Я много говорю - ты слушай, слушай,
как бродит ветер в стылых проводах...
А в кухне пахнут яблоки и груши,
и виноград.

И полдень полон солнечных улыбок,
обыденных забот, иных затей.
От сочных фруктов наши губы липнут -
что ты хотел?

Как сладок сидр моих воспоминаний,
как кухонное светится тепло.
Любовь прозрачней спелых виноградин -
нам повезло.

Куда ведёт не запертая дверь,
​какие тайны прячутся за нею?
Десятый год соломенной вдове
приходится смотреть как розовеет
за окнами неоновый рассвет.

Она боится сбросить скорлупу,
чтоб сердце не поранилось до крови.
Защитный панцирь, ровный чёткий пульс,
но в зеркало глядят глаза коровьи
и кто-то сильный держит жизни пульт.

Его не отобрать, чтоб отключить
рассветы, одинокие до боли.
К незапертой двери ничьи ключи
теперь не подойдут - горит любовью
открытое вчера, хоть муж молчит.

На кухне чайник быстро закипел
и мятный дух пронзил прохладу комнат.
Две чашки на столе чуть голубей,
чем небо, что плывёт в дыре оконной.

Две чашки на столе - всё врёт себе,
а он, поди, о ней уже не помнит...

Я научилась не помнить зла,
будто и не было - лишь приснилось...
Как хороша по весне земля,
каждый кусочек села унизан
сочными травами - вдоль оград
тянуться эти ковры далёко,
так далеко, как охватит взгляд.

Я научилась ценить добро,
помнить о главном, надёжном, вечном...
Сколько за жизнь наломала дров -
столько ношу их в мешке заплечном.
Помню, пугали толпой ворон,
что-то талдычили о высоком...
Я же на память брала перо.

Так я училась, ещё учусь,
мне б поскорее расправить крылья...
Все осуждения - только в плюс,
я набираюсь житейской силы.
С выдохом каждым мельчает груз,
дождик грибной отмывает окна...

Столько внутри огранённых чувств
в небо зовут - далеко... далёко...

Облупленные стены, домик старый.
Пустые окна дырами во тьму...
И я стою растрёпанной, усталой,
назад смотрю.

Там тишина не отшумевших вёсен
плетёт косу воспоминаний мне.
И высоко взлетают в небо сосны
в той стороне.

А раньше сладко и благоуханно
мир наполнялся ароматом роз.
Остались только сизые туманы
в краю стрекоз.

Мелькают быстро, пролетая годы.
Вот старые качели предо мной.
И кажется, что стала я свободней -
мне путь домой.

Худая крыша проломилась весом,
но в комнаты не проникает свет.
Как будто ветер тронул занавеску,
смеясь мне вслед.

Я знаю, что неправильно живу,
что главное упущено из виду...
Однажды я проснусь и в поле выйду,
когда роса, что выпадет в траву,
впитает синь плывущих вдаль небес.

И речка обретёт особый блеск,
о счастье нашептав-напев берёзам...
Я буду долго в вытоптанных росах
ждать, словно в детстве, сказок и чудес,
и весело смотреть на летний мир.

Затрётся память радостью до дыр -
я больше от страданий не заплачу,
а просто по земле, как бойкий мячик,
свободно покачусь, на все лады
звеня в траве росистой:
я живу-у-у!

Ты утром сообщил, что из села
к нам в гости приезжает баба Глаша...
Опять отложим планы и дела,
поездку в лес задвинем в долгий ящик,
и главное: меню своё притащит -
сметёт диету напрочь со стола.

Начнутся сразу пончики, борщи,
вареники, голубчики в сметане...
А вы найдёте с сыном сто причин
принять любезно родственную манну,
забыв о чём условились недавно -
набить живот важнее для мужчин.

И будет бабка долго угождать
неприхотливым мужниным изыскам,
глазеть в дома напротив без стыда,
усевшись поудобнее, без риска
замеченною быть; жевать ириски.
Ей нравятся большие города.
​
Пройдёт неделя, две, а, может, три,
устану окончательно от пышек,
не будешь, как вначале, счастлив ты,
увидев на столе оладьи с вишней.

И сыну надоест весь та-ра-рам
и занятость волшебного дивана
на старой кухне.... Бабка - тут и там.
Ступает следом, хоть ты прячься в ванной...

Однажды ей подарим новый чайник,
билетик даже купим на автобус...
Она вернётся в комнату за шалью,
а мы услышим, как стучится в рёбра
старушье сердце. "Бабушка, останься!" -
сын тихо вскрикнет. Личико - светлее.

Сегодня я о прошлом не жалею -
мой правнук любит драники в сметане.

Почти погас надежды огонёк -
действительность упряма и коварна:
кому-то выпал счастья редкий дар, но
кому-то невезений час и срок.

А время, как настырный часовой,
отсчитывает каждую секунду,
уходит в никуда из ниоткуда,
и вот не остаётся ничего.

Как жаль, что всё судьбой предрешено:
от снежных встреч до жарких велогонок.
Как хрупок мир, как призрачен и тонок,
и как легко, упав, пойти на дно.

Сегодня мне особенно темно
и я включила бра, торшер и лампу,
и думаю, что я зажечь могла бы
ещё свечу, но, выглянув в окно,

почувствовала ночи благодать -
уснувший городок раскрыл объятья
широких улиц, улочек-запястий
и мне, и всем, со мной смотрящим в даль.

Когда уснёт последний огонёк
и бойкое "рррю-рррю" прорюмит зяблик,
рожденный день слетит с цветущих яблонь
и белый свет в проём окна нырнёт.

Сущие пустяки: утро, роса и травы.
Будут валки легки, солнце мигнёт лукаво.
В поле, что за селом, шаркают косы быстро.
Косы тугим узлом связаны под косынкой.

И травопад у ног стелется полукругом.
Где-то скулит щенок, слышно чужую ругань.
Тихо журчит ручей сбоку, у края леса.
Много живых лучей пялятся с интересом:

Выдержишь или нет каждое утро в поле.
Лишь принесут обед, сядешь в тени, довольна.
Хлеба кусок возьмёшь и молока полкружки...
Солнце ласкает рожь, гладит рукой веснушки.

Гонит жара домой, в холод и тёмный угол.
Будет уже зимой отдых, да снег, да вьюга...
Ну а пока поспишь, сил набираясь вдосталь,
В поле стихает жизнь, пахнет травой и воском.

А я пишу стихи на рукавах -
на выкройках​ из "Правды", "Кануть в Лету"...
Там потерялись в линиях сюжетных
простые мысли, лёгкие слова.

В журналах старых - модные пальто,
исписанные почерком неровным.
О первом путешествии по Ровно
написан мною, веришь, целый том.

В любимом "Перце" много шелухи
о том о сём - все собранные краски,
как крашенки готовили на Пасху,
как первый раз читали мне стихи.

Как я впитала эту тишину,
потом звенела и врастала в осень,
не думая, что будет с жизнью после,
когда летать по-новому рискну.

Однажды ты вернулся - я сгребла
написанные глупости девчачьи -
звонящие во мне колокола.
А утром ты уехал порыбачить...

Экс на стих " Что ты можешь без меня?"
Автор - Сергей_Кодес
http://litset.ru/publ/3-1-0-35445

"Что ты можешь без меня?"© -
говорю день ото дня.
Непонятное понять?
Невозможное принять?
Так тебе, хороший, лень.
На диване целый день
ты отлёживал бока,
я ж смотрела в облака.
- Знаешь, там такая жизнь!
Ну не злись, родной, не злись!
Супом завтра накормлю.
Не люблю?! Люблю. Люблю
сериалы каждый день,
шум весенних деревень,
на скамейке посидеть,
что получше, то надеть.

И читать люблю я очень.
Дальше - море многоточий.
Не кричи и не бузи ты -
нынче все вокруг сердиты.
Завтра скосишь там траву,
где растёт малины куст. Зовут!!!

Убежала, мой хороший,
ты для всех работ пригожий.
Уж подружки заждались,
не сердись, бывает... Жизнь!

Стемнело быстро. Катит тишина
в автобусе, где я сижу на первом -
мне нравится ютиться у окна.
Остывшее стекло холодным серым
касается руки как в пять утра,
и так же на душе тоскливо-скверно.

Дорожные заметны маяки -
зовут вперёд светящим полукругом,
автобусы летят на них, легки.
Я помню разговор с седым хирургом
о том, что время быстро утекло.
А я так юн, неопытен, напуган,
с проблемами такими не знаком...
Почти больной от выпавших раздумий,
в желанный сон вступаю босиком.

Автобус катит дальше в сумрак ночи.
Дорожное слезится полотно...
В дремотном сне дороги все короче,
теплее мир, летящий за окном.

За окнами - такая синева,
глубокая, манящая вглядеться
в себя не защищённым вешним сердцем,
забыв на время, как бываешь слеп.
Мы с дочкой пришиваем кружева
к её любимым платьицам и блузкам,
а в кухне пахнет "мясо по-французски"
и свежий, испечённый мамой, хлеб.

И пахнет счастьем, радостью, теплом,
обычным полднем юного апреля,
поющий голосок звенит за дверью -
другое чудо малое моё.
Полтретьего - отец заходит в дом,
горит улыбкой взгляд его преглубый,
он добрым словом Олю приголубит
и младшенькой глупышке подпоёт.

И будет солнце радовать весну,
вплетая дни в сиреневую сказку,
и будет будний мир похож на праздник,
когда рассмотришь в каждом глубину.

Художник Aron Wiesenfeld

А ты был с ветром заодно,
всё повторял: "Пора прощаться -
на свете столько этих станций..."
Шёл поезд, двигалось окно,
а я смотрела, не мигая,
вдруг осознав: дошли до края.
И стало горько и темно,
и небо падало преглубым,
и шевелились нервно губы,
и обтекал со всех сторон
враз изменивший судьбы ветер...

Ты ускользал - я метр за метром
бежала следом. Твой вагон
исчез вдали. Я - тонкой спичкой
стояла. Двигались тряпично
цветы, созревшие в полях,
из горла выплеснулся страх -
неразделённая любовь:
"Не уезжай, возьми с собой!"

Стих по картинке

Я точно знаю: нынче ты придёшь,
калиткой скрипнешь, охая, присядешь
на низкий табурет, что возле сада.
Потом начнёт шуршать тревожный дождь
по старой крыше, яблонькам и грушам,
проникнет в души.

Уйдём на кухню - станет веселей -
и, на мгновенье пойманные счастьем,
прочтём в газете новости о пашнях
и притчу о взлетевшем журавле.
Пошутим, что мы старые синицы
и нам не спится.

А дождь всё барабанит по стеклу,
и пахнут в доме свежие ватрушки,
и снова заливается кукушка
дневным ку-ку, но ходики не врут:
твоя Настюша там, где мой Андрей,
а ты, сосед, ладони чаем грей,
бери ватрушку - только из печи,
порадуйся, что есть у нас субботы
и время перелистывать альбомы
вчерашней жизни - просто, без причин.

Который час за столиком синичим
о горестном, о радостном, о личном...

Стих по картинке

/_ld/13/1319____.mp3
Читает - не_я
http://litset.ru/index/8-1595

Она пришла и попросилась в дом,
пушистой почкойвербой расцарапав душу...

И я, оставив мысли на потом,
открыл окно, беспечно и послушно,
и принял мне предложенный дурман
душистых трав и сразу, околдован,
поведал, что в сердечных закромах,
впадая то ли явь, а то ли в дрёму.
И снились мне сливовые сады
и солнечные кольца мармелада,
казался мир надёжным и родным,
дарящим ожидаемую радость.
Я счастлив был опять сходить с ума,
заглядывая в сахарные дали,
и робко верил, тонко понимал,
и слушал, как дожди вовсю рыдали...

С тех пор живу наивно и смешно,
весною становлюсь глупцом послушным,
пишу стихи простым карандашом
и окна открываю прямо в душу.

Экс по картинке

Ты вдруг сказал, что я теперь другая...
Обидно мне до чёртиков, до слёз.
Нет правды между нами - призываю
быть честными - надолго и всерьёз.

А ты смеёшься, слёз не замечая -
отшучиваюсь, требуя наград.
И ты мне наливаешь в чашку с чаем
припрятанный по случаю коньяк.

Не брезгую - до капли выпиваю
и думаю, ну как ты всё же глуп -
да я другая, видишь, я - другая,
смеюсь всё громче, оседлав метлу.

Исчезли звуки, запахи, едва
закончились стихи во мне, но всё же
за окнами весной растёт трава
и птицы прилетают... Плотно сложен
в любимый чемодан ненужный хлам -
свидетель не согретых хлипких вёсен.
Я помню, как пыталась - не смогла
собрать судьбой рассыпанное просо
летящих лет, неведомо куда...
Но знала, знала, что ещё вернётся
и тёплых ожиданий благодать,
и радостно-растрёпанное солнце.

И вдруг поголубели небеса
да ветер заплутал меж крон шершавых,
чтоб я проснулась от дневного сна,
почувствовав, как сочно пахнут травы,
как в кухонный уют проник четверг,
а там - рукой подать до светлой Пасхи...

Забылось, как однажды ты отверг
весеннюю надуманную сказку.

Как радостно в рассветные часы
смотреть на город, птицами разбуженный,
и чувствовать, как в нём проснулась жизнь.

Прошло пятнадцать дней моей весны,
но я довольна ветреными буднями
и тем, что родилось на дне души.

Оно светлело, пело и росло,
во мне звенело белым и тюльпановым,
рассыпалось пшеном весенних слов,
всю жизнь мою отсчитывая заново.

И я, взлетая выше облаков,
отчётливо увижу, как похожи мы
с весною, что вприпрыжку, босиком,
летит вперёд с бегущими прохожими.

Пусть счастливо парящие скользят
и я любуюсь вешними полотнами,
забыв десятки разовых "нельзя",
почувствовав кочующую оттепель.

Вода нагрелась в пол-литровой кружке,
ведь целый день печёт нещадно солнце,
целуя виноградные веснушки.
Укрыться можно только у колодца,
в саду под грушей и под балюстрадой -
дышать в тенёчке, кажется, полегче.
Хоть знойный день не обещал прохладу,
скорей бы долгожданный мятный вечер.

Вариант 1

Дымятся две чашки кофе
на столике у балкона.
Рассвет тишиною скован.
Ты - рядышком. Непреклонный.​
Последнее слово скажешь -
как будто услышу выстрел,
но я не сумею даже,
в слова облекая мысли,
ответить.
..............Уйду однажды...

Вариант 2

Дымятся две чашки с кофе
на столике у балкона.
Рассвет тишиною скован.
Ведущий меня к Голгофе
по-прежнему непреклонный.

Последнее слово скажет -
как будто услышу выстрел,
но я не сумею даже
собрать воедино мысли,

понять непростые чувства -
тесны в темноте оковы,
и грустно мне, грустно, грустно...
А будет ли завтра вкусным
несладкий холодный кофе?

Здесь я не заручилась ничьим согласием, но прошу меня правильно понять - почти нереально это сделать)
Но если вам очень не понравилось то, что ваш стих попал в сборник, тогда обращайтесь с требованием удалить...


Этот северный город...
Автор: Наталия_Иванова
http://litset.ru/publ/16-1-0-25138

Этот северный город воскрес из пролившихся грёз,
Из пуховой пурги в тихом треске горящих лучин,
Он пропах молоком, истомлённым в старинной печи.
Он корнями в меня незаметно, но крепко пророс.

Я больна до краев ощущением многих веков:
Разливается жар, доставая до самой души.
Этот город во мне хромосомным набором зашит,
Он излечит меня истомлённым в печи молоком.

Исцелит без труда мягким говором предков моих,
Серебристой водой окропит из своих родников,
И потушит пожар, облака надо мной пропоров
Проведет не спеша по тропе в буреломах лесных

Меж сомнений и лжи, между памятью и забытьём,
В направлении истин, лежащих зерном на столе.
Восковою свечой, осветившей дорогу во мгле,
Полыхнёт на мгновенье. И снова погасит её.

Сквозь чугунные плиты далёких событий и вех
Протечёт молоко, истомлённое в жаркой печи.
И отсюда уйти у меня не достанет причин:
Я уже проросла в этот город корнями навек.

*****************************

трамвай о лете
Автор: Галия
http://litset.ru/publ/29-1-0-20202

а мне не хочется говорить,
как летний город меня волнует,
как сквозь меня дождевую нить
он тянет в жаркую ночь шальную,
как я вливаюсь в случайный ритм,
в его алхимию, строки, встречи.
и как он днём над землёй парит
и обнимает меня под вечер.
а мне не хочется, вот и все…
меня зима заманила в сети
и в спящий город меня несёт
в трамвае позднем, где я о лете
молчу в окошко, а в нём снега
под фонарями сверкают звёздно,
укутав город… а мой загар
тихонько сходит, и всё так поздно.
а мне молчится и всё... мактуб.
и, книгу лета в себе листая,
я грею имя твоё во рту,
его в трамвае с собой катаю…

*****************************
Мой маленький город
Автор: Люсико
http://litset.ru/publ/1-1-0-48701

Мелькают огни полустанков под стук колёс,
На маленьком столике стынет забытый чай,
Уснули соседи... А я вспоминаю плёс,
Церквушку и старый парк в золотых лучах.

Мой маленький город, вдали от крутых столиц.
Отмытые окна и воздух другой – хмельной.
Все знают друг друга, здесь меньше угрюмых лиц,
Всерьёз озабоченных властью, едой, войной...

Живут потихоньку, в затянутых поясах,
Стремясь незатейливый свой обустроить быт...
Лысеющий дядька в смешных – и седых! – усах
Как будто родной мне... Да это... не может быть! –

Мой первый мальчишка. Худой долговязый шкет.
Дрожащие пальцы, смущённый вопрос в глазах...
Давно это было – без малого тридцать лет,
Уже и не вспомнить, кто первым "люблю" сказал.

Мой маленький город. Я здесь до сих пор юна.
Верна убеждениям, людям, верна мечте,
Вся жизнь впереди, а пока что ещё весна,
Здесь любят и ждут... Только встречи уже не те.

Аллеи пустынны. Шуршащей листвы конвой.
Свидание с близкими... Вместо тепла – гранит.
На кладбище тихо и пахнет сухой травой.
Здесь неотвратимости тайну земля хранит.

...Мелькают огни полустанков под стук колёс,
На маленьком столике стынет забытый чай.
Уже не вернусь – жгут потоки горячих слёз.
"Вернёшься... вернёшься"... – колёса во тьме стучат.

*******************************************
Я приду из темноты
Автор: Neihardt
http://litset.ru/publ/49-1-0-36781

Я приду из темноты
Душной ночью в город гулкий,
Где чугунные цветы
В потаенных переулках
На оградах старых стынут,
И который век подряд
Злые волны.
Выгнув спины,
С гордым ветром говорят.

Как обычно, по ночам,
Я укроюсь жухлым небом,
Где разрушенный причал
Кормит чаек мокрым хлебом,
Где немые маяки,
Где рабочие кварталы,
Где из пропасти портала
Выползают сквозняки,
Где не слышно ничего
Сквозь свинцовый, сизый ветер…

Старый город не заметит
Возвращенья моего.

**************************
За ветром перемен
Автор: Селена
http://litset.ru/publ/10-1-0-43525



Который день скулит промозглый март. А снег – нытьё простуженной природы.
И солнца нет, чтоб вновь сойти с ума от палевых закатов сумасбродных.
Ни шумных ручейков, ни первых стай. Мой город, одичавший от мороза,
молчит, но только знаю, он устал от снежных надоедливых психозов,
мечтая о тепле и о весне – забором, тротуаром, храмом каждым.
И я грущу с собой наедине, замёрзшая, и каждой клеткой жажду
душистых трав и ветра перемен, который бы, решимостью ведомый,
ворвался в прочный круг потёртых стен, чтоб к жизни нас вернуть от зимней дрёмы.
…Но город оказался не готов, как будто свил тугой незримый кокон,
и смотрит, изнывая от снегов, потухшими глазами жёлтых окон.
А я, вдохнув пришедшую весну, распахиваю ставни, двери, душу.
Прощай, мой дом, иначе я свихнусь! Мне этот вихрь, ты слышишь, очень нужен!
Зовёт в дорогу ягодный рассвет, за ним счастливый день щебечет сладко.
Тому, кто слишком часто видел смерть вблизи (не за кладбищенской оградкой),
до боли, до сердечных аритмий тот ветер важен, словно откровенье.
Прости, тоскливый город, и пойми: не хочется с твоей сливаться тенью.
Я верю, что зима была дана, чтоб выжить и понять, как ценно счастье,
как реки, пробуждаясь ото сна, вдыхают зыбкий миг, что был во власти
бесовских вьюг. Сквозь пасмурную хмарь спешу за вихрем – стужи снять оковы.
…Но третий год подряд промозглый март, безумный снег, да то же небо… снова.

******************************************************************
Город
Автор: Елена_Тютина
http://litset.ru/publ/10-1-0-54265

Мне жалко город многоликий,
который рвётся за ограду.
В нём чад пороков и религий
смешался с гарью автострады.
Он, утомлённый суматохой,
облаян уличными псами,
обласкан песней выпивохи
с посоловелыми глазами.
Он театрален по субботам,
и любит запах огуречный.
Отборным матом – слёзной одой
он говорит на всех наречьях.
Я узнаю его повсюду:
в дождях июля, в снежном марте,
в такси, что едет по маршруту,
но не отыщется на карте,
в колючем взгляде продавщицы,
которой мелочь недодали.
Он искушением искрится
на лицах жителей и зданий.

*********************************
дорожная песня
Автор: Ветровоск
http://litset.ru/publ/11-1-0-55096


солнце солью сушит кожу,
голову печёт
кто бы вымостил дорожку
жёлтым кирпичом
дремлют башни у провалов
не посмотрят вверх
город ржавый доживает
изумрудный век
всё по плану, хоть и тошно
справедлива смерть
не останется тотошка
без меня стареть
не с кем говорить о вере
и других мирах
а у города альцгеймер
отобрал "вчера"
некому по крышам бегать
по такой жаре
впереди, конечно, небо
если не смотреть
сами приведут покорно
все дороги в ночь
пусть внизу ржавеет город
выстроенный мной
окисляется в молчаньи
добровольно нем
по тотошке он скучает
а по людям нет

**********************************
Ну что вы всё - Париж...
Автор: Murrgarita
http://litset.ru/publ/10-1-0-5320

Ну что - Париж? Зачем всегда - в Париж?
Нет, я опять поеду причаститься
любви у Питерских холодных крыш,
у стен дворцов, стоящих вереницей
на Невском, у пронзительной иглы
Адмиралтейства, у брусчатки ровной...
Ах, Питер, жертва дьявольской игры,
которая не может быть бескровной.
Мой Питер... Мой восторг и горе - с ним,
он неизбежен, как судьба. Поверьте
ему, - он вашу жизнь, и явь, и сны,
заполнит навсегда. До самой смерти.

А что - Париж? Париж - для парижан.
Туристам в нём совсем неплохо даже,
но - всё за деньги: лоск, улыбки, шарм...
(Там, говорят, и воздух - на продажу.)
***************************************
Последний разговор с Петербургом
Автор: Murrgarita
http://litset.ru/publ/29-1-0-175

Под крышей облаков - седая туча крыш
И улиц фонари, нарезавшие город
Ломтями площадей с кусочками афиш,
Буханками домов, черствеющими горько...

Гастрономичный взгляд неверен и нелеп,
Но в нём растут давно рассеянные споры.
Ты, Питер, - город-смерть, и, Питер, - город-Хлеб.
Кто голодал, как ты, насытится нескоро.

И много лет спустя, - простых, наивных лет, -
На кладбищах блестят всё те же слёзы-р'осы.
Внимательно следит, как продаётся хлеб,
Там, в булочной, кассир, старуха с папиросой,

(Батоны, кирпичи, - осьмушками не счесть), -
И думает, что это - грех из величайших.
Но самый смертный грех - детей слепая лесть,
А ты сполна испил из этой сладкой чаши,

И ты забыл, что кровь сочится из-под ног,
Раздулся и разбух, прекрасный город-боров.
Не больно ли тебе, что не услышит Бог
Слова твоих молитв в молчании соборов?

Из миллионов душ - с какой держать совет?
Кому знаком экстаз непонятых пророчиц?
А в небе над тобой совсем не этот свет,
И потому твой день едва светлее ночи.

Я - первая в ряду влекомых на убой,
Я плачу от любви, но мне экстаз неведом.

Нет, я своей души не разделю с тобой,
Прости меня.
Прощай.
Я больше не приеду.
***************************

Любимому городу
Автор: Елена_Севрюгина
http://litset.ru/publ/10-1-0-43591

Зимний город - потомок великих Будд -
В голубые сугробы одет-обут...
Он опять заглушает мою мольбу
Страшным грохотом иномарок -
Он шагами прохожих затёрт до дыр,
А ночами, под шёпот большой воды,
Как драконы, рождают морозный дым
Полукружия спящих арок.

Завтра Невскому снова кишеть людьми ...
Славный город, на время меня прими,
Разреши заглянуть в твой запретный мир,
Лунных капель пролей на раны -
Если бьётся под сердцем святой исток,
То немыслимо сдерживать свой восторг,
Выбегая на площадь семи мостов
И пяти изумлённых храмов.

Я зову тебя, город, но ты молчишь.
Распрями гордых улиц своих лучи -
Пусть у сердца в морозной глухой ночи
Ледяной разобьётся панцирь.
В час, когда над Невою раздастся треск,
Все поймут, что, распятый, ты вновь воскрес...
И рука умилённо выводит крест
Лёгким жестом дрожащих пальцев.

