Литсеть ЛитСеть
• Поэзия • Проза • Критика • Конкурсы • Игры • Общение
Главное меню
Поиск
Случайные данные
Вход
Рубрики
Поэзия [45384]
Проза [10034]
У автора произведений: 590
Показано произведений: 551-590
Страницы: « 1 2 ... 10 11 12

жаргон

В тусклом баре почти не осталось людей,
скоро утро, и дремлет уставший диджей,
безголосая музыка льётся уже,
как тот скинул очки на вертушечник.
Стойка бара истёрлась от пары блядей,
не везло в эту ночь им на гендерный клей,
все по-парам, а значит, что глух этот день,
не подъехать на выстрел пушечный ...
И над маленьким столиком, где я и ты,
Stars Smart Star вроде медленней крутит винты,
завивая в спираль сине-пепельный дым
с исчезающим джином из лампы.
Ты не пьян, но немного разбит и ленив,
в дне фужера катается пара олив,
а мне жмёт твой подаренный бежевый лиф,
как и всё ощущение вампа ...
Я устала от лесбийских игр стриптизёрш,
говорить уже не о чем, как не поймёшь,
но ты снова роняешь нечаянно нож
и зовёшь хриплым рыком халдея.
Он подходит, когда ты берёшь меня в плен
и рукой раздвигаешь меж тёплых колен,
как тупой дрессировщик со словом - але,
от послушной реакции млея ...
Ты добреешь, сквозь платье целуя плечо
и уже что-то шепчешь мне так горячо,
а парнишка застыл, и ему нипочём,
только скулы слегка заалели.
Ещё час до закрытия винных витрин,
я уверена - спутник уедет один,
а тот мальчик не знает, он - мой господин
этой ночью в безлюдной аллее ...
Лирика | Просмотров: 1031 | Автор: Laura_Li | Дата: 20/04/15 22:00 | Комментариев: 2



Разве я могу спокойно спать, слыша фортепьяно?
Ноты Эйнауди споили немало женщин, и я пьяна...
Влажно апрельская ночь через контур окна
молится тихим сопрано, и дождь стеклянный
не проливается с хрупких подвесок ленивого бра.
Вкрадчиво-сладко дотронется сон до спины,
и подражая чувствительным пальцам Людовико,
словно играя ветвями юной и нежной пинии,
ветер пушистыми иглами дразнит и оставляет линии
на белоснежном папирусе кожи - розово-горькие...
Любовная поэзия | Просмотров: 1045 | Автор: Laura_Li | Дата: 19/04/15 08:29 | Комментариев: 5

Когда я умру, пляшите на моей могиле и поливайте цветы тем, что пьете сами.
Делайте что хотите, только не клонируйте меня, потому что мой клон никогда не будет,
таким же, как я. (Ро́бин Макло́рин Уи́льямс)

.
.
.

А ты рождаешься летом и умираешь вот также летом ...
Давно дешевеют чувства, но дорожают плохие гримы.
А ты превращаешься в ветер, в пепел, так и не став поэтом
и скажут - он прожил столько-то, а не столько-то с половиной.
Там в обществе мёртвых жить и бухать приятнее и свободней,
а твой неискусственный дар не пропить и пол-океаном джина,
по сиквелу прежней истории геймером в космос - богоугодней,
великие любят шутов подле трона и держат неопровержимо.
Там будут твои черепашка с собачкой из первой и лучшей роли,
никто так не мог разыграть и прожить - один посреди фуршета.
Всё на руку - плач, эмоции, штиль, талантливый даже профиль,
в ладонях легко помещаются слёзы и суть золотых предметов.
И там будут всё те же мысли и весь сценарий твориться также,
Нет стран на земле, где ты выжил бы дважды и там наверху - нет стран,
и каждого в жизни предали многоразово или однажды,
но всегда есть один, кто скажет: "О, капитан, мой капитан!"...
Лирика | Просмотров: 1281 | Автор: Laura_Li | Дата: 18/04/15 15:39 | Комментариев: 19

Остыли давно
Черные угли костра
Снегом сокрыты...
(автор Rid)

.
.
.

Площадь Старого рынка в Руане кишела людьми,
в странной жажде копилась толпа уже с раннего часа:
много сотен английских солдат и монашества - рясы
разбавляли пестрящую массу. Печальные дни
достигали с часами фатального пика страданий.
На горе из поленьев и хвороста высился брус,
истеричные крики и плач вырывались из уст,
но одно только тело, в цепях, сохраняло молчание.
Рядом с будущим ужасом в ряд пустовал эшафот:
на сегодня у виселиц отдых, что было нечасто.
Треугольную площадь накрыла небесная паста,
из густых облаков белый ангел взирал на народ.
С драпированных красно-пророческой тканью трибун
в центр зрелища, с ним же, бросали суровые взоры
и священнослужители. Тихо вели разговоры.
Под пурпурной накидкой епископа - каверзный ум:
накануне девице настырной подсунули лист,
будто с праведным умыслом речи велись на бумаге,
но как только на ней расписалась рука бедолаги,
оказалось поддельным - признание, суд - бел и чист.
Жаль, мехам горностая не греть леденящие души...
Вскоре следовал взмах кардинала велящей рукой
и пронзающий звон колокольный взревел над толпой
погребальными звуками, песней прощания в уши.
Только эти глаза безучастно смотрели поверх,
голубые и чистые в контуре нежного лика.
Жанна будто не слышала нервного дикого крика
обезумевших лиц и солдатский грубеющий смех.
Нежно-тонкое тело обвязано грязным тряпьём.
Над огнём, что полизывал ноги, не дрогнули скулы...
Всем казалось, что в пламени ярком - не тлела, тонула
просто девочка из Домреми ... Над гудящим костром
жар трещал, прыгал вверх, чёрный дым обретал едкий вкус,
запах битума с серой ввёл в транс многолюдное стадо.
Оборванцы, открывшие рты, из переднего ряда
ясно слышали веское слово конца: "Иисус!..."
Кто-то видел - обмякла рука, прижимавшая крест,
что из двух хворостин, наспех связанных, сунули в казни;
кто-то вслух сожалел - очень быстро закончился праздник,
слишком рано обуглилось тело у девственных мест.
Ещё долго смотрели их души на сытый покой
одинокого пламени, дым покидал чёрствый город.
И неведомо было живым - тяжкий, времени молот
уже сделал их мёртвыми, Деву оставив живой.
Опустевшая площадь бродяг отпугнула, как крыс -
суеверные страхи сильнее любых поклонений.
Лишь один сумасшедший в лохмотьях упал на колени,
видя белого ангела, тихо взлетевшего ввысь...
Историческая поэзия | Просмотров: 1264 | Автор: Laura_Li | Дата: 18/04/15 11:43 | Комментариев: 10

Она обернулась... Меня
не было в этом взгляде настолько, что не знаю, как я не исчез...
(Андрей Битов "Человек в пейзаже")

.
.
.
Не спрашивай утром - о чём я грущу
и брякаю на гитаре.
Не спрашивай, я не люблю говорить,
когда выступает соль
на мысах овалов крутых облаков,
и небо хранит гербарий
уснувшего солнца в гробу золотом,
а мне не хватает вольт...

А мне не хватает на блюде халвы
в веснушчатых точках мака
и цепкого взгляда горячих олив
твоих бесподобных глаз...
Локальное мнение здешней молвы -
несходство путей зодиака,
я рву свои книги, я "вдаль" посылаю
астрологов глупый сказ...

