Литсеть ЛитСеть
• Поэзия • Проза • Критика • Конкурсы • Игры • Общение
Главное меню
Поиск
Случайные данные
Вход
Рубрики
Поэзия [45588]
Проза [10041]
У автора произведений: 475
Показано произведений: 201-250
Страницы: « 1 2 3 4 5 6 7 ... 9 10 »

Пролил бордовый цвет закат. В дупло забилась птица.
На кладбище кресты стоят. Их тени всё длинней.
В глухой могильной темноте не дремлется, не спится.
А на базальтовой плите – две веточки. Сирень.

Но яркий сочный аромат скелетам безразличен –
привычней с косами стоять с заката до зари.
Они повылезут вот-вот с десятком злобных личей.
И Вий глазастый оживёт. И скажет им: "Смотри!"

Он скажет: "Глянь, сирень в цвету!" Но было б чем дивиться!
Нет смысла говорить кроту о цвете василька.
Скелеты с личами слепы – пусты у них глазницы.
Для них прекрасные цветы – лишь закусь трупака.

__________
Благодарю Арчибальда Лохматова (http://litset.ru/publ/22-1-0-51371) за вдохновение. )
Поэзия без рубрики | Просмотров: 598 | Автор: Андрей_Яковлев | Дата: 09/06/19 15:09 | Комментариев: 11

Я обнимаю женщину, с которой
знаком сто лет (ну, хорошо… лет сорок).
Нас приютил воскресный санаторий –
три корпуса, столовая и лес.
Здесь учатся искусству променада
в масштабе коллективного подряда.
А нам плевать на общий распорядок –
у нас "вторая молодость" и секс.

Какие страсти были в нашем прошлом!
О нынешних, сейчас, – подумать тошно.
Такое ощущение – пороша
прикрыла многоцветие любви.
В калейдоскопе чувственности тела
стекло с годами жутко потускнело.
Я так тогда хотел! Она хотела.
(Но мы признаться в этом не смогли.)

Мы были внешне-скромными. Со страха?
Стыдились похотливого размаха
зажатых чувств? Не знаю. Но – я плакал
и в стенку кулаком своим лупил.
Да и она призналась, что страдала,
себя, бывало, удовлетворяла
(как я, стыдясь… укрывшись одеялом…
потом под ним блаженствуя без сил).

Но что о прошлом? То, что было – сплыло.
Пришла другая и сказала: "Милый!".
Да и читать вам, думаю, постыло,
всё то, что я успел понаписать.
А в настоящем – женщина в истоме.
Ласкающие губы и ладони.
Известная щекотка. Влага в лоне.
И возраст, чёрт возьми, за пятьдесят.

И в том "за пятьдесят", в скольженье нежном, –
рождается безмерная надежда,
что вскоре всё вернётся, станет прежним.
Что фраза, всем известная, не ложь
("Всё в мире не случайно. Значит – вечно.").
И что закономерна наша встреча.
И что она, пусть поздняя, – предтечна
безумству чувств и таянью порош.

И всё бы так... но подло и жестоко
мелькает мысль (и прячется глубоко):
весь мой лиризм – прикрытие порока,
а наша близость – талая вода.
И я сейчас банально ставлю крестик
в длиннющем списке тех, с кем был я вместе…
И что пора подумать об отъезде…
И что не быть мне прежним. Никогда.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 727 | Автор: Андрей_Яковлев | Дата: 04/06/19 23:52 | Комментариев: 30

Король Швеции Густав III, в своё время пришедший к абсолютной власти путём военного переворота, ограничившего права сената и аристократии, считая кофе вредным для народа, приказал провести эксперимент с использованием двух близнецов. Оба близнеца за совершённые преступления были приговорены к смертной казни. Их приговор был заменён пожизненным заключением при условии, что один из близнецов будет выпивать по три кружки кофе, а другой — такое же количество чая каждый день всю оставшуюся жизнь. Два врача были назначены для руководства экспериментом и доклада результата королю. Оба врача умерли ещё до того, как эксперимент был завершён. Густав III, убитый в 1792 году в результате заговора знати, также не смог дождаться результата. Среди близнецов первым умер пивший чай, в возрасте 83 лет. Точная дата смерти второго близнеца неизвестна.
(из Википедии)
__________

А знаешь, Густав? Ты, возможно, прав,
и кофе – зло. Но зло не только в кофе.
Других известно множество отрав
из арсенала террориста-профи.

А для тебя был выбран пистолет.
И заговор закончился успехом.
Но знал бы ты, как много-много лет
два близнеца закатывались смехом.

Ты был король. Воистину – Король!
И знал, что значит первым быть в народе.
Но, сам себе назначив эту роль –
ты тоже пистолет держал на взводе.

Век просвещенья Швеции – всё ты!
Ты вёл страну к признанию и счастью,
соединив величье красоты
с твоей монаршей абсолютной властью.

Тебя убил не кофе, не омлет,
отравленный на королевской кухне –
твой паж убил, сказав: "Короне – нет!
Король неправ и королевство рухнет".

Борьба за власть – вот худшее из зол,
когда не могут, мирно выпив кофе,
договориться, сев за общий стол,
как жить в семье, в стране… во всей Европе…

Давайте будем мирно кофе пить!
Чтить Густава. Здоровым и богатым…
и любящим! – намного лучше жить,
чем угрожать взведённым автоматом.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 584 | Автор: Андрей_Яковлев | Дата: 31/05/19 12:20 | Комментариев: 2

Вот ведь в 2016 году было написано... но как же актуально до сих пор! ((( Ничё не меняется! Разве что даже "чуда" не было... ((

А я ведь почему-то и не верил,
что нашим предстоит играть в финале.
Хоккей, – оно, конечно, лотерея...
Жаль только – финнам это не сказали.

Я думал "Чудо!" – после первой шайбы.
Себя я убеждал: "Нельзя не верить!.."
Ещё одну! Ещё одну хотя бы!..
Ведь вы крутые! Вы – легионеры!

А мы за вас болеем всей страною.
Так что же вы? Вперёд, быстрей и метче!..
Сейчас сижу – и матом я вас крою.
Да и напьюсь, наверное, под вечер…


((
Поэзия без рубрики | Просмотров: 701 | Автор: Андрей_Яковлев | Дата: 25/05/19 22:21 | Комментариев: 4

Сижу на печке в тёплом доме,
а в печке варится горох.
А где-то ползают питоны,
пасутся слон и носорог,
идёт в неведомые земли
геологический отряд…
А я сейчас горох поем – и
залягу спать.
И будут сниться баобабы,
а, может быть, тайга в снегу…
И никуда идти не надо –
я сам творец. И я могу
измыслить разное такое,
что вряд ли кто придумать смог,
когда б сидел на печке в доме –
и ждал, как сварится горох.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 628 | Автор: Андрей_Яковлев | Дата: 13/05/19 08:36 | Комментариев: 4

На заброшенном погосте бродят старые скелеты.
Их давно забыли дети, – безнадёжные уродцы.
Те скелеты – это тени детских чаяний моих…
Те уродцы – воплощение
их.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 841 | Автор: Андрей_Яковлев | Дата: 06/05/19 09:56 | Комментариев: 15

Гаврила был мастеровит –
что хлеб испечь, что баньку сладить…

Сейчас о жизни говорит,
на собеседника не глядя.
А собеседник, – "городской", –
молчит. И слушает Гаврилу.
Они сидят в корчме пустой,
где встретились, разговорились…
Гаврила всё про старину
да про рабочие уменья…
А что рассказывать ему?
Как не убили при Мукдене?
Как сын ушёл – и нет его?
Что жизнь – не жизнь была, темница?
Что нынче хочет одного –
напиться вусмерть и забыться?
А городской ("Поэт!", – сказал)
в тетради что-то пишет ловко…
И щурятся его глаза…
Он тоже пьёт. И ту же водку.

