Заручившись авторским согласием, без какой-либо личной выгоды, просто из желания поделиться хорошими стихами...

Основание для надежды
Автор: Сергей_Кодес
http://litset.ru/publ/16-1-0-30709

В преддверии осени хочется всех обнадёжить.
Дни стали короче, улыбки - грустнее и реже.
Я так и не смог убедить себя быть толстокожим,
Пытаюсь найти основанья для новой надежды.
Мешают усталость, депрессия, жизненный опыт,
И всё-таки хочется снова побыть оптимистом.
Пускай от дождей стали скользки осенние тропы,
Но так же, как прежде, красуется клён краснолистный...

***************************************

Рыжий в полоску
Автор - Сергей_Кодес
http://litset.ru/publ/10-1-0-38576

На крыше – вдали от мирской суеты –
Ловлю дальних звёзд отголоски.
Да, тёмною ночью все серы коты,
Лишь я – ярко рыжий в полоску!

Немного нахален, немного фартов,
Немного столичного лоска.
Вы любите песни про чёрных котов?
А я - ярко рыжий в полоску!

Зовут, между прочим, меня Константин,
Поэта Бальмонта я тёзка.
Писал с меня Пабло одну из картин -
Где птицу ест рыжий в полоску.

Имею довольно изысканный вкус:
Подруга моя – альбиноска.
Она обещала (ох, сглазить боюсь)
Котят - ярко рыжих в полоску!

С домашними как-нибудь договорюсь –
Свои мы с хозяином в доску.
Котят разместим – валерьянки напьюсь!
И дом станет рыжим в полоску.

************************

Пытаться жить
Автор: Сергей_Кодес
http://litset.ru/publ/1-1-0-33523

Торчать из под снега зелёным ростком,
Уметь различать даже капельки фальши,
Оставить надежду, что будет легко,
Искать горизонт и заглядывать дальше,

Уметь выбирать, с кем по жизни идти,
Глаза закрывать на чужие ошибки,
И помнить – не ангел никто во плоти,
И помнить, что все утверждения – зыбки.

Мять пальцами мягкую глину судьбы,
Вставляя в неё изумруды событий,
Порой уставать от ходьбы и борьбы,
В спирали свивать эти тонкие нити,

Которые тянутся через века
От прежних, ушедших давно поколений...
Ах, как полноводна ты, Лета-река,
Но в водах твоих – миллионы забвений.

****************************

О славе. Сонет
Автор: Сергей_Кодес
http://litset.ru/publ/19-1-0-34119

................Презреньем на презренье ты готов
...................Ответить ей, поэт?
.........................................................Дж.Китс

Не стану спорить с Китсом я о славе
Примерно то же часто говорю.
Ведь поддаваться сладостной отраве
Нам не к лицу. Как чижик январю,
Как древности героям калькулятор,
Как рюши и оборочки штанам,
Как русским патриотам членство в НАТО,
Подходит точно так же слава нам.
Зачем она? Бесславие попроще,
Поприземлённей и повеселей.
Вот лично я не собираюсь мощи
Пристраивать в гранитный мавзолей.

Лишь избежать забвения хочу
Когда придёт пора гасить свечу...

**********************

Встречаться!
Автор: Сергей_Кодес
http://litset.ru/publ/29-1-0-37331

Не ждать по личным норам, -
Бежать, лететь по небу,
Спешить курьерским, скорым,
В Париж, в Аддис-Абебу,
В Одессу и в Саратов,
В деревни и столицы,
Туда где был когда-то
И где хотел родиться,
Туда, где дождь и ветер,
А ты не замечаешь,
Туда, где можно встретить
Того, по ком скучаешь,
Того, кто мил и близок
Давно по интернету,
Но разделяют визы,
Пути прямого нету,
Увидеть и услышать
Не в скайпе, а глазами,
Почувствовать, чем дышит,
Не говоря часами.
И не в письме, а устно,
Коснувшись плеч украдкой,
Спросить, - Тебе не грустно?
С тобою всё в порядке?

*************************

Я сею...
Автор: Сергей_Кодес
http://litset.ru/publ/19-1-0-37253

Я сею разумное, доброе, вечное,
Прямое, продольное и поперечное,
Весёлое, умное, глупое, мнимое,
Когда яровое, когда и озимое,
Шутливое, злое, смешное, серьёзное,
Научное сею и религиозное,
Общественное и, конечно же, личное,
Нескромное, скромное, в меру приличное,
Неточное сею и сразу же – точное,
Скабрезное чуточку и непорочное,
Спокойное и беспокойно-мятежное,
Жестокое, грубое, мягкое, нежное,
Я сею минутное и эпохальное,
Избитое сею и оригинальное...
Я сею и сею насколько есть мочи,
А всходов всё нет на непаханой почве.

******************************

Сон об Эльдорадо
Автор: Сергей_Кодес
http://litset.ru/publ/35-1-0-29248

................................Весел и смел,
................................Шел рыцарь и пел
................................В поисках Эльдорадо.
........................................Эдгар Аллан По

Чернели кресты, опускались забрала,
В глазах и сердцах пламя веры пылало.
Кровь в жилах неверных от ужаса стыла.
Отвага и сила – всё было... Да сплыло.

Нет Гроба Господня, нет чаши Грааля,
А мы не из стали – в походах устали.
Хоть кони, как прежде, нести нас готовы,
Истёрлись от долгого бега подковы.

Мечи затупились, усталые руки
Не могут так туго натягивать луки.
А как тяжелы стали ржавые латы,
Что ярко на солнце сияли когда-то…

Идём мы всё дальше с боями упрямо.
Нас вряд ли припомнят Прекрасные Дамы,
Они позабыли былые лямуры,
Для них молодые поют трубадуры.

А мы огрубели от крови и пота.
Жестокая сеча – вот наша работа.
Кто помнит намеренья наши благие?
Одни – в преисподней, на небе – другие.

В аду и под кущами райского сада
Героям приснится страна Эльдорадо,
Где слава и деньги, где женские чары,
Где всё, как когда-то, – вино и гитары,

Где верят и ждут, где ни пота, ни крови,
Где искренне любят без всяких условий,
Где рыцари вовсе не стары и хмуры,
А юные с нежным пушком трубадуры.

*******************************
Поэтические переводы


Роберт Льюис Стивенсон. Наделаю я брошек, чтоб радовалась ты...
Автор: Сергей_Кодес
http://litset.ru/publ/63-1-0-36057

Robert Louis Stevenson
I will make you brooches and toys for your delight...

I will make you brooches and toys for your delight
Of bird-song at morning and star-shine at night.
I will make a palace fit for you and me
Of green days in forests and blue days at sea.

I will make my kitchen, and you shall keep your room,
Where white flows the river and bright blows the broom,
And you shall wash your linen and keep your body white
In rainfall at morning and dewfall at night.

And this shall be for music when no one else is near,
The fine song for singing, the rare song to hear!
That only I remember, that only you admire,
Of the broad road that stretches and the roadside fire.

--

Наделаю я брошек, чтоб радовалась ты...

Наделаю я брошек, чтоб радовалась ты, -
Из птичьих звонких трелей, сияния звезды.
Построю дивный замок я лишь для нас двоих
Из синих дней у моря, зелёных дней лесных.

Себе возьму я кухню, а комната – твоя,
В ней яркость вспышек дрока, рек белая струя,
Чисты постель и тело, копна твоих волос –
Спасибо буйным ливням, спасибо каплям рос.

Мелодии повсюду звучат для нас двоих,
Ты спеть захочешь песню - на ноты ляжет стих!
И я, и ты с восторгом запомним эти дни –
Широкую дорогу, манящие огни.

**********************

Джойс Килмер. Фонарь любви
Автор: Сергей_Кодес
http://litset.ru/publ/63-1-0-36056

Joyce Kilmer
(For Aline)

Because the road was steep and long
And through a dark and lonely land,
God set upon my lips a song
And put a lantern in my hand.

Through miles on weary miles of night
That stretch relentless in my way
My lantern burns serene and white,
An unexhausted cup of day.

O golden lights and lights like wine,
How dim your boasted splendors are.
Behold this little lamp of mine;
It is more starlike than a star!

--

Фонарь любви
(посвящается Элайн)

Земля печальна и пуста,
Дорога – вытяженье жил,
Но песню Бог вложил в уста,
И в руки мне фонарь вложил.

На много миль простёрлась ночь,
Путь не из лёгких ждёт меня,
Фонарь мой тьму прогонит прочь,
Со мной всегда частица дня.

Огней пьянящее вино
Великолепно, как всегда,
Фонарь мой мал и скромен, но
Он звёздный – больше, чем звезда!

****************************

Пахнем
Автор: Сергей_Кодес

http://litset.ru/publ/38-1-0-43264

Ты пахнешь гневом, потом и виной - прогорклым молоком с оттенком меди.
Ирина Корнетова О запахах

Ты пахнешь гневом, потом и вином,
Я пахну гневом, потом и помадой,
Давно нам ничего уже не надо,
Беседуем о разном, об одном,
О скисшем и прогорклом молоке,
О вермуте, оставленном в бокале,
О том, что мы давно и точно знали,
Но чувства зажимали в кулаке...

А было время – было и прошло, –
Когда мою причёску цвета меди
Среди других ты издали заметил
И улыбнулся просто и тепло.
Твоя улыбка и твоя рука,
Глаза – в глаза, и - головокруженье!
Шептала я: «Остановись, мгновенье!»
И жизнь была, как радуга, легка.

...Круговорот каких-то мелких дел,
Забот - то нужных, то ненужных вовсе,
И вот уже прощения не просим.
Я не хотела, вряд ли ты хотел...
Ты пахнешь гневом, потом и вином,
Я пахну гневом, потом и помадой,
Давно нам ничего уже не надо -
Глядим с трудом. И чувствуем с трудом.

*********************************

Мчится шар со звёздным небом...
Автор: Сергей_Кодес
http://litset.ru/publ/40-1-0-55195

Как знакомо пахнет ёлка – мандаринами и детством.
Где вы, старые игрушки, те, что с мамой выбирал?
Ёлка-ёлка – оказалась самым лучшим в мире средством
Возвратить былые годы, позабывши про реал.

Я любил зелёный домик, весь почти покрытый снегом,
Очень маленький и хрупкий, но уютный и родной.
Я любил лисицу с зайцем, яркий шар со звёздным небом,
Золотистую верхушку... Все вы в памяти. Со мной.

Вот и дети повзрослели, шутят: «Папа, снова ёлка?
Ты тряхни-ка стариною, нарядись, как Дед Мороз!»
Ну а мне немножко грустно. Объяснял, да всё без толку, –
Только ёлка постоянна среди всех метаморфоз.

Знаю, знаю – всё проходит, детство, молодость и зрелость,
Сколько было этих ёлок... Вот и больше на одну.
Много нужно передумать. Ничего не переделать...
Мчится шар со звёздным небом по юдоли полотну.

**********************************************

Колыбельная волшебника
Автор: Сергей_Кодес
http://litset.ru/publ/3-1-0-58954

Ты хочешь муху превратить в слона?
Вопросов нет! Былинку, муху, Моську –
Неси их всех, хоть полную авоську,
И вечность совершенно не нужна.

Из дрозофил я сделаю слонов,
Из мосек, если нужно, волкодавов.
Слоны – налево, мухи все – направо,
Кто мамонта заказывал? Готов!

Я приложу немного волшебства –
Из Квазимодо сделаю Париса,
Щелкунчика – из самой мерзкой крысы,
Творенье мира облеку в слова.

Из нелюбви я сделаю любовь,
Из неприязни, ненависти даже.
Да, я волшебник – и с немалым стажем.
Одно прошу – постой, не прекословь,

Не вспоминай незначащих обид,
Пойми, что мир порою слишком сложен,
Но для меня в нём нет тебя дороже....
Прижмись ко мне, усни...
Порядок. Спит.
*************************************

[url=][/url]
[url=][/url]

Какое это счастье - просто жить,
дышать, любить, не знать опасной лжи.
Весна цветёт, в округе - дни свежи...

И в лодочку проснувшейся души
проникли чувств сиреневые звуки -
мир кажется и солнечным, и хрупким,
бодрящимся, как ветер налегке.
Лужаек зеленеющий паркет
зовёт босые ноги... Старый кед
валяется ничейным на дороге.

А хочешь, небо пальцами потрогай -
плывёт себе, красуется в реке,
купает стайку уток в молоке.

И я бы искупалась, но пока
у вешних рек прохладные шелка.

Вдохновитель - Вера_Рехтер Рутинное
http://litset.ru/publ/29-1-0-39018

Новая осень - ужаснее старой.
Спать не дают мне больные суставы.
Чаще глотаю запасы отравы -
гору таблеток, микстур и настоек.
Дело - простое.

И на прогулках бывает не легче.
Я устаю от хлопот бесконечных,
что выпадают на женские плечи.
Мне бы присесть на скамейку быстрее...
Явно старею!

Раньше хотелось быть стройной и модной.
Новодиетно сжигая доходы,
двигалась быстро, изящно, свободно.
Только болячки осенними днями
не за горами.

Жизнь отравляют дожди и микстуры,
температура.

Заручившись авторским согласием, без какой-либо личной выгоды, просто из желания поделиться хорошими стихами...

Давай помолчим обо всём понемногу
Автор: Логиня
http://litset.ru/publ/29-1-0-3692

Давай помолчим обо всём понемногу –
О долгой зиме, о несносной работе,
О том, как не хочется завтра в дорогу,
О том, как стремительно время проходит.

Уже до рассвета недолго осталось.
Давай помолчим – по душам, откровенно...
Вино потеснит пустоту и усталость,
Спокойным теплом разольётся по венам,

Затронет какие-то странные струны,
Созвучные с нашим безмолвным дуэтом.
И будет прощание внешне нетрудным,
А после... a надо ли думать об этом?..

Опять нас впитают несхожие страны
На долгие месяцы новой невстречи –
И мысли, втройне тяжелей чемоданов,
Потянут к земле измождённые плечи.

Тогда, вожделенные клеточкой каждой,
Слова прорастут, и окрепнут, и смогут
Раскрасить безрадостный мир. А пока что –
Давай помолчим обо всём понемногу.

********************************

Книжные люди
Автор: Логиня
http://litset.ru/publ/11-2-0-54

Там, где шепчутся тени ушедших эпох,
расползаясь под вечер бродяжить в углах,
там, где воздух спрессован –
и каждый глоток
упоительно тленом бумаги пропах,
там, где время,
незримый, но опытный маг,
не скупясь рассыпает пылинки минут, –
там на улицах-полках в уютных томах
пожелтевшие книжные люди живут.

В закартонных мирках
свой порядок царит –
человечки растят шаловливых детей,
и влюбляются насмерть, и плачут навзрыд
от чернильной тоски,
от бумажных потерь.
Уважают кто скромность,
кто глянцевый шик,
воспевают в стихах благородство и риск –
и украдкой судачат о драмах чужих –
кто попал в переплёт,
кто расклеился вдрызг.

Ненавидят,
грустят,
побеждают врагов,
чьи-то судьбы сминают,
обходят мораль...
И вполшелеста молят всесильных богов
о счастливом билете в мелованный рай,
и парят от любви,
и срываются вниз...

А когда по стенам растекается день –
удивлённо взирают с открытых страниц
на других – но по-своему книжных людей.

************************

В этом городе - жизнь
Автор: Логиня
http://litset.ru/publ/29-1-0-2583

В этом городе – жизнь.
В нём отважно бросаются с крыш
разбитные вороны, взалкавшие свежих помоев,
престарелый трамвайчик утюжит брусчатку порою
и расхристанный клён за окном по-осеннему рыж.

На больничном газоне последние астры зажглись –
разноцветные солнышки тянутся к серому небу.
Медсестричками вспугнутый пёс ковыляет под вербу.
В этом городе – жизнь. Повседневная пёстрая жизнь.

А над городом – смерть. Повседневная чёрная смерть.
Опускается плавно – планида? палач? панацея? –
перекрестье окна, словно снайпер, бесстрастно нацеля
на худого мальчонку, привставшего жизнь посмотреть.

*************************

***
(Всё как всегда, диптих​
Автор: Логиня
http://litset.ru/publ/29-1-0-23773

А. Н. Н.
Всё как всегда
Твой дом уютно чист. Всё как всегда:
Ни шума, ни пылинок, ни соринок.
Снаружи мир сковали холода,
А здесь - тепло, бегония, жасмины...

Сияют занавесочки твои,
А за окном, до зайчиков намытом,
Чирикают беспечно воробьи
И голуби воркуют деловито.

Седое солнце катится за край...
А я, полы надраив и кастрюли,
Седые пряди бережно целую
И мысленно ору: "Не у-ми-рай!"

___
11.01.2016

===========================

Всё как прежде

in memoriam

Здесь всё впитало тихую заботу
Твоих сухих трудолюбивых рук.
Глядят с серванта глянцевые фото
На чистоту, царящую вокруг,
На старенький диван с пушистым пледом
И на цветы в неброском хрустале,
На упаковки мазей и таблеток,
Лежащие рядочком на столе,
На занавески, свежие до хруста...
В уютной кухне, крошечной такой,
Стоят две банки квашеной капусты,
Недавно нашинкованной тобой,
А в спальне дремлют стопочки одежды,
Тобою наутюженной любя.
Притихший мир, в котором всё как прежде,
Но нет тебя.
___
19.01.2016 (добавлено 19.01.2016)

******************************

Два малыша хохотали звонко
Автор: Логиня
http://litset.ru/publ/24-1-0-155

Два малыша хохотали звонко –
Мальчик тянул за усы котёнка,
Куклу возила в грязи девчонка.
Скука-жара по двору ползла.
Мамы зевали в журнальный глянец,
Папы – аллюром заправских пьяниц
Шли забивать козла.

Детский умишко пытлив, дотошен...
Хочешь – наполни его хорошим,
Хочешь – прикинься слепым прохожим:
Совесть прохожих – всегда чиста...

... Время текло. Малыши взрослели.
Девочка кукле свернула шею,
Мальчик убил кота.

... Пьяная девка.
Прыщавый «мачо»:
– Что, поиграем?..
Едва не плача:
– Блин, ну не лапай!
– Послушай, кляча,
Я ведь не только котов душу...
... Мерно скрипела кровать общаги.
Оба мучительно, зло молчали...
– Дурень! А вдруг рожу?..

Мальчик рождён был утайкой, в ванной.
В эту же ночь, равнодушно-пьяно
Мусорный люк приоткрыв, маманя
Спящего сына швырнула вниз.
Смолкли глухие шлепки о трубы...
«Как он там? Врезал, наверно, дуба?»
... Сдавленный детский писк...

Мусоросборник открыв наутро,
Всхлипывал дворник в тулупе утлом:
Крошечный трупик, совсем как кукла...

Рядом, с другой стороны крыльца,
Два малыша хохотали звонко –
Пупса возила в грязи девчонка,
Мучил кота пацан...

***********************

Карусель
Автор: Логиня
http://litset.ru/publ/29-1-0-131

Allegro mortable

Скрипнет
упряжь,
плётка свистнет...
Дальше фабула простая –
ты летишь рысцой по жизни,
динамичностью блистая.
Не осёл, не старый мерин –
воплощённый сгусток воли:
шаг уверен, пыл умерен,
под уздою ретивóе.

Рядом вспыхивают лица,
мотыльками мчатся мимо:
расписные кобылицы
и учтивые павлины,
краснобаи попугаи
и бобры-трудяги – бег твой
наблюдает тварь любая
с подобающим респектом.
В достижимость цели веря,
ты лавируешь упруго –
чуть правее, чуть левее,
вверх и вниз –
и вновь по кругу...

Не беда, что взлёты кратки:
ямы, к счастью, тоже мелки –
тáк что в сумме всё в порядке,
не страшны судьбы проделки.
Спозаранку тянешь лямку,
от забот не унывая:
если круг надёжно замкнут –
значит, вывезет кривая!

Но однажды, скинув шоры,
ты поймёшь, опешив малость:
оснований для мажора –
вот так жалость! – не осталось.
В суете традиционной,
в имитации полёта
спутал ты с аттракционом
злую пасть водоворота.
Не по кругу эти гонки,
и не вывезет кривая –
ты летишь на дно воронки
по убийственной спирали.

Чёрт возьми, какою ведьмой
путь твой, прежде гладкий, мечен?!
Разогнаться да взлететь бы! –
только некуда... и нечем...
Разметать бы прорву каверз
(ведь казалось бы: рискни же!..) –
только мчишься,
опускаясь
ниже,
ниже,
ниже,
ниже...

Вид твой жалок, бег твой шаток –
ноль дерзаний, сто терзаний...
Лики загнанных лошадок
с вечно скорбными глазами
с высоты косятся молча –
знают, дело будет вшивым:
твой полёт почти закончен –
не до жиру, быть бы живу...

Где павлины при параде,
и в какую степь удрали
размалёванные бл... лани
с работягами бобрами?
Почитателей когорты
отчего вдруг замолчали?
Окружён, как на подбор, ты
сволочами с палачами.

Фига с маслом, булка с таком,
дело шито, но не крыто,
пресловутая собака
неизвестно где зарыта,
смяты сметы, песни спеты,
день за днём – одни потери
да никчёмные беседы –
и по теме, да не с теми...
Всё, чем жизнь была согрета,
отзвенело, отшумело.
Бьёшься, мечешься в жерле ты
озверело-очумело –
но уже с овчинку небо,
а до дна... не думай лучше...
Отказали
к чёрту
нервы,
горло
стиснуто
удушьем...

Ниже,
ниже,
ниже, ниже...
Ну рвани же вверх! –
быть может...
... ну рвани же!..
Нет, не выжи...
Боже......

********************

Я прорвусь!
Автор: Логиня
http://litset.ru/publ/29-1-0-33840

Сбиты мысли, внатяжку нервы,
но осталась былая стать.
Пусть исчерпаны все резервы –
я упрямо
стремлюсь
летать!

Пусть я вновь разобьюсь до крови,
распластаюсь в грязи стократ –
но в лазурное межсвинцовье
я прорвусь
сквозь дожди
и град!

Вы твердите: «Летать?!... Нелепо!» –
я с улыбкой
смотрю
на вас.

... Мне бы только ворваться в небо –
точно так же,
как в прошлый
раз!..

*******************************

Белые-белые...
http://litset.ru/publ/29-1-0-3354

С неба высокого – издали, исстари
грешной землёй безнадёжно влекомые,
скинувшей лета накидку шелкóвую,
белые-белые, чистые-чистые,
но – апатичные, словно сомнамбулы,
в танце, которого нет совершеннее,
в грустном кружении, в плавном скольжении
падали ангелы,
падали ангелы...

*********************

Невидимка
Автор: Логиня
http://litset.ru/publ/24-2-0-1259

Над хмурым месивом толпы
Колпак беззвёздно-фиолетов.
Офонаревшие столбы
Швыряют наземь горстки света.

Недобро щерится метро,
Плюясь людьми в ворота рынка...
В прицеле окон и ветров
Дрожит незрячий невидимка.

«Пода-а-айте-люди-христара...» –
Глаза недвижны, словно камни.
А за спиною – ресторан,
Он пахнет мясом и деньгами.

А за плечами – ад войны.
А за душою – ни копейки...
«Пода-а-айте!..» – возле ног больных –
Пустая шапка на ступеньке.

«Пода-а-айте...» – из-под дряблых век
Ползёт невольная слезинка...
Но продолжают «люди» бег –
Ведь он всего лишь невидимка.

Не человек.

*******************

И наступит холодная ночь
Автор: Логиня
http://litset.ru/publ/3-1-0-9713

Посмотри мне в глаза и не смей уходить, не дослушав.
А дослушав, найди в себе мужество просто понять:
Ей не нужно уже оправданий твоих малодушных,
Ведь любовь – это солнце, а солнце не движется вспять.

Я порой ошибаюсь – но, знаешь, чудовищно редко.
Так пойми же умом то, что сердцем услышать не смог:
На полях твоей жизни вот-вот – и возникнет пометка:
«Не судьба...», а по центру мечты расползётся ожог.

Видишь, падает солнце – неспешно и не-от-вратимо?
Мягкий отблеск лучей угасает в ночи без следа...
Точно так же исчезнет и та, что тобой не хранима.
Солнце завтра вернётся. Она не придёт никогда...

* * *

И когда она бережно вычеркнет нежность из грусти
И сумеет кружение дум о тебе превозмочь,
Будет поздно, мой друг: ты её безвозвратно упустишь.
Ты упустишь её – и наступит холодная ночь...

*********************

В начале было слово
Автор: Логиня
http://litset.ru/publ/24-1-0-14168

В начале, как обычно, было слово.
Оно влекло в прекрасное «потом»,
И в нём ничто не предвещало злого –
Ни смысл, ни тон.

Потом из слова вызрели тирады,
Гремевшие со сцен и баррикад, –
И становилось в нём всё меньше правды,
Всё больше – правд.

Бежали дни... Уже немногим позже,
Неся потоки грязи и воды,
В борьбе за правды слово стало – ложью,
Слугой вражды.

Звучало слово яростно, набатно,
Зовя на смертный бой добра со злом, –
И шли – толпа на стаю, брат на брата
И мир – на слом.

В огне войны сгорали, как солома,
Надежды, человечность, хлеб и кров...
В начале, как обычно, было слово.
А после – кровь...

Спит снова чей-то брат под крышкой гроба,
И ненавистью полнится эфир.
Неужто нет такого слова, чтобы
Вернулся мир?

*****************************

Камушек
Автор: Логиня
http://litset.ru/publ/66-1-0-12861

За минутой минута
В никуда постепенно сочится –
Так легко и неспешно,
Словно это в порядке вещей.
И поверить не трудно
В то, что чуда уже не случится,
Что увянет надежда
В паутине пустых мелочей.

Вереницею сирой
Уползают часы потихоньку.
Пляшут буквы нелепо
На мелованной глади листа.
Из мозаики мира
Выпал крошечный камушек только –
Но разверзлась в полнеба
Пустота, пустота, пустота...

Апатичными днями
Увенчав беспросветные ночи,
Безделушкой постылой
Жизнь уходит, скользит мимо нас...

... Милый камушек-камень,
Если б знал ты, как мир мой непрочен,
Разве стал бы той глыбой,
Что на сердце так давит сейчас?..