Ты видел меня, и ты знаешь меня ...
Пусть осень дрожит, как самка,
и путает дождь меж рёбер кустов,
а пальцы меж рваных струн ...
Но сердце хранит из нежности вклад
надёжней швейцарского банка
и выдаст процент, как эти стихи,
любовь превратив в игру...
Лирика | Просмотров: 1022 | Автор: Laura_Li | Дата: 18/04/15 08:50 | Комментариев: 5

... вот если бы ангелы курили, то, вероятно, посчитал бы ...
Алекс Фо


Самое время людей узнавать по глазам,
кожаным словом бросая в кольцо души.
В месяц, когда начинается твой Ураза,
ночь паранджой укрывает соски вершин.

Полубраслетом тонким с запястья вниз
катится лунный свет в городской квартал.
Чтобы набрать в ладони прозрачный рис,
дождь нужно слушать не открывая рта.

Ты почему-то любишь сводить с ума,
любишь, когда танцую в тиши приват.
Ангел за креслом знает развязку сна
и потихоньку курит свой Dunhill Whitе,
в дым одевая стон от горячих тел.
Знает, кудрявый, что обо мне соврал...

В брызгах граната наспех уходит тень,
запах, Коран и чётки смахнув с ковра ...

Стих не является рекламой бренда British American Tobacco, отнюдь)
Лирика | Просмотров: 1306 | Автор: Laura_Li | Дата: 12/04/15 15:55 | Комментариев: 13

Через изгородь
Сколько раз перепорхнули
Крылья бабочки!
(Мацуо Басе)


Это сакральное счастье, волшебное, в пять с половиной лет –
лежать на плетёном ковре, сочиняя письмо для Миёко в Японию.
Порхают ресницы, пушистая грива и кисти попоны - у пони.
Оса по шнуру в полубреде сползает с торшера на маковый плед.
Буква за буквой графитом выводится: Здравствуйте, М а ц у т а н и!
Тает на солнце цветной монпансье и катаются карандаши.
- А кто это здесь пол испачкал и пудры сахарной накрошил?
Мама тепло улыбается. Пахнет шарлоткой, дождём, цветами.
В стиле сафари приталено платье, блестит шелковистый сессон.
Кажется, красочный хаос её мил и уж точно бесценны каракули.
Смешно, от "Булки цвета лисьего хвоста"- на пару плакали...
И бамбуковой флейтой будильника беспощадно стирается сон.

Это любовь первозданная, ранняя - и не до мудрых книг.
Ни до завтраков, ни до обедов, ни до ужинов, ни до чего.
Компания. Остров. Река. С палатками, с удочками, с ночевой.
Истомно и трепетно пить поцелуи под журавлиный крик
и прятаться дико, как звери, лишившись покоя на травных татами.
Молча обняться, смотреть, как играет с пыльцою японский хин.
Тот, кто принёс золотую кувшинку, выйдет на берег сухим.
"Самое интересное - не цветы, а плоды" (из Мацутани)
А рыжий Кон будет долго крутиться в снах повзрослевшей Нон-тян.
Лисёнка похитил осенний призыв, и некому дать совета
Мамы лет десять уже нет в живых. Аномально-холодное лето.
Счастье не то чтобы было не в кон, просто дети детей не хотят.

Это совсем не похоже на жизнь, хуже копии мыльного фильма,
плёнка давно устарела, менялся сценарий, сюжеты, статисты.
Теперь режиссёры предпочитают цифру. В любви сплошь "магистры",
там на футоне за ширмой подарок, в коробочке - кимоно или?
Из этих коробочек можно сложить ещё один дом по соседству.
- И что же тебе, дура, надо?, - как будто ударило током его.
Нон-тян научилась молчать так изящно - муж, улетая в Токио,
сыт сладкой улыбкой смирившейся гейши, конняку-ноницукэ естся.
Но время одной оставаться однажды и жить, как дрейфующий остров.
Под облаком цвета вишнёвого сока глоточками греться - сакэ.
Смотреть на экран безучастно-беззвучно и чокаться с куклой за К...
вдруг прочитать - умерла Мацутани Миёко, почти в девяносто...

Перезревшие сливы трясёт с поднебесья яростный монстр рывками.
И шлейф голубянок, напуганных градом, налип на светящийся шар
из рисовой тонкой бумаги. Она садится у окна, не спеша,
шепчет норито взбесившимся ками. Но их сердца - камни.

.
.
.

Миёко Мацутани — японская детская писательница (1926-2015)
Кон и Нон-тян - герои сказки "Булка цвета лисьего хвоста"
Лирика | Просмотров: 1383 | Автор: Laura_Li | Дата: 11/04/15 17:19 | Комментариев: 13

Слишком крохотная птичка-
Сердце моё
Не долететь ей к тебе живой
Длинное небо
Жестокая зима
L&L

.
.
.

Видишь, осину ветер обнял и сжалась та,
в небе по швам расходится серость простыни,
ходят медсёстры ночью кошачьей поступью,
только сегодня не умирай, пожалуйста...
Завтра приснится фото твоё в орнаменте,
с лентами в косах, в клетчатой юбке школьницы.
Кто же мог знать, что время-стекло расколется
или рассыпется солью в разрезы памяти?
В сонной побелке эхо людей, ты слышишь ли,
тонны молитвы годы хранят в кладке здесь.
Как растворить гордости грех, жизни спесь -
каждый кирпич зная, молчит неумышленно ...
Дождь зачастил, я расскажу тебе жестами,
как он дробит в синий карниз безжалостно,
только сегодня не уходи, пожалуйста,
буду петь ... Avec ma besta avec ma bestouille
Белый айфон бился в асфальт до агонии,
в ночь раздражал шумный мотив, помню я.
Сегодня луна, как грешный дурак - полная,
милая, спи, только дыши всегда вовремя ...

Будешь ещё, будешь, гулять со своей подружкой
по неоновой Гагаринской але ...
Буду ждать, как обычно, с остывающим касулле,
и не смотреть на часы, поправляя подушку.
Лирика | Просмотров: 949 | Автор: Laura_Li | Дата: 11/04/15 15:31 | Комментариев: 4

Конкурс
Седьмая пятница - 105:
АПРЕЛЬ


Наскучило всё донельзя, апрель цимбалит,
мать у него скудырней была на ласку.
Имбирно-медовых лососей на стол подали,
чтоб не урчало в стомахе до самой пасхи.
Вызобить всё до крошки - Неделя Вайи,
ягодниц зорька после вина из вишни
Хвостики заячьи скопом на вейе дышат,
ветла в окно скребёт, словно боль живая...
Сиверко шлёт дожди и снега, как въняти -
меньше чертей зазнобить, батрачить с по́том
..................
Время и странник рядом идут к воротам,
чтобы страданий крестных принять объятья...
Лирика | Просмотров: 1153 | Автор: Laura_Li | Дата: 05/04/15 17:18 | Комментариев: 13