Гаврила выстроит свой дом.
В тридцатом будет раскулачен.
Вернётся в тридцать пятом он.
Зимой замёрзнет, псом бродячим.
Поэт помрёт на Колыме.
В тридцать восьмом пойдёт этапом,
прибудет в лагерь по весне, –
и в воду навернётся с трапа.
А вот известные стишки,
плодя обилие пародий
(всех так и тянет пошутить), –
живут и здравствуют в народе.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 1092 | Автор: Андрей_Яковлев | Дата: 28/04/19 06:52 | Комментариев: 15

Трамвай влюблённых и поэтов
пленительно звонит в ночи...
Вчера он кошку переехал.
Поэт об этом промолчит.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 845 | Автор: Андрей_Яковлев | Дата: 13/04/19 19:14 | Комментариев: 24

Пал-Палыч живёт в аптеке –
жена его "чёртов доктор".
Ещё он живёт в сарае –
там гвозди и кузов "Волги".
Супруга, Тамар-Петровна,
живёт в гараже у мужа.
А летом живёт на грядке
той дачи, что спит в овраге.
Их Петька – "способный мальчик",
но "олух, каких не сыщешь" –
питается интернетом,
где можно дрочить ночами.
Всё это на фоне дома,
который пробит подъездом,
окрашенным синим цветом,
собаками и котами.
При доме живут деревья
в облезлых чугунных юбках,
под тусклым кислотным небом,
а небо блюёт заводом.
Вокруг затаился город,
живущий дорожкой в парке
и урнами у скамеек.
А в парке живут поэты –
они там вкушают вечность.
Глаза их закрыты настежь.
И пишут они о небе,
о звёздах, дожде, деревьях,
о доме, прекрасных чувствах…

На Палыча им насрать.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 1075 | Автор: Андрей_Яковлев | Дата: 04/04/19 23:11 | Комментариев: 31

Когда пиастры на исходе, когда последний ром допит,
Когда при всём честном народе закрыл трактирщик твой кредит,
Когда зовёшь официантку, а та ни взглядом, ни ногой –
То значит – всё! Закончи пьянку. И – снова в море! И – Ахой!

      Ахой! Ахой!
      Держи удар, пират!
      Сам Одноглазый рад,
      Что вновь ты в океане.
      А здесь – твой дом!
      Здесь – шпаги наголо,
      Отвага – эталон.
      И здесь удача – с нами!

Здесь, в океане – даже Кракен, пугая магов, нас бодрит.
Вперёд, отважные рубаки! – на горизонте чей-то бриг.
А коли так – то снова сеча, вновь абордаж и жаркий бой.
Покой для нас недолговечен – куда привычнее "Ахой!"

      Ахой! Ахой!
      Держи удар, пират!
      Сам Одноглазый рад,
      Что вновь ты в океане.
      А здесь – твой дом!
      Здесь – шпаги наголо,
      Отвага – эталон.
      И здесь удача – с нами!

Зачем, купец, тебе богатство, коль будешь всё равно разбит?
Ты – одиночка, мы же – Братство. Ты – сухопутный индивид,
А мы – корсары, флибустьеры… играем с "Тощею Вдовой" –
Не в поддавки "Кто сдохнет первым?", но в "Кто подхватит наш Ахой!"?

      Ахой! Ахой!
      Держи удар, пират!
      Сам Одноглазый рад,
      Что вновь ты в океане.
      А здесь – твой дом!
      Здесь – шпаги наголо,
      Отвага – эталон.
      И здесь удача – с нами!

Пиастры раздобыть – не сложно. Куда сложней их накопить.
Они пришли и – шпаги в ножны! Гуляй, братва, чтоб их пропить!
И ты, трактирщик, жди нас завтра. И чтоб вино текло – рекой!
Чтоб слился перезвон пиастров и наше грозное: "Ахой!"

      Ахой! Ахой!
      Держи удар, пират!
      Сам Одноглазый рад,
      Что вновь ты в океане.
      А здесь – твой дом!
      Здесь – шпаги наголо,
      Отвага – эталон.
      И здесь удача – с нами!

______________
Написано для романа А.Васильева "Шестеро в пиратских широтах".
Поэзия без рубрики | Просмотров: 749 | Автор: Андрей_Яковлев | Дата: 16/02/19 01:08 | Комментариев: 8

Критиков убойный ряд –
сайт литературный.
Здесь не голуби царят –
ястребы, в натуре.
Здесь не токма заклюют,
а дерьмом покроют,
пояснив, что ценят тут
вечное, святое.
Я святого не пишу.
Вечного не знаю.
Вот и вышло, что лапшу
на уши цепляю.
В общем, братцы, западня.
Критиков осуда:
ни Пегаса у меня,
ни того верблюда,
что в читательско ушко
влезет без задёва.
Всё "не так" и всё "не то" –
снова, снова, снова…
Поэзия без рубрики | Просмотров: 925 | Автор: Андрей_Яковлев | Дата: 12/02/19 14:20 | Комментариев: 28

Мы никогда не знаем точно –
свезло нам в жизни или нет?
Река бежит струёй проточной –
и не фиксирует ответ.

Пороги есть и перепады,
затоны, где тиха река...
Мы им то рады, то не рады.
Вода сладка... вода горька...

Но, может быть, не важно это –
свезло нам там, иль не свезло?..
Важнее – в лодке течи нету.
Важнее, что в руке – весло.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 1020 | Автор: Андрей_Яковлев | Дата: 11/02/19 10:29 | Комментариев: 15

................ …Птенцы, птенцы дежурят, дирижируют в гнезде.
................ А жизнь – уснул в субботу, просыпаешься в среде…
........................................ Ночные Снайперы, "Иди ко мне"


Вчера… Ещё вчера мы танцевали этот блюз.
Сейчас… Я ухожу в туман и больше не вернусь.
Но сны… Мы будем оба видеть сны холодной полночью пустой,
как танцевали мы с тобой…

Зачем?.. Скажи, зачем ты мне сказала: "Сон исчез"?
Игра?.. Игра закончена, но в чём был интерес?
Любовь?.. Но вот иду один сквозь боль по пыльной лестнице. Оркестр
играет в голове мотив,
все звуки мира заглушив,
и я один, ни мёртв, ни жив,
а всё звучало для двоих…
Ты сценарист и режиссер,
в оркестре мёртвом дирижёр.
А кто был я?.. Я был тапёр –
тапёр, влюблённый до сих пор…
Актёр театра полусна –
и я один, и ты одна…
В театре ты сидишь одна и светит для тебя луна…

Среда… Вчера был вторник, но уже пришла среда.
Года… В чудесных снах промчались лучшие года.
Навек… Навек я счастье потерял, и не забуду я теперь,
как ты за мной закрыла дверь…

Страдать… Я буду долго в одиночестве страдать.
Не спать… Не спать ночами, и не расправлять кровать.
Молчать… И, молча, на тебя смотреть, не обнимать не целовать,
при встречах говорить "привет",
не слыша ничего в ответ.
И твой прекрасный силуэт
напомнит мне сухое "нет!"…

Но скоро вновь субботы срок.
Засну и преподам урок
птенцам, дождавшимся, что смолк мой бесконечный монолог…
Поэзия без рубрики | Просмотров: 793 | Автор: Андрей_Яковлев | Дата: 04/01/19 23:35 | Комментариев: 3

Какое разное кино! Но там, и там – предчувствие:
у А.Учителя оно – "с надеждою на лучшее",
а у Л.Триера в кине (я щас про "Меланхолию") –
надежды не было и нет… а "лучшего" – тем более.