**********************************
Письмо из города N
Автор: anshe
http://litset.ru/publ/16-1-0-43073

Дождь опять обгоняет меня на шаг, небеса будто щурятся сизым оком.
Город снят с простого карандаша
раньше срока.
Не горят фонари, не дописан сквер, не поют за окном соловьи, а впрочем,
есть причины для этого, например,
умер зодчий…
или ты уехал, сведя на нет всё, что было, и грифель упал и треснул,
с той поры даже мыслям и снам во мне
стало тесно…
Растушёваны серым хвосты границ. В нераскрашенном городе от разлуки
пошатнулись разом и пали ниц
акведуки.
На луну сиротливую воют псы, здесь пропитан горечью каждый камень,
без тебя этот город по горло сыт
сквозняками.
Он стоит недостроем из года в год и по детскому смеху истосковался,
в нём судьба всё чаще меня ведёт
левым галсом.
Здесь свихнуться можно “на раз-два-три”, каждый третий играет Бродягу Чарли.
Постепенно цветы у моей двери
одичали…
Я промозгла до хрипа и слабых рифм, отогреться – и вечности будет мало.
Так давай наконец-то поговорим…
Я устала
от почтовых измученных голубей, черно-белого мира глазами кошек,
приезжай, если я дорога тебе,
мой хороший.

*********************************************************************

Город-садист
Автор: Виктория_Дворецкая
http://litset.ru/publ/16-1-0-11150

Вижу город белых, как пух, камней,
Солнца, пляжей, чаек и кораблей.
Только все мучительней и больней
Он упрямую память мою ласкает.

Этот город - изверг, маньяк, садист,
Дышит в спину, сколько ни отходи,
Я вдыхаю - и он у меня в груди -
Чуть придушит, и сразу же отпускает...

Город лижет пятки морским песком,
Так пьянящ, так сладок и так знаком,
И забыть бы к черту всё, но потом
Нет покоя с ним ни душе, ни плоти.

Город твой - бетонный ночной дракон,
Пышет светом лампочек из окОн,
И когда ты помашешь ему рукой,
Он сорвется с цепи и меня проглотит…
**************************************

Город устал...
Автор: Анастасия_Гурман
http://litset.ru/publ/10-1-0-64211

Город устал качаться в каменной колыбели:
Или застыть навеки, или уснуть навек.
Городу трут развязки и не идут метели.
Скобы складных панелек крепят его к земле.

Он бы стряхнул их к чёрту, с точностью до крупицы,
Но временит, сдвигая всякий раз до среды,
до четверга, на вторник... Так нелегко решиться.
Город вдыхает лица и выдыхает дым.

**********************************************
Городское
Автор: Селена
http://litset.ru/publ/16-1-0-66264
Мой старый город – форменный ворчун.
Скрипит резными ставнями, вздыхая,
устав от песен ветра-шалопая,
от грохота машин и пьяных лун.
Простуженно кряхтя, глядит на снег,
окидывает скверы мутным взглядом –
противным, стариковским (что, мол, надо?).
...А мне бы не видать его вовек.
Так хочется нырнуть в простор дорог,
умчаться, прикарманив звёздный атлас,
туда, где льётся музыка пространства,
где море – тёплый ласковый щенок;
разбавив солнцем пасмурную тишь,
сложить в рюкзак мечту и пару джинсов.
Заманчив мир – ну как тут не влюбиться.
«Куда ты? Выше крыши не взлетишь! –
бурчит занудный город каждый миг. –
Безумство – блажь, опасна неизвестность.
Зачем бежать с насиженного места,
когда обут, накормлен и привык
к знакомой и обыденной глуши?».
Стекает скучный вечер монотонно
в пустую ночь с отдушкой самогонной.
Но мне не по душе такая жизнь.
...А время вьётся бабочкой легко.
Воркует Синей птицей новый город,
меня привлёкший магией простора
и небом южным в пене облаков.
Дыши, люби свободно! Лишь порой
приснятся тополя под старой трёшкой,
глазастые герани на окошках
и скрип качелей – ржавый, но живой.

***************************************
Город детства
Автор: Аэль
http://litset.ru/publ/10-1-0-64594

Мой город детства, вижу ты печален -
Неужто встретить вновь меня не рад?
Живя в столице по тебе скучал я,
Как будто вечной ностальгии чары
Ты в день отъезда наложил случайно,
И чувство, что уехал лишь вчера.

МинУло двадцать лет, а всё как прежде;
Я словно чудом в прошлое попал...
Застывшим взглядом в душу смотрит Брежнев -
Гранитный вождь, грустящий из-за трещин.
Иду с улыбкой, а собаки брешут,
Ревниво охраняя местный Spar.

А здесь гулял с веснушчатой девчонкой,
Алисой звали... Где теперь она?
Наверно, в браке стала стервой чёрствой,
А может, старой сказкой увлечённой,
В страну чудес сбежала за крольчонком,
Счастливо заблудившись в дебрях сна.

Умчусь я завтра в суету столицы,
Но верю, город, что когда-нибудь
Свиданье наше снова состоится,
И на последней жёлтенькой странице
Моей судьбы черкнёшь - "Инфаркт. Больница",
И, как отец, уложишь, спать в гробу.

[url=][/url]
[url=][/url]
[url=][/url]
[url=][/url]

Здесь я не заручилась ничьим согласием, но прошу меня правильно понять - почти нереально это сделать)
Но если вам очень не понравилось то, что ваш стих попал в сборник, тогда обращайтесь с требованием удалить...


Покой и снег
Автор: Елена_Шилова
http://litset.ru/publ/1-1-0-40222

Стремления уходят в никуда. Запал угас, достигнут потолок. Так выверенный, точечный удар ломает закалённое стекло, и трещины змеятся, на куски дробя былое целое, творят, выводят по живому свой эскиз: унылая палитра декабря, зазубрины и острые углы, пугающая резкость фраз и черт...
Так время стынет капелькой смолы, хранящей безответные "Зачем?.. За кем?" Любое чувство – невпопад, любое слово кажется немым.
Несбыточностью нервы истрепав, приходит понимание зимы, её холодной, властной правоты, вплетающей реальность в белый шум.
Ни сложных разговоров, ни простых.
Покой и снег.
О большем не прошу.

*************************

Закон
Автор: ksenya_colt
http://litset.ru/publ/29-1-0-6902

А все потому, что в Законе одно лишь слово, обычное слово, глагол, если быть точней,
сто раз повторенный по буквам, но вечно новый и только поэтому бывший всегда в цене.
А все потому, что Закон надо мной не властен, заучен с младенчества, легок в моей руке,
пропитан доверчивым, искренним, детским счастьем, замешан на сваренном с травами молоке,
настоян на жгучих слезах и приправлен кровью, и принят, и прожит, не проклят - благословлен,
поставлен самшитовой веточкой к изголовью, беречь без того удивительно крепкий сон.
А все потому, что Закону не нужно много, его изначальная сущность немудрена,
и если ты путник, то будет тебе дорога, и если ты воин, то будет тебе война,
и если ты веришь, то будет тебе по вере, а если не веришь, безверие - тот же путь.
А все потому, что оставленный мной за дверью, Закон все равно мне спокойно не даст уснуть,
пока не впущу, не вдохну, не поддамся снова, до каменных губ этот холод зацеловав.
Закон - это слово, короткое, злое слово, и я в него верю, но вера без дел мертва. Я с детства умею себе подчинять слова.

**********************

Ева
Автор: ДашаМ
http://litset.ru/publ/29-1-0-22799

Поворот не туда ничего не значит. Просто выбор неправилен. Вот и всё. Я живу для Тебя, не могу иначе, Жизнь, но время со смертью берут своё. Я живу, и дела подступают ближе. Ни поплачешься другу, ни выйдешь вон, в Никуда, потому что Он здесь и слышит, как я вновь проклинаю земной Содом.
Дети выросли, стали смелей и резче. Не заходят, забыли, ушли в свой мир. Муж — тот ищет святую средь серых женщин и приходит под утро, часам к семи. Дети — птицы, устали от старой мамы, для которой везде, в каждом лике — Он. «Он накажет, не трогай, беда в стакане; не кричи, помолись и отправься в сон».
Я привыкла к беде, к непрерывным войнам, к бесконечным тревогам и синим дням. Только верю, за это вручат покой нам и мы будем счастливыми в светлом Там.
Вера — лучше из всех приведённых качеств,
Пусть не каждому в мире она видна.
Поворот не туда ничего не значит.
Я слабее. И в этом — моя вина.

******************************

Занимай
Автор: Юрьевская
http://litset.ru/publ/3-1-0-26322

Занимай меня, Господи, занимай, вовлекай в беспорядочный свой процесс...

Без него постепенно схожу с ума, без него постоянно теряю цель. То теряю сознание, то ключи, а теперь не могу подобрать слова. Говори со мной, Господи, не молчи. Говори, ведь я слышу, ведь я жива, и под сердцем покуда звенит струна, до предела натянута, но поет. Я ведь помню, что было тогда у нас, с тем кто вдруг попытался забрать твое. Говори или, может быть, повинись, пригласи незнакомкой на строгий вальс. Я давно не смотрела с балкона вниз, потому что так кружится голова, и растрепанный город восходит над, а луна привыкает у ног висеть. Без него я в квартире теперь одна, без тебя я останусь одна совсем в глубине этой призрачной темноты и густой настоявшейся тишины. Безнадежно взываю к тебе, но ты замолкаешь, и рвется внезапно нить - я коверкаю фразы, почти нема, задыхаясь от боли, слагаю муть. Занимай меня, Господи, занимай...
Или лучше обратно верни ему.

*****************************


Две плоскости
Автор: Алекс_Фо
http://litset.ru/publ/16-1-0-21

Кричи, если хочешь, − здесь некому делать чудо, тут степь во все стороны – даже, наверно, вглубь. Расплющился мир твой, внезапно накрывшись блюдом, и ты провалился в пустынно-сухую мглу, где столько травы, что ты будешь обкурен вечно, где спутаны петли дорог и закат свинцов, и жажда злорадно кладет небеса на плечи…
И чаще, чем солнце, восходит Ее лицо – да так, что бежать бы – до края, до дна, до ночи, грызть воздух, и землю, и локти, и рвать чеку… Но вырваться за горизонт не хватает мочи – и нету столба, чтоб разбить, наконец, башку.
Ты будешь испытывать выдержку миокарда, кругами меся бесконечный ковыльный плац, чертить на руках лабиринты, ключи и карты, и осознавать − это дурка. Кранты. Абзац. Кури, и беги, и взрывай километры дёрна, бросайся на небо, беснуйся и столбеней, но кровь на ладонях свернется и станет черной − а ты ни на шаг не окажешься ближе к ней.
*
Луна потерялась в ночи, как в снегу монетка, укутала ельник ванильная пастила… Ты трогаешь мягкие белые лапы-ветки и ждешь – потому что, как дура, всегда ждала, покорно вдыхая снежинки, дожди, туманы, упрятав отчаянье под листопадный плис, плутая в лесу, подавившемся снежной манной, где пальцы сосулек безжалостно целят вниз.
Ты ждешь и надеешься – вздрогнет кромешный север, и стужу расплавят горячие капли звезд... А над головой расстелилась степная серость – так низко, что страшно расправиться в полный рост, и только деревья по пепельной мгле упорно верхушками пишут небесному двойнику…
Ты будешь сидеть, в стылый камень пуская корни, и ждать обреченно, покуда твою тоску затянет поземка − ни просини, ни оконца − как ряска болото, как старую пашню сныть…
И тщетно пытается ветер, свиваясь в кольца, две плоскости нитью воздушной соединить.

*******************************************

v. Прости меня
Автор: Agata
http://litset.ru/publ/69-1-0-33238

В тишине нарастает гул. Амальгама детских воспоминаний выжигает глаза, вспарывая границы рассудка, как старые шрамы. Хруст в груди не унять.

Распахнув окно, остервенело кричать в бездонную ночь, раздирая звёздную тину руками, в исступлении выть, срываясь на хрип.
– Забери свои заповеди! Больше не верю! Amen.

К холодильнику, лёд – наотмашь, в лицо горстями. На колени упасть и забыться, как в детстве во сне повторяя:
– Прости меня…

*******************************
Старый солдат
Автор: ksenya_colt
http://litset.ru/publ/16-1-0-2797

Не надо, доктор. Конечно, я буду жить. Конечно я буду. Как долго? К чему детали, мы с вами, мой друг, столько горечи повидали, что можем, пожалуй, уже обойтись без лжи. Скажите дочери. Сам не смогу сказать. Но только при мне - обойдёмся без слова "тайна". Пусть будет боль безысходна и чрезвычайна - не дайте ей повода мне не смотреть в глаза. Я долго служил, я, знаете, офицер, видал много разного, в Азии и в Европе - случалось со смертью ютиться в одном окопе, а страшно увидеть слезу на её лице, дрожащие губы и пальцы. Она одна. Одна у меня, и, знаете, тоже служит. Рассталась с мужем, и врёт, что никто не нужен, вот только в доме холод и тишина...
Не надо, доктор, вздыхать и смотреть в окно. Такая работа должна закалять характер. Нам всем в этой жизни порой приходилось врать и горчащую правду умалчивать - всё одно, тем более дочь не из этих, что слёзы льют, хоть ей ваша новость придётся как пуля в спину.
Уж вы присмотрите, когда я её покину... Эх, жаль, что на койке больничной, а не в бою...

***********************************

На новый лад
Автор: Юлия_Мигита
http://litset.ru/publ/1-1-0-3402

Помните басню про Муравья и Стрекозу, что жила беспечно? Маски долой: муравей - это я. Слушайте правду о нашей встрече. Дом мой богат – как чаша полна. Сытый уют. Не жарко, не сыро. В самые тяжкие времена я не отправлюсь с сумой по миру. Мой монотонный извечный труд дал мне почёт и земные блага, только не спас от душевных смут: с ними живу и в могилу лягу. Кажется мне, будто жизнь моя - мертвый костер без огня и дыма, чарку хмельную держу за края, только не пью - проливаю мимо. Кажется: в доме моем темно, - даже когда поднимаю шторы. В небо стремился - упал на дно. Вырыл колодец, штурмуя горы. Был я на старте, и вот – финал... Жизнь, уходя, мне скривила рожу. Счастья не ведал, любви не знал. Будни мои – как один похожи. Что все дороги, когда они вас не выводят из мрака ночи? Я убиваю в работе дни: пусть они станут еще короче. Вьет паутину морщин на челе вёсен моих бесцветная пряжа. Я уже долго живу на земле. Я до сих пор ничего не нажил, - ибо всё ложное, всё - мишура: сытый живот, а душа пустая. Впрочем, уже рассказать пора про Стрекозу, что жила, летая.
Помню, стоит на пороге моём: плохо одета и вся застыла. Я свысока оглядел ее... ну, да вы знаете, как все было. Бледная, жалкая, но глаза - с отблеском счастья, любви, веселья… "Ты просчиталась", - я ей сказал, - "праздник прошёл, и теперь - похмелье. Так поищи же зимой тепла там, где его находила прежде." И Стрекоза от меня ушла в мёрзлую сырость в плохой одежде…
Жалко ли мне пирога со стола? В доме ли места ей было мало? Нет, это зависть моя поднялась и между нами стеною встала. Что же выходит: пока во дворе брёвна я двигал, ворочал глину, кто-то над лугом летал на заре, рук не мозолил, не горбил спину! Что же выходит: покуда я тащил свою ношу, не видя света, кто-то купался в цветах у ручья, жизнью обласканный, солнцем согретый! В чем я неправ? За какой же грех выпало счастья мне так немного? Думал, по жизни умнее всех, а вышел дурак - пред собой и богом. Я ль не банкрот на закате лет: деньги скопил, но не стал богаче… Видно, рецептов у счастья нет, видно, нельзя заслужить удачу.
Дайте же солнца в мое окно! Дайте же праздник душе усталой! Я, как она, буду жить грешно, пользуясь счастием запоздалым!
…Я целый вечер ходил больной, и отбивалась от рук работа. Я не рожден Стрекозой степной. Мне не дано испытать полёта. Медленно таяли в синей мгле желтых свечей восковые души...
Двери захлопывал – и жалел, что я не сам остаюсь снаружи…

************************************

Девятая карета
Автор: Клавдия
http://litset.ru/publ/16-1-0-42568

Был дачный сад, дыхание рассвета, вопрос о том, что будет впереди, и облачная белая карета, и радость беспричинная в груди.
Седьмое марта, жажда отогреться, рука в руке, бессвязный разговор. И скачка колотящегося сердца, несущего тебя во весь опор.
Тревожный звон полночного трамвая, дорога со свидания домой. И стук колёс, твердящих, подвывая: не сбудется, не песенно, не твой.
Работа, дом… И снова спозаранок зеркальный увядающий овал, как будто этот тихий полустанок тебя к себе навеки приковал.
Случайный взгляд , упавший в летний вечер, слов торопливых пёстрый водопад, карета, увозящая на встречу, пропущенную много лет назад.
Пелёнки, бесконечные вопросы, припрятанная тоненькая прядь, и вот велосипедик трёхколёсный
на гоночный приходится менять.
Мальчишеские плечи шире, шире. Внизу гудит призывно экипаж. Как тихо днем в трёхкомнатной квартире, хранящей длинный перечень пропаж.
И вот вопросов нет – одни ответы, усталый шёпот нудного дождя…
А всё-таки девятая карета там, за углом, упрямо ждёт тебя.

*********************************

Все возвращаются!
Автор: Ира_Сон
http://litset.ru/publ/66-1-0-23700

Дом на Горбатой аллее стоит скалой, нижними этажами врастая в землю. Верхние - к Богу тянутся, будто стебли к солнцу. И вроде бы каменный, но живой! В доме рождаются странные чудаки - вечно поют, мечтают, рисуют, пишут, любят шуметь, игнорируя крики "Тише!", и разлетаются сойками от тоски (их тяготит предначертанное житьё...).

Но возвращаются! Близко ли, далеко ли - словно магнитом, их тянет обратно с "воли": дом на Горбатой аллее берёт своё. Скользкими страхами, липко-тягучим сном он проникает в сознание понемногу. Каждому шепчет: "Бросай ты свою дорогу! Вcе возвращаются, видишь, в родимый дом!" Ноет, настойчиво просит, зовёт, кричит - впору сойти с ума, если шатки нервы. Дом обрастает повадками жадной стервы - сказочной мачехи, спятившей без причин.

...все возвращаются, планы, мечты презрев, с новыми силами, с жёнами и мужьями, чадами, кошками, рыбками и друзьями - дружно ныряют в распахнутый нежно зев. Как в муравейнике, каждый получит роль. Куклы послушные будут пахать в три смены. Их поколение сменится постепенно - свежие, вкусные души... и в этом соль - тонкая закольцованность бытия.

Сердце колотится, радость смешалась с грустью: в этой толпе должна была быть и я, только свободой "порчена". И до хруста я расправляю крылья над головой -

первая,
не вернувшаяся
домой.

*****************************

cancer
Автор: Андрей_Кропотин
http://litset.ru/publ/1-1-0-10922

Кредиты обычно кончаются платежами. Наверное, голову слишком вскружил успех, и, бегая между манящими этажами, я плохо отслеживал свет превентивных вех. Увы, эйфория иссякла довольно быстро: хоть пищеварительный не беспокоил тракт – безжалостно щелкнуло, коротко, будто выстрел, сухое и жесткое слово-диагноз: «рак». Пошел экстремальный отсчет в единицах суток, больничной каталки осёдлан складной «болид», в неравной дуэли со скальпелем пал желудок, и в реанимации – конченый инвалид… Могла бы любая нелепая проволочка лишить меня шансов и вздёрнуть на остриё; я собран хирургом практически из кусочков – а дальше природа попробует взять своё. И щупальца капельниц, тянущиеся к венам, и черные пятна в провалах глазных орбит, и бинт эластичный, намотанный по колено, обязанный напрочь отвадить тромбофлебит; халаты сестричек, входящих с повадкой лисьей, катетер в запястье – подобие кандалов, и зонд в носоглотке, покрытый зеленой слизью, мешающий горлу выдавливать сгустки слов… И снова – учиться: ходить, говорить, питаться, скрывать под одеждой кошмар худобы телес, не быть неподъемной обузой для домочадцев и гнать из себя затаившуюся болезнь. Чуть тлеет безумных желаний подмокший порох, вслепую играешь с бездушной судьбой в лото, а главное – знаешь, кому ты реально дорог, и больше не надо раздумывать – кто есть кто…

***********************************

Надрыв
Автор: ДашаМ
http://litset.ru/publ/3-1-0-21331

Мы глупые до ужаса, до страха. И нет бы стать хоть чуточку умней. Я до того люблю тебя, что плаха за тень твою мне кажется милей, чем целый свет. И это ль не банально? И это ль не убого и смешно? Когда я жду автобус на вокзале и думаю, зарывшись в капюшон, что мир есть ты, то чувствую, как пропасть растёт во мне, доходит до черты. Любовь моя, могучая, как поросль, болит во мне до самой черноты. Не выдохнешь её, не покалечишь, не принесёшь к другому на порог. Когда живёшь вот так, то видишь: легче оставить всё, чем взяться за курок, то чувствуешь, что мир сложней и строже, чем думалось; то чувствуешь: распят.
Но нет тоски, но нет тоски и дрожи.
Есть ты
и свет,
срисованный с тебя.

*****************************

днём она продолжает жить...
Автор: Ольга_Хворост
http://litset.ru/publ/66-1-0-11059

днём она продолжает жить, ходит по-прежнему на работу, пишет релизы, сдаёт отчёты, делает графики, чертежи, вечером возвращается в дом…

в сумерках с половины седьмого весь кошмар повторяется снова: старые стены грустят о нём… тапки хозяина ждут и кот... вот и она, приготовив что-то, ждёт возвращенья его с работы, глупо надеясь, что он придёт, пристально смотрит в провал окна, после чего поправляет штору, в сердце взрывается каждый шорох тахикардией, потом она бродит по комнатам, невзначай - автопилотом - включает чайник и, утопая в своём отчаянье, пьёт, обжигаясь, на кухне чай, верить пытаясь, что там аврал, срочная командировка в тундру, что телефон сломал / потерял и непременно вернётся утром, щурит заплаканные глаза и заставляет себя не думать…

не вспоминать о том, что он умер ровно неделю тому назад.

************************************

Неподсудное
Автор: Рии
http://litset.ru/publ/1-1-0-24491

Мир проливается дёгтем и входит в вены, мир так легко сшибает с затылков нимбы - ты же в нём не последний, да и не первый, кто обжигается, вот пропитаться им бы: этой чернёной жалостью и любовью, что серебром расплавленным льётся в душу, этой калёной дрожью, звенящей болью, горем, что рвётся из глотки твоей наружу. Выблевать тёмный саднящий её осадок, греть над костром озябнувшие ладони. Сладок тебе этот выбранный путь твой? сладок... Лишь иногда всплывает всё, что ты помнишь. Всё, что ты знаешь, что рвёт и калечит память в мелкие клочья крючком стальным рыболовным. Не обернуться, не вычеркнуть, не исправить, - только принять и жить с этим в братстве кровном. Всё же тебе по плечу города и веси, гордые и заснеженные вершины. Людям не мерить, чей грех тяжелее весит и не судить тебя по своим аршинам.

***********************************************************************************

Рыжее
Автор: Рии
http://litset.ru/publ/11-1-0-24507

Рыжей ведьмой осень колобродит, глаз болотных пристальных не пряча. Каждый очарованный свободен, каждая дорога наудачу. Зыбкие молочные туманы саваном затягивают землю. Каждый, кто доверился - обманут, каждый наговорам ветра внемлет. Ветви неизбежно оплетают, вензелями колдовские знаки. Каждый под покровом рыжей тайны наг и совершенно одинаков.

Солнечная брага-медовуха выльется на сумрачные лица... Так шепчи, ворожея, на ухо мне свои смешные небылицы, втягивай в канву своих рассказов, заклинай распутным и пропащим, разнотравьем я с тобой повязан, вересковым полем, тёмной чащей... Выпивай, бери меня как хочешь - просто и легко, не церемонясь, отыскав по следу чуткой гончей, на лугу, где травы нам по пояс...

Каждый получает всё, что хочет. Каждый неизбежно чем-то платит. Крики птиц в прозрачном небе звонче, сны летят, уже не отыскать их.

********************

Метаморфоза
Автор: Александр_Старших
http://litset.ru/publ/3-1-0-34328

Я помню, бабочкой ядовитой металась ревность в моей груди, и ветер северный ледовитый сбивал с начертанного пути. Душа томилась и трепетала, мосты воздушные шли на слом, и кровь стекала полоской алой по кромке между добром и злом. Но злая бабочка в этой битве была нещадно опалена. Я обратился к святой молитве и пала с глаз моих пелена. И я увидел на снежной глади спокойно льющийся, ровный след. И был в твоём милосердном взгляде неодолимый и мягкий свет. В нём было столько тепла и ласки, что мог растаять полярный круг. И время стало густым и вязким - как будто замерло всё вокруг. Лишь тонкий пульс на твоём запястье напоминал о стезе земной. И я поверил в любовь и счастье - они поныне всегда со мной.

********************************

Нулевое
Автор: Татьяна_Василевская
http://litset.ru/publ/16-1-0-24474

Я для тебя не значу ничего - очередная «лайка-белка-стрелка». Фондю разлито в лунную тарелку, сгущается черничник ночи, но… спокойно, как-нибудь переживу, в дремучем сне в обнимку с пухлой думкой. Пройдём по краю с медвежонком Умкой галактики, распоротой по шву. Под носом у созвездия Змеи, встречая непричёсанных медведей, я лапы им пожму: «Привет, соседи!» и вспомню обитателей земли.