***************************

Я забрела однажды в храм
Автор: Логиня
http://litset.ru/publ/29-1-0-22838

Бродя по странам и мирам,
соря любовью и словами,
я забрела однажды в храм –
и задержалась в этом храме.

В витых узорах витражей
мне чудилось вселенской грусти
дыханье – я болела ей.
Присела я – авось отпустит...

Стонал орган. Вокруг меня
кружились лики, блики, лица...
На свечках капельки огня
плясали нервной вереницей.

Нестройно тужился хорал,
перед Отцом благоговея,
и чей-то голос уверял,
что есть ещё спасенье – в вере.

Я знала: я чужая здесь,
но, странной тяжестью объята,
я в плен попала в «здесь» и «днесь»,
где было ну хоть что-то свято.

Был пастырь яр в своих речах,
но – с непонятно мягким взором.
И этот взгляд – как плеть сплеча! –
хлестал любовью... и укором.

Но отступили скорбь и грусть –
их вдруг не оказалось рядом...
И поняла я, что вернусь –
нет, не за верой, но за взглядом.

********************************

О корректном языке
Автор: Логиня
http://litset.ru/publ/14-1-0-8641

Если б с логикой в России нынче было всё в порядке,
То филологи язык бы не коверкали силком –
Не лопатой, а копатой бодро вскапывали грядки,
Ну, а гвозди забивали, несомненно, колотком.

Почему милей на грабли вместо грёблей наступать им?
Отчего не окрестили дрель дырелью до сих пор?
А для колки дров хватают – вот с какой, скажите, стати? –
Не рубанок, не рубильник, не рубаху, а топор!

Вон, строганок переврали – это что за странный выверт?!
Долбото подсократили – надо ж было удружить!..
Лишь пилу назвали верно: люди ей и вправду пилят –
Но тогда напильник должен для пилы чехлом служить!

Мне в филологи пойти бы! Наш язык – могу поклясться! –
Стал тогда бы ярче, краше и логичней во сто крат.
Жаль, медбрат меня уводит, увенчав чернильной кляксой,
А точней, синильной шмяксой мой новаторский трактат.

****************************************************

Читаю...
Автор: Логиня
http://litset.ru/publ/29-1-0-55415

Перепутья.
Перекрёстки.
Перекрестья.
Переправы...
Отраженья?
Отголоски? –
от бальзама
до отравы,
от безмолвных
ликований
до холодной,
липкой дрожи –
с каждым шагом
всё реальней...
Странно чужды...
... и похожи...

Я блуждаю
в Ваших чувствах
на исходе
долгой ночи –
по дорожкам
слов искусных,
по тропинкам
междустрочий.
Не умея
«лишь прочесть», я
заражаюсь
Вашей сутью...

Перекрёстки.
Перекрестья.
Переправы.
Перепутья...

************************

[url=][/url]

Заручившись авторским согласием, без какой-либо личной выгоды, просто из желания поделиться хорошими стихами...

Другие окна
Автор: Леший
http://litset.ru/publ/10-1-0-8035

Когда-то окна были интересней…
…Пусть сквозняки гуляли по квартире,
которая жила на Красной Пресне –
под номером четыреста четыре.
Пусть по утрам в мой сон врывался дворник,
коловший лёд в Столярном переулке.
И дядя Федя – каждый божий вторник –
будил своим: «Тачаю!*». Пьяно. Гулко.
Пусть было шумно, зябко, но… тактильно.
И никогда – тоскливо-одиноко.
В окладах деревянных стёкла жили.
Такими были те… другие окна.

Когда по вечерам сгущались краски,
я раздвигал жаккардовые шторы,
и пропадал надолго в зимней сказке…
…Москва. Окно. Морозные узоры…

*****************************

Мороженое
Автор: Леший
http://litset.ru/publ/3-1-0-152

Попробуй со мною вместе.
Я знаю: ты любишь фреш.
И щурясь от снежной взвеси,
ты ешь, дорогая, ешь...
В формате по Сеньке – шапка,
живу – коротаю век.
И знаешь, совсем не зябко
в продрогшей моей Москве.
И знаешь, ничуть не стыдно,
что вышло вот так, как есть…
…Мне счастья брикетик выдан –
один не успею съесть.

**********************

Вчера
Автор: Леший
http://litset.ru/publ/16-1-0-19838

Взаимосвязь душевной непогоды
с февральской вьюгой – в качестве клише...
Казалось нам, что дальше только годы,
которым рано думать о душе.
Казалось, примерещилось, наверно...
Шаги однажды выбились «за такт».
И ты ушла в февральское инферно
своей судьбы... одна... оставив страх...

Смотреть в окно. Чему-то улыбаться.
Шептать слова... ненужные теперь.
Считать огни чужих пустынных станций
под стук колёс: «не верь-поверь-не верь».
Ещё недавно «тили-тили-тесто»
кричала нам вдогонку детвора.
Ну, а сегодня...
Как-то неуместно
остался жить, не умерев вчера...

************************

Почва
Автор: Леший
http://litset.ru/publ/16-1-0-11683

Потом всё будет… Если доживёшь… Ну, а потом всё будет «если надо». Ты не спеши. И может прорастёшь какой-нибудь травинкой палисада. Сорвут – не бойся… даже не проси. Ты корешок оставил в чернозёме. И если корешку хватает сил, то не судьба остаться приземлённым.
У неба цвет холодного родства. Уродства цвет. Юродивый оттенок. Из корня словотворчества оставь себе зелёнку раненых коленок…
Икары: «Карррр!»…
А ты не гамаюнь… Июнь* июль, чтоб август приземлился.
Я для чего всё это говорю?
Чтоб жил как я…
И жить не торопился…

*это глагол

**********************

Штурм Кёнигсберга
Автор: Леший
http://litset.ru/publ/24-1-0-1776

Убаюкивает дождь-пономарь.
Исповедует бойцов политрук.
По-над городом весенняя хмарь.
А я знаю, что сегодня умру.
И молиться смысла вроде бы нет:
с поля брани полагается в рай.
Только дал бы кто толковый совет:
что туда с собой дозволено брать?

Обозначит горизонты рассвет.
Оборвётся мысли каверзной нить.
Вспыхнут звёздочки сигнальных ракет.
И подумается вдруг: «Будем жить!»
Брошу тело из окопа вперёд,
подхвачу осипшим горлом: «Ура!»
Мне в ответку забубнит пулемёт –
огрызается ещё немчура…

***

…Не рассказывал мне дед про войну.
Он остался в сорок пятом. А я,
словно чью-то искупая вину,
вижу сны о тех апрельских боях.

* Штурм города Кёнигсберг продолжался с января по апрель 1945 года. Капитуляция была подписана 9 апреля 1945 года. Мой дед – Денисов Кузьма Яковлевич – погиб 8 апреля 1945 года при очередной, совершенно бессмысленной, атаке окружённого, уже практически стёртого с лица земли, города.

***************************************

Мышь [сюрмульт для взрослых]
Автор: Леший
http://litset.ru/publ/66-2-0-14473

На берегу реки сидела мышь.
Жевала сыр, добытый в мышеловке.
Погладил мышку ветер по головке,
шепнул: «Привет!» - и спрятался в камыш.
На берегу реки сидела мышь.

Малютка наслаждалась тишиной.
Купала в речке розовые пятки,
искала в жизни мышьей опечатки,
глазела вверх на звёздное пшено.
Малютка наслаждалась тишиной.

А в это время где-то далеко
разбил котёнок крынку с молоком…

На берег выполз утренний туман.
Слизнул пейзаж, оставив только звуки:
уключин скрип и песню о разлуке,
своей тоской сводящую с ума…
На берег выполз утренний туман.

Когда вернулся ветер в этот мир
и разорвал угрюмый морок в клочья,
эстетствующей точкой летней ночи
на берегу реки валялся сыр…
Когда вернулся ветер в этот мир…

А в это время где-то далеко
стряхнул котёнок с лапки молоко…

****************************

Сегодня делили небо
Верлибры
Автор: Леший
http://litset.ru/publ/26-1-0-10797

Сегодня делили небо.
По спискам.
По возрасту, льготам, принципам.
Летнее, зимнее, осеннее.
Отдельновисящее,
и привязанное к каким-то координатам.
[весеннее уже расхватали в 60-х прошлого века].
В принципе, всё было, как «для человека».
Но человеческого не хватало –
постоянно слышалось: «мало!».
Например,
в списках «кому за тридцать»
произошла банальная свалка за летнее небо Парижа.
Вру.
Было весеннее.
В списках «материнский капитал».
Можно использовать для:
обучения отпрыска, улучшения жилищных условий,
маминой пенсии.
Разобрали.
Бэбибум.
Бум.
Кто-то пьяно ответил рядом: «Бум здоровы»!
Бум.
Многие растерялись.
Многие развернулись.
Кто-то спросил про реки: «нет ли, в которую дважды»?
- Реки в другом квартале.
Кто-то крикнул: «Займите и мне там очередь!».
Один человек попросил инсталляцию.
Дали.

Мне «за сорок».
Я успел ухватить:
кусочек летнего в Подмосковье,
кусочек осеннего в Москве,
и кусочек зимнего со свободной привязкой…
это для хмурого такого момента…

*****************************

Дыра
Автор: Леший
http://litset.ru/publ/1-1-0-4320

Вот стоит дыра на краю земли.
Под крестом стоит испокон молитв.
Не летит над ней журавлиный клин.
Вороньё молчит – не бывает битв.
И живёт в дыре нелюдимый люд;
сам собой живёт – без царей да слуг.
На устах замки, в головах уют –
ни сердечных ран, ни душевных мук.
И такая вкруг благодать тоски,
словно счастья нет, да и горя нет.
Из купели – в тень гробовой доски:
чередою лет не оставив след…

…Сколько создал ты вот таких же мест.
И зачем на них ты поставил крест?

*********************

Крутись, коловорот...
Автор: Леший
http://litset.ru/publ/3-1-0-15695

Дотронулся до ветки: дождик хвои.
Упал в колодец: звёзды в синеве.
Умею говорить, но только вою,
теряя нерождённых сыновей.
Смеюсь на панихиде. Выгоняют.
Лечу, пугаясь маковок церквей.
Держу под мышкой пушкинскую няню.
Курлыкаю: «Аринушка, не пей!»
В моей руке икринка барракуды
пытается желанье отгадать.
Блины печёт на кухоньке Иуда.
Кончаются в России холода.

Твоя ладонь, домашним полотенцем,
сотрёт кошмар болезненного сна.

Любовь же, пчёлкой сонной, жалит в сердце.
Крутись, коловорот! Привет, Весна!

**********************

Вьюга
Автор: Леший
http://litset.ru/publ/10-1-0-1913

Гуляла вьюга в городе ночном,
цеплялась к припозднившимся прохожим.
Толкнул её какой-то бомж плечом,
и проворчал: «Негоже, мать, негоже!»

Обиделась. Затихла. Умерла.
У вьюг, увы, ранимые сердечки.
По-вьюжьи вьюгам хочется тепла,
а люди холодны по-человечьи...

**************************

Зимний отпуск
Автор: Леший
http://litset.ru/publ/14-1-0-9851

Звонил сегодня друг: – Привет, старик!
Куда податься в отпуск не придумал?
– Да нет ещё. Но я же говорил:
туда, где меньше копоти и шума.
– Всё правильно. Поехали со мной.
Путь – на Восток. Главвреду надо нечто.
Ты отдохнёшь, а я сниму кино,
о чём-нибудь таком… сугубо вечном.
Короче, собирайся. Завтра, в пять,
встречаемся «у Ленина» на Курской.
Сообразишь чего там надо взять…
и не забудь подумать о закуске…

…футболка, мокасины, свитерок…
И здесь застыл: «едрёна пассатижи»!
Забыл я уточнить: какой Восток
имел в виду он… Дальний? Или Ближний?..

**************************

Небо в комнате
Автор: Леший
http://litset.ru/publ/10-1-0-1912

Это не было мечтой, но случилось:
небо в комнате моей – антуражем.
Тронув облако, скажу: «Очень мило!» -
и почувствую себя дюже важным.

То, что где-то за окном понедельник,
и вливается в метро многолюдность,
стало сущим пустяком – канителью;
захотелось в зазеркалье и в юность.

Непричёсанная жизнь перестала
мне казаться наказанием свыше.
Согласитесь: небо в доме – немало;
а ещё внизу московские крыши…

***********************

Пришла пора
Автор: Леший
http://litset.ru/publ/1-1-0-2187

Пришла пора... И впору посошок.
И трын-трава осеннего разлива
прошепчет вслед: «Всё будет хорошо!»
и потечёт тропа неторопливо.
В полях стога иголок. Выбирай,
какой из них свою рубаху штопать.
Камнями обозначен вящий край –
тмутаракань в пределах Азиопы.

Исход исходу - рознь - и разный дол.
Вот у людей - "кузнечики из скобок".
А у меня - в кавычки - богомол:
но думаю, что это лишь до гроба...
Всё ближе смысл прочитанных молитв -
слова уселись стайкою на ветки.
Когда молчишь, то больше не болит:
пришла пора... без пишущей каретки...

*************************

Декабрьский дождь
Автор: Леший
http://litset.ru/publ/16-1-0-40608

Не пойти ли дождю? Просто так… Не пройти ли дождю?
Не куда-нибудь там. А по крышам, по снегу, по льду.
Свой демарш объясняя банальным желанием жить,
доказав, что ещё существуют в природе дожди.
И теряя себя в водостоках, придумать себе,
что оставишь большие круги на широкой воде.
Не пройтись ли и мне вслед за этим декабрьским дождём?
Доказать, что ещё поживём просто так, подождём…

Здесь я не заручилась ничьим согласием, но прошу меня правильно понять - почти нереально это сделать)
Но если вам очень не понравилось то, что ваш стих попал в сборник, тогда обращайтесь с требованием удалить...

Предбудущность
Автор: Анна_Лисицина
http://litset.ru/publ/3-1-0-44908

...Ни лязг неумолимого луча,
ни плач травы раздаться не могли бы,
где сладостью на сладость отвечал
прохладный шарик клевера под липой -
и ты там был, и я с тобой была,
и жизнь
до мелочей была другая,
и тихая шмелиная юла
кружилась возле нас, оберегая.
Брал пальцы в плен прозрачный алый клей -
ты вновь и вновь протягивал клубнику.
Так Прометей
вынашивал в руке
огонь для всех растерянных и диких...
А я самой неспешностью ползла
к твоим дарам -
пестряночкой-сластёной, -
и был язык в простейшей речи слаб
как майский пух, к асфальту придождённый.
А май довольным Клавдием ходил
по грядкам облаков белокочанных,
и время
с аистёнком на груди
в корзинке нашу будущность качало...

******************

Про кота
Автор - Клавдия
http://litset.ru/publ/29-1-0-20560

Детей у них не было, видимо, Бог не дал,
а может, не больно хотели, хотя сначала
она колыбельку частенько во сне качала.
Потом перестала. Устала. Прошли года.

Он стал ей и мужем, и сыном, но вышел срок,
и он не проснулся обычным осенним утром.
Она на поминках не плакала почему-то.
Друзей проводила, защёлкнув дверной замок.

Отчётливо зная, что утром к нему уйдёт,
легла на кровать, примостившись привычно с края.
И вспомнила вдруг, окончательно засыпая,
что завтра голодным останется рыжий кот.

С тех пор миновало двенадцать протяжных лет.
И кот вечерами на кухне мурлыкал звонко.
Когда схоронила кота, принесла котёнка.
Зовёт его мальчиком. Гладит.
И в сердце – свет.

******************************


рисуешь
Автор: Ольга_Хворост
http://litset.ru/publ/16-1-0-17599

просыпаешься, открываешь глаза - темно,
соображаешь, сомневаешься, чешешь репу,
берёшь краски, распахиваешь окно
и рисуешь небо,
голубое-голубое, огромное, без границ,
смотришь и думаешь - какое ж оно пустое,
берёшь краски и в небе рисуешь птиц -
примерно штук сто, и
беспокоишься - вдруг замёрзнут, погибнут вдруг,
пытаешься их согреть - не удаётся,
берёшь жёлтую краску, рисуешь круг -
чтобы было солнце,
теперь - порядок, собираешься наконец,
спешишь, шапку - на голову, ботинки - на ноги,
открываешь дверь, а там ничего нет...
и ты рисуешь дорогу.

******************

Я ехала домой
Автор: Целия
http://litset.ru/publ/29-1-0-37369

Я ехала… домой. Естественно домой.
Не ездят по ночам ни в гости, ни к подругам.
И было бы смешно с седою головой
(А я не молода) расхаживать по клубам.

Я ехала домой. Конечно, на такси,
Ведь транспорт по ночам общественный не ходит.
Заплатишь, отвезут, куда ни попроси:
Хоть к черту на рога, хоть к улице напротив.

Я ехала домой. Отсюда и сюда.
Мне нечего скрывать, но вряд ли вы поймёте.
Смотрела, как огни в блестящей, как слюда,
Асфальтовой реке, сливаются в полёте.

Я ехала домой… Я знала, что должна
Шагнуть через порог, пусть слёзы в горле комом,
Вернуться в пустоту, что выгнала меня
Средь ночи в никуда из собственного дома.

*************************************


Случайность...
Автор: Белый_Ящик
http://litset.ru/publ/29-1-0-37834

Случайность. Вечер, мелкий дождь,
пустынный перекрёсток улиц,
каких-то перемен не ждёшь...
И вроде мелочь, ерунда:
зачем-то прокричал – Привет!
Она мгновенно обернулась...
С тех пор мы много-много лет
не расстаемся никогда.

************************

[url=][/url]
[url=][/url]
[url=][/url]

Заручившись авторским согласием, без какой-либо личной выгоды, просто из желания поделиться хорошими стихами...


Не брошу
Автор: Николай_Рогалев
http://litset.ru/publ/24-1-0-5259

Я стою у шоссе. Надо мною повис
Пыльный зной. Мне б махнуть да уехать,
На подножку вскочив. Только я – обелиск,
У обрыва последняя веха.

Прикрывая отход в том бою в круговой,
Я кричал лейтенанту Серёже:
- Ты мою не бросай, если что-то со мной!
Он в ответ: - Обещаю. Не брошу.

Я остался. Нас всех наградили потом.
Честь по чести. Живых и убитых –
Им на грудь ордена, а мне парочку тонн
Уходящего в небо гранита.

И опять автомат на гранитной груди,
И опять, как тогда перед боем –
Тишина позади, тишина впереди,
Значит, снова – один в поле воин.

Приезжала жена. Часто. К слову сказать.
Чтоб побыть тут хоть самую малость,
И уйти, вытирая сухие глаза, -
За войну слёз у баб не осталось.

А потом, как-то раз, вдруг пришла не одна.
Всё бывает, я знаю. Но всё же.
В том, кто был рядом с ней, я узнал, вот те на,
Моего лейтенанта Серёжу.

По тому, как смотрела она на него,
Так знакомо, скажите на милость,
Догадался я вмиг, и гадать тут чего?
Промеж них всё давно получилось.

Постояли они и, обнявшись ладком,
Побрели в придорожную осень.
Обязательным был лейтенант мужиком –
Обещал, ведь: - Не брошу!
Не бросил…

***********************

Фронтовые каникулы
Автор: Николай_Рогалев
http://litset.ru/publ/24-1-0-24525

Мы с тобой уезжаем на фронт –
В тот далёкий уже сорок первый.
Стал для нас он мучительной верой,
И покоя сердцам не даёт.

Там, в приволье подольской земли,
Из тепла отдыхающей пашни
Медальоны безвестно пропавших
Невоспетой печалью взошли.

В прошлом эта война, говорят.
Но исчезнут все войны во мраке,
Лишь когда из последней атаки
Возвратится последний солдат.

Мы вернём их, и встанут тогда
Имена в боевые порядки,
И слеза постаревшей солдатки
Нам любую заменит медаль.

Станет больше и песен, и тем.
Будут сны нас тревожить до крика.
С фронтовых, беспокойных каникул
Мы приедем другими совсем.

**********************

Рассвет в тональности бордо
Автор: Николай_Рогалев
http://litset.ru/publ/24-1-0-6750

Рассвет в тональности бордо.
Но в пулемёт вползает лента,
Чтоб разделить одномоментно
Нам жизнь на «после» и на «до».

Незло и сухо скажет: «Пли»
Субъект затянутый в кожанку,
И упадём мы за изнанку
Сырого рубища Земли.

На жизнь мы не таим обид -
С ней разошлись в бою жестоком.
Спасибо тем за встречу с Богом,
Кто сквозь прицел на нас глядит.

А там за бруствером могил
За нас останутся кумиры:
И автор строк «Войны и мира»,
И автор слов: - Я Вас любил…

Ручьи наполнят суходол,
И станем мы травой в дубравах,
А им висеть в тяжёлых рамах.
По этажам и классам школ.

И будут дети от и до
Читать романы их упрямо.
Выходит, падаем не зря мы
В рассвет тональности бордо.

**************************

Личное счастье
Автор: Николай_Рогалев
http://litset.ru/publ/16-1-0-28112

Мимо дома с большими окнами,
Под прицелом бабуль скамеечных
Некрасивая, одинокая
Каждый вечер проходит женщина.

Свет на ней не сходился клиньями,
Но зато рядом счастье личное –
Пацаненок с глазами синими.
Безотцовщина симпатичная.

Вот раздолье досужим вымыслам,
Поле брани для черной зависти.
От кого это чадо выросло?
Кто на эту «красу» позарился?

Взгляды спину ей жгут, как трассеры.
Обернуться, ответить хочется:
Был один, не Ромео – так себе.
Просто средство от одиночества.

Был да сплыл сигаретной дымкою,
Никотиновой струйкой тоненькой.
Ей оставил коляску с Димкою
И купюру на подоконнике.

Всё былое забвенью предано.
Так, пробелы в пунктирной линии.
И на маму взирает преданно
Пацанёнок с глазами синими.

*************************

Дикий лук
Автор: Николай_Рогалев
http://litset.ru/publ/35-1-0-30006

Бессмертник жизнь без смерти обещает.
Но вот в степи негромко щёлкнул лук.
Война свою добычу собирает.
Пора разлук.

Рассвет тревожен, холоден и маков.
Кровавый цвет. Цветок кровавых битв.
Степняк отбросил повод аргамака,
Стрелою сбит.

На землю пепел лег ковром нетканым.
В густом дыму поблек Сансары круг.
Бессмертников не сыщешь по курганам.
Там дикий лук…

************************

Крестный путь
Автор: Николай_Рогалев
http://litset.ru/publ/24-1-0-31700

Ночью в сопках и вьюжно, и облачно,
Вечным холодом веет от скал.
Третьи сутки мы, белые сволочи,
На таёжный идём перевал.

Подружиться бы с вьюгой неласковой,
Затеряться в колючей пыли.
Мы войну проиграли Гражданскую.
Мы Россию вернуть не смогли.

У костра снег по-мартовски пористый.
Волчий вой задремать не дает.
А заснешь – снится раненный ротмистр:
Он остался прикрыть наш отход.

Снится поле в весенних проплешинах...
А проснешься, спадёт пелена,
Вспоминаешь, как нечистей вешали...
Вот же, господи: мир и война.

Снова утро. Идём по-над бездною.
Дай пройти, горный дух, не замай.
За туманами ждёт Поднебесная,
Мандариново-рисовый рай.

Только там, под курносою пагодой,
Я пойму чужестранность свою.
Мне в России остаться бы надобно
Белой сволочью, павшей в бою.

**************************

Отложенная встреча
Автор: Николай_Рогалев
http://litset.ru/publ/1-1-0-32757

Никого. На крестах бахрома паутин.
Осень селится в галочьи гнезда.
Лишь Спаситель распятый один на один
С неотзывчивой паствой погоста.

Вот он руки раскинул. Встречает меня?
Рад и я встрече с вечностью, Боже.
Но сейчас – не к тебе. Тут, считай, вся родня.
Заселюсь сам значительно позже.

Подожди, дай скопить мне заслуг, а грехов…
Их с избытком хватает для ада.
Накоплю и скажу тебе: Что ж, я готов.
Где она, моя скорбная дата?

А пока выпью водки с тоской пополам.
Ткну окурок в щербатое блюдце,
Пообщаюсь с родней, и уйду по делам,
Чтоб сюда после жизни вернуться.

*******************

Мы ушли
Автор: Николай_Рогалев
http://litset.ru/publ/16-1-0-10501

Мы ушли, отложив протоколы допросов,
По-охотничьи сдвинув на грудь автомат,
И вернулись назад в строчках мраморных досок
Над немым частоколом непрожитых дат.

Расставались мы с жизнью в бою непослушно.
Вот последний патрон, вот конец, но опять
Между адом и раем без нас наши души,
Встретив души врагов, продолжали стрелять.

А в таёжной, озёрной, степной и далёкой,
С затуманенным профилем жён и детей,
Камнем падало вниз, словно коршуна клёкот,
Из кавказских хребтов эхо наших смертей.

Будем жить в каждом сердце – не рядом, не возле.
Пусть помянут нас всех в третьем тосте друзья.
Мы всегда на посту: кто в граните, кто в бронзе,
Жаль, что спрыгнуть в траву с постамента нельзя.

Прозвучат в нашу честь троекратные залпы,
Почему-то счёт «три» - самый траурный счёт.
Помолись на восток, отправляясь на запад,
Пусть тебе в тех горах больше нас повезёт.

Видео здесь https://www.youtube.com/watch?v=xtpkz72hOXw

*****************************

Ночная дорога
Автор: Николай_Рогалев
http://litset.ru/publ/16-1-0-38529

Ленивая мелодия блюз-рока.
Распорот бархат ночи светом фар
В начале снов кончается дорога.
Сморило. Но не сдюжила морока
Разрядов электрических гитар.

Хрипит блюзмен. Динамики разносят
Навязшее в зубах «My father’s son».
А дворники на стеклах дождик косят,
И по звезде, бесследно павшей в осень,
Горюют молчаливые леса.

И чудится в мерцанье тысяч блёсток
Прощальное смятенье диких трав,
И смотрит на размытый перекрёсток
Глазами фотографии белёсой
Забытый придорожный кенотаф.

Таёжное осеннее барокко.
И ни души: ни мёртвой, ни живой.
В плену обочин мается дорога,
А я по ней под хрипотцу блюз-рока
Качу за уходящей темнотой.