И вот, не хочешь, – а сравнишь от фильмов впечатление.
Ах, Алексей Ефимович, проигрываешь гению…
Хотя ты тоже молодец, "Матильдою" прокачанный.
Но "Дом, который строил Джек" – мне думается, значимей.

Вы словно Космос и Земля – масштабны. Но по-разному.
А я пишу – и ни х...рена… И это безобразие,
что мной написано сейчас – прочтут, как "нечто стёбное".
Никто не скажет: "Суперкласс!". А скажут – дырка. Чёрная.

____________
"Космос как предчувствие" - фильм российского режиссёра Алексея Учителя. "Матильда" - его последний фильм.
"Меланхолия" - фильм датского режиссёра и сценариста Ларса фон Триера. "Дом, который построил Джек" - его последний фильм.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 1141 | Автор: Андрей_Яковлев | Дата: 03/12/18 23:56 | Комментариев: 9

............ ... Картина серым: телефон,
................ автоответчик.
............................. А. Кузнецов


Картина серым: телефон,
автоответчик.
Под серым небом серый дом.
И серый вечер.
Воланчик серенький в траве
лежит у дома.
И всё, как есть – знакомо мне...
Теперь знакомо.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 837 | Автор: Андрей_Яковлев | Дата: 22/11/18 18:50 | Комментариев: 26

Она шутила. И, меняя тон,
о чём-то важном говорила в телефон.
Ворчала и бранилась понарошку…
Закладывала в сумку тапки, плед…
Но вот, увидев, что он собран и одет,
произнесла: – Присядем на дорожку?

– Присядем на дорожку?.. Он присел, –
и словно в прошлое своё взглянул в прицел, –
и вспомнились события и лица…
Его ждала больница. И такси
с включённым счётчиком стояло – отвезти
туда, откуда он не возвратится.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 1058 | Автор: Андрей_Яковлев | Дата: 20/11/18 23:51 | Комментариев: 54

Когда под вековечной мерзлотою
страна нашла сокровища свои,
то комбинат огромный был построен.
И строился привычно, – на крови.

Он строился огромным Норильлагом,
оправдан целью будущих побед.
На материк товарищ Завенягин
слал кобальт, никель, платину и медь.

И шли на спад потери фронтовые,
броня крепчала, самолёт легчал.
А в лагере – цинга и дистрофия.
И часовые били наповал.

Но вроде всё логично: если "надо!",
то – кадры, контингент… а жизнь – в распыл…
В каком дерьме набрали этих кадров?
Их выбор контингента – страшен был.

И всё же тех немало, кто всем сердцем
мечтает время повернуть назад,
где результат оправдывает средство…
где это средство – тоже – результат.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 967 | Автор: Андрей_Яковлев | Дата: 16/11/18 18:38 | Комментариев: 11

............ Однако вы человеческие существа…
............ Насколько я вижу…
............ Того же сорта, что и я…

............ …всю жизнь сопротивлялся этой мысли…
.................................... В ожидании Годо. С.Беккет


В теснине гор, в глубоком скальном гроте
проснулся Зверь, крылатый тёмный ужас,
с мечтою о безудержном полёте.

Но он не может выбраться наружу,
поскольку узок выход из пещеры –
и воет Зверь, в плену своём разбужен.

Вот так и в людях – тоже воют звери,
но их в плену удерживает разум,
ведь только разум чувствам соразмерен.

Ведь только он зверям мешает сразу,
едва проснувшись – сдержанность отринуть
и в мир внести безумия заразу.

Мне страшно заглянуть в свои глубины:
а вдруг там правит ненависть, а стены
в темнице зверя – жалкие руины?

Как страшно понимать, что постепенно
старею я и становлюсь добычей
для запертого Зверя. Тело бренно.

А разум мой всё более циничен,
хоть изощрённей вроде, но всё чаще
в добре и зле не видит он отличий…

В безумстве чувства – ужас леденящий.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 852 | Автор: Андрей_Яковлев | Дата: 15/11/18 14:37 | Комментариев: 15

Среди коней, пасущихся в загоне
с неторопливой пластикой ходьбы –
восторженно танцует жеребёнок,
брыкаясь и вставая на дыбы.

И в танце том – и следа нет печали,
что стригунок становится взрослей,
что шорники седло ему – стачали,
и что узда – у конюха в столе.

Что время подошло: в манеже круглом
бежать ему под щёлканье хлыста –
и будут жалить шпоры, жать подпруга,
и будет наплевать, что он устал.

Но это – жизнь! Где нет альтернативы.
Где, вспоминая детство, мы грустим…
Танцует жеребёнок… Он – счастливый!
А я, со стороны, любуюсь им.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 1752 | Автор: Андрей_Яковлев | Дата: 04/11/18 19:39 | Комментариев: 24

Ходики постукивают глухо –
тишина становится плотней.
Мается бессонницей старуха
на осколках памяти своей.
Вспоминает радости объятий, –
их немало было на веку, –
и лежит, безмолвная, в кровати…

А вдали не спится старику.
Стоя на балконе в полумраке,
курит, одинокий и больной… –
мысли поседевшего гуляки
ужас перемалывают свой.

Только ночь… ни времени, ни силы
вырваться из плена забытья.
Только ночь… когда невыносима
памятная лёгкость бытия.
Только ночь…
............... …И Фауст с Маргаритой
в новом воплощении своём:
"то мгновенье" ими пережито –
и они живут… но не вдвоём…
Мефистофель, по-хозяйски властно,
торжествует, глядя на финал.
И Господь, как прежде безучастный,
морщится, что раунд проиграл.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 1209 | Автор: Андрей_Яковлев | Дата: 21/10/18 16:49 | Комментариев: 21

Мчатся кони по пряной траве.
Ветер гривы сплетает им в плети.
Тишина взорвалась на рассвете,
Темп теней распластав по земле.

Лето, солнце, роса и простор.
Торжествуют летящие кони.
Никому не водить их в попоне,
Несвободу принять им – позор.

Зоркий взгляд углядит чужака.
Катастрофу – в седле ренегата.
Танец чести – и месть, и расплата.
Танец смерти коня, седока…

________
Написано на основе когда-то услышанного мифа, что дикие кони стремятся погубить одомашненных коней, считая их врагами...
Поэзия без рубрики | Просмотров: 868 | Автор: Андрей_Яковлев | Дата: 10/10/18 22:26 | Комментариев: 4

Я в поликлинику ни шагу:
туда я больше не ходок…
Там лишь изложат на бумагу
словесный жалобный поток,

потом послушают недолго
как я дышу… И молотком
(наверное, из чувства долга)
дадут в коленку… А потом

пропишут горькую таблетку
(за штук пятнадцать – штуки две).
И всё. Иди… Не плачь в жилетку.
Иди домой… лечись себе…

Но всё теперь переменилось.
Теперь (ну прямо чудеса!)
соседка новая вселилась.
Почти что доктор… А глаза!