Конкурс
Седьмая пятница - 105:
АПРЕЛЬ


Этой зимой - ты не вернулся, и всё закончено,
с февралём заключать перемирие - словно с отчимом
говоришь и каждое слово на редкость отточено
не придуманным лазером, но не алмаз ещё.
Марту хочется быть немного безумным шнифером.
Ночь, коты, снеговые пласты - утекают с шифера.
И почти не проходят симптомы до спрея ифирал,
даже если ты веришь в Бога, давно крещён.
Открываешь глаза - апрель... Вот откуда он? Здрасте вам ...
в него веруешь, как в молодого Хоффмана Дастина.
Можно долго смотреть на мимозы и взглядом Мастера.
Пить топлёное молоко. Умирать во сне.
Привыкаешь со временем к чувству разбитой статуи,
ей же пата и шаха мало, ещё и мата ли
не хватало до полного счастья, чтоб стать богатою,
но впиваться глазами жадно в последний снег.
С днём рождения, милый, который раз говорю уже,
укрываясь спросонья пледом из шерсти верблюжьей,
а в окне заиграли мальки в фиолетовой луже,
будет много серебряных рыб и родится кит -
золотой с голубым фонтаном, дорогу вымостит.
Это просто планктон - ушедшее, грусть и изморозь,
а вот предначертание - дождь в человеке вырастить -
предсказал не Господь мне, а ты ...
Лирика | Просмотров: 1331 | Автор: Laura_Li | Дата: 03/04/15 21:55 | Комментариев: 23

Слушаю мантры поющей гортани воды,
воздух читаю в гудящем шатре океана,
чтобы вернуться домой успокоенно-пьяной
в гольфах из пены, оставив прибою следы
розовых дней в перламутровом ухе рапана,
чаек - прощальные арии просятся в сны,
ветер доносит восточную пряность весны
и исчезает по шахтам слепого кальяна ...
Мне никогда не построить сверкающий мост,
не утопить своё сердце из прожитых будней,
всё на кону ... либо - лёгкие белые ступни,
либо - горящий на солнце, русалочий хвост ..
Лирика | Просмотров: 907 | Автор: Laura_Li | Дата: 03/04/15 17:51 | Комментариев: 6

Наснився знов...
Без дозволу у сни
Влетів за хвильку до світанку,
Промінчиком прийдешньоі весни
Розбурхав нічку-колисанку.
Запестив щастячком...
Зацілував...
Під ковдру зіроньок насіяв,
Кавово-пряно милував,
Ранково ніжністю завіяв!
/автор Лия***
Ранково-сонне/

.
.
.

вольный перевод

Заново снишься мне...
Без позволения в сны проникая,
в миг предрассветный
будущим лучиком квiтня.
И будоражишь меня в колыбели-ночи,
счастье впустив,
зацеловывая заветно...
Под плевой растаявших звёздочек
пряно-кофейной
милуешься нежностью сочной...
Поэтические переводы | Просмотров: 1105 | Автор: Laura_Li | Дата: 01/04/15 21:05 | Комментариев: 3

Эта сказка из серии давних сказок
​поросла вьюнами, но греет память,
​забывать истории лучше сразу
​и они не будут настолько ранить.
​Вот она - не очень любила флирты,
​никогда не плакала от романов,
​у неё бонсай на столе, из мирта,
​и ангобом крашенные, вараны.
​У неё наследственные фаянсы,
​куча разной мелочи антикварной,
​и она любила, читая стансы,
​пить чаи из тульского самовара.
​А на море как-то случилось чудо,
​дикий ветер вдаль уносил парео
​и она бежала за ним, как будто
​за границу мира, в другую эру ...
​И на пирсе, похожем на все пирсы,
​она встретила этого человека ...
​Человека, который читает мысли,
​человека, которому было полвека.
​И в улыбке надежды, с любовной верой
​он смотрел на её молодой профиль,
​а потом деликатно подал парео
​с приглашением - выпить по чашке кофе.
​Что же после? Встречи, свидания, нервы,
​поцелуи робкие и не очень ...
​Да ... он был мужчина её не первый,
​хоть она и годилась почти что в дочки
​Но синоним влюблённости - отрешение
​от законов, правил, молвы и нормы
​Он был жрец на жертвенном приношении,
​а она - огнём, что сушило горло.
​Он питался телом её горячим,
​её молодость пил из сосудов страсти,
​с ним она становилась всё больше зрячей
​и всё меньше давала ему украсть их ...
​А однажды, что было совсем редко,
​перепутала час и пришла раньше,
​у него в постели была брюнетка ...
​Так вот жизнь продолжалась, виват, дальше
​Хоть она и не очень любила флирты,
​никогда не плакала от романов,
​на фиалки, за́ день, сменила мирты
​и разбила гипсового варана
Любовная поэзия | Просмотров: 1117 | Автор: Laura_Li | Дата: 29/03/15 11:25 | Комментариев: 13

Жизнь крутится, как в шумном варьете,
мелькая пёстрой юбкой в такт Kawai,
танцовщица подходит ближе к краю,
стуча игриво ножками в паркет.
И на богатых столиках фуршет,
глаза осётров, смазанных лимоном,
глядят ей в кружевные панталоны,
открытых губ отправив - рикошет
Смерть ходит между зрителей во тьме
единственной, опрятною прислугой -
официанткой, вежливой и нудной
в крахмальном фартучке
с цветочками в тесьме.
Поднос - под нос ...
любому, кто желает откушать и отпить
за счёт творца. Кабак его,
владельца - в два лица, а музыка
для всех одна играет.
В недоказуемой и смутной теореме
однажды, сидя около окна,
мне показалось, жизнь - была на сцене,
а между стульев - смертная игра ...
.....
В помпезной речи нафталиновых героев
кипела ночь и загорелся белой ватой
отпетых трагиков театр тесноватый
для окупаемых без грима двух актёров.
Ещё вчера они разрушили злой график,
их режиссёр напился в старой оружейной,
на грудь давило целый год аутодафе
от треугольника безумных отношений.
Как муравьи сбежались люди до пожарных,
успели вынести хмельного режиссёра
и даже выпить пару рюмочек у бара
и стырить ружья в декорациях актёров.
Забрезжил свет над опустевшим пепелищем,
а после солнце опустило занавесу,
чуть приоткрыл глаза богатый, ставший нищим,
и эхо ныло в пустыре: - Продолжим пьесу...
.....
Когда вино закончилось в бокале,
меня окликнул чей-то странный голос,
на сцене снова юбки замелькали,
а ты макал осётра в белый соус.
Лирика | Просмотров: 881 | Автор: Laura_Li | Дата: 28/03/15 18:09 | Комментариев: 3

- Ты сладок, как тоуматин из кустарника «Ке́темф», -
Мурчала под боком поэта с утра ботичелька.
- Я просто развёл в себе каплю тебя, красы-лета:
Пусть тают десертным глоточком стишки-карамельки!
(автор: Юхниця Євген)

.
.
.

Они еле слышно шептались до самой полуночи
на старом бесцветном диване заброшенной дачи.
А что ещё делать? На улице ливень ... Иначе
их попросту смыло бы в сели на глиняных улочках.
Давно обеднел обертоном, тревожа фальцетом -
разнузданный ветер, катаясь с чертями на ставнях.
И смотрит на красные губы инструктор-наставник,
разряжено два телефона, в карманах - ни цента.
Ему бы не Опель водить, а Т-40 с прицепом,
какого... двоих потащило на дачный посёлок?
Огромный паук ловит стресс от таких новосёлов.
Потоп не похож на вселенский и догму ацтеков,
но что-то его заставляет предательски вздрогнуть,
войти в полымя из огня, позабыв про цунами ...
Он жаждет - на красный. Вне правил. И грош - не цена им,
всем знакам запрета, попавшим в проклятую омуть.
Мурчала под боком инструктора утром - поэтка:
- Какой ты горячий, как двигатель после двух милей ...
- Я просто развёл сам себя, глянь - хетчбек "укатили",
и топать нам в город пешком ... Одеваемся, детка ....
Юмористические стихи | Просмотров: 1037 | Автор: Laura_Li | Дата: 25/03/15 20:55 | Комментариев: 6

