Литсеть ЛитСеть
• Поэзия • Проза • Критика • Конкурсы • Игры • Общение
Главное меню
Поиск
Случайные данные
Вход
Рубрики
Поэзия [45387]
Проза [10000]
У автора произведений: 582
Показано произведений: 251-300
Страницы: « 1 2 ... 4 5 6 7 8 ... 11 12 »

Песня "Ты уже Безымянный" в исполнении Александра Иваницкого
Музыка и аранжировка: А. Иваницкий
Видеомонтаж - А. Иваницкий (видеоканал)
Слова: Птицелов Фрагорийский, фрагмент поэмы Шёпот Осириса. Поэма-мистерия (2013 -2020)



Авторские песни | Просмотров: 738 | Автор: Ptitzelov | Дата: 14/03/21 01:22 | Комментариев: 68



Птица моя

Прилетай — посидим на краю,
на опасном карнизе,
на крыше.
Мы с тобою в аду —
не в раю.
Здесь друг друга порой не услышать...

Говоришь — перебито крыло,
и душе в теле тесно, как в клетке.
Нас вдвоем занесло, замело,
птица белая с черною меткой.

В нежном холоде странной зимы,
накануне большого ненастья,
ты мне краткое горькое "мы"
подарила
на счастье.


Видеоколлекция

Текст, видеомонтаж - П. Фрагорийскоий
Музыка, гитара и вокал - Игорь Костин
Эскиз, акустика, пилотная запись для будущего альбома
группы Гоша и Птицелов
Авторские песни | Просмотров: 451 | Автор: Ptitzelov | Дата: 01/03/21 05:07 | Комментариев: 0



Nature morte
(Vanitas)
Цикл верлибров

1. АНТОНИЙ
Натюрморт с мёртвой рыбой

__________________________________

«Здесь умерли ангелы, пусто в амбаре,
готов колумбарий для всех дольче вит,
и нечего больше ловить,
здесь землю объяли глубинные воды,
слизали всю соль
с про́клятой этой земли,
об этом давно уже сказано римлянам... » —

Пётр Симон говорит,
отрекаясь от Слова,
становится камнем.

«Oh, mein Gott, быть беде,
неужели мы канем?» — заплакал Антоний.
Но ангел ведёт его в Римини.

Там, в слезах,
спотыкаясь и падая,
спускается к берегу
тихий Антоний из Падуи,
чтобы скормить своё робкое сердце
медленным рыбам.
Их скоро поймают в прозрачные сети,
снесут на безжалостный рынок.

Антоний по горло в воде
растерянно шепчет:
«Иисусе... Мы — рыбы?
Meine liebe... Мы — мёртвые рыбы...»

2. ЛУКРЕЦИЯ
Натюрморт с игральными костями

______________________________

За игральным столом,
рядом с грудой костей
и портретом мёртвого кесаря на конверте,
Лукреция пишет письмо Чезаре –
о Европе, давно превратившейся в грязный вокзал,
о микстуре против ковидной чахотки.
Ей сладкий сироп прописал
доктор Мом,
уверяя, что это лекарство от смерти.

В раме тусклого зеркала
пишет Лукреция:
«Чезаре, здесь уютно,
но фрукты сгнивают прямо в руке,
не успеешь до рта донести!

Прости, я же глупая,
дура дурой,
мне вечно тринадцать лет,
мотылёк я на стебельке.

С тех пор, как срубили горящий куст –
распадается жизнь на после и до,
в животе до сих пор ледок.
На хрустальном столе
улитка живёт,
и бюст мой упруг и пуст.

Здесь носятся толпы чужих детей,
но глаза у них из стекла.
По утрам здесь поют ледяные колокола,
И кожа моя бела,
как посмертная маска давно затонувшей Венеции.

Я спросила у папы Пия: что такое душа?
Он вздохнул - ах, Лукреция...
Долго смотрел в свой в зеркальный шар,
а потом сказал:
энтропия как будто ржа,
у людей гаснет память,
их взгляд, как у мёртвых рыб,
позабыли о правилах
всякой игры,
не знают, что значит благая весть...

Мой Чезаре, всё так и есть!
Здесь не помнят уже, кто такие Борджиа!
Умыли руки в святой воде.
С Востоком разрушили все мосты.
Железные боги опять везде
рисуют свои кресты.

Извини, милый Чезаре,
у меня начинается жар...
Маска вместо лица...
Мне пора пить микстуру
доктора Мома...
Выпал символ «На Ца»
при гадании Мо,
Я не знаю, что это значит...»

Слёзы падают на недописанное письмо.
Лукреция плачет.

3. МАРТА
Натюрморт с горностаем и распятием


Марта любит всё жёсткое,
йогу, шёлковый кнут,
супругу чеканит
«...alles wird gut...»,
ласково гладит по шёрстке
любимого горностая,
рассеянно дамский журнал листает,
закуривает папироску -
тонкую, мятную,
руками бархатными
с кожей нежной и матовой
нажимает на клавиши -
и звучит клавесин.

Фрау Марта презирает новости
всех палестин,
и куда ни посмотрит -
везде мейсенская пастораль:
пастушки́ и пасту́шки,
друг другу шепчут
любовные речи на у́шко.

Вздыхает - ей нравится
один враль,
правда, он весь неправильный,
не такой, как она,
в голове у него мировое зло и война,
на таких лучше вовсе махнуть рукой.
Только хочется с ним
спать, любви и на «ты»...

В алькове
на тумбочке у неё
в корзинке искусственные цветы,
книжки про женские чары,
про чакры,
про апокрифы всех святых
и святой Грааль,
а ещё распятие на стене.

Марта думает:
кто я ему, и кто он - мне?

Она пишет стихи
красивые и с грустинкой,
слушает Стинга,
ей не хочется о войне
даже думать,
ей плохо при виде крови.

Фрау Марта в своём уме
играет то Мессалину, то недотрогу,
ищет истину в красном церковном вине,
думает: а сказала бы ему «нет»?

Смотрит в зеркало:
да, красивая, не простая,
не такая, как дурочка его
молодая и глупая.

Подкрашивает концы ресниц,
брызгает на себя духами,
расправляет ласковый воротник
на пальто с горностаем,
переставляет корзинку с цветами,
включает Wi-Fi,
пишет такому же мертвецу:
«... everything will be fine...»

Чтоб не заплакать -
прижимая ладони к лицу.
считает до ста,
Господу говорит:
«Amen»

Бог молчит,
истекая кровью,
и глядит на неё с креста.

4. КАФКА
Натюрморт с куколками

____________________________

Кафка ждёт превращения в Бога.
Во рту -
всех убитых птенцов молоко.
В тигле - золото, олово, ловкая ртуть,
потемневшая медь,
прах египетских мумий,
тевтонские гены рептилий.

Перед ним -
шоколадные ангелы от «Nestle»,
антикварные книги,
горка гусениц мёртвых
расцветки немыслимых радуг:
горсть куколок на столе.

«Красота исчезает, как дым... » -
Кафка кротко вздыхает
и чувствует лёгкое жжение
тлеющей сигареты.
Кафке ведомы древние эти секреты:
владеть - не имея,
умирать, оставаясь живым,
знать различия между
превращением и преображением.

Кафка помнит,
что лестницы здесь - только вниз.
Невидимкой сидит
в тайной комнате замка,
смиренным алхимиком
ждёт сияния Элохима.

И шарик хрустальный
всё ходит по кругу
на венском серебряном блюде
ночами бессонных гаданий.

Людям-куколкам снится,
что завтра они -
мотыльки,
драгоценней всех прочих созданий,
возносятся над зеркалами озёр,
парят выше башен,
прозрачных зданий...

Создатель
из Кафки глядит на них
сквозь смутно-свинцовые дни,
зная:
все они - сожжены.

.

5. ИУДА
Натюрморт с серебряными монетами

________________________________

Время течёт и лечит
от совести, памяти и от ран.
Иуда вечен —
тела его кора
застилает землю, и мир, и свет,
его слово и дело
питает корни
у тайных трав.

За столом у Иуды
дворня, весело, пир горой.
Стол газетой накрыт
в сторожевой вышке.
Гости пьют, едят рыбу, вишни,
следят за игрой - "Убей лишних".
гогочут, ржут,
имена
перебирают
будто фишки игральные,
а в полях
прорастают пенька и джут.

Каждый здесь -
душевед, людолов, правдоруб.
У них серебра полно —
неразменный рубль
с неба каждому сброшен на счёт.
Делят тридцать сребреников
пополам.
И вино, как кровь,
по усам течёт,
по рукам, столам...

Все сосуды разбиты.
Блестит стекло.
Это время их,
время
уже — пошло...

6. БОРХЕС
Натюрморт с блокнотом, испещрённым солярными символами


Светает.
Горизонт - разлом земли и неба -
всё тоньше, чётче.
Сквозь иконный окоём
наш Отче дальний
строго и светло,
но с каждым днём
тревожней и печальней,
глядит на мир.

Гиперборейский ветер
сердито трётся об оконное стекло
бездомной кошкой,
тенью от ветвей
скользит,
листает старенький блокнот,
читает шифры цифр, букв, нот,
сухой листвой
о чём-то шепчет -
но слова невнятны,
значений их порою не найти.

Зло побеждает сбившихся с пути.
За необъятным письменным столом,
наощупь зная символы от Брайля,
рисует ребусы, шарады и загадки,
кроссворды составляет мёртвый Борхес,
геометрические лабиринты смыслов.

Разгневанные орки книги жгут
в кострах средневековых площадей,
в окно влетают гаснущие искры.

Угрюмый Борхес, старый лицедей,
в прозрачные ладони ловит мыслей
и вещих снов рассыпанные крохи -
вчерашние осколки бытия.

Ему прозреть, воскреснув, суждено,
когда на крест взойдут
последние слепцы -
поэты мёртвых эллинских богов,
солярных знаков древнего зверья,
под визг и хохот бесноватых варваров
очередной
дописьменной
эпохи.

7. Д-Р КОРЧАК
Натюрморт с облаками и одуванчиками


Доктор Корчак от ветра
Прикрывает руками прозрачные головы
Одуванчиков горнего мира
И на землю глядит из окошка
Голубого небесного дома -
Там, внизу, во дворе интерната,
В неизвестность увозят детей.

"Это просто сироты,
Да, на каждого есть бумаги!" -
Суетливо кому-то докладывает
Пожилой директор приюта,
Прижимая смартфон к голове.
"Байстрюки... Разумеется... Пóкидьки..." -
Соглашается ровно минуту спустя.

Стайка худеньких ангелов
Входит в автобус гуськом,
Виновато и тихо.
Недобро глядит
Саранча в камуфляже,
В их руках автоматы блестят.
Впереди ждёт Европа,
Макдональдс, игрушки,
Ракушки, песчаные пляжи -
И море...
Так сказала училка,
Тайком утирая мизинцем слезу.

Надрывается чёрный динамик в салоне:
"Не забудьте, запомните:
Родители номер один,
Номер два,
А быть может - и три... "
Саранча держит выход на мушке.

У автобусной двери замешкался
Мальчик-с-пальчик,
Нечаянный ангел
С прозрачною кожей
И тонкою шеей,
С нежным пухом волос на макушке -
Он чем-то похож на цыплёнка.
Одуванчик дразнили его,
Одуванчик...
Поднял голову вверх,
В акварельное синее небо,
И глядит,
Как лицо закрывает руками
Небесный Отец,
И как плачет,
Полотно погребальное расшивая
Золотыми цветами и птицами,
Небесная Мама...



П. Фрагорийский
Цикл Nature morte

ВИДЕО:


Аудиоверсии:
Циклы стихов | Просмотров: 1069 | Автор: Ptitzelov | Дата: 27/02/21 14:30 | Комментариев: 14

За игральным столом,
рядом с грудой костей
и портретом мёртвого кесаря на конверте,
Лукреция пишет письмо
Чезаре –
о Европе, давно превратившейся в грязный вокзал,
о микстуре против ковидной чахотки.
Ей сладкий сироп прописал
доктор Мом,
уверяя, что это лекарство от смерти.

В раме тусклого зеркала
пишет Лукреция:
«Чезаре, здесь уютно,
но фрукты гниют быстро так,
что их не успеешь до рта донести!

Прости, я же глупая,
дура дурой,
мне вечно тринадцать лет,
я как летняя бабочка на стебле.

С тех пор, как срубили горящий куст –
распадается жизнь на после и до,
в животе до сих пор ледок.
На хрустальном столе
улитка живёт,
и бюст мой упруг и пуст.

Здесь носятся толпы чужих детей,
но глаза у них из стекла.
По утрам здесь поют ледяные колокола,
И кожа моя бела,
как посмертная маска давно затонувшей Венеции.

Я спросила у папы Пия: что такое душа?
Он вздохнул - ах, Лукреция...
Долго смотрел в свой в зеркальный шар,
а потом сказал:
энтропия как будто ржа,
у людей гаснет память,
их взгляд, как у мёртвых рыб,
позабыли о правилах
всякой игры,
не знают, что значит благая весть...

Мой Чезаре, всё так и есть!
Здесь не помнят уже, кто такие Борджиа!
Умыли руки в святой воде.
С Востоком разрушили все мосты.
Железные боги опять везде
рисуют свои кресты.

Извини, мой Чезаре,
у меня начинается жар...
Маска вместо лица...
Мне пора пить микстуру
доктора Мома...
Выпал символ «На Ца»
при гадании Мо,
Я не знаю, что это значит...»

Слёзы падают на недописанное письмо.
Лукреция плачет.

.
Примечания:
* Че́заре Бо́рджиа — политик эпохи Возрождения, брат Лукреции Борджиа. Их отец - Папа Римский Александр VI.
*выпал символ «На Ца» при гадании Мо - гадание на игральных костях, символ «На Ца» означает - «Рассыпающаяся гора песка» и является наихудшей комбинацией для гадающего, предсказывает разрушения и неотвратимые события, связанные с расплатой за совершённые поступки.
* «Доктор Мом» — препарат из лекарственных растений для лечения простуды и кашля.


П. Фрагорийский
Кн. стихов Post Scriptum
из цикла Nature morte
#Верлибры
Вольные стихи | Просмотров: 530 | Автор: Ptitzelov | Дата: 27/02/21 03:01 | Комментариев: 0

Эпиграф:
Ночь отступает в жужжании наглых муз.
Солнце рубиново вспыхивает.
И от восторга пла́чу я...
<...>
Тая́щий его от других — в мгновение хладный труп:
За него не щадят никого, тщеславию потакая.
Есть много примеров в мире: Цезарь и юный Брут,
Тристан и Изольда, Авель и брат его Каин.
<...>
А музы жужжат — он достоин тысячи од,
<...> Леденец-петушок! Как рубинит его восход...
.....................................автор - GP (Восторг)


Леденец и музы

Всю ночь сражаюсь с беспощадным роем
нахальных мух, ой, извиняюсь - муз:
сожрать литературного героя,
и петушка, и спелый мой арбуз
готовы полчища всеядных насекомых!
Им что стихи, что красный леденец.
О, тыщи жадных муз, ко мне влекомых,
ждёт апокалипсический конец!

Луплю по ним я мухобойкой смело -
дрожат Артур, Изольда и Тристан,
а так же Авель, Каин и Акелла,
и терракота войска побледнела,
от страха даже Брут белее мела,
тайком взирая на сраженье, стал.

Сквозь тьму столетий удовлетворённо
Гляжу на кучи хладных музьих тел.
Слежу теперь за курицей варёной,
и чтоб никто мой леденец не съел.

.
.

П. Фрагорийский
из кн. Чугунная лира
Пародии | Просмотров: 378 | Автор: Ptitzelov | Дата: 26/02/21 21:54 | Комментариев: 0

Лилит

Будь со мной, не отпускай.
Незаметная тоска
вздрагивает, как пескарь
у виска.

Помнишь, на стекле мороз
рисовал тела стрекоз?
Жизнь похожа на невроз,
если врозь.

Мы попали в переплет.
Дикий мёд и алый рот,
брови тонкие вразлет.
Древний род...

Травы тайные горчат,
на устах крепка печать:
спрятать острую печаль —
и молчать.

Херсонес лежит в пыли,
бригантины на мели.
Усмехается Лилит —
и болит.



_______________________________________
#Видеопоэзия​
Музыкально-поэтический театр Юрия Башкина
Стихи П. Фрагорийского - ЛИЛИТ
Музыка, импровизация, голос - Юрий Башкин
Видеомонтаж - П. Фрагорийский
#Фрагорийский​ #ЮрийБашкин


Юрий Башкин - страница на сайте Неизвестный гений

Песня на эти стихи - группа Гоша и Птицелов
Усмехается Лилит.../Гоша и Птицелов/ видео
Декламации | Просмотров: 421 | Автор: Ptitzelov | Дата: 24/02/21 01:37 | Комментариев: 0



Текст песни - Золотые стрелы Божьи

Акустический эскиз для альбома
группы - Гоша и Птицелов
музыка, голос, гитара - Игорь Костин
текст, видеомонтаж - П Фрагорийский
#акустика
Авторские песни | Просмотров: 403 | Автор: Ptitzelov | Дата: 22/02/21 17:44 | Комментариев: 0

Полководец

На пустом перекрестке,
Один под звездой ледяной,
Он стоит, и разрушенный мост
У него за спиной.
Он изведал утехи,
Познал
И тюрьму и суму.
Он делил свою радость на всех —
Не мешайте ему.

Ничего не забыл
Властелин звонких памятных дат,
Повелитель судьбы,
Полководец погибших солдат.
Сам себе господин
И слуга —
Сквозь холодную тьму
Он несет свое горе один,
Не мешайте ему...

Из кн. стихов - Птицелов. Фрагорийские сны



Мелодекламация, муз. импровизация - Юрий Башкин, С.-Петербург
Лирика | Просмотров: 363 | Автор: Ptitzelov | Дата: 19/02/21 06:09 | Комментариев: 0

В чужом саду печально увядая,
Понять хочу Его причину гнева —
За что мы были изгнаны из рая?
Ведь ты был не Адам, а я — не Ева…
..............................................За что?! (автор - Капелька, МП)

#пародия

За то!

Ведь был же рай! Чего им было надо?
И ни греха там не было, ни тленья.
Бананы, апельсины, авокадо —
так нет же, змий подбил на преступленье!

Велик Господь, он воровство простил бы,
бывает, мол, на то они и бабы.
Ну, посидели б для порядку в Лимбе —
а там глядишь — амнистия была бы.

Адама баба — вот и спрос с Адама.
Но тот со страху черт-те что ответил!
Он Бога обвинил: не та мадама,
и гад — в раю, и солнце тускло светит.

Такой ответ кого бы не расстроил?
Прикинулись, топя друг друга лихо,
невинными овечками все трое.
Не нравится? Тогда, друзья, на выход.

С тех пор ничуть не изменилась тема,
нам всё — не так, мы вечно благ алкаем:
все мужики — виня во всем систему,
а бабы — вечно путаясь с лукавым.

П. Фрагорийский
из кн. Чугунная лира
Пародии | Просмотров: 414 | Автор: Ptitzelov | Дата: 17/02/21 17:33 | Комментариев: 0

Вращая всю вселенную украдкой
Вокруг непогрешимой головы,
Он всем в лицо швыряет правду-матку,
Он деловее прочих деловых,
В словах его кругом все — идиоты,
А те, кто гений — шизики вдвойне.
Он путает зегзицу и зиготу,
Но уверяет: Бога тоже нет.

По интеллекта девственной пустыне
Катая мысль вдоль борозды прямой,
Он презирает истины простые —
Мол, как связать их с умной головой?
В мозгу бушует винегрет сумбура,
А может — борщ, а может — оливье…
Он говорит, что жизнь — сплошная дура,
И в голову засовывает хлеб.

Зегзица -- кукушка. Она же -- зегула, зогзуля, зозуля и т.д.

П. Фрагорийский
из цикла "Вернисаж"
Кн. Чугунная лира
Сатирические стихи | Просмотров: 521 | Автор: Ptitzelov | Дата: 17/02/21 17:30 | Комментариев: 0


#ненависть #ценности #Достоевский

…Если исказишь Христову веру, соединив ее с целями мира сего, то разом утратится и весь смысл христианства, ум несомненно должен впасть в безверие, вместо великого Христова идеала созиждется лишь новая Вавилонская башня.
......................Ф. М. Достоевский. Вступительное слово, сказанное на литературном утре в пользу студентов С.–Петербургского университета 30 декабря 1879 г. перед чтением главы «Великий инквизитор». XV. С. 198


Вы знаете, я перечитывал Достоевского в последние три месяца. И я испытываю почти физическую ненависть к этому человеку.
Он, безусловно, гений, но его представление о русских как об избранном, святом народе, его культ страдания и тот ложный выбор, который он предлагает, вызывают у меня желание разорвать его на куски.
....................................................Анатолий Чубайс

…в сущности наше учение есть отрицание чести,
и что откровенным правом на бесчестье всего легче
русского человека за собой увлечь можно...
...................................Ф. М. Достоевский. Бесы. Монолог П. Верховенского)


…Без веры в свою душу и ее бессмертие бытие человека неестественно, немыслимо и невыносимо...
......................................................................Ф.М. Достоевский. Дневник писателя. XXIV. С. 46)


...Иногда кажется, планету людей давно захватили чужаки, пришельцы, которые уничтожают жизнь на ней.
Они придумывают время от времени жуткие, циничные законы, разрабатывают сценарии войн и геноцида, смотрят на нас, как на существа иного биологического вида. Мы для них, с их точки зрения — туземцы низшего порядка.

Опытные кукловоды, они убивают людей руками самих людей, истребляя целые народы. Разрушают человеческие дома, оставляя руины вместо целых стран. Хладнокровно уничтожают древние памятники. Им ничего не стоит отравить землю, воду, убить всё живое. Жалости нет ни к чему, ни к кому.

Говорят, это просто борьба за рынки сбыта. Войны за ресурсы. Конкуренция за право диктовать свою волю… Но зачем это всё?
Мне кажется, дело не в жалких фишках. Они лишь свидетельствуют о том, кто доминирует в игре. А за игорным столом давно одни шулеры.

Как ведут себя маньяки? Наблюдают за страданиями жертв с наркотическим наслаждением, внюхиваются в пропитанный ужасом воздух, пробуют на вкус человеческую кожу, плоть. И я думаю — что заставляет кукловодов дёргать за ниточки кукольных политиков, снова и снова разыгрывать страшные спектакли? Может, им нужны кровь и смерть, слёзы, страх, чтобы вызвать ненависть? Может, это и есть главный ресурс, и вырабатываем его мы, люди, а они просто питаются этими темными, тяжелыми, хотя и невидимыми, сгустками энергии?

Потому и одурманивают сознание части людей, используя врождённое несовершенство человека, то, что в религии называется грехом и излечивается только стыдом и покаянием. Разжигают вражду между людьми, заставляют обвинять друг друга в собственных несовершенствах, подсовывают соблазны и слишком изощрённые искушения, разжигают похоти, подсаживают на этот загадочный наркотик — ненависть. Как — неважно. С помощью специальных технологий, магических психопрактик, экспериментов с изменённым сознанием, прививок, медикаментов или загадочных манипуляций с человеческими генами, не в этом суть. Арсенал способов, методов и форм причинения зла отличается чудовищным многообразием.

