Литсеть ЛитСеть
• Поэзия • Проза • Критика • Конкурсы • Игры • Общение
Главное меню
Поиск
Случайные данные
Вход
Рубрики
Поэзия [44976]
Проза [9844]
У автора произведений: 220
Показано произведений: 151-200
Страницы: « 1 2 3 4 5 »

"Море волнуется раз..."
Детская игра

Раз -
волнуется море да щурится.
Два -
мерещится пенная ратуша.
Три -
не камушек, белая ракушка,
а внутри - бесконечная устрица
расправляет широкую мантию,
атрибут королевской процессии.
Увязаешь во влажной депрессии,
преходящей в короткую манию.

Раз -
кручинишься маленькой узницей.
Два -
разлука привычна, заслужена.
Три -
ладошка с двустворчатой устрицей.
…а внутри шевельнется жемчужина…
Лирика | Просмотров: 752 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 26/06/15 15:10 | Комментариев: 0

В соавторстве с Юрием Борисовым

Трижды в день они свершали крестный ход. Распорядок был жесток и суров. Никто из них даже подумать не мог, чтобы взять - да и не выйти: дескать, нога заболела. Или живот.
Ход их был оговорен и вызубрен до миллиметра. Ворота широко распахивались, и первым выходил Первый. Вернее, выезжал на осле. Вначале сотоварищи роптали и даже пытались установить график выезда на белом парнокопытном, но один лишь небесный взгляд Первого превращал жалкие попытки революции в "пшик". Злые языки, впрочем, утверждали, что право ездить на осле он получил по блату, благодаря папе, занимающему, мягко говоря, высокое положение. Однако громким голосом этого никто не говорил, так как последствия могли быть самыми непредсказуемыми – на говорящего обрушивался лавр, или его во время купания глотал обаятельный кит-полосатик (да-да, такое случалось), или несчастный и вовсе становился жертвой физико-химического процесса под мудреным названием «самовозгорание».
Следом за Первым шли в строгой очередности Второй, Третий и далее по нарастающей до Тринадцатого. Последний всегда отставал от толпы в силу врожденной флегматичности. Тринадцатому немного завидовали - он всегда был при деньгах. Изо дня в день продавая что-нибудь или кого-нибудь за несколько монет, делец не бедствовал. Иногда его мучили угрызения совести, но, видимо, беззубой, поскольку ни кровоточащих ран, ни душевных рубцов у завершающего процессию не наблюдалось.
Совершив идеальный по форме полукруг, Первый и коллеги скрывались за другими воротами. Все это свершалось четко, без заминок и раздумий. Какая-то неведомая сила несла их по заданному маршруту трижды в день...
Сейчас же они толпились перед выходом и недоумевали: ворота были не распахнуты, а лишь приоткрыты. Неведомая сила дремала, возможность передвижения - тоже. Возникло свободное время, чтобы подумать о вечном или хотя бы задаться вопросом: "А что, собственно, случилось?"
- А что, собственно, случилось? - живо поинтересовался Тринадцатый, позвякивая монетами. Спросил не ради любопытства - последние несколько дней флегматик проворачивал в уме выгодную куплю-продажу с участием осла и, при удачном раскладе, самого Первого, поэтому всякого рода неожиданности были Тринадцатому нежелательны.
- Да кто его знает что, - не слишком внятно пробурчал Пятый. Его роль в процессии была невелика - каждую минуту вскидывать глаза вверх и шевелить правой рукой. Капля в море, но, вливаясь в общий ансамбль, Пятый придавал определенный шик происходящему. Сам он, впрочем, этого не понимал и не чувствовал, но так считалось.
- Так надо выглянуть и посмотреть! - радостно воскликнул Девятый, самый юный из всех. Во время хода он, один из немногих, шевелил губами, якобы произнося что-то мудрое. На деле же, Девятый повторял бессмысленную считалочку: "Эне, бене. раба..." Дойдя до жабы, юнец сбивался и начинал все сначала. Он гордился тем, что единственный в данной когорте знал иностранные языки. Периодически он обращался к Первому с просьбой углубить по смыслу и увеличить по продолжительности произносимый им монолог о земноводном, но тот отрицательно качал головой и ласково трепал «салагу» по плечу, как бы говоря: «Все у тебя еще впереди».
- Так выгляни и посмотри, - вмешался Шестой. Достопримечательностью его были руки - широкие, грубые, крестьянские, они надежно покоились поверх холщовой сумы, перекинутой через такое же крестьянское плечо. При взгляде на Шестого возникало необъяснимое чувство уверенности в чем угодно - во времени, пространстве, самом себе.
Ходоки оживились. Каждый толкал вперед соседа, дабы предоставить ему уникальную возможность оценить возникшую ситуацию снаружи. Делалось это не то чтобы из лучших побуждений... За воротами хлестал проливной дождь. Кроме того, утро было осеннее, холодное. Вдруг вспоминались хронические недуги - боли в ногах или животе. Да и одеты ходоки были явно не по погоде.
- Как же не стыдно вам, одумайтесь! - Первый укоризненно смотрел на товарищей. - Неужто не хочется каждому из вас приобщиться к великому делу - познанию непознанного?
Он слыл самым образованным среди коллег. Поговаривали даже, что за плечами Первого учеба в престижном университете и красный диплом. Шептались и здесь о «руке» папы, но уж таким шепотом, который практически невозможно было отличить от самой неслышной вельветовой тишины. Лицо Первого было честно и доброжелательно. Мало того, доброжелательность просто изливалась из него в любое время невидимыми струями, так удачно смешиваясь с водяными струями реального дождя.
- А выгляни, да посмотри сам, - буркнул Одиннадцатый, отличавшийся тяжелым характером. Свершая ход, он мрачно вдыхал и выдыхал, олицетворяя тяготы земной жизни, а избыточная вентиляция легких, как известно, никого еще не доводила до добра.
- Да, да, Учитель! - радостно подхватили ходоки, толпящиеся позади Первого, - Только Вам дозволено первым увидеть Необъяснимое.
В спину Учителя легко ткнулись двадцать две разнокалиберные ладони: Тринадцатый, огорченно шмыгая носом, мысленно подсчитывал будущие убытки сорвавшейся коммерческой операции.
Вытолкнутый Первый застыл под дождем, изумленно глядя на Землю.
Шел дождь. Светлые капли падали часто и радостно, образуя на поверхности неведомой реки ровные окружности - траектории будущих крестных ходов. Мир находился в непрерывном взаимодействии и напоминал слаженный часовой механизм, в котором каждый винтик был на своем месте. Снизу на Первого взирала толпа озябших туристов, прибывших к назначенному часу в назначенное место - к Главным городским курантам с движущимися апостолами.
Пахло мокрым асфальтом.
И над всем этим великолепием разносился густой сочный Голос:
- Петрович, ё-моё, говорил же тебе - только стрелки на час назад переведи! Зачем в механизм-то полез, криворукий...
Новеллы | Просмотров: 1168 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 26/06/15 15:00 | Комментариев: 12