Она входит легко, бесшумно,
замирает в сиянии лунном,
и рукою с потоком люмен
между кресел бросает клатч.
А он смотрит, как дикий викинг,
на прозрачность её туники,
издавая - то хрип, то рыки,
то немой безнадёжный плач.
Вдоль симметрий оконной рамы,
под обрывками тюли драной,
замечая дождливые шрамы,
переспросит - а что там за ...
Как собак, забивая мысли,
и запутавшись в днях и числах,
он заметно от злости высох,
но скучал по её глазам.
Сам себе уже неузнаваем,
находясь между адом и раем.
Наблюдать, как она играет,
небольшая за то цена,
что глотал её губ туманы,
наслаждался, был сытый, пьяный -
юной, чистой, горячей, пряной.
Он разбился. Она цела.
И теперь он в числе не первых,
а последних, оседлых, нервных,
тех, кому не бывают верной,
хоть всю душу наружу вынь.
И горя, замирая, как евнух,
подавляя желание в венах,
он боится убийственной веры
в искушение её святынь.
А она раздевается молча
и не слушает, что бормочет,
а на утро с гардины клочья
убирает, меняет тюль.
В недопитом бокале скотча
пара мух утопиться хочет.
И она говорит, между прочим,
это лучший его этюд ...
Лирика | Просмотров: 1041 | Автор: Laura_Li | Дата: 23/03/15 21:23 | Комментариев: 11

Приснилось – я прощён тобой,
Хоть без вины был виноват.
И счастье беглое весной
Вернулось будто бы назад.

От грёз весенних боль одна.
Когда зажёгся неба край,
Из ускользающего сна
Махнуло счастье мне: Прощай.

Сон улетел, а вслед ему,
Сорвалась только пара фраз:
Весной прощаться ни к чему.
Прощать весною в самый раз.

(ДЕНИС "Приснилось")


.
.
.

Приснилось - я тебя простила,
хотя виновен вряд ли был,
Шла по сосновому настилу,
чуть впереди бежал мастино,
а снизу - княжница, грибы ...

Айфон на шее, в громкой связи
нас уличила тишина.
Меня был слушать не обязан,
но намекнул - стоишь под вязом
и что-то высказать желал.

Слова не сразу находились,
в молчании слышен стук сердец,
и он достоин книги Гиннесс,
как мало мы с тобой молились,
когда запутались вконец

Как жаль, что это сон и небыль,
и руку утром лижет пёс,
а я смотрю в окно на небо,
где нашу странную беседу
весенний ветер вдаль унёс
Лирика | Просмотров: 981 | Автор: Laura_Li | Дата: 22/03/15 08:08 | Комментариев: 6

И вот, рука предающего Меня, со Мною за столом…
(Св. Евангелие от Луки 22:21)

Декабрь спокоен, умиротворён и сух,
как Домен Шандон де Бриай, что тебе несут,
из органолептики самый придирчивый суд
порой приговор откладывает для азарта.
Со временем всё меняется, даже вкус,
и неудивительно, что ты сказал мне: - Ну-с ...
Чего же сегодня так хочется на искус? -
наглядно-торжественно двигая винную карту.
И будто, как раньше беспечен, слегка остёр,
неважный бы вышел в кино из тебя актёр,
где ты от своих похождений мозоль натёр,
но я - не жилетка для слёз и, увы, не пластырь.
Ещё по бокалу Домена в декабре
и ты невзначай вспомнил тоненький шрам на бедре,
от мины хорошей в ужасно-плохой игре
всегда чуть умней овца и глупее пастырь
Сулишь мне богатство: не сразу меня узнал,
а я редкий раз вспоминала твои глаза.
Тот шёлковый галстук, которым однажды связал,
давно в секонд-хэнде продан. Зачем мне память?
Пожалуйста, больше о встрече меня не проси,
как только мы выйдем отсюда, возьму такси,
и всё начинать сначала не хватит сил,
и поздно во мне корректировать вкус и править.
Бессмысленно думать - а кто же из нас не грешил?
Ты тоже украл половину моей души.
Так бешено мчалось такси в веренице машин,
и с каждой секундой всё дальше от парапета,
где нежно ещё раз дотронулся до руки,
а я попрощалась цитатою от Луки ...
И снег полетел, словно белые мотыльки,
целуя в макушку старинный фонарь без света.
Любовная поэзия | Просмотров: 1038 | Автор: Laura_Li | Дата: 21/03/15 12:16 | Комментариев: 7


Мелодекламация "Аверс"
читает Андрей Соколов - Неоновый /г. Москва
/

.
.
.


Натыкаясь на флюгеры крыш, белоснежная сдоба
разрывается нежными порами, мечется пухом.
Ненасытные ветры танцуют с зарёй пасадобль,
разъярённо, по-бычьи, мыча сонной улице в ухо.
Спорим, эта весна не такая, как давние вёсны,
где был несколько ниже, слабей и наивнее левел.
Обошёлся любимый фрилансер мне дорого просто,
но дешевле, чем тратить полжизни на поиски плевел.
Так устроены люди, что думать о царстве небесном
изначально не время, потом недосуг, дальше - поздно.
И свидания похожи на случки, а споры - процессы
с прокурором, судьёй, адвокатом - в насмешливых позах.
Кто задолго до этой весны, перепробовав вина,
искушенья храня в драгоценной шкатулке без кода,
с наслаждением и гордостью вырезал явку с повинной?
Так считай - это мелкий монтаж из ушедшего года.
И твоей доброты бесконечной однажды не хватит,
а корриды покроются плесенью, возрастом, спесью.
Ветер ревностно рвёт на балконе бордовое платье,
заглушая протяжные стоны коротких реверсий.
Любовная поэзия | Просмотров: 1105 | Автор: Laura_Li | Дата: 15/03/15 15:00 | Комментариев: 9

он - чистая вода в серебряном ковше,
он - живопись рукой наивного ребёнка,
он - сам ребёнок в чём-то, качается в душе
в карибском гамаке из пальмового хлопка

она - Мулен-а-ван* в расколотом фужере,
она - девятый бес, вселившийся в блудниц,
она - сама блудница с глазами синей гжели
и взмах ресниц подобен полёту чёрных птиц

их жизнь - из двух цветов квадратов Казимира,
их жизнь - coccinllidae**, семь точек полусфер,
их жизнь - бинарный акт из миллиардов в мире,
вся жизнь и есть - их мир в пуло́вере всех мер


Мулен-а-ван* - Божоле, крепкое красное вино тёмно-рубинового цвета с ароматом ириса, увядшей розы, пряностей и спелых фруктов.
Coccinellidae** - латинское название насекомого из семейства жуков - божьей коровки. По легенде, самое распространенное число точек на передних крыльях божьих коровок — семь – символизирует семь радостей и семь скорбей Девы Марии
Лирика | Просмотров: 778 | Автор: Laura_Li | Дата: 15/03/15 10:26 | Комментариев: 0

Ты уходишь, а я начинаю падать с промёрзшего Эвереста
и не чувствуя страха с болью, лететь безмолвно в режиме slo-mo*
Время тянется ровно столько, что от конца до начала - вестерн
перемотан наполовину, а там, где счастливы - ролик сломан.
Сквозь секунды бесследно канут остатки ряби и гипоксии,
и воронка закрутит - змеев, цветные фрисби и борт картонный.
-Ты не связана ли обетом? Не связан ты ли?, - не тех спросили,
а других совершенно нас - счастливых, юных, простых, влюблённых.
Если рядом порхают птицы, то мир не рухнул, живёт и дышит.
Было время - легко, бездумно тобой напиться от жажды rapide**
Я не знаю, где были люди, но нас швырнуло куда-то выше.
Оказалось, что гордость - мера, за овердозу - и лучших травят.
Голубы зеркала остывшие из долины убитых иллюзий,
и ресницы обвиты инеем в леденящем капкане спазма.
Оглушает бумажный тающий аэробус в дымчатом юзе,
и звенит неестественно горестно: -Нет, не связана... -Нет, не связан ...


