шестипалыми нервами сдавлен,
окольцован, забыт и растлен,
долгожданный, диванно-читальный,
занавешенный комнатный день.
в перегрузке привычных реалий -
отключение функции лжи,
отправляю манеру скандалить
в кратковременный спящий режим.
недопито вчерашнее кофе,
сигарете оставлена жизнь,
постепенно, построчно, построфно
удаляю усталость на бис

удаляю, как вирусы, стрессы,
саможалость, волнение - вон!
но скажите, какого же беса,
я забыл отключить телефон…

(январь, 2010)

первый снег – пепел осени
последний снег - пепел зимы
***

первый снег. спасенье для эстетов,
для портьерных скомканных старух,
для пустых, изнеженных поэтов,
у которых нет стихов про «мух».

…в этот день сверяет время
детство,
потому, что возникает вмиг
на дворе, с качелей по соседству,
то ли снего-, то ли
листовик.

снег второй. деревья как скелеты,
ветки-рёбра, видимость дорог.
жухлый лес укутан бледным пледом,
безмятежным саваном тревог.
мир как будто копия рентгена,
словно черно-белый негатив,
мнимая осенняя замена.
мир лилеен,
слякотен, фальшив.

снег шестой. белёсые оттенки
свежей, неокрепшей красоты.
стали ниже старые ступеньки,
стали выше новые мосты.
превратились в китеж-деревеньки
сёла среднерусской полосы.

снег восьмой. зима – наполовину,
время вспять. покрылась Лета льдом.
…вспомню лето, чудную ложбину,
старую церквушку за окном
(за осевшим, полусгнившим тыном),
что дарила нищему ночлег.
кто ж виновен в том, что там отныне
на иконах вместо пыли – снег?

далее. под номером семнадцать
хокку-снег. трёхслойный, сложный взгляд.
*
перестал зубами клацать
белый волк.
трехдневный снегопад.
*

снег последний. скомканный, постылый,
тлен и пепел отшумевших зим.
весь в морщинах, дряхлый, однокрылый,
даже детворою нелюбим.
но один мальчишка светло-русый
к хлопьям серым всей душой приник.
думает, к нему с весной вернулся
тот, осенний, первый снеговик.

(декабрь, 2009)

проточные дни, как из крана вода,
текут-утекают сквозь пальцы и точки.
подъемные краны, совсем исхудав,
разметили небо, стоят позвоночно,
как первые буквы из детских рисунков,
как мертвые буквы последних «люблю».
и памяти нет. нет немых перестуков,
стираются смыслы, стремятся к нулю…

поджарая осень – песочное время -
сжимает пространство под тяжестью век.
дворы, как бездомные псы, постарели,
на детских площадках лежит антиснег.

но тени домов долговечней бетона -
они приспособились к сырости стен.
я вижу: в окне отражаются окна,
которые жертвуют жизнь темноте.
свои котлованы у каждой голгофы,
свои крысоловы, своя полутьма…

смотрю сквозь себя,
в джезве варится кофе,
а где-то вдали исчезают дома…

(почти правдивая история)

мальчик на крыше, поющий «O_Sole_Mio»,
мир не-квартирных окраин мешает с небом.
и превращает лепные диваны-трио
в призраки брошенных шхун,
в первородства
слепок…

мальчик на крыше, поющий Канио («Паяцы»),
смейся! кричи! но не плачь! беспокой уснувших.
пусть превращаются в море затертые плацы
комнат добитых, не-будущих дней,
минувших.

мальчик на крыше, поющий Аиду,
боже!
зря, но продлил бесполезные муки жизни.
я передумал… не прыгать. Но, только, позже…
а напоследок, пожалуйста, спой «Caruso»…

__________________________________________
конкурс "6-й ЛАП 2011 - Тройной БЛИЦ"

разорваны синапсы дней,
распаяны стыки рефлексов.
час ночи. в квартиру из/вне
проникли бессонные бесы.

реальность сжимается в крик,
тот мир превращается в этот.
усилие – мышечный клик,
и всё – панихида по свету.

заглавным становится Страх,
от стен отрываются тени,
и лезут, крадутся впотьмах
зловещие слуги inferno.

а следом идет Бугимен,
страшила из детских кошмаров,
восставший из пыльных геенн,
из призраков, жупелов, марев…

крип-крип. силуэты руки.
открылись незримые двери
в страну, где глаза – велики,
в Зашкафье...
в безрадужье...
нервы
истрепаны в клочья…
________________________
зови!
на помощь! спасайся от зверя!
но тщетны попытки… увы -
родители в чудищ не верят.

ты не умер. просто ты превращаешься в снег,
в черный снег - и такое возможно.
ты не ноешь. просто ты воздвигаешь ковчег,
отправляясь туда, где быть должен…

уплывай. в леденящую звездную тьму,
может, там и не все огрубело.
там, где свет. где свою ты разрушишь тюрьму,
и где снег еще есть, белый-белый…

продолжим десятью пробелами...

как было сказано ранее...
критик – это человек, который пытается самоутвердиться за счет читателя.
скажем так: отношения критика (а как еще назваться, обозревателем? оборзистом? обзористом? – смешно, да) и Автора – это своеобразный интеллектуально-заочный поединок двух неравнодушных человеков… людей, т.е.

один из них неравнодушен к своему внутреннему миру… наверно…
второй – неравнодушен к внешнему проявлению некоторых товарищей своего внутреннего мира.
вопрос «Имеет ли право критик критиковать?» лично для меня однозначен: «нет».

поехали…

алгоритм такой:
1. вы написали стих, и думаете, что он неплохой, ибо какого батона вы его потащили на конкурс?
2. я постараюсь доказать обратное, ибо овации не есть спектакль…
3. своё мнение максимальным образом постараюсь перевести на язык чисел и написать в виде обычного счета. левая половина данного счета будет обозначать баллы автору за мастерство и… прочае; правая – баллы критику за педантизм и занудства и др; например,
1-й стих: 1:0 – никаких особых замечаний, но и замечательного – мало!
2-й стих: 4:3 – несмотря на то, что данный счет также разнится одним баллом, эта вещь критику понравилась намного больше, чем первый стих.
3-й стих: 5:0 – браво, автор!
4-й стих: 9:0 – ну, тут, скорее всего, каким-то странным образом критик случайно принес на конкурс своё собственное и забыл об этом…

4. ирония – это мой ослик…

п.с. и не обращайте внимания на взбалмошные замечания, это, как было сказано выше, всего лишь попытка самоутверждения…

опечатки – возможноы…

_________________________________

10. Клиническая смерть

Не так уж и страшно лишиться тела. Подумаешь, умер… Банальный «сюр»:
Меня обернули ужасно белым, какой-то хламидой не «Haute Couture».
И некто Пресветлый крыло расправил, шепнув мне:
- Пора отдавать долги! Ты часто хвалился игрой без правил – а правила были, сынок, строги!
Я выдернул нимб, применив усилья, и твёрдо сказал:
- Извините, нет! Послушайте, сэр, уберите крылья! Мне кажется, белый - ужасный цвет! А я не могу, не хочу, не буду кого-то хранить под своим крылом! Я с раннего детства не верю в чудо. Не надо о долге – верну потом.
С меня испарилась, истлев, хламида, и Голос промолвил:
- Ступай назад!
Седой серафим мне нанес обиду, свершив равнодушно пинок под зад.
И я возвращался, я горько падал, я больно впадал в раскаленный мрак…
………………………………………………………………………………………………...............
- Полкубика в сердце!!!
- Ещё?
- Не надо… Ну что, с воскрешеньем тебя, чудак!
……………………………………………………………………………………………………………
Не так уж и страшно вернуться в тело, страшней обнаружить, что доктор врал:
Растерянным ангелом в платье белом я вижу себя в глубине зеркал…

_____________________________

Тема – не нова, штудирована-проштудирована, стоптано-перештопана. но есть ли в стихе «свет в конце тоннеля»? попробуем разобраться построчно.

Банальный «сюр»:
*** интересно получилось, оксюморонисто так, но смело! самое то - для затравки и развития действия. Читаем дальше

Меня обернули ужасно белым
*** а вот здесь сочетание белого и ужасного не вызвало у меня стойкого принятия и позитивного впечатления? Почему белое ужасно для лиргероя? Но, возможно, об этом узнаем позже…

И некто Пресветлый крыло расправил, шепнув мне:
*** почему ангел расправил только одно крыло?

Я выдернул нимб, применив усилья, и твёрдо сказал:
- Извините, нет! Послушайте, сэр, уберите крылья!
*** здесь кратко: не нравится процедура выдергивания нимба и обращение «сэр» по отношению к ангелу.

А я не могу, не хочу, не буду кого-то хранить под своим крылом!
*** странная тут однородность. Мне кажется, что вполне достаточно было бы фразы «я не буду», а все остальное, вроде, не несет ничего дополнительно смыслового…

С меня испарилась, истлев, хламида
*** есть нечто притягивающее в этой конструкции, может фоника вкупе с легким привкусом архаичности… но! Вот если по смыслу: когда объект истлевает, уничтожается т.е., то описание дополнительных действий по уничтожению этого объекта – избыточны… т.е, хламида исчезла потому что:
1. испарилась?
2. истлела?
В общем, вопросительно получилось…

Седой серафим мне нанес обиду,
*** почему серафим стал седым? Он же был белым? я уж запутался - где ангелы, а где кони?