************************

Я принёс вам живые цветы, господа
Автор: Николай_Рогалев
http://litset.ru/publ/24-1-0-20273

Здесь дороги идут прямиком в никуда.
И молчание всё откровенней.
Я несу вам живые цветы, господа.
Через поле несу и забвенье.

Тишина тут, да сколько же кануло в ней:
И молитвы, и вопли восторга,
И умело вплетённая в топот коней
Пулемётная скороговорка.

Кто-то дверь в этот мир мне открыл наконец.
Ветер жнёт перезревшие злаки.
Гулкий стук за войну опустевших сердец.
Вот оно – направленье атаки.

Жёлтой искрой взлетела монетка в рассвет.
Возвратилась, немного помешкав.
И с ладони смотрела предвестницей бед
Ко всему безучастная решка.

Сохнут маки, как раны расстрелянных зорь,
И кукушка вдруг сбилась со счёта.
Ох упряма судьба, с ней попробуй поспорь, –
Полегла офицерская рота.

Жил бы я в эти дни, тоже лёг бы сюда,
Рядом с ними, убитым и босым.
Я принёс вам живые цветы, господа,
Две печальные белые розы.

*************************

Военный романс
Автор: Николай_Рогалев
http://litset.ru/publ/3-1-0-41853

В окне озябший купол церкви,
А в доме верба, куличи.
Погон мерцает офицерский.
Гитара нехотя бренчит.
Топлю я грусть-тоску в шампанском
Под вздохи струн: бемоль, диез.
Налей, хозяйка, – нынче Пасха.
В который раз Христос воскрес.

Я знаю – мне так не воскреснуть,
И жить спешу, пока живой.
Давай, подхватим, друг прелестный,
Романс, навеянный войной.
Знакомый лад – судьба в миноре.
Он в наших душах и окрест.
Горят расстрелянные зори
На самом краешке небес.

Аккорд. Другой. Всё ближе лица.
Теней всё гуще бахрома.
И вот сквозь сумерки струится
Романс, а может быть, роман
Военный, краткий, легковесный…
Пушинка… дунешь – улетит!
Но не беда, Христос воскрес ведь
Для нас с тобой. Он всё простит.
А если нет – война нам спишет:
Грехи, посулы и долги…

Скользит рука почти не слышно
По струнам томным и нагим.

Заручившись авторским согласием, без какой-либо личной выгоды, просто из желания поделиться хорошими стихами...


апрельское
Автор: Лилия_Слатвицкая
http://litset.ru/publ/16-1-0-17249

…и снова клён прозрачно-зелен, свеж..
и далеко до осени двуличной...
и плющ, прильнувший к родине кирпичной,
неясных полон соков и надежд...
и я полна –
весной... волшбой... тобой...
опять тобой – придуманным, не скрою...
таким насквозь лирическим героем,
чужим и чужедальним...

вразнобой
кричат: «а чьим?» на ветках воробьи...
и как им втолковать, что мне неведом
ответ на их вопрос...
иду по следу
жука шального – маленькой ладьи,
плывущей по суглинку в тёплый май...
возьми меня с собой, я так устала
от лживого апрельского накала,
от полноты... пустой по самый край...
но жук уходит в тёмную нору...
нора – не кроличья, да я и не Алиса.

...там, в глубине печальная мелисса
никак не прорастёт через хандру
своей зимы...
она почти как я –
не внемлет обещаниям и просьбам...

...вспорхнут с кустов щебечущие гроздья,
рефреном повторяя: "чья? - ничья..."

**********************************

стук яблок
Автор - Лилия_Слатвицкая
http://litset.ru/publ/16-1-0-20600

который август мучают меня
не осени крадущейся приметы:
ни листья, пожелтевшие на ветках,
ни утренников первых западня,
и даже не дожди, что, зарядив,
стараются отмыть от зноя память,
и лес от бликов солнечных избавить -
совсем другое душу бередит.

когда я слышу, как в моём саду,
притихшем и с утра чуть-чуть озяблом,
вдруг раздаётся стук созревших яблок,
мне чудится, что это вот... идут.
за мной. и застают меня врасплох,
как на миру во сне - босой и голой,
с застрявшим в горле, словно кость, глаголом,
и в этот миг - и мир, и сад оглох.

как будто где-то колокол звонит,
упрятанный под слой небесной ваты.
по мне звонит - конкретно виноватой,
во всех грехах. и страх вокруг разлит,
что так и не сказала про любовь.
и чувствую - и нервами, и кожей,
что не было и быть уже не может
больней, чем эта крохотная боль.

*****************************

отогрелась
Автор: Лилия_Слатвицкая
http://litset.ru/publ/3-1-0-23904

...сначала вздрогнула, пытаясь
обратно выскользнуть, на холод,
где иней в воздухе размолот,
где мандариновые стаи -
как снегири во всех витринах...
потом сама, как птица, билась,
рванулась даже, но - вполсилы,
свой плен негаданный отринув.

металась, ёжилась, робела,
(саму себя пугалась, что ли?)
потом освоилась с неволей,
и потихоньку присмирела.
потом уже без церемоний
играла, ластилась по-детски
и - отогрелась наконец-то
моя рука в твоей ладони.

********************

Коммуналка
Автор: Лилия_Слатвицкая
http://litset.ru/publ/16-1-0-25215

На двери коммунальной квартиры десяток звонков,
Половина - с табличками, пять - безымянны и немы.
Пусть уходит проводка от них, через дырки, по стенам,
Не звони - не откроют, никто не ответит на зов.

Опечатана комната слева, довольно давно -
За долги описали, и банк продаёт безуспешно,
Но цена высока - покупатель уходит поспешно,
Потому что к помойке выходит большое окно.

А за дверью напротив обычно слышна тишина.
Там живёт сумасшедшая Тоня. Она и не впустит
У неё занавешено серой тенётною грустью
И лицо, и окно, с той поры как осталась одна.

...Ту, в конце коридора, обычно сдают по часам,
И оттуда доносятся скрипы и долгие стоны.
И плевать бы на них, только жалко несчастную Тоню -
Муж её на такой же квартирке ушёл в небеса.

И она начинает то выть, то вразнос материть
Блудных двух ходоков, и тревожить приличных соседей...
И из комнаты рядом старушка, сказали, уедет.
Если крыша не съедет. И снимет табличку с двери.

____________
Илл. - картина Марии Павловой "Старые двери"
http://artnow.ru/ru/gallery/0/4838.html

**********************************

а ты...
Автор: Лилия_Слатвицкая
http://litset.ru/publ/16-1-0-28687

я не расшторивал окно с тех пор, как ты...
стояло лето.
вздыхало море - будто где-то
ворочался огромный кит
в тисках скалистой тесноты
и маялся...
и был разбит, распластан зноем и расколот
на части наш прибрежный город.
а ты...

я не расшторивал окно и знать не мог,
что там, снаружи,
ни мне, ни городу ненужный,
тихонько умирал цветок,
который выставила ты
в тот самый день под майский дождь.
теперь и лето на исходе,
а ты...

сухие стебли тронет дрожь.
он не засох -
он там, куда всегда уходят
любимые...
друзья...
цветы...

***************************************

Текстильно-геометрическое
Автор: Лилия_Слатвицкая
http://litset.ru/publ/3-1-0-20554

Есть человек. И он тебя не любит.
Он существует где-то вдалеке,
и утром не твои шальные губы
к его колючей тянутся щеке.
И не твоя ладонь скользит по складкам
поплиновой измятой простыни
на край кровати, чтобы там украдкой
его прикосновеньем подразнить.
...И ты, всё это представляя ясно,
встаёшь... Затем привычным взмахом рук
ныряешь, как в бассейн, в халат атласный,
идёшь, включаешь чайник, фен, утюг...

И есть другой. Он говорит, что любит,
и даже верит сказанным словам.
А у тебя... Как будто без прелюдий
дерюгой натирают старый шрам.
Ты гладишь креп... Тебе почти не больно.
Привычный, нерушимый быт, уклад.
Сюжет - не пресловутый треугольник,
а так... недорисованный квадрат.

************************

про лето
Автор: Лилия_Слатвицкая
http://litset.ru/publ/16-1-0-31572

серым воском запечатано
лето прошлое, и всё же
вижу сны, тогда зачатые,
тем июнем невозможным.
что случилось? да безделица -
взгляд один неосторожный...
и казалось - перемелется,
и забыть, казалось, можно
запах сена, смех наш искренний,
шорох крыльев стрекозиных.
не забылось - рдеет искрами,
и летят стихи в корзину.
и, летая вспять по комнате,
нахожу себя на дне я.

...лето вырвалось и помнится
всё больнее и больнее.

*****************

страшное
Автор: Лилия_Слатвицкая
http://litset.ru/publ/16-1-0-31679

я боюсь фонарей.
мне всё кажется, что
церемонный их строй со склонёнными вниз головами
предназначен гореть
и растрачивать ток
вслед кому-то, кто вышел сегодня в последнюю гавань.

я смотрю сквозь прицел
лобового стекла,
как они надвигаются с каждым мгновением ближе.
вот уже на лице
маской тень залегла,
вот уже ничего я за этим сияньем не вижу...

тьмы пронзительный взгляд
отзовётся внутри,
и услужливо память подкинет прошедшую зиму:
вдоль дороги стоят
и горят фонари,
и звонок режет жизнь на неравные две половины...

***********************

Один день
Автор: Лилия_Слатвицкая
http://litset.ru/publ/16-1-0-32766

Прошедший год...
Он был несносным:
то нёс пургу, то просто - нёс
куда-то влево, високосно,
с откоса, с насыпи, вразнос.
Он был жестоким и опасным:
бросался бедами, бросал
прицельно, в яблочко - напасти,
сшибал вестями наповал.
Он бил наотмашь - беспрестанно,
он бредил, вскрикивал, молчал...

Но всё же, знаешь, как ни странно,
я остро чувствую сейчас,
что в этом, будто угорелом,
с цепи сорвавшемся году,
был тихий остров - день в апреле,
и я опять в него иду,
чтоб там пропасть, на те пятнадцать
у года отнятых минут,
где ты и я... Где длятся, длятся
слова, что этот год спасут.

****************************

Ты знаешь, папа...
Автор: Лилия_Слатвицкая
http://litset.ru/publ/16-1-0-22590

Ты знаешь, папа, я тут... влюбилась.
Впервые в жизни... Такой мальчишка!..
Лежу в обнимку с дурацкой книжкой...
(Хотелось - с ним бы, да не случилось.)
Но эта глупость - такое благо,
Такое счастье... Плевать, что поздно!
О нём... И мечется мысль зигзагом.
О нём... И кончился в лёгких воздух.

Я знаю, знаю: на те же грабли...
Но сказки, папочка, неподсудны.
Без сказок облако серых будней
Летит к закату, как дирижаблик.
Я откровенно, прости, об этом...
Девчонкой - вряд ли... Лила бы слёзы.
А нынче можно: прошедшим летом
У нас с тобою сравнялся возраст.

Наверно, кстати мне эта топка:
У нас тут, папа, всё очень грустно,
Тут мир как будто надумал хрустнуть...
Вот где твой телек на восемь кнопок?
А я влюбилась... Ну да, неловко...
Смеёшься: "Где же косая сажень?"
...А в баре есть на помин вишнёвка,
А сад наш старый тобой посажен.

*****************************

Под "Энд ай..."
Автор: Лилия_Слатвицкая
http://litset.ru/publ/3-1-0-41400

Разношёрстная, разномастная
навалилась невесть откуда
и опять надо мною властвует
невозможная жажда чуда.

Вот бы взмыть над обмылком радуги
под "Энд ай..." незабвенной Уитни
и парить в невесомой радости!
Вот бы время остановить мне,
чтобы день, почти испарившийся
в раскалённых углях заката,
задержался на гребне крыше и
полежал там котом усатым,
чтобы я (парящая, помните?)
без ущерба делам, долгам ли,
до твоей отдалённой комнаты
долетела...

Но за снегами
эта комната, дом и улица,
за сто тысяч "Энд ай..." отсюда.
Словно кот разношёрстный щурится
онемевшая жажда чуда...

************************

плат
Автор: Лилия_Слатвицкая
http://litset.ru/publ/3-1-0-25696

...и вот
чем дольше от тебя,
тем тоньше... тоньше
воспоминаний вывязанный плат.
ты где-то там, за ним... ты будто тонешь,
остылым солнцем падая в закат.
и вроде всё прозрачно и понятно:
есть ты и я.
нет связанного "мы".
на памяти - насолнцевые пятна
от нашей несвершившейся зимы,
от нашего неначатого лета...
ты далеко, ты где-то...
где-то...
где-то.

тому полжизни минуло с июля,
как мы с тобой...
простите! - ты и я
в неистовых разъятиях уснули,
от стрел амурных всячески таясь.
...теперь весна, промытая до грязи
отчаянными штурмами дождей,
но плат моих навязанных фантазий
не истончился - просто стал нежней.
я всё плотнее кутаю в него
своё иззябшее в разлуке естество.

*************************

сжигай
Автор: Лилия_Слатвицкая
http://litset.ru/publ/3-1-0-33848

сжигай эти письма, сжигай их дотла, не читая -
мои откровенные бредни на славу горят!
пусть корчатся строчки... пробелы... и та запятая,
что после "нельзя" я поставила... стало быть, зря.

казнить, непременно казнить! без суда и присяжных,
на площади главной, приставив к конверту конверт.
...призыв мой услышан - дымок заклубился... неважно -
я вновь вывожу этот пламенелюбый "привет!"

привет! - и гори оно синим, лазурным, со свистом!
пишу по привычке тебе и, представь, не указ
моим откровениям все развесёлые искры,
что выжгут мгновенно придуманных мною же "нас".

я знаю, что это нелепо, не нужно, и всё же
плесну напоследок, как тать - керосином, "люблю".
давай, поджигай, не читая - согреешься, может?
я просто тебя не хочу отдавать февралю...

**********************************

Гарнизонные дети
Автор: Лилия_Слатвицкая
http://litset.ru/publ/16-1-0-34216

Мы тогда были кто? Гарнизонные дети.
Поезда, переезды - привычное дело...
Подружились с тобой - точно помню, что в третьем,
и за партой одной года три просидели.
После школы - на велик... Потом в "вышибалу" -
ты меня защищал от мяча и мальчишек...
А когда разъезжались - на шумном вокзале
подарил мне на память любимого мишку.

Жизнь текла - и ласкала, и била, ломая,
и свела вот опять, как смешные фигурки:
на "афганское" кладбище в праздничном мае
я ношу постаревшего мишку -
для Юрки.

********************

Кутюрье
Автор: Лилия_Слатвицкая
http://litset.ru/publ/16-1-0-43093

Ангелина сегодня проснётся рано,
у неё восхитительный план:
отыскать наконец-то шифон шафранный,
аккуратно сложить пополам
и, разметив без выкроек и расчётов
(где ж булавки? Сколоть не забыть!),
раскроить и пошить колдовское что-то,
чтоб летело во время ходьбы.
В этом дивном струящемся нежном (платье?)
ясным солнцем – в кино, в ресторан...

Взгляд зацепит в гостиной льняную скатерть –
белоснежная! К чёрту шафран!
Из неё выйдет летний костюмчик-двойка:
юбка в складку, жакет-болеро...
Ангелина от радости тихо ойкнет,
ощущая те складки бедром.
Да, костюм! И – на море поехать. В Сочи.

Где-то был ведь ещё креп-жоржет...
Венским вальсом закружится – лих, отточен –
в лабиринте подола сюжет.
...Словно Скарлетт, содрать бы с окошек шторы –
в тёмном бархате здесь как в тюрьме.
Силуэт от Диора? Что за "Диора"?
Ангелина – сама кутюрье!
Руки лепят привычно из мягкой ткани
драпировки морщинистый слой...

Лейтенант восхищённый (куда он канет?)
шепчет: "Линочка... Ангел ты мой!"
Как он мил...
Вдруг послышится вой снарядов –
нет, почудилось. Всё впереди!
День рождения скоро. В каком наряде
на свидание с другом пойти?

Истончается день. Вот и вечер. Вроде...
Пальцы бязь простыни теребят.
Баба Геля давно не встаёт, не ходит -
послезавтра ей стукнет сто пять.

***************************

Мельница
Автор: Лилия_Слатвицкая
http://litset.ru/publ/3-1-0-43543

В начале было что-то невесомое,
пугливое, невидимое... Дрожь...
Вибрации сквозь тёмные, бессонные
пространства в белых россыпях порош.

Потом пробилось слово, разумеется, –
птенец непримечательный: "Привет!"
И закрутилась маленькая мельница,
меля милейший бред привету вслед.

Шуршали, вопрошали, тихо нежились:
"А ты?..", "И я...", "Да ну!..", et ceterá, –
сгущаясь, уплотняясь из безбрежного,
пустого и безмолвного вчера.

И полыхнуло жаром, как положено,
в безумный день забытого числа.
И в нём слова сгорали – невозможные,
и возрождались вновь, сгорев дотла.

Бродили мы по Невскому... Остоженкой...
Крошили небу хлеб: "Люблю!", "Люблю...", –
и выпускали птиц в апрель встревоженный:
"сейчас" – к синице, "скоро" – к журавлю.

Слова легко взлетали, тут же падали,
скучая по горячечным губам...
А позже – погрузнели... Только надо ли
крутить назад потёртый барабан?

Утратившие сладость и тяжёлые,
убийственные "нет!", "а ты!..", "да ну..."
покорно, словно вызревшие жёлуди,
во тьме стоячих вод пошли ко дну.

Кто виноват, ломать не стоит голову.
А мельница сломалась, не смолов
молчания расплавленное олово
да слиток низшей пробы – горечь слов.

Заручившись авторским согласием, без какой-либо личной выгоды, просто из желания поделиться хорошими стихами...

И рождается снова
Автор: Люся_Мокко
http://litset.ru/publ/1-1-0-8806

Помнишь, ветры скучали без нашего смеха,
вечерами шептали нам взрослые сказки.
В них московский студент от девчонки рязанской
без ума был сначала, но взял да уехал,
и остался роман без счастливой развязки.

Нынче беды скучают без нас, а тревоги
проросли в нас навечно – сбылись небылицы.
Обернулась надежда тоской узколицей,
а девчонка, как прежде, живёт недотрогой.
Раньше – пела, теперь научилась молиться.

Будем завтра скучать о непрожитых жизнях,
в шуме ветра услышим последнее слово.
Пусть небесное станет нам ближе земного,
но душа умирает в тревоге за ближних,
и рождается, грешная, снова и снова.

*********************************

Падают яблоки
Автор - Люся_Мокко
http://litset.ru/publ/23-1-0-19419

Птиц провожает осенний заброшенный сад –
лодочки листьев вдогонку плывут по реке.
Ветер уносит подросших птенцов голоса
к дальнему плёсу, где эхо ворчит в липняке.

Дождь шелестит по взъерошенной жухлой траве,
вёдра в колодце давно захлебнулись водой.
Сгорбленный улей стоит, без жильцов омертвев,
робкий сверчок притаился под крышей худой.

Дикие астры, как звёзды, горят дотемна,
вишенник шепчется с ними, о прошлом забыв.
Спелые яблоки падают… всходит луна.
В травах над Припятью горько цветёт чернобыл.

*****************************

Ответь мне, мама
Автор: Люся_Мокко
http://litset.ru/publ/16-1-0-18483

Теперь я вижу, ты была права –
с годами жить становится не легче.
И время только старит, а не лечит,
и тает мокрый снег на Покрова.

Под вечер возвращаюсь в старый дом,
хохлатый свиристель клюет калину.
Я все ждала, на ком сойдется клином
мой белый свет, а вышло – ни на ком.

Крыльцо… тоскливо всхлипывает дверь,
скрипит на пятом шаге половица.
Ах, мама! мне отец так часто снится…
я верю, вы с ним рядышком теперь.

Окно приоткрываю и смотрю
за темную вуаль унылой ночи.
Кружится снег, впустить в мой дом не хочет
осеннюю несмелую зарю.

Сквозит… танцуют тени от свечи,
в забытых снах осталось бабье лето.
Как холодно одной... ты знала это?
Ответь мне, мама! только не молчи.

**********************************

С той стороны
Автор: Люся_Мокко
http://litset.ru/publ/16-1-0-11239

На той стороне солёной от слёз реки
не гаснет закат, и камни, как дым, легки,
и можно взлететь, мелькнув синевой крыла.
Никто из живых там не был, а я – была.

Не смея вдохнуть, ступала на хрусткий лёд,
считала шаги, сбивалась… но шла вперёд.
Твой тающий след, как блик на сыром снегу,
никто отыскать не сможет, а я – смогу.

Тебя догоню – и нас унесёт река,
степная трава взойдёт посреди песка.
Угаснувший свет, бегущую вдаль волну
никто не вернёт обратно, а я – верну.

*****************************

Лампочка
Автор: Люся_Мокко
http://litset.ru/publ/66-1-0-26418

Она считала себя перегоревшей лампочкой –
вакуум внутри,
внезапно лопнувшая спираль…
И ни капельки напряжения.
Но вам-то что?
Это ж сущая пытка – вспыхивать по вечерам.
И гаснуть,
если лопаются последние надежды,
когда гудит, прикасаясь к стеклу, первобытная тьма.
Старый провод на потолке дразнил,
что не удержит.
Но она держалась:
«Господи, не дай мне сойти с ума!».
Снова щёлкал выключатель,
заменялись пробки.
От назойливых взглядов не спасал абажурный лоскут.
Прямо сквозь стены
сочился ветер знобкий,
словно хищник готовился к смертельному броску.
И она зашептала:
«Уж лучше сойти с ума, Господи…
отключи,
не раскачивай,
если слышишь – спаси!».
И он услышал…
Искры били куда ни попадя,
живая нить накаливалась
из последних сил.

…Теперь она подключена к питанию напрямую.
Доктор оголил контакты, подобрал дешёвый тариф.
Как положено, изолировал. Но она без конца горюет –
даже днём заставляют светить. А она – горит.

*****************************

Лунный рассвет
Автор: Люся_Мокко
http://litset.ru/publ/16-1-0-10392

Никогда и нигде я не видела лунный рассвет -
водопад серебристых лучей над зелёной землёй.
Но такое случалось... и вмиг становилась стальной
молодая трава, и в степи засыхал горицвет.

Никогда и нигде я не слышала шёпот войны,
только грохот и лязг, разъярённую ругань и плач.
Если в полночь играет зарю сумасшедший трубач,
не спасает рассудок меня от предчувствий дурных.

Никогда и нигде не найти мне седого бойца.
Он писал в сорок пятом, что скоро вернётся домой,
но остался лежать в ковылях под проклятой луной -
мой отчаянный дед, обожжённый волной из свинца.

Никогда никому рассказать о таком не рискну,
если это безумье – ему оправдания нет:
под рассветной луной я в навязчивом тягостном сне
убиваю войну, убиваю войну, убиваю войну…

************************************

Когда ты - снег
Автор: Люся_Мокко
http://litset.ru/publ/16-1-0-31317

Падать совсем не больно, когда ты – дождь.
Ночью таишься в тучах, с утра – идёшь,
каплями чертишь линии сверху вниз,
листья травы кругами обводишь в лужах.
Я растворяюсь в небе, чтоб стать водой,
влагой целебной падать в твою ладонь.
Если меня ты видишь – скорей коснись,
больно не будет, дай мне ладони… ну же!

Падать совсем не страшно, когда ты – снег.
В белых волнах не видно, где низ, где верх.
Просто дыши, не думай… мы здесь одни,
словно весь мир замкнулся в хрустальной сфере.
Страхом пропитан запах больничных стен,
цвёл на окне бессмертник – теперь истлел.
Если ты слышишь, руку мою сожми –
больше не будет больно, я в это верю.

В чёрном окне штрихуют рассвет дожди.
В белом – стоят снега за последней дверью.

******************************
Небо под пальцами
Автор: Люся_Мокко
http://litset.ru/publ/3-1-0-5518

Зимовать – это после, пока что давай полету́ем!
Босиком по траве, босяками по пыльным дорогам.
Будем вместе дышать земляничным на вкус поцелуем,
Небо пальцами трогать.

Посмотри, весь обле́тнился пруд, изумрудный от ряски.
Сыплет эхо раскатистый смех в ожиданье ответов.
Можно быть беззаботной и полной причуд лоботряской,
Запьяневшей от ветра.

Обгоревшие плечи мазнём деревенской сметаной.
Кислым яблоком хрупнет на нас редроухий телёнок.
Я люблю черноту твоих глаз, ну а ты, как ни странно,
Любишь тёмно-зелёный.

Мы станцуем под радугой – зыбким мостом на полсвета.
Заночуем в стогу, позабыв про дома и затворы.
Ты не бойся, что осень погасит свечу огнецвета,
Это будет не скоро.

Облетниться – (о воде) обогреться, стать летней.
Редрый – рыжий, рыже-бурый, о рогатом скоте.

****************************************

Сбылось
Автор: Люся_Мокко
http://litset.ru/publ/16-1-0-32515

Сбылось – я обживаю новый дом,
в притихший сад распахиваю окна.
Там яблони под майским ливнем мокнут
и липа со взъерошенным гнездом.
Там вишни укрывают за ветвями
беседку с неухоженной лозой.
Соседский сын, чумазый и босой,
под куртку прячет баночку с червями,
и видно всем – рыбак он хоть куда!
А я брожу, раскладываю вещи,
и пусть по крыше дождь нещадно хлещет,
забыта переезда суета.

Мой новый дом… он снился мне годами –
прохлада комнат, пенье половиц,
беспечный щебет дочек-баловниц
о таинствах ромашковых гаданий.
Теперь я здесь… и соткан из мечты
дощатый пол, просторная терраса…
Я странное заметила не сразу –
тревожно мне в стенах необжитых.
И прежний дом, покинутый недавно,
мне видится в манящих зеркалах.
Родные тени скрыла полумгла,
но шёпот их ночной уснуть не дал мне.

*****************************

Не зимняя вишня
Автор: Люся_Мокко
http://litset.ru/publ/3-1-0-7129

Не надо проверять меня на верность,
искать прорехи в старом полотне,
в озёрном льду – случайные каверны
(он хрупок по весне - неимоверно!
а грязный снег на тропках всё плотней).

Мне б вышить нежной гладью покрывало
узором по серебряной канве,
а я слегка подкрашу губы алым,
ведь в доме обжитом, но обветшалом
не вечно жить соломенной вдове.

