Как и в первой части, я должен предупредить вас перед прочтением. Повторю.
Дело в том, что сегодня мы будем путешествовать по очень "тяжёлой" рубрике. Темы смерти, болезни, ухода, разрыва, стихи "на грани" (если вы понимаете о чём я), мрачные, депрессивные, часто с налётом мистики... Читать их нелегко. Но: это, конечно, яркие, замечательные стихи... я бы даже сказал, они нужные, будоражащие, вызывающие много мыслей, эмоций, ассоциаций. Поэтому решайте сами. Мне кажется, что читать их стоит. Но, может, не все сразу, а постепенно.
В этой рубрике очень много стихотворений (1738 на данный момент) и много авторов. Но я, как обычно, могу в одном обзоре рассказать лишь о восьми. Впрочем, ещё будут ссылки на дополнительные стихотворения.
У этого автора много замечательных стихотворений, в том числе и в нашей исследуемой рубрике. И с пёрышками, и с множеством избраний... Но я выбрал стихотворение не самое известное. Почему? На мой взгляд, оно очень психологично... и даже аллегорично. И очень необычное.
Свой первый страх ты спрятал в тягучие сны и смотрел их по пятницам, на ускоренной перемотке. Ты надеялся к страху привыкнуть, сделать его ручным. Он поддавался для виду, а в субботу вцеплялся в глотку.
Второй страх вырос во вторник, месяц спустя. Ты думал его раздавить, а он просочился под кожу… Сначала жил у тебя в крови, потом поселился в костях, теперь ты без него – никак, и он без тебя не может.
Третий страх прибыл в среду, быстрее не мог. Ты гадал, каким он будет – слепым? тошнотворным? хищным? Он объявился к ужину, полупрозрачный, немой… он давно умирал от голода, и ты дал ему пищу.
Теперь ты знаешь – всё страшное позади и никого не боишься, а себя бояться глупо. Но если ко мне ты заявишься (господи не приведи), я спрячу тебя в снах… это будет очень смелый поступок.
Вот такое стихотворение. Меня пробрало. Хотя не сразу, признаюсь... Я его много раз перечитывал, перебирая свою коллекцию.
И ещё несколько произведений того же автора из той же рубрики:
А у этого автора опубликовано лишь три произведения в нашей рубрике. Но проблема в том, что мне нравятся все три. Они все сильные, классные. Ну хоть монетку кидай... Ну, вот такое выпало. А два других дам в ссылках ниже.
А Дед Мороз на праздник не пришёл. Прислал исповедальную открытку, что слаб телесно, вымотан душой и с каждым годом всё несносней пытка под вопли отмороженных зайчат фиглярствовать вокруг усопшей ёлки. Что он латентный псих, социопат с ментальностью затравленного волка и кармой балаганного шута. Что сыт по горло лицемерной дружбой – никто ему не рад за просто так и без подарков дедушка не нужен.
У адресата был последний шанс исправить всё... Он плакал над конвертом. Ехидный когнитивный диссонанс шептал, что не пристало интроверту так психовать из-за проблем шута – от нервов станешь сам социопатом. Что мир спасать – пустая суета, а жертвенность потерями чревата. Напомнил, что эмпатии запас исчерпан на кресте чужих болячек, что от креста его никто не спас (возможно, всё сложилось бы иначе). Что в балагане Оскар не вручат – за роль удавят, а сыграют плохо. Что в детстве все похожи на зайчат, а постарев – на грустных скоморохов.
В больничном морге доктор-баламут смешил интернов топовым курьёзом: под Новый год замёрз бродячий шут, прижавшись грудью к статуе Мороза, как будто лёд надеялся согреть и разменять убогую ментальность на глупую, но жертвенную смерть. ... А в это время на планете дальней По снежно-белой шёлковой траве Брели в обнимку два социопата: Старик с мешком и добрый человек. – А ты простил бы? – Я прощал когда-то...
Вообще часто в так называемый "формат А4" запуливают всякие стихи, а они... не звучат, не смотрятся, вызывают вопрос "ну зачем так?". Но здесь как раз другой случай, редкий. Здесь, в этом стихотворении, формат А4 идеально подходит, на мой взгляд. Это не просто форма записи, а форма, которая подчёркивает содержание, гармонично с ним сочетается. И чтобы такое сделать, надо быть мастером.
И ещё пара произведений того же автора из той же рубрики:
У этого автора много замечательных стихотворений. Хотя не так уж много в исследуемой рубрике (на мой взгляд). Но с выбором у меня проблем не было. Это стихотворение я знаю давно... это, можно сказать, уже классика жанра.
3. Автор: Елена_Тютина Произведение: Последнее письмо − опубликовано 07/08/14. Просмотров: 964. Комментариев: 22.