А талия какая, боже!
А бюст её – ну "мой размер"!
Она спасёт, она поможет…
без ненадёжных "полумер".

Она же точно знает, братцы,
в чём суть извечная проблем.
Мы с нею будем заниматься
здоровием - во всём и всем!

Я буду умирать – поднимет.
Я буду угасать – зажжёт.
Мне не простыть уже отныне.
А будет жар – приложит лёд…

Безмерно счастлив я и знаю:
теперь навеки я здоров!
Она же – ангел. Ангел Рая.
Чихаю я на докторов…

Профессия её такая:
целитель тел, властитель душ…
Что радует: ничё не знает
о наших планах ейный муж…
Поэзия без рубрики | Просмотров: 749 | Автор: Андрей_Яковлев | Дата: 10/10/18 21:54 | Комментариев: 2

Бессчётных войн – осада Трои
была не первой в списке этом –
всегда хватало и героям,
и певшим славу им, поэтам.
И матерям, и вдовам – тоже
хватало войн. И слёз хватало.
Но мир слезами растревожить, –
и слёз и горя, видно, мало:
плевать ему на слёзы вдовьи!
И вот, опять воюют где-то,
приумножая поголовье,
геройство славящих, поэтов.
И мир, незыблемый, казалось, –
война сменяет, сука злая.
Поэт, не бойся слова "жалость",
в стихах победы прославляя.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 741 | Автор: Андрей_Яковлев | Дата: 17/09/18 15:36 | Комментариев: 2

Сначала стихи. Когда-то он прочитал их в "Иностранке" – и был впечатлён. Он забыл текст, но каков он был – он запомнил накрепко, навсегда. А вот имя того японца, который написал их – он забыл. И название тоже забыл. Но пусть будут три звёздочки.

***
На полу большой комнаты лежит ковёр.
На ковре играют дети.
А на стене висит картина.
На картине нарисован дракон.
И в пасти этого дракона – комната.
На полу той комнаты тоже лежит ковёр,
и на нём также играют дети.
А на стене – тоже висит картина.
И мы видим, что там тоже нарисован дракон
с комнатой в раскрытой пасти.
С трудом,
но на полу и той комнаты
можно разглядеть и ковёр,
и играющих детей на нём.
И маленький квадратик –
картину на стене.
И мы знаем – там опять дракон
с комнатой,
с ковром,
с детьми,
с картиной…

Но никто не знает
сколько драконов
одновременно
в любой момент
могут захлопнуть
свои пасти…

Сейчас он сидит за столом перед листом бумаги. Рядом с бумагой лежит долото – потёртая деревянная ручка с тонким, длинным и заострённым на конце четырёхгранным металлическим штырём.
Он сидит и думает.
Как передать это ощущение полнейшей ненужности, невостребованности, лишности себя в этом мире? Как выразить это чувство правильности ухода? И нужны ли кому эти откровения? Но что-то же написать надо… Что? Написать, что почти все чувства исчезли, а остался только пронизывающий его равнодушный холод? Что нет ни любви, ни надежды на любовь? Что остались только мысли, а души – давно уже нет? Что ему долгие годы была невыносимо скучна обыденность разговоров, бездумность и монотонность жизни окружавших его людей – и что он разочаровался в них, во всех?.. И что никто не виноват, и это он сам отдалялся и отдалялся от людей – а в итоге преуспел в этом? Что ему сейчас не хватает тепла, но он не вправе ни требовать, ни ждать его?
Да нужно ли это писать?..
Он размашисто написал на листе бумаги "Простите".
Встал.
Взял долото, опустился на колени, приложил остриё к груди, слегка нагнулся вперёд, чтобы упасть ничком, и чтобы уж наверняка… чтобы "прижалось"…
Мелькнула мысль "…ну прямо сепукку какое-то… "
И резко вогнал острый штырь между рёбер – к сердцу.

***
Он ещё раз перечитал набранный на экране текст.
– А вот интересно, – подумал он, – что будет, если хотя бы один дракон решит не закрывать свою пасть? Но кто всё-таки написал эти стихи? Надо будет сходить в библиотеку, поднять журналы за восьмидесятые годы, коль уж в сети не нашлось…
Потом позвонил дочери.
– Не отрываю?
– Немного… давай я тебе перезвоню вечером? – сказала дочь.
– Давай.
Он знал, что дочь не перезвонит. И понимал её. Он и сам был таким, – и месяцами не звонил родителям. С мамой уже не поговорить…
Потом он посмотрел на лежащее на столе долото, крутанул его на столешнице. Остриё остановилось, указав на монитор. – Ну что, посмотрим что народ скажет, – как-то обречённо решил он, и потратил две минуты на создание новой публикации.
Затем он вышел покурить на балкон.
Мысль "…что делать?", давно уже мучившая – не оставляла его.
– Но ведь нельзя… пока отец жив – нельзя… он не переживёт.
Рассудительность, с которой он обдумывал ситуацию, привычно заставляла его стыдиться себя и ужасаться своим мыслям: – Монстр, – сидело в голове. – Эгоистичный дракон.
В висках продолжало стучать: …что делать? …что делать? …что делать?

***
Он снова перечитал текст.
Потом встал. Подошёл к шкафу, где лежали инструменты, достал долото – и резко вонзил его себе в грудь.
Последней мыслью было: "…и на хрена нам эти драконы?.. мы и сами…"

***
В шкафу, в инструментальном ящике, лежит долото…
Проза без рубрики | Просмотров: 1501 | Автор: Андрей_Яковлев | Дата: 28/08/18 12:27 | Комментариев: 37

Небесные дворцы Индокитая
сокровищ удивительных полны.
Владеют ими, царственно ступая,
сиятельные белые слоны.

Случайные потомки Айраваты
кичатся незаслуженным родством.
Но в лености своей не виноваты, –
виновны в равнодушии своём.

Им неизвестны совести уколы.
Их не волнует дальний трубный глас,
когда обычный слон бревном тяжёлым
задавлен – и кричит в последний раз.

Им безразлична боль рабов их серых,
под общим синим небом столь родных,
столь тяжело страдающих, столь верных,
с такой же красной кровью, как у них.

____________
Айравата – белый слон, вахана царя богов и повелителя небесного царства Индры.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 1245 | Автор: Андрей_Яковлев | Дата: 06/08/18 10:09 | Комментариев: 24

................................................... …без меня
..................ты от страстей Эдиповых избавлен…
................................И.Бродский, Одиссей Телемаку


Одиссей, отложи возвращение!
Ты ещё недостаточно пьян.
На Ээе прохлада вечерняя…
Одиссей, отложи возвращение –
Пенелопа приемлет обман.

Ты ещё недостаточно пьян.
Так раскрой мне навстречу объятия, –
Я хмелею с тобой, капитан!
Ты ещё недостаточно пьян, –
Но Цирцея готова принять тебя.