Неверный свет чужую тень колышет,
и прихоть, как старуха на торгу,
мне хвалит сладость перезревших вишен.
Но мой смешной роман опять не вышел.
Могла б неверной стать, но…
не могу.

******************

Последний поворот
Автор: Люся_Мокко
http://litset.ru/publ/16-1-0-24419

Я помню, летний дождь до блеска вымыл
пустой дороги гладкое стекло,
и будущее, став неотвратимым,
в ловушке сна меня подстерегло.

Я точно знал – за узким поворотом
светлей и ярче станут небеса.
Легко подхватит руль незримый кто-то,
когда затормозить смогу я сам.

Закатный миг, растянутый на годы,
скользнёт на землю каплей дождевой,
и сцена с драматическим исходом
на этот раз случится не со мной.

И я очнусь… Пустынная дорога
разрежет пополам зелёный мир.
Я вспомню, что просил совсем немного:
понять, какие мы и что творим.

Зачем играем в смерть, как злые дети,
летим в обрыв, включив автопилот.
…Я выйду из машины, не заметив,
что небом стал последний поворот.

****************************

На самом дне
Автор: Люся_Мокко
http://litset.ru/publ/11-1-0-22875

Пока ещё не спряталась река
под синим льдом от северного ветра,
луна по невесомым облакам
спускается на воду незаметно.
Дорожкой серебристой льнёт к ногам,
одно мгновенье – ты безвольный пленник.
Идёшь, и ускользают берега,
стоишь, и подгибаются колени.
И руки непростительно слабы,
от холода тебя в дремоту клонит.
Вода смывает линию судьбы
с твоей жемчужно-мертвенной ладони.
Туманясь, волны шепчут: «Ты прощён…
грехи твои – химеры в лунном свете».
А ты, рекой не выпитый ещё,
едва вбираешь в грудь морозный ветер.
И тонешь в непрозрачной глубине,
с тобой луна плывёт зеркальной рыбой…

Прощенье ты нашёл на самом дне
и выжил, где другие не смогли бы.

*****************************

Жду солнцеворота
Автор: Люся_Мокко
http://litset.ru/publ/16-1-0-41241

Пугает осень хмуростью небес,
а я упрямо жду солнцеворота.
Мой комнатный лимон опять воскрес –
цветёт себе в зелёности дремотной
и словно знает, есть на свете чай,
способный согревать не кровь, а душу,
и ветреные мысли приручать,
их вольное теченье не нарушив,
о том, что здесь не будет никого,
когда зима белейшим снегом ляжет.
Я встречу Новый год и Рождество,
разбив тоску на тысячи стекляшек
сверкающего солнечного льда,
и стану жить, потери не заметив.

Деревья расцветают иногда,
чтоб нам не слышать шёпот зимней смерти.

Заручившись авторским согласием, без какой-либо личной выгоды, просто из желания поделиться хорошими стихами...

Секрет Панакеи
Автор - Glück
http://litset.ru/publ/1-1-0-21689

А ты способен заметить звёзды, полёт стрижей и лучистый снег? Вдыхать восторженно горный воздух, ища романтики по весне? Сказать «спасибо» за ужин вкусный, проблемы сына принять всерьёз? От счастья петь, совершать безумства, смеяться искренне и до слёз?

Мы души прячем в гранитный панцирь и строим хаты в конце села, но соблюдение всех дистанций не отражается в зеркалах… Привычен лозунг: «Оно мне надо?» - кривая вывезет, дай-то бог! За вожаками смиренным стадом бредём не к свету, а на убой. И гибнут дети: в огне пожаров, от истязаний отцов иных, под хищным бампером иномарок и в алчном зеве чужой войны.
А чем покорность свою развеять? (Рай априори недостижим!) Не апеллировать к Панакее*, а улучшать этот мир самим. Молить Аллаха, Христа и Кришну пойти артелью на грозный СПИД? Любовь и верность не дарят свыше. Вторая чаще мертвецки спит. Судьба терпима, но "бьёт, как Тайсон". Не покорится её донжон. «ЭДЕМ» не сложишь, как ни пытайся: доступно в литерах «ПА» и «ЖО».
В нас тихой сапой обман загружен, чтоб ставки делали на «своё». Клинком под рёбра щенячий ужас: мы существуем, а не живём. Поднять стараемся то, что легче, теряем право на «быть людьми». Режим и власти – бесчеловечны, а демократия – просто миф. Не уважаем свою обитель, о катаклизмах везде пищим - планета стонет в перитоните, вскрывая вызревшие свищи: землетрясения и вулканы, цунами, бури – полно добра! А виноваты во многом сами, и панацеи, по сути – брак!

Пока Всевышний не крикнул: «Вира!», всех забирая на небеса, шепну про силу, что править миром должна, но это ты знал и сам. Секрет дешёвый (не стоит цента, не конвертируется в рубли): у панацеи в ингредиентах должно быть больше всего любви!

****************************************

Держись!
Автор - Glück
http://litset.ru/publ/43-2-0-15392

Ты знаешь, рано стенать и плакать - мол, помахала тут
смерть косой. За жизнь цепляясь, найди свой якорь, и наплевать, что
стакан пустой. Туши окурок - жалеть не надо, развеет ветер и дым, и
боль. Да пусть икнётся чертям из ада - ты выжил!
Жить за других изволь. А может, мир для борьбы и создан? В пути препоны даны не зря?

Да хоть расплавятся в небе звёзды, стекая каплями янтаря, - иди вперёд,
задаваясь целью: у смерти выиграть этот тайм! Пусть неуютно жить под
прицелом, но всё же – здесь! А не где-то там…
Запомни, честь – не пустое слово, ты не сдавайся, покуда жив! Пусть захлебнутся враги от крови, утонут в собственной вере-лжи.

Когда впитаешь успехи плотью, свои мученья умножь на ноль. И пусть
Создатель кусает локти, что повернулся к тебе спиной! Он людям выдал без
сожаленья такую долю – нести свой крест. А ты, сжигая себя в сраженьях,
докажешь миру, что пройден квест. Теперь не страшно спуститься в пекло.
Стенать и плакать – такая блажь! Очистив душу от слоя пепла, поймёшь,
что рано идти в тираж.
***
За этот мир ты держись, как хочешь - да хоть зубами… Но ты держись! Скажу тебе совершенно точно: антагонистом у смерти - жизнь…

********************************************

Ad libitum
Автор: Glück
http://litset.ru/publ/24-1-0-27953

Так меркнут звёзды в небесной выси, перерождаясь в астральный шлак,
Так разум гаснет под гнётом мыслей, когда нам кажется – жизнь прошла.
Нытьё становится ложью честной, без варианта достичь вершин,
В кругу семейном настолько тесном, что ты, фактически, в нём один.
Как жаль, нет рыбки в угоду «старче», хоть для того, чтоб делиться с ней
О том, что звёзды светили ярче, был сахар слаще, Гольфстрим теплей,
Влюблялись крепче - до сноса крыши, на людях всё же мораль блюли,
Был спирт ядрёней и градус выше, длиннее юбки, круглей нули.
«Куда мир катится?» - ты вздыхаешь, в душе не веря, что это так.
Мир катят те, у кого хватает ума и сил на подобный акт.
Доход по совести разделили, согласно значимости побед:
Катящим - слава, тебе - делирий. Завидуй, глядя тоскливо вслед.
Молочных рек в берегах кисельных в помине нет, ожиданьям – крах.
Хоть всё становится параллельно, но бесит счастье в чужих глазах.
Тому, кто долго ушами хлопал, не даст фортуна повторный ход.
Ты превращаешься в мизантропа, на пьедестал вознося ИМХО.
Злословить можешь над чем угодно, трудней идя на контакт с людьми.
Всё раздражает – народ, погода, налоги, цены и сводки СМИ,
А также слухи, что солнце гаснет. Успех других учащает пульс.
Но выбор сделан. В финале ясно: всю жизнь ты прятался в скорлупу.
И запоздало в смятеньи жутком вдруг понимаешь, глотая ком,
Что птица счастья – всего лишь «утка». Обман и судно - как два в одном...

*****************************************

Разговор по душам
Автор: Glück
http://litset.ru/publ/19-1-0-29477

Подруга, плюнь! Не надо плакать, ты поделись – печаль пройдёт!
Любовь, накрывшись медным браком, жить приказала через год?
Стирать и гладить, драить хату, готовить ужин, а потом,
В зубах зажав полы халата, ещё загнуться над столом?
А чем был недоволен цаца? Чего гундел, теряя страх?
«Чтоб гланды видно» улыбаться тебе мешал подол в зубах?
Был дефицит духовной пищи - к другой ушёл, забрав ключи?
Мужчина ум в партнёрше ищет, всё остальное изучив!
Да, верность – честности причина, с ней отношения – гранит!
Но где найти того мужчину, чтоб захотеть её хранить?

Родная, знаю! Счастье - где-то, а без него болит душа…
"Но мудрые прими советы:"*
Про возраст – женщине решать!
Врагов прощать – судьба такая, греха не будет ни на грош:
Тихонько ночью прикопаешь и так же тихо отпоёшь…

Когда мозги в плену сомнений, а на ответы есть лимит -
При окончательном решеньи в запас ещё одно прими!
Привлечь вниманье в серой массе не только с помощью манер -
Ничто так женщину не красит, как подходящий кавалер!

Фигурой ты не прежних линий, и на диету сесть пора?
Любая юбка: макси, мини на стуле будет в самый раз!
Теперь своим желаньям вторя, что хочешь у Него проси!
Ведь с голой женщиной не спорят, ругаться тоже выше сил!

Сама остыла, как ни странно? Над гробом чувств прощальный гимн?
Раз Он не может быть желанным, пусть не препятствует другим!
Их самомненье - на смех курам, скорей, приём держать лицо -
Мудрец неплохо ладит с дурой, а умниц видела с глупцом?

Ну вот, уже от смеха плачем над выкрутасами судьбы.
У женской логики задача: мужскую психику гнобить!
_________________________

* - строка из ст-я А. Ахматовой "Я не любви твоей прошу...."

*************************************

Надо только поверить
Автор: Glück
http://litset.ru/publ/40-1-0-38610

Ты многое знаешь, но многим не веришь, не рвёшься в окно, если видела двери, не веришь в приметы, боишься обмана.
Ты самокритична, находишь изъяны, у зеркала хмурясь, и злишься с досады: а может не так? По-другому всё надо?
Осталась одна? Даже время не лечит… А у монитора лишь вирт бесконечный, в реальности – кофе, тоска, сигареты и жизнь…ооочень личная…но без просвета… И не за окном, а на сердце метели, и ждёт одиночества холод в постели…

Затянешься жадно и нервно glamour-ом, и в блюдце кофейном раздавишь окурок, вдохнёшь аромат - свежесваренный кофе… В конце-то концов, это не катастрофа! Возможно, удача, успех очень близко?
«В контакте» похерить друзей, сразу списком… А может, совсем удалить всю страницу? Вернуться в реал, но свободною птицей? Сменить макияж, гардероб и причёску, одеться изысканно, только неброско… Конечно же, - шпильки, без этого скучно! И быть эксклюзивной и модною штучкой, немножко с «глупинкой», как любят мужчины!
Но с прошлым «на раз» оборвать пуповину… И следовать строго советам от Фрейда. И быть в восхищенье итогом апгрейда. Вот так радикально, без жалоб и торга!
И будут мужчины неметь от восторга, и женские взгляды завистливо-строги… И снова стихов безупречные строки… И будет единственный, неповторимый... Ты будешь желанна и снова любима!
И светом наполнится тусклость и серость, везенье во всём - будет призом за смелость,
ведь перед тобою распахнуты двери…

Ты горы свернёшь! Надо только поверить…

***********************************

Noblesse oblige
Автор: Glück
http://litset.ru/publ/24-1-0-34283

… а звёздный ливень подобен чуду и на сюрпризы всегда богат.
Опять все пялиться в небо будут – успеть желание загадать:
Не мира всем, не добра и счастья! Растёт к Всевышнему шкурный счёт:
Себе любимым, богатства, власти! И безнаказанности ещё…
За капиталами в гонке жуткой, в которой выжить дано с трудом,
Забыли вы про терпимость, чуткость и что галактика – общий дом!
Себя менять никогда не поздно, зачем надеяться – «бог простит»?
Но вы же тужитесь быть, как звёзды, а получается лишь «звездить».
На Землю глядя, сдержусь едва ли: «Эй, человечество, что молчишь?
Так неприятен урок морали? Так я – звезда, и noblesse oblige!
Мне тяжело наблюдать бесстрастно, как режут ближнего без ножа…
Стремиться искренней бы ad astra, а не рer aspera умножать,
Являя миру идеи грозно, для вящей значимости – войну…
Чем взором вечно мозолить звёзды, получше надо вокруг взглянуть!
Жить легче, ровно на попе сидя, при обстоятельствах, при любых?
Пусть людям свойственно ненавидеть, но в то же время – прощать, любить!
Земля большая – для жизни хватит. Зачем без устали сеять смерть?
Всем сострадание будет кстати, понять бы это ещё суметь.
Не в плане выгоды хоть какой-то, а просто помнить, назло молве:
Свою почувствуешь боль – живой ты! Когда чужую – ты человек…»

***************************************

Уютом наполнен предпраздничный вечер
Автор: Glück
http://litset.ru/publ/16-1-0-23691

Уютом наполнен предпраздничный вечер. Она, в ожидании сказочной встречи, сидит на диване с коробкой зефира, задумчиво чешет за ушком йоркшира. Укуталась пледом, но всё ещё стынет - не много тепла от поленьев в камине. Бокал божоле вяло греет в ладонях, собачка уткнулась ей в руку спросонья. Разбила бокал…Ну, и ладно! На счастье…
За окнами вьюга бушует. Ненастье. И снежные вихри сбиваются в стаи. Деревья по пояс в снегу утопают, с них ветер срывает из снега короны, скрипит за окном старый дуб огорчённо…
Смолоть надо кофе, сварить чуть послаще, он любит и ценит, когда настоящий.
Звонил из машины: летит, словно птица! Дороги в снегу, так зачем торопиться?
Надеется, что он не будет беспечен, ведь стол сервирован, шампанское, свечи...
Приедет, прижмётся колючей щетиной, а дальше обычно, немного рутинно, за ужином планы, а с аперитивом звучать будут чувства немного игриво. Кальян у камина, возможно, сигара. И будут романсы и соло гитары. И будут объятия, всё у них будет - так сладко бывает от долгих прелюдий!

Тревога навстречу из снежного плена, метель за окошком хохочет гиеной… Ознобом на сердце от зимних капризов...
Немного забыться, включив телевизор. С экрана опять что-то про катастрофы…
Успеть отключить убегающий кофе. Снежинки о стёкла неистово бьются… Да, чашку ещё опрокинуть на блюдце. А сердце колотится пуще и пуще - беду предвещает кофейная гуща…
Минуты - резиной, дай, боженька, силы! Собачка у двери протяжно завыла. Ну, что же так долго? Неважно, забыться! Пронзило виски раскалённою спицей. И болью затянут предчувствия в омут.
И визг тормозов возле самого дома… И фары мигнут за мгновенье до встречи…
И в вечность уходит предпраздничный вечер...
Наутро покажут в коротенькой сводке помятый лэндкрузер, обрывки проводки...
Со смертью играл так бездарно, беспечно - он был не один, кто гоняет по встречной…
---------------------
Не праздник. Горят поминальные свечи...

********************************

Ожидание
Автор: Glück
http://litset.ru/publ/19-1-0-23496

«Я плюс ты» из фрагментов пытаюсь себе собрать,
Зеркала отражают закат, что кроваво-красен.
Я, конечно же, верю в любовь и счастливый брак,
Только сердце не хочет поверить в мужские сказки.
Да и чувства совсем не хотят возвращаться в скит,
Что в душе не от святости. Хватит с меня обманов!
Я привыкла к доспехам из глухонемой тоски.
Сквозь наушники давит слезу саундтрек Леграна,
При последних аккордах всегда в подреберье боль,
Тошнота от потерь и разлук. В тишине гнетущей
Мысль о кофе, что выпью в молчании, не с тобой,
Погадаю, как встарь, на остывшей кофейной гуще…
Показалось - звонок? Неужели пора встречать?
Я готовилась ждать и обиды кормить с ладошки…

- Проходи, раздевайся! На кухне пирог и чай.
Ты, наверное, голоден? Будешь азу с картошкой?

*************************

Адам и Ева
Автор: Glück
http://litset.ru/publ/19-1-0-22846

Мы лежим с тобой на крыше и считаем облака, я чуть ниже, ты – чуть выше, сверлим взглядами закат. Скоро серп Луны повиснет, свет загадочный струя, в голове теснятся мысли про предвзятость бытия: не случится с югом север, крест по жизни богом дан,
если носишь имя - Ева,
в наказание – Адам!
Поздно плакать и, стеная, рвать на попе волоса, я невольно вспоминаю обнесённый райский сад: как снимал с «налива» пробу, заготовив яблок впрок, чтоб избавить от микробов, тёр об фиговый листок. Сплюнув семечку у древа к недоеденным плодам:
- Очень вкусно было, Ева?
- Слаще дыни, мой Адам!
***
В наше время, по идее, крепче связи двух сердец. Если ты, Адам, болеешь, то в семье армагеддец! Насморк еле переносишь, ртутный столбик - страшный зверь, если вдруг там тридцать восемь, это кома или смерть! Мне убраться, приготовить и уроки проверять. Ты, как прежде, так и снова давишь профилем кровать, вырывая стон из чрева, волю дав скупым слезам:
- Долго ждать лекарство, Ева?!
- Да лечу уже, Адам!
Ты - из главных персонажей, лидер в копчике зудит, и в любое зданье так же, всей планеты впереди, входишь важно альфа-зверем, (семеню обычно «за»), пусть меня прихлопнет дверью – не оглянешься назад! Потираю щёку слева. Для проформы, как всегда:
- Очень больно было, Ева?
- Ничего, терплю, Адам!
Подружившись как-то с шизой (как себе втемяшить смог?), в женский праздник мне сюрпризом ты решил испечь пирог. Неизменно криволапый, чтоб порадовать жену, ты ж мукою всё заляпал, оглушительно чихнув. Вся начинка больше мимо – на полу и на груди, и к плите тебе, любимый, очень вредно подходить! Кухня в саже стала сразу, в окнах лопнуло стекло - напоследок взрывом газа всю духовку разнесло. Усмиряю норов стервы, правда, с горем пополам:
- Как тебе подарок, Ева?
- Потррррясающе, Адам!
Или, скажем, трудный вечер, для интима не сезон, снять мигрень бесследно нечем - боль вгрызается фрезой. Усмирив свою гордыню, соглашаюсь, как ни жаль. Есть желанье врезать в дыню, нет хотенья ублажать. Микс из мыслей душит гневом: «да пошёл ты!» с «аз воздам».
- Как тебе сегодня, Ева?
- Вообще – восторг, Адам!
Что осталось хрупким дамам? В дальний угол спрятать злость да хвалить своих адамов - так с Эдема повелось…

***********************************

Диссонансно-королевское
Автор: Glück
http://litset.ru/publ/16-1-0-22721

«Здравствуй, любимый… кем-то и где-то.
Горечь и грусть не облечь в слова. Знаю сама, что испив из Леты, глупо надеяться на реванш. Я не отправлю письмо, не бойся - бог на повторные шансы скуп. Глупое сердце упорно просит белой бумаге излить тоску.
Разными будут у нас дороги, если на камень нашла коса. Это «подарок судьбы» в итоге - не отвечающий адресат. Знаю, что лишними будут слёзы, что не накопишь обиды впрок. Всё поняла, только слишком поздно! Это на будущее урок.
К чувствам нельзя подходить небрежно. Я забывала, что ты - живой! Помнишь, как звал Королевой Снежной? Гордость и глупость тому виной. В импровизации будет ценность, если звучанье чарует нас. Каюсь, халтурила откровенно: вместо «Планеты»* – «Собачий вальс»…
Знай, Королева осталась в прошлом, троном – гора бытовых проблем, будет убога любая роскошь, если её не делить ни с кем.
Страсть и любовь не засунуть в стазис. Крепче каната бывает нить. А при разрыве сердечной связи прочно края никогда не сшить. Горло не вылечить водкой с перцем, если навзрыд прохрипеть к тому ж, что изо льда на душе и в сердце складывать «ВЕЧНОСТЬ» - такая чушь! Нет Королевы с наивным Каем - правда по жизни всегда горька. Это не слёзы, а льдинки тают, пятнами буквы размыв слегка…
Скована стужей внутри и всё же я убеждаю себя подчас, что до сих пор согревает кожу нежность твоих тёмно-синих глаз. Мне бы сбежать от видений зыбких и не оглядываться назад!
Только у дочки твоя улыбка, грустно прищуренный синий взгляд…»

********************************

удалённое
Автор: Glück
http://litset.ru/publ/38-1-0-21822

Вдохновило:
Елена Тютина
Письма

… я вновь тебе пишу, на свой манер – желания в ответах не совпали. Как сотни до меня Татьян и Вер, Светлан и Жозефин, Джоан, Наталий*.
Начну, пожалуй, с чистого листа, молчание твоё приняв подкожно. Дождь в ре-минор солирует мечтам, впиваясь в позвоночник нервной дрожью. Художник-осень пишет в жанре «ню» - урон для репутации платанов.

…а знаешь, я по-прежнему храню засушенную розу...

Правда, странно, что в голове из дум калейдоскоп? Прости, с тобою мыслила логичней, но ты ушёл, а я в режиме «стоп»: нет перемен, как нет и жизни личной.
Осенняя пора нашла приют в природе и бессовестно пирует, а тучи торопливо гнёзда вьют, лазурность мрачно-серым маскируя. Октябрь, надвинув мокрый капюшон, небесной акварелью в окнах чертит...
Читать такое физику смешно? Твои кумиры – Резерфорд и Чедвик** Ну не могу, прости, про квант и спин! Претят протоны с равенством заряда. Одна из отвлекающих причин - отсутствие тебя со мною рядом. Надежды превратились в прах, в ничто, нет веры в "повторение однажды".
И снова написала не о том, забыв тебе сказать о самом важном. Туда, где нет прилипчивой тоски, туда, где благоденствие и нега, где есть любовь назло и вопреки. Сейчас она не помешала мне бы.
Перечитав, пойму – ещё болит, года ползут и тянутся резиной. Привычно жму на строчку «удалить», отправив файл в безмолвную «корзину» - свои секреты прятал ты и сам, тая под сердцем бережно и смело.
Как жаль, что не дойдут на небеса ни эсэмэс, ни письма по е-мейлу…

__________________________________________________________________
* - имеются в виду письма: Татьяны Лариной - Евгению Онегину, Веры Лиговской -Григорию Печорину, Жозефины Богарне - Наполеону Бонапарту, леди Джоан Пелем - сэру Джону Пелем , Натальи Гончаровой - Александру Пушкину.
** - Эрне́ст Ре́зерфорд - «отец» ядерной физики, лауреат Нобелевской премии по химии 1908 года. Джеймс Чедвик - первооткрыватель нейтрона и фотоядерной реакции, лауреат Нобелевской премии по физике за 1935 год. В 1920 году экспериментально подтвердил равенство заряда ядра порядковому номеру элемента.

*****************************

Волшебная полночь
Автор: Glück
http://litset.ru/publ/19-1-0-18715

Уютный май, и ночь струится из поднебесного ковша.
В тиши поёт ночная птица. Я замираю, чуть дыша,
Чтоб не спугнуть очарованье чудесных трелей из окна.
Согласно перечню желаний тепло явилось в гости к нам.

От лёгких дуновений ветра танцуют тени на стене.
Надежда верою согрета, что счастье улыбнётся мне.
Ещё б везения немножко – звезду, что с неба упадёт.
А мне б поймать её в ладошку, недолог призрачный полёт –

Сгорит несбывшейся мечтою, что не успела загадать.
Полночный саван землю скроет, морщинки, страхи и года.
Потухли свечи, съеден ужин. Но будет солнечный рассвет…
***
Противным храпом тело мужа всё волшебство сведёт на нет!

========================
Антиподы 133 призрак-тень-тело

************************


Да просто ты без памяти любила…
Автор: Glück
http://litset.ru/publ/66-1-0-17450

Твоя судьба бредёт ступенькой ниже,
отсчитывая слепо этажи туда, где боль на ниточку нанижет
на части расколовшуюся жизнь.
Не замечаешь за окном погоды - больничный дух смертельно ядовит:
ты ходишь каждый день, почти полгода, к любимому, что ждёт в палате-ВИП.
Грустишь, что рядом с кем-то счастлив кто-то…
А он счастливой сделать не сумел, когда сменил спортивную Тойоту
на трубки аппарата ИВЛ*.
Сначала ты пыталась с богом спорить, хотела воспротивиться судьбе,
но каждый раз с кривой на мониторе "спускалось сердце на руку к тебе." (с)

Сейчас привычны кардиоузоры и вена с одноразовой иглой.
Тоскливый взгляд пройдётся по прибору…
А шнур, как продолжение кривой, сознание поделит на две части:
на «до» и «после». Выдернув иглу, поцеловав безвольное запястье,
роман своей любви читаешь вслух, а он молчит. В палате звуки – редкость.
Любимый существует. Не живёт…
Обрезав нитки у марионетки, сломал игрушку главный Кукловод,
чей скорбный взгляд встречает нас у входа и он же провожает в мир иной…
Надежды нет. Прошло почти полгода, реальна явь. Фантастика – в кино.

