Литсеть ЛитСеть
• Поэзия • Проза • Критика • Конкурсы • Игры • Общение
Главное меню
Поиск
Случайные данные
Вход
Рубрики
Поэзия [44976]
Проза [9844]
У автора произведений: 220
Показано произведений: 51-100
Страницы: « 1 2 3 4 5 »

... и все же осень.
Кажется.
Закат
случайно расплескался темно-красным.
И ссорятся крикуньи-птицы: «Раз ты
украла сыр – воровка!»
Сорок ватт,
качаясь на шнуре под потолком,
мигают: запятая, точка, точка.
Березовая рваная сорочка
белеет убежавшим молоком
в пустом дворе. Спасает палисад
от северных ветров больные астры.
Крадутся, большеглазы и зубасты,
осенние тревоги - адреса
в прожилках желтых листьев: наугад –
этаж, окно со шторами в горошек.
И хочется любить, и жить, и все же…

… и все же осень.
Кажется.
Закат…
Пейзажная поэзия | Просмотров: 690 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 28/09/17 11:38 | Комментариев: 3

Кошки - словно живая вода, потому как
«…собой заполняют любые пространства
в силу своей текучести…» – говорит наука.
Могут из ледяного кошачьего транса
вдруг сбежать молоком по изорванным шторам.
«Что делать, как быть», - не вопросы, но факты.
Кошки
падают на тебя
полосатым штормом,
лижут щеки, смотрят в глаза – дескать, как ты?

Вытянут ночью тебя из разрозненных снов,
представ ненадолго шеренгой урчащих
шлюпок и яликов. Из многочисленных слов
шепчут одно только «мяу» - гораздо чаще
личных твоих солевых наводнений, когда
рыдаешь в кошачью жилетку: «Скажи им…»
Кошки
сужают зрачки и мурлычут:
вода
может хранить секреты – свои ли, чужие.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 541 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 23/09/17 10:34 | Комментариев: 0

Цикадный полдень – стрекотом в окно,
распахнутое – «здрасьте!» - в межсезонье.
Вздыхает ясень, грузный по-бизоньи,
трясет пожухлой гривой и в блокнот
ступает шаг-за шагом-за штрихом
размашистым графитовым наброском.
За тюлевым воздушным перекрестком
взметнется стайка листьев и легко
заблудится в янтарной глубине
кошачьих глаз: на парковой дорожке -
протяжные, зевающие кошки.
Стекает карамельным пралине
неяркий свет и, лужицей застыв,
пятнистые асфальтные узоры
продолжит.
За горами дремлют горы,
вытягивая горные хребты.
Пейзажная поэзия | Просмотров: 545 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 19/09/17 13:47 | Комментариев: 4

«Кончается лето!» - в эфире летит позывной
от берега к берегу вместе с радистами-чайками.
Остался последний ковчег, залезай – и отчаливай.
На лодочной станции дремлет усталый Ной.

Спокойный, расслабленный, он, как всегда, ни при чём,
ему не подвластна погода с дождями-потопами.
Плывут остроносые лодочки водными тропами,
закатное небо стекает густым сургучом
на жёлтые письма кувшинок –

встречай, адресат, -
плакучая осень с орехами, мёдом и звёздами.
Рисуем круги на воде беспокойными вёслами
и спорим о ветре – муссон или, может, пассат?

Кончается лето. Последние тёплые дни.
Грустят, собираются в стаи футболки и сланцы, и…
«Всё было когда-то», - и лодочник с лодочной станции
поправит ладонью сползающий
солнечный нимб.
Пейзажная поэзия | Просмотров: 640 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 04/09/17 19:47 | Комментариев: 9

Рояль.
И хромоногий стул.
Присесть. Привычно ждать удара -
руки, приклада.
Белым паром -
неслышный выдох.
«Ты уснул», -
твердишь себе который год,
но пепел отгоревших нот -
на незадёрнутой гардине,
узоры папиллярных линий –
на белых клавишах-страдальцах:
кровоточат подушки пальцев.

Отец.
Коричневый пиджак.
Мануфактура, брутто-нетто.
«Квартал для поселений – гетто?
Четыре буквы? Так-так-так,
по вертикали три, в кроссворде…»
Играй, мой мальчик, форте.
Форте,
чтоб мы, в железных животах
стучащих поездов, смогли бы
забыть. И вспомнить.
Шуман?
Бах?

… но патефон: «О, meine Liebe!»-
соседки, толстой польской mädchen,
за смежной стенкой –

слишком ветхой,
чтоб от всевидящих ушей
тебя спасти. Шуршат, как мыши,
шаги. Играй пиано.
Тише,
один из нас, из плохишей.

… а с неба – хлопьями извёстки
ноябрьский снег. Синеют звёзды
на рукавах, упасть не вправе.
В больной заснеженной Варшаве –
кромешный ад.
Не спорь.
Не спорьте.
Играй, мой мальчик, форте.
Форте.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 606 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 24/08/17 18:46 | Комментариев: 6

Не нужен никому, забыт, заброшен,
Он голосил почти по-человечьи.
Стекали слёзы – мутные дорожки
в кудлатой шерсти.
Самый страшный вечер –
когда в привычной вони новый запах.
И голос: «Мой хороший, что такое?
Ты потерпи».
Тряслась хромая лапа,
и кто-то гладил шрамы от побоев.
Не верил пёс.
Боялся пёс.
И плакал.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 951 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 11/08/17 15:16 | Комментариев: 47