"Жил на свете человек,
Скрюченные ножки..."
Корней Чуковский


Ах, Анна, тебе ли не знать, что такое бомбежка?
Заложены уши, а взрывы пульсируют жарко
в твоей голове.
Человечек на скрюченных ножках
из детской считалочки, помнишь, его было жалко -
таким уродился. И встал на кривую дорожку,
бегом - на задворки, в убежище, в черную печку.
Без веры нельзя, пусть не в бога - в соседскую кошку,
иначе не жить ни тебе, ни тому человечку.

Тебе ли не помнить - смеялся, снарядом распорот,
пустой криворотый вокзал. На часах - восемь тридцать.
Застывшее время съедало разрушенный город
и детский дневник: шелестели больные страницы.
Неровные буквы похожи на хлебные крошки.
Чудес не бывает.
Но что это?
Сыплется манна,
идет человек... человечек - колёсиком ножки,
а рядом - прозрачная девочка...
Веришь ли, Анна...
Поэзия без рубрики | Просмотров: 1151 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 16/06/15 18:47 | Комментариев: 18

В грозу металась ива, собирая
в расставленные ивовые сети
летящий сор - от позднего трамвая
до первых петухов.
Вороньи дети
таращили глазенки - было страшно:
гнездо болталось яблоком печеным.
Многоподъездно и многоэтажно
гроза росла и ширилась.
Волчонок,
зализывая бок, в сырых потемках
укачивал дитя - нашлась потеря.
Металась ива - в молниях-тесемках,
вдыхая ливень. Облачные перья -
на выдохе: протяжном, предрассветном.
В запутанных ветвях - черна, проворна,
не следуя поверью - поздним летом
птенцов считала мокрая ворона.
Пейзажная поэзия | Просмотров: 812 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 30/05/15 23:13 | Комментариев: 2

Тень бузины пестра, широколистна.
В просветах пышных веток лунный рот
кривится, как всегда.
Вовеки.
Присно.
…а дядьки нет.
И Киев уж не тот.
И облака бегут на север с юга -
безродные, в надежде угол свой
когда-то отыскать.
Не спит округа -
никак не утихает песий вой.
Тропинка - от крылечка к огороду,
«вперед иголкой» вьется влажный след:
на коромысле Галя носит воду
и льет на бузину.
…а дядьки нет.
Пейзажная поэзия | Просмотров: 1179 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 30/05/15 23:11 | Комментариев: 7

Мрачнело небо. Хмурилось, рябое,
разбрызгивая дождь по теплым крышам.
В тартарары летел горящий Боинг -
очередной. Невидим и неслышим.
За гранью понимания - все живы,
на деле же - погибли, задохнулись
семнадцатого рейса пассажиры.
Крошила хлеб старушка: «Гули-гули»,
крестила атмосферные осадки
да охала: душили перебои
больного сердца.
Шмель, почистив лапки,
встал на крыло.