Больничная кушетка всхлипнет тяжко - ты даже не пытаешься уснуть,
душа бездомной и больной дворняжкой тоскливо завывает на луну.
Сдавая столь мучительный экзамен, представишь не сложившуюся жизнь,
с последним поцелуем и слезами любимый образ в память отложив.
………..
В палате стало тихо и уныло, казалось, даже мир вокруг уснул.
Да просто ты без памяти любила, поэтому и выдернула шнур…
===========================

* - ИВЛ – искусственная вентиляция лёгких
цитата из ст-я Пастернака "Сон"

**********************************

Осень жизни
Автор: Glück
http://litset.ru/publ/19-1-0-17112

… опять наступит голодный вечер, что незаметно года съедает,
как жаль, что юной не будешь вечно, всё чаще ползаешь, не порхаешь.
В разбитом сердце три года пусто, вживаюсь медленно в роль святоши…
Не буду думать сейчас о грустном, полезней, вроде бы, о хорошем!
Я, помню, стала на миг счастливой, когда сегодня в маршрутку села -
мне настроение поднял «Гиви»: «Красывый жэнсчин, как пэрсик спэлый!
Зачэм пэчально повэсил носам?» Смешно, конечно. Я знаю точно –
цветенье в прошлом, у жизни – осень… Ещё добавит сомнений дочка,
когда попросит раскрыть секреты про детство/юность. Отвечу веско,
что в детстве не было интернета, писали письма – не эсэмски,
что нас учили о ближнем думать… Дочь засмеётся и подытожит:
«Да ты древнее музейных мумий! И динозавров застала тоже?»
А с этой истиной не поспорить, «в устах младенца» - и бьёт больнее,
Морщинки, в общем, беда – не горе, стенать и плакать - не панацея…
***
Ночь за окошком вздохнёт устало, звезда, срываясь, уходит в штопор -
И всё же – осень… Моё «достало!» плащом из листьев укроет тополь,
и лунный смайлик над ним зависнет, прищурясь хитро и так знакомо…
Но сон – спасеньем от тяжких мыслей, отправит в негу и невесомость…

Написано было сюда - Антиподы - 131

********************************

эпистолярное
Автор: Glück
http://litset.ru/publ/24-1-0-17000

(из неотправленного)

«Привет, братишка!
Ну, как там, где ты? Всё так же - встречка? Гонять не лень? У нас тепло, наступает лето, горланят птицы, цветёт сирень…
Мечты химерой уходят в вечность, проходит время – в них смысл иной… Ночное небо расчертит Млечный на два потока сплошной двойной… А вечерами и звёзды ниже, во тьме сияют, как горсть монет…
Твоих друзей постоянно вижу, передавали тебе привет. Проблемы те же, все лечат стрессы от выкрутасов своих мальвин - «колёса», скорость, ночной StreetRacing. Им, как наркотик, адреналин. А это, знаешь, страшней заразы, ты сам под кайфом тогда сказал: «В пол до упора педаль – и газу! Лишь трусы давят на тормоза! Быть в аутсайдерах слишком глупо, раз под капотом коней - табун …»
Прости. Как вспомню - впадаю в ступор… На слёзы-сопли теперь табу...
Жизнь бьёт ключом! Разводным… знакомо? По голове… чтоб не встать с колен…
На свалке грудой металлолома лежит красавец, твой Porsche Cayenne…
Обидно мне до противной дрожи… Так не хватает советов, брат… Теперь-то что? Да хоть лезь из кожи, а ничего не вернуть назад…
Родня достала своей заботой: шаг влево-вправо – считай, побег! Прыжок на месте – попытка взлёта! Как долго выдержит человек? Отчёты требуя о поездках, терпенья ниточку перетрут… Пока справляюсь, не то, чтоб с блеском... к подругам езжу и в институт. На Мазде старой, на допотопной… Она ж по трассе совсем не прёт! А в остальном всё пока типтопно. Хвалюсь - досрочно сдала зачёт! На сопромате фигню решаем… А мне б на море, встречать зарю! Ты не ругайся, ведь я большая, - остригла косы, теперь курю… От рук отбилась? А как иначе? Боль не заглушишь ничем иным…
Мать постарела и часто плачет… и ходит в церковь по выходным…
Соседа помнишь? С утра поддатый, искрится счастьем, как пара клемм… Ведь чья-то боль – изначально чья-то! И дела нет до чужих проблем…
Теперь о Юльке… Сбежала, стерва… Нашла другого… ты не серчай…
Жизнь без тебя, как игра на нервах, уюта в доме - кромешный рай…
Племяш растёт, озорное солнце - твои глаза и курносый нос… "Когда мой папа домой вернётся?" - "под дых" ударом - его вопрос...
С бедой справляться должны мы сами, избавив сердце от пустоты…
У кенотафа* напоминаньем всегда живые стоят цветы…»
_______________________________________________________

* - Кенотаф (др.-греч.) — надгробный памятник в месте, которое не
содержит останков покойного, своего рода символическая могила. Кенотаф
автомобилистам устанавливают на обочине дороги у места аварии с датами
рождения и смерти, портретом и эпитафией.

*********************************

а он в мечтах поднимался к небу
​Автор: Glück
http://litset.ru/publ/16-1-0-16922

…а он в мечтах поднимался к небу,
хотелось миру талант дарить…
пытаться быль переделать в небыль - обман химерой растить внутри. писал в надежде на комплименты, найдя блистательный лейтмотив… людская масса индифферентна, толпе понятнее примитив: попроще мысли – мозгам пожиже. борьба бесплодна. итог – зола. талант ярчайший в дебатах выжег и сам душою сгорел.
дотла!
запал и муза ушли куда-то, любовь исчезла, в мозгах - дурман. сглотнув обиду на тупость стада, нальёт дрожащей рукой стакан - не слабость это, судьба такая…
не замечал он, врагов круша, как в окна бьётся, давно страдая, замёрзшей птицей его душа. глаза погасли - исчезла радость. мечтой остались семья, уют. эрзац-амброзией - крепкий градус. один по жизни. как волк-бирюк. не манна пищей, а просто манка - дежурным блюдом холостяка…
полно окурков в консервной банке.
на сердце пусто.
в душе тоска…

… а он в мечтах поднимался к небу…

***************************************

Певичка кабаре
Автор: Glück
http://litset.ru/publ/16-1-0-42466

…где воздух с послевкусием свобод, где пудрой гипс въедается под кожу, там подлинная радость не цветёт... И вырваться оттуда невозможно. У тех, чья жизнь – течением у дна, откуда выплыть к счастью – утопично, всё лучшее – в далёких детских снах, ванильно-сладких, прянично-коричных. А наяву – бордо, сигарный смог, горячечная страсть и звон бокалов под фейерверк бесстыдных женских ног и пьяную мелодию канкана…

В семнадцать мир не кажется добрей, в злодеев превращаются герои, когда ты на рассвете в кабаре ведёшь подсчёт сантимов и побоев, не сдержанных ни криком, ни слезой, роняемой в наигранном испуге – привычны для милашек из низов и взгляды похотливые, и руки.
А сколько было «страждущих» мужчин, плативших за поддельную невинность...
Застыв от боли в мерзостной ночи, душа чернеет выжженной куртиной, растлённой угольками бранных слов, окутанной тяжёлым перегаром... Согласная на быструю любовь, дарю её в дешёвых кулуарах. Кто я? Наркотик, опию сродни? Игрушка для утех и откровений? Живу в постыдной зависти к одним, к другим – волна презрения мгновенно...
Увы, святош вокруг не перечесть – хожу, всегда оглядываясь нервно. Шипит вдогонку – мол, блюла бы честь – соседка, досточтимая Джиневра. Днём – ангел во плоти, супруга, мать, а по ночам – развратней куртизанки, не грех украдкой мужу изменять, прикидываясь рьяной христианкой...
«Распутница! Блудница! Стыд и срам!» – сочится яд у сплетницы досужей, когда она, «примерная мадам», во мне невольно видит суть свою же…
Пусть я в канонах веры нетверда, молитву перед сном прочту едва ли, но бесконечно-искренна, когда меня чужие взгляды раздевают – пою, и песни сладостно горчат, на языке – фантом ванильной сдобы…
Три тысячи безвкусных снов назад, глотая пыль в загаженных трущобах, я не кляла ни старцев, ни юнцов, не улыбалась шуткам душегубов, пощёчины терпя, плевки в лицо... И в Сакре-Кёр искусанные губы не спрашивали: «Мне покорней стать?», моля о наказании садистам и капле ласки к той, что нечиста…
А ныне, на коленях у Пречистой надежды по крупицам хороня, выкашливаю гипс – всё чаще с кровью, – заступнице совсем не до меня, певички кабаре «Проворный кролик»*…
Да пусть хоть целый свет меня корит, ханжи все муки ада обещают, спасением – быть музой для Анри, в его глазах от скверны очищаясь. Не шлюхой отражаться на холсте, а жить тулуз-лотрековой Мадонной!
Желанной вдруг становится постель, и с женственностью, чудом воскрешённой, шнуровку распускаю не спеша, но вздрогнут от смущения ресницы…

…а жизнь течёт по лезвию ножа,
..............................................не обещая в сказку превратиться…

*************************************************************************

Унесённая в лето
Автор: Glück
Современная версия Скарлетт О’Хара
http://litset.ru/publ/16-1-0-43081

Осень – вновь нежеланный гость, старый двор к холодам недужит,
Небо под ноги улеглось и разбилось на сотню лужиц.
Одинокий закатный луч бриллианты дождинок нижет,
Прорезая графитность туч, озорует на мокрых крышах.
На газонах из листьев плед – постарался затейник-ветер.

Незатейливо на стекле нарисую кусочек лета.
Недосказанные слова остывают слезами в чае.
Точка, точка, крючок, овал… Это первый мой. Неслучайный.
Строен, молод, хорош собой. Свёл с ума под июльским солнцем…
Заигралась я с ним в любовь, поздно вычислила альфонса…
Разорил он меня. Почти… На руинах признать сумею:
Мигом розовые очки от капризов мужских чернеют.
Их чуть позже добавлю в счёт. Но простить всё равно готова…

Подышав на стекло ещё, нарисую того, второго.
Номер два возместил ущерб. Что-то было ко мне, наверно?
Жаль, не искренне был он щедр – состязался заочно с первым.
Выбор – мой персональный ад. Что сложить на алтарь коммерций?
Тот любим, а другой – богат. И молчит почему-то сердце:
С кем из них продолжать игру?
Но теперь-то я точно знаю,
Что попала в порочный круг, в треугольнике чувств блуждая.
Знать бы прикуп, да взять свои. Кто из двух за просчёт ответит?
Я, как баба, готова выть, забывая про «бизнес-леди».
То ли вечер на счастье скуп, то ли стали ни к чёрту нервы…
Глупо в чашке топить тоску, примеряя личину жертвы.
Глупо дуть на остывший чай, размышляя, как ляжет карта.
Может, стерву пора включать? Я продумаю это завтра.

Здесь я не заручилась ничьим согласием, но прошу меня правильно понять - почти нереально это сделать)
Но если вам очень не понравилось то, что ваш стих попал в сборник, тогда обращайтесь с требованием удалить...


Сын
Автор: ksenya_colt
http://litset.ru/publ/16-1-0-7012

Я кладу ладонь на сухой и горячий лоб,
проверяю градусник, тяжко вздыхаю: - Сын,
ты болеешь, сыночка... Льется густой сироп.
Говорю ему: - Не капризничай, ты простыл.
Он послушно пьёт, он улыбчив и кареглаз,
невозможно сказать, на кого он похож лицом.

- Расскажи мне сказку, а лучше прочти рассказ.

Я рассказываю ему про его отцов:
- Вот был первый, его у меня забрала война,
у него был веснушчатый нос и блокнот стихов.
- Был второй, но второго мама послала на...,
потому что думала, сыночка - он плохой.
- Третий был любим и пребудет любим всегда,
но ничто по нему не плачет и не горит...

Из окна сквозит - кровь холодная, как вода,
покрывает сердце льдинками изнутри.
Я кладу ладонь на сухой и горячий лоб,
убираю прядку приставших ко лбу волос.
- Ты бы спал, сынок, ты смотри, у тебя озноб...
И тогда он говорит мне, наморщив нос:
- Тот бы первый тебя разлюбил через десять лет,
я не понял бы, я бы шел тогда в первый класс.
Он нашел бы другую, но не ушел бы, нет -
он остался бы калечить себя и нас.
- Тот, второй, у него на тебя не хватало сил,
он любил бы всю жизнь, но любовью своей, земной.
Для меня бы делал все, что ни попроси,
но не смог бы небо мое разделить со мной.
- Третий жил в мечтах и по Млечному шел пути,
но тебе никогда не стал бы необходим,
да и мне не стал бы... Мамочка, ну прости,
мне не глянулся ни один.

Вот и что ему, смышленому, отвечать?
Все-то знает о жизни мой нерожденный сын.
Просыпаюсь и пью горячий, с малиной, чай,
запивая ампициллин.

****************************

Выбор
Автор: Алекс_Фо
http://litset.ru/publ/11-1-0-6090

Он был человечьей войны рядовой солдат,
Но в нем было то, что ценнее любых корон.
Немного таких средь твоих разношерстных стад –
Ты, Господи, видел, насколько он был силен.
Иной бы, смирившись, давно уже гнил в гробу,
А этот без жалости сам себе выбрал крест.
Лишь мыслью одной Ты бы мог вразумить толпу –
Но просто с прищуром смотрел со своих небес,
Как чинный народ обращался в слепую рать,
Беспомощно верой и словом его давясь,
Как всё забирали, что только могли забрать,
А то, что осталось, свирепо вбивали в грязь.
А он поднимался − откуда хватало сил?
Ему бы укрыться в тени − но ни шагу вспять.
Смеялись, травили, ломали, а он шутил:
Душа без костей – разве можно ее сломать?..

…
Он мог стать героем.
Но выбрал одни слова –
Которые были всех наших одежд белей…
Я шил его жизнь − ну а он не боялся рвать,
И руки марать не гнушался в крови своей.

Я клял этот выбор – и в ухо ему кричал,
Что долго такого его не смогу беречь!..
А он улыбался…
Тогда я сошел с плеча,
Отрекся от крыльев – и дал ему в руки меч.

**********************

Вдалеке от твоих ветров
Автор: Селена
http://litset.ru/publ/3-1-0-27430

Я пишу в тишине стихи…вдалеке от твоих ветров.
То нежны они, то резки, то отчаянны, как любовь.
Просто море, искрясь от звёзд, мой расплёскивает покой,
Размывая, как хрупкий мост, светлый образ далёкий твой.
Оставляет лишь запах рук с терпким привкусом сигарет,
Сердца сбивчивый перестук и души негасимый свет,
Без которого мне темно …здесь, среди незнакомых лиц.
Наливаю в бокал вино на закате под блеск зарниц
И смотрю на подножье скал, где безумством кипя, волна
Разбивается о причал…как и я без тебя одна
Рас-сы-па-юсь на сот-ни «я», на осколки тревожных дум,
Выпадаю из бытия, привлекая полынь-беду.
Здесь, вдали от твоей луны, по ночам не стихает дождь.
Он врывается грубо в сны, превращая надежды в ложь.
Он царапает небеса, рвёт когтями земли куски.
Чтоб ему не смотреть в глаза, я пишу для тебя стихи.
Про рассвет, что алей, чем мак, про жасминовый рай садов.
Но они холодны, как тьма, вдалеке от твоих ветров.
Не согреться от зимних вьюг, не испить синевы полей –
Без тебя этот жаркий юг снежных айсбергов леденей.
Это солнце – лишь тень костров, это небо судьбы иной.
… Здесь, вдали от твоих миров, я чужая себе самой.

********************************************
Колокол
http://litset.ru/publ/1-1-0-44780
Автор: Юрий_Октябрёв

Звонит, звонит мой колокол вдали,
как будто на окраине земли
всё раньше, всё настойчивей, всё чаще
его боков касаются слегка,
качая медный стержень языка,
тревожные ладони уходящих.

Чем ближе я – тем громче этот звон,
как будто резонансом рвётся он
внутри меня из тесных оболочек,
грозя перерасти уже в набат,
да вот беда – мой колокол щербат,
в могучем теле выкрошен кусочек.

А потому и звук его не чист,
как будто нерасчётливый солист
сорвал на самой верхней ноте голос,
и я издалека спешу к нему
с тех пор, как мне понятно самому,
что я и есть потерянный осколок.

Всё ближе, ближе, день-другой пути –
и я смогу обратно прирасти
к литому колокольному предплечью,
чтоб после зазвучать без хрипоты
и благовестом падать с высоты,
не отвергая облик человечий.

******************************

[url=][/url]

[url=][/url]

[url=][/url]

Заручившись авторским согласием, без какой-либо личной выгоды, просто из желания поделиться хорошими стихами...

"Сколько ляжет ещё дорог..."​
Автор - Koterina
http://litset.ru/publ/1-1-0-20521

​Сколько ляжет ещё дорог – перепутанных, неслучайных?
Сколько выпадет нам домов – полутемных, полуживых?
Сколько выдохнет нам тепла, бормоча, полусонный чайник,
Сколько в сумерках прорастёт пыльной, сорной, больной травы?

Сколько выпадет нам брести – полем, склоном, оврагом, лесом,
Сколько ехать, почти лететь, не надеясь на тормоза?
Переменчивый светофор замигает приблудным бесом,
И потоком ночных теней станет встречная полоса.

Сколько раз искалечит ложь, сколько пыли подарит ветер,
Сколько будет внезапных ям, фонарей и камней в лицо?
Сколько будет гудеть молва, ранить сотнями бьющих веток,
Сколько слушать придётся бред моралистов и подлецов.

Сколько падать в провалы дней – гулких, тёмных, чужих, реальных?
Сколько верить в небрежность строк, числа, неба хмельную муть…
Сердце, бившееся птенцом, стало тверже стекла и стали.
Память, выжженная, как степь, не привязана ни к чему.

********************************************

Время
Автор: Koterina
http://litset.ru/publ/1-1-0-292

Тихо, размеренно жить, огорчаясь редко,
Слухи, иллюзии, сны, точно чай на кухне
Пить, только время - шаткая табуретка,
Неосторожно пошевельнёшься - рухнет...

Встанешь в другом измерении, лёгкий, хрупкий,
С памятью, полной мгновений - сгоревших спичек.
Тонкий, изменчивый, к свету протянешь руки,
Выдохнешь ветер и говор невнятный птичий,

Зная - случайность иначе теперь зовётся.
Прошлое меньше и дальше, но можно верить -
Медленный солнечный маятник не сорвётся,
Спрятан в песочных часах бесконечный берег.

Под абажуром висящего косо неба
Так же туманно… а вне - ни тепла, ни боли.
Тащит уставшие души незримый невод
В тёмную воду, где дни оседают солью...

****************************

Я искала тебя
Автор: Koterina
http://litset.ru/publ/16-1-0-312

Я искала тебя (с) – но молчали боги,
Как спалившийся вор, убегало время,
А в душе нарастала тоска-тревога,
И сгущались сумерки, как варенье.

Находила следы, разводила сопли -
Что нужны друг другу мы обоюдно,
Мой потрепанный жизнью, хороший, теплый,
Молчаливый, мягкий, такой уютный…

Я, отбросив гордость, как одеяло,
Доверяла близким твои приметы,
Хоть бездушные скептики повторяли,
Что сомнительна ценность твоя вообще-то…

Бормотала, слоняясь, как тень, в квартире:
Одинокий, привычный, родной, нелепый,
Пропадёшь ведь в своём параллельном мире…
…Накануне потерянный тапок, левый…

*********************************

Сбой в программе
Автор: Koterina
http://litset.ru/publ/16-1-0-1051

Собирая привычки, иду осторожно по краю.
Забывая, зачем, бесконечно пишу, но - не в тему.
И теряю, пытаясь понять. На словах спотыкаюсь...
Снова пауза виснет. Бывает. Ошибка системы...

...Улыбаюсь (а нужно – кричать) Инсталлирую роли.
Архивирую мысли. Сжимаю и комкаю тексты.
Безошибочно путаю файлы. Меняю пароли.
Загружаю мечты и потери - не вместе, а вместо...

Незаметно стирается память, и трудно иначе.
Переполнен бессмысленной грустью души серпентарий.
И опять повторяется драма. Суфлером назначен
Этот вирус, совсем не случайно сожравший сценарий...

***********************************

Чёрное, белое...
Автор: Koterina
http://litset.ru/publ/1-1-0-31395

Чёрное, белое – стерты границы зон,
Правила скомканы, взорваны города.
Сорваны маски, посмешищем стал закон -
Не расслабляйся, рискнувший зайти сюда.
Здесь, где потеряны в хаосе этажи,
Где накрывает смятением и штормит -
Перед тобой, как небрежный эскиз, лежит
Яркий, безумный, цветной многомерный мир.

Взломаны смыслы и двери, а миг - как сон.
Тянет продрогшие руки к тебе беда.
Выжжены души, и жалок здесь и смешон
Каждый, кто с радостью трижды тебя предаст.
Сотни запутанных, сложных, чужих путей
В сумрак ведут за пределы твоей норы.
Так что иди в никуда с фонарем идей,
Пятку по грудь -
аллегорий плащом прикрыв.

Здесь, где слова как отточенные ножи,
Где по разбитым утопиям не скорбят,
Не спотыкайся, не мучайся, не дрожи –
Ты только путник, не знающий сам себя.
Нет ни добра здесь, ни зла, ни теней, ни лжи.
Ни отголосков ушедшего, ни зеркал.
Это не мир - лабиринты твоей души.
Так попытайся понять - что же ты искал?

****************************

Бумажный самолётик
Автор: Koterina
http://litset.ru/publ/16-1-0-35196

....И когда в неизвестность сорвёшься, бесстрашный и хрупкий,
Беспокойный, смешной, невесомый, исписанный текстом,
Исковерканный прошлым, неловко раскинувший руки,
Потерявший себя, проваливший нелепые тесты,

Просто жизни бездумной клочок - самолётик бумажный,
Над кромешным свихнувшимся миром парящий безмолвно,
Безрассудно отдавшийся ветру, летящий отважно
На грозу, на огонь, на сплетение жалящих молний,

Непокорный беглец, не привыкший сдаваться и падать,
Будешь рваться и биться – о стены, о ветви, о сети,
Уноситься в рутину дождей и безумие радуг,
Сквозь туман, сквозь шальную весну и палящее лето.

И когда неизбежно накроет, сминая, усталость,
Под холодным осенним растрепанным небом ты вспомнишь
То, что ты не бессмертен, что крылья твои – не из стали...
В грязной луже утонешь – немой, не позвавший на помощь.

*********************************

Мыслепреступник
Автор: Koterina
http://litset.ru/publ/1-1-0-35677

Тревожных минут, оседающих пылью, не жалко...
Мои чемоданы полны несчастливых событий.
А мир – как вокзал, где кого-то всегда провожаешь...
А после бредешь в неизвестность, немой и разбитый.

Но дни отпускать я привык, посмотри - мне не больно
С увесистым грузом иллюзий шататься по свету.
Быть странником лучше, чем жить перепуганной молью.
Сомни меня, время, запутай, поймай меня, ветер.

Чернильными пятнами в сумерки тянутся тучи,
Как стаи растерянных птиц, осаждают вопросы...
А мысли о прошлом тащу в чемодане без ручки -
Привычно тяжелом, не смея расстаться и бросить.

Я пойман, я скомкан в потоке безумного спама...
В потоке прохожих, смотрящих незряче и тупо.
Взорви мой рассудок, очисти, сотри мою память –
Я мыслепреступник, так вышло - я мыслепреступник.

Чужой, неформатный, нелепый в размеренном мире...
Ты слышишь, как зло и крамольно молчу? Ты же слышишь?
В нечеткой реальности выжжены чёрные дыры,
А разум, как гость, покидает, незваный и лишний.

В чаду мракобесия, в сумраке гулком и дымном
Лишь эхо звучит моего неуместного смеха.
В тревожном потоке сомнений, в припадке гордыни
Мне проще свой бред запихнуть в чемодан и уехать.

****************************

Я и вечность
Автор: Koterina
http://litset.ru/publ/1-1-0-36626

Станут пеплом и пылью – года, города, страны,
Станут истины ложью, погрязнут в словесном блуде.
Параллельными станут – соседних миров грани,
Унесенные верой в свою правоту люди.

Оступившись неловко на узкой тропе к свету,
Чудаки и пророки в провалы времен канут.
Только я – сквозь года и века говорю с ветром
Голосами травы, колдовства, темноты, камня.

Только я все шуршу, вспоминая глаза ушедших
Мудрецов и шаманов, безумцев и вурдалаков.
И боюсь лишь огня и навязчивых рикошетов,
И несу сквозь кромешный туман роковые знаки.

Кто меня изомнет, потому что и сам – измолот?
В чьих случайных руках окажусь – шарлатана, мага?
Сотни смыслов, ошибок и жизней храню безмолвно.
И терплю их поток бесконечный... Ведь я – бумага.

**************************

Перезагрузка
Автор: Koterina
http://litset.ru/publ/1-1-0-289

Загружается мир - по строке, по фрагменту, по шву.
На заставке июль. А в душе по-сентябрьски штормит.
Многомерность опутавшей матрицы – бред наяву,
Но страшнее - пройти, исчерпать впечатлений лимит...

Здесь людские потоки текут, умножая печаль,
Здесь нормально - бродить, открывая окно за окном,
Под штампованным ником забытого друга встречать,
Говорить с ним о чем-то ненужном, пустом и смешном.

Ноша давних клише, ритуалов и слов нелегка,
Запинаюсь - мешает запавший на клаве пробел...
Если было бы можно, зависнув на слове "пока..."
Комбинацией клавиш привычной вернуться к себе...

******************************

Ещё одно утро
Автор: Koterina
http://litset.ru/publ/10-1-0-291

Обыкновенным осенним утром
Небо исчерчено проводами.
Серым скрипящим жуком – маршрутка...
Еду куда-то – и пропадаю...

За перекрёстками в серой дымке
Мир искажается незаметно.
Мысли – шуршащие невидимки -
Бледно-бесплотны и безбилетны.

Метаморфозы домов и улиц
Необратимы и невозможны.
Словно сомнения обернулись
Чем-то бесформенно-серо-сложным...

************

Январь
Автор: Koterina
http://litset.ru/publ/10-1-0-359

стихоотзыв на "Зимний сон" Саши Семыкина
http://stihi.ru/2010/02/06/2507

Январь, как беспризорный пёс,
Прохожих треплет оголтело,
И переулки снежный хвост
Метелит.

Мороз как спирт в стакане тьмы –
Суров, губителен и крепок.
Рассыпан ветром звёздный тмин
По небу.

Иду, мирам теряя счёт,
Браню причуды вдохновенья…
И, как наркотик, снег течёт
По венам.