Вот скажите мне, как так получается…
Ты живешь в многомиллионном городе,
с работой – полный порядок: начальница
хвалит тебя часто и даже, вроде бы,
говорит о внеочередной премии
к концу года ли, текущего месяца.
Почему же тогда, время от времени
такая тоска, что впору повеситься?
Плыть бы по офису вместе с акулами:
всё, что другим нельзя, тебе же можно, но -
безупречная, с высокими скулами –
ощущаешь себя свежемороженой
рыбой.
А сердце стучит, равнодушное,
белыми, красными льдинками хрупая.
Ты себя предаёшь, потому что не
слушаешь. Разве так можно, глупая?
Скользкие дни, с пучеглазыми лицами,
мимо плывут в добросовестной стадности…

… а помнишь,
когда-то с другими плотвицами
била хвостом от копеечной
радости?
Поэзия без рубрики | Просмотров: 678 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 08/08/17 16:58 | Комментариев: 18

На кузнечике-лошадке
я скачу в раскаты грома,
я скачу в порывы ветра,
потому что я – герой!
Не фольгу от шоколадки,
вижу злющего дракона
высотой почти два метра
с трёхэтажной головой.

Скрип да скрип – скрипят коленки.
Цок-цок-цок – стучат подковы.
Мой кузнечик – самый быстрый:
пару метров – в пять прыжков.
Голоском соседской Ленки
злой дракончик спросит: «Кто вы?» -
и на клумбе вспыхнут искры
августейших ноготков.

Мы тебя, дракон, поймали.
Мы тебя, дракон, накажем.
Я с травинкой: «Не хотите ль
баловаться у меня?»
Добрый дворник тётя Валя
вжик – метёлкой для бумажек…

Я – Гришаня-победитель,
мою красного коня!
Стихи для детей | Просмотров: 787 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 07/08/17 08:37 | Комментариев: 4

… а в норке под лоскутным одеялом
уютно, и темно, и пахнет снами.
Мы вместе, я и ты. Бабаня с нами,
бормочет тихо: «Эко, воссияло» -
бьют крыльями малиновки-зарницы.
Поблескивает окнами-очками
осевший домик. Серыми волчками
несутся тени. Нам с тобой не спится –
толкаемся и дышим. Мало места.
И страшно, и смешно – стучат сердечки.
Под жарким одеялом – словно в печке
два пирожка бабаниного теста.
«Ох, неслухи», - вздохнет и ляжет с краю.
Стихает грозный лай дождливых мосек.

… а бабы Ани нет.
Уже лет восемь.
Её унёс волчок, я точно знаю.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 580 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 05/08/17 09:56 | Комментариев: 7

Ты – маленький солдат большой страны,
один среди зимы и переправы.
В бою неравном стали все равны,
на правом берегу все будут правы.
Лес-пустобрёх, налаявшись, затих.
Уверенно,
неспешно,
малокровно
лесная речка, малодушный Стикс,
качает лодку с маленьким Хароном.
Зевает небо, крестит чёрный рот,
как маленький солдатик, верит Богу.
На правом берегу – прозрачный взвод.
Ты –
левой, раз-два-три –
со всеми в ногу.
И – снова переправа. Вечный путь.
И в чёрных дырах маленькое тело.

Закончится война когда-нибудь,
но не для них,
оставшихся на левом…
Поэзия без рубрики | Просмотров: 616 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 16/07/17 18:09 | Комментариев: 2

На родительское собрание идти было некому.
Ольга Петровна, классная нашего Кольки - большой оригинал. Следуя какой-то продвинутой педагогической методике, созывает родительскую сходку в последнюю субботу месяца в 9 утра. Ученые считают: именно в это время идет особенное взаимопонимание при общении малознакомых людей, чтоб им пусто было. Ученым, конечно же.
Кому идти, если завтра – 31 марта, последний день месяца и квартала со всеми вытекающими производственными планами и отчетами! Я – пас.
Муж Олег? Исключено. Во-первых, он – сова. Встать в выходной ранним утром – это для него все равно как вегетарианцу съесть на завтрак недожаренный бифштекс. Во-вторых, Олег на дух не переносит деда Колькиного одноклассника – Дрюни Кизицкого. Если они сходятся вместе – скандал обеспечен: полное разногласие по всем обсуждаемым вопросам. Дед Кизицкий в пылу словесных баталий сипит: «Да я таких как ты!» - и взмахивает рукой, как будто рубит шашкой врага надвое. Олежек, тараща совиные глаза, ругается басом: «Вы, вообще, в каком веке живете?» Ох, лучше не вспоминать.
- Что делать будем? – поинтересовалась я у насторожившейся семьи.
Мужчины пожали плечами.
- Может, вообще не ходить? – с напускным равнодушием зевнула я. – Чего Ольга Петровна может сказать нового, кроме того, что дети не учатся, хулиганят и денег на классные нужды опять не хватает?
- Не прокатит вариант, - солидно кашлянул сынок. – Явка строго обязательна.
Говорят, в России всего два безответных вопроса – «что делать» и «кто виноват». Да уж…
С нами живет кот. Кличем его Варфоломеем. Черный зверюга с белым галстуком на шее. Умный и продажный – за вареное яйцо отдаст душу кому угодно.
Вот и сейчас, я в задумчивости постучала пальцами по столу – и тут же возник кот.
- Мя! – сказал он и заурчал, ожидая бело-желтое чудо.
Муж и сын переглянулись, заорали хором: «Эврика!» и утащили упирающегося котейку в темный угол. Весь вечер эта троица хихикала, шептала и пожимала друг другу руки и лапы.
Итогом переговоров стала судьбоносная фраза оболтуса-старшего:
- На собрание пойдет кот!