Летел тяжелый Боинг…
Пейзажная поэзия | Просмотров: 1069 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 16/05/15 12:20 | Комментариев: 6

Ты без роду, без племени. Даже без имени.
Я такая же - словно пустое соцветие.
Мы с тобой не слышны, совершенно не зимние.
Мы с тобой не видны, совершенно не летние.
Это к лучшему: нам не скрываться за плинтусом,
не стоять, не дрожать под чужими прицелами.
Только ты для меня стал единственным минусом,
я же - плюсом твоим. Десятичными, целыми
устремляемся мы в бесконечности синие.
Переменность - к нулю, синусоидой дразнится.
Никому не слышны, совершенно не зимние.
Никому не видны.
Да какая нам разница…
Любовная поэзия | Просмотров: 1083 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 10/05/15 19:12 | Комментариев: 8

Когда тебя накроет боль,
дыши.
Не бойся.
Будь спокоен.
Час неровён, неравен бой,
и в поле ты один - не воин
от перемирий до атак.
Искрясь, разорванные нервы
соединятся.
Есть контакт.
И выход есть - надеюсь, верный.
Морзянкой - беспокойный пульс
иглы, приклеенной к запястью.
В свой нескончаемый июль
доверься боли, важной частью
ее самой попробуй стать.
Сопротивленье не поможет -
взорвешься.
Сосчитай до ста,
уснешь.
Спасеньем жаркой коже -
не гром небесных канонад,
не дождь за дальними лугами -
речная темная вода.
И на поверхности кругами

стихает боль…
Философская поэзия | Просмотров: 1000 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 03/05/15 17:02 | Комментариев: 8

…а память ноет шрамами запястий.
Щелчок ключа в замке - взведен курок.
Свинцовый дождь - как полосы препятствий.
За шкирку сам себя - и за порог.
И в тупике: безвыходность, безвходность.
Взъерошенная птица чистит клюв
о ветки бузины.
Куда угодно
уехать, убежать бы…
Плюмбум-плюм -
с тяжелым стуком вянущие грозди
роняют скороспелость.
Пряча взгляд,
осенний день вколачивает гвозди
в твои ладони.
Холодно.
Распят.
Пейзажная поэзия | Просмотров: 896 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 30/04/15 22:23 | Комментариев: 7

Смолой по елочной коре
струилась эра мезозоя.
На камне, разомлев от зноя,
в наичешуйчатой поре,
пласталась ящерка.
Юрка,
лишь задремала ненароком -
горячим смоляным потоком
на все грядущие века
была впечатана…

Не зря -
и в краеведческом музее
забытым солнцем пламенеет
кулон - осколок янтаря
с агамой.
До сих пор ношу
воспоминание - тревожит.
И на моей шершавой коже -
следы от выпавших чешуй…
Философская поэзия | Просмотров: 1333 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 23/04/15 20:53 | Комментариев: 6



Ты - словно дождь. Порой невыносим:
залазишь под овечий серый свитер
холодными руками. Желтой свитой
летящих листьев - следом за такси
торопишься.
«Сошла…
Сошла с ума», -
твержу себе припухшими губами.
Родные города, столкнувшись лбами,
опять не поделили нас.
Хурма
по осени наполнена водой -
в ладонях дремлет
перелетной птицей.
И через час - свиданье со столицей.
И через час - прощание с тобой…

Идея, режиссура, конструирование и сведение трека - Александр Тихомиров (TihomirovBY )
Любовная поэзия | Просмотров: 779 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 12/04/15 10:01 | Комментариев: 6

...Я пробудился. Был, как осень, темен
Рассвет, и ветер, удаляясь, нес,
Как за возом бегущий дождь соломин,
Гряду бегущих по небу берез.
Борис Пастернак


У кошки - девять жизней.
У меня -
всего одна, попавшая в немилость.
Пугливой мышью, мелко семеня,
шмыгнула ночь.
Мне снится или снилось
овальное окно - кошачий глаз,
и трещина - зрачком:
звериным, узким.
Привычным детским страхом:
«Was ist das?»
Полощутся застиранные блузки
с печатями шестиугольных звёзд -
невольницы натянутой веревки.
Гряду бегущих по небу берёз
разглядывает, строго хмуря бровки,
старушка девяти неполных лет.
Я слышу: «Кис-кис-кис», - из жизни прошлой,
и думаю, родиться бы…
Нет-нет,
не девочкой -
еврейской
серой кошкой.
Философская поэзия | Просмотров: 1411 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 10/04/15 19:15 | Комментариев: 15

«Горе! Горе! Крокодил
Солнце в небе проглотил!»
К. Чуковский «Краденое солнце»


Рассеянные уличные тени
врывались в незашторенные окна.
Сгущался воздух.
В солнечном сплетенье
в узлы вязались нервные волокна
в предчувствии «из ряда вон» событий.
Коптились над ладонными кострами
бутылочные стеклышки.
Забытый,
коперниковский дух на влажной раме
оставил пальцевые отпечатки.
Холодный март
вздымался в небо стелой.
Земля в парадном панцире брусчатки,
вздыхая шумно, все-таки вертелась
согласно установленной погоде.
Сквозь черное стекло ты видел… Или
приснилось, как при всем честном народе
глоталось солнце кем-то из рептилий?..
Философская поэзия | Просмотров: 750 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 05/04/15 17:26 | Комментариев: 2