В этой войне слишком много чего-то мистического, инфернального. Механизмы обнажаются, тайные цели становятся явными, проявляются в речи, проговариваются вслух. И всё более очевидным становится факт: для адептов тёмной идеи Хаоса главным ресурсом являются не территории, не деньги, не полезные ископаемые, а люди.
Тогда и слова Достоевского — не метафора. Не выдумка попов. Это — просто бесы, и им тысячи лет.

P.S.

...я испытываю почти физическую ненависть к этому человеку... <...> ...его представление о русских... как о святом народе... вызывают у меня желание разорвать его на куски...
....................................................Анатолий Чубайс

...Диавол ненавидит Бога, но не может с Ним бороться, поэтому хочет погибели людей, созданных по образу Божию, думая этим отомстить Богу. Он смотрит, что творит Бог для спасения людей, и подобное, но по противоположности, делает для их погибели. Так диавол вместо пророков посылает лжепророков, вместо апостолов — лжеапостолов, создает вместо закона беззаконие, вместо добродетелей — злобу, вместо всякой правды — всякий грех и вместо правильных догматов — мерзостные ереси. Всякая брань с падшими духами сводится к духовной молитве. Она является главным оружием против демонов и сильно им ненавистна, для людей же спасительна и благодатна.
..............Иеромонах Митрофан (Волкодав). Основы духовной жизни по славянскому «Добротолюбию»

...я испытываю почти физическую ненависть к этому человеку... желание разорвать на куски...
....................................................Анатолий Чубайс


П. Фрагорийский
из кн. Блокнот Птицелова. Моя маленькая война
Эссе | Просмотров: 522 | Автор: Ptitzelov | Дата: 16/02/21 09:52 | Комментариев: 3

«Детства деревянные игрушки...» —
зло, с насмешкой цедит новый век.

Молоко, эмалевые кружки,
тёплые кузнечики в траве...
Мы играли, становясь чуть тише,
в домино, и в шашки, и в лото.
Из морских фигур развоплотившись,
на крыльце сидели золотом.
Помнили все имена и клички,
праздничное ели оливье.
И волшебно вылетала птичка
в полутёмном фотоателье.
В сером щебне прятались секреты,
и в словах дремали города...

И кружилось медленное лето.
Как мы были счастливы тогда...

Примечания:

«Детства деревянные игрушки...» — отсылка к саркастической поговорке, к иронической идиоме в современной лексике: «Трудное детство... Деревянные игрушки (или матрёшки)». Чаще всего эта фраза появляется при насмешке над не богатым старомодным человеком или над «советским прошлым». В то время Советском Союзе действительно производились различные игрушки из натурального дерева: деревянные лошадки, машинки, паровозики, кукольные персонажи на шарнирах, детская посуда, мебель и т.д.

«Из морских фигур развоплотившись...» — отсылка к детской игре «морские фигуры». Игра состояла в следующем: водящий отворачивался и, пока все остальные двигались, кружились, танцевали и т.д., произносил считалку — «Море волнуется раз, Море волнуется два, Море волнуется три, Морская фигура, на месте замри!» В этот момент все замирали в ожидании, кто первым «отомрёт». Тот, кто первым пошевелился, становился водящим.

«На крыльце сидели золотом...» — отсылка к детской игре-считалке: «На золотом крыльце сидели царь, царевич, король, королевич, сапожник, портной... Ты кто будешь такой? Говори поскорей, не задерживай добрых людей...»

«В сером щебне прятались секреты...» — отсылка к детской игре «игра в секреты». Она состояла в том, что дети устраивали тайники, пряча в земле различные «драгоценности» — это могли быть различные сувениры, необычные маленькие предметы, разноцветные стёкла, стеклянные шарики, колокольчики для ловли рыбы и т.д. Играли дворовыми компаниями. Секреты нельзя было никому выдавать, а причастность к общей тайне способствовала сплочению стихийно образованного детского сообщества.

«...и в словах дремали города...» — имеется в виду ещё одна интеллектуальная игра для детей — «в города». Игра представляла собой цепочку названий городов, где каждый название каждого последующего города начиналось с последней буквы предыдущего. Игра была развивающей: тренировала память, грамотность, восполняла географические знания, расширяла эрудицию. Победителем считался тот, кто продержался до конца, не пропуская ход.

П. Фрагорийский
из кн. Многоэтажка

#советское_детство, #детские_игры #Советский_Союз #русские_дети
Городская поэзия | Просмотров: 676 | Автор: Ptitzelov | Дата: 13/02/21 14:16 | Комментариев: 14



Жестокая звезда



Текст песни основан на двух стихотворениях - их можно найти здесь:
Осень. Мигрень
Мне приснилось, что ты умерла...
Песня иногда встречается в сети под названием "Ледяная стрела"

Текст, видеомонтаж - П. Фрагорийского
Музыка, гитара, вокал - Игорь Костин .
Эскиз, акустика, для альбома гр. Гоша и Птицелов
Авторские песни | Просмотров: 481 | Автор: Ptitzelov | Дата: 11/02/21 08:32 | Комментариев: 4

...Осенний Бог сжигает письма,
Как будто умер адресат.
Горит, горит костёр из листьев,
И пламя освещает сад.
Когда душа почти ослепла,
Ни радости, ни боли нет –
Как странно видеть в горке пепла
Любви нездешний горний свет.
Сквозь дыры незакрытых окон
Ко мне приходит смерть во сне.
Твой ангел сделал всё, что мог он,
И не поможет больше мне.
Уходит жизнь и ставит точку,
Сжигая ненависть и ложь.
Но режет мысли на кусочки
Мне музыка твоя, как нож.
Оцепенели мозг и руки,
Разрушен разум и уют.
Невыносимы эти звуки –
Они убьют меня, убьют.

А с высоты, как с пальцев Бога,
Святая капает вода,
И смотрит холодно и строго
Моя предсмертная звезда.

П. Фрагорийский, 2012
Психологическая поэзия | Просмотров: 389 | Автор: Ptitzelov | Дата: 11/02/21 08:22 | Комментариев: 2

........................#пародия
Мой безумный Шляпник, привет-привет...
<...>
Мы рванём за кроликом по полям,
И под песни Дронта курнём кальян...
........................................LiluAmber


Клюнем на обложку - и ты и я,
и сойдём навеки с тобой с ума:
мы курнем весёлый густой кальян,
выплывет из книжки, как сон, кальмар,
и на вкус распробовав всю игру,
волк из леса выскочит, скажет - гут!
А из волка - кролик нырнёт в нору,
выскочит из кролика гадкий утк,
а из утка - Кэррол, его грибы,
розовая эмо, лохматый гот...

Этого, конечно, не может быть -
потому как быть совсем
не могёт!

Мы с тобой не ждали такого зла:
но пока в кальяне шипел гашиш -
гусеница в куколку заползла,
вместо мотылька вылез голый шиш.
И поди приём отыщи на лом -
лан, переживём, сколько той зимы.
Вот такой нам выпал с тобой облом.
Только не признаемся в этом мы.

P.S. Этого не может быть, потому что не может быть никогда.
Чехов. "Письмо к ученому соседу


#модернизм
П. Фрагорийский
из кн. Чугунная лира
Иронические стихи | Просмотров: 368 | Автор: Ptitzelov | Дата: 11/02/21 08:18 | Комментариев: 0

Время гаснет,
как всполох тепла и огня,
Тень моя
тает облаком лёгким табачным.
Я не знал, что всегда был двойник у меня.
Только я был из глины, а он был - прозрачным.

Я от яблок запретных пьянел без вина,
не поверив, что счастье - такое простое...
И казалось, во мне всех морей глубина -
безмятежный покой мне казался застоем.

Я был изгнан из рая - уже без ребра...
Вслед глядел мой Творец и тревожно, и строго.
Щедрый чёрт мне отсыпал в ладонь серебра -
раскатились монеты по дальним дорогам.

Претендуя на царство, на силу и власть,
я старался во всём быть на Бога похожим.
Азиатским оскалом, маслинами глаз
усмехался мой враг со змеиною кожей.

Я угрюмо твердил, будто мне всё равно.
Вырастал над вселенной огромный некрополь...
Я упрямо искал золотое руно -
Чёрный бык уносил золотую Европу.

Мне казалось,
что яблоки близко висят.
Я не верил, что счастье - такое простое!
Но уходит двойник мой, с собой унося
и ладони пустые, и сердце пустое.

П. Фрагорийский
из цикла ЭДЕМ

Мелодекламация - Женя Гнедой
Музыка из к/ф "Жертвоприношение" (Бах - Страсти по Матфею, ария Erbarme dich, mein Gott) "Сжалься надо мной" покаяние Петра
Julia Hamari (альт) Wolfgang Gonnenwein (дирижёр)
Страница Ж. Гнедой в Литсети с декламацией

Лирика | Просмотров: 637 | Автор: Ptitzelov | Дата: 05/02/21 07:43 | Комментариев: 12

Hey you! don′t tell me there′s no hope at all
Together we stand, divided we fall.

Эй, ты, не уверяй меня, что нет никакой надежды!
Вместе мы выстоим, порознь — рухнем.

Pink Floyd — Hey You
из альбома: The Wall (1979)


Забыта и оболгана на треть,
история бурлит, не остывая,
им в жарких спорах некогда смотреть
на тех, кого сегодня убивают.
Идейный всюду свой суют кулак,
и ловят кайф от собственной морали.
Один скорбит — голодомор! гулаг!
Другой вопит — пять тысяч лет украли!

Их правда и лукава и остра.
Неважно — посерёдке, слева, справа —
сегодня так бесспорно каждый прав,
как несомненно мёртвые не правы.
Им истина — два пальца об асфальт,
и жизнь чужая — сущие копейки.
Концерт, кино, бунт, митинг, фестиваль...
Что сложного? Эй, наливай да пей-ка.

Пусть рядом человек, как пёс, издох —
им частный случай не заметен просто...
От праведного гнева мир оглох —
растет гордыня в душах, как короста.
Умершие парят поверх травы,
живыми замирая образами.
И кто-то сверху вниз из синевы
глядит на нас солёными глазами.
Гражданская поэзия | Просмотров: 564 | Автор: Ptitzelov | Дата: 03/02/21 22:33 | Комментариев: 2





1

Ана, которой дали имя, означавшее «мать», понесла второго ребёнка, когда её первому ребёнку, дочери,исполнился год, чем обрадовала мужа – кряжистого, коренастого Ратуса. Дочь с рождения не издала ни звука, не плакала, не кричала. Супруги смирились с тем, что с малышкой что-то не так, и она растёт немая, безголосая.Радовало то, что со слухом у ребёнка было всё в порядке. Дочь назвали Айной, её имя означало – «первая», а ещё - «родник с чистой водой»,«зеркало»... Словом, имя дочери Ратуса и Аны обещало гармонию и будущее счастье. И Ратус, и Ана подолгу агукали и говорили с молчаливой малышкой. Айна улыбалась в ответ, обо рачивалась на зов, а лицо её было озарено светом радостного ожидания. Так ждут подарка или дорогого человека, когда он вот-вот должен появиться.

- Недаром тебя назвали Аной! Не переживай, мать, справимся! Однако плодовитые мы с тобой! – смеялся Ратус, доставая из свёртков пелёнки, распашонки и какие-то тёплые вещи, привезённые беременной жене в подарок.

И Ана перестала нервничать, целиком положившись на его слова. Имя мужа означало «мышь», он был привязан к дому, запаслив, предусмотрителен, а его самым заветным желанием было иметь много детей.
Носила она второго ребёнка легко, за всё время беременности её даже ни разу не стошнило по-настоящему. А когда хлопотать по хозяйству стало невмоготу, в доме появилась временная работница – измождённая, немолодая и кроткая. Муж Аны привёз её издалека, чтобы среди односельчан не было никаких слухов и пересудов.Женщина взяла на себя заботы о доме, огороде, домашнем скоте и крохотной Айне, С приездом работницы Ану освободили даже от приготовления еды, и она бродила, чуткая и тихая, в ожидании родовых схваток, по чистому дому, бережно пронося над тёплым дощатым полом свой огромный отвисший живот.

Ратус уехал по делам недели на две, а на третий день после его отъезда у Аны отошли воды. Схватки были длинными и тяжёлыми, Ана падала на колени от ломоты, охватывающей всё её тело железными обручами,выла, ненадолго окуналась в забытьё, а боль накатывала с новой силой, и Ане казалось, что она умирает. Но всё закончилось благополучно. Спустя два дня мучения разрешились появлением здорового младенца мужского пола. Работница добросовестно приняла роды, и жила в доме ещё три месяца, пока Ратус был в частых разъездах, а родильница приходила в себя. Только одно обстоятельство тревожило Ану: никто ни разу не услышал голоса новорождённого. Похоже, он родился с таким же изъяном, как и его сестра.

Вернувшись из поездки, Ратус первым делом подошёл к широкой кровати, на которой лежал тяжёлый живой свёрток, распеленал наследника, покачал головой и сказал: «Бай». Это значило: «богач», «хозяин», «господин». Ратусу нравилось это имя, он заготовил его ещё когда Ана была беременна Айной, надеясь, что родится мальчик.
Работницу Ратус отвёз обратно сам, а вернувшись, долго смотрел в лицо спящему младенцу, как будто размышляя о чём-то важном и горьком для него. Имени повитухи молодая мать так и не узнала: они почти не разговаривали. Но, вспоминая о ней, Ана всегда чувствовала благодарность.

Ратус был коммивояжёром в зоне отчуждения, слыл в селениях безымянных успешным дельцом и пользовался негласным авторитетом. Он снабжал округу продуктами и домашней утварью, мотаясь от селения к селению с нагруженной телегой, в которую была впряжена крепкая тягловая лошадь. Казалось, в его силах было достать что угодно – его связи были обширны. Безымянные поговаривали, что его дороги тянулись до самого Мрана, а под контролем – целая сеть курьеров, которые перемещались между селениями, доставляя необходимые товары и редкие письма.

Но судачить об этом охотников было немного: Мран – Великий Город-спрут с миллионами щупалец – внушал страх даже на больших расстояниях. Сам же Ратус был молчуном и умел хранить деловые секреты. Его побаивались, но доверяли: слово своё Ратус держал, в вопросах обмена был придирчивым, а в расчётах – скрупулёзным. На протяжении всей жизни он не дал никому ни одного повода для упрёка в нечестности, хотя его прижимистость была известна, за что некоторые злоязыкие обитатели зоны отчуждения прозвали торговца«крысой».

А жизнь его окончилась на зимней дороге в страшный голодный год, когда он вёз телегу с провиантом в одно из селений. Ходили слухи, что его смерть – дело рук одного из тамошних жителей по прозвищу Душегуб. Поговаривали, что на счету злодея не один убитый. Но расследовать, как было дело, никто не стал – в зоне отчуждения не существовало ни центров следствия, ни судов, ни тюрем. Люди жили, как могли, в меру совести. Убийца остался безнаказанным.

Несчастье вошло в дом за день до последней поездки Ратуса, морозным утром, полным дурных знамений. Она вышла на рассвете из дому подоить корову. Прямо у порога, на крыльце, лежала огромная, размером с небольшого кота, дохлая крыса. А чуть позже, во время дойки, случилась настоящая трагедия. Здоровая с виду лошадь Ратуса неожиданно упала на землю в сарае замертво. Но Ратус, не веривший в предзнаменования, поездку не отменил, и поволок телегу на себе. Он всегда полагался на трезвый ум и здравый смысл, поэтому не мог позволить, чтобы сделка сорвалась. Лошадь Ратус решил арендовать у знакомых спекулянтов в соседнем селении. Ана вышла проводить его на крыльцо, голоногая, укутанная в огромный платок, чем вызвала у супруга удивление и недовольство. В селении безымянных старались не болеть, а простуда, полученная по легкомыслию, считалась предосудительной.

Грубо сжав ей плечи, муж втолкнул Ану обратно в натопленный дом:
- Дура? Простудишься!

Закрыв дверь в сенях на крепкий засов, Ана вошла в дом, бесцельно обошла комнаты, посмотрела на тихо играющих детей и вдруг расплакалась, вспомнив скрип снега под тяжёлыми мужниными ногами и грохот пустой телеги. Перед глазами всплыло его сердитое лицо. Муж выглядел так, как будто резко постарел. А может,раньше она этого просто не замечала. Между ними была большая разница в годах. Но в то утро у неё, впервые за время, прожитое вместе, сжалось сердце.

2.

Странности в доме Ратуса начались после отъезда временной работницы. Обитатели дома просыпались только тогда, когда просыпался ребёнок. Но если он спал, никто не в состоянии был даже встать с постели. Ана не была уверена в том, что этого не заметил сам Ратус. Во всяком случае, его поездки участились и стали более продолжительными.

Полноценная жизнь в доме начиналась только после того, как младенец был накормлен. Однажды Ана попыталась приготовить завтрак до кормления грудью, но на её приглашение позавтракать никто не откликнулся. Ратус сидел в кресле и смотрел на Ану застывшим, отсутствующим взглядом. Малышка Айя не смогла проглотить ни ложки молочной каши. А когда сама Ана попыталась положить в рот кусочек варёной рыбы, уста её сомкнулись, как бы окаменели, и ей ничего не оставалось, как положить рыбу обратно на тарелку. Открыть рот она смогла только после того, как смыла с рук рыбий жир, а малыш в подвешенной к потолку колыбели закряхтел и заплакал. Она охнула и крикнула «Иду-иду, маленький...» - и тело её стало гибким и быстрым, голос – мягким и лёгким, а губы – послушными. А вслед за этим по дому прокатился детский смех. Это – впервые после рождения – громко засмеялась Айна.

Странности в доме Ратуса начались после отъезда временной работницы. Обитатели дома просыпались только тогда, когда просыпался ребёнок. Но если он спал, никто не в состоянии был даже встать с постели. Ана не была уверена в том, что этого не заметил сам Ратус. Во всяком случае, его поездки участились и стали более продолжительными.

Полноценная домашняя жизнь начиналась только после того, как младенец был накормлен. Однажды Ана попыталась приготовить завтрак до кормления грудью, но на её приглашение позавтракать никто не откликнулся.Ратус сидел в кресле и смотрел на Ану застывшим, отсутствующим взглядом. Малышка Айя не смогла проглотить ни ложки молочной каши. А когда сама Ана попыталась положить в рот кусочек варёной рыбы, уста её сомкнулись, как бы окаменели, и ей ничего не оставалось, как положить рыбу обратно на тарелку. Открыть рот она смогла только после того, как смыла с рук рыбий жир, а малыш в подвешенной к потолку колыбели закряхтел и заплакал, впервые подав голос. Она охнула и крикнула «Иду-иду, маленький...» - и тело её стало гибким и быстрым, голос– мягким и лёгким, а губы – послушными. А вслед за этим по дому прокатился детский смех. Это – впервые после рождения – громко засмеялась Айна.

3.

Малыш лопотал, подрастая, и вместе с ним лопотала и Айна. В два года он заговорил. И тотчас же, вслед за ним, заговорила и Айна. Обрадованный Ратус подхватил его на руки: «Бай! Бай...» - повторял он, тиская младенца. В ответ малыш произнёс: «Айн...»
- Айна... - произнесла Ана, указывая на дочь, и погладила её по голове, подталкивая к деревянной кроватке. – Аты – Бай.
- Айн... - повторил малыш и улыбнулся.

С тех пор, как ни пытались родители приучить его к данному Ратусом имени, всё было напрасно. И все смирились. Мальчика стали называть Айн, что значило «первый». А через месяц после радостного события Ратуса не стало. Голод, прокатившийся по селениям безымянных тихим колесом смерти, семья пережила благополучно: Ратус оставил после себя огромные запасы, а грабители обходили дом стороной, как заговорённые.

Айн рос общительным, с удовольствием ходил в местную школу. Всё, что происходило с ним – происходило и с Айной. Стоило ему чему-то научиться – тотчас тот или иной навык появлялся и у Айны. Среди соседских детей Айн сразу стал лидером. Никто не мог и шагу ступить, пока этого не делал Айн. Постепенно за ним закрепилась репутация самого быстрого, самого ловкого, самого умного. Его наперсники не ходили без него даже на рыбалку. Знали: никто из них не поймает ни одной рыбёшки, пока Айн не закинет удочку и не вытащит первый улов. Зато после – рыба прямо выпрыгивала из воды и ловилась так, что домой ребята возвращались с полными вёдрами.

Иногда Айн чувствовал чужую неприязнь и зависть, исходящую от его приятелей, это было похоже на вязкую волну – терпкую, покалывающую, как тысячи крошечных щекотливых иголок, горячую, как человеческая обида.Иногда эта волна становилась холодной, почти ледяной, он ощущал её каждым позвонком спины, но не решался обернуться и посмотреть в глаза того, кто испытывал к нему ненависть. Он не хотел знать, кто это. Ведь все они были его друзьями.

Первенство стало неожиданной ловушкой для Айна. Он знал: стоит ему задержаться с соседскими детьми – и домашние будут сидеть без обеда. Эта странная связь с домашними порядком надоедала ему, но выхода небыло. Он был вынужден постоянно думать о матери и о сестре, потому что главой семьи – хотелось ему этого или нет – был он сам.

Айна же привыкла быть второй. Она росла в тени брата, восхищённо смотрела на всё, что он делает. За все годы, пока они были рядом, девочка ни разу не вспомнила о том, что она старшая. Старшим был брат. И главным был брат. Айн был для Айны всем, что ей нужно было для полноты жизни. Расцветая, Айна думала о том, что когда-нибудь они переженятся и будут жить здесь, в просторном доме, все вместе, с жёнами, мужьями, детьми. С мамой... Предположить, что будет иначе, Айна не могла. Это было невозможно. Рядом с Айном она чувствовала себя живой, защищённой. Ей нравилось заботиться о нём. Ей не требовалось повышенного внимания или каких-либо других привилегий. Брат был для неё лучшим человеком на свете. И если бы понадобилось, она отдала бы, кажется, за него собственную жизнь.

Ана по-прежнему кормила Айна первым. Иначе было невозможно. Невидимая сила, казалось, установила в их доме порядок раз и навсегда. Она привыкла к такому положению вещей и старалась не думать о природе столь странного явления. Айн и Айна росли послушными, никогда не ссорились между собой и без просьб и уговоров помогали ей по хозяйству. Ни одно дело в доме, во дворе или на огороде не начиналось без участия Айна. Глядя на детей, Ана вспоминала Ратуса, и с каждым годом её воспоминания становились всё теплее. Её и саму удивляло то, что такой любви к отцу своих детей, которая обволакивала её сердце сейчас, она никогда не испытывала раньше, при его жизни.

4.

Жизнь в семье покойного Ратуса изменилась в один из солнечных дней, ранней осенью, когда в селение безымянных приехал чёрный фургон и остановился прямо у ворот двора. Ана с детьми, которые к тому времени уже стали стройными, сильными подростками, укладывала сено в амбаре. Ворота распахнулись, во двор зашло несколько людей в чёрных накидках и капюшонах. Их лица были серебристы и мертвы, как карнавальные маски.Клювообразные носы и круглые чёрные глаза с металлическим блеском делали странных гостей похожими на огромных воронов в человеческой одежде. В их облике было что-то жуткое, отталкивающее.