************************

Февраль
Автор: Koterina
http://litset.ru/publ/16-1-0-352

Окна продрогшие – редкими бликами, и фонари помутневшие умерли. Многосерийным кошмаром – политика... В многоэтажное наше безумие даже весна не придет, и затмение разума скорое, видимо, близится. Тёплый дождливый февраль – воплощение хаоса, боли, душевного кризиса. Грязен асфальт, и кварталы заставлены, кажется, сплошь не домами, а домнами... К северу туч уплывают проталины – вечные, рваные, дымные, тёмные. И у стены, точно в съёмке замедленной, ветер играет пакетом потерянным... К вечеру инеем крыши отбелены, солнце уставшее смотрит рассеянно.

Мир – нелогичный, тревожный, неправильный, где не смеётся, не спится, не дышится... где в межсезонье мы богом оставлены. Ловят нас, тёплых, больных, оступившихся – серого неба ладони бездонные. Здесь, как пустые пакеты, потеряны мысли, и чувства, и дни, и бездомные люди и звери, слова и растения.

И в переходе рассыпанной мелочью эквивалент человеческой ценности душу не светом наполнит, а ветошью...

Можно искать красоту – в повседневности...

Старых фасадов легки очертания, тонкие ветви сомкнулись над улицей... Можно забыть имена и названия... Можно любить... даже если не сбудется...

******************************

Июль
Автор: Koterina
http://litset.ru/publ/23-1-0-366

Все легче синь, все невесомее,
Все выше солнце полусонное
Над миром - городскими сотами
И оживающей листвой.

Неуловимо-близко прошлое:
Дворы, акацией заросшие,
Где прячет утро птиц взъерошенных
И бродит ветер сам не свой.

Июль трамвайно-лихорадочен,
Стремителен, беспересадочен,
И отступает беспорядочно
Сомнений сумрачный конвой.

В потоке света не последние,
Под этим небом безбилетны мы,
Но ни вины, ни сожаления,
И время - скошенной травой...

*******************

лабиринт слов
Автор: Koterina
http://litset.ru/publ/3-1-0-8101

«Тех нет объятий, чтоб не разошлись, как стрелки в полночь…»
И.Б.

Неизбежно пришло затмение, ветром шорохи унесло…
Мы устали растить сомнения и бродить в лабиринте слов,
Где углы переулков скошены, черепично-горбаты сны,
Разбегаются тени кошками, тайники чердаков тесны.
Беспокойно-крылаты форточки, безучастно-темны дворы…
И осталось - дойти до черточки персонажем немой игры.
Мостовая ползет потерянно, умирают вдали огни…
И ни холода, ни доверия в круге света, где мы одни.
Ты с усмешкой - бесстрастной, сдержанной - отступаешь, и взгляд - клинок…
Между нами – тоска кромешная, расстояние – в жизнь длиной.
Предсказания, совпадения, споры, сотни дурных примет…
Эта встреча и сожаления – лишь безумие, лишь момент.
Обозначит потом бессонница – что спасти, что пустить на слом…
В полночь пылью миры становятся, дремлет старый притихший дом.
Исчезает обман, как водится, спешно прячется в щели свет…
Точно стрелки часов, расходимся… видишь, нас, как и прежде, нет.

*************************************************

Чашка
Автор: Koterina
http://litset.ru/publ/66-1-0-3162

Небо осенним, осевшим стало,
Как остывающий капучино…
Хочется с книжкой под одеяло,
Хочется плакать – но нет причины.

Хочется выбрать другое время,
И тишины. И тепла за шторой.
Старой посудиной с лёгким креном
Дом поплывёт в незнакомый город.

Где лишь туман и тоска без меры,
Сумерки и мостовых молчанье.
Мой безнадежный, дождливый, серый,
Чем я останусь в твоей печали?

Ветром ли, камнем на дне песчаном...
Напрочь бы крышу, и настежь - двери.
В мире абсурдном, пустом, случайном -
Жить и бороться, мечтать и верить…

К ветхой душе пришивать заплаты,
Бредить и бога смешить почаще…
Впрочем, такое всегда чревато –
Дрогнет рука, разобьётся чашка…

*****************************

Чайное
Автор: Koterina
http://litset.ru/publ/16-1-0-5486

Мы – чашки на полке: скучаем, страдаем, бьёмся.
Наш мир предсказуем, рисунок всегда случаен.
Невольно мечтаем (а что еще остаётся?),
Когда до краёв наполнены теплым чаем.

А кран неисправный под вечер сопит печально,
И месяц уснувший висит за окном подковой...
И мы понимаем, как дорог нам старый чайник,
И мыши, в буфете шуршащие бестолково.

О том, что бессмысленно все, рассуждает с дрожью
Наш кем-то надкушенный друг – пирожок с повидлом...
Но нам не дано даже ложь отличить от ложки
И дно неглубокое наше обычно видно.

И пусть полетим… не страшны ни совок, ни веник,
И пусть зазвеним – беззащитно, смешно, нелепо...
Зато, замолчав, постепенно забудем стены,
Когда унесут и оставят под серым небом…

**********************************

Вино из одуванчиков
Автор: Koterina
http://litset.ru/publ/16-1-0-44999

Летняя пьянящая мечта – теплое вино из одуванчиков…
Хочешь, точно книгу, прочитать - мир, неуловимый и обманчивый?
Хочешь раствориться в тишине, в синей глубине июля сонного,
В зазеркальной призрачной стране, в золотистой пыльной невесомости?
Там, где крылья легкие шуршат, согревает солнечная лампочка,
Навсегда останется душа – яркая порхающая бабочка.
Там, где блики быстрые летят, там, где облака белеют перьями…
…Упадешь столетие спустя в темное осеннее неверие –
То, где чудаки обречены на бездонность каменного морока,
То, где от стены и до стены бродят скрипы, отзвуки и шорохи,
Мысли – как стекла холодный хруст… памяти стакан, забытый в сумерках,
Полуполон или полупуст – не понять уже, и чувства умерли.
Это что: судьба или вина – не прочесть, слова и дни утрачены.
Выпито рассеянно до дна теплое вино из одуванчиков.

*************************************************

Скелеты в моем шкафу​
Автор: Koterina
http://litset.ru/publ/11-1-0-404

Привычное колдовство -
В сосуде ночного мира,
Где окна на лунный свет -
Потоками мотыльков...
И спящих теней родство
Беспечно хранит квартира,
И призрачен в сердце след
Зеркальных её зрачков.
На кухню тайком шуршать,
Как мыши, выходят страхи,
В чулане живет беда,
Укутавшись в старый плед.
Отсюда бы прочь - дрожа
И крыльев роняя взмахи…
Но заперты навсегда
В удушливой пыльной мгле -
И памяти лоскуты,
И прошлых ошибок души...
Измятые впопыхах,
Шелка разошлись по шву.
Заношенные мечты...
Тревожные тени кружев...
Бормочут о пустяках
Скелеты в моем шкафу...

***************************
Клетка
Автор: Koterina
http://litset.ru/publ/66-1-0-59299


Повсюду – пустые квадраты и чёрные дыры.
А свет – лишь иллюзия. Как и гармония истин.
Летят в темноту безвозвратно сгоревшего мира
Бездарные судьбы, тревожные мысли, осенние листья…

Неровные строки, крамольные взгляды, бездомные души…
Угрюмо стучит впечатлений поломанный счётчик.
Осталось добить, развалить всё, что можно разрушить,
В беспамятстве бреда, в потоке словесных пощёчин.

Так трудно – по кругу бродить тем, кто пойман и заперт,
Цепляться за страхи и сны, соблюдать ритуалы
И ждать, что однажды наступит прекрасное завтра.
Неправильный мир… Искажённая псевдореальность.

Где врать, предавать идеалы – позорно и мелко,
А верить в идею – бессмысленно и безрассудно.
Где выспренно-пафосны судьи, пришедшие в белом,
А люди – песок на подошвах вершителей судеб.

А тьма бесконечна. И душит минут паутина.
И все, что ты можешь –
лежать неподвижно, как овощ.
И, путая слухи, причуды,
мечты и причины –
искать имена
для живущих
во мраке чудовищ.

**************************

Он приходит
Автор: Koterina
http://litset.ru/publ/66-1-0-64780

Он приходит – незваный гость, беспредельщик и шарлатан.
Проницателен и пытлив, археолог твоей души,
Добротой на врача похож, мягкой поступью – на кота,
Он тревожит и достает, увлекает и тормошит.
С целым ворохом странных книг, с редкой магией нужных слов,
Отогнав пауков и псов, наблюдателей и чужих,
Он приходит – колдун и шут, прорицатель и птицелов,
Исцеляя и ворожа – так, что снова захочешь жить.
Сквозь шальной акварельный март и слепящий хмельной июнь,
То зигзагом, то по прямой, то наматывая круги,
Он приходит – не постучав, беззаботен, игрив и юн,
Новый день, где светлеет мир, где становишься ты другим.

********************************************************

[url=][/url]
[url=][/url]

Заручившись авторским согласием, без какой-либо личной выгоды, просто из желания поделиться хорошими стихами...

"Тихо, тихо, тссс​"​
Автор - Аполло
http://litset.ru/publ/16-1-0-27469

Пыталась день выпутывать из сна.
Стволы осин копили очертанья —
и вдруг взрывались стаей чёрных птиц.
Они летели вверх, а я — до дна,
обратно, в сон, в кромешный прочерк тайны.
И снова было тихо, тихо, тссс…

Потом в меня опять сочился звук.
Как белые нервические пальцы,
переплетался с этой тишиной.
Пейзаж тускнел, ссыхался, как урюк,
и я ростком пыталась пробиваться
наверх, на свет, всё выше, выше, но

пшено секунд клевали воробьи,
столпившись на чугунной крышке люка –
над головой дробилось тук-тук-тук.
Во сне я руки помнила твои,
вернусь – и снова будет скука, скука…
А сны умеют прошлое баюкать.
Ты знаешь, как блаженно гаснет звук?..

************************************

Тишина, которая звучит
Автор: Аполло
http://litset.ru/publ/3-1-0-19212

Есть ты и я. Меж нами сто дорог
и тишина, которая звучит
собачьим лаем, стрёкотом сорок,
уютным треском в старенькой печи,
то выдохом, то вдохом сквозняков,
шуршаньем трав и кваканьем в пруду,
и грохотом ночных товарняков,
надсадно извещающих «и-дууу!».

И в этой непроглядной тишине
всё врозь у нас с тобою, вкривь и вкось...
Нелепей не бывает и смешней:
кричи да плачь – вспугнёшь дурных стрекоз,
взметнутся, солнце крыльями дробя.
В ответ из перелеска метроном –
ку-ку, ку-ку… Мне столько без тебя
не нужно, слышишь?!
…Тихо всё равно.

*******************

Москва — Питер
Автор: Аполло
http://litset.ru/publ/3-1-0-28161

Хороший мой, сегодня дождь и дождь.
Ходили с псом гулять в сырые дебри.
На вырубке трава хмельная сплошь,
качаются подвыпившие стебли.
Тепло, спокойно. Птицы голосят.
Заходятся вороны в перебранке.
А помнишь, в это время год назад
солёный холод в пасмурной Паланге,
тоска дорог и мызы по бокам,
по радио этнические ритмы...
У памяти чутьё острее бритвы,
она со мной играет в дурака,
подкидывая то, что не отбить...
Давай ещё вернёмся — в Ригу? в Пярну?
Ты любишь поболтать за стойкой барной
с блондинками о жизни и любви
на эсперанто мимики и жеста —
и декольте становится им тесно...
А мне смешно: позёр и ловелас,
чумная кровь... Я вся с тобой сбылась
до самого нескромного желанья,
а прежде и цена была мне грош...
Хороший мой, у нас сегодня дождь.
Гуляли с псом. Промокли. До свиданья.

****************************

О грустном
Автор: Аполло
http://litset.ru/publ/16-1-0-29393

На море грусть совсем не та,
она светла и серебриста,
полынной веточке сродни.

Уходишь в дальние места,
в густую зелень кипарисов,
сидишь под соснами в тени.

И плакать хочется не так,
как ночью плачется на кухне
под монотонный ход минут.

Далёкий синий Аю-Даг
в морской волне полощет брюхо.
На небе — облачный лоскут.

Пугая сонных мотыльков,
ладонью тронешь сухоцветы,
огладишь пыльный жар камней...

Тут скалы, спутники веков,
в доспехи ржавые одеты,
и мимолётность лет и лета
болит во мне...

******************

Муха в янтаре
Автор: Аполло
http://litset.ru/publ/3-1-0-33315

Зима была корявой и скупой
на снег и синь, и солнце в этой сини.
Свинцовых туч болезненный припой
стекал на крыши, с крыш и между ними,
и чётких линий не было сто дней,
и света в мире не было темней,
и тьмы на свете не было тревожней.

Чего ждала? Не знаю. Ничего.
Не встретив, проводила Рождество…
Мне кажется, что я вот так, до дрожи,
всю зиму простояла у окна –
то гордо, то на всё готова, лишь бы…
И вечером была тебе видна
издалека, подсвеченная рыжим…

Бессмыслица… Как муха в янтаре…
Смешно и горько. Здравствуй и (тире)
входи же.

**************************

Если поздно
Автор: Аполло
http://litset.ru/publ/3-1-0-15407

Слишком поздно...
Внутри что-то трескало и чадило.
Так, наверно, душа догорает – свеча свечой.
Время маятник мерно качало, как поп кадило,
И хромыми ногами по кругу себе ходило –
Может, просто искало, куда же оно течёт?

Если поздно, то незачем в прошлом искать ответа.
Надо просто уехать. В запасе ещё шесть бед.
Говорят, в том краю, где хоронит зима рассветы,
Есть отличный курорт – побережье прохладной Леты.
Там вода цвета ртути, и в ней отражений нет.

Там всегда одинаково сумрачны ночь и полдень.
Выплываю, дрожа. Ни тебя, ни меня. Абсурд.
Вот и всё. Я свободна. И ты от меня свободен.

...Отчего же тактильная память опять подводит?
И фантомную боль анальгетики не берут...

*************************

Шапка
Автор: Аполло
http://litset.ru/publ/3-1-0-33633

На ресницах у бледного солнца иней.
Облаками пузырится синий день.
Я такая дурацкая в шапке зимней,
а тебе всё равно, говоришь: надень!

Говоришь: я же видел тебя спросонья,
мне теперь — и смеёшься — сам чёрт не брат.
И внутри что-то рвётся, звенит и тонет,
и так хочется сразу назад, назад –

в это утро, рождённое раньше срока
из горячего «ты…» и остатков сна
и глядящее в щёлочку белым оком —
будто рыба попала в садок окна.

...Мы скрипим по скверику тихо-тихо.
Не к лицу, не по летам — в руке рука.
Любопытная круглая воробьиха
расчирикает всюду наверняка...

********************

Я не пишу*
Автор: Аполло
http://litset.ru/publ/23-1-0-35596

Я не пишу. Коплю цвета и звуки.
И запахи. И трещины в камнях.
И свет луны — заоблачной фелюги,
к полуночи причалившей на днях.

Я не пишу. Я слушаю, как в небе
вскипают белой пеной облака,
плывут, плывут, цепляются за гребни
шершавых гор, и горная река

бежит с небесной пеной на ладонях
по скальным тропам, бешено юля,
туда, где мир в рассветной дымке тонет
и жадно пьёт иссохшая земля,

туда, где море слизывает тени,
где слеповато щурится маяк
и рыба ночи, одноглазый демон,
плеснув хвостом, уходит в донный мрак,
и солнца луч цепляется за крышу.

Я не пишу. Я слушаю. Я слышу...

*Конкурсное. Странные танцы. Море

**********************

Колибри
Автор: Аполло
http://litset.ru/publ/16-1-0-38148

Когда настанет срок, со всех сторон
слетятся птицы памяти — колибри
оливковые, бледные, как сон
послеполуденный, заставший на террасе
за книжкой и бокалом куба либре —
такая отпускная вольность. Ясень
просеет свет, насыплет медяки
на доски пола у плетёных кресел,
и запах яблок, осени, реки
услышится отчётливо и зябко.
Холодной лапкой в пазуху залезет
бессмысленная жалость. И тоска,
предчувствие дождей и листопада
сплетутся в крик, но как их ни кричи,
три Спаса минут... Вот она, Москва —
Казанский, морось, холод, москвичи...
А мне не надо.
Я всё ещё, закутываясь в плед,
играю на террасе в подкидного.
Садится солнце, сонные коровы
бредут домой, и скучно — спасу нет...

***********************

Небо на столе
Автор: Аполло
http://litset.ru/publ/16-1-0-36904

Затаскиваю небо на порог
за утренний прохладный уголок,
стелю на стол. Теперь две чашки, чай...
Вставай, вставай! Мы будем отмечать
ещё один из наших летних дней,
настоянных на дачной тишине.

Медлительный, мурчащий, словно кот,
ты сонно выползаешь в огород,
зовёшь: смотри-ка, ягоды красны, —
и куришь, выдыхая в небо сны.
Там ласточки исчиркали бока
пузатым золотистым облакам...

К обеду жарко. Хочется в реке
быть лилией на долгом стебельке.
Но день стекает к вечеру, и он
похож на отцветающий пион.

И наши тени, делаясь длинней,
с крыльца сползают в сумеречный чад...

Пойдём-ка спать. Нам завтра отмечать
ещё один из наших летних дней...

***************************

Слева направо
Автор: Аполло
http://litset.ru/publ/10-1-0-36702

Чем ближе к полудню, тем слаще ветер,
летящий по скошенным травам.
Ползёт электричка, пуста на две трети.
Слева ползёт направо.

А справа налево, но мне не годится,
рысцой наддаёт пассажирский.
Там людям не спится, счастливые лица…
Ещё бы! Им ехать неблизко.

Гудящие рельсы, горячие рельсы,
платформочки, свёкла рядами.
Горячего сладкого чая залейся.
А вот бы мне с вами!

В окошке – долины, лиманы, малина…
Состав тормознёт на закате,
стряхнёт пассажиров, как мокрая псина,
и дальше себе покатит.

А там – всё, что хочешь: море и скалы,
пальмы, крыши из дранки,
суровые скулы, жрецы, аксакалы
и даже мустанги!

Там время в лишайник закутало камни,
нянькает кости в дольменах.
Там рыбы шагают по дну плавниками
в своей кистепёрой вселенной.

…Сижу в электричке невозмутимо,
смотрю на посевы.
А жизнь ощутимо проносится мимо –
справа налево.

*************************

Пригород
Автор: Аполло
http://litset.ru/publ/10-1-0-36128

Чуть подождать крылатой тишины –
и ухватить, как будто бы жар-птицу,
за рыжее бесстыжее перо…

Темнеет рано. Тьмой заражены,
мутнеют мысли, улицы и лица,
и склёвывает вечер по крупицам
тепло и время... Тянет из дворов
сырой землёй и стираным бельём,
покоем, настороженным и чутким,
и робкой верой в прежний мир-труд-май.

Хмельной сосед на велике вильнёт,
продребезжит последняя маршрутка –
и всё черно, оранжево и жутко.
Под фонарями сходится с ума
легко и сладко…
........................Детская площадка
пуста. В сухой траве ползёт туман.
И только слышно: тихо, еле-еле
скрипят качели…

*****************************

Синицы
Автор: Аполло
http://litset.ru/publ/16-1-0-31072

Я слушаю неправильных синиц.
Их песни монотонны и бездумны.
Они роняют тоненькое дзинь
на войлок обесцвеченной травы.

Пошиты дни из серых власяниц —
сырых, суровых... Помнишь, в том году мы
уехали отсюда? Увези
меня опять. Я с осенью на вы.

А там, в Карпатах, сосны на камнях,
дома стары, слепы и полусонны,
века проходят мимо налегке
и в пропасти срываются со скал.

Река бурчит, запутавшись в корнях,
и, словно рис, рассыпаны по склонам
овечки в несусветном далеке,
где горы переходят в облака.

Вино и чорба. Тихая теплынь.
Нагретая на солнце черепица...

Мне в ноябре такая глупость снится.
Ты увезёшь? Давай же, уве... дзинь!

****************************

Жить – это просто
Автор: Аполло
http://litset.ru/publ/16-1-0-18730

Жить – это просто. Дорога. Дом.
Тёплые доски пола.
Старая булочная за углом.
В паре кварталов школа.

Няня наварит кислые щи,
Молча глядит куда-то.
– Вот, – говорит, – из всех мужчин
Двое пришло ребят-то…

Тянет из леса дождём и костром.
Ветер качает тополь.
– Мужа-то Мишу – в сорок втором.
Где это – Севастополь?

Пляшет ленивая пыль в лучах.
Время идёт чуть слышно…
– Я иногда зову по ночам:
Мииииша! Миииша!..

Няня глядит в этот сорок второй.
Плачет. Кивает мелко.
Нам по двенадцать. Сидим с сестрой,
Мучаем щи в тарелках.

Руки у няни в венах-корнях,
Бледных веснушек просо…
Вот бы на озеро на полдня!
Жить – это просто.

*********************

Стригу отца
http://www.stihi.ru/2018/06/21/3501

Стригу отца. Седой, как одуван.
Стоит жара. Кукукают кукушки.
Среди настурций, лютиков, лаванд
летает белый пух с его макушки –

задумчиво порхает по жаре,
разносит по округе наши споры.
Потом взойдёт снегами в декабре
и подопрёт корявые заборы.

И до весны, занудней, чем бемоль,
протяжней проводов высоковольтки,
начнёт фонарь, выскрипывая боль,
оплакивать пионы и бархотки...

Но это всё потом. А полдень тих,
зевает пёс от жара и от скуки.
Отец скрипит о пахотах своих,
мосластые рассматривая руки.

И некуда и незачем спешить.
Трясёт хвостом на грядке трясогузка.
Всё пух и прах и сумерки души.
Ещё один июнь.
Перезагрузка.

Заручившись авторским согласием, без какой-либо личной выгоды, просто из желания поделиться хорошими стихами...

"Город проснулся"​
Автор - Юрий_Борисов
http://litset.ru/publ/29-1-0-27773

Хмурое утро. Скрипя просыпается город,
Смотрят сурово кухарки, поэты, шуты.
Мартом наставшим живот на две части распорот.
Серая кровь. А над ней разводные мосты.
Плачет какой-то несчастный, смеются матросы,
Встали мосты над огромной весенней страной.
Может быть, кошки старательно бегают кроссы
И выгибаются темной пушистой спиной?
Утро приносит дальнейшее таянье снега,
Таянье льда и мурчанье кошачьей игры.
Я не стерпел и, как мальчик, рванулся с разбега
В серое чрево проделанной мартом дыры.

*******************************

Осень
Автор: Юрий_Борисов
http://litset.ru/publ/29-1-0-4430

Нас с мокрых улочек столичных
В подъезды вбрасывает тьма,
Нас переваривают в лифтах
Многоэтажные дома,
Нас на чужой этаж заносит,
В чужие кресла и постель,
Нас больно за нос водит осень,
Перед собой имея цель
Под утро в апогее транса
Швырнуть на улицы Москвы,
Где на разбитое пространство
Дожди накладывают швы.

*************************

Отрезок
Автор: Юрий_Борисов
http://litset.ru/publ/29-1-0-21368

Ты вышла с желтыми цветами.
Куда пойдешь? Ко мне навстречу.
Худые граждане с котами
Тебе подскажут в этот вечер,
Куда какой шагать дорогой,
Из рук букет не выпуская.
Прохожим кажешься ты строгой,
А мне - волшебной, дорогая.
Я не заметил, по несчастью,
Что я лишь точка на отрезке
И за моей спиною Мастер
Строчит стихи и юморески.
Движенье кончилось в природе,
Застыли «воды, броды, реки…»,
И ты меня насквозь проходишь
И удаляешься навеки.

*******************

Я слова раздаю
Автор: Юрий_Борисов
http://litset.ru/publ/29-1-0-26193

Я слова раздаю.
Подойдите, возьмите на счастье!
Вам каких? Про любовь?
Сколько нужно? Три штуки? И только?
Ради Бога, придвиньтесь, подставьте, пожалуйста, ухо,
Я шепну их так тихо, как будто и вовсе беззвучно,
Но с душой -
Так, как чувствую это.
Но опять – в сотый раз! – покраснела, как мак, эта дама
И прижалась ко мне головою, ногами и грудью,
Повторяя слова, что я ей прошептал еле слышно.
Нет, нечестно, синьора, слова эти вовсе не ваши,
Хоть уже не мои. Слишком я добросовестный, право.
Чьи они, те слова, что теперь между нами порхают
Мотыльками, воронами, и журавлями, и снегом?
Я слова раздаю…
Раздавал.
У меня ничего не осталось.

**********************

Не пугайте меня ноябрем
Автор: Юрий_Борисов
http://litset.ru/publ/29-1-0-26834

Не пугайте меня ноябрем,
Я их прожил уже сорок восемь,
И в меня золотым кораблем
Постепенно вторгается осень.

В струйках крови, как раненый лев,
В продувном примостится заливе
Каравелла моих королев
С синим ветром, гуляющим в гриве.

Не браните меня ни за что,
Ни за что, ни за что не хвалите -
Ведь не я изобрел решето,
И не я синтезировал литий,

И не я балеринкам Дега
Подрисовывал дивные пачки.
Но зато как валялся в снегах
Под воздействием белой горячки!

***************************

Парагвайский триллер
Автор: Юрий_Борисов
http://litset.ru/publ/14-1-0-27718

В парагвайских лесах я разгуливал голым –
В кобуре и сомбреро ходил налегке.
И другие со мной баловались уколом,
Зажимая шприцы в мускулистой руке.

Их главарша Ирен стала мне вместо мамки,
Что меня предала, променяв на любовь
И оставив без брюк, без трусов и без майки,
И еще без пальто, и еще без носков.

Долго детство мое так и шло бестолково
Посредине остатков собачьих костей.
Ты, читатель, поплачь, и посмейся, и снова
Порыдай над судьбой парагвайских детей.

Но теперь у меня и еды и одежды
По гортань, позарез, по макушку башки,
Ну а главное есть килограммы надежды,
Потому что шпане продаю порошки.

Потому что мне тетка Ирен показала,
Как идти к светлой жизни по россыпям кок.
Я теперь стал знаток колбасы, пармезана,
И еще белых вин несравненный знаток.

Слитки золота спят в ее собственном банке,
Вот еще подрасту и куплю всю страну.
Я прикончу Ирен, что была вместо мамки,
А потом в ее офис спокойно шагну.