свершив равнодушно пинок под зад.
*** на физиологическом уровне не приемлю пинки под зад. в данном случае – и на стилистическом.

И я возвращался, я горько падал, я больно впадал в раскаленный мрак…
*** а мне лучше так: И я возвращался, и горько падал, и больно впадал в раскаленный мрак…
Хотя процедура впадения тоже вызывает легкое непринятие…

Общее впечатление:
Есть некая прелесть в этой работе, и своего читателя работа найдет. Но. Чем ближе финал, тем больше белых пятен возникает: о чем врал доктор? кто есть главный герой повествования? что вообще произошло? Обычное возвращение с того света? В чем тогда художественная ценность и новизна?
Числовое впечатление:
3:1 в пользу критика
Образное впечатление:
Что-то белое на белом средь бело дня…

***********************************************************

11. Дон Умберто

Тают дни сосулькой в марте,
Смотрят окна, как слепые.
Исстрадавшийся астматик,
Город кашляет от пыли.
В небо, словно острый коготь,
Целит небоскреба призма.

…Дон Умберто верит в бога.
Дон Умберто пишет письма.

Здравствуй, Боже. Нынче вторник, день без счета с Сотворенья. Одуревший город тонет в терп-ком мареве сирени. Громко ойкают клаксоны: на закате звуки резче. Вновь удастся травам сорным прорасти сквозь сито трещин. Будет ночью раздаваться плач потерянной пичуги. Мне уже почти что двадцать, я уже не верю в чудо…

Гаснет месяца огарок,
Тени стали чуть заметней.
Дон Умберто кормит галок,
Гладит львов на постаментах.
Решето зеленых веток
Солнцу нынче не помеха.
…Почтальон вернет конверты.
Адресат, видать, уехал.

Здравствуй, Боже. В доме тихо, только капает из крана. Я искал достойный выход. Слишком поздно? Или рано? Но к картонным персонажам придираются построже. Что враги? Врагов не нажил. И друзей не нажил тоже. Книги молча смотрят с полок, и звучит рассвета соло. Что ж, со временем не спорят: на часах пробило сорок…

Лето высушило росы,
Город пламенем оплавив.
Дон Умберто ходит с тростью
И в очках в простой оправе.
Не гоняясь за вещами,
Помнит: жизнь ведь полосата.
…Только письма возвращают:
Не находят адресата.

Здравствуй, Боже. Строчки скупы, что-то вот немеют пальцы. Средства есть на миску супа, надо жить и отсыпаться, прибавлять поправки к карме... Время движется кругами: собираю нынче камни. Может, хватит для кургана. И не то, чтоб изувечен, но засел в груди осколок. Все. Те-перь уже до встречи. И, похоже, очень скорой…

Вот опять начало марта.
Мысли суетны и вертки.
Дон Умберто клеит марки,
Ставит адрес на конверте.
До тепла совсем немного,
Скоро март дожди накличет.
…Дон Умберто пишет: Богу,
После в скобках: в руки (лично)…

…Затянуло ливнем окна, в небесах открыли вентиль. На помойке книги мокнут, письма вслух читает ветер…

_____________________
ну, поехали…

Тают дни сосулькой в марте,
Смотрят окна, как слепые.
*** здесь: роскошно и содержательно … нет ничего лишнего, ни одного слова. Хотя глазастые окна не такой уж и свежий образ… и, вроде, этимологически окна связаны с очами…

Исстрадавшийся астматик,
Город кашляет от пыли.
*** ну, не знаю… в марте особой пыли еще нет…

В небо, словно острый коготь,
Целит небоскреба призма.
*** интересное замечание здесь. Действительно, небоскреб можно сравнить и с призмой, и с острым когтем. Но. Поскольку призма - это многогранник, две грани которого есть равные многоугольники, то быть одновременно призмой и когтем небоскреб не может; т.е., либо Эмпайр стейт билдинг, либо Ла Дефанс… Призма в переводе означает «отпиленная», а у нас – острый коготь… не пойдет, короче, по крайней мере, для моего восприятия…

Нынче вторник, день без счета с Сотворенья
*** не очень понял замысла, вложенного в эту строчку… т.е. речь идет о каком-то дне Ч? день недели известен, но год - нет? почему вторник? Почему день без счета, раз известно, что вторник – значит уже счет ведется?
Не понятно…

Здравствуй, Боже. Нынче вторник, день без счета с Сотворенья. Одуревший город тонет в терпком мареве сирени.
*** кстати, о композиции. Если данный стих - это поэтическое описание жизни человека на фо-не изменений в природе, где четыре обычные строфы перемежевываются с а4-форматом, то логично предположить, что конструкция «классическая строка + а4» соответствует поре года. Но данная идея не соответствует механизму реализации «Дон Умберто»… жаль…

Громко ойкают клаксоны: на закате звуки резче.
*** почему на закате звуки резче?

Громко ойкают клаксоны: на закате звуки резче. Вновь удастся травам сорным прорасти сквозь сито трещин. Будет ночью раздаваться плач потерянной пичуги. Мне уже почти что двадцать, я уже не верю в чудо…
*** как эти предложения согласуются между собой? Есть закат и есть машины, которые сигна-лят. Далее сорные травы вновь прорастают сквозь какие-то трещины. Ночь, которая, конечно же, настанет и той же ночью будет слышен плач птички, потерянной и несчастной. лиргерою – 20 лет и он, уже не верит в чудо… Тоже мне открытие…

Гаснет месяца огарок,
Тени стали чуть заметней.
*** конструкция «чуть заметней» предполагает, что тени были видны плохо, но стали более четкими… НО! Если месяц гаснет, то всё происходит как раз-то наоборот: сначала яркие тени – затем менее… или нет?

Решето зеленых веток
Солнцу нынче не помеха.
*** очень понравилось!

…Почтальон вернет конверты.
Адресат, видать, уехал.
*** вернет только конверты? А письма?

Но к картонным персонажам придираются построже.
*** красиво, но почему к картонным персонажам придираются построже?

Что враги? Врагов не нажил. И друзей не нажил тоже. Книги молча смотрят с полок, и зву-чит рассвета соло. Что ж, со временем не спорят: на часах пробило сорок…
*** очень понравилось… хотя приписывание рассвету наличия голосовых связок не совсем удачная мысль… ладно.

И в очках в простой оправе.
*** а здесь, наоборот, не звучит фраза… [вочках], [хвпр ойоправе]

…собираю нынче камни. Может, хватит для кургана.
*** такое замечание: Дон Умберто, скорее всего, европеец? Но у европейцев есть традиция: курганы делать из земли, а на востоке, да - из камней… получается - неувязочка...
такшт…

Общее впечатление:
Что мы имеем в итоге?.. Философский стих, в котором нет никакой философии. Человек пишет всю жизнь письма, время идет, ничего особого не случается, только сезонно-выверено изменяются поры года. Но зачем человек пишет письма? Это главная претензия к смысловой составляющей работы: зачем Дон Умберто пишет письма? Что он хочет? Что вообще происходит? В чем вообще философская затея стиха? В обычной экзистенции? В утерянных возможностях? В несбыточных мечтах? В неправильном счастье? Примитивно и бессодержательно, поскольку никакой сентенции автор не вывел.

Но. сделано аккуратно. и это - повод...

Числовое впечатление:
2:2 в пользу критика
Образное впечатление:
46 строчек, 292 слова, 1582 знака… почти ни о чем…

п.с. одуванчик...
вот это не вспомнилось мне после прочтения "Дон Умберто":
http://www.youtube.com/watch?v=OV5j1r1SZxs
- часть 1-я
http://www.youtube.com/watch?v=w1rWk8zRt6s
- часть 2-я
это - философия... такая простая, буквально букварная...

***********************************************************

12. Майское направление

Закинув вместе с пачкой сока
Краюху неба в рюкзачок,
Иду на станцию, и сокол
Садится на мое плечо.

Я в ожидание электрички
Считаю щебетов щелчки;
А верба красит по ресничке,
Клонясь над зеркалом реки.

Птенцы, слетаясь отовсюду,
Дают наказ: «Не оскудей,
Краюху не теряй – и будут
Все песни сокола – тебе».
______________________

Что сказать… Ну так, мелкотравчато для конкурсного формата.
Построчно:

Я в ожидание электрички
*** лишний слог

Считаю щебетов щелчки;
*** слишком чистоговорочно получилось

А верба красит по ресничке,
***не понял, а что за реснички имеются в виду? Листья?

Клонясь над зеркалом реки
*** ну, «зеркальный» образ - слабенек…

Общее впечатление:
Не особо впечатлило, простите.
Числовое впечатление:
1:2 в пользу критика
Образное впечатление:
Птичья сюрреалистическая реальность

***********************************************************

13. Pro четыре стороны
или pro love story

Pro север

толстой защитой - холода панцирь.
сердце сжимает камень и лёд.
чувственность кожи стынущих пальцев -
шансом последним... время ползёт
битым тюленем медленно в прорубь.
день раскрошился булкою - в снег.
зубы сжимаю. строится город.
холодно. страшно. курс на успех.

Pro запад

безопасность зыбкой свободы
вертит шляпу: скоро на пробы...
разузнать бы, кто там в жюри.
две попытки: вспомнить и встретить -
стать любимой/любящей/третьей
и зажечь над городом фонари.