Ана слышала о ловцах, но никогда не встречала их. Она рванулась из амбара во двор, бессознательно пытаясь защитить сына, но не смогла сделать и шагу – упала на колени. Айна лишь покачнулась на длинных крепких ногах, которые будто приросли к полу. Айн медленно повернулся лицом к выходу во двор, обернулся к матери и Айне, почему-то улыбнулся, ободряюще качнул головой – и первый вышел навстречу непрошеным гостям. На него кинулись тотчас же. Нахлобучили мешок на голову, связали руки. Ана с Айной медленно подошли к выходу, но выйти из амбара им что-то мешало. Это «что-то» было неподвластно им, не зависело ни от чего. Оно просто было – и всё.

Ловцы обошли дом, заглянули в сарай, зашли в амбар и осмотрели его. Один из них стремительно пролетел мимо Айны, и ветер от его плаща всколыхнул выбившиеся из-под косынки волосы.
Они обошли всё, заглянули во все углы, но вокруг Аны и Айны как будто был очерчен невидимый круг. Человекоподобная нежить, казалось, просто не видела их. Ана хотела закричать, но уста её сомкнулись, как много лет назад, когда она пыталась съесть кусок рыбы.
Вскоре ворота лязгнули, фургон отъехал от дома, развернулся и укатил по дороге. Айна села на пол рядом с Аной и заплакала. Глаза у Аны были сухими. Она стащила косынку с волос дочери, прижала её голову к груди и, покачиваясь, как будто пела колыбельную, произнесла.
- Ну-ну... Всё... Тише. Одни мы теперь. Одни.

Со двора в амбар вдруг ворвался ветер и принёс с собой обрывок осенней паутины. Кружась, она легла у их ног.
- Как мы его найдём теперь? – прошептала Айна.
Ана молчала. Если человека увозили ловцы его больше никто никогда не видел. Вселениях безымянных люди исчезали в таких случаях навсегда. И никто никого никогда не искал.

П. Фрагорийский
из кн. МРАН. Тёмные новеллы
Новеллы | Просмотров: 613 | Автор: Ptitzelov | Дата: 01/02/21 08:08 | Комментариев: 2



Вино смыслов

1.

В мире Логоса есть такой странный закон: всё написанное почему-то через какое-то время становится всё более и более актуальным.

Иногда, возвращаясь к старым записям семилетней давности, замечаю, что написанное тогда - с большим правом могло бы быть написанным сегодня. Мысли, казавшиеся тогда многим дикой выдумкой, фантазией - сегодня стали обиходными.
Почему так? Может, наши слова что-то меняют в пространстве мира?

Иногда мне говорят: что изменится от твоих слов? Что один человек может изменить вообще?
А если разобраться: что такое - наши слова?
Наши слова всегда что-то меняют.

2.

На тонком уровне работает каждая мысль, каждое слово.
Люди - как сообщающиеся сосуды, и чем они наполняются сами и наполняют друг друга, зависит от каждого, кто вообще что-то говорит.

Психоинформационная сфера - вообще крайне интересная штука. Как это работает - можно только догадываться, но именно с мыслей и слов начинается всё: любовь и недоверие, вражда и примирение. Словами разжигается война - и воцаряется мир.

Смыслы - результат слияния мысли и слова. Они лежат в основе понятий, ценностей, в основе всего, что только может быть человеческого, разумного. Вне человека всё становится бессмысленным: природа, вещи, весь материальный и духовный мир.
А с человеком - всё вокруг с мыслью внутри. Осмысленное. Одухотворённое, живое, необходимое..
Или - наоборот, опошлённое, лишённое духа, механическое и бездушное. Мёртвое и не нужное.

3.

Смыслы как тонкая материя, которую мы даже не всегда осознаём. Хотя она вокруг нас, как воздух, как картина мира, из которой каждый выхватывает те детали, которые ему ближе по духу.

Каждое слово и смысл - впитываются, или впиваются в сознание, и ещё больше - в подсознание. Это работает невидимо, как облучение смыслом, даже если человек молчит. А если фиксирует в словах, формулирует, облекая к чёткую форму, делает сказанное публично доступным - воздействие усиливается многократно.

Негативный, отрицательный, обесценивающий явление деструктивный смысл - как яд. Позитивный - как контраргумент. Как противоядие. Так и происходит брожение смыслов в нас и вокруг нас. А какое из этих ингредиентов получится вино в головах - вот тут весь фокус и происходит. Ведь рано или поздно - приходится выбирать, с кем ты, с чем ты, какие смыслы в тебе, к чему они тебя подталкивают.

4.

Смыслы выстраиваются в сценарии. И реальность выстраивается благодаря им. Вообще, если честно разобраться, эволюция общества, её траектория - это взаимодействие сценариев...

С помощью тёмных сценариев можно погубить человека, страну, население Земли. С помощью светлых - очистить жизнь от яда, от скверны, вернуть символам и понятиям изначальный смысл, ещё не отравленный, не испорченный. С помощью смыслов можно исцелить. А можно обречь на погибель. Поэтому в самые тёмные времена так нужны светлые мысли, облечённые в слова, светлые стихи и песни, рассказы, повести, романы. Светлые, но не бездумные.

Свет должен присутствовать в смешных, иронических, даже в трагических вещах. Иначе нет смысла их писать. Главное- не путать свет с искусственной иллюминацией, с эдакой весёленькой подсветкой действительности. И не плодить сущности, пытаясь бороться с тьмой на территории тьмы, или пытаться переделать тех, кому тёмные сценарии ближе по духу. Можно только показать: вот свет. И всё.

Свет - это никогда не поздно. Когда уже голова на плахе, единственное, что может человек сделать полезного для себя - это светло улыбнуться и помолиться. Беспокоиться о том, туда ли ты идёшь - раньше надо было.

5.

Вино смыслов. Оно может сделать тебя лёгким, отважным, сильным, умным, и тогда человек свернёт горы и построит жизнь как дворец или храм. И оно может опьянить - тяжело, дурно, наполнить ненавистью, лишить разума. И тогда человек становится разрушителем жизни - и своей, и чужой.

П. Фрагорийский
из кн. Триумф ремесленника
Эссе | Просмотров: 879 | Автор: Ptitzelov | Дата: 26/01/21 20:24 | Комментариев: 10





Музыка, гитара, вокал - Женя (Гнедой), исполнительница бардовских песен
слова, видеомонтаж - П. Фрагорийский[/i]
из кн. Многоэтажка
Авторские песни | Просмотров: 483 | Автор: Ptitzelov | Дата: 23/01/21 11:57 | Комментариев: 2

иногда она
так безмолвна и нежива
что мертвы ладони
разрушены все мосты
и тогда немой
забываю я все слова
и летят во тьму
годы белые как листы

иногда она
увлекает меня игрой
и её леденеет анима
как зима
и мерцает во мраке
звёзд серебристый рой
ледяных
как бисер
предвечной богини Ма

говорит взгляни
как безвидна земля
пуста
я не Бог
на Его мольберт
я страшусь смотреть
где двоятся
волокна призрачного холста
где слились
Пречистая Дева и Дева-смерть

жизнь песком утекает
осталось её на треть
проступает свет
как рисунок на полотне
просто правда в том
что я боюсь умереть
вдруг тогда она тоже
умрет навсегда во мне

П. Фрагорийский
из кн. Круги на воде
Мистическая поэзия | Просмотров: 519 | Автор: Ptitzelov | Дата: 20/01/21 19:31 | Комментариев: 4


Иллюстрация: Натюрморт с монетами. Леонид Моствилишский

Иуда. Натюрморт с серебряными монетами

..................................из цикла Nature morte

Время течёт и лечит
от совести, памяти и от ран.
Иуда вечен —
тела его кора
застилает землю, и мир, и свет,
его слово и дело
питает корни
у тайных трав.

За столом у Иуды
дворня, весело, пир горой.
Стол газетой накрыт
в сторожевой вышке.
Гости пьют, едят рыбу, вишни,
следят за игрой - "Убей лишних".
гогочут, ржут,
имена
перебирают
будто фишки игральные,
а в полях
прорастают пенька и джут.

Каждый здесь -
душевед, людолов,
правдоруб.
У них серебра полно —
неразменный рубль
с неба каждому сброшен на счёт.
Делят тридцать сребреников
пополам.
И вино, как кровь,
по усам течёт,
по рукам, столам...

Все сосуды разбиты.
Блестит стекло.
Это время их,
время
уже — пошло...

П. Фрагорийский
Из кн. Post Skriptum




#видеопоэзия #П_Фрагорийский #ЮрийБашкин
Музыкальная импровизация, звук, голос - Юрий Башкин
музыкально-поэтический театр Юрия Башкина (Санкт-Петербург)
стихи, видеомонтаж - П. Фрагорийский
Городская поэзия | Просмотров: 741 | Автор: Ptitzelov | Дата: 19/01/21 14:45 | Комментариев: 18

...Трупу Петкутина посвящается...
...............................................................#тонкиесмыслы #интеллектуальнаяпровокация

«Когда они прощались, Калина сняла с руки кольцо и бросила его в реку. -Если случается что-нибудь приятное, - объяснила она Петкутину, - всегда нужно приправить это какой-нибудь неприятной мелочью - так этот момент лучше запомнится. Потому что человек дольше помнит не добро, а зло...»
.................................................................Милорад Павич. Хазарский словарь


Петкутин слёг
с «Хазарским словарём»
за пазухой,
с Калиною в кармане,
распотрошённый пишущим ворьём
на афоризмов скучное старьё.
Постмодернизм убит в его романе.

Петкутин - труп.
О мёртвых - ни гу-гу.
Толст, кряжист, крепок, будто баобаб,
прикинувшись Орфеем на лугу,
с ума в Элизиуме сводит баб.

Дрожит пергамент мёртвых белых век.
И, в чешуе из мёда и поп-корна,
Атех на них рисует знаки: «порно»,
«соцреализм», «языческие корни»,
«трансгуманизм», «нью-эйдж», «постчеловек»,
«здесь Питер Пэн», «трансгендер», «футурист»...

Петкутин чуть приоткрывает глаз.
Турист времён и дьявольский артист
неуязвим, как прочный плексиглас.

Кладёт из грима тысячи слоёв
таксидермист-танатокосметолог
на чучело его и лик его.
Фигурками убитых соловьёв
расшитый яркий попугайский полог
трепещет на ветру.

Уже амвон
ему Атех воздвигла из песка.
В мерцании семи её зеркал -
хитёр, лукав он, как хамелеон.

Он возлежит на травяной софе
в объятьях эльфов, нимф, сатиров, фей,
пантеистичен, как античный бог.
Взгляни, ведь он не так уж мёртв и плох -
Красавчик, мачо, вылитый Орфей!

Да!
Он не прост!
Гаремы эвридик
уже ему посмертно славу прочат.
Чем чёрт не шутит - может, он велик.
Петкутин жив!
Не радуйтесь, короче!

* Петкутин - поэт или группа поэтов, в начале 2000х публиковавший интересные стихи на Стихире.
* Труп Петкутина - ещё одна страница Петкутина, её можно найти здесь
Петкутин, Калина, принцесса Атех - персонажи, «Хазарского словаря» Милорада Павича


P.S.
"...По ночам на каждом веке она носила по букве, написанной так же, как пишут буквы на веках коней перед состязанием. Это были буквы запрещенной хазарской азбуки, письмена которой убивали всякого, кто их прочтет. Буквы писали слепцы, а по утрам, перед умыванием принцессы, служанки прислуживали ей зажмурившись. Так она была защищена от врагов во время сна, когда человек, по повериям хазар, наиболее уязвим. Атех была прекрасна и набожна, и буквы были ей к лицу, а на столе ее всегда стояла соль семи сортов, и она, прежде чем взять кусок рыбы, обмакивала пальцы каждый раз в другую соль. Так она молилась. Говорят, что так же, как и солей, было у нее семь лиц. Согласно одному из преданий, каждое утро она брала зеркало и садилась рисовать, и всегда новый раб или рабыня позировали ей. Кроме того, каждое утро она превращала свое лицо в новое, ранее невиданное. Некоторые считают, что Атех вообще не была красивой, однако она научилась перед зеркалом придавать своему лицу такое выражение и так владеть его чертами, что создавалось впечатление красоты. Эта искусственная красота требовала от нее стольких сил и напряжения, что, как только принцесса оставалась одна и расслаблялась, красота ее рассыпалась так же, как ее соль." - Милорад Павич. "Хазарский словарь"

P.P.S. Слухи о кончине постмодернизма преувеличены...
Экспериментальная поэзия | Просмотров: 563 | Автор: Ptitzelov | Дата: 18/01/21 17:42 | Комментариев: 0



Оригинальный текст стихотворения с комментариями - Твои упанишады




музыка, гитара, вокал - Игорь Костин
стихи, видеомонтаж - П. Фрагорийский
музыкальная группа Гоша и Птицелов
- страница группы ВКонтакте
- Канал группы на Ютубе
- видеоколлекция музыкальный клипов
Авторские песни | Просмотров: 667 | Автор: Ptitzelov | Дата: 16/01/21 12:47 | Комментариев: 13

Стансы
Три стихотворения
«Внутри мы больше чем снаружи...» © Найл Джеймс Хо́ран

О любви

С тебя довольно простоты с любовью жаркой и нетленной.
Ты — нечто большее, чем ты один со всей твоей вселенной.
Мороз трещит, хоть волком вой: mon ange, не бойся зимней стужи —
тепла нам хватит с головой! Внутри мы больше, чем снаружи.

Николаю Гумилёву

Ты жизнь из Слова сотворил: душа — бессмертна, бренно — тело.
Ты улыбался и курил за две минуты до расстрела.
Горит печальная звезда. Сто лет паля́т в тебя из ружей.
И смерти — нет, и кровь — вода. Внутри мы больше, чем снаружи…

Тётушка

Когда идёте по Тверской, ты — гном, зато она — святая,
«Ну что ж ты маленький такой?» — твоя зазноба причитает.
О, итальянский вариант, где дылда с коротышкой-мужем!
Скажи ей: не скандаль, ma tante, внутри мы больше, чем снаружи.

Лирика | Просмотров: 436 | Автор: Ptitzelov | Дата: 13/01/21 09:57 | Комментариев: 3





Песня.
Музыка, голос, гитара - Женя Гнедой
слова - П. Фрагорийский
Авторские песни | Просмотров: 668 | Автор: Ptitzelov | Дата: 11/01/21 03:44 | Комментариев: 6


В ожидании метаморфозы
Нехудожественная литература\Эссе


… Бог несовместим с машинами, научной медициной и всеобщим счастьем. Приходится выбирать. Наша цивилизация выбрала машины, медицину, счастье. Вот почему я прячу эти книжки в сейфе. Они непристойны.
...................Олдос Хаксли. О, дивный новый мир


1.

Либеральный мир замер в ожидании грандиозной трансформации окружающего пространства. Современные адепты глобального научно-технического прогресса ждут наступления «светлого будущего», «нового мирового порядка». Задраились в своём мирке, где пуп Вселенной — они сами, с их правами, особенностями и желаниями жить комфортно, есть вкусно и чувствовать себя безопасно. Закуклились и ждут. Перезагрузки... И мы тоже ждём. Начинается большая охота. Мы — я говорю о таких, как я.

2.

Что такое «новый дивный мир»? Его описывали и Бредбери, и Замятин, и Оруэлл и Хаксли. Его образ — безбожие, бездумность, всеобщий комфорт и потребление. Фантастическая медицина, безупречная экология, умные вещи, сказочные технологии, изобилие, процветание. Никаких границ. Никаких моральных ограничений. Мир, где всё за тебя решили — кто ты, что ты, чего тебе положено хотеть, что чувствовать. Тебе дали список прав и предписаний — ты обязан ими воспользоваться, иначе — ты чужой в этом искусственном раю...

3.

Современный образ «нового дивного мира» поразительно похож — при внешних различиях — на город Солнца Томмазо Кампанеллы. С его раз и навсегда установленной справедливостью. С приспособленной к человеческим грехам, подогнанной под человеческие потребности, религией, которая не будет входить в противоречие с наукой. С беспощадным преследованием и уничтожением всех, кто не вписывается в единый «формат». С главой государства, который совмещает абсолютную власть монарха и первосвященника. Город Солнца — Небо, низвергнутое на землю. Царство антихриста. Апокалиптический ад… Сколько веков этому сценарию, время от времени разыгрываемому на несчастной земле то одной, то другой, отдельно взятой, страны?

4.

Запад искушают парадигмой будущего «по Хаксли». И «прекрасные эльфы» согласны жить в мире Хаксли, зная, что рядом будет мир Оруэлла, с его «Скотным двором». Некоторые делают вид, что не понимают. Но результат от этого другим не становится.

Архитекторы человечества строят царство антихриста. Никаких метафор! Всё это давно описано в священных книгах. Но происходит на глазах — сегодня. Да, это мир антихриста. Со всеми антихристовыми правилами, которые идут вразрез с Христовыми заповедями. В этом весь фокус! Достаточно посмотреть на их законы.

Поэтому и обрушиваются на христианство со всех сторон — всеми средствами, проталкивая то экуменизм, то «нью-эйдж», то экологический сатанизм с пантеистическими идиллиями, то магический ведизм… Любые карго культы. Что угодно! Лишь бы не евангельские заповеди.

Почему так? Писание мешает выстраивать законы согласно античеловеческому «новому катехизису». Препятствует психической деградации, делает немыслимым уничтожение человека, со всеми его человеческими ценностями — душой, семьёй, детьми, речью, культурой, табуированными темами и пониманием того, что является смертным грехом и преступлением.

5.

Я не вижу себя в «новом дивном мире». Моё будущее ничем не отличается от моего настоящего — у меня в голове. Изменение декораций извне — не меняет принципиально ничего внутри. Только усугубляет. Для того, чтобы вставить в сознание глянцевую картинку образа нового мира — таким, как я, нужно переформатировать мозг. Отформатировать через Ctrl-C мой «жесткий диск». До пустоты. Но это невозможно, пока сам Господь не решит, что таким, как я — пора сойти с ума.

Думаю, в «светлом будущем» от нас адептам «нового дивного мира» надо будет избавиться. Физически. Рано или поздно этот вопрос встанет ребром. Но это — не нам, а им надо. Мне-то не надо. И таким, как я — не надо. Так что наши планы — не совпадут, и коню ясно. Никогда не совпадут. Ну, и кто кого передавит? Чья возьмёт?

6

Те, кто ждёт воцарения «дивного нового мира», полагают, что именно они выживут в наступающем хаосе. Избранные, способные к жизни в новых реалиях, в новых представлениях о мире. С изменённой, вывернутой наизнанку, моралью. Без предрассудков, без совести, без чувства долга и прочих «химер старого мира». Думают, что они будут бабочками, эльфы прекрасные. Но это иллюзии. Паразиты — останутся паразитами. В какие бы коконы не прятались, какими бы куколками не прикидывались. В чём суть фокуса, и где подвох, касаемо этой иллюзии?

Иллюзия возникает там, где происходит подмена понятий.
Метаморфоза — вот чего ждут все.
Но метаморфоза может выглядеть как преображение человека, а вместе с ним — и мира. А может выглядеть — как волшебное превращение кого-то в нечто иное.
Человек с древности мечтает о божественном преображении. Но лукавый ему снова и снова подсовывает магическое превращение. Дешевый фокус вместо настоящего чуда.

Хочешь попасть в этот волшебный мир? Согласись. Изменись. Откажись от вчерашних предрассудков. Стань другим, переступи через то, что ещё вчера тебе казалось чудовищным. Окна Овертона распахнуты настежь, за ними давно гуляет ветер и происходит такая бесовщина, что не замечать её уже просто невозможно.

7.

И вот — ты перешёл на следующий уровень, через апгрейд всего, что не относится к душе. Душе там места нет. Как и памяти, совести, и других предрассудков мира, который ты решил оставить позади. Ты просто — «прекрасный эльф». Дивный мотылёк. Здесь и сейчас. И больше — нигде.
Вот где иллюзия!
В общем — тут вся соль в том, что ожидающие «нового дивного мира» рассчитывают превратиться из куколки в бабочку. Но это — не преображение. Преображение — одно. А превращение — другое. Без духовного преображения никакие протезы не помогут человеку стать человеком. Он превратится во что-то совершенно иное. Во что? В то, что заложено — внутри.

8.

У Франца Кафки, культового писателя Запада, которого на Западе никто не читает, есть жуткая вещь — о превращении человека в мерзкого таракана.

Кстати, тараканами обычно называют тех, кого приговорили к геноциду. Сначала вколачивают в головы, что в определенной местности живут «тараканы». Иногда это продолжается годами. Так расчеловечивали жителей Вьетнама, Руанды, Сербии, Донбасса… Так продолжают искажать образ тех людей и народов, которые уже приговорены к уничтожению — там, в их нереальных сайентологических, дианетических снах, пузырящихся эйфорией. Но мы-то их сны не смотрим. Мы хотим жить. И выжить. Зачем лукавить? Конфликта интересов — не избежать.

9.

Есть сериал «Черное зеркало» — там одна из серий посвящена такой метаморфозе. Человек, профессиональный военный, вдруг видит во время одной из облав в брошенных городских кварталах, что стреляет не в мутанта, не в таракана гигантского — а в женщину, в ребёнка. И шаблоны в его голове рвутся. Матрица даёт сбой. Чтобы он не сошёл с ума, его излечивают от того, что он увидел в один из дней, посвящённых «зачистке» территории от «мутантов».

Это похоже на компьютерную игру — ты просто истребляешь мобов, монстров — так определено тебе по сценарию игры. Так тебе их нарисовали. Ты знаешь, как выглядят объекты, которых тебе нужно «зачистить» для того, чтобы вокруг стало спокойно и безопасно. Тебе скажут, кто виноват в том, что идиллия до сих пор не наступила. Это — если ты «прекрасный эльф» из «нового дивного мира».

10.

А если ты — тот, кто не может жить в этом стерильном, бесчеловечно организованном аду, где негде укрыться тебе, вместе с твоей душой?

Тогда сценарий выглядит иначе. Сначала тебя превращают в таракана в пространстве информации. Заставляют других увидеть в тебе таракана. А потом уничтожают. Отстреливают, травят газом, сжигают на кострах, утилизируют в крематории концлагеря. Этому сценарию — столетия. Неужели я сказал что-то новое?

Если кто-то отказывается видеть в человеке этого самого «таракана» — его будут лечить от заблуждений убойными порциями информационных пилюль. Или, как спецназовца в «Черном зеркале» — сильнодействующими препаратами. Недаром иногда хочется спросить: что вы там курите все? Что употребляете? Какая дурь заставляет видеть вместо человека — насекомое, с которым можно делать всё что угодно?

11.

Кафка этот тоталитарный мир хорошо описал в своем «Замке».
Все думают, что это будет «Новый дивный мир»? Читали Хаксли, наверное… Согласились: пусть будет так. Они и на Оруэлла с его «Скотным двором» согласятся, им никого не жаль. Главное — быть среди избранных.
Дурачьё.
А это будет «Замок».
Кафку надо бы перечитать этим адептам «нового мира». Кафку, а не Хаксли, которого они так и не поняли. Или это мы понимаем его по другому? Там, где адепты «нового порядка» видят удобное мироустроение — такие, как я, видят бесчеловечность.

12.

Такая вот она, «евроинтеграционная мечта». И что удивительно: многие до сих пор бредят этой «евроинтегральной» галлюцинацией. И позволяют делать всё что угодно, не только с такими, как я, но и с собой.
Только не нужно утешать себя, что всё рассосётся.
Немало адептов этой ультра-либеральной парадигмы живут не где-то там, за границей. Они тут, с нами рядом, транслируют в окружающий эфир миф о глобальной трансформации мира, о чудесном превращении дерьма в шоколад. Они готовятся к большой охоте. На таких, как я.

