Такая ночь токайского разлива
Александр Кабанов


Люблю провинциальный городок,
где лето коктебельского разлива
по профилю скалы неторопливо
стекает в море, камни и песок.
Где мыс Хамелеон, как янычар,
легенды сторожит у Мёртвой бухты -
и хоть бока от важности разбухли,
он дряхл и совершенно одичал.
Там соком наполняется мускат
в долинах голубых, а вечерами
хватают крабы сумерки клешнями
и спрятать их у пирса норовят.
В ночных кафе кебабы и лагман
дымятся от заката до рассвета.
И хочется мадеры и сонетов
испить, как пил их Максимилиан.
Там хвоей пахнет пенная волна,
к смолёвкам липнут лунные волокна.
Там у отеля клён штормами согнут,
и тоньше паутины тишина
на крыльях мотыльков влетает в окна...

07.2022

Реве та стогне Дніпр широкий
.....................Тарас Шевченко

В чужом краю мне снова не до сна.
Сто дней назад расстреляна весна.
По выжженным полям в бронежилете
идёт навстречу миру и войне
воронками изъеденное лето,
сжимая прах и пепел в пятерне.

Боюсь уснуть, боюсь, что вновь приснится,
как хата щурит впавшие глазницы
и пламя изрыгает из дверей.
И в сердце разрываются калибры,
пока пытаюсь путь к спасенью выбрать,
касаясь то обломков, то штырей...

Здесь с птичьим пеньем смешан звук сирен.
И страх не обесточен, не смирен —
он остро пахнет дымом, ярко огнен.
И чувствуя тоску мою, Дніпро,
как зверь в капкане то реве, то стогне,
впуская скорбь в студёное нутро.

Когда-то полагала я серьёзно,
что лучшее лекарство — пот и слёзы,
и море с тишиной прибрежных вод.
Но жизнь смертельный узел тянет туже...
За окнами гроза дома утюжит.
Дай Бог, без града… Грохот не убьёт.

06.2022

В зеркале отражается белокурая девочка
с аквамариновыми глазами.
– Как же ты красива, Стелла, –
говорит себе Стелла, лучезарно улыбаясь.
Прибегает котёнок, трётся о ноги.
Стелла проводит рукой по его спине
и думает:
было бы грустно,
если бы кто-то
шею свернул зверёнышу.

– Фрау Ронфельд,
в моде костюмы в полоску! –
юная Стелла тканью окутывает
холёное тело клиентки.
Нитка за ниткой, стежок за стежком.
– Вы волшебница, милая Стелла! –
восхищается фрау Ронфельд,
примеряя костюм, а та
пристальным взглядом
оценивает её упругую кожу
и ужасается собственной мысли:
что можно сшить из неё?

Хрустальная ночь
разлетается на осколки.
Они прокалывают хрупкий сон Стеллы,
и тот стекает красными жидкими нитями
по стенам её спальни.
– Стелла, вставай! надо спешить, –
голос отца сух и скрипуч.
Глаза матери - воронки полные страха.

Над Берлином, раздираемым и паникой, и восторгом,
кружит орёл третьего рейха,
а затем
устремляется вниз,
выклёвывая глаза слепой толпе.

– Как же ты красива, Стелла, –
гауптшарфюрер Добберке
гладит девушку по волосам
и натягивает их на крючковатые пальцы
туже и туже.
– Соглашайся, Стелла, работать на нас.
– Нет, – она процеживает сквозь зубы боль
и превращается в футбольный мяч,
отскакивающий от сапог палачей.
Когда включается свет в сознании девушки,
в пыточную приводят её мать
с лицом, похожим на непрожаренный бифштекс.
– Соглашайся, Стелла, – говорит дьявол Добберке.
– Соглашайся, Стелла, – говорит мать.
– Соглашайся, Стелла, – говорит Бог.
– Да, – выдавливает девушка,
сломавшись, как пластмассовая кукла под колёсами штёвера.
И проваливается в ад.

– Как же ты красива, Стелла, –
говорит себе Стелла, ухмыляясь.
И выходит на охоту
в плаще
из кожи
фрау Ронфельд.
Она рыщет по городу,
вынюхивает,
выслеживает,
выманивает из подполья бывших собратьев по вере,
чтобы прийти на их похороны,
упиваясь безграничной властью.

Май сорок пятого.

…бритая наголо Стелла,
рыбьим немигающим взглядом
обводит зал суда
и, услышав приговор,
облегчённо выдыхает:
десять лет пробегут быстро,
а впереди – целая жизнь.

