Пора было убирать со стола остатки завтрака. Все работы, связанные с тяжёлым физическим трудом, в этом идиллическом мире давно выполняли умные роботы. Живая прислуга вносила в размеренный быт оттенок старинного психологического комфорта. Нет, роботы – это было совсем не то. Ими пользовались, в основном, люди из более низких сословий, чья энергетика была более грубой и менее взыскательной к внешним ощущениям.

Диас скользнул взглядом по гладкой кварцевой тропинке до леса, окружавшего лужайку, в центре которой находился великолепный загородный дом из белого ракушечника, затем его взгляд переместился обратно, и остановился на усеянной лепестками роз и кувшинками поверхности пруда. А вернее, на плавающей в пруду обнажённой девушке. Она безмятежно плескалась, фыркая и радостно улыбаясь, её лицо было обращено к дому. Обитателей она не видела – окно скрывало их за тонированным стеклом. Это была водяная танцовщица. Нимфея. Она плавала среди лилий каждое утро – в этом заключалась её работа.

Диас подумал, что её давно пора заменить: с тех пор, как девушку наняли, прошло уже три года, и она давно уже перестала быть хрупким подростком – её тело налилось и стало почти взрослым. Улыбка уже не была такой трогательной, и с каждым днём казалась Диасу всё более фальшивой. Те, кого нанимали для подобной работы, быстро старели и уже не вызывали в Диасе приятных сентиментальных чувств. Он подумал о том, что следует позаботиться о дальнейшей судьбе этой нимфы. Выбрасывать её на улицу было бы и негуманно, и несправедливо: за три года нимфея не заслужила ни одного упрёка.

Малыш Альберт, светлоголовый, в кудряшках, как Купидон, возился на полу из тёплого бежевого полимера. Вокруг него, покачиваясь, кружились игрушки, состоящие из воздуха и материализованных иллюзий. Здесь были прозрачные кубики с мерцающими буквами-голограммами древних алфавитов внутри, прозрачные сферы с объемными движущимися фигурками доисторических животных, сверкающие сферические клетки с редкими искусственными птицами, которые выглядели, пожалуй, ярче и привлекательнее, чем живые. Блестящий, цвета холодного олова, космический корабль с крошечными иллюминаторами и яркими фосфоресцирующими огнями на вращающихся дисках в виде сверкающих колёс. Огромная прозрачная бутыль из голубоватого стекла, а внутри – старинная деревянная пиратская шхуна с чёрным флагом, на котором скалился белый череп на скрещенных человеческих костях. На палубе судна суетились крошечные живые пираты в банданах.

Диас, наконец, отвлёкся от нимфы за окном и со сдержанной нежностью взглянул на сына, потом на парящие вокруг него игрушки и произнёс:

– А может быть, всё дело в том, что мы не можем увидеть параллельный мир так же, как, например, нас не видят насекомые, пчёлы, комары и другие мелкие букашки? Вот микробы, например: они нас не видят, а мы их видим – но только через микроскоп.

Гелия вздохнула:
– Когда-нибудь мы узнаем и увидим, как там всё устроено.

– Не волнуйся, это будет ещё не скоро… – усмехнулся Диас, ещё раз взглянув на пруд и на то, что там происходило. В сословии, к которому принадлежала эта семья, люди жили долго, около пятисот лет. И это был не предел. Жизнь можно было продлить вдвое и втрое. Но всё же многие выбирали путь в усыпальницу, пресытившись впечатлениями и мечтающие о познании бесконечной жизни по ту сторону земного бытия. Жизнь у земных богов давно уже была практически бесконечной. Чего нельзя было сказать о тех, кого нанимали для живой работы – как, например, эту голую нимфу, плавающую в пруду во время завтрака. Такие жили до тридцати, иногда – до сорока. После этого их отправляли на утилизацию – пользы от них не было никакой.

Дверь, мелодично дилинькнув, распахнулась. На пороге стояла ухоженная прислуга в белом переднике с кружевами ручной работы. Альберт вдруг засмеялся, выхватил из кружащихся, как будто на невидимой карусели, игрушек, созданных его воображением и умной домашней техникой – бутылку с корабликом внутри и блестящий космический корабль. Затем проворно вскочил и, в несколько резвых прыжков, оказался у двери. Проскользнув мимо прислуги, он бросился бежать к пруду.

2. Кожаный Ремешок

Небо над морем, ещё недавно безмятежно-голубое и ясное, вспучилось тёмно-сизыми облаками и отяжелело. Из морской глубины на поверхность поднялись мощные тяжёлые водяные массы. Экипаж пиратского галеона «Смертельная Жемчужина» только что залил в свои утробы по бутылке доброго выдержанного рома и отплясывал темпераментную жигу. «Жемчужину» резко отбросило сначала назад, затем – вперёд. Матросы попадали на дощатый пол палубы и моментально схлынули вниз, просочившись в люк с юркостью испуганных муравьёв и разбежавшись по кубрику. Нарастала большая морская качка, и многих просто стошнило.

И только Генри Кожаный Ремешок остался на палубе, привязанный к мачте крепкими верёвками так, что затекли связанные за спиной запястья. Генри получил своё прозвище не зря, так как слыл среди пиратов отменным палачом. Он казнил пленных красиво и аккуратно: захлёстывая на шее обречённых кожаный ремень. Он не был склонен к бессмысленному садизму, не выносил вида льющейся крови, не любил смотреть на мученическое выражение лица у очередной жертвы. Ритуал умерщвления был им отработан до виртуозности: Генри становился за спиной приговорённого и ловко душил жертву в считанные секунды, ломая горло и сворачивая шею, как только у смертника начинались конвульсии. Смерть происходила без лишних мучений, поэтому тех, кого отправляли на расправу к Генри, вслух называли «счастливчиками».

Как обычно, хватив лишнего после удачной охоты на торговое судно, Генри принялся рассказывать о том, как стал пиратом. Во время рассказа из него пёрла такая спесь, что у пьяных собутыльников возникало желание дать ему пустой бутылкой по без умолку говорящей голове. Как правило, это происходило в течение часа после начала попойки, когда Генри уже был не в состоянии понять, откуда ему прилетело столь непочтительное обращение. Тогда он зверел и начинал кидаться на всех, кто подворачивался под пьяную руку, щёлкая своим знаменитым крепким ремешком и угрожая отправить на тот свет благодаря удавке любого, кто косо на него посмотрит. После этого разбушевавшегося пирата привязывали к ближайшей мачте и оставляли остывать до утра. Зато утром, вспоминая произошедшее накануне с добрым похмельным смехом, приносили ему сменную одежду, ибо предыдущий пиратский костюм Генри всегда умудрялся основательно загадить, помогали вымыться, выплёскивая на него морскую воду из вёдер. А когда он, счастливый и разомлевший от дружеского участия, отфыркивался и, смеясь, расспрашивал, кому он вчера вмазал – щедро наливали рома на опохмел.

В этот раз всё складывалось хуже некуда. Когда тяжёлые водяные сгустки начали хлестать сквозь абордажную сеть, натянутую над фальшбортом, и ледяные струи окатили продрогшего Генри с головы до ног, он окончательно протрезвел и испугался. Паруса трещали и, казалось, готовы были лопнуть, а с небес хлынул водопад, как в утренних снах Генри, которые ему обычно снились после разнузданной пиратской попойки. Но это был не сон, Генри Кожаный Ремешок готов был в этом поклясться на Библии! Небо над головой стало настолько жутким, а качка – столь резкой и невыносимой, что Генри вытошнило прямо на палубу.

3. Элвис и Сумасшедшая Сью

Элвис Моу, астронавт высшей категории, сидел в уютном кресле перед несколькими мониторами. В гигантских иллюминаторах виднелось чёрное небо. Из мрака медленно всплывали светящиеся космические частицы, виднелись далёкие звёзды. Это был его последний полёт. И дело было не в том, что ему уже сорок лет, а у Сью ещё не родилось ни одного ребёнка. В конце концов, рождение детей давно уже не было проблемой в мире, где все короли были давно мертвы, а человек, наконец-то, обрёл безопасность и заслуженный комфорт. Генетические параметры обоих в норме, биоматериалы хранились в надёжном медицинском банке. И нужно всего лишь подать заявку на приобретение права на потомство. Нет, дело было не в формальностях, для которых у Элвиса никогда не хватало времени. Всё дело было в Сью.

Они познакомились в нейросети, понравились друг другу, поженились, виделись каждый день, занимались любовью (разумеется, виртуально, но ведь ощущения, как рассказывали бывалые люди, такие же, и даже сильнее!) Они устраивали романтические ужины на двоих, хотя и существовали на гигантском расстоянии друг от друга, признавались друг другу в любви, говорили взаимные комплименты – ибо что такое любовь, если не постоянная взаимная комплиментарность? А ещё они показывали друг другу личные достижения. Он отчитывался о проделанной на борту работе, рассказывал о далёких планетах и галактиках с прекрасными именами, она – демонстрировала новые картины. Картины были так себе. Слегка неуклюжие, иногда аляповатые, со смещённой перспективой, а то и вовсе без неё. Но глядя на незатейливые фигуры на полотнах Сью, Элвис ловил себя на том, что в груди у него появляется сладкое чувство. Картины трогали его до глубины души… И хоть давно было известно, что души у служебных людей нет, Элвис всё же ловил себя на странных ощущениях: как будто что-то там, внутри, становилось мягким и уязвимым, живым и как будто даже иногда ноющим. Глядя на картины Сью, Элвис вспоминал однажды подсмотренную им сцену, нечаянно попавшую на монитор. Она возилась на полу с красками и холстами, забыв выключить видеокамеру. Элвис успел увидеть со спины её тонкую шею, склонённую над распластанным на полу холстом, который она натягивала на подрамник. Ему захотелось склониться над ней и поцеловать её в ложбинку на шее, в выпирающий из-под низкого воротничка позвонок, взять её руки в свои… Словом, сделать что-то такое, чего они никогда не делали.

В сегодняшнем мире картины ручной работы ценились гораздо выше, чем гладкие по технике, причудливые по содержанию, полотна, нарисованные Искусственным Интеллектом. Эти изделия годились для интерьеров, но не затрагивали чувств.

Последняя картина Сью внушила Элвису безотчётную тревогу. На картине был изображён маленький живописный склеп и женщина в чёрном платье. У женщины было неестественно бледное лицо с синюшным оттенком. А в руках она держала зайца. Заяц выглядел как-то странно, как будто был прорисован небрежно, неправильно.

Элвис вернулся затем к этой картине ещё раз, приблизил её максимально, чтобы рассмотреть – что же его смутило в этом нелепом, дурацком зайце. Когда картинка приблизилась, у Элвиса замерло сердце: вместо зайца на него мутными, расплывчатыми человеческими глазами смотрела мёртвая ослиная голова, а на тонких пальцах нарисованной женщины явственно проступили капли красной краски, и было это похоже на стекающую с ладоней кровь.

Он попытался поговорить с ней об этом. Она сначала отшучивалась, но потом призналась, что чувствует себя очень одинокой, не смотря на то, что свидания в глобальной сети у Элвиса со Сью происходили регулярно и часто. Они оба были достаточно состоятельными, чтобы себе это позволить.

Во время встречи Сью вела себя так, как будто давно ждала этого разговора. Её глаза полнились надеждой и страхом, были светлы, или, как говорили в старину – светились божественным светом, и выглядели одновременно счастливыми, безумными и несчастными. Такая сложная, многослойная путаница эмоций насторожит кого угодно. Элвис похолодел от мысли, что Сью, как принято говорить в таких случаях, потеряла адекватность. Это значило бы, что Сью лишится права иметь ребёнка, а безупречная служебная репутация и высокий социальный рейтинг Элвиса могут серьёзно пострадать из-за женитьбы на женщине с повреждённой психикой.

Элвис решил тогда для себя: это будет его последний полёт. А сегодня, сейчас, пролетая мимо вдруг ставших ему не нужными галактик, комет, звёзд и светящегося космического мусора, неожиданно для себя решил набрать номер Сью – просто так, вне расписания. Он, конечно, может получить за это выговор, да и Сью может не принять заранее не обусловленный звонок. Но ему отчего-то стало безразлично всё на свете, кроме одного: он позвонит ей сейчас, не откладывая, мало ли что может случиться с ней или с ним – завтра…

Она приняла звонок, растерянная, растрёпанная, в измятой пижаме. На её лице совсем не было косметики, и казалось, она испытывает неловкость, боится посмотреть ему в глаза. Элвис сообщил о своём решении оставить работу по возвращению на Землю и пообещал приобрести дом за городом, чтобы поселиться там вместе с женой. Вдвоём. Навсегда. Они посадят кусты с ягодами и фруктовые деревья, чтобы вырос сад. Разобьют цветник у крыльца… А напротив больших – от пола до потолка, во всю стену – окон Элвис устроит пруд, где будет водиться живая форель и будут плавать на мясистых плоских листьях белые и розовые кувшинки. А ещё – они воспользуются правом дать жизнь потомству. И больше Элвис – ни-ни, никаких полётов.

Выслушав его, Сью закрыла руками лицо и заплакала. Элвис сказал: «Не надо, Сью! Я принял решение, и его уже не изменишь!» И ещё скорчил плачущую гримасу и сделал ей знак рукой, как будто рисуя на собственном лице воображаемые слёзы. В этом жесте было и подтрунивание, и предостережение против излишней эмоциональности. Неуравновешенность была порицаема обществом и могла бы вызвать карательные санкции со стороны Искусственного Интеллекта, пристально наблюдающего за каждым жителем планеты в Сети.

Сью засмеялась и, шмыгнув носом, с порывистым, судорожным всхлипом воскликнула: «Прекрати дразниться, Элвис! А то я лишу тебя ужина, твоей любимой утки, сваренной в пиве!»

Это была шутка. О том, как вкусна бывает утка, сваренная в пиве, Элвис слышал от своего деда. Да и то не факт, что дед сказал правду. Возможно, он и не пробовал её никогда, а приврал для красного словца. Сью подхватила выдумку и пообещала, что когда-нибудь достанет на чёрном рынке в глубинной сети настоящую утку и настоящее пиво, и они славно отпразднуют свадьбу по-настоящему, а не виртуально, понарошку.

Элвис смотрел на некрасивое заплаканное лицо Сью, слушал её гундосый голос и вдруг сказал себе вслух: «Господи, а ведь я люблю эту женщину! Я без неё жить не смогу, Господи…»

В этот момент корабль тряхнуло, и тело Элвиса внезапно налилось странной тяжестью. Глядя на взбесившиеся мерцающие графики, Элвис понял: это была гибель. Космолёт отклонился по каким-то причинам от заданного курса и попал в область сверхгравитации красного карлика. Попросту говоря, космический корабль нёсся на полном ходу в расплавленное логово раскалённой звезды.

«Господи! – крикнул Элвис. – Господи, Господи… Почему?!»

Он никогда не верил ни в какого Бога. Просто — так иногда на Земле люди говорили «в сердцах», когда сказать было уже нечего, а сделать было ничего нельзя.

Экран с лицом Сью как будто начал дробиться на фрагменты, которые становились всё мельче и мельче, пока вместо экрана в воздухе не вспыхнула и не осела на пол, как пепел, серебристая пыльца. Пол тоже вдруг стал на глазах меняться – потемнел, покрылся грязью. Вокруг возникла невыносимая вонь и шум, треск лопающейся на ветру материи. Шквал бешеного ветра обрушил на Элвиса, наверное, целую тонну ледяной воды. И не стало ни стен, ни пульта управления, ни звёзд, как будто разверзлись хляби небесные, как говорилось в каком-то забытом кино, и пучина поглотила Вселенную целиком.

4. Гений

– Альберт! Альберт! – вскрикнула Гелия и бросилась вслед за неуправляемым шалуном. Вслед за ней вскочил Диас и двинулся к выходу вслед за женой. Они обожали своего питомца. И, хотя Альберт не был, строго говоря, рождён матерью в телесном смысле, сын нёс в себе гены обоих родителей и был легальным плодом взаимного согласия в семье, признанной в обществе элитной. Альберт был необычным ребёнком. Он был гений.

Его характер был поистине взрывным. И даже взрывоопасным! От него можно было ожидать всего: на днях он удушил породистого, дорогого щенка, которого подарил матери на день рождения её коллега, известный искусствовед, чьё лицо не раз появлялось на обложках престижных среди интеллектуалов, дорогих виртуальных журналов с аудиторией в несколько сот миллионов подписчиков. А за месяц до этого, раздевшись догола, прыгнул в пруд и напугал до смерти водяную танцовщицу, пытаясь расцарапать ей лицо. Она увернулась от агрессора, отделалась царапиной на плече. Может быть, поэтому у Диаса и возникло желание как-то избавиться от этой девушки.

Альберт подбросил обе игрушки вверх и смотрел, как они сталкиваются, слипаются и перетекают друг в друга. Это был фирменный фокус, который был недоступен никому из людей, окружавших его. У них не хватило бы на это воображения. Увидев, что из двери дома выбежала мать, а за ней отец, мальчишка оскалился, поймал снова разъединившиеся игрушки в обе руки и по-обезьяньи подскакивая и кривляясь, понёсся по траве, обогнув розовые кусты, по направлению к пруду. Подбежав к берегу, оглянулся и, видя бегущих к нему родителей, треснул бутылкой о декоративный камень, лежащий на белом песке, а затем метнул треснувшую игрушку в перепуганную голую девицу.

Они гнались за ним до самого леса, пока беглец не поравнялся с бутафорским стогом сена. В этом мире давно уже никто не занимался ни земледелием, ни скотоводством. Но украшать прилегающие к имениям земельные участки декоративными стогами, чучелами коров, гусей, кур и других животных, тщательно приготовленных известным в высшем обществе чучельником, было модно. Пустая земля считалась дурным тоном, а небольшие частные музеи под открытым небом с имитацией сельского быта – наоборот.

Альберт остановился у стога, дыша часто, как рыба, выброшенная на сушу.

– Альберт, стой! – кричал отец. За ним, тяжело дыша и подбирая складки туники над загорелыми коленями, бежала мать. Альберт посмотрел на них с жалостью и отвращением. В его руках сверкнул и вспыхнул огонь. Сначала в стог полетел игрушечный космолёт, затем – какой-то горящий шар. Он был одарённым, этот ребёнок, и его изобретательности не было конца.

Сначала вспыхнул стог, затем всё вокруг занялось настоящим пламенем. Со смесью злобного торжества и презрения процедив: «Синтетика!», он с улыбкой повернулся к бегущим – сияющий, прекрасный, каким и подобает быть ребёнку богов. На лице мальчишки играла восхищенная улыбка. Теперь он уже никуда не торопился. Поэтому позволил обессиленным и перепуганным родителям взять его за руки и оттащить от пылающего великолепия.

5. Геенна

Корабль резко заскрипел, затем палубу качнуло, накренило и выровняло. Вдруг стало тихо, как в склепе. Генри смотрел на грязную палубу и не верил своим глазам: дощатый пол посветлел, трещины растворились, сквозь заблёванную мокрую палубу проступила гладкая полупрозрачная матовая поверхность, как будто освещённая изнутри блуждающими перемигивающимися огнями. Паруса растворились в воздухе, как будто их и не было, грозное небо с рваными косматыми тучами утихло и отступило в непроницаемый мрак. А затем из мрака, как будто рой металлических мух, возникли звёзды. По сравнению с теми, которые Генри видел иногда в ясные ночи, глядя в небо с палубы – эти звёзды были гораздо ярче, крупнее, и неслись мимо него в организованном порядке. Зрелище было непривычным и пугающим, хоть пират и смотрел на него как бы сквозь огромные хрустальные полусферические стёкла.

Генри почувствовал необыкновенную лёгкость и расслабленность. Он больше не чувствовал затёкших от тугой верёвки рук. Взглянув на собственное тело, пират чуть не подпрыгнул. Что это? На нём была чистая серебристо-белая одежда, весьма странного покроя. Он заметил также, что голова его оказалась как будто в прозрачном панцире. Что это за чертовский наряд был на нём?

– Допился… – сокрушённо подумал он и с нарастающей паникой продолжил возникшую мысль: – Бесы… Бесы украли меня и теперь уж я точно погиб!

Больше всего Генри в этот момент хотелось оказаться сейчас на своём корабле, в вонючей, пропахшей мочой и потом, замызганной рванине, привязанным к этой чёртовой мачте, с разбитой головой, ещё гудящей от непомерного количества пойла. Но обстановка вокруг него исключала это напрочь. Генри чувствовал нутром: это не сон!

– Господи Иисусе…Пресвятая Дева Мария… – взмолился он, заревев в голос и не опасаясь, что кто-нибудь услышит его малодушное обращение к поруганным, казалось, навсегда, святым существам, живущим – как упрямо считал сам Генри втайне ото всех – на небесах. Им, обитающим где-то за пределами привычного мира, в раю, ничего не стоило остановить бушующий кошмар и спасти его грешное тело, заодно и помиловав почерневшую за годы пиратства душу. В том, что Господь всемилостив и может избавить любого человека от неприятностей, Генри никогда не сомневался.

В ответ на его отчаянный рёв небо будто взорвалось откуда-то извне голубым ослепительным сиянием, затрепетало и хрустнуло, как стекло. Сквозь трещины замелькали разноцветные огни и лучи. Затем всё вокруг наполнилось треском и грохотом, загудело, озарилось оранжево-алым светом, а влажный солёный воздух вдруг стал душным и жарким, как будто весь мир погрузился в адский огонь.

6. Ритуал

– Как ты думаешь, эти маленькие насекомые видят нас? Или нет? – маленькая, ослепительно белокурая Алоизия Шиклич с любопытством наблюдала на крошечными фигурками, бегущими по жёлтому сектору игрушечного поля.

– Конечно, нет… – усмехнулась мать Алоизии, высокая блондинка с неестественными, фарфоровыми голубыми глазами. – Они понятия не имеют о нашем измерении.

– Может быть, именно поэтому им следует время от времени напоминать о существовании нашего измерения через их примитивные ощущения? — въедливо поинтересовалась дочь и показала взглядом на огромную старинную зажигалку в виде лошади, лежащей возле серебряной пепельницы.

– Конечно… – с чопорной улыбкой согласилась мать. – Но погоди, моя дорогая… Сейчас пригласим сюда гостей и начнём.

Алоизия кивнула. Действительно, ей не следовало забывать о приглашённых родственниках. Она с удовольствием рассыпала горючую смесь по краям игрушечного макета, на котором высился белый дом в виде невысокой ступенчатой пирамиды. Вокруг дома симметрично располагались зелёные и жёлтые участки с игрушечной травой и крошечные палисадники с микроскопическими розами, каскадоподобной террасой спускающиеся к ёмкости с водой. В воде плавали какие-то карликовые цветочки и голый человечек. Немного подумав, Алоизия предусмотрительно налила в кукольный пруд немного сырой нефти из изящной стеклянной пробирки с золотым колпачком в виде головы льва с изящной розой в зубах, на тоненькой цепочке. Затем Алоизия взмахнула рукой и осыпала макет порохом, зигзагообразными движениями, начертав через всё игрушечное поле размашистую свастику.

Сегодня был очередной день рождения Алоизии. В доме собрались члены одного из древнейших, ещё допотопных, родов, связанные между собой многочисленными нитями дружбы, любви, тайных интимных связей и древних оккультных знаний.

Алоизия знала эту игру с детства. Этот кукольный мир будет загораться постепенно. Сумасшедшие человечки будут с удовольствием плясать вокруг занявшихся костров. А потом запылает всё. Займётся свисающая гардина и вспыхнет альков. Со стен, обитых шёлком, в огонь полетят портреты, затем живые манекены… Это происходило множество раз. Но никогда не увенчивалось полным успехом. Всякий раз сверху, оттуда, куда никогда не добраться даже им, со всем их влиятельным семейством, сколько бы ни строили они Вавилонских башен — на пылающий повсюду огонь обрушатся мегатонны небесной воды. И где-то уже построен ковчег.

Она обвела взглядом старинные фотографии в вычурных рамках, с которых глядели бездушные кукольные глаза. Им, Шикличам, никогда не стать настоящими богами. Но что-то же надо делать со всей этой, накопившейся за века, рухлядью и ненавистью.

В ответ на шарканье множества ног она закивала приветливо, как китайский болванчик, и сделала несколько вежливых книксенов. Комната уже наполнилась ими. У всех были гладкие синтетические лица, фарфоровые глаза, тщательно выверенные механические движения и доброжелательные белозубые улыбки с красивыми, выдающими древнюю породу, крепкими хищными клыками. Они были приличными людьми. Это был просто старинный семейный ритуал. Просто ритуал – и всё.

_______________________________________________________________________________________-

Нимфея – Кувши́нка (лат. Nymphaéa), водяная лилия.
Шиклич – schicklich (нем.) – «приличный», «благовидный», «пристойный»


П. Фрагорийский — Из кн. «Бестелесное»
Рассказы | Просмотров: 526 | Автор: Ptitzelov | Дата: 10/12/21 01:20 | Комментариев: 2

С ледяной усмешкой мима
лёгкий прутик сжать в руке,
тонкой клинописью имя
нацарапать на песке.
Сжечь осеннюю тетрадь -
строки, строфы, катастрофы.
Твой античный белый профиль
на снегу нарисовать.

И от лязганья трамвая
ощутить сердечный сбой.
И какая ты смешная,
и какой же я смешной -
засмеявшись, рассказать
в зимнем парке на рыбалке.
Из бутылки минералку
отхлебнуть, закрыв глаза.

И увидеть, как во сне,
цепи жизней бесконечных,
ощутив себя на вечность
рыбой, брошенной на снег.
И сострить - задорно, жутко,
будто в шутку и всерьёз,
с матерком и с прибауткой.
Грубо, весело -
до слёз.

П.Фрагорийский
Лирика | Просмотров: 468 | Автор: Ptitzelov | Дата: 07/12/21 12:27 | Комментариев: 2

я ни робот вам какой-то
я вам ни какой-то шут
мы ни в школе ставить двойки
я душой стихи пишу
ни дают внимать руладам
что несутся из души
эти грамотные гады
так бы взял и задушил

ты сатир мусьё сатирик
недостойный пишешь жанр
скачешь как блоха в сортире
прицепился к падежам
я внимательный как ухо
не нуди и не жужжи
ведь душа порхает мухой
так зачем ей падежи

от словесных загогулей
проникает в душу дрожь
голова гудит как улей
мёд поэзии не трожь
я трясуся как акакий
ряпчик жрёт мой ананас
злыдни роботы макаки
ни навижу
тьфу на вас

П. Фрагорийский
Чугунная лира
Сатирические стихи | Просмотров: 365 | Автор: Ptitzelov | Дата: 05/12/21 20:53 | Комментариев: 0



Словарь неологизмов 21 века. Откройте. И - удивитесь

Нет такого слова в словарях!
О горизонтах поэтического языка


Разговорные слова и неологизмы… Как много перьев и клавиатур ломают сегодня поборники «правильных слов», которые, конечно же, обязаны находиться в словарях — прежде, чем прийти в голову человеку, который пишет стихи. Иначе «права не имеет» поэт ими пользоваться в своих стихах.

Согласитесь: это выглядит странно, как спор — «что первично, курица или яйцо». В поэтическом «уголовном деле» ответ на вопрос «что из чего взялось» очевиден. Откуда берутся словари? Почему, и главное — чем они пополняются? Откуда берётся новый материал, какими хитрыми путями он приходит в словари?

Время отражается в искусстве, в человеческих речах, а стало быть — и в языке. Время вторгается в язык, иприходит оно со своими словами. Например, возьмём сленг, который поэты тоже любят — это придаёт поэтическому высказыванию выразительность и оттенок маргинальности. Хотя, если разобраться: что маргинального в речи со сленгом? Сленг — социальный портрет говорящего. Сразу понимаешь, кто перед тобой: денди из позапрошлого века, бывший зек, небитый бройлер-тинейджер, компьютерщик, моряк, художник, и т. д. Что криминального в социально-культурной окраске речи? Таким приёмом социально «окрашенного» живого словаря пользовался, например, Высоцкий — и создал свой музыкально-поэтический театр, где персонажи песен настолько достоверны, что вольно-невольно идентифицируешь автора с каждым из них. И веришь в написанное и спетое.

Если бы не было проникновения в язык новых слов — мы бы до сих пор говорили в стихах на языке Тредиаковского, Ломоносова, например, или Сумарокова. А словари бы не переиздавались.
Однако язык развивается, расширяется. Медленно — веками — вбирает в себя новые смыслы и соответствующие этим смыслам слова, переваривает их и адаптирует. А ещё человеческая речь веками «сбрасывает» неиспользуемую лексику, как старую кожу. Слова умирают, оседают в словарях.

Но приходят времена, когда в людях просыпается потребность в изучении истории, лингвистики, и происходит всплеск интереса ко всему, что располагается за пределами личного человеческого мирка. В разговорный язык вливаются сотни новых слов, а из «архивов архаики» вновь извлекаются информационно-смысловые пласты, которые пылились на периферии сознания. И тогда воскресают забытые старинные, а то и древние слова, возвращаясь в человеческий словарь.

Эти процессы сменяют друг друга, медленно вспыхивают и гаснут, длятся десятилетиями, столетиями, и подобны дыханию древнего, гигантского живого организма — человеческого языка.

Поэты иногда любят русскую речь не только «по словарю», но — в полном, так сказать, её объёме: с архаизмами, разговорными и просторечными, и вовсе какими-то там нелитературными диалектными словами. А как свежо и выразительно может прозвучать в современном стихе устаревшее слово — если оно правильно вписано в звуковой и образный ряд…
Бывает, буйные сочинители включают в свой поэтический лексикон даже мат. Это, конечно — перебор. Хотя кое-где звучит органично, как песня, из которой слова не выбросить. Но это, конечно, рискованный приём, требующий предельной искренности, поэтического слуха, внутреннего чувства меры, известного целомудрия — и мастерства.

Русский язык прожорлив и всеяден. Он поглощает иностранные слова и перемалывает их, присваивая. Поэты любят «отшлифовывать», видоизменять по образцу русских лексических конструкций иностранные словечки, а они упрямо проникают в обиход — как ни крути. Взять, к примеру, «компьютерный» или «геймерский» лексикон. Или политико-публицистический, обильно приправленный модным сленгом. Запретить это невозможно. Да и надо ли?

Русский язык отлично справляется с ассимиляцией подобных «вторжений» — в русском языке море слов иностранного происхождения, которые давно «обрусели», стали привычными, обыкновенными, знакомыми с детства. А сколько «неудобных» для русского слуха иностранных, специфических терминов в результате фонетической модификации, в том числе и переноса «неудобного», неестественно звучащего ударения, перестают быть дискомфортными в произношении и становятся «более русскими», благозвучными?

Иноязычные «гренкИ», например, стали давно «грЕнками», зазвучали по-русски. Такие метаморфозы слов происходят, чаще всего, именно в поэзии — из-за того, что это необходимо поэту для благозвучия ритма, рифмы, да и вообще — преображённые слова становятся более приятными на слух, более лёгкими для запоминания. Этот фокус с переиначиванием ударения происходил задолго до нас, ещё с конца 18 века. Как раз в эпоху расцвета русской поэзии, когда адаптировалось в русском языке множество новых слов, они растворялись в поэтическом языке, возвращались в язык разговорный, становились привычными, и вслед за этими «волшебными превращениями» создавались словари, которые переиздаются и актуальны до наших дней.

Фантасты придумывают свой экзотический словарь — потому что нет в реальном словаре названия объектов, существующих в их повествованиях. Многие слова из лексикона фантастов перекочевали в реальный словарь после внедрения новых технологий, изобретений, «предсказанных» в романах и рассказах фантазёров.