Я подумать не мог, сиротина безродный,
Что пройду из подвала почти на чердак,
Как Тимур заводной, словно Данко свободный,
И богатый, как Скрудж, извините, МакДак.

Пробежит за окном ягуар мохноногий,
Прожужжит пару слов малярийный комар.
Подарите мне мир, парагвайские боги,
Да еще небоскреб посредине Канар.

************************

Баба дворника Потапова
Автор: Юрий_Борисов
http://litset.ru/publ/14-1-0-28506

Привет, я баба дворника Потапова,
Мы с ним живем, совсем как муж с женой,
Но вот уже другая им облапана
И с нею он проводит выходной.

Он мне дарил такие ночи с ласками,
Ухаживал, свиданья назначал,
Он рисовал мои портреты красками
И часто «хризантемой» величал.

А ныне, про мои забывши прелести,
Про то, что он хотел троих детей,
Он сухо намекает мне в постели: «Спи»
Без всяких эротических затей.

Ее он ввёл в квартиру нашу в Троицке,
Спасибо хоть не в общую постель,
И мне теперь приходится с любовницей
Обстреливать одну и ту же цель.

Она такая гордая и важная,
Ее при мне целует он взасос,
И гладит он - видала не однажды я -
Распущенность ее прямых волос.

И на мои попреки неумелые
Он говорит: «Оставь ты баловство.
А что такого, собственно, я делаю?
Здесь только бизнес. Больше ничего».

Нет, это слишком больно, мой красавец, а?
А я еще, увы, не поняла,
За что она ему так сильно нравится -
Его большая новая метла.

*****************************

Твои глаза
Автор: Юрий_Борисов
http://litset.ru/publ/14-1-0-3166

Твои глаза мне заменили мир...
Какая восхитительная фраза!
(Её сказал Борисов, не Шекспир!
Но тут, поверьте, даже ювелир
Стекло не отличил бы от алмаза).

Мне заменили мир твои глаза,
Иначе б эта фраза не возникла.
Забились сердце, мысли, железа,
Как будто отказали тормоза
Сошедшего с катушек мотоцикла.

Твои глаза мне заменили свет.
Я представляю: Лондон, Темза, вечер,
Ты встретила Шекспира, и поэт,
Увидев глаз немыслимых дуэт,
Теряет дар староанглийской речи.

Теперь ему не подобрать слова
Для стольких ненаписанных сонетов.
«Ромео и Джульетта»? Черта с два!
Твои глаза – источник волшебства
И в то же время бич больших поэтов.

Доверчиво припав к твоей груди,
В беспамятстве шептал Шекспир несмело:
«Эй, би, си, ди, и, эф, эй, би, си, ди...
Прошу тебя, к Борисову уйди...
Иначе миру не видать «Отелло»...

*********************

Бессмертие
Автор: Юрий_Борисов
http://litset.ru/publ/29-1-0-30051

Я жду рассветного луча
На чердаке в любимом доме,
А неотложного врача -
В своей постели в луже крови.
А за обеденным столом
Я жду курьера с пирогами,
А в подворотне за углом -
Блондинку с длинными ногами.
Сижу и жду который год
Того, сего, другого, третью,
Вот так, глядишь, и жизнь пройдет
С игривым смехом мимо смерти.

*************************

Наивность
Автор: Юрий_Борисов
http://litset.ru/publ/29-1-0-20327

Волшебная ива. Тепло и дождливо.
На иве крылатый народ
Пищит и щебечет.
Швартуется вечер,
Как черный большой пароход.
На иве сижу я с пичужками рядом
И глажу себе воронят.
Ворона ко мне повернулася задом,
И думает: «Кто виноват?»
Она ведь философ, чудесная птица,
Задумчиво смотрит на мир,
Дождя не боится, меня не боится,
Хотя я дракон и вампир.
На иве сидят и другие гражданки,
Помимо вороны моей -
Они консервируют овощи в банке
И варят настой желудей.
На иве и ливень уселся с ногами,
Болтает ногами и льет,
Ему здесь уютней, чем ссору с богами
Устраивать за небосвод.
Я деток вороны по перышкам глажу,
Животик чешу воробью.
И детской наивности манную кашу
На пальчике птичкам даю.

********************

Неноябрьское
Автор: Юрий_Борисов
http://litset.ru/publ/29-1-0-5176

Всё реже надеваю фрак,
Все чаще пью компот из вишни,
Все чаще ощущаю так,
Что я повсюду третий лишний,
Все чаще чувствую ноябрь
Почти что каждой клеткой кожи.
Все реже чувствую… Но я
Отнюдь не в ноябре, и все же
Все реже покидаю дом,
И на ночь свет не выключаю,
И черный хлеб с большим трудом
От черных мыслей отличаю.

******************

Окурок
Автор: Юрий_Борисов
http://litset.ru/publ/29-1-0-31702

Вблизи блестящих мокрых курток
Калека возле туалета
Лежит, как сплющенный окурок,
А был когда-то - сигарета.
Народ летит на звон трамвая,
Окурку пепел подавая.

******************

Сонетик №7
Автор: Юрий_Борисов
http://litset.ru/publ/3-1-0-32871

Однажды я не умер от любви,
Поскольку, уходя в вагон трамвая,
Ты строго приказала мне: «Живи!»,
И я живу, и сам того не зная.

Когда б не послесловие твое,
Я б тыщу раз под брюхо самосвалам
Швырнул себя, и белое белье
Через секунду сделалось бы алым.

Но вспоминаю твой командный взгляд
И руку, пусть без сабли и нагана,
И застываю, словно я солдат,
А ты, мой друг, не ниже капитана.

И, как солдат, не тратя лишних фраз,
Я буду жить, я выполню приказ.

**********************


Возвращение
Автор: Юрий_Борисов
http://litset.ru/publ/16-1-0-35689

Стены квартиры пропитаны новоянварскими снами,
Спишь лицом в обои цвета весенней поляны,
Спишь спиной к окну, за которым буря,
Снежная буря из женской извечной дури.
Жребий ребром двулико взял да застыл над кроватью,
Только бы не накликал он прошлогоднее. Хватит.
Ты перейдешь дорогу по одинокой «зебре»,
Господи, спотыкаясь, чуть не на каждом метре.
Но перейдешь. Дорогу снег обозначил белым.
Кто-то читает Шекспира староанглийским беглым,
С крыши свисает сосулька и фонарем мигает,
Ласковой резвой косулькой девочка подбегает.
Ты же такою точно раньше была когда-то.
Чуть постоишь и к дому быстро пойдешь обратно.

****************************

Расставание
Автор: Юрий_Борисов
http://litset.ru/publ/29-1-0-36344

Покупая лекарства в аптеке,
Объедаясь в лесу белены,
Не забудьте, что леди, как реки,
Переменчивы и холодны.

Ты бурлила взбесившейся речкой
И всегда вызывала испуг,
Но в тебя я входил каждый вечер,
Надевая спасательный круг.

Я плескался и плыл по теченью,
Иногда плыл и против него,
Не всегда придавая значенье
Поворотам пути твоего.

И однажды, когда оставался
Самый-самый последний изгиб,
Я в крутой поворот не вписался,
В скалы врезался, чуть не погиб…

Се ля ви. Философски рыдая,
Признаю неизбежность потерь.
Выхожу из тебя, дорогая,
Пусть другой в тебя входит теперь.

************************

Творчество
Автор: Юрий_Борисов
http://litset.ru/publ/29-1-0-37587

Обведи мой профиль тонким пальчиком,
Обведи аленделонский нос,
Нарисуй мне рот – и все, достаточно.
Впрочем, это шутка. Не всерьез.
Нам с тобой без рук не слиться в облако,
Не обвить друг друга нам без ног.
Бегай, пальчик, по спине да около,
Нарисуй ребро и позвонок.
Исчезают Лев, Лисичка, Гончие
От прикосновения луча.
Ты, устав от собственного творчества,
Чутко спишь у моего плеча.

****************************

В Музее скульптора Арефьева
Автор: Юрий_Борисов
http://litset.ru/publ/14-1-0-28713

В Музее скульптора Арефьева,
Где двое часто ищут третьего,
Поскольку рядом гастроном,
Венцом арефьевского творчества,
Сурова и неразговорчива,
Стояла "Женщина с веслом".

Желая ласки малой толики
К ней прижимались алкоголики
Целуя в мощную икру,
Но ни движения, ни искорки
Все эти действия не вызвали -
Знать, были ей не по нутру.

И лишь когда Арефьев наскоро,
Приставив к ней стремянку ласково,
Коснулся губ ее слегка,
Она согрелась и оттаяла,
И руку правую расправила
И так огрела мужика,

Что он, скатившись прямо в Боткина,
С тех пор, послав запасы водки на…,
Лежал и видел сладкий сон:
Весна, природа, потепление,
И ждут его выздоровления
Родной деревни население
И эта женщина с веслом.

*******************

Любовь
Автор: Юрий_Борисов
http://litset.ru/publ/29-1-0-35935

Искалеченный, изувеченный,
На неструганом колу с поперечиной,
В жаркой шубе, в сапогах, в шапке,
Внутри - на полметра осина.
А внизу - царские шавки
И сам душегуб, злой, как псина.
Степка Глебов, майор, полюбовник царицы,
Глядел с высоты на рыла и лица.
Евдокии держали голову,
Отворачиваться не давали.
Не казнили в мороз голого,
Потому что хотели твари,
Чтобы Степка подольше мучился,
Чтобы корчился, выл, прохвост.
«Вот сейчас, - думал царь, - всё получится»,
И стекала кровь на помост.
Но глядели глаза героя так насмешливо на царя.
Пётр понял: «Всё зря».

Снова вспомнилось государю:
Битый, жженный, висящий на дыбе,
Харкнул Глебов ему в харю,
И кроваво лыбился,
И хрипел: «Да, люблю ее,
Да, спал с нею в монастыре»,
И улыбка его лютая
Поселилась навек в царе.
Вы не делайте счастливыми
Даже бывших царских жен.
Наградят - колами длинными,
И кнутами, и ножом…

…«Ты мой Степушка, лазоревый цвет,
Ты мой царь, другого нет»…

Жаркий дух из Степки шумно вышел.
Над Москвой морозный март и хмарь.
«Господи, насколько же он выше», -
Думал царь.

Глебовской улыбкой небо скалилось,
И остаток дней из глаз Петра
Струями кровавыми тоска лилась,
Царского всевластия сестра.

******************************

Монолог свечи
Автор: Юрий_Борисов
http://litset.ru/publ/3-1-0-33967

Не жалея себя, горю,
Освещаю в ночи дорогу.
И поденщику, и царю -
Я свечу, но тебе – как Богу.

Но когда ты другой фонарь
Превращал для людей в светило,
Я от горя сходила с ума
И от ревности чадно коптила.

Догорю для тебя, умру…
Лишь огарок и струйка дыма…
В мою память зажги сестру -
Пусть заменит меня, любимый.

***************************

Обещание
Автор: Юрий_Борисов
http://litset.ru/publ/3-1-0-31032

Самая прекрасная в мире женщина,
Ты загадочней любого женьшеня,
Любой Марианской впадины,
Любого подземного озера.
Но от моей щетины
На твоих щечках ссадины,
И твоя тонкая шейка
Вся ало-розова.
Вот честное слово даю:
«Я буду бриться насмерть,
Я буду гладко-бледным
И полностью безопасным.
По правде скажу: «Айлавью,
Дама волшебной масти!
Кстати, я вовсе не вредный,
И не ругай напрасно».
Твоя нежная лапа
Мягко скользит по копчику,
И на спине выписывает возбуждающие вензеля.
А я думаю: «Лишь бы не поцарапать
Голос твой колокольчиковый,
Голос из самого дорогого
И звонкого хрусталя».

*********************

Стихопатруль
Автор: Юрий_Борисов
http://litset.ru/publ/29-1-0-37499

Скребу ли ручкой по бумаге,
Рукой устало лоб потру ль –
И тут же, обнажая шпаги,
Ко мне спешит стихопатруль.

Они сравнят меня и Блока,
Потом пойдет в сравненье Фет,
А после – руки в гипс по локоть
И под замок на десять лет.

Сидеть в тюрьме за графоманство,
Учить шедевры наизусть.
Сначала думаю: «Не дамся»,
Потом решаю: «Ну и пусть».

Да, виноват, и наказанье
Я, безусловно, заслужил,
Творя с фальшивыми слезами
И лживым напряженьем жил.

А вот соседний изолятор –
Там отбывает тот же срок
Один матерый плагиатор
За взлом стихов и кражу строк.

Без гипса. Плачет. Шумно дышит.
Ему, бедняге, суждено
Писать, покуда не напишет
Свое, пускай всего одно.

О, как печальны наши судьбы,
Стихопатруль, как ты суров!
Сосед мой пишет: «А кто судьи?»,
А я читаю мастеров.

Выходим в свет в разгаре лета,
Окатит дождиком июль…
В литературу два билета
Нам выдает стихопатруль.

**************************

Твой путь
Автор: Юрий_Борисов
http://litset.ru/publ/29-1-0-42309

Твой путь был усеян не черной икрой -
Ты вскакивал в страхе ночною порой,
Сквозь вязкую тьму ты протягивал руки,
Хватаясь за волосы спящей подруги.
А утром на завтрак жевал у окна
Последние крохи кошмарного сна.

*****************************

Подземная встреча
Автор: Юрий_Борисов
http://litset.ru/publ/29-1-0-41565

По разным сторонам Садового кольца
Шагаем мы с тобой почти что параллельно,
На нас одежда есть, но нет на нас лица,
Мы пишем о любви на стенах акварелью.
Осенние дожди смывают краски дня,
Бензин плывет туманом в души пешеходов.
Пройдем еще чуть-чуть, и встретишь ты меня,
Так много впереди подземных переходов.
В одном из них скрипач, в другом из них певец,
А в третьем продают собачек чау-чау,
А мы с тобой нашли друг друга, наконец,
И под землей возникли крылья за плечами.

*************************************

Чего не было
http://litset.ru/publ/29-1-0-47901

Я видел то, чего и не было:
Под острый меч подставив грудь,
Продлил бесстрашно годы Цезаря
Его лихой товарищ Брут.

Иуда бросил тридцать пфеннигов
В лицо противников Христа,
И пожилой сантехник Веников
работал трезвым. Красота!

Адам не соблазнился яблоком,
Остался с женщиной в саду
И вместе с ней чирикал зябликом
И разливался какаду.

Иван Грознее Дальше Некуда
Дарил подарки псковичам
И обращался с человеками
Душевно, даже не кричал.

Воздушно Каин гладил Авеля,
На стол поставив опреснок,
Овсянку, манну, щи из щавеля,
И кваса крепкого глоток.

Тела с безжизненными лицами
Не устилали мир ковром -
Адольф отправился в полицию
Еще в году тридцать втором.

«Кулак» не падал в грязь болотную,
Поскольку гениальный вождь
Создал безлагерно-свободную
Страну и ненавидел ложь.

Осталась Троя неразрушенной,
Гомер глядел в стекло очков,
Дантес пальнул правее Пушкина,
Попал Мартынов в «молоко».

Не вижу ничего нелепого,
Очки протрите и глаза.
Чего еще на свете не было,
Вы сами можете сказать.

********************************

Отказ от путешествия
http://litset.ru/publ/29-1-0-51279

Меня друзья зовут в пустыню Гоби.
И что же им ответить, господа?
Была охота вам меня во гробе
Вернуть, как Грибоедова, сюда.

Сраженный солнцем в самом сердце Гоби,
Паду, безмолвный, прямо на бархан.
Пустыня Гоби - это мое хобби,
И сам я по натуре Чингисхан.

Но слишком поздно. Времечко несется
Среди баранов и комфортных юрт,
И даже под печальным финским солнцем
Себя я ощущаю как манкурт.

Зачем же после сытного обеда
Обратно к дому вам меня везти?
- Кого везете, братцы? Грибоеда?
- Да нет, одну бездарность с "Литсети".

*************************************

Любовное посвящение Змея Горыныча Бабе Яге
Автор: Юрий_Борисов
http://litset.ru/publ/14-1-0-14220

Этот танец с тобой на балу выпускном в средней школе
Я запомнил навек (ты еще не костлявой была).
Целовались тогда мы на дубе зеленом - так, что ли?...
Или нет, на сосне – это память опять подвела.

Три мои головы приникали к тебе очерёдно,
А бывало и сразу, но к трем очень разным местам.
Это было, по-моему, около города Гродно…
Или нет, где-то там, где раздольный лежит Казахстан.

Мы шутили с тобой, из домов похищая детишек,
Над волнением взрослых светло и беззлобно смеясь,
Я любил тебя так, что и сам Мопассан не опишет…
Или нет, не тебя, а русалку Валерию, ась?

В двух моих головах заварилась похлебка склероза,
А в одной голове нет склероза, но бродит шиза,
Но по-прежнему я обожаю тебя, моя роза…
Нет, не роза, забыл… то ли курица, то ли гюрза.

*****************************************
Послесловение
Автор: Юрий_Борисов
http://litset.ru/publ/29-1-0-51879

Я сидел среди Альп над сияющим озером Бохинь,
Я бродил среди Альп над божественным озером Блед,
И в итоге я понял: дела мои очень неплохи,
Ведь не может быть так, чтобы жизнь проносилась без бед.

Взглядом Цезаря двигал я лодки по озеру Бохинь,
Двигал к церкви Марии кораблик по озеру Блед.
Ну а сам в это время тихонечко думал о Боге,
Хоть не знал до тех пор, существует Господь или нет.

Пахнет хвоей прожаренной воздух над озером Бохинь,
Ароматом цветов пахнет воздух над озером Блед,
И спокойно отправился я по обратной дороге,
Заплатив сколько надо монет за счастливый билет.

А в конце той дороги стояла с букетом Любляна,
И на шею бросалась, и вся повисала на мне.
Улыбались драконы, смеялись словенцы, и Анна
Под гитару мне пела, прижавшись к горячей стене.

*********************************************
Про энто...
Автор: Юрий_Борисов
http://litset.ru/publ/14-1-0-56026

Ты знаешь, я мужчина супер.
Плыву, как жук, в горячем супе
На самой грани трех стихий.
Вокруг едят и рассуждают,
Меня безумно возбуждают
Твои тончайшие духи.

Я в огнедышащую жижу
Попал случайно. Влез на лыжу,
Что заполняла коридор,
Потом прополз по белой стенке,
Потом взошел на грудь шатенки
И пал с соска на помидор.

А с помидора вполз на ложку
И в гору прохромал немножко,
Но, не заметивши конца,
Свалился в супницу случайно,
Пытался выбраться на чайник,
Пирог и блюдо холодца.

Но это было слишком трудно.
В ожогах, как Джордано Бруно,
Я в муках погибал в борще.
Как вдруг шатенка углядела
Мое измученное тело
Среди вареных овощей.

Она взяла меня на ножик,
Перевязала нити ножек,
Слегка помазала крыла
Мою безжизненную тушку
Она сложила на подушку
И на ночь рядом прилегла.

Ее духи рождали страсти,
А тела не было прекрасней,
Дышал любовью жадный рот.
И я, хотя и был контужен,
Спросил: "Скажи, тебе я нужен?"
Но был ответ: "Наоборот".

Наутро встал почти здоровым.
Она ушла с А.А. Петровым
Учиться в свой неверьситет.
Болело сердце от разлуки,
Но с той поры я помню руки,
Меня родившие на свет.

Я не обижен, жук обычный.
Петров мощней - затылок бычий,
Король небритый козырной.
В сравненье не иду с Петровым,
Но вру божественным коровам,
Что спал с шатенкой как с женой.

*******************************

Стенания
Автор: Юрий_Борисов
http://litset.ru/publ/29-1-0-58018

Покинув сон про кватроченто,
Проснулся я в четыре с чем-то,
Поскольку рядом, за стеной,
Включив любовное крещендо,
Проснулась ты в четыре с кем-то,
Но не со мной, нет, не со мной.

О, мисс соседнего подъезда,
Когда-то мне почти невеста,
Пришли такие времена -
С тобой в четыре, нет, в три сорок,
Поет крещендо вирусолог.
Какая тонкая стена...

************************************
Вараждин
Автор: Юрий_Борисов
http://litset.ru/publ/29-1-0-59291

Когда еще зараза вражия
Себя почти не проявила,
В обворожительном Вараждине
Я на прогулку тратил силы.

Я гладил бережно и ласково
Пастель, мозаику, камеи,
Дворцы купечества хорватского,
Домишек местных карамели.

Гербы со сказочными ликами
Глядели пристально и строго,
И витражи играли бликами,
Порой обыгрывая Бога.

Внутри проснулось что-то детское,
Туриста не было довольней.
Соборы в скромности рождественской
Ко мне склоняли колокольни.

Глаза, от роскоши уставшие,
Просили отдыха от красок.
Я в пиццерии возле ратуши
Жевал бурек однообразно.

И снова древности и редкости.
А дальше главное - о боже! -
Скамейки возле старой крепости,
Каток у самого подножья.

Я столько выследил и высмотрел
И поцелуев, и объятий,
Что позабыл дворцы, и выставки,
И блеск иных мероприятий.

Я шел и шел, турист from Moscow,
А рядом пылкая, нагая,
Неслась русалочка двухвостая,
Хвосты призывно раздвигая.

И, догоняемая сфинксами,
Она сдавалась понемногу...
Госпитальеры с августинками
Про все докладывали Богу.

*****************************
Любовь и критика
Автор: Юрий_Борисов
http://litset.ru/publ/29-1-0-70230

Сосуд она, в котором пустота,
Или огонь, мерцающий в сосуде?
Н. Заболоцкий

Я так люблю читать свои стихи,
Взапой, поштучно, чохом и рандомно,
На стуле, в кресле, рухнув в лопухи,
На даче, на работе и надомно.

В огне трепещут и душа, и плоть,
Внимая строк высотам и глубинам.
Но как же милой в голову пришло
Назвать мой стих помётом голубиным?

«Я в критике с тобой всегда честна,
А значит, я честна и в личной жизни», -
Сказала и обиделась она,
Утопленная мною в остракизме.

Поверив в эти честные слова,
И нехотя признав их справедливость,
Теорию я вызубрил сперва
И стал писать технично и красиво,

Повысил содержание души
Как минимум на двадцать два процента.
Но снова слышу: «Лучше не пиши».
Какая неприятная оценка.

Зачем бесстыже лжешь, пустой сосуд?
Я сам неидеальный и скандальный -
Мои секреты в клочья разнесут
Резной дубовый шкаф исповедальни,

Но лгать, как ты, не ведая стыда,
Приканчивая самое святое?!
До этого не дожил я пока
И вряд ли доживу теперь с тобою.

Я понял все. Отныне ты одна
Не выйдешь даже в ближний продуктовый.
Дрожит моя подзорная труба,
И рвется с губ талантливое слово.

********************************************
[url=][/url]
[url=][/url]
[url=][/url]
[url=][/url]
[url=][/url]

Заручившись авторским согласием, без какой-либо личной выгоды, просто из желания поделиться хорошими стихами...


Улитка
Автор - Елена_Бородина
http://litset.ru/publ/23-1-0-11158

Дурманит
долгожданная прохлада.
Струится лето
шелковым дождем,
и вздрагивают листья винограда
от светлых капель.
Тёмен окаём
застывшей тучи.
Сумеречно. Вправе
на поцелуй решиться,
но молчишь.
Под лапами собаки
мокрый гравий
негромко прошуршит
ленивым «шшш»…
Стихает день.
Вечернею молитвой -
уютный плеск
упавших
в бочку слив…
И нежность
виноградною улиткой:
с моих ладоней -
в лодочку твоих…

**********************************************************

Капель
Автор: Елена_Бородина
http://litset.ru/publ/23-1-0-24383

Февральская капель непостоянна,
исполнена ромашковых сомнений:
придет весна?
Заблудится в туманах
неоднозначных утренников?
Тени
оттаявших высоток - дальновидны.
Размалывает снег тяжелый жёрнов
полуденного солнца.
Пирамиды
сверкающих сосулек тают в жёлоб,
и дальше - в океаны,
по наклонным
путям-дорогам звонкого трамвая.
Февральские проталины условны,
как мы с тобой.
Скажи,
что не права я…

*************************************************************

Осколки
Автор: Елена_Бородина
http://litset.ru/publ/3-1-0-22664

Переживу.
Меня - довольно много:
разбилась чашка, в каждом из осколков -
знакомое лицо. Прошу, не трогай
стеклянных нас.
Пригоршню кривотолков
в холщовую суму сложи, не мешкай:
пусть берегут от сглаза и соблазна.
«Забудем все, что было?» Да, конечно…
«Останемся друзьями?» Да, согласна…
Переживу. Снесу любые пытки.
Кусаю губы.
Привкусом железным -
предчувствие: стеклянные улыбки
смету в совок - и сразу же исчезну…

****************************************************

Сны
Автор: Елена_Бородина
http://litset.ru/publ/29-1-0-27523

Ты знаешь, мама, уплывают сны –
холодные бесплотные плотвицы.
В прорехах прохудившейся весны
проглядывают пасмурные лица
плакучих дней.
Промокшие дома
рождают ранним утром постояльцев.
В прокуренных сетях своих же пальцев
я снова задыхаюсь.
Страшно, ма.
Вчера срубили тополь под окном:
на чёрном теле – сахарная мякоть,
копна ветвей истоптана, измята.
Ты знаешь, мама, только об одном…

Ты знаешь, мама, только об одном
прошу, вдыхая запах древесины:
не потеряться, став однажды сном –
тяжелым,
беспокойным,
тополиным.

*************************************

Черника
Автор: Елена_Бородина
http://litset.ru/publ/29-1-0-29612

О любви-то что знаешь, дурочка…
От обиды – глаза черниками.
Позабыты кувшин и дудочка
в тридевятом твоем Чернигове,
там, где солнце плывет в подойнике,
и привычно кудахчет курочка,
и секреты – на ушко Монике,
гэ-дэ-эровской кукле.
Дурочка,
что ты знаешь-то…
В окна посохом
застучится зима.
Да ровня ли?
И ладошкой - черники досуха:
«Он хороший. А вы не поняли».

***********************************

Медуза
Автор: Елена_Бородина
http://litset.ru/publ/29-1-0-33632

Не хочу – одной из многих
тонкоруких, длинноногих
осьминожиц, каракатиц
в кружевах чернильных платьиц,
я хочу среди актиний
плыть медузой, самой синей,
в студенистом мягком твиде,
чтобы ты меня увидел.