10.2021

Основано на реальных событиях
https://bigpicture.ru/stella-goldshlag-po-prozvishhu-beloku/

Посмотри на мир. Он куда удивительнее cнов.
Рэй Брэдбери

Город пахнет болотом, тоской и серой.
По-осеннему мрачный, промозглый, серый,
оглушает меня тишиной дворов.
В нём людей не сыскать – он как будто вымер.
Старый тополь ветвями сучит кривыми,
животы грозовым облакам вспоров.

Дождь сочится из сумерек на районы,
из проулков таращат глаза вороны,
и шевелится зыбкая темнота.
Я хочу убежать – но не тут-то было.
Чёрным саваном полночь меня накрыла
и качает, как умершее дитя…

Словно спелое яблоко с красным боком,
солнце в небо скатилось с ладони Бога.
Просыпаюсь. Пью кофе. Иду во двор.
Город пахнет анисом и свежим сидром.
Осень щедро плеснула огня в палитру
и рисует на листьях забавный вздор.

В свитерах той-терьеры, левретки, йорки,
умиляя прохожих, бегут с восторгом,
невзирая на робкий кошачий рык.
Оттолкнувшись отважно от ветки липы,
паучок, словно ниндзя, на тросе липком
опускается ветру за воротник.

Каждый встречный осенним теплом заласкан.
Прыгнул солнечный зайчик ко мне на лацкан,
в шею носом уткнулся – и был таков…
То ли дворник сказал мне, всегда поддатый,
то ли Брэдбери в книге писал когда-то:
мир куда удивительней всяких снов.

11. 2021 г.

Врачам ковидных отделений посвящается

Слышится привычный вой сирены.
Койками заставлен коридор.
Маску сняв, вдыхая день осенний,
Анна из окна глядит во двор
тесной и обшарпанной больницы,
повидавшей множество эпох.
Дождь реанимировать стремится
ясень, что за лето пересох.

Доктор Анна, словно ангел в белом,
сколько б ни казалась полной сил,
чувствует, как одеревенело
тело от затылка до бахил.
Звук рингтона воздух сотрясает
и виски сжимает, как мигрень.
– Дочка, ты когда домой?
– Не знаю. Может, завтра, может, через день…

В гомоне больничной круговерти,
где исход то мягок, то суров,
Анна пишет выписку о смерти,
пятую за тридцать шесть часов.
Стойкий запах кофе в кабинете.
Под глазами тёмные круги.
Здесь такой аврал – отгул не светит,
и на отпуск планы далеки.

В ПИТе, в коматозной колыбели,
парень спит, сжимая сны в горсти…
Анна села рядом у постели,
голову на руки опустив.
«Пусть проснётся этим утром ранним,
я его, как брата обниму.
Только бы не умер», – шепчет Анна,
засыпая, – «Только бы не у…»

08.2021

Затоплен унынием наш ковчег:
Двуногие тоже бывают тварями.
...И все же, отбросив вопрос "зачем?",
Ты новых мальков запустил в аквариум.
.................................................................. Елена Шилова

Аквариум чист, в нём вода вкусна –
скалярии сдохнут теперь счастливыми.
Я вижу, ты грушами сыт сполна,
а мне надоело давиться сливами.

Живём, вычитая из двух двоих.
Семейная сага увязла в мареве.
Выкармливай басней мальков своих,
а вырастут – души из них выжаривай.

К чему изнуряющий стипль-чез
по жизни, когда мы мертвы до финиша?
Зачем нам шалаш, если рай исчез,
а новый построить – уже не вскинешься?

У старых обид не сыскать концов.
Ты смотришь глазами тарани вяленой,
на скорбную маску надев лицо. Молчишь,
а во взгляде – давай, проваливай.

...Пыхтит чемодан по брусчатке дня.
Дорога в родимые дали ужится.
В автобусе давка и трескотня.
А мне хорошо. Хорошо до ужаса.

05.2021

/Тяжёлый сон/


Мне часто снится горная река:
с крутых зубастых скал её рука
под крымским солнцем тянется к долине,
где зреет и хмелеет виноград,
где в роще можжевельники царят,
где я всегда ношу чужое имя.

Джаным, цветка прекрасного милей,
бежит навстречу:
– Здравствуй, Эдигей! –
прильнув к груди, обхватывает шею.
Медвянен аромат её волос.
Я смелый воин, я силён и росл,
но возле Джанике своей робею.

В её глазах внезапно вижу страх.
Раскаты грома слышатся в горах,
пещерный город, как халва, крошится,
и время ускоряет лёгкий бег.
Смотрю, а Джанике не человек,
а маленькая трепетная птица…

Накрыла степь обманчивая мгла.
Враги вокруг, их лицам несть числа,
мелькают стрелы, лязгают кинжалы.
И вот лежу, к земле копьём прижат,
останки оплетает виноград,
оплакивая гибель соком алым.

