Литсеть ЛитСеть
• Поэзия • Проза • Критика • Конкурсы • Игры • Общение
Главное меню
Поиск
Случайные данные
Вход
Рубрики
Поэзия [45447]
Проза [10014]
У автора произведений: 595
Показано произведений: 551-595
Страницы: « 1 2 ... 10 11 12


Мелодекламация
читает Андрей Соколов - Неоновый /г. Москва
/


Знаю, тишь и покой - прародители местных холмов,
стал бессменным монархом помазанник божий - ветрище.
Свист проходит сквозь уши и мозг - охладевший и нищий,
многократно забывший язык в дескриптивном алмо1.
По утрам здесь безжизненно тяжко колышется тень
прошлогодних хвощей, заплетавших прибрежье в гробницы.
Ивы пали под грубым бурьяном, вдоль дымом клубится
приозёрный туман. Цапля сжала тритона в пинцет.
Сердце сжалось от воплей тритона в космическом макро.
По наушникам в жёлтой траве семенят муравьи.
Сколько этим холмам ни рассказывай, ни говори -
что вино в пёстрых венах течёт в направлении Акры,
что дороже ковров анемоны - колючий рапан,
жадно режущий ноги бегущей по самому краю...
Муравьи-гастарбайтеры чувствуют нежного Брайна2...
Вниз бежит по холмам глупый май - обнажён, конопат,
нагоняя пасущихся коз белоснежное стадо,
полногрудою вскормлен весною, взлелеян в лугах.
Ветер звонко трубит на просторе из тысячи га,
а в низинах озёра дрожат голубым мармеладом.
Да и мне среди ветрениц ёжится в детской мечте -
наконец-то успеть ухватить невесомого змея,
он однажды взлетел и исчез за эфирным мгновеньем,
за иллюзией вечной стены из грехов-кирпичей.
.
.
.

1алмо -Метод обучения иностранному языку, предусматривающий в процессе занятий
использование слухового канала восприятия и многократное прослушивание и
воспроизведение вслед за диктором строго отобранных образцов предложений,
что ведет к их автоматизации.

2Брайна - здесь имеется в виду - песня Брайна Адамса (Everything I Do) I Do It For You
Лирика | Просмотров: 1053 | Автор: Laura_Li | Дата: 02/05/15 17:02 | Комментариев: 9

Мужчины - это одни и те же грабли, только черенок разный (с)
.
.
.

Кто-то придумал закон о приличии ... Ну его!
Как мне сказала однажды знакомая вумэн:
-Хочешь во время секса быть непредсказуемой?
Просто достань из-под подушки бубен,
Сделай мимикрию из колдовства и мании,
перемешайся в разуме близ смотрящего,
чтоб он застыл, как статуя на диване и
вмиг превратился в голодного дикого ящера.
Жизнь - это тоже маркетинг часов и месяцев,
мало ли что - с тобой и с ним через полчаса,
время - подобие некой верёвочной лестницы,
но иногда подниматься по ней так не хочется.
И ты качаешься - должность тебе, ранг ли на ,
дом ли, семью, всё удержать нужно бы.
странен эффект от Бенджамина Франклина -
от неприятия недалеко до дружбы-вип.
Ты когнитивной лестью его замучила,
просто забыла напрочь: он - древний ящер,
он - из далёкого прошлого, ты - из будущего
и вы неприлично встречаетесь - в настоящем.
Иронические стихи | Просмотров: 1099 | Автор: Laura_Li | Дата: 30/04/15 17:42 | Комментариев: 11

Вот почему, почему в апреле всегда кажется: ещё немножко и всё наконец-то будет хорошо.
И в мае, когда начинают цвести вишни, кажется: да-да-да, вот-вот-вот, оно, оно, ещё чуть-чуть — и... И!
Неизвестно что, непонятно как, неведомо зачем, но будет-будет-будет, сбудется,
и тогда начнётся настоящая жизнь, сейчас и вообразить невозможно, какая она,
только тосковать оттого, что ещё не началась.
/Макс Фрай, "Кофейная книга"/

.
.
.
.
.


Песок пёк ступни до заката,
в глаза цветов бог ивы плакал,
лев златогривый тронул лапой
червлённой бухты тишину
и прыгнул в царство трёх девяток.
На всех ЖД - свои порядки,
здесь малыши играют в прятки,
уныние дёргают за шнур.
В кармане звякнул местный идол,
дать двадцать гривен инвалиду...
Ещё вернусь в Керкинитиду
рабыней озера-лиман,
где пересыпь целуя в губы
лев златокудрый скачет блудно,
где обнажённо-безрассудно
я зарываюсь в твой вигвам...
Лирика | Просмотров: 1137 | Автор: Laura_Li | Дата: 25/04/15 13:18 | Комментариев: 15

мне бы проснуться и жизнь расстелить–разостлать,
остановиться и взять одноактный тайм-аут.
личные вещи с годами врастают в кровать,
тихо взрослеют, и тихо потом
умирают.
/Олег_Юшкевичъ
утро. ирреальность холостяка/


.
.
.

времени чадо, сознание впутано в фатум
хитником душ в ирреальности tutta la terra...
ночью скелеты из шкафа бредут за портьеру
челюсти чистить до блеска чернильною ватой.
вылупок шустрый, табун из чертей, как награда,
няньку седьмую замучив искусством шартреза,
мой незатейливый опыт однажды разрезал
(в n-ом году) на квіточки три метра жаккарда.
..................
мне бы очнуться от взрослости в маленькой спальне,
видеть, как в форточку лезет созвездие рыси,
личные вещи растеряны с вакуумом тайны,
сноп из грехов в катапульте готовится к выси...
Лирика | Просмотров: 1099 | Автор: Laura_Li | Дата: 25/04/15 09:23 | Комментариев: 2

Она вернулась к крыльцу.
— Это ребятишки по чужим садам озоруют, — объяснила Ольге молочница.
— Вчера у соседей две яблони обтрясли, сломали грушу. Такой народ пошел… хулиганы...
(Тимур и его команда. А.Гайдар)

.
.
.

Здесь только ты и есть у меня, а там...
дом, который казался гигантским в детстве.
Бывало, свистком будила, а то - мелодично звала по утрам
немолодая молочница, но накрахмалена словно невеста.
Сонные люди с бидонами щурились, кот её флягу облизывал,
где ароматные брызги сплетались, в струйки стекая нежные...
Время, когда миокард с ишемией и аневризмой
бескорыстно и верно служили до смерти товарищу Брежневу.
Мальчики делали сотню скворечников на одного скворца,
девочки - шили, готовили, тренировались молчать и плакать.
Напрягшись, не вспомню ни одного выдающегося лица,
но врезалась в память игра музыкантши и ногти с фисташковым лаком.
Время - суровый учитель, психолог и спившийся к маю анатом.
Все человечки становятся взрослыми как-то, порой плохими...
Здесь только ты и есть у меня, а вот далеко там
всё изменилось. Всё, кроме птиц и неба, копчёного химией.
И время, как раньше, сгущается в жадно-кровавого монстра на западе,
а в темноте пожирает последнего поезда звуки тоскливые.
В Бога не верили добрые дети, но был во дворе у нас Раб один,
знавший всю древнюю Библию, если не полностью, то половину её.
Брат мой родной не любил Фалалея лютой-прелютой завистью,
брат колдуна имитировал искренне - шрам от качелей предсказывал
Брат-то был - мой, боголюб был - соседским, "спасибо" советскому аисту...
Если бы только могли понимать все, что детство, увы, одноразовое..
Дети камнями стреляли по нимбу, а кровь текла алая-алая...
Гробик стоял во дворе, как игрушечный. Дом покрывался коростою.
Жизнь все проценты давно намотала, жизнь - она плавная.
Здесь только ты у меня и остался, на фото во весь рост...
Лирика | Просмотров: 1004 | Автор: Laura_Li | Дата: 21/04/15 18:55 | Комментариев: 0