Разделение происходит — с треском, с кровью, по-живому.
Граница между одними и другими пролегает не географически, не по социальному положению, не по имущественному состоянию, не по национальному или расовому признаку.
Разлом — по евангельской линии. Она тонкая, невидимая. Но она — непреодолима.

П. Фрагорийский
Блокнот Птицелова. Моя маленькая война. Книга о войне и постмодернизме
Эссе | Просмотров: 613 | Автор: Ptitzelov | Дата: 08/01/21 21:44 | Комментариев: 3



Я ещё на своей земле,
и в саду у меня скамья,
и еда на моём столе,
и постели - снегов белей,
и свободна душа моя.

Тих мой дом и крепка броня.
Диффенбахия на окне.
Дремлет ангел, мой век храня.
И в наушниках у меня
Рихтер Баха играет мне.

Алый шёлк на моей княжне
На свету горит, как рубин.
Лунный лодочник в вышине
отражает в моём вине
вод небесных ультрамарин.

Мне по ним ещё плыть и плыть,
глубже вод этих в мире - нет.
И ладони твои теплы.
Почему так тревожно мне?

П. Фрагорийский
Лирика | Просмотров: 525 | Автор: Ptitzelov | Дата: 08/01/21 19:16 | Комментариев: 6


...............................#быль #эпиграмма

Грустный, злой, змеинокожий,
возникая тут и там,
по Сети бродил «Сирожа» -
и таскался по пятам.
Он филолог был и воин,
бредил всё «духовной мздой»,
и махал над головой он
позапрошлою звездой.

Рыскал, вёл себя как страйкер,
всё бухтел от фонаря,
и тщедушные дизлайки
всюду ставил втихаря.
Всё пыхтел, как скороварка,
негодуя и свища,
всё беду мечтал накаркать
и аварией стращал.

Словно смайл с унылой рожей,
крайне лютую печаль
вызывал во мне «Сирожа».
Я сказал ему: «Отчаль!»
Тут его накрыло горе,
стал «Сирожа» сам не свой,
и звезда потухла вскоре
над евонной головой.

____________________________________________________

*«Сирожа» - имя нарицательное, сленг. Слово обозначает назойливого человека с тяжёлыми психологическими комплексами и замашками тролля, обитающего в творческой среде.
* Страйкер - нападающий, атакующий, тот, кто пытается в чём-то уличить другого человека.
Ещё одно значение: Stryker — американский БТР


П. Фрагорийский
Из кн. Чугунная лира
Эпиграммы | Просмотров: 607 | Автор: Ptitzelov | Дата: 07/01/21 20:00 | Комментариев: 0





____________________________
Текст и видеомонтаж П. Фрагорийского
Музыка, гитара и вокал - Игорь Костин.
Эскиз, пилотная запись для альбома - Многоэтажка
Гоша и Птицелов
Авторские песни | Просмотров: 840 | Автор: Ptitzelov | Дата: 03/01/21 11:57 | Комментариев: 11

Гадая на кофейной гуще
и глаз не подымая вверх,
ты роешь корни райских кущей
в остывшем пепле мёртвых вер.
Всё гладишь каменные руны,
ответы ищешь в масках лиц,
авгуром древним полоумно
гадаешь по полёту птиц.
Твой тёмный дух - и чёрт, и сводня,
и сладок яд, и мысли злы,
а в голове, как в преисподней -
слова, как гири, тяжелы.

Блудим дорогами кривыми -
до смерти всякий здесь горбат,
на совесть грёзами благими
дороги вымощены в ад.
Сквозь дым стекла мерцает город,
спят звезды в ледяных ковшах.
У мира золотые горы -
и полумёртвая душа.

Все предсказания в гортани -
узор костей тибетских мо...
Над нами нет предначертаний,
дух - вне застенков, ангел мой!
Живёт вопрос в любом ответе,
и жизнь - лишь тонкая канва.
Да будет чист твой дух и светел -
и станут лёгкими слова.

П. Фрагорийский
Из кн. Post Scriptum
Лирика | Просмотров: 406 | Автор: Ptitzelov | Дата: 31/12/20 03:13 | Комментариев: 0



Аудиофайлы и текст - здесь
Авторские песни | Просмотров: 610 | Автор: Ptitzelov | Дата: 28/12/20 23:58 | Комментариев: 2



Сексизм, равенство, и братская могила искусства
Культурный газлайтинг: объекты, субъекты и плоды

Начало здесь:
О «культурном газлайтинге»
___________________________________________________________

«...Бог несовместим с машинами, научной медициной и всеобщим счастьем. Приходится выбирать. Наша цивилизация выбрала машины, медицину, счастье. Вот почему я прячу эти книжки в сейфе. Они непристойны...»
(Олдос Хаксли. «О дивный новый мир» )


ДЕГРАДАЦИЯ СЛОВАРНОГО ЗАПАСА

Замечаю странные вещи. Люди забывают слова. Забывают изначальные значения, присущие словам, мирясь с подменой смысла. Известные и понятные до вчерашнего дня, слова, вдруг становятся непонятными, потому что ухудшается образование, искореняется привычка к чтению полноценных книг. Но те, кто помнит значения слов, начинают стесняться своего «старомодного» словаря под давлением настырных борцов за «новое искусство», «понятное по смыслу», «без сложностей» и «архаизмов».

Доходит до того, что такие слова как «темпера», «паспарту», и т. д. оказываются незнакомыми, или возникает путаница в понятиях. Темперу путают с температурой, паспарту — с паспортом, аналой - с анналами, а то и с чем похуже.

Может, ещё и поэтому иногда дописываю в комментариях к текстам значения некоторых слов, редких в обиходе. Читатели за это благодарят, и это вселяет надежду на то, что язык вернётся в нашу жизнь в полном объёме.

Не лучше дело обстоит и по «внешнему периметру». Обычные слова объявляются ни с того ни с сего архаизмами, откуда-то берутся железобетонные «правила стихосложений», которые на поверку — просто результат поверхностного знакомства современных «образованцев» с лингвистическим анализом произведений прошлого. Современным авторам назойливо и агрессивно навязываются несуществующие «каноны написания стихов», что обедняет поэтическую литературу и выглядит скорее, как смирительная рубашка «над кукушкиным гнездом».

В сети ведётся борьба с языком искусства, и это не шутки!
Рьяно разжигается системная борьба с поэтическим языком, когда тысячи откровенно слабых, но нахальных «коучей от рифмоплётства» напирают на более-менее ярких авторов, требуя упрощения лексических и синтаксических конструкций, плоской унификации ритма, насильственного выхолащивания стиля, нивелирования индивидуализации высказывания, примитивизации символики, опрощения, уплощения смыслов…

СЕКСИЗМ И ПРОЧИЕ ГРЕХИ ИСКУССТВА

Ещё одна жутковатая тенденция. В содержании литературных произведений начинает выискиваться какими-то имяреками подозрительная подоплёка, несуществующие подтексты: например, сексизм. В последнее время такие «милые упрёки» в адрес хороших, в общем-то произведений, звучат всё чаще и, я бы сказал, всё наглее.

Напомню, как понимается сексизм в искусстве (источник значения не имеет, они все друг друга рерайтят и говорят об одном и том же).

Цитата:
«Сексизм может проявляться в самых разных сферах общественной жизни. Проявления этой идеологии могут наблюдаться в самых различных социальных институтах: в семье, здравоохранении, образовании, религии, а также <…> — экономике, ИСКУССТВЕ, медиа и политике…» - конец цитаты

Напомню, как это, по мнению ретивых «антисексистов», выглядит на практике:

Цитата:
«Так как искусство отражает жизнь, литература и живопись пронизаны стереотипными образами. Например, вот цитата из книги Сёрена Кьеркегора «Дневник обольстителя»: «Истинное и великое призвание женщины — это быть обществом для мужчины, его всезаменяющей подругой» - конец цитаты.

Нарекания по поводу сексизма можно схлопотать, например, если ты в произведении, не дай Бог, опишешь, как неудачно женщина припарковала машину, или попала в ещё какую-нибудь бестолковую ситуацию.

Контрольный выстрел в такой жанр искусства, как лирика, наносится понятием о «доброжелательном сексизме»:

Цитата:
«Доброжелательный сексизм предусматривает идеализацию женщин, их возвеличивание. Это может показаться странным, но заявления такого рода имеют под собой определённую цель, которая заключается в создании женщинам хрупкого и беспомощного образа, требующего постоянной заботы со стороны мужчин…» - конец цитаты.

Ещё цитата:
«Доброжелательная форма сексизма окутана романтическим флёром: когда с умилением воспевают женскую слабость и хрупкость или говорят, что женщина это воздушное существо...» - конец цитаты.

А вот ещё потрясающее открытие оголтелых «антисексистов». Называется оно учёным словом «объективация», хотя речь идёт о визуализации.

Цитата:
«Сексуальная объективация — это, проще говоря, когда человека воспринимают исключительно как объект желания, его как бы опредмечивают. Рассматривается не личность, а привлекательные части тела. Самый распространённый пример сексуальной объективации — использование женского тела...»

Полагаю, рисование человеческого туловища с натуры вообще по этой логике надо будет запретить. То есть, достанется не только писателям, но и художникам, кинематографистам, скульпторам… и так далее.

ОРИГИНАЛЬНАЯ БАНАЛЬНОСТЬ

Ещё одна манипулятивная технология - обвинение в банальности, а в более тяжёлых случаях, в плагиате. Для этого процесс регламентирования авторского права доводится до абсурда. Если процесс не остановится, завтра авторским правом запретят использовать последовательность любых четырёх-пяти нот и объявят заимствованной любую фразу, сказанную на человеческом языке.

Формализм пожирает смысл в погоне за формализованной уникальностью по SEO. Скоро в смысловом поле запрещено будет находиться живым людям, но тогда культура рискует превратиться в нечто мавзолейное.

На ровном месте вспыхивают непонятные дискуссии, обвинения, иногда — откровенный троллинг. Например, по сети гуляет откровенно грязная сплетня о плагиате песни «Плот» Ю. Лозы. Я слушал внимательно: там нет никакого плагиата. Может, я глухой? Но ничего общего, кроме стилевых особенностей общей для тех времен, эпохи — не услышал. Тем не менее, гадость — заразна, особенно когда сеть наводняется роликами, ловко составленными и направленными на искажение слуха и восприятия (такие технологии часто используются с целью обесценить, обезличить, вывалять в грязи и выбросить на помойку идею, явление, бренд, человека, творчество, культуру и т.д.).

Внимательный, неглупый человек увидит все эти лукавые фокусы и подтасовки, стоит только стряхнуть с себя наваждение. Но я вижу уже, как люди, которых я уважал всегда за независимое критическое мышление — начинают, как заколдованные, тиражировать эту высосанную из пальца байку, таская ложные утверждения с форума на форум.

Всё, что происходит в этой сфере, на 70% — просто попытка свести создание произведений искусства или массовой культуры на нет, к мифической «оригинальности», попутно заливая помоями имена людей, пытающихся что-то создавать, реально создающих что-то по-настоящему интересное в нынешней культуре или уже создавших в прошлом.

ОРГАНИЗОВАННЫЙ ГАЗЛАЙТИНГ

Некоторые литературные порталы, ещё недавно предлагавшие вполне сносные образцы писательской продукции — деградируют, что называется, на глазах.

Такое впечатление, что за авторов взялись с целью истребить любые сложные мысли, сделать поле литературного творчества примитивным, зачистив тех, кто не соответствует «общей гребёнке». Любовь — предосудительна, красота — неприемлема, глубина — не позволена, сложность — чуть ли запрещена, пошлость и примитивность — допустима и поощряема.

Не трудно заметить, что обвинения то в плагиате, то в безнравственности, то ещё в каких-то фантастических грехах направлены и против классиков русской (и не только русской) культуры. Ярчайшие художники прошлого обливаются грязью доморощенными и, мягко говоря, не очень умными, «критиками» на захолустных сайтах, а видеосфера Ютуба завалена фальсификатом откровенно грязных, чернушных и подлых по сути псевдобиографий великих деятелей культуры.

Замечу: создателей деструктивных околокультурных артефактов это не касается. Бубнят на одной ноте бесцветный текст с деструктивным содержанием — и никому это не мешает. Призывают к насилию или суициду в уродливых текстах в сопровождении явно антиэстетической якобы-музыки — и ладно. Сочиняет пиит откровенную похотливую мерзость с гендерными перверсиями или без них, или тексты, похожие на грязные помои, адресно или безадресно, в сторону социальной группы или вовсе в адрес всех подряд — и славно. Никого это особо не волнует — хотя, надо отметить, и не читает эту ахинею почти никто.

Сужу обо всём этом на примере многих авторов, которые тоже заметили массу странностей в последние год-два.

РАВЕНСТВО БЕССМЫСЛЕННОСТИ

Известная мысль о том, что посредственность не терпит превосходства, сегодня получает пугающее воплощение в погоне за принудительным равенством - полов, религиозных взглядов, умственных и творческих способностей. Равенство всего со всем...
Иногда кажется, выпущенный на волю «демон всеобщего равенства», заражает человеческий разум и заставляет людей нападать друг на друга — в цивилизованных и нецивилизованных формах. Пока в сети. Но долго ли вынести вражду в реальную жизнь?

Соцсети — все без исключения — вдруг тоже включились в борьбу с «сексизмом»,«эстетической сегрегацией» и тому подобными «враждебными явлениями».
Прокрустово ложе готово, всех будут усмирять и «укорачивать», как я понимаю, хирургическим образом.
Согласно последним новостям, не только известные русофобские сети, но и российские, начали блокировать страницы «за проявления ксенофобии, расизма, гомофобии, сексизма и других предрассудков»

Если будет всё продолжаться и дальше — то авторам, художникам, артистам, музыкантам и другим «неправильным» людям, страдающим «предрассудками» в виде лирики во всех её формах, просто закроют рот, заблокируют именно тех, кто пишет, поёт, философствует о любви, ненависти, смерти и жизни, о Боге, о войне, обо всём, что может каким-то образом задеть какого-нибудь человека с высоким самомнением, с «особенностями личности» и непредсказуемыми психическими реакциями на то, что не совпадает с их представлениями о жизни, об искусстве, о единственно верном их мировоззрении.

Потому что в обществе тотального, мёртвого, как на кладбище, искусственно внедряемого в живую жизнь, псевдо-равенства — не нужны ни талантливые авторы, ни живые человеческие чувства. Чтоб другим обидно не было. Чтобы не страдал никто из «обидчивых эльфов» от уязвлённого самолюбия, заниженной самооценки или комплекса неполноценности.
И чтобы искусственному интеллекту было легко заменить живого автора своей бездушной цифровой псевдоживописью, псевдомузыкой, псевдопоэзией, псевдолитературой… Равенство же, ёлки-палки…

В любом случае, налицо — тенденция установления всеобщего равенства в современном обществе: бездарь равен таланту, женщина ничем не должна отличаться от мужчины, и так далее.

Взаимная мстительность полов, возрастов и прочих социальных групп по отношению друг к другу — уже начинает бросаться в глаза. Идеал равенства доведён до абсурда и становится не просто разрушительным, а — смертоносно разрушительным.

Это уже не просто антипод равенства. Это становится орудием сведения счётов на почве различных чисто человеческих изъянов: зависти, ревности и других проявлений духовного несовершенства, которое свойственно всем нам, людям — без исключения.

Всё это ведёт только к одному: к вражде всех против всех. Мужчин и женщин, детей и взрослых, композиторов, писателей, художников — между собой. Градус взаимной подозрительности кое-где уже зашкаливает, доходит до ненависти. Если мы не опомнимся — начнется истребление людей руками людей. Рычагов приготовлено немеряно: от тупого клика на кнопочку с доносом о «враждебном контенте» и травли в сети и оффлайн — до реального оружия физического уничтожения. Ведь любого человека уничтожить легко. А вернуть — невозможно.

Случайно ли всё это? Вряд ли. Похоже, тенденции внедряются искусственно, а дальше - уже развиваются по инерции различного рода энтузиастами, тиражирующими концепт вирусно-сетевым способом. Тем более, что подобный процесс уже происходил — лет сто назад… Если тенденция реализуется в нашем обществе полностью — останется запретить искусство как сферу человеческой деятельности. Вместе с классикой во всех её формах и видах.
Накипело просто...

P.S. Цитаты приведены с порталов — informburo.kz, psiho.guru. Но это и не принципиально — такой же мутью наводнены инфоресурсы от ВКонтакте до Ютуба.

П. Фрагорийский
из кн. Блокнот Птицелова. Триумф ремесленника
#Триумф_Ремесленника #информационная_война
Статьи | Просмотров: 895 | Автор: Ptitzelov | Дата: 27/12/20 12:31 | Комментариев: 50

#Гоша_и_Птицелов
Усмехается Лилит




Музыка, голос, гитара Игорь Костин (Гоша)
Стихи, видеомонтаж - П. Фрагорийский (Птицелов)
Акустика, эскиз для альбома группы
Гоша и Птицелов
Авторские песни | Просмотров: 437 | Автор: Ptitzelov | Дата: 25/12/20 17:54 | Комментариев: 0



#Гоша_и_Птицелов
Майя, майя - эта лжизнь...


Текст песни отличается от стихов. Текст стихотворения здесь:
Медсестра Майя

Аудиотрек в формате mp3




Музыка, голос, гитара Игорь Костин (Гоша)
Стихи - П. Фрагорийский (Птицелов)
Эскиз записи для альбома группы
Гоша и Птицелов
Авторские песни | Просмотров: 518 | Автор: Ptitzelov | Дата: 25/12/20 17:39 | Комментариев: 3



О «культурном газлайтинге»
Битва за души
Эссе


«Сущность войны – уничтожение не только человеческих жизней, но и плодов человеческого труда...»
......................................Дж. Оруэлл, 1984


Перечитывая Оруэлла, интересно наблюдать, как переворачивается мир адекватных ценностей с помощью психологических манипуляций, производимых над вменяемыми людьми. Такая система воздействия на психику человека похожа на то, что в современной психологии называется словом «Газла́йтинг» (от английского названия пьесы Патрика Гамильтона «Газовый свет» (1944), известной также под названием «Улица ангела»)

Газлайтинг - одна из форм психологического насилия, в результате которого человек начинает сомневаться в своей способности адекватно воспринимать и оценивать реальную действительность, эстетические явления, моральные качества окружающих людей. В результате таких манипуляций человек либо соглашается с тем, что черное это белое, а белое - это чёрное, либо начинает чувствовать себя сумасшедшим.

Явление или человек, до того считавшийся естественным элементом системы - социальной, эстетической, исторической и т.п. - вдруг насильственно исключается из неё кем-то извне, противопоставляется морали, а в глазах остальных такой человек или явление обретает качества ненормальности, «дефективности», токсичности, неприемлемости для всей системы в целом. Ты, твой язык, твоя семья, твоя страна, мир твоих героев и святых, искусство, которое ты всегда любил, твои представления о том, что есть хорошо и плохо, что является постыдным и что - образцом для подражания, твоя правота и любовь - всё это может стать объектом для газлайтинга. Всё, во что ты вкладываешь душу...

Пьеса забылась. А технология обрела вид массовой промывки мозгов.

Как осуществляется насилие с помощью этой технологии? Жертву (человек это или социум) ломают на уровне ценностей, привычек и болевых точек. Под удар попадают привязанности, вкус, убеждения, всё, что вызывает эмоции сопереживания, любви.

С помощью пустых слов обесценивается всё, что человек (или целый социум)считает важным, осознаёт, как свои, личные, привычные ценности: личные привязанности, честь рода, семейный уклад, этнические, религиозные, фамильные традиции, исторические знания, культурные предпочтения... Одним словом, всё то, что для нас наделено позитивными смыслами, наш жизненный фундамент. Всё, что мы любим, к чему мы привыкли, с чем ощущаем неразрывную связь.

Удар, надо сказать, чувствительный и подлый: человека или социум заставляют усомниться в собственной памяти, в ценности важных явлений и вещей, в собственных критериях различения красоты и безобразия, добра и зла, благородства и подлости, подвига и греха. Устыдиться себя - бездарного, не способного ни к чему, старомодного и отсталого, интеллектуально несостоятельного, психически неуравновешенного, эстетически недоразвитого, не относящегося даже к «порядочным людям» - согласно оценке тех, кто пытается «вынести тебе мозг». Обесценивая, интерпретируя каждый твой жест, поступок, слово, тебя пытаются вывернуть наизнанку. Показать: ты невменяемый, и вообще... со странностями.

Для того, чтобы обесценить человека и всё, что живёт у него внутри, необходимо, прежде всего, уронить его в собственных глазах, со всем его социокультурным багажом, со всеми ниточками, которые связывают человека с жизнью. Для этого чаще всего используется переполюсовка оценок с минуса на плюс и наоборот, смысловые подмены и наглые вбросы, некорректная интерпретация давно известных фактов, обесценивание творческого начала в человеке, и так далее.

Атаки подобного рода порой столь массированные и организованные, что выдержать их человеческий разум не всегда в состоянии. Особенно, когда ему не на что опереться извне: например, на непререкаемые заповеди, благодаря которым мы кое-как, но всё-таки можем отделять истину от лжи, отделить объективные недостатки явлений от глумливой карикатуры на само явление, и видеть этические искажения в информации, которая поступает в сознание извне.
Если весь мир смотрит на тебя глазами зла и ненависти - есть глаза Бога. Бога против человека не настроишь.
Замечу: когда у разума есть такая опора - ему не страшен никакой галдёж, каким бы ни был он по массовости, громкости и частоте издаваемого визга.

Сталкиваясь с газлайтингом, ты либо ломаешься и принимаешь всю эту ахинею о тебе и о твоём мире, либо остаёшься на своих позициях, но - становишься мишенью и жертвой в глазах условного ментального упыря или той силы, которая за этим пугалом стоит.

Третьего не дано.
Отстраниться, отмолчаться, сбежать, не сделав выбора внутри себя - не получится.
Либо принимаешь вызов - либо сдаёшься и плюёшь на всё, что тебе было дорого.
Либо стоишь на своём и живёшь согласно своим представлениям о том, как жить - либо предаёшь всё, в чём видел смысл жизни.
Становишься иудой, лузером. Со всеми вытекающими отсюда действиями и поступками, которые можно прекратить совершать только после собственной смерти.

«Конец уже содержится в начале...»
.............................Дж. Оруэлл, 1984


П. Фрагорийский
Из кн. Моя маленькая война. Заметки о войне и постмодернизме
Эссе | Просмотров: 549 | Автор: Ptitzelov | Дата: 24/12/20 17:08 | Комментариев: 6

Услышав мой голос в телефонной трубке, Катька начинает всхлипывать.
— Хорошо, что позвонил… Я тут вообще одичаю скоро.
— Как ты? — осторожно спрашиваю.
— Ну как я… Никак. После похорон всё не могу отойти. Знаешь, совсем не верится. Ну не верится, что его больше нет.

Молчу. Слушаю. Сашка — мой друг, здоровенный мужик был. Бывший десантник. На шестнадцать лет старше Кати. Я иногда приезжал к ним в маленький уютный дом в пригороде Донецка - раньше, до войны. Да отъезда из страны, сошедшей с ума...