А о тебе забуду на века, ни мимики, ни голоса, ни слова, ни городского хриплого шансона, ни первого последнего звонка. Сочится недоказанной виной контузия «не надо оправданий», и словеса нестройными рядами в разодранной чадре бредут за мной.

Из-под ресниц – нежданные дожди, как водится, синоптики - не в теме. "Ревелку" оставляя в чёрном теле, взрываю небо тысячей шутих. Стучит солёной дробью «блю-блю-блю», спят наливные яблочки мишеней, подбитый градус наших отношений стремится к абсолютному нулю.
Быть может, прав, дедуля-политрук, как жаль, что я не женщина востока, и промолчать могу тогда лишь только, когда во власти губ твоих и рук.

Растает странный сон при свете дня. Шепнёт прощально сплетница - селена, что ты - и есть та правда во вселенной, которая под сердцем у меня.

******************************

Ночное
Автор: Та_Ши_Ко
http://litset.ru/publ/29-1-0-36011

Бессониц кашу ночь наварит, дымком от сигарет приправит, усилив горечь наших споров. Я ем и выхожу во двор...

- Куда же ты ушёл?
- Повыше. Теперь сижу на звёздной крыше. Отсюда я прекрасно вижу, как молоко ты льёшь ежу.
- А что с собой забрал ты?
- Душу. Мне это было очень нужно - твоя способность обнаружить улыбки в кромках грязных луж.
- А что ты мне оставил?
- Память. Воспоминанья могут ранить, а могут радости добавить. Ты только не порви их нить.

...И под котлом небесным стоя, ловя звезду, сквозь зубы воя, наговорюсь с тобою вволю и молока ежу налью.

************************************************

Игрок
Автор: Алекс_Фо
http://litset.ru/publ/11-2-0-2777

Снова прикуп не в масть. И привычно вселенная рухнет. И не хватит на ставку остатка божественных сил… Ты вернешься домой и тайком поплетешься на кухню – там в буфете наперсток мартини (я знал, не допил…) Будешь ныть – мол, такая судьба (да уже никакая…), налакавшийся спирит, просравший свои миражи... и сидеть на подушке, рыдая и в штору сморкаясь, у моей головы, непутевый хранитель души. Поутру перегарно и жалобно выдохнешь в темя – ну прости, я дурак, больше я ни за что, никогда!.. Нихрена… ты умеешь транжирить свободное время. А потом – истекая слезами, сгорать от стыда.

Шаг за шагом – по картам, по клеточкам жизни-рулетки, по костяшкам, костям… в общем, всё как у нас, у людей. Мне достался игрок. И по меркам небес – малолетка. Ошалевший пречистый фанат одноруких чертей…
Ты играл – поначалу по-детски, чуть-чуть, понарошку, ставил перышко, ниточку, слово, стишок, интерес – а потом постепенно прибавилось в нашей матрешке – у тебя на плече поселился играющий бес. И когда даже нимб до последней светящейся точки разгребла со стола бестелесно-везучая мразь, ты играл на меня – целиком, по частям, по кусочкам, то спуская, то вновь ухитряясь назад отыграть… И мотало меня, как бомжару в товарном составе, между светом и тьмой – столько раз, что размазал черту… Да, забавный расклад – нелегко без ухмылки представить: ты в долгах, а на мне – три повечностных срока в аду.

Что завидуешь? Сам виноват, но петля – не по чину. Утопись, вымой перья, вон Лета – удобнее нет. Первый блин, говоришь?.. Всё когда-то впервые. С почином. Да не спейся гляди... У тебя еще будет клиент.

*****************************************

Не серафим
Автор: Та_Ши_Ко
http://litset.ru/publ/1-1-0-50738

Три пары волшебных крыл Господь для меня творил: одна – что чистейший снег, другая – для тьмы ночлег, на третью легла зола сгоревших в любви дотла. И Он повелел – носи, при мне будь, на небеси. Но плоть моя так слаба, что выбрана жён судьба.

Вот белые два крыла — их первому отдала. Теперь он у Бога… свят..., а мне дали вдовий плат. Вот чёрные два крыла — второму их поднесла. Гадала: мол будет князь, а он полетал — да в грязь.

Осталась лишь пара крыл, и Бог обо мне забыл. Отмою ли добела иль сажей чернить пора?..

********************************************************************

Самолёт взлетел
Автор: Александр_Оберемок
http://litset.ru/publ/29-1-0-10913

1. Он представитель солидной фирмы, нынче летит на конгресс всемирный, шепчет тревожно за тонкой ширмой невозмутимости: «…скоро рейс…не долетает процент мизéрный… этот полёт у меня не первый …» Он теребит эспаньолку нервно, левой сжимает приличный кейс. Кресло, ремень – безопасность, всё же… Вспомнился фильм-катастрофа: «…боже…» Змейкой прополз холодок по коже. Он задрожал, побелев, как мел. Скотчем прилипла к спине сорочка. Сзади мамаша гнобит сыночка. Несколько долгих минут – и точка. Всё, началось.
Самолёт взлетел.

2. Девушка, крашеная брюнетка, слушает плеер, жуёт конфетку, рядом родители (aka предки), в плеере крутится эмокор. Розово-чёрный рюкзак, ботинки. В заднем кармане лежат резинки: «…взрослой вернуться должна, кретинка, дура набитая, в этот спор вляпалась по уши, это ж надо!..» Входит, садится с папашей рядом, и по соседям циничным взглядом: «…тот, с дипломатом, реальный чел…» Маленький мальчик устроил драму – видно, не хочет лететь в Панаму. Плачет, кричит, умоляет маму… «…поздно, пацан…»
Самолёт взлетел.

3. Взрослые врут – мол, игра такая. Нет, он не нытик. Он точно знает то, что сегодня, седьмого мая, кто-то нечестно ведёт игру; что самолёт непригодный, старый; что потеряют их все радары; что от невиданного удара скоро они навсегда умрут. Мама вставляет свои беруши. Мама совсем не желает слушать, как улетают на небо души из обгоревших несчастных тел. Маме до них никакого дела, ей надоело, осточертело. Мама сказала: «Ну, будь же смелым. Ты же мужик…»
Самолёт взлетел.

4. Сон не приходит ещё с субботы. И не придёт, не надейся, что ты… Сам посуди – ну кому охота дымом табачным дышать всю ночь? Так что не стоит терзать подушку. Выпей вина. Обними подружку. Хендрикса сделай на всю катушку, ежели скука и спать невмочь. Только смотри – от тебя не скрою – что существуют твои герои. Жить, умирать – по твоей, порою, вычурной прихоти – их удел. Ты прекращай, не пиши, не надо. Хватит выдумывать сцены ада, гнать персонажей на бойню стадом. Время пошло…
Самолёт взлетел.

**********************************************************************

Уволен
Автор: ksenya_colt
http://litset.ru/publ/14-1-0-4088

Хранитель крутит пальцем у виска, "по собственному" будучи уволен: он прогулял. Он был немного болен - расслабился, дал подопечной волю... А в ней благоразумие искать - не то чтобы совсем напрасный труд, но все же кропотливая работа. Недоглядишь - опять она в кого-то... Нет - кем-то (шёл бы мимо этот кто-то!) увлечена. Подруги нагло врут, что ни румянца, ни горящих глаз. Коллеги врут обратное: "Влюбилась". Как за такой следить, скажи на милость?
Тут глянешь, что ей этой ночью снилось - и просишься на исповедь тотчас.
Махнул рукой и получил расчет, собрал пожитки в старенький пакетик. Сказал, что все влюбленные - как дети, а за детей родители в ответе (пороли мало). Вечно их влечет туда, где грабли под ноги летят, а самых смелых топят, как котят...

***********************************************************

Над тобою металась...
Автор: Галия
http://litset.ru/publ/29-1-0-7020

Над тобою металась ранено: как спасти тебя, чем лечить?.. Ни лекарства, ни причитания не смогли бы помочь. Ключи потерялись, не открывалась мне ни одна из твоих дверей в нежность, схожую в боли с жалостью… Я пыталась тебя согреть, успокоить стихами, письмами, обезболить, хотя б на миг, ножевые. И даже в мистику вдруг поверив, и, чёрт возьми, в колдовство, ворожбу и магию, я кидалась из края в край. Прошлых лучших мгновений флаги я поднимала. Не умирай - я твердила тебе потеряно… бесполезно: слова, слова… Ясным разумом крах оценивать сил хватало уже едва. Бинтовала, качала, плакала, прижимала к себе - живи! Но ты вдаль уходила, ласково не давая себя обвить нитяной паутиной прошлого, вырываясь из вязких пут. И желала всего хорошего, мол, другие и так живут – без тебя, беспечально, с лёгкостью проживая за днями дни, не страдая от одиночества... Перестанешь во мне саднить – время-лекарь с нескорой помощью притупляет любую боль. Всё прекрасно. Все живы, что ещё? Ничего. Умерла любовь.

********************************************************************************

[url=][/url]

[url=][/url]
[url=][/url]

А дождь прогнал и солнце, и тепло,
взгрустнулось мне от ливневых терзаний,
былых годов встревоженные сани
везут меня в далёкое село,
туда, где снег искристый и сыпучий.

Я помню дом и тётушек в окне -
они всегда куда-то вдаль глядели,
казалось им - кудрявые метели
однажды принесут для них весну,
разгонят нависающие тучи.

Не вышло и не сбудется уже -
судьба смолола в розовую пудру
последнее в февральской жизни утро -
ушли вдвоём за жёлтое драже,
туда, где, говорят, бывает лучше.

Без тётушек наш дом осиротел,
большие окна впитывают холод,
и валит снег, и колется, и колет...
А здесь дожди и нет родных людей.

Он ждал её - она была желанной,
ей нравился их маленький балкон,
цветы в горшках и старый патефон,
и папка с недописанным романом.
Прошло семь лет, а восемь будет в марте.

Он ждал её в дожди, жару и стужу,
она любила завтраки в саду,
простую деревенскую еду:
творог, сметану, яблоки и груши.
Семь долгих лет он был кому-то нужен.

И снова март - воспоминаний праздник.
Открыв окно, он руки распахнул
и, радуясь теплу, впустил весну
под старую рубаху, весь во власти
надежд и красок - он причастен к счастью.

Семь ярких лет в житейской круговерти
она ему - и другом, и женой,
на белом свете нет такой другой.
Всегда вдвоём - и до и после смерти,
но холодно ему в последний год.

Она ждала: вот-вот случится чудо -
вдвоём пить слаще кофе по утрам.
Восьмого марта, кажется, среда...
Весенний оживлённый тарарам​
впустила в дом, а дальше - больше: будни.

Не думала о том, что скажут люди,
ведь главное, весомей и важней:
в краю открытых окон и дверей
хотелось ей любовью заболеть,
как подхватить обычную простуду.

Случается всё больше в этом мире
ненужных встреч - разлуки не берут.
Внутри звенит сто тысяч новых струн.
Под музыку дождя и прочих румб
она скользит по собственной квартире.

Любовь всегда дружна с капризным мартом,
и на душе - весенний тарарам.
Она открыла окна тут и там,
ведь скоро, скоро нужная среда -
любовь придёт, придёт, но только завтра.

Купите письмо [Рекомендовано редакцией]
Лирика
Автор: Ирина_КорнетоваЗаручившись авторским согласием, без какой-либо личной выгоды, просто из желания поделиться хорошими стихами...

О запахах
Автор: Ирина_Корнетова
http://litset.ru/publ/3-1-0-4231

Вдыхаю запах тлена и потерь с имбирной ноткой лжи и старой кожи:
Ты ничего не должен мне теперь. Ты ничего не должен мне… И все же,
Терзают сердце запахи измен, тревожат память липкие миазмы,
И душит гарью ветер перемен. Боль пахнет смертью, ветром и соблазном…
Ты пахнешь гневом, потом и виной - прогорклым молоком с оттенком меди.
Мой ломкий голос пахнет тишиной, в которой бродят белые медведи
По пахнущим безумием снегам… И эфемерный, тонкий запах страсти
Еще таится где-то по углам – забытой тощей кошкой черной масти.
И пахнет ночь, как запертая дверь, как выпитая наспех чашка чаю…
А я стою средь запахов потерь, и запаха любви – не ощущаю.

**********************************************************

Город, впитавший море
Автор: Ирина_Корнетова
http://litset.ru/publ/10-1-0-16717

Приморский город - ветрено-манерный; как бусы – теплоходы у причала.
Здесь говорят: «Не делайте мне нервы», и уточняют: «Вас здесь не стояло!»
Весёлый город – колыбель матросов, писателей, налётчиков, поэтов…
Он ясноглаз и снежно-альбатросов, он пляжно-гол и ультрафиолетов.
Отважный город – воин и пройдоха: душа в тельняшке, якорь на запястье.
Здесь образ жизни - смех и суматоха. Мой светло-суматошный город-счастье…
Скорбящий город - скованный неволей, объятый нестерпимою печалью:
Второе мая, Куликово поле. Он помнит всё, и память пахнет гарью.
Суровый город, крепко сжавший зубы. Безмолвный город… Господи, доколе?
Сейчас февраль – безжалостный и грубый. И город спит, ссутулившись от боли.
Придет весна. Его отмоет море. Укутает туман, как одеяло.
Дождь смоет пепел. Ветер сдует горе. Он оживёт.
И всё начнёт сначала.

*************************************

Белый трамвай
Автор: Ирина_Корнетова
http://litset.ru/publ/16-1-0-31569

Однажды…
Нет, когда настанет май, и светлый мир сойдет с ума от страсти, тебе навстречу выедет трамвай –
простой трамвай подснежниковой масти. Расколется на части тишина, рассыплется невзрачная реальность, и зазвенит трамвайная струна, и город попадет в ее тональность.
Ты веришь? Из вагона выйдет принц с букетом белых роз и асфоделей, прошедший с боем тысячи границ и переживший маету апрелей.
А дальше… Ты придумаешь сама))) Твори мечту безудержно и смело, ведь за окном – унылая зима, а ты в трамвае – белом, белом, белом…

*********************************************

Банальная история
Автор: Ирина_Корнетова
http://litset.ru/publ/16-1-0-34952

Все кончено: китайская стена нелепых ссор и больно бьющих истин
обрушилась под тяжестью обид.
На кухне – ты, в углу – притихший кот и острые осколки нашей жизни
(не наступи, она еще болит).
Все взорвано: растрепанный уют неспешных дней и поздних посиделок
отправился, как поезд, под откос.
Я – ухожу. Горчит остывший чай и силуэт любви очерчен мелом -
бесповоротно, тщательно, всерьез.
Как холодно в саднящей пустоте, застывшей хищным зверем у порога.
Свобода дышит запахом потерь.
…а ты рисуешь синие цветы, а ты не веришь в смерть и веришь в Бога…
Но Бог смолчал, и я захлопнул дверь.

***************************

Черная
Автор: Ирина_Корнетова
http://litset.ru/publ/16-1-0-22497

Темная в черном – сродни проклятью.
В карих глазах – огонь.
(Тот, кто сегодня за все заплатит, гладит мою ладонь)
Черною пеной спадает платье,
Честность сведя к нулю.
(Тот, кто сжимает меня в объятьях, держит в руках змею)
Темные волосы спутал ветер,
Краску со щек слизал.
(Тот, кто сегодня за все ответит, смотрит в мои глаза)
Наша несхожесть слегка волнует…
Белой бывает тьма?
Тот, кто сегодня со мной танцует, сводит меня с ума!
Юный декабрь метет мятежно,
Город саднит зимой…
Как упоительно пьется нежность с тем, кто сегодня… мой.

****************************************

Твёрдое небо
Автор: Ирина_Корнетова
http://litset.ru/publ/16-1-0-9565

Синева небес окутывает душу,
Маета ветров поддерживает тело:
Я не трушу, я не трушу, я не трушу…
Я не падаю – взлетаю… Я – взлетела.

Улетаю. Кто-то плачет от бессилья.
Я прощаюсь. Я протягиваю руки:
Это крылья, это крылья, это крылья…
Я прощаюсь, ибо крылья – для разлуки.

Сожаленье в спину целится двуствольно,
Память-пуля пробивает грудь умело -
Мне не больно, мне не больно, мне не больно…
Боль осталась на земле, а я - взлетела.

Я лечу, и направление – неважно:
Прочертила небосвод пунктиром стертым.
Мне не страшно, мне не страшно, мне не страшно…
Просто небо оказалось слишком твёрдым.

*******************************

Черноморский блюз
Автор: Ирина_Корнетова
http://litset.ru/publ/42-1-0-17957

Еще саднит февральская хандра, и ноет память где-то в подреберье,
И сонный город беспробудно сер…
- Эй, Город! – тормошу его тихонько, поглаживая мраморную кожу
Бесстрастно-исторического льва.
Он вздрагивает, тянется навстречу, а восхищенный март роняет в лужи
Серёжки кисло-пряных тополей.
И я, держась за локоть переулка, иду по древним склонам прямо к морю,
Приветливо кивая катерам.
Песок ломтями выложен на пляже – пирушка шторма не прошла бесследно.
На солнце греет спину старый пирс,
Спешит прибой растрепанной собакой в мою ладонь уткнуться мокрым носом -
И отбегает прочь, лизнув туфлю.
Чуть в отдаленье бродят стаи чаек, выписывая сказочные руны
На мокром желто-розовом песке.
Здесь дышится легко и вдохновенно - февральские печали срезал ветер,
И все обиды вытравил апрель.
Покачивая бёдрами бульваров, под черноморский блюз танцует город…
И первым громом салютует май.

**********************************

Читая Бунина
Автор: Ирина_Корнетова
http://litset.ru/publ/3-1-0-41682

Сжаться от боли и просто закрыть глаза. Слушать твой тихий голос, не слыша слов…
Что между нами? Огромный чужой вокзал.
Рельсы стремятся к югу, и ты готов бросить меня в этом городе с горсткой лжи, чмокнуть невинно в лобик, войти в вагон…
Страсть – это игры над пропастью в спелой ржи. Мы расстаемся, и пропасть со всех сторон.
Время прощаться, и ты говоришь:
- Держись!
Зреют минуты и падают вниз, звеня. К югу уносится поезд длиною в жизнь.
Что между нами? Четыре безумных дня…

*********************************

Невозвращенка
Автор: Ирина_Корнетова
http://litset.ru/publ/29-1-0-37724

Душный июль. Середина безумного лета. Плавится день на песке полудикого пляжа…
Я не вернусь.
Возвращаться – плохая примета. Пусть возвращаются сны, бандероли и даже глупые письма об этом безудержном лете, что разорвало реальность на «было» и «к чёрту».
Что-то сломалось в придуманном нами сюжете…
Реки крутых переулков стекаются в порт, но мне не уплыть. Уплывают обрывки билета в город горбатых мостов и потерянных кошек, что заблудился на ветреном севере где-то. Город бездушно забыт и безжалостно брошен.
Ты – этот город, а я – бессердечная сука, что не умеет прощать. Между нами – пустыня, горечь обид, безнадежность измен и разлука.
Я не вернусь…
Ничего между нами отныне.

***************************

Ещё не всё...
Автор: Ирина_Корнетова
http://litset.ru/publ/3-1-0-16419

Ещё проводим вместе вечера, ещё не всё потеряно…
А впрочем, наш общий мир как будто обесточен. К чему лукавить? Смутная пора: с упорством лангольера пустота стремительно съедает откровенность.
Бесценное утрачивает ценность. В сухом остатке – грусть и маета.
Ещё ночами вспыхивает страсть, ещё зудит желание… И всё же, скребётся понимание под кожей: уже не повториться, не совпасть.
И пресность размывает остроту, и пряное утрачивает пряность. Хрустальность обращается в стеклянность, а памятные даты – в суету.
И день за днём стекают в неизбежность: ещё чуть-чуть – и перетрётся нить.
Мы изменились? Нас не изменить?
Молчим…
И в тишине трепещет нежность.

*********************************

Навсегда
Автор: Ирина_Корнетова
http://litset.ru/publ/3-1-0-19837

Навсегда – это круто. Чертовски круто…
Соберешь чемодан, упакуешь диски и зашторишь окно, отменяя утро, и зажмуришь глаза, допивая виски.
Навсегда – это тренд. Череда скандалов завершилась финально-банальной фразой:
- Ты логичен и прав, только я – устала. Уходя – уходи. Без прощаний. Сразу.
Навсегда – это жесть...
До тебя доходит, что не будет, не будет, не будет – слышишь? – никаких отношений (дружить – не в моде). Навсегда – безнадежность до сноса крыши.
Ждет такси у подъезда.
Пора, похоже…
Может, стать на колени, прося отсрочки?
Ты бы сладостно съездил себе по роже, но… выходишь из дома, поставив точку.
Навсегда: в телефоне стираешь номер, удаляешь все фотки – бездумно-быстро…
Усмехаешься криво: пока не помер!
…и бессильно скулишь за спиной таксиста.
Навсегда?..

********************

Бесценный хлам
Автор: Ирина_Корнетова
http://litset.ru/publ/16-1-0-35614

Тоску последних дней налью в стакан и тихо всхлипну: Господи, доколе?
А Бог достанет старый чемодан, хранящийся на пыльной антресоли.
И дом заполонит бесценный хлам, зальют дожди, завалят тонны снега,
сгрудятся сны и страны по углам и целый мир ворвется в грудь с разбега.
…мерцают тускло детские мечты, а будущее прошлое – тревожит.
Нева, кофейный Питер и мосты струятся холодком по майской коже.
И пахнет детство нежностью конфет, и пахнет страсть осенним горьким дымом,
и огоньки погасших сигарет сияют в глубине ночного Крыма.
И серпантин бесчисленных дорог забинтовал разлуки и потери,
учебно-спотыкательный порог и заперто-распахнутые двери.
……………………………………………………………………………………………………………………
Я вспомню лица, губы, города; переберу песчинки, камни, глыбы…
Перемешаю «было» и «когда», добавлю «будет» и скажу «спасибо».

***********************************************************

Богиня пределов*
Автор: Ирина_Корнетова
http://litset.ru/publ/16-1-0-29470

Стоит на перекрестке всех причин мой дом-судьба… Его не миновать.
Я проводила тысячу мужчин. Я никогда не обещала ждать.
......................................................................................
Ты уходил на поиски вершин, ты покорял безбрежие морей, ты был одним из тысячи мужчин, что торопили жизнь: скорей, скорей!
Ты уходил – внезапно, сгоряча, чтоб свежий ветер пробовать на вкус. Ты шел наперекор, рубил сплеча, и оставлял меня, как лишний груз.
…Однажды, в предрассветно-дивный час, из бесконечных странствий и чужбин…
Не возвращайся - это не про нас.
Я проводила тысячу мужчин…

*Геката была божеством порогов, перекрестков и пределов, всех тех мест, где смыкается «то и это», «наше и иное», «посюстороннее и потустороннее». Эта богиня во многих древних таинствах считалась охранительницей врат.

********************************************************

Абсентный синдром
Автор: Ирина_Корнетова
http://litset.ru/publ/29-1-0-20923

Какая изумрудная страна раскинулась в полынном наважденье...
Еще бокал – и я сойду с ума, и поплыву в томительном скольженье в сладчайшую божественную муть под резкий хруст раздавленных кристаллов…
Я не пьяна, обожемой, ничуть!
Меня кружит в безумье карнавала запретный дивно-сумрачный абсент - зеленая вселенная в бокале!
Хрустят кристаллы. Меркнет белый свет.
И ни души в холодной темной зале…

**************************

Зарисовка
Автор: Ирина_Корнетова
http://litset.ru/publ/29-1-0-16439

Говорит: я не знаю, как дальше жить…
Убегает домой, запирает двери.
Телевизор не смотрит – не терпит лжи.
Не читает газеты – чему там верить?
Горько-вязкое время не в силах течь.
Антрацитово-чёрные дни и ночи
Погружают в безумие, манят лечь
И покончить с реалом. Она не хочет.
Говорит, что страна перешла черту.
Что у нас, православных, одна дорога.
А потом убегает домой, к коту.
И не верит газетам. И верит в Бога.

*****************************

19 февраля 2014 года
Автор: Ирина_Корнетова
http://litset.ru/publ/24-1-0-8879

Трещат по шву Восток и Запад.
Страна в дыму, страна во лжи.
У революций – трупный запах,
И вороньё кружит, кружит…
Столь жадно рвущиеся к власти
Не лучше тех, что у руля.
И чад покрышек небо застит,
И окровавлена земля…

********************

Всё потому, что не люблю
Автор: Ирина_Корнетова
http://litset.ru/publ/3-1-0-5790

Нет, извините, не люблю…
Какое, право, окаянство: я ухожу по февралю через любовное пространство в мою большую Нелюбовь, набросив тишину на плечи, но злые черти вновь и вновь выводят вас ко мне навстречу.
И ваша страстная рука так нежно жмёт мои колени…
Моя нелю́бленность горька. В ней бродят тени сожалений по недосказанным словам и недокинутым намёкам вослед ушедшим поездам. В ней беспредельно одиноко и безраздельно правит страх не устоять пред вашей страстью, но я держу себя в руках… (сжав кулачки на ваше счастье).
Все потому, что не люблю.
Не оттого, что не готова: я вас, мой нелюбимый, длю…
Упрямо, истово, бредово на драном пледе тишины плетутся в узел наши тени…
И… если вы мне не нужны, то отчего дрожат колени?