Сказать, что я волновалась – не сказать ничего. Предложение снарядить кота ходоком от семьи Беликовых, воспринятое на «ура» в пятницу вечером, к полудню субботы тяжелым камнем легло в подложечную область. Радовал факт удачного возвращения Варфоломея со школьного собрания – зверюга прям-таки объедался трофейными вареными яйцами.
«Снесла курочка яичко, да не простое – золотое... Заметила? Не заметила? Варфоломей, вообще-то, умный, неразговорчивый. Молчание – золото… Мышка бежала, хвостиком махнула…» - мысли в моей голове мешались, как в доме Облонских.

В понедельник вечером мне позвонила Ольга Петровна. Сердце мое покатилось-покатилось, как золотое яичко, и замерло под мышиным хвостиком.
- Здравствуйте, Ирина Васильевна! – приветливо поздоровалась Колькина классная. – Хотела поблагодарить Олега Михайловича, он очень достойно вел себя на собрании. И Кизицкого не задирал, и добровольно вызвался помочь покрасить парты в нашем 3-В. И вообще, на любой вопрос отзывался: «Я!» Все бы так.
Яичко откатилось на безопасное расстояние от пробегающей мышки и уцелело. Не заметила? Но откуда такая инициатива от Лжеолега?
- Варфоломей, - строго спросила я кота. – Ты чего там говорил?
- Мя, - отозвался усатый.
Прозвучало это как оптимистичное «я». Кажется, поняла.
- Ты молча сиди в другой раз, хорошо? – заглянула я в синие кошачьи глаза. Кот отвернулся, давая понять, что без вареного яйца сделке не состояться.
В магазине продавщицы гадали, отчего же повысился спрос на куриные яйца, а в нашей семье воцарились мир и понимание. Жалоб на Кольку не поступало, на Варфоломея – тоже. Однажды встретила на улице бабушку Кизицкую – та приветливо улыбнулась мне и неожиданно залихватски подмигнула.
Месяца два спустя, я отправилась на родительское собрание сама – совесть догрызла меня до состояния капустной кочерыжки. «Докатились, - урчала она басом. – На сына наплевать, на школу, и на Ольгу Петровну тоже. Наверное, думает, что семья Беликовых докатилась до ручки, и уже давным-давно пора писать заявление в органы опеки, суда и следствия! Может, именно сегодня – последний шанс реабилитировать честное имя семьи?»
Увлекшись самобичеванием, чуть было не проскочила мимо заветной двери с надписью «3-В». Приоткрыла дверь, взглянула и обмерла…
За партами восседали разношерстные представители фауны – кошки, собаки, морские свинки, попугаи. Вместо деда Кизицкого возвышался желтоглазый, беспрестанно жующий козел. Ехидно тряся бородой, на каждый вопрос Ольги Петровны он кричал: «Меее!».
Учительница привычно переспрашивала: «А почему нет? Хорошая же идея, согласитесь. А кто поможет воплотить ее в жизнь?»
И тогда звучало веское Варфоломеевское: «Мя!»
Ольга Петровна благодарила «любезнейшего Олега Михайловича» и, близоруко щурясь, счастливо улыбалась.
Рассказы | Просмотров: 946 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 13/07/17 21:12 | Комментариев: 8

Дёргают, мучают: «Анна Ивановна!»,
я не железная тётка – обычная.
Глянь, под окном, в лопухах и бурьянах
чёрная кошка уселась, набычившись:
острые когти, глаза нехорошие.
Шавки беснуются – те же мучители.
В платье моём совещаются –
дожили! -
несколько маленьких руководителей.
Знаете, кошка, коллег и собак –
к чёрту,
в деревню,
в Саратов!

Вы снизу,
я свысока – вместе слушаем, как
дождь семенит по намокшим карнизам.

***

Плавают, легче лёгкого,
в небе паучьи путы.
Мы с тобой – лилипуты.
Серая мышь-полёвка
в тесной квартирке возится.
Руки сжимаем крепче.
Дождь – слепой, косоплечий –
в землю вбивает гвозди.
Мы в западне, гляди же ты:
страхи мышастой масти,
злы и зубасты пасти.
Жмёмся друг к другу ближе.
«Левыми или правыми?» -
топчется многоножка,
в час по столовой ложке…

Мы заблудились в травах.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 569 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 08/07/17 12:29 | Комментариев: 5

Всё чаще мне снятся автоматные очереди,
оставляющие в теле чёрные дыры,
чьи-то осиротевшие сыны или дочери,
покидающие разрушенные квартиры,
дорога, заполненная маленькими людьми,
словно плывущими эритроцитами – аорта,
беззвучный шёпот: «Спаси. Сохрани»,
как правило, безответный.
Какого чёрта!
В постулаты уже не верят.
Пифагоровы штаны,
незыблемые, вызывавшие восторженные ахи,
трещат по швам.
Взбесившиеся слоны
сгрудились на одном краю полуживой черепахи –
мир катится по наклонной, медленно, дружно.
Не видишь?
Давай, подниму тебе веки.
Что я - мне уже ничего не нужно,
их спаси: хоть маленькие, все-таки - человеки.
Прошу, поддайся на мои уговоры,
поступи, как ты можешь – справедливо и мудро.
Пусть не в Ковчег, рассели их в мои чёрные норы,
чтобы я не воскресала каждое утро…

после таких снов.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 573 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 03/07/17 19:21 | Комментариев: 6