Настоящая лингвистика — это изучение живого процесса, а не поза обвинителя, намертво вцепившегося в орфографические словари. Обычно чрезмерной строгостью к «чистоте» грешат неофиты. Уже не дилетанты, но ещё не мудрецы. А изучать «творческие причуды» у талантливых мастеров — настоящее удовольствие. Даже если это — заумь. Из феномена «зауми» — выросло много чего полезного, а впоследствии — и привычного.

А ёше поэты любят подражать черт-те чему… От чириканья птиц до грохота падающего шкафа. Коверкать слова просто эксперимента ради, или «играясь» со словами, как дети играют в кубики — изобретая неологизмы, эрративы, графоны… и прочий поэтический вздор, сочиняя и преобразовывая доселе не существующие слова, или вообще создавая абракадабру. Сегодня «стражи словесности» не поняли и шипят, заклёвывая «новаторов», а завтра — глядишь, уже читают нараспев, с умным видом искушённого литературой эстета, утомлённого всеобщей «тупостью и невежеством»:

Бобэоби пелись губы,
Вээоми пелись взоры,
Пиээо пелись брови,
Лиэээй — пелся облик,
Гзи-гзи-гзэо пелась цепь.
Так на холсте каких-то соответствий
Вне протяжения жило Лицо.

Велимир Хлебников (1908 — 1909)


Странно слышать упрёки, обращенные к поэтам, что «таких слов нет в русском языке». Маяковский, например, плевать хотел на то, что в словарях нет его «змеи двухметроворостой», или целой россыпи неизвестных слов — многопудье, быкомордая, громадьё, прозаседавшиеся, адище, шумище, слезища, тысячесабельный, миллионносильный, многолапый, крикогубый, божик, свинёнок…
А строка — «Сливеют губы с холода»? В каких словарях содержался этот глагол? Ни в каких.

Но поэзия (а также наука и техника) — раздвигает горизонты языка постоянно. Иначе язык — умрёт. Он дышит, существует, развивается, обогащается, видоизменяется. Даже если это не нравится бдительным блюстителям «словесной чистоты» . Ничего, потом они привыкают. И многотомные словари переделывают, дополняют, редактируют, переиздают. Происходит это, когда «созревает» внушительный урожай из слов, ставших в языке привычными, обиходными. Слова — они ведь еще и созреть должны для словарей. И созревают они — в человеческой речи, в литературе, и особенно — в поэзии.

Нет, я, конечно, не принимаю безбашенного речевого волюнтаризма и решительно против беспредела и безалаберности в языке, особенно в поэтическом. Если возникает разрушительный процесс, деструктивный для языка и семантического поля смыслов — это, разумеется, чистое свинство, хулиганство и выпендрёж. А там, где автор просто бездарен и безграмотен — корявый текст и плоские смыслы выдадут его «экспериментаторские потуги» с головой.

Но там, где возникает гармония, выразительность — слово приживается в языке, становится слагаемым родной речи, как-будто «врастает» в человеческий словарь. В живой человеческий словарь, а не в увесистый том на книжной полке. Туда, «в толстую книжку», огранённое или изобретенное слово врастёт или нет — время покажет.

P.S.

Папа у тебя граммофон,
мама у тебя графоман,
если спросют, так и скажи,
дескать, граммофон, графоман.

Никогда не ври. Говори
только правду, так, мол, и так,
ничего не сделать, увы,
вот ведь, графоман, граммофон.

А начнут тебя попрекать,
Граммофоныч, тем, кто ты есть,
графомамой всякой дразнить,
граммофазером обзывать,

ты сыграй им, детка, и спой,
отчебучь им степ и галоп,
ай-яй-яй, скажи, ну-ну-ну,
пальцем погрози им и съешь.

(Надя Делаланд, 2008)
Критика | Просмотров: 2438 | Автор: Ptitzelov | Дата: 03/12/21 18:38 | Комментариев: 42

...............................................#пародия



Эпиграф:

Ты смотришь на меня.
Фашист так смотрит на ребёнка,
который смотрит на его запечённую курицу —
пнул бы, да ботинок жалко замарать.
Курица ничего не чувствует,
ребёнок ничего не хочет, только глаза отвести не может.
Господи, дай каждому то, чего они сильно хотят.
Дай курице небо,
ребёнку сытость,
тебе добрый взгляд,
а мне удивленье...
Завтра буду монахиней исповедовать аскезу...

….................... Виктория Соловьева. Не смотри


Фашист домашний смотрит на меня,
как будто кто-то у него украл
куриный плов и мексиканский кофе.
Коричневое море коньяка
опасно булькает в стеклянном штофе.
Корицей пахнет,
дремлет шмель на розе,
а я на гриль трагически смотрю,
где курья тушка, нежная такая,
на золотой фольге почила в бозе.
А я как дура, эту жизнь терплю!

Погибла кура, а могла б летать!
Бесчувственна, как сорок тысяч трупов,
она в духовке мёртвая лежит!

Я, как ребенок — кушать не хочу,
но вот на тушку всё глядела б и глядела б
фашисту недобитому назло!
Чтоб подавился курицей, зараза...

Майн Готт, как горько мне и тяжело.
Отправь ее на небеса, в куриный рай,
и добрые глаза пришей тирану.

И дай
голодному ребёнку что-нибудь,
чтоб он во мне не ныл и не канючил
(да, внутренний, с которым на гештальт
хожу я, вся в телах копаясь тонких,
и даже забываю покормить
и кошку, и собаку, и его,
и про себя я тоже забываю!)

Короче, помоги, мой добрый Бог,
а я потом монахиней, быть может,
шить научусь, и беспечально жить,
и вызубрю догматы и аскезы,
и может, даже откажусь грешить.
А может быть, и нет.
Такая жизнь,
что я сегодня схимница-монашка,
а завтра — бац! — тибетский я монах.

Тебе, майн Готт, нас, умных, не понять —
все зеркала вдруг отразили страх,
подобный липкой нити шелкопряда,
как время, скользкий,
прочный словно сон,
как цианид, насквозь пропитан ядом,
холодный как пингвины всех антарктик,
что мерзнут кучкой на бумажной карте.

Повинен в страхах… ну конечно — он!
Ведь никого же больше нету рядом.
Есть не хочу… Хотя кусочек… с помидором.
И то — чтоб ходу не давать раздорам.
Кладу я ножку на фарфор эпохи Минь.
Всё. Не смотри!
Она в раю.
Аминь.

П. Фрагорийский
из кн. Чугунная лира


Декламация - читает Маргарита Ладога


Стихотворение опубликовано в литературном альманахе Гражданинъ (в юмористическом разделе журнала)

Пародии | Просмотров: 1096 | Автор: Ptitzelov | Дата: 03/12/21 02:11 | Комментариев: 11

........................................#пародия
Эпиграф:

...Луна лила волшебную дорожку.
Загадочно подмигивали звезды
(у них такая роль в ночном спектакле).
Сочились грезы светлые, по капле.
И верилось безоблачно и просто
в любовь, слова и клятвы обещаний...
<...>
Когда разбились розовые линзы,
пришла пора печального вердикта:
волна хитра, а нрав у ветра дикий.
Луна скрывает вредные капризы.
Ее невинный лик – всего лишь маска.
Любовь – итог химических процессов.
А жизнь – вконец заигранная пьеса...
....................................Елена Картунова. Когда разбились розовые линзы


В спектакле были двое: я и ты.
О, как прелестно начинался отпуск!
Так романтичен был любовный опус!
Так розовы - бисквиты и мечты...

И проникала в тела уголки
взаимности приятная глюкоза.
И сладостные сахарные грёзы
вокруг порхали, будто мотыльки.

Химических реакций волшебство
и физиологических процессов -
давали мне понять, что я принцесса,
и бесконечно счастья вещество.

Но вот упала разом пелена,
Пал занавес банального финала!
Я шип на розе ясно увидала,
и муху, что размером - со слона!

И ветер стал, как пёс, свиреп и дик,
и в облаках образовались дыры...
В который раз в лицо швыряю миру
я свой неутешительный вердикт.

Бессовестно луна таращит глаз.
Судьба - не мёд, не сахар, не халва, и ...
Я розовые линзы разбиваю
наверное, в сто двадцать пятый раз.

П. Фрагорийский
из кн. Чугунная лира
Пародии | Просмотров: 512 | Автор: Ptitzelov | Дата: 03/12/21 02:10 | Комментариев: 2

из цикла "Шёпот Осириса"

Знаешь ты
язык нетленных.
Режет маятник Фуко
в глубине твоей вселенной снов парное молоко.
Помнишь вкус небесной манны, знаешь тайну Рождества...
В лунном облаке туманном никнет птичья голова.
В подземелий руслах тонких, в недрах мёртвых городов -
древних жизней многотомник, свитки вымерших родов.
Двух миров посередине за времён глухой стеной
замираешь на витрине статуэткой костяной.

Глу́хи по́лки, будто варны, мир вещественный деля -
в старой лавке антикварной, где на книгах вензеля,
где застыл священный ибис среди чучел редких птиц,
между гипсовых амфибий и дагерротипов лиц,
где фигурки на шарнирах, где хранятся взаперти
блеск стеклянных сувениров, глянец масляных картин...
В неподвижных архетипах спит невидимый магнит,
и реликтовая рыба
тайну Логоса
хранит.


П. Фрагорийский
Из цикла Шёпот Осириса
Философская поэзия | Просмотров: 504 | Автор: Ptitzelov | Дата: 03/12/21 02:01 | Комментариев: 2



«Если кто обеспокоен тем, что пролетарские творцы не стараются заполнить пустоту, которая отделяет творчество новое от старого, мы скажем – тем лучше, не нужно преемственной связи»... «Вы разве не чувствуете, что классическая школа доживает свои последние дни? Прощайте, Горации. Рабочие поэты, писатели образовывают свои общества… не нужно преемственной связи»
Безсалько П. К вопросу о понимании пролетарской культуры // Грядущее. 1918. № 3

«…если всю культуру, организованную буржуазией, необходимо сдать в архив, то мы должны сдать в архив и все наши собственные представления о пролетарской культуре вместе с произведениями искусства, должны ликвидировать и Бетховена, и Шекспира; и – придти к парадоксальному утверждению: дважды два четыре есть аксиома математики; математика является порождением науки буржуазной; в будущей культуре дважды два будет не четыре, а может быть пять. Вот, к какому абсурду мы приходим» - Андрей Белый, 1919 г

«Кругом шел безудержный гул на ту же тему уничтожения искусства: ликвидацией центрального его признака – образа – материалом и документом; смысла его – беспредметностью; органики его – конструкцией; само существование его – отменой и заменой практическим, реальным жизнеперестроением без посредства фикций и басен» - (Эйзенштейн С. Как я стал режиссером // Эйзенштейн С. Избранные произведения в шести томах. Т. 1. М., 1964. С. 101.)


«Чревовещательная машина» сетературы и жанр пародии

Мир потихоньку деградирует — то ли образование тому виной, то ли откровенная люмпенизация искусства, то ли «новые концепции» не желают укладываться в разумных головах, и потому оболваниванию читателя и зрителя уделяется столь пристальное внимание.

Кем? Ну, не будем гадать, кто является бенефициаром этого печального процесса оглупления человеков. Удивительнее то, что у этого процесса находятся «соучастники». Как правило, соучастники — люди либо циничные и делающие это за деньги-либо, простите, откровенные глупцы, полагающие себя кем-то вроде «гуру».

И те, и другие, охвачены творческим зудом и маниакальным желанием «вмешаться и переделывать» творчество других, «призвать к ответу», «обличить», «разрушить до основанья»… Иначе — зачем столь назойливо втюхивают мыслишки о том, что литература должна быть «попроще», или — что красивые стихи пишут «роботы» (я не шучу, этот миф уже муссируется в кулуарах литературных порталов на полном серьёзе!), а «настоящее искусство» просто таки обязано быть хоть и безыскусным, и даже уродливым — но зато «из души», из каких-то тёмных «психических глубин» — и не требует ни огранки, ни шлифовки, ни здравого смысла в построении сюжетов и образов.

Борьба с красотой языка, с тонкими смыслами, за равноправие уродливости и неграмотности — с красотой и грамотностью, а затем — в силу невыгодности такого равноправного соседства, за истребление классического искусства — обычное дело для «переходных эпох». Отсюда и девиз: «Писать надо попроще!» Отсюда и яростные атаки на всё, что содержит в себе для возмущённого «душевно пишущего» литератора «неизвестные слова».

Замечу: читателей редко смущают «сложные тексты». Читатели или будут читать то, что им интересно — или не будут. Но никогда не станут «бороться» и «возмущаться». Потому что читателям и в голову не придёт конкурировать с автором. Или читают — или не читают. Тут всё просто. Каждый находит себе автора по душе.

Именно «переходные эпохи» выносили всегда мутное содержимое «культурного дна» на поверхность, образуя грязную пену. И возникали страшилища типа «Демьяна Бедного и Ко», РАПМа, Пролеткульта и прочих «аппаратов насилия» над искусством, основанном на законах гармонии, и призванном сделать мир более человечным.

Откуда-то берутся они, эти «гуру», неся околесицу о том, какие метафоры допустимы, какие не допустимы, что можно пародировать, чего нельзя. Дело дошло уже до смешного: некоторые жанры литературы вдруг ни с того ни с сего объявляются «неприличными», «нетолерантными», «недостойными». И это не только сатира — но и, например, живопись в стиле «ню», и многое другое.

Иногда мне кажется, что излагают такие мысли и не люди вовсе, а программы, скрипты от «искусственного интеллекта». Иначе откуда обвинения пародистов в «плагиате», да ещё и в «переходе на личности»? Ни один здравомыслящий человек, знающий азы литературы, такой дичи не в состоянии даже предположить. Ведь известно же, что пародия — это жанр, основанный на литературном подражании и гротескном заострении особенностей исходника. Пародия связана с таким эстетическим феноменом, как бурлеск. Бурлеск затрагивает такие пласты литературного текста, как — приёмы, стилевые особенности, сюжеты, смыслы и т. д. И только человек, понятия не имеющий об истории и содержании литературы, может всерьёз рассуждать о «плагиате» стиля, жанра, размера, и т. д. Но ведь подобный псевдоюридический и псевдоэстетический бред становится сегодня чуть ли не «истиной в последней инстанции»!

А что вы думаете, это только мы в сети «воспитываем и обучаем искусственный интеллект»? Как бы не так. Он нас тоже пытается учить «уму-разуму», «дрессировать» в целях той силы, которая и «заказывает банкет» в сегодняшнем мире. Так или иначе, но в информационном пространстве, связанном с искусством, литературой, языком — возникает некая «чревовещательная машина», которая, как каток, пытается проехаться по искусству с самыми «высокоморальными» целями. Ну, как обычно. Это в истории было уже не раз.

«Чревовещательная машина» частенько плохо справляется с русским языком — но тем не менее развивает «чрезмерно бурную деятельность». Поскольку грамотность большинства пишущих резко упала — найти общий язык с изрядно деградировавшими в смысле русской речи представителями человечества такой «чревовещательной машине» с каждым годом всё легче.

Задача, стоящая перед адептами упрощения и люмпенизации искусства — ясная и понятная: чем меньше «этих грамотных и сложных», тем вольготнее «хоть и неграмотным, но пишущим (рисующим, ваяющим) душой».

Заметно, что откровенно непристойные «творческие экзерсисы» от различных представителей фрик-шоу, коих полно везде, от театральных сцен столичных театров до литературных порталов — «чревовещательную машину» не волнуют. Скрытая или явная враждебность одних, настороженность других — такова сегодня «творческая атмосфера» там, где происходит конкуренция. И «творцы» подчас ведут себя так, как будто это конкуренция — на выживание.

Я далек от мыслей о «спасении культуры», но мне кажется, иногда знание о том, из чего состоит культура, литература, искусство — может помочь людям если не противостоять разрушению здравого смысла в их головах, то хотя бы не потерять остатки эстетического чувства и памяти — при общении с «искусственным интеллектом» или его адептом, или просто с амбициозным дураком, доказывающим вам, что дважды два — это полтора или десять.

Противостоять этому псевдоэстетическому абсурду можно только с помощью знания и критического мышления — как следствия знания. Когда что-то знаешь наверняка — сбить тебя с толку гораздо труднее. А если в твоем багаже нет и того, и другого, от астрономии до истории литературы, то и сделать из тебя напыщенного дурака с трагическим выражением лица гораздо проще: и тогда и появляются «информационные монстры» в виде «плоской земли», «жидких чипов антихриста», и тому подобных химер информационного «подводного мира». И тут уж без иронии никак… Но именно ирония нынче попадает под особо пристальное внимание «чревовещателей».

Вот и до сатиры и пародий добираются — а жанр этот известен со времен античности. Причем возникает как бы двойной стандарт: сатира, пародия, а иногда и откровенная похабщина в адрес «грамотных» считается чисто «литературным делом». Пародия в адрес бездарного, безграмотного «пиита» — считается оскорблением и чуть ли не актом антигуманизма. Мол, гады грамотеи — обижают убогих, а значит — высокомерные, циничные, жестокие. И должны быть наказаны «за гордыню». Гордыней клеймят любое превосходство, или то, что кажется превосходством не особо грамотным, но зато бдительным «пишущим душой» . Да, именно так. Информационные порталы полны таких обвинений и угроз — из этого во многом состоит сегодняшняя так называемая «творческая атмосфера»… К счастью - не везде.

А пока «чревовещательная машина» пытается переписать историю эстетики с помощью морали, вывернутой наизнанку, нам остается только обращаться к знаниям. В истории литературы — масса интересного. Например: что такое литературные переклички, заимствования, реминисценции, цитирование, и как все эти феномены влияют на механизмы преемственности литературных школ и традиций, или - откуда взялась сатира и пародия, как она работает, каковы её формы в рамках жанра — и т. д. Благо — литературы на сей счёт в русском языкознании и литературоведении — видимо-невидимо.

Пародии в литературном мире всегда считались «проверкой на прочность», в первую очередь, текстов. Но времена меняются. Игры «в толерантность» закончились тем, что талантливая пародия может вызвать бурю «переживаний», протестов и возмущений «потерпевшего», а пародия бездарная, направленная на самовыражение подражателя, где легко считываются и внутренняя пошлость подражателя, и его «душевные муки», вызванные наличием в природе чужого чьего-то таланта, и много чего другого - напротив, никакого возмущения не вызывает, и даже наоборот.

А ведь кажется: чего проще-то?
Талантливому автору пародии не вредили никогда — его стихи от пародий хуже не станут, и даже наоборот — получат толику известности именно благодаря пародисту (независимо от качества пародии и талантливости пародиста). Так что если стихи хорошие — то и переживать не о чем.
А если автор пишет плохо — то переживать тоже бесполезно. От переживаний ничьи стихи лучше не становились. Хорошая пародия на плохие стихи — заставит задуматься о себе, о том, что ты пишешь, а глядишь — и добавит «в кредит» сочувствующих, которые, возможно, даже станут постоянными читателями.

Как ни крути — от пародий всегда только польза.

Пародия — средство сильнодействующее. Одна остроумная пародия способна донести мысль об ошибке (в технике, в смыслах) гораздо быстрее, чем десять очерков, написанных умными литературными критиками. А одна неталантливая, и даже злобная, похабная пародия способна привлечь к автору оригинала читателей больше, чем самые «хитовые» его опусы.

Почему? Потому что работает, как «зеркало». В этом «зеркале» хорошая пародия покажет типичные ошибки и продемонстрирует «взгляд со стороны». Ведь любому, даже хорошему автору, иногда полезно взглянуть на себя — со стороны.

И напротив, дурно написанная пародия, чьё «жало» направлено на лучшее в тексте, а сама пародия — лишь злобное исковеркивание оригинала — служит «зеркалом» для самого автора пародии, высвечивает его уровень мышления и профессионального мастерства, нездоровую пристрастность к чужому творчеству и мотивы этой пристрастности.

Короче, пародия и есть то волшебное «зеркало», где прекрасно видно — кто, собственно, «козёл» в этой трагикомической паре: автор и пародист.

Судьба творений - тёмный лес.
Непредсказуемый исход.
Оригинал давно исчез,
А вот пародия - живёт!
(Вадим Мистрюков aka Pan Kowalski )


P. S. Скандал, где выясняется кто кем обижен — подобен трагедии. Трагедия — в переводе с античного, древнегреческого, означает: «песнь козла»*


_______________________________
Примечания из истории искусства:

* Российская ассоциация пролетарских музыкантов (РАПМ) — музыкально-общественная организация (1923 - 1932). РАПМ была близка по идеологическому духу к организациям "Пролеткульта", охватившим различные сферы культуры и искусства.

** Пролетку́льт (Пролетарские культурно-просветительные организации, 1917 - 1932) — массовая культурно-просветительская и литературно-художественная организация пролетарской самодеятельности при Наркомате просвещения (НаркомПросе) Культурно-просветительные организации пролетариата появились после Февральской революции. После Октябрьской революции 1917 года Пролеткульт почти мгновенно превратился в массовую организацию с жёсткими методами работы с «оппонентами" и активной деятельностью в масс-медиа тех лет. Целью организации декларировалось развитие пролетарской культуры, и в этом направлении Пролеткульт добился больших успехов - это во многом облегчило формирование искусства социалистической эпохи и заслуживает самой позитивной оценки.

Но этот процесс имел и негативные стороны: идеологически Пролеткульт нередко руководствовался принципами «классовой борьбы», поэтому наиболее прямолинейные представители этого направления занимались не столько созданием своего, личного вклада в создание «пролетарского» искусства, сколько подавлением уже существующей современной им культуры. Причём нередко путём физического устранения её носителей. Недаром в 20е годы было столь популярно воззвание: «Вырвем знамя искусства из рук спецов". Такие же процессы наблюдались и в науке (где лозунги звучали совсем уж зловеще: «Вырвем знамя науки из рук спецов!») Это было связано с явной конкуренцией: упрощенность, корявость создаваемых в недрах этих организаций «опусов» некоторых не очень талантливых представителей Пролеткульта вынуждало горе-сочинителей «бороться» с более талантливыми представителями культуры даже в границах своей эстетической и идеологической ниши. Впрочем, из недр Пролеткульта вышло немало и талантливых литераторов, художников и др. представителей культуры. Пролеткульт, так же, как и ряд других писательских организаций (РАПП, ВОАПП), был расформирован постановлением ЦК ВКП(б) «О перестройке литературно-художественных организаций» от 23 апреля 1932 г.

*** «Песнь козла... » — Название «трагедия» (древнегреч.) : tragos — «козел» и oide — «песнь», буквальный перевод - «козлиная песнь». В Древней Греции так называли религиозный обряд, который проводили во время празднества в честь бога виноделия и театра Диониса.


П. Фрагорийский
из кн. Триумф ремесленника
Критика | Просмотров: 810 | Автор: Ptitzelov | Дата: 28/11/21 12:38 | Комментариев: 4



Стихи на потребу дня
.................................................#сатира
1. О прекрасном

Всё прекрасно в ней: борщ и тушёнка,
Смотрит сыто и честно очами:
тушка, шкурка, и ум, и душонка -
всем довольна, собой - чрезвычайно...
Но сомнения гложут невольно -
раз себя нет в природе любимей,
раз собой чрезвычайно довольна -
так откель недовольство другими?

2. О предосторожности

Не мастери унылый ты кораблик,
и в Питер больше никогда не ездий.
Ешь огурцы - на кой те дирижабли?
Включи фонарь - зачем тебе созвездья?

Жизнь пенится от радости, как пиво,
и без материй всяких там высоких!
Куплеты "про любовь" и детективы,
коньяк, пакет бананового сока,
и драйв, и кайф, и звонкая монета,
гамак в саду, малиновые кущи -
живи в релаксе, ибо модно это,
на быдло и себя дели живущих.

Гримасничай, как шимпанзе на ветке,
будь убеждён, что подражаешь Богу.
Но, ковыряясь пальчиком в розетке,
от лужи береги босую ногу.


П. Фрагорийский
из кн. Чугунная лира
Сатирические стихи | Просмотров: 347 | Автор: Ptitzelov | Дата: 21/11/21 13:57 | Комментариев: 0



Эпохе каждой - по пииту!
..................................................#эхостихов
Эпиграф:

Любому веку нужен свой пиит...
***
Ах, не все-то масленица коту,
настает ему и великий пост,
настает расплата за светлый грех...
***
Может, в жизни главное — трепет век,
перелет зрачка, разворот бровей...
***
Не убивайся — когда оглох
Бетховен, забыл ли он,
что после эха следует вдох
и после молчанья стон?

(Бахыт Кенжеев, стихи)
________________________


Обрюзгла муза. Жуткий целлюлит.
Плодятся не стихи, а недомерки.
Словам без смысла повелел пиит
Скакать, как ста чертям из табакерки.

Во тьме грехов - поэта светел грех:
грехом особенным грешит поэт бумажный…
Перелетел зрачок... Вслед многих эх
забыл Бетховен застонать…
Не важно,
что все слова мертвы, неведом стыд
актёру бреда на подмостках шатких.
Эпохе соответствует пиит.
Какие «сеньки» — таковы и «шапки»..

П. Фрагорийский
из кн. Чугунная лира

Стихотворение опубликовано в литературном альманахе Гражданинъ (в юмористическом разделе журнала)
Иронические стихи | Просмотров: 443 | Автор: Ptitzelov | Дата: 21/11/21 13:22 | Комментариев: 3

Человек сам на себя позволяет надевать ошейник и намордник. Нет, никаких метафор. Речь не о ковидных масках и не о вакцинах.
Я в буквальном смысле. Почитайте, о чем пишут "современные сетевые писатели", посмотрите на масс-шоу — и на Западе, и в России, или на современную моду — хвосты, рога, копыта, ошейники, цепи, намордники… Звериный стиль давно стал мейнстримом. Вопрос: кем себя считает человек? Кому старается уподобить себя?

Мы живем в мире символов — как называются предметы и явления? Кому мы уподобляем себя, формируя свою жизнь, стиль в одежде, свою речь, украшая тело и интерьер вокруг себя? Кем мы вообще себя полагаем? Чьих будем?
Судьба человека — заключена в языке, но где она — в именах человеческих, или в наименовании товара?

А уподобление Богу — это значит, главное в тебе - душа. Никакие "вакцины", "пять джи" и прочие технологические "монстры" ей не страшны. Ценник на нее повесить невозможно. Разложить на составляющие — тоже. Так что… "Неча на зеркало пенять, коли рожа крива".
Мир лежит во зле со времён Грехопадения — но он зеркало человека.
Человек всегда достоин сам себя, времён, в которые живет. И власти, которую признаёт над собой.
Мир таков, каков сам человек. Кем он является на самом деле, в каждую современную ему эпоху.

Чей образ хранишь внутри и кому уподобляешь себя — Богу или Зверю? Чем руководствуешься в жизни - ненавистью или любовью? Жестокостью — или милосердием? Своим мелким эгоизмом или всё-таки чем-то большим, чем ты сам и твои животные потребности в ласке, пище, теплой норе и прочих атрибутах "жизни по-человечески"?
Это не праздные вопросы.
Человеку приходится рано или поздно отвечать на них.

Стоит ли удивляться тому, что человеческому существу на лоб лепят ценник и тавро? Как на говядину, свинину, курятину, индюшатину...
И тому, что на важных совещаниях представители "медицины спасения" называют население своих стран не народом, а - "популяцией".
Поголовьем.

Штрихкод просто показывает человеку: что он представляет из себя на нынешний момент, сколько стоит, из чего состоит.
И вообще: человек ты ещё — или уже... просто человечина.

П. Фрагорийский
Из кн. Блокнот Птицелова. Моя маленькая война.
Заметки о войне и о постмодернизме
Эссе | Просмотров: 1359 | Автор: Ptitzelov | Дата: 21/11/21 12:18 | Комментариев: 27

Вся материя невечная
до копейки сочтена.
Всё штрихкодами помечено,
у всего своя цена.
И лукавыми печатями
наложив епитимью,
заклеймили-запечатали
человечью жизнь мою.

На трамвае, на автобусе,
на лекарстве и еде,
код на всём глобальном глобусе,
тут он, там он - и везде.
На билетах на Кустурицу,
на земле и на луне,
и на каждой дохлой курице,
и уже почти... на мне.

Злом убиты, будто радием,
слов умершие цветы.
Завтра сообщат по радио,
Сколько стоим я и ты.
Человейник без сознания
так пугающе зловещ!
Повторяю заклинание:
"Человек я, а не вещь..."

Мир под лапой у Хозяина:
и бордель, и ресторан.
Но безумны дети Каина -
лепят код на Божий храм.
Напоследок бьют по памяти -
как прощальный апперкот.
Только знаешь... не поставить им
нам на души куар-код.

P.S.

*Штрихкод - Штрихово́й код — графическая информация, наносимая на поверхность, маркировку или упаковку изделий, предоставляющая возможность считывания её техническими средствами — последовательность чёрных и белых полос, либо других геометрических фигур. Изначально был предназначен для автоматической кассовой обработки товаров (считывания цены и т.д.)

*QR-код (англ. Quick Response code — код быстрого реагирования; сокр. QR code - (Кьюар код) — матричный двумерный штрихкод,, изначально разработанный для автомобильной промышленности.

*Апперко́т (англ. uppercut) — классический удар из традиционного бокса; один из двух силовых ударов в боксе, который используется в ближнем бою и считается одним из самых опасных, сулящих неблагоприятный исход боя.


П. Фрагорийский
Лирика | Просмотров: 6348 | Автор: Ptitzelov | Дата: 13/11/21 03:13 | Комментариев: 60



...............................#пародии

Эпиграф:
Я сижу возле окна
И смотрю на дождь.
Выпиваю всё до дна —
И бросает в дрожь.
<...>
Дрожь проходит, за окном
Дождь уже молчит.
Я впадаю в вечный сон,
Сердце не стучит.
…..................... Владислав Пучинский. Дрожь


Утихает эйфори́я.
За окном унылый дождь.
От жестокой порфири́и
сотрясает кости дрожь.

Отхлебнувши из стакана
теплой кровушки глоток
вспоминаю суть романа:
локон, шею, завиток,
ночь, причёску в беспорядке,
соль на лезвии ножа...
Было весело и сладко,
было некуда бежать.

Нет тебя — и делать неча.
Сердце не стучит — века.
Засыпаю.
Сон мой вечен.
Подпись: Дракула.
Тчк.

______________________________________________
*Порфири́я — болезнь, которая делает человека похожим на вампира — в первую очередь, внешне.

П. Фрагорийский
из кн. Чугунная лира


Стихотворение опубликовано в литературном альманахе Гражданинъ (в юмористическом разделе журнала)
Пародии | Просмотров: 336 | Автор: Ptitzelov | Дата: 03/11/21 21:37 | Комментариев: 0

Кто понимает - тот не судит,
научен горем - различать
добро и зло в одном сосуде,
и в душах - Каина печать,
и тайну боли злого нрава,
и страх премудрый пескаря,
и смертоносную отраву
в елейной речи упыря.

из кн. Круги на воде

Аудиотрек - читает Юрий Башкин
Психологическая поэзия | Просмотров: 1070 | Автор: Ptitzelov | Дата: 03/11/21 21:33 | Комментариев: 8

Всякая война — это, в первую очередь, война символов. Когда-то ими владели, наверное, те, кто назвал себя богами — символы должны были олицетворять их власть над людьми. Время от времени символами пытаются играть люди, но сила, заключенная в этих волшебных знаках власти, недолговечна. Как и всё, украденное у Бога...
..............................................................П. Фрагорийский. Моя маленькая война


Осенние сумерки над Антлантидой

Быков погонит Волопас
над Атлантидой.
И, раскалённый, скривит пасть
твой медный идол.

Чей силуэт, как будто след
от фейерверка,
скользит бесшумно по воде
как водомерка?

Из человека человек
водой уходит...
В твоей безумной голове
биде и боди.