жаргон

В тусклом баре почти не осталось людей,
скоро утро, и дремлет уставший диджей,
безголосая музыка льётся уже,
как тот скинул очки на вертушечник.
Стойка бара истёрлась от пары блядей,
не везло в эту ночь им на гендерный клей,
все по-парам, а значит, что глух этот день,
не подъехать на выстрел пушечный ...
И над маленьким столиком, где я и ты,
Stars Smart Star вроде медленней крутит винты,
завивая в спираль сине-пепельный дым
с исчезающим джином из лампы.
Ты не пьян, но немного разбит и ленив,
в дне фужера катается пара олив,
а мне жмёт твой подаренный бежевый лиф,
как и всё ощущение вампа ...
Я устала от лесбийских игр стриптизёрш,
говорить уже не о чем, как не поймёшь,
но ты снова роняешь нечаянно нож
и зовёшь хриплым рыком халдея.
Он подходит, когда ты берёшь меня в плен
и рукой раздвигаешь меж тёплых колен,
как тупой дрессировщик со словом - але,
от послушной реакции млея ...
Ты добреешь, сквозь платье целуя плечо
и уже что-то шепчешь мне так горячо,
а парнишка застыл, и ему нипочём,
только скулы слегка заалели.
Ещё час до закрытия винных витрин,
я уверена - спутник уедет один,
а тот мальчик не знает, он - мой господин
этой ночью в безлюдной аллее ...
Лирика | Просмотров: 1037 | Автор: Laura_Li | Дата: 20/04/15 22:00 | Комментариев: 2



Разве я могу спокойно спать, слыша фортепьяно?
Ноты Эйнауди споили немало женщин, и я пьяна...
Влажно апрельская ночь через контур окна
молится тихим сопрано, и дождь стеклянный
не проливается с хрупких подвесок ленивого бра.
Вкрадчиво-сладко дотронется сон до спины,
и подражая чувствительным пальцам Людовико,
словно играя ветвями юной и нежной пинии,
ветер пушистыми иглами дразнит и оставляет линии
на белоснежном папирусе кожи - розово-горькие...
Любовная поэзия | Просмотров: 1049 | Автор: Laura_Li | Дата: 19/04/15 08:29 | Комментариев: 5

Когда я умру, пляшите на моей могиле и поливайте цветы тем, что пьете сами.
Делайте что хотите, только не клонируйте меня, потому что мой клон никогда не будет,
таким же, как я. (Ро́бин Макло́рин Уи́льямс)

.
.
.

А ты рождаешься летом и умираешь вот также летом ...
Давно дешевеют чувства, но дорожают плохие гримы.
А ты превращаешься в ветер, в пепел, так и не став поэтом
и скажут - он прожил столько-то, а не столько-то с половиной.
Там в обществе мёртвых жить и бухать приятнее и свободней,
а твой неискусственный дар не пропить и пол-океаном джина,
по сиквелу прежней истории геймером в космос - богоугодней,
великие любят шутов подле трона и держат неопровержимо.
Там будут твои черепашка с собачкой из первой и лучшей роли,
никто так не мог разыграть и прожить - один посреди фуршета.
Всё на руку - плач, эмоции, штиль, талантливый даже профиль,
в ладонях легко помещаются слёзы и суть золотых предметов.
И там будут всё те же мысли и весь сценарий твориться также,
Нет стран на земле, где ты выжил бы дважды и там наверху - нет стран,
и каждого в жизни предали многоразово или однажды,
но всегда есть один, кто скажет: "О, капитан, мой капитан!"...
Лирика | Просмотров: 1286 | Автор: Laura_Li | Дата: 18/04/15 15:39 | Комментариев: 19

Остыли давно
Черные угли костра
Снегом сокрыты...
(автор Rid)

.
.
.

Площадь Старого рынка в Руане кишела людьми,
в странной жажде копилась толпа уже с раннего часа:
много сотен английских солдат и монашества - рясы
разбавляли пестрящую массу. Печальные дни
достигали с часами фатального пика страданий.
На горе из поленьев и хвороста высился брус,
истеричные крики и плач вырывались из уст,
но одно только тело, в цепях, сохраняло молчание.
Рядом с будущим ужасом в ряд пустовал эшафот:
на сегодня у виселиц отдых, что было нечасто.
Треугольную площадь накрыла небесная паста,
из густых облаков белый ангел взирал на народ.
С драпированных красно-пророческой тканью трибун
в центр зрелища, с ним же, бросали суровые взоры
и священнослужители. Тихо вели разговоры.
Под пурпурной накидкой епископа - каверзный ум:
накануне девице настырной подсунули лист,
будто с праведным умыслом речи велись на бумаге,
но как только на ней расписалась рука бедолаги,
оказалось поддельным - признание, суд - бел и чист.
Жаль, мехам горностая не греть леденящие души...
Вскоре следовал взмах кардинала велящей рукой
и пронзающий звон колокольный взревел над толпой
погребальными звуками, песней прощания в уши.
Только эти глаза безучастно смотрели поверх,
голубые и чистые в контуре нежного лика.
Жанна будто не слышала нервного дикого крика
обезумевших лиц и солдатский грубеющий смех.
Нежно-тонкое тело обвязано грязным тряпьём.
Над огнём, что полизывал ноги, не дрогнули скулы...
Всем казалось, что в пламени ярком - не тлела, тонула
просто девочка из Домреми ... Над гудящим костром
жар трещал, прыгал вверх, чёрный дым обретал едкий вкус,
запах битума с серой ввёл в транс многолюдное стадо.
Оборванцы, открывшие рты, из переднего ряда
ясно слышали веское слово конца: "Иисус!..."
Кто-то видел - обмякла рука, прижимавшая крест,
что из двух хворостин, наспех связанных, сунули в казни;
кто-то вслух сожалел - очень быстро закончился праздник,
слишком рано обуглилось тело у девственных мест.
Ещё долго смотрели их души на сытый покой
одинокого пламени, дым покидал чёрствый город.
И неведомо было живым - тяжкий, времени молот
уже сделал их мёртвыми, Деву оставив живой.
Опустевшая площадь бродяг отпугнула, как крыс -
суеверные страхи сильнее любых поклонений.
Лишь один сумасшедший в лохмотьях упал на колени,
видя белого ангела, тихо взлетевшего ввысь...
Историческая поэзия | Просмотров: 1270 | Автор: Laura_Li | Дата: 18/04/15 11:43 | Комментариев: 10

Она обернулась... Меня
не было в этом взгляде настолько, что не знаю, как я не исчез...
(Андрей Битов "Человек в пейзаже")

.
.
.
Не спрашивай утром - о чём я грущу
и брякаю на гитаре.
Не спрашивай, я не люблю говорить,
когда выступает соль
на мысах овалов крутых облаков,
и небо хранит гербарий
уснувшего солнца в гробу золотом,
а мне не хватает вольт...

А мне не хватает на блюде халвы
в веснушчатых точках мака
и цепкого взгляда горячих олив
твоих бесподобных глаз...
Локальное мнение здешней молвы -
несходство путей зодиака,
я рву свои книги, я "вдаль" посылаю
астрологов глупый сказ...

Ты видел меня, и ты знаешь меня ...
Пусть осень дрожит, как самка,
и путает дождь меж рёбер кустов,
а пальцы меж рваных струн ...
Но сердце хранит из нежности вклад
надёжней швейцарского банка
и выдаст процент, как эти стихи,
любовь превратив в игру...
Лирика | Просмотров: 1025 | Автор: Laura_Li | Дата: 18/04/15 08:50 | Комментариев: 5

... вот если бы ангелы курили, то, вероятно, посчитал бы ...
Алекс Фо


Самое время людей узнавать по глазам,
кожаным словом бросая в кольцо души.
В месяц, когда начинается твой Ураза,
ночь паранджой укрывает соски вершин.

Полубраслетом тонким с запястья вниз
катится лунный свет в городской квартал.
Чтобы набрать в ладони прозрачный рис,
дождь нужно слушать не открывая рта.

Ты почему-то любишь сводить с ума,
любишь, когда танцую в тиши приват.
Ангел за креслом знает развязку сна
и потихоньку курит свой Dunhill Whitе,
в дым одевая стон от горячих тел.
Знает, кудрявый, что обо мне соврал...

В брызгах граната наспех уходит тень,
запах, Коран и чётки смахнув с ковра ...

Стих не является рекламой бренда British American Tobacco, отнюдь)
Лирика | Просмотров: 1313 | Автор: Laura_Li | Дата: 12/04/15 15:55 | Комментариев: 13

Через изгородь
Сколько раз перепорхнули
Крылья бабочки!
(Мацуо Басе)


Это сакральное счастье, волшебное, в пять с половиной лет –
лежать на плетёном ковре, сочиняя письмо для Миёко в Японию.
Порхают ресницы, пушистая грива и кисти попоны - у пони.
Оса по шнуру в полубреде сползает с торшера на маковый плед.
Буква за буквой графитом выводится: Здравствуйте, М а ц у т а н и!
Тает на солнце цветной монпансье и катаются карандаши.
- А кто это здесь пол испачкал и пудры сахарной накрошил?
Мама тепло улыбается. Пахнет шарлоткой, дождём, цветами.
В стиле сафари приталено платье, блестит шелковистый сессон.
Кажется, красочный хаос её мил и уж точно бесценны каракули.
Смешно, от "Булки цвета лисьего хвоста"- на пару плакали...
И бамбуковой флейтой будильника беспощадно стирается сон.