Знаете, я же всегда была маленькой, тощей –
«Такой уродилась», - шелестела тихая мама,
иссушенная детскими ртами. Помойная яма -
наше жилище, лучше не скажешь.
Было проще
моим братьям-сестрам: ещё бы - наглы, зубасты,
рвали от жизни лучшее – всё равно, было мало.
Я завидовала и часто у них воровала
куски пожирнее.
«Крыса, - кричали мне, – раз ты
никому-не-нужная, сдохни!» Жестоко били.
Я притворялась.
Сливалась со скользкими камнями,
пряталась в пожухлой траве или между корнями,
просачивалась в трещины - благо они были
повсюду, куда ни глянь. Ждала своего часа:
показаться всем такой, какая на самом деле –
нежная, трепетная.
Жемчужина в сером теле –
разумное существо самого высшего класса.
С каждым новым днем становилось все тяжелее,
безнадёжнее.

Однажды вдруг увидела что-то
светящееся, холодное. Смеясь большерото,
оно зазывало: «Иди ко мне, не пожалеешь!»
Я поверила, прыгнула и…
Завизжала, брызнув
болью и кровью. Осела, словно раскисший пудинг.
«Смотрите что в крысоловке! Наконец я поймал крысу!»
Всё, дождалась.
Что-то будет…
Поэзия без рубрики | Просмотров: 831 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 05/06/17 22:10 | Комментариев: 23

Когда на небо выкатывается брюхатая луна,
озаряя собой ближние и дальние окрестности,
сотни поэтов ожидаемо сходят с ума,
хватают карандаши, пишут нелепости
о большеротых грудастых дамах
с немецких игральных карт,
каждая из которых, знаем – знойная мечта поэта,
забывая своих женщин, берущих низкий старт
у разбитых корыт с бельем серого цвета.
Тихие женщины
смахивают брызги с побелевших щёк,
мечтая о принцах и атрибутах – им взяться откуда?
Поэты в щенячьем восторге просят луну:
«Ещё!»,
не замечая - вместо нее плывёт
барракуда.
Зубастая, арестовывает зачернённые листы,
обыскивая каждое слово с дотошностью жандарма
на предмет чистосердечности.
Наутро, остыв,
поэты жалуются себе: «Кризис жанра,
не пишется ничего».

Наступает новый день или год –
синоптики скорбят – не предвидится луны/барракуды
долгий период.
Выплёскивая воду – майн гот! -
женщины с надеждой облизывают
пухлые губы.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 694 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 18/05/17 17:11 | Комментариев: 11

… и по всем атмосферным приметам – весна.
Может, в поисках нового дня,
или пищи,
я спросонья бреду, сухопутный удильщик:
не звезда путеводит сегодня – блесна.
От холодной воды запах рыбы - густой,
хоть бери да стучи по столу, размягчая
пересушенный хвост.
Поутру крики чаек
оглушительны. Берег пестрит берестой
несошедшего снега.
Немеет рука,
ожидая волнений натянутой лески.
«Подсекай!»
Тороплюсь - и, в чешуйчатом блеске,
на крючке белорыбицей бьется река.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 876 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 09/05/17 10:55 | Комментариев: 11

… а ты для меня – бесконечная нота «до»,
звучишь многообещающе:
до завтра,
до встречи,
донельзя.
До - нельзя. А после? Смешно.
Такой парадокс –
расстояниям позволено всё.
Татуированный вензель –
китайская вязь – нательный нагрудный знак
подтверждает твой безупречный имидж: с точностью до грамма
отмеришь ли нежность. Узнаю её – как
безнадёжно слепая – на ощупь.
Замыкается гамма,
подобно мыльному пузырю - кверху и вширь,
сдерживая разнообразные чувства – достоинства, долга.
Мне всё равно.
Об одном лишь прошу – не фальшивь,
иначе поверю своим глазам и…
Исчезну.
Надолго.
Любовная поэзия | Просмотров: 633 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 05/05/17 19:58 | Комментариев: 3

Тайная вечеря.
Чёрные птицы
словно наросты деревьев-уродцев.
Каркает эхо в бетонных колодцах.
Телеантенны, вязальные спицы,
ловят собой атмосферные волны,
перевивают в суровую пряжу
и - наводнения,
засухи,
войны -
безостановочно
вяжут и вяжут.
Чёрные птицы в заснеженном небе
ищут поживу – жучков или мошек.
По ветру пухом исклёванный лебедь
стелется.
Верится – выживет,
может.
Влажно хрипят водостоки-валторны,
тянется осень, така-растакая,
длинной удавкой.
И, сыто икая,
щелкают клювами птицы-вороны.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 515 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 01/05/17 09:38 | Комментариев: 0

Как рассказать, что внутри меня – море:
пенное, пьяное, пряное. Дразнится
многоязыко. В прибрежном узоре –
бусины-гальки. Какая мне разница,
что обещают синоптики: смерчи
или тайфуны? Наверное, спросите:
«Глупость какая, не стыдно?» при встрече.
Море во мне, и коньки-остроносики,
и молчаливые рыбы, и скаты –
черные дамы в приталенных платьицах.
И по волнам, треугольно-покатым,
только к тебе
непутевое
катится.

Крылья отчаянных чаячьих прачек
ранят морские поверхности. Ойкая,
ранку лизнешь и поморщишься: горькая…
Море волнуется и
кто-то плачет.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 886 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 20/04/17 19:32 | Комментариев: 7

Трасса по имени Фудзи – живая змея,
плавает в скользких дождях, пожирая болиды,
словно неоновых рыб. Отбивает молитвы
сердце – глухой метроном:
«…не се-год-ня, не-я…»
Сжат лошадиными силами в доли секунд.
Фудзи свивается в кольца и медленно душит.
Кожа на лбу – островок пересаженной суши
в море соленого пота.
Публично секут
взгляды и крики болельщиков: «Ты, чемпион…
Вышел из гонки. Сломался. Наращивай форму!».