Скрывая слякоть - за дверьми
летит пороша.
Из чёрных клякс глядит на мир
умерший Роршах.

Колоколов негромкий звон
гулит и нежит,
но громоздится на амвон
слепая нежить.

Склонилась Дева над жнивьём
небесной крови,
но рвут на яркое тряпьё
её Покровы.

И в красной прячутся листве
кариатиды,
и леденеет странный свет
над Атлантидой.

Допотопная эра

Расходится вечность кругами
эпох - атрибутов прогресса.
Планету взрывает веками
вселенская черная месса.

Уже вавилонская башня
во рту вавилонской блудницы,
но серп над библейскою пашней,
но пламя вот-вот разгорится.

Вскипает блудливое лоно
дешёвой клубничной актрисы.
На бледных губах Аполлона
играет оскал Диониса

Но корчится мир, задыхаясь:
опять допотопная эра,
взвивая и логос, и хаос,
свергает агапэ и эрос.

И вновь и христам, и вараввам
устроит лукавый проверку:
неважно, кто слева, кто справа,
что снизу - то будет и сверху.

И спрашивать подло и странно
в последнем смертельном забеге -
вкусна ли небесная манна,
и хватит ли места в ковчеге.

Красная роса

Пасынку Атлантиды, шулеру всех столов,
дали на злые иды чётки заветных слов.
Плачет над ветхим хламом
преданный книгочей.
Во́ры пустому храму
кхмеры
чужих речей!

Брызнет, кропя раздором чёртово колесо,
розовая Аврора алой густой росой.
Тайной подмены знаков
мастер и вождь —
играй!
Слово бросаешь на́ кон —
ставишь весь мир на край.

Храма высокий купол рушится — с потолка.
Смотрят на мёртвых кукол
звери твоих зеркал.
Павший герой гамбита
красной росой омыт.
Роем имён убитых
вечность в тебе
гудит.

П. Фрагорийский
Из кн. Post Scriptum




Мифологическая поэзия | Просмотров: 650 | Автор: Ptitzelov | Дата: 01/11/21 23:05 | Комментариев: 2

.............................................#эпиграмма

В поту словесного запора
угрюм, насмешлив, ядовит,
листовки лепит на заборы
на жизнь обиженный пиит.

Вернее, не пиит - пиитка,
словесности специалист,
в сравненье с ней все пишут жидко,
в сравненье с нею каждый - глист!

Высокий штиль мешая с грустью,
об всей литературе речь
ведёт она. Мол, захолустье
у вас такое - негде лечь!

Мол, качеств низких, и не новы
все ваши тексты, господа!
Мол, и жужжите вы хреново,
да и летите - не туда.

Да "тьфу!" на вас и ваши книги!
А я летаю и жужжу,
Меня читайте! Вам я мигом
и слог, и рифму покажу!

А то одна, сижу, как дура,
и каждый - гадский, словно тать -
не признаёт Литературы -
не хочет Творчество читать!

Так - снисходительно, как гуру -
вещает, всех ругая вслух,
экспертша мировой культуры
в кругу таких же... критикух.

П.Ф.
Из кн. Чугунная лира
Эпиграммы | Просмотров: 628 | Автор: Ptitzelov | Дата: 01/11/21 10:13 | Комментариев: 3

Наталье Фройнд

... Как хорошо быть гениальной!
(Н. Фройнд)


... А ей легко не спать ночами,
и прятать ото всех печали,
и мир на ниточке качая,
мечтать, браслетами звеня,
смотреть, как мир кругом ветшает,
и душу греть цейлонским чаем...
- Ну гений... - пожимать плечами. -
Ну... угораздило меня...

П. Фрагорийский



Альбомная поэзия | Просмотров: 671 | Автор: Ptitzelov | Дата: 28/10/21 23:55 | Комментариев: 9

Образа/Гоша и Птицелов/аудиотрек


Текст стихов - Образа

Аудиотрек из альбома "КИТЕЖ"
группа - Гоша и Птицелов
гитара, голос, музыка - Игорь КОСТИН
слова - П. Фрагорийский
акустика, эскиз для альбома
Авторские песни | Просмотров: 386 | Автор: Ptitzelov | Дата: 21/10/21 03:17 | Комментариев: 2

Кит/Гоша и Птицелов/аудиотрек


Текст стихов - Кит (Не возвращаюсь)
Аудиотрек из альбома "КИТЕЖ"
группа - Гоша и Птицелов
гитара, голос, музыка - Игорь КОСТИН
слова - П. Фрагорийский
акустика, эскиз для альбома
Авторские песни | Просмотров: 406 | Автор: Ptitzelov | Дата: 21/10/21 03:07 | Комментариев: 2



группа - Гоша и Птицелов
гитара, голос, музыка - Игорь КОСТИН
слова, видеомонтаж - П. Фрагорийский
звукорежиссер - Тимофей Боровков
акустика, эскиз для альбома "КИТЕЖ"
#баллада #русскийрок


Седьмая вода_Гоша и Птицелов
Текст песни Седьмая вода
Аудиотрек:
Авторские песни | Просмотров: 877 | Автор: Ptitzelov | Дата: 12/10/21 00:07 | Комментариев: 8

...и заплакали мои звери...


Фрагмент альбома - Китеж. Группа - Гоша и Птицелов
гитара, голос, музыка - Игорь Костин
Акустика, эскиз к альбому
Авторские песни | Просмотров: 709 | Автор: Ptitzelov | Дата: 12/10/21 00:01 | Комментариев: 6



Стихотворение Аватар (текст)
Лирика | Просмотров: 722 | Автор: Ptitzelov | Дата: 26/09/21 01:26 | Комментариев: 10



#рок #видеопоэзия #Гоша_и_Птицелов
Холод
.............#акустика

Уже упала тень на Млечный путь,
И сжал поводья побледневший всадник.
Уже сверкнул во тьме его колядник,
И от него уже не ускользнуть.

Осыпал бисер льда на города
вселенский холод смертного озноба.
Ещё жива вчерашняя зазноба,
ещё в клепсидре тинькает вода.

Ещё душа — пугливая чехонь —
тревожит мира чуткую мембрану.
Но ты уже — из тех прозрачных гранул,
что Господу упали на ладонь.


* Колядник – древнеславянский солярный символ, воплощающий Коляду — языческого бога Зимнего Солнца, обеспечивающего обновление мира. В языческом миропонимании колядник воплощает вечное движение жизни.
* Клепсидра — водяные (иногда и песочные) античные часы.


Музыка, голос, гитара Игорь Костин (Гоша)
Стихи, видеомонтаж - П. Фрагорийский (Птицелов)
Гоша и Птицелов
Авторские песни | Просмотров: 783 | Автор: Ptitzelov | Дата: 01/09/21 01:02 | Комментариев: 2



....................................................................#Мран_Тёмные_новеллы



Белые рыбы снов
....................................................................#Мран_Тёмные_новеллы

1. Медведь

Эрс вышел на крыльцо и, стараясь не смотреть в сторону чёрного фургона, стоявшего в нескольких шагах, повернул за угол, прочь от проезжей дороги. Стоящий у фургона ловец, чем-то неуловимо похожий на ворона, медленно повернул голову в его сторону, плавно развернул её вокруг оси, оглядывая окрестности. Туловище наблюдателя, задрапированное кожаным чёрным плащом, оставалось неподвижным. Ловец не видел его.
Эрс старался сохранять спокойствие. Над горизонтом уже розовело небо. Перед ним темнело осеннее поле. Мягкий ветер дул в спину. Идти было легко.
Он не думал о том, куда идёт. Знал только, что назад дороги нет. Если ловцы приехали на окраину земли по его душу, значит, дело серьёзное, жди беды.

Вдали уже виднелся облетевший неприветливый лес. Со времён войны, легко выигранной Мраном у всех, кто тогда ещё мог сопротивляться, осень стала короткой. Листва начинала желтеть уже летом, к сентябрю становилась коричневой, пожухлой, и облетала в течение нескольких дней. Входя под кроны деревьев, похожих на паутину, стремительно затягивающую небо над головой, Эрс облегченно вздохнул: слава Богу, погони не было и уже не будет. Сухая трава, мёртвая листва и обломки ветвей сухо потрескивали под ногами.

Лес, казалось, был бесконечным. Лишь когда стемнело и пространство вокруг стало непроницаемым , Эрскай понял, что смертельно устал. Положив под голову фуфайку, он лёг прямо на землю у ствола дерева и уснул. Сон был чутким, Эрс не раз просыпался от шорохов и треска, раздававшихся то вдали, то у самого уха. Но потом усталость взяла своё, и он провалился в тёмное, мутное, вязкое небытие.

Очнулся ото сна Эрс только тогда, когда лес стал сизовато-серым от предрассветных сумерек. Ему не хотелось открывать глаза. Озноб пробирался под одежду, бедро заледенело. Пытаясь хоть как-то согреться, он подобрал под себя ноги и сжался в комок. И одновременно с треском веток под телом услышал тяжёлое дыхание слева, очень близко. Открыв глаза, он увидел зверя. Медведь… Эрскаин осторожно приподнялся, готовясь вцепиться в огромную морду. Спасло бы его это или нет – он готов был драться за свою жизнь до последнего. Но медведь вёл себя странно. Не нападал, сидел почти спиной и смотрел на него, повернув голову.

Эрскаин осторожно приподнялся, прижался спиной к стволу. Медведь грузно повернулся к нему всем туловищем. Где-то поодаль, за спиной Эрса послышался человеческий голос, принадлежавший, судя по тембру, пожилому мужчине.
- Молодец, молодец… Волков прогнал. Иди, иди…
Медведь послушно поднялся и заковылял прочь.

Эрс обернулся. Голос плыл по воздуху, приближаясь к Эрсу, но ни треска веток, ни хруста валежника под ногами идущего человека Эрс не слыхал. Силуэт приближался, светлел в сумраке. Вскоре человек поравнялся с деревом, у которого сидел Эрс. Это был худощавый старик в светлом балахоне.
- Вставай, иди за мной, - негромко позвал он и бесшумно ушёл вперёд. Эрс последовал за ним, с удивлением прислушиваясь к собственным шагам. Ничьих шагов больше слышно не было.

Старик перемещался плавно и быстро, как будто скользил по воде, как водомерка - пожалуй, слишком быстро для пожилого человека, идущего по лесной неровной земле, усыпанной сухим валежником. Эрс вскоре потерял его из виду, но шёл наугад, сквозь лес, повинуясь интуиции.

Потянуло дымком – сожжённой травой и горящей древесиной. Где-то рядом был костёр. И правда, вскоре вдалеке мелькнул оранжевый огонёк. Старик сидел у костра, прямо на пожухлой осенней траве, опираясь спиной о поваленное дерево и согнув колени.
Эрс подошёл к костру, снял с плеча поклажу и, осторожно опустившись на корточки, протянул руки к огню.
- Ищешь? – спросил старик.
- Бог знает, что я ищу… - тихо ответил Эрс.
- Знает… - ответил старик, глядя на огонь.

Рассветы осенью в этих местах были длинными, тянулись целую вечность. Тьма редела, рассеивалась. Сумрак нехотя отступал. Эрс заметил в стороне деревянную крышу, схоронившуюся в ветвях деревьев за краем поляны.
- Это ваша сторожка? – спросил Эрс.
- Твоя… - прошептал старик, всё так же отрешённо глядя в зыбкое оранжевое пламя.

Из-за спины старика вышла и тихонько заскулила собака. Старик вздрогнул и, будто присматриваясь к чему-то в горсти, приблизив лодочку ладони к лицу. Потом вытянул руку в сторону Эрса и разжал ладонь. На ладони сидела маленькая мышка-полёвка.

На поляну осторожно вышел рыжий кот и запрыгнул к старику на колено. Старик погладил животных – сначала пса, потом кота. Сложил ладони, в которых сидела мышь, и подышал в них.

- Видишь, как оно всё… - тихо вздохнул он, и голос его шелестел, как осенние листья. – Ищешь, ищешь, а вот – некрещёный. Трудно тебе так, без креста-то совсем…
- Откуда вы знаете?
Старик промолчал.
- И что? – Эрс распахнул воротник и осторожно вынул материнский крестик, показывая старику.
- Крест на теле - полдела… - голос старика был почти не слышен. – Будет крест на небе – будет и на земле. Твои-то все были крещёные.
- Кто? – спросил Эрс.
Старик молча глядел на огонь. Животные смотрели на Эрса. И от этого ему было как-то не по себе.
- Они в доме живут? – Эрс сделал неопределенный жест в сторону собаки и кота, сидящих рядом со стариком.
- Нет… Заберу их. Со мной пойдут.
- Куда?.. – растерянно спросил Эрс.
- Домой… - шёпотом отвечал старик, подбрасывая в костёр сухие ветки, и голос его растворялся в треске мёртвой древесины, вспыхивающей и оживающей в пламени.

Прошло ещё несколько минут в молчании. В лесу рассвело. Костёр вдруг разом угас, будто кто-то плеснул в него воды, лишь тонкий дым вился вокруг углей и стелился по земле.
- Никодиму скажешь: Парамон велел покрестить.
- Никодим далеко… - возразил Эрс, удивившись, что старик знает имя священника.
- Уже недалеко… - прошептал старик и посмотрел куда-то вдаль, на узкую полоску неба, озарённую оранжево-розовым сиянием над самым горизонтом, будто где-то вдалеке кто-то зажёг несколько невидимых костров. – Завтра прибудет. А ты иди, иди, отдохни. Поешь. Тебе ещё долго тут. Горе мыкать.

Эрс подчинился необъяснимой мягкой силе старика. Взвалил вещи на спину. Пошатнулся, инстинктивно оперся о стариковское плечо, чтобы удержать равновесие. Рука прошла сквозь тело старика, будто сквозь густой воздух, тёплый от костра. Голова отяжелела. Он упал на траву и провалился в сон, как в ледяную воду, и во сне увидел себя в лесу, свернувшегося от холода калачиком и прижавшегося к спине огромного бурого медведя. Смотрел он на себя с высоты, как будто сидел на ветке дерева. От высоты закружилась голова, как от грибной настойки, и привиделось, что он падает вниз, на собственное тело, превращаясь в багровое пылающее облако, от которого весь лес вспыхивает, как костёр, и вдруг становится золотым.

Вздрогнул. Проснулся. Лучи солнца пробивались сквозь ветви, скользили по лицу, по векам. Вокруг стоял полумёртвый лес, было сумрачно и пусто. Лишь слева от Эрса листья были смяты и вдавлены в землю, будто и впрямь на этом месте лежал крупный зверь.
Поднялся, разминая затёкшее тело и, подхватив нехитрый скарб, двинулся прямиком, по следам странника из ускользающего сна или яви, в которой смешались все слова и смыслы.

Лес расступился. Перед Эрсом желтела знакомая поляна с угасшим костром и поваленным стволом дерева посерёдке. Поворачивая голову направо, он уже знал, что увидит деревянную острую крышу бревенчатого сруба.

Осторожно ступая, он прошёл по краю поляны, будто боялся, что наваждение исчезнет. Деревянное крыльцо и маленькая веранда были увиты сухими зарослями винограда. В десятке метров от дома заметил колодец и напился студёной воды из ведра на крепкой цепи. Поднялся по скрипнувшим под ногами ступенькам, толкнул податливую дверь и вошёл внутрь.

Жилище казалось обжитым, будто хозяин только что вышел и скоро вернётся. Прошёл по комнате, скинул груз с плеч долой прямо на дощатый крашеный пол – и присел на скамью, укрытую цветной лоскутной рогожкой. Ощупал взглядом незамысловатую обстановку: грубую столовую мебель, крепкую кровать, глиняные горшки и кружки в нише на полке, побеленную печь, ещё хранящую тепло и вязанку дров на полу у стены. На лавке рядом с печью стояла дежка, пахнущая деревенской закваской, большой чугунный казан, глиняная бутыль, кое-где блестевшая от жира. Над печью висела тонкая бечева с нанизанными грибами, а на лежанке сушились пучки душистых трав и лесных ягод. Отодвинув печной заслон, Эрс увидел свежий хлеб и печной горшок, накрытый лепёшкой из теста. Пахло пшеничной кашей.

Не переставая удивляться, вышел в сени, заметил железное кольцо на полу, потянул и заглянул в подпол. У стены, на полках, в темноте - едва различимые чаны, бочонки для хранения снеди. В погребе пахло квашеной капустой, луком, картошкой, чесноком, ещё – мёдом и лесными орехами. Всё казалось знакомым, напоминало дом, брошенный в селении. Только этот был поменьше. В сенях, в тёмном углу, Эрскаин увидел рыболовные снасти, грабли, тяпки… Чувствовалась заботливая хозяйская рука и привычка обитателей дома довольствоваться малым в строгой деревенской жизни.

Время шло, но никто не появлялся в избушке, затерянной в лесу. Между тем наступили сумерки. Не найдя нигде свечей, Эрс присел на кровать, которая оказалась жёсткой, но удобной. Это была настоящая кровать, а не деревянный топчан, на котором ему приходилось спать дома. Эрскаин снял куртку, стащил ботинки с гудящих от усталости ног и, не раздеваясь, сладко растянулся на мешковине, заменявшей покрывало.
В голове вспыхнул и поплыл цветными пятнами давешний сон, в котором он был птицей, сидящей на дереве, и видел себя внизу, лежащего на земле и прижавшегося к медведю.

Из глубины сна, как из омута, всплыло лицо седого длинноволосого старика, и у его ног лежала собака, и у неё были глаза Куна, добровольно принявшего смерть из рук Эрскаина. Во сне Душегуб разглядывал вертлявого рыжего кота, с опаской поглядывающего на огонь, во рту кот держал бутон от сломанной розы. Душегуб почему-то жалел его, пытался дотянуться, чтобы погладить, но кот отдалялся и его было никак не достать.

А потом он показывал материнский крестик чудному старику, державшего мышь в ладонях, и у мыши было лицо торговца Ратуса, которого Душегуб когда-то убил на зимней дороге из-за голода и еды, от которой ломилась его телега.
Старик отворачивался от Эрса, и всё дышал на мышь с человеческим лицом, будто хотел отогреть. А Эрс всё пытался переспросить, не его ли это сторожка – в надежде остановиться здесь и передохнуть хотя бы чуток. И боялся, что старик прогонит его от костра, так как он был почему-то сердит на Эрса. Но старик не прогнал его, а на глазах у Эрса превратился в огромную белую рыбу, и костёр погас, а вместо леса и воздуха вокруг Эрса и старика возникла речная вода. Эрс сидел у погасшего костра на дне реки рядом со стариком, но дышал под водой легко и свободно.

Проснувшись, Эрскаин лежал тихо, прислушиваясь к непривычным звукам нового пристанища. Сколько он здесь пробудет, он не знал.
Сквозь незанавешенное окно в комнату лился лунный свет, а в глубине тёмно-сизого неба сгрудились золотистые облака. Потом от них отделилось облако, живое, зыбкое, окутанное тёплым мерцанием, как будто внутри него горела свеча. Облако распахнулось, как цветок, и оттуда выплыл светящийся крест, задрожал в небе и медленно опустился на землю, освещая поляну, лес и речную воду, видневшуюся сквозь редкие деревья.

- Река… - удивлённо думает во сне Эрс.
Речная вода, светлая, чистая, разливается повсюду, и в этом сне Эрс почему-то сидит в лодке и рассматривает камни на дне реки, и становится облаком, а потом - лесом, зелёным и высоким, сверкающим от росы и солнца. И снится ему, что он видит крошечную фигурку сидящего в лодке человека, который закинул удочки, а в глубине реки полно огромных белых рыбин. Сквозь лесной сон Эрс пытается рассмотреть сидящего в лодке, кружит вокруг него, как ветер - и видит: у рыбака лицо отца, Эйнара, только моложе.

- Здесь можно жить… - говорит он кому-то в темноте и просыпается. В ответ на его слова в комнате слышится шорох. В доме пахнет душистыми травами и хлебом. Эрскаин думает о том, что был готов к чему угодно: к голоду и скитаниям, к встрече с диким зверьём, среди которого не исключено было встретить и двуногих беспредельщиков, промышлявших на дорогах, как и сам Душегуб. Но он совершенно не готов к скромному, чистому уюту, которым дышит всё в этом доме.

Эрс чувствует, как по его руке скользит что-то лёгкое, почти невесомое и прохладное. С трудом разлепив отяжелевшие веки, Эрс просыпается окончательно, и видит в неверном свете луны юркую ящерицу, замершую на его ладони.

2. Глубина

—… И в те дни приходит Иоанн Креститель и проповедует в пустыне Иудейской и говорит: покайтесь, ибо приблизилось Царство Небесное… — Никодим, кажется, говорит всё это прямо в комнате, у самого уха Эрскаина, и в то же время где-то далеко.

— Ибо он тот, о котором сказал пророк Исаия: глас вопиющего в пустыне… Приготовьте путь Господу, прямыми сделайте стези Ему… — голос священника из глубины сна завораживал сознание. Речь необычная, диковинная… Эрскаин никогда не слышал, чтобы отец Никодим говорил так мудрёно, а слова, им сказанные, вызывали такую тонкую, тянущую душевную тревогу.

Он приснился Эрсу под утро, и во сне привиделся то ли птицей с человечьим лицом, то ли человеком в белых одеждах, похожих на крылья из птичьих перьев. Образ из сна был изменчив, священник мерещился ему то в разорванном рубище, то полупрозрачным, как дым, мерцал в бликах пламени, превращаясь из человека в огненную птицу, а потом — обратно, перетекая из одной зримой формы в другую. Эрскаин во сне сидел у костра с Никодимом, удивлялся, как изменяется облик священника, глядел и глядел на него, пока отчего-то не защемило сердце.

Душегуб открыл глаза. В горнице было светло и тихо. В окна щедро лился свет осеннего солнца, по горнице разливалось неожиданное тепло. Эрс был мокрым от пота, разомлевшим от от сна. Зря не разделся...

Сон ещё бродил внутри Эрская, как сильный хмель — то всплывал в сознании белоглазыми слепыми рыбинами, то чудился горьким запахом сожженной травы, то будоражил взглядами животных, привидевшихся перед рассветом. Голос отца Никодима отзвуком звенел в воздухе, а вся невидимая реальность, пережитая ночью, ещё не расплелась с реальностью дневной, видимой — как бывает после снов, которые люди называют вещими.

Душегуб посмотрел в окно. Сквозь палево-серые стволы редеющего к берегу леса вспыхивали, играли солнечные блики на речной воде. Река была близко — наверное, в ста шагах. Как он вчера не заметил… Ему вдруг захотелось ловить рыбу. Не столько для еды, сколько — посидеть у берега, глядя в отражённое на поверхности реки небо.

Эрс стащил с себя куртку, снял свитер, вышел на крыльцо. Слабый ветер доносил сюда речной запах, был полон влаги и острой бодрящей прохлады. Погода обещает быть ясной.

Вернулся в сени, осмотрел удочки, пощупал крючки. Годится… Вошёл в дом, отсыпал немного пшеничной каши в глиняный горшок. Подумав, вытащил из вещмешка сыр, вяленое мясо, отцовский охотничий нож, отрезал шмат хлеба, ломоть мяса, и сложил в корзину, найденную в сенях. Накрыл всё это сверху серым льняным полотенцем и отправился к реке.

Берег полого спускался к воде. Ноги Эрса увязали в песке, перемешанном с мелкими камнями и глиной. На берегу лежала днищем вверх старая лодка без вёсел, с проломленным дном. От берега в воду тянулся маленький причал, представлявший собой хрупкие мостки на бревенчатых сваях. Эрс прошёл по шатким доскам до конца. Сел у самой воды, с наслаждением стащил с ног жаркие ботинки, спустил ноги с покосившихся деревянных мостков, слепил в ладонях несколько колобков из каши и хлеба для наживки, закинул удочку и блаженно затих.

Солнце припекало, играя на поверхности воды слепящими сверкающими бликами так, что Эрс закрыл глаза. Услышав тихий плеск, схватился было за удочку — и вдруг увидел отражение человека на поверхности воды, от которого расходились круги, как будто откуда-то с неба на воду падали крупные капли. Поднял глаза — но никого не увидел. А между тем отражение дрожало, дразнило, и не было возможности разглядеть его.

Эрс зажмурился, а когда открыл глаза — увидел Никодима, стоящего по колено в воде прямо перед ним.
— Отец Никодим… Как вы меня нашли? — пролепетал он, уже сам не понимая, видит ли он продолжение сна или всё происходит наяву.

Священник смотрел на него и молчал. Лицо его казалось измученным, усталым.
— Мне тут старик один, Парамон, сказал, что прибудете. А я не поверил...

Никодим продолжал молчать, и Эрскаину стало не по себе.
— Он ещё велел сказать, чтобы вы меня… окрестили...

Никодим поманил его к себе рукой. Эрс удивился: когда закидывал удочку, ему казалось, здесь глубоко. Но вот перед ним стоял человек, и сквозь воду он видел на речном дне его босые ступни, выглядывающие из-под полы тёмной рясы, медленно колеблющейся от текучей воды.

Эрс соскочил с мостков и пошёл к нему навстречу. Никодим зачерпнул воды в ладони и вылил её Эрсу на голову, едва касаясь волос. Дно неожиданно покачнулось под ногами Эрса и стало стремительно проседать. Уже по грудь в воде он взмахнул руками, и вдруг Никодим, нагнувшись, мягко, но сильно схватил Эрса за плечи и толкнул под воду сверху вниз. Эрс будто провалился в омут. Вода вокруг потемнела, стала мутно-зелёной, утратила солнечную прозрачность. Эрс тонул в ней, а под ногами была бездонная пустота. Воздуха не хватало. Раза три хлебнул ртом мутную речную воду. В голове вспыхнуло и потемнело, паника отступила, и бессвязные мысли, лихорадочно скачущие в его голове, вдруг разом остановились и как бы застыли. Эрскаину показалось, что он умер — такое спокойствие разлилось по всему телу и внутри сознания. Но тут он почувствовал илистое дно под ногами, изо всех оттолкнулся и медленно двинулся вверх.

Снизу поверхность воды казалась огромным светящимся зеркалом, в котором дрожало из-за водяной зыби смутное отражение Эрса. А может, ему только почудилось... Приблизившись, Эрскаин увидел вместо своего человеческого отражения — огромную белую безглазую рыбу. Замер, завороженный видением. Рыба, вблизи ещё более походившая на человека, и от того казавшаяся ещё более уродливой, медленно отворила морщинистые складки на месте глаз. В пустых провалах, открывшихся взгляду Эрса, не было ничего, кроме тьмы. Казалось, сама рыба была зияющей тьмой, а белый кокон её тела был лишь чехлом, обманом, скрывающим непроглядный мрак внутри неё. Рыба приблизилась, покачиваясь и светясь, а потом будто померкла и стала прозрачнее, истаивая на глазах. Очнувшись от оцепенения, Эрскаин ясно увидел тяжкую бездну тьмы под собой и вокруг, и в самом себе. Рванувшись вверх из водяной глубины, вслед исчезающей рыбе его снов, Эрскаин вынырнул на поверхность реки.

Мостки с удочками были в нескольких метрах от него. Вода казалась ледяной, пугающе тёмной, тяжёлой. Судорожно гребя, как брошенное в воду животное, подплыл к мосткам, вцепился трясущимися руками в мокрые деревянные доски, выкарабкался, дрожа и отфыркиваясь. Ещё минуту сидел неподвижно, глядя на то, как стекает вода с мокрой одежды — жалкий, напуганный холодной осенней глубиной. Что это было? Неужели Никодим хотел его утопить? Но не было ответа внутри него самого, лишь всплеснулась где-то там, в печальной тёмной глубине разума — и медленно опустилась на дно слепая белая рыба его осенних снов.

— Уже и секира при корне дерев лежит: всякое дерево, не приносящее доброго плода, срубают и бросают в огонь… — донеслись до Эрскаина слова, сказанные священником — с той стороны, где лежала на песке старая лодка. Но был его голос тихим, шелестящим, как ветер в прибрежных камышах.
Оглянулся… Огляделся. Ни на воде, ни на земле никого не было.

________________________________________________________________
* В новелле процитированы слова из Евангелия Матфея, гл. 3

П. Фрагорийский
Из кн. Мран. Тёмные новеллы
Повести | Просмотров: 1607 | Автор: Ptitzelov | Дата: 30/08/21 18:15 | Комментариев: 6




....................................................................#Мран_Тёмные_новеллы

Старик еще несколько раз содрогнулся, выгнулся дугой - прежде, чем вытянулся и окончательно затих. Эрс ослабил хватку и осторожно снял подушку с лица старика. Всё было кончено. Сейчас он выйдет из этого дома и постарается никогда сюда больше не возвращаться. Даже мыслями.

На душе у Эрса как будто лежала свинцовая плита.
- В конце концов, кто он тебе, Эрс? - беззвучно спросил он сам у себя. - Он ничем не отличается от тех, кого ты уже отправил на тот свет... Может быть, он даже хуже их, так как принимал участие в преступлениях Мрана. А это - не товарами спекулировать, ходя по дорогам в Зоне Отчуждения, и не поставлять заблудившихся в дебрях влюблённостей дурочек в местные бордели. Это гораздо хуже. Вся жизнь старика была связана с проклятым Мраном. Как ни крути, он с ним во всех своих делах был заодно... К тому же он был болен. И неизвестно что хуже: извиваться от муки, как раздавленный червяк, или покончить с этим. Нет, в том, что старик ушёл на тот свет с помощью Эрса, была какая-то непостижимая логика.

Тот свет. Свет... Эрскаин вспомнил удивительное светящееся облако, которое ему показал приезжий гость с помощью диковинного устройства. В памяти всплыли слова Куна, о том, что он сам видел, разглядывая сквозь чудаковатые очки собственную кровь, и что он слышал там, по ту сторону мира, который принято считать реальным. Старик тогда даже говорить не захотел об этом, будто увидел там что-то страшное.

Глаза умершего, полуоткрытые, мутные, глядели в пустоту из-под тяжёлых век. Без очков они будто нашли своё место на лице старика, которое Эрсу во время короткого знакомства казалось как бы разобранным на части: глаза отдельно, рот отдельно, и даже слова, казалось, жили отдельно от мимики этого человека... Теперь всё собралось воедино. Лицо обрело законченность, как на картине.

Эрс мягко, бережно закрыл глаза мертвецу. Лицо Куна стало спокойным, умиротворённым. По нему разлилась гипсовая бледность, морщины у глаз разгладились. Он был как будто восковой...

Эрскаин вспомнил последний разговор и слова умершего, сказанные в тот момент, когда Эрс уже готов был бежать из этого дома, не исполнив уговора:
- Я всё тебе сказал, не утаил ничего от тебя. Если ты не убьёшь меня сейчас - то кем будет следующий - неизвестно. Может быть, это будет твоя женщина, которую ты убьешь из ревности? Или чей-то ребёнок, который примет от тебя смерть по неосторожности? Я прошу тебя, Душегуб. Сделай то, что обещал. Сделай это. Убей. Из милосердия.

Эрс встал с кровати, на которой лежал мёртвый и вышел из дома.
С телом нужно было что-то делать. Сообщить в Мран? Или по-тихому предать его земле? Но ведь старика могут искать. Кто знает, чем закончится эта история для всего селения, если сюда нагрянут ловцы и станут докапываться до подноготной.

Эрс как будто совершал путь обратно. От дома, где он убил старика, к побеленной маленькой часовне у дома священника. Никодим сидел на скамейке у резного крыльца. Его лицо было скрыто тенью от зарослей винограда, обвивающего весь двор. Эрс подошел и остановился напротив скамейки так, чтобы тень его не падала на Никодима. Сглотнул с трудом, как будто на кадыке была толстая улитка.
- Он умер. Его больше нет.
Священник вздрогнул.
- Он приходил ко мне несколько часов назад.
- Его нет больше, - повторил Эрс.