*********************************

Город О.
Автор: Ирина_Корнетова
http://litset.ru/publ/16-1-0-3956

Придумай город К....
"Весенний город К." Братислава

Кто выдумал приморский город О.?
Прожженный зноем, с корочкой осенней… Здесь пишется, как дышится – легко. Здесь будний день намного воскресенней, чем воскресенье где-нибудь вдали от свежеокаштаненных бульваров.
В уютный порт заходят корабли, и аромат невиданных товаров окутывает город, как туман: корица, чай, загадочные травы.
Приморский город, город-растаман с повадками потасканной шалавы, пропахшей дымом тысяч сигарет, соленой рыбой, потом и вином…
Здесь каждый житель – гений, врун, поэт (здесь не престижно просто быть вруном). Здесь шутят бесшабашно и светло, смывая ужас жизнепотрясений.
Пройдоха-город, славный город О., умытый морем, в курточке осенней…

*********************************************

Этот маленький город...
Автор: Ирина_Корнетова
http://litset.ru/publ/16-1-0-3247

Этот маленький город окутан удушливым зноем.
Я живу возле моря. Купаться хожу на рассвете. В бирюзовой воде наполняюсь прохладным покоем, ощущая себя героиней в старинном сюжете.
Я пишу тебе письма на желтых тетрадных страницах, отношу их на почту, черешни купив по дороге, и запоем читаю романы…
А ночью мне снится, будто ты, улыбаясь, в доспехах стоишь на пороге. И привязан к крылечку твой конь – вороной и горячий, а на мне белоснежное платье и шляпка с вуалью. Я тебя провожаю/скучаю/встречаю… и плачу, а потом просыпаюсь, объятая смутной печалью.
Этот маленький город пропитан томительным летом. Вечерами заходит соседка - на чашечку чаю. Ожидание кажется вязким, но я не об этом…
Я скучаю, любимый. Я так ненасытно скучаю…

*************************************

Усталое
Автор: Ирина_Корнетова
http://litset.ru/publ/3-1-0-2848

Расстаемся: мы устали от метаний между нами, городами и работой.
Слишком много пустоты и расстояний: не заполнить, не застроить, не за… Что-то надломилось, потерпело пораженье, обесценилось в пылающей самбуке.
Расстаемся по причине отторженья губ и мыслей. Прежде сомкнутые руки слепо шарят в тщетных поисках опоры (что за жизнь, когда три четверти – разлука?). Все надежды, все мечты уносит «скорый», а любовь… она и вправду близорука.
Расстаемся. Мы устали. С нас довольно задохнувшихся растерзанных свиданий в комнатушке у вокзала. Слишком больно.
Нежность – девочка с печальными глазами…
Расстаемся… Так светло и неизбежно, не умея разлюбить, любя сверх меры, расстаемся обреченно, горько, нежно, растворяя в чашке грусти – каплю веры.
Мы сидим в пустой кафешке у вокзала, пьем несладкий крепкий кофе – на прощанье.
Оказалось, что любви для счастья – мало.
- Обещай мне быть счастливым, обещай мне!

******************************

Снова и снова
Автор: Ирина_Корнетова
http://litset.ru/publ/29-1-0-2789

Девочка Элли устало глядит в окно.
Доктор сказал ей:
- Сегодня особый день! Может быть, выпишем.
Может быть…
Всё равно.
Элли не страшно, ей просто ужасно лень: лень отбивать вопросы серьёзных дядь, лень называть бесценное - детским сном…
Элли не страшно – она научилась лгать.
Лгать – значит бережно душу прикрыть бинтом.
Девочка Элли устало глядит в окно: золотом красит солнце кирпич двора, словно зовет в дорогу, в дорогу, но… Мышкой-норушкою сердце грызет хандра.
Сон повторяется, стоит закрыть глаза: в круглом окошке горит изумрудный свет и ураганный ветер уносит за…
Снова и снова.
Четвертый десяток лет.

*************************

Ветренное
Автор: Ирина_Корнетова
http://litset.ru/publ/10-1-0-1852

Порывистый ветер уносит мысли, сдувает с пути, обостряет чувства, дежурный провал заполняя высью…
А мне по-февральски светло и грустно.
Иду никуда, позабыв о главном, прищурив глаза от вселенской пыли. Колышатся ветви деревьев плавно. Рекламные флаеры в небо взмыли.
Размашисто ветер толкает в спину , куда-то торопит, ворча невнятно… Лечу по проспекту, задев мужчину: вальяжный, как боинг, и пахнет – мятно. А ветер несет аромат мимозы, в нем запах кофейный – волшебной нотой, он дышит весною…
Февраль, морозы.
Лечу по проспекту вдвоем с субботой.

**************************

Междустрочия
Автор: Ирина_Корнетова
http://litset.ru/publ/3-1-0-102

Дышу свободой под солнцем юга, упрятав тело в броне загара.
Мне снится дом и твоя подруга.
Мне часто снится, что вы – не пара.
В меня влюбился курортный мачо. Теперь рисует портрет пастелью! Отбросив шкуру усталой клячи, я ощущаю себя моделью, а он считает меня богиней – вчера явился с большим букетом…
Я стала жестче, хитрей, змеинней, и ненавижу тебя за это!
Широкий пляж беспощадно жарок, и я купаться хожу под вечер. А мой поклонник…
О, как он жалок!
…все ищет повод для новой встречи. Он не герой моего романа, но так красив, и талант – на месте...
Терзать мужчин не вполне гуманно? Скажи об этом своей невесте!
Представь, ночами сижу на крыше: здесь ярче звезды и пахнет морем, здесь даже небо немного выше.
Но я на крыше реву от горя. Я режу память твоей улыбкой, и в глупых письмах ищу покоя…
Жаль, наша близость была ошибкой)))
Морской песок под моей рукою течет неспешно под солнцем юга, соленый ветер ласкает плечи, и все на свете идет по кругу…
Прощай!
До новой последней встречи…

*****************************

Штормовое предупреждение
Автор: Ирина_Корнетова
http://litset.ru/publ/10-1-0-28

По городу снова плывут машины, как стая кайманов по мутной речке. В машинах, как в лодках, сидят мужчины и шепчут забористые словечки. По улицам тесным бурлят потоки, дрейфует на север лоток с шавермой, и омуты старых дворов – глубоки…
Плюется декабрь погодой скверной.
Ломает деревьям запястья ветер, швыряя обломки в лицо прохожим… Навес магазина, как странный веер, уносится в небо. На черной коже залитой дороги лежат плакаты: их смыло, сорвало, смело со света. Обломки тележки/скамьи/фрегата выносит на площадь.
Летит газета, за нею бейсболка, мальчишек стая, волшебный фонарик, цветы от мужа, пирожное с кремом и чашка чая… Пожалуй, мне вредно смотреть на лужи)))

*****************************************

Obnalichka_schastya.com
Автор: Ирина_Корнетова
http://litset.ru/publ/66-1-0-1029

У тебя нет проблем со счастьем - у тебя проблемы с его обналичкой

Раз пришла – входи без реверансов. Будешь пить? Текила, водка, кровь? В чем проблема? Только без нюансов...
Не стесняйся, девочка, злословь!
Допекла красивая подруга? Слишком строг придирчивый отец? Избавленья ищешь от недуга? Черт, да говори же, наконец!!!
Ну, шепни на ушко, по секрету…
Что же ты ревешь, раззявив рот? «Нет любви, и значит – счастья нету»? Или, может, все наоборот?
Развела тут слезы, сопли, сплины… Дурочка, у счастья - нет причин.
Вот, попробуй: лучшие мужчины! Я их принимаю – от морщин. Будешь уходить - отсыплю малость… Это ведь не чувство – приворот: бац – и вспыхнет страсть!
Такая шалость…
У тебя же - все наоборот. Знаешь, люди носятся по свету в поиске мифических побед. Я тебе открою по секрету: при таком раскладе - счастья нет.
Как бежать из замкнутого круга? Прыгай вверх, и не о чем тужить: счастье, понимаешь ли, подруга, незачем искать – им надо жить.
Так легко, и, Господи, так просто! Только человекам – не понять… Вы же от рожденья до погоста яростно спешите умирать!
Маета непонятых традиций привела тебя в мой темный дом.
Оставайся – будешь ученицей.
Obnalichka_schastya.com

**************************

Широко закрытые глаза
Автор: Ирина_Корнетова
http://litset.ru/publ/3-1-0-2845

Не видеть. Не смотреть в глаза беды. Не замечать колючих междометий. Не ощущать, что губы - холодны. Не спрашивать. Не ждать, что он ответит.
Быть тонкой и натянутой струной, чтоб ощутить малейшее касанье любимых рук. Быть розовой весной, не ведающей сроков умиранья.
Хранить его. Хранить от темноты, от острых игл невысказанной боли, и от себя… Без слов, без суеты, без глупых истин в рюмке алкоголя.
Любить его – безудержно, всерьёз. Опутывать надеждами и снами…
А он не разглядит осколки слёз за широко закрытыми глазами.

**************************

Твоя Инострания
Автор: Ирина_Корнетова
http://litset.ru/publ/3-1-0-2008

Иногда ты вскакиваешь на рассвете, смотришь в окно осеннее, потом берешь чемоданы, собранные заранее, говоришь мне:
- Пока, детка! Увидимся в воскресенье!
И уезжаешь спокойно в свою Иностранию.
А я подхожу к окну, рывком раздвигаю шторы, и гляжу, как осенний дождь небеса изливает в лужи. И я говорю себе:
- Детка, сними, наконец-то, шоры! Раз не зовет с собой - значит, никто не нужен.
Мне нравится сочинять стихи про туман, про дожди, про осень. А ты называешь это - «нелепое бумагомарание». Ты порою бываешь мил, порой - несносен, но не даешь мне визу в свою Иностранию.
А я ощущаю себя:
- забытой на даче кошкой;
- книгой, потерянной в парке;
- картиной в пыльном чулане.
Хочется сделать горячий чай и поплакать немножко, свернувшись под пледом калачиком на диване
В воскресенье ты возвращаешься, даришь мне цветы и конфеты, нежно целуешь в щечку, говоришь:
- Спасибо за понимание!
И я улыбаюсь, милый, а в душе совершаю вендетту: заливаю жгучим напалмом твою Иностранию.

*********************************

Выпускающая птиц
Автор: Ирина_Корнетова
http://litset.ru/publ/3-1-0-53639

Не промолчу.
Слова мои – как птицы.
Смешно, но птицам дома не сидится – такая теснота в пещере рта.
Не промолчу, ведь я уже не та доверчиво-нелепая девица (журавль пристрелен, и в руке синица), что встретилась тебе в недобрый час.
Итак, ты надоел мне – это раз.
Не промолчу. Не отводи глаза. Я заслужила право их сказать - когтисто-злые хищные слова:
ты бесконечно скучен – это два.
Слова мои безжалостны, как птицы: мой лживый мальчик, нам пора проститься! Вранье и тлен – куда ни посмотри…
Ты ни на что не годен – это три.
Без жалости, без грусти, без границ.
Мне так легко!
Я выпустила птиц.

*********************
Блюз Арахны
Автор: Ирина_Корнетова
http://litset.ru/publ/16-1-0-55901

Лети, мой сладкий! Я не тороплюсь… Меня терпеньем наградили боги.
Клянусь квадратом всех гипотенуз, я заплету тропинки и дороги твоей судьбы в немыслимую сеть случайных встреч и трепетных касаний, в которой ты светло увязнешь, ведь нет ничего страшнее и желанней моей изящносотканной любви.
На паутинах струн трепещет блюз, и город этой музыкой обвит.
Лети, мой сладкий…
Я не тороплюсь.

**********************
Осеннее
Автор: Ирина_Корнетова
http://litset.ru/publ/16-1-0-46986

Опять ворвался в город листопад.
Чуть горьковатый запах мёртвых листьев
вплетён в лохматый шарф осенней жизни.
На столиках – вино и виноград.
Опять уходят в море корабли.
Пустынный пляж, окутанный туманом,
им видится немного иностранным,
как берег неопознанной земли.
Опять тревожит ветер перемен
и запах хризантем на смуглой коже.
Октябрь струится медленно, но всё же
грядёт ноябрь, суров и сокровен.
Опять гордится яблоками сад,
и золото берёз горит средь сосен.
И мы под листопад уходим в осень
за шагом шаг. И нет пути назад…

********************************
Вопреки
Автор: Ирина_Корнетова
http://litset.ru/publ/16-1-0-57267

Она сказала: нам не суждено связать судьбу.
Мол, так решили боги...
За мною - драки, женщины, вино, чужие страны, гавани, дороги и бездна недоверия к богам (где были вы, когда я в вас нуждался?)
Я раздавал всем сестрам по серьгам. Я преуспел в романах и романсах, и я не агнец - просто человек, привыкший не рассчитывать на чудо.
Что понял я за свой недолгий век? Ну, если вдруг «нельзя» - я точно «буду».
Удел богов – сидеть на небесах, не вмешиваясь в судьбы человеков. Им нужно поклонение и страх. Я сыт по горло затхлостью запретов!
А значит, я бестрепетно женюсь.
Остепенюсь... Начну платить налоги...
И кану в захолустнейшую грусть: там ближе небеса и проще боги.

*************************************************************
Вспышка
Автор: Ирина_Корнетова
http://litset.ru/publ/66-1-0-62613

В эту минуту во мне закипает злость. Пенится пеной, в черной крови бурлит.
Я улыбаюсь. Улыбка – что в горле кость: нет ничего пошлее, чем делать вид,
Будто в моей душе просто тишь да гладь (просто вулкан, что может рвануть к чертям!)
Надо сдержаться («сдержаться» - читай «солгать». Буду честнее – отмщение! Аз воздам!)
Он продолжает мусолить парад обид, «мама была права…» и «легко другим».
Нет ничего пошлее, чем делать вид, будто у нас все в норме: сидим, едим…
Боги приличия спешно сошли в Тартар. Алые вспышки гнева горят в глазах.
Ну же, сопляк в сметане, держи удар! Весь ресторан выдыхает синхронно «Ах!».
Хлесткой пощечиной взорван привычный мир. В битой посуде уютно скрипит каблук.
Полресторана снимает прямой эфир «Злобной мегерой жестоко избит супруг»,
Ну, или где-то так… Выдыхаю. Вдох… Пауза – выдох - снова… (как док учил).
Гребаный приступ гнева застал врасплох.
Хочется виски, на ручки, и нету сил…

********************************************************************
Купите письмо
Автор: Ирина_Корнетова
http://litset.ru/publ/16-1-0-1031

Купите письмо в бирюзовом конверте! Глядите на штемпель – письмо из Непала. На марках – слонята. И вы уж поверьте, в нем жгучая тайна – ни много, ни мало!
Купите письмо, это редкая птица: оно пролетело полмира, полсвета. Слегка запылилось, но, может, сгодится? (Бездомные письма – плохая примета).
Конверт рассекает решительный почерк (язык непонятен, письмо на санскрите). Бюро переводчиков рядом, а впрочем… совсем не читайте, а просто купите!
Купите письмо в бирюзовой одежке: конверт пахнет морем, и детскими снами, горячей саванной, корицей – немножко. Само разумеется, пахнет слонами.
Купите письмо ни о чем, ниоткуда – о самом прекрасном и важном на свете! Возможно, в конверте содержится чудо: таинственный остров, косматые йети, случайная встреча с единственной в мире, утеряный меч короля Арагорна, котеночья ферма в далеком Чешире и самая древняя в мире валторна…
Купите письмо! Отдаю за улыбку, за капельку грусти на длинных ресницах, за искренний смех, за мечту, за ошибку (конечно, ошибка вам сразу простится!) Отдам за один поцелуй на рассвете!!!
Никто не берет… Отправляюсь на ужин.
Затеряный мир в бирюзовом конверте - а вам он не нужен?
Не нужен.
Не нужен…

*********************************************************************

[url=][/url]
[url=][/url]
[url=][/url]

Когда-то я была моложе, ярче, крепче,
сильнее духом, мыслями ясней.
Теперь качусь дрезиною в потоке
обычных дней.
Уже не быть ни юркой мне, ни певчей,
не прыгать, ветки меряя хвостом.
Мне кажется, суть кроется в глубоком
тяжёлым сном.

Я утонула в белоснежных далях,
в которых нет ни капельки меня.
Моей души разорванные струны
по именам
я назову - зима пришла недаром,
обветренная на семи ветрах.
Не быть уже ни прежней мне, ни юной -
вселился страх.

Я с ним борюсь, но не осталось силы,
я каждый день воюю сам на сам,
и катится, и катится дрезина,
а мне б в nissan.

Ведь в нём тепло, уютно и душевно
кататься тем, кто внешне измельчал.
А я простая девушка с деревни -
ча-ча, ча, ча...

Я с каждым годом старше, старше, старше...
Куда бегу - мне главное вперёд
разматывать клубки блестящей фальши,
чтоб съесть на ужин с миской жидкой каши
и пару шпрот.

Живу - не верю, что бывает где-то
другая жизнь, отлична от моей.
Смотрю в окно на поздние рассветы,
слагаю ерундистику в куплеты,
эй-эй-эй-эй!

Бегут года, как сто гиппопотамов,
как зайцы разбегаясь по кустам.
В поникшем небе облачные стаи
обычных планов истиной растают,
пойдёт вода.

И будет лить по осени безбожно -
грешны прозрачной манной небеса.
И правда не покажется мне ложью,
поведанная очень осторожно
глаза в глаза.

Самой себе. Хоть стала тучей рваной -
по-прежнему стремлюсь куда-то ввысь.
Распихивая камни по карманам,
все не собрать, а разбросать - подавно,
дни таковы.

Вновь под утро приду домой,
​​​завалюсь на кровать одетой...
А пока, что плохого в том,
что за окнами кружит лето,
море пенное бьёт волной?

Мне бы слушать его всю ночь
и ракушки бросать в прохладу...
Не устала от летних нош -
вин, шампанского, шоколада,
дискотек под шальной луной.

А пока далеко до зим,
кофе выпью, смотря в окошко...
Расставанием кто грозил?
Родилась я бродячей кошкой -
предлагаю свою игру.

Фестивалю, пока могу,
зажигаю, пока есть силы...
Может, завтра пойду ко дну,
распрощаюсь навеки с милым,
а сегодня живу, люблю.

Здесь чисто и светло, и музыка играет,
и хочется сидеть и час, и два, и три...
Я прихожу сюда развеять утром ранним
морозную тоску, хрустящую внутри.

Здесь запахи стоят кофейно-круассанны​
сильнее, чем в других насиженных местах,
сбываются мечты, в мелодиях гитарных
проскальзывает вдруг понравившийся такт.

Но с улицы Дождей привычный топот слышен,
да цокот каблучков доносится легко,
а музыка окрест звучит всё тише, тише,
и я врастаю в свет и пробую покой

на цвет, на звук, на отзвук - смело-окрылённой
лечу куда-то вдаль, не ведая зачем.
За окнами февраль и скоро День влюблённых,
а после зазвенит проснувшийся ручей.

И будет новый март, рассветы в тон помаде,
и будут иногда любимые дожди...
Пока мне виден мир оттенков спелых радуг,
пытаюсь каждый миг счастливо провести.

Наполняется комната тишиной,
а во мне и ветрено, и темно.
Дышу - ты сказал: дыши.
От души
баюкать
научилась и боль, и разлуку.
Счастье
разбилось в одночасье,
покатилось, забилось в угол.
Вот и я осталась без друга.
Молчим с тишиной.
Стены качнулись со всех сторон,
стало холодно, тихо-тихо.
Прошлое ищет выход.
Нашло.
Петух кукарекает громко - на всё село.
Оживают дома и улочки.
Тётки шагом прогулочным
спешат в магазин - привезут товар.

А ко мне тишина да обман
приходили в гости -
расстались вчера мы с Костей.

Привыкаю -
пеку печенье к чаю.
Чай пью холодным.
Люблю зелёный.
Свободна
по субботам.
На столе - фотографии и альбомы.
Любовь ли?
Не знаю - тайна.
Секунды тают, тают, тают...
Тишина - без звонка,
её - до кап-
ли.
Отболит, знаю.
Или вырву с корнями.

/_ld/14/1443_30_DoKapli.mp3
Читает Виталий_Юрьев


/_ld/14/1444_9_VNE_DoKapli.mp3
Читает Николь_Аверина

Я должна отпустить, я знаю...
Отпускаю тебя, иди.
От раздумий совсем больная
голосила б на все лады,

причитая: пора прощаться -
время вызрело, проросло.
Вот и снова в краю акаций
стало холодно и бело.

Вспоминать обязуюсь каждый
то ли вздох, то ли выдох твой...
Уезжая, увозишь праздник -
не поделаем ничего.

Повзрослевшая дочь, в которой
есть и планы, и есть мечты,
ты садишься на поезд скорый,
что прощание возвестил.

Остаюсь я в холодном, зимнем,
старом городе, вновь чужом.
Как приедешь домой, скажи мне,
что доехала хорошо.

Пусть закат за окном печально
разливает январский мёд,
я останусь твоим причалом,
отпуская тебя​ вперёд.

За окошком зима - не зима, а какая-то осень​:
сырость, серость, дожди и ветра - круговая тоска!
На работе сегодня аврал и быть надо на восемь,
сорок с гаком таскать.

Признаюсь, что с утра сорок с гаком - уже сорок девять,
но не верю-не верю-не верю я даже сейчас,
что душа обветшала за годы, как в парке деревья,
и остыла, как чай.

Я такая, как есть: не болею, но всё же больная,
устаю на работе, а дома ещё тяжелей:
каждый новый январь я ушедших друзей вспоминаю,
замерзая в тепле.

Наливаю тоску вместе с пенным шампанским в бокалы
и смотрю сквозь стекло на привычный для города дождь.
Мне не хочется знать, сколько зимних закатов осталось,
а чем этот хорош.

Готовила краски зима по рецептам особым,
а мир принимал нарисованный снежный узор,
и выросли за ночь большие, большие сугробы
искрящихся снов.

Была в чём-то странной, довольно горячей особой,
любила нести по округе любую пургу,
а ветер крепчал и крепчал, и метелил зазнобу -
он принял игру.

И дальше понёс околесицу в виде метелей,
хрустя на морозе, и сыпался, сыпался снег...
На рынке с утра продавали зелёные ели
под радостный смех.

И вот Новый год - мандаринов, забавен, метелист.
Огнями бенгальскими светятся окна домов,
а где-то в снегах замерзают ненужные тени
далёких времён.

Разъехались под утро, разошлись
по комнатам, квартирам и подъездам.
Был встречен Новый год и так чудесно
по-старому течёт-плетётся жизнь.
В предутреннем затишье и тепле
блестят уже помытые полы,
придуманные сказки и балы
разложены в пасьянсе на столе.

Мне нравится так время проводить,
о чём-то мне понятном тосковать,
фантазий голубые кружева
плести, плести, разматывая нить.
И кофе пить, и слушать тишину,
чужую постигая глубину.

Какой же мир холодный и колючий,
когда вокруг дожди идут стеной
и стонут небеса, и надо мной,
скатавшись ватой, виснут грозно, тучно,
и так темно.

Тревожно память в окна барабанит,
а я боюсь включать на кухне свет,
не хочется ни чая, ни конфет,
и нет надежд-желаний строить планы,
и счастья нет.

Полтретьего. Смотрю на сонный город,
на улочки, беседки и дома...
Наверно дождь, как я, сошёл с ума,
ему, как мне, и свет безумно дорог,
и эта тьма.

/_ld/11/1182_23_Bezumno_doro.mp3
Читает Виталий Юрьев

Ты знаешь этот город до излучин
центральных улиц... Тёплый свет дрожит,
а ты в окно любуешься на жизнь,
на старый дворик, с детства самый лучший,
на яркие цветные витражи,
собор, взлетевший в небо куполами,
на дальний парк, поникший и пустой,
ряды машин, снующих чередой...
Ты этот город помнишь вечерами
уютными, кофейными... Он — твой
до самой малой лужицы и блика
закатных исчезающих лучей.
Ты любишь этот город сонный, тихий
до самых пустяковых мелочей.

А мне не казалось — дорога пустынной была
и воздух —​ прохладным и свежим в преддверии марта...
Немного осталось до новой весны и тепла,
до светлого ​завтра.

В охапку —​ вчерашние дни — их нельзя повторить,
а хочется помнить о нужном, о важном, о главном...
Замёрзшие мысли запрыгали, как снегири
в закате багряном.

Мой поезд подъехал. Знакомый плацкартный вагон,
мирок одиночества суетно, быстро разрушен...
Плелось за окошками жизни другой волшебство,
но стало ли лучше?

В дороге мечтала, пытаясь забыть поскорей
всё то, что внутри, и неслась в необъятные дали...
Но кто-то проворно во мне открывал в душу дверь,
былого бельё полоскал и скандалил, скандалил...

Здесь я не заручилась ничьим согласием, но прошу меня правильно понять - почти нереально это сделать)
Но если вам очень не понравилось то, что ваш стих попал в сборник, тогда обращайтесь с требованием удалить...


Заставит город сомневаться
Автор: Созерцающая_Много_Раз
http://litset.ru/publ/16-1-0-42575

Пусть в жуткой тишине сливаются уста,
И сердце рвется от любви на части.
А.Ахматова

Заставит город сомневаться
в том, в чём уверенности нет.
Век - отмотавший восемнадцать
невыносимо долгих лет.
Всего две вешки - до и после
переворота и войны.
Блюдёт пространство глаз конвойный
лилово-дымчатой луны.

А если всё вернуть как было?
Шасси, закрылки, фюзеляж,
обритый наголо затылок,
свинцовый день, июньский пляж.
За время, сжатое до точки,
наполнив лёгкие водой,
не стать комдива третьей дочкой,
женой предателя, вдовой.

С окраин вывезет кривая
могильный крест, прибитый вкось.

Услышав лай собачьей стаи,
на откуп бросит город кость.
Берцовой давятся.
Из горла ночного неба - т и ш и н а.

- Гляди, кажись того, помёрла!

Ещё один, ещё одна.