Несколько секунд слушаю её дыхание. Потом решаюсь спросить:
— Как он умер?
— Да вот так. Лёг, сказал — устал что-то. Ноги заболели вдруг. Вечером лёг, а утром умер уже. Тихо так… Я даже не поняла ничего… — её почти детский голос становится растерянным.
— А что врачи сказали?
— Да какие врачи… Непонятно даже толком, от чего. Говорят, нервы. Кто знает, чем они нас тут бомбили. Люди мрут...

Не знаю, что ей сказать. Слова бесполезны.
— Погода как у нас там? Не холодно?
— На улице холодно, в доме — нет. Я же не хожу никуда почти.

Да, они и до войны были домоседами. Оба работали программистами, почти никогда не ссорились.
Она молчит, шмыгает носом, потом почти шепчет в трубку:
— Дома тепло. Очень. Сашка же печку сделал на всякий случай в доме. Говорит, мало ли, что с отоплением может случиться. Чтоб ты зимой не замёрзла. Дров на три года заготовил. Что б я без Сашкиной печки делала...

Вздыхает прерывисто. Добавляет:
— Будто знал...

Крым-Донецк, 2015
П. Фрагорийский
Из книги - Моя маленькая война.
Зарисовки с натуры
Миниатюры | Просмотров: 411 | Автор: Ptitzelov | Дата: 21/12/20 17:00 | Комментариев: 2

Exegi monumentum
..................Гораций


Я — памятник себе.
Мемориал!
Я твердый, как надгробье из гранита!
Не состоял.
Не злоупотреблял.
Героем не был.
Не был знаменитым.

Во мне так мало пользы!
Но вреда
я нанесу не раз,
не два, а — десять!
Умру не весь!
Умру не навсегда!
Не скоро,
так что … даже не надейтесь!..

П. Фрагорийский
из кн. Чугунная лира
Иронические стихи | Просмотров: 398 | Автор: Ptitzelov | Дата: 20/12/20 11:42 | Комментариев: 2





ПЛЕСЕНЬ
..............................................#Мран #тёмные_новеллы

Родители назвали его Ганжа. Облако значений его имени оказалось столь многослойным, что разобрать сейчас, почему его имя претерпело столько превращений – трудно. В начале жизни оно означало «сноп», или «посох».

Самый страшный проступок, который Ганжа совершил ещё в детстве, запомнился ему на всю жизнь. В компании соседских детей он повесил старого облезлого кота. Когда кот перестал биться и замер, покачиваясь в петле, дети вдруг притихли. Кураж испарился. С тех пор, как ни старался Ганжа собрать компанию — ему это не удавалось ни разу. К этому эпизоду Ганжа возвращался мыслями не раз, с ощущением, что совершил что-то очень плохое. Однако никто его не наказал, история сошла с рук и постепенно забылась. Вот только друзей с тех пор у Ганжи не было никогда.

После смерти отца, убитого во время бандитской заварушки, когда стихийно возникшие банды устанавливали контроль над местностью, деля между собой территории, Ганжа остался с матерью один. Ещё через несколько лет от хронической женской болезни мать тихо угасла – в селениях безымянных тогда было невозможно найти ни врачей, ни медикаменты. Дом еще много месяцев хранил запах лечебных трав, которыми покойная пыталась лечить свои недуги.

Со временем первоначальное значение имени затуманилось и стало обозначать что-то вроде «клада», «сокровища». И такие основания имелись: ещё подростком Ганжа загорелся идеей кладоискательства. С кем бы ни приходилось ему говорить, разговор сводился к этой теме.

Клады находились рядом – на старом кладбище, в лесу. Погост считался старым ещё до войны. Местные рассказывали, что больше века назад территория, на которой теперь располагалось селение, принадлежала нескольким богатым семьям. В смутное время состоятельные граждане предпочитали селиться неподалёку друг от друга. Так возник небольшой городок из дорогих вилл — уютный, безопасный, живущий по собственным законам. Здесь у каждой семьи были свои врачи, охрана и прислуга, была и элитная гимназия, где учились их дети. Обитатели городка вместе отмечали семейные праздники, хоронили своих умерших на опрятном кладбище за городской чертой.

Во времена воцарения Мрана многие из богачей попали под каток всеобщей вражды: война «всех против всех» не щадила никого. Когда в Великом Городе начались чистки, сюда хлынули люди из самых разных, в том числе и криминальных, слоёв населения. Тех, кто сумел вовремя уехать в Большой Город, бросив недвижимое имущество на произвол судьбы, смерть не догнала. Те же, кто самонадеянно полагался на собственную силу и надеялся пережить смуту вдалеке от неприятных событий, смерть буквально смела с земли в течение несколько ночей, когда организованные банды врывались в дома и творили, что хотели, соревнуясь между собой в жестокости.

После резни имения были разграблены, часть из них была сожжена. В уцелевших жилищах, ранее считающихся респектабельными, поселились общины, члены которых могли за себя постоять в рукопашной схватке, а позже в некоторых из них возникли стихийные бордели. Жизнь постепенно упорядочивалась.

Лишь кладбище, спрятавшееся в лесу, оставалось нетронутым. И однажды Ганже пришла в голову простая и блестящая мысль: проверить фамильные склепы и могилы. Наверняка там можно было найти что-то по-настоящему ценное.
Но планы его разбились о жёсткую реальность: на кладбище уже орудовала шайка местных подростков. В долю Ганжу брать никто не захотел, сославшись на то, что его физиономия не вызывает доверия.
Он попытался доказать своё, выяснить отношения. Но один из подростков, самый крепкий из всех, с тяжёлым взглядом, оттолкнул его и сплюнул ему под ноги. А когда Ганжа повернулся, чтобы уйти, бросил ему в спину: «Донесёшь – удавлю, плесень...»

Что с ним было не так – Ганжа так и не понял. Глядя в трофейное зеркало, принесённое в дом его отцом ещё во времена диких погромов, он видел красивое, с тонкими нервными чертами, лицо, густые тёмные волосы. Причина недоверия была ему не понятна.

Пытаясь выжить и пристроиться к какому-нибудь делу, Ганжа подрабатывал тем, что поставлял молоденьких девушек в местные бордели, и был живой рекламой этих заведений, шатаясь из селения в селение в поисках интересных девиц, деловых контактов и сделок. Молодые девушки, в отличие от парней, доверялись ему. А дальше Ганжа выстраивал обстоятельства таким образом, что у очередной молоденькой влюблённой дурочки не оставалось иного выхода, кроме как остаться в злачном заведении. Отношения с ними Ганжа не рвал, всегда оставлял им надежду на то, что тёмная полоса – временна, и жизнь рано или поздно наладится.

Среди мужчин он считался гнилым. За ним водились не отданные долги, не исполненные обещания, и вообще – у него была репутация ненадёжного человека. За глаза его имя исковеркали и прозвали Ганджу – «кот», намекая на то, что средства для жизни Ганжа добывал не самым уважаемым способом, используя в корыстных целях доверчивых и беззащитных женщин.

Постепенно кличка так приклеилась к Ганже, что его начали называть «Котом» открыто. И Ганжа, не вступая в бессмысленные склоки и споры, принял этот факт и стал откликаться на имя Ганджу. Расстраиваться из-за мелочей Ганджу не привык, тратить время на споры тоже. Вообще, он был довольно покладистым человеком, и найти с ним общий язык никому бы не составило большого труда. Новое имя по звучанию было похоже на старое, и ни капли не смущало его.

Лишь один раз, случайно встреченный бывший друг и подельник погибшего отца, окликнул его во дворе одного из борделей, крепко схватил за рубашку на плече и угрожающе притянул к себе. Ганджу испугался, но глаза старика были веселы, злы и насмешливы. Глядя глаза в глаза, сказал:
- Ганджу?! Ахаха... Ну что, котяра, где твой сноп? Потерял его, как и свой посох?
Ганджу ничего не понял, стряхнул чужую руку с плеча и ушёл, не говоря ни слова. В непонятных словах старика было то ли безумие, то ли обидная насмешка. Впрочем, думать об этом Ганджу долго не стал. Он быстро забывал всё плохое, был не злобив и не злопамятен.

Однажды Ганжа нашёл было «золотую жилу» в лице торговца Ратуса, которого за глаза называли Крысой. Речь шла о нелегальном бизнесе. Дело в том, что Мрану требовались дети. Зачем – Ганжа не знал точно, а думать об этом было неприятно. Поэтому он положился на рационального Ратуса и даже успел сбыть ему двух детей. Он увёл их из домов женщин, с которыми когда-то его связывали не то что бы близкие, но тесные и тёплые отношения. Возобновить знакомство с незадачливыми мамашами Ганджу не составило труда. Он был лёгок в общении, добр и ласков, нежен и весьма искусен в постели. Его приняли без вопросов и обид. Время не располагало к взыскательности в отношениях. В это грязное и тёмное время многие женщины были рады любой возможности почувствовать себя любимыми. Увести детей из дома было не так трудно – в каждом из домов его считали почти своим. О том, кто был отцом этих детей, Ганжа старался не думать. Вряд ли это был он, так как пассии его не отличались целомудрием, путались с кем придётся. Их дети могли родиться от кого угодно.

Лёгкий и приятный бизнес, затеянный с Ратусом, закончился неожиданно и непонятно. Однажды, сидя со спекулянтом в маленьком кабачке, Ганджу обсуждал с ним технические детали очередного предприятия. Ратус искал надёжного телохранителя. Близилась зима, на дорогах становилось опасно, а товар, который возил Ратус из селения в селение, в основном состоял из провианта.

Перебирая кандидатуры, Ратус советовался с Ганджу, знавшим многих людей из здешних краёв. Когда речь зашла о местном парне, крепыше, в котором Ганджу узнал своего кладбищенского обидчика, он честно изложил всю известную ему информацию. Не без тайной мстительности он сообщил Ратусу, что парень известен под кличкой Душегуб, что он тёмная лошадка и не брезгует вскрывать могилы на старых кладбищах. Ратус был щепетилен и брезглив. Кандидатуру он сразу же отклонил. Но почему-то встречу больше не назначил, прекратив на этом с Ганджу всякие отношения.

На прощанье Ратус зачем-то сказал:
- Знаешь, я никогда не донёс бы на человека. Донести на того, кто мыслит иначе, способен только подлый человек — тот, у кого не хватает ума донести до него собственные мысли, и собственную истину.
Ганджу ничего не понял из этой тирады. Ему показалось, что Ратус таким витиеватым способом назвал его предателем. Он хотел возразить, но вовремя вспомнил старую шутку отца, заключавшуюся в том, что что истины в спорах не родишь. В спорах рождается плесень.

Впрочем, спустя некоторое время, когда выпал снег, а в селениях уже свирепствовал голод, Ратуса нашли убитым на дороге. Услыхав о случившемся, Ганджу испытал облегчение. Теперь о двух сомнительных сделках, совершённых с Ратусом, можно было забыть. Пропавших детей не нашли, в тот год их пропало сразу несколько, и личность его сама собой оказалась вне подозрений. Ганджу был везунчиком, ему многое сходило с рук.

А весной он неожиданно для себя влюбился. Как и многие молодые мужчины, Ганджу, хоть и слыл ловеласом, всё-таки мечтал о семье, о постоянной женщине, которая принадлежала бы только ему. Его выбор пал на девочку из многодетной семьи. Её звали Дорой. Она была светлой и невинной, а её семья вызывала у Ганджу бессознательную зависть: члены этой семьи, которая была похожа на небольшую общину, были дружны и зажиточны. Бывать у них Ганджу было приятно: к нему относились с уважением, как к равному.

Семья поставила условие: он сможет жениться на девочке, если она сама того захочет. Ганджу ни разу в жизни не ухаживал столь трепетно ни за одной девушкой. Ему нравилось в ней всё: и открытая улыбка, и золотисто-рыжие веснушки на светящейся нежной коже, и доверие, с которым она вкладывала свою ладошку в его крепкую руку, когда они отправлялись гулять куда глаза глядят. Он рассказывал ей о своём детстве, о матери. Она показывала ему, как выглядят лечебные травы, где прячутся птичьи гнёзда и где обитают полевые мыши. Они любили сидеть на берегу старого пруда, почти у самой воды. Вспыхнувшая в Ганджу поначалу тёмная страсть сошла на нет, а для телесных услад он находил более подходящие варианты. Ему нравилась её чистота. Он мечтал о ней одинокими вечерами в пустом доме, куда приходил только на ночлег. Она часто снилась ему по ночам, и от этого он просыпался счастливым и умиротворённым.

Однажды он подарил ей шёлковый платок, расшитый птицами и цветами. Она так обрадовалась, что поцеловала его в щёку. А дальше случилось то, что разрушило его мечты. Склонив голову, девочка сделала странные движения руками. У его ног прямо из воздуха возник спиралеобразный вихрь золотистой пыли, и над мерцающей воронкой сам собой вырос цветок. Это была алая роза. Ганджу запомнил даже капельки росы на её нежных бархатистых лепестках.

С Ганджу случился шок. Ему казалось, рассказы о чудотворцах – только выдумка, повод для устранения неугодных. Он помнил ещё времена, когда поссорившиеся между собой соседи могли обвинить своих недругов в принадлежности к этой таинственной общине, написать донос и навести на соседский дом вездесущих ловцов. Ловцы до сих пор рыскали по селениям безымянных, добираясь в самые глухие деревни, а их контрольно-пропускные пункты в виде высоких башен с пристройками можно было увидеть в некотором отдалении от селений. Указать на чудотворца считалось гнилым делом, но, по слухам, сулило большое вознаграждение. Ганджу испытал сильный испуг при одной мысли о том, что мог жениться на девушке из семьи чудотворцев. Обычно такие семьи истребляли под корень, отправляя на костёр, и никто не разбирался, кто есть кто.

Через три дня он разжился эфиром на чёрном рынке, увёл юную избранницу гулять, усыпил недалеко от башни и отнёс на руках к ловцам. Сдавать всю семью он побоялся, но в красках описал, какое именно чудо было совершено на его глазах. Он, конечно, сказал, что встретил девочку случайно. Поверил ли ему ловец, принявший драгоценный груз, Ганджу так и не узнал. Ему приказали явиться на следующий день к вечеру, за вознаграждением.

За время общения с ловцом Ганджу чуть не стошнило от страха. Он никогда не общался с ловцами так близко. Нежить лишь издалека напоминала человека. Вблизи это выглядело жутко.
- Что с ней будет? – зачем-то спросил он у ловца, чувствуя, как вдруг накатила на него изнутри противная, липкая жалость, сердце заныло, как будто заплакало, а тело вдруг стало слабым.
- Разберутся... - бесцветным искусственным голосом ответил тот.

Возвращаясь под вечер в свой безлюдный, тоскливый дом, Ганджу увидел на тропинке Душегуба. Объяснить то, что произошло потом, было невозможно. В памяти всплыла вдруг давняя сцена на кладбище, когда Душегуб оттолкнул Ганджу и зло сплюнул на его ботинок. Поравнявшись с Душегубом, Ганджу неожиданно плюнул ему в лицо и бросился бежать. Душегуб догнал его на развилке дороги, повалил на землю и сдавил горло железной хваткой. В глазах у Ганджу потемнело.

Ещё некоторое время он беспомощно перебирал ногами, потом затих и очнулся на сумрачном берегу старого пруда. На шее у него была грубая верёвка, а тело ныло от побоев. Какие-то голые существа, отдалённо похожие на людей, с серой, как будто покрытой плесенью, кожей, приподняли его, перекинули верёвку через сухую ветку и затянули петлю на шее. Тело Ганджу повисло в пустоте, оно казалось ужасно лёгким. В этом последнем сне он знал: висеть ему придётся удавленником долго. Пока не случится чудо, и солнечная девочка с золотыми волосами, из его самых счастливых снов, вернётся за ним сюда, к пруду с чёрной свинцовой водой, над которой нависли бессрочные осенние сумерки.

П. Фрагорийский
из кн. МРАН. Тёмные новеллы
Новеллы | Просмотров: 723 | Автор: Ptitzelov | Дата: 19/12/20 19:03 | Комментариев: 2



#Гоша_и_Птицелов
Мы ведем себя хорошо


Музыка, голос, гитара Игорь Костин (Гоша)
Эскиз для альбома группы Гоша и Птицелов
Текст, видеомонтаж - П. Фрагорийский (Птицелов)
Текст песни - из двух стихотворений: Чёрная звезда, Её музыка.
Авторские песни | Просмотров: 556 | Автор: Ptitzelov | Дата: 19/12/20 17:33 | Комментариев: 7





ДОРА
.............#Мран #тёмные_новеллы

1. Руфина

Она была седьмым ребёнком в семье. Рыжая, с нежной золотистой пыльцой веснушек, с густыми вьющимися волосами цвета червонного золота, она стала любимицей, поскольку родилась на свет позже всех. Её мать была уверена, что время любви прошло, и она уже не сможет забеременеть. Рождение дочери само по себе было чудом и подарком. Поэтому новорождённой дали солнечное тайное имя – Руфина, что значило «золотая», а в обычной жизни называли ласковым именем Дора – «пчёлка».

Дед Доры, Нифонт – «рассудительный» – вместе с бабкой, акушеркой Агатой (чьё имя означало «добрая», «хорошая») – принимали причастие из рук самого святого мученика Парамона, легендарного архиерея, служившего в Главном Храме Мрана до последнего дня. Имя священника недаром обозначало: «верный», «надёжный», «прочный». Вера в Парамоне была столь крепка, что каждое сказанное им слово впоследствии оказалось благословением для всех, кто его знал.

Архиерей Парамон покинул Главный храм последним, когда у подножия лестницы уже полыхал огонь, а на костёр взошел – первым во Мране. В короткий промежуток между закрытием храмов и арестом, положившим начало казням мранских мучеников, архиерей, воспользовавшись остатками привилегий и старыми связями, вывез из Города вместе с домочадцами ещё несколько семей преданных прихожан. Среди них оказались дед и беременная третьим ребёнком бабка Доры.

Из троих детей в суровой, не обустроенной жизни беглецов-мигрантов, выжили все. Невидимое благословение Парамона хранило их в пути, и продолжало оберегать в тяжёлых обстоятельствах новой жизни, которую пришлось начинать с нуля. После публичной казни, весть о которой мистическим образом докатилась до всех селений, где жили безымянные, Парамона негласно стали считать святым. Официально канонизировать святого было просто некому.

Поселившись недалеко от старой часовни, облюбованной семьёй святого, семья Нифонта постепенно развела вокруг немалое хозяйство. На голой земле вырос сад и огород. Возникли птичий двор, где домашняя птица обитала рядом с пойманной в лесу, кроличий зверинец, свинарник, где был даже дикие вепри. Плодородие невидимым облаком покрывало все дела семьи. Все трое детей обзавелись семьями и разродились таким количеством малышей, что пришлось просить сына святого Парамона, священника Никодима, организовать обучение детей грамоте. Учить детей основам веры Никодима никто не просил вслух. Но имя, которым нарёк сына святой Парамон, означало «победитель народа» и «невинная кровь». Это напоминало о библейской трагедии распятого Сына Бога, и бросало отсвет на все дела обладателя этого имени. Отдавая детей в руки Никодима, члены семьи Нифонта были спокойны за их души и нравы.

Дора росла среди растений, животных и старших ребятишек. Любовь окружала её плотным коконом, укрывая от завистливых глаз, исцеляя детские обиды, которые наносят себе все дети. К семи годам девочка поняла: что бы ни происходило вокруг – во всём есть глубокий смысл, и нет виноватых. Понимание пришло к ней в день смерти деда. Старый Нифонт позвал Руфину, назвав её тайное имя, насыпал в её плетёный туесок спелой малины, сел в деревянное кресло и замер, глядя вглубь сада. Дора закрыла ему глаза розовыми, светящимися на солнце, пальцами, подержала ладошку у полураскрытого рта. Он не дышал, и девочка поняла, что его душа покинула тело навсегда. Поглаживая солнечное сплетение, где впервые в жизни заныло от боли то, что хранилось внутри, Дора-Руфина отправилась в дом тёмной вестницей случившегося несчастья.

Деда похоронили на старом кладбище в лесу, неподалёку от селения. Ещё несколько недель Дора тайком бегала к его могиле и там, вдалеке от всех, оплакивала потерю. Там и увидела Дора призрачного, будто прозрачного, старика в причудливых одеждах, с посохом в руке. Он склонился над могилой, перекрестился и погладил Дору по голове.
- Ты кто? – удивлённо спросила Дора чудного старика.
- Парамон... - прошептал странник. – Не приходи больше сюда.
- Почему?
- Потому что здесь никого нет... - прошелестел ответ, и нельзя было понять, был это шёпот старика, или случайные звуки заблудились в высохшей листве. Потому что сам старик растворился среди деревьев и камней, рассыпанных между надгробиями.

Доре не было страшно. Но когда странник исчез, печаль так сильно сжала ей сердце, что пришлось отделить себя саму от самой себя. Когда же Дора увидела свою полупрозрачную фигурку, сидящую прямо на могильной земле, она испытала тихий восторг и погладила собственный призрак по голове, по волосам, светящимся вокруг головы, как золотисто-рыжее облако. Неожиданно призрак растворился в воздухе, а под её ладонями, на земле, возник золотой вихрь. Из его центра показались нежные ростки, вокруг которых развернулись светящиеся листья. Затем из глубины золотой воронки возник розовый подрагивающий бутон и расцвёл прямо на могиле старого Нифонта.

Дора не знала, хорошо ли выращивать цветы на могилах умерших. Придя домой, она спросила об этом у матери. Мать почему-то испугалась и позвала отца. Услышав о том, что Дора видела на могиле деда Парамона, родители встревожились ещё больше. Доре строго-настрого запретили рассказывать о видении архиерея и показывать чудеса прилюдно. Мать заплакала. Отец прикрикнул на неё: «Не гневи... Сама знаешь кого...» Дора так и не поняла, хорошо это, или плохо. Отец Никодим, у которого родители спросили совета, сказал, что у Доры – дар. И что Дору нужно беречь. Но рассказывать об этом и хвастаться запретил. Он расспросил, как выглядел странник. Его глаза были внимательны и грустны.
- Наверное, твои дедушка и бабушка часто вспоминали его... - обронил Никодим на прощанье.
На кладбище Дора больше не ходила.

Погубил Дору тот, кто мог бы стать её мужем, если бы не её дар. Этого человека звали Ганжа. Он был высоким и красивым взрослым парнем. Дору он заприметил ещё тогда, когда ей было тринадцать лет. Ганжа пришёл к её родителям, чтобы сговориться насчёт девочки. Но родители не приняли подарков, а попросили Ганжу подождать, пока она подрастёт и выберет свою судьбу сама. Ганжа засомневался: а вдруг она захочет выбрать кого-то другого? Но мать и отец Доры были непреклонны. Отец девочки сказал ему: если Дора будет доверять и любить его всей душой, то и проблем не будет никаких. Давать гарантии он отказался, сославшись на то, что у судьбы свои расклады, и в таких делах никаких гарантий быть не может.

Ганжа подружился с девочкой. Во всей истории его сватовства было нечто такое, что не позволяло ему даже пальцем дотронуться до Доры. Дора была для него чудесной сказкой, мечтой. Она была прекрасна. В атмосфере той поры все тонкие чувства и грёзы – были особым чувственным деликатесом и редкостью. Ганжа подолгу разговаривал с ней, приходя в гости из соседнего селения. Привозил полевые цветы, подарки и сладости, которые делились на всех. Так было заведено в этой семье.