Никодим испугался. Конечно, он не скажет Эрсу, зачем к нему приходил гость из Мрана. Старик сделал то, чего давно не делал никто в последние тридцать лет. Он пришёл к нему во двор, зашёл в часовню и долго стоял там. Потом стал на колени и так стоял, раскачиваясь из стороны в сторону, почти полчаса. Никодим не мешал ему. Потом старик упёрся лбом в каменный пол, замер, затем с трудом встал и неуверенной походкой вышел из часовни. Его лицо было мокрым от слёз.
- Вам нужна помощь? Вам плохо? - спросил Никодим, участливо заглядывая старику в лицо. Он был болен, несомненно. Никодим видел в детстве людей, которых обрекала на смерть беспощадная болезнь. Она пожирала организм человека изнутри, перерождая здоровые клетки в жадные клетки-убийцы, пожиравшие жизнь своих клеток-собратьев и заражавшие клетки вокруг себя потребностью убивать себе подобных. Болезнь называли по-разному, чаще всего - рак.
- Да, помогите мне, - взглянул на Никодима человек, у которого на лице было смертельное отчаяние. - Примите у меня исповедь.
- Принять... что? - Никодим от неожиданности потерял речи.
- Исповедь... - повторил старик. - Я большой грешник, и моя смерть уже на пороге. Я бы не обратился к вам с этой просьбой, но в старину считалось, что смерти не существует. Моя жена, мои дети уже давно на том свете. И я боюсь, что без исповеди, после того, как я умру, меня отправят совсем в другие места. И я не увижу их никогда...

Старик произнёс эти слова настолько чистосердечно и просто, что у Никодима рассеялись всякие сомнения на его счёт. Этот человек не хотел принести зла никому в селении.
Никодиму стало неловко из-за своих подозрений. Он пригласил старика в часовню. Покрыл его голову большим платком, по старой памяти, как это делал отец когда-то давно, ещё в те времена, когда храмы были открыты и исповедь была обычным делом для прихожан - всё равно что сходить в баню помыться. Конечно, платок - не епитрахиль. Но где её взять...

То, что Никодим услышал от Куна, не укладывалось ни в какие рамки. Старик рассказывал подробно и долго, всхлипывая и умолкая. Перед Никодимом проплыли жуткие сцены, о которых поведал исповедующийся. Исповедь длилась несколько часов. Во время исповеди Никодим несколько раз заплакал. На сердце до сих пор была свинцовая тяжесть от того, что ему довелось услыхать. Никодим не понимал, как после всего, что произошло в жизни Куна, он сохранил рассудок, будучи человеком. Человеческая психика ломается, преступив все возможные пределы. В своём уме остаются только те, кого принято называть нелюдью.

Прощаясь на пороге часовни, оба заплакали.
- Скажите... Ведь Он, там, на Небе... Он ведь всё понимает о нас... Он простит?
Никодим притронулся к плечу старика и кивнул.
- Это невозможно... Такое зло нельзя прощать даже самому себе...
- Но ведь вы участвовали в этом не по своей воле. И еще: то, что невозможно оправдать - можно просто... понять.
- Я знаю, что там... Там, куда я иду, мои грехи - страшное преступление. Я отказался от того, что мне предлагали в Мране.
- Что предлагали? - не понял Никодим.
- Замена тела, полностью. И новая жизнь. Но я больше не хочу. Не хочу, понимаете? Мне нужно туда... к своим. Но меня вряд ли пустят.
Никодим посмотрел в лицо старика. В нём не было ни йоты лукавства.
Священнику было трудно говорить. После того, что он услышал, перехватывало горло, а сердце становилось тяжёлым и, казалось, медленно переворачивалось внутри, в темноте.
- Это невозможно оправдать. Невозможно смягчить... - горько повторил Кун.
- Но ведь Тот, чья власть безгранична, может помиловать. Не оправдать, а просто помиловать. Пожалеть...

Кун поднял голову. Его лицо на миг просветлело.
- Правда? Я как-то не подумал об этом. Я думал, что смягчить наказание за то, что происходило в течение последних лет - невозможно. Если по справедливости - то невозможно. Помилование... Я забыл это слово, его нет уже в наших словарях, его не найти ни в одной библиотеке со старыми книгами, это слово отовсюду вымарали ещё тогда, когда повсюду сжигали всех, кто имел к этому отношение. Мы давно уже забыли что такое - простая милость, жалость к тем, кто оступился и упал. Падение было для всех нас - законом. Но ведь есть, есть это слово! Я вспомнил его.
- Есть - согласился Никодим.
- Значит есть надежда?
- Есть... - тихо прошептал священник и опустил глаза.
После того, что он услышал, и отчего заплакал сам, у него не было уверенности в том, что весь ужас, о котором говорил на исповеди этот человек, возможно простить.

В конце исповеди священник причастил Куна вином. Наверное, он опять сделал что-то не по правилам, но лицо старика, искажённое страданием - как будто прояснилось.
- Скажите... Вы ведь знаете... - с надеждой спросил Кун. - Я смогу рассказать это... там? Я не знаю об этом ничего. Если там - суд, то, наверное, мне дадут слово?
- Не знаю, - искренне ответил священник. И подумал, что и впрямь совершенно не знает ничего о том, что происходит там, по ту сторону земного существования. - Но слышал, что если человеку не положено причастие - его не будет. Если вы были допущены к причастию - значит там, где надо, услышаны все ваши слова.

Глядя Куну вслед, ссутулившемуся от боли, подкосившей его в нынешнее утро, и шагающего по дорожке из гравия неизвестно куда, Никодим незаметно перекрестил его. Кун судил себя жестоким судом сам. Пусть будет милость. Если на небе вообще есть кто-то, кто помилует этого несчастного. А если старик прав в своём атеизме, то пусть лучше его атеизм закроет за ним дверь в другую, несуществующую для атеиста, жизнь.

В душе Никодима бушевало смятение. Он вспомнил слова отца о том, что в душе каждого человека происходит битва добра со злом. И битва эта - за свою собственную душу - является и битвой за спасение мира. Отец мечтал, чтобы его сын был воином Бога. Но у Никодима не хватило духу.

Глядя на Эрса, принесшего весть о смерти Куна, священник вспомнил всё, что успел понять о госте из Мрана. Такие, как этот старик, не приходят на исповедь просто так. За этим шагом стояло многое. Судьба. Смерть. Жизнь. За его спиной был целый мир - и в его душе в ту минуту происходило спасение этого мира.

- Надо бы помянуть... Пусть душа его упокоена будет. И предать тело земле.
- Где?
- Если хочешь сделать это сейчас - давай похороним его на кладбище. Пока никто всего этого не видел.
- Хорошо. Его могут искать.
- Могут, - согласился Никодим. - Но человек так устроен, что умирает. Что мы можем поделать с этим?
- Думаешь, они будут разбираться?

Никодим взглянул Эрсу в лицо. Он почти не знал этого парня. Вся эта история для Никодима была тяжёлой и не понятной. О смерти старика Эрс что-то знал. А может, сам и убил? С него станется...
- Мой отец говорил: если не знаешь, что делать сам - положись на Всевышнего. Он разберётся.
Эрс усмехнулся. Но спорить не стал.
- Пойду-ка я к Ителю, возьму телегу.
- Идём в подвал, возьмёшь вина. После того, как мы предадим его земле, нужно будет помянуть его по-человечески. Отнесёшь вино Ителю - и возвращайся. Лопаты у меня есть, для савана найду что-нибудь в доме.

Эрс зашёл в харчевню. Итель, увидя его в проёме дверей, приветливо помахал рукой и поманил к себе.
- Слушай, Эрс, мне тут куропатку принесли. Я подумал: не приготовить ли её тебе и твоему приятелю? Получилось так вкусно, что пальчики оближешь.

Эрс смотрел на глиняный горшок, с которого Итель снял крышку. По харчевне поплыл вкусный запах птичьего мяса и духмяных трав.
- Эрс, где твой приятель? Ты что, сегодня один?
- Его больше нет.
- Уехал?
- Нет, умер. - коротко ответил Эрс.
- Умер? - удивился Итель.
- Не нужно переспрашивать, другого ответа я тебе дать не смогу. Я хочу, чтобы ты помог мне.
- Как? - Итель выглядел перепуганным. Больше всего на свете он боялся впутаться в какое-нибудь тёмное дело. А почему - и сам не знал. Просто боялся - и всё тут.
- Мне нужна твоя телега.
- Бери... Теперь ему уже не суждено попробовать мою куропатку. Жалко... - Итель вздохнул.
- Зато после того, как я верну тебе твою телегу, мы помянем его. Вот, возьми... - Эрс протянул кувшин с вином Ителю. - Я вернусь не один. Со священником. Приготовь для поминок всё, что нужно. На троих.
- Хорошо! Я ещё приготовлю три речных рыбины... Окуней таких принесли мне сегодня - закачаешься! - улыбнулся Итель, взвешивая на руках увесистый глиняный кувшин. - Ого! А третий кто?
- Ты... А больше его тут никто не знал.

К смерти в селении безымянных давно относились спокойно. Это была часть жизни, и всё.

П. Фрагорийский
Главы из книги "Мран. Тёмные новеллы"
Новеллы | Просмотров: 666 | Автор: Ptitzelov | Дата: 27/08/21 12:52 | Комментариев: 2



Рио-Рита

фанфик

«Ах! боже мой! что станет говорить княгиня Марья Алексевна!» (Грибоедов. Горе от ума)

«Не учите меня жить…» (Ильф и Петров. Двенадцать стульев)


Отрешенно плыли звуки «Рио-Риты».
Комната сквозная, на стене — Дега.
От вина хмельная злая Маргарита
плакала на кухне — мастер был в бегах.


На мониторе ноутбука светилось изображение старинного патефона, а из небольших изящных колонок мягко струились звуки. «Рио-Рита»… Марго любила эту вещь безумно.

Она сделала ещё один глоток. Не потому, что хотела вина, а по инерции. Потому что было одиноко, потому что чувствовала себя брошенной и опустошённой. Ей казалось, скандал с мастером был спровоцирован им нарочно, чтобы найти повод уйти из дому, хлопнув дверью. Без обещаний вернуться к назначенному сроку. Уйти бессрочно, полагаясь на случайную связь на стороне и полную свободу от обязательств.

Это же она виновата в том, что дома – настоящий ад. Немытая посуда, не вынесенный мусор, бесконечные упрёки и ссоры. Мастер ненавидел чувствовать себя в чём-то виноватым. Поэтому выстраивал диалог так, что в конце концов она взрывалась.

О, мастер умел выстраивать диалоги! Недаром ему заказывали сценарии на Ленфильме. Впрочем, мастер там не был главным сценаристом. Он был вторым. Работал в группе сценаристов. Вернее… Помощников сценаристов. Впрочем, в конце концов – какая разница… Они тогда благодаря этому заказу переехали из Киева в Москву и часто наведывались в Киев. По сравнению с Москвой Киев был, конечно, провинцией.

Маргарита поморщилась: воспоминание было неприятным. Ей всегда хотелось гордиться мастером. Но в последние десять лет всё, что он делал, приходилось изрядно приукрашивать.

Мастер был талантлив во всём, к чему бы он не прикасался. Вскоре литературные попытки сделать карьеру в профессии сценариста были заброшены из-за конкуренции. И мастер вернулся к любимому занятию своей юности: к живописи. Он рисовал двор, открывавшийся взгляду с их балкона, огороженного чугунной старинной решёткой. Натюрморты, которые Маргарита импровизировала, подбирая самые невероятные вещи: женская туфелька рядом с серебряным блюдом, шёлковый лифчик на тарелке с виноградом, её золотая цепочка с крестиком, повисшая на пунцовой розе с сильными, острыми шипами… В те годы они жили очень хорошо – картины шли на «ура», и нередко, сопровождая мастера в поездках, Маргарита составляла ему компанию — на Андреевском спуске, на Арбате… Молодая и красивая, жена художника. Она привлекала внимание туристов, которые тут же готовы были скупить всё искусство, которое было у мастера в продаже. Находились и состоятельные клиенты, которые делали заказы заблаговременно. Это было весёлое, бесшабашное и счастливое время…

Маргарита прерывисто вздохнула. Неверной рукой перевернула бутылку и вылила остатки вина в бокал. Теперь в доме два бокала. Остальные мастер разбил, сообщив ей, что ненавидит пьющих женщин. Так и сказал: женщин. И тогда Марго чётко зарубила себе на носу: она – не единственная.

Догадаться об этом было не сложно, но Маргарита предпочитала отворачиваться от неприятной правды. А правда была такой: мастер блудил, и блудил постоянно, годами, на глазах у всех. И только Маргарита – с её жертвенной привычкой закрывать глаза на все его недостатки – предпочитала прикидываться дурочкой. Её подруга, Эллочка, так и сказала: «Ну и дура ты, Марго! Святая. Жуть какая-то…»

Она сделала очередной глоток. Дешёвое вино вызывало отвращение и тошноту. Поёжилась. Октябрь. А окна не ремонтированы уже лет десять. Щели, эти проклятые трещины, сквозь которые в дом проникает могильный осенний холод.

Она прислушалась к звукам, примешивающимся к приглушённой музыке. Ветер гулял по сумеречным комнатам разорённого дома, шелестел листьями за окном, шевелил страницы книги, брошенной на диване вечность назад.

Любовь куда-то испарилась после третьего по счёту аборта. Маргарита не очень любила детей. Они требовали заботы, превращали жизнь в сплошные хлопоты и сумасшедший дом. При мысли о беременности у Маргариты возникала безотчётная тоска.

Иногда она переставала думать о своём несчастье и обидах на мастера, и мечтала о преобразовании мира… Эта тема волновала всех! За разговором о грядущих переменах, в ожидании которых мир ветшал на глазах, осыпаясь на пол штукатуркой в квартирах, орошая стены фонтанами воды из прорванных труб, Марго с Эллочкой могли выкурить целую пачку сигарет. Мир неотвратимо распадался. Что-то в нём было не так. Маргарита не раз заливала все три этажа под этой нехорошей квартирой, и предотвратить катастрофы в доме было невозможно. Всё разрушалось. Но так всегда бывает перед наступлением чего-то нового, светлого…

Часто, сидя на кухне, Маргарита болтала об этом с Эллочкой. Эллочка знала о будущем многое. Она часами могла рассказывать о том, что творится в мире: о глобальном потеплении и катастрофическом перенаселении планеты, о мировом правительстве, о теневых структурах, о хищных международных синдикатах, корпорациях, которые, как ядовитый спрут, отравляли атмосферу и высасывали из мира всю кровь. И ещё – о том, что скоро всех сгонят в умный стеклянный дом, который будет окружён вышками «пять джи». Это будет тотальный контроль – такой, что даже пукнуть наедине с собой будет нельзя. Зато здоровье, питание и самочувствие каждого человека будущего – будет под неусыпным контролем медицины, основанной на новейших высоких технологиях. И когда это случится – весь мир изменится.

Посредственные, бездарные, бесполезные, тупые и никчемные — сойдут с ума или уберутся из цивилизованной жизни. Куда? Куда-нибудь подальше, в сельскую местность. Ничего, страна большая, а Москва не резиновая. В конце концов, общество всегда было поделено на страты. Только это не афишировалось. В отличие от этих несчастных – цвет общества, элита, интеллектуалы, люди творческие, избранные, получат всё, наследуют землю и обретут светлое будущее в жизни, которая будет длинной, очень длинной. Практически бесконечной!

А «морлоки» будут питаться хуже, и жить меньше. Лет сорок, как говорил один современный историк. Марго слушала его вполуха, но всё же запомнила некоторые интересные мысли и сведения. Хотя, конечно, сорок лет – это как-то слишком мало. Слишком жестоко.

Маргарита подумала о детях. Не о своих детях – своих у неё так и не вышло родить. Как-то она сказала мастеру, что беременна. И он в очередной раз нервно и много курил, метался в сомнениях, потом усадил её рядом с собой на диван и сказал:

— Марго, дорогая… Нам тут ещё детей не доставало. Посмотри на эту разруху в доме. Денег не хватает ни на что! Ты и так истерики мне закатываешь – а что будет, если в доме появится маленький ребёнок? Да он вырастет заикой! Пойми, мы с тобой не простые люди – простым проще! А интеллигенция – это всегда было сложно. В конце концов, каждому – своё! У одних – реализация состоит в выполнении биологической задачи, примитивного воспроизводства человеческого биоматериала. У других – в решении задач духовного порядка. Ты же не простая баба, а интеллигентная, умная и тонкая. Просто подумай: зачем нам такая обуза?

Маргарита тогда подумала: ведь мастер прав. Перед ним стоят духовные задачи. Это не детей клепать, это – область будущего человечества, биосоциальная инженерия. Вот только себя она в мире духовных свершений как-то не видела. Мастера видела, а свою роль в этом почему-то совсем не ощущала. Можно сказать, Марго не видела себя в будущем. Ни в каком качестве. В конце концов, она согласилась с тем, что создана для того, чтобы вдохновлять, а не копошиться среди белья и грязной посуды. Её призвание — создавать условия для творчества человеку, который стал смыслом её жизни. Ведь она его любила. Без памяти. Безумно.

Да и, положа руку на сердце… Она бы родила – но не из потребности стать матерью. А чтобы привязать к себе мастера, наконец. Потому что за годы, прожитые под одной крышей, он так и не осмелился связать с ней себя узами брака. Они даже в ЗАГСе не расписаны. А уж чтобы узаконить свою любовь в церкви – об этом и речи не было. Хотя и мастер, и Маргарита были верующими людьми. Не богомолами, конечно. А верили – в душе. Ведь главное – когда Бог в душе, разве не так?

Маргарита отхлебнула ещё глоток и инстинктивно переключилась на будущее. В мыслях о будущем была надежда на лучшее. В прошлом же было нечто такое, что вызывало дискомфорт, будто жалила её внутри холодная оса, будто кто-то тыкал в солнечное сплетении ледяным остриём.

В светлом будущем дети не будут такой проблемой, как сейчас. Их будут изымать у родителей прямо в роддомах и воспитывать силами государства – организованно и качественно. Давать им прекрасное образование. А с родителями дети будут видеться по выходным, отдыхая в каких-нибудь приятных местах – в горах, на море, в заповедных лесах… Ведь прогресс так рванул вперёд, что добраться до любой точки мира будет парой пустяков.

А ещё детей можно будет клонировать, не травмируя женщин болезненными родами и тяжёлыми, неприятными ощущениями, которые бывают при беременности и кормлении грудью. И главное – можно будет обходиться без уродливого живота. Правда, Эллочка рассказывала настоящие ужасы: клонов будут выращивать для того, чтобы потом, когда возникнет необходимость, обеспечивать каждому человеку запасные органы из «родного» материала. Бр-р-р… Маргарита судорожно повела плечами, кутаясь в пуховый платок. Зато необходимая здоровая биологическая ткань не будет отторгаться организмом. Станет возможным любое омоложение. И можно будет не бояться старости.

Маргарита вздохнула в потёмках и встала из-за стола. Включила свет. Осмотрела себя в большом зеркале. Конечно, не юная уже… Но то, что Эллочка поведала ей из области развития медицины, действовало на её нервы успокаивающе. В медицине вот-вот произойдёт фантастический прорыв. Человечество ждало этого столетиями! А то, что грудь уже не та, что прежде, и кожа на лице не такая свежая, как ещё каких-то десять лет назад… Главное, чтобы ничего не помешало миру в его развитии. Всё можно наверстать…

2.

Ветхая калитка да пустая зыбка,
гордая осанка, дерзкие мечты.
В трёхлитровой банке золотая рыбка.
По карнизу бродят черные коты.


В дверь тяжело постучали. Сначала костяшками пальцев, потом кулаком, и в третий раз кто-то с досады пнул в дверь, видимо, ногой. Маргарита замерла. Ей меньше всего хотелось сейчас кого-то видеть. Во-первых, от неё пахнет вином. И благо, мастер был бы дома. Так ведь она одна… Во-вторых, это могут быть знакомые, друзья мастера. У Маргариты не было друзей – кроме Эллочки, которая жила этажом выше. Вот придут, а она даже не знает, что им сказать, где он пропадает, и когда вернётся… Маргариту в таких ситуациях жёг испанский стыд. Ей было стыдно отвечать за фокусы, которые мастер в последние годы выкидывал всё чаще. И смартфон отключён – даже позвонить нельзя. Как это всё будет выглядеть в чужих глазах?

Марго проскользнула в прихожую. На цыпочках осторожно приблизилась к двери, затаила дыхание. Она не станет никому открывать. Перебьются.

За дверью послышались звуки. Кто-то звонил в дверь соседям. Дверь с тонким скрипом открылась. По соседству с нехорошей квартирой, в которой проживали супруги – мастер и Маргарита – жила одинокая старушка, Марья Алексевна, потомственная княгиня, между прочим. Эллочка говорила, что у неё есть дети, и даже внуки и правнуки, но Маргарита ни разу не видела, чтобы кто-то навещал старуху.

У Марьи Алексевны жило двадцать котов, не меньше. Из квартиры всегда доносился ужасный запах. Маргарита предпочитала не сближаться с соседкой – иначе пришлось бы ходить в гости. А у неё аллергия с детства – на кошачью мочу. На этот тоскливый запах. И на старость. Если случается сталкиваться со старыми людьми, Маргариту накрывает так, что от уныния удаётся освободиться только с помощью какой-то сильной встряски. В хорошем смысле…

Эллочка ей объясняла как-то, что аллергии на кошачью мочу не бывает, и на запахи тоже. Аллергия бывает на белковые соединения, которые содержатся в коже и шерсти. Но Маргарита знала точно: у неё аллергия не такая, как у всех. Если в подъезде или в квартире пахло кошачьей мочой – на неё нападал такой панический приступ, что она начинала задыхаться, как астматик.
— Откройте, это полиция! – раздался мужской голос.

Ещё некоторое время у двери слышалась возня и лязг дверной цепочки.

— Скажите, ваш сосед когда бывает дома?
— Милиция?! – послышался старушечий возглас и всплеск ладоней.- Не знаю, я их и не вижу.
— А он что, тут не один живёт?
— Не один… С Риточкой.
— Это жена?
— Сожительница! – кротко отвечает Марья Алексевна.

У Маргариты кровь бросается в голову. Какое ужасное слово! Из какой мракобесной эпохи оно вдруг вылезло и вползло в её дом? Мастер называл её женой. И всем вокруг говорил: моя супруга, Маргарита. Она его тоже всегда считала именно мужем, а не любовником.

— Не расписанные живут! – ехидно уточнила соседка.
— А вы не путаете ничего?
— Молодой человек, я ничего не путаю. Я живу в этом доме всю жизнь!
— Ладно. Странно. Хорошо, если увидите его, передайте, пусть позвонит. Я записку оставил с номером телефона ему в почтовом ящике внизу и повестку в суд.
— Какой суд?

— Да развестись с ним бывшая жена не может. Там какие-то имущественные вопросы. Он два раза уже не явился. Да ерунда полная: нужно просто поставить точку. Так сказала его жена. Никаких особенных проблем. Так и передайте.

В полутьме играет патефон. «Рио-рита»… Маргарита любит эту вещь. Она стильная, старинная. Как этот патефон из чьей-то коллекции, на экране монитора. Старинные вещи, как и старые привязанности, вызывают нежность. Она вспомнила о бывшем муже, коллекционере антикварных редкостей, дореволюционных механических игрушек, грампластинок и книжных изданий эпохи Серебряного века, хрупких старинных фарфоровых кукол и ваз. Он был обеспеченным человеком, вдвое старше её. И хотя он относился к Маргарите щедро и бережно, как к одной из самых ценных находок из его жизненной коллекции, состоящей из раритетов, Маргарита от него ушла к мастеру – в чём была. Взяла только немного денег, документы, одежду и обувь. Всякие женские мелочи – драгоценности, косметику, маникюрные принадлежности…

Мастер купил эту квартиру для них, ещё когда они тайком встречались. Чтобы не скитаться по друзьям, выклянчивая ключи от пустой квартиры или дачи, чтобы не снимать апартаменты посуточно. В этих квартирах, которые сдавались почасово и посуточно, всегда чувствовалось что-то непристойное, постыдное. В новой квартире было пусто, голоса гулко бродили по жилищу, но Маргариту и мастера захлёстывало ощущение счастья и пьянящей свободы. Любовь – это бесконечное счастье, и безграничная свобода. И такое чувство, будто у тебя всё время в крови бродит хмель и слегка кружится голова. И щёки ни с того, ни с сего вспыхивают горячим и нежным румянцем. И сердце как-будто звенит тихонько, и дрожит, переполненное нежностью…

Маргарита могла посвящать время воспоминаниям об этом эйфорическом периоде их жизни – безостановочно. Она тогда виделась с ним только по вечерам – но почти каждый день. А потом он переехал к ней сюда с вещами: со всей бытовой электротехникой, огромным старым чемоданом, набитым вещами и книгами, с баулом, где были его коллекции. Старинные металлические солдатики, танки, тачанки цвета тёмного хаки, какие-то резиновые индейцы и динозавры – и несколько старинных женских статуэток из гипса… В старом «дипломате» были ещё две небольшие, мастерски срисованные копии с картин Дега – балерина, сидящая на полу и ещё одна балерина, танцующая и светящаяся среди коричневатого сумрака. Картины повесили на стену. Дом ожил. На окнах появились тяжёлые шторы из искусственного бархата, красивое постельное бельё, дорогие махровые полотенца и халаты, элегантная посуда.

Обняв его за шею, Маргарита тихонько и счастливо смеялась:

— Ты что, вывез весь дом, что ли?
— Я же оставил квартиру! Мы честно поделили всё, так сказать, нажитое в совместном браке.

Мастер тогда устроил Маргарите потрясающий романтический вечер – с цветами в большой старой чугунной ванне, с шампанским и красным вином. Перемывая ложки и вилки, привезённые мастером из его бывшего дома, Маргарита ощутила ещё тогда неожиданный неприятный холодок. Почему – она не отдавала себе отчёта до сегодняшнего дня. Ей почему-то стало неприятно смотреть на эти вилки, ложки… Но потом всё забылось. Жизнь покатилась своим чередом. Мастер не сводил с неё глаз. Писал стихи, и она находила в них всю себя – прекрасную, как богиня. Рисовал её, обнажённую и просто в неглиже. Тогда он ещё не продавал такие картины – прятал их ото всех, как драгоценность… Они занимались любовью везде, где только можно было себе представить. Марго знала, что их сам Бог сотворил друг для друга. Они напоминали зверей, вечно голодных, тоскующих по любви, зверей.

За праздниками следовали будни. Вечеринки, аборты, романтические ужины, измены, сцены ревности, отвратительные ссоры и сладостные примирения… Было много любви и вина. Музыка лилась из колонок в полутьме...

Патефон подрагивает на экране и кажется почти настоящим.

3.

Тоненькая шея… Форточка открыта…
Блузка из сатина, запах табака…
Побыла Афиной или Афродитой,
будет Галатеей — ей не привыкать…


Маргарита заплакала. Ей опять захотелось вина. Желание выпить было подобно судороге. Но идти в магазин не хотелось. Тогда она набрала номер одного парня, с которым у неё когда-то был короткий роман. Мастер тогда был в бегах, как сегодня. А Маргарита тогда, вся не своя от несчастья, надралась в баре до чёртиков и познакомилась с высоким черноволосым парнем. Он был моложе её, наверное, лет на десять. От него пахло дорогим одеколоном и сладким, манящим табаком. Он оказался фотографом.

Тогда она не решилась на рискованную фотосессию. Хотя тело своё она считала безупречным. Так оно и было – молодые парни оборачивались ей вслед, а мастер в такие минуты ревновал….

Фотографа звали Ваня. Он был человеком, что называется, без комплексов. Маргарите нравилось, как он на неё смотрит. Как гладит её кожу. Как говорит тихо и восхищённо: «Галатея…»

Он снимал её одетой. Обвешивал пространство вокруг неё большими яблоками из папье-маше, фотографировал с забавной шляпой в руках, с огромным фанерным ключом, оклеенным золотистой фольгой, со старинными ридикюлями и пустыми рамами от картин… Получалось загадочно и необычно. Ваня рассказывал что-то об авангарде, о фотовыставках, которые у него происходят в разных городах. Маргарита даже не запомнила в каких… А потом Ваня ушёл готовить ужин, посадив её перед экраном огромного дизайнерского компьютера – смотреть картины из его электронной коллекции. Они были разные. И художники были разные. Какие-то рыбы с птичьими головами, мыши с телом гусениц, уродливые женщины и мужчины, сидящие за столами с вином и стаканом. В одиночестве.

Марго понравился только один художник из коллекции Вани. Она не запомнила его имени. Герой его картин был странным, грустным и трогательным. У него была шляпа, как у Чарли Чаплина, невыразительное, смутное густое облако вместо лица. На одних картинах сквозь дыру в его теле на уровне сердца видно было небо и облака, а на других картинах вместо сердца была нарисована клетка с птицей, а ещё – клетка без птицы, распахнутая настежь, с дверцей, которая вот-вот, казалось, оборвётся.

Но особенно крепко запомнилась Марго картина, где герой в шляпе был посреди холста – одинокий, безликий, безмолвный. Лица не было видно, потому что прямо перед ним висело яблоко. Это походило на сон или ловкий фокус. Яблоко просто парило в пространстве, вопреки здравому смыслу и закону тяготения. Оно закрывало лицо изображённого мужчины, и казалось, вообще было — вместо лица.

В тот вечер Ваня попробовал её уговорить сфотографироваться без всего. Говорил, что хочет сделать фотосессию в стиле «Ню», и что это будет настоящая бомба. В его глазах плясали жуткие ледяные черти, Марго их увидела явственно, как в кино. И почувствовала опасность. Отказалась, похолодев от одной только мысли о том, что эти фотографии могут каким-то образом попасть в интернет. Что их может кто-то увидеть. Такой «бомбы» она бы, наверное, тогда не пережила.

Иван не стал настаивать. А утром Марго вернулась домой, в пустую квартиру, и с облегчением вздохнула. По крайней мере, можно было не беспокоиться о том, что придётся выяснять отношения. Мастер дома не ночевал, поэтому даже не узнал, что в эту ночь Маргарита уронила все яблоки, с которыми мастер рисовал её столько лет.

Она ищет сначала номер мастера. Нет, не отвечает. Вне доступа. Ищет номер черноволосого фотографа неверными пальцами, листая телефонную книгу смартфона.
— Алло… Иван?
— Привет… — он, кажется, не рад.

Маргарита чувствует себя отважной, смелой. Мастер ей как-то сказал – то ли с досадой, то ли с грустью: «Марго – ты роковая женщина… Ты знаешь об этом? Тебе кто-нибудь когда-нибудь об этом говорил?»

— Привет. Я хочу сказать тебе… Что я согласна. Я сейчас приеду. Вызову такси. Встретишь?

Некоторое время смартфон молчит, из него доносятся неясные шорохи, клацанье закрывающейся двери. Потом она слышит, как из крана с шумом льётся вода там, в чужой квартире, увешанной фотографиями. Видимо, Иван зашёл в ванную.
— Ну ты даёшь, Марго… Во-первых я уже сплю. Во-вторых… А, впрочем, неважно. Что за срочность? Если ты готова – приезжай с утра, только не ко мне домой, а в мастерскую. Я даже такси за тобой пришлю. Приедешь?

Марго молчит.
— Алло… Алло! – зовёт Иван её вполголоса, будто боясь, что его кто-то услышит.

Марго молчит, потому что губы слиплись от вина, а горло свело судорогой от слёз.
— Марго, ты слышишь меня? Давай завтра! Не думай, я не какое-то барахло. Это же не просто так, развлечение. Я заплачу… Мы заработаем кучу денег. Слышишь меня, Марго?