Тишина осязаема -
скатанным войлоком
укрывает осколки вчерашних истерик.
Наступившее утро безжалостно.
Волоком
что-то вроде тебя - из холодной постели
тащит снова и снова чужими маршрутами:
от стены - до окна с примелькавшимся видом
безответного ясеня.
Сыплет минутами
вперемешку с листвой. Не стихает обида.
Отпечатками лба чье-то небо запятнано -
протираешь рукой. Незнакомые люди
под зонтами бегут.
На часах - полдевятого…

Проклинаешь Его.
Ненавидишь.
И любишь.
Любовная поэзия | Просмотров: 790 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 05/04/15 17:25 | Комментариев: 2

Стеклянными осколками витрин
звенит квартал.
Застывшие от ужаса,
чернеют лужи.
«Милый Августин», -
разбитый патефон хрипит. И тужится
исторгнуть «все прошло».
Мастеровой -
Девятый день - вычерчивает клеточки
на желтом небе.
Хруст.
На мостовой -
хрустальные мечты еврейской девочки…
Городская поэзия | Просмотров: 926 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 09/03/15 10:47 | Комментариев: 9

Думаешь,
ночью тебе станет легче?
Прячешь глаза -
обмелевшие бездны.
Холоден снег ноября,
безупречен
белым безмолвием.
Дни бесполезны -
в самокопании, самообмане.
Пыль - на когда-то семейном сервизе,
слепок тебя - на потертом диване
Ты понимаешь: бальзаковский кризис,
все преходяще.
Уснуть бы, забыться.
Жар за грудиной - тревожный, драконий.
Холоден снег.
Безымянные птицы
бьются о стекла
твоих
межсезоний…
Психологическая поэзия | Просмотров: 1199 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 09/03/15 10:42 | Комментариев: 12

А ты веришь в сказки и думаешь: время - знахарь,
проводит анестезию тела и памяти.
Часто болеешь. Капаешь в водку жженый сахар -
может, гадаешь, может быть, лечишься.
Маятник
глупых сомнений никак не придет в равновесие:
«любит-не любит». А дальше - всё по накатанной:
плюнуть или остаться при своем интересе?
Решаешь. Привычно смотришь в окно - заплакано.

Мысли - непуганые птицы на черных ветках,
кричат, расставляя нужные приоритеты.
В старых сказках, конечно, проще: обнявшись крепко,
влюбленные вместе встречают свои рассветы,
женятся, умирают в заданный день,
нисколько
не сомневаясь. Ты безнадежно невестишься,
пьешь по часам лекарство. Без сахара. Горькое.
Кажется, все-таки, любишь. Но - кажется.
Крестишься…
Психологическая поэзия | Просмотров: 1010 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 13/02/15 19:43 | Комментариев: 12

… а полуночные ветра
плутают в переулках узких.
Указом первого Петра
вполголоса, по-старорусски,
тревожа мимолетный штиль,
поют молитву вековую.
Обледеневший Невский шпиль
лакричным леденцом смакуют.
И каждый петербургский двор -
фрагментом звездного узора.
Блистает в россыпи аврор
и ленинградская Аврора.
Гроздями дремлющих ворон -
покой Таврического сада.

Прозрачен,
белоснежен сон
Санкт-Петербурга.
Петрограда…
Городская поэзия | Просмотров: 783 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 31/01/15 10:04 | Комментариев: 4

Ботинком замшевым - под рёбра,
и время судорожным вздохом
застыло.
Громкоголоса, крутобёдра -
буфетчица: «Азу с горохом?»
Уныло
шуршит затасканной газетой
клиент, смакуя кривотолки.
От боли
в глазах - взорвавшееся лето,
и ранят желтые осколки
до крови.
Чадит гороховая каша.
Монеты - масляные брызги
от сдачи.
Жестока обувная замша,
что походя рождает визги
собачьи…
Городская поэзия | Просмотров: 774 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 31/01/15 10:03 | Комментариев: 2

Рисунок
птичьих лапок на снегу -
размашистый китайский иероглиф.
Февральский мальчик дремлет.
Я бегу,
не замечая - времени, дорог ли.
Аукаю,
но мальчик слеп и нем.
Похожи на февральские кавычки,
рассыпаны на белом полотне
невспыхнувшие
сломанные спички.
Верстаются фонарные столбы,
отмеривая сны
февральской дрожи…
И как же мне тебя не позабыть?
И как же мне тебя не потревожить?..
Пейзажная поэзия | Просмотров: 1020 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 17/01/15 13:30 | Комментариев: 8

Город заснежен.
Пустынные улицы
словно застывшие белые реки.
Ночь обжигает.
Привычно сутулится
тусклый фонарь у закрытой аптеки.
Радужки окон - цветными геранями,
полуприкрыты портьерные веки.
Город-кристалл.
За кристальными гранями
станут багровыми
белые реки…
Городская поэзия | Просмотров: 706 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 08/01/15 10:09 | Комментариев: 0

Безмолвие последних дней
подобно жертвоприношенью
зиме - сезонной эмигрантке.
Ты договаривался с ней -
летели снежные прошенья.
Янтарь природный, без огранки -
тяжелой каплей на шнурке.
Незагорелая полоска -
на шее. Первозданным Лего -
осколки ракушки в руке.
«Вернусь, - и выдох отголоском
плывущей дюны, - с первым снегом…»
Пуста небесная сума.
И, поминая Бога всуе,
живешь обыденной неправдой,
но чтобы не сойти с ума,
снежинки на стекле рисуешь
сиреневой губной помадой…

Сухие дни чужой зимы
бредут на убыль равнодушно.
И нет затеи бесполезней
чего-то ждать.
Пугают сны.
Шнурок на шее давит. Душит.