Десять минут, чтоб с тобой проститься, чтобы о главном успеть сказать. Воздух удушливый, как в гробнице. Горло першит и свербит глаза. Видно, проиграна эта битва, сутки идущая под водой. Шепчутся сами собой молитвы, страх заползает в меня змеей. Нет, не о том. Я хотел о главном, но получается полный бред. Помнишь, мечтали с тобой недавно вместе прожить девяносто лет? Пахли ладони твои корицей. Прятался ветер в листве ольхи. Ты научила меня молиться, жить не спеша и любить стихи. Ты говорила с тоской о Боге и подарила мне свой псалтырь. Таяли в небе ночном тревоги, хрупким и нежным казался мир. Нет, не о том. Я хотел о важном (если б я мог отвести беду!). Может, живым я к тебе однажды в ласковом сне на заре приду. Помнишь, болтали в саду за чаем? Я обманул тебя (вот дурак!). Мне двадцать шесть, а не тридцать в мае. Знаешь, и я… не простой моряк. Я на подлодке служу и видно, мне не вернуться уже назад к солнцу и звездам, к родным долинам и не увидеть твои глаза. Я полюбил тебя – это правда, но и за это меня прости. Если б для нас наступило завтра…
Это письмо он вложил в псалтырь.
Тут мне хочется промолчать... Или просто помолчать.
И ещё несколько произведений того же автора из той же рубрики:
"Вот у кукол понятный мир. Только Барби не любит Кена…" И.Савинова Барби не любит Кена
****************************************
Колька нынче навеселе, то задирист, то неприкаян. Мысли-змеи в морском узле, жжёт на сердце горячий камень. Тропка памяти нетверда, вместо физии - аватара, Был дружок - не разлей вода, а теперь - не разлей водяра. Вот зачем он бубнит: «Твою видел с папиком в ресторане»… Время съёжилось до «убью», словно хвостик сухой тарани. Хватит сказочек «про каблук и до дома довёз начальник». Твой Отелло и слеп и глух. «Анька-стерлядка, получай-ка!» Коля в бледный овал лица бьёт с размаху. Прицельно. Точно. Пламя пляшет в белках отца. Под столом затаилась дочка. А назавтра - театр теней виноватого лилипута, Он целует колени ей: «Ань, прости, это бес попутал. Обещаю, что никогда это больше не повторится». Точат камень слова-вода, «значит, любит» кружится птицей.
Глаз багров, не видать ни зги, и мешая тональник с болью, Анна пудрит себе мозги, что по-прежнему любит Колю.
Тут я только от себя могу сказать... Это страшно. Лично я вообще принцип "бьет, значит любит" ненавижу. Не любовь это, совсем не любовь... А стихотворение очень классное, да. Чёткое, мощное.
Ещё один автор, у которого много замечательных стихотворений в этой рубрике. И выбрать − какое из них показать вам − мне трудно... Но всё-таки выбрал.
Катя приходит к бывшей свекрови, Варит ей суп-пюре из моркови, Моет полы, ругая коровой, Выжившей из ума. Та, демонстрируя свой характер, Будто назло не встаёт с кровати, Да и не помнит старуха Катю, Так как в мозгах туман.
Видно судьба у неё такая - Думает Катя, тряпьё стирая; Кличет свекровь то Витька, то Раю, Просит найти кота… Бабка чудит, а ей не до смеха - Витька давно отсюда уехал В Питер. Сперва говорил - до снега, Так и остался там...
Катя привыкла и не в обиде – Да и на кой ей сдался тот Питер. - Ложку за Раю, ложку за Витю… Что это на носу? Ну, ты хотя б не вертела рожей, Если решила обедать лёжа… И осторожно ложку за ложкой В бабку вливает суп.
Процитирую слова из комментария, поскольку они точно отражают и мои мысли: "Психологично, технично. Очень цельная вещь. И горькая. (Аполло)"
И ещё несколько произведений того же автора из той же рубрики:
Наверное, надо было поставить это стихотворение в обзоре раньше, перед стихотворением "Значит, любит...", где в эпиграфе цитируется строчка... Но так получилось, так вот нашлось.
6. Автор: Glück Произведение: Барби не любит Кена − опубликовано 12/06/15. Просмотров: 1088. Комментариев: 34.