Она молчит уже несколько секунд, а в ушах бьётся «Рио-Рита», и кажется, эта музыка сейчас разорвёт ей голову!

— Да… — её голос тих, она говорит почти шёпотом, потому что боится расплакаться. – Во сколько такси подъедет?
— Давай часам к десяти. Успеешь собраться?
— Хорошо…
— Ну всё… — в его голосе облегчение и искренняя радость. – До завтра.
— До завтра…

Она ложится на диван, не раздеваясь. Завтра будет всё по-другому. Она примет душ, и поедет к Ивану. Потому что надоело всё. И денег нет. И хочется, в конце концов, купить себе что-то тёплое, или — красивое. И вообще накупить разной нужной радостной ерунды. Проснуться, наконец, от этой затянувшейся на годы летаргии. А мир пусть катится к чертям собачьим!

Она мстительно улыбнулась, засыпая. И мир, тронувшись, как древний чёрный поезд, покатился в ад.

Тёмного апостола выплакала Рита,
пальтецо повесила черту на рога.
Покатилось по́ столу яблоко Магритта —
и упало весело к мраморным ногам.


П. Фрагорийский
Из кн. Бестелесное

В рассказе использован текст стихотворения Маргарита
Послесловие к Маргарите. Эссе
Рассказы | Просмотров: 1430 | Автор: Ptitzelov | Дата: 26/08/21 13:44 | Комментариев: 19





Душегуб. Родинка
....................................................................#Мран_Тёмные_новеллы

Никодим хранил вино в больших деревянных бочках, в подвале своего дома. Обычно вино в долг он давал неохотно. Но на этот раз согласился легко, и даже не стал ни о чём расспрашивать Эрса.
Хотя священник был мало знаком с отцом Эрскаина, Эйнаром, он всегда чувствовал себя немножко обязанным этому кряжистому и сильному человеку. Эйнар промышлял деревянной мебелью, мастерил топчаны, табуретки, скамейки, столы и другие вещи, которые всегда были нужны в любом хозяйстве. За возможность учиться в самодеятельной школе, которую Никодим открыл при маленькой часовне рядом со своим просторным домом, Эйнар из благодарности оказал Никодиму немало услуг, отказываясь от оплаты. И хотя пить вино в селении считалось роскошью, всё же Никодиму было спокойнее на душе, что Эрс не напьётся грибной настойки, которая действовала на людей по-разному. Некоторые впадали в тяжёлую печаль, или в необъяснимую ярость. Были и такие, кто покатывался от хохота, хотя смешного вокруг было мало, или застывал, уставившись в пространство пустым, бессмысленным взглядом.

Смотреть на то, что творится с людьми после обильных возлияний, Никодиму было неприятно. Возможно, потому, что в его семье никогда не было пьяниц. Отец – бывший священник Главного храма в Мране, всуе вина вообще не употреблял. Вино было Таинством и частью ритуальной жизни, которую в семье соблюдали неукоснительно.

В доме Никодима, уже после смерти отца, вино готовили сами, на совесть, из чистого винограда, а пили только по полузабытым церковным праздникам, тайком причащаясь по старинке. Хоть и давно уже угощение вином на тихих собраниях, время от времени происходивших в часовне у Никодима, никто причастием не называл, и никакого особенного таинства в этой ритуальной процедуре не видел. Люди приходили к Никодиму, скорее, за советом, или просто отдохнуть душой, услышать его слово - ободряющее и утешительное.

А сам Никодим был начисто лишен строгости в отношении церковных канонов. Ему казалось, что гораздо важнее дело – школа при часовне, здоровье жены и развитие детей, уход за садом и огородом, примирение повздоривших между собой соседей или супругов, изготовление вина… Священник жил размеренной земной жизнью, снисходительно относился к недостаткам людей, и не испытывал особенного раздражения, глядя на всё, что его окружало. Научился ладить с людьми, с собой и с жизнью вокруг. Даже пытался писать стихи религиозного содержания, но получались они весьма корявыми, и Никодим бросил эти попытки, полагая, что писать о Боге как попало, без должного мастерства - нехорошо, да и стыдно. И без стихов у него хватало забот. Лишь иногда Никодим как будто отстранялся от повседневности и задумывался о тех нематериальных, неплотских, непонятных вещах, ради которых его отец спокойно взошёл на костёр.

- Может, дать что-то ещё? – спросил он, прощаясь с Эрсом у калитки.
- Нет… - Эрс казался задумчивым и сосредоточенным. – Отец Никодим… - тихо сказал он, и поймал себя на том, что никогда раньше не называл Никодима так, как принято называть священников. Отец… Эрскаин был убеждён, что называть отцом того, кто им не является, да ещё и при живом отце – глупо. Но сегодня он почему-то сделал это, произнёс легко и просто, как это делали до него тысячи людей, живущих здесь и приходящих из дальних селений. Не в каждом селении можно было найти настоящего священника.
- Вы помните мою мать?
- Да…
- Она была красива?
- Очень… - опустил глаза Никодим.
- А что в ней было особенного?
Никодим пожал плечами, растерявшись от неожиданного вопроса. И правда. Что в ней было такого?
- Да ничего… Или - всё... Она просто была светлая, тихая. Светилась вся как будто. А над верхней губой у неё была крошечная золотистая родинка. Это всё, что я помню.
Эрс покачал головой, как будто ждал этих слов. Потом попрощался и ушёл, пообещав Никодиму помочь на огороде и в саду. Рук на всё это в семье священника не хватало.

Эрс вошёл в харчевню с кувшином, торчавшим из подмышки. Найдя глазами приезжего старика, в ожидании встречи присевшего в полумраке за дальним столом, попросил у стойки две глиняных кружки. Хозяин заведения, Итель, чьё имя говорило, что человеком он был не подлым и щедрым, никогда не отказывал Эрсу. Бывали случаи, когда парню приходилось разнимать подравшихся односельчан, или жёстко говорить с теми, кто пытался сесть Ителю на шею и попировать на дармовщину. Связываться с Эрсом желающих не было. Парень был тихий, но психованный, к тому же отличался быстрой реакцией и ловкостью в драке, обладал звериной прытью и недюжинной силой. Оказывая мелкие услуги молодому Эрскаину, пожилой хозяин местной харчевни чувствовал себя под защитой – хотя они и никогда не договаривались с Эрсом об условиях. Скорее это была взаимовыручка, принятая между добрыми соседями.

- Это кто с тобой? - Спросил он у Эрса. – Утром тебя искал. Не наш…
- Из Мрана приехал. Исследовать нашу жизнь.
Итель хмуро посмотрел в угол, где сидел гость и вытер рот рукавом.
- Да ладно тебе… Не ловец же.
- Ага, вот такие приезжают, что-то там исследуют, а потом за ними и ловцы приходят по наши души, - вполголоса, ворчливо посетовал Итель.
- Не похоже… - ответил Эрс, но ничего больше говорить стал.
- Поди знай… Что он тут потерял?

Интерес Ителя к гостю праздным не был: старику надо было где-то раздобыть еду, Итель беспокоился, как бы тот не потребовал еду бесплатно, предъявив права, данные жителям Мрана от рождения. Кто их знает, тамошних. У них, поди, всё бесплатно, и они даже не представляют себе, откуда берётся на столе мясо и картошка. В любом случае, Итель отнёсся к нему настороженно. Приезд господ из Мрана был экзотической диковинкой, редкостью, и ничего хорошего не сулил.
- Да ладно тебе. Сочтёмся… - шепнул Эрс.
- Отвечаешь? – Итель уже вытирал руки о подол фартука.- Тогда я сыра принесу и фруктов. Может, подать ему кролика? Кролик свежий, только утром забил.
- Мне подай кролика. А там разберёмся, - ободряюще кивнул Эрс.
- Вином у Никодима разжился?
- У него, а где же ещё?
- Живут же люди… - вздохнул Итель. У него виноград так и не принялся – а у Никодима росли настоящие виноградные джунгли.

Кун долго втягивал терпкий винный запах. Вино было славное.
- Давно я такого не пил… - признался он Эрсу. – Наверное, лет тридцать…
Сделав маленький глоток, поставил чашку на дубовый стол, достал из-за пазухи френча небольшую капсулу и перекатил её на ладони.
- Это лишь маленькая часть платы за услугу, которую вы мне окажете, Эрскаин.
- Что это?
- Это защита. В округе уже появились оборотни.
- Сказки! – махнул рукой Эрс.
- Не сказки, - лицо Куна сделалось серьезным.- Я сам принимал участие в генетических экспериментах. В Мране целое хранилище генетического материала и огромный зверинец из этих… из разных существ. Там есть и оборотни, и людоеды, которых зачем-то сохранили и выращивают в огромных стеклянных резервуарах. Хотя что ж тут не понятного. И животные, и насекомые, способные распространять всякую заразу. Там полные вольеры химер, их рано или поздно выпустят в Зоне Отчуждения. Таблетка не защитит вас от всего, с чем вы столкнетесь в ближайшие годы. Но от большинства инфекций и от бешенства, которым могут заразить оборотни – в самый раз.

- Думаете, я возьму и просто так съем незнамо что? – Эрс недоверчиво покосился на старика.
- Возьмите. В конце концов, выбросите, если не жалко.

Эрс сжал капсулу в ладони. В самом деле, предположить, что старик с глазами, как у доброй собаки, приехал за тридевять земель, чтобы отравить именно его, Эрса, какой-то таблеткой… Нет, это было бы нелепо.

Старик, кажется, не собирался настаивать, он пил вино, и взгляд его под толстыми линзами очков был печальным и растерянным.
Эрс подумал о том, что ему рассказал Кун. Если этот Всевышний всё-таки есть, и если он присматривает за Эрсом, то не даст ему проглотить неизвестную гадость. Была не была… Эрс не боялся смерти. Вернее, он просто не думал о ней никогда. Казалось, что она имеет отношение ко всем людям, кроме него самого. А с ним ничего плохого никогда не случится.

Он еще раз с интересом взглянул на капсулу, разжав ладонь и задумчиво отхлебывая вино.
- Вы говорили об этом… О Всевышнем. Выходит, он видит оттуда, сверху, всё, что мы тут делаем? И вот сейчас, выходит, он смотрит, как мы тут пьём вино?
- Вполне возможно… - уклончиво ответил Кун и улыбнулся, прикрыв рот чашкой, а потом с наслаждением сделал полный глоток. Вино было необычным. Оно вызывало тихую радость и ощущение покоя. Он всё никак не мог найти точное слово, чтобы объяснить себе, в чём состояла необычность этого вкуса. И наконец, понял. Оно было чистым, тёплым, без примесей и привкусов, оно было простым – в нём был только виноград и солнце. Вино было – живым.

- И что, Всевышний думает о нас, когда видит, что мы делаем? - лицо Эрса было недоверчивым и сосредоточенным. - Мне кажется, что мы ему по отдельности – совсем неинтересны. Как, например, муравьи…
- Может быть, и так. – Кун прислушивался к своему телу. Оно как будто пело сейчас, и невозможно было представить, что всего через несколько дней от радости и ощущения пения каждой телесной клетки – останется лишь испепеляющая, невыносимая, адская боль.
- Может и так… Но он всё равно видит нас, в каждую секунду жизни. Я изучал предсмертный человеческий опыт. Все умирающие говорят об одном и том же, в общих чертах.

- Кун, а голос крови? Куда деваются люди, которые умерли? Я вспомнил, что увидел в вашем приборе женщину, она была там... в облаке, и я откуда-то знал, что она – моя мать. У неё была золотистая маленькая родинка над верхней губой. Я хорошо рассмотрел её. А сейчас, когда брал вино у нашего Никодима, я спросил: не было ли у моей матери чего-то необычного на лице? И он сказал мне – вот тут… - Эрс показал пальцем на лице точку над верхней губой. – Именно в этом месте, у неё была родинка, прозрачная, каким бывает виноград на солнце.

Лицо Куна потемнело. Он вдруг почувствовал боль внутри. Нет, эта не была та боль, которая убивала его последние несколько лет. Это была совершенно другая боль – она была полна тревоги и тоски, и тонкого ледяного страха, и билась, и плескалась внутри, как жгучая рыба или сгусток расплавленного адреналина.
- А вы? Вы ведь опробовали эту штуку на себе? Что вы видели в этом облаке, которое похоже на поле со спелой пшеницей и на океан?

Старик сник, глядя в чашку с вином.
- Нет. У меня… всё по-другому, Эрс. Всё было по-другому. Не было ни света, ни поля с пшеницей. Я не смогу тебе это описать. Мне не хочется ни говорить, ни думать об этом сейчас.

Он помолчал.
- Видишь ли, я пережил свои заблуждения. Когда я был атеистом, я знал точно: меня не станет, и ничего не будет. Это была удобная иллюзия.
- А теперь? Ведь с этим вопросом стало полегче, получше, чем было?
- А теперь я знаю правду, - сказал старик, и голос его был тих и робок. – Теперь я знаю, куда мне придётся идти. Куда бы ты не бежал, и как бы ни прятался – убежать от Всевышнего невозможно. Даже если ты вздумаешь повеситься – ничего не получится. Будет только хуже.

Кун отхлебнул вина с отчаянием.
- Вы поможете мне… уйти по-человечески?
- Кун, я ничего не понимаю в вашей философии и науке. Для меня понятно только то, что у моей матери была родинка над верхней губой. И что я видел отца, который еще жив В моей голове путаница из всего, что я видел, но ничего в этом не понял. И самое главное: я совсем не понимаю ничего в религии. Вам лучше об этом поговорить с Никодимом! Это наш священник, у которого я брал вино. Он-то об этом знает побольше моего….

- Эрс, вы понимаете, какое дело. Мир переполнен злом. Оно уже вышло из берегов. От того, что творит Мран, содрогается мир. Не бывает на человеческом теле гнойника, который не прорвался бы наружу. Иначе погибнет весь организм. Этому миру крышка. Я не знаю, как это случится. Но это произойдёт: Мран рухнет. Об этом говорят пророчества, и в Мране это знают все… Сначала все думали, что всё дело в чудотворцах. Что в них всё зло. В людях, у которых связь с Всевышним – на уровне инстинкта. Без него они чувствуют неимоверную пустоту и внутренний голод. Казалось – стоит избавить мир от чудотворцев, от их скверны – и всё станет на свои места, и Мран воцарится навечно. Прекратится эта ужасная война, которая не видна, но она – всегда есть. Время от времени она становится видимой. И тогда… Тогда на людей сыплются бомбы, химические составы, и появляются концентрационные лагеря… Но это лишь вершина айсберга, лишь гнойники, которые лопаются – и тогда мы видим войну проявленной, перед нашими глазами.

Старик замолчал, подняв глаза. К столу приближался Итель с подносом, на котором дымилась горячая крольчатина.
- Всё, всё... Не обращайте внимания - я принёс то, что обещал! - с этими словами Итель почтительно отошёл от стола.

Старик, кажется, немного успокоился. Эрс отодрал от кроличьей тушки кусок бедра и положил перед Куном на глиняную тарелку. Мясо выглядело аппетитным и распространяло дразнящий запах.
Старик ел, будто прислушиваясь к собственным ощущениям.

- Бог мой, как же это вкусно... Мы в Мране давно уже забыли о таком. Считается, что эта пища груба и непригодна для организма избранных...
Но послушайте, я должен договорить. Я остановился на том, что эта война никогда не прекращалась. Но с воцарением Мрана появилась надежда на то, что на сей раз победа одержана окончательно. Посмотрите: все ведь оказались под колпаком! И только отверженные портили полную идиллию. Вот тогда Мран и принялся за чудотворцев. Только благодаря им люди живут в селениях, а не гниют в земле. Это трудно понять - но это так и есть.
Казалось, исчезнут чудотворцы – и наступит вечный мир. И всё, что нужно для приближения окончательного мира – просто убивать их, убивать каждый день, пока не настанет очередь последнего… Но это было ошибкой. И эта ошибка фатальна для Мрана.

Кун перевёл дыхание. Эрс налил ещё немного вина ему в чашку. У него было много вопросов, которые он хотел задать.

- Но что нужно от нас Мрану? Мы ведь никого не трогаем. Живём здесь, как можем. Зачем мы им? Было бы понятно, если бы не хватало земли. Или воды. Но ведь всего полно... Отец говорил, что перед тем, как всё было разделено на зоны - источники отравляли умышленно. Что зачем-то заражали скот...

- Всё верно. И дело не в ресурсах. Ресурсы нужны людям. А Мран - не человек... Для него всё это лишь средства, лишь инструменты, с помощью которых он добивается своих целей, используя людей, ловя их на слабостях. Это всем этим людям что-то нужно: одним деньги, другим ресурсы, третьим... и так бесконечно. Впрочем, некоторых приобщают к главному. Но это - объедки по сравнению с тем, что нужно Мрану.
- Что? - Эрскаин вздрогнул, словно очнувшись - вино пролилось ему на руку.
- Мрану нужна боль. Нужна энергия впечатлений - необычных... Неестественных... Понимаете меня? Поэтому убийство людей, а особенно чудотворцев - для Мрана, как наркотик. Это деликатес... Но чудотворцы, пройдя через процедуру умерщвления, становятся мучениками. А каждый мученик – приближение конца этого мира. Время сжимается от избытка зла. И оно вот-вот схлопнется окончательно. Так было во все времена! Я не открываю ничего нового – это история. Всё давно уже на грани. В Мране это понимают те, кто управляет всем этим… свинарником.

Кун снял очки. Его глаза были близоруки, беззащитны. У Эрса при взгляде на него вдруг защемило сердце. Он почему-то вспомнил о том, что дома его ждёт отец. И что между ними никогда не было теплоты, которую он вдруг почувствовал сейчас.
- Мран пускает реки невинной крови. Все эти публичные казни – давно уже сплошная бутафория. Самые страшные вещи происходят втайне от обывателей. Мран наслаждается болью. Но когда чаша будет переполнена – достаточно будет всего одной капли. Последней капли… Ты понимаешь меня, мальчик? – в глазах Куна была надежда.
Эрс смотрел на него внимательно, вслушивался в его голос, пытаясь понять слова старика, которого должен был лишить жизни в ближайшие дни. Но слова эти, казалось, понять до конца было невозможно, Эрскаин тонул в них, будто в омуте, где не было дна.

П. Фрагорийский
Главы из книги "Мран. Тёмные новеллы"
Повести | Просмотров: 888 | Автор: Ptitzelov | Дата: 25/08/21 15:22 | Комментариев: 5




Душегуб. Врождённый инстинкт

....................................................................#Мран_Тёмные_новеллы

Кун осторожно снял с Эрса очки, вынул из его ушей горошины наушников. Облако растаяло, растворилось в полусумраке сада. Некоторое время Эрскаин ещё смотрел в пустоту таким взглядом, каким смотрят в глубину.
- Не стоит злоупотреблять этим... - предостерегающе сказал Кун. - В отличие от естественного контакта, искусственный может вызвать нежелательные последствия для мозга человека. Да и качество контакта через техническое устройства - это как если бы вы говорили с человеком, например, по телефону. Или вместо настоящей ситуации смотрели фильм.

Взгляд Эрскаина выражал полное непонимание.
- Телефон - это устройство, благодаря которому можно говорить с человеком, который находится далеко. У вашего отца такой был.
- Нет у нас никаких телефонов, - Эрс до сих пор не мог прийти в себя.

Кун махнул рукой.
- Как вы тут выживаете - непонятно.
- Живём... Просто живём, и всё.
- Живём... И всё... - как эхо, откликнулся Кун и вздохнул. - Я поселился в пустом доме - это здесь, рядом. Там недавно умер хозяин. У меня есть несколько дней. Потом должен вступить в силу наш уговор. Мне нельзя долго находиться вне доступа. Для них... Иначе меня начнут искать. Вы согласны помочь мне?

Сердце Эрскаина ухнуло глухо и тяжело.
- Я не уверен, что смогу.
- Вы сможете! Вы должны это сделать. Послушайте меня. Прежде чем ехать сюда, я всё просчитал. Мой знакомый из... в общем, он влиятельное лицо в Мране... Я не хочу называть его, да и вряд ли вам что-то скажет его имя. Я говорил - он умеет работать с данными, составлять прогнозы. В старое время это называли умением читать судьбы. На самом деле это целая наука, в которой нет ничего сверхъестественного. Его прогнозы точны почти всегда. На девяносто девять процентов. Один процент всегда остаётся в руках у... Всевышнего. У высших сил. Помните, я говорил, что он дал мне информацию о вашем отце?
- Да.
- Он сказал, что вам суждено совершить три убийства. И... - Кун замялся. - И ещё он сказал, что два из них вы уже совершили.

- Но раз ваш друг знает, что у меня на роду написано, то наверное изменить ничего невозможно? - Эрс говорил и удивлялся сам себе.
Ещё сегодня с утра он был бы не в состоянии даже понять, о чем говорит этот человек с добрыми, как у большой собаки, глазами. Даже тема разговора показалась бы ему непонятной и дикой . Но сейчас он ясно понимал суть сказанного.
- К сожалению... А вернее, к счастью... есть люди, судьбу которых просчитать невозможно. У вашей матери в роду было кое-что необычное. Информация оказывается как бы закрытой для любого рода исчислений. В некоторых случаях правила предсказаний не работают. Или работают как-то иначе. Среди отверженных есть такие. Я считаю, что в Зоне Отчуждения это можно было бы сказать о каждом, если бы люди это осознали.
- Что осознали? - не понял Эрс.
- Свою связь. Связь со своим источником жизни.
- Я не понимаю, о чём вы.

- Вы из тех, в ком есть сильный инстинкт. Одним он даётся при рождении, как дар. Другие имеют слабый инстинкт и единственный путь для них - найти себя. Осознать свою природу и связь с источником жизни Это сложно, я сам не знаю, как это устроено. Раньше для этого существовала целая система - воспитание, обрядовая культура, храмы, священные тексты. Потом весь этот механизм переключили искусственно... переориентировали.
- Как это?
- Подключили к другому источнику. Это как с электричеством. У вас есть электричество?

В доме Эрскаина хранился старый генератор, который отец привёз с собой давным-давно, когда бежал из Мрана. В селениях люди научились добывать электричество с помощью мельниц. Но это было дорого и ненадежно. Ветряные мельницы то и дело полыхали, а примитивная, по сравнению с Мраном, система передачи электроэнергии постоянно кем-то разорялась и выводилась из строя. Приходилось обходиться другими средствами - свечи, драгоценные прозрачные лампы с масляным фитилем, которые не все могли себе позволить. Всё это выглядело так, будто кто-то тайно следил за тем, чтобы жизнь отверженных была как можно тяжелее. Отец, старый Эйнар, говорил, что это - вандализм и вредительство, а те, кто устраивает пожары - оборотни, продавшие душу нечистой силе. Эрсу было неприятно думать, что этим может заниматься кто-то из тех, кого он знает.

- Есть. Есть электричество.
- Тогда вы понимаете.
- Да, понимаю... - кивнул Эрс. Эйнар был мастером на все руки, он и Эрса научил многому. Например, как устроен старый генератор, Эрс знал в совершенстве. Правда, знания эти казались никому не нужными.

- Людей как бы отключили от естественного источника их питания, и подключили к другому. Но этот, другой... Как бы вам объяснить... Он работает по принципу, противоположному естественному источнику. Вместо того, чтобы насыщать энергией - этот условный источник, а вернее анти-источник, питается энергией людей. Внешне все выглядит благополучно. Но это обманчиво. Этот анти-источник забирает и смешивает все виды энергий, а потом распределяет часть добычи среди тех, кто к нему подключён. Это сложно объяснить. Но я уверен, вы потом поймёте. Если источник даёт практически неисчерпаемую светлую энергию, то тёмная энергия, её эрзац из анти-источника - всего лишь суррогат.

- Но зачем? Зачем нужно городить огород из таких сложностей? - лицо Эрскаина было изумлённым.
- Всё просто. Энергию из источника невозможно контролировать, распределять... Это распределяется свыше. Анти-источник - это как бы... Система-паразит. Она паразитирует на том, что и так принадлежало всем. Человек получал столько, сколько было нужно для жизни. Одни расходуют энергию быстрее, другие медленнее. Но она всегда восстанавливалась. Переработанная естественная энергия из анти-источника подобна наркотику. Она создаёт обманчивую эйфорию. Тела людей потому и требуют трансформации - иначе они бы просто умирали, изнашиваясь прежде естественного срока ухода. К тому же люди становятся зависимы от единого центра. Можно сказать, они у него в руках со всеми потрохами. Контроль над ними позволяет Высшему Разуму управлять ими, распоряжаться их жизнью, наделять их необходимыми для поддержания жизни материальными благами. Но чтобы оторвать их от естественного источника, пришлось изменить их природу. Это не только трансформация тела. Это и перерождение их разума. Психики... Работа в этом направлении велась огромная. Не все оказались готовы к такой глубокой трансформации. Это долгий и тяжёлый разговор.

- Но ведь они и раньше были зависимы... От естественного источника?
- Не совсем так... - Кун грустно усмехнулся. - К естественному источнику человек может прийти сам, почувствовав, что ему не хватает жизненной энергии. Это как прийти домой, чтобы поесть, отдохнуть, набраться сил. Анти-источник выдаёт энергию порционно, одинаково для всех. Поэтому такое значение придаётся тому, чтобы всем всего всего было поровну. Энергия не должна расходоваться неконтролируемо. А это неизбежно происходит тогда, когда люди любят по-настоящему, а не понарошку. Когда создают произведения искусства. Участвуют в жизни ближнего на глубинном уровне. В старые времена такого расхода энергии требовали родители, любимые люди, дети, творчество, в которое невозможно было вторгаться на уровне психики. Сейчас многие пишут стихи и рисуют картины. Существуют программы, помогающие выстроить слова стихов в правильные ряды, с красиво звучащими созвучиями. Подобрать геометрически безупречные формы и краски для картин, которые нельзя называть живописью. Они не живые, а всего лишь искусные автоматические поделки. Эти творения не настоящие, ими можно усладить слух и зрение, украсить стену в комнате, но они не касаются ни сердца, ни ума. Настоящее творчество всегда было тайной. Это было личным делом между человеком и... Всевышним.

На вопросительный взгляд Эрса Кун поспешно уточнил:
- Всевышний. Вседержитель. Так называли Истинный Источник. У него были разные имена, ныне они забыты...
- Но вы их помните? Ведь прошло не так много времени с тех пор, как случилась война между Мраном и людьми. Я почти ничего не знаю об этом. Но отец эту войну пережил.

Кун покачал головой.
- Я не знаю Его имени. Можно иметь список имён, но ни одно из них не даст человеку ничего, если нет осознанной или инстинктивной связи. Эти имена мертвы для меня. Я всегда был атеистом - человеком, не верящим в сверхъестественные силы. Всевышний казался мне выдумкой слабых людей. Мы тогда верили в то, что человеческий разум способен обойтись без фантазий, без источника свыше. У меня нет никакой связи с Ним. Разве что умственная, но она не в счёт.
- Вы же говорите так, как будто верите в существование Источника.
- Молодой человек... - взгляд Куна стал мягким и снисходительным. - Это не зависит от моего личного отношения. Я же ученый. Я просто констатирую то, что очевидно для меня. Это стало очевидным, когда Мраном стал управлять Высший Разум, искусственный эрзац естественного источника. Понимаете, когда знаешь, как устроена копия... Хочешь не хочешь, понимаешь, что такое оригинал.

Кун помолчал.
- Знаете, я вам завидую. То, на что у меня ушли годы поисков, сомнений, умственного труда - вам и таким, как ваша мать, подарено просто так. Это знание... Я добывал его отовсюду. Извне. А у вас это внутри.
- Что внутри? - не понял Эрс.
- Вы потом поймёте. Многие просто не осознают Знания, не понимают силы, скрытой у них внутри. Они просто не знают, как включить себя самого...
Вы сможете составить мне компанию в харчевне? Я никого не знаю здесь. А мне надо побыть среди... ваших людей. Среди местных.

Кун хотел сказать, как было принято в Мране: "аборигенов". Но слово показалось вдруг неуместным здесь, в тенистом саду, рядом с этим живым, полным дикой, ещё необузданной, живой силы, парнем. Больше того. Оно вдруг показалось Куну непристойным.

Он вспомнил, как однажды поссорился с женой из-за этого слова, когда он употребил его в пылу споров. Она хотела уехать из Мрана. Тогда многие уезжали. Но он не согласился. Сказал, что его жене и его детям нечего делать среди этих "недоделанных аборигенов". Ему казалось, он добился привилегии оставить его семью неприкосновенной для щупалец трансформирующей системы. Он был обольщён тем, что Мран поместил его данные в хранилище для избранных. Для тех, кто мог принести пользу и процветание Мрану. Но Мран обманул его. Семью вывезли за пределы Умного Города в небольшое гетто, обитатели которого были уничтожены в тот день. От судьбы не уйдешь. А Мран обманывал всегда и всех.

- Скажите... - Кун снял очки, чтобы протереть стёкла от внезапных слёз, капнувших с ресниц на старинное стекло. - А вы пили грибную настойку? Как вы думаете, стоит она того, чтобы попробовать её?

Эрс поморщился. Он не любил эту горьковатую бурду, от которой у отца соловели глаза и речь становилась вязкой и невнятной.
- Идите в харчевню. Я скоро приду. Но ради Бога, не пейте там ничего. Я попрошу вина у Никодима в долг. У него хорошее вино. Он сам его делает из винограда. Им вы точно не отравитесь. Я уверен...

П. Фрагорийский
Главы из книги "Мран. Тёмные новеллы"
Новеллы | Просмотров: 761 | Автор: Ptitzelov | Дата: 24/08/21 12:13 | Комментариев: 2





Душегуб. Голос крови

....................................................................#Мран_Тёмные_новеллы

Третье убийство врезалось в память Эрса намертво, хотя именно о нём он больше всего хотел бы забыть. Однажды в местной харчевне, где собирались мужчины, чтобы перекинуться в карты, обсудить мелкие хозяйственные дела и выпить по стопочке грибной настойки, появился седой сухощавый человек, из тех, кого хочется назвать «господином» и меньше всего хочется с таким поболтать, не выбирая слова.

Он был не местный, при его появлении разговоры в шумной харчевне стихли, и продолжались уже вполголоса и с оглядкой на пришельца. Некоторое время он стоял в проёме двери, держа в одной руке объёмистый саквояж, перебросив плащ через другую руку и близоруко разглядывая публику сквозь толстые линзы очков. Потом подошёл к стойке и тихо спросил что-то у хозяина заведения. Оба взглянули на Душегуба, и чужак направился к нему.

Вблизи незнакомец выглядел старше. Эрскаин подумал, что он, возможно, гораздо старше отца. Его глаза казались маленькими, и жили отдельно от лица – из-за толстых уменьшающих линз. Он был близорук.
- Эрс… Вы мне нужны. У меня к вам дело. Необычное… Мы можем поговорить где-нибудь? Не здесь…

Эрс кивнул, молча вышел из харчевни и пошёл напрямик, пересекая широкую улицу, в сторону часовни. Это был верный ход: часовня находилась рядом с домом бывшего священника, Никодима. Мало ли по каким делам к нему мог приехать человек, чужой в селении отверженных. Это не вызывало ни у кого подозрений. Вокруг часовни был разбит небольшой сад. Вдоль аккуратных садовых дорожек, огороженных живой изгородью из винограда, стояли скамейки, которые когда-то смастерил отец по просьбе односельчан и самого Никодима. Место было укромным и не вызывало вопросов у любопытных.