Pro восток

лотос на запястье распускается в ночи,
сердцем осторожным в дымном городе стучит.
бусинами чёток я нанизываю свет,
нежностью с горчинкою рисуя твой портрет.
пряными ответами колышущихся трав
буду расшифровывать твой буйный дикий нрав.
шепчутся застенчивые тени на стене,
делятся, чем могут - пополам: тебе и мне.

Pro юг

туда, где тепло.
вместо шпилек - кеды.
недостроенный город проснётся пустым.
и дым,
что остался от костра,
где я сжигала свои сны,
улетит выше неба
выше...
не.
ба! да здесь и огня чуть-чуть...
(вроде бы[л])
забудь.

...туда, где тепло ещё дышит.
где его израненный торс
ещё можно вылечить
залатать
склеить
сшить
...и море...

руки хирурга не ошибаются. -
скажи?..
__________________

я так понимаю, четыре истории любви из разных концов света, или континуум разных пространственных ощущений указанного чувства…
мило и не мимо… если бы еще и понятно было, то внес бы в шорт…
а может, надо просто почитать внимательнее?
Попробуем…

история первая, Pro север. На первый взгляд, самая внятная история. Но при вдумчивом прочтении понимаешь, что всё не так уж и оригинально.

толстой защитой - холода панцирь.
сердце сжимает камень и лёд.
*** о каком камне идет речь?

чувственность кожи стынущих пальцев -
шансом последним...
*** додумывай сам, читатель…

время ползёт
битым тюленем медленно в прорубь.
*** а хороший тюлень-времень получился))

день раскрошился булкою - в снег.
*** ну, на любителя образ, но я категорически не воспринял…

итог: на уровне ощущений, не боле…

история вторая,
Pro запад

Тааакс… О чем здесь речь? безопасность вертит шляпу, потому что скоро на надо идти какие-то пробы и автор пытается узнать, кто будет в жюри. А что за конкурс? А на пробах разве ест жюри? Далее. Ещё в наличие две попытки, одна касается воспоминаний, а вторая – какой-то встречи… задача – зажечь фонари… мдя...

итог: науровнеощущенийнеболе-2

история третья,
Pro восток

1. лотос на запястье распускается в ночи – предположим.
2. сердцем осторожным в дымном городе стучит – предположим.
3. бусинами чёток я нанизываю свет - интересно!!!
4. нежностью с горчинкою рисуя твой портрет – вниз пошла моя кардиограмма восхищения
5. пряными ответами колышущихся трав - предположим
6. буду расшифровывать твой буйный дикий нрав – «буйный и дикий» в одном флаконе? А зачем?
7. шепчутся застенчивые тени на стене - излишне «тенно»
8. делятся, чем могут - пополам: тебе и мне – нормально.

итог: на уровне ощущений, но больше всего понравилось…

и, наконец, история четвертая,
Pro юг

непонятная на первый взгляд картинка, вполне отчетлива при буквальном прочтении.
В общем, не плохо и далее противопоставление…

Общее впечатление: 4 креативные истории любви или 4 взгляда на упомянутое чувство?..
Числовое впечатление:
2:3 – в пользу автора
Образное впечатление:
…рисуют черными чернилами чертеж…
п.с. увы, но шорт – не каучуковый…

***********************************************************

14. звуки

город сочится звуками
сквозь ладони
режут трамваи линии тусклой жизни
пир у соседей слева - опять хоронят
веру любовь надежду и пишут письма
в органы по опеке с рожденья нищих
просят прислать на помощь хлебов и водки
им уже ящик выслан духовной пищи
почтой из заведенья прямой наводкой
справа стучат у стенки как бронепоезд
пятые сутки грохот без перерыва
в комнате где оставались на свете двое
двое на целом свете людей счастливых
любят друг друга будто потоп обещан
завтра и надо жить наслаждаясь раем
спрятанном в теле слабых мужчин и женщин
и вознестись на небо не умирая….
_____________________

Тут сложно построчно… тут весь стих – одной строчкой… придыхание…звук…
Не шедевр, естественно, но есть смысл и сверхзадача. Итак. Имеем отдельно взятую квартиру в довольно-таки крупном городке (ибо трамваев в райцентрах – нет). Обычная жизнь: у кого-то пирушка, у кого - «банальный сюр» (с), у кого-то ремонт, у кого-то – любовь! Те, у которых любовь, стучат как бронепоезд. Хотя отсутствие знаков препинания смещает центр понимания, и иногда теряешься: это за стенкой ремонт у одних и любовь у вторых, или это любовь у одних?.. Короче, обеззвучив стих, автор все же пытается заставить читателей услышать смысл…
Получилось занятно и недурственно. Обычные слова, обычные ситуации, обычные пространства и времена, обычные люди… Но всё это сложилось в поэтический звук. Я только одного не понимаю, что не так в этой работе? Что мешает озвучить «звуки» до состояния идеальности?..

Общее впечатление:
неплохо, но…
Числовое впечатление:
1:3 в пользу автора
Образное впечатление:
Не всё я услышал…

***********************************************************
15. Книжная девочка

Легко влюбляться в книжных персонажей.
Меня очаровали с детских лет
Герои, что надёжны и отважны -
Тимур Гараев, капитан Дик Сенд.
Подруги в кинозал, на дискотеку
С парнями отправлялись "потусить"...
Я на свиданье шла в библиотеку -
К Айвенго, Грею, графу де Бюсси, -
Надеясь, что вот-вот в читальном зале
найдётся и реальный кавалер,
Что сможет прочитать меня глазами,
Как-будто Консуэлу и Джен Эйр...

Эх, книги, альманахи и журналы!
Эх, полочки, шкафы и стеллажи!
Как складно было всё, о чём читала,
Какой же сложной оказалась жизнь!
_________________

Написано хорошо. И хорошо прочитано! Понятен посыл. И финал – в своей обложке: без вы-чурного морализаторства, вполне лаконичен, хоть и наивен…
Но. Не цепляет и всё! Действительно, если какое-то блюдо сделано правильно и по рецепту, это не значит, что оно вам понравится…

Общее впечатление: нормальное, но мимо меня…
Числовое впечатление: 1:1
Образное впечатление:излишне правильное…

***********************************************************

16. По седьмому кругу

Голова имеет форму ада...

И глядя на неё утратившую суть мы совершили таинство ошибки
И время треснуло
И полетели щепки...
Н. Искренко

Вслушиваясь в пульс земного шара,
по пятидесятой параллели
вдаль уходят детство и трамваи,
уплывают в небеса апрели.

Ворожит над белыми цветами
фея утончённого обмана...
Голова плывёт тяжёлым шаром,
стиснутым в ветвях меридианов.

В голове вовек не будет лада -
кровью отплатив ладам избитым,
время принимает форму ада
с видом на Эдемскую обитель.

Фея изощрённого соблазна
довершает таинство ошибки,
райских яблок наливная сладость
зреет в уголках её улыбки.

Фея безбилетного пространства
трогает струну трамвайных линий
в голове гуляет ветер странствий
с пыльным вкусом горечи полынной.

Фея заоконных бутафорий
смотрит вслед ушедшему вагону...
Проплывает мир, теряя форму,
по седьмому кругу,
по седьмому...
________________________________

Непростое стихо и мне будет сложно…

Вслушиваясь в пульс земного шара,
***очень интересно!

по пятидесятой параллели
*** здесь тот случай, когда детализации – излишни: почему именно по 50-й параллели?

Далее появляются феи, которые лично мне показались приторно-собирательным образом. Если это некая аллюзия, подражание, травести, намек, то считывается с трудом.

стиснутым в ветвях меридианов.
*** ветви меридианов? Не нравится мне этот образ, всё-таки меридианы представляют собой ровные относительно линии, а ветви – они же не параллели…

время принимает форму ада
*** ужасно красиво… вот только, подозреваю, содержание вряд ли примет форму рая…

Ну, и после Эдемской обители поиски смысла стиха значительно затруднены появлением большого количества упомянутых выше приторных волшебниц: фей, аллюзий и фей-аллюзий. Всё это складывается в иллюзорную, на мой взгляд, картинку и работу воспринимаешь на неком случайном угадывании образов. Написано грамотно и увлекательно, но сети из параллелей и меридианов скрывают замысел автора...
Возможно:
1. нет здесь никакого замысла, а просто торосы красивостей и ассоциаций
2. либо есть здесь замысел, раскрывающийся с помощью торосов красивостей и ассоциаций…

я склонился ко второй версии…

Общее впечатление: высказано
Числовое впечатление: 2:1 в пользу автора
Образное впечатление: не ищите смысел на 34-й параллели, я перепрятал его на 50-й…

***********************************************************

17. Кома

я ушёл в себя в надежде что
отыщу внутри Страну Чудес
но забыл очки-зрачки надеть
и протопав мимо знака стоп
угодил к хирургу я на стол

скальпель резал торс как будто торт
врач со смертью вёл кровавый торг
не догнав что я который день
как ушёл в себя

снится мне – я маковый цветок
и расту в чудесное Нигде
на больной постели-борозде
в горле ком и в коме лет на сто
слившись воедино с пустотой
я ушёл в себя
__________

И, наконец, еще одно
1. погранично-поэтическое повествование…
2. стихотворение без знаков препинания
Попробуем понять, насколько оно живое...