Бесснежье
равнозначно бездне…
Городская поэзия | Просмотров: 844 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 05/01/15 15:45 | Комментариев: 6

Твоя любовь - иголка в стоге сена:
уверен, где-то есть. И даже колет
прицельно: расставанье ли, измена.
Но я уже давно привыкла к боли.

Моя любовь слепа, как восемь нянек -
дряхлеющих старушек в богадельне.
Гадает - может, к вечеру заглянет
глазастое дитя?
Но чаще - дремлет.

Мороженые ягоды, некстати
размякшие от жарких кривотолков,
теряют сок.
У глупого дитяти
в безжалостных руках блестит иголка.

Твоя любовь - иголка в стоге сена...
Моя любовь слепа,
как восемь нянек...
Любовная поэзия | Просмотров: 800 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 21/12/14 23:14 | Комментариев: 2

Привет, улыбчивый мой Лис!
Как поживаешь? Варишь ли компоты
из перезрелых, падающих вниз,
лиловых звезд? Обрывки катакроты
упругих поднебесных каротид
рисуешь ли на темном небосклоне?
Как поживаешь, лисий индивид?
Надеюсь, хорошо. Все так же склонен
к безумствам твой всегдашний пациент.
Пунктиры на безмолвном мониторе -
как продолженья пластиковых вен
с питательным раствором.
Берег моря,
израненный норд-остовым хлыстом,
соединял с волной неторопливой.
Полгода были вместе.
А потом
пришла сезонность лунного отлива.
Чернильной тенью вылезла из-под
застывшего утеса одинокость.
И вот я здесь, мой лисий антипод.
В глазок оконный смотрит волооко
брюхатая луна - неровный край
похож на профиль здешней фельдшерицы.
Уходишь?
До свиданья.
Вспоминай
того, кто был когда-то
звездным принцем...
Психологическая поэзия | Просмотров: 676 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 14/12/14 18:40 | Комментариев: 0

Осень пожухлым листом, неприкаянность пряча,
бьется-дрожит на ветру.
Под садовой скамейкой -
новый вселенский потоп, и сиротствует мячик,
кем-то когда-то забытый.
Тоскливой жалейкой
стонут качели.
Ограда черна и ребриста.
Дождь усредняет пейзаж с беспощадностью ножниц.
Россыпь рябиновых пуговиц - город расхристан,
зябнет в исподней рубахе.
Казалось бы, прожит,
вымерен сумрачный день поговорочной пищей,
завтра случится другой - как положено, кроме
прежней тягучей тоски.
И спасения ищешь,
жарким лицом укрываясь
в пространстве ладоней…
Городская поэзия | Просмотров: 900 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 06/12/14 18:39 | Комментариев: 12

И карманна, и картонна,
осыпает снежной крупкой
птичья осень.
Спит ворона.
Снег - яичная скорлупка -
бел и хрусток.
Ловчей сетью
на вороночку-воронку -
чьи-то тени.
Словно плетью,
хлещет ветер, а вдогонку
бросит горсть слепых и мутных
птичьих слезок...

Белым паром
по стеклу текут минуты
вперемежку с хриплым «каром»…
Пейзажная поэзия | Просмотров: 804 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 26/11/14 23:02 | Комментариев: 4

Куда летят мохнатые шмели,
забыв свои природные инстинкты,
все дальше удаляясь от земли
безвыходностью вечных лабиринтов?

Зачем летят безмолвные шмели?
Глупы и хаотичны их порывы -
и в мелких лужах, словно корабли,
кружатся тени бывших мягкокрылых.

Сухая осень снова на мели -
исчерпана дождями.
Путь неведом:
не близок, не далек - летят шмели
и тают под ногами
первым снегом
Пейзажная поэзия | Просмотров: 1082 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 25/11/14 18:23 | Комментариев: 9

"Кем был, кем был старый барабанщик..."
Барабанный марш

Непогодицей осенней
я читаю через лупу
на столбе для объявлений:
«Барабанщик ищет группу»

Информация весома:
«Двадцать лет. Шатен. Володя»
Дальше - номер телефона:
два три пять четыре, вроде…

Чуть подальше, возле стройки,
у разбитого фонтана -
с волосами цвета зорьки,
с толстощеким барабаном,

в незастегнутом пальтишке
паренек, присев на ящик,
мокнет, словно воробьишка…
«Кем был старый барабанщик?» -

так, ни валко и ни шатко,
дождь стучит. Угрюм, простужен.
Осень, рыжая лошадка,
бьет копытцами по лужам.