**************************************

Разбивая стёкла
Автор: Romni
http://litset.ru/publ/3-1-0-42043

Как долго трескалось стекло
перегородки между нами
и разбивалось, и секло,
а мы не чувствовали сами –

ладонью встретились уже
анонсом притяженья уст и,
давя стеклянное драже,
глухого добивались хруста.

Мы сами, милая, тогда
разъяли надвое пространство,
но одинаково года
прошли, как пассажирский транспорт.

Что у меня, что у тебя,
один маршрут зачтённый свыше.
Билет счастливый теребя,
мы вместе в будущее вышли.

******************************

Пустыня
Автор: Роксана_Ланд
http://litset.ru/publ/1-1-0-42234

Песчаное море - барханы волнами бегут,
И с глаз исчезают за зыбкой чертой горизонта,
Жара размывает теней не очерченный контур.
Смотрю я на море шуршащих песчинок-минут.

Их в горсть набираю и сыплю тихонечко вниз,
Бесстрастно следя, как сочатся мгновенья сквозь пальцы.
Всплывают из памяти звуки забытого вальса -
Случайность ли это? А может, нелепый каприз...

А ветер-бродяга, сорвавшись, уносится вдаль,
И крутятся смерчики втуне растраченных мигов.
Застыла, стою в тишине равнодушно-безликой.
Вернувшийся ветер колышет небесный хрусталь,

Звенят колокольчики, ветру послушны вполне,
Пустыня времён оживает от этого звона.
И слышится шёпот - неслышный почти, приглушённый,
И слушая, я понимаю - пустыня во мне.

**********************************

Падай
Автор: БЖеЖе
http://litset.ru/publ/23-1-0-42365

Падай, белый, падай, тихий,
Падай, неба шорох снежный;
Плески уличной шумихи
Онемеют неизбежно.
Укради моих болезней
Кандалы, решётки, стены,
Прошепчи: “Уйди, исчезни,
Серый звук земного плена.
Пусть постылое порвётся,
Распадётся на моменты,
Станет в брошенном колодце
Мхом на трещинах цементных”.
И твои, набравшись где-то
Ворожбы неслышной, взмахи,
Отменяя все секреты,
Пряча недуги и страхи,
Вдруг наполнят душу светом
Божьей странницы-надежды,
Что живёт, по всем приметам,
Рядом с ангелами, между…

***********************

«Ощупываю веру, как слепец...»
Автор: Injoner79
http://litset.ru/publ/3-1-0-42368

Ощупываю веру, как слепец,
давлюсь любовью, как деревья – зноем.
Грозится жизнь отчаянно запеть
и кануть в тишь безропотным конвоем.
Стоит погода, звёзды распластав
по небу медно-рыжему. Засватан
июньский вечер белизной листа,
и облака сиюсекундной ватой
в ладони парка падают, дыша
морским разладом недоразумений.
Очередной немаловажный шаг
сквозь грозы – остаётся неизменным.
Скрипят, раскрывшись, бледные слова,
играет ветер сонными плечами.
Молитва сумерек. Извечная канва
морских событий в перебрехе чаек.
Сличаема безумствами границ,
судьба дрожит, как встарь, под тридцать восемь.
Першат кусты за суетностью лиц,
пророча нам безудержную осень.

********************************

27 февраля
Автор: Мила_Тихонова
http://litset.ru/publ/16-1-0-42400

Под утро затуманено стекло
Моих, на запад выходящих, окон.
Как медленно и больно утекло,
Закуклилось в окаменевший кокон
Всё то, чему ещё дышать и цвесть,
И петь, и разговаривать стихами…
Слов нет, как нет… Но словари-то есть –
Там запасусь красивыми словами
И напишу… Да нет. Пожалуй, нет.
Довольно, хватит, лучше о погоде.
Как по сугробам в белой пелене
Февраль уходит, наконец, уходит!
Ссутулившийся, лживый прохиндей…
Он был мне другом? Вряд ли. Был прохожим.
Прошёл и ладно. В ледяной воде
Он отразился – на холодной коже
Змеился неотчётливый узор
Позёмок, заметающих дороги,
Из-под бровей блеснул холодный взор,
Холодный, а не добрый и не строгий –
Холодный… Мне его не отогреть.
Пускай теперь попробуют другие.
Пора бы мне с годами стать мудрей,
Но нет лекарств. Пожалуй, хирургия
Поможет одолеть смешной недуг –
Не в меру разгулявшееся сердце…
Любимый враг и мой заклятый друг,
Давно ли слыл моим единоверцем?
Ведь ты им не был, ты им просто слыл.
Бывает. Но от этого не легче.
Молчание, забвение – послы
Холодных дней, ночей… Холодный вечер,
Февральский записной конферансье,
Объявит мне – конец печальной пьесы –
Прогулкам по нейтральной полосе,
Где твой Париж давно не стоит мессы.

*******************************

Урок чтения
Автор: Марина_Старчевская
http://litset.ru/publ/16-1-0-42472

В грохоте улицы, взрослой и страшной,
мимо блестящих на солнце витрин,
утро шагает смешным первоклашкой
в куртке оранжевой, как апельсин.

Первый урок. За окошком сугробы.
Ёжатся чёлки, съезжают очки —
в самый разгар напряжённой учёбы
в мыслях — русалки, принцессы, сверчки...

Вместо урока — туман Лукоморья,
леший царевича вызвал к доске!
Слышится цокот копыт в коридоре —
завуч летит на Коньке-Горбунке...

Тёплые дни в ожидании марта
спят на антеннах заснеженных крыш....
Сказка вошла и присела за парту —
тихо, как мышь.

4МПК. Второй тур (капитанский), Задание "оправа": В грохоте улицы --- тихо, как мышь.

*******************************************

Глухомань
Автор: Яна_Яблоко
http://litset.ru/publ/16-1-0-41310

Опять пора падений желтых листьев
На разноцветье пышных георгин.
Но ни звонков твоих, ни новых писем
Уже не жду – хандра, осенний сплин,
Беспамятство,
Решетчатое око
На сад и посеревшие дома.
Лишь правит бал высокая осока,
А в мыслях тупики и глухомань.

По-капельно, по-буквенно, по-сложно
Вплетаюсь в ритмы музыки дождя.
Забыть нельзя и помнить невозможно,
Не выбросишь полжизни - не медяк.
Цвела вьюнком, теперь горчит калиной
Бредущая по осени любовь,
Дождю подставив к"осу, плечи, спину –
Не чувствуя ни холода,
ни бо...

*********************************

Сюжет
Автор: Юрий_Октябрёв
http://litset.ru/publ/3-1-0-37563

И снова повторяется точь-в-точь
знакомое развитие сюжета:
последней каплей быстро сохнет ночь
на острие слепящего рассвета.
И сталь его достаточно остра,
чтоб отсекать по четверти, по доле,
за часом час отжившее вчера,
в котором я ещё тобою болен,
в котором бег настойчивой руки
вознаграждён мурашками на коже,
а тело в теле ищет уголки,
куда в иной реальности не вхоже,
в котором губ горячечная дрожь
ответной дрожью гасится до стона…

Но утро снова всаживает нож
в набухшую аорту небосклона,
и ночь стекает звёздами в траву
по желобку горящего востока…
Но я неотвратимо оживу,
не дожидаясь повода и срока,
пока сюжет и наше место в нём
определяет истина простая –
чем чаще я тебя теряю днём,
тем больше каждой ночью обретаю.

***************************

Рушник
Автор: Юрий_Октябрёв
http://litset.ru/publ/1-1-0-25957

Уже не будет соткан мой рушник
и стыки лет багряно-белой прошвой
не скроет,
лишь в глазу соринкой миг
застрянет между будущим и прошлым,
в котором говорит еще родник
на детском языке со мною, взрослым,
и дедов ковшик к жёрдочке приник.
В котором распускают на ветрах
из года в год свои льняные крылья
завязанные на родных крестах,
не тронутые молью
или былью,
не пачканные смолоду в грехах
полотнища, что память сохранили
в цветной канве и красных петухах.

А мой не будет соткан,
нет в живых
который год
последней мастерицы,
и в частоколе выросшей травы
едва заметна родника глазница,
а дедов ковшик просит у листвы
немого позволения напиться
тугой струёй небесной синевы.
Но, может быть,
в подкравшемся «потом»,
когда оставлю за спиною росстань,
дорога выгнется льняным холстом
и петухи склюют мгновений россыпь,
отсчитанных божественным перстом,
а бабушка доверчиво и просто
мой крест своим повяжет рушником.

************************

Потом мы долго будем сожалеть...
Автор: Юрий_Октябрёв
http://litset.ru/publ/3-1-0-38136

Потом мы долго будем сожалеть
об этом дне последнего тепла,
о том, что лета высохшая плеть
последней гроздью в руки не легла,
что август бился лодкой о причал
в напрасном ожидании гребца
и яблоками спелыми стучал
по деревянным клавишам крыльца,
что это торопливое туше
не завершилось звяканьем замка,
и на веранду старенький торшер
не принесён тобою с чердака…

Но мы простим друг друга не за то,
что заперта веранда до сих пор,
а из карманов курток и пальто
торчат обрывки вылинявших ссор:
тебя прощу за грусть усталых глаз,
за сон без снов, за горечи комок,
а ты меня простишь в который раз
за то, что осень смотрит между строк.

*****************************

До последних петухов
Автор: Юрий_Октябрёв
http://litset.ru/publ/1-1-0-37378

Разбуженный вторыми петухами,
бывало, до последних не уснёшь,
лежишь в своей постели, словно в яме,
ни в дрёму, ни в действительность не вхож.

В деревне сон всегда предельно чуток
старанием горластых певунов,
и каждый час в начале новых суток
как будто по-особенному нов.

Как будто ты, очнувшийся внезапно
от оклика пернатых часовых,
себя отождествляешь поэтапно
с собою, остающимся в живых.

И крестишься, во тьме не попадая
щепотью сразу в нужные места,
как будто ждёшь великого суда и
готовишь плечи к тяжести креста.

А нынче – и не ждёшь, и не готовишь,
и спишь всю ночь, не чувствуя грехов,
прощая тем изнеженную совесть,
что в городе не слышно петухов.

********************************

Воздух
Автор: Юрий_Октябрёв
http://litset.ru/publ/3-1-0-37027

От ярких красок глазу тяжело,
а в чёрно-белом истина сурова,
и время прячет чувства под стекло
музейным достоянием былого.

И вроде можно клеить ярлыки,
вписав где надо памятные даты –
но ты одним движением руки
опять смешаешь в кучу экспонаты.

Опять взорвёшь архивный полумрак
нежданной вспышкой выплеснутой страсти,
не дав сложить в стеклянный саркофаг
помеченное бирочками счастье.

И я пойму, что ты уже давно
со мною рядом в новой ипостаси –
не только то полночное окно,
где для меня призывный свет не гасят.

Не только та тропинка к шалашу,
в котором собирали рай по крохам –
ты воздух мой, и я тобой дышу
пока свободны лёгкие для вдоха.

**************************

Брусничник
Автор: Юрий_Октябрёв
http://litset.ru/publ/1-1-0-36421

Брусничник разросся до самой тропинки,
и некуда больше шагнуть.
Упругие ягоды выгнули спинки,
о том не заботясь ничуть,
что кто-то примнёт в одночасье подошвой
пластинчатых стеблей слюду.
Сюда я спешил на свидание с прошлым,
но дальше уже не пойду.

Не ходят здесь люди, забиты травою
лесные тропинки вокруг.
Теперь и не знают, что это такое –
спрямить через рощицу крюк.
Теперь без проблем доставляют колёса
до самых ступенек крыльца…
А я вспоминаю брусничную россыпь
и радостный голос отца:

«Смотри-ка, брусничник пошёл разрастаться,
набрался силёнок, поди.
Ты, сын, если будешь впотьмах возвращаться,
его стороной обходи».
И новая тропка протоптана нами
шагов на полста в стороне…

Стою я на ней, и мне кажется – память
кровит потихоньку во мне.

**************************

Девочка и ветер
Автор: Alejandro
http://litset.ru/publ/3-1-0-28709

На ней росла нещупанная грудь.
Мобильник между холмиков болтался,
куда половозрелые страдальцы
пытались непременно занырнуть;
бессмысленною фразой невзначай
смутить еще не пудреную кожу.

Но ветер за девчонку был встревожен
и с каждым днем старательно крепчал.

Возможно, в ней проказничал азарт,
рождающий безумные поступки, -
шуршали складки разлетайки-юбки,
с невинности спуская тормоза.

А как быть с ветром, что скользил повдоль
изящных линий, спрятанных под ситцы?

Но нравственности строгие границы
ладонью зажимались за ладонь.

**************************

Она - через 10 лет
Автор: Alejandro
http://litset.ru/publ/10-1-0-28954

Привет. Вернулся? Чем не веха?
Осенний вечер в густыше.
Воспоминание прорехой
в усталой светится душе.
Фотоальбом истерт до срока.
На каждом снимке пацанва.
Еще нежна и белоока
неприхотливая Москва.

А помнишь: двор, прогнивший зипер,
покрышки в качестве ворот;
чуть больше метра – Женька, кипер,
всегда готовый на излет?
Соседка Зинка в рыжей кофте
педали крутит. Ну, юла!
А дед Митяй и Васька-шофер
забить пытаются козла.

Что изменилось? Хрен - не редька.
В бараке нашем сор столбом.
Из мужиков – Федот да Петька,
а разведенок полон дом.
В чуланах лук висит в колготках.
Кто знает, есть ли в том резон?
Шалава Фроська в новых шмотках
в осенний катится сезон.

Но тот же дух, и та же сырость.
Шумит шоссе недалеко.
Ты знаешь, мне вчера приснилась
папаха деда твоего.
Минуло лет - какое дело?
Живем, подобно воробью.
_____________________________
Мне жаль, что я не залетела
однажды в форточку твою.

***************************

Лунная мурка
Автор: Alejandro
http://litset.ru/publ/23-1-0-28745

Чу, Лунная мурка, историй немало,
как горбилась ты на Ивана Купалу,
бардачили черти в распахнутых водах,
Нарцисс превращался в кривого урода,
костер у реки будоражил осанки:
- Девицы, пора, - кучерявится Данко.
Румянились щеки, топорщились груди.
Волнующа ночь среди клетчатых буден.
И в белое кружево кутая вздохи,
дрожали надежды, пьянели тревоги.
Лишь брошенный ветер унылой походкой
слонялся без дела
от лодки до лодки.

*****************

Тихий уголок моей души
Автор: aleker
http://litset.ru/publ/10-1-0-28845

Чтобы грусть перестала упрямо стучаться в висок,
Я хотел бы в часах задержать быстротечный песок.
Чтоб, отбросив дела, ненадолго вернуться потом
На Андреевский спуск, где Владимир стоит над Днепром,
Где узором река вырезает себе острова,
Там, где горьким комком у меня застревают слова,
Где старинный Подол освещает хмельная заря -
Я приду в этот город чарующим днём января.
И застыну на миг, наслаждаясь рассветом в тиши.
Это лучше лекарств для моей очерствевшей души,
Лишь часов поворот – снова время торопится вспять,
Чтоб я жил, и мечтал, и сюда возвращался опять.

**************************

Лето (письмо мужа из отпуска)
Автор: aleker
http://litset.ru/publ/14-1-0-28195

Здравствуй жёнушка моя, милая Надежда.
Здесь на море хорошо, даже в страшный зной.
Здесь по пляжу много баб ходят без одежды
И фигуры, доложу, не сравнить с тобой.

Лето, солнце и жара. Сладкие коктейли
Манят радугой цветов и ласкают взгляд.
Только денег на коктейль хватит еле-еле –
Вечерами за столом я и водке рад.

Говорят, что на югах яблоки и груши
Подешевле, чем у нас. Только ни черта!
На базаре мне мужик, веришь ли, Надюша,
Предлагал русалку взять по цене кита.

А на море красота – тёплая водица.
Столько пляжников сидит, как в пруду лягух.
Я купил тебе блесну (может пригодиться),
Если ж нет – себе возьму. Не сердись, Надюх.

Поздней ночью я брожу по пустому пляжу.
Для тебя на берегу ракушку найду.
Две недели пролетят – не заметишь даже.
Лето, жалко, может быть только раз в году.

*********************************

Вдруг сообразилось
Автор: Amis
http://litset.ru/publ/19-1-0-37344

Жизнь, к сожаленью, очень коротка,
Оглянешься назад – и в горле ком:
Какие там эпохи и века?!
Я сам с собой поверхностно знаком…

**************************

Ночь
Автор: anshe
http://litset.ru/publ/3-1-0-36681

Ночь, скукожившись злой вахтёршей,
отбирает замки сомнений.
Ночь- царица грехов от скуки,
поджигательница одежд.
Страсть ей сыплет монет пригоршину,
ночь кладёт на мои колени
поцелуи твои и руки,
оставляя на сердце брешь…

Ночь со смертью лакает кофе,
обсуждая романы Цвейга.
Он так живо о смерти пишет,
часом хочется умереть
и проверить на мести кофр ли,
закурить, выпуская змейку,
и бродить по австрийским крышам,
умирая всего на треть…

Ночь сбежит изо всех подъездов-
безбилетником в электричку,
до рассвета- к аэропорту,
белым Боингом- на Тибет.
Утро делает разум трезвым.
Ночь, как данность, вошла в привычку-
ни любить, ни отправить к черту,
впрочем, так же, как я тебе...

*********************

Просто...
Автор: anshe
http://litset.ru/publ/3-1-0-37833

Август на светофоре - задумчивый пешеход.
После отсчета лета ему загорится красный…
Пальцы… Часы… Рубашка… И валится небосвод.
Здравствуй, мой опоздавший…
Здравствуй, мой...
Просто... здравствуй…

Счастья медовый пряник … Радости тихий всхлип.
На горизонте пляшут сахарные барашки.
Можно под ноги землю? Воздуха можно ли?
Голос… Глаза родные.
Пальцы. Часы. Рубашка…

Осень угрюмым мимом дурачится за стеклом.
Грусть моя неуемная гонит по встречной - двести…
Просто закажем кофе…
Расплатимся и уйдём…
Вместе…
Наверно, вместе…
Вместе.
Конечно вместе…

*******************

Оттого...
Автор: anshe
http://litset.ru/publ/16-1-0-38438

Скрой меня от людского взгляда своей спиной,
чтоб никто не увидел слезЫ и руки дрожащей,
как я рыбьим ртом задыхаюсь в тебе, как плачу
оттого, что совсем не умею не быть с тобой.
В шумном зале под свет софитов чужих очей,
обжигающих до шипения швы на платье,
вряд ли я обрету науку не звучать в тебе
потому, что совсем не умею не быть твоей.
Меж разбитыми витражами поет сквозняк,
иногда попадая в печальные ноты скрипки,
я сквозь слезы уже не скрываю своей улыбки
оттого, что совсем не могу без тебя никак…
А придворные дамы, держащие веера,
желчь глотают, и каждая прячет жару над грудью
от стреляющей мысли - как ловко могу скользнуть я
под рубаху рукою в каком-то углу веранд…
А вельможи во фраках подтачивать языки
не устали от раненых некогда самолюбий,
под хрустальными люстрами яд распускают люди,
что невмочь мне уже не касаться твоей руки.
Колокольня моя возвышается с ходом дней,
я могу быть и слабой, и сильной, и злой, и храброй,
но когда засыпают под музыку канделябры,
становлюсь я мягче перин и трепетных флейт нежней…
Я еще научусь и падать красиво, и танцевать,
и меняться будут местами друзья и судьи,
но сегодня хочу на руках на твоих уснуть я,
Потому, что давно без тебя разучилась спать…

************************************

Сын мой
Автор: anshe
http://litset.ru/publ/3-1-0-36456

И когда эту девочку одолевал Морфей -
я боялся дышать... Я лежал бездыханно тих.
Знаешь, сын мой, в ней вмещался целый котел чертей,
только ангелы в белом всё же превосходили их.
Это та из немногих, кем не будешь по горло сыт,
в ней звенели ключи ото всех потайных дверей.
Тосковали по телу её художники и холсты,
и пустынные залы музеев да галерей.
Сын… Она, как рассвет, оставалась всегда свежа,
всемогуще шикарна, но в тот же момент хрупка.
У таких, как она, под корсетом блестел кинжал,
я был царь, я был раб, я был глиной в ее руках.
В ней, как в тигле, кипела, бурлила живая страсть,
расплавляя до боли, накаливая клеймо,
мне совсем не страшно было в тигель ее упасть,
я боялся без сил, раньше времени, изнемочь…
И когда поутру изобилие в ней греха
покрывала девственность предутренней красоты,
я ее обожал... Она же была тиха,
я ее тишиной упивался до хрипоты.
Из нее, полагаю, не вышла б жена и мать,
от нее исходила сила другой любви.
Знал бы, как она могла пронзительно убивать,
воскрешая из мёртвых игривым своим: "живи".
Иногда неземное мелькало в ее чертах
и влекло за собой, кроме всех превосходств земных.
Если б вправду земля и держалась на трех китах,
я уверен, мой мальчик, она приручила б их...

****************************************

Прохожий
Автор: Юлия_Мигита
http://litset.ru/publ/10-1-0-60

Небо – мутнее, чем глаза пьяницы, - смотрит недобро,
сеется морось на неуютную лавку под вязом.
Мокрые листья к её деревянным рёбрам
льнут по-сиротски. Холодно - зуб на зуб...

Ветер когтит сутулую спину прохожего -
не по сезону плащик цвета жухлой травы.
Тюкает клюшка по лужам - неуверенно, с дрожью.
Старик-горемыка пьян? Или слепой (увы)?

Куда - без зонтика? Зачем себя не жалеет?
Разве не ломит костей – по такой погоде?
Для чего ледяную, раздетую ветром аллею
он тяжело, будто реку вброд, переходит?

Совсем одинокий, за хлебом - и то самому?
Или родня скандалами выживает из дома?
Полбеды, если летом. А нынче - тяжко ему:
пустынные парки от холода впали в кому.

Не пропускает и тонкого солнечного луча
многослойный небесный плед грязно-серой масти…

…а человек, вставший на ноги после паралича,
идёт по земле - и едва не плачет от счастья.

************************************

Отъезд
Автор: Юлия_Мигита
http://litset.ru/publ/3-1-0-19964

Мы будем весело прощаться,
чтоб слёзы времени не крали:
пусть остается наше счастье
неомраченным и в финале.
Смотри, река впадает в небо!
Смотри, огни на теплоходах!
Весна в расцвете - как нелепо
прощаться в это время года!

С улыбкой ты сожмешь мне руки…
Когда пройдут зима и лето,
когда пройдет вся жизнь в разлуке,
мы будем помнить только это:
как на отчаянном финале
мы по щекам не тёрли слякоть:
мы в этот вечер - хохотали!
А вспоминая – можно плакать...

***************************

Мне уже не поднять...
Автор: Юлия_Мигита
http://litset.ru/publ/29-1-0-17709

Мне уже не поднять онемевшие тяжкие крылья,
я распят изнутри, замурован под куполом дня.
Подметите в душе, занесенной бедою, как пылью,
разожгите костер и согрейте ее у огня.

Я - бесцельный разбег. Я - зерно, не родившее колос.
Я - сто тысяч ночей за колючим забором тоски.
Сердце стало дуплом - с пустотой, отражающей голос.
Счастье – это оазис, который сожрали пески.

Я купаю в реке онемевшую тяжкую душу,
отвернись и уйди, чтоб не видеть ее наготу.
Белый храм, что парил над землей, был тобою разрушен:
я обломки любви до сих пор нахожу за версту.

Отвернись и уйди. Я почти не почувствую боли,
как не чувствуют камни, срываясь в ущелье со скал.
Только памяти вскрик – будто ветры стенают над полем,
только небо с овчинку, и черные в нём облака…

Отвернусь и уйду: ни к чему раздувать пепелище,
мы больны и устали, и тьмою полны до краёв.
Между нами стоит нелюбовь - бесприютно и нище,
между нами зима... и холодное солнце её.

**************************

А осень наступила через час
Автор: Bor_G
http://litset.ru/publ/1-1-0-4935

А осень наступила через час,
Хотя врал календарь про август душный.
Проваленное логово подушки
Сминало недосказанность в обман.
Умело в неприступность облачась,
Она сказала: "милый, до свиданья",
И следом потянулись оправданья,
Мелькая между днями сквозь туман.

А юность завершилась через год,
Хотя анкеты врали календарно.
Вперёд и вверх, бездумно и бездарно
Я рвался, ускоряя бег часов.
Но в дьявольском смешении пород,
Попыток, списков, актов и антрактов –
Остался экзотичным артефактом,
В своём миру закрытым на засов.

А старость наступила через срок,
Хотя я буду драться и не верю,
Что наспех заколоченные двери –
Не сон, не бред, не слабость, не мираж.
Ещё быстрее, жизнь отмерив впрок,
Я буду гнать (пусть рвётся там, где тонко)
Своих часов и лет головоломку,
Беря ковчег судьбы на абордаж.

А дама с импозантною косой
Свои порой меняет распорядки.
Но если вдруг, согласно разнарядке,
Бездарно канет мой последний шанс, –
Из памяти, последней полосой
Прорвутся не награды, не пирушки –
Лишь юность в смятом логове подушки
И осень, до которой целый час...