*slo-mo (англ.) - замедленное движение
**rapide (фр.) - ускоренное движение
Лирика | Просмотров: 1196 | Автор: Laura_Li | Дата: 09/03/15 14:14 | Комментариев: 8

Что-то меня разбудило сегодня щемящее,
с пола в наушниках слышалось Vorspiel Аберта,
небо в окне тяжелее монгольского ящера,
тело с душой - заколдовано, поймано, заперто.

Путы неволи желанны с особенной яростью,
конские волосы спутались в кисти матоуцинь,
еле апрелятся губы в молящем - пожалуйста,
и флажолет захлебнулся весеннею звонницей.

Жарко и тесно арату в пыли мегаполисной,
носит буланый по тропам, а надо бы - меж идти,
мне полюбить тебя хочется и не опомниться,
нет ничего безрассудней и злей - твоей нежности.


Vorspiel (Прелюдия, отрывок из оперы, интермедии Ekkehard)
Иоганн Йозеф Abert
Лирика | Просмотров: 1200 | Автор: Laura_Li | Дата: 08/03/15 11:31 | Комментариев: 3

Люблю грозу в начале мая,
Когда весенний, первый гром,
как бы резвяся и играя,
Грохочет в небе голубом.

Гремят раскаты молодые,
Вот дождик брызнул, пыль летит,
Повисли перлы дождевые,
И солнце нити золотит.

С горы бежит поток проворный,
В лесу не молкнет птичий гам,
И гам лесной и шум нагорный -
Все вторит весело громам.

Ты скажешь: ветреная Геба,
Кормя Зевесова орла,
Громокипящий кубок с неба,
Смеясь, на землю пролила.

Ф.Тютчев

Люблю котов в начале марта,
когда их вопли режут тишь,
самцы, резвясь, в пылу азарта
от шумных драк, слетают с крыш.

И стонут кошки молодые,
в любовных муках кровь кипит,
не до еды, не до воды им,
пустынен местный общепит.

Несётся чей-то пёс проворный
на загулявшую регдолл,
хозяин дома ждёт покорно
(а говорят - послушны, мол)

Вернётся ветреная Геба
не раньше мая, вот те крест,
ушла за Зевсом (у соседа)
И оба не находят мест.

Осталось ночью слушать батлы
кошачьих танцев и реприз.
И не найти, кто из Гераклов
сейчас над Гебою завис.
Юмористические стихи | Просмотров: 1371 | Автор: Laura_Li | Дата: 07/03/15 16:36 | Комментариев: 9

Конкурс
Седьмая пятница - 101
подснежник


Маленький белый подснежник на хрупкой стреле
клонит кокетливо пыльник в хрустальную наледь,
с ближних стволов кровоточит живи́ца и камедь,
кто-то недавно дрова нарубить здесь успел.
Неподалёку следы от костра, вдоль тропы
мокнут окурки от "Примы", остатки обеда.
Так вот бывает: сорвутся, придут, понаедут
те, кто с породой - на "вы", а с природой - на "ты".
Голые листья застыв в приземлённом пучке,
хрупкую жизнь утаили в нефритовых венах.
Солнце, как принц в позолоте, привстав на колено,
замерло в бархатно-нежном дыханье лучей.
Маленький ... Хочется в тёплых ладонях согреть,
спрятать от мира, украсть, сохранить для услады
Только ему ничего, кроме солнца, не надо,
разве что ярко прожить ... не весну ... её треть ...
Лирика | Просмотров: 1142 | Автор: Laura_Li | Дата: 06/03/15 19:25 | Комментариев: 11


В маленьком городе ближе к зиме наполовину пусты -
и номера в отеле, и покрытые снегом автостоянки;
грустный портье взирает в окно сквозь засахаренные кусты,
перебирает журнального глянца буклеты и на листы
изредка падают мелкие шкурки фисташек со звуком морзянки.

Он тихо вздрогнет, когда на парковку ворвётся Toyota Land,
и за секунду следы ожидания исчезнут с дубовой стойки;
а гармоничная пара вошедших будет в отрезке лет,
когда сквозь очки в бесценной оправе смотрят на божий свет,
ещё не такой бессмысленный и не настолько горький .

В маленьком городе стены с хорошим слухом и есть глаза,
сын никудышного мэра с газет полосных почти не сходит;
виды видавший, умный портье потому ничего не сказав,
и записав под чужими и.ф.о., проводит в трапезный зал,
раскрепощённо шутя о налогах, санкциях и погоде,

о делегации мудрых японцев, бывших недавно тут,
местный НИИ расширяется и круглолицые тоже в доле ...
Странный портье не брюзга, но слегка презирает открытый блуд
и сам себе удивляется, вдруг почувствовав, как он глуп,
взирая на белую шею и пару округлостей поневоле.

В маленьком городе ночь наступает раньше и слаще сны,
двери и окна хранят демонических танцев мерцание звука;
дрёмой к дубовой стойке усталость клеит и так честны
мысли, что миновали границы дозволенного и посты,
трогая тайно - распухшие губы и наслаждаясь в муках.

Пара с рассветом покинет уютное гнёздышко, а портье
снова повесит ключи на изящный стенд и запомнит номер;
чуть окунётся с прежней тоской в гламур из журнальных тем,
помня о страстной прелестнице, что не похожа на тех совсем,
которым на утро охотно и прямо в лоб говорят: game over ...

В маленьком городе слухи гуляют при свете и в темноте,
и в полупустых коридорах доносятся фразы и ароматы,
в белых постелях сплетаются негой пары безумных тел;
только никто не знает, в кого так сильно влюблён портье,
и для кого из фиалок букет всегда на столе в "девятом" ...
Любовная поэзия | Просмотров: 1905 | Автор: Laura_Li | Дата: 05/03/15 20:17 | Комментариев: 22

Конкурс "Седьмая пятница - 100",
ЮБИЛЕЙНАЯ



читает Андрей Соколов - Неоновый, г. Москва


А сто кругов назад
стареющего солнца
под красный бархат зорь
шумело варьете.
Стекала в ночь слеза
на дно пустых колодцев,
молочных засух хворь
врастала в декольте.
От лёгких амплуа
и скачек зрелой жрицы
живой лежала жизнь
в могильнике за честь.
Судьба листком плыла.
И надо же влюбиться
не за приказ - ложись,
рублём не меря шест.
Под звуки трёх колен
лимонных канареек,
снимая мокрый плащ
с прелюдии в игре,
он пальцами калил,
как рёбра, батареи,
и ей шептал - не плачь,
"так может лгать еврей".
Что цифры в кошельках?
мерило: пудры с краской,
нейлоновых чулок,
горжетки из песца.
Запутавшись в шелках,
рассказывались сказки,
вот только он не мог
любить её лица.
А дождь стирал с домов
остатки штукатурки,
вливался в соло драм,
в хорал историй вне ...
Он с ней остаться мог
выбрасывать окурки,
молчать в квадраты рам,
..................
но не остался...
Нет.
Лирика | Просмотров: 1019 | Автор: Laura_Li | Дата: 28/02/15 14:50 | Комментариев: 8