На Ээе прохлада вечерняя…
Вижу я, что ты алчешь любви –
Слаще ты не найдёшь заточения.
На Ээе прохлада вечерняя –
Оскотинились люди твои.

Одиссей, отложи возвращение –
Не похож на команду свою,
Ты желаешь, но гонишь зачем меня?
Одиссей, отложи возвращение! –
Докажу, что тебя я люблю.

Пенелопа приемлет обман.
Далеко не безгрешна в Итаке, –
Там бесчинствует маленький Пан.
Пенелопа приемлет обман…
…Расскажи о своём Телемаке?..

_______________
Цирцея (Кирка) – волшебница, жившая на острове Ээе. Упросила Одиссея остаться с ней и разделить с ней любовь. Имела от него детей. Следует также добавить, что персонажи древнегреческих мифов в различных источниках весьма противоречивы. Противоречивы и исследования этих мифов. Например, есть источники, где Пенелопа была не верна Одиссею и, в частности, родила Пана от женихов, причём сразу ото всех. Некоторые исследователи считают, что превращение команды Одиссея в животных – мифологизированное проявление сущности Цирцеи, таким образом обозначающей неприятие "чисто животной" тяги мужчин к женщинам. Также, согласно некоторым источникам, сын Одиссея Телемак женился на Цирцее, но убил её, возжелав в жёны её дочь и свою сестру по отцовской линии, от руки которой и погиб в дальнейшем. Да и Одиссей также был убит своим сыном от Цирцеи. Роль Цирцеи вообще велика. В общем, в мифах всё так запутано и переплетено, что то, что часто представляется "каноническим подходом" - лишь одна из множества трактовок. Но тем интереснее выбирать среди них.


Поэзия без рубрики | Просмотров: 840 | Автор: Андрей_Яковлев | Дата: 06/08/18 10:07 | Комментариев: 2



На картине изображена соседка художника Кристина Ольсен. После перенесенного в детстве полиомиелита она не могла ходить. Кристина могла передвигаться в коляске, но тогда бы ей пришлось все время просить близких возить ее. Она не хотела их утруждать, ей хотелось, пусть даже таким образом, но сохранить свободу передвижения, а значит и определенную личную свободу. Художник говорил позже, что Кристина своими нелепыми, но упорными движениями к дому напомнила ему выброшенную на берег и раздавленную раковину омара, который продолжает двигаться к морю. В ее движении он увидел квинтэссенцию внутренней силы Кристины – духовного (нераздавленного) панциря, благодаря которому она с достоинством многие годы переносила телесные немощи. Кристина кажется юной, хотя ей было в ту пору 53 года.

__________________

     Счастливое детство. Друзья, игры в прятки…
     Роса по утрам на траве под ногами…
     Украдкой сорвав помидорчик на грядке,
     потом улыбнуться рассерженной маме…
     Потом убежать на озёра…
     Потом…

     Потом!..

     А потом!!! –
     и это ломает язык мой даже!
     Сейчас я всю плавность разрушу,
     чтобы вам показать,
     как чёрной сажей
     полиомиелит! –
     пытался
     обесцветить душу.
     И вот!
     Кристина теперь никуда не бежит.
     Она инвалид.
     Лежит в корсаже.

     Затих прежней жизни утраченный ритм!

     А новый мотив – запестрел логаэдом.
     И – пропасть во ржи скрыта магией рифм:
     разбиться – так просто! Но страх ей неведом.
     Любовью спасаема, в личном аду,
     бесстрашно и гордо ползёт по Вселенной,
     безбрежной, как космос – ведь листьев в саду
     не меньше, чем звёзд!.. И любовью нетленной,
     такой невзаимной – меняет судьбу…

__________________

Хочу немного рассказать об истории написания этих стихов.

Я с этой картиной знаком давно. Где-то года с 80-го, когда купил толстый художественный альбом "Искусство США". Возможно, кто-то помнит такую книгу?.. То есть это было очень давно.

Картина мне всегда нравилась, но истории её создания я не знал. Я видел на картине молодую женщину в напряжённой позе, обернувшуюся к дому, откуда, я думал, раздался какой-то звук. У меня было ощущение, что героиня сейчас вскочит и побежит, потому что там случилось что-то страшное, вызвавшее беспокойство в высшей степени, и надо кого-то или что-то спасать. То есть я думал, что художник поймал момент рождения движения, ещё не совершённого, но которое вот вот должно произойти. И название картины раскрывает смысл внутреннего мира героини. Её родство с домом, с теми, кто там живёт (я полагал, там сын). Её мир... за который она себя считает в ответе...

А потом, когда я решил написать стихи на эту тему, я прочитал действительную историю написания картины. Меня поразило как неверно я понял её. И в то же время – верно. И понял, что обязательно нужно дать предваряющие поясняющие слова. Сначала я хотел поставить их в конце, но "примерив", увидел, что так хуже. В начале мне понравилось больше.

Когда начинал писать эти стихи, я думал написать "гладкие стихи" в русле того, первого моего восприятия. Но, узнав историю картины, я понял, что написать должен то, что написал и так, как написал, безжалостно ломая ритмику и интонации прочтения этих стихов.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 857 | Автор: Андрей_Яковлев | Дата: 02/08/18 10:06 | Комментариев: 14

Бесстыдный сон приснился юной деве.
Она проснулась, чувственно дрожа.
И жар её ланит, и влага на постели –
всё выдает её… Зовёт она пажа.
И юный паж, ещё с порога спальни
всё понял… взгляд отвёл… запнулся…
и… ушёл.

А поутру пажа нашли в купальне
лежащего на дне в отторженном молчанье…
Лишь розовой воды негромкое журчанье
пронзительно взрывало тишину.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 1035 | Автор: Андрей_Яковлев | Дата: 02/08/18 09:51 | Комментариев: 4

А помните вы фильм? – "Андрей Рублёв".
А мальчика? (Играл его Бурляев.)
Пацан солгал: "Секрет литья я знаю, и колокол любой отлить готов!"

Вот это – понт!
...............Другим понтам – не в счёт…
Не золота дороже был, а жизни!
Толчком был страх?
...........Кураж?
..................Любовь к Отчизне?
.............................Карьерный рост?
.........................................Богатство?..
....................................................Что ещё б… ?

Но я ответа на вопрос не дам…

А знал ответ сам мальчик?
Есть сомненья.
И я не знаю…
Только восхищенье!.. такое, что хоть ниц к его ногам.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 1197 | Автор: Андрей_Яковлев | Дата: 02/08/18 09:27 | Комментариев: 18

Всё, что в памяти храним –
отблеск нынешнего дня.
Лангольеров* кормит дым.
Но, недостижимо им,
нас пьянит тепло огня.
В этой жизни много вех.
Веха – радость, веха – страх...
Вехи разграфляют век.
Едет-едет человек...
руль "сейчас" держа в руках.

___________________
* Лангольеры — хранители вечности. С начала времен они путешествуют вслед за солнцем, пожирая погрузившийся в прошлое мир (формулировка из Википедии). Лангольеры - персонажи одноимённой повести Стивена Кинга.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 766 | Автор: Андрей_Яковлев | Дата: 01/08/18 09:36 | Комментариев: 2

Написано совместно с Никой Гир (леди Вероникой) на конкурс альб в рамках турнирного проекта "Очарованый Замок".