**************************

Всё было так...
Автор: Елена_Севрюгина
http://litset.ru/publ/24-1-0-42424

Всё было так, как прежде, как всегда –
Рассохшийся комод, часы с кукушкой….
Хозяйка дома, милая старушка,
Была ещё шустра не по годам.
Детишек из соседнего двора
На чай с вареньем зазывала в гости
И, выйдя на крыльцо, кричала: «Костя!
Бросай работу – ужинать пора!»
По вечерам, закрыв плотней окно,
Тушила свет, ложилась подле мужа…
И жизнь текла – не лучше и не хуже,
Всё просто было так, как быть должно.
А днём опять привычные дела –
Уборка, стирка, глажка до обеда…
На днях приедет внучка-привереда –
Шарлотка ей чтоб с корочкой была…
И вовсе не беда, что мать с отцом
Визитами не радовали дети -
Она же не одна на этом свете
И есть, с кем перемолвиться словцом.
Застыло время в маленьком дому –
Часам его хозяйка не внимала,
Вот только иногда не понимала,
Совсем не понимала, почему
Ей снова вслед качают головой
Соседи-добряки (в аду гореть им)….

Ведь муж, погибший в страшном сорок третьем,
Был для неё по-прежнему живой.

****************************

Восковая зарисовка
Автор: Клювик
http://litset.ru/publ/16-1-0-42268

Под лампой мягко плавились цветы,
Ты рисовала воском на дощечке.
Дождливый вечер был моим прощеньем
И редкостной удачей, как и ты,
Водящая мелками по доске
В келейной глуби маленького зала.
Бывало так... Как часто так бывало -
Я наблюдал твой пальчик на бруске,
Нажатьем лёгким направлявший стилус, *
И думал, думал... В отблесках грозы
В углу тихонько пикали часы,
Играла в небе лунная пластинка.
Я слушал дождь, меня зовущий вдаль
В неясном сне, хоть я не спал, похоже.
Под башмаками мокнущих прохожих
Невозмутимо хлюпала вода.
Но соком наливалась мушмула,
Медовая пастель мешалась с белой.
И видел я, как ягода созрела
И медленно скатилась со стола.
В задумчивых наплывах темы lento
Податлив воск, застенчивы слова.
Мне нужно научиться рисовать
В твоей душе свои аплодисменты.

**************************

У окна
Автор: xobbit
http://litset.ru/publ/1-1-0-25423

В шелестящий дождь распахни окно,
Темноту на плечи плащом накинь,
Позови забытых тобой давно
Ненаглядных, солнышек и богинь.

Прогонял и царственно отпускал,
Не в ответе был ты и ни при чем,
А теперь в глубинах немых зеркал
Тщетно ищешь их за своим плечом.

Что не сделал раньше, не досказал,
Не вернуть, конечно, ни там, ни тут,
Но задуй свечу и зажмурь глаза,
Позови, поверь - и они придут.

Оживут их лицами зеркала
Их дыханья нежно согреют ночь,
И с зардевших углей спадет зола,
И тоска тягучая сгинет прочь.

Ты ведь сам когда-то давным-давно
Рисковал вселенной за миг любви.
Те же ночь и дождь за твоим окном...
Да не стой же, господи, позови!

************************

Эта нежность
Автор: Галия
http://litset.ru/publ/3-1-0-20468

Эта нежность дней длиннее,
вместе взятых нас сильней.
Ничего сейчас вернее
не смогу сказать о ней…
Эта нежность вяжет сети
из невидимых стальных
нитей. Ловит, ранит, метит,
достаёт до глубины
и, вытягивая к свету,
ослепляет и даёт
человека человеку –

принимать как яд

и мёд.

***********************

Шибарь
Автор: Laura_Li
http://litset.ru/publ/16-2-0-24194

Он всегда был гордым и упрямым,
сбрасывал легко земные ноши,
но однажды старенькая мама
вдруг приснилась -
в глянцевых галошах.
Он обмяк от искренней улыбки,
руки ей морщинистые гладил,
а она трепала на затылке
грязные нестриженные пряди.
Ночь - сидела с краю на кровати,
то шептала мягко, то молчала,
а под утро оправдалась: - К бате...
ждёт, а ты, сынок, живи с начала.
Об её калоши тёрлась кошка,
что пропала через две недели,
- Неразлучны, - удивился, - вот же...
И глаза открылись от капели.
Дождь размазал нити паутины,
дрозд чернее ночи рвался в гости.
Днём побрёл проспавшийся детина
к безоградной горке на погосте.

**************************

Говорить о себе
Автор: Рии
http://litset.ru/publ/1-1-0-24523

Словно есть ещё что-то помимо дыханья и снов,
Словно не исчезают с остатками осени липкой
Оловянных солдатиков армии, тяжесть долгов,
Словно в прошлое вовремя не закрываешь калитку

Навсегда и бездумно, почуяв терпенья предел.
Разойдутся круги, в ил зароется брошенный камень.
Отпускаешь с ладоней на ветер всё, чем ты владел.
Отмечаешь зарубкой, своими смешными стихами.

Будет день, наступающий медленно, мертвенно-бел,
Образец белизны, снизошедший с великих полотен.
Говорить о себе, в сотый раз говорить - о себе,
Словно ты не бесплотен.

******************************

На крючке
Автор: Елена_Севрюгина
http://litset.ru/publ/3-1-0-14673

Скрипит ополоумевший сверчок
В углу ещё не убранной постели…
Мы пойманы друг другом на крючок-
Любой рывок теперь для нас смертелен!

Нас поглотил речной холодный мрак,
От рыбьих плавников свело ключицы!
И разум осознать не в силах, как
Могло с людьми подобное случиться!

Лучом пронзая водорослей тьму,
Холодная луна сияет куце -
Всплывая над водой по одному,
В любой момент так просто задохнуться!

И кажется, что раньше, на земле,
Мы никогда так сильно не любили-
Не засыпали в неге и тепле,
Зарывшись с головой в подводном иле,

Не плавали бок о бок между скал,
Сплетясь навек упругими хвостами-
Во тьме сумев друг друга отыскать,
Мы для других потерянными стали!

Отныне наш удел – тонуть в реке
Любви, зияя ранами на теле,
Болтаясь друг у друга на крючке
И зная, что любой рывок смертелен!

**********************************

Кто я
Автор: Эризн
http://litset.ru/publ/29-1-0-4152

Бриллианты слёз превращая в хлам,
Убегают дни, угасают чувства.
Я учусь не верить чужим стихам,
Различать искусственность и искусство.
Я учусь не падать, когда лечу,
От того, что кто-то сказал: "Не стоит."
Я не верю зеркалу и молчу,
Если мне опять объясняют, кто я.
Небеса глядят на меня сквозь дым,
Сквозь стекло окна и сквозь туч разрывы:
Слишком много я задолжала им,
И теперь обязана быть счастливой.
Ни к чему "неправильно" и "не так" -
Я сумею всё, что не смела раньше,
И не будет каждый мой новый шаг
Подражаньем вечным себе вчерашней.
Разорвётся толстая цепь границ,
Отойдёт всё мелкое и пустое,
Облетят покровы фальшивых лиц,
И в конце концов я узнаю, кто я.

******************************

Прямо в душу
Автор: Ольга_Заря
http://litset.ru/publ/66-1-0-21415

Как же небо дрожит от холода, избежать нелегко простуды.
Сквозняками земля исколота, стонет почвою черногрудой.
Солнце выцвело – бледно - рыжее, стёрлась проба в небесных сметах.
Я ночами глотаю выжимку песен, вовремя недопетых.
А наутро словами грустными чей-то зАмок упорно рушу.
Не снежками кидаюсь — чувствами. Да не мимо, а прямо в душу.
Если мысли чуть-чуть всклокочены, мы "соломки под них подстелем".
Приоткрыть бы нам ставни прочные, от тоски бы проветрить терем.

Жмётся к уху зима угрюмая, а душа – отголосок плоти
Начинает стихи придумывать, продолжая бумагу портить…

*********************************
Крест
Автор: Лейда_Цехиева
http://litset.ru/publ/29-1-0-26726

Страстной жизни финал наступает в безумной ночи,
Нестерпимую боль отключает потерянный разум.
Здесь душица цветёт, и молчание тонко горчит,
Значит, это погост – непременно во славу и сразу.

Встанет в ноги крестом злая ссора, и ладно, забудь.
Люська счастье своё отстирает, слегка отутюжит.
У тебя, посмотри: выстилается астрами путь,
У неё паритет: сто измен для распутного мужа.

Казино всех мастей завсегдатаю нынче не в масть,
И вино, и друзей опускаешь до планки эрзаца.
Открываешь секрет: ниже уровня почвы упасть
Не сложнее рывка, чтобы в небо без крыльев подняться.

Стал ты странным, как бог, и по меркам земным – нувориш.
Всё доступно теперь – уходя, не гоняйся за малым,
Но в тюльпанной степи ты мальчишкой у дома стоишь
И от счастья кричишь:
– Здравствуй, мама!

**********************************

На Старый Новый Год
Автор: Леди_Дождик
http://litset.ru/publ/3-1-0-24275

Как встретишь Новый Год…А как встречают Старый?
Уедем ото всех в наш деревенский дом.
Ты принесёшь дрова – пусть печка дышит жаром
И будет пахнуть ночь смолой и пирогом.

Я наберу воды в помятое ведёрко –
В колодце зачерпну две льдинки и звезду,
И выложу на стол батон с хрустящей коркой –
Пускай приворожит покой и доброту.

Какое там вино! На травах самогонку
Соседка принесёт в обмен на майонез.
Мы будем громко петь и целоваться звонко
И сразу две луны нам свет прольют с небес.

Проснёмся поздно днём под старым полушубком –
Овчинный воротник слегка щекочет нос,
Пускай остыла печь – ты жарко шепчешь: «Любка…»
Наверно, это счастье… Наверное, сбылось…

**********************************

"Русь моя – от Киевской до нашей..."
Автор: dbwtar
http://litset.ru/publ/16-1-0-28780

Русь моя – от Киевской до нашей,
прозванной отступниками Рашей –
не пропей по случаю мозги!
Путь, который грубо приукрашен,
будет и мучителен, и страшен,
и охаян хором мелюзги.

Станет Воланд холоден и молод,
и, к серпу пришпиливая молот,
кто-то снова замутит народ,
но за нас в пугающую полночь
ни одна порядочная сволочь
этот путь, конечно, не пройдёт.

За дождём, распутицей чреватым,
побредём, галдя витиевато,
в край крестов, берёзок и церквей,
иногда – копируя Марата,
иногда – постреливая в брата,
чтобы было каяться верней.

**************************

Весенним маршрутом
Автор: Галия
http://litset.ru/publ/29-1-0-28478

Когда придёт мелодия к словам,
cтрокой к строке начнут они ложиться,
cорвётся с рельсов старенький трамвай,
чтоб в небо упорхнуть звенящей птицей.
Куда лететь, не зная, и зачем,
над городом петляя бестолково
по линиям весны маршрута М –
мечтательно-метельно-мотыльковым.
Чтоб, накружившись всласть, вернуться на
земные заколдованные круги
с проталинкой в окне, куда весна
уже вдышала сны свои сквозь вьюги.

*******************************

Утро
Автор: Галия
http://litset.ru/publ/29-1-0-25773

Ты пустячком ловилась на крючок,
индийский океан качая в чашке.
Забывчиво глаза твои – молчок! –
запутывались в пуговках рубашки
того, кто был напротив и сиял
распахнуто, бездонно-васильково.
И, падая стремительно в провал
молчаний ваших, вздрагивало слово,
которое не веся ничего,
срывалось вдруг тяжёлой звучной каплей.
И где-то на другом краю его
с озёр бедовых вспархивали цапли
во взгляде...
Звонким утром у окна
сидела ты, пронизанная светом,
счастливая, что нынче не одна,
безмолвствуя, беседовала с ветром…

*****************************

Дед и внучка
Автор: Люче
http://litset.ru/publ/24-1-0-9474

Мир везде и всюду одинаков.
Александр Межиров

"Мир везде и всюду одинаков", -
Поучает внучку мудрый Мойше.
- Жаль, но больше нет любимой Польши,
Мы должны покинуть милый Краков.

- Не кручинься, будет все в порядке,
Ты и там найдешь себе подружку.
Не забудь любимую игрушку,
Карандаш, учебник и тетрадки.

Всё стучат усталые колеса...
Внучка деда теребит упрямо:
"Что за звездочку пришила мама
К распашонке маленького Йоса?"

- Мы зовем ее звездой Давида... -
Дед заводит долгую беседу.
- Сядь-ка смирно - эка непоседа! -
Мойше даже сердится - для вида.

- Боже мой, какие заусенцы!
Грызла ногти? Плохо мыла руки?
... А в глазах - полынь вселенской муки.
Вот и всё.
Приехали.
Освенцим.

******************

Желтею...
Автор: Tortila
http://litset.ru/publ/49-1-0-29297

Какое дело до седых волос,
Какое – до морщин и жёлтых пятен?
Не стар – похоже, болен или спятил,
И понарошку говоришь всерьёз.

Забыл, как дорог твой солёный дух,
Зажившийся в оставленном бушлате.
Торопишься с намёками - «пошла ты» -
Чтоб наспех выбрать наконец из двух?

Ломая руки, превращаюсь в слух,
Желтею в ожидании ответа.
Но, выжатый туманом не-рассвета,
Любимый голос равнодушно-сух.

А я в бушлате прячу свой испуг,
Найдя хотя бы временную пристань,
И от застрявшей в горле укоризны
Молчу - хриплее сорока сипух.

****************************

оставаться
Автор: Женя_(Гнедой)
http://litset.ru/publ/3-1-0-14100

спасаться может быть и легче
дежурной фразой «время лечит»,
но разъедает словно ржа,
несклонная к отсрочкам, память
(в ней ничего нельзя исправить)
она вне времени свежа...
не говорите - все напрасно,
что не прошли вы нитью красной
по чьей-то жизни... все не зря…
ведь где-то, на задворках мира,
в больших и маленьких квартирах
до сей поры еще стоят
комоды, шкафчики, трельяжи
с салонов или распродажи,
на них вещиц ненужных рать...
там в рамочках гламурно - пошлых
вам оставаться чьим-то прошлым
и пыль собою собирать...

*******************

И быть грозе
Автор: Ирина_Архипова
http://litset.ru/publ/24-1-0-28466

Одинокий, забытый гостями дом,
по углам паутину заплёл паук.
И хозяин давно позабыл о том,
как надёжно пожатие крепких рук,
как звучат голоса дорогих друзей...
У калитки в саду стал надрывным скрип.
Собираются тучи, и быть грозе.
Гром раскатист и тих, непривычно хрипл.
От настойчивых капель листва дрожит,
отзывается гулко дождю карниз.
Замолчали, попрятались вдруг стрижи,
и неведомый страх между туч повис.
По традиции новой хозяин сел:
как гроза – непременно стакан до дна.
Как гроза – он опять становился смел,
как в далёкие годы, когда война
точно так громыхала со всех сторон,
принося ежечасно беду и смерть.
Как гроза – содрогалась душа, и он
выпивал до дна: помянуть.
Стереть...

*****************

Грязь
Автор: Сергей_Черсков
http://litset.ru/publ/16-1-0-7674

Я был везде, но никого не встретил.
Курю на лавке. Захожу в подъезд.
Мне нравится мой дом, мои соседи -
Стукач не выдаёт, свинья не ест.

Чужие пожелтевшие окурки
Красноречивей линии судьбы,
Привычны и ступеньки в штукатурке,
И "наше всё" - корявое "здесь был..."

Я знаю этот склеп пятиэтажный,
Он впору мне,
Он для меня как раз,
Он - мира часть, в котором точно так же:
Чем дальше от земли, тем чище грязь.

*********************

Пригрезилось...
Автор: Надежда_Цыплакова
http://litset.ru/publ/66-1-0-25044

Пригрезилось - вздохнула половица,
и запах яблок из окошка - в дом;
над дальним лесом, в дыме поездов,
за вётлами над чахнущим прудом
крылом взмахнула шалая зарница...

Пригрезилось - там музыка играет -
внутри ли, рядом, к счастью ль, на беду?
Дорожка мальв, алеющих в саду,
показывает: нет, я не в аду,
но всё никак не доберусь до рая...

Пригрезилось - озноблена листва,
и золото звёзды на дне колодца.
Так хочется соломкой уколоться!
На волю сердце, словно птенчик, рвётся,
а это значит - я ещё жива!..

А дома нет - в нем огонёк не вспыхнет,
и мать ушла, а с ней и благодать...
Но иногда из детства вдруг окликнет,
послышится - калитка горько всхлипнет...
...Ещё год, два и станет холодать...

****************************

Поезд надежды
Автор: Юлия_Мигита
http://litset.ru/publ/29-1-0-1027

Слышишь, гудка обрывается нить,
мимо - колёса...
Ты не Каренина: ты будешь жить
криво и косо.
Света хотелось? Так вот тебе мрак -
злая награда.
Пальцы руки в онемевший кулак
добела сжаты.
Плещет в лицо из-под диких колес
снежное море.
Белый буран твою душу занес -
чёрное горе.
Злобно штормит под ногами земля:
сердце - над бездной.
Всё бы до нитки, всё - до рубля,
но - бесполезно...
А над платформой - пурги решето
сеет иголки...
Поезд ушёл, и осталось "ничто".
Это надолго.

******************************

Культивирование злости
Автор: Аэль
http://litset.ru/publ/3-1-0-42627

Культивирую злость, убивая любовь...
Вновь бутылка пуста и душа как пустыня.
Между мной и тобой бесконечный забор,
Этот мир, как и ты, мне успел опостылеть.

Не стучись, не пиши ни в инсту, ни вконтакт,
Ты теперь number-one в чёрном списке изменщиц;
Убирайся к чертям и во имя Христа
Обо мне позабудь как о чём-то кромешном...

Легче бросить курить, чем не думать о нас,
Но стираю в слезах я совместные фотки...
Между мной и тобой напряжение, Насть,
Двести двадцать voltlove, что кусают как волки.

Культивирую злость... собираю плоды...
Ими так хорошо закусить боль разлуки!
И горюя, горю... Превращаюсь я в дым,
В никотиновый дым отравляющей муки.

**********************************

Родина. Старая карусель
Автор: Ольга_Королева
http://litset.ru/publ/10-1-0-42939

Володя жил в хрущевке возле парка.
Свисали ветки клена на балкон.
Скакала во дворе по лужам галка,
И лился карусели ржавый стон.

Все было дефицитом в нашем детстве.
И Вовка за везение считал
«Комка»* радиотехники соседство
И близость «за бугор» бегущих шпал.

Он быстро оказался в синей дали
(Успел еще в застой) и был таков.
А клены у его балкона стали
Мне пищей для печали и стихов.

А позже и страна исчезла с карты.
Подвального «комка» растаял след...
На лавочке, подвыпивший с зарплаты,
Сидит с букетом ландышей сосед.

Напротив на скамеечке старушки
Блюдут его карманный капитал,
Активно держат ушки на макушке,
Слагая из догадок сериал.

И я осталась в выцветшем подъезде,
И сделалась для друга навсегда
Забытой галкой скучного предместья,
Хлопочущей у старого гнезда.

С работы прихожу, как с поля боя,
На рынке две котомки накупив...
И дух перевожу, устало стоя
В густой тени знакомых с детства ив.

Когда хожу гулять в конце недели
В соседний парк знакомою тропой –
Бывает – задержусь у карусели,
Где звал меня "за шпалы" мой герой.

********************************

полёт на луну
Автор: Галия
http://litset.ru/publ/29-1-0-42920

придуманному верить – написала
и весело шагнула в тишину,
я из неё сегодня улетала
на зимнюю ущербную луну.
со всем, что есть: варенье, чашка чая,
бутылка золотистого вина,
цветы, стихи (которые случайны,
как всё, что мне привиделось во снах).
блокнот, фонарь, кофейник безыскусный,
туника с кружевами, рыжий кот
(как без него? когда мне будет грустно,
он песенку волшебную споёт).
часы, ключи от всех дверей весенних
и чайник мой любимый со свистком,
и каждое счастливое мгновенье,
и медленные мысли ни о ком…

а всё, о чём с тобой мы намолчали,
я не возьму, уж больно груз тяжёл.
здесь двадцать восемь градусов печали,
и холодно, и ты такой чужой…

**********************************
Вечерняя пора
Автор: KNOPKA
http://litset.ru/publ/29-1-0-44159

Прохладой тешит шумный город
Вечерняя пора.
Уходят знойные плюс сорок
И душная жара.

Включает пряные мотивы
Знакомый лесопарк.
Почти божественно красиво
Звучит простое: кар!

Приду испить сюда пол-пьяный
Последневной нектар,
И дух лесной, зелёно-рьяный
Затушит день-пожар.

В свои права вступает вечер
Привычно и свежо,
И подзабыто зябнут плечи,
Но как же хорошо!

…И между прочим ощущая
Душевный перебор,
Спешу к тебе на рюмку чая.
Поддержишь разговор?

********************

Тоннельное
Автор: Мари_Гардэ
http://litset.ru/publ/3-1-0-50256

Угораздило, закружило,
налетело - хоть пой, хоть плачь!
Два нечаянных пассажира -
мы сегодня совсем чужие,
но пылают в запястьях жилы,
только вспомню тебя, лихач, -

несравнимый и откровенный,
долгожданный, нежданный мой!
Позабыла в тот день мгновенно,
как в потёмках кромсала вены,
ни в себя, ни в судьбу не веря,
оставляя рубцы клеймом.

Я нескладна была до дрожи,
проходя по слогам любовь...
От вечерней прохлады ёжась,
одевалась в деним и кожу -
стать раскованней и моложе -
и взлетала на байк с тобой.

Ты был юным - до спазма в горле.
Растворялась в твоих руках...
Завивала клубочком горе:
по тоннелям вдвоём - сквозь горы,
вдоль огней, не снижая скорость,
мчались к морю встречать закат.

Засыпала в твоей косухе.
На рассвете туман грустил...
Нет свидетелей нам и судей.
Может, в памяти нарисуешь -
в красном платье, с зонтом, босую -
ту, что встретилась на пути...

Я вернулась в свои "под сорок"
из огня молодой зари.
Пересудов кругом - как сора...
Что мне дела до желчной своры!
Сквозь наркоза тягучий морок
слышу детский желанный крик.

**************************************

Василиса Прекрасная
Автор: Мари_Гардэ
http://litset.ru/publ/3-1-0-49697

Все друзья её звали Васей –
стрижка "бобрик", очки-колёса.
Семинары, кино, "пивасик",
Турпоходы, байдарки, плёсы...
Всё путём, это юность, детка.
Хулиганишь – и так бывает...
Озорница породы редкой,
по-мальчишечьи боевая.

Но зачем-то из старой сказки
по ночам приходила тёзка
и слетала пацанья маска,
и катились в подушку слёзки,
и рубаха кому-то шилась,
и узоры шелками кряду.
Отчего же к утру паршиво...
Всё пустое. Кому наряды?!

Ни косы, ни походки лисьей,
ни кареты, ни жабьей кожи!
Видишь, Васенька-Василиса,
жизнь и сказка, увы, не схожи!
Все царевичи в "забугорье",
те, что есть, по своим диванам.
Ты залей-ка стихами горе
да придумай себе Ивана.

Пусть он будет, как ты, нескладный,
смотрит сны про свою царевну;
любит песни, стихи, баллады
и легенды народов древних.
Без сомнения, ваша встреча
на пороге, не плачь напрасно.
Он шепнёт, приобняв за плечи:
"Василиса моя – Прекрасна!"

****************************

[url=][/url]
[url=][/url]
[url=][/url]

Я в эту осень очень долго шла,
записывая памятные даты
в блокнотик, где хранились имена
покинутых, любимых, где душа,
ночной порой внезапно став крылатой,
счастливой пробуждалась ото сна.

Я этот мир придумала сама,
поверив малодушно: канет в Лету
былое, что болит, нудит, тревожит...
А дальше - лишь колючая зима
с хурмою и душевные диеты,
и в зеркале не я, но так похожа...

Года быстрее самых быстрых волн,
несущихся к причалам опустевшим.
В душе давно затих привычный шторм.
Так мало надо, чтоб меня утешить -
я, тень не забывая, помню свет,
пытаюсь старым сердцем не ржаветь,
к себе навстречу делать новый шаг...

Я в эту осень очень долго шла.

Мандаринный запах в доме,
серпантин, снежок и ель.
Всё привычно и знакомо.
В разговорах время тонет,
хоть сиди на телефоне -
что поделаешь теперь?

Все исколоты ладони,
но у ног - родной Пушок.
Уж от ёлки не отгонишь!
Дед Мороз в дверном проёме
и веселье на районе...
С неба диск лунит? Рожок?

Снег летит в моё окошко
и под домом намело.
Я однажды стану кошкой,
чтоб найти к тебе дорожку,
а пока небесной крошкой
стынет битое стекло.

Под большими сапогами
раздаётся хруст и скрип -
Новый год бредёт полями.
Над садами, над лесами
он с большими чудесами
​тащит красные мешки.

Рождество. Колядки. Пляски.
Всюду снежный порошок.
Все танцуют без оглядки,
лишь сверкают в танцах пятки,
ведь на святки взятки гладки...

Пусть нам будет хорошо!

Снится дом, где горит огонёк в печи,
на столе собран завтрак скудный.
Над соломенной крышей летят грачи,
зазывают весну и утро.
Отразился в окне голубой рассвет,
жёлтый диск покачнулся в небе,
померещилось мне, что живу сто лет,
и, как бабушка, пахну хлебом.
В доме стынет уха, мятный воздух сух
и по стенам ползут минуты.
А за окнами ветер сдувает пух -
облака, как шары, надуты.
И зовут, и звенят, и ​бегут ручьи,​
и с цветами флиртуют травы,
воробьи расчирикались: "Мы - ничьи!"
над пшеном на обедах званых.
В этот дом я приехать хочу, хочу
поделиться нежданным счастьем...

Уж крапива опавшую алычу
приняла, как Причастие.

Давно мы разучились понимать,
жалеть друг друга.
Мне кажется, что ты сошёл с ума -
в квартире - ругань.
Бросаешь вещи в жёлтый чемодан,
кричишь о чём-то -
и что-то я должна тебе отдать,
стелить соломку,
когда ты возвращаешься домой
с другой гулянки...