Солнце катится сердито
в поднебесную халупу.
Два три пять -
дождем размыто.
«Барабанщик ищет группу»…
Городская поэзия | Просмотров: 975 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 22/11/14 23:01 | Комментариев: 6

Шелковый шарфик спрятан
в пыльном шкафу - не нужен.
Как слепые котята,
дни сентября по лужам
мечутся бестолково.
На цирковой афише -
с кошками рыжий клоун.
С каждой минутой ниже
темное небо: массой
мелких дождливых кляуз
давит. За каждой фразой -
все безнадёжней «мяу».
И на душе упорно
кто-то скребется. Нервы?
Ночью все кошки чёрны,
осенью - серы.
Серы…
Пейзажная поэзия | Просмотров: 897 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 22/11/14 17:38 | Комментариев: 6



А мне опять приснилась ты,
хозяйка дома.
На подоконнике цветы,
в глазах истома.

Во сне летает высоко
в часах кукушка.
Простыло за ночь молоко
в цветастой кружке.

А мне опять приснился ты,
далекий путник.
Где звезд небесные Кресты,
и звуки лютни

семи играющих ветров -
протяжным стоном,
стоишь, не слыша тихий зов
родного дома.


Луны ущербной тёплый свет
укутал плечи.
Счастливых дней апологет
сверчок за печью

выводит серию рулад
в пылу шаманства.
Сюда вернуться буду рад
из вечных странствий.

Судьба запуталась в клубок
пустых лишений.
Перед тобою - семь дорог
и семь решений.

Крошится жизнь ржаным ломтем
в суме заплечной -
бредет опять чужим путем
скиталец вечный…


Авторы стихов, исполнители -
Алекс Зейвер "Хозяйка"
Елена Бородина "Путник"
Музыка - Алекса Зейвера
Идея, режиссура, конструирование и сведение трека - Александр Тихомиров
Авторские песни | Просмотров: 1115 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 16/11/14 20:35 | Комментариев: 2

Черный пес в октябре - у раскисшей обочины,
побывавший в «хороших руках». Осторожен.
Влажной полночью страшно. Дома обесточены,
да и небо, как водится осенью - тоже.
Тишина разнородна. Чудны искажения
отраженного звука. Первичность изменчива -
и никак не поймешь: «добрых» рук порождение
или злой темноты -
этот пес недоверчивый…
Пейзажная поэзия | Просмотров: 918 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 13/11/14 18:43 | Комментариев: 15

Зыбки ползущие сумерки.
В ящике
яблоки дремлют, соломой изнежены.
В мутном окне промелькнет настоящее
поздним ненастьем, по-зимнему бережным.
Девушка зябнет в болоньевом плащике:
ярче луна - колоритнее, злее тень.
Осень в глазах?
Или, может быть, плачете?
Снег в волосах?
Или просто взрослеете…
Пейзажная поэзия | Просмотров: 811 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 09/11/14 12:35 | Комментариев: 3

А что - Москва?
Такая же.
Обычная.
А может, просто осень слишком влажная...
Вокзал Казанский кашляет.
Набычившись,
метро взирает, суть одноэтажную
в сетях нерасторопных эскалаторов
надежно прячет.
Небо худосочное
роняет мелкий дождь из черных кратеров.
И время - по Москве, опять неточное,
на час назад.
Крестами и христосами
пленяют купола прибывших грешников...
И москвичи с квартирными вопросами -
такие же.
Булгаковские.
Прежние.
Городская поэзия | Просмотров: 891 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 08/11/14 18:05 | Комментариев: 8

«Куда как страшно нам с тобой…»
Осип Мандельштам


Ты возвращайся, доверчивый мальчик.
Помнишь дорогу? Уютный подвальчик
в доме на Бронной - от переулка
сразу направо. Холодно. Гулко
ночью стучат сапоги.
Можешь - беги.
Встретимся, мальчик?
Китайский болванчик
пустоголово качает в ответ:
нет-нет…
* * *
Что же ты мечешься, милая девочка?
Меряешь кухню шагами, посуду
перебираешь - кофейник, тарелочка.
Плачешь испуганно. Уши повсюду,
даже у стен и шуршащих газет…
Свидимся?
Глупый болванчик не верит:
нет-нет…
Поэзия без рубрики | Просмотров: 697 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 06/11/14 19:16 | Комментариев: 6

Ты называешь меня «малыш»,
хоть старше всего на год.
Словно с высотных горячих крыш
в омут прозрачных вод
сердце летит, аритмичней стук -
тук.
Тук-тук.

Шепчешь на ушко свои стихи -
и золотая листва
с горстью снежиночной шелухи
вьются. Тиха Москва.
Её дыханию - время в такт:
так.
Тик-так.