===========
Мужское окончание – всегда Он.
Женское окончание – всегда Она.
(за исключением совместно исполняемых фрагментов...)
Его рифмовка АББА. Её рифмовка АБАБ
Альба построена на зеркальном отражении фраз.
===========




Она:


Если бы мы встретились с тобою
раньше, чем с другим я обручилась –
белопенной вешнею порою
счастье бы моё не заблудилось.
А сегодня… только пред рассветом
можем говорить с тобой о страсти,
мыслями терзаясь: грех ли это –
обрести с другим кусочек счастья?
Быть с тобою – значит быть во власти
у любви. (О! Если бы возможно!..)
Это величайшее из счастий –
быть твоею спутницей надёжной!
Впрочем, от судьбы не жду ответа,
так с тобой мы душами похожи!
Ты как я, по жизненным рассветам
строчками стихов шагаешь тоже.

Он:

Как мы этой близостью пьяны!
Пусть и расстоянья далеки…
Видишь? Я пишу тебе стихи,
заполняя форму тишины.
Нам с тобою встретиться едва ль
суждено. Но ты живёшь во мне.
Я тебя целую в каждом сне!
Ты – любовь! Ты – жизнь! Ты – мой алтарь!
Каждый миг я мысленно молю
Господа о встрече нас с тобой...
Связаны с другими мы судьбой,
но моя душа кричит: "Люблю!"
Мне б в твоих объятиях – рассвет!..
Наслаждаться, чувственно дрожа…
Сходство душ – пленительный пожар!
Как и ты – я чувствую ответ…

Он:

Я тоскую по твоим словам!

Она:

Тяжелы минуты расставанья!

Он:

Я взлетаю птицей к небесам!

Она:

Господи, продли очарованье!

Он:

Мало изумительных минут!

Она:

Мало жгучей смеси душ и строчек!

Вместе:

Мир стихов, где чувствами не лгут,
неземное счастье нам пророчит!

Она:

Если бы мы встретились с тобою!
Это "если б" – фраза ключевая.
Где-то там, за далью голубою,
вновь заря прощанья созревает.
Мне тебя до боли не хватает
в дни разлуки, что даны судьбою…
Ночь рассветной краскою играет,
забирая часть души с собою.

Он:

Забирает часть моей души
цвета крови яркий небосвод…
Солнца луч проявится – и вот
по своим делам мы поспешим.
Мы – ночами – мыслями грешим.
Если бы могли быть вместе днём!
Если бы… Ах, если бы – вдвоём
были в предрассветной мы тиши!

Она:

От любви к тебе свечою таю!

Он:

Расставанья наступает час!

Она:

Я с тобою птицею взлетаю!

Он:

Господи, молю, взгляни на нас!

Она:

Как летят последние минуты!

Он:

Мало жгучей смеси душ и слов!

Вместе:

Мир стихов, ответь же, почему ты,
нам – такою! – подарил Любовь?

______________
Альба – жанр средневековой лирики, характерный для творчества трубадуров. Альба изображает тайное свидание рыцаря с женой сеньора, прерываемое наступающей зарёй (alba).
Поэзия без рубрики | Просмотров: 806 | Автор: Андрей_Яковлев | Дата: 31/07/18 20:28 | Комментариев: 4

Кузичка Масина
у лукоморья

земную суть поэт искал в таверне,
а после оной в сумрачном лесу.
пространство утопало в постмодерне.
тут ангел рухнул с облака на сук.

а сук дубовый был, такой сучище,
ещё известный с киевской руси,
и ангел, присучившись: "эй, дружище!
чего ты ищешь?", – ласково спросил.

поэт не удивился и промолвил,
что, дескать, ищет он земную суть.
"а ты ищи вон там у лукоморья.
вон видишь дуб…. в него свой нос и сунь"

поэт – туда, а там вовсю плакатом
из края в край – "АО Постмодернизм"
да ё… пи-пи…(он выругался матом),
но дуб был рядом, руку протяни.

тогда поэт и влез в дупло у дуба,
где суть ничком лежала, опочив…
с тех пор он смотрит вдаль светло и тупо,
стихи не пишет, смотрит и молчит


***

            …и, глядя из дупла на "цвет культуры",
            что рыщет рядом (тоже ищет суть),
            сидит себе поэт как в амбразуре,
            мечтая пристрелить кого-нибудь…

            мечтая придушить… а суть земная
            лежит и пахнет у него в ногах.
            и вот слетелась падальщиков стая…
            а вот уже и сам поэт пропах…

            постмодернизм … "виньетка ложной сути…"
            напрасно ангел говорил слова…
            поэт молчит в дупле. не обессудьте,
            но суть земная – в родах умерла.

            и вот, вся виртуальная такая,
            среди толпы восторженной спешит
            земная суть, решительно другая,
            на сайты продавая префикс "лит-"

            а что поэт? он вылезет в итоге.
            и тоже с новой сутью будет жить.
            и кто-то его выделит из многих.
            он будет не писать, а модерить…
Поэзия без рубрики | Просмотров: 798 | Автор: Андрей_Яковлев | Дата: 30/07/18 09:27 | Комментариев: 4

Взлетая вверх неторопливо,
сдержать улыбку не могу.
Земля, насколько ты красива! –
когда вот так, не на бегу.

Не на бегу! Мой шар воздушный
царит в просторе надо мной.
А подо мной, такой послушный –
плывёт спокойно шар земной.

Плывёт! А я смотрю на Землю –
и вижу реку, лес, поля,
дороги и вдали деревню...
и лишь людей не вижу я.

Людей не вижу! Только тени –
штрихи... рисунок черновой.
И с этим призрачным виденьем
приходит мысль: пора домой.

Домой пора! Снижаюсь. Речка.
На побережье лодок ряд.
Они отарою овечьей
на реку быструю глядят.

Глядят!.. А в чём-то мы похожи –
река для них и мель, и гниль,
но дом родной – она им всё же.
Их дом – стихия, а не штиль.

Не штиль! А я в своей стихии
летел, дивясь на окоём?
Ведь вовсе не к небесной сини –
к земле я чувством напоён!

К земле, к возлюбленной, к гитаре,
к работе, к другу и врагу...
Снижаясь на воздушном шаре,
сдержать улыбку не могу.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 1785 | Автор: Андрей_Яковлев | Дата: 27/07/18 19:46 | Комментариев: 14

 
                        И я на этом острие,
                        Где отступает быстротечность,
                        Где время переходит в Вечность,
                        Быт переходит в Бытие.
                                    Н.Кружков, "С тобой встречаю я зарю..."


 

... и я, читая Ваш инсайт,
дроблю свой быт о Ваши строки.
Сейчас они не одиноки –
они сейчас во мне звучат.

Что с нами делают слова!
Порой они совсем простые,
но вот мы снова молодые
и вновь кружится голова...

Обняв её на полустанке
в глубинах памяти своей,
кричу – "Очнись! Забудь, Андрей,
о той потерянной беглянке!"

Но как забыть?! Любовь жива,
покуда памяти потоком,
пьянящем в бытие жестоком,
в меня вливаются слова...

А завтра новый день придёт.
И всё покроется туманом.
Я буду трезвым, а не пьяным.
И вновь шагну на эшафот,

который так привычен стал.
И вновь рутинные заботы,
компьютер, деньги, тьма работы...
Но вот о том ли я мечтал?