Сад был старым, тенистым, даже в самые жаркие дни здесь было прохладно. По дорожкам, усыпанном мелким гравием, метались тени листьев, на скамье трепетал перемешанный с тенью солнечный свет. Здесь было покойно и хорошо. Не удивительно, что обитатели селения любили приходить к Никодиму. Вокруг его дома и часовни ощущалась непривычная, неожиданная благодать. Эрс замечал, что, приходя сюда, люди проникаются друг к другу большим доверием. Объяснить, почему это происходило, было невозможно. Как и то, что в этой части селения земля была как будто иной. Здесь даже растения были как будто здоровее, плоды были яркими, налитыми соком, листва лоснилась от влаги. Если сравнить деревья, выросшие вокруг часовни, с теми, что росли у деревянных домов обитателей селения – можно было подумать, что здесь работает какая-то магия.

Священник объяснял это тем, что это колокольный звон благотворно воздействует на окружающее пространство – на землю, воду, растения. Поэтому местные жители любили вешать в домах небольшие колокольчики, которые отливали умельцы в одном из дальних селений. Их выменивали на ценные вещи и продукты. Маленький колокольчик был почти в каждом доме. Был такой и в доме Эрса. В садово-огородных делах он не помогал – деревья и цветы на участке старого Эйнара сохли, и приходилось прикладывать много сил, чтобы содержать обыкновенный огород. Но на душе от тихого мелодичного звона становилось легче.

Усевшись на скамейку, чужак сказал:
- Меня зовут Кун. Я приехал из Мрана. Мне бы не хотелось лишних вопросов. У меня к вам одно дело… - он замялся. – Мне осталось… недолго. Я болен, и скоро начнётся самый тяжёлый отрезок болезни перед… Перед концом. Я хочу, чтобы вы убили меня прежде, чем наступят мучительные последние дни. Я понимаю, что моя просьба несколько… дико звучит. Но считайте это обычной сделкой. Я готов… заплатить. У меня есть, что предложить вам.

Речь пришельца была пересыпана паузами, что выдавало смятение или неуверенность.
Эрс был шокирован, но виду не подал. Глядя на дорожку из гравия, он ответил:
- Но ведь Мран – это город, где никто не болеет и не умирает. Во всяком случае, так говорят…
- Говорят, - согласился Кун. – Но не все соглашаются принять такое… бессмертие.
- Какое? – Эрс сразу почувствовал расположение к собеседнику. Это была странная смесь доверия и любопытства. Возможно, сыграло роль имя: Кун – обозначало «верный пёс», «преданная собака». А может, Эрс бессознательно пытался узнать, почему отец по доброй воле покинул Мран в своё время, обосновавшись и начав жизнь с нуля здесь, в мире отверженных.
- Трансформация… Вы ведь слышали, наверное, что жители Мрана не совсем обычные… люди.

Эрс кивнул. В селениях безымянных об этом говорили мало, заминая опасную тему. Ходили разные слухи, и хотя никто ничего толком не знал об этом, разговоры такого рода вызывали суеверный страх среди безымянных. Эрс когда-то спросил об этом у отца. Ответ был коротким: «Они не люди. Нежить…» Больше к этому разговору вернуться не удалось. Но каждый раз, вспоминая короткий ответ отца, Эрс съёживался, ощущая неприятный ледок внутри.

На всякий случай Эрс всё-таки спросил:
- А вы не боитесь, что я попросту вас заложу?
- Я понимаю риск, - согласился Кун. – Перед тем, как приехать, я узнал о вас немного подробностей. В банке данных сохранились сведения о вашем отце. Человек, который предоставил мне их, обладает большим объемом данных и умеет с ними работать. Он всё перепроверил – учёл даже время и место рождения. Ошибки быть не должно… Ваш отец был военным человеком. Он не способен на предательство. В старые времена говорили: написано на роду. Род – это сложный организм. Это наследственные привычки, наклонности. Духовное родство – это не что-то там… нереальное. Это чёткий механизм – когда люди взаимодействуют друг с другом и во время жизни, и после... После смерти. Можете мне не верить. Об этом не принято говорить вслух. Но это научный факт! Я смотрел образцы его крови. Кровь, молодой человек, не врёт. Сбои – большая редкость. Поверьте мне. Я учёный, и знаю, о чём говорю.

- А почему бы вашим близким не позаботиться об этом?
- У меня никого не осталось… - Кун растерянно развёл руками. Чистосердечность этого жеста подкупила Эрса.
– Моя семья погибла… По нелепой случайности. Давно, ещё когда в Мране производилась зачистка. Их вывезли из города по ошибке. Не должны были, но… Жена сама хотела уехать за черту города. Вместе с нашими детьми. Трансформация была невозможна – это убило бы её. В общем… Тяжёлая история… Мне бы не хотелось…
- Хорошо, не надо, - великодушно согласился Эрс. – А что такого особенного в моей крови?
- Знаете, в старые времена бытовало поверье, что в крови живёт душа человека. Хотя я, как учёный, не согласен. Это была ошибка, превратно понятая истина. Согласно моим исследованиям, всё как раз наоборот. Душа воздействует на кровь, и способна определять её состав, изменять его. В этом состояло чудо исцеления, о котором ныне все забыли. Именно поэтому трансформацию могли принять и пережить не все. Были люди – и их было большинство! – которые умирали именно потому, что их душа была способна остановить процесс трансформации. Но … ценой физической смерти материальной оболочки. Понимаете?

Эрс кивнул, хотя понимал смутно. Это было похоже на бессознательные догадки, которые невозможно объяснить рационально. Свою связь с отцом он чувствовал всегда. Было ли это духовное родство или общность в химическом составе крови? Эрс не задумывался над этим. Он вообще не понимал, что значит «духовное родство». Всё, что нельзя было потрогать – не существовало для него.
- Я немного в курсе того, кто была ваша мать. Правда, о её родителях сохранилось совсем мало сведений…
- Моя мать умерла, когда я родился. Я о ней почти ничего не знаю. И всё-таки, вы что-то говорили о крови.

Кун открыл саквояж.
- Я должен был оправдать свою поездку сюда. Повод – сбор данных. Исследования крови у местных аборигенов. У меня тут… - Кун, покопошившись внутри саквояжа, извлёк на свет небольшой плоский предмет, размером с небольшую книгу. – Вот! Это аппарат для первичного анализа крови. Все тайны крови эта штука не раскроет, но в общих чертах… Хотя, конечно, в основном, кровь у людей имеет один и тот же состав…

Кун посмотрел Эрсу в глаза.
- Хотите, покажу, как это работает? Дайте руку… Не бойтесь. Поверьте, приехав сюда, я рискую гораздо больше.

Эрс, недоверчивый от природы, почему-то не смог перечить этому чудаковатому, умному старику. Криво улыбнувшись, он выразил весь скептицизм и снисходительность, на которые был способен - и протянул руку ладонью вверх.

Кун, как фокусник, извлек откуда-то матово поблёскивающий серебристый прибор, с виду напоминающий стетоскоп, но - намного изящнее, причудливее из-за полупрозрачных крошечных сфер, усеивавших всю конструкцию. Соединил серебристым проводком «стетоскоп» с плоским приспособлением, на котором медленно вспыхнул экран, вложил в уши крошечные горошины наушников... Кун был похож на старого доктора. Эрс понял, почему он поверил ему: у старика были живые, чуть влажные, добрые глаза. «Как у собаки» - подумал Эрс.

Кун взял его за безымянный палец и чем-то слегка уколол. Затем внимательно изучал что-то на экране и прислушивался к чему-то в крошечных наушниках.
- Хотите посмотреть, как выглядит ваша кровь, изнутри?

Старик вынул из внутреннего кармана ещё один непонятный прибор, по виду отдалённо напоминающий очки, мягко водрузил их на нос Эрсу.

- В старые времена было такое выражение: голос крови. Я думал, что всё это лишь образные выражения, фигуры речи. Хотите услышать голоса вашей крови? Я всё равно не смогу понять, что они говорят. Сколько бы мы не изучали тонкие биологические механизмы, есть вещи, недоступные для понимания. Эта информация закрыта для посторонних. Как будто кто-то открывает её смысл только тем, для кого она предназначена…

С этими словами он вложил Эрсу в уши маленькие серебристые горошины. И время вдруг остановилось.

Перед глазами у Эрса возникло светящееся, стремительно разрастающееся облако. Где оно находилось - он не понимал. Было похоже, что свет лился отовсюду сразу - где-то внутри головы, сердца, этим молочным светом была заполнена каждая клетка его тела. В тёплом, ласковом тумане Эрс услышал лёгкий, ровный шум. Он был светлым, в прямом смысле этого слова. Эрс не понимал, как может звук ясно излучать свет. Но это была данность, светящаяся мгла сама была звуком и светом - он ощущал это физически! Объяснить эти ощущения, поделиться ими с кем-то было невозможно...

Эрскаин парил внутри облака, замирая от восторга и страха, сливался с ним, становился его частью... Он мог летать, быть всем облаком сразу - и мельчайшей его частицей. Мог приблизить каждую частицу так близко, что видел внутри неё ещё один, такой же мир, наполненный светом и счастьем. И внутри этих миров он видел тонкое, как бы сотканное из света, женское лицо, оно дрожало, вспыхивало, перетекая в золотистую светоносную ящерицу. А потом он увидел мужское лицо с высокими скулами - это было лицо отца, но было оно иным, не таким, каким Эрс привык видеть его в обыденной жизни.

Вслед за видением отцовского лица возникли другие лица, тысячи, тысячи лиц, которых Эрскаин не знал - и в то же время они были ему и знакомы, и близки. Они были родными. Он состоял из них. Как это объяснить - Эрс не знал. В человеческом языке не было слов, чтобы хотя бы попытаться передать то, что он видел, чувствовал, ощущал...

Но и это видение рассыпалась на миллиарды частиц, пронизанных светом и жизнью, открывая всё новые и новые светлые недра. Шум становился подобен невидимому прибою, обволакивал его, растворял в себе, а потом… Потом Эрс явственно услышал внутри себя голоса. Они были похожи на многоголосый хор, сплетались, расплетались, вибрировали. Они были живыми и похожи на колосья пшеницы в поле, так их было много внутри крошечных горошин в ушах Эрса. Их был целый океан, которого Эрс никогда не видел, но почему-то отчетливо вдруг себе представил. Эту непередаваемую, невозможную, невероятную бесконечность. Этот мощный и нежный, единый и многогранный, непостижимый звук.

П. Фрагорийский
Из кн. «Мран. Тёмные новеллы»

Новеллы | Просмотров: 889 | Автор: Ptitzelov | Дата: 23/08/21 08:17 | Комментариев: 4





Душегуб. Старые счёты

Второе убийство, которое совершил Эрскаин, было случайным. Нечаянным. От второй жертвы Душегубу не было никакой выгоды, хотя между Душегубом и убитым с детства была враждебность, и существовали старые счёты. Убитого звали Ганжу.

Убитый был своего рода романтиком – что было редкостью в краях, где жили безымянные. Промышлял сутенёрством, слыл соблазнителем простушек из окрестных селений.
Играясь с ними, как кот с мышами, молодой ловелас обирал их до нитки, а потом сбывал в местные бордели. Эти злачные заведения были возле каждого селения безымянных. Правда, всегда располагались поодаль, на отшибе. И почти все юные дурочки верили, что это временные трудности, любовь до гроба им обеспечена, и любимый заберёт из этой клоаки, как только дела поправятся.
Мужчины в селениях, где он отирался, навещая своих пассий, прозвали его Котом. В их кругу Ганджу презирали за позорный заработок, и среди них трудно было найти человека, который бы выражал дружеское расположение к парню. Зато женщины при его появлении изо всех сил прихорашивались, старались быть как можно привлекательнее и чуть ли не заглядывали ему в рот.

Ганджу никогда не отвечал злом на зло, был скользким, как угорь, ускользал от конфликтов, пропуская мимо ушей издевательские шутки. Чудом умудрялся не вступать ни с кем в перепалку, невзирая на самые обидные провокации.
Похоже, он и вправду не был злопамятным и обидчивым. А когда шутки становились особенно грубыми, и, что называется, зашкаливали от непристойности, лицо Ганджу выражало чистосердечное недоумение. Казалось, он не понимал обидного смысла сказанных в его адрес унизительных слов.
Было ли это фальшивой игрой, или удивление было искренним – никто никогда не мог бы понять. В селениях безымянных был свой кодекс чести, свои правила. И со всем этим нужно было считаться, если хочешь выжить и нажить себе какой-никакой авторитет.

Ганджу вызывал у Душегуба инстинктивную неприязнь. Почему? Вряд ли он смог бы объяснить это сам себе. Парень был с гнильцой. Это чувствовали почти все. Хотя, по сути, он был безобидный малый - если учесть состояние морали в Мране, да и чего греха таить - в поселениях отверженных тоже благородство было редкостью.

Между ними вышла неприятная история ещё в то время, когда они были несмышлёными подростками. Эрс, признанный вожак стаи, состоящей из местных лоботрясов, тогда промышлял со своей компанией на старом лесном кладбище. Ганджу появился в один из летних дней, как черт из табакерки, и заявил, что намерен заняться кладоискательством. Было видно, что он хочет подружиться, но выглядело это так, будто Ганджу сам всё придумал, и не против того, чтобы к нему присоединились все остальные. А между тем стая уже давно занималась поиском кладов в старых могилах и склепах. Ребята промолчали, ожидая, что скажет вожак. А Эрс тогда взял да и плюнул ему на ботинок, предупредив: «Донесёшь - удушу». Донёс или не донёс Ганджу – всё это теперь никакого значения не имело. Отец всё равно узнал о кладбищенском промысле и побил его прямо там, у разрытой могилы, на глазах у приятелей Эрса. Рёбра срослись, но Эрс больше на кладбище не ходил никогда. Компания сама по себе распалась. А в чём была первичная, настоящая причина конфликта, Эрс не смог вспомнить, как ни старался.

Возможно, Эрса раздражал его наглый вид, слишком красивое, холёное лицо, лёгкая, слегка вихляющаяся походка. Он чувствовал в нём какую-то опасность, и если бы Эрса спросили, что он думает об этом человеке, он бы сказал, что тот похож на предателя, на сексота, которых было полно в селениях безымянных.

Как бы то ни было – из-за такой ерунды он даже не подумал бы его убивать. Всё случилось неожиданно. Они столкнулись в полдень на узкой дорожке, возле леса недалеко от дороги, ведущей к Мрану. Ганджу шёл по дороге, качаясь из стороны в сторону, как пьяный, с перекошенным, как будто от ужаса, бледным лицом. Поравнявшись с Душегубом, он вдруг ни с того ни с сего кинулся на него, как будто сошёл с ума. На миг Эрсу показалось, что в его руках блеснуло лезвие ножа, но это была ошибка, стоившая Ганджу жизни.

После того, как Эрскаин задушил Ганджу, сломав безумцу глотку от неожиданности и избытка силы, он обыскал его. В кармане куртки не было никакого оружия, единственной ценной вещью оказался огромный, яркий шёлковый женский платок, расшитый золотыми нитками, с цветами и птицами на красном поле. Проверяя нагрудные карманы, Эрскаин нащупал что-то мягкое и вытащил на свет. Это была чашечка бутона красной розы, который, казалось, был грубо оборван со стебля.

Зачем покойный таскал в нагрудном кармане измятый бутон, Эрс не понял. Но подумал, что, может быть, роза обозначала для Ганджу что-то особенное, личное. С удивлением рассматривая увядший цветок, Эрс почувствовал на себе взгляд. Сквозь приоткрытые веки новопреставленный как будто глядел на розу в руках своего врага. Эрскаин тихо провел рукой по лицу убитого сверху вниз, закрыв ему глаза. Лицо Ганджу стало, наконец, спокойным и умиротворённым, как у безумно уставшего человека, получившего возможность, наконец, выспаться.

Эрскаин впервые подумал о том, что у Ганджу, похоже, нет родственников. Он отнёс его на руках в укромное место у ручья, а через час вернулся к телу с лопатой, бечевкой и простынёй, утащенной из дому тайком от отца. Провозившись до самого вечера, вырыл просторную могилу, обернул Ганджу в простыню, как в саван, и осторожно, на руках, опустил в яму бывшего врага, положив ему под голову платок. Затем, подумав, вложил в уже окоченевшую ладонь скомканный розовый бутон. В землю он вкопал толстую ветку. С помощью бечевки примотал ещё одну ветку - получился крест. Правда, не очень прочный. В голове Эрса даже мелькнула мысль - вернуться сюда позже, сделать крест как положено. В сарае у отца можно было найти для этого всё необходимое.

Эрскаин сделал всё это не потому, что нужно было спрятать тело. Ему просто хотелось похоронить Ганджу по-человечески.

П. Фрагорийский
Из кн. «Мран. Тёмные новеллы»
Новелла о Ганжу - Ганжа. Плесень
Новеллы | Просмотров: 851 | Автор: Ptitzelov | Дата: 21/08/21 20:40 | Комментариев: 4





Безымянные. Жёлтый ветер
....................................................................#Мран_Тёмные_новеллы / гл.22
1.

На совести Эрскаина было три убийства.
Первое было спланировано заранее и совершено на пустынной, занесенной снегом дороге в январе, в год Большого голода, когда без еды было не выжить, а в селениях безымянных ходили слухи о людоедстве. Жертвой Эрскаина стал оборотистый местный торгаш, для которого голод был выгоден во всех отношениях. Где он брал продукты в голодную зиму – никто не знал. Но они были отменного качества, в упаковках, которые сохраняли свежесть продукта много месяцев, а на пломбах, скрепляющих расфасованные товары, ярко светился герб Мрана. О таких деликатесах даже в сытые годы никто и мечтать не мог.

В холодные пасмурные дни селение безымянных занесло снегом по самые карнизы окон. Отец Эрса - старый Эйнар - впервые слёг и уже никогда больше не выходил из дому. Полыхнули старые болячки, приобретённые в год краха старого мира, когда повсюду носились не всегда видимые частицы загадочного биохимического происхождения.

Накануне короткой войны Мран был забит секретными лабораториями, в которых хозяйничали военные. Никто не знал, какие химические составы производились там. Но о том, что это отрава, говорили все, кому не было лень открывать рот.
В глубине души мало кто в это верил всерьёз. Ловя обрывки разговоров, вдумываясь в нелепые слухи, клубившиеся среди людей, как сигаретный дым, Эйнар не вступал в споры и не ввязывался в обсуждения, руководствуясь многолетней привычкой военного, служившего в низовых структурах - не задавать лишних вопросов и не произносить слова, о которых можно было потом пожалеть.
Ночами он курил, глядя в разноцветный сумрак за окном. Ему казалось, что кто-то стирает его с карты жизни ластиком. Отступать дальше было некуда. Эйнар не мог даже представить себе, что можно жить, изувечив себя в угоду кускам железа.

Просчитав все варианты, Эйнар трезво оценил ситуацию и, погрузив в багажник трейлера оружие, провиант, несколько противогазов, мешок с медикаментами, деревянный ящик с инструментами для работ по дому и несколько генераторов, позволяющих долго ещё добывать электричество - уехал вглубь леса, в дальнее заброшенное село. В то время многие уезжали, куда глаза глядят, начиная жизнь с нуля.
По дороге он выбросил старый кнопочный мобильный телефон. Ему не хотелось, чтобы кто-то знал, куда он уехал. В Мране для него не осталось ни своих, ни чужих. Все, кто остался, казались ему представителями другой расы, внезапно снявшими с себя маски с человеческими лицами и обнажившими иную суть. И она не имела ничего общего с сутью человеческой.

2.

Избегая рискованных решений, люди обживали пригородные зоны. Многие ездили в Мран по привычке - проверить, не случилось ли чего в их жилищах, или - из потребности поддерживать старые связи и привязанности. Но всё чаще пригород Мрана, утопавший в деревьях и цветах, в средствах массовой информации называли Зоной Отчуждения. Переселенцам отказывали в привычных документах, заменяя их хитроумными изобретениями, позволяющими обходиться вместо устной и письменной речи - средствами электронно-цифрового языка, основанного на особых алгоритмах, не совместимых с человеческой речью. Это было дёшево, экономно и удобно всем структурам, вынужденным вести учёт населения для различных нужд и для внесения сведений в разнообразные реестры.

Те, кто отказывался сдавать старые удостоверения и паспорта, всё чаще сталкивались с неустранимыми проблемами. Учёт и контроль требовался повсюду, где человек мог получить блага, полагающиеся каждому жителю Мрана: от получения медицинской помощи у роботов и перемещения на общественном транспорте – до возможности сесть в собственный автомобиль и зайти в подъезд своего дома. Такие люди оказывались как бы «безымянными», поскольку Умный Город не узнавал их.
Всё чаще при попытке доступа к жизненно необходимым услугам, которые стали привычными, нелояльные люди получали ответ: «Нет такого человека в реестре», «Такого имени не зарегистрировано».
В средствах массовой информации их называли «безымянными», чем резко отграничивали людей, решившихся на радикальные изменения – от тех, кто мечтал дожить до смерти в старой «системной оболочке», не «подключаясь» к сложной системе Умного Города, о которой большинство граждан имело весьма смутное представление.

Но было ещё одно обстоятельство, которое затрудняло переход в новый, более качественный, образ жизни и отдельных граждан, и всего социума. Для успешной согласованной работы всех сервисных структур человек обязан был привести в соответствие со стандартными требованиями своё материальное тело. Иначе совмещение отдельного жителя Мрана с усовершенствованной слаженной системой механизмов, призванных регулировать общественную жизнь, а также множеством электронных нематериальных двойников человека – было невозможным.

Чтобы устранить помеху, пришлось принять непопулярное решение: человек должен был дать согласие на телесную трансформацию более глубинного уровня, где предусматривалось радикальное улучшение всех органов и лишение человеческой особи определенного пола. Бесполость, разумеется, была относительной: не утрачивая стремления к плотским удовольствиям, люди новой формации не могли иметь детей.

Трансформация была несомненным благом для любого разумного человека. Она предусматривала, кроме существенных преимуществ и удобств, идеальный контроль над функциями тела, резкое омоложение, а в перспективе – долголетие, срок которого воспринимался рядовым населением, как бессмертие.

Необходимым дополнением к сложной процедуре, уже полностью роботизированной и поставленной на поток, было вживление в тело человека мельчайших приборов, обеспечивающих идеальное функционирование всех органов и связь с Высшим Разумом, Подателем Всех Благ и Великим Контролёром. В его недрах уже фиксировалась большая часть всех процессов, происходивших в Умном Городе. Мран преображался.

Эти инициативы поначалу вызвали шок у всех. Но у Мрана не было выбора: Великий Город не безразмерен, количество жителей нуждалось в тщательном регулировании и обслуживании. Несмотря на мощную разъяснительную работу в средствах массового оповещения всех возможных форматов, на добровольную трансформацию соглашались немногие из безымянных.
Производить трансформацию насильственно, как выяснилось, было невозможно. Человеческое сознание сопротивлялось и не позволяло провести процедуру с запрограммированным результатом. Такая особь гибла физически, не принося Мрану никакой пользы и вызывая ропот среди остальных граждан. Мрану же была нужна – душа. Это была энергия и питательная среда Интеллектуального Центра Мрана – Высшего Разума. Для успешной трансформации существо должно было быть абсолютно лояльным.
Безымянные не могли стать лояльными никогда – это понимали все. Таким образом люди, не способные осознать важность согласованных действий каждого жителя с всеобщим движением к прогрессу, превращались в проблему государственного значения.

Правительство уже открыто ставило ультиматум: все, кто не готов принять решение о телесной трансформации, должны были покинуть город и переселиться в сельскую зону. Никаких гарантий вне зоны Мрана никто не давал. Нужно сказать, что большинство безымянных было радо такому выходу из ситуации. Многие чувствовали неловкость перед согражданами с менее закрепощенным сознанием. Тем более, среди них у многих еще оставались друзья, родственники и просто близкие люди. Они постепенно уезжали, но недалеко. Селились преимущественно вокруг Мрана, чтобы иметь возможность хотя бы изредка приглашать к себе тех, кого любили и к кому сохранили сердечные чувства.

3.

Время шло, и казалось, всё как-нибудь рассосётся, перемелется, а новые законы, издающиеся в стенах Палаты Представителей Регионов Мрана с пугающей скоростью и всё более громоздким и радикальным содержанием, останутся на бумаге и на официальных интернет-афишах государственных структур. Так было не раз: изданные, но не принятые людьми законы исполнялись неохотно, кое-как, а затем за ненадобностью потихоньку упразднялись, и жизнь возвращалась к прежнему спокойному, размеренному течению.

Всё случилось иначе, неожиданно и для безымянных, и для тех, кто принял новую жизнь, подтвердив полную лояльность радикальной трансформацией материального тела. Однажды утром в воздух поднялись сотни вертолётов. Они висели над городом несколько часов, как будто чего-то ждали. Среди людей, облюбовавших окраины, пронеслось слово "Зачистка". Об этом слышали многие, заковыристое слово проскальзывало не только в кухонных разговорах, но и в средствах официально транслируемой информации. Как будет происходить зачистка, никто не знал.

Спустя несколько часов стали подъезжать грузовики, из которых выпрыгивали люди с лёгкой поклажей, рюкзаками, клетчатыми холщовыми сумками. Их привезли из Мрана.

Вертолёты зависли по периметру города и медленно двинулись в разные стороны, заполняя пространство чем-то непонятным. Сначала показалось, что это был песок, сыпавшийся с вертолётов, как дождь. Вблизи он стал похож на икринки рыб, которые медленно плыли и лопались невысоко над землёй, как блестящие, полупрозрачные жёлто-бежевые капсулы. Воздух наполнился нежными бледно-жёлтыми хлопьями, прозрачными и лёгкими, как паутина. Они распускались в воздухе, как цветы, кружились, будто воздушные медузы, изменяли очертания, увеличивались в размерах, словно дышали. Окрестности заволокло жёлтым туманом, подвижным и стремительно растворяющимся в воздухе прямо над человеческими головами. Причудливые паутинные облачка медленно покачивались, опускаясь ниже, падали на землю у ног растерянных людей. Повсюду ощущался тонкий, приятный цитрусовый аромат. Люди вдыхали его, как завороженные, смущённо улыбались друг другу, шутили...

Вскоре вертолёты, зачищавшие окраины Мрана от изгоев - тех, кто не смог принять правила нового мира и уезжал подальше от города - взмыли вверх и потянулись на запад стаей железных стрекоз. А люди стали падать на землю.
Те, кто не успел уехать далеко, умирали мучительно, выхаркивая, казалось, все внутренности вместе с кровью. Через две недели в пригородной полосе никого не осталось.

Несколько дней в зоне, обработанной химическим составом, происходила тщательная уборка. Окраины поделили на сектора, они были оцеплены военными и огорожены колючей проволокой с яркими предупреждающими баннерами. Входить на территорию, граничащую с городом, было запрещено. Те, кто работал внутри, были в защитных костюмах, и что там происходит, никто из жителей толком не видел.

О том, что случилось в пригороде, Эйнар узнал намного позже, от очевидцев, которые приезжали в селение для того, чтобы умереть по-человечески. Рассказывали, что похоронные команды, организованные государством, не позволяли хоронить мёртвых. Люди служебного вида собирали тела с помощью специальных уборочных машин и длинных металлических багров в громадные пластиковые мешки, по несколько человек сразу, грузили в закрытые фургоны и увозили в неизвестном направлении. Поговаривали также, что работники похоронных команд, проходя к месту несения службы, не реагировали на обращения граждан, многие из которых плакали, надеясь, что на зачищенной территории кто-то из близких остался в живых. Ещё ходили слухи, что движения уборщиков были странными, механическими, а сами они были одеты в наглухо закрытые тёмно-серебристые скафандры с тёмными стёклами вместо лиц. Но подтвердить эти сведения видеофрагментами никто не мог, снимать происходящее было строго запрещено, поэтому судить об их достоверности было невозможно.

Тогда Эйнар и вспомнил едкий запах жёлтого ветра, который, казалось, пытался догнать его на просёлочных дорогах. Ветер был странный, он выглядел, как хлопьевидный туман или дым, и казался живым: то замирал, то причудливо двигался, принимая различные формы и распространяя вокруг сладковато-горький запах, от которого съеживались лёгкие и обморочно кружилась голова.
"Господи..." - подумал он, - "Что ж за оборотни такие..."
Происходящее не вписывалось ни в какие ворота.

В селении он перенёс воспаление лёгких. Крепкий организм победил болезнь, хотя лёгкое покашливание, которое бывает у заядлых курильщиков, у него осталось навсегда. А спустя некоторое время он неожиданно сошёлся с девушкой, которую едва знал. Не прошло и полугода, как она понесла. День рождения Эрскаина стал днём смерти его матери. Она не перенесла тяжёлых родов. С тех пор и появилось у него второе имя - кличка, которую дал отец: Душегуб.

4.

Эрскаин не был близок с отцом. Но смотреть, как старик молчаливо угасает, лёжа на старом топчане, было настолько невыносимо, что на Эрса накатывало отчаяние. Оно было вызвано не столько жалостью, сколько осознанием собственного бессилия. Эрс чувствовал себя никчемной тряпкой.

О намеченном Эрсом будущем покойнике ходили разные слухи. Сплетничали, что он не гнушается торговать детьми, которых по его заказу похищали из селений безымянных такие же никчемные, как и Эрс, сомнительные личности. Впрочем, парень не придавал значения слухам. Вернее, ему было плевать, что из себя представляет будущая жертва. Чужие грехи его волновали мало. Ему нужна была еда. Предложить в обмен на еду было нечего - из дому было вынесено всё, что представляло какую-либо ценность. А маленькие реликвии, оставшиеся у отца после смерти матери, продаже не подлежали. По крайней мере до тех пор, пока старый Эйнар не отдаст концы.

Шёл мелкий унылый снег, похожий на манную крупу. Дело близилось к вечеру. Эрс взял топор, которым отец рубил дрова и пошёл навстречу торговцу, который - как заблаговременно установил Эрс - должен был привезти в селение заказанное продовольствие. Торговца звали Ратус. Это всё, что Эрс знал о человеке, напоминающем амбарную крысу, и которого собирался отправить на тот свет.

Огромная телега торговца показалась на дороге. Она почему-то была без лошади. Ратус тащил груз в селение на себе. Эрскаин удивился, но испытал облегчение. Наверное, торговец брал лошадь напрокат и решил сэкономить часть денег, оставив её на конном дворе неподалёку.
Дело было не в том, что Эрскаин боялся разоблачения и уголовного преследования. Он думал об этом, конечно, но особого страха перед возмездием Мрана не испытывал. Тяжкие преступления у безымянных в Зоне Отчуждения преступлением не считались вообще. Истребление изгоев друг другом негласно поощрялось. Их оставляли в живых только потому, что со времени закрытия храмов старой эпохи прошло чуть больше тридцати лет, и люди ещё не были готовы закрыть глаза на очевидный беспредел. У Мрана не хватало пока мощности для полной утилизации остатков человеческого вида, отжившего своё. Рано или поздно безымянных всё равно ждало естественное вымирание или искусственное уничтожение.

Эрса смущало другое: он не хотел, чтобы его боялись в селении те, с кем он здоровался, проходя по улице. Его задевало, когда люди, с которыми он был знаком, при встрече отводили глаза, хоть он никогда не подавал виду, что ему не всё равно.
В любом случае, лошадь в такой ситуации была бы ему и обузой, и уликой. Её пришлось бы забить в сарае, и вряд ли это можно было сделать незаметно. Да и, честно говоря, в глубине души Эрскаину не хотелось убивать ещё и лошадь.

Эрс не любил ни боли, ни крови, ни изнуряющего страха. Он не был жестоким по сути, не хотел причинять страданий никому. Всё дело было в еде и голоде. Поэтому убийство было коротким. Молниеносным. Глядя сверху на распростертое в снегу тело убитого, Душегуб подумал, что хотел бы себе такой смерти. Неожиданной. Быстрой. Без мучений.