Жарким дыханием - в холод рук,
пытаешься отогреть.
Желтый фонарь - недозрелый фрукт:
не суждено созреть.
Ветрено. Мокнет осенний драп.
Кап.
Кап-кап.
Городская поэзия | Просмотров: 1229 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 20/10/14 08:46 | Комментариев: 13

А снег валил.
Лопатами с небес
его кидали призрачные люди.
И светофоры - вспышки фотостудий -
впечатывали, с ретушью и без,
летящие мгновенья в снежный плен
нечаянной зимы.
Струился вторник
по звонкой мостовой.
Давала крен
под грузом непридуманных историй
девическая память. Ремесло
снегопаденья - прожитые мили
надежно прятать.
«Эко, занесло!» -
рассерженные дворники бранились,
работая сверх плана.
Дежа вю:
подобные снежиночные стаи -
пять лет назад. И чей-то выдох: «Лю…»
А снег валил…
И к вечеру растаял…
Пейзажная поэзия | Просмотров: 1066 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 18/10/14 22:47 | Комментариев: 8

Господа, у меня аллергия на солнечный свет -
покрываюсь зудящими пятнами.
В ящике шкафа
хоронюсь от нашествия знойных, засушливых лет.
В темноте мастерю из кусочков прадедова шарфа
для своей керосиновой лампы
махровый фитиль:
уважаю печатное слово - до кашля, до хрипов.
Господа, у меня аллергия на книжную пыль -
и пылится в ничейной каморке гора манускриптов.
Задыхаюсь от правды, реву от застенчивой лжи.
Устоявшийся имидж затворницы мне неприятен.
Господа, у меня аллергия на собственно жизнь,
потому не живу - существую.
От пятен до пятен…
Философская поэзия | Просмотров: 859 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 17/10/14 20:27 | Комментариев: 17

Расстроилась.
Надолго.
Три меня
блуждают, в несогласии ругаясь.
Одна кричит: «Полцарства за коня!» -
«Карету мне!» - ответствует Другая.
Последняя живет не по уму -
не зря же называют малохольной:
латает переметную суму
с утра до поздней ночи.
Добровольно.
Параболой змеится грубый шов,
обметывая край холстины колкой…
Который раз, всплакнув на посошок,
отправится, как нитка за иголкой,
за тем, кто обманул.
К исходу дня
натрет мозоли, странствуя по свету,
и закричит: «Полцарства за коня!».
Как вариант: «Карету мне, карету!»…
Иронические стихи | Просмотров: 721 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 06/10/14 19:42 | Комментариев: 7

Справа налево
слоистым потоком
тучи бегут
в потемневшие дали.
Хлопают створки
распахнутых окон.
Кубарем – листья.
Догонишь? Едва ли…

Дождь выбивает
на пыльной дороге –
справа налево –
мелодию румбы.
Плещет афиша:
«Слоны! Носороги!
Скоро!» - крылаткой
ободранной тумбы.

И в направлении
справа налево
катится мир
по наклонной столетий.
Что происходит?
Обычное дело –
юго-восточный
порывистый
ветер…
Лирика | Просмотров: 724 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 04/10/14 18:38 | Комментариев: 14

Яблоки хрупают сочно.
Качается небо
гроздьями тонких рябин.
Суета переменна.
Вечный осенний полет - журавлиное кредо.
«Быть ли, не быть холодам?» - злободневная тема
для горожан.
Беспредел философских исканий,
как листопад, неподвластен житейским законам -
и полыхают с горячностью знойных испаний
листья в осенних кострах.
Молодящимся кронам
робких деревьев прохладнее с каждым порывом
зыбкого бабьего лета. Прохладнее, легче.
И полыньи в небесах - атмосферные дыры -
ширятся.
Сшить бы - да только вот незачем.
Нечем…
Пейзажная поэзия | Просмотров: 689 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 20/09/14 15:54 | Комментариев: 13

За облаками,
спрятав крылья в ранцы,
в спецовках перемятых, темно-синих,
работают механики техстанций -
латают край небесной парусины,
изрядно прохудившейся от снега.
Осиплой перепуганной синицей
скрипит пятиколесная телега,
везущая грозу: сломалась спица.
Полощутся тугие дирижабли,
округлостями форм напоминая
игольчатых ежей,
надутых жаб ли -
в период брачный ласкового мая,
из шлангов отмываются от пыли.
На облаке, огромной готовальне,
уселись журавли — подрезка крыльев
им предстоит, чтоб в край,
чрезмерно дальний,
не улетели осенью дождливой.
Ночами, сна и отдыха лишаясь,
прилежно собирают звезды-сливы,
упавшие в период урожая
на землю;
мягкой ветошью, устало
перетирают вновь протуберанцы
на раскаленном Солнце -
дел немало
у служащих заоблачных техстанций…
Пейзажная поэзия | Просмотров: 769 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 19/09/14 20:44 | Комментариев: 5

Я больше не пишу стихов.
Халва
сабуром стала - не без вашей помощи.
Закончились и мысли, и слова.
Растерянно подтягивая помочи
детсадовских штанишек, тороплюсь -
с решительностью беспокойной квочки,
сказать себе: «Бездарна, ну и пусть» -
дошла, что называется, «до точки»…

Я больше не пишу стихов.
Хотя,
шуршат-шуршат идеи, словно мыши, но
поставлю мышеловку. Говорят:
«Поддерживай бумажную промышленность!» -
коллеги. Белоснежные листы
доверчиво лежат у ноутбука -
ни лапы, ни мышиные хвосты
следов не оставляют, потому как

Я больше не пишу стихов,
тому
виной - корявый стиль мой. Да и почерк.
Не плаваю ставридкой, а тону
в болоте нерифмующихся строчек.
Бессонница, до первых петухов
насмешничая, снова корчит рожи…
Просите, что хотите, но стихов
я больше не пишу…
И меньше - тоже.
Иронические стихи | Просмотров: 1137 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 17/09/14 19:11 | Комментариев: 15