я ушёл в себя в надежде что
отыщу внутри Страну Чудес
*** пока забавный такой экспонированный старт…

но забыл очки-зрачки надеть
*** вот не впечатлили меня очки-зрачки. Хотя, надо отдать должное автору за образную смелость в создании этой лексической конструкции.

и протопав мимо знака стоп
угодил к хирургу я на стол
*** «протопав» и «стоп» – однокоренные слова, что не есть «ухты!» при использовании оных в одной строке…

скальпель резал торс как будто торт
врач со смертью вёл кровавый торг
*** интересное сочетание «торса», «торга» и «торта», но эпитет «кровавый» в данном контексте выглядит довольно-таки бледненьким...

не догнав что я который день
*** для моего восприятия употребление слова «догнав» - явный стилистический огрех

снится мне – я маковый цветок
и расту в чудесное Нигде
*** а нравится!

слившись воедино
***слегка тавтологично… а как еще можно слиться?

Финал излишне реферативный, не хватило кульминации, итоговой максимы,
как минимум…

Общее впечатление:а нормальное! сейчас, спустя годы после конкурса, и проголосовал бы даж...
Числовое впечатление: 3:3 в пользу автора
Образное впечатление: в прокуренной комнате стоит стол, за которым некто старается написать новый сценарий хоррора... хорошо.....

но п.с.
вот здесь отсутствие знаков препинания запутывает следы понимания…


как-то так…
п.с. простите за желчь, проста "желтое" - очень понравилось...

Автографы последнего дождя
На шахматных заброшенных квадратах.
И к пешке прижимается ладья -
Промозглая. И чёрная когда-то…

А город постепенно оживал
От ливневого ярого наката.
И небо разделилось пополам,
На радужные пиксели-квадраты.

И лопались зонты, как пузыри,
И лужи становились конопаты.
И падали осенние миры
На серые асфальтные квадраты.

А окна отражали пустоту
Прозрачными квадратными глазами.
Банальную до боли красоту,
До боли примитивными словами.

Случайно ли промокший человек
И ближе становился, и некстати?
Наверное, в несолнечный четверг,
Прохожие – похожести в квадрате.

Подобие природы и людей -
В понятиях «красивое» и «ново»:
«прекрасное» – последствие дождей,
«прекрасное» - предтеча неживого…

И осень доказательство тому:
«очей очарованье» - старость года.
Приятная лишь сердцу, не уму -
пожухлая несыгранная кода.
***
Снежинками в прощальной суете
Рассыпались дожди-диагонали.
А в парке, в черно-желтой красоте,
Оставленные пешки замерзали.

Ад там, где нет музыки. (Анатолий Рахматов)
________________________________________
заколочены окна пронзительной не пустотой,
здесь давно позабыли манеры, законы приветствий.
и спокойно (анданте), безмолвно щемящей игрой,
черно-белые клавиши-мысли напомнили детство.

был настроен клавир ожиданий на ритмы удач,
приглушенным пиано звучали беда, безнадега,
бирюза облаков уносила наветренный плач -
Бах почти заставлял (пиццикато) уверовать в Бога.

а потом испарилась вода, приносящая звук.
исчезали (крещендо) и память, и счастье увяло.
становился изнеженный мир: полупуст, близорук -
АД.иночество там, где не слышно мотива рояля.

http://www.grafomanam.net/poem/188206

критик – это человек, который пытается самоутвердиться за счет читателя.
скажем так: отношения критика (а как еще назваться, обозревателем? оборзистом? обзористом? – смешно, да) и Автора – это своеобразный интеллектуально-заочный поединок двух неравнодушных человеков… людей, т.е.

один из них неравнодушен к своему внутреннему миру… наверно…
второй – неравнодушен к внешнему проявлению некоторых товарищей своего внутреннего мира.
вопрос «Имеет ли право критик критиковать?» лично для меня однозначен: «нет».

поехали…

алгоритм такой:
1. вы написали стих, и думаете, что он неплохой, ибо какого батона вы его потащили на конкурс?
2. я постараюсь доказать обратное, ибо овации не есть спектакль…
3. своё мнение максимальным образом постараюсь перевести на язык чисел и написать в виде обычного счета. левая половина данного счета будет обозначать баллы автору за мастерство и… прочае; правая – баллы критику за педантизм и занудства и др; например,
1-й стих: 1:0 – никаких особых замечаний, но и замечательного – мало!
2-й стих: 4:3 – несмотря на то, что данный счет также разнится одним баллом, эта вещь критику понравилась намного больше, чем первый стих.
3-й стих: 5:0 – браво, автор!
4-й стих: 9:0 – ну, тут, скорее всего, каким-то странным образом критик случайно принес на конкурс своё собственное и забыл об этом…

4. ирония – это мой ослик…

п.с. и не обращайте внимания на взбалмошные замечания, это, как было сказано выше, всего лишь попытка самоутверждения…

опечатки – возможноы…

_________________________________

1. Тридевятое царство – луна

это сотни путей – всё не то,
это шорох ушедшего сна,
это жёлтый увядший цветок –
тридевятое царство – луна…
это тяжесть опущенных век,
это в сердце непрошеный ком,
это смутный больной человек
бродит в лунной пыли босиком.
это шёпот ночных тополей,
это темный, тревожный момент,
это медь в неподвижной золе
и черты невозможных примет.
это боль возвращений – и свет,
это в прошлом – шаги и круги,
это ветер в нездешней траве
и дыхание близкой реки.
это в памяти прерванный след,
это узость карниза – держись,
это – с каждой минутой светлей,
это только девятая жизнь…

1.начнем…

парадокс. я очень настороженно отношусь к указательным местоимениям, присутствующим в поэтических опусах. Но нормально дышу в сторону т.н. «этажерочных» стихов. «Тридевятое царство – луна» написан по заданной теме, свидетельство тому – чуть заметный конструктивизм, например, в последней строке (9-ая жизнь, на мой взгляд, притянуто за уши).

2. далее.
при первом беглом свободном мимолетно-скользком прочтении понимаешь, что прилагатель-ных в стихе слишком много, а они, как известно, разжижают текст. Вот, к примеру, фраза «это смутный больной человек» слишком растянута и неинформативна совсем. Хотя, отмечу, что в стилистике данной работы наличие эпитетов, этакой воздушности, легкости бытия. Даже поэти-ческий инструментарий данного стиха, абсолютно непригодный, скажем, для гражданской лирики, уместен здесь. Вот, например, совсем простой рифморяд: луна – сна, век - человек воспринимается нормально…

3. еще…
несколько семантических придирок:
это жёлтый увядший цветок
***если цветок увял, разве он желтый? Он палевый (см. стих Клавдии)!
это только девятая жизнь…
***почему «только»? девятая жизнь – она же последняя? Или это так надо?..
это в памяти прерванный след
***вариант: не хочется мне здесь употреблять предлог, так считывается…

4. понравилось:
это медь в неподвижной золе и другое...

Общее впечатление: стих-настроение, все как-то несильно… излишне ровно, сенсуалисты были бы в восторге…
Числовое впечатление:
1:2 в пользу критика
Образное впечатление:
словно иду по утреннему лесу, лицо обволакивают паутины… поначалу – нравится, но слишком много тонкого… рвется
________________________________________________________________________

2. Боец

Мы - по Красной! Ну, надо же! Русская рать!
В каждом шаге отсветы пожарища...
Одному разрешили не в ногу шагать -
он несет боевого товарища...
Про Джульбарса слыхали? Облаял луну
накануне, до марша Победы...
Обездвижен, не ждал, что придется ему
на руках - на шинели - по следу...
Да, живой! Перед взором затихших трибун
проскулил, но прошествовал гордо!
Храбрый пес стариной напоследок тряхнул...
Белый Клык... Незабвенная морда!

А мне понравилось! Не скажу, что включу в шорт, но описанная история подкупила своей лаконичностью и завершенностью. Замечания, конечно же, есть:
Мы - по Красной! Ну, надо же! Русская рать!
***Не совсем понятно эмоциональность употребления выражения «ну, надо же» в данном кон-тексте

В каждом шаге отсветы пожарища...
*** сомнительные образы. Шаг в больше степени вызывает звуковые ассоциации, нежели визуально-ослепительные. Или это намек на то, что Красная площадь ранее называлась Пожаром?

Облаял луну
*** опять, же непонятно. Что здесь обыгрывается: в лаяньи на луну? Критика чего-то? Или это просто фраза чисто для заполнения формы?

Перед взором затихших трибун
*** вот просто не нравится мне «взор затихших»… вкусово… сорри

проскулил, но прошествовал гордо!
*** собачку ж несут на шинели-руках, как же он прошествовать мог?

Белый Клык... Незабвенная морда!
*** финал никакой. К чему здесь Белый Клык? И что это за вульгарно-ленивый эпитет «незабвенная морда»?

Общее впечатление: поначалу даже понравилось… в общем неровно, но и не безнадежно …
Числовое впечатление:
1:3 в пользу критика
Образное впечатление:
бедный песик…

3. Ты так и знай...

Джин и танго смягчают улыбки свет,
За бессонным окном бродит грустный дождь.
Вечер, в ночь обратясь, предложил сюжет,
В завершенье которого ты уйдёшь.
Мы ведь молоды, будто апрельский луч,
Отражённый озёрами талых вод,
И стекает с горящих листов сургуч,
И не жаль ничего, и мурлычет кот.
Откамлает дорожную пляску джип,
И предложит нам новые роли май,
Но шальное цветение старых лип
Вдруг напомнит о прошлом - ты так и знай.
Прикоснусь я к тебе ветром с крымских гор,
И кленовым листком упаду к ногам...
Ты не слушай меня - это просто вздор.
Что задумано - сбудется. Знаешь сам.