Это любовь первозданная, ранняя - и не до мудрых книг.
Ни до завтраков, ни до обедов, ни до ужинов, ни до чего.
Компания. Остров. Река. С палатками, с удочками, с ночевой.
Истомно и трепетно пить поцелуи под журавлиный крик
и прятаться дико, как звери, лишившись покоя на травных татами.
Молча обняться, смотреть, как играет с пыльцою японский хин.
Тот, кто принёс золотую кувшинку, выйдет на берег сухим.
"Самое интересное - не цветы, а плоды" (из Мацутани)
А рыжий Кон будет долго крутиться в снах повзрослевшей Нон-тян.
Лисёнка похитил осенний призыв, и некому дать совета
Мамы лет десять уже нет в живых. Аномально-холодное лето.
Счастье не то чтобы было не в кон, просто дети детей не хотят.

Это совсем не похоже на жизнь, хуже копии мыльного фильма,
плёнка давно устарела, менялся сценарий, сюжеты, статисты.
Теперь режиссёры предпочитают цифру. В любви сплошь "магистры",
там на футоне за ширмой подарок, в коробочке - кимоно или?
Из этих коробочек можно сложить ещё один дом по соседству.
- И что же тебе, дура, надо?, - как будто ударило током его.
Нон-тян научилась молчать так изящно - муж, улетая в Токио,
сыт сладкой улыбкой смирившейся гейши, конняку-ноницукэ естся.
Но время одной оставаться однажды и жить, как дрейфующий остров.
Под облаком цвета вишнёвого сока глоточками греться - сакэ.
Смотреть на экран безучастно-беззвучно и чокаться с куклой за К...
вдруг прочитать - умерла Мацутани Миёко, почти в девяносто...

Перезревшие сливы трясёт с поднебесья яростный монстр рывками.
И шлейф голубянок, напуганных градом, налип на светящийся шар
из рисовой тонкой бумаги. Она садится у окна, не спеша,
шепчет норито взбесившимся ками. Но их сердца - камни.

.
.
.

Миёко Мацутани — японская детская писательница (1926-2015)
Кон и Нон-тян - герои сказки "Булка цвета лисьего хвоста"
Лирика | Просмотров: 1390 | Автор: Laura_Li | Дата: 11/04/15 17:19 | Комментариев: 13

Слишком крохотная птичка-
Сердце моё
Не долететь ей к тебе живой
Длинное небо
Жестокая зима
L&L

.
.
.

Видишь, осину ветер обнял и сжалась та,
в небе по швам расходится серость простыни,
ходят медсёстры ночью кошачьей поступью,
только сегодня не умирай, пожалуйста...
Завтра приснится фото твоё в орнаменте,
с лентами в косах, в клетчатой юбке школьницы.
Кто же мог знать, что время-стекло расколется
или рассыпется солью в разрезы памяти?
В сонной побелке эхо людей, ты слышишь ли,
тонны молитвы годы хранят в кладке здесь.
Как растворить гордости грех, жизни спесь -
каждый кирпич зная, молчит неумышленно ...
Дождь зачастил, я расскажу тебе жестами,
как он дробит в синий карниз безжалостно,
только сегодня не уходи, пожалуйста,
буду петь ... Avec ma besta avec ma bestouille
Белый айфон бился в асфальт до агонии,
в ночь раздражал шумный мотив, помню я.
Сегодня луна, как грешный дурак - полная,
милая, спи, только дыши всегда вовремя ...

Будешь ещё, будешь, гулять со своей подружкой
по неоновой Гагаринской але ...
Буду ждать, как обычно, с остывающим касулле,
и не смотреть на часы, поправляя подушку.
Лирика | Просмотров: 953 | Автор: Laura_Li | Дата: 11/04/15 15:31 | Комментариев: 4

Конкурс
Седьмая пятница - 105:
АПРЕЛЬ


Наскучило всё донельзя, апрель цимбалит,
мать у него скудырней была на ласку.
Имбирно-медовых лососей на стол подали,
чтоб не урчало в стомахе до самой пасхи.
Вызобить всё до крошки - Неделя Вайи,
ягодниц зорька после вина из вишни
Хвостики заячьи скопом на вейе дышат,
ветла в окно скребёт, словно боль живая...
Сиверко шлёт дожди и снега, как въняти -
меньше чертей зазнобить, батрачить с по́том
..................
Время и странник рядом идут к воротам,
чтобы страданий крестных принять объятья...
Лирика | Просмотров: 1161 | Автор: Laura_Li | Дата: 05/04/15 17:18 | Комментариев: 13

Конкурс
Седьмая пятница - 105:
АПРЕЛЬ


Этой зимой - ты не вернулся, и всё закончено,
с февралём заключать перемирие - словно с отчимом
говоришь и каждое слово на редкость отточено
не придуманным лазером, но не алмаз ещё.
Марту хочется быть немного безумным шнифером.
Ночь, коты, снеговые пласты - утекают с шифера.
И почти не проходят симптомы до спрея ифирал,
даже если ты веришь в Бога, давно крещён.
Открываешь глаза - апрель... Вот откуда он? Здрасте вам ...
в него веруешь, как в молодого Хоффмана Дастина.
Можно долго смотреть на мимозы и взглядом Мастера.
Пить топлёное молоко. Умирать во сне.
Привыкаешь со временем к чувству разбитой статуи,
ей же пата и шаха мало, ещё и мата ли
не хватало до полного счастья, чтоб стать богатою,
но впиваться глазами жадно в последний снег.
С днём рождения, милый, который раз говорю уже,
укрываясь спросонья пледом из шерсти верблюжьей,
а в окне заиграли мальки в фиолетовой луже,
будет много серебряных рыб и родится кит -
золотой с голубым фонтаном, дорогу вымостит.
Это просто планктон - ушедшее, грусть и изморозь,
а вот предначертание - дождь в человеке вырастить -
предсказал не Господь мне, а ты ...
Лирика | Просмотров: 1339 | Автор: Laura_Li | Дата: 03/04/15 21:55 | Комментариев: 23

Слушаю мантры поющей гортани воды,
воздух читаю в гудящем шатре океана,
чтобы вернуться домой успокоенно-пьяной
в гольфах из пены, оставив прибою следы
розовых дней в перламутровом ухе рапана,
чаек - прощальные арии просятся в сны,
ветер доносит восточную пряность весны
и исчезает по шахтам слепого кальяна ...
Мне никогда не построить сверкающий мост,
не утопить своё сердце из прожитых будней,
всё на кону ... либо - лёгкие белые ступни,
либо - горящий на солнце, русалочий хвост ..
Лирика | Просмотров: 911 | Автор: Laura_Li | Дата: 03/04/15 17:51 | Комментариев: 6

Наснився знов...
Без дозволу у сни
Влетів за хвильку до світанку,
Промінчиком прийдешньоі весни
Розбурхав нічку-колисанку.
Запестив щастячком...
Зацілував...
Під ковдру зіроньок насіяв,
Кавово-пряно милував,
Ранково ніжністю завіяв!
/автор Лия***
Ранково-сонне/

.
.
.