Дочери

За стеклом, где зима - скорлупою ореха
между липовых струн затерялась луна.
В мягких лапах лилового тихого бра
разомлел ручеёк звонко-детского смеха.
Завитки утонули в лебяжьей подушке,
и кораблик из бязи отправился в сон.
В платьях пышных, с улыбками розовых сот -
у подножья красуются куклы-подружки.
К перламутру обоев из эльфов и грёз -
рыжегривый припал сонный львёнок и Шарик.
Там, за аркою сна - гномы ночью мешают
самый сказочный пунш из пушистых мимоз.
По ракушкам фасуя задумчивых рыб,
пьёт аквариум сок с малахитовым лесом.
Старый клоун - смешным разноцветным балбесом
колпаком не звенит и не плачет навзрыд.
Покачнулся невидимый ветер свежо
в кожуре апельсина воздушного шара,
вмиг крылатая пони сверкнула пожаром,
и рассыпала искры над пухлым ежом.
В лепестках крошек-ландышей кукольных чаш,
на игрушечной кухне в пластмассовом доме -
аппетитные вафли из тонких соломин
и волшебного чая дымящий мираж.
Свет иллюзий проник за фарфоровый лоб,
в полудрёме ресницы дрожат мотыльками.
Звёзды сыпятся с неба на крыши кульками
и поют хрусталём, где зима... За стеклом...
Лирика | Просмотров: 1074 | Автор: Laura_Li | Дата: 27/02/15 21:28 | Комментариев: 6

Конкурсное
Седьмая пятница - 99,
знаки Зодиака



Любит меня бессонница, как сестру,
​трогает пиццикато вдоль нервных струн,
​а на ковровой дорожке из лунных струй
​перс развалился, лапы сложив на тапки ...
​Крошки плутония сыпятся впопыхах
​яркой тропинкой к созвездию Петуха,
​не доведи меня, Господи, до греха,
Тавр меня уложит и на лопатки ...

​Не доведи меня, я же, как все внизу,
​сильным рукам - что стоит сломать лозу?
​Знаешь, как локти после себе грызу,
​простыни рвутся, зеркало бьётся люто ...
​Сердце не просто ноет, оно болит,
​из-за любви - я давно уже инвалид,
​можно иметь здоровый, приличный вид,
​но не иметь внутри его - абсолютно ...

​Он - из охотников, что не упустит дичь,
​знаю, что всё позволю ему достичь,
​будет луна, как ручной золотой снитч
​скулы его освещать и улыбку в щетине ...
​Слушай меня, бессонница, без венца
​кружатся стрелы из колчана Стрельца,
а ​я загораюсь центром его кольца,
и ​принадлежу не всецело, но ощутимо ...


Тавр - от греч. ταυρος, tauros - бык
Лирика | Просмотров: 1149 | Автор: Laura_Li | Дата: 22/02/15 22:27 | Комментариев: 13

Время не после полуночи, время - до ...
В западной части города подо льдом
рыбы живут счастливые. Мега-дом.
Как им не страшно плавать там глупым, голым?
На берегу портовом шумит квартал.
Ты понимаешь, что это иной портал -
старый кабак, где держат бокал у рта
люди, которым сушит до хрипов горло.
Кто-то, уставший с кем-то, спешащим жить,
лакомит стейк, об вилки тупят ножи
и болтовня: о жизни, любви и лжи
бестолку, слишком быстро стекает к порно
Жарко. Ровно на градус заказанных вин.
Здесь вышибаются фейсы и клином клин:
даме всегда найдётся в толпе один,
с кем она ровно в полночь уйдёт покорно.
И на минуту обнявшись у фонаря,
ты забываешь, что рыбы не говорят,
а где караси срываются - щуки в ряд
вертят хвостом и брюхом голодным, будучи
глупыми, голыми, жадными до костей,
А от него всё равно никаких вестей,
и словно река зимой, холодна постель
так, что не до ... Время после полуночи ...
Психологическая поэзия | Просмотров: 994 | Автор: Laura_Li | Дата: 13/02/15 16:00 | Комментариев: 6

Дождь рикошетом от старой брусчатки
пляшет под свист очумелого ветра,
стыло в каштановом парке пустом.
Ждёт просветления бронзовый Марков,
тучи растянуты на километры,
радуга дразнит коротким хвостом.
К толстой берёзе, как к мачехе сытой,
тянется тонкая ветка рябины,
нежную зелень пугает раскат.
Водкой анисовой в стельку убитый
кто-то бредёт под холодной лавиной,
вспыхнул в проулке небесный снаряд.
Сунув за пазуху мокрую руку,
дольку лимона нащупав в пакете,
булку и сала нарезанный шмат,
мимо бегущему псу что-то буркнул.
Мокли слова на стене в лазарете,
тот кто писал их - уже не дышал.
Что он расскажет малышке под утро
голосом хриплым, простуженным хмелем,
нервною дрожью циановых губ?
Рыжей лисичке и зайчику, будто -
булку и сало не на́двое делят,
а на троих раздают ...


*Памятник генералу С. Л. Маркову — памятник Генерального штаба генерал-лейтенанту Русской Императорской армии,
герою русско-японской и первой мировой войн, одному из организаторов и лидеров Белого движения С. Л. Маркову,
установленный 13 декабря 2003 г. в г.Сальске . Является первым в России памятником деятелю Белого движения.(бронза,гранит)
Лирика | Просмотров: 856 | Автор: Laura_Li | Дата: 09/02/15 16:56 | Комментариев: 5

Конкурсное
Седьмая пятница - 97:
февральская


Окрашен в перламутровый акрил
февральский город, просыпаюсь с ленью.
Побалуюсь с утра картошкой-фри
под соусом горячим с халапеньо.
По улочкам спокойно поброжу,
по антикварным лавкам и багетным.
Колышется небесный абажур
и смотрит одобрительно на это.
А он рождён под норковой звездой,
но каверзный и скуп обычно к людям,
двенадцать братьев крутят колесо,
один из них, как есть - родня Иуде.
За что его не любят - месяц лжи,
лучей притворных и метелей колких?
То холод на лице пустом дрожит,
то бьётся лёд на мелкие осколки.
Ещё есть время бредить по душам
с тобой на пару мысля о бессмертии,
пока несу до дома не спеша
лицо Искариота на портрете.
Вот так и он целует, не любя,
морозной стужей плавя лоб и щёки,
тону в дорожной соли февраля ...
понравился бутик, вернусь ещё к ним.
Иду пешком и странный монолог
на памяти пытаюсь словом высечь.
Как много весит твой предатель, Бог,
гораздо тяжелей, чем тридцать тысяч.
Лирика | Просмотров: 1092 | Автор: Laura_Li | Дата: 06/02/15 20:21 | Комментариев: 28