Первое.
Джин и танго смягчают улыбки свет,
*** не нравится мне здесь искусственное соединение физических явлений с человеческим про-явлением радости. Но сама по себе фраза – самодостаточна и симпатишна!

За бессонным окном бродит грустный дождь.
*** грустный дождь? Не, ну банально…

Вечер, в ночь обратясь, предложил сюжет,
*** здесь вот что. Смущает завершенный вид деепричастия «обратясь», ведь если вечер обратился, то он уже не вечер, а ночь. Таким образом, уместнее конструкция типа «вечер, обращаясь в ночь» и далее по тексту…

В завершенье которого ты уйдёшь.
Мы ведь молоды, будто апрельский луч,
*** почему апрельский луч молод? Точнее, почему молодостью обладает луч? Он ведь, и зимой, и летом - одним светом… Неудачный сравнительный оборот, на мой взгляд.

Откамлает дорожную пляску джип,
*** а нравится!

И предложит нам новые роли май,
*** а здесь интересный подход в описании нового года! Учись, апрель!

Но шальное цветение старых лип
*** Липы же в июле цветут? Или здесь опять проблемы моего восприятия времени и часовых поясов среднерусской полосы? Осмелюсь все же предложить автору заменить липы на вишни..

Финал. Если кратко, то не впечатлил. А если подробно, то слов нет. В плохом смысле…

Общее впечатление: в общих чертах – есть хорошие детали…
Числовое впечатление:
2:2
Образное впечатление:
грустная весенне-летняя история с прожилками осени…

4. Чапараль

Его часы спешат на семь минут,
её - всегда на десять отстают.
Синхронно если вдруг часы пойдут,
то в полдник на террасе, ровно в пять,
друг друга эти двое не найдут.

Но трапезы семейной свят закон,
и чаю /ей - с малиновым листом,
ему – всенепременно с молоком/
нальют друг другу вовремя. Опять
бабуши перепутав под столом,

до ночи разойдутся по делам -
возделывать, рыхлить и орошать…
Герань – она, он – жёсткий чапараль.
И время потечёт, как будто вспять,
колодезной водою по камням.
_________

Странное впечатление… Стихотворение-клип – обрывистое, в котором слишком много времени уделили «времени». Это даже не образы, а какие-то символы собирательные… Не скажу, что мне не понравилось, но перечитывать… ладно…
Хотя. Вот почему стих называется «Чапараль», а не «Чапараль и герань»? Разве здесь описывается некое неравенство, прерогатива первого?..

возделывать, рыхлить и орошать…
***возделывать и рыхлить – почти синонимы, не особо информативная строка…
п.с. Погуглил, вот: «Чапараль - сильный антиоксидант, противоопухолевое, обезболивающее и антисептическое вещество. Один из лучших травяных антибиотиков». Так, для информации, подчеркнул смысл волнисто чертою…
Есть что-то в этом стихе…
Финал хорош…

Общее впечатление: думаю…
Числовое впечатление:
2:1 в пользу автора
Образное впечатление:
И критик потечёт, как будто вспять,
колодезной водою по камням.

5. Две стороны

Здесь неизбежно Добро обернётся Злом,
Нет абсолютной истины в мире. Знай:
Если действительно создан был мир Творцом,
То непонятно, кому уготован рай.

Ход эволюции выработал закон:
Чтобы в живых оставаться – расти клыки,
В поисках пищи, жилища, свободных зон
Всех конкурентов порви, загрызи, сожги!

После – природе возляжь на чело венцом,
И почивай, интеллектом своим гордясь.
Двигай прогресс, гуманизмом прикрыв лицо,
Тех, кто мешает, лицом же макая в грязь –

Способ не важен! Гораздо важнее – цвет:
В белых одеждах удобней держать фасон.
Ханжествуй с пафосом в мире своих вендетт,
На индульгенции нынче высок Dow Jones*

Сколько не пыжься и ближним не делай благ,
Только за кромкой они не пойдут в зачёт.
Кайся, не кайся, а вот тебе в руки флаг,
Ветер попутный и ВэЛ Ка эС эМ значок.
_____________________
* Dow Jones – биржевой индекс.

Работа не показалась мне сильной… Все эти заглавные моральные категории, спорные философские сентенции, обыденные истины – для студентов-первокурсников даже не философских факультетов…
Ну, попробуем построчно…

Здесь неизбежно Добро обернётся Злом,
*** еще Бердяев говорил, что нет Добра и нет Зла, есть добро и есть зло…

Нет абсолютной истины в мире. Знай:
***дважды два равно 4 - относительная истина;
дважды два равно 4 в 10-ричной системе – абсолютная истина… такшт, есть истина…

То непонятно, кому уготован рай.
*** как непонятно? очень явственно и детально описано

В поисках пищи, жилища, свободных зон
Всех конкурентов порви, загрызи, сожги!
***ну, мне так казалось в юности, все оказалось гораздо проще… И ваще, жизнь – очень простая штука…

Двигай прогресс, гуманизмом прикрыв лицо,
*** очень понравилось.

Способ не важен! Гораздо важнее – цвет:
В белых одеждах удобней держать фасон.
*** тож интересно!

Ханжествуй с пафосом в мире своих вендетт,
На индульгенции нынче высок Dow Jones*
***
А вот интересная ассоциация возникла… Отдаленные экономические знания напоминают, что индекс Dow Jones охватывает 30 предприятий. Просто запомнил…
30 предприятий. 30 сребренников…
Проехали…

Кайся, не кайся, а вот тебе в руки флаг,
Ветер попутный и ВэЛ Ка эС эМ значок.
*** финал – в зачетку!

Общее впечатление:не люблю я лобового морализаторства
Числовое впечатление:
2:2 в пользу критика
Образное впечатление:
Отсутсвет…

6. Игрища божков

Да, жизнь подобна фотоснимку, с годами выцветает вся.
Любовь и голод спят в обнимку, бог знает чем питаются.
Театр, придуманный Шекспиром играет плохо вон из рук.
Любовь и голод правят миром, кто здесь "главреж", а кто "худрук"-
какая разница, панове? Играем с чистого листа!
Взамен обглоданной любови выходит похоть-"суперстар".
А голод...Рукоплещут ложи, сплошное браво и восторг.
Хлеб наш насущный, Слово Божье - преаппетитнейший хот-дог.
А вот галёрка подкачала...Не заценила всю игру.
От птичек синих и от чаек лишь горстка косточек в углу.
"Нет в них огня, перчинки, соли" - бурчит пресыщенный народ.
На пальцах жуткие мозоли натёр Небесный Кукловод.
Когда дадут в буфете пиво, рак на галёрке засвистит.
У Виктюка и у Шекспира владеет сценой трансвестит.
Сюжет античной скучной пьесы неподходящ для модных сцен.
Уже давно мужи-ахейцы не бондят по морю Елен.
Из всех искусств для нас важнейшим есть...Гладиаторский стриптиз!
И по наводке знойных женщин похищен юноша Парис.
Когда бы грек увидел это, все наши игрища божков,
он свой гекзаметр на куплеты, как требуху для пирожков,
перекрутил бы для шансона, и пел эФэМ ди-джей Цыклоп
о тяжком жребии Ясона и о коварстве Пенелоп.
Но боже ж мой, какая мука: в пиццотый раз услышать "Bell"!
Пусть одиночество и сука - где одиночество-кобель?
Любовь, свобода, голод, братство и равенство во всей красе,
от них так хочется стреляться в российской лесополосе -
не так, как в Лондоне, Париже, Нью-Йорке, где ещё - Бог весть...
-"Ты видишь суслика?"
-"Не вижу..."
-"И я не вижу. А он - есть."

________________

Такс… тут работы – непочаты край… хотелось мне отписаться банальными фразами, дать стиху 2-3 место и забыть… Ибо не люблю я долгих проекций…
Ладно, потратим вечер…
Первое впечатление – зачем стока букоф и словес? Ну, все ж понятно «к чему и зачем» уже на 5-й строке стиха, и никакого развития действия в дальнейшем нет… Разве есть?
Просто вопросы…
1. Театральная фактура, зачем фотоснимок? Лучше афишу использовать…
2. Да всё выцветает! разве удачное сравнение выцветания?
3. После играет разве не надо запятой?
4. Не нравится мне, что театр играет, а не в театр играют…
5. «главреж»… «худрук»… а в чем принципиальная разница?
6. Разве «всю» вставлено не для латания ритмических дыр?
7. «жуткие мозоли» – графоманские эпитет.
8. Травести и трансвестит – разные вещи, разве не так?
9. Зачем слушать то, что не нравится в пиццотый раз?
10. финал… причем здесь это всё? театру бы…

в остальном – хорошо. особенно:
От птичек синих и от чаек лишь горстка косточек в углу. – это
Когда дадут в буфете пиво, рак на галёрке засвистит.

Общее впечатление: ?
Числовое впечатление:
?:?
Образное впечатление:
?