Дора прониклась доверием к молодому человеку, которого уже открыто называли её женихом. Однажды она открыла ему своё тайное имя. Тайные имена открывали только любимым людям. От прилива благодарности и нежности Руфина решила сделать любимому человеку, с которым будет связана её дальнейшая жизнь уже через два или три года, тайный подарок. В тот вечер она вырастила из золотого вихря огромную красную розу. Ганжа был потрясён увиденным. На прощанье, возвращаясь в своё селение, он взял руку Доры, повернул ладонью вверх и поцеловал. Дора, с тайным солнечным именем и чудотворным талантом, была настоящим сокровищем.

2. Ями

Через три дня Ганжа приехал снова и увёл Дору из селения навсегда. Когда она очнулась, у неё кружилась голова, вокруг были каменные стены, и пахло эфиром. Вскоре за ней пришли странно выглядящие бледные существа. Они привели её в сверкающий зал, где огромный мужчина в тоге из неведомой Руфине серебристой материи, вежливо поговорил с ней о дальнейшей жизни.

Из разговора было понятно, что мужчина этот – властелин, и власть его огромна и непререкаема. Он был обут в красивые сандалии из тонких кожаных ремешков, его ухоженные руки украшали перстни с крупными сверкающими камнями, у него была гладкая кожа и светло-серые, как будто ледяные, глаза. Но взгляд почему-то напомнил Доре о лягушках, которых в детстве она, вместе с другими детьми, ловила в сельском пруду за часовней Никодима.

Властелин попросил показать ему чудо с цветком, а после громко захлопал в ладоши. Потом он велел Руфине забыть не только тайное, но и домашнее ласковое имя. Вместо её родных имён ей дали прозвище Ями. Что означало это странное, тёмное имя, Дора не понимала. Властелин сказал, что она должна подвергнуться трансформации, иначе её придётся убить. Ей ничего не оставалось, как кивнуть и принять неизбежное.

Её увели из сверкающего зала, раздели донага и уложили на холодную пластиковую прозрачную поверхность стола, усеянного незнакомыми металлическими предметами. Затем Руфина потеряла сознание. А когда пришла в себя, лёжа в стерильной белой больничной палате, то поняла, что Руфины больше нет. Вместо неё под простынёй находилось хрупкое, бледное чужое тело, не имевшее признаков пола. Позже Ями объяснили, что без инициации, без жертвы – Мран не потерпит новоприбывшего, кем бы он ни был. В жертву приносили самое ценное. У Ями это была женственность.

Единственное, что связывало Ями с рыжеволосой девочкой из её прошлого – было умение выращивать цветы. Чудо с цветами она показывала на официальных празднествах, куда её приглашали вместе с другими артистами. Каждое выступление сопровождалось овациями, радостными возгласами и восторгом. Но что-то случилось с её душой.
По ночам всё чаще снилась Руфина, прозрачная, нежная, с облаком золотистых волос. Во сне Ями сидела на могиле, а Руфина гладила её по голове и плакала.

Чудо с цветком теряло прелесть. Цветы, выращенные во время сеансов, начинали увядать прежде, чем расцветал главный бутон. А в один из последних сеансов в сердцевине цветка возник змеиный глаз, и весь цветок стал превращаться в какую-то химеру, в ядовитую тварь. После жуткого представления Волгл объявил о том, что Ями переходит на новый уровень.

Ями спросила у телохранителя, дежурившего у её комнат, о чём идёт речь. То, что она услышала, потрясло и, казалось, сломало всё, что ещё оставалось в ней от неё самой. Слова Волгла означали, что Ями войдёт в портал, где её ждёт аннигиляция. Переход на последний уровень, где наступает бессмертие. А поскольку Ями – любимица публики, эту сцену будут наблюдать все жители Мрана. Телохранитель подчеркнул, что это – большая честь для обычной сельской девушки из зоны изгоев.

Выслушав ответ, Ями спряталась в комнате и впервые в жизни выплакала всё горе, приключившееся с ней с тех пор, как она была увезена из селения безымянных – в чопорный страшный Мран. Она плакала до тех пор, пока в темноте не появилось мягкое сияние. Кто-то легко, почти невесомо дотронулся до её тёмных, коротко стриженых волос. Ями открыла глаза и прошептала:
- Парамон?

Старик, странник из полузабытого детства, кивнул, глядя на неё из угольной непроглядной темноты. Ями подумала: вот же чудо какое... Старик светился в кромешной тьме, и это было непостижимо.
- Ничего не бойся, Руфина... - голос старика был искажён, как будто его слова транслировали по неисправному радио. Но Ями услышала каждое слово. Она всё поняла.
И тьма отступила.

3. Эликсир

Утро проливает на глянцево-белый мраморный пол серо-синий отсвет, замысловатые тонкие оконные виражи отбрасывают на холодные светло-серые стены нежные пастельные блики. Телохранитель ставит серебряный поднос с наброшенной ажурной салфеткой на изящный столик с блестящими колёсиками, подкатывает его к самой кровати.

- Когда? – бледное лицо Ями сливается с белизной атласной подушки, она старается не смотреть в мёртвые глаза получеловека.
- Аннигиляция состоится в полночь, - отчеканивает телохранитель. Его голос бесцветен, движения точны.

К горлу девушки подкатывает тошнота. Она так и не смогла привыкнуть к служебным людям. От присутствия нежити у неё всегда холодело в животе. Эта тёмная пустота за безупречной оболочкой, эта мерцающая в глазах служебных людей полужизнь, кажется, пожирает энергию, пугает и обессиливает.
Телохранитель терпеливо стоит рядом. Ждёт, пока избранная приступит к завтраку. Не торопит. Перед аннигиляцией каждый житель Мрана может распоряжаться оставшимся временем по своему усмотрению.
- Я не хочу есть... - она отворачивается от столика.
- Вам нужно выпить эликсир. Вы не должны бояться аннигиляции. Вы станете истинной богиней, Ями...

Она не Ями. Она — Дора. Пчёлка. Так её называли домашние. От этой мысли на её душе становится спокойно.
- Бессмертие – благо, подарок! - продолжает телохранитель. В его словах сквозит заученное восхищение, благоговейность. Жители Мрана считаются полубогами. И всё же, аннигиляция — большая честь для любого из них.

Служебный человек не может знать о том, что существует тайная аннигиляция, без почестей и шумихи. Никто из жителей Мрана не может считаться злодеем даже теоретически. Разумеется, в том смысле, который Мран вкладывает в понятие «злодейство».

Насилие, убийство, воровство — среди жителей Мрана не часты, наказание за проступки такого рода условное и, как правило, мягкое. Законы поощряют то, что в старые времена считалось человеческими пороками. Истинным же злом здесь является всё, что могло бы даже теоретически поставить под сомнение ценности Священного Города.
Но такие случаи давно уже - редкость. Они связаны с необъяснимыми сбоями в работе психики той или иной трансформированной особи. Умный Город не может позволить существовать тому, что неподконтрольно. Таких всегда немедленно изолировали от и отключали от Высшего Разума, а затем аннигилировали, по возможности сопровождая процедуру умерщвления плоти пышным ритуалом.

Система аннигиляции давно стала надёжным регулятором социума. Мрачные торжества в честь ухода некоторых жителей Великого Города из мира смертных – со времён воцарения Мрана создавали незабываемую атмосферу, играли важную социальную роль, воспитывая в населении Города синхронное поведение и духовное единство.

В результате аннигиляции плоть превращается в драгоценные кристаллы. Это выглядит красиво и символично: на таких символах общество учится уважать и любить смерть, как неотъемлемую часть существования Умного Города, элементом которого является каждый. Любуясь драгоценными камнями, жители поколениями бессознательно усваивают: смерть – одна из форм непреходящей красоты, и ни одна жизнь не исчезает из земного мира бесследно.

В сознании обитателей Мрана всеми способами издавна утверждалось: аннигиляция – переход на следующий, высший уровень воплощения, где особь превращается в бессмертную сущность. Ради этого перед глазами жителей разыгрываются незабываемые массовые зрелища, эта мысль растворена в сакральных текстах Великой Книги, созданной Высшим Разумом, и слова этих текстов вплетаются в священные гимны, которые здесь все знают наизусть и поют на празднествах.

И всё же переход из полубогов в боги по-прежнему вызывает в людях трепет и страх. Бессознательный ужас перед окончанием существования Мрану так и не удалось искоренить даже с помощью трансформации. Высший Разум ничего с этим не смог поделать. Пожалуй, только этот древний инстинкт связывает новый вид разумных существ, обитателей Мрана – с человечеством прежних традиций.

Для подавления страха во Мране издавна использовались одурманивающие снадобья, но их воздействие было кратковременным, а привыкание происходило мгновенно. Несчастное существо теряло способность адекватно воспринимать окружающий мир, становилось неуправляемым и опасным. Поэтому теперь принято использовать снадобья только в тех случаях, когда Высший Разум принимает решение кого-то аннигилировать.

- Выпейте... - нелюдь подносит чашу к самому лицу Доры. Глядя в глубину хрустальной полусферы, где покачивается прозрачная голубая жидкость, девушка думает о святом Парамоне. В словах старика, пробивавшихся нынешней ночью в её сознание, как сквозь радиопомехи, содержалась несокрушимая истина: с ней ничего плохого не случится.

Она принимает чашу из рук телохранителя. На дне вспухает и растекается прожилками, как цветок, маленькое пурпурное облако. Напиток окрашивается в тёмно-рубиновый цвет. Дора ощущает прилив благодарности Тому, Кто дал ещё раз вспыхнуть её угасающему дару. Напиток терпкий и сладкий, как праздничное церковное вино из подвала отца Никодима. В глубине сознания всплывает шелест кладбищенской травы и призрачный голос старика: «Руфина… Не бойся ничего…» Теперь она знает точно: ей ничего не сможет повредить.

4. Проклятая кровь

Полуночное небо расцветает нежными бутонами салютов. По всему Городу вспыхивают экраны. Звёздная волшебница из Дворца Грёз, лицо которой было знакомо всему Мрану, входит в стеклянный цилиндр, и прозрачные створки капсулы смыкаются у огромных фиолетовых глаз, которые Мран показывает со всех экранов крупным планом.

Волгл удовлетворённо разглядывает звезду через стекло, отделяющей помещение с капсулой для аннигиляции от укромного партера. Слева - огромный экран, где можно рассмотреть всё до мельчайших деталей. Ями хороша... Над ней славно потрудились лучшие стилисты. Она воистину совершенна. Те, кто смотрит сейчас на экраны, должны запомнить её облик навсегда, как олицетворение красоты и смерти.

Вокруг хрупкой фигурки возникает голубой вихрь, трепещут всполохи ледяного света. Камера плавно приближает её лицо, и можно рассмотреть, как в расширенных зрачках дрожат крохотные молнии. Город изнывает от возбуждения, стонет в преддверии развязки, вскрикивает от сладкого ужаса, когда изображение на экране медленно рассыпается сверкающим песком.

Волгл смотрит на исчезающую девушку сквозь стекло, улыбаясь, как зачарованный. Она, конечно, отработанный материал, но какой яркий след оставила она в памяти Мрана! Однако его улыбка медленно гаснет. На одном из перстней мигает лёгкий голубоватый огонь, и на лице Властелина отражается смесь недоумения и разочарования. Он поворачивается к Арху, стоящему за его плечом.
- Система говорит, что не получила ни единой частицы её энергии!

Арх пожимает плечами:
- Всему виной её невинность…
- Но как мы могли это допустить? – лицо Волгла искажается от возмущения.
- Растление лишило бы смысла всю затею. Она бы просто потеряла дар.

- Арх! Почему с ними всегда проблемы?! Почему с этими выродками ничего не срабатывает? - едва ли не с отчаяньем восклицает Волгл.
Глаза на холёном лице сужаются, веки тяжело нависают над глазными яблоками, отчего он становится похож на варана.
Упрямо глядя сквозь стекло на прозрачный цилиндр опустевшей капсулы, он цедит:
- Как же я ненавижу чудотворцев... Они ничем не дорожат. У них ничего святого.

Арх указывает ладонью на экран, где мерцает изображение крупных светящихся кристаллов - всё, что осталось от Доры.
- Это тоже достойный вклад. Я таких никогда не видел. Они прекрасны, эти камни. Они - единственное, что с можно взять с чудотворцев. Им просто ничего не нужно от нас. От Мрана. От мира...

Волгл отмахивается:
- Камешки – пыль! Нам нужно было не это.
Арх несколько секунд смотрит в глаза Волглу, будто взвешивая слова, которые скажет сейчас.
- Не это… «Не это», друг мой – слишком тонкая материя. Слишком чистая энергия, не подвластная нам.

Волгл с досадой разглядывает перемигивающиеся огоньки на перстнях, на губах играет почти сладострастная, мстительно-жестокая улыбка.
- Лучше было бы отправить ведьму на костёр.

- Но разве она нарушила Закон? – в голосе Арха удивление и увещевание – особый сплав эмоций, не раз помогавших ему успокаивать повелителя Мрана, когда тот переставал контролировать собственный гнев и срывался на истерику. Но, похоже, испытанный рецепт сегодня не поможет.

Волгл смотрит сквозь стекло в сторону опустевшей аннигиляционной капсулы с яростью и ненавистью, и в уголках губ уже вскипает грязно-розовая пена:
— Нечисть! Она сама по себе нарушение закона! Они все – нарушение Закона. Просто потому, что пока ещё живут с нами на одной земле. Проклятая кровь!

П. Фрагорийский


из книги "МРАН. Тёмные новеллы"

Новеллы | Просмотров: 1201 | Автор: Ptitzelov | Дата: 17/12/20 12:50 | Комментариев: 2





5. Ключ

Дилинькает телефон. Взглянув на дисплей, Мишка говорит в трубку: «Да… Да…»
- Андрей Борисович, не уходите никуда, я вернусь сейчас.

Господи, что я здесь делаю. Тихо кладу деньги на поднос, выхожу из кафе. У входа в углу забираю купленную ёлку и останавливаю легковушку. Всё, что происходило в кафе, кажется сном. Водитель поглядывает на меня с тревогой. Киваю, мол, нет проблем. Всё нормально.

Вот и дом. Расплачиваюсь. Выхожу. Киваю Аглае Петровне – она опять гуляет у парадного с тойтерьером, виновато улыбаюсь в ответ на её удивлённый взгляд. Поднимаюсь по лестнице, как будто иду сквозь воду, держась за серо-зелёную стену – медленно, трудно, и гулкое эхо моих шагов становится низким, вязким.
Пытаюсь вставить ключ в замочную скважину. Не подходит. Совсем.

Брелок раскачивается, и неприкаянно болтается на нём прозрачный пластиковый ангел на цепочке. Дурацкий брелок... Пытаюсь вспомнить, откуда он вообще у меня взялся. Звоню. Это последняя надежда на то, что всё, что произошло сегодня – просто скверная шутка. Дверь приоткрывается, на двери цепочка изнутри. Какая-то девочка, лет двенадцати, осторожно смотрит в проём двери.
- Вам кого?
Из глубины комнаты долетает женский голос, мечется чей-то незнакомый силуэт:
- Ира, кто там? Отойди! – и уже у двери слышу - Мужчина, вы к кому?

Смотрю в зазор между зелёной стеной и приоткрытой дверью. Светло-зелёные обои, кусок настенной гравюры, как будто покрытой зеленоватой патиной, а дальше – виднеется зеркало, украшенное изумрудными стеклянными шарами и тонкими, изящными еловыми ветками, перевитыми блестящим дождиком. Чужое, всё чужое – там, внутри.
- Да я ни к кому… Ёлку принёс.

Не дожидаясь ответа, оставляю сосенку у двери и, чувствуя, как накатывает неожиданное удушье, спускаюсь вниз по лестнице. В теле ужасная слабость. Опускаюсь на скамейку у подъезда. Тойтерьер кружит вокруг меня, заглядывая в глаза.
- Андрюша… - всплёскивает руками Аглая Петровна. – Что ты тут делаешь?
- Алю искал.
- Холодно сидеть, простудишься ещё… - участливо воркует старушка. - Увидела тебя – не поверила глазам. Алечка переехала давно. Где-то через полгода после того, как ты … ушёл. А зачем тебе она? Андрюша, ты чего? Ты не пьян?

Отрицательно качаю головой. Смотрю на неё сквозь очки. Изображение расплывается, и не понять уже – то ли зрение шалит, то ли запотели стёкла, то ли заволокло глаза слезами. Она зачем-то ласково гладит меня по голове. Голос у неё не по-старушечьи звонкий, девчачий.
- Не рви себе сердце, Андрюша. Аля тебе всё равно не пара была.
- Почему это? Вы просто не знаете её! Аля такая…
- Да знаю, знаю… - Аглая Петровна , кажется, смотрит мне в душу. – Алечка умница, талантливая, хорошая. Я ж не в том смысле, что разные по уму... Беззащитная она, Андрюша. Хрупкая. Ей опора нужна, мужчина надёжный, ответственный. Не обижайся. Ты человек творческий, свободный, как ветер, тебе условия нужны. Натура крепкая рядом. Такая, что не разломаешь. А что Аля… Сирота. Как былинка. Разные вы…

Молчу. Удушье перехватывает горло. У подъезда мягко притормаживает «Лада» травяного цвета.
- Андрюша… Держись, на всех сердца не хватит. Это, кажется, по твою душу…

Из машины выскальзывает Алиса, на ходу запахивая тёмно-зелёное, развевающееся на ветру, длинное пальто. Быстро, уверенно идёт к скамье, присаживается передо мной на корточки, заглядывает в лицо. Её сухой, напряжённый взгляд ощупывает меня, как фонарик в ночи, темнеет, но в глубине её глаз бьётся беспокойный жёлто-зелёный огонь. Молча, деловито, уверенными движениями, ощупывает моё лицо, сжимает запястье. Её пальцы нервные, горячие, сильные. Взгляд сосредоточенный, как у медсестры. Я узнал тебя, Алиса, по твоему властному взгляду, по запаху лаванды и хвои, розового масла и чего-то ещё, чему нет названия в моём словаре …

Хочу встать, вынырнуть куда-нибудь, наконец, из этого тягостного сна, потому что дышать здесь уже нечем, но Алиса легонько надавливает на плечо, давая понять, что вставать не нужно. Обыскивает карманы. Вытаскивает очки, ключи. Крепко сжимает целлулоидного ангела в ладони.
- Сиди. Сейчас… - её голос тих, строг и бесцветен. Она поворачивает голову к машине, машет рукой и негромко командует:
- Миша, сюда иди. Быстро!
Мишка вырастает надо мной, нависает качающейся тенью.
- Неотложку, может, вызвать, Алиса?
- Нет. Кто их знает, когда они приедут. В больницу надо везти сразу, я сейчас созвонюсь с кем нужно. Губы синие. Не нравится мне всё это…

Продолжение следует

П. Фрагорийский
Совещание. Сентиментальная повесть.
Из кн. Бестелесное
Повести | Просмотров: 598 | Автор: Ptitzelov | Дата: 16/12/20 18:23 | Комментариев: 2





4. ОЧКИ

- С вами точно все в порядке?
Миша кажется обеспокоенным. Но что это за маскарад, черт возьми? Очки. Да, очки. Достаю их из кармана. Надеваю. Похоже, они действительно – мои. Очертания предметов уточняются, мир выглядит пасмурно и резко.
- Андрей Борисович, давайте в кафе зайдем. Просто посидим. Чаю выпьем. Вы, наверное, меня неправильно поняли утром.
- Утром? Но ты же сказал – едешь на дачу. С семьёй… Подарки прислал нам.
Миша смотрит на меня взглядом психиатра.
- Идёмте, тут рядом кафе. Стекляшка… Идёмте…

В кафе уютно, пахнет молотым кофе. Миша что-то говорит официантке, потом отходит в стеклянный угол у портьеры, и кому-то звонит. Я сижу как на иголках. Алька. Как она там? Сердце превращается в колокольчик – звенит, дрожит, в теле невесомость. Слабость. Может, я заболел?

Закрываю глаза. А когда открываю – передо мной уже стоит блестящий поднос с горячим чаем. Миша усаживается напротив, расстёгивает ворот тёплой джинсовой куртки, делает движение головой, как будто ему не хватает воздуха. Я смотрю на него сквозь очки. Осунувшийся он какой-то, под глазами круги.
- Я хотел сказать, что решил уйти из универа.
- Но почему?
- Так… Есть обстоятельства.
- Ну, ты глупишь… Ведь всё хорошо, должность, положение.
- Да какое положение? – Мишка криво улыбается. – Издеваетесь?
- А чем тебя не устраивает твоё положение? Ты младше меня на пятнадцать лет! А всё схвачено.
- На семь.
- Что на семь?
- Я младше вас на семь лет. Вы опять, наверное, что-то перепутали. Извините. Просто забыли, наверное. И ничего не схвачено у меня. Хваталки, наверное, короткие.

Наш разговор такой странный. Как будто не клеится. Мишка называет меня на «вы». Шутит он так, что ли. Я не понимаю, что происходит. Всё, как во сне. Не те слова, не те жесты. Всё непривычно, как-то не так... Не то... Как будто что-то случилось, а я не заметил. Стараюсь не подавать виду, что чувствую себя не в своей тарелке. Но дискомфорт – невыносимый. Хочется бежать из этого кафе.

У меня совсем нет времени, Миш… - говорю я. - Телефон забыл дома. Алька волноваться будет.
- Алька? – у Мишки озадаченный вид. Он опускает глаза и отхлёбывает чай.
- А что за подарки? Я ничего не присылал.
- Ну как же не присылал? – я начинаю нервничать. – Утром, ты позвонил, пришёл курьер, принёс коробку. Там были подарки… Колокольчики… На ёлку.
- Колокольчики? - он, кажется, искренне удивлён.
- Аля почему-то им обрадовалась так, как будто невесть что увидела …
- Андрей Борисович… Я не присылал никаких подарков. А колокольчики… Да, купил домой. Но никому ничего не присылал! – он говорит это уверенно, и я не знаю, что ответить ему. Мысли мечутся в моей голове, как испуганные рыбы.
- Вы Алей Алису называете?
- Далась вам эта Алиса. И ты, и Аля – вы что, сговорились?!

Мишка опускает глаза и сосредоточенно смотрит в стол.
- Вы не могли видеться с Алей сегодня утром. Она в больнице.
- Как?!
- Так… - он берёт с блюдца конфету. Разворачивает её и засовывает в рот, глядя на меня спокойно и уверенно.
- Откуда ты знаешь?
- Знаю… А как я могу не знать? Аля моя жена. Я думал, это не секрет для вас.
- Постой. Но… как?
- Мы поженились семь лет назад. Через полгода после того, как вы её бросили.
- Бросил? Что за чушь.

Мишка изучающе смотрит на меня несколько секунд. Потом говорит:
- Я не знаю, что у вас произошло. Я не врач, не юрист. Вы бросили Алю семь с половиной лет назад, одну, беременную., в долгах, как в шелках. С большим кредитом. В финансовую историю не вникал. Не до того было. А потом - уже было ни к чему ворошить. Вы просто не вернулись домой. Остались у Алисы. Позвонили, сообщили, что – всё, до свиданья, новая любовь, жизнь с ноля, и всё такое. Я же вам еще вещи привозил. Не помните? Что с вами, Андрей Борисович? Вам плохо?