Начало.
Предрассветность.
Вдоль спины
крадется холодок - сквозит от окон.
Вороньи крики - музыкой весны.
Упавший на лицо пушистый локон
растрепанных волос
раскрасит свет:
мигают «Соки-Воды» магазина.
Грядущий день - таинственный корвет -
плывет по волнам шторного муслина.
Со скрежетом зевают гаражи,
впуская завсегдатаев.
Устало
проснувшиеся дворники - вжик-вжик -
сметают дрему
спального квартала…
Пейзажная поэзия | Просмотров: 571 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 09/09/14 18:05 | Комментариев: 2

В букете горьких послевкусий
твой поцелуй - ведущей нотой.
И снова, с помощью перкуссий
определяю:
кто ты?
Кто-то,
закованный в гранитный панцирь
своих же собственных запретов?
Желанья мечутся меж станций
«Рассудок - Сердце».
Где ты?
Где-то
лютует время - рушит страны,
передвигает континенты.
Ты остаешься прежним - странным.
Не достучаться.
С кем ты?
С кем ты?..
Любовная поэзия | Просмотров: 788 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 07/09/14 08:50 | Комментариев: 14

Я стану запонкой изящной,
заботясь о солидном имидже.
Могу задвинуть в дальний ящик
проблемы. И, конечно, с ними же
саму себя. Ночами синими,
забыв о правилах приличий,
я называюсь новым именем -
Жанетта, Роза, Беатриче.
Мой взгляд -
таинственный, фасеточный -
тревожно за тобой мигрирует.
И, примыкая к Одноклеточным,
перерождаюсь.
Мимикрирую…
Любовная поэзия | Просмотров: 555 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 06/09/14 12:53 | Комментариев: 1

«…Ма-ма мы-ла ра-му.
Ма-ша е-ла ка-шу…»
Букварь


Исчезло, словно древний мамонт
во льдах высоких технологий.
Вздыхает сокрушенно мама,
перетирая тряпкой слоги.
Пылится рама.

А может, малая пропажа
плывет над манной Фудзиямой
молочной пенкой?
Дремлет Маша
в Стране Чудес, за пыльной рамой -
и стынет каша.

В сетях - иллюзия улова.
Чадит рассвет прогорклым смальцем.
И мы - безмолвно, бестолково -
с тобою говорим «на пальцах».
Исчезло Слово…
Философская поэзия | Просмотров: 595 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 03/09/14 21:08 | Комментариев: 5

Они любили.
Оба.
Одеялом
Он мягко укрывал, проснувшись ночью.
Она ей книжки старые читала
про принцев и принцесс, и прочих-прочих.
По средам Он катал на карусели -
кружились разноцветные лошадки,
а маленькие пальчики белели,
цепляясь за уздечку.
Слишком сладким
был желтый леденец из воскресений:
Она водила в цирк.
Там пахло страхом,
метались дрессированные тени -
и детский мир кренился: черепаха,
державшая его, ныряла в пену
спасительной болезни - на неделю.
Охряный леденец вводился в вену,
лилась микстурой сказка про Емелю…

Один и тот же сон: протяжным стоном -
далекий Нил. В плетеной колыбели -
она. Одна…
«Болезненный ребенок» -
её не понимали.
Не хотели…
Философская поэзия | Просмотров: 550 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 24/08/14 18:45 | Комментариев: 0

Щетиня колючие спины
и щерясь иглисто,
колотятся черные льдины
о старую пристань -
ломаясь на части, скрежещут.
Речные угодья
из крошева делают жемчуг.
Свои половодья
на небе - нависли громады
свинцовых торосов.
Среди ледяной канонады -
живой отголосок
затерянной стаи гусиной
в раздавленной сини...

Торосы и черные льдины -
и ты между ними...
Пейзажная поэзия | Просмотров: 570 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 15/08/14 20:31 | Комментариев: 0

В колыбели антоновских листьев качается, млея,
золотистая сфера. В плену предрассветных агоний
невесомых бессонниц - шипенье эдемского змея.
Повинуясь ему, из рассохшейся бочки в ладони
зачерпнешь отраженье луны. И припомнишь: однажды,
в предосеннем саду довелось обольстительной Еве,
утолив с первородным грехом первородную жажду,
ощутить шевеленье плода в пробудившемся чреве…
Пейзажная поэзия | Просмотров: 618 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 09/08/14 09:26 | Комментариев: 4

Махровый шмель гудящий падок
на сладость тающего меда
в креманке тонкой.
С толстых лапок
крупицы липового года
счищает.
Горькою полынью,
нагретой солнцем, пахнет август.
И дед, сварив уху налимью,
зовет к столу.
Дождя стеклярус
дрожит в узлах рыбачьей сети.
Плывет туман, пуглив и зябок.
И снова будит на рассвете
тяжелый стук созревших яблок…
Пейзажная поэзия | Просмотров: 719 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 09/08/14 09:22 | Комментариев: 4
1-50 51-100 101-150 151-200 201-220