7. Ландышевая горка

Дымом палевым и горьким
пахнет поздняя весна,
вновь на Ландышевой горке
слышен скрип веретена.
Крутит Макошь веретёнце,
жизнь разматывает вспять,
тает медленно на солнце
крепкой памяти печать.
Паучок-золотошвейка
тянет скань, готовит впрок.
Ожил старый муравейник,
ростом с маленький стожок.
Видно, с осени в иголки
прядка сена вплетена.
Телом розовым и долгим
к небу тянется сосна.

/любы, любы, любы, любы
ей пока ещё цветы,
ходят где-то лесорубы,
как ходил когда-то ты.../

Ей пока иголку в сене
не приходится искать.
День погожий и весенний.
Вёдро. Божья благодать.

1.
Первое, что удивляет – рубрика, которую автор выбрал для данной работы. Любовная? В принципе, любовь к «Ландышевой горке» исключает все мои категориальные претензии. Первое впечатление – неплохое, у автора, как известно, богатый словарный запас, что помогает ему жонглировать словами в описаниях смысла. Со вторым впечатлением будем разбираться.

2.
Дымом палевым и горьким
пахнет поздняя весна,
***интересное – и точное! - сочетание эпитетов!

вновь на Ландышевой горке
слышен скрип веретена.
Крутит Макошь веретёнце,
***не понравилось мне здесь эта однокоренная конструкция…

Ожил старый муравейник,
ростом с маленький стожок.
***рост, вроде, это качественная характеристика живого существа? Здесь, всё же, уместнее слово «размер», но слово «размер» не вписывается в размер…

Видно, с осени в иголки
прядка сена вплетена.
***ну, поначалу строка показалась очень интересной. А в итоге? Получается, что иголки (хвойные, я так понимаю) это итог прядильной метаморфозы сухой травы? Или?

Телом розовым и долгим
к небу тянется сосна.
*** я работаю в сосновом лесу… вышел специально посмотреть… не вижу я розовых сосен…

Ей пока иголку в сене
не приходится искать.
*** я не понял этих словесных игольчатых игр

Вёдро. Божья благодать.
*** ну, вёдро – это сухая и ясная ЛЕТНЯЯ погода, а здесь – весна… хотя, незначительно всё это…

Общее впечатление: неплохо, в общем. Легкое, невесомое… Про любовь – всё равно непонят-но…
Числовое впечатление:
3:2 в пользу автора
Образное впечатление:
Ландышево-капицево…

8. Жёлтое

Мне снился свет...
Распахнутая дверь,
влекущая к истокам и ответам,
простуженно скрипела - "Верь/Проверь".
Блестело лаком дерево паркета
и отражалось сполохом огня
в глазах у кошки с именем Багира.
Побег гардин в окошко, на сквозняк...
Среди травы желтеющим пунктиром
дорожка (из песка ли? кирпича?)
в страну, где исполняются причуды,
где с высоты отцовского плеча
не страшен мир...
А худшее - простуда,
когда из дома я не выхожу,
пью с молоком противный гоголь-моголь.
Где жёлтым расцветает абажур
и лето длится бесконечно долго.

мне очень понравилось… в общем, это моя тема: наличие некоего смыслообразующего понятия., вокруг которого всё цементируется… и в тональность мою попали…
предвкушаю не очень высокую оценку данной работы моими коллегами, но это моё стихо.

смутило:
в глазах у кошки с именем Багира.
*** вроде, у кошек не имена, а клички… незначительный штрих-замечание

простуженно скрипела - "Верь/Проверь".
*** не нравится мне здесь это "верь/проверь"… вот не нравится и всё…

пью с молоком противный гоголь-моголь.
***и так противно, еще и с молоком… ))
Простуду на желтуху может заменить? но, возможно, перебор желто будет…

Общее впечатление: хорошо… очень…
Числовое впечатление:
4:1 в пользу автора
Образное впечатление:
Не фиолетовое…

9. последняя строка осени

Осень отправила в зиму последние письма.
Стало прохладно в кроссовках мотаться по саду.
Только шуршит под ногами подстилочка лисья,
Будто читают чуть слышно чуднУю шараду.

Осень ещё остаётся в листе календарном,
В холоде пряча последние красные числа.
Я их считаю, как школьник, но крайне бездарный.
В инеи ветка над корочкой листьев повисла…

Выдохну стих вместе с облачком пара заметным
И побыстрее в тепло, дуя ветром в ладони.
Ох, уж мне эти природные эксперименты!
Я побежал по листве, а строка знай долдонит…

Я донесу до стола, до тепла эту строчку,
И отогревшись, отправлюсь на поиски смысла…
Я записал на листе, но возможно, неточно:
«Осень отправила в зиму последние письма.»
______________

Ну, поехали…
Во-первых, стихи про осень должны быть ваще ТАКИМИ классными, что лучше про нее ваше не писать ничего уж…

Осень отправила в зиму последние письма.
*** листья как последние письма осени я видел неоднократно… вроде у Вероники Сенькиной. что здесь имеется в виду, уже не важно – образ засвечен.
*** и после «письма» я бы поставил запятую.

Стало прохладно в кроссовках мотаться по саду.
Только шуршит под ногами подстилочка лисья,
*** ну, если шуршат листья, то в кроссовках мотаться по саду - еще не холодно…
Ну, разве это поэтично?

Будто читают чуть слышно чуднУю шараду.
*** мдя. Шарады разгадывают, а не читают… читают, конечно, но всё ж - разгадывают)

Осень ещё остаётся в листе календарном,
*** на любителя…

В холоде пряча последние красные числа.
*** это как и что?

В инеи ветка над корочкой листьев повисла…
***ветка повисла над тем, что висит на ней? Ладно, веток много, придираюсь… но не нравится всё равно…

И побыстрее в тепло, дуя ветром в ладони.
*** разве можно дуть ветром?

Я записал на листе, но возможно, неточно:
«Осень отправила в зиму последние письма.»
*** я люблю закольцованности, это почти единственный плюс стиха. Но точка – не к месту… такой вот финал…

Общее впечатление: холодно
Числовое впечатление:
4:1 в пользу критика
Образное впечатление:
См. «общее»

продолжение континуед...

серьезно:
1. реально загружена невиртуальная жизнь
2. продолжение на следующей неделе...
3. ну...

падение… и снова – вверх!
по лестнице, ведущей к славе.
забытый, скомканный успех
не разменять на переправе.
нормальным лучше быть, чем слыть,
и ненавидеть одно-толпье.
приправленную лавром прыть,
и жизнь, обычную, холопью.
ага! кричат – «да он – не наш!
он ненормально аномальный!».
какой-то странный персонаж,
вороний цвет – не амальгамный.
но ты меняешь кожу.ру
и потихоньку альбиносишь…
и ты клюешь свою тоску,
и всё:
боишься,
веришь,
просишь...
_______________________________________
на конкурс оБЛИЦовка-75 – СУПЕРБЛИЦ
тема - Как утомляет симулировать нормальность! (О. Арефьева)

***
в городе белом нет червоточин, жители любят просторные тоги,
ночи-пломбиры, снега одиноче, белые зависти, белые слоги…

в городе белом нет равноденствий, солнцестояний, июньских испарин,
нет ни весны, ни апрельских нашествий, только зима - и немного ноябрь…

в городе белом нет покаяний, нет палачей, только белые плахи,
там, за чертою полярных сияний, молча хоронят рожденных в рубахах…

в городе белом нет безразличий, каждый четвертый не верит второму,
нет площадей и центральных величий, есть только хаты, окраины, склоны…

в городе белом нет адюльтеров, нет западней и не чистят капканов,
там от рожденья, отточено верно, в спинах – ножи, а за пазухой - камни…

в городе белом нет черных пятен, белыми нитками шиты остроги,
красными нитями тянутся плясы. «что-то знобит от веселья такого»…

п.с.
то очевидно, что - несомненно:
даже у самых белых-пребелых
черные тени…

И надо оставлять пробелы
В судьбе, а не среди бумаг,
Борис Пастернак

_____________
пробелы – тени слов, черновики сомнений,
фрагменты пустоты, невидимый подтекст.
в теории полос пробелы - третья тема,
реальная как боль, как внутренний протест.

а между тем они, стесненные буквально,
ломая козырьки в началах красных строк,
желают одного – стать чем-то визуальным,
не белым полотном валяться поперек.

чернильных палачей, кликушества delete-ов,
лексических богов бояться перестав,
из клавишных клоак и фанатичной свиты
внезримыемирыуходятнавсегда…
______________
живущие не так, невидимые плоти,
в поточной суете вплотную сжатых дней,
бросаются в глаза, когда совсем уходят…
и между стертых дат -
пробел тире пробел…

«говори». Твой порядковый номер – четыре.
угловатый осколок не плюса – креста,
змеевидная версия строчного мира,
для казнённых - последний, слепой пьедестал.

сухощава, субтильна, тонка, худосочна
сокращаешь года, опасаешься «ы».
зачастую - в тюрьме неприличных отточий
прикрываешь собой переходы на «ты».

твой конёк – ход конём! Неуклюже? игриво!
ты всегда на коне, ты - предчувствуешь кон.
результат сигаретно-нервозного срыва:
муляжами твоими заполнен балкон.

ты в начале - господь, в окончании - с богом,
тридцать третий отрывок чернильных «инь-ять»
Ты – глагол... ты четвертая буква в итоге...
Ты меня научи говорить,
Не молчать...