Наверное, я побледнел. Такое ощущение, что лицо стало ледяным. Шевелю бесчувственными, как будто стеклянными, губами, не слыша собственного голоса:
- А потом? Что было потом? Говори…

- Потом она сделала аборт. Я не знал ничего. Приехал за вещами – она совсем была никакая. Ну, вы понимаете. Как тень. В общем, я сам ввязался во всё это. Не оставлять же человека в таком состоянии. Потом она долго не могла поверить в то, что вы не вернётесь. Вернее… что вот так всё закончится. Понимаете? Не было никакой ссоры. Во всяком случае, так сказала Аля. Вы просто однажды не вернулись домой. А через две недели попросили меня привезти ваши вещи. Аля их собрала. Я привёз.

- А она? - задаю я нелепый вопрос. Кафе кружится вместе с моей головой, и мне кажется, я куда-то падаю.

- Она болела потом. Лечилась. Депрессия. Не хочу вдаваться в детали. Очень тяжело было. Когда я забрал ее из больницы – мы поженились. Долги погасили. Алькину квартиру продали. На то, что осталось - сменяли мою однушку на двушку в улучшенной хрущовке. Ничего. Живём…

- Что за чушь, Миша? Как я мог этого всего не знать?
- Андрей Борисович. Вам было не до того. Новая семья. Свадьба. Жена. Карьера. Книги, презентации. Вы были поглощены... жизнью. Вам просто было… не до нас. Я думал, вы знаете. Никаких секретов не было. Она уволилась из универа. Работает дизайнером в рекламной фирме, всё нормально у нас. Хорошо всё. Вы просто… не заметили. Рассосалось всё само собой – и ладно. Никто не держал, не искал, не навязывался. Развод был не нужен. Вы ведь не были женаты. Официально, я имею в виду. Никаких обязательств. А что, надо было устроить скандал? Заставить делать то, о чём вы и слышать не хотели? Знаете, я решил так: пусть всё идёт, как идёт. Чем меньше шума – тем спокойнее. Ей – спокойнее. Что ей душу лишний раз баламутить? И вам с Алисой жизнь и репутацию портить – не было никакого смысла. Да и диссертацию как раз писал. С вами. Не то чтобы я за неё держался как-то. Но многое зависело от вас. Ещё раз взрывать ей жизнь? Она и так долго привыкала к новому … к новому дому. К жизни. Вообще, к жизни. Понимаете?

- Миша… Я не шучу. Я попрощался с Алей утром. На ней был оренбургский платок, который ты подарил. На полу – ящик с подарками. Там были колокольчики. Колокольчики, на ёлку… Белые такие. Серебристые, ну ты должен знать… Матовые… Я купил ёлку, между прочим! В моей сумке – солёные огурцы. Для оливье. Я купил ей в подарок кораблик. Бумажный. И золотую цепочку! Вот, видишь? – я достаю из внутреннего кармана крохотную коробочку, перетянутую блестящим золотистым шнурком, с бантиком наверху и протягиваю руку над столом, чтобы он рассмотрел. – Видишь? Она сегодня утром плакала отчего-то. А теперь готовит плов. И ждёт меня. Я забыл телефон дома. Такой, знаешь... Кнопочный. Nokia. И не могу даже ей позвонить. Сижу тут. А мне домой надо. Сегодня мы с Алей собрались отметить Новый Год. Миша… Это розыгрыш, да?

Мишка смотрит, не мигая. Тихо спрашивает:
- А кораблик где?
Я спохватываюсь. Лихорадочно шарю в карманах, заглядываю в сумку. Обронить не мог - он большой. Его трудно было бы просто уронить и не заметить. Я нёс его в руке. Неужели потерял? Но где? Когда покупал ёлку? А может, в ювелирке?

Мишка запускает руку за пазуху. Достаёт телефон. Почти такой же, как у меня.
- Звоните.
Беру телефон. Пальцы дрожат. Смотрю на кнопки. Чёрт... Чёрт, я не могу вспомнить её номер! Лишь где-то в глубине памяти смутно мерцают неразборчивые цифры.

Мишка участливо смотрит мне в лицо. Но что это? Он как будто двоится. Я вижу Мишку, цветущего, лоснящегося, довольного собой. И через мгновение – передо мной осунувшийся, уставший, похожий на загнанную лошадь, чем-то удручённый, человек.

- Я клянусь тебе. Вчера и сегодня мы были вместе с Алей. В нашей квартире. Я просто пошёл на ярмарку. За огурцами. И за ёлкой. Потому что сегодня мы собираемся встретить Новый Год.

- Андрей Борисович… - он отбирает у меня мобильник, опускает его в карман. Его голос тих, вежлив и твёрд, как у следователя:
– Это исключено. Квартира продана. Номер она давно сменила. Сегодня тридцатое декабря. Новый год празднуют завтра. Завтра мы с моей женой его тихо и спокойно отметим. Вдвоём. Ей нельзя волноваться. Понимаете? Вы не могли видеться с Алей ни вчера, ни сегодня. Она в больнице. На сохранении. На восьмом месяце. Сегодня вечером я заберу её домой. А второго января отвезу обратно в больницу.

Он сжимает виски и сильно потирает лоб ладонью, как будто у него приступ мигрени. Добавляет измученно:
- Колокольчики я действительно купил. И платок подарил. Оренбургский. Чтоб не мёрзла. Но вы тут совершенно ни причём. Постарайтесь это понять. Может, это просто вам приснилось. Не знаю. Я уже сам не знаю, что думать… Не лезьте к нам. Пожалуйста. Не трогайте нас... - он делает такое движение, будто отмахивается от меня.

- Но… Я хочу понять… Я же понять хочу... - почти шепчу я, ощущая, как весь мир, весь мой мир мгновенно покрывается трещинами, переворачивается и рассыпается в пыль.

Продолжение следует

П. Фрагорийский
Совещание. Сентиментальная повесть.
Из кн. Бестелесное
Повести | Просмотров: 648 | Автор: Ptitzelov | Дата: 15/12/20 04:35 | Комментариев: 4





2. КОЛОКОЛЬЧИКИ

Просыпаюсь под утро. Алька дышит рядом — сонная, тёплая, жемчужная в полумраке. Гашу ночник на тумбочке. Сквозь узкий зазор между портьерами пробивается мутно-серая полоска света.

Очертания предметов в полумраке становятся всё более чёткими. Тихонько сползаю с постели и, стараясь не шуметь, иду в кухню варить кофе.

Педантично зажигаю конфорку, ставлю турку на огонь, насыпаю кофе, наливаю воду, пока она не достигает самого узкого места. Смотрю в окно поверх кухонных занавесок. Мне нравится смотреть из окна на пустой двор. Я вижу каждую деталь: двух кошек, рыжую и чёрную, сидящих на канализационном люке напротив окна, прибитый к дереву скворечник, бельё, покачивающееся от ветра — на балконе соседнего дома. Тихо прикрываю дверь в кухню, открываю форточку.

Турка издаёт угрожающий шипящий звук. Упс. Успел. Чуть не проворонил… Кухню заполняет густой кофейный аромат. Выливаю горячую жидкость в тяжёлую фаянсовую чашку. Сжимаю её обеими руками, с удовольствием ощущая, какая она уютная и горячая. Снова гляжу в окно. Там Аглая Петровна понуро выгуливает своего питомца. Пёс носится от дерева к дереву, залезает в кусты. Думаю о том, как важно быть кому-то нужным. И как замечательно нуждаться в ком-то. Без этих привязанностей, кажется, жизнь теряет всякий смысл.

Провожаю соседку взглядом, пока она медленно поднимается по ступенькам подъезда, открывает двери и терпеливо ждёт, пока её компаньон войдёт в подъезд.

Наконец, с наслаждением, медленно делаю первый глоток. Закуриваю первую утреннюю сигарету, затягиваюсь душистым дымом, выпускаю прозрачные колечки. Я люблю такие утра, когда можно спокойно собраться с мыслями. Не спеша продумать планы на день. Господи, как хорошо… Как же всё хорошо…

За спиной — тихие крадущиеся шаги. Не оборачиваясь, жду, когда Аллька закроет мне глаза ладонями. Это давно вошло в привычку, и поэтому я стою, не поворачивая головы, у окна. Это как будто часть утреннего ритуала. И, когда её пальцы закрывают мне глаза, ставлю чашку на подоконник.
— У-у-у… Накурил, курятина! — её голос весел и свеж. Она прижимается к моей спине. От неё пахнет мылом, мятной зубной пастой и чем-то ещё — уютным, родным.
— Брось курить! Гробишь себя.
Она говорит мне это всякий раз по утрам в выходные дни. Но это не «дежавю». Это — другое.

Мы пьём зелёный чай с бутербродами. Время будто остановилось. Я с облегчением думаю о том, что сегодня не нужно никуда спешить. Можно вообще не выходить из дома, по которому вечность ходит на цыпочках, а вещи почему-то никогда не ломаются, не пачкаются и не стареют.
— Что там было на твоём совещании?
— Ничего интересного. Всё, как обычно. Предновогодний корпоратив. Пара глотков шампанского. Болтовня какая-то. Формальности. Я же там на полставки… — добросовестно стараюсь вспомнить что-то интересное, но зацепиться не за что. Как-то выветрилось всё из головы, хоть убей, вместо событий какая-то невразумительная муть..

В прихожей приглушённо тренькает мобильный телефон. В куртке, наверное. Иду вглубь коридора, вытаскиваю телефон из нагрудного кармана. А это что? Чьи-то очки… Автоматически засовываю их обратно. Звонит Мишка.
— Привет, старик, — кричит он в трубку, видимо, перекрикивая шум, — Вы дома празднуете? Зашёл тут в магазин, решил заблаговременно позвонить и поздравить, а то намечается плотная программа. Разбег в ширину! — он смеётся, я тоже ухмыляюсь.
Мишка, мой бывший ученик и друг, женился на дочке какого-то крутого чиновника из министерства образования. У богатых свои привычки.
— Я тут гонца к тебе отправил! Не знаю, смогу ли дозвониться потом — мы на дачу уезжаем, всем семейством. Тоска, не передать! Как вы там?
— Нормально. Дома отмечаем.
— Ладно. Берегите себя, много не пейте. Вернусь — проверю!
— Миш, кто-то в двери звонит… Минуту.
Открываю. На пороге какой-то бледный гном в шапочке Деда Мороза с огромной картонной коробкой в руках.
— Это от Михаила Аркадьевича. Примите.
Поспешно благодарю, но парень уже спускается по лестнице, обронив:
— Не за что!
— Алё! Алё, гараж! — надрывается трубка в моей руке.
— Да! Это курьер.
— Ну всё… Моя душенька спокойна! Созвонимся числа второго! Спасибо тебе! Если б не ты… В общем, ты знаешь. Альку целуй. Люблю вас и обнимаю. Пока.

Возвращаюсь в кухню с коробкой. Разглядываю собственный телефон. Обычная, надёжная Nokia. Что-то меня беспокоит, или кажется? Что не так?

Выкладываю на стол упаковки с подарками. Ручка «Паркер». Мечта графомана. Две коробки с туалетной водой — для меня и Альки. Какие-то изящные коробочки — наверное, какая-то косметика. Мандарины, апельсины, конфеты, шоколадные плитки в сверкающей фольге,, несколько бутылок шампанского… Ещё какие-то пакеты, свёртки. Судя по запаху, с какой-то копчёной снедью. Как всегда, с истинно купеческим размахом и неуёмной щедростью. А это что? Большая коробка с чем-то, видимо, хрупким и лёгким. Открываю и заглядываю внутрь. В картонных ячейках мерцают нежно-глянцевые ёлочные шары, серебристые колокольчики на узких шёлковых лентах… Гирлянда… И все эти сокровища перевиты разноцветной блестящей мишурой.

Алька искоса с любопытством разглядывает содержимое коробки. При виде ёлочных игрушек на её лице появляется детское выражение.
— Боже… Андрюша… Колокольчики! Какие красивые… — восхищённо шепчет она, а затем нараспев произносит:
— Дядя Миша Дед Мороз, он подарки нам принёс. Садись, доешь завтрак. Нам ещё за ёлкой идти. Теперь не отделаешься всякой там несчастной еловой веточкой для галочки.

Беру бутерброд и осекаюсь. Алька смотрит на меня как-то странно. Испытующе.
— А ты никогда не жалел о том, что выбрал меня? — вдруг спрашивает она.
— В каком смысле — выбрал?
— Ну… что ты тогда остался со мной?
— Когда — тогда?
— Ты прекрасно знаешь, когда. Когда у Алисы умер отец. Его хоронили всем университетом. Ты поехал провожать её. И приехал только под утро… Я тогда ждала-ждала тебя. А когда услышала, как ты вставляешь ключ в замок, притворилась, что сплю. И решила для себя: к чему дурацкие вопросы.
Я зачем-то смотрю на её руки, спокойно лежащие на столе. Задаю нелепый вопрос:
— А он что… умер?
Перебираю события в голове. Не понимаю.
— Ректор? Ну да. Сто лет назад!
— Алька… Ты о чём?
— Об Алисе.
— Не помню. Я, правда, совершенно не помню этого. Как это может быть?

Она смотрит прямо на меня ещё несколько секунд с недоверием, взвешивая мои неожиданные слова. Наверное, я выгляжу обескураженным.
— Вы что там, напились все тогда? Ну ё-моё...
Пожав плечами, беру бутерброд, откусываю.
— Ты не поверишь, но я даже не помню эту твою… Алису.

Алька вздыхает как-то кротко, облегчённо. Хоть и разочарованно.
— А мы с ней даже немного дружили. А потом она уехала вдруг. И даже ни разу не позвонила.
— Куда уехала? — автоматически интересуюсь я.
— Куда-то… за границу. Не рассказывала, так что подробностей не знаю. Она же была влюблена в тебя. Симпатичная. Умная. Отец — ректор. Ты бы мог сделать карьеру...

Она вздыхает. Отламывает кусок шоколада.
— Ну как не помнишь-то? Она была влюблена, как дурочка. А ты… Ну точно, ботаник! Как можно было не заметить? Только слепой не видел этого. Я ведь уверена была. Столько лет была уверена. А теперь вообще не знаю… — её голос кажется слегка растерянным.

Алька смотрит на меня поверх чашки, держа её обеими руками почти у самого носа.
— Что?
— Ничего… Знаешь, я думала, всё угаснет как-то, превратится в рутину. В скучную привычку. Я думала, это обязательно произойдёт. А это всё не происходит. И не проходит…

Мне хочется сказать тебе, что привычка — это же здорово. У людей, привязанных друг к другу, всегда есть какие-то только им известные привычки. В семье должно быть что-то такое, о чём можно было бы сказать: «У нас так заведено…» Так было у моих родителей. И у родителей моих родителей.

И ещё, прокручивая в голове странный наш разговор, мне хочется спросить: как ты жила с такой грустью? Алиса… Ректор… Сто лет назад. Какие-то мифические похороны, которых я даже не запомнил. Столько времени молчала. Партизанка…

Но я вовремя прикусываю язык, зная, что ты скажешь: «Ну какой же ты зануда!»
Вместо этого прикладываю палец к губам:
— Т-ш-ш…
Алька смотрит на меня ясным взглядом. Улыбка прячется в уголках подрагивающих губ. Её глаза прозрачны, как морская вода, и полны безмятежного покоя. И я молчу. боясь спугнуть моё тихое, уютное счастье, поселившееся здесь, кажется, навсегда.

Совещание. Сентиментальная повесть
Часть 2. Колокольчики
П. Фрагорийский
из кн. Бестелесное
Повести | Просмотров: 1001 | Автор: Ptitzelov | Дата: 14/12/20 07:22 | Комментариев: 0





3. КОРАБЛИК

— Смотри-ка, потемнело как… — Алька стоит у окна, раздвинув кухонные занавески и вытянув шею. — Наверное, будет снег. Странный декабрь… Тёплый какой-то. И снега ни разу не было. Включи свет, пожалуйста.

Щелкаю выключателем. Улица в проёме окна моментально темнеет. Наверное, надвигается снегопад. Сквозь стекло виднеется небо — тяжёлое, набухшее. Одиннадцать утра, а сумерки такие, что кажется — вот-вот наступит вечер.

Смотрю на Альку. Господи, какая же она хрупкая. Светится вся, становится как будто прозрачней. Сердце щемит. Откуда взялась эта ноющая боль?

— Знаешь, я, наверное, дома останусь… — тихо говорит она. — Тут ещё разобраться надо со всеми этими свёртками. Что-то начинать готовить. Оливье сделаю… Селёдку под шубой. Можно плов ещё приготовить. Будешь плов? — она открывает холодильник, осматривает его рассеянно, будто думая о чём-то своём.

— Аля… Ты почему грустная такая? — шагнув ближе, я глажу её волосы, целую в шёлковистую макушку, чувствуя растущую тревогу внутри.

— Тебе показалось! — она отрицательно качает головой. — Наоборот, я так рада, что мы наконец-то поговорили по-человечески.

Я пытаюсь её обнять, прижать к себе. Откуда это странное ощущение, как будто я долго её не видел, скучал по ней, скучал до звериной, неотвратимой, обжигающей всё внутри, тоски? Она отстраняется. Но не враждебно, нет. А как-то горестно, как делают чем-то больные люди, которым не до того. Как будто белый свет не мил…

— Хорошо. Я один схожу. Тут ярмарка недалеко, куплю ёлку. Что-то ещё купить? — я вспоминаю о том, что хотел накупить ей подарков.
— Огурчиков… Солёных. В салат. Всё остальное есть.

Она смотрит снизу вверх — доверчиво, и мне как-то невыносимо тревожно от её взгляда. Легонько отталкивает меня от себя. Это необъяснимо. Никак.
— Ну иди, иди уже… Не тяни! Мне дела надо делать.

Обуваюсь. Застёгиваю куртку. Закидываю на плечо пустую брезентовую дорожную сумку. Она стоит, прислонившись к дверному косяку, кутая плечи в серый пуховый платок. Оренбургский. Мишка подарил, на алькин осенний день рождения, из Оренбурга привёз — настоящий, как говорится, от производителя. Ловлю себя на том, что почему-то не помню, когда у неё день рождения. Помню, что осенью, в ноябре. А в какой день? Хоть убей.

— Аль… Ты какие духи любишь?
Она зябко пожимает плечами.
— А зачем?
— Какие духи тебе купить?
— Да ну… Не надо ничего. Всё есть. Потом как-нибудь. Выберемся вместе и потратим кучу денег. Не покупай без меня ничего такого.
— Я быстро! Одна нога там — другая здесь. Иди ко мне...

Она прижимается ко мне. Платок соскальзывает на пол.
— Если бы ты только знал… Как мне не хочется отпускать тебя сейчас. Иди, иди, пожалуйста. Мне поплакать надо.
— Почему?
— Да просто так! — Алька смахивает слёзы и смеётся. Или плачет. Разве её поймёшь...

— Человеки так устроены, Андрюша. Иногда им надо и поплакать. Просто так. Без повода. Если бы люди не плакали — они бы уже все сошли с ума и превратились в стадо диких обезьян.

Вот бестолковая… Дурочка моя. Сбегаю по лестнице, перепрыгивая через ступеньки, как в детстве. В моём теле — лёгкость. В моей груди — нежность. В моей голове — тысяча мыслей. Она всегда меня удивляла. Какими-то неожиданными мыслями, словами, поступками. Господи… Как же я люблю её.

Выхожу на улицу. Вспоминаю, что забыл дома мобильный. Nokia. Простой, кнопочный, надёжный телефон. Возвращаться не буду. Дурная примета…

Иду вдоль рыночных рядов. В сумке болтаются купленные солёные огурцы — маленькие, пупырчатые, самые «правильные» для оливье. Народ слоняется по рынку, поспешно, не торгуясь, сметая с прилавков оставшиеся не раскупленными мандарины, апельсины, сувениры, маски… В воздухе стоит негромкий гул голосов, шарканье шагов. За одним из прилавков стоит утренний курьер, в смешной шапочке, напоминающей то ли колпачок гнома, то ли фирменную шапку Санта-Клауса. В моём детстве деды-морозы выглядели иначе. Подхожу, улыбаюсь, здороваюсь. Паренёк тоже кивает мне, отвечает усталой улыбкой.

— Вы так быстро убежали. Я вам ничего не должен?
В ответ — недоумевающий взгляд.
— В каком смысле?
— Ну это же вы привозили подарок сегодня? Курьер. Большую такую коробку. От Михаила Аркадьевича?
— От какого… Аркадьевича? Вы, наверное, меня с кем-то перепутали… — гном пожимает плечами, — Я курьером не работаю. У меня вот… — он обводит рукой прилавок.
На прилавке стоят бумажные кораблики — огромные, грубой ручной работы, раскрашенные, с аппликациями из новогодних надписей и разноцветными крошечными прямоугольными флажками, висящими на ниточках.

— Это для чего?
— Да просто так… Можно положить подарки внутрь. Маленькие. Ну или там… конфеты. А можно просто так подарить. Для настроения. На счастье…

Счастье. Вспоминаю Альку, стоящую в прихожей, в платке, обнимающую себя за плечи, будто ей холодно. В груди как будто что-то переворачивается. Хочется домой. Мучительно, немедленно. Как ты там, счастье моё? Надо же, и телефон забыл, как назло. Не позвонить…

— Сколько такой?

Показываю на один из корабликов, ярко-голубой, праздничный, с нарисованными весёлыми рожицами-солнышками, с огромными цифрами, наклеенными вдоль бумажного борта. Продавец молча показывает пальцем на ценник. Не дёшево. Зато весело. Выкладываю крупную купюру, беру сдачу, не пересчитывая. Странный день сегодня. Нервы на пределе. А ведь утром всё так хорошо было. Чертовщина какая-то.

Прохожу к площадке, огороженной серпантином. На ней лежат ёлки. Перешагиваю через серпантин, переворачиваю одну, другую, третью…

— Мужчина, брать будете? — ко мне спешит низенькая коренастая бабулька в китайском красном пуховике с капюшоном, низко надвинутым на глаза. Я вдруг думаю: а ведь моя жизнь вполне себе так и ничего! На рынке стоять с утра до ночи не приходится. Я бы, наверное, не смог. Не выдержал бы.

— Лысые какие-то ёлки у вас...
— Ну вы опоздали, уж что осталось. Хорошие были с утра, пушистые. Так ведь разобрали уже.

Опоздал. Придётся брать, что есть. Бабулька, покряхтывая, вытаскивает откуда-то из-под низу маленькую ёлку. Ну, более-менее… Ничего так сосенка. Не такое страшилище, как остальные. Помогаю обвязать деревце джутовой бечёвкой. Расплачиваюсь, благодарю. Порядок.Осталось зайти в магазин. Купить Альке какой-нибудь подарок.

Уныло тащусь с ёлкой вдоль витрин магазинов. Что ей подарить? Никаких идей. Останавливаю взгляд на витрине ювелирного. Колечки, цепочки… Может, цепочку? Золотую. А что? Нормальный подарок. С деньгами туговато, правда, будет после праздников. Ничего, отобью. Пару курсовых, пару рефератов напишу, в конце концов, каким-нибудь богатым лентяям. В системе высшего образования это давно уже — надёжный и чистый бизнес. Ничего личного. Ничего…

Тонкая, почти невесомая цепочка ложится на ладонь.
— Упаковать как подарок или - так? Там копеечная разница… — улыбается девушка, восседающая среди сокровищ. Киваю. Беру чек. Иду платить в кассу. Ну а что? Даже красиво. Весёлый новогодний кораблик с драгоценными сокровищами на борту. Весело. Ей должно понравиться.