П. Фрагорийский
Глава из кн. «Мран. Тёмные новеллы»
Новеллы | Просмотров: 820 | Автор: Ptitzelov | Дата: 21/08/21 20:36 | Комментариев: 3



Так уж устроены люди. Любят мертвых поэтов, но в упор не видят живых. Мёртвых легче любить наверно. Признал — и приобщился в «вечному».
Так что подождем… Начнут умирать — и сразу у всех слух включится, и любовь проявится. Увидим стихи, услышим их «дивные голоса»...

Из письма М. Цветаевой Петру Юркевичу: «Мне не нужно любви, мне нужно понимание. Для меня это — любовь. Я могу любить только человека, который в весенний день предпочтёт мне — берёзу. Это моя формула»

Из письма М. Цветаевой Пастернаку: «Мой любимый вид общения — потусторонний — сон, видеть во сне. А второе — переписка»


Рот как мед, в очах доверье,
Но уже взлетает бровь.
Не любовь, а лицемерье,
Лицедейство — не любовь!
И итогом этих (в скобках —
Несодеянных!) грехов —
Будет легонькая стопка
Восхитительных стихов.

20 ноября 1918,
из цикла М. Цветаевой «Комедьянт»


… В стихах, музыке, изобразительном искусстве интересен сам автор, и в первую очередь, в том, как он сообщает миру о себе или о ком-то. Чем талантливее написано, чем больше любви и мастерства в материале искусства — тем интереснее нам та личность, которая находится «за кулисами», за историей создания произведения.

Читатель часто испытывает жгучий интерес к адресату того или иного стихотворения, рассказа, картины. Хочется узнать, чья тень, жизнь, чей призрак светится за строками посвящения.

Стихи не посвящаются. Или — посвящаются, точнее говоря, формально. Они просто могут быть связаны с конкретными людьми, которые послужили поводом, спусковым крючком. Но редко — значат что-то большее, чем просто стихи. Кто-то скажет — цинично. Выходит, ничего святого — всё является лишь сырьем для текста. Наверное, так и есть… Техника. Лирика. Других людей там нет. Только автор — и всё. В стихах нет никого… Только ты. Один. Всегда — один.

Люди, образы, эмоции, ситуации — перерабатываются, как химический состав в реторте алхимика. На выходе же остаётся совсем другое. Текст. Стихи. Просто искусство. Не больше. Теплота человеческого сердца и холодная игра ума. Иногда пишешь вообще — не о себе. А как еще объяснить, что происходит у тебя внутри?

danke


«wilder wein»
от Rammstein
яд надежды и риска
у запретной любви
крови вкус василиска
замечательно больно
без тебя — «ohne dich»
помечтала? довольно
danke, кончился стих
...........................Марья Щукина


Жестокий стишок. Люблю тексты М. Щукиной — за честность. Романтизм облетает со слова «любовь» с каждым звуком тяжелого металла, звуки которого присутствуют за кадром на протяжении всего стиха. Привычные сантименты гаснут в «Wilder wein» от Rammstein — эстетизация безобразного естественна, но кажется бесчеловечной.

Но я не об этом, а о странной жестокости, иногда бесчувственности, поэтов, писателей, артистов, художников — к тем, кто их вдохновляет.

Там, где касается творчества, реальные люди как бы отходят на второй план. Всё переплавляется в личном опыте — и выражается в созданных предметах искусства. Строительным материалом является буквально все… Хотя это всё — зачастую живые люди, живые судьбы, прикасаясь к которым — вольно или невольно — художники изменяют их, воздействуют на их жизнь. И очень часто такие столкновения становятся чуть ли не фатальными.

Я о безжалостности говорю. О том, что привязанность к творчеству довлеет над привязанностью к людям. О странном холоде по отношению к людям из прошлого. О цинично-бесчувственном порой отношении к людям из настоящего. Артефакты искусства одухотворены призраками любви.

А что художники, творцы, ремесленники… «Комедьянты», «лицедеи»… В их отношении к близким людям сквозит эмоциональный инфантилизм и безответственность в обыденном, обывательском значении слова. Поэтому и платят по самому высокому, штрафному счету, Судьбе — здоровьем, жизнью, честным именем, непониманием, одиночеством.

Но иначе они не умеют. Не могут. Да и права, наверное, нет — иначе. Поэтому вслед за творчеством в судьбе любого художника следует расплата. Искупление. И покаяние.

… Бывают счастливые люди среди артистов, художников, поэтов, наверное. Я не встречал.

Судьба художника (я о тех, кто создает искусство, а не имитирует его, клепая муляжи) — не бывает благополучной. Чем сильнее творчество — тем труднее судьба.
Не говорят вслух о том, что думают по поводу своих родителей, например, дети их, близкие, любимые. Как правило, там не все благополучно.
Любой художник — в большой мере эгоистичен, защищая себя от быта, от вторжений на его личную территорию, от ограничений личной свободы. Иначе конец творчеству. Я об этом.
… Да я не спорю. Не спорю я... Просто говорю о неизбежном конфликте между творческой личностью и близкой средой. Она же — и питательной средой является для творчества. Такое вот духовное людоедство… Я понимаю, всё взаимосвязано.
Только мне и тех, и этих жалко.
По человечески...

Примечания:

*Rammstein — название немецкой музыкальной группы. Так называется военная база США, расположенная в городке Рамштайн (Германия), вошедшая в историю трагедией на авиашоу (1988 г.), когда в результате столкновения трёх самолётов пострадало около 300 человек, 70 из которых погибли.
*Wilder wein (нем.) — дикий виноград
* Оhne dich (нем.) без тебя
*Danke (нем.) — спасибо
Эпистолы | Просмотров: 827 | Автор: Ptitzelov | Дата: 19/08/21 19:55 | Комментариев: 5





Гойо. Сила и власть

1.

— Молчишь? Со мной кончено, да?! — голос был едва слышен, он долетал издалека, и был подобен шороху осенних листьев в самой дальней чаще леса, огромным кольцом окружающего селения безымянных.
Значит, Гойо не ошибся, не потерял способность определять направление по запаху — после того, как был избит до смерти и, чудом оклемавшись, выбрался из отхожего места, куда его сбросили те, кто давно охотился на него, чтобы убить.

Крадучись, семеня, перепрыгивая через трещины в земле и сухой валежник, Гойо шёл на человеческий голос — то падая на четыре лапы, то выпрямляясь и обретая человеческую походку. Вдалеке, едва видимый из-за ветвей, мерцал огонь, тянуло острым едким дымом и вкусным жареным мясом.

— Люди… — подумал Гойо, но подходить вплотную не спешил. Недаром его имя означало: «осторожный». Ему показалось странным, что один человек говорит, а ему никто не отвечает. Сколько их у костра? С кем здесь покончено? В голосе говорившего билась тоска и боль, и было ясно: такие слова произносят в особенных случаях. Их мог произнести кто угодно, и адресованы они могли быть кому угодно. Отвергнутый любовник мог сказать их бросившей его женщине, а приговоренный к смерти — своему убийце. Судя по тембру голоса, произносивший эти слова был крупным, сильным мужиком, и для того, чтобы заставить его подчиниться смертному приговору, понадобилось бы несколько человек.

Гойо был предусмотрительным и недоверчивым. Его тело давно стало ходячей мишенью для людей. И это не удивительно: будь он на месте людей, он бы тоже вооружился ненавистью и страхом. Потому что и они для него были — всего лишь жертвами.

Гойо должен был приносить жертвы тёмной, древней силе, которая вынуждала живые существа биться насмерть за еду и тепло, за обладание друг другом в коротких вспышках страсти. Она заставляла платить высокую цену за всё: за мимолётные проблески счастья, за краткие отрезки времени покоя, за возможность оставить потомство на этой неприветливой земле… За право жить и право умереть без изнурительных мучений. Каждое мгновение жизни в мире Мрана было обложено налогом, временами казавшимся непосильным…
Эта сила существовала всегда и требовала жертвоприношений. Иначе было нельзя. Иначе можно было потерять разум и превратиться в бешеное животное, единственным выходом для которого было — умереть, убив самого себя.
Бунтовать, и даже роптать против этого закона не имело никакого смысла. Закон был справедлив, потому что сама эта сила была высшей справедливостью.

Гойо отвёл ветку от лица, чтобы лучше рассмотреть всё, что происходило в круге света, исходящего от пламени. Мужчина был один на поляне, за его плечами, поодаль возвышалась небольшая хижина. Он стоял у костра и смотрел на огонь. Потом поднял кудлатую голову и взглянул на небо. Гойо замер, чтобы сконцентрироваться, и когда почувствовал себя собранным, тихо вышел на неверный свет, который кружился вокруг костра. Под ногой треснула сухая ветка.

Мужчина обернулся, прищурился, всматриваясь в заросли, скрывавшие неясный силуэт ночного гостя.
— Эй… Кто там?
— Свои… — неожиданно для себя ответил Гойо.
— Подойди ближе… — голос мужчины был твёрдым и спокойным. — Ты кто?
— Меня зовут Гойо.
— Что тебе нужно?
— Я голоден.
— Присаживайся, — мужчина указал рукой на лежащее на земле мёртвое дерево. Оно умерло прошлой весной, хотя было срублено ещё два года назад. За несколько лет до этого в дерево ударила молния, с тех пор оно стояло, парализованное, обугленное, пока на эту поляну не пришёл тот, кто сейчас стоял у костра. Гойо узнал об этом, прикоснувшись ладонью к шершавой коре. Он мог описать жизнь любого дерева в этом лесу. Откуда бралось это знание — Гойо никогда не задумывался. Просто знал и всё.

2.

Мужчина выхватил из-за голенища сапога нож, срезал с вертела и протянул ему тонкий, пригорелый кусок мяса. Гойо осторожно принял подарок. Втянул запах в затрепетавшие ноздри. Зайчиха. Она попалась в капкан, а потом тот, кто сейчас стоял напротив, свернул ей шею, освежевал… Она даже испугаться не успела как следует.

Гойо недобро оскалился, пытаясь улыбнуться. Тело плохо слушалось. Мясо было невкусным и жёстким, и лишь на малое время могло заглушить его нечеловеческий голод.

Мужчина присел на корточки, поворачивая вертел с тушкой зайчихи. Глядя на его широкую спину, Гойо бережно положил мясо рядом с собой. Он был готов к прыжку, внутри его тела уже стремительно разворачивалась мощная пружина. Через секунду он уже вцепился в крепкую шею когтями. Потом перед глазами возникла вспышка, а лицо обдало жаром огня. Секундой позже он уже лежал, прижатый к земле, хрипя и извиваясь, с тяжелым коленом на горле и горящей веткой между зубами. Это была вторая ошибка, которая могла стоить ему жизни.

Мужчина тяжело, жарко дышал оборотню в лицо. Только теперь человек понял, что настораживало и беспокоило его с первой минуты появления неожиданного гостя. От нападавшего исходил смрад. Это был запах зверя, а не человека. Его дыхание было холодным, почти ледяным. И от этого человеку было не по себе.

Гойо приоткрыл обожжённые веки и увидел глаза человека, который мог его запросто убить, но почему-то не сделал этого. Шевеля непослушным ртом, Гойо с трудом проклокотал: «Чудотворец…»
Мужчина глядел на него, как завороженный, удивлённо рассматривая темнеющую на глазах лисью пасть, из которой вылетали звериные звуки человеческого слова.

В голове Гойо вспыхнула когда-то увиденная им картина. Солнечный день, тропинка в лесу, светлая женщина. В её руках была корзинка с лесной смородиной. Складки холщового платья облегали небольшой круглый живот. Её имя было — Цветок. Он тогда бросился на неё, но почувствовал непреодолимую преграду. До самого поселения лис шёл с ней рядом, а она даже не увидела его. Женщина была из чудотворцев, и Гойо не мог причинить ей ни малейшего вреда. Древняя сила защищала её, и в этом тоже была высшая справедливость. Она была беременна, и тот, чьё колено сейчас пережимало его пересохшее горло, был внутри той женщины — маленьким скрюченным зародышем. Гойо даже смог вспомнить его будущее имя: Эрс, Эрскаин. Медведь. Душегуб.

— Нечисть… — прошептал мужчина. Гойо захрипел и судорожно забился в его сильных руках. Эрскаин ослабил хватку и поволок его к хижине по сухой траве. Тяжело дыша, привязал к колодцу цепью и надел ведро ему на голову. Потом тихо сказал:
— Ты Хемминг… Оборотень… Мне когда-то говорила о таких, как ты, старая Мара. Я думал, она просто хотела меня напугать.

Оборотень прерывисто вздохнул, захлебываясь спёртым воздухом.
Эрс, слегка поколебавшись, снял ведро с его головы.
Гойо почувствовал облегчение. Губы стали послушнее.
— Мы с тобой чем-то похожи… — выдохнул он. — И оборотней, и чудотворцев убивают. Ты убьёшь меня?
— Не знаю, — мрачно ответил Эрс.
— Если бы я мог, я бы убил тебя, — честно признался Гойо. — Иначе и быть бы не могло.
— В этом и есть наше различие. Ты убил бы меня, если бы смог. А я могу убить тебя. Но могу и отпустить. У меня есть выбор.
— А у меня — нет… — просипел Гойо. — Так устроено всё… Мир так устроен. Мы не можем выжить без человечьего мяса и крови.
— Я знаю…

Они замолчали. Каждый подумал о своём. Молчание нарушил Гойо.
— Твою мать звали Цветок. Я видел её в лесу, когда ты ещё не родился.
— Её звали Мэй…
— По-вашему — Мэй.
— Ты хотел её убить?
— Да. Но не смог. Мы не можем вам причинять вреда. Так всё устроено. Если бы не это обстоятельство — мы бы давно разорвали вас на части.
— Мы тоже можем разорвать на части кого угодно. Но у нас есть выбор, а у вас его нет.

Эрскаин усмехнулся, и в этой усмешке Гойо почувствовал превосходство. Это вызывало глухое раздражение. Гойо посмотрел на него враждебно. Он ненавидел людей сотни лет, но ещё более лютую ненависть у него вызывали чудотворцы. Они были воплощением несправедливости. Нарушали законы земного бытия. Их превосходство над всем, что было справедливого на земле, вызывало ненависть и у людей, и у нелюдей.

— Я не стану убивать тебя, — жёстко произнёс Эрскаин.
— Почему? — Гойо почувствовал, как тяжелеет его кровь, ненависть разливается по кровеносным сосудам, обжигает мозг, солнечное сплетение и сердце, разрывает внутренности. Это была мука, с которой невозможно было справиться — можно было только перетерпеть и смириться с ней.
— Потому что не хочу. Уходи. Только не попадайся больше мне на глаза.

3.

Когда сгорбленная сухопарая фигура оборотня растаяла в утренней дымке, Эрскаин посмотрел на свои руки. На коже было всего несколько царапин от когтей. Он не понимал, почему мог убивать когда-то людей, но не убил старого лиса-оборотня. Прозвище «Душегуб», прилипшее к нему с детства, стало для него вторым именем. Решение оставить оборотня в живых пришло само, изнутри. То, что он чувствовал, было похоже на жалость. Лис был безоружен перед ним, казался ему старым, немощным и беззащитным.

Эрс взглянул на небо и увидел, как навстречу ему покачнулось облако. А вслед за этим послышался звук, отдалённо напоминающий колокольный звон, который он слышал по воскресеньям из часовни во дворе Никодима. Жив ли он? Эрскаин задал себе вопрос и понял: Никодима уже нет в живых на земле Мрана. Звон плыл среди деревьев — нездешний, нежный, призрачный. Вокруг не было ни храмов, ни часовен. Селения были далеко, и чтобы добраться до ближайшего из них, нужно было потратить неделю, не меньше.

Он снова взглянул на небо.
— Значит, не кончено, да? Со мной не кончено? Это значит, ты всё-таки услышал меня?
Его голос сорвался, горло перехватило. Кадык свело судорогой от непрошеных слёз.

Но вокруг было тихо. На деревьях дрожали редкие листья. Пели птицы. Шуршала сухая осенняя трава. Эрскаин прислушался к лесным звукам и подумал, что услышал пение птиц впервые с тех пор, как семь лет назад, уходя от ловцов, вышел из дому, чтобы покинуть селение навсегда.

Гойо шёл по тропе, ведущей к одному из селений, в которых ютились безымянные. У него не было другого пути. Он старался не думать, почему этот странный чудотворец так легко отпустил его на все четыре стороны. Подарил ему жизнь. Просто так, ничего не потребовав взамен…
Наверное потому, что Эрскаин не был голоден, был силён настолько, чтобы не испытывать страха. У него не было причин для зависти — со старого оборотня можно было взять разве что седой шерсти клок. И сердце чудотворца, привыкшее за много лет к одиночеству, было свободно от ненависти. А ещё у него был выбор…

Выбор — это не просто желание или нежелание. Это власть над другим существом. Власть, которой нет у нелюдей: воля убить или помиловать. За века, прожитые среди людей, некоторые из которых были чудотворцами, Гойо понял важную вещь: самая сильная власть заключается не в том, что чья-то жизнь зависит от тебя, от твоей безнаказанной возможности истязать, мучить, наказывать, карать, убивать. Не в превосходстве силы. Высшая власть — это дар, это право быть милосердным и возможность помиловать тех, чья жизнь находится в твоих руках. Простить. Отпустить. Гойо не обладал ни таким даром, ни таким правом никогда. Это было невозможно.

По сравнению с чудотворцами, чья телесная жизнь была краткой — всего несколько десятилетий, Гойо казался сам себе бессмертным. И тем не менее, чувствовал себя обречённым. Из-за выбора, который был у людей, и которого не было у него. Гойо усвоил это сотни лет назад. Как и то, что голод, страх и ненависть — единственное основание для убийства в этом мире. И то, что без смерти цена жизни мгновенно становится ничтожной.

______________
Примечание:
Гойо — значение имени: «осторожный»
Хемминг — значение имени: «оборотень».


П. Фрагорийский
Глава из кн. «Мран. Тёмные новеллы»
Повести | Просмотров: 842 | Автор: Ptitzelov | Дата: 19/08/21 14:15 | Комментариев: 6

........................................................#ТриумфРемесленника

Эпиграф:

«Древнегреческий философ Протагор выдвинул тезис: «Человек есть мера всех вещей, существующих, что они существуют, и несуществующих, что они не существуют». Например, дует один и тот же ветер, но кто-то мерзнет при этом, а кто-то нет. Так разве можно сказать, что ветер холодный или теплый сам по себе?»
(Лев Балашов)

«Это очень удобная философия, поскольку позволяет оправдать все, что угодно. Раз человек есть мера всех вещей, то он выступает и мерилом истины и лжи. Отсюда тезис софистов о том, что каждое высказывание можно с равным успехом как обосновать, так и опровергнуть. Некоторые софисты готовы были доходить до абсурда»
(Анисов А. М. Современная логика. М., 2002. С. 19)




Конечно же, при упоминании имени Маргарита и слове «мастер» - тем более в пределах одной строфы - без Булгакова дело не обходится. Это невозможно объехать никак, ни на какой козе. Ну и я не буду лукавить - именно эту Маргариту я рисовал в своём легком стишке.

Чем больше времени проходит - тем глубже открывается эта вещь - роман Булгакова о Мастере и его спутнице. И тем более пророческим он становится - при его осмыслении с точки зрения современной истории, в которой нам выпало жить. И выясняется, что «нет ничего нового под солнцем» (Эккл.) Эта история уже происходила - столетие назад. Когда мир катился в царство антихриста, как телега без лошади - по обрыву вниз, в тартарары.

Потому в стихе всплыли символы, о которых я хочу сказать. Зачем - не знаю. Просто захотелось написать комментарий к написанному стиху.

...

Сюжет прост, непритязателен. На поверхности. Он про Маргариту, булгаковскую героиню, женщину, чья любовь может вдохновлять художников, мастеров. А они убегают от любви, от семьи - в прямом и переносном смысле. Создавая произведения, которые косвенно служат разрушению и семьи, и любви, и ценностей, связанных со всем этим.

Поэтому и возникает в стихе образ брошенной Маргариты, пустой зыбки - колыбели, в которой нет ребенка. Творчество без любви не дает плода, не оставляет потомства, так сказать. Вместе с бесплодными Маргаритами закончатся и мастера...

...

Дега на стене - просто репродукция с какой-нибудь картины французского художника, воспевшего балет, и не только в его внешней «парадной» красоте, а с точки зрения - что творится за кулисами. Это и труд, и боль, и усталость. Это - работа, тяжелая и трудная. А в итоге - балет как символ того, что люди считают безусловно - прекрасным, ибо балет - лёгкость, изящество, грация, а балерины Дега - символ женственности.

В начале стиха - легкие тела, воздушные наряды балерин, подвижность, жизнь. В конце - ноги женской статуи, неподвижность, могильный холод мрамора. Галатея здесь - иллюстрация к реверсированному сюжету, к сценарию, проигранному «наоборот». В мифе любовь мастера одухотворяет скульптуру, оживляет мрамор, а в стихе - нелюбовь превращает в камень живую женщину.

...

Яблоко, упавшее к ногам Галатеи - после упоминания об Афине и Афродите - отсылает к знаменитому мифу о споре богинь за первенство.
Кто спорил? Гера - покровительница брака и деторождения, Афина - олицетворение интеллектуального начала, чувства долга и разумной деятельности, и Афродита, Венера - воплощение вечной любви и молодости. Идеальный Парис предпочел любовь всему остальному.
А кому досталось яблоко раздора в сюжете стиха? А вот тут самое интересное.

...

Символ искусства и искушения: яблоко Магритта. Яблоко - это едва ли не главная «фишка» у этого художника. На его картинах оно как бы висит в воздухе, парит, всегда, против правил и вопреки законам гравитации. Оно само по себе - воплощение чуда. Это вообще центральный его мем, символ творчества как греха и любви.
Художник метафорически становится тем Парисом, который выбирает для себя главную ценность, идеал. И его яблоко - достаётся Галатее, которая уже совершила обратный переход от живой женщины к неживой статуе.
Яблоко падает к её ногам - и это драма. Это символ грехопадения - не только личного, но и вообще, искусства. Античное яблоко, из-за которого было столько шума и войн - никому больше не нужно.
Если учесть последние веяния - то в Европе уже поставили крест на искусстве и идеалах последних пятисот лет, отрекаясь от всего, что казалось главным. Об этом говорят соответствующие европейские официальные декларации, документы и законы.

...

А «тёмный апостол» - что за образ? И как он тут оказался? Согласно булгаковскому сюжету это может быть и Воланд - Маргарита еще столетие назад позвала его, призвала, и он откликнулся. Но он же и темный властелин - апокалиптический образ «справедливого владыки», антихриста.
Согласитесь, это ведь женские (феминистские) инициативы - вся эта матриархальная нынешняя свистопляска, экологический сатанизм, ведические так называемые «древние знания», магическая культура, ведьмовство... В общем, вся эта бесовщина - закономерный ход вещей. Там, где нет мужчины во главе - власть оказывается в руках женщины.

Тёмным апостолом называли ещё Иуду. Предателя, обрекшего на смерть Сына Бога. Предавшего саму любовь в его лице. Власть, отданная Богом апостолам, могла быть и у Иуды. Но он устранился, отказался от божественной власти. Попытался сбежать от судьбы, и жребию предпочёл самоубийство.

Мастер ударяется «в бега», предаёт Маргариту, отказываясь от главенства, совершая побег от ценностей, от любви и обязательств перед любовью. Погоня за нереальной свободой - это отказ от любви, от «легкого бремени» ответственности перед теми, с кем тебя связывает любовь. Это потеря власти над жизнью.
Маргарита бессильна в мире любви. А в мире нелюбви она обретает силу и власть, отказываясь от своего живого естества. Парадокс? Нет, опять-таки - закономерность.

Так что под простым сюжетом о женском одиночестве и безответственном перед любовью мастере - лежит апокалиптический сюжет перехода от светлого христианского мироощущения к темному языческому культу Гекаты, к одержимости, мстительности и другим неприятным вещам, до поры хранящимся в женщине, «сосуде греха», в чёрном ящике, в шкатулке пресловутой Пандоры. Об этом говорится сегодня много. Не знаю, что тут можно сказать. Да минует нас чаша сия, как говорится.

...

Золотая рыбка... Пушкинский символ. Символ «золотого века», когда, казалось, было возможно - всё... И старуха у старого разбитого корыта. Стремление женщины получить абсолютную власть - но какая она, эта власть? Если в её представлениях тёмный апостол что-то вроде этой самой «золотой рыбки», исполняющей желания: наказать за предательство, покарать за вероломство. Такая власть - страшна по сути. Она более преисполнена страстей, более деятельна и жестока, чем патриархальная, основанная, не смотря на ошибки, всё-таки на здравом смысле, а не на магии.

Я сказал об этом - чуть выше. Ведь что такое культ Гекаты, о котором сегодня столько разговоров - и громко, и шёпотом? Оно находится в пространстве женских представлений «о своём». Потому что вне христианской морали люди всегда ищут «своего», исходя - вольно или невольно - из личной человеческой выгоды, из эмоционального нутра. Это - не о любви, а о власти над теми, кто отказывается подчиняться правоте или тому, что принято считать правотой, и потому - должен быть наказан. О «золотой рыбке» и её возможностях. В пространстве трехлитровой банки. Человек, который «ищет своего», всегда хочет присвоить механизм исполнения своих желаний, а проще - хотелок.

Поэтому при всех разговорах о безграничной свободе мы получаем в итоге ограничение пространства свободы, где внутри можно всё, а пределы этого «нутра» ограничены, как ограничено представление о мире в каждой отдельной голове. В нашем случае - женской голове, в голове буогаковской Маргариты.
Мы возвращаемся к ошибочному утверждению, к одному из трагических «глюков» в системе исторического человеческого мышления: «Человек - мера всех вещей». Мера, да - не всех вещей, а только доступных пониманию... Мера - да не для всех одинаковая. А там, где начинаются манипуляции с мерой (чего никак не сделать, например, с высокой мерой в Заповедях) - жди беды.
Так что по-другому и быть не могло.

...

Я часто думаю: почему после деклараций о свободе творчества всегда наступает «конец прекрасной эпохи» (Бродский).
В том, к чему мы пришли сейчас, к этому вывернутому представлению о мире и о нас самих - вина, в первую очередь, лежит на искусстве, и на мастерах - на тех, кто это искусство создаёт. Или предаёт.

...

Но это все необязательно считывать - на поверхности лёгкий, простой и грустный сюжет о Маргарите, какое-то время обожествляемой как Афина и Афродита, но преданной и брошенной Мастером.
О живой женщине, добровольно, с её согласия, превращённой тёмным апостолом - дьяволом - в прекрасную статую, произведение искусства - в мёртвую мраморную Галатею.
И всё.

П. Фрагорийский. Послесловие к«Маргарите».
Из кн. «Триумф ремесленника».
Эссе | Просмотров: 1326 | Автор: Ptitzelov | Дата: 19/08/21 01:44 | Комментариев: 26

Отрешенно плыли звуки "Рио-Риты".
Комната сквозная, на стене - Дега.
От вина хмельная злая Маргарита
плакала на кухне - мастер был в бегах.

Ветхая калитка да пустая зыбка,
гордая осанка, вечные мечты.
В трёхлитровой банке золотая рыбка.
По карнизу бродят черные коты.

Тоненькая шея... Форточка открыта...
Блузка из сатина, запах табака...
Побыла Афиной или Афродитой,
будет Галатеей - ей не привыкать…

Тёмного апостола выплакала Рита,
пальтецо повесила черту на рога.
Покатилось по́ столу яблоко Магритта -
и упало весело к мраморным ногам.

Послесловие к «Маргарите» Эссе
Лирика | Просмотров: 902 | Автор: Ptitzelov | Дата: 18/08/21 22:12 | Комментариев: 6



Киев вспыхивает в лучах солнца, светится осенними красками. Я рассматриваю осиновый лист, невесть как залетевший и упавший прямо на хлеб в соломенной тарелке. Мы с Мишкой сидим за белым пластиковым столиком в маленьком летнем кафе на Подоле, недалеко от психиатрической больницы Павлова, где он работает. Мишка отличный психиатр, но иногда пьёт. Говорит, что на душе бывает тяжело после бесед с душевнобольными. Он всегда так и говорит: душевнобольные. И никогда не называет их ни психами, ни шизиками. На работе он держит в сейфе коньяк в блестящей металлической фляге. Фляга плоская, маленькая и спокойно умещается в кармане его халата.

— От психушки надо держаться подальше… — серьёзно глядя в пузатый коньячный бокал, произносит он. — Я удивляюсь, как священники выдерживают этот груз, когда выслушивают покаянные речи и показания своей паствы. Знаешь, что такое индукция?
— Ну это возбуждение электричества в проводнике, когда он движется в магнитном поле или когда магнитное поле вокруг него изменяется… Так? — отвечаю я.
— В народе говорят: навести порчу. Навести уныние. Наведенное состояние, вызванное человеком с сильной энергией. Индуцировать — это все равно что инфицировать, но не вирусом, а идеей, бредом…
— Хочешь сказать, что психические расстройства могут передаваться, как обычный грипп? — удивляюсь я.
— Ещё как… Один чокнутый может завести целую толпу! А ты думаешь, спецслужбы зря приглядывали всегда за людьми, способными собрать на своё выступление стадионы? Мало ли что он там… индуцирует со сцены.

Мишка психиатр потомственный, со стажем. В его врачебных дневниках — заметки о людях, приходивших к нему в кабинет в разное время. Среди них — творческие натуры и известные люди в области науки, искусства.
— Артистов больше, у интеллектуалов психика крепче… — сообщает он и, скривившись, отправляет в рот кусочек лимона.

Он любит свою работу, ведет тщательные записи, может часами рассказывать о своих пациентах. Но никогда не называет имен, а в записях — тщательно шифрует имена своих клиентов. Я люблю слушать его рассказы. В невыдуманных сюжетах бездна смысла. Вот и сейчас готовлюсь услышать нечто неординарное. Мишка никогда не затевает разговор на профессиональную тему просто так.
— Попал ко мне пациент один необычный, лечу его сейчас. Парень связан с какими-то международными торговыми делами, знает китайский язык, человек тонкий довольно таки, не глупый. Хапнул какую-то заразу в Китае, в командировке.

На корпоративной вечеринке в Пекине к нему подошла интересная женщина. Профессия у неё какая-то редкая… что-то связанное с изучением фольклора, преданий, легенд. А должность на фирме — пиар, реклама, промоушен и всё, что с этим связано. Разговорились. Она рассказала ему легенду о лисице-оборотне. В общем, механизм легенды такой: красивые женщины, злые по наследственной линии и порочные по внутренней натуре, боясь старости, иногда прибегают к совершенно мракобесным способам сохранить уходящую молодость. Душа такой женщины полна ревности, зависти и Бог знает чего ещё. В общем, душа, или сгусток сознания, судить не берусь — согласно суевериям, каким-то мистическим образом во время колдовского ритуала переселяется в горную лисицу, и способна долго ещё продлевать земную жизнь, питаясь энергией природы. Оборотни эти чрезвычайно похотливы, могут долгое время находиться среди людей, втираются в доверие, заводят любовников, а в моменты близкого общения высасывают жизненную энергию у влюблённых мужиков. Такая женщина-оборотень может жить сотни лет, принимая облик красавицы, которой когда-то была. В народе такое явление называют чарами. Оказывается, в Китае полно людей, промышляющих знахарством и колдовством. Хотя… У нас их тоже полно. Но я об этом в другой раз тебе расскажу.

Во мне — лёгкий азарт, нетерпение, и кажется, кто-то, живущий внутри меня, уже достал блокнот и приготовился записывать каждое мишкино слово.
— В общем, вечеринка удалась, и мой пациент наутро обнаружил себя в доме этой самой фольклористки. Пробарахтался с ней всю командировку… А когда наступило время уезжать — как будто с ума сошёл. Попытался выйти из самолёта после посадки, всё время лип к иллюминатору, словно кого-то пытался увидеть за стеклом. При взлёте с ним случилось что-то вроде истерики и панического припадка. Успокоили, конечно. Высаживать поздно было. Коллега, с которым он летал в Китай, заметил неладное ещё раньше. На деловых встречах парень был рассеянным, в одежде наблюдалась какая-то неряшливость. В общем, как говорится, вёл себя сугубо подозрительным образом.