Ты же нашёл неизвестное в главной из Формул:
там, где кончается трасса, там нет ничего.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 562 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 16/04/17 18:30 | Комментариев: 0

Где же ты, мой оловянный солдатик?
Снова плывешь по войне.
Тра-та-та-та - застрелили некстати.
Падай – обидно вдвойне.

Галочка-птичка летит по межбровью –
что же случилось с тобой?
Ты истекаешь придуманной кровью,
город – весенней водой.

Светится пятнами йодной настойки
март – мать-и-мачехин край.
Верит солдатик – доверчивый, стойкий:
это всего лишь игра.

Крепко зажмуриться.
Слышится: что же,
взрывы ли, галочий гвалт?
Город разрушен,
разбит,
уничтожен.
Где ты, солдатик-солдат?
Поэзия без рубрики | Просмотров: 620 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 01/04/17 20:45 | Комментариев: 8

Двулик январь, как преподобный Янус –
одно лицо глядит в ушедший год,
другое – в наступивший.
Роет яму
в набухшем небе. Кажется, вот-вот
посыплется крупа – мелка, двулична:
хоть видит око, острый зуб неймёт.
А солнце в облаках – желток яичный,
на тонкой скорлупе несёт клеймо:
«и светит, и не греет».
По-январски
двуличны пресса, почта, телеграф.
Сгущает, разбавляя снегом, краски
двуликий месяц: прав или неправ?
Январский день – воздушный змей:
притихший,
запутался хвостатой бечевой
в гудящих проводах и ждёт…

Гляди ж ты,
не происходит ровно ничего…
Поэзия без рубрики | Просмотров: 862 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 20/03/17 21:03 | Комментариев: 9

Что снится кошкам, дремлющим у труб
теплоцентралей?
Зимы-самозванки.
Парад-алле ручных тяжёлых шуб,
беременных по-зимнему, с изнанки,
замерзшими людьми.
Стеклянный шар
с избушкой, и метелью – настоящей,
лишь глаз прищурить.
Кошкина душа
вибрирует, врастая в нежный хрящик
пушистой рыжей шейки. Вверх и вниз –
нерейсовый полёт кисейных мушек:
лаская снежным шорохом – кис-кис –
касаются прозрачных чутких ушек.
И в тишине – неспешен, толстопят –
в домашнее депо ползет со смены
зевающий трамвай…

А кошки спят,
качая сны на усиках-антеннах.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 1002 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 17/03/17 20:09 | Комментариев: 10

Тонкие ветки берёз, не жалея,
льются ручьями в заоблачной строме.
Месяц от месяца сны тяжелее,
белый младенческий пух – невесомей.
Ставлю штрихи на берёзовой коже,
словно зарубки.
Бездонными днями -
дым от проталин-грачей.
Обезножев,
жадно за почву цепляюсь корнями,
пью синеву каждой порой-прорухой,
верую.
Сквозь беспробудную снулость -
ситцевость век,
и «...земля будет пухом…»,
и бесконечность берёз…

Я проснулась.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 805 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 05/03/17 11:26 | Комментариев: 12

Выходец красных рассветных туч,
с красной звездой в петлице -
Солнце, чеканя шаг –
или луч? –
маршем идет по столице.
Солнце идет километрами крыш –
пышущих жаром жаровен.
Дует на палец, обжегшись –
ишь!
Каплями ржавой крови
сохнут головки ничьих цветов –
маков,
гвоздик,
настурций.
Город зевает в сто сорок ртов
утренних революций.
Город глазеет
как ротозей.
Солнце – на красном взводе:
«Надо светить.
Всегда.
Везде!» -
так решили с Володей.
Красные стрелки столичных схем
меркнут в июльском чаде.
Надо светить всегда.

Меж тем,
ищет свой выключатель
выходец красных рассветных туч…
Поэзия без рубрики | Просмотров: 599 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 03/03/17 17:55 | Комментариев: 10

Всегда с тобой – торжественны, тихи,
правдивы, как расчерченные мелом
квадраты и круги - твои стихи,
почти неразличимые на белом
пространстве незакрытого окна.
В глазах – песок случившихся бессонниц,
и в пятнах предрассветного сукна
ты видишь силуэты красных конниц
и красных жниц. Уже невмоготу
от белых строк,
и строф,
и прочих-прочих -
писать бы, но…
«Ату его, ату!» -
последние минуты сворой гончих
беснуются и гонят в трудодни.
Ты чувствуешь: пора – тяжёлым телом.

А белые стихи…
Нужны они,
такие незаметные на белом?
Поэзия без рубрики | Просмотров: 789 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 18/02/17 17:56 | Комментариев: 23

Шёпотом – ты же слышишь –
«дай мне покоя, отче».
Звон колокольный тише,
звон колокольный громче.
В чёрных платках вороны
спорят над хлебной коркой.
Звоны, повсюду звоны:
боммм – Тимофей с Егоркой,
Анна, Андрей, Антошка.
Звон колокольный ближе.
Бомм…
Богомолка-кошка
мокрую шёрстку лижет.
Холоден май – до боли,
до перебоев сердца.
Тихон и Анатолий.
Боммм…
Никуда не деться –
звоны в древесной почке,
взорванной ночью в брызги.