Потусторонний мир существует, в этом сомнений нет. Вопрос лишь в том, насколько далеко от центра города он расположен и как поздно открывается. (Вуди Аллен. «Записки городского невротика»).
*
сумерки в городе… полуистлевшая тема,
мальчиком робким сидит на скамеечке страх.
кто-то, наверно, поставил на паузу время,
я же гуляю в окраинных антимирах.
улица Горького, кислые взгляды прохожих,
сладкая вата, киоски солёных газет.
мальчик, уже осмелевший, еще не безбожный,
переминается, смотрит и тащится вслед.
небо становится вольным наброском инь-яня,
тени – объёмно-ползучими, чем-то большим.
город – пустым… словно город завис и забанен,
люди – безличием, инфинитивом души.
дальше от центра – движение поту-сторонних.
странно, конечно, но в свете витринных зеркал
не отражаются макро- и микрорайоны,
но отражается лунный звериный оскал.
двигаюсь глубже. дворы–переулки-трущобы,
улица-щупальце прячется в черную синь.
страх опредметился, мир – содрогнулся, еще бы:
воздух пропах заколоченным словом «аминь».
вдруг наступила зима.
окровавился иней.
мальчик сидит на качелях, как будто, живой.
я вспоминаю, что видел его на картине -
жуткой, проклятой, где руки – защита его.
город исчез…
появилось бескрайнее поле -
сумерки нервных сознаний, ночей бытия.
господибожетымой! наконец-то, я понял:
вышеописанный "я" - это вовсе не я.

_____________

один день из жизни геймера Олег.ъери

игру half-life пройдя до половины,
я очутился… в общем – одичал.
утратив автомат во тьме долины,

подумал – надо вырваться в реал.
закрыл кварти.ру медно-плоской штукой,
(где F4? полчаса искал)

итак – реал! иду, молчу белугой,
но возле «Почты» - нереально ржу!
купил хот.doc с каким-то кислым глюком,

бутылку пива медленно цежу.
сижу на lavке, вспоминаю ящик…
какой-то бомж изрек: «#hlru&%B8%»,
перевожу:

«оставь бутылку, всяк сюда входящий»
мужик – ушел… наверно, на апгрейд
в какой-нибудь трезвитель близлежащий...

я продолжаю свой ми-норный рейд
индифферентно, то есть молча-мирно.
прошел чертяка-монстр – это мент.

подчеркнуто курсивно, полужирный…
«а скока время?» - вежливо спросил -
сказал: «не знаю» баннеру в мундире.

опять бреду… схожу с ума… нет сил,
прочесть пытаюсь трикотажный свиттер
и вдруг - вторжение! блицкриг горилл,

вампиры! Зомби! и, конечно, Гитлер
вандалят город вдоль и вразнобой,
короче триллер, настоящий триллер.

беру бензопилу одной рукой,
наклейку «Дружба» отрываю рьяно!
и начинаю остротой тупой

мочить чудовищ злых! не виртуальных!
жжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжж
жжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжж

жжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжж
мочил бы долго, если б не вопрос…
«скажи-ка, дядя, с вами всё нормально?»

потом хотели сделать мне гипноз,
позвали доктора (на всяк пожарный)
но всё ж понятно: просто вынес мозг

мне чистый воздух городских бульваров.
и хватит! к черту виртуальный рай!
долой half-life, и всякие star warы:

пасьянс «Косынка» - вот моя игра!

___________________________
ноги стиха растут здесь
http://www.grafomanam.net/poem/236028
8ЛАП 2011 - Конструктор. Юмористическая лирика
моё задание:
форма: терцины
прием: солецизм

п.с. резонный вопрос внимательного читателя: "а где ненормативная лексика?" гм... признаюсь, перевод с бомжтского осуществлен неверно)

она жила – в арбузе, страхе, вере
с подружкой Б гуляла по ночам
ей говорили буквы-кавалеры:
«вы – первая. для вас – хоть «аз воздам!».

она ж любила «верою и правдой»
(стесняясь девиации своей)
число 4 (т.е. тетра, квадра).
и он, 4, тоже сох по ней.

встречались – тайно: на полях и в сносках,
общались – молча: точками, тире.
гуляли по газетному киоску,
и поклялись на толстом словаре:

любить – до смерти! (т.е. – до delete-а)
не изменять: ни Пэ, ни Бэ, ни Мэ.
такая вот простая утилита,
такой вот обручальный феномен.

родители, два знатных клана Wordа,
числа и буквы прокляли любовь…
и страсти черно-белого кроссворда
вмиг превратились в мусорный плей-офф.

она – акцентами себя пронзила,
«и зелень глаз, и золото волос…».
он – выпил йаду, красного чернила.
и дальше – тишина… «сияло и рвалось».

и тиканье часов погромче ниагары… и скомканных ночей, папье-маше из лун… и хладнокровие докуренной сигары… и умирающий, но преданный шипун… мы любим не любить, не любим нелюбимых, судам да пересудам верим как себе. но научившись жить. летать! и быть незримым, мы вместо буквы И гуляем по трубе….
п.с. печальней не найти трагедий в мире, чем ненависть к формату А4.

а на часах - четыре ноль одна: в зеленых бликах
кричащий смайлик цифрами зажат.
а в комнате господствует луна: тайком проникла
сквозь полусон гардинных симплегад.
карабкается ангел на кровать,
но мне чертовски не хотелось спать.

а на столе – остатки четверга: бутылка пива,
пустой «Уинстон», прерванный полет.
а на стене - овечья мелюзга: глядит лениво
на бесполезно вялый пересчет.
закрыв глаза, пытаюсь, наконец,
извлечь квадратный корень из овец.

а в голове – второй четвертьфинал: в хмельном угаре
сцепились кофеин и нозепам.
«две ложки и без сахара»-амбал одним ударом
отправил сон к аптечным праотцам.
снотворное повержено, лежит.
…срок годности, наверно, был забыт.

а впереди – четвертая мечта. Итоги жизни:
евроремонт… береза… «где дневник?».
проснулась страсть, очнулась красота, печаль зависла.
безмолвно-гордо источаю крик:
«завидуйте, я счастлив, вашу мать!».
и мне чертовски захотелось спать.
...и я проснулся.

2010

~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
*симплегады - блуждающие или сталкивающие скалы; присутствуют во многих мифах народов мира Симплегады; в переносном смысле, означают двустороннюю одновременную опасность.

из детской энциклопедии: "жирафы - единственные абсолютно немые млекопитающие"
________
бродят по зебрам саванн-городов молчаливые люди-жирафы,
верят скрижалям начальственных слов, новостям-моностям, полиграфам.
носят на шеях чужие кресты: одновластье, двуличье трибунов,
к замкам воздушным возводят мосты, успевая поджечь накануне.

делают гордо-изысканный вид, разносерые люди-жирафы,
смирно сидят у разбитых корыт, рассуждают, где лево, где право.
мыслят витринно, расчетным листком, существуют в жировках табличных,
знают: удача - когда высоко, низкорослыми быть неприлично.

ходят приподнято, ниже травы, осторожные люди-жирафы,
звезды хватают, не любят молвы, платят налоги и штрафы.
чуют дыхание мертвой страны, вспоминают её силуэты,
видят лилово-лилейные сны, забывая проснуться при этом.

а в интернете сидят взаперти малолетние люди-жирафы -
дети, рожденные ради квартир, убивают и время, и нравы.
рожками машут, не любят грызни, обожают избитые фразы,
«ихние», «няши», «другие», «они» загружают жирафикам разум.

бродят по зебрам саванн-городов равнодушные люди-жирафы,
тихо стоят у железных голгоф, не давиды и не голиафы.
так и живут, доверяют вещам – светофорам, газетам, афишам.
так и умрут, в тишине, сообща, по приказу,
инструкции свыше.
_______________________

к середине жизни ты понимаешь - не так уж страшно и харакири.
магнитики на холодильнике заменяют крики: «мама, папа!» в твоей квартире,
ты едешь - не зная зачем, но зная куда, покупаешь дурацкие сувениры.
поезда-тире, остановки-точки, вагоны-пунктиры.
твой недостаток:
не любишь верить,
звонки под утро,
остывший кофе,
еще - её,
семимиллиардную каплю мира.
*
попса-маршрутки, такси-шансоны, хард-рок-вокзалы,
достали ночи-соседи-планы-похмелье-водка-хорей - достало!
у человеков с пустой душою – характер легкий,
а ты тяжелый и неподъемный, ты - крик из легких…
ты – междуземное море скорби, в котором тело царя Тантала,
ты понимаешь – она не ангел, не бес лилитный небес усталых.
и если жажда тебя иссушит, и небо рухнет на дно бокала,
ты будешь нервно ломать руками
замерзший кофе,
застывший пламень,
орать от боли в пустой постели,
в пустом, набитом людьми, отеле,
в котором дышится
еле-еле..
*
детектор правды – скорее, гневность,
ты ненавидишь – а, может, любишь?
порок понятен, зовется просто,
банально просто,
банально
ревность…

время-вода,
общая буква «в».
капли в минуты вплелись,
образовались тучи.
вниз, по незримой канве
падают сдавленно, ввысь,
эхом стяжных отзвучий.
сучит…

лужи-труба,
общая буква «и».
пятна небесных чернил
сформировались слепо:
плоские нано-моря,
ливневый крупный распил,
лужи – отрывки неба.
слепок…

форма-круги,
общая буква «ф».
дети сапожками мнут
мнимую бесконечность.
дождь, босиком умерев,
вновь зарождает прелюд:
неравномерно, встречно,
ýже.