И всё-таки... в дань декабрю...
в последний день скупого года
(усталость, мерзкая погода...)
я Вас за боль – благодарю!
Поэзия без рубрики | Просмотров: 757 | Автор: Андрей_Яковлев | Дата: 25/07/18 12:12 | Комментариев: 5

 
                        Погасло дневное светило;
                        На море синее вечерний пал туман.
                        Шуми, шуми, послушное ветрило,
                        Волнуйся подо мной, угрюмый океан.
                        Я вижу берег отдаленный,
                        Земли полуденной волшебные края;
                        С волненьем и тоской туда стремлюся я,
                        Воспоминаньем упоенный...
                                                А.С.Пушкин


 

Я вспоминаю сад и аромат акаций,
Тебя с божественной улыбкой на лице,
Тот перестук дождя в смарагдовой* листве.
Как сладко нам там было целоваться!
Всё это в памяти моей навек застыло
Печальным сном, который Богом дан.
Шуми, шуми, послушное ветрило,
Волнуйся подо мной, угрюмый океан.
Безудержно шуми! И ветер пусть терзает
Твою безбрежную бесчувственную мощь!
А волн могучих бешеная стая
Пусть вызывает трепетную дрожь –
Не в силах я забыть о совершенстве,
Которым ты явилась для меня,
Забыть о безмятежности, блаженстве.
Так разве волны – горе заслонят?
Колдун-ведьмак, тебя зачаровавший –
Он вызов бросил нам в величии любви.
Пытались мы с тобой, но не смогли
Прогнать твой тяжкий сон, тот холод леденящий.
Я помню о тебе, перебирая снова
Минуту каждую в объятиях с тобой.
И, вспоминая клятвенное слово,
Плыву я вдаль, чтоб долг исполнить свой.
Мне в тех краях далёких всё постыло,
Но испытание моё, моя награда – там!
Шуми, шуми, послушное ветрило,
Волнуйся подо мной, угрюмый океан.
Напиток пламенный, который сон прогонит
Мне привезти судьбою суждено.
Со мной, я знаю, судно не утонет;
Корабль послушный мой – не увлечёт на дно.
Неси меня корабль! И ветер – резче, резче,
Ещё сильнее дуй – влеки меня вперёд.
И пусть ведьмак, враги, преграды – всё трепещет:
Я вырвусь из беснующихся вод!
Прекрасная моя, далёкая невеста,
Все мысли о тебе, все помыслы – чисты!
Мне в жизни не забыть о блеске совершенства,
Которым для меня явилась ты.

________________
* смарагд – изумруд (устар.)
Поэзия без рубрики | Просмотров: 772 | Автор: Андрей_Яковлев | Дата: 24/07/18 16:26 | Комментариев: 5

⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀Под лаской плюшевого пледа
⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀Вчерашний вызываю сон...
⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀М. Цветаева


Сидела молча на осине,
и клюв ласкал душистый сыр.
Рассвет алел на небе синем.
Меня ждал пир.

И вот, любуясь на природу,
душой внимая пенью птиц
(слегка кляня свою породу) –
взглянула вниз.

Там кто-то с ясными глазами,
в которых всполохи зарниц,
с хвостом роскошным и с усами.
Прекрасный принц!

Уже забыв про всё на свете,
забыв себя, отбросив страх,
забыв о сыре, о рассвете –
сказала "Ах!"

И всё! Прошло очарованье,
оно умчалось с сыром вдаль...
Но в крыльях – шанс.
Принц, жди свиданья!
Побеждена ль?
Побеждена ль?
Поэзия без рубрики | Просмотров: 1098 | Автор: Андрей_Яковлев | Дата: 23/07/18 20:47 | Комментариев: 19

.......................... Как пуговичка, маленький обол.
.......................... Так вот какую мелкую монету
.......................... Взимал паромщик!
................................................... А.С.Кушнер


Подходишь – Стикс. И нет мостов.
Лишь старенький паром – и только…
Пока ты к смерти не готов –
Двина и Дон, Кура и Волга,
река Москва, река Нева…
никак не Стиксы-Ахероны.
Но вот – седая голова,
а в ней не память, а вороны…
И что поделать? Стикс – так Стикс.
Паромщик поглядит надменно,
и рухнет миф, что жизнь бесценна.
Цена – всего обол за жизнь.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 888 | Автор: Андрей_Яковлев | Дата: 09/07/18 14:33 | Комментариев: 10

(акростихи)

Молитва – слёзы в тишину.
А ожидаешь диалога.
Готовишься услышать Бога
И думаешь: "Тогда пойму –
Я дорог Богу моему!"

Скажи хоть что-нибудь в ответ!
Любовь свою яви! – мечтаешь.
Ответа нет. Лишь тьма ночная
Вослед словам, слезам вослед…
А всё ж – с надеждой ждёшь рассвет.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 770 | Автор: Андрей_Яковлев | Дата: 15/05/18 23:38 | Комментариев: 4

В эти стены впечатано время –
быстрым шагом сапог в ночи…
Метастазы его, наверное,
пронизывают кирпичи.
Ожидания беспощадные…
И прощания – навсегда…
Но какие царили чаянья
в те, застывшие здесь, года!
Этот дом с незабытым временем
воплотился собой во всё!
Воплотил умонастроения.
И как щепки людей несёт
иллюзорным каналом счастья
безответных надежд поток…
Ну а кровь, послужив причастием –
это вовсе не кровь, а долг.
Обелиск на могиле эпохи,
он табличками изъязвлён.
Времена до сих пор жестоки –
значит в память врастает он.
Тяжеленной своей громадой
он на набережной – не гость,
а хозяин со сладким ядом,
пропитавшим страну насквозь.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 785 | Автор: Андрей_Яковлев | Дата: 10/04/18 11:21 | Комментариев: 2

Пришла пора платить, Дедал, монетой той же.
Племянник твой слетел со скал, – тобою сброшен.
Теперь твой сын летит с небес, раскинув руки.
Ты не сберёг его, отец, не добаюкал!

Теперь баюкает волна остатки крыльев.
У творчества страшна цена. Не заплатил ли?
Не заплатил ли ты, Дедал, за Минотавра?
За ту корову, что создал бездумно, тайно?

За тех отцов, тех матерей, что в Лабиринте
теряют любящих детей? За смерть на Крите?
За взгляд восторженной толпы, за гонорары?..
Пришла пора платить! И ты – плати Икаром.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 943 | Автор: Андрей_Яковлев | Дата: 28/02/18 20:04 | Комментариев: 22

…идти от двери и до двери
в немом предчувствии беды,
но всё-таки в награду веря, –
нести в руке стакан воды…

…идти под небом тёмно-синим,
где собирается гроза;
осознавать своё бессилье, –
и всё же не смотреть назад…

…идти упорно и спокойно,
сбивая ноги по пути,
и, чувствуя, как это больно, –
наперекор всему, идти…

…идти с рождения до смерти, –
так, словно ты с письмом гонец
без адресата на конверте…

и вот, добраться, наконец! –

чтоб там, забыв, что жизнь жестока,
уснуть легко в Его горсти…
и чтоб для нового истока
чуть-чуть воды преподнести.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 1046 | Автор: Андрей_Яковлев | Дата: 28/02/18 20:02 | Комментариев: 17

.....................одержимость порождает гениев
...................................(не знаю, кто сказал...)