вольный перевод

Заново снишься мне...
Без позволения в сны проникая,
в миг предрассветный
будущим лучиком квiтня.
И будоражишь меня в колыбели-ночи,
счастье впустив,
зацеловывая заветно...
Под плевой растаявших звёздочек
пряно-кофейной
милуешься нежностью сочной...
Поэтические переводы | Просмотров: 1114 | Автор: Laura_Li | Дата: 01/04/15 21:05 | Комментариев: 3

Эта сказка из серии давних сказок
​поросла вьюнами, но греет память,
​забывать истории лучше сразу
​и они не будут настолько ранить.
​Вот она - не очень любила флирты,
​никогда не плакала от романов,
​у неё бонсай на столе, из мирта,
​и ангобом крашенные, вараны.
​У неё наследственные фаянсы,
​куча разной мелочи антикварной,
​и она любила, читая стансы,
​пить чаи из тульского самовара.
​А на море как-то случилось чудо,
​дикий ветер вдаль уносил парео
​и она бежала за ним, как будто
​за границу мира, в другую эру ...
​И на пирсе, похожем на все пирсы,
​она встретила этого человека ...
​Человека, который читает мысли,
​человека, которому было полвека.
​И в улыбке надежды, с любовной верой
​он смотрел на её молодой профиль,
​а потом деликатно подал парео
​с приглашением - выпить по чашке кофе.
​Что же после? Встречи, свидания, нервы,
​поцелуи робкие и не очень ...
​Да ... он был мужчина её не первый,
​хоть она и годилась почти что в дочки
​Но синоним влюблённости - отрешение
​от законов, правил, молвы и нормы
​Он был жрец на жертвенном приношении,
​а она - огнём, что сушило горло.
​Он питался телом её горячим,
​её молодость пил из сосудов страсти,
​с ним она становилась всё больше зрячей
​и всё меньше давала ему украсть их ...
​А однажды, что было совсем редко,
​перепутала час и пришла раньше,
​у него в постели была брюнетка ...
​Так вот жизнь продолжалась, виват, дальше
​Хоть она и не очень любила флирты,
​никогда не плакала от романов,
​на фиалки, за́ день, сменила мирты
​и разбила гипсового варана
Любовная поэзия | Просмотров: 1120 | Автор: Laura_Li | Дата: 29/03/15 11:25 | Комментариев: 13

Жизнь крутится, как в шумном варьете,
мелькая пёстрой юбкой в такт Kawai,
танцовщица подходит ближе к краю,
стуча игриво ножками в паркет.
И на богатых столиках фуршет,
глаза осётров, смазанных лимоном,
глядят ей в кружевные панталоны,
открытых губ отправив - рикошет
Смерть ходит между зрителей во тьме
единственной, опрятною прислугой -
официанткой, вежливой и нудной
в крахмальном фартучке
с цветочками в тесьме.
Поднос - под нос ...
любому, кто желает откушать и отпить
за счёт творца. Кабак его,
владельца - в два лица, а музыка
для всех одна играет.
В недоказуемой и смутной теореме
однажды, сидя около окна,
мне показалось, жизнь - была на сцене,
а между стульев - смертная игра ...
.....
В помпезной речи нафталиновых героев
кипела ночь и загорелся белой ватой
отпетых трагиков театр тесноватый
для окупаемых без грима двух актёров.
Ещё вчера они разрушили злой график,
их режиссёр напился в старой оружейной,
на грудь давило целый год аутодафе
от треугольника безумных отношений.
Как муравьи сбежались люди до пожарных,
успели вынести хмельного режиссёра
и даже выпить пару рюмочек у бара
и стырить ружья в декорациях актёров.
Забрезжил свет над опустевшим пепелищем,
а после солнце опустило занавесу,
чуть приоткрыл глаза богатый, ставший нищим,
и эхо ныло в пустыре: - Продолжим пьесу...
.....
Когда вино закончилось в бокале,
меня окликнул чей-то странный голос,
на сцене снова юбки замелькали,
а ты макал осётра в белый соус.
Лирика | Просмотров: 888 | Автор: Laura_Li | Дата: 28/03/15 18:09 | Комментариев: 3

- Ты сладок, как тоуматин из кустарника «Ке́темф», -
Мурчала под боком поэта с утра ботичелька.
- Я просто развёл в себе каплю тебя, красы-лета:
Пусть тают десертным глоточком стишки-карамельки!
(автор: Юхниця Євген)

.
.
.

Они еле слышно шептались до самой полуночи
на старом бесцветном диване заброшенной дачи.
А что ещё делать? На улице ливень ... Иначе
их попросту смыло бы в сели на глиняных улочках.
Давно обеднел обертоном, тревожа фальцетом -
разнузданный ветер, катаясь с чертями на ставнях.
И смотрит на красные губы инструктор-наставник,
разряжено два телефона, в карманах - ни цента.
Ему бы не Опель водить, а Т-40 с прицепом,
какого... двоих потащило на дачный посёлок?
Огромный паук ловит стресс от таких новосёлов.
Потоп не похож на вселенский и догму ацтеков,
но что-то его заставляет предательски вздрогнуть,
войти в полымя из огня, позабыв про цунами ...
Он жаждет - на красный. Вне правил. И грош - не цена им,
всем знакам запрета, попавшим в проклятую омуть.
Мурчала под боком инструктора утром - поэтка:
- Какой ты горячий, как двигатель после двух милей ...
- Я просто развёл сам себя, глянь - хетчбек "укатили",
и топать нам в город пешком ... Одеваемся, детка ....
Юмористические стихи | Просмотров: 1042 | Автор: Laura_Li | Дата: 25/03/15 20:55 | Комментариев: 6

Она входит легко, бесшумно,
замирает в сиянии лунном,
и рукою с потоком люмен
между кресел бросает клатч.
А он смотрит, как дикий викинг,
на прозрачность её туники,
издавая - то хрип, то рыки,
то немой безнадёжный плач.
Вдоль симметрий оконной рамы,
под обрывками тюли драной,
замечая дождливые шрамы,
переспросит - а что там за ...
Как собак, забивая мысли,
и запутавшись в днях и числах,
он заметно от злости высох,
но скучал по её глазам.
Сам себе уже неузнаваем,
находясь между адом и раем.
Наблюдать, как она играет,
небольшая за то цена,
что глотал её губ туманы,
наслаждался, был сытый, пьяный -
юной, чистой, горячей, пряной.
Он разбился. Она цела.
И теперь он в числе не первых,
а последних, оседлых, нервных,
тех, кому не бывают верной,
хоть всю душу наружу вынь.
И горя, замирая, как евнух,
подавляя желание в венах,
он боится убийственной веры
в искушение её святынь.
А она раздевается молча
и не слушает, что бормочет,
а на утро с гардины клочья
убирает, меняет тюль.
В недопитом бокале скотча
пара мух утопиться хочет.
И она говорит, между прочим,
это лучший его этюд ...
Лирика | Просмотров: 1046 | Автор: Laura_Li | Дата: 23/03/15 21:23 | Комментариев: 11

Приснилось – я прощён тобой,
Хоть без вины был виноват.
И счастье беглое весной
Вернулось будто бы назад.

От грёз весенних боль одна.
Когда зажёгся неба край,
Из ускользающего сна
Махнуло счастье мне: Прощай.

Сон улетел, а вслед ему,
Сорвалась только пара фраз:
Весной прощаться ни к чему.
Прощать весною в самый раз.

(ДЕНИС "Приснилось")


.
.
.

Приснилось - я тебя простила,
хотя виновен вряд ли был,
Шла по сосновому настилу,
чуть впереди бежал мастино,
а снизу - княжница, грибы ...

Айфон на шее, в громкой связи
нас уличила тишина.
Меня был слушать не обязан,
но намекнул - стоишь под вязом
и что-то высказать желал.

Слова не сразу находились,
в молчании слышен стук сердец,
и он достоин книги Гиннесс,
как мало мы с тобой молились,
когда запутались вконец

Как жаль, что это сон и небыль,
и руку утром лижет пёс,
а я смотрю в окно на небо,
где нашу странную беседу
весенний ветер вдаль унёс
Лирика | Просмотров: 984 | Автор: Laura_Li | Дата: 22/03/15 08:08 | Комментариев: 6

И вот, рука предающего Меня, со Мною за столом…
(Св. Евангелие от Луки 22:21)

Декабрь спокоен, умиротворён и сух,
как Домен Шандон де Бриай, что тебе несут,
из органолептики самый придирчивый суд
порой приговор откладывает для азарта.
Со временем всё меняется, даже вкус,
и неудивительно, что ты сказал мне: - Ну-с ...
Чего же сегодня так хочется на искус? -
наглядно-торжественно двигая винную карту.
И будто, как раньше беспечен, слегка остёр,
неважный бы вышел в кино из тебя актёр,
где ты от своих похождений мозоль натёр,
но я - не жилетка для слёз и, увы, не пластырь.
Ещё по бокалу Домена в декабре
и ты невзначай вспомнил тоненький шрам на бедре,
от мины хорошей в ужасно-плохой игре
всегда чуть умней овца и глупее пастырь
Сулишь мне богатство: не сразу меня узнал,
а я редкий раз вспоминала твои глаза.
Тот шёлковый галстук, которым однажды связал,
давно в секонд-хэнде продан. Зачем мне память?
Пожалуйста, больше о встрече меня не проси,
как только мы выйдем отсюда, возьму такси,
и всё начинать сначала не хватит сил,
и поздно во мне корректировать вкус и править.
Бессмысленно думать - а кто же из нас не грешил?
Ты тоже украл половину моей души.
Так бешено мчалось такси в веренице машин,
и с каждой секундой всё дальше от парапета,
где нежно ещё раз дотронулся до руки,
а я попрощалась цитатою от Луки ...
И снег полетел, словно белые мотыльки,
целуя в макушку старинный фонарь без света.
Любовная поэзия | Просмотров: 1043 | Автор: Laura_Li | Дата: 21/03/15 12:16 | Комментариев: 7


Мелодекламация "Аверс"
читает Андрей Соколов - Неоновый /г. Москва
/

.
.
.