Нас нет. Мы нигде. Царит вездесущая логика.
В конфликте великом был изгнан плетьми Дионис.
Один из двоих становился простым трудоголиком,
второй по инстинктам карабкался вверх или вниз.
В экраны цветных мониторов вербованы временем
сверхлюди, давно не державшие за руку плоть,
любовь зарождается моно-, тех-приспособлением,
готовая псевдооргазмом форматы колоть.
Трансформеры разных полов: на далёкой окраине,
в густом мегаполисе, в сёлах, в горах, на реке,
да где бы ни -жил человек, не приходит раскаяние
за то, что прогресс подбоченился в каждом ларьке.
Все блага людские доступные, разные, нужные
давно обучили нас чёрствости с подписью лень,
любимым когда-то любимые делали ужины,
теперь носят кофе, и то, если просят - налей.
Депрессии дети гуляют на пасмурных улицах,
раскручены векторы банков и купле-продаж ...
С большими авоськами ходят домашние курицы,
а есть петухи, у которых в кармане "калаш"
Растут до гигантских масштабов и противоречия:
вопросы обыденных фактов и новых идей,
одним - запрещают болтать на родимом наречии,
другим - разрешают, почти не держа за людей.
Нас Боги покинули - завтра, природа - сегодня,
мечты раскололись нечаянно где-то - вчера.
Осталось немного: в глаза заглянуть нынче модно,
быть рядом, забыв - кто, когда, у кого ночевал.
Мы есть. Мы реальны. Инстинктов припрятанных клоуны.
Доверие вынесли с мусором следом гостям.
Упрямые, глупые, гордые - Девы и Ов-е-ны
Начать бы сначала. А Боги?... А Боги простят
.
Иронические стихи | Просмотров: 1051 | Автор: Laura_Li | Дата: 03/02/15 15:59 | Комментариев: 8

Так тщетно ждать взаимности и слов,
февраль бессмертным кажется и старым,
кот безразлично смотрит на отару,
бредущих вдаль баранов и ослов.
В папахах цвета пены молока,
в парадных бурках из овечьей шерсти,
на жеребцах гнедых, и было шесть их,
что боги шли к подножью южных скал.
Андийцы. Расскажи мне обо всех.
Спешат на свадьбу западные люди.
Что говорят, чем живы и как любят?
Мне помнится, ты ценишь женский смех.
Осмысленный этнический посыл,
как чуждо - в тишине ходить по дому
и прятать взгляд, услышав грубый гонор,
так хочется сорваться до осы.
Какие же мы разные, чудак,
целуй меня, как раньше: жадно, крепко.
Ещё три дня и "до свидания" клетка,
уеду в свой уютнейший бардак.
Не любятся мне здешние места,
и губы жаль, что жгут чужую шею.
Нет у барана с пумой отношений,
и не родится маленький бастард.
Любовная поэзия | Просмотров: 1018 | Автор: Laura_Li | Дата: 03/02/15 15:25 | Комментариев: 14

Так странно остаться одной и в домашних баду
поглаживать кошку, тянуть из соломинки сидр,
спасибо тебе, самый щедрый и солнечный Идор
за яблочно-грушевый рай в дагестанском саду.
И мясо арчинской овцы, запивая водой,
в пьянящем дурмане танцуешь, как гордые лакцы,
и кажутся жутко родными кавказские танцы,
а в жа́ре подносится горцу разжатой ладонь
У юноши столько блестящих и жёстких кудрей,
как диких течений в глубинах вечерней Самуры
и взгляд обжигает лавиной, влюблённый и хмурый,
так сохнет лиановый лес в чёрно-глянцевой мгле.
А в их именах и фамилиях множество букв,
хвала этикету, где я изъясняюсь по-русски,
чужой монастырь - недоверчивый, каверзный, узкий,
но гостеприимный, как самый проверенный друг.
Обеды насыщенны, валится сытый живот,
здесь ужины тянутся долгим распитием чая,
прости меня, лака, я очень и очень скучаю
о медленных, нежных снежинках, что падают в рот,
щекочется нёбо и снятся дурацкие сны
про красный на белом спрей-арт на стене коридора.
Люблю делать сидр, но дома. Мне хочется в город,
который за месяц в разлуке со мною остыл.
И стайка стрижей, что разрезав небесные сини,
стреляет по воздуху криками, сердце дробя
на тысячи мелких частиц разбивает меня,
где каждой так хочется видеть таких же - в России.
Лирика | Просмотров: 1580 | Автор: Laura_Li | Дата: 31/01/15 21:36 | Комментариев: 20

Утром морозным солнце едва ли греет
местных зевак, столпившихся на причале.
Кучка матросов, не протрезвев от хмеля,
ванты и шкоты тянет на скользких реях,
якорь ползёт наверх и скрипит печально.
Скоро исчезнут танцы прибрежных лодок.
Сладко-ворочаясь, ленью зевая уютно,
с шёлка подушки сняв золочёный локон,
смотрит в глаза голубых корабельных окон
пухлый малыш изнутри капитанской каюты.
Волк как всегда последним взойдёт по трапу:
вечный философ моря в игре со смертью.
Тот, кому шторм не раз ледяною лапой
спину похлопал, словно родному брату,
а Посейдон подбрасывал рыбу в сети.
Знает давно команда не понаслышке,
хоть и считает дерзким его и странным,
что над пучиной судно парит, как дышит,
строятся волны стенами, небо крышей,
если штурвал в руках самого капитана.
Съедены солью тиковой палубы доски,
сизый туманный дым островами манит.
Он где-то ближе к рубке через подмостки,
встанет на левых шканцах, почуяв острый
свежего ветра запах и рифов грани
Гребни стальные вспарывая мартин-гиком
и кашалотов гоняя ядром от скуки,
против флотилий вражеских с бранным криком,
с непобедимым рвением, нравом диким,
Веллинкфорд жадно трёт в предвкушении руки.
В схватке морской неистов, озлоблен, бешен,
он выпивает залпом кровавый бочонок,
сколько же раз должен быть - и убит, и повешен,
попросту гнить на дне, но живой и грешный
смотрит на ют, где играется с ветром волчонок.
Лирика | Просмотров: 934 | Автор: Laura_Li | Дата: 27/01/15 18:30 | Комментариев: 9


читает Андрей Соколов - Неоновый, г. Москва
.
.
.


Точка отсчёта незрима в сравнении с точкой возврата,
путь осознать по штриху и пунктиру непросто на карте.
Мудрый монах, опрокинувший время в тарель с циферблатом,
​умер на мессе, съедаемый дьяволом в римской палате.
​Можно рвануть, оторвавшись от места назначенных сроков,
​вдоволь напиться фиалковой жидкости из Иппокрены,
​быть просто коком, но чувствовать душу матёрого волка,
​жить капитаном, но мастерски делать закуску из хрена.
​Кто-то давно рассчитал: или жизнь, или грязная плаха,
чьим голосам сохраниться в наскальных рисунках и свитках,
кто перейдёт эту линию мёртвых из нежного паха,
кто на века обернётся инклюзом янтарной улитки.
​Время, как млеко со звёздных сосков одичавшей Вселенной,
​много нацедит, но кровь из земли выпивает сторицей.
​Ложное солнце в разы откровеннее ложной селены,
​в роботах чувствовать мимику проще, чем глядя на лица.
​Где-то вовне панихидами полнится шёпот архивный,
​до кропотливости бережно сучатся ангелов нити,
​чтоб по канатам до неба взбираться особо-наивным
​и на оставшихся где-то под ними, бездарно молиться.
​Блеф предисловия, копи параграфов смыв эпилогом,
​тешится, вязнет, дерётся, стихает и буйствует смысл:
​жить в астролябии собственной грешности хочется с Богом,
​а поклоняться приходится трепетно цифрам и числам.
​Право ли, быстро дождаться подмоги, пошлёпав предплечье,
​ночью прочесть от хронической совести "Отче" негромко,
​но расплывается точка возврата и холодно-клетчат
​мир высших чисел, швыряющий души в земную воронку.
Философская поэзия | Просмотров: 1246 | Автор: Laura_Li | Дата: 23/01/15 12:36 | Комментариев: 16

Если вы обладаете чем-то, но вы не можете это отдать,
то вы не обладаете этим ... это обладает вами.
Frank Sinatra