Дай же покоя, отче,
мне и далёким близким.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 1001 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 05/02/17 19:30 | Комментариев: 12

Не хочу – одной из многих
тонкоруких, длинноногих
осьминожиц, каракатиц
в кружевах чернильных платьиц,
я хочу среди актиний
плыть медузой, самой синей,
в студенистом мягком твиде,
чтобы ты меня увидел.

Рыбы нас едят глазами,
рыбы мчат под парусами
сквозь морской залив-ошейник.
Я синею.

Рак-отшельник
опьянён одной из многих
тонкоруких, длинноногих…
Поэзия без рубрики | Просмотров: 717 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 04/02/17 13:54 | Комментариев: 12

Знаешь,
пустыня похожа на песочные часы:
когда верхняя чаша пустеет, Кто-то
переворачивает их. «Такая работа», -
усмехается в прокуренные усы.

Видишь,
ящерка оказывается «ногами вверх» -
за воздух цепляется в силу привычки.
Солнечные лучи – горящие спички –
насквозь прожигают солнечный орех.

Слышишь,
в часовое отверстие падают бури,
зыбучие пески, забытые предки.
Кто-то забыл о времени, случай редкий –
вышел покурить, и до сих пор курит.

Веришь?
Или причиной всему - банальный недосып,
уснул Кто-то крепко. Или ушёл в гости.
В панике ящерка отбрасывает свой хвостик,
в лучшем случае – отращивает усы.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 578 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 21/01/17 18:02 | Комментариев: 5

Выспаться.
Выспаться бы.
Тараканами
глупые мысли скребутся и шоркают.
Кажется, будто пестрят сарафанами
жидкие сумерки, жмутся за шторками.
Плачет-кручинится осень подтёками
угольной туши на лицах берёзовых.
Листья срываются злобными тётками,
ссорятся, сыплют пустыми угрозами.
Как на беду: «Ну-ка, знай свою жёрдочку!»
птица-ворона – горбатая ключница –
каркает, кашляет в чёрную форточку…
Выспаться.
Выспаться бы.
Не получится.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 839 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 13/01/17 20:33 | Комментариев: 9

Пока ты спал, случился снегопад –
неспешный, словно дворник дядя Женя
с протяжным «здрааасьте вам» -
снегодвиженье
без правил и законов, наугад.
Хрустел январь.
Срываясь в эпатаж,
сдувал фонарный свет, но
не погасла
неспящая луна - топлёным маслом
стекала по тарелкам снежных каш.
Провиснув под застуженным бельём,
стонали «корабельные» верёвки.
Ветрам назло, в заснеженной ветровке
дворовый тихоход – уснувший дом –
плыл по волнам невычеркнутых дат…

В биенье синей жилки на запястье –
и ты, и я, и дворниково «здрасьте».
Пока ты спал,
случился снегопад.
Пейзажная поэзия | Просмотров: 953 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 08/01/17 09:44 | Комментариев: 19

… а что бы сказали мои коллеги,
если бы я, превратившись в капустницу,
влетела в окно?
«Какая безвкусица!» –
юрист Сюзанна, выронив Дейла Карнеги,
которого мы вместе изучаем,
чтобы слыть профи по многим вопросам. –
«Белые крылья!» - и поперхнётся чаем,
и возмущенно зашмыгает острым носом.

Бухгалтерша Софья зацепит взглядом,
задумчиво протянет: «Как интересно…» -
и неожиданно вспомнит: «Мне же надо
обложить её налогом на бестелесность!»

Кто-то не заметит метаморфозы
сквозь обыденное своё «жили-были» -
новый рабочий день: истерики, слёзы,
только вот прибавилось пыльцы.
Или пыли?

Влажными тряпками полы протирая,
из пункта Б движется техничка Катя.
«Ловить не буду, - кричит завхозу Рае, –
ищите дуру! Мне за капустниц не платят!»

Шеф, пробурчав: «Что же делать со Светой?»,
на минуту выйдет из рабочей комы,
раз – и прихлопнет меня мятой газетой –
в назидание коллегам и
насекомым.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 838 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 04/01/17 11:05 | Комментариев: 18

Тебе же проще говорить с незнакомыми -
по крайней мере, их не надо обманывать
и говорить: «Приходите в гости – дома мы»,
а потом, рукой проверив карманы: «Мать
твою так! Похоже, я – жертва безденежья!»
Не проще ль в столовке взять порцию супчика,
подсесть за чужой стол - разрешите? Женя я.
Это называется - синдром попутчика,
когда интересуешься урожаями
или погодой: засухами/потопами,
обсуждаешь и осуждаешь рождаемость,
эмбарго, одобренное европами.
Когда?
Когда рак на горе – ишь, пословица.
Схватил рака грек.
Вспоминаешь и кашляешь
до спазмов желудка.
Вранье, рак не ловится:
шустер и пронырлив, а ты мало каши ешь.

Попутчик свистит равнодушно, по-рачьи и
шуршит газетой.
Глядит глазами-прорехами
мимо тебя, на часы – мол, поворачивай!
Сжимает клешней горло.
И все.
Проехали.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 695 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 01/01/17 18:11 | Комментариев: 11

"Брутальное" Юрий Борисов

Мужчина раскрывает свои ладони
женщине, живущей одним днём,
делает ход конём –
и оживают кони.
Стелются гривы метелями,
вьюжат, игривы, неделями.

Может казаться легкомысленной пешкой,
женщина, живущая одним днём -
снова играет огнём.
День с белозубой усмешкой
сыплет закатными титрами,
стынет кроватными играми.