Воспринимаю все слова с трудом,
пью валерьянку,
а ты бубнишь, что нечего винить
тебя и точка,
что я должна себя угомонить -
не то растопчешь.

Пришёл рассвет - его угомонил:
уснул мой Тихон.
Пью кофе, набираюсь новых сил,
а в доме - тихо.
Я знаю, знаю - он мне Богом дан,
но пил бы меньше,
а то чуть что - за жёлтый чемодан
и тащит вещи...

Решила - всё. И нужное взяла -
потом поплачу.
Суббота. Рань. Звонят колокола.
А я - на дачу.

Минус двадцать. Сутулю плечи,
прячусь в куртку и шарф, кемарю.
И несётся навстречу вечер,

проплывают дома, бульвары,
в окнах светит уют домашний
и бедлам полутёмных баров.

Я же еду всё дальше, дальше,
монотонно твержу о главном:
мне не страшно, совсем не страшно...

Как назло, возвращает память
в мир, в котором ещё все живы,
но реальность безумно ранит.

Ветер бьётся в окно, сфальшивив,
отлетает, как юрктощий зяблик,
да несутся вперёд машины.

Тишина, захрустев, озябла,
покатилась по мокрой трассе.
Не автобус уже - кораблик

укачал мой покой вчерашний -
будто сплю, но в дремотном трансе
повторяю: совсем не страшно...
минус двадцать... а звёзды гаснут...

А мы с тобой - как на войне:
наносим раны,
пытаемся отдать вдвойне,
забыв о главном,
о том не помним, что вчера
казалось вечным,
проводим в стычках вечера,
живём беспечно,
словами, чувствам вопреки,
больнее лупим...

Пусть берега одной реки
размыла глупость,
несёт течением воды
всё дальше, дальше,
смывает годы и мосты
в потоках фальши,
и не осталось доброты -
больные оба...

Ведь не молчать до хрипоты
в любви до гроба?!

Живём на свете - я, моя любовь...​
А небо остаётся за тобой.
Автор - Кляксой

Ты - там, я - здесь. Читаю смс-ки,
листаю письма, строки берегу,
в которых мы сильней разлуки - вместе.
Но время повело свою игру,
ценой - любой.

Ты - там, я - здесь. И стынет лёгкий ужин.
Который год расколот мир на два,
бездушием судьбы обезоружен,
но снова на неё мне уповать
и быть собой.

Сбегает время - и минутам тесно,
и память по-осеннему дождит.
Ты - в небесах, счастливый мой ровесник.
Пока я здесь, живёт в моей груди
густая боль - фантомная любовь.

Стих по картинке

Люблю. Любуюсь. Хочется коснуться,
не сделать больно. Много разных не...
Учила по-соседски тётя Люся
держать в тепле.

Лелею и укутываю пледом,
когда мороз, холодные дожди,
когда ветра, когда куда-то еду,
осенний сплин.

Любая прихоть - было бы желанье! -
куплю, что надо. Много разных и...
Когда вас брею, то боюсь поранить,
родные ножки - нежные мои.

Здесь я не заручилась ничьим согласием, но прошу меня правильно понять - почти нереально это сделать)
Но если вам очень не понравилось то, что ваш стих попал в сборник, тогда обращайтесь с требованием удалить...

...смурной человек посредине перрона сидит...
Автор: Анастасия_Гурман
http://litset.ru/publ/29-1-0-439

Ссутулены плечи, колени прижаты к груди,
смурной человек посредине перрона сидит,
и, словно в замедленной съёмке, плывут по бокам
буйки чемоданов; клокочет людская река.
Сидит и глядит, как душа отправляется в рейс –
туда, где жуёт удила поизношенных рельс
ослиное небо,
где скрипло домишки поют –
на семь голосов отпевают деревню свою.
Где морщится скатерть в ладонях скоблёных столов,
с берёзовой ветки глазеет разморенный клоп,
как смачно да зычно старушками швыркает чай,
как падает прямо во рты старикам алыча.
И тянется песня – холщовая прочная нить –
сквозь лестницы, тачки, корыта, оград пятерни,
поддёрнув за ручки, зазоры, колёса, свищи:
и ветер в прощальном порыве в трещотку трещит;
и пристук тишайший раскатом отдастся вдали –
в висках у напрасно бежавших от кровной земли.
Да только – беги не беги, а на сердце першит,
когда пуповина пришита к изнанке души.
Смурной человек, над перроном взлетая, кричит.
И падает,
падает,
падает
град алычи.

*************************************

минутное
Автор: Анастасия_Гурман
http://litset.ru/publ/29-1-0-434

не доглядеть, и вот минута до
в печальном амплуа минуты после.
кричи, стенай, веди себя на постриг,
но всё не то...
всё до того не то,
что палевый закат сухим песком
сочится
сквозь
беспомощные пальцы,
и в свившейся воронке тонет пьяцца,
и катедраль хрипит набитым ртом,
и тень Харона удит медяки
с шершавых берегов фонтанной чаши.
так нашу жизнь перевернёт в не нашу
одна минута, выпавшая из.

**************************
Придумаешь себе себя...
Автор: Александр_Коковихин
http://litset.ru/publ/66-1-0-13011

Придумаешь себе себя и в этой роли
бежишь по жизни, как герой, не чуя боли.
Придумаешь себе врагов и поле брани,
что никогда ты не умрёшь, не будешь ранен.
Жену придумаешь и дом, в горшке алоэ.
Она, понятно, любит-ждёт и всё такоэ.
Детей рожает и печёт им запеканки.
А ты, конечно, на коне, в огне и в танке.
Но вот...
подбит твой самолёт, горит железо,
и надо прыгать, дотянув до кромки леса.
"На остановке тормозни",– пошутит штурман...
И разбиваешься, забыв, что ты придуман.

*********************************

Ветер
Автор: Галка_Сороко-Вороно
http://litset.ru/publ/14-1-0-19804

«Ветер всхлипывал, словно дитя»
( Ник. Рубцов)

Ветер всхлипывал, словно дитя,
тщетно бился в оконные рамы
и ворваться стремился упрямо
в дом, где полного штиля хотят,
где устала от шума и дрязг,
от пустой суеты и скандалов,
от всего отрешиться мечтала,
в тишину окунувшись хоть раз,
и закончить задуманный стих,
чтоб ничто, наконец, не мешало…

Ветер рвался, но мало-помалу
Понял все и обиженно стих.

*************************

Не отдам
Автор: Александр_Коковихин
http://litset.ru/publ/3-1-0-3109

...а я говорю, даже трезвый за многих умниц
никогда не отдам классическую дурёху,
что тащит за мною вязанку годов и улиц,
то рабыню напоминая, а то эпоху...
И нет в ней игры,
осторожного зла и лоска,
чисто женского "не хочу, не сегодня, милый"...
Но может она...
если мне нужен лист – быть плоской,
или ямой холодной – если нужна могила...

********************

Нельзя остаться
Автор: Маргарита_Шмерлинг
http://litset.ru/publ/29-1-0-9812

На лестнице и пусто, и темно,
и только запылённое окно
меж этажей едва сочится светом.
Решётка неухоженных перил
оградкой у кладбищенских могил
блюдёт давно ушедших силуэты.

Спускаюсь вниз, в холодный, тёмный ад, -
подъ'ездного масштаба Герострат, -
сквозь выжженные памяти руины,
и всё, что было дорого в миру,
бледнеет, словно тени поутру,
и рвётся в клочья ветхой паутиной.

А дальше... Дальше дверь прикрыла путь.
Что ждёт за ней, и ждёт ли что-нибудь...
мне слишком долго, слишком много врали.
Нельзя остаться. Страшно выходить.
Но лестница осталась позади,
и вновь по ней я поднимусь едва ли.

***************************

А потом...
Автор: Лола_Ува
http://litset.ru/publ/3-1-0-19578

Смесь холодного чая и жарких ночей… а потом:
Собирать по кусочкам неловко разбитое лето.
Вновь искать доказательства чьих-то чужих аксиом.
По девятому кругу. И ныть, что всё это нелепо.
Что мы слишком похожи. Привычно горчит шоколад.
Ты - моё «аlter ego» со скидкой на разницу пола.
Кто-то скажет: "Любовь"…
Не доказано.
Лишь постулат.
А симптомы похожие на отравленье фенолом...
Я уже уходила. Не раз, и не два, и не три,
Но твои перекрёстки всегда возвращают обратно.
Мне б признаться себе в том, что ты - это вечный мой Рим,
Но привычно смолчу, пострадаю немного… и ладно.
Там попустит слегка, а покуда – строкой в анапе́ст
И вот тут не тире, а случайно затянутый минус.
Пальцы бегло по клавишам, с определеньем «the best»
Безымянные письма привычно ложатся в корзину.
Ты - проверенный временем, лучший... не враг и не друг.
Категория "драма" заметно стремится к абсурду.
Не ищу оправданий, но всё же надеюсь, а вдруг…
Я однажды проснусь…
И всё это пройдет…
Как простуда.
Громом с ясных небес прозвучит телефонный звонок.
«Я?.. Да, в общем, живу. И ты знаешь, довольно неплохо».
Просто ты, как и прежде - мой ангел… мой демон… мой бог.
И с приходом тебя вновь начнётся другая эпоха.
На ладони пунктиром всё тот же знакомый маршрут.
И сомненья заглушены странной мелодией лета.
Там
потом
будет осень.
Коль выживу, значит, учту…
Мне б запомнить пора,
возвращаться – плохая примета.

**************************

Улиточное
Автор: Татьяна_Шкодина
http://litset.ru/publ/66-1-0-9317

Мне плохо. Неотложные дела
Заброшены, забыты… Жизнь потерпит.
Еще одна минута умерла…
Я убиваю время. Слабый лепет
Мгновения, потерянного мной…
И маятник не хуже гильотины
Взлетает безучастно за спиной,
Раскалывая день до середины.
Часы бегут… А я, оцепенев,
Ушла в себя… Укрылась. Я - улитка.
Снаружи – пустоты голодный зев,
А в домике уют шелками выткан.
Я знаю: эволюция, отбор…
Какой-то ген в упрямой хромосоме
Покинуть мне мешает до сих пор
Медлительную нежность в хрупком доме,
Обзавестись приютом попрочней,
В процессе выживания зверея…
Но без привычных сердцу мелочей
Собой остаться вряд ли я сумею…

******************************

Хранитель
Автор: Рейвен
http://litset.ru/publ/11-1-0-22300

Мой пряник-дом в земле, в слоёной глине.
Дверь зарастает чёрной бузиной.
Небесный вал накроет, брызнет синим:
киты дождя проходят стороной.
Под вечер заблестят в щелях и дырах
янтарь личинок, жучья бирюза.
На стенке шкура рыжего сатира...
Лес - это я, смотри в мои глаза.
Ожили в дёрне куколки-игрушки,
петляет нить грибницы по руке.
Не уходи, тут ночью можно слушать
улиток шорох в ягодной реке,
в колосьях разговорчивые зёрна,
полёвок рыжих мелкий топоток...
Усни и стань травой, проклюнься корнем.
Течёт не кровь - густой брусничный сок.

*****************************

Ей бы стоять - молча курить в углу...
Автор: Татьяна_Погодина
http://litset.ru/publ/29-1-0-5643

Ей бы стоять - молча курить в углу
Иль обучиться переставать дышать,
Слыша в ангаре: "Лучше возьми метлу -
В небе она будет тебе подстать!"

Корчит валькирию-нервы-а-ля-металл,
Зубы сцепив, держится как-то: день,
Месяц, второй... "Как он меня достал -
Желчный субъект в кепочке набекрень! -

Пишет домой, - мне не хватает зла -
Свет не видал хуже него придир!
Ладно бы ас - я б ещё поняла!
Нет же - механик. Даже не бригадир!"

Вылет. Субъект в небо над головой
Смотрит, верхушку трости зажав в горсти:
"Эх, воробей, только вернись живой!
Что я - такой, ты уж меня прости".

Так и живут. Поедом в части ест.
В штабе - готов встать за неё стеной.
... А у механика этого - Лётный крест,
Сбитых две сотни вражеских - послужной...

******************

Собрал котомку и ушёл
Автор: Николай_Яковлев
http://litset.ru/publ/24-1-0-17551

Собрал котомку и ушёл.
Как все.
Как больно.
Земля вставала под ружьё
По-батальонно.

А я стояла у крыльца,
Ещё не зная,
Что я за мать и за отца
До Мая.

Что и скотина и жнивьё –
Моя забота.
Что всё, что есть вокруг – моё.
Хватило б пота.

Что буду прятаться в сенях
От почтальонки,
Что принесла в село на днях
Три похоронки.

И он вернулся.
Цел, живой,
Один из тысячи.
И мой, и словно бы не мой,
Из камня высечен.

И ни полслова о войне,
Ни звука.
Ни на собраниях, ни мне,
Ни даже внукам.

***************************

Вышей мне...
Автор - Андрей Шигин
http://litset.ru/publ/29-2-0-8297

Вышей мне гладью, по тонкому шёлку,
Синие горы и неба шатёр.
Вышей дорогу - такую, чтоб шёл я
Лёгкой походкой и ног не натёр.

Тонкой иглою, серебряной нитью
Вышей мечту, что ведёт за собой.
Если в пути, вдруг, захочется пить мне,
Вышей родник со студёной водой.

Вышей мне птиц, распевающих звонко
В кронах огромных, столетних дубов.
Вышей бегущего вскачь жеребёнка…
Если получится, вышей любовь!

Солнечным лучиком вышей надежду,
Песню, которую нужно допеть.
Вышей свободу и вечность! Но прежде…
Вышей мне быструю, лёгкую смерть.

***********************

Постъядерное танго
Автор: Аэль
http://litset.ru/publ/3-1-0-22493

Мы вышли из бункера, чтобы увидеть грозу...
Постъядерный мир продолжает хандрить и болеть,
А тучи в безмолвие ду́ши погибших везут
(И мы бы там были, но мы заблудились внизу).
Станцуем безумное танго на мёртвой земле?

В глазах у тебя отпечатался ядерный гриб.
В глазах у меня - поражение нашей любви,
Пустыня вокруг много меньше пустыни внутри,
Но чувствую, сердце моё, как и прежде, горит.
Станцуем песочное танго, моя визави?

Запасы еды неизбежно подходят к концу.
По скромным подсчётам протянем ещё пару дней,
А слёзы уже семенят у тебя по лицу...
Не плачь, дорогая Ребекка, ты лучше станцуй -
Станцуем голодное танго и примем свинец?

Ну что же пора возвращаться обратно в свой склеп -
В наполненный крысами бункер, чтоб стать их едой.
Постъядерный гром прорычал в небесах, словно лев,
И капли дождя полетели, как пули, к земле...
Станцуем же танго! Забудем про армагеддон!

******************************

Про Джека
Автор - Ирга_Рябина
http://litset.ru/publ/29-1-0-19278

Джек был гениален. Он чувствовал запах слов:
Ловил стайку звуков и бодро трусил по следу.
Мы с ним набирали корзинку грибов к обеду
За пару минут - и всегда был богат улов.

Пёс был беспороден. Немытый плебейский нос
В мой внутренний мир, как в кастрюлю, совал без стука,
При слове "слеза" появлялся с головкой лука,
При слове "мечта" нёс охапку помятых роз.

Казалось, он может всё. Я сказал: "любовь".
Пёс встал и привычно кивком головы ответил.
В пустой конуре на соломе ночует ветер.
Я пью чёрный кофе.
Один.
Кофе пью.
Чёрный коффь...

************************

В холода
Автор: Ди
http://litset.ru/publ/29-1-0-22113

Лают собаки, мяукает кот за окном.
Лают и воют: закрыли, сердешных, на вечер,
Воем нездешним они будоражат весь дом.
Кот за окном - ему холодом лязгает вечность.
Дверь приоткрыла бродяге, "входи" говорит,
Смотрит так пристально - впору с душою расстаться.
Кот не сдается, и глаз его дико горит,
Хочет котяра до ближних окон доораться.
Чу! Отворилось во мраке хозяев окно.
Лают собаки, а кот замолчал уж давно.
...
Главное в жизни - до чьих-то сердец достучаться.

************************

Стволы
Автор: Лейда_Цехиева
http://litset.ru/publ/29-1-0-18806

Прореху можно было залатать,
когда бы на неё взглянул Всевышний.
Вечерняя спускалась благодать
закатным светом по цветущей вишне
и лепестками укрывала рану.
Под утро я надеялся, что встану,
рукой цеплялся за вишнёвый ствол
и опирался на «калаш» Серёги.
Ау, надежда! Не пришлёшь подмоги,
пока ещё я близких не подвёл,
как мой дружок, заснувший втихомолку?
Я автоматом землю истоптал
в попытках встать, но всё уже без толку,
и боль пропала тоже неспроста.
Стволы обняв холодными руками,
я засыпал, чтоб вечно сниться маме.

******************

В мебельном
Автор: ДашаМ
http://litset.ru/publ/16-1-0-20342

Нам незачем бежать и торопиться.
Всё так, как есть, и надо ли меняться?
Все журавли на юге, а синицы
Сидят в руках и смотрят через пальцы,
Как мы бредём домой, где мебель. Мебель.
Ни пыли, ни убогих безделушек.
Мы так легко и быстро затвердели,
Что нас уже вовеки не разрушить.

Бредём домой, купив красивый столик.
Он очень нужен (будет нам границей:
Здесь — ты, там — я). Мир — мебель, да и только,
В которую несложно превратиться.
Ты так похож на проржавевший чайник:
Заполнишься собой — звенишь, не можешь.
Горланишь всюду, как ты, мол, скучаешь
По юности, да и по детству — тоже.
Ты говоришь, что я почти что кресло,
Что думаю не мозгом, поролоном.
Мир — просто мебель, если приглядеться.
Мир, если посмотреть, почти что сломан,

Заброшен на разгромленную свалку.
Бредём домой. Зима. Февраль бушует.
Как мы твердеем в вечных перепалках,
Так остальные каменеют в шуме.
А впрочем, всё не важно. Мир, как мебель,
Раскрошится, рассыплется когда-то.
Останется лишь небо. Только небо.
А большего, наверное, не надо.

*****************

Слабость
Автор: Laura_Li
http://litset.ru/publ/16-1-0-21759

Вот и финита ля... Чужд мне и незнаком...
Осень хохочет безумная за окном,
в горле першит изуве́рски полынный ком.
Сладко уснули, проснулись к друг другу спинами.
Звёзды садятся стаями на мосты,
птичьих следов на карнизах горят кресты.
Ты удивительно преданным был, простым,
и так легко пошутил на свидании: "Спи на мне."
Чёрных жирафов шеи тянулись ввысь,
в ночь небоскрёбы пятнами снов слили́сь,
танцем прощальным дрожал пожелтевший лист
с крохотным снимком девчонки и чау-чау.
Мир умирал, чтоб воскреснуть во всей красе...
Мы по нему шли обычные, как и все.
Чтоб исцелиться - купались в одной росе,
в небо взлетали пьяно, чтоб укачало.
Воздух изрезали звуки визжащих шин,
белыми нитками месяц в чернила вшит.
Стала слаба тобой. Кто же с умом грешит?
Просто приснись, пожалуйста, ты мне до́рог...
Девочка с чау- нашлась, говорят в новостях...
Нас - никогда не найдут, никогда не простят.
Я открываю шкатулку, какой пустяк,
сжав в кулаке то, что в ней сберегла Пандора.

*********************

Вокзальное
Автор: Татьяна_Смирновская
http://litset.ru/publ/16-1-0-22151

На площадь через мутное стекло
гляжу - на голубей, на кафетерий.

Тебя такси, похоже, заждалось:
водитель, беспокоясь, стал у двери.
Уже и дождь закончился почти.
А вот и торжество традиций странных -
жених с невестой вылезли почтить
останки привокзального фонтана
и распугали мокрых голубей
и наглых неопрятных серых чаек.

Тебе пора, наверное, к себе,
расстанемся без слов, как англичане:
сказали всё, что можно и нельзя.
Ты видишь - я согласен, я уеду,
исчезну, словно вспуганый сизарь -
взлечу в купе, в листву, в канаву, к небу...

Уже промчал экспресс на всех парах,
в себя пришедший пьяный встал с карачек -
пока ты объясняла в сотый раз,
что нужно только так, а не иначе,
что должен кто-то (это я) уйти,
что точно кто-то (это ты) святая.

Смотри - один какой-то глупый птиц
сидит и плачет. И
не улетает.

***************

Рутинное
Автор: Вера_Рехтер
http://litset.ru/publ/29-1-0-39018

С возрастом тело выходит из строя...
Я по утрам себя заново строю,
в мир выхожу залихватским героем,
мысленно буркнув команду - "Вперёд!"
К вечеру выжата, словно мочало,
липну к дивану, как лодка к причалу,
завтра - всё то же, по кругу сначала,
жизнь в это время куда-то идёт...
Тают запасы шагреневой кожи,
секс безопасен, азарт осторожен,
быт обеспечен, сужденья расхожи,
годы заметно ускорили шаг...
Вместо жар-птицы - кормлю попугая,
в зеркало гляну - реальность пугает.

Дверь приоткрылась - "Бабуль, поиграем?"
Ладно, пусть всё продолжается так!

*************************

Пятимыслия
Автор: Дмитрий_Ревский_(Rewsky)
http://litset.ru/publ/3-1-0-23942

"Сегодня будет оттепель!.." - шепну,
когда в горсти мороженых минут
я сам - как эскимо, и мысли - льдышки.
Тепло - оно придёт, как передышка,
к нему прильнут...

Ты знаешь, время снова на мели -
маяк луны запрятался вдали,
а у матросов - нет вопросов к карте...
Возможно, что решения - накатят...
А ты пока - в беспечность порули...

За мыслями - ложится тишина,
её обнимет вечер, сжав за бёдра...
Задвиньте шторы! (Задвиганье бодро)
Пол - принимает кружевное боди,
и пляс теней - ближайшая стена...

Я, кажется, завидую себе
в катрене третьем (посмотрите выше)...
Дни юрки и снующи, словно мыши,
что ищут - колосков в моей судьбе,
находят - дождь, развёрнутый над крышей.

Давай в нору! Утеха всех невзгод -
где кот - уж год, а год - почти что кот -
нырнуть туда, где нам тепло и просто.
Ложится свет оранжевой полоской.
Ложись и ты... Пусть сбудется - легко.

Мир смотрит - что пишу? - поднявши бровь.
Не знаю, что тут правда, где тут роль -
от философий в каше масла - минус.
Но что-то безмятежно изменилось,
и будоражит - сон, дела и кровь...

Завязывай!..Гордиевых узлов
в строке уже пятнадцать, дальше - зыбко...
Ночь просится под кров, но птицелов,
спеша к дверям, свой растерял улов,
и бьют крылом летящие ошибки...

Не стоит знать, как я могу любить.
На сильное - ладонь наложит вето.
Мы выиграли кучу славных битв,
с тобою оставаясь до рассвета,
где поцелуй корабликом прибит

к излучине печали, где рябит,
но радует...

Я, собственно - про это...

************************

На западе от любви
Автор: Апофис
http://litset.ru/publ/29-1-0-22563

На западе от любви
нет никаких дорог,
Нет никаких удач,
нет никаких побед.
Там не бывает свет, не проживает Бог -
Ты не ходи туда, этого нет в тебе.

Лучше переболеть югом ревнивых дум,
Севером всех разлук. Лучше не жить совсем.

Западнее любви ты превратишься в ту
Женщину без себя - станешь такой, как все.

Смелой? - Наверно. Да.
Стервой? - Не знаю. Нет!
Но потеряешь всех
тех, кто в тебе живёт -
Девочку на горе,
девушку на крыле,
Женщину, что сейчас думает о своём.

************************

Высшая мера счастья
Автор: Алекс_Фо
http://litset.ru/publ/16-1-0-4363

Ветер с иглистой крошкой, январь и крыша.
Кожа – как небо, выцветше-голубая.
Думай громче, чтоб даже Иуда слышал –
и приветствовал, улыбаясь…
Ежится солнце, щупая море пяткой:
хочешь − не хочешь, а снова нырять придется –
в самый морозный омут, за край, в десятку…
Да, ему можно –
оно вернется.

С нами всё проще, злее и безучастней.
Всякому горю один антидот – любовь,
но…
Чувства условно −
высшая мера счастья.
Выжить − реально. Водку мешая в кровь.

Хочешь − не хочешь, а примешь ее, как иго –
Лоб облюбуют крести, а сердце − червы,
и пальцы – тонкие, как патефонные иглы –
звонко вопьются в нервы,
и тысячу раз собьешься, считая раны,
и будут кого-то из нас поджидать осины…

медленно думая – как это все же странно:
и у любви, и у ревности − цвет багряный,
а нрав – трясинный…

************************************

Брусчатка
Автор: Дмитрий_Ханин
http://litset.ru/publ/24-1-0-20375

Люблю, отвергнув крик вокзальный,
Забыв о бреднях рядовых,
Блуждать по городу печально
Маршрутом старых мостовых:

Россия в них, как боль, упряма.
И я, пройдя свою черту,
В брусчатку, лёгшую у храма,
Немым булыжником врасту.

А после – может, на рассвете –
Среди сомнений и теней
Прохожий, горбясь, не заметит
Неровность уличных камней...

Позволь, Господь, мне быть негладким,
Но упаси – в часы обид
Стать камнем, поднятым с брусчатки,
Который в Родину летит.