Сам приговор подписывал, разве кто-то тебе мешал?
Зимний лимит снежинок почти исчерпан наполовину.
Скажешь - не заслужила условно-досрочно моя душа,
если она раздета и источает всё тот же шарм,
значит ещё предельно готова выжить и под лавиной.
Ну обыщи меня на предметы феррума, я слаба,
если металлоискателем водят где-то в районе бёдер.
Переведи на евро или на доллары все слова,
кто там увидит - Будда, Иисус Христос или Аллах?
Знаешь, если погромче просить, то и спасёшься, вроде.
Но это уже не любовь в закоулке молится, просто тень
полузабытого прошлого не желает агонией биться.
Будет весна, а пока ещё сердце рвётся уйти в метель,
мне жаль - я не из ангелов, что светятся в темноте,
я из тех, кто ладонями днём закрывает лица
.
Лирика | Просмотров: 1173 | Автор: Laura_Li | Дата: 21/01/15 09:30 | Комментариев: 16

Конкурсное
Седьмая пятница - 94:
альтернативная репка


Рождённым ползать летать не светит,
и просит корма пустое брюхо.
Крысиной кровью они в ответе
за каждый корень моркови с брюквой.
В их рыхлом царстве трубил глашатай
и дождевые оглохли черви.
Сбежались крысы и все мышата -
от самых знатных до самой черни.
Один мышонок, любитель Догга,
всё дело в рэпе, точнее в репе,
тусил в деревне и видел много,
а та разбухла за время лета.
Мышонок зоркий. Подземный лидер.
Наушник в ухе. Умён. Отчаян.
Он сделал фото и снял на видео,
как репа толстой ботвой качала.
И он не Гаос, но взял семь братьев,
чтоб за капканы тирана-деда
продолжить дело и штурмом брать их,
как брали предки, лишив обеда.
Всё днём случилось, противник сверху,
качалась репа, земля дрожала.
Пот капал градом с их морд и меха,
но крыс команда вцепилась жадно.
Кому-то нужно держать разведку,
мышонок вылез, картина близко:
всё как на лапе - их мины, репка ...
дед ... бабка ... внучка ... пёс ... боже! Киска!
Вот кошка ... в ней-то - была загвоздка.
Он вспомнил давний, кошмарный вечер:
она спасла ведь, от отморозка -
кота большого, тогда, за печкой,
и отпустила, не стала мучить ...
Живой остался - сидит же, дышит.
Мышонок в шоке: - И что же лучше,
быть благодарным иль верить Мыше?
Там, под землёю - его собратья,
здесь, над землёю - его спаситель.
Рождённым ползать - когда летать-то?
И он сломался: - Бог-Мышь, простите ...

Всё это сказки и понарошку.
И все мы знаем, что мышь - не ангел.
Но это чудо. Он дружит с кошкой.
Ест кашу с репой. И чтит евангелие.
И пусть он серый, не видно душу,
и сыр ворует их поколение,
но что-то гложет, сомнение душит...

Рождённый ползать летать умеет.
Юмористические стихи | Просмотров: 1107 | Автор: Laura_Li | Дата: 17/01/15 15:28 | Комментариев: 12

Ты не помнишь меня. До кофейного меха спины
утром мощные ступни коснутся чуть больше секунды.
А когда-то ветрами осоко-пушицевой тундры
волоски колыхались на гребне молочной волны.

Той зимой был особенно сладок рождественский снег,
мягок ягель и редки предчувствия вечных инстинктов.
Я была не одна. Моё зеркальце прыгало с тем, кто
бархатистою мордой ласкался у замшевых век.

В синеве иолит настороженно вдумчивых глаз,
златорогого Мяндаша - дух обратился к шаману.
Там, у чистых источников за белопенной поляной
я, впервые почувствовав холод, увидела вас.

Твой и чей-то ещё резкий мускусный запах воды -
той, что пьют перед дикими танцами с бубном и воем.
Я не верила в смерть, мне казалось безумной игрою
приближение сна, что уносит за чёрные льды.

Мне так думалось, если Айеке-Тиермес пронзит
ослепительным жалом лопатку доверчивой ланки,
то разрушится мир и холодного праха останки -
вознесутся норд-остом в небесную облачность зим.

Оказалось, всё миф. Монолитного меха броню
пробивает огонь гладкоствольных вершителей судеб,
слабость - встать на колени от боли и горечи. Люди
окружали меня, но не слышали, что говорю.

В тонкой розовой струйке, текущей сквозь тающий снег,
испарялась душа, извивалась ползучею ивой.
Кто-то трогал мне мех, восклицая - какой он красивый,
а я всё ещё мчалась к полесью в мерцающем сне.

До глубин мёрзлой глины стонал ошарашенный век,
укороченный вмиг и попавший на кухню к гурману.
Нет, олени не судят людей. Всё же, как это странно...
Мне не больно давно и тепло. А тебе, человек?
Мифологическая поэзия | Просмотров: 1196 | Автор: Laura_Li | Дата: 17/01/15 03:21 | Комментариев: 7

Елабуга. Прикамские поля
весну алкают с журавлиным криком.
В бору сосновом полумрачном, диком
медведь голодный ищет муравья,
не зная про картонные пыжи.
Дерёт осины. Чует танцы лисьи.
Синетка голубеет, рвётся к выси,
сквозь талый снег торопится пожить.
А в слободской усадьбе льётся жизнь.
Хозяин, он - глава и бургомистр,
на зависть конструирует и мыслит,
труд в родники и мельницы вложил.
Жена его - молодка, из мещанских,
детишек нарожала шестерых:
Василий - самый старший был из них,
а Ванька - младший. Не семья, а счастье.
И так велось, что отроки ему
все помогали преданно, в охоте,
а вот малой не тужился в работе,
был неуклюж и глуп во всю длину.
Их мать - краса, и жаркая на спор,
и строгая, да Ванечку жалела,
в гимназию ходила то и дело
выслушивать от лекторов укор.
Весной в усадьбе знатного купца
прислуга мельтешит в преддверьи пасхи.
Сей раз, на Ваньке было столько краски,
что всех смешил, но огорчил отца:
- Смотри-ка, Дарья, что чудит малой,
откуда взялся он такой, ей-богу,
отмой его и проводи к порогу,
заборы красить будет наш герой.
Из шестерых один болван на всех.
Вон, Василёк, всегда поможет в деле,
и девки хоть куда, а этот еле
грызёт гранит науки, что за грех?
Не городского старосты пацан,
бутеть с таким навряд ли я сумею,
быть может отдадим его в лакеи?
А что им там? Не воду пить с лица.
Пять лет с натягом отучился сын.
Учёбу бросил, чтоб в Москву поехать.
Родителям тут было не до смеха.
Отец давно купил ему холсты.
И книги по искусству привозил.
И что поделать, если в душу въелось,
всё Ванькино нутро мечтой горелось
до самой чистой мартовской слезы.
Он выходил в проталины полей
и лесом любовался на пригорке,
где он совсем ребёнком жёлудь горький
попробовал на вкус и с ветром пел...
Там, за усадьбой, свежесть и весна,
и запах куличей уносят птицы.
Как много предстояло потрудиться,
чтоб целый мир художника узнал.
- Неужто маляром растёт мальчишка?
ещё вздыхала потаённо мать,
садясь у изголовья на кровать,
где, как медведь, сопел Ванюша Шишкин.
Историческая поэзия | Просмотров: 1609 | Автор: Laura_Li | Дата: 16/01/15 04:18 | Комментариев: 29
1-50 51-100 ... 451-500 501-550 551-590