Натыкаясь на флюгеры крыш, белоснежная сдоба
разрывается нежными порами, мечется пухом.
Ненасытные ветры танцуют с зарёй пасадобль,
разъярённо, по-бычьи, мыча сонной улице в ухо.
Спорим, эта весна не такая, как давние вёсны,
где был несколько ниже, слабей и наивнее левел.
Обошёлся любимый фрилансер мне дорого просто,
но дешевле, чем тратить полжизни на поиски плевел.
Так устроены люди, что думать о царстве небесном
изначально не время, потом недосуг, дальше - поздно.
И свидания похожи на случки, а споры - процессы
с прокурором, судьёй, адвокатом - в насмешливых позах.
Кто задолго до этой весны, перепробовав вина,
искушенья храня в драгоценной шкатулке без кода,
с наслаждением и гордостью вырезал явку с повинной?
Так считай - это мелкий монтаж из ушедшего года.
И твоей доброты бесконечной однажды не хватит,
а корриды покроются плесенью, возрастом, спесью.
Ветер ревностно рвёт на балконе бордовое платье,
заглушая протяжные стоны коротких реверсий.
Любовная поэзия | Просмотров: 1109 | Автор: Laura_Li | Дата: 15/03/15 15:00 | Комментариев: 9

он - чистая вода в серебряном ковше,
он - живопись рукой наивного ребёнка,
он - сам ребёнок в чём-то, качается в душе
в карибском гамаке из пальмового хлопка

она - Мулен-а-ван* в расколотом фужере,
она - девятый бес, вселившийся в блудниц,
она - сама блудница с глазами синей гжели
и взмах ресниц подобен полёту чёрных птиц

их жизнь - из двух цветов квадратов Казимира,
их жизнь - coccinllidae**, семь точек полусфер,
их жизнь - бинарный акт из миллиардов в мире,
вся жизнь и есть - их мир в пуло́вере всех мер


Мулен-а-ван* - Божоле, крепкое красное вино тёмно-рубинового цвета с ароматом ириса, увядшей розы, пряностей и спелых фруктов.
Coccinellidae** - латинское название насекомого из семейства жуков - божьей коровки. По легенде, самое распространенное число точек на передних крыльях божьих коровок — семь – символизирует семь радостей и семь скорбей Девы Марии
Лирика | Просмотров: 782 | Автор: Laura_Li | Дата: 15/03/15 10:26 | Комментариев: 0

Ты уходишь, а я начинаю падать с промёрзшего Эвереста
и не чувствуя страха с болью, лететь безмолвно в режиме slo-mo*
Время тянется ровно столько, что от конца до начала - вестерн
перемотан наполовину, а там, где счастливы - ролик сломан.
Сквозь секунды бесследно канут остатки ряби и гипоксии,
и воронка закрутит - змеев, цветные фрисби и борт картонный.
-Ты не связана ли обетом? Не связан ты ли?, - не тех спросили,
а других совершенно нас - счастливых, юных, простых, влюблённых.
Если рядом порхают птицы, то мир не рухнул, живёт и дышит.
Было время - легко, бездумно тобой напиться от жажды rapide**
Я не знаю, где были люди, но нас швырнуло куда-то выше.
Оказалось, что гордость - мера, за овердозу - и лучших травят.
Голубы зеркала остывшие из долины убитых иллюзий,
и ресницы обвиты инеем в леденящем капкане спазма.
Оглушает бумажный тающий аэробус в дымчатом юзе,
и звенит неестественно горестно: -Нет, не связана... -Нет, не связан ...


*slo-mo (англ.) - замедленное движение
**rapide (фр.) - ускоренное движение
Лирика | Просмотров: 1198 | Автор: Laura_Li | Дата: 09/03/15 14:14 | Комментариев: 8

Что-то меня разбудило сегодня щемящее,
с пола в наушниках слышалось Vorspiel Аберта,
небо в окне тяжелее монгольского ящера,
тело с душой - заколдовано, поймано, заперто.

Путы неволи желанны с особенной яростью,
конские волосы спутались в кисти матоуцинь,
еле апрелятся губы в молящем - пожалуйста,
и флажолет захлебнулся весеннею звонницей.

Жарко и тесно арату в пыли мегаполисной,
носит буланый по тропам, а надо бы - меж идти,
мне полюбить тебя хочется и не опомниться,
нет ничего безрассудней и злей - твоей нежности.


Vorspiel (Прелюдия, отрывок из оперы, интермедии Ekkehard)
Иоганн Йозеф Abert
Лирика | Просмотров: 1211 | Автор: Laura_Li | Дата: 08/03/15 11:31 | Комментариев: 3

Люблю грозу в начале мая,
Когда весенний, первый гром,
как бы резвяся и играя,
Грохочет в небе голубом.

Гремят раскаты молодые,
Вот дождик брызнул, пыль летит,
Повисли перлы дождевые,
И солнце нити золотит.

С горы бежит поток проворный,
В лесу не молкнет птичий гам,
И гам лесной и шум нагорный -
Все вторит весело громам.

Ты скажешь: ветреная Геба,
Кормя Зевесова орла,
Громокипящий кубок с неба,
Смеясь, на землю пролила.

Ф.Тютчев

Люблю котов в начале марта,
когда их вопли режут тишь,
самцы, резвясь, в пылу азарта
от шумных драк, слетают с крыш.

И стонут кошки молодые,
в любовных муках кровь кипит,
не до еды, не до воды им,
пустынен местный общепит.

Несётся чей-то пёс проворный
на загулявшую регдолл,
хозяин дома ждёт покорно
(а говорят - послушны, мол)

Вернётся ветреная Геба
не раньше мая, вот те крест,
ушла за Зевсом (у соседа)
И оба не находят мест.

Осталось ночью слушать батлы
кошачьих танцев и реприз.
И не найти, кто из Гераклов
сейчас над Гебою завис.
Юмористические стихи | Просмотров: 1375 | Автор: Laura_Li | Дата: 07/03/15 16:36 | Комментариев: 9

Конкурс
Седьмая пятница - 101
подснежник


Маленький белый подснежник на хрупкой стреле
клонит кокетливо пыльник в хрустальную наледь,
с ближних стволов кровоточит живи́ца и камедь,
кто-то недавно дрова нарубить здесь успел.
Неподалёку следы от костра, вдоль тропы
мокнут окурки от "Примы", остатки обеда.
Так вот бывает: сорвутся, придут, понаедут
те, кто с породой - на "вы", а с природой - на "ты".
Голые листья застыв в приземлённом пучке,
хрупкую жизнь утаили в нефритовых венах.
Солнце, как принц в позолоте, привстав на колено,
замерло в бархатно-нежном дыханье лучей.
Маленький ... Хочется в тёплых ладонях согреть,
спрятать от мира, украсть, сохранить для услады
Только ему ничего, кроме солнца, не надо,
разве что ярко прожить ... не весну ... её треть ...
Лирика | Просмотров: 1148 | Автор: Laura_Li | Дата: 06/03/15 19:25 | Комментариев: 11


В маленьком городе ближе к зиме наполовину пусты -
и номера в отеле, и покрытые снегом автостоянки;
грустный портье взирает в окно сквозь засахаренные кусты,
перебирает журнального глянца буклеты и на листы
изредка падают мелкие шкурки фисташек со звуком морзянки.

Он тихо вздрогнет, когда на парковку ворвётся Toyota Land,
и за секунду следы ожидания исчезнут с дубовой стойки;
а гармоничная пара вошедших будет в отрезке лет,
когда сквозь очки в бесценной оправе смотрят на божий свет,
ещё не такой бессмысленный и не настолько горький .