– Вы одержимы, батенька, поэзией! –
сказал мне доктор, морща мудрый нос.
– А Вам сейчас значительно полезнее
обдумывать финансовый вопрос.

Но, будучи в рабочем настроении,
напомнил я дотошному врачу,
что одержимость порождает гениев,
а я как раз быть гением хочу!

Врач замолчал, очки поправив бережно.
– Простите, – мне сказал он, – за совет.
И я ушёл, голодный и безденежный,
но одержимый творчеством поэт.

Теперь, пока живой по божьей милости,
спешу умножить свой бессмертный труд.
Ведь гении, плодясь от одержимости,
от этой одержимости и мрут.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 1048 | Автор: Андрей_Яковлев | Дата: 28/02/18 18:33 | Комментариев: 13

За эту парту – снова, снова –
сажусь я в памяти своей.
Передо мной опять два слова,
что были времени сильней.

Отчётливо "Андрей + Лена"
когда-то выведено (кем?..) –
на парте старой, довоенной,
на чёрной откидной доске.

Их многократно затирали,
но, проступая вновь в строю,
они, наперекор морали,
будили чувственность мою.

Воображение будили…
Оно проснулось… Им сражён,
решил и я на парте "Лиля"
карманным вырезать ножом!

Меня тогда стыдили в классе,
ругал расстроенный отец…
Потом все начали смеяться…
А Лилькин смех – добил вконец.
...

Давно сменилась обстановка –
исчезла мебель прежних дней.
И всё ж, за парту эту – снова! –
сажусь я в памяти своей.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 891 | Автор: Андрей_Яковлев | Дата: 17/02/18 00:54 | Комментариев: 14


 
 
 
                                                         …посвящается Ваське
 

Он был не нужен никому – слепой, нечёсаный, голодный. А день был ветреный, холодный… И чтоб не чувствовать вину его мы подобрали. Он сначала ел всё, что давали: линолеум прогрыз бы в зале в том месте, где мы клали корм.

Потом капризным очень стал: уж если корм, так подороже… Мы вылезали вон из кожи, чтоб Васька наш не исхудал.

Он был "конторский кот". Мышей – он не ловил: куда слепому? Он только ел, он только пил и гадил, шляндаясь по дому.

А выгнать? Но ведь жалко как! И мы его не выгоняли. Его любили "просто так": кормили, гладили, чесали…

Прошла и осень и зима… И, наконец, весна настала. И как-то кот ушёл гулять… И фирма – запаниковала: его же там задавят… блин! Его нашли, поймали. Снова его в контору принесли… И началась не жизнь, а, словом, тяжёлые деньки пошли. Его ловили. Он опять на улицу гулять обратно – ведь там весна! …И непонятно зачем она ему нужна? Он даже кошек там не видел – но всё же на свободу пёр. Любой там мог его обидеть: собака, хулиган, шофёр… Мы как-то видели, как сходу он головой вписался в столб. Ухохоталась тьма народу, а Васька лишь поморщил лоб…

Хотели звать ветеринара… но против были мужики: "Вы что – кастрировать гусара?! Да он же сдохнет от тоски! Вы, бабы, дуры – не иначе! Да он и так несчастный весь! В душе и так он горько плачет – а вы ещё об этом речь!" Не дали – сберегли героя… Да, может были и правы? И мы, с мужчинами не споря, сказали: Васька, "так" живи…

Но Васька всё же канул в Лету…

Искали, плакали… но нет – он не пришёл. Стояло лето… скучал по Ваське туалет… и корм кошачий… Было грустно. И грустно очень много дней… Где Васька наш? Без Васьки пусто! Без Васьки стало жить сложней…

Открытыми держали двери всё лето, даже под дождём… Что жив он – мы давно не верим…

Но, почему-то, всё же ждём…
Поэзия без рубрики | Просмотров: 932 | Автор: Андрей_Яковлев | Дата: 16/02/18 13:36 | Комментариев: 8

Чем более стихи весомы,
то тем сложней найти гурмана –
сейчас читать в народе склонны
Иртеньева и Губермана...
Да и проблема есть – найти
стихи весомее в сети.

Благодарю Анири за её экспромт, без которого не было бы этого, уже моего... )
Поэзия без рубрики | Просмотров: 827 | Автор: Андрей_Яковлев | Дата: 09/02/18 23:02 | Комментариев: 4

Я рожал стихи. Без повода,
без какого-либо конкурса…
И увидел, как на проводе
воробьи сидят – и хохлятся.
А потом спорхнули пташечки,
в вечном поиске зерна,
к запримеченной какашечке
лошадиного дерьма…

Я и сам сидел, нахохлившись
в поэтическом томлении.
И не знал, чего мне хочется…
но внезапно в это время мне
мысль пришла... быть может, вздорная:
с воробьями мы – сродни,
коль в дерьме находим зёрна мы…
каждый – зёрнышки свои…
Поэзия без рубрики | Просмотров: 1008 | Автор: Андрей_Яковлев | Дата: 07/02/18 17:52 | Комментариев: 34

Замучила, задёргала бессонница.
Полпятого. Ещё бы спать и спать бы…
Но в голову ватагой рифмы ломятся,
подобием разгульной русской свадьбы,
когда она, шумливая, нестройная,
заходит в дом случайный, не спросясь…
Замучила бессонница настоль меня,
что в обморок немудрено упасть.

Однако, – то цветочки. Пусть навязчивы,
но рифмы – мелочь. Ягодки поспели!
Всё чаще ночи, жилы леденящие,
когда в кошмаре мечешься в постели.
Когда вздохнуть – а не хватает воздуха.
Когда от страха – мёрзлый липкий пот.
Когда уже не обморок, – на подступах
совсем иной пугающий исход.

В такие ночи от атак панических
снотворные таблетки не спасают.
Такие ночи – палачи, опричники…
и вороньё, собравшееся в стаю.
…Но в эти ночи чувствуешь, что истина
(какая-то) – жестока и тверда –
пытается, от страха независима,
загнать меня куда-то… Но куда?
Поэзия без рубрики | Просмотров: 970 | Автор: Андрей_Яковлев | Дата: 31/01/18 19:10 | Комментариев: 20

Не кисти, а баллончики берутся...
на уголёк меняю карандаш…
Граффити называется безумство,
с которым не согласен город наш.

Сейчас рисую звёзды в чёрном небе;
пронзая волны, бриг уходит в ночь…
Но всё что я рисую – я хотел бы
тебе преподнести с улыбкой, дочь.

Повесить над кроваткою картину...
но непривычны кисточки руке.
Поэтому, пожалуйста, прости мне,
что я опять рисую вдалеке.

Что я сейчас, таясь, рисую ветер,
дельфина в море, мачту корабля…
на палубе, в обнимку, чьи-то дети…
и где-то в темноте их ждёт земля.

Я завтра нарисую эту землю.
Там будет полдень – птицы, облака...
Деревья нарисую и деревню.
Букет цветов, невиданных пока…

И твой портрет с экрана телефона,
где так глядишь, что хочется обнять –
я вновь изображу на стенке дома,
в котором ты, скучая, ждёшь меня.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 809 | Автор: Андрей_Яковлев | Дата: 29/01/18 19:24 | Комментариев: 10
1-50 51-100 101-150 151-200 201-250 251-300 301-350 ... 401-450 451-475