Пёстрая, словно конфетная бумажка,
женщина бьётся в ручной западне.
Думает: «Ах, бедняжка!» -
тот, что всегда на коне.
Греет в ладонях дыханием –
стонет, горит синим пламенем
и
растворяется в нём
Живущая днём.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 619 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 25/12/16 18:48 | Комментариев: 5

Рот заклеен чёрным скотчем.
Руки – в брюки, руки-рыбы –
непослушны, между прочим –
упрекают: «Ты бы,
ты бы
с нами мог нырять в глубины
знойных женщин: стопудово,
в поцелуях голубиных
всю бы жизнь купался, Вова!»
Две недели раздражали –
стал неровным,
нервным почерк.
Им под хвост – шлея, вожжа ли?
Обмотал их чёрным скотчем –
и одной проблемой меньше
средь насущных,
прочих,
многих:
бьют чечётку – и не лень же! –
руки в брюки, в брюках ноги:
«Пам-па-рам, по-ра-по-бабам!».
Что такое? Сглаз ли, порча?
Пячусь,
прячусь
мелким крабом.

Ох, боюсь – не хватит скотча…
Поэзия без рубрики | Просмотров: 636 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 26/11/16 18:13 | Комментариев: 2

Я – маленький труженик большой государственной машины,
работаю по установленному графику: с утра и до вечера.
Нескромно считаю себя потомком вездесущего Шивы –
многорук, многозначен.
А если вдруг делать нечего –
так, чисто гипотетически – штурмую горы инструкций
моего почтеннейшего наставника Ван-Иваныча Иванова.
Рабочие дни похожи на скелеты металлоконструкций
своей завершенностью.
Почему же, снова и снова,
мне снится цветущий бумажный сад с обольстительным змеем,
который предлагает на выбор переспелые сливы или груши,
шипит в ухо: «Пустись во все тяжкие! Отбрехаться сумеем!»,
потом нежно обнимает меня и
нечаянно душит.
Рёбра хрустят, словно сахар – ни выдоха сделать, ни вдоха.
Я вглядываюсь в мёртвый змеиный глаз с дергающимся нижним веком -
и вижу Ван-Иваныча. Зарываюсь в подушку в горохах,
вою по-волчьи,
на пару минут становясь человеком.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 676 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 17/11/16 19:57 | Комментариев: 12

Не разглядеть в кромешной белизне
привычных недвусмысленных насмешек.
И ровно пополам орлов и решек -
в овечьих рукавицах: снег и снег
вторые сутки. Небо истекло
до чернодырья в снежном поле брани.
Цветки негероической герани
вмерзают в побелевшее стекло
невидящего дома. Из-под век
бесцветных штор по-птичьи, белым боком
мелькнет полоска света и…
… за Блоком
скользит фонарь в созвездие аптек.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 606 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 04/11/16 12:03 | Комментариев: 4

Осеннее небо – дождливый силок –
наполнено криками,
птицами порвано.
«Мирись - не дерись», - два мизинца:
залог
осенней летучей влюблённости.
Поровну
упавших, взлетевших – и листьев, и слов.
Под жёлтым жаккардом – шуршащая улица.
Светло, невесомо с тобой, птицелов…

В силке бьется осень – продрогшая утица.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 725 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 02/10/16 17:32 | Комментариев: 6

Ангелы не высыпаются и неважно выглядят поэтому –
глаза в красных прожилках, взъерошены перья.
По пятницам включают знакомое окно – увидеть поэтову
истерику.
Начало привычное – «…верь, я…» -
пуговицы сыплются редким дождиком.
Порванными рубахами
вымощена дорога в рай. Хриплое «с-сука!»
мечется между землёй и небом, эхо многоэтажно ахает.
Ангелы переступают лапками - скука.

Поэт выскакивает во двор – раздетый, однотапочный.
Как шлюпка,
даёт небольшой крен у сливного колодца,
пьяно рыдает: он, дескать – гений, а бывшая – редкая шлюха.
Где же она теперь?
С кем?
И долго смеётся.
Ангелы переключают окна: между тополиными арками –
одно лишь без штор, откровеннее голого.
«Спи, мой ангел!» - нежно баюкает женщина.

По-ангельски каркая,
неспящие засыпают, пряча под белыми крыльями
головы.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 813 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 25/09/16 13:33 | Комментариев: 19

Раскололось каленым орехом
переспелое солнце в руке.
Мелкий дождь - в жестяном «озерке».
Что за шум и мяуканье сверху?
Перелетные кошки, не так ли?
В запотевший оконный глазок
подсмотрю: с золотистых усов
девять жизней - молочные капли -
на разбухшую губкой листву ли,
на дрова у закрытых ворот…

…а под утро, в зернистый творог
превратившись,
уснули.
Пейзажная поэзия | Просмотров: 661 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 19/09/16 17:53 | Комментариев: 0

"…Девять дней до опавшего клёна"
Андрей Седов


Не молчи.
Я прижалась к тебе,
я срослась
и корой, и корнями. Прими же
девять кошкиных жизней, одну ипостась –
быть твоим продолжением.
Ниже,
тяжелей небосвод от холодной воды.
Словно сердце, кленовый трилистник
в обожженных ветвях.
Ни друзей, ни родных –
только мы.
Нерождённые мысли –
нерождённые общие дети.
Горит
влажный лес, сентябрями клеймённый…

Нам с тобой – девять дней до осенних коррид,
девять дней до опавшего клёна.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 705 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 15/09/16 21:45 | Комментариев: 2