Выхожу на улицу, с удовольствием втягиваю сырой воздух в лёгкие, спускаюсь по ступенькам. Очертания окружающего мира вдруг начинают двоиться. Чёткие грани расплываются, становятся мутными. Что у меня с глазами? Какая-то пелена. Как будто смотришь на всё сквозь слёзы. Размыто всё…

— Андрей Борисович… — кто-то трогает меня за рукав и произносит моё имя и отчество Мишкиным голосом. Мишка. Откуда он здесь? Говорил же, что уезжает. На дачу. Со своим «святым семейством».

— Андрей Борисович! С вами всё в порядке? Вас Алиса ищет. С ног сбилась, переживает. Говорит, с вами связи с утра нет. Я тоже звонил. Номер не отвечает. Ну слава Богу. А то я не знал, что и думать…

Я смотрю на него и ничего не понимаю. Сердце сжимается так сильно, так тревожно, что из-под ног уходит земля. Мне надо домой, к Альке. Она там с ума сойдет одна. И я же телефон забыл!

Мишка что-то говорит. Пытаюсь собрать звуки в осмысленные фразы.
— Андрей Борисович… Да на вас лица нет. Я вас даже узнал не сразу. А где ваши очки?

Совещание. Сентиментальная повесть
Часть 3. Кораблик
П. Фрагорийский
из кн. Бестелесное
Повести | Просмотров: 634 | Автор: Ptitzelov | Дата: 14/12/20 07:21 | Комментариев: 3



1. СМАРТФОН

Я стою на мосту, вдыхая ледяную сырость декабрьского воздуха и вглядываясь в свинцовую поверхность воды: там, далеко внизу — городская река похожа на Стикс… Внутри ещё ноет обида. Перевариваю всё, что произошло на последнем совещании. Они договорились, не иначе! Молчаливый заговор я чувствовал кожей, входя в здание университета в течение последних двух месяцев.

Идя мимо, замедляет шаг усталый полицейский, подозрительно глядит в мою сторону. Останавливается неподалёку, положив ладони на каменные перила. Усмехнувшись, я зачем-то киваю ему. Он приветливо качает в ответ головой и с любопытством оглядывает серую водяную поверхность под мостом. Его озабоченное лицо как будто светлеет: я не похож на потенциального самоубийцу.

Низко опустив голову, я всё гляжу на воду и перематываю невидимую кассету в голове, на которой всё подробней проявляется каждое слово, жест, взгляд моих недругов, которых я учтиво называл столько лет коллегами.

Ветер на мосту свежий, холодный и тонкий, как сквозняк. Прямо под мостом, посередине реки, плывёт белый бумажный кораблик. Огромный, размером с рождественского гуся. Я глазам своим не верю. Это кажется невероятным.

В левом нагрудном кармане завибрировал смартфон. Миша. Мой бывший студент и ученик, один из первых выпускников, которого я до сегодняшнего утра считал своим человеком. Мне казалось, мы даже дружили.

— Слушаю… — произношу я, стараясь придать голосу безразличный, слегка покровительственный, тон.

— Андрей Борисович? Я хотел сказать, что от меня ничего не зависело. Понимаете, это давно витало в воздухе. Наверху решили, что смена поколений в руководстве пойдёт на пользу всему факультету. Это жизнь… В конце концов, это не конец света — вы будете преподавать, не нагружая себя рутиной. Чистое, ничем не обременённое творчество… У Вас ведь потрясающие лекции!
— Михаил Аркадьевич, каких поколений? Вы в своём уме?

Руки затряслись. Мне ещё нет и сорока пяти. Щенок возомнил из себя молодого Аполлона, хотя и ровесник моей жены. Всего пятнадцать лет разницы!

Обуздываю гнев и холодно отвечаю:

— Михаил Аркадьевич, когда Вы будете подсиживать декана, а со временем и ректора, советую выбирать более корректные оправдания Вашей подлости.

Нажимаю на кнопку. Всё. Сердце бухает в груди, будто колокольное било. Ощущение горячего стыда и унижения накатывает жаркой волной.

Дело было обстряпано безупречно: меня обсудили в самом доброжелательном тоне, указали на ошибки, посетовали на то, что я не справляюсь с объёмом работы. Всё время ссылались на Мишу: Миша сделал то и это, держит руку на пульсе времени… На самом деле Миша повел себя, как Крошка Цахес.

Всё, чего он добился на кафедре, происходило с моей подачи и с моей помощью. Я приглашал его домой. Не жалел времени на занятия с ним. Он незаметно стал другом дома. Я выхлопотал ему место в университете, брал его на встречи с нужными людьми, среди которых были весьма полезные чиновники. Я ввёл его, как ученика и друга, в узкий круг людей избранных, замкнутых, влиятельных в нашем деле. Помог с диссертацией, нашёл средства на издание книги… Делился идеями. Подсказывал их техническое воплощение, великодушно отдавал ему наработки, планы…

Миша был внимательным к деталям, добросовестным исполнителем — не отнимешь. Но — совершенно бесплоден в интеллектуальном смысле. Большая эрудиция, высокая трудоспособность, но — ничего своего.

Внутри посмеивается ехидный бес: вспомнилось, с чего начинал Миша научную карьеру. Он ещё студентом вовремя подносил графины с водой во время научных докладов, мыл стаканы в дни конференций. Я был тогда нужен ему, да. Как тяни-толкай.

От ощущения несправедливости у меня звенело в ушах и диафрагму внутри окатывало ледяным ожогом. Когда я последний раз так нервничал?

Смартфон завибрировал снова, сердце опять тяжело ухнуло и взлетело внутри. Чёрт, надо бы переложить в боковой карман. Говорят, это вредно, держать эту электронную штуку так близко к сердцу. Руки ходят ходуном, нажимаю на кнопку. Что ему ещё от меня нужно?!

— Алло… Алло, Андрей! — голос Алисы альтовый, дорогой, спелый, как у оперной примадонны. Смартфон выскальзывает из неверных пальцев. Я ещё некоторое время слышу её медовое «алло», улетающее вниз. На воде раздаётся всплеск. Растерянно провожаю бумажный кораблик взглядом, он уже далеко.

Полицейский издаёт что-то вроде: «Гм… Гм…», как вокалист перед тем, как запеть. Сокрушённо смотрит вслед улетевшему смартфону и изрекает:
— М-да-а-а… У Вас не лучший денёк, да? Сочувствую… Дорогая штуковина, наверное?
— Пустяки… — огорчённо отворачиваюсь я, чувствуя, что готов разрыдаться. Но это было бы так глупо, глупо и нелепо! Вымученно улыбнувшись, поворачиваюсь и ухожу, махнув ему рукой из вежливости. Дойдя до моста, оборачиваюсь. Полицейский стоит там, где мы расстались и смотрит мне вслед, расставив ноги и держа руки за спиной.

Машина не открывается. Чёрт, чёрт, чёрт! От досады я топаю ногой. Всё дело в проклятом смартфоне! Там хранится масса кодов, ключиков к моей повседневной жизни, клубок из нитей, связывающих меня с людьми: нужными, любимыми, полезными и — которые просто так, обитали в смартфоне, на всякий случай. Ещё — списки с научной литературой. Масса, масса нужной информации. Настроение портится всё больше.

Хорошо, что есть наличные. Машу встречной машине с шашечками. Как хорошо, что их вернули, теперь такси легко отличить от обычного авто. В этом есть что-то надёжное, устойчивое, из той, старой, жизни, где мы ещё не растеряли уверенности в собственных силах, и где не было этой унизительной, вызывающей тревожное чувство, зависимости от мёртвых вещей, умных скриптов и тонких микросхем.

Мы живём в старом центре, в сталинке, в просторной трёхкомнатной квартире, с высокими потолками. Здесь легко дышать. Вот и подъезд нашего дома. Выхожу из такси, за спиной мягко чмокает дверца. У скамейки, поставив чёрный ридикюль на холодную, окрашенную коричневой краской, древесину, стоит опрятная старушка, соседка. Вокруг неё весело тусит вертлявый той-терьер в красной фуфайке с белым бантом на спине. Увидев меня, он останавливается и приседает на асфальт.

— День добрый, Аглая Петровна, — вежливо здороваюсь я, на расстоянии чувствуя лёгкую неприязнь, — С наступающим…
— Здравствуйте, Андрей… — вежливо отвечает она, строго глядя на меня. — Взаимно.

Взбегаю по лестнице. В парадном гулко разлетается эхо моих шагов. Странно: мне почему-то легко и спокойно. Вот дверь, и на ней цифра «двенадцать». Ещё два дня, и в двенадцать ночи наступит Новый год. И мне ещё нужно купить подарки. Много подарков.

Ключ почему-то не хочет помещаться в замочной скважине так, как положено. Дёргаю, трясу рукой, пытаясь вытащить его и вставить заново. Из-за двери тянет ароматом чего-то мясного, вкусного. Доносится музыка, мой любимый Стинг. Shape Of My Heart. Дверь открываешь ты.

— Алька…
— Ну наконец-то. Андрей! Я уже волноваться начала!

Обнимаю тебя. Моё сердце червовой масти становится тёплым. На душе так спокойно, так легко. Тихо сжимаю твои плечи. Целую тебя в висок. Вдыхаю запах твоих волос. Они пахнут яблоками и чем-то ещё… Чем-то трогательным и забытым. Ловлю себя на том, что за много лет не спросил, какие духи ты любишь больше остальных.

Совещание. Сентиментальная повесть
Часть 1. Смартфон
П. Фрагорийский
из кн. Бестелесное


Повести | Просмотров: 843 | Автор: Ptitzelov | Дата: 14/12/20 03:35 | Комментариев: 2



Запретные игры


слова, видеомонтаж - П. Фрагорийский
музыка, гитара, вокал - Игорь Костин
акустика
группа Гоша и Птицелов
Авторские песни | Просмотров: 779 | Автор: Ptitzelov | Дата: 14/12/20 03:18 | Комментариев: 0





Своё тайное имя Ратус получил в день своего рождения. Он родился в одном из самых бедных кварталов Великого Города, в страшные дни, когда закрывались храмы, а на площадях у церквей уже горели костры из священных книг и церковной утвари. Его мать, Лея, работала санитаркой в госпитале и промышляла проституцией, околачиваясь вокруг военной части – одной из тех, которые развернулись в то время повсюду из-за эпидемий.

Забеременела Лея нечаянно, и почему-то оставила ребёнка в живых – в отличие от первых двух, которые остались в никелированных лотках абортария, где избавиться от зародышей ей помогла знакомая медсестра.
После родов ребёнка у Леи забрали. Мран заботился о том, чтобы младенцев, чьё происхождение вызывало вопросы, а родители были уличены в неблагополучии, изолировали от родителей. Но Ратусу повезло. Его почему-то вернули в тот же день.

Лея впервые в жизни почувствовала себя счастливой. Из её карих глаз, похожих на коровьи, выкатилось несколько крупных прозрачных слезинок. Её груди были полны молока, а сердце колотилось от радости. Глядя в крошечное смуглое лицо, Лея ощутила прилив нежности, которой никогда не испытывала, и подумала, что жизнь её не бессмысленна. «Мышонок…» - шепнула она и поправила тёмный вихор, выбившийся из-под фланелевого чепчика.

Почему ребёнка вернули - осталось загадкой. То ли в плотном человеческом круговороте Мрана, который всё больше напоминал мясорубку, проскользнула чья-то халатность, а может быть, и добрая воля, то ли не обошлось без вмешательства Того, о ком в Новые времена запрещалось даже упоминать. Но Лея всё равно поблагодарила Его – на всякий случай. Больше благодарить ей было некого, а весь мир был вывернут наизнанку и катился в ад.

Родители Леи не отличались религиозным рвением, но искренне считали, что Бог, обитающий где-то в недоступных для простых смертных измерениях, когда-нибудь да вспомнит о них, прозябающих на окраинах Великого Города. Он сойдёт рано или поздно с небес и дотронется до их крови и плоти, чтобы исцелить все раны, нанесённые в течение жизни нескольких поколений. Они были уверены, что Он простит все ошибки, совершённые людьми, ибо представляли Его более милосердным, нежели они сами. И хотя их образ жизни был далеко не благочестивым, как и у всех обитателей городских трущоб перед большой зачисткой, начавшейся вскоре после рождения Ратуса - они по старинке верили, что пребывание на земле лишь прелюдия к настоящей жизни.

Лее удалось выскользнуть из Мрана незадолго до того, как мышеловка захлопнулась. Бежать из Города она решила после того, как однажды, во время церемонии сожжения, увидела огненных птиц, взлетающих над кострами. Лея вовремя вспомнила, что способность видеть души горящих мучеников – смертельно опасна.
Опустив глаза, она незаметно выбралась из толпы, собрала кое-какие вещи, коляску с младенцем - и покинула Город.
До ближайшего селения безымянных её подбросил знакомый шофёр из военного ведомства. По старой памяти. Денег у неё не было.

Ратус рос трусливым и беспокойным, любил прятаться в доме, делать запасы съестного в укромных местах, и никому не доверял своих секретов, которых у него было множество. Благодаря хорошо подвешенному языку – черте, унаследованной от матери – мальчуган легко располагал к себе людей, которым было что скрывать.

Настырный, оборотистый, но очень осторожный, Ратус обзаводился связями на ровном месте, умел добывать нужную информацию и организовывать всякого рода мелкие сделки. После смерти матери он развернул целое дело по обмену товарами между селениями. Где он добывал всё это, какими тайными тропами перемещал из одного селения в другое – было тайной за семью печатями. Он был прирождённым спекулянтом. Занятие приносило ему и моральное удовлетворение, и доход, и авторитет.

Он ходил на кладбище к матери летом, когда цвели ромашки. Мать их любила, поэтому Ратус приносил их с собой охапками. Он вообще любил приходить к матери на кладбище: можно было посидеть, помолчать и ни о чём не думать.
А вот живых людей Ратус не любил и побаивался. Была бы его воля - он бы, наверное, сторонился их и прятался бы от всех, как в детстве. Но род занятий обязывал его вникать в каждого нужного человека и быть общительным.

Пожалуй, главным талантом Ратуса было умение устанавливать контакты с людьми. Правдами и неправдами он выведывал имена нужных для его дела людей, а уж когда называешь человека по имени – договориться легко. Безымянные не любили открывать свои имена посторонним. Но Ратус умел обставить всё так, что имя человека оказывалось в центре всего разговора. От этого беседа обретала доверительность, и Ратус легко добивался своего: будь то сделка или возможность остаться на ночлег у какой-нибудь одинокой молодки. Память на имена у него была превосходная. Он помнил сотни имён тех, с кем сводила его судьба, десятилетиями. Потому что знал: имя в человеке – это всё, что нужно. Остальное – лишь технические детали.

Среди безымянных у него была репутация молчуна. Зная, что Ратус не болтлив, спекулянты и обычные жители доверяли ему письма и устные поручения . Ратус честно хранил чужие секреты, чем снискал себе славу надёжного человека.

Ему доверяли не только мужчины, но и женщины, вниманием которых он не был обижен, не смотря на то, что был некрасив и в любовных утехах не отличался особыми изысками. Мужчин было меньше, чем женщин – так всегда бывает после войн. А Ратус был прожорлив и похотлив, к тому же у него всегда водились запасы еды и всяческой необходимой утвари. Грубо говоря, женщины у Ратуса были едва ли не в каждом населённом пункте, который он посещал с деловыми целями. Впрочем, коммивояжер никогда не пользовался их благосклонностью даром. Благодарность за женские ласки была ещё одним его достоинством. В этих вопросах он был скрупулёзен, и всегда привозил именно то, в чём была нужда.

Связи такого рода не тяготили Ратуса: его не ревновали, но иметь с ним дело редко кто отказывался. Он присмотрел себе пару в соседнем селении, так как мечтал о потомстве. Его мечта не имела ничего общего с романтикой: Ратусу хотелось передать дела кому-то своему. Он часто думал о том, что рано или поздно станет старым. Обеспечить спокойную старость могут только дети. Отпрысков, рождённых от случайных связей в чужих домах, он не признавал, хотя в помощи не отказывал, и старался обеспечить их сытость, как мог. Однако ему хотелось иметь своё гнездо, не осквернённое до него другими.

Он начал опутывать отца и мать своей избранницы долговыми обязательствами, когда той ещё не исполнилось и пятнадцати. Долги росли, Ратус демонстрировал великодушие. А когда наступил день расплаты, он легко убедил родителей приглянувшейся ему девушки, что жизнь в его доме для неё будет наилучшим вариантом. Скорее всего, так оно и было, так что в этой сделке выиграли все.

Девушка оказалась покладистой и сообразительной. Через пять лет он уже был отцом двоих детей. Тем временем на селения безымянных обрушился голод – отчасти из-за неурожая, отчасти – из-за того, что не было должной организации в хранении продуктов. Люди уже не были такими беспечными, как до войны и изгнания из Города, но научились не многому, так как были разобщены.

Ратус обрадовался голоду, так как давно лелеял одну трудную задумку. Через надёжных людей он договорился об обмене на еду товара весьма деликатного свойства. Это были дети. В селениях было полно сирот. В голодные годы они становились, что называется, лишними ртами. Ратус умел найти подход к нужным людям, предложить хорошую сделку. В округе его знали и были уверены: он не сболтнёт лишнего и не обманет. Поэтому, когда пришёл голод, Ратус оказался готовым к нему, и давно задуманное дело начало было уже расцветать.

Для сделок делец вынужден был поддерживать партнерские отношения с жителем из Мрана. Ратусу иногда казалось, что это существо не совсем живое, и приходилось брать себя в руки. Ратус испытывал перед такими встречами лёгкий суеверный ужас. Обмен происходил в условном месте, недалеко от одной из глобальных ферм, производивших сытные и вкусные продукты. До наступления голода о таких деликатесах Ратус и мечтать не смел. Правда, было одно «но». Ратус услышав от надёжного человека, собрата по ремеслу, неприятные подробности о составе еды. Поговаривали, что химеры, служившие ресурсом для производства снеди, содержат высокий процент человеческого генетического материала, Впервые услышав об этом, Ратус поперхнулся.

Домой продукты с глобальной фермы он приносить не стал. Не смог позволить детям есть осквернённую пищу. Но и дело прекращать не был намерен. Выхода всё равно не было.
Вдаваться в более сложные этические размышления Ратус себе запретил – пресекал мысли сразу же, как только они появлялись в его голове. Это помешало бы работе, механизм которой был основан на договорённостях. Разрушать деловые контакты Ратус не имел права, это было безответственно, и значило похоронить бизнес, причём не только свой, но и всю сеть, которая только начала образовываться. Поступить таким образом было чистым сумасшествием, и к тому же свинством. Он так долго создавал репутацию. И надо сказать, она была крепкой. Покупатели были уверены: он привезёт всё в срок и не обманет. Ну а продавцы знали главное: он всегда был готов платить.

А жизнь Ратуса, которого мать в детстве называла мышонком, а некоторые коллеги за глаза называли крысой, оборвалась в самые голодные зимние дни, когда он вёз крупную партию мяса и сыра в одно из селений. О том, что ему предстоит, Ратус понял, когда увидел бледное лицо смурного парня, которого за глаза звали Душегубом.

Откуда явилась догадка о том, что судьбы не избежать, Ратус не знал. Неверными руками остановил телегу и присел у колеса, делая вид, что чинит поломку. Так он надеялся привлечь парня к разговору и как-то договориться. Ратус в глубине души всегда понимал, что за всё придётся платить. Но то, что кредитором станет именно Душегуб – даже представить себе не мог.

Прошлым летом он говорил о нём с приятелем. Тот рекомендовал его как телохранителя и проводника. Ратус навёл справки о парне, но знакомиться с ним отказался после того, как узнал о том, что тот оскверняет могилы. Брать с собой в компаньоны человека с сомнительной репутацией Ратус не захотел.
Перед тем, как Душегуб занёс над ним топор, Ратус подумал о том, что совершил огромную ошибку, не узнав тогда имя этого парня. Если бы он знал его имя – всё могло бы сложиться по-другому.

Он не почувствовал ничего. Вспышка боли была короткой, он даже не успел испугаться. А когда всё было кончено, Ратус увидел селение за лесом, занесённую снегом лесную дорогу, маленькую тёмную фигурку Душегуба, с телегой, бредущего по снегу в сторону селения. Рядом с собой он увидел мать. Она была в летнем сарафане, красивая и молодая, такая, как в детстве. В её глазах стояли слёзы. Она тоже смотрела в спину уходящему Душегубу, и в её взгляде Ратусу вдруг почудилась благодарность. Из всего, что она говорила, Ратус понял только одно слово: «Мышонок». А потом он увидел всё, на что в своей прежней жизни старался не смотреть.

П. Фрагорийский

из книги "МРАН. Тёмные новеллы"

Новеллы | Просмотров: 715 | Автор: Ptitzelov | Дата: 14/12/20 02:38 | Комментариев: 0



#баллада

Мелет мельница муку́ -
рубит злую му́ку.
Ворон дремлет на суку.
Спит в траве гадюка.
Песиглавый удалой
вошью в поле скачет.
Схоронив яйцо с иглой,
в зайце плачет кача.

На дворе рычит кобель
и глядит на су́ку.
Засыпает пьяный Лель,
свесив с неба руку.
Дремлет чёрное село.
В темень солнце село.
В старой ступе с помелом
ведьма пролетела.

Слышишь? Древний зверь воскрес,
жаден и распутен.
В плеть зашью свинцовый крест -
оберегом будет.
Встану красным кумачом,
буйным ветром вольным,
градом белым за плечом,
смехом колокольным.

Шалой девкой смерть с косой
с вепрем справит свадьбу,
окропит живой росой
мёртвые усадьбы,
травы срежет до корней
острым коловратом.
Страшного врага верней
брат обнимет брата.

Время слёз и горьких вод -
кончилась неделя.
Божьих мельниц хоровод
горе перемелет.
Вспыхнет облачный шатёр.
Взмолятся святые...

На осинах вяжет чёрт
петли золотые.



Песня - Мельница, альбом - КИТЕЖ. Гоша и Птицелов. Муз. И. Костина.
Мистическая поэзия | Просмотров: 920 | Автор: Ptitzelov | Дата: 09/12/20 14:32 | Комментариев: 9



Яблоко Магритта
Интеллектуальная провокация


В раскалённой пустыне
древней мёртвой страны
в жгучем воздухе стынет
Яблоко
______Тишины.


Как же цвет его маков!
Зелен тонкий листок,
и янтарная мякоть,
и светящийся сок.

Его видно, покуда
солнце входит в зенит:
то ли райское чудо,
то ли дьявол блазнит.

Покачнётся светило,
поплывёт на закат -
всё мертво и уныло,
ни цветка, ни ростка...

Красный демон пустыни
пожирает следы.
Здесь веками пустыми
ни дождя, ни воды.

Но обманно и зыбко,
в нарушение схем,
возникает ошибка
в недрах стройных систем -

и парит среди бездны
измерений иных
артефактом чудесным
Яблоко
_____Тишины.


П. Фрагорийский
из кн. Post Scriptum
Медитативная поэзия | Просмотров: 569 | Автор: Ptitzelov | Дата: 06/12/20 04:16 | Комментариев: 3
1-50 51-100 ... 151-200 201-250 251-300 301-350 351-400 ... 501-550 551-582