Рыбы нас едят глазами,
рыбы мчат под парусами
сквозь морской залив-ошейник.
Я синею.

Рак-отшельник
опьянён одной из многих
тонкоруких, длинноногих…

***************************

Звоны
Автор: Елена_Бородина
http://litset.ru/publ/29-1-0-33671

Шёпотом – ты же слышишь –
«дай мне покоя, отче».
Звон колокольный тише,
звон колокольный громче.
В чёрных платках вороны
спорят над хлебной коркой.
Звоны, повсюду звоны:
боммм – Тимофей с Егоркой,
Анна, Андрей, Антошка.
Звон колокольный ближе.
Бомм…
Богомолка-кошка
мокрую шёрстку лижет.
Холоден май – до боли,
до перебоев сердца.
Тихон и Анатолий.
Боммм…
Никуда не деться –
звоны в древесной почке,
взорванной ночью в брызги.

Дай же покоя, отче,
мне и далёким близким.

****************************

Январь
Автор: Елена_Бородина
http://litset.ru/publ/29-1-0-34864

Двулик январь, как преподобный Янус –
одно лицо глядит в ушедший год,
другое – в наступивший.
Роет яму
в набухшем небе. Кажется, вот-вот
посыплется крупа – мелка, двулична:
хоть видит око, острый зуб неймёт.
А солнце в облаках – желток яичный,
на тонкой скорлупе несёт клеймо:
«и светит, и не греет».
По-январски
двуличны пресса, почта, телеграф.
Сгущает, разбавляя снегом, краски
двуликий месяц: прав или неправ?
Январский день – воздушный змей:
притихший,
запутался хвостатой бечевой
в гудящих проводах и ждёт…

Гляди ж ты,
не происходит ровно ничего…

*********************

Август
Автор: Елена_Бородина
http://litset.ru/publ/23-1-0-11842

Махровый шмель гудящий падок
на сладость тающего меда
в креманке тонкой.
С толстых лапок
крупицы липового года
счищает.
Горькою полынью,
нагретой солнцем, пахнет август.
И дед, сварив уху налимью,
зовет к столу.
Дождя стеклярус
дрожит в узлах рыбачьей сети.
Плывет туман, пуглив и зябок.
И снова будит на рассвете
тяжелый стук созревших яблок…

************************

Улитки
Автор: Елена_Бородина
http://litset.ru/publ/29-1-0-38801

В твоих ладонях столько тишины,
что хватит на минуту передышки
для всей планеты, кажется.
Излишки
прибереги, чтоб семечко сосны,
упавшее на платье, напитать
и, прошептав: «Земля пусть будет пухом»,
неслышно дунуть: пуффф.
Ни сном, ни духом
не ведать, что случится через пять
минут, веков – неважно, веришь мне?

… а может, мы – ракушечные свитки,
и сонные рогатые улитки
качают нас в сосновой тишине.

***************
Дождик
Автор: Елена_Бородина
http://litset.ru/publ/29-1-0-39874

Снился отец.
Сидим, как будто,
на крыльце. Он гладит меня по волосам,
говорит невпопад: «Завтрашнее утро
дождливым будет, гляди-ко сам:
тучи прилипли к горизонту, как мухи,
только что не жужжат, надоеды!»
Вздыхает: «Как там мои старухи,
Фая и Фиса? Сам-то к ним не поеду:
до смерти ведь испугаю хворых –
лучше ты, сынок. Вспоминай о них чаще.
Может, надо чего. Молоко или творог…
У Фисы вон прохудился серенький плащик -
зябнет, поди».
Сам – в домотканой рубахе.
Ладони – в мозолях, у прадеда Алексея
были такие же. «Нынче я - пахарь:
пашу и пашу землю.
Жаль, ничего не сеют.
Такая вот, понимаешь, бабочка-полька», -
до боли знакомая присказка.
Светлый, спокойный,
улыбается: «Люди хорошие, только
сами о том не знают, отсюда и войны».
Обнимает меня, тычется в щёку колюче:
«Бывай». Замираю - до гусиной кожи.
Отец крестится и шагает за липкие тучи…

…Наутро, и вправду, пошёл дождик.

******************************

Транжира
Автор: Елена_Бородина
http://litset.ru/publ/29-1-0-40526

Наверное, когда-нибудь прочтёшь
все строки, заштрихованные жирно
графитом. Непонятный мой чертёж
не нужен никому, а я – транжира
и слов, и чувств. «Не надо, не пиши», -
опять добра желает Альтер эго,
но, глупая, точу карандаши,
пишу тебе о том, что мало снега,
и палочки дождя, как в барабан,
стучат в моё окно. И пахнет летом
из чайной банки…
банки…
икебан…
Слова играют в «классики» из клеток,
придумывают звания, посты
и важно называются стихами…

А где-то далеко листаешь ты
мои тетрадки с первыми
штрихами.

******************

Последнее
Автор: Елена_Бородина
http://litset.ru/publ/29-1-0-42527

… и пальцем по стеклу – то плач, то скрип,
то чей-то смех, и нервы на пределе.
В домах напротив окна облетели:
ни штор, ни света.
Крестовины лип
качаются, промокшие насквозь,
свободны от раскаяний и веры.
Невыносимо близко время первых
носатых птиц, летящих на авось
в пятнистый край проталин-оленят
и жёлтых нерождённых мать-и-мачех.
В оконном скрипе, смехе или плаче –
частица существующей меня.

Размоет свет слепого фонаря
слепой же дождь – весенний проповедник,
явившись не ко времени последних
часов,
минут,
мгновений февраля.

*******************

Гипноз
Автор: Елена_Бородина
http://litset.ru/publ/23-1-0-25729

Мартовский дождь – по карнизам, до ночи,
капля за каплей, подобен гипнозу,
низкое небо замкнув, обесточив.
Жёлтой пыльцой с двухнедельной мимозы –
чьи-то шаги, полуночные всхлипы.
Капля за каплей – сердечные сбои.
Тени – твои заоконные липы –
бьются, вплетаясь в рисунок обоев.
Капля за каплей – и видятся вместе
тихая щука и тонущий лебедь.

Мартовский дождь ненадёжен, нечестен,
как человеческий контур
на небе.

************************

Выспаться бы
Автор: Елена_Бородина
http://litset.ru/publ/29-1-0-33010

Выспаться.
Выспаться бы.
Тараканами
глупые мысли скребутся и шоркают.
Кажется, будто пестрят сарафанами
жидкие сумерки, жмутся за шторками.
Плачет-кручинится осень подтёками
угольной туши на лицах берёзовых.
Листья срываются злобными тётками,
ссорятся, сыплют пустыми угрозами.
Как на беду: «Ну-ка, знай свою жёрдочку!»
птица-ворона – горбатая ключница –
каркает, кашляет в чёрную форточку…
Выспаться.
Выспаться бы.
Не получится.

******************

Пёс
Автор: Елена_Бородина
http://litset.ru/publ/29-1-0-37574

Не нужен никому, забыт, заброшен,
Он голосил почти по-человечьи.
Стекали слёзы – мутные дорожки
в кудлатой шерсти.
Самый страшный вечер –
когда в привычной вони новый запах.
И голос: «Мой хороший, что такое?
Ты потерпи».
Тряслась хромая лапа,
и кто-то гладил шрамы от побоев.
Не верил пёс.
Боялся пёс.
И плакал.

*****************

Ноябрь
Автор: Елена_Бородина
http://litset.ru/publ/23-1-0-38579

Вчерашний дождь к утру остекленел,
прихваченный морозом по-пиратски.
В бору сосновом – блеск сосновых тел
от редких вспышек солнца-папарацци:
в зените славы движется в зенит.
Дышать – не надышаться, не напиться.
Прозрачен воздух.
Слышно, как звенит
задетая крылом случайной птицы
надломленная веточка. Бунтарь,
дымит печной трубой курилка-домик.
Возьмешь ледышку – и ручной ноябрь
стекает ручейками дисгармоний.

******************************

Герань
Автор: Елена_Бородина
http://litset.ru/publ/29-1-0-43643

… и снова балансируешь на грани
ночного пробуждения и сна.
Качаются соцветия герани
в стеклянном обрамлении окна –
от форточки сквозит весенней влагой.
И в темноте, прекрасной и пустой,
исписанная белая бумага
становится, как прежде, берестой,
а ты сама – невидимой, прозрачной
березового млечного пути
заложницей ли, странницей, чудачкой -
в который раз пытаешься дойти
сквозь черноту березовых царапин
и сладкий мутный сок, а может, дождь
до верха, чтоб уткнуться в голос папин,
родной, забытый – дескать, как живешь?
Заплачешь, словно в детстве, вдруг поранив
свой полусон - далекий, кочевой…

Тяжелые соцветия герани.
Рассвет.
Окно.
И больше ничего.

******************************

Вербы
Автор: Елена_Бородина
http://litset.ru/publ/29-1-0-46366

… а что слова? Ни к делу не пришьешь,
ни тела не прикроешь. Все пустое:
упреки, убеждения, устои,
что «дважды два» и «замуж невтерпеж».
К брачующим заветным небесам
возносятся легко осенним дымом
и безымянной дочерью ли, сыном -
без крестиков, при собственных крестах
становятся, лишь ворон-старовер
в тяжелой рясе предков семидальных,
благословляя, каркнет. Невербальны
пушистые комочки серых верб,
и старый двор, и новая глава
тебя самой – дождем по мокрой крыше
прошелестит. И знаешь ты, и слышишь,
и чувствуешь…
А что они, слова…

Крутится и вертится: мне б к нему
сквозь дожди с метелями, мрак и тьму,
я который день в пустоте тону...
Ну.

Листья, облетая, кружат, кружат,
скорбью заболела моя душа -
душно, оказалось, теперь живу.
Фу.

Только знаю точно: сама - люблю.
Ветер, наигравший вчерашний блюз,
в небо улетел, раздувая мех.
Эх!

Осень закадрила дожди, дожди,
сонный город вымыт почти до дыр.
Как же я устала от всех тревог.
Ох!

Стало слишком холодно в ноябре -
снег искристый кубарем во дворе.
Печку растопить бы, варить глинтвейн
вместе.

Только воздух зимний среди людей -
мне же не согреться в пустой среде.
Знаешь, я, наверно, не тех кровей,
если...

Хочется скорее придти в себя,
в мягкий плед нырнуть с головы до пят,
сердце убаюкав, в тепле уснуть,
вместо...

Внутренний бедлам перезимовав,
нужно поточнее облечь в слова
выстраданный мною другой маршрут,
взвесить...

После, надышавшись зимой извне,
стать намного выше, ещё сильней,
думать о хорошем и быть вдвойне
честной.

Отмалчиваюсь третий день подряд,
смотрю на город, серый и унылый,
шепчу тихонько: было-было-было
за окнами такое же не раз.

Осенний дождь забился, зашуршал
потоками по зябким скользким крышам,
под старым домом погостил средь вишен,
поправил поутихшей липе шаль.

Прозрачную, слетевшую к земле
осенней лужей - в ней небес не видно.
А мне, глядевшей из окна, обидно
одно и то же видеть много лет.

И я сержусь, и пью горячий чай,
высматривая солнце в синей выси,
вдруг понимая от чего зависит
безумное желание молчать.

Привычный кислый запах октября -
знакомо пахнет квашенной капустой,
подъездной дверью хлопает сквозняк,
во дворике и холодно, и пусто.

Ещё на клумбах хризантем полно,
ещё шуршит бессмертниками ветер,
но ливень, набегающий стеной,
мирок вокруг внезапно обесцветил.

Сереют сад, забор, беседка, куст,
аллеи в парке, озеро и рынок...
У осени моей особый вкус -
прогоркла от наделанных ошибок.

Хоть знаю, что не склеить без следа
вчерашние разбитые осколки,
но я иду, сбегая от дождя,
искать на небе солнечную дольку.

В руках несу намокший красный зонт,
спасающий от ветра-пустозвона,
раскрашивая серый горизонт
осеннего любимого сезона.

Два долгих дня не пишу ничего -
муторно, ​вязко и холодно.
Мне бы собрать и вовлечь в колдовство
осень за городом.

Ровно четыре - считаю в часах...
Времени яркое золото
гонит подальше и горечь, и страх,
осенью - здорово.

Семь долгих суток линую тетрадь...
Падает небо в колдобины
ливнем густым. Растрепали ветра
мир заколдованный.

Солнца не видно, а мне - ничего,
даже нисколько не холодно.
Я собираю в строку волшебство
дрогнувшим голосом.

Лето остыло, махнуло крылом, улетая.
Прячется осень за каждым кустом-деревцом.
В небе курлычет ещё журавлиная стая,
но на двоих нам досталась судьба не простая -
будешь отцом.

Не доверяешь. Боишься и смотришь недобро.
Я улыбаюсь, но тает надежды тепло.
Бедное сердце безумно стучится о рёбра.
В чём-то, возможно, с тобой виноваты мы оба -
время прошло.

Осень - не лето. Выходит, пора распрощаться.
Только бы словом случайно не выдать себя.
Я понимаю, что поздно - уже не по двадцать,
просто хотелось поверить, что может удастся,
но не судьба.

Словно тётка
ненужная,
старая,
больная,
разбитая,
сижу тихонько у расколовшегося корыта я.
Замазываю
трещины,
царапины,
дыры,
а ветер-проныра
бухтит, шипит, дразнится...

Кому какая разница,
кто я?
Простое
принимаю решение -
прочь все лишения!

Поднимаюсь,
иду,
бегу,
крик срывается с губ.
Становлюсь
лёгкой,
окрылённой,
себе знакомой.
У своего дома
смеюсь,
смеюсь -
улетает грусть.

Я пришла попрощаться...
.....................................Прощаюсь и ухожу.
Мне встревоженный ветер вдогонку махнёт крылом,
и вздремнувший медлительный ​жук прожужжит "жу-жу",
и стрекозы взметнутся, забрызгают над прудом.

Встрепенётся листва, зашушукает о былом,
липы спрячут под кронами старый забытый страх.
Что случилось вчера - я не помню, совсем не пом...
На горе, получается, свистнул на горе рак.

Забываю свои имена, перекрёстки, боль
и взлетаю над зреющим полем, теряя вес.
Я давно научилась прощаться и быть собой,
но запал для борьбы растрепался с ветрами весь.

Ты прости, слышишь, поле рождённой со мной судьбы,
я тебя перешла вполовину, а дальше - степь.
Что гадать да придумывать: если бы да кабы...
Я устала бороться, а надо ещё успеть

обветшалые крылья на полку времён сложить
да огарок свечи потушить - всё равно темно.
Иногда мне мерещится: помню другую жизнь.
Но сейчас только полночи серое полотно.

Экс на стих Ли_Кли "Когда январские разводы..."
http://litset.ru/publ/38-1-0-38961

А помнишь синей речки быстрый бег?
Пологий берег - край моей Вселенной
хранил секреты долго о тебе,
шептались травы, падая в колени,
и ты был рядом - сонный, тёплый, пленный.

И я была - счастливой, молодой,
сроднившейся навек с июльским небом.
Легко дышалось солнечной водой,
которую считали все целебной,
и пахло лето мятно и волшебно.

В корзинке на хранении был квас
и первые вкусняшки с огорода,
но нам хотелось петь и танцевать,
с ветрами породниться, став свободней,
и слушать оживлённую природу.

Я помню обо всём, но осень вдруг
нагрянула нежданно и дождливо -
ты жаворонком выпорхнул из рук.
А после было много длинных зим
про летние попытки и порывы
и тесной тишины во мне в связи.

Я, как река не прекращает бег,
не прекращаю думать о тебе.

Захотелось поверить, что в жизни лишь так бывает:
забирая одно, нам другое дают взамен.
Облетела листва, измельчали повсюду травы,
посеревшее небо дождит и болят суставы...
Осень - ждём перемен.

Захотелось вернуть и вернуться - со всей сноровкой
плавать в море то брассом, то кролем, писать стихи,
и ловить мотыльков, и ракушки сгребать в коробки,
и смотреть на тебя то решительно, то чуть робко,
понимая - близки.

По-другому в тетрадке судьбу разлинует осень,
закурлычет ветрами с рождения злой ноябрь
и тепло затеряется где-то меж старых просек...
Но душа перелётная только покоя просит -
почему-то озяб.

А всюду - осень...
В гроздьях винограда
особой грустью - солнечной - царит,
в ожившем ветре, свежем и прохладном,
в румянце припозднившейся зари,
и в листьях карамелькового цвета -
веснушчатых, шершавых и сухих...

В поникших травах есть тропинка в лето,
что спряталось под сень густой ольхи,
до самых холодов хранящей зелень,
чтоб через год вернуться и вернуть
речное августейшее веселье,
где мы остались в солнечном плену.

Повсюду осень царствует, но всё же
душа на виноградину похожа.

Друг - тёзка

Вдохновитель - Сергей Кодес
"Рыжий в полоску​ "

Завидую...
На крыше места нет -
сидит котяра в рыжую полоску,
довольный, хитрый - враль и мой сосед.

Зовут, сказал однажды, Константин,
доволен он своим столичным лоском,
знакомством с Пабло, жизнью без возни.

Позвал на крышу - прочь от суеты,
просил не перепутать с другом - тёзкой,
ведь тёмной ночью все серы коты.

Имела я давно особый вкус -
не нравились мне рыжие полоски,
притом узнала, что сосед мой - трус.

Ушла к другому - больше не вернусь -
своими сразу с тёзкой стали в доску.
Исчезли звёзды, крыши, номер-люкс
и рыжий кот в завидную полоску.

Докуриваю утро без тебя -
остывшее, неяркое, сырое.
Застыли небеса, взгрустнуло море,
безмолвный берег волны теребят,
солёный ветер в липах - грусти вторит.

Почти осиротел любимый пляж,
песок просох до серости, до пыли.
Ещё вчера в ракушках сказки плыли,
стоял непрочный сонный домик наш,
и мы с тобою были, были, были...

Не вышло здесь остаться насовсем -
на райском берегу мы только гости.
Проснулось время - ночь скатилась в осень,
и ты домой уехал ровно в семь,
лишь море постоянно - солнца просит.

Мне ж хочется смотреть на сонный пляж,
сменить причёску, платье, макияж,
пить на терассе белое вино,
не думать, кто из нас тому виной,
что мы не вместе...
.......................Солоно, темно
остывшим утром. Пахнет - тишиной.

Осталось немного...
Дышу, наслаждаюсь - лишь ночь впереди,
а завтра - в дорогу, в манящие дали, в сырые дожди,
в бесснежные зимы, в февральские вишни, в сухие ветра.
За жизнью красивой в края не из ближних поеду с утра.
Разбудит будильник в четыре пятнадцать - пора мне, пора!

С родными простилась
и, чтоб не заплакать, бегу со двора,
а ласковый ветер обратно поманит июльским дождём -
намокшую ветку согрею в кармане, возьму в новый дом.
А там - будь что будет: любые Парижи - чужие миры.
В толпе многолюдной под солнечной крышей всегда путь открыт.

А ты всё-таки мой в той далёкой стране студенческой,
а ты всё-таки мой - на мальчишку из снов похож...
Не боюсь вспоминать - я сегодня другая женщина,
но бреду наугад и приветствую тёплый дождь.

Пусть проникнет вовнутрь недосказанность, недопонятость,
чтобы мне разгадать ребус прожитых неудач.
Знаешь, выросла дочь и характер такой же огненный,
и такой же бывает упёртой - кричи и плачь.

Как посмотрит глазами твоими, как дёрнет плечиком,
а потом за минуту-другую, остыв, смолчит,
равнодушно меня возвращая в страну студенчества,
где болезная память тобой без конца дождит.

23.09.2012

Сочные персики. Гроздь виноградная.
Небо родное сквозь шторы прозрачные.
Модная стрижка и платье парадное.
Руки дрожащие. Счастье бумажное.

Барная стойка в углу светлой комнаты.
Солнце в горсти - только мысли бредовые.
Кофе остывший и завтрак нетронутый.
Мир пополам, на куски - не готова, но...

Мы расстаёмся, ведь мы - посторонние.
Не помогло мне "лицо" маскарадное.
Вмиг посеревшее небо бездонное
На пол упало, как гроздь виноградная.

А здесь, на краю Вселенной,
где кажется - края нет,
быть хочется прежней Леной -
девчонкой из здешних мест.

Мечтается плыть по жизни,
не ведая всех тревог,
не стать ни чужой, ни лишней,
а влиться в родной поток.

Здесь будто бы мир белее,
вокруг всё светлым светло...
Сумею ли, одолею,
найду ли себя в простом?

Осенним котёнком рыжим
пробился в окно рассвет.
Я столько жила в Париже -
сто долгих нерыжих лет.

Я долго была другая,
не ведала тишины.
Лишь ночью родные дали
входили в цветные сны,

врастали в меня подкожно,
веснушками расцвели...
И вот я проснулась в прошлом
среди порыжевших лип -

на самом краю Вселенной,
где фальши в помине нет,
как Лена вживаюсь в землю,
где раньше трудился дед.

Вдохновительнице и капитанше - Лене Бородиной
http://litset.ru/publ/23-1-0-38498

...и всё же солнце - ласково, сквозь тюль
течёт, струится тёплой акварелью,
высвечивая фото у постели.

Я в каждом сентябре хочу в июль,
но время покатилось по наклонной
и падает со старого балкона

на жёлтый мир, вступающий в игру.
Звенит беседка, горка, детвора -
привычная дворовая пора.

Мне хочется вчерашнее вернуть,
остаться насовсем в остывшем лете,
ведь там другие яркие рассветы,

и я - другая. Господи, за что
подаренное отнял ты однажды?
Его черты ищу во встречном каждом,

мой новый день на старые похож.
Я слышу ветер, город, синеву,
как матери домой детей зовут

и тихо сказки шепчут старики.
Как холодно чаёвничать одной -
я вдоволь насладилась тишиной,
мне в доме надоели сквозняки.

... и всё же потускнел осенний день,
и тот же цвет у предзакатных стен.

За окнами знакомого кафе
​всё та же музыка и речь, душистый кофе,
всё тот же бармен - южный человек
за стойкою стоит с улыбкой профи.

А мне б войти, вдыхая запах слов
уже почти родных, но всё-таки чужих мне...
И я вхожу, раз мир принять готов
меня, не покорившую вершины.

Я видела совсем другую жизнь,
но только не скажу, была ли там свободней,
где, сбросив камень с призрачной души,
влюблялась в необычные восходы.

- Мне кофе, бармен, сделай повкусней,
без сахара и сливок, но добавь корицы...
Я помню слишком много разных дней
и знаю - ни один не повторится.

Пусть времени холодная река
уносится всё дальше, дальше, кофе стынет...
Себя не стану вовсе упрекать -
я - счастлива. Почти. Наполовину.

...а надо бы кричать и в гневе бить посуду,
чтоб целый мир узнал - сейчас ты не в себе,
но ты стоишь, молчишь, перебирая нудно​
всю жизнь за два часа, становишься слабей
от мысли, что финал совсем другой у пьесы,
и не переписать, и слов не изменить.
Хотелось быть для них по-прежнему полезной,
хотелось бы завыть, но нет ещё луны.

А за окном искрит осенний яркий полдень,
но в доме тишина звенит из всех углов,
в безумии немом покинешь дом позорно,
сбегая от себя, встревоженных врагов,
в бреду пойдёшь во двор побитой злой собакой
скитаться по углам, искать вчерашний день,
примерив на себя ненужности рубаху.
Другую не найти, но нечего надеть.

Никто не поспешит тебя вернуть обратно,
никто не позовёт. Никто-никто-никто.
Эх, если б ты смогла - что маловероятно -
уехать насовсем, уехать далеко,
забыть последний год, забыть свою невестку,
забыть, как предал сын, внучок не признаёт...
При жизни иногда бывает бесполезно
о чём-то говорить, заглядывая в рот.

Последнее отдав, сложив на полку крылья,
подняться б над собой, чтоб не услышать слов
холодных и пустых, как звон твоих усилий,
пеняя на судьбу, пеняя на любовь.

Вдохновитель - Елена_Тютина "Я без тебя"

Мне без тебя © не выжить, не переждать
бури, дожди, метели в чужом краю...
Если сумеешь сделать навстречу шаг,
если в часы лихие я устою -
значит, на счастье выпал последний шанс.

Хочется верить: ты не сойдёшь с дорог,
выбранных раньше - будешь идти вперёд...
Если однажды скажешь, что занемог,
если прерву намеренно свой полёт -
значит, судьба такая - храни нас Бог.

Знаю, что мы подвластны чужой молве,
в бури-дожди-метели хотим тепла...
Слышишь, о чём-то шепчут ветра в траве,
солнце бледнеет, будто ночное бра -
в мелочи каждой видится человек.

Фото - остров Любви в Ивано-Франковске

Мне хочется домой - в приветливые сёла,
в которых были мы сто лет тому назад.
Ты жил когда-то там - красивый и весёлый,
и я тогда была - строптива, молода.

Зовут меня поля мелодиями счастья,
во мне они звучат - в них просто утонуть.
Я знаю сельский мир - в него бы вновь упасть мне,
как будто бы в траву, чтоб черпать глубину.

Живут цветные сны, живут ночные фильмы,
в них кутаю мечты до розовой зари.
Мне хочется навек покинуть город пыльный,
чтоб слушать тишину на краешке земли.

Однажды в сентябре и ты поверишь в чудо,
вернёшься насовсем, по-прежнему красив.
Случается порой - а с нами так и будет -
поселимся с тобой на острове Любви.

Был новый день прохладен, многолик,
пестрели листья, плавая по лужам,
и город был ветрами отутюжен.
Сидел на лавке сгорбленный старик,
шептал о чём-то иль молился богу,
а мелкий дождь отстукивал тревогу.

Осенний день заглядывал в окно,
и каркали испугано вороны,
и тикали часы бездушно ровно.
Мне было, я признаюсь, всё равно,
кого напоминал старик, но только
вдруг осень показалась горькой-горькой.

Когда-то был такой же хмурый день,
всё так же дождь накрапывал неслышно,
и тот же человек из дома вышел,
захлопнув за собой входную дверь.
А я осталась с этой непогодой
и с чуждой тишиной взамен ухода.

И вот теперь...