Осенила кленовым листом беспокойная осень,
окропила холодной водой мимолётные дни.
На исходе – душа, на изломе – дела, на износе –
листопадные шали.
Колышется яблочный нимб –
паутинка – над сочной антоновкой.
Движутся тени
просветлённых деревьев, обрядовый, крестный ли ход
совершая покорно.
И воздух – тревожный, осенний,
и наполненный птичьими криками твой небосвод,
и замерзший, не сорванный летом оранжевый донник –
догорают кострами. Заколет, заломит висок
от предчувствий.
Церковным кагором в ладони –
от раздавленных ягод
горячий
рябиновый сок.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 763 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 11/09/16 14:50 | Комментариев: 13

...а сумерки вернее лебедей -
сплетаются изогнутыми шеями,
по улицам плывут среди людей.
Дома исполосованы траншеями
осенних затянувшихся дождей.
Заглядывают в окна птичьи умники...

И с каждым часом тоньше
и нежней лебяжьих перьев
утренние сумерки.
Пейзажная поэзия | Просмотров: 689 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 10/09/16 17:54 | Комментариев: 4

…Люди съели кору осины,
Елей побеги зеленые…
«Голод» Велимир Хлебников


Мы с тобой по весне соберемся в дорогу,
только тихо: коровья лепешка в мешке,
и, похожий на хлебную корку, Ташкент
сохранит и спасет.
Только ешь понемногу,
по жевочку, не то разболится живот,
непривычно большой,
водянистый,
паучий.
Я тебе говорила, как шепчутся тучи
над сестренкой Аленой?
«Гляди-ко, живет.
Может, лучше…» - оскалившись, хищно молчат,
словно что-то скрывают.
Поля-великаны
семимильно торопятся в хлебные страны.

Я вчера паучиху и двух паучат
углядела в потемках пустой колыбели,
изловила, и тоненьким пальчиком – в рот,
а сегодня тряпичную куколку съели
мы с тобой…
по весне…
А Ташкент подождет…
Поэзия без рубрики | Просмотров: 742 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 08/09/16 19:14 | Комментариев: 13

... а ты опять приклеиваешь пластырь,
как в детстве, на разбитую коленку.

Качаются растрепанные астры
среди осенних огненных календул.

Отмерянные августами вёрсты -
в изношенном платке и душегрейке.

Кленовые оранжевые звезды
качают почерневшие скамейки.

Молитвы бабы Капы дальше, выше:
"А я тебя, милок, ждала намедни..." -

и яблочный пирог, уже остывший...
И каждый август - первый. И последний.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 847 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 28/08/16 17:54 | Комментариев: 8

О любви-то что знаешь, дурочка…
От обиды – глаза черниками.
Позабыты кувшин и дудочка
в тридевятом твоем Чернигове,
там, где солнце плывет в подойнике,
и привычно кудахчет курочка,
и секреты – на ушко Монике,
гэ-дэ-эровской кукле.
Дурочка,
что ты знаешь-то…
В окна посохом
застучится зима.
Да ровня ли?
И ладошкой - черники досуха:
«Он хороший. А вы не поняли».
Поэзия без рубрики | Просмотров: 955 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 27/08/16 17:40 | Комментариев: 9

Раскаты грома.
Страшно. Странно.
Переплетает стены хижин
змеиный дождь. В руках шамана
поющий бубен.
Ближе, ближе,
не спите, звери-бандерлоги,
щетиньте жаркие загривки.
В кромешной сырости - пироги,
во влажной темени - оливки.
Одни качаются на ветках,
другие падают и - всмятку.
Дрожат рябые тучи в метках
горячих молний.
Помнишь клятву,
в которой мы - единокровны,
в которой рык важнее слова?
Забыты троицы, покровы.
Гроза неистовствует, словно
сквозь боль
слои змеиной кожи
роняет небо. Триедины
шаман, и дождь, и новый обжиг -
на пробу -
жирной вязкой глины.
Пейзажная поэзия | Просмотров: 850 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 20/08/16 20:29 | Комментариев: 11

Трещали небеса.
В припадке
дождь колотился сорок дней,
и грудой вымокших камней
казался город.
«Взятки гладки,
чего там», - маялся дичок,
растрепанный, упавший на бок
под стук дождя и мелких яблок.
Молился Колька-дурачок
в привычной темени:
проводку
слизала сырость.
Плыл сарай.

И сорок суток Николай,
светлея ликом, строил лодку.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 655 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 12/07/16 21:10 | Комментариев: 6

… а глубина смородины – не той,
в стеклянных банках ждущей чайных ложек,
другой, живой, дрожащей тонкой кожей -
сопоставима с детской немотой,
когда сердечко часто: тук-тук-тук -
«восьмерками» прозрачных водомерок,
живущих в теплой лужице;
гербером –
оранжевое солнце; первый звук -
не слово,
легкий шелест простыней,
постиранных соседкой Ефросиньей.
И ты вверху – смородиновой синью,
И ты внизу – мозолями корней.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 688 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 03/07/16 19:08 | Комментариев: 4

…и все постепенно сходило на нет -
и запах зеленой антоновки,
и брошенный на пол торшеровый свет,
и юбки старухи Антоновны,
не снятые утром с веревки - всегда
хвалилась: мол, «ситца не нашего».
… и все постепенно сходило на да,
а как получилось – не спрашивай.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 687 | Автор: Елена_Бородина | Дата: 01/07/16 09:26 | Комментариев: 5
1-50 51-100 101-150 151-200 201-220