...Протяжный крик пронзает пустоту.
Под зуммер просыпаюсь, весь в поту,
курить до сумасшествия охота.
Распахиваю в сумраке окно –
там птица на ветвях следит за мной,
и льётся горьковатый запах мёда.

11.2020

Стихотворение написано на конкурс "Беспредел" - 4 под ником "Rетт"

посвящается Лидии Литвяк


Снова небо огнём прошито,
снова нет облакам покоя.
"яшки" встретили "мессершмиттов"
на синеющем поле боя,
обнажили стальные когти,
атакуют и бьются насмерть.
И как звёзды, сквозь дым и копоть
до земли долетая, гаснут.

Дикий зной на округу вылит
то ли дьяволом, то ли Богом.
А у Лиды четвёртый вылет
за сегодня. Летит над логом,
над сухим сосняком и выше,
колыхаясь в объятьях солнца.
И не видит она, не слышит,
что за ней чёрный ворон вьётся.

Сердцу Лиды как будто тесно.
Вдох... Но воздуха не хватает:
отлетала январь невестой,
а вдовой приземлилась в мае.
– Эй, сейчас горевать негоже,
развернись и снижайся живо! –
ей почудился крик Алёши, –
Или станешь в момент поживой.

Из орудий бабахнул «мессер»,
незаметно подкравшись к "яку",
и схлестнулись они над лесом.
Пулемёты стрекочут – на-ка!
– тра-та-та – вот тебе за мужа
и за наших девчонок тоже!
Мир вокруг до прицела сужен.
Гнев струится по влажной коже.

Закружились земля и небо.
На осколки разбился воздух.
Самолётик вильнул нелепо
и спикировал к ярким звёздам.
Тишина. Вроде всё как надо,
только кровь запеклась на скулах.
Лида села с Алёшей рядом,
у него на плече уснула.

11. 2020г


Стихотворение написано на конкурс "Беспредел - 4" под ником "Rетт"

Лениво сыплет с неба влажный снег
на мрачный дом у старого причала.
Мы жили в нём когда-то. Ты считала,
что это наш спасительный ковчег
(верней, то был губительный ковчег).
Его несло потоком кутерьмы
нередко по прямой, но чаще боком.
Настырно лезли ветры через окна,
чтоб взять тепла семейного взаймы.
Шло время. Стали комнаты узки,
снаружи и внутри похолодало.
Тебе всегда чего-то не хватало,
и ты вязала шарфы из тоски
(верней, из недомолвок и тоски).
Весна, едва встряхнувшись ото льда,
завыла у порога по-собачьи.
Тебя попутал демон, не иначе,
и вместе вы исчезли навсегда…
Теперь я знаю лёгкость пустоты
и как в неё проникнуть знаю способ.
Но некому ответить на вопросы:
ты с кем, ты где?
(верней, была ли ты?)

10.2020

Стихотворение написано на конкурс "Беспредел - 4" под ником "Rетт"

С благодарностью, С. П.


Отсюда видно птиц над Куш Кая, здесь сосны вековечные хвоят.
Курбан вздыхает прошлому в затылок и пробует на ощупь небеса.
В левкоях утопает летний сад, и стол для сыновей Айла накрыла.

– За что? Куда?
– Шагай, Курбан, вперёд.
Не дрейфь, татарин, точно не в расход,
а в край, где горы выше, лето суше.
В руках солдата дёрнулось ружьё.
– Аллах...
– Молчи, старик, тащи тряпьё.
Приехал эшелон по ваши души.

Семь дней в пути с отарой крымских мух.
Жужжание привычно режет слух.
Жируют тиф, чесотка, малярия.
На станциях, как сгнившую айву,
через окно и двери на траву
вышвыривают мёртвых конвоиры.

Томится плов, на блюде ждёт долма. Хабиль с Кабилем сводят мать с ума,
во вражеских объятьях сжав друг друга. Один пришёл в пилотке со звездой,
в фуражке с Totenkopf пришёл другой, и сам шайтан их встречей загнан в угол.

Семнадцатая ночь под стук колёс,
Курбан к дороге намертво прирос.
За что, куда? – никчемные вопросы.
На облаке спускается Айла,
поддерживая небо:
– Иншаллах...
Ей суховей расчёсывает косы.

По коже старика бежит озноб.
Жена, целуя мужа в липкий лоб,
сгибается, как тоненькая ветка.
И удивлён Курбан: вот это да! –
от оспы не осталось и следа,
которая в Айлу вонзилась метко.

Айла, луны безжизненной бледней, по чёрным кудрям гладит сыновей:
– Ни в том, ни в этом мире нет покоя. Мои ягнята, свет очей моих,
здесь нет войны, здесь даже ливень тих, здесь каждый и накормлен, и напоен.

Несётся поезд, накреняясь в сон,
и в лодку превращается вагон –
её волной грохочущей качает.
На небе месяц вспыхнул и потух.
Курбан привстал и вышел в пустоту,
залитую тягучим криком чаек...

10.2020

Серебряный призёр Кубка Мира по русской поэзии - 2020 (stihi.lv)
Бронзовый призёр по системе ТОП-10 Кубка Мира по русской поэзии - 2020 (stihi.lv)

В тумане проблесковые огни сверлили мрак порывисто и спешно.
Легавый, если сможешь, догони!
Оторвались. Гостиница. Ресепшен.

За стойкой дед плешив и однорук, со взглядом отставного кагэбиста прошамкал:
– «102-й» – почти что «люкс», уютный номер, только в нём не чисто.
Затем, куриным носом ночь клюя, беззубый рот захлопнув перед нами, в убогом коридоре бытия развоплотился, шаркнув сапогами.

Напарник насторожен был и хмур, предчувствуя грядущее затылком. Сыграв с замком, вошли в глухую тьму, где лютый страх клыки вонзил в поджилки. На стены люстра выплеснула свет. Я ринулся бежать – не тут-то было!
За нами нет двери. И окон нет. По центру – стол и те, кого убили мы несколько часов тому назад, сидят, смеются, жизни ставят на кон... В ушах загрохотало: «Этих в ад!» И смерть пустила слюни, как собака.
Я видел, что владелец казино с запёкшимся пятном на дряблом горле вразвалку приближался, вынув нож, что мертвецы в нас бельмами упёрлись…
– Чего застыл? – приятель буркнул, – млять, – пожрём и спать. С утра слиняем тихо.
Не слушая его, я стал стрелять с неистовством затравленного психа. Глотая сгустки воздуха с трудом, вдруг пошатнулся, выронив «беретту», на узкую кровать упал ничком и умер так до самого рассвета.

Очнулся. Утро лезло сквозь окно, но муторно мне было отчего-то. И прорастали чёрной беленой в карманах мира шалые банкноты. Мой друг сидел с простреленной башкой, буравя вечность тусклыми глазами…
Плешивый дед единственной рукой набрал «102» и усмехнулся:
– Амен.

05.2020
___________________________
Нео-МПК 1, финал.

Я иду по Амстердаму

Я иду по Амстердаму.
Смотрит солнце с высоты,
как, теряя мартограммы,
женихаются коты,
как маляр огромной кистью
на кирпичный дом налёг.
Я поймал себя на мысли –
Бог мой! – вылитый Ван Гог!

Колорит щекочет нервы:
слева – церковь, справа – лядь
предлагает мне за евры
в полдень звёзды показать.
У неё корма такая,
что не снилась кораблю!
Отвечаю ей, икая –
циг-гель, циг-гель, ай-люлю.

В кофешопе бармен в профиль
схожий с чихуахуа
предложил мне вместо кофе
покурить марихуа...
Я лечу над Амстердамом:
Амстел узок и широк,
сверху – ангел, снизу – бармен,
ухмыляясь, чешет рог.

03.2020

В парке

В Кёкенхове в одно из безоблачных утр,
словно йолы, быстры и легки
по тюльпанным озёрам бесшумно плывут
мотыльки, мотыльки, мотыльки.

Рты раскрыли туристы в цветочном раю
по-стрекозьи тараща глаза,
и лихой шарлатан, наплевав на статью,
двух зевак на крючок нанизал.

По аллеям катаются люди в саду,
оседлав двухколёсных коней,
а на ветке высокой терзает дуду
соловей, соловей, соловей.

Вижу: мельница крыльями машет ветрам
и отважно в пространство глядит,
будто вызов бросает: эй, ты, Амстердам,
не родил донкихотов, поди!

Опрокинув в глубокие недра свои
эйфорию, прилёг под платан.
И шептали, сбегаясь в мой сон муравьи, –
лепота, лепота, лепота!

03.2020

Старый квартал

Ещё вдыхаешь жизнь, разинув пасть,
квартал, побитый плесенью и временем.
И, чтоб однажды в реку не упасть,
мечтаешь новостроем забеременеть.
Твои дома с глазищами фантош
в десятки тысяч свай упёрлись пятками.
Когда-нибудь ты в небо прорастёшь,
ломая тучи крышами покатыми.
По ним я, тапки белые надев,
пойду, стуча клюкой, как бабы спицами,
смотреть, как свили гнёзда на воде
баркасы с человеческими лицами,
как мрут велосипеды под водой,
не в силах излечиться от коррозии,
как я, ещё беспечно-молодой,
целуюсь с фонарями нетверёзыми...

04.2020

_________________________________
Чемпионат Балтии 2020

Летним дням, весёлым и горячим,
Я хочу название найти...

…И покуда ханствует татарник...

...Но живу без имени пока.

…Я всему ищу живое имя.
И себе название ищу...

Светлана Пешкова "Без названия"
http://litset.ru/publ/16-1-0-57174

Нарекли меня соседи Димой,
дворничиха – Ваней-дурачком …
Я ищу своё родное имя
и вчера, и ныне, и потом.
Дождь стучит по окнам не по-детски,
слышится мне в шуме – паспорт где?
Катится слеза орехом грецким
по моей непрошеной беде.

Я пытаюсь с мая и до мая
вспомнить все слова из словаря,
танакан компотом запивая,
ничего врачам не говоря.
Взялся за кроссворд, отвлечься чтобы –
тут же заработал нервный тик –
я всему, что в клеточках должно быть,
не могу названия найти.

И покуда хамствует болячка,
как С2Н5ОН горька,
я завёл для радости собачку,
но она без имени пока.
Ем и сплю в обнимку со склерозом,
в голове всегда сплошная муть.
Лишь один в забывчивости козырь:
денег взять взаймы и не вернуть.

05.2020
_________________________________
Нео-МПК-1, 3 тур

…Вот сейчас опять примеряешь маски –
То безумный Лир, то блаженный Чацкий,
То властитель дум, то герой Эсхила.
Я опять билет на тебя купила.

Светлана Пешкова
"Родной чужой"
http://litset.ru/publ/3-1-0-57733

То безумный Лир, то блаженный Чацкий,
то певец Орфей, то советник статский –
я такой актёр, что не знает рамок!
Каждый ужин – фарс, каждый полдник – драма,
на обед – трагедь, а на завтрак – хохма.
Заведу концерт – тараканы дохнут.
Бенефис в ночи слышит полквартала,
но спешат менты, а не театралы.

А сегодня стал я Наполеоном.
Подошла жена, пригрозив айфоном,
набрала «03» у двери прихожей…
Санитар зашёл, надавал по роже,
спеленал меня в середине пьесы
и повёл к попу отлучать от беса.
Я кричу жене: «Жозефина, стерва,
не на церковь, так на такси пожертвуй!»

Прикатили в храм да в карете скорой.
Бонапарт внутри поубавил норов.
В белой рясе поп головой качает,
рядом с ним стоят три сестры и чайник.
Чую, что хотят окропить водою.
Ничего, вернусь и жену урою.
Из сестёр одна говорит несмело:
– Ваше имя?
– Эх, запиши – Отелло!

05.2020
________________________________
Нео-МПК-1, 3 тур

Был месяц май, была во лбу дыра,
погожий день ел суп из топора,
безмолвие закладывало уши,
и папиросы были не крепки.
Окурки, выпадая из руки,
с шипением тонули в липкой луже.

Гуляло солнце в пламенных штанах.
Была рыбалка, клёв такой, что нах,
и червяки травили анекдоты.
Река пропахла водкой и тоской,
текли слова о том, о сём, на кой
с нетрезвых уст Кирьяна и Федота.

Политики коснулись пару раз,
проснулся бес, седой башкой затряс,
вопрос ребром поставив между ними.
И понеслось кто прав, кто виноват…
А из реки таращилась плотва
на идиотов зенками шальными.

Был мат отборным, был большим кулак.
Нос кровью захлебнулся и набряк,
а хуки вмиг набрали обороты.
Кирьян в аффекте взялся за топор,
по-достоевски кончив разговор,
и хрустнул мир несчастного Федо...

... был месяц август, был четверг в дожде,
охотились лукошки на груздей,
луна за тучей ножиком игралась...

04.2020

_________________________________
Нео-МПК1, 2 тур

… я читаю в ее глазах: "не дам"
… хочешь, я почитаю стихи тебе?
… телефон взяла, но не позвонит.
.........................................Очень Добрый

Он меня глазами бесстыдно ест,
Я ему парирую, мол, не дам.
Но уже проклюнулся интерес:
Скольких мой попутчик отведал дам?
Поезд, рассекая духмяный май,
Мчится мимо сгорбленных фонарей.
Проводник принёс нам горячий чай
И за двери выскользнул поскорей.
За окном луна как большой цехин
Катится по облачным бороздам…
– А хотите, я вам прочту стихи?
Дёрнул чёрт ответить:
– Пожалуй, да.
У него такой обалденный тембр,
Что мурашки бегают по спине.
Я одни послушала, а затем
Предложила тихо:
– Иди ко мне…
И порхали бабочки в животе,
И быстрей кружилась земная ось,
И звучал мелодией в темноте
Раздражавший ранее стук колёс…
Он сошёл под Омском, когда спала,
Не попав неловкости в западню.
Положил визитку на край стола…
Я взяла, но знаю – не позвоню.

03.2020

.......................................................... Рушится, рушится мир, как афера,
.......................................................... Вера – не та, и владыки – не те.
.......................................................... И разгорается свет Люцифера
.......................................................... Чтобы Христос не плутал в темноте.
..............................................................................Михаил Анищенко-Шелехметский


У дона Педро полувзрослые дети тусят в лондонах и парижах.
Сам дон Педро, похожий на плюшевого медведя, имеет грыжу,
наел диабет, нажил недвижимость где-то в Испании (по слухам – на Бали),
конфетный заводик и партию, члены которой его за…долбали.
Дон Педро любит удить осетров в собственном маленьком море.
Сядет под вечер на берегу, закинет невод, затянет «Ой там, на горі…»
Пару банок икорки выловив, ковыляет в хибарку свою о двух гектарах,
валится в кресло и диктует фантасту знатному правдивые мемуары.
Дон Педро дружит с рокфеллерами, но ручкается (по сценарию) со смердами…
В общем, жизнь у него далеко не сахарная, а тоска смертная…
***
Стучит свистящий ветер веткой тонкой в окно, где скоротечно зреет онко.
А время сквозь отверстие иглы под взглядом по-ребячески пытливым
перетекает в вену торопливо и пахнет, как лимонная полынь.
Кривит душою док, что всё в порядке. Сентябрь рисует в призрачной тетрадке
кораблик, на котором поплывёт мальчишка из палаты номер восемь
в последнюю непознанную осень пока не остановит реки лёд…
***
Мама ребёнка криком колотит в двери строения, размером с дворец:
– Дон Педро, ответьте!
Оплатите лечение ради Христа! Вы ведь поймёте, у вас тоже есть дети!
В окружении мускулистых клыкастых дрессированных молодцов
дон Педро выступает навстречу, натянув участие на расплывшееся лицо.
– Что, слуги народа не в силах помочь? – сочувственно машет породистой головой –
Ничего, Бог поможет. Завтра же в храме помолимся всей семьёй.
Вера – она посильнее монеты!
Он делает повелительный знак обслуге. Подносят коробку...
– Вот вам конфеты.

03.2020

В соавторстве с Сергеем Семёновым

- Знаете, девушка, вот и зима на крыльце.
В этом кафе я читаю славянские веды.
Может, вверну с умным видом во время беседы,
С полным присутствием смысла на гордом лице.

- Вы - сумасшедший! По-моему всё это - бред!
Эхо язычества! Стоит ли этим гордиться?
Ветер на улице... Может, то Посвист грозится?
Или же Велес оставил невидимый след...?

- Знаете, девушка, в принципе это - не фарс.
Время пришло интересу такому случиться.
Наша история, как незнакомые лица,
Вместе с годами идут чередой мимо нас...

- Как же не фарс - эти Мара, Стрибог, Переплут?
Глупые выдумки, сказки, увы, небылицы!
Вы не боитесь в Маланьицу, скажем, влюбиться?
Бросьте читать! Эти веды - отстойнейший флуд!

- Знаете, девушка, взять бы и выпороть Вас!
Вместо Перуна, конечно, Ваш Бог - Терминатор,
А вместо Леля страдающий Басков с эстрады
Слух Вам замылил, а также замылил Вам глаз!

- Ах, не смешите, придумали тоже "божеств".
Им всем до Леля, как той же Джоли до Снегурки!
Что мы, как малые дети, играемся в "жмурки"?
Вы докажите, что веды славянские – жесть!

- Знаете, девушка, праведный гнев мой притих.
Мудрость Перуна, как видимо, веет над нами.
Так разрешите прочесть непременно лишь с Вами
Веды по главам. Начнём же от сих и до сих...

- Что ж, убедили... Красивая нынче зима...
Я приглашаю по парку со мной прогуляться.
- Можно, пожалуй... Снегурка готова влюбляться
Так, как в Даждьбога влюблялась природа сама?..

18.01.14

(с) Таина Ким, Сергей Семёнов

.....................................И катились глаза собачьи
.....................................Золотыми звездами в снег
..............................................................Сергей Есенин

.....................................Так давай же, собака, полаем,
.....................................Чтоб заплакал Есенин в раю!
..............................................................Михаил Анищенко-Шелехметский



Завыть бы, да не воется ему.
Свалялось время между колтунами.
Он холоден к назойливости мух
и, вздрагивая, щёлкает зубами.
Он смотрит в небо, как гроза грядёт,
как тучи рвутся там, где слишком тонко,
и сквозь прорехи каплет в огород
вчерашний страх раскатистый и звонкий.
Пришёл сосед, остывший суп принёс,
смахнул слезу, ударив по живому…
Но хлеще жажды мучает вопрос –
куда пропал хозяин вместе с домом?
Нависла ночь кудлата и липка.
А пёс едва стоит на слабых лапах
и втягивает в тощие бока
осевший на траву уютный запах.
О тёплую хозяйскую ладонь
вчера он тёрся радостно и прытко,
но грохнул гром, земля вошла в огонь,
и заскулила старая калитка…

Завыть бы, да не воется ему.
В нутре тоска, сменившая тревогу…
Он влажным носом тычется во тьму
и, свесив хвост, идёт к луне двурогой…

02.2020

..............................И бьют часы, и стрелками секут
..............................Не для того, чтоб о душе напомнить,
..............................А фаршем человеческим наполнить
..............................Бездонное зияние секунд.
.............................................................................Игорь Царёв



Орудует в лесу бензопилой
бумажный бог, хлебая дни из фляги.
Он гробит древесину для бумаги,
сомкнув уста в ухмылке ледяной.
И мастерит из каждого листа
не моцартов, не рильке, не магриттов,
а биомусор, выгодный для сбыта
и на погост, и в злачные места.

В шуршащей массе умственных калек,
надев пустую голову на плечи,
бумажный бесхребетный человечек
ломается о пластиковый век.
Он числится под именем «никто»
среди таких же хлипких оригами.
Его вперёд бумажными ногами
несёт в забвенье бледный конь в пальто.

В то время как планета на спине
китов своих катает неустанно,
бумажный бог в бездонные карманы
укладывает куши пожирней.
Бегут минуты, стрелки навострив.
Пытается эпоха встать с карачек...
Безумный мир в хронической горячке
ещё не мёртв, но будто и не жив.

01.2020

Сара супругу с утра делает нервы:
– и что мы забыли в стране, где правят бывшие пионеры?
милый, ты знаешь, меня воротит при виде сала…
– Сарочка, счастье моё, как ты меня достала!
сколько раз повторять – это по-ли-ти-ка. а ещё чернозём, руда…
– и что я забыла на том яру?
– для меня это важно, Сара! а вот ботокс твой – ерунда!
и чтоб без скандалов, жизнь моя, как с тем банкетом со стеклотарой…
пилот слишком скромно приветствует Сару,
а та слишком нагло хамит пилоту, взлетать командует.
– Сара! – муж хмурит брови. – не позорь меня и землю обетованную…

Солнце на яр расплескало медь и укатило гордо.
Дина не плачет – нельзя шуметь, нужно казаться мёртвой.
Немец подошвами стал на грудь, в рёбра прикладом двинул…
Чтобы не крикнуть и не вздохнуть стиснула зубы Дина.
Девушке чудится – сыплет град с неба. Глаза открыла:
Комья земли на неё летят, страх проникает в жилы,
Паника гладит по волосам – лучше от пули или
Здесь задыхаться и угасать рядом с семьёй в могиле?
Хочется Дине бежать, бежать, как из ловушки мыши.
Вдруг ей послышалось – шепчет мать: «Лучше ползком, потише
К краю оврага, а там, вперёд к домику у запруды».
Духом собравшись, ползёт, ползёт по задубелым трупам…
Дина, не в силах домой дойти, дремлет в чужом сарае.
– Ось вона, пан поліцаю, стій! Я цю жидовку знаю! –
Утро по-бабьи раскрыло рот и изрыгнуло нечисть.
Дина под дулом едва идёт, Бога обняв за плечи…

у трапа встречают, как водится, хлебом-солью.
муж традицию знает. ест. а Сара берёт небольшую долю
от каравая, крошит под ноги:
– он у вас не кошерный? –
чем снова бедняге супругу делает нервы,
а вместе с ним журналистам и (в прошлом уже) пионерам.
садятся в кортеж и катят к яру… минуя проспекты шухевича и бандеры.

09.2019

___________________________________________________________

Бронзовая медаль по системе ТОП-10 Кубка Мира по русской поэзии 2019г. (stihi.lv)

Сгустились тучи, грянул гром и вот,
казалось бы, надёжный самолёт,
устойчивость утратил и глиссаду.
Ловили мы скандалы на живца,
считая дни до полного здеца,
не замечая точки невозврата.

Пыталась разобраться по таро –
когда вселился бес в твоё ребро,
но зазвенели крики и посуда,
разбитые о разницу доктрин:
тебе – свобода, мне – в нагрузку сын
и лавочные бабьи пересуды.

Летели по инерции во тьме.
Я думала – в своём ли ты уме,
а ты гадал в кого пошла я родом
и жадно ел одиллий и одетт
на завтрак, полдник, ужин и обед,
и пах духами, злостью и разводом.

Мы врезались в морскую гладь. Под ней,
среди обломков шашней и любвей,
ходили разведёнки косяками.
И вскоре, просочившись сквозь окно,
ты всплыл наверх, а я пошла на дно,
отчаянно махая плавниками.

12.2019

Мы спорим с утра о поэзии.
Повысив фальцет на полтона,
я Кантину в рамке повесила.
Ты вывесил фото Питона.

Ну, что же со вкусами делать нам:
тебя восхищает и манит
эзопов язык у Маркеловой?
А мне интересен Туманов!

Нет паузы между размолвками,
опять завожусь с полуслова:
ты входишь в экстаз от Зиновкина?
А я возбуждаюсь от Злого!

Бросаясь словами до вечера,
нашли компромисс еле-еле.
Отныне (и спорить тут не о чем)
мы Алексом Фо заболели.

12.19
______________________________

Стихошаржик на судей Беспредела-3 (Графская Пристань 2019))))

Тихо-тихо ползи, улитка, по склону Фудзи, вверх, до самых высот.
..........................................................................................................Кобаяси Исса


У моллюска с рождения был интерес –
как врастает бамбук в мякоть синих небес?
Для того чтоб ответить на этот вопрос,
на вершину горы он по склону пополз,
а вернее, по склону она поползла,
потому что – улитка.

Проносились сезоны сливоʹвых дождей,
ветры то умолкали, то выли сильней,
летом рис украшал ветви горной реки,
и казалось улитке, что сосны низки,
что поближе придвинулся к ней небосвод,
вязью облачной выткан.

Склон вулкана стал крут, неприступен и бел,
а улитка старела и домик седел,
и всё меньше и меньше тревожил вопрос,
кто, куда, и зачем в чью-то мякоть пророс?
Взобралась на вершину, вздохнула и там
умерла, паразитка.

11.2019

Нависла полночь, и оживает густая темень.
Голодный ужас ползёт по коже, кусает темя.
В окно угрюмо уткнулась туча мордахой пёсьей.
И створки рамы откинув настежь проникла гостья
в мою квартиру. За стол присела. Теперь нас двое.
«Ты кто?» – шепчу ей. Она лукавит: «Подумай, кто я?»
На ней по моде костюм в облипку из шерсти серой.
Прищёлкнув пальцем, зажгла светильник. Запахло серой.
Метнула взглядом в меня бесстыжим, шальным, раскосым,
а в медных прядях её вовсю разыгралась осень.
И смотрит, словно охотник хитрый на дичь в ловушке,
и убеждает: «Спасти готова в обмен на душу.
Ты одинока, немолода, обижает всякий,
в твоих глазах безысходность старой цепной собаки,
а бескорыстная доброта вызывает жалость», –
слова, насмешкой слетая с губ, беспощадно жалят.
В часах кукушка заголосила болотной выпью,
но гостья вкрадчиво продолжает: «За сделку выпьем?»
Оторопев, я взяла бокал, отпила немного,
как вдруг на землю потёк рассвет по ладони Бога…

…Проснулась в полдень свежа, бодра, без тоски-печали.
От сновидений и глупых страхов следы пропали.
И бросив в зеркало взгляд бесстыжий, шальной, раскосый,
я вижу: в прядях моих вовсю разыгралась осень…

11.2019

__________________________________
МКК-2, 4 тур

Беру альбом и дрогнувшей рукой
веду по складкам выцветшего плюша,
изъеденного пылью вековой,
а сердце бьётся медленней и глуше…

Смотрю на снимок: серостью размыт
унылый день, бродяга в кадре замер,
с подругами стоим на Риджент-стрит,
торгуя полусонными цветами
под редкий стук двуколок и телег.
В моей руке доход в пять звонких пенсов.
Уставшие Алисия и Мэг
глядят на них с голодным интересом:
доносится от выручки моей
пьянящий запах лукового супа,
а мимо сквайры топают быстрей,
за вежливой улыбкой пряча скупость...

Внезапно ярость вспыхнула во мне,
схватив за горло. Вспомнилось не к месту,
как за спиной костёл осатанел,
и нас прогнали божии невесты
подальше от ворот, ведущих в храм.
И мы, вчерашним днём желудки смазав,
с корзинами таскались по дворам.
С букетов лепестки стелились наземь...

Менялась мода, строились дома,
принаряжались парки по сезонам.
Ночами часто грезился кошмар:
в меня врастали астры и пионы
корнями, как в питательный компост...

Мне тридцать пять, а выгляжу старухой.
У Элис тиф... у Мэг туберкулёз...
Земля на их могилах легче пуха.
И не с кем по душам поговорить…
Одна забава – видеть, как нелепо
под яркими зонтами сентябри
бегут по лужам лондонского неба.

МКК-2, 3-й тур