После возвращения он впал в уныние, погружаясь в сильную депрессию всё глубже и глубже. Наступил момент, когда он не смог работать вообще. Сидел, пялился в монитор рабочего компьютера и ждал, пока можно будет уйти с работы. Тогда-то его и привели ко мне впервые. Что она там с ним вытворяла, не знаю, но после возвращения, по его словам, он не смог спать с женой. Она вызывала у него физическое отвращение. В общем, жизнь дала трещину, как говорится. Я с ним поговорил, кое-что мы подкорректировали. Мне показалось, это был классический случай физиологической сексуальной зависимости.
— Похоже… — пожимаю я плечами. История мне странной не кажется. Наоборот, всё вполне реально и объяснимо.
— Я тоже так думал! — Мишка наливает себе ещё немного коньяка, закусывает бутербродом и продолжает.
— После этого у него, вроде бы, всё более-менее наладилось. Прошло два года, а потом случилась трагедия. История запутанная, предупреждаю. У жены его начались роды, в воскресный день, когда он был дома. Их дом, знаешь, где находится? На Нивках, в частном секторе. По выходным он обычно запирался в своем кабинете и работал. Трудоголик. Жена стала стучать в кабинет, он не открывал сначала. Она стала кричать, что у неё отошли воды. В общем, вызвал он скорую, машина заехала во двор. Жена уже садилась в салон фургона. И тут произошёл странный случай. Прямо под колёса скорой помощи метнулось какое-то существо, кинулось на роженицу и попыталось её укусить. Она отделалась разодранным чулком и сильнейшим испугом. Объяснить, что это было, она толком не смогла. Зверь был похож на лисицу, от него шёл ужасный смрад, тварь к тому же издавала пугающие странные звуки. Она потом говорила: тошнотворные.

Еще более странным было то, что на испуганный возглас жены выскочили собаки. Как они выбрались из будок — никто до сих пор не понял. Пока ехала скорая помощь — хозяин их запер наглухо. Собаки буквально взбесились, носились по двору, умчались за гараж и подняли такой гвалт, как будто их было там десять, а не две! Он тоже побежал за ними, а как только исчез из виду — раздался его крик. Как будто его кто-то резал на части заживо.

Мишка некоторое время смотрит на бокал с коньяком, держа его в руке. Взбалтывает тёмно-янтарную жидкость и делает глоток. Его лицо выражает задумчивое недоумение, как будто он не знает, как продолжить свой рассказ.
— Его что, покусали собственные собаки?
— Нет, они его не трогали. Он просто сидел на земле, показывая пальцем куда-то в угол между гаражом и забором. Никто ничего не мог понять. Когда его спросили, что там — он начал нести какой-то бред о том, что там лежит она.
— Кто — она? Жена? — кажется, я сам уже запутался в этой истории.
— Нет. Он просто сначала говорил, что там лежит некто, называл «она», требовал немедленно врачей. Значит, эта «она» была человеком? Никто ничего не увидел в том углу. Там было пусто — только трава и несколько кустов крыжовника… Все спрашивали: где, где? Говорили, что там ничего нет. Тогда он сам пошёл в каменный угол, упёрся лбом в стену гаража и заплакал. Фельдшеры вызвали медбригаду из психушки, и пока наши ребята ехали, он всё тыкал пальцем куда-то в траву и говорил, что там лежит мёртвая лиса, и что её порвали собаки. Вёл он себя при этом, сам понимаешь, неадекватно. Был бы пьющий — можно было подумать, что у парня просто «белочка». Но у него не было вредных привычек. И коллеги по работе характеризовали его как человека исключительно порядочного и рассудительного.

— Может, эта самая тварь, которая тяпнула его жену за ногу, просто куда-то уползла? — я задумался. Впрочем, человеческое безумие иногда принимает причудливые формы.
— В том-то и дело, что этой твари никто не видел. Никто ничего вообще не видел, кроме моего пациента и его жены. А она, скажу тебе, человек весьма рациональный, приземлённый, без творческих завихрений.
— И что было дальше?
— Да ничего особенного. Санитары упаковали, привезли. Состояние — острый психоз, галлюцинации. Десятое отделение.
— И что ты думаешь по его поводу? У него есть шансы выкарабкаться?
— Не знаю. Я всё никак не могу сложить эти пазлы. Из чего состоит его болезнь. Где, в какой точке всё это раскололось в нём…

Мишка задумчиво смотрит сквозь ветви дикого винограда, оплетающего металлические конструкции, на дорогу, провожая глазами мчащиеся по ней автомобили. Он не просто психиатр, это настоящий Шерлок Холмс. И я не верю, что в поиске разгадки он что-то мог упустить.
— А насчёт той китаянки… Фольклористки… Ты не пробовал найти концы?
— А ты как думал?! — Мишка выглядит чуть ли не оскорблённым.
— И что?
— Видишь ли… В этом всё дело. Никакая фольклористка на той фирме никогда не работала. Пиаром у них занимается мужчина. Более того. Моего пациента на корпоративе никто не видел в обществе какой-либо женщины.
— Чертовщина… — соглашаюсь я. — Мишка, я у тебя на работе папку забыл с бумагами.

Мы расплачиваемся, пешком возвращаемся в здание клиники.
— А с женой его что? — спрашиваю, спохватившись. Этот участок сюжета почему-то оказался незаполненным.
— С женой обошлось… Родила… Девочку. Работает. Ходит к мужу сюда уже пять лет.
— Надо же… Не бросила. Обычно такие браки заканчиваются разводами.
— Она мне сказала как-то, что посещает мужа скорее по настоянию ребёнка. Странное дело, правда? Интересно, кто ей рассказал об отце…
— А её психика?
— Помрачение было кратковременным. Индукция.
— То есть… как?
— Индуцированное бредовое расстройство. Редкий случай — когда галлюцинации видит не только тот, в чьём сознании вся эта чертовщина творится, но и те, кто находится с больным в тесном эмоциональном контакте. Для кого больной — авторитет. Это может происходить с супругами, детьми… Есть и более масштабные… э-э-э-… бедствия такого рода. Например — толпа фанатиков какого-нибудь фрика, так сказать, кумира молодёжи и всё такое. Тогда они беснуются всем скопом, и получается настоящий шабаш. А как, по твоему, люди заражаются идеями, например, разрушения общества, или — самоубийства? Такие вещи — реальность. Иногда бред приобретает характер настоящей эпидемии.

— Она выздоровела?
— Да она и не болела. После родов были у неё некоторые странности, повышенная истеричность. Вдруг начинала говорить, что с её ребёнком что-то нечисто, что она не может взять младенца на руки… Кормить грудью отказалась. Ей всё мерещился тот жуткий запах. Потом, похоже, наваждение прошло. Или смирилась… Я её не вёл, у неё был другой врач. Есть одно светило психиатрии… Женщина.
Мы поднимаемся по каменной старой лестнице на второй этаж, проходим длинным светлым коридором к двери, обитой бордово-коричневым дерматином. На ней поблёскивает табличка, а над ней, под высоким потолком, распечатанная на принтере крупным «пролетарским» шрифтом фраза: «Помните: находиться в психиатрическом отделении длительное время — опасно для вашего здоровья!»

Мишка последователен. И если уж говорит что-то — то его мнение основательно. Он садится в кресло, спиной к окну с задёрнутыми шторами, застёгивает халат, смотрит в сторону распахнутой двери из-за огромного стола, приветливо кивает кому-то за моей спиной, и его лицо становится любезнее некуда.
— А вот и она… — говорит шёпотом.
— Кто?
— Жена его… Кто-кто…

Оборачиваюсь. Высокая светловолосая славянка с античным лицом. Выглядит слегка усталой. У её бедра, прижавшись, стоит темноволосая девочка лет пяти. Женщина нервно и как-то затравленно гладит ребёнка по голове, заискивающе смотрит в сторону кресла, где сидит Мишка. А я украдкой рассматриваю женщину и ребёнка. Интересно, каково им приходить сюда годами?

Девочка вертляво выскальзывает из-под материнской ладони. Замирает. Медленно поднимает голову. Цепко смотрит на меня снизу вверх тёмными, недобрыми глазами, запрокинув лицо. Такой взгляд можно было бы назвать высокомерным, если бы он не принадлежал такой мелкой крохе. На мгновение по её лицу прокатывается зыбкая дрожащая волна — как глитч на экране. Лицо исчезает под тонкой пергаментной маской, и я вижу лишь глаза — узкие, лисьи, внутри которых на миг вспыхивает расплавленный древний янтарь.

Наверное, с моим лицом происходит что-то совсем уже из ряда вон выходящее. Я вижу, как Мишка обеспокоенно прикладывает палец к губам. И молчу.
Лишь после того, как за женщиной закрывается дверь, Мишка смотрит на меня испытующе. Потом, после некоторых колебаний, глухо спрашивает, глядя куда-то в стол:
— Да? Ты тоже это видел? Видел, нет?

__________________

* Глитч — компьютерный глюк, цифровая или аналоговая ошибка, баг, сбой, кратковременная помеха, самоустраняющийся кратковременный сбой в системе. Ещё — приём, при котором глитч становится самостоятельным выразительным средством при создании видеоряда.


П. Фрагорийский
#Бестелесное[/i]

Рассказ опубликован в журнале "Все загадки мира" янв. №2 (2022) - издательство IM-media (илл. худ-ка - Аскольда Акишина).
Новеллы | Просмотров: 1039 | Автор: Ptitzelov | Дата: 18/08/21 00:11 | Комментариев: 10

1. На эльфийском

На кольце твоём - эфа,
ты совсем не похожа на эльфа.
Но говоришь:
- Ванда.
И слышится: Ванга.
Льёшь текилу на острый нож,
цитируя императивы Канта.
Светишься сгустком квантовым –
призрачно, матово.
Ложь - всё…
- Чур, - тихонько смеёшься, - Мы
будем болтать на эльфийском?
Но чёрный огонь обжигает сны,
и губы тонки,
и слова – темны.
вещает твой чокнутый бог по-английски
из вечной радио-тьмы.

2. Кукла

Ты алое рисуешь небо.
Уже покалывает нёбо
от виноградного вина,
а ты одна в Богемской чаще
стоишь фаянсовой пастушкой,
и чаша в розовых руках
блестит на масляной картине.
Белеет лилия на тине.
Дрожит фальшиво, рукотворно
брусничный глаз ручной вороны,
и кажется бесстыдно-пухлой
у куклы нижняя губа.

Мертвы деревья и лисицы,
и фиолетовый кабан
темнеет стражем у подола.
И птицы, словно мухи в сите.
Ты шепчешь:
Сальвадор, Гала…
И плавится на солнце ситец:
гора из тонких летних платьев
на твердь гладильную легла.

3. Превращение

Рисуй, покуда мокрый ватман
дрожит прожилками индиго,
пока парит прозрачный атман,
качаясь в мыльном пузыре,
покуда тени в балагане
лишь строки из волшебной книги -
и клоун, спрятанный в шамане,
и дух, распятый на горе.

Дыши, покуда спят драконы,
и золотой дымок вползает
киношным медленным неоном
в зелёный твой медузий рот.
И август мёртвым махаоном
в зеркальном шаре отражаясь,
дразня хитиновым хитоном,
висит - пустой - наоборот...

P.S.

Покуда длится злая сказка -
живи, пока не грянет тьма,
где атман тихо снимет маску -
отделит душу от ума.

авг. 2021

Мистическая поэзия | Просмотров: 747 | Автор: Ptitzelov | Дата: 17/08/21 07:00 | Комментариев: 4





Стихи, видеомонтаж - П. Фрагорийский
Декламация - Маргарита Ладога

В фильме прозвучала
музыкальная композиция
Lux Aeterna в исполнении хора Libera (Великобритания)
Альбом - Monastery of Chant
Солист - Adam Harris

Цикл полностью - Nature morte. Цикл верлибров
Декламации | Просмотров: 1411 | Автор: Ptitzelov | Дата: 03/08/21 20:01 | Комментариев: 21



...и заплакали мои звери...

я был ветром
травою
камнем
тенью рыбы в речных затоках
и сестрою была река мне
и судьбою была дорога
был аскетом и был повесой
бесконечность вмещая в малость
был я зверем лесным и лесом
ты вошла и во мне осталась

говорила
верю
не верю
по зерну́ рис
перебирала
чтобы тише ручного зверя
и прозрачней всех минералов
мор пускала безумной марой
без вины корила
карала
ветви снов сплетала в кошмары
и костром во мне полыхала

отрекалась
кляла
тужила
ядом слов любовь убивала
ворожила
тянула жилы
будто жизнь мою
воровала

но когда побелели горы
разлилось чернильное море
я разбил стеклянные двери
растеклись ледяные норы
от пожара
от злого сглаза
от звериной тоски и горя
и заплакали мои звери

и во мне заплакали звери...

Аудиоверсии

Песни, декламации этих стихов

Мелодекламация, музыкальная импровизация - Юрий Башкин (поэтический театр Ю. Башкина)


Песня на эти стихи: Гоша и Птицелов - И заплакали мои звери Фрагмент альбома - Китеж
Лирика | Просмотров: 2419 | Автор: Ptitzelov | Дата: 28/07/21 00:46 | Комментариев: 29



Поэзия без рубрики | Просмотров: 521 | Автор: Ptitzelov | Дата: 17/07/21 23:54 | Комментариев: 8





Музыка, голос, гитара - Юрий Башкин
стихи, видеомонтаж - П. Фрагорийский
Авторские песни | Просмотров: 1176 | Автор: Ptitzelov | Дата: 15/07/21 17:11 | Комментариев: 6

Беспутный ангел





Текст П. Фрагорийского из сб. Tragedie dell Arte. Балаганчик

Музыка, голос, гитара Игорь Костин (Гоша)
Стихи, видеомонтаж - П. Фрагорийский (Птицелов)
Эскиз для альбома БАЛАГАНЧИК
Муз. группа Гоша и Птицелов
Авторские песни | Просмотров: 346 | Автор: Ptitzelov | Дата: 13/07/21 18:44 | Комментариев: 0



«Бог богатому подобен фонтану, наполняющему различные сосуды по их вместимости. Над фонтаном надпись сия: «Неравное всем равенство».
Льются из разных трубок разные струи в разные сосуды, вкруг фонтана стоящие. Меньший сосуд менее имеет, но в том равен есть большему, что равно есть полный. И что глупее, как равное равенство, которое глупцы в мир ввести зря покушаются? Куда глупое все то, что противно блаженной натуре?..»
…......................... Григорий Сковорода. «Алфавит, или Букварь мира»


В том, что мораль современного мира не совпадает с нравственностью от Бога, а иногда и противоречит ей — не секрет. Творчество, как и другие сферы человеческой культуры, не может быть официально признанным, пока между творцом и миром имеется ряд неразрешимых противоречий, нерешённых вопросов. А дальше вступает в права закон рынка — конкуренция. Кто-то назовёт её «свободной». Но конкурируют тут не произведения, а скорее авторы. И мерилом таланта является не Бог, а «социальный заказ», исходящий откуда-то сверху, издалека, из-за кулис, но никак не от тех, кто, собственно, и является этим самым социумом. Социум давно уже не субъект, а объект манипулирования извне. А что, когда-то было иначе? Возможно. Я об этом ничего не знаю.

Искажение и распад художественных образов, опошление и уплощение культурных смыслов ведёт к деградации и распаду социума. Это закон социальной психологии. И цель глобального мира.

Чтобы превратить человеческую жизнь в скотскую, достаточно кормить людей низкопробным культурным (а вернее, антикультурным) информационным продуктом. Чтобы оскотинить общество — нужно внедрить в головы античеловеческие, скотские смыслы. Показать, растиражировать, сделать эстетически приемлемым и востребованным скотский «образ жизни».

Стремление стать востребованным, попасть в истеблишмент, заставляющее идти на компромиссы разного рода, всегда в ущерб творчеству. Уходит искренность и глубина, её подменяет упрощённость, доходчивость и ангажированность содержания. В истеблишменте свободы нет.

Конкуренция «на выживание» в творчестве (а равно и в науке) заканчивается деградацией и уничтожением творчества, превращает сферу человеческой культуры в уродливый торгашеский междусобойчик.

Ранимые, впечатлительные, самолюбивые творческие натуры в «богемной», официально признанной среде неизбежно начинают лицемерить и ненавидеть друг друга, толпясь у кормушки, доступ к которой можно оплатить талантом или хотя бы способностями к имитации искусства.
Тут невозможно продать ни единой картины или песни, не торгуя собой, не продавая себя самого, как приложение к собственному творчеству. Иначе не купят. Заветный чек здесь выписывают только после согласия обслуживать механизм дегуманизации, который направлен на социокультурный распад общества и расчеловечивание человека в распадающемся мире. На расщепление и уничтожение общества как единого целого, человечества. И после — на уничтожение человека.

В такой удушливой атмосфере не выжить, сохранив дар, не искалечив подарок Бога и себя самого, свою душу. Люди с искалеченной или убитой душой — импотенты реального творчества. Хотя по инерции, как зомби, могут ещё конкурировать друг с другом, оригинальничая, вырабатывая относительные новшества в способах фиксации знаков, из которых уходит естественный смысл.

Это не творцы — а «креаклы», соревнующиеся друг с другом в изобретении методик и технологий, позволяющих «вписаться» в художественный процесс, тенденцию, моду. Творческий инстинкт в этой цепочке подмен неотвратимо перерождается в условный рефлекс. К творчеству эта рефлекторная мимикрия «под творческую среду» не относится. Чистый бизнес… Ничего личного.

В мире, где статус «произведения искусства» определяет не объективная художественная ценность, а вкусовщина и конъюнктура на ярмарке концептов — политически ангажированных, искусственно внедряемых информационными технологиями — прекрасное выхолащивается изнутри, теряет живое дыхание жизни. Превращается в гламурную глянцевую имитацию красоты. На место целебной гармонии приходит расчетливая «продуманность». Живое человеческое чувство подменяется нажатием на «реперные точки», давлением на нужные «кнопки» для возбуждения необходимых эмоций. Как в торговле, где главное — выгодно продать товар, втюхать дешёвку задорого. Место искусства занимает чувственно-эстетическая манипуляция человеческой психикой. Иногда это называют «магией искусства», но «магия» часто не дотягивает даже до эстетически убедительного фокуса.

Современное искусство забито муляжами — от слезливых сериалов до литературно-художественного «гламурятника» и технологий, «взрывающей шаблоны» и сводящей человека с ума — часто в прямом, буквальном, смысле.

Отвращение к мертвечине заставляет художников отворачиваться от естественной красоты и эстетизировать безобразное в пику гламурной подделке. И то, и другое — искусственный, выморочный путь, ведущий в тупик, подменяющий искусство бездушной сувенирной культурно-массовой продукцией, а иногда и откровенной кустарщиной. Пустышка остаётся пустышкой, соской для инфантилов, жаждущих зрелищ, сколько бы философских концепций ни оправдывало эти «зияющие гламурные пустоты» или карикатурные, гротескные подобия отражений реального мира в художественной культуре, а значит — в человеческом сознании.

Порой это похоже на глупое шоу, вызывающее неловкость. Глумление над здравым смыслом, живыми чувствами и эстетической природой возвращается к авторам потерей дара. Круг замыкается. Снижение вкуса выливается в растление нравов, в опустошение чувств. Такое псевдоискусство убивает души, так сказать, в промышленных объёмах. По сути это массовое духовное убийство…

Может быть, поэтому, творческий человек со здоровым нутром — «блаженная натура» — старается дистанцироваться от безумия и пошлости «всеобщего мейнстрима». Но выжить в полном одиночестве тоже почти невозможно. Даже физически. Дар требует полного посвящения, самоотказа от комфорта — или отказа от творчества. Редким счастливчикам, гениям и авантюристам, дано совмещать творчество с рутинной работой или отсутствием официальных доходов. Но если такой выстоит, выживет в агрессивной для таланта среде — случается чудо творчества. Не магия, не фокус — а чудотворение, исцеляющее если не весь рехнувшийся мир, то хотя бы малую часть его обитателей.

Совместное творчество, со-творчество — единственное, что можно противопоставить глобальному распаду мира. И его глобальному диктату.
Коллективное творчество не является обязательным условием сотворчества. А иногда наоборот, отсекает возможность творить нечто, выходящее за пределы прикладного ремесленнического искусства. Нет. Речь не идёт о творчестве коллективном, безымянном, как в эпоху раннего средневековья.

Разговор о том, что конкуренция убивает живую культуру. Вражда превращает искусство в фикцию, девальвирует индивидуальный талант, обесценивает творчество как необходимое слагаемое социального человеческого существования.

Мы должны стать садовниками, а не продавцами цветов. Заниматься селекцией творческого начала, а не истреблением потенциальных конкурентов. Осознать, что мы разные. Сильные, слабые. Мастера и подмастерья. Гении и ремесленники. И у каждого есть и задача, и работа в «саду божественных песен». Так всегда было, когда человечество спохватывалось — на краю последних времён.
Это скорее разговор о любви…

P.S.

«… Хочешь ли жить в сласти? Не завидь нигде.
Будь сыт малой части, не убойся везде.
Плюнь на гробные прахи и на детские страхи;
Покой — смерть, не вред...»
… Григорий Сковорода. «Сад божественных песен»


П. Фрагорийский
из кн. Триумф ремесленника
Эссе | Просмотров: 597 | Автор: Ptitzelov | Дата: 09/07/21 02:25 | Комментариев: 9







Поэтический театр Юрия Башкина
Музыкально-поэтическая видеокомпозиция



#видеопоэзия #русские_стихи #поэзия
Поэзия без рубрики | Просмотров: 426 | Автор: Ptitzelov | Дата: 08/07/21 15:30 | Комментариев: 7


Текст стихотворения - Nature morte. Цикл верлибров

Мелодекламация - Маргарита Ладога
Видеомонтаж - П. Фрагорийский
Музыка (фон) - струнная версия органной прелюдии и фуги ре минор И. С. Баха
в исполнении Ванессы Мэй и оркестра Берлинской филармонии.
Вольные стихи | Просмотров: 511 | Автор: Ptitzelov | Дата: 03/07/21 17:36 | Комментариев: 5

1.
Чем больше думаю, что такое поэзия как форма человеческого высказывания, чем лучше узнаю, как она устроена - тем меньше понимаю, как это всё работает.

Читаешь иногда стишок - вроде всё правильно, и стопы, и ритм железобетонно соблюдён, и метафоры интересно сконструированы, и сложносочинённые конструкции выверены, и рифмы изысканные, и слова умные - а вот не звучит музыка. Хотя казалось бы - почему?

А иногда видишь - и тут что-то неправильно, и тут нарушено, и простота в словах такая, что недоумеваешь: да что тут вообще может быть интересным? Какая-то калитка с ржавым замком, улитка на стене из ракушечника, дымящаяся сигарета, или ещё какая-нибудь необязательная, ни о чём особенном не говорящая, ерунда. А стих светится, дышит. И не понятно - чему тут, собственно, светиться и дышать?

Иногда этот свет тёмный. И сами стихи темны и ядовиты. И яд этот сладок, и притягивает, как наркотик. Красота - она ведь бывает разной. Иногда - вампирической, отравленной, и может убивать, постепенно вытесняя всё позитивное в душе человека на периферию, а то и вовсе гасить свет - тот, невечерний, изначальный...

2.
В стихах главное - гармония. Не рифмы и ритм, не лексика, а именно - гармония. А что такое эта самая гармония? Ну понятно, что не в идиллиях дело, с бабочками, ангелами и солнышками. Гармония - не всегда позитив. Иногда все образы дисгармоничны, угловаты, а всё вместе - вдруг собирается, как пазлы, в единую картинку, и оживает.

Считается, что гармония - это красота, позитивная целостная картина. Мне кажется, это не совсем так. Стихи, в которых есть гармония, не обязательно бывают красивыми, не всегда состоят из лучезарных образов. Гармония бывает пугающей, а иногда и деструктивной для сознания человека (для состояния, в котором это сознание пребывает) Иногда гармония выглядит, как будто нечто прекрасное отражено в чёрном зеркале, как будто негатив, где плюсы заменены минусами - и это безобразие, эта антикрасота - так же сильны по воздействию. Такая гармония ядовита, но как это ни странно - привлекает ум и возбуждает эстетический аппетит иногда больше, чем светлые, безукоризненно написанные вещи - стихи, проза, живопись...

Попробую пояснить. Гармония - есть некий условный кристалл, абсолют, где все элементы образуют целостность, и ни один фрагмент этой цельной картины невозможно заменить, не получив худшего результата. Но гармония не тождественна добру, благу. Зло тоже гармоничным бывает - как системная антигармония, состоящая из тёмных негативных элементов, идеально сочетающихся по цвету, форме и смыслам, композиционно точно расположенных, структурно обоснованных смыслами.

Дисгармония изначально несёт в себе хаос, брожение, она в некотором смысле взрывоопасна. В стихах дисгармония убивает живое начало. В жизни - делает человека несчастным. Дисгармония присутствует там, где есть разнополярно ориентированные символы (элементы, сегменты). Безобразие может выглядеть дисгармоничным - рядом с красотой. Добродетель - рядом с пороком. Бездарность - рядом с талантом. Позитив самодостаточен, негатив всегда требует уничтожить позитивное начало, чтобы воцарить свою антигармонию. Но к гармонии стремится всё!

Гармония - это относительно идеальное соответствие элементов друг другу.
В этом и секрет: святость Бога не выдерживают грешники, потому среда из несовершенных людей, например, всегда старается избавиться - от Бога, от таланта, от носителя добродетелей и т.д. Уроды ненавидят красоту, убить готовы её. А красота нейтрализует уродство, как говорят - "затмевает собой" всё дисгармоничное. Среда не терпит "инаковости". Всё устремлено к гармонии, иногда ради этого уничтожаются лучшие элементы мира.

3.
В общем, к чему я всё это говорю.... Надо думать нам, что мы, ёлки-палки, транслируем, что несём в своих драгоценных нетленках.
Талантом нельзя оправдать всё, что мы творим. В прямом смысле этого слова - когда реализуем своё творческое начало.

Стихи делает живыми одухотворённость. Частица живой души автора.
Душа человека, пишущего стихи - как на ладони. И в ней все изъяны видны, и грехи наши, добродетели, и глубина, и совершенство, и несовершенство. И тьма твоя, и свет твой. И тот образ, который живёт у тебя внутри, и чьим подобием, чьим смутным отражением ты являешься. И всё, что выходит из-под твоей руки, из тебя самого, из образа, хранящегося в твоей глубине, как матрица: стихи это, картины, слова, или совершаемые поступки.

Стихи делает живыми автор. Невидимый, как Бог. Творчество - единственное, что объединяет нас с Творцом по-настоящему. Что позволяет твари преодолеть свою тварную природу, суть. Ненадолго - на какой-то миг. Мгновением позже ты снова - одно из маленьких туловищ материального мира. Одухотворённое скопление материальных частиц. Тонкая свечка, которая может светить ярко или коптить, чадить, но которой всё равно суждено догореть и угаснуть.

И что остаётся в итоге? Иногда - живые стихи, чья жизнь намного дольше человеческой. Бывает, что и во много раз дольше... А иногда просто - мёртвые рифмованные строчки, которые умирают, как бабочки-однодневки. Такие вот наши дела...

П.Фрагорийский
Из книги Блокнот Птицелова. Триумф ремесленника
Эссе написано для литературной интернет-газеты "Синий кот"
Эссе | Просмотров: 476 | Автор: Ptitzelov | Дата: 30/06/21 19:40 | Комментариев: 5



Борхес
Натюрморт с блокнотом, испещрённым солярными символами
............................................................. «Nature morte»

Светает.
Горизонт - разлом земли и неба -
всё тоньше, чётче.
Сквозь иконный окоём
наш Отче дальний
строго и светло,
но с каждым днём
тревожней и печальней,
глядит на мир.

Гиперборейский ветер
сердито трётся об оконное стекло
бездомной кошкой,
тенью от ветвей
скользит,
листает старенький блокнот,
читает шифры цифр, букв, нот,
сухой листвой
о чём-то шепчет -
но слова невнятны,
значений их порою не найти.

Зло побеждает сбившихся с пути.
За необъятным письменным столом
наощупь зная символы от Брайля,
рисует ребусы, шарады и загадки,
кроссворды составляет мёртвый Борхес,
геометрические лабиринты смыслов.

Разгневанные орки книги жгут
в кострах средневековых площадей,
в окно влетают гаснущие искры.

Угрюмый Борхес, старый лицедей,
в прозрачные ладони ловит мыслей
и вещих снов рассыпанные крохи -
вчерашние осколки бытия.

Ему прозреть, воскреснув, суждено,
когда на крест взойдут
последние слепцы -
поэты мёртвых эллинских богов,
солярных знаков древнего зверья,
под визг и хохот бесноватых варваров
очередной
дописьменной
эпохи.

Примечание:

Хо́рхе Луи́с Бо́рхес (1899 Буэнос-Айрес — 1986 Женева, Швейцария) — аргентинский прозаик, философ, поэт, публицист, один из основателей авангардизма в испаноязычной латиноамериканской поэзии, мастер концептуальной прозаической миниатюры. Последние 20 лет жизни был слепым.
*Брайль - Луи Брайль - изобретатель азбуки (шрифта) Брайля — рельефно-точечного тактильного шрифта, предназначенного для письма и чтения незрячими и плохо видящими людьми.
* Солярный - связанный с солнцем. Солярные символы связаны с солярной религией (в широком смысле - это все языческие культы, где главными символами были свастики различных конфигураций)


П. Фрагорийский
Из цикла «Nature morte»
Верлибры | Просмотров: 703 | Автор: Ptitzelov | Дата: 28/06/21 20:15 | Комментариев: 3

«Титаник» наш с пробоиной в борту
ещё скользит по тёмной глади вод,
звучит негромко гайдновский гавот,
и тает устриц тонкий вкус во рту.
И нет ещё ни страха, ни скорбей.
На столике роман "Луна и грош"...
В твоей руке подаренная брошь -
янтарь, и в нём - умерший скарабей.

А помнишь, ты поправила манто,
на скатерть пролила цейлонский чай,
и выбился как будто невзначай
из-под берета локон золотой?
Искрится на свету холодный брют,
дрожит в иллюминаторе звезда.
И ты ещё живая, как вода,
и я шепчу тебе, что весь горю.
Ещё ты вся – озон и кислород,
и кажется, что без тебя дышать
уже не даст безжалостный Эрот:
немыслимо - сойдёт с ума душа...

Твой вздох, испуг и взгляды на бегу
взрывают память,
и глаза слепит
блеск фонарей,
замедленный рапид
всей жизни в стекленеющем мозгу,
из-под воды всплывающий берет,
в предсмертном крике замершие рты...
И две фигурки
в чёрном янтаре
солёной толщи ледяной воды.



П. Фрагорийский
из кн. Тёмная вода
Лирика | Просмотров: 549 | Автор: Ptitzelov | Дата: 26/06/21 09:50 | Комментариев: 5





музыка, гитара, вокал - Игорь Костин
слова, видеомонтаж - П. Фрагорийский
музыкальная группа Гоша и Птицелов
Эскиз для альбома, пилотная запись (акустика)


#Гоша_и_Птицелов #рок_н_ролл
Авторские песни | Просмотров: 437 | Автор: Ptitzelov | Дата: 25/06/21 09:17 | Комментариев: 0
1-50 51-100 101-150 151-200 201-250 251-300 ... 501-550 551-582