Он давно не спешит домой, тянет время, гуляя в сквере. Смысл у брака теперь иной – больше года в «семь я» не верит. Не сложилось «Она-плюс-Он», разность вышла у них в итоге. Заглушает невольный стон, размышляя в пути о многом. Эликсира под маркой «мы» нет в домашней аптечке ныне. Одолжением вкус размыт - поздний ужин на кухне стынет. Не считая часов/минут в интернете до ночи виснет. А потом не дадут уснуть до рассвета тоска и мысли…
Потерялось Её «хотим». Есть «хочу» с ностальгией липкой. Прячась в прочный эрзац-хитин, ощущает себя улиткой. Дома холод и пустота, кофе, ноут и сигареты, Односложные: «нет» и «да» - на вопросы Ему ответом. Просто Он - нелюбимый муж, как соседи по коммуналке. А развод… всё идёт к нему, но и «годы впустую» жалко. Есть и выход (форева Гейтс!) – там общение и советы, Неудачи в судьбе своей забывает в сетях инета. Но обидно, что визави не врачуют ни боль, ни стрессы. И без ревности этот вирт – суррогат. И банально-пресен.
Разбежались в миры свои, в них психоз иногда дозволен. Одиночество на двоих угнетает сильнее боли. Что ж, разбилась о быт ладья пылкой страсти/любви. А впрочем, Люди взрослые, бог судья. Ну, а в чём виновата дочка? Тихо радость из глаз ушла, как по капле вода из крана, Укрывает ночная мгла те дома, где целуют на ночь. Не играется ей с детьми. Угнетают родные стены. Вот у кукол понятный мир. Только Барби не любит Кена…
Приведу фразу из комментария: "И не говори мне больше, что не умеешь серьёзное. Всё ты умеешь. (Лариса_Логинова)" Да, умеет Ирина... да, не только пародии и стёб. И стихотворение очень серьёзное, классное, жгучее.
И ещё несколько произведений того же автора из той же рубрики:
Снова одно и то же: во сне лечу, руки мои, как крылья - легки, свободны, небо - всё ближе, ближе... Ещё б чуть-чуть! Где-то остались беды, тоска, заботы. Где-то остался вечный рабочий бред, шефовы крики, злобные взмахи. Всхлипы. Случай несчастный произошёл в обед.
Мокрая кофта к телу банально липнет, боль распускает руки, гудит в висках, сотни слонов устало легли на плечи... Дома приятель живо достал вискарь, пьяно твердя, что тот от ушибов лечит. Верю, но пью таблетки, ношу бинты, на ночь втираю мази, а йод - всё время. Больше ста дней прошло уж, но от беды не ускользает завтра - на койке дремлет. Будто зубная боль, но в плече сидит, скалится полнолунье, но дом - без окон... Время - давно не лекарь, а так - садист. Время вернуть хотела б - кусаю локти.
Утро впорхнуло птичкой - кажись, жива, крылья сложив на полку, впускаю ветер. Кофе сбежал внезапно, ушли слова, дом тишиной наполнен, но жду ответа. Только соседка снизу дымит опять, тявкает пёсик - ожил балкон напротив. Солнце надежды будит, ветра сопят. Где-то остались беды, тоска, заботы.
Меня здесь очень поразила строчка "Время - давно не лекарь, а так - садист...". Сильная строчка. Ну и в целом классное стихотворение, мне понравилось.
И ещё несколько произведений того же автора из той же рубрики:
Немножко пооткровенничаю... В юности одно из моих прозвищ было "Кашпировский". Ну не потому что гипнотизирую :) Просто я смотрю прямо в глаза, не люблю косые взгляды, да и моргаю очень редко. И в игру "гляделки" (кто первый моргнёт) всегда выиигрывал. Ну вот и обозвали так :) А теперь представьте очень страшное − смотреть в глаза запрещено по закону и карается выстрелом. Потому что это "подозрительно". И вот такое есть страшное стихотворение...
В одном городке разрешили стрелять в людей, Если человек вызывает какое-то подозрение: Руку спрятал в кармане или пошел по воде, В окно из-за шторки выглянул на мгновение. Конечно, стрелки адекватные. Нам и сказали так: "Никто без разбора граждан стрелять не будет. Идешь на работу, а на тебе - пиджак, И тень твоя славная - как половинка верблюда. Иди себе с богом". Но если тропинки узки, Если играешь в шахматы в парке где-то, И конь постоянно торчит на краю доски... Для шахматистов - с глушителем пистолеты. Чтоб не мешать игре за соседним столиком: Вздрогнет, задумчив, и вновь - в глубину гамбита. Закон - это соль. Так в городке засоленном Перестали смотреть сначала в глаза блюстителей, Потом и соседей. Потом эволюция Включилась - срослись подбородки с ключицами. Я видел асфальт, видел спорыш, настурции, В удачные дни - в лужах летали птицы. Ты же когда-то была кареглазой, не так ли? Твой взгляд исчезает, когда выхожу из дома. Память о взгляде. У многих теперь катаракта. Но мы - не такие, как все. Поэтому - глаукома. Скоро исчезнут птицы. И на колени став, Над лужей склонюсь, чтобы проститься с ними. Шаги и щелчок. Ты кареглазая, да. Только вот имя... У всех ведь должно быть имя.