***********************

К чёрту?..
Автор: Лариса_Логинова
http://litset.ru/publ/66-1-0-24428

А может, послать всё к чёрту и крысой — работа-дом —
метаться, вдыхая спёртый и колющий горло льдом,
отравленный бытом воздух — так проще наверняка:
не пачкать бумагу вовсе, и пусть не дрожит рука,
до хруста сжимая ручку и комкая новый лист.
По первости будет скучно и мозг идиотски чист,
а после каноном станет крысиный шуршащий бег,
роллеты из прочной стали на шторах закрытых век,
слепая елань обычных, до жути похожих дней —
потертый ковер привычек и вязкая грязь на дне.

*********************************

Нежданное счастье
Автор: Amis
http://litset.ru/publ/14-1-0-24625

Ты влюбилась в меня. Не пойму до сих пор,
Почему - так вот, с первого взгляда –
Ты влюбилась в меня. Я, потупив свой взор,
Молча думал: "А может, не надо?"

Я терялся, робел. Холодела спина -
Неказист, одинок, неухожен...
Мы - не ровня: ты - выше, ты - лучше меня,
Я – весьма зауряден... И всё же –

Ты влюбилась в меня. Увлекла за собой,
Я – поплёлся, послушный и робкий,
Не пытаясь понять – ну, за что мне такой
То ли приз, то ли сыр в мышеловке?

Мы зашли в твой подъезд. Не на лифте – пешком
Побежали, дыханье срывая.
У двери я замешкался – ты сапожком
Помогла мне войти в двери рая...

Это был-таки рай! Не владея собой,
Скинув плащ, на пол сумочку бросив -
Ты кричала кому-то: "Ты где, дорогой?
Посмотри, что за миленький пёсик!"

*********************************

по осени
Автор: Женя_(Гнедой)
http://litset.ru/publ/1-1-0-10218

по осени в траве примятой
давно сосчитаны цыплята,
и занесен итог в тетрадь.
совсем, казалось бы, недавно
в поля бросали щедро камни -
пришла пора их собирать.

что ж, слов не выкинешь из песни,
стареет мир со мною вместе,
а может, с миром старюсь я.
и только в снах везет трамвайчик
туда, где я - вихрастый мальчик
и так похож на воробья -

пока еще никем не стрелян,
умею доверять и верить
в свои неполных -надцать лет…
а в голове гуляет ветер,
жить хорошо на белом свете!
все впереди... и смерти нет.

*********************

О несправедливости
Автор: Богинский_Михаил
http://litset.ru/publ/19-1-0-19239

Ясный полдень Средиземный,
В синей глади росчерк пенный,
Благодать во всей Вселенной -
Удивительный пейзаж!
На огромной яхте белой
Копошится чьё-то тело -
Рыбку ловит неумело
Узнаваемый типаж.
Это Вася, "новый русский",
Криминал в глазёнках узких,
Воротник матросской блузки
Блещет цепью золотой,
На серебряной тележке
Коньячок, лимон, орешки.
Всё пристойно, всё без спешки -
Вася - парень непростой!
На корме шансон играет,
Лёд в хайболах тихо тает,
Верка топлесс загорает -
Натуральный парадиз!
Только нет сегодня клёва.
Абсолютно. Никакого.
Вася три волшебных слова
Произнёс и глянул вниз...
Там, в какой-то сотне метров,
Шла шаланда против ветра.
Имя гордое "Деметра"
Красовалось на борту.
Мужичок в дырявых шортах
Вёл шаланду прямо к порту,
И, что рыбы в ней до чёрта,
Было видно за версту.
Вася замер на мгновенье,
Ошарашенный виденьем.
Бросил спиннинг на сиденье,
Горько плюнул на него,
Постоял ещё минуту
И отправился в каюту...

Почему же всё - кому-то,
А кому-то - ничего???!

*******************

Осенний ребёнок
Автор: Scarification
http://litset.ru/publ/16-1-0-25241

Кукла.
Стань человеком.
Какой ураган
в парке заброшенном свил тебе кокон из листьев?
Пухом волшебным не стала земля, и туман
осень тебе колдовала густой и пушистый,
рыжая с проседью ведьма… наверно она
сентиментальна, неровно по тлеющим склонам
рваный подол волочила, как будто пьяна,
над колыбелью клонила кровавые клёны.

Кукла,
стань человеком, –
грустит листопад.
Только у ведьмы ни мужа, ни сына, ни дочки.
Тешится блудная нечисть, и пасти шипят:
Куколку брось! Не касайся! Отдай чучелочка!
Шумно слетаются вОроны как на погост:
кто это куклу качает, баюкая свистом?
Медленно туча драконий расправила хвост,
небо сырое царапает лапой когтистой.

Кукла!
Стань человеком!
Ветвя́ми шурша,
осень чертила колючие чёрные руны…
И отражались в печальных глазах малыша
лампы приюта. Но смутно-знакомые лу́ны
ма́нят всё больше, и веет надеждой и злом
от городских фонарей. Эта кукла не сдохнет.
Кукла вернётся и чёрным разрезанным ртом
вам улыбнётся в холодные жёлтые окна,

Окна…
вечно чужие,
но в них красота –
детские гнёзда окутаны пухом-любовью.
Как-то подслушал, что он не совсем сирота,
просто подкидыш, с обычной, не кукольной кровью.
Сонная няня окликнет, загонит в постель:
«Будь человеком, паршивец!», отнимет игрушку.
Он засыпает… и, дуя в оконную щель,
осень целует его золотые веснушки.

********************************


Желаний у меня лишь маленькая горстка...
Автор: Арсений_Платт
http://litset.ru/publ/16-1-0-41028

Желаний у меня лишь маленькая горстка:
О будущем - мечтать, а прошлым - дорожить.
Смотреть на всё вокруг без страха и притворства
И не скрывать того, что рвется из души.

И, ощущая жизнь вкуснючей, словно праздник,
Уметь тоску менять на светлую печаль.
И думать об одном, и говорить о разном,
И скручивать в рулон податливую даль.

**********************************

Я жду
Автор: Лёша_Шторм
http://litset.ru/publ/3-1-0-40524

Я жду любовь. Морозно. Вечереет.
Окно, прости, я твой извечный страж,
Гляжу на доморощенный пейзаж
И медленно от этого старею.
Висит бельё, как белый флаг на рее,
Унылая семья подсохших туй
Протягивает лапы в темноту.
Моргает светофор усталым глазом.
Кому шепчу своих желаний фразы,
Нарушив этой ночи немоту?
Я жду любовь. Как верный рыцарь жду.
Я с ней еще не виделся ни разу…

********************************

За спичками
Автор: У-Лисс
http://litset.ru/publ/29-1-0-39640

До магазина – сорок семь шагов
по тротуару, грязному, как совесть
ростовщика, что вдруг обеспокоясь
душеспасеньем, каяться готов.

Готов ли я – принять нечистоту
своих желаний, помыслов, мотивов
и времени признать необратимость?
Такое мне, увы, невмоготу...

И, морщась от гаданий на грязи́,
что мéсится в душе и под ногами –
безрадостен, уныл и моногамен –
шагаю, чертыхаясь, в магазин.

**************************

Ищу тебя
Автор: Laura_Li
http://litset.ru/publ/16-1-0-40054

Ищу тебя...
День прожит вхолостую.
Прости, изломан мой ориентир.
Как в разносортных зданиях найти
окно, впотьмах смотрящее на туи?
А туи все, как тайские сестрички,
одна к одной. И мокрое бельё
кругом. Вот, вроде, ты но, ё-моё...
Другой чудак стихи бормочет в раме.
Он час/ть/ любви получит по программе
того, кто свыше суженых даёт.
Он пил ядрёный вар из слов её,
но соль любви не пробовал ни грамма.

*********************************

Текuchка
Автор: Таня_Новикова
http://litset.ru/publ/29-1-0-33430

Выходной отмечаешь по списку:
в девять — танцы, к обеду — английский.
И глотает ребёнок транскрипции
вместо супа — зе тейбл, зе бас.
В ожидании чуда и чада
в вестибюльной укрывшись засаде,
где мамашки галдящие рядом,
вдруг на мысли поймаешь себя,
что суббота закончится — стерва.
Послезавтра — отчёты и нервы.
Брать придётся на офисной ферме,
как обычно, быка за рога.
В воскресенье больной притвориться:
сериал, тёплый плед, чай с корицей.
...и бегут сумасшедшие тридцать...
...всё бегут и бегут к сорока...

***********************************

Почти не обманула
Автор: Корзун_Светлана
http://litset.ru/publ/16-1-0-41541

Как же хочется заболеть! Тридцать шесть… Ну, тогда поплакать.
Приходи меня пожалеть, я устала от «пастернаков».
Буду кукольно хлопотать – разводить в подресничьи сырость,
пледом грубым похерю стать с фотографий: «Не уродилась…»
В безгорячечном небреду, заглушая и стыд, и разум,
заведу про печаль-беду: "Не любима тобой ни разу!
У иных - вон - страстей огонь… Что? Мне чай. И лимона ломтик.
Да... на лоб - мне твоя ладонь от болезней любимый зонтик.
Свет не надо – как хорошо!" Греет плед старика Шекспира.
Под рукою твоей большой все бесята уснули с миром.

**********************************************

Дождливой ночью (Бродяга 2)
Автор: Роксана_Ланд
http://litset.ru/publ/66-1-0-41691

Улица.
Полночь.
Несносно-занудливый дождь
Каплями памяти падает мерно на плечи,
Пульс-метроном отмеряет минуты невстречи,
Холод, забравшись под плащ, провоцирует дрожь.

Сколько по вымокшим улицам ты ни кружи,
Мрак не отступит, позиций не сдаст добровольно.
За занавесками окон, незрячих и тёмных,
В сонном покое течёт незнакомая жизнь.

Тихо мечтаю - а может, зажжётся свеча,
Путь обозначив к порогу забытого дома?
Но бесполезно.
И ночь, шелестя невесомо,
Чёрных квадратов ряды заставляет встречать.

*********************************

К зимнему солнцестоянию
Автор: Мила_Тихонова
http://litset.ru/publ/16-1-0-40806

Подожди, мой свет, подожди чуть-чуть –
нам два дня всего потерпеть осталось.
Мы с тобой продержимся как-нибудь,
несмотря на каменную усталость.
Несмотря на сон, что бежит опять
от усталых глаз и от век дрожащих...
Несмотря на всё, надо просто ждать.
Календарь листать и смеяться чаще.
Разгоняя тьму, зажигать свечу,
накрывать на стол, жарить рыбу в кляре,
приглашать гостей и ходить к врачу,
чтоб поставить пломбу на премоляре.
Переделать тысячу разных дел,
перешить все пуговицы покрепче,
и разжечь камин, чтобы он горел,
и сидеть, накинув платок на плечи,
и смотреть в огонь... что ещё? Ах, да!
Позвонить тебе. В сотый раз? В сто первый?
Рассказать, как в трубах звенит вода,
как декабрьский дождик полощет нервы,
как ползёт к исходу усталый год,
из последних сил темноту сгущая...
А закат, рубиновый, как кагор,
все грехи прощает и причащает
дождевой, не зимней совсем водой...
Рассказать? Потешить тебя рассказом?
Засыпает улица, небо, дом...
У меня – бессонница. Вот зараза.
Для меня декабрьская ночь длинна,
слишком много снов за неё приснится.

Но уносит чёрная глубина,
и хохочет чёрная чудо-птица.

***************************

Акварель
Автор: БЖеЖе
http://litset.ru/publ/29-1-0-41705

Мне вчера принесли акварель.
Это чудо, цветастое чудо!
Я на цыпочках, к чёрту постель! -
На окно. Там грохочет апрель
Новой жизнью, простыми простудами!

Я не жду от больничных берёз
Сказок в лёгкой салатовой дымке.
Боль ушла. И от вытертых слёз -
Сушь висков. Почему не унёс
Димкин папа все кисточки Димкины?

Он вчера тонко-сипло сказал:
«На, рисуй сколько хочешь, Серёжа.»
Я — а Димке что? «Он передал…» -
И ушёл вдруг, как будто сбежал…
Я верну, всё отмыв, как положено!

Запущу в небеса голубей!
А берёзы пусть будут кудрявы,
И луна, и ракета над ней!
А в кабине — я с Димкой! Эгей!
Всё равно полетим, мы упрямые!

Скоро мама придёт. Но она
Снова фальшью мне радость отравит:
Красный взгляд и улыбка-стена…
Нянька Клава сказала: «Весна.
Да, ведь, хоспис — дорожка одна…»
Я представил: дорожка, луна…
Только слово на «хо» мне не нравится.

*********************************

На перекрёстке двух разлук
Автор: Ирина_Архипова
http://litset.ru/publ/16-1-0-31571

Ей нравилось гулять одной
под ливнем неустанным
по мокрой, гулкой мостовой
при свете фонарей,
ступать по праздничным огням
и слушать звон трамвая –
в том городе, который был
знаком и дорог ей.

А он любил смотреть в окно
на дождевые струи,
на потемневшее сукно
забрызганных дорог,
на танец белых пузырей
по водяной глазури –
в том городе, в котором был
безмерно одинок.

Он мог её заметить вдруг
на улице пустынной,
на перекрёстке двух разлук
мог вспыхнуть красный свет…
Но только в городе его
трамваев нет в помине.
Но только в городе её
окна такого нет.

********************

Как дурак дураку
Автор: Виталий_Брот
http://litset.ru/publ/38-1-0-13441

Пересёкся однажды дурак по весне
с мудрецами – их семеро было.
«Не задать ли вопрос актуальный им всем?» –
моментально его осенило.
– Вот скажите, философы, мне невдомёк:
есть ли в жизни какой-нибудь смысл?
Преподайте безумному ценный урок
за «спасибо» и чашечку риса.
– Хорошо, – усмехнулся один вдруг слегка, –
я готов. Всё равно нам не к спеху.

…И пустились беседовать два дурака
шестерым мудрецам на потеху.

****************************

Не надо
Автор: Тагеко
http://litset.ru/publ/3-1-0-7095

Не надо проверять меня на верность,
Когда ветра выстуживают город,
Когда на небесах высокомерно
Из серых туч задергивают шторы.

Не упрекай меня в непостоянстве,
Когда, сбежав от мелких неурядиц,
Зачем-то уравнять пытаюсь шансы
Со мною - летней, меряя наряды
В столичных магазинах.
Знаю, глупо
И спрятаться получится едва ли
В цветном шуршащем ворохе покупок
От злой тоски рождественских реалий...
...
Когда бегу куда-то прочь из дому,
А на вопросы отвечаю нервно, -
Я от себя бегу, а не к другому.
Не надо проверять меня на верность.

********************************

На общем пароходе
Автор: АлКора
http://litset.ru/publ/35-1-0-41807

Лесистый берег в дымке замаячил,
и солнце, как надежд нежданный взрыв,
мир сделало реальней и прозрачней.
Но боль жила и зрела, как нарыв,
и не было тепла ни в ясном небе,
ни в темной бездне мчащейся воды.
Простор земли пугал: откоса гребень
тянулся вдаль; у каменной гряды,
как у войны, конца не намечалось…
Красноармейцы возвращались в часть.
А горе в сердце матери стучалось
голодным зверем, воя и рыча…

Наркомовские семьи уезжали:
стал Куйбышев надежнее Москвы.
Каракуль и бекеши в гуще ржавых
солдатских роб меняли лик войны:
на этом – специальном! - пароходе
в надежный тыл везло начальство снедь.
В их взглядах недовольство: по природе
они терпимы, но зачем сидеть
их вынудили с тем, кто дурно пахнет?
Кто голоден? Кто едет погибать…

Солидные полковничьи папахи -
страною обеспеченная рать
вершителей простых солдатских судеб,
их дети, тещи, клан кремлевских жен -
здесь заправляли… Было так и будет,
ведь пароход для тех, кто приближён…
- К чему?
Зачем?
И по какому праву?

Красноармейцев грязная орава
имущих власть присутствием смущала.
Война наркомам бед не предвещала,
вестями с фронта не терзала страхом -
лишь тот, кто прах, тому судьба стать прахом…

Хозяева судьбы и палачи
и их рабы и жертвы вверх по Волге
на общем пароходе были долго,
но всем пришлось сгореть в одной печи….

******************************


Так смотрят вдаль
Автор: Созерцающая_Много_Раз
http://litset.ru/publ/16-1-0-42468

И мы стояли, тонкие деревья,
В бесцветной пустоте небес.
Николай Заболоцкий

Так смотрят вдаль
в расстёгнутом пальто...
Апрельская терзающая смута,
заглохлый лес, ещё не обжитой,
горчит чадящим дымом самокруток.
Не хочешь,
но уверуешь - не здесь
расплачиваться временем.
Стареет
в берёзовых прожилках новодел
под робкими руками подмастерья.
Немеет голос в жадной глубине
белёсого замшелого пространства.
Отчаянно пытаясь голубеть,
свет падает
с упрямым постоянством.
Ложится шелудивым псом к ногам
деревьев,
пренебрегших переходом,
протягивая к гнёздам воронья
собачью разлохмаченную морду.
Озябший день
с землёй наперевес
в просветы неба подставляет спину,
где солнце зреет в рыжей скорлупе
на крыльях осторожных журавлиных.

*********************

Уходи
Автор: ДашаМ
http://litset.ru/publ/16-1-0-22658

Не коченей. Бери и уходи.
Сложи себя в глухие чемоданы,
Беги к теплу, уюту верной мамы,
Чье счастье вечно плещется в груди.
Сходи с ума, уйди в сквозной запой,
Читай стихи, пиши плохие книги,
Мечтай вернуться в сказочную Ригу,
Где солнце помертвело над водой.
Но уходи (остаться — нож в спине);
Слова звенят и вырастают в стены,
Где немо ждёшь холодного расстрела
И сердце превращается в свинец.
Но уходи. Расти себя, в себе —
Былую радость, скучное веселье,
Которые когда-нибудь заселят
Остатки света в каждом уголке.
Но уходи, храни, как знамя, месть,
засохшую травой на солнцепёке;
И береги себя, как кто-то — строки.
Но уходи. А я останусь здесь.

************************

Таракан
Автор: Анна_Лисицина
http://litset.ru/publ/3-1-0-50248

Тюрьма есть ремесло окаянное, и для скорбного дела сего истребны люди твёрдые, добрые и весёлые.
Пётр І

Ничего страшнее тюрьмы твоей головы
Никогда с тобой не случится.
Вера Полозкова

Как только тронул оттепелью март,
преподло началась в тебе тюрьма
печально-умолчального режима.
Капель зудит: «Один. Один. Один...»
Куда по циферблату ни ходи,
решётка на душе неразрешима.

А я бельмом у тапка на глазу
в любую слабину тюрьмы ползу.
Сдирайте, щели, панцирь – мне не жалко
(чем жальче вид, тем проще впечатлить,
разви́селить тебя, развеселить,
прикинувшись бродячей театралкой)!

То прячусь в коробок как майский жук,
то крылышки напудрю – и кружусь,
влипая в кружку молью невезучей...
Ты – «бу-бу-бу, ну что за кафкин цирк»,
но замысел быстрей отдать концы
в тебе всё холодней, бледней, беззвучней.

Он пустится за беженкой-зимой,
а ты вдоль южных саженцев за мной
сбеги смотреться в облачко на речке!
Тюрьма твоя да будет коротка.
И только я как верный таракан
остаться в голове хочу навечно.

********************************

Гусыня
Автор: Анна_Лисицина
http://litset.ru/publ/66-1-0-49715

– Ты не режь меня –
Заклюю тебя.
Если шею мне свернёшь,
Раньше времени умрёшь.
Вильгельм Гауф, сказка «Карлик Нос»

Негде плавать, некого нажить – ни врага, ни друга настоящего.
Люди и приправы, и ножи снова маринуют в долгом ящике,
но уйти… Так просто не уйти, чтобы не вернуться и не плакаться
у знакомой сказки на груди, и – обратно в клетку редким лакомством...
Февраля холодная печать не горит, не тонет, не ломается.
Не иначе, туфельки бельчат истоптали пол в небесной маннице –
так из неба много пустоты, странности и вредности старушечьей...
Эх, судьба-колдунья, что же ты и мою безоблачность разрушила?
В памяти – свободна, горяча, а теперь – затворница-притворщица.
Всё, чем обрастаю, в тот же час перьями гусиными топорщится,
требует чернила на крови, клятвенную веру и внимание.
А кого на слове ни слови – что животрепещет горожанину?
Как ползёт лишайник по стенам, языками льды на лужах цокают
да летят беззвучно по делам взбуженные чьи-то ясны соколы...
Над секретным прозвищем «Мими» ветер поюродствует Герасимом.
Но представлю солнечным весь мир – и учусь искусству бесприкрасному
не плеваться тем, что жизнь вольёт, и не ждать, что кухня переменится –
ждать, когда спасение моё в мелкого бродягу перемелется.

****************************************************

Два ангела
Автор: Bor_G
http://litset.ru/publ/29-1-0-4567

Он случайно влюбился и сразу пропал. Для неё это был не последний, но шанс.
Так блудивших выводит на воду тропа, и в бредущих вселяет покой дилижанс.
Беспросветная радость – не худший итог, а с названьем "любовь" – так начало начал...
Если видится мир как цветной монитор, где: удача, надежда, подарки с плеча,
вместе встретить рассвет, вместе встретит собес... Это долгое счастье – как ни назови...

Белый ангел готов был взлететь до небес.
И над чем-то смеялся во сне визави...

Все романы на свадьбах кончают не зря. Прав поэт: неизвестно, что делать потом.
Так на смену блаженству приходит заря, и сменяется ночь неприкаянным днём.
Беспробудные споры: "кто прав?", "кто сгубил?". Бесконечные крики: "а помнишь?", "забудь!",
"если это мой сын, почему он дебил?!", "если б ты меньше пил!", "может быть, как-нибудь".
Примиренья попытки – с планидой иной. Под измены себе, в чём судьба родила...

Чёрный ангел парил над чужою виной.
Белый ангел был занят. Наверно, дела...

Продолженья романов обычно слабы, как повторный сеанс неудачных страстей.
Ствол надежды удобней рубить на гробы, чем пытаться сложить старый мир из костей.
Уходя – уходи, возвращение – блеф, старый адрес – капкан, в старой боли – весь ты.
Так на мизере с прикупом с дамою треф паровозом гора не доставит висты.
Все богатства отдал бы, чтоб вновь – молодым. А она бы хотела надёжней чудес...

Оба ангела были седыми как дым,
опускавшийся в души с привычных небес...

Строить новый уклад по отдельности – ход всё же лучший, чем вовсе нигде и никак.
Не хватает дыхания, слов и стихов, но рассудят резоны в седых париках.
Нарастает живот, утолщается нерв, наступает покой, и надёжна стена.
Так с уютной семёркой, но всё-таки черв – обольщает уклад и прельщает цена.
Новой жизни остаток – не пир, но горой. Лучше шутка в кровати, чем утка под ней...

Хорошо, что судьба допускает порой отступленья от правил движенья теней.
И последние шансы не видят путей, а вслепую, до смерти, на равных, на "ты"...

Вместо ангелов – лица пришедших детей.
У нелепой, гранитной, но общей плиты.

***************************************

Дети дождя
Автор: Светлана_Пешкова
http://litset.ru/publ/16-1-0-53725

В них жабы гнездятся, в них змеи свистят
.......................К.Бальмонт

Пойдём, я сегодня тебе покажу
Болото, на всех наводящее жуть, –
Там илисто, топко и вязко,
Там солнце затянуто ряской.
В низине, за высохшим старым прудом,
Где в землю вгрызается хищный бетон,
Со дна водосточной канавы
Стеной поднимаются травы.
Они – длинноногие дети дождя,
В них жабы гнездятся, в них змеи свистят,
В них прячутся скользкие слизни
От шумной иссушенной жизни.

Но в рыбьем зрачке неподвижной воды
Видны стрекозы голубые следы,
Тумана молочные слёзы
И облака профиль курносый.
Мохнатая тина темнеет на дне,
Волнуется сонно, а прямо над ней –
Клубок комариного роя
И лютика рыльце сырое.
Пойдем же, не бойся, забудь о делах,
В стоячей воде растворяется страх.
И памяти пыль золотая
Сквозь камни травой прорастает.

*******************************
[url=][/url]
[url=][/url]
[url=][/url]

Пробирает насквозь затяжной загостившийся дождь -
за окошком - ноябрь. Истончал отрывной календарь.
Говорю, говорю - только слушай - сейчас ты похож...
Но слова - не вода.

Нас зовёт пустота, побелённая снежной зимой.
До неё - только шаг. Надо верить - останешься здесь.
Пахнет город разлукой, дождями и сладкой хурмой...
Жизнь такая, как есть.

На дворе - минус десять. Во мне - назревает гроза.
Я её не боюсь - я боюсь дотянуть до зари,
а потом, не мигая, смотреть в дорогие глаза,
твёрдо зная - сгоришь.

Будет небо таким же дождливым, бездушным, глухим,
или зимняя ночь торопливо заглянет в окно?
Я не знаю, родной, но живу между этих стихий
с беспросветной виной.

Поздний ноябрь холодным дождём стучит,
просятся в дом большие шальные капли...

Как тут помогут книги, шитьё, врачи,
если затопит город - родной кораблик?
Как тут согреться, если - почти зима?
Нам остаётся вскоре замёрзнуть вместе
с этой водой, несущей вперёд дома,
с хлипкой надеждой - наше кабы да если.
Студят ветра мой город - жалей потом,
словно дитя больное лелей и пестуй...
Даже когда дождит и плывёт кругом,
хочется чуда - только благих известий.
Вдруг всё случится: завтра - ещё тепло,
мир не успел в разлуке совсем озябнуть..?

Сушатся зонт с ботинками да пальто,
и за окном проплывает родной кораблик.
Завтра - декабрь, но...