В маленьком городе стены с хорошим слухом и есть глаза,
сын никудышного мэра с газет полосных почти не сходит;
виды видавший, умный портье потому ничего не сказав,
и записав под чужими и.ф.о., проводит в трапезный зал,
раскрепощённо шутя о налогах, санкциях и погоде,

о делегации мудрых японцев, бывших недавно тут,
местный НИИ расширяется и круглолицые тоже в доле ...
Странный портье не брюзга, но слегка презирает открытый блуд
и сам себе удивляется, вдруг почувствовав, как он глуп,
взирая на белую шею и пару округлостей поневоле.

В маленьком городе ночь наступает раньше и слаще сны,
двери и окна хранят демонических танцев мерцание звука;
дрёмой к дубовой стойке усталость клеит и так честны
мысли, что миновали границы дозволенного и посты,
трогая тайно - распухшие губы и наслаждаясь в муках.

Пара с рассветом покинет уютное гнёздышко, а портье
снова повесит ключи на изящный стенд и запомнит номер;
чуть окунётся с прежней тоской в гламур из журнальных тем,
помня о страстной прелестнице, что не похожа на тех совсем,
которым на утро охотно и прямо в лоб говорят: game over ...

В маленьком городе слухи гуляют при свете и в темноте,
и в полупустых коридорах доносятся фразы и ароматы,
в белых постелях сплетаются негой пары безумных тел;
только никто не знает, в кого так сильно влюблён портье,
и для кого из фиалок букет всегда на столе в "девятом" ...
Любовная поэзия | Просмотров: 1911 | Автор: Laura_Li | Дата: 05/03/15 20:17 | Комментариев: 22

Конкурс "Седьмая пятница - 100",
ЮБИЛЕЙНАЯ



читает Андрей Соколов - Неоновый, г. Москва


А сто кругов назад
стареющего солнца
под красный бархат зорь
шумело варьете.
Стекала в ночь слеза
на дно пустых колодцев,
молочных засух хворь
врастала в декольте.
От лёгких амплуа
и скачек зрелой жрицы
живой лежала жизнь
в могильнике за честь.
Судьба листком плыла.
И надо же влюбиться
не за приказ - ложись,
рублём не меря шест.
Под звуки трёх колен
лимонных канареек,
снимая мокрый плащ
с прелюдии в игре,
он пальцами калил,
как рёбра, батареи,
и ей шептал - не плачь,
"так может лгать еврей".
Что цифры в кошельках?
мерило: пудры с краской,
нейлоновых чулок,
горжетки из песца.
Запутавшись в шелках,
рассказывались сказки,
вот только он не мог
любить её лица.
А дождь стирал с домов
остатки штукатурки,
вливался в соло драм,
в хорал историй вне ...
Он с ней остаться мог
выбрасывать окурки,
молчать в квадраты рам,
..................
но не остался...
Нет.
Лирика | Просмотров: 1030 | Автор: Laura_Li | Дата: 28/02/15 14:50 | Комментариев: 8



Дочери

За стеклом, где зима - скорлупою ореха
между липовых струн затерялась луна.
В мягких лапах лилового тихого бра
разомлел ручеёк звонко-детского смеха.
Завитки утонули в лебяжьей подушке,
и кораблик из бязи отправился в сон.
В платьях пышных, с улыбками розовых сот -
у подножья красуются куклы-подружки.
К перламутру обоев из эльфов и грёз -
рыжегривый припал сонный львёнок и Шарик.
Там, за аркою сна - гномы ночью мешают
самый сказочный пунш из пушистых мимоз.
По ракушкам фасуя задумчивых рыб,
пьёт аквариум сок с малахитовым лесом.
Старый клоун - смешным разноцветным балбесом
колпаком не звенит и не плачет навзрыд.
Покачнулся невидимый ветер свежо
в кожуре апельсина воздушного шара,
вмиг крылатая пони сверкнула пожаром,
и рассыпала искры над пухлым ежом.
В лепестках крошек-ландышей кукольных чаш,
на игрушечной кухне в пластмассовом доме -
аппетитные вафли из тонких соломин
и волшебного чая дымящий мираж.
Свет иллюзий проник за фарфоровый лоб,
в полудрёме ресницы дрожат мотыльками.
Звёзды сыпятся с неба на крыши кульками
и поют хрусталём, где зима... За стеклом...
Лирика | Просмотров: 1077 | Автор: Laura_Li | Дата: 27/02/15 21:28 | Комментариев: 6

Конкурсное
Седьмая пятница - 99,
знаки Зодиака



Любит меня бессонница, как сестру,
​трогает пиццикато вдоль нервных струн,
​а на ковровой дорожке из лунных струй
​перс развалился, лапы сложив на тапки ...
​Крошки плутония сыпятся впопыхах
​яркой тропинкой к созвездию Петуха,
​не доведи меня, Господи, до греха,
Тавр меня уложит и на лопатки ...

​Не доведи меня, я же, как все внизу,
​сильным рукам - что стоит сломать лозу?
​Знаешь, как локти после себе грызу,
​простыни рвутся, зеркало бьётся люто ...
​Сердце не просто ноет, оно болит,
​из-за любви - я давно уже инвалид,
​можно иметь здоровый, приличный вид,
​но не иметь внутри его - абсолютно ...

​Он - из охотников, что не упустит дичь,
​знаю, что всё позволю ему достичь,
​будет луна, как ручной золотой снитч
​скулы его освещать и улыбку в щетине ...
​Слушай меня, бессонница, без венца
​кружатся стрелы из колчана Стрельца,
а ​я загораюсь центром его кольца,
и ​принадлежу не всецело, но ощутимо ...


Тавр - от греч. ταυρος, tauros - бык
Лирика | Просмотров: 1154 | Автор: Laura_Li | Дата: 22/02/15 22:27 | Комментариев: 13

Время не после полуночи, время - до ...
В западной части города подо льдом
рыбы живут счастливые. Мега-дом.
Как им не страшно плавать там глупым, голым?
На берегу портовом шумит квартал.
Ты понимаешь, что это иной портал -
старый кабак, где держат бокал у рта
люди, которым сушит до хрипов горло.
Кто-то, уставший с кем-то, спешащим жить,
лакомит стейк, об вилки тупят ножи
и болтовня: о жизни, любви и лжи
бестолку, слишком быстро стекает к порно
Жарко. Ровно на градус заказанных вин.
Здесь вышибаются фейсы и клином клин:
даме всегда найдётся в толпе один,
с кем она ровно в полночь уйдёт покорно.
И на минуту обнявшись у фонаря,
ты забываешь, что рыбы не говорят,
а где караси срываются - щуки в ряд
вертят хвостом и брюхом голодным, будучи
глупыми, голыми, жадными до костей,
А от него всё равно никаких вестей,
и словно река зимой, холодна постель
так, что не до ... Время после полуночи ...
Психологическая поэзия | Просмотров: 1000 | Автор: Laura_Li | Дата: 13/02/15 16:00 | Комментариев: 6

Дождь рикошетом от старой брусчатки
пляшет под свист очумелого ветра,
стыло в каштановом парке пустом.
Ждёт просветления бронзовый Марков,
тучи растянуты на километры,
радуга дразнит коротким хвостом.
К толстой берёзе, как к мачехе сытой,
тянется тонкая ветка рябины,
нежную зелень пугает раскат.
Водкой анисовой в стельку убитый
кто-то бредёт под холодной лавиной,
вспыхнул в проулке небесный снаряд.
Сунув за пазуху мокрую руку,
дольку лимона нащупав в пакете,
булку и сала нарезанный шмат,
мимо бегущему псу что-то буркнул.
Мокли слова на стене в лазарете,
тот кто писал их - уже не дышал.
Что он расскажет малышке под утро
голосом хриплым, простуженным хмелем,
нервною дрожью циановых губ?
Рыжей лисичке и зайчику, будто -
булку и сало не на́двое делят,
а на троих раздают ...