Такое вот стихотворение. Классное. Страшное. Вообще мне очень нравится авторский стиль − рассказывать так по-простому (на первый взгляд), но совсем не о простом. Легко, но сложно.
И ещё одно произведение того же автора из той же рубрики:
Что ж, на этом мы завершили ещё одно путешествие по рубрике "Психологическая поэзия". Спасибо тем, кто прочитал и был со мной. И спасибо авторам. Буду благодарен за мнения по поводу этого обзора и вообще обзоров серии "Кубик-рубрика".
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Все комментарии:
Наконец-то я снова с интернетом и с вами! Ужасно соскучилась... Тем более приятна неожиданность, что мои потуги с претензией на серьёзное где-то засветились. Заодно вспомнила и усомнилась: а чо, я и так умею? Спасибо тебе, Блэк! Весомый вклад в борьбу с моим склерозом...
Неужели, ни одной любимой женщины так и не поколотили?)) Шучу, конеш.
В "Записках о Московии" австрийского барона Сигизмунда фон Герберштейна, жившего где-то то ли в 15, то ли в 16 веке имеется рассказ о немецком кузнеце Иордане, женившемся на русской женщине. Якобы однажды подошла к нему его жена и спросила, почему он её не любит. Удивлённый Иордан заверил супругу что очень любит её. На что женщина заметила: "Я не имею ещё знаков любви". После расспросов о том, какие знаки имеет в виду жена, выяснилось, что речь идёт о побоях. "Ты ни разу меня не побил". Кузнец не считал побои признаком любви, однако решил не отставать от русского мужика и крепко избил свою жену, после чего та стала ласковее и заботливее. В итоге Иордан так увлёкся побоями, что однажды сломал жене шею.
Вот и приходит к выводу иностранец, что для русской бабы любовь проявляется в побоях, а значит - бьёт, значит любит...
Сложная штука - психология.
Многие стихи читала раньше, другие ещё прочитаю. Такие стихи нужно дозированно принимать, не больше одного-двух в день. Ибо тяжело. В нашей жизни и так градус агрессии зашкаливает: и психологической, и политической.
Спасибо всем замечательным авторам за то, что пропускают сквозь себя такие темы!
спасибо, Ольга:) а я вот в предвкушении ещё одного путешествия... хочу по "Стихам для детей" пойти... разгружусь от психологической:) 135 авторов, 825 произведений...
Блэк, как же много ты делаешь для других. Всегда делаешь. Делаешь просто так, ничего не требуя взамен. Вот и эта рубрика - это же огромный труд: найти, вычитать, оформить. Но ведь как приятно потом авторам. И как это всегда вдохновляет. Меня это ещё вдохновляет на добро. Спасибо, Блэк.
Спасибо тебе, Блэк! Весомый вклад в борьбу с моим склерозом...
с возвращением:)
и в состав редкторов сайта, кстати, тоже... раз уж ты не против...
спасибо за стихи:)
Неужели, ни одной любимой женщины так и не поколотили?)) Шучу, конеш.
В "Записках о Московии" австрийского барона Сигизмунда фон Герберштейна, жившего где-то то ли в 15, то ли в 16 веке
имеется рассказ о немецком кузнеце Иордане, женившемся на русской женщине. Якобы однажды подошла к нему его жена и спросила, почему он её не любит. Удивлённый Иордан заверил супругу что очень любит её. На что женщина заметила: "Я не имею ещё знаков любви". После расспросов о том, какие знаки имеет в виду жена, выяснилось, что речь идёт о побоях. "Ты ни разу меня не побил". Кузнец не считал побои признаком любви, однако решил не отставать от русского мужика и крепко избил свою жену, после чего та стала ласковее и заботливее. В итоге Иордан так увлёкся побоями, что однажды сломал жене шею.
Вот и приходит к выводу иностранец, что для русской бабы любовь проявляется в побоях, а значит - бьёт, значит любит...
Сложная штука - психология.
Многие стихи читала раньше, другие ещё прочитаю. Такие стихи нужно дозированно принимать, не больше одного-двух в день.
Ибо тяжело.
В нашей жизни и так градус агрессии зашкаливает: и психологической, и политической.
Спасибо всем замечательным авторам за то, что пропускают сквозь себя такие темы!
Спасибо:)
Да уж, история... Спасибо, что поделились, не слышал раньше такой истории.
Согласен с Вами, такие стихи надо дозированно, тяжёлые они...
Спасибо:)
а я вот в предвкушении ещё одного путешествия... хочу по "Стихам для детей" пойти... разгружусь от психологической:)
135 авторов, 825 произведений...
Над одним из стихотворением из рубрики разрыдалась. (Ольги Хворост). Жаль, не успела все с утра прочесть. Еще вернусь.
да, психологическая такая, сильные и страшные болючие стихи в основном...
да, работы много... но мне нравится:)