жизнь
после смерти есть:
лужи…

такова смысловая нагрузка дождя:
умирая, кромсать – сухощавость и нервы.
по откосам и трубам стучат, холодят
многоточие смыслов, баррэ барельефов…
к бесу образы, пусть их рисует Басё,
в три строки загоняет дождей километры.
пусть гоняет по кругу иньянь-колесо
черно-белые сны, иероглифы ветра.
мне б стенание стен, потолков - растолочь,
обездвижить не время - хотя бы пространство.
мне беззвучье не в тягость, мне нравится ночь,
но немая, без мыслей, без боли и транса.
за окном – вертикально-напористый дождь
ретуширует небо, а я, безъязыкий,
не хочу получать благодати щепоть
но хочу осознать квинтэссенцию крика.
и еще. эти вещи в себе развинтить
до небес
снизойти, докричаться
до Бога…
__________________________________
кисло-сладкое утро, проснувшись, убить
чаем,
ЧАЙФом,
звонками,
уборкой,
изжогой…
дальше - боль, дальше – больше:
вуаль тишины.
но какой-то звучащей… в конвульсиях… в пене.
такова смысловая нагрузка вины -
рвать на части
минуты,
секунды,
мгновенья...

Мальчик:
- Дядя, а что такое анапест?
Дядя:
- Иди-ка ты, мальчик, ../

в полвосьмого утра раскричался будильник, зараза.
без пятнадцати восемь - вторая попытка воскреснуть.
разрываю сонливость на части лишь с третьего раза,
покидаю подушечный рай, обретаю телесность.
*начинается поиск носков, телефонов и лестниц…

две ступеньки легко проскочив, оттолкнувшись от третьей,
пробежал, пролетел, промелькнул обезглавленный мальчик.
мне бы так…, но трезвонят врачи о моём кратколетье,
вспоминают трехдневный загул, трехнедельный скандальчик
*и коллекцию пачек, табачных замученных пачек…

захожу не спеша в кабинет, два звонка пропускаю.
двум сотрудницам молча кивну, а Петрову – целую!
подключу скоростной Интернет, попишу-поиграю,
сигареты и кофе стрельну, оплачу накладную.
*понимаю - две трети работы проходят впустую…

отрывной календарь на стене отравляет полжизни,
понедельник и вторник – увы! – безударно-бездарны.
к середине недели во мне оживают фрейдизмы,
разрубаются гордо узлы прекословий коварных.
*зажигает любовь!... а в четверг вызываю пожарных…

возвращаюсь домой; дактилЯт светофоры-достачи
(в появлении нового слова Чубайс не виновен).
взять бы отпуск зимой, сколько можно волынить-ишачить!?
в Барселону! В Саратов! В Донбасс …или съездить на море?
*в турагентстве сказали: «Оно на ремонте, айм сори»…

кое-как припаркую «Корвет», разберусь с домофоном;
снова мальчик – уже с головой! Вот лернейская гидра!
приготовлю на ужин обед, как всегда, макароны.
начинается вечер с «Клико» – завершается сидром.
*просыпаюсь в холодном поту под финальные титры…

так и тянутся ночи-близняшки в трехкомнатной келье,
беззаботно живет тишина в моей детской и спальной.
завожу на семь тридцать будильник с единственной целью:
нужно в семь сорок пять осознать – как исправить фатальность.
*нужно в восемь проснуться опять, но проснуться реально…

По свидетельству очевидцев, поздней осенью Питер практически непригоден для жизни. Так, для существования разве (Ольга Лукас. Поребрик из бордюрного камня)


...
расколюченный город, стесненный гранитным кашне,
здесь поэтикой слова пропитана даже канавка.
город-плоть. он во мне, этот чертов Исакий во мне,
окончание-город, основа и город-приставка.

молчаливо-стыдливой нимфеткой застыл Летний сад;
куртизанкой, манерно-свободной, прикинулся Катькин.
город серых ночей, обеленных зазря, невпопад,
иллюзорных рассветов… туманов, дворцово-сенатских.

обновленных голландий, из пены воскресших пальмир,
приземленных венеций, трамваев-столиц, амстердамов -
город пышных цитат, оголенных, затертых до дыр,
где дома как
абзацы, отрывки из школьной программы.

город-осень, точнее – ноябрь, преддверье зимы,
понедельник. начало шестого. пустая квартира.
многоточие-город, продрогший, ослепший от тьмы,
черновой вариант красоты,
одиночества…

сырость.

Первый зимний дождь.
Обезьянка - и та не против
соломенный плащик надеть...
М. Басё
___________________________


суша над небом, над сушей - полоска васаби:
изнемогая, уставшее солнце уходит.
брызги оливковых волн, одинокие крабы,
вечер. и воздух – насыщен, загадочен, йодист…

скалы скончались, как будто они скалозавры -
в позе застывшие, в бозе почившие звери…
рай нерожденных стихов, умерщвлённых метафор,
шум тишины, понимание смыслов и меры.

блажь облаков, облака – шаловливые дети,
путают воды и выси, вплетая картинно
легкость давлений морских и лазурные клети.
еле заметное солнце – уже паутинка…
............................................
медленно движется странник, седой, но не старый
(словно несолнечный склон голубой Фудзиямы).
посох и сверток в руках – мемуары в муарах,
шаг - неритмичен, дыханье и время – местами…

истина там - за пределами слов и изъянов,
восемь и сто человеческих жизней – до срока…
падает свиток – «Соломенный плащ обезьяны» -
и умирает создатель последнего
хокку…

в начале было «да!». и тьма возможных версий, и суета мает, и маета сует. остекленевший взгляд, за-носчивость отверзших немую благодать и очевидный свет. но дольше тучных слов запрятались мгновенья, минуты-и-часы, недели-и-года, кричали времена, и накрывались ленью идеи не любить, не верить, не страдать…
в начале было «нет!». и боль, звонок «нольТРИшний» - рождалась чья-то жизнь, рождался чей-то смысл. зарплата – кот-пруди, но врач, почти всевышний, в субботу после двух - пришел, помог, простыл… и рос, да бросьте вы! каким к чертям поэтом! ходил-вредил-будил-бесил-любил-чернил - ну, пил, конечно же - весной, зимой и летом, но наступила осень, умер хлорофилл… он откопал свой крест на чердаке забытом, он плакал и рыдал (он мог… он был поэт) и дальше – тишина разбитого корыта,
а может – просто крик?
а может – просто свет?
поэты любят тьму, поэтам свет – до фени, им фиолетов свет, до лампочки им свет!
но чувствуя слова, тоннели и туннели, меняют «о» на «у»:
меняют «да» на «нет»…

ну вас к черту, надоело...
К.То-то

ЕСЛИ
вы с утра проснулись в/не расправленной постели, обнимаете при этом не супругу, а словарь. вместо кошки – томик Даля нежно гладит вам ланиты, на стене, в пыли чернильной, прошлогодний календарь;
на работе – неприятность: появилась в личном деле злая рецка-нахлобучка, и ее не удалить. сверхурочную работу зря назвали вы спондеем, ни к чему заумным словом руководство материть;
если вы в мужском салоне, покупая свитер зимний, на вопрос красивой тети: «назовите ваш размер?», отвечаете: «анапест. а еще хорей трехстопный, а еще пеон четвертый». и приводите пример;
если ваш сынишка-Лешка вместо букв рисует это: «/-/-/-/-», разбирается в цезурах, морду бьет за «калидор». а дочурка ваша, Маша, вместо «тезки и медведей» перечитывает Босха, расширяет кругозор;
если вы смотреть не стали фильм «Любовь-морковь» за то, что грамматические рифмы не приемлете ваще… в «Аватаре» – мутный смысл, в «Адмирале» - лишний пафос, а «Малхоланд-драйв» назвали настоящим эМГаТэ;
если вы свою соседку, скандалистку тетку Иру, обзываете «стихирой», обзываете любя. потому, что раз в неделю открываете ей двери (ну, короче, адюльтером завершается строка);
ТО
бессовестную музу сбросьте с шеи и в три шеи прочь гоните из квартиры, пусть ревет себе навзрыд! а затем, не глядя, в зубы двиньте жирному Пегасу: чтобы больше не тревожил стуком собственных копыт.
p.s.
уважаемый читатель! я ужасно извиняюсь: белый стих – краснею сразу. просто рифмы, паразитки, дербалызнули пивка. и конечно, понимаю: Босх – художник, не писатель, но дочурка – пусть читает… что вам, жалко, в самом деле…
ну, короче, все,
пока.

весна – готический собор,
но перевернуто-пригожий:
сосульки-шпили, бездорожье,
седое тучное жабо.
воскресший лес умножил тень,
из веток тянутся химеры.
и даже солнце – темно-серо,
и даже звезды – набекрень.
где черный цвет, там бьется жизнь,
непробуждение – цвет белый,
проталины - как колыбели
для начинающих богинь...
последний снег, как первый внук,
преддверье старости, но счастья.
и наслаждение отчасти,
и горечь от побед, заслуг.

такая странная капель,
сращенье запахов, фальцетов.
но мир еще не разноцветен -
он - чёрен, бел и чёрно-бел …