*Памятник генералу С. Л. Маркову — памятник Генерального штаба генерал-лейтенанту Русской Императорской армии,
герою русско-японской и первой мировой войн, одному из организаторов и лидеров Белого движения С. Л. Маркову,
установленный 13 декабря 2003 г. в г.Сальске . Является первым в России памятником деятелю Белого движения.(бронза,гранит)
Лирика | Просмотров: 863 | Автор: Laura_Li | Дата: 09/02/15 16:56 | Комментариев: 5

Конкурсное
Седьмая пятница - 97:
февральская


Окрашен в перламутровый акрил
февральский город, просыпаюсь с ленью.
Побалуюсь с утра картошкой-фри
под соусом горячим с халапеньо.
По улочкам спокойно поброжу,
по антикварным лавкам и багетным.
Колышется небесный абажур
и смотрит одобрительно на это.
А он рождён под норковой звездой,
но каверзный и скуп обычно к людям,
двенадцать братьев крутят колесо,
один из них, как есть - родня Иуде.
За что его не любят - месяц лжи,
лучей притворных и метелей колких?
То холод на лице пустом дрожит,
то бьётся лёд на мелкие осколки.
Ещё есть время бредить по душам
с тобой на пару мысля о бессмертии,
пока несу до дома не спеша
лицо Искариота на портрете.
Вот так и он целует, не любя,
морозной стужей плавя лоб и щёки,
тону в дорожной соли февраля ...
понравился бутик, вернусь ещё к ним.
Иду пешком и странный монолог
на памяти пытаюсь словом высечь.
Как много весит твой предатель, Бог,
гораздо тяжелей, чем тридцать тысяч.
Лирика | Просмотров: 1096 | Автор: Laura_Li | Дата: 06/02/15 20:21 | Комментариев: 28

Нас нет. Мы нигде. Царит вездесущая логика.
В конфликте великом был изгнан плетьми Дионис.
Один из двоих становился простым трудоголиком,
второй по инстинктам карабкался вверх или вниз.
В экраны цветных мониторов вербованы временем
сверхлюди, давно не державшие за руку плоть,
любовь зарождается моно-, тех-приспособлением,
готовая псевдооргазмом форматы колоть.
Трансформеры разных полов: на далёкой окраине,
в густом мегаполисе, в сёлах, в горах, на реке,
да где бы ни -жил человек, не приходит раскаяние
за то, что прогресс подбоченился в каждом ларьке.
Все блага людские доступные, разные, нужные
давно обучили нас чёрствости с подписью лень,
любимым когда-то любимые делали ужины,
теперь носят кофе, и то, если просят - налей.
Депрессии дети гуляют на пасмурных улицах,
раскручены векторы банков и купле-продаж ...
С большими авоськами ходят домашние курицы,
а есть петухи, у которых в кармане "калаш"
Растут до гигантских масштабов и противоречия:
вопросы обыденных фактов и новых идей,
одним - запрещают болтать на родимом наречии,
другим - разрешают, почти не держа за людей.
Нас Боги покинули - завтра, природа - сегодня,
мечты раскололись нечаянно где-то - вчера.
Осталось немного: в глаза заглянуть нынче модно,
быть рядом, забыв - кто, когда, у кого ночевал.
Мы есть. Мы реальны. Инстинктов припрятанных клоуны.
Доверие вынесли с мусором следом гостям.
Упрямые, глупые, гордые - Девы и Ов-е-ны
Начать бы сначала. А Боги?... А Боги простят
.
Иронические стихи | Просмотров: 1056 | Автор: Laura_Li | Дата: 03/02/15 15:59 | Комментариев: 8

Так тщетно ждать взаимности и слов,
февраль бессмертным кажется и старым,
кот безразлично смотрит на отару,
бредущих вдаль баранов и ослов.
В папахах цвета пены молока,
в парадных бурках из овечьей шерсти,
на жеребцах гнедых, и было шесть их,
что боги шли к подножью южных скал.
Андийцы. Расскажи мне обо всех.
Спешат на свадьбу западные люди.
Что говорят, чем живы и как любят?
Мне помнится, ты ценишь женский смех.
Осмысленный этнический посыл,
как чуждо - в тишине ходить по дому
и прятать взгляд, услышав грубый гонор,
так хочется сорваться до осы.
Какие же мы разные, чудак,
целуй меня, как раньше: жадно, крепко.
Ещё три дня и "до свидания" клетка,
уеду в свой уютнейший бардак.
Не любятся мне здешние места,
и губы жаль, что жгут чужую шею.
Нет у барана с пумой отношений,
и не родится маленький бастард.
Любовная поэзия | Просмотров: 1026 | Автор: Laura_Li | Дата: 03/02/15 15:25 | Комментариев: 14

Так странно остаться одной и в домашних баду
поглаживать кошку, тянуть из соломинки сидр,
спасибо тебе, самый щедрый и солнечный Идор
за яблочно-грушевый рай в дагестанском саду.
И мясо арчинской овцы, запивая водой,
в пьянящем дурмане танцуешь, как гордые лакцы,
и кажутся жутко родными кавказские танцы,
а в жа́ре подносится горцу разжатой ладонь
У юноши столько блестящих и жёстких кудрей,
как диких течений в глубинах вечерней Самуры
и взгляд обжигает лавиной, влюблённый и хмурый,
так сохнет лиановый лес в чёрно-глянцевой мгле.
А в их именах и фамилиях множество букв,
хвала этикету, где я изъясняюсь по-русски,
чужой монастырь - недоверчивый, каверзный, узкий,
но гостеприимный, как самый проверенный друг.
Обеды насыщенны, валится сытый живот,
здесь ужины тянутся долгим распитием чая,
прости меня, лака, я очень и очень скучаю
о медленных, нежных снежинках, что падают в рот,
щекочется нёбо и снятся дурацкие сны
про красный на белом спрей-арт на стене коридора.
Люблю делать сидр, но дома. Мне хочется в город,
который за месяц в разлуке со мною остыл.
И стайка стрижей, что разрезав небесные сини,
стреляет по воздуху криками, сердце дробя
на тысячи мелких частиц разбивает меня,
где каждой так хочется видеть таких же - в России.
Лирика | Просмотров: 1586 | Автор: Laura_Li | Дата: 31/01/15 21:36 | Комментариев: 20

Утром морозным солнце едва ли греет
местных зевак, столпившихся на причале.
Кучка матросов, не протрезвев от хмеля,
ванты и шкоты тянет на скользких реях,
якорь ползёт наверх и скрипит печально.
Скоро исчезнут танцы прибрежных лодок.
Сладко-ворочаясь, ленью зевая уютно,
с шёлка подушки сняв золочёный локон,
смотрит в глаза голубых корабельных окон
пухлый малыш изнутри капитанской каюты.
Волк как всегда последним взойдёт по трапу:
вечный философ моря в игре со смертью.
Тот, кому шторм не раз ледяною лапой
спину похлопал, словно родному брату,
а Посейдон подбрасывал рыбу в сети.
Знает давно команда не понаслышке,
хоть и считает дерзким его и странным,
что над пучиной судно парит, как дышит,
строятся волны стенами, небо крышей,
если штурвал в руках самого капитана.
Съедены солью тиковой палубы доски,
сизый туманный дым островами манит.
Он где-то ближе к рубке через подмостки,
встанет на левых шканцах, почуяв острый
свежего ветра запах и рифов грани
Гребни стальные вспарывая мартин-гиком
и кашалотов гоняя ядром от скуки,
против флотилий вражеских с бранным криком,
с непобедимым рвением, нравом диким,
Веллинкфорд жадно трёт в предвкушении руки.
В схватке морской неистов, озлоблен, бешен,
он выпивает залпом кровавый бочонок,
сколько же раз должен быть - и убит, и повешен,
попросту гнить на дне, но живой и грешный
смотрит на ют, где играется с ветром волчонок.
Лирика | Просмотров: 939 | Автор: Laura_Li | Дата: 27/01/15 18:30 | Комментариев: 9


читает Андрей Соколов - Неоновый, г. Москва
.
.
.


Точка отсчёта незрима в сравнении с точкой возврата,
путь осознать по штриху и пунктиру непросто на карте.
Мудрый монах, опрокинувший время в тарель с циферблатом,
​умер на мессе, съедаемый дьяволом в римской палате.
​Можно рвануть, оторвавшись от места назначенных сроков,
​вдоволь напиться фиалковой жидкости из Иппокрены,
​быть просто коком, но чувствовать душу матёрого волка,
​жить капитаном, но мастерски делать закуску из хрена.
​Кто-то давно рассчитал: или жизнь, или грязная плаха,
чьим голосам сохраниться в наскальных рисунках и свитках,
кто перейдёт эту линию мёртвых из нежного паха,
кто на века обернётся инклюзом янтарной улитки.
​Время, как млеко со звёздных сосков одичавшей Вселенной,
​много нацедит, но кровь из земли выпивает сторицей.
​Ложное солнце в разы откровеннее ложной селены,
​в роботах чувствовать мимику проще, чем глядя на лица.
​Где-то вовне панихидами полнится шёпот архивный,
​до кропотливости бережно сучатся ангелов нити,
​чтоб по канатам до неба взбираться особо-наивным
​и на оставшихся где-то под ними, бездарно молиться.
​Блеф предисловия, копи параграфов смыв эпилогом,
​тешится, вязнет, дерётся, стихает и буйствует смысл:
​жить в астролябии собственной грешности хочется с Богом,
​а поклоняться приходится трепетно цифрам и числам.
​Право ли, быстро дождаться подмоги, пошлёпав предплечье,
​ночью прочесть от хронической совести "Отче" негромко,
​но расплывается точка возврата и холодно-клетчат
​мир высших чисел, швыряющий души в земную воронку.
Философская поэзия | Просмотров: 1251 | Автор: Laura_Li | Дата: 23/01/15 12:36 | Комментариев: 16

Если вы обладаете чем-то, но вы не можете это отдать,
то вы не обладаете этим ... это обладает вами.
Frank Sinatra


Сам приговор подписывал, разве кто-то тебе мешал?
Зимний лимит снежинок почти исчерпан наполовину.
Скажешь - не заслужила условно-досрочно моя душа,
если она раздета и источает всё тот же шарм,
значит ещё предельно готова выжить и под лавиной.
Ну обыщи меня на предметы феррума, я слаба,
если металлоискателем водят где-то в районе бёдер.
Переведи на евро или на доллары все слова,
кто там увидит - Будда, Иисус Христос или Аллах?
Знаешь, если погромче просить, то и спасёшься, вроде.
Но это уже не любовь в закоулке молится, просто тень
полузабытого прошлого не желает агонией биться.
Будет весна, а пока ещё сердце рвётся уйти в метель,
мне жаль - я не из ангелов, что светятся в темноте,
я из тех, кто ладонями днём закрывает лица
.
Лирика | Просмотров: 1179 | Автор: Laura_Li | Дата: 21/01/15 09:30 | Комментариев: 16

Конкурсное
Седьмая пятница - 94:
альтернативная репка


Рождённым ползать летать не светит,
и просит корма пустое брюхо.
Крысиной кровью они в ответе
за каждый корень моркови с брюквой.
В их рыхлом царстве трубил глашатай
и дождевые оглохли черви.
Сбежались крысы и все мышата -
от самых знатных до самой черни.
Один мышонок, любитель Догга,
всё дело в рэпе, точнее в репе,
тусил в деревне и видел много,
а та разбухла за время лета.
Мышонок зоркий. Подземный лидер.
Наушник в ухе. Умён. Отчаян.
Он сделал фото и снял на видео,
как репа толстой ботвой качала.
И он не Гаос, но взял семь братьев,
чтоб за капканы тирана-деда
продолжить дело и штурмом брать их,
как брали предки, лишив обеда.
Всё днём случилось, противник сверху,
качалась репа, земля дрожала.
Пот капал градом с их морд и меха,
но крыс команда вцепилась жадно.
Кому-то нужно держать разведку,
мышонок вылез, картина близко:
всё как на лапе - их мины, репка ...
дед ... бабка ... внучка ... пёс ... боже! Киска!
Вот кошка ... в ней-то - была загвоздка.
Он вспомнил давний, кошмарный вечер:
она спасла ведь, от отморозка -
кота большого, тогда, за печкой,
и отпустила, не стала мучить ...
Живой остался - сидит же, дышит.
Мышонок в шоке: - И что же лучше,
быть благодарным иль верить Мыше?
Там, под землёю - его собратья,
здесь, над землёю - его спаситель.
Рождённым ползать - когда летать-то?
И он сломался: - Бог-Мышь, простите ...

Всё это сказки и понарошку.
И все мы знаем, что мышь - не ангел.
Но это чудо. Он дружит с кошкой.
Ест кашу с репой. И чтит евангелие.
И пусть он серый, не видно душу,
и сыр ворует их поколение,
но что-то гложет, сомнение душит...

Рождённый ползать летать умеет.
Юмористические стихи | Просмотров: 1112 | Автор: Laura_Li | Дата: 17/01/15 15:28 | Комментариев: 12

Ты не помнишь меня. До кофейного меха спины
утром мощные ступни коснутся чуть больше секунды.
А когда-то ветрами осоко-пушицевой тундры
волоски колыхались на гребне молочной волны.

Той зимой был особенно сладок рождественский снег,
мягок ягель и редки предчувствия вечных инстинктов.
Я была не одна. Моё зеркальце прыгало с тем, кто
бархатистою мордой ласкался у замшевых век.

В синеве иолит настороженно вдумчивых глаз,
златорогого Мяндаша - дух обратился к шаману.
Там, у чистых источников за белопенной поляной
я, впервые почувствовав холод, увидела вас.

Твой и чей-то ещё резкий мускусный запах воды -
той, что пьют перед дикими танцами с бубном и воем.
Я не верила в смерть, мне казалось безумной игрою
приближение сна, что уносит за чёрные льды.

Мне так думалось, если Айеке-Тиермес пронзит
ослепительным жалом лопатку доверчивой ланки,
то разрушится мир и холодного праха останки -
вознесутся норд-остом в небесную облачность зим.

Оказалось, всё миф. Монолитного меха броню
пробивает огонь гладкоствольных вершителей судеб,
слабость - встать на колени от боли и горечи. Люди
окружали меня, но не слышали, что говорю.

В тонкой розовой струйке, текущей сквозь тающий снег,
испарялась душа, извивалась ползучею ивой.
Кто-то трогал мне мех, восклицая - какой он красивый,
а я всё ещё мчалась к полесью в мерцающем сне.

До глубин мёрзлой глины стонал ошарашенный век,
укороченный вмиг и попавший на кухню к гурману.
Нет, олени не судят людей. Всё же, как это странно...
Мне не больно давно и тепло. А тебе, человек?
Мифологическая поэзия | Просмотров: 1198 | Автор: Laura_Li | Дата: 17/01/15 03:21 | Комментариев: 7

Елабуга. Прикамские поля
весну алкают с журавлиным криком.
В бору сосновом полумрачном, диком
медведь голодный ищет муравья,
не зная про картонные пыжи.
Дерёт осины. Чует танцы лисьи.
Синетка голубеет, рвётся к выси,
сквозь талый снег торопится пожить.
А в слободской усадьбе льётся жизнь.
Хозяин, он - глава и бургомистр,
на зависть конструирует и мыслит,
труд в родники и мельницы вложил.
Жена его - молодка, из мещанских,
детишек нарожала шестерых:
Василий - самый старший был из них,
а Ванька - младший. Не семья, а счастье.
И так велось, что отроки ему
все помогали преданно, в охоте,
а вот малой не тужился в работе,
был неуклюж и глуп во всю длину.
Их мать - краса, и жаркая на спор,
и строгая, да Ванечку жалела,
в гимназию ходила то и дело
выслушивать от лекторов укор.
Весной в усадьбе знатного купца
прислуга мельтешит в преддверьи пасхи.
Сей раз, на Ваньке было столько краски,
что всех смешил, но огорчил отца:
- Смотри-ка, Дарья, что чудит малой,
откуда взялся он такой, ей-богу,
отмой его и проводи к порогу,
заборы красить будет наш герой.
Из шестерых один болван на всех.
Вон, Василёк, всегда поможет в деле,
и девки хоть куда, а этот еле
грызёт гранит науки, что за грех?
Не городского старосты пацан,
бутеть с таким навряд ли я сумею,
быть может отдадим его в лакеи?
А что им там? Не воду пить с лица.
Пять лет с натягом отучился сын.
Учёбу бросил, чтоб в Москву поехать.
Родителям тут было не до смеха.
Отец давно купил ему холсты.
И книги по искусству привозил.
И что поделать, если в душу въелось,
всё Ванькино нутро мечтой горелось
до самой чистой мартовской слезы.
Он выходил в проталины полей
и лесом любовался на пригорке,
где он совсем ребёнком жёлудь горький
попробовал на вкус и с ветром пел...
Там, за усадьбой, свежесть и весна,
и запах куличей уносят птицы.
Как много предстояло потрудиться,
чтоб целый мир художника узнал.
- Неужто маляром растёт мальчишка?
ещё вздыхала потаённо мать,
садясь у изголовья на кровать,
где, как медведь, сопел Ванюша Шишкин.
Историческая поэзия | Просмотров: 1615 | Автор: Laura_Li | Дата: 16/01/15 04:18 | Комментариев: 29
1-50 51-100 ... 